1.
Dagen viste sig at være uheldig. Den startede med, at jeg vågnede op med nye legaltitler. Altså i gamle, selvfølgelig, men dem, der nu ikke længere var mine. Den røde figurative pil i hjørnet af grænsefladen blinkede og signalerede om det skete flytning.
«For søren!»
At blive flygtning for anden gang på et år er lidt for meget. Uheldig.
Men der var ikke noget at gøre: Det var tid til at pakke sammen. Det manglede bare, at ejer af lejligheden dukkede op – at opholde sig i andres rum over den fastsatte grænse kunne give bøder. Men jeg havde dog lovlige halvtimer tilbage.
Jeg sprang op fra sengen, nu en fremmed for mig, og trak tøj på. For en sikkerheds skyld trak jeg i køleskabslågen. Selvfølgelig åbnede den sig ikke. På skærmen dukkede den forventede meddelelse op: «Kun med ejerens tilladelse».
Ja-ja, jeg ved det, nu er jeg ikke ejer. Nå, skidt med det, jeg ønskede det ikke alligevel! Jeg skal spise morgenmad derhjemme. Jeg håber, at den tidligere ejer af mit nye hjem vil være så venlig ikke at efterlade køleskabet tomt. Der har været nogle nærige under flytninger, men i dag er smålig opførsel ikke moderne, i det mindste blandt ordentlige folk. Hvis jeg kun havde vidst, hvad der ville ske i nat, ville jeg have ladet morgenmaden stå på bordet. Men for anden gang på et år – hvem kunne have forudset det?! Nu må jeg holde ud indtil hjemmet. Man kan selvfølgelig spise morgenmad på vejen.
I min frustration over det uventede flytning gik jeg endda ikke ind i de nye legaltitler, jeg indtastede kun GPS'en til mit nye hjem. Jeg undrer mig over, hvor langt det mon er?
«Gå venligst ud ad døren.»
Ja, jeg ved godt, at det er ud ad døren, det ved jeg!
Før jeg forlod stedet helt, klappede jeg mig på lommerne: At tage andres ting som minder var kategorisk forbudt. Nej, der var ikke noget fremmed i lommerne. Kun et bankkort i skjortens lomme, men det er der ikke noget galt med. Dets indstillinger ændrede sig under flytningen, praktisk talt samtidig. Bankteknologi, for den sags skyld!
Jeg sukkede og lukkede døren til lejligheden, der havde været mit hjem i det sidste halve år, for altid.
«Kalder du liften og vent på, at den kommer,» blinkede vejledningen.
Fra den åbnende elevator trådte nabokonen fra lejligheden overfor ud. Hun er altid optaget af sit eget. Jeg har egentlig et ret venligt forhold til denne nabo. I det mindste hilser vi på hinanden, og vi har endda smilet til hinanden et par gange. Denne gang genkendte hun mig selvfølgelig ikke. Hendes visuelle identitet var indstillet på mig, som jeg engang var, men nu havde jeg et andet ID. Faktisk var jeg blevet en anden person, som ikke havde noget at gøre med den tidligere mig. Min visuelle identitet var indstillede på samme måde – jeg ville aldrig have gættet, hvilken kvinde jeg mødte, hvis hun ikke havde låst op til den nabolejlighed.
Guiden var stille som en mus: det var ikke passende at hilse på en gammel bekendt. Hun havde åbenbart regnet ud, hvad der skete, og hilste heller ikke.
Jeg gik ind i elevatoren, tog ned til første etage og trådte ud i gården. Det var bedst at glemme bilen – den, ligesom lejligheden, tilhørte den lovlige ejer. Udsat forflyttede har vi offentlig transport, og det måtte jeg acceptere.
GPS'en blinkede og viste vej til busstopstedet. Ikke til metroen – bemærkede jeg overrasket. Så min nye lejlighed ligger i nærheden. Den første opmuntrende nyhed siden dagens start – medmindre busruten går igennem hele byen.
"Busstopsted. Vent på bus nr. 252," meddelte guiden.
Jeg lænede mig op ad en stolpe og begyndte at vente på den nævnte bus. I mellemtiden tænkte jeg over, hvilke nye forhold den omskiftelige skæbne havde forberedt mig: lejlighed, arbejde, slægtninge, bare bekendte. Det sværeste var selvfølgelig med slægtninge. Jeg husker, hvordan jeg som barn begyndte at mistænke, at min mor var blevet byttet. Hun svarede ikke passende på et par spørgsmål, og jeg fik følelsen af, at jeg stod overfor en fremmed. Jeg forårsagede et skænderi med min far. Mine forældre måtte berolige mig, rekonfigurere min visuelle identitet, forklare: tid til anden bytter menneskers kroppe sjæle. Men siden sjælen er vigtigere end kroppen, er det alt sammen godt, skat. Mors krop er forskellig, men sjælen er den samme, kærlighedsfuld. Se, her er mors sjæls ID, se: 98634HD756BEW. Den, der altid har været der.
På den tid var jeg helt lille. For alvor at forstå, hvad RPD – tilfældig sjæleflytning – var, måtte jeg opleve min første flytning. Det var der, jeg pludselig befandt mig som i en ny familie, at det endelig gik op for mig...
Jeg nåede aldrig at afslutte de nostalgiske minder. Jeg hørte endda ikke skriget fra vejleder, men så kun perifert bilens kofanger komme flyvende imod mig. Reflexivt trak jeg mig til siden, men bilen kolliderede allerede med den søjle, jeg lige havde stået ved. Noget hårdt og stump kom ind i siden på mig – det var ikke engang særligt ondt, men jeg besvimede straks.
2.
Da jeg vågnede, åbnede jeg øjnene og så en hvid loft. Det begyndte langsomt at gå op for mig, hvor jeg befandt mig. På hospitalet, naturligvis.
Jeg kastede et blik ned og forsøgte at bevæge mine lemmer. Tak Gud, de fungerede. Dog var min brystkasse forbundet med bandager og middelmådig øm, og jeg kunne slet ikke mærke min højre side. Jeg prøvede at rejse mig op i sengen. En kraftig, men samtidig dæmpet – tydeligvis fra medicinen – smerte skar igennem min krop. Men jeg var i live. Derfor var alt gået godt, og jeg kunne slappe af.
Tanken om, at det værste var overstået, var behagelig, men en underliggende angst gav mig ikke ro. Der var tydeligvis noget, der ikke var normalt, men hvad?
Så gik det op for mig: visualiseringen fungerer ikke! Livsstatusgrafikerne var inden for normalområdet: de dansede mærkeligt, men jeg var jo efter en bilulykke – man kunne forvente afvigelser fra normalen. Desuden fungerede vejlederen ikke, hvilket betyder, at der ikke engang var grøn baggrundsbelyst. Normalt lægger man ikke mærke til belysningen, fordi den altid er tændt i baggrunden, så jeg lagde ikke straks mærke til det. Det samme gjaldt GPS, underholdning, identitetsscannere, infokanaler og oplysninger om mig selv. Selv panelet med grundindstillingerne var slukket og utilgængeligt!
Med svage hænder følte jeg mit hoved. Nej, der var ingen synlige skader: glasset var intakt, det plastiske etui lå tæt på huden. Så det må være en intern fejl – det er allerede lettere. Måske en almindelig systemfejl – det bør være nok at genstarte systemet, så vil alt fungere. Jeg har brug for en biotekniker, han må være på hospitalet.
Jeg forsøgte at tænde nødsignalet på den rene automatik. Så kom jeg i tanker om, at det ikke ville lykkes – skærmen var i stykker. Jeg sad tilbage med noget, der mindede om middelalderen, tænk sig! – og måtte give et lydsignal.
«Hey!» råbte jeg, uden at have særlig håb om, at nogen i korridoren ville høre det.
I korridoren ville de måske ikke høre det, men på den nærliggende seng var nogen begyndt at bevæge sig og trykke på kald-knappen. Jeg havde ikke vidst, at en sådan relikvie-teknologi stadig eksisterede. På den anden side må der jo være en eller anden form for alarm i tilfælde af tekniske fejl i biosystemerne. Det var vel berettiget.
Lysene over døren blinkede indbydende.
En mand i hvidt kom ind i rummet. Han kastede et blik rundt og gik direkte hen til den, der havde brug for hjælp, altså mig.
«Jeg er din behandlende læge, Roman Albertovich. Hvordan har du det, patient?»
Jeg blev lidt overrasket. Hvorfor sagde lægen sit navn – virker min identitetsscanner ikke?! Og så kom jeg straks i tanker om, at den faktisk ikke virkede, derfor måtte lægen præsentere sig.
Der var en overvældende, gammel fornemmelse. Jeg kunne ikke identificere personen ved hjælp af scanneren, så jeg talte reelt med en ukendt person. Det føltes skræmmende, jeg var ikke vant til det. Nu forstod jeg, hvad ofre for røverier oplever, når en ukendt nærmer sig dem fra mørket. Sådanne tilfælde er dog sjældne nu, men for tyve år siden fandtes der tekniske midler til at deaktivere identifikatorer. Ulovlige, selvfølgelig. Godt, at de blev fuldstændig udryddet. Nu er det muligt at opleve sådan en rædsel kun i tilfælde af teknisk svigt. Som i mit tilfælde.
Disse triste tanker fløj i mit hoved i et øjeblik. Jeg åbnede munden for at svare, men stødte mit blik på den dæmpede hjælpepaneled. Fordømt, den fungerer ikke – jeg vænner mig aldrig til det! Jeg må svare selv, ansigt til ansigt.
Der findes mennesker, der ikke kan sige en sammenhængende sætning uden en support, men jeg var ikke blandt dem. Jeg talte ganske ofte selvstændigt: som barn – af naivitet, senere – da jeg forstod, at jeg kunne formulere mine tanker dybere og mere præcist. Jeg kunne faktisk godt lide det, selvom jeg ikke gik så langt som til åbenlyse misbrug.
«Jeg har ondt i siden,» formulerede jeg de fornemmelser, jeg havde, uden hjælp fra automatikken.
«Du har fået et hudlag revet af, og flere ribben er brækket. Men det bekymrer mig ikke.»
Lægen svarede betydeligt hurtigere end mig. Hvad, skal han læse undertekster? Enhver idiot kan gøre det.
Lægen havde et gammelt ansigt med en alt for stor næse. Hvis visualisering fungerede, ville jeg have justeret lægens næse til at være mindre, glattet et par rynker og lysnet håret. Jeg kan ikke lide tykke næser, rynker og mørkt hår. Måske burde figuren også ændres. Men visualiseringen virkede ikke – jeg måtte observere virkeligheden i ubearbejdet form. En underlig følelse, må jeg sige.
«Det er selvfølgelig ikke noget, du bekymrer dig om, Roman Albertovich. De brækkede ribben bekymrer mig. For resten, jeg har også en defekt i visualiseringen. De fleste interface-elementer er slukket,» sagde jeg, næsten uden at anstrenge mig.
Intelligens hos en person, der frit samtaler uden prompts, kunne ikke undgå at efterlade et positivt indtryk på lægen. Men Roman Albertovich rørte ikke en eneste ansigtsmuskel.
«Angiv identifikationsnummeret på din sjæl.»
Vil sikre sig, at jeg er ved mine sinds fulde brug. Er det virkelig ikke klart endnu?
«Jeg kan ikke.»
«Husker du det ikke?»
«Jeg kom ud for en ulykke en halv time efter flytningen. Jeg nåede ikke at huske det. Hvis du har brug for mit identifikationsnummer, scan det selv.»
«Desværre er det umuligt. Sjælens identifikator er fraværende i din krop. Man kan formode, at det på tidspunktet for ulykken befandt sig i brystområdet og blev revet af sammen med huden.»
«Hvad mener du med i brystområdet? Bliver chippet ikke implanteret i hånden? Og mine hænder er intakte.»
Jeg løftede mine hænder over dynen og drejede dem.
«Chips implanteres i højre hånd sammen med portene, ja. Men i øjeblikket bruges separate flydende konstruktioner. Efter installation forbliver portene i hånden, mens identifikatorerne begynder at bevæge sig frit i kroppen i overensstemmelse med den indprogrammérte software. Målet er at gøre det umuligt at ulovligt slukke dem.»
«Men… Jeg husker mit gamle identifikationsnummer, før flytningen. 52091TY901IOD, skriv det ned. Og jeg husker også mit tidligere navn. Zaitsev Vadim Nikolajevich.»
Lægen rystede på hovedet.
«Nej, nej, det vil ikke hjælpe. Hvis du er flyttet, er Zaitsev Vadim Nikolajevich allerede en anden person, det forstår du vel. For resten er det netop på grund af manglen på en sjæle-id, at dit visum fungerer med begrænset gyldighed. Selve enheden er i orden, vi har tjekket.»
«Hvad skal jeg gøre?» – hvæsede jeg, mens jeg løftede mine brækkede ribben.
«Afdelingen for uidentificerede sjæle vil finde ud af, hvor din sjæl er flyttet hen. Det vil tage tid – omkring en uge. Om morgenen skal du komme til forbindinger. Alt godt, patient, god bedring. Beklager, at jeg ikke kalder dig ved navn. Desværre kender jeg det ikke.»
Roman Albertovich var gået, og jeg begyndte at tænke over, hvad der overhovedet foregår. Jeg havde mistet mit identifikationsnummer, hvilket betyder, at jeg i øjeblikket er en uidentificeret sjæl. Brrr! Bare ved tanken om dette fik mig til at ryste. Og mit visum fungerer ikke. Der er ingen håb om at få det genoprettet – i det mindste ikke i den nærmeste uge. Det er virkelig en skæbnesvanger dag – fra morgenstunden gik det galt!
Og pludselig lagde jeg mærke til manden på den nærliggende seng.
3.
Den nærmeste studerede mig uden at sige et ord.
Han var næsten en gammel mand, med ustyrlig hår og et skæg, der stod ud i forskellige retninger som falmede totter. Og han havde ikke noget visum, altså slet ikke! I stedet for briller kiggede der bare ubeskyttede levende pupiller på mig. Mørkningen omkring øjnene, som tidligere havde været dækket af brillerne, var synlig, men ikke så meget. Det så ikke ud til, at den gamle fyr lige var blevet fri for sit visum – det var sandsynligvis sket for et par dage siden.
«Ødelagde det under en ulykke,» – indså jeg.
Efter en lang stilhed begyndte naboen at tale, ret sarkastisk til at starte med.
«Hvad er du bange for, lille ven? Du organiserede jo ikke ulykken selv? Mit navn er onkel Ljoja, for resten. Og du kender ikke dit nye navn, vel? Så jeg kalder dig Vadik.»
Jeg accepterede. Jeg besluttede at ignorere den familiære tiltalemåde og «lille ven», han var trods alt en syg person. Endda fordi jeg selv var hjælpeløs i bandagerne: der var ikke gået mange timer, siden jeg blev påkørt af en bil. Og generelt set havde jeg brækkede ribben. De begyndte for resten at gøre ondt – sandsynligvis nærmede virkning af smertestillende sig sin ende.
«Hvad er du bange for, Vadik?»
«Det er uvant at være uidentificeret.»
«Tror du på det?»
«I hvad?»
«At man tror, at sjæle flytter fra én krop til en anden.»
Jeg satte kaffen i halsen. Gammelmanden viser sig så at være skør. Baseret på hans udseende, burde man have forventet det. Alligevel talte onkel Ljoša uden stop, næsten uden at tænke, selvom han heller ikke brugte en prompt. Dygtig, dog.
«Det er et anerkendt videnskabeligt faktum.»
«Af hvem anerkendt?»
«Af den geniale psyko-fysiker Alfred Glazenap. Har du da ikke hørt om ham?»
Onkel Ljoša lo højlydt. I det øjeblik forestillede jeg mig det berømte billede, hvor Glazenap giver horn til en anden berømt psyko-fysiker – Charles Dupre. Havde den gamle Glazenap set på den aldrende mårsk, jeg observerer, ville han have styrket sin foragt for menneskeheden.
«Og hvad har din geniale psyko-fysiker da fastslået?» – grinede onkel Ljoša.
«At sjæle bevæger sig fra krop til krop.»
«Ved du hvad, jeg vil sige til dig, Vadjk…» – naboen lænede sig fortroligt fra sengen mod mig.
«Hvad?»
«Der findes ingen sjæl hos mennesket.»
Jeg kunne ikke finde på andet end at spørge:
«Hvad er det så, der bevæger sig mellem kroppene?»
«Hvem ved? – mumlede onkel Ljoša, mens han rystede med sit gedekgnid. – Hvordan skulle jeg overhovedet vide noget om sjæle? Jeg kan ikke se den.»
«Hvordan kan du ikke se den? Du ser den på interface'en, i dine egne data. Det er dit sjæle-identifikationsnummer.»
«Dit sjæle-identifikationsnummer lyver. Der er kun ét identifikationsnummer. Det er mig! Mig! Mig!»
Onkel Ljoša klaskede sig selv på brystet.
«Alle identifikationsnumre kan ikke lyve samtidigt. Det er trods alt teknologi. Hvis et af identifikationsnumrene lyver, ville der være mennesker med ens sjæle eller mennesker uden bestemte kroppe. Du forveksler blot din krop med din sjæl. Men det er forskellige substans.»
Vi fortsatte samtalen uden hjælpemidler. Den trænet blikke gled stadig over den ikke-fungerende panel, men hjernen ventede ikke længere på den krævede replik, men genererede den selv. Bestemt, der var smag i det – halvbanned, derfor endnu skarpere og sødere.
«Forestil dig – sagde onkel Ljoša efter lidt eftertænksomhed – at identifikationsnumrene lyver i enighed.»
«Hvordan er det muligt?» – blev jeg overrasket.
«Der er nogen, der trykker på en knap.»
«Så de opfanger ikke den gensidige bevægelse af sjæle ved hjælp af bølgeinterferens, men omprogrammeres bare?»
«Nå.»
«En sammensværgelse, måske?»
Det gik endelig op for mig, hvad det var, den gamle mand var vendt til.
«Præcist!»
«Og hvad så?»
«Det er fordelagtigt for dem, Vadik. At flytte folk rundt efter eget skøn – er det ikke dårligt?»
«Hvad med de moderne forskere? Hundredtusindvis af artikler om RPD – tilfældig sjæleflytning? Er alle sammensværgere?»
«Der findes ikke nogen sjæl, din skiderik!» – råbte den gamle mand, der var fløjet op af sig selv.
«Stop med at kalde mig skiderik, onkel Lesha, ellers beder jeg om at blive flyttet til et andet rum. Og der er en sjæl i mennesket, bare så du ved det. I alle tider har poeterne skrevet om sjælen – selv før RPD blev opdaget. Og du siger, at der ikke er nogen sjæl.»
Vi lænede os begge tilbage og tav, i en nødens fornøjelse over modstanderens idioti.
For at glatte den opståede pause – for jeg skulle trods alt være hos denne mand i nogle dage på hospitalet – fik jeg samtalen over på et emne, som jeg mente var mere sikkert:
«Er du også kommet i en ulykke?»
«Hvorfor siger du det?»
«Nå, hvordan ellers? I det øjeblik I ligger i et hospitalsseng…»
Den gamle mand smilede.
«Nej, jeg nægtede at bære min visualisator. Og den nar, der kom for at flytte ind i min lejlighed, fik jeg sendt ud af døren. Og da de tog mig, knækkede jeg visualisatoren, lige dér på politistationen. Nu skal de genetablere den, og så vil jeg ansætte den fast på mit hoved, i en panseret budgetversion. For at jeg så ikke kan tage den af igen.»
«Så du er en maksimalist, onkel Lesha?»
«Selvfølgelig.»
Jeg stirrede. For maksimalisme kunne give op til 8 år.
«Men skyd ikke på dig selv, Vadik, – fortsatte den kriminelle gamle mand. – Du er jo kommet i en normal ulykke, du har ikke manipuleret med noget. De vil ikke holde dig længe i Afdelingen for uidentificerede sjæle. De slipper dig.’
Jeg havde svært ved at vende mig og se op. Vinduet var beskyttet med metalgitre. Onkel Lesha løj ikke: det var ikke et almindeligt distrikthospital, men en hospitalafdeling i Afdelingen for uidentificerede sjæle.
Jeg er virkelig uheldig!
4.
To dage senere meddelte Roman Albertovich, at min sjæleidentifikator var installeret.
«Chippet er fremstillet, vi har vores eget udstyr. Der er kun tilbage at implantere.»
Selve proceduren tog ikke engang ti sekunder. Bioteknikeren tørrede det hudfold mellem tommelfinger og pegefinger med en alkohol-mættet vatrondel og stak chippet ind. Derefter forlod han stille.
Det dæmpede interface blinkede et par gange og vågnede til live. I den uge, der er gået siden ulykken, er jeg næsten blevet vant til at undvære assistenten og andre moderne bekvemmeligheder. Det var rart, at de vendte tilbage.
Med tanke på den triste oplevelse, så jeg straks på personlige data. Sergey Petrovich Razuvaev, hygiejnisk identifikator 209718OG531LZM.
Jeg forsøgte at huske det.
"Jeg har endnu en glædelig nyhed til dig, Sergey Petrovich!" meddelte Roman Albertovich.
For første gang siden vi mødtes, tillod han sig selv et let smil.
Roman Albertovich åbnede døren, og der trådte en kvinde ind i stuen med sin femårige datter.
"Far! Far!" råbte pigen og kastede sig om halsen på mig.
"Pas på, Lenochka, far har været i en ulykke," nåede kvinden at advare.
Scanner viste, at dette var min nye kone, Ksenia Anatolyevna Razuvaeva, hygiejnisk identifikator 80163UI800RWM, og min nye datter, Elena Sergeevna Razuvaeva, hygiejnisk identifikator 89912OP721ESQ.
"Alt er i orden. Hvor meget jeg har savnet jer, mine kære," sagde assistenten.
"Alt er i orden. Hvor meget jeg har savnet jer, mine kære," nægtede jeg at modsige hverken assistenten eller sund fornuft.
"Da du flyttede, Sergey, var vi så bekymrede," begyndte min kone at fortælle med tårer i øjnene. "Vi ventede, men du kom ikke. Lenochka spørger, hvor far er. Jeg svarer, at han snart kommer. Jeg svarer, mens hele kroppen ryster af frygt."
Ved at bruge de genoprettede muligheder i interfacet, justerede jeg let ansigtet og figuren af Ksenia til lighed med de koner, der tidligere havde været med min krop. Jeg lavede ikke fulde kopier – det blev betragtet som dårlig stil, og jeg var helt enig – men jeg gav nogle træk af lighed. Så var det lettere at tilpasse sig det nye sted.
Lenochka krævede ingen forbedringer: hun var ung og frisk som en rosa kronblad uden nogen justering. Jeg ændrede kun hendes frisure og farve på sløjfen, samt pressede ørerne tættere ind til kraniet.
Velkommen tilbage til den elskede familie, dreng.
"Hvem kunne vide, at bilens bremser ville svigte," sagde assistenten.
"Hvem kunne vide, at bilens bremser ville svigte," sagde jeg.
En lydig dreng.
"Jeg var ved at miste besindelsen, Sergey. Jeg kontaktede beredskabsordningen, og de sagde: der er ingen sådan indberetning, oplysningerne er fraværende. Vent, han skulle komme."
Ksenia kunne ikke holde det tilbage og brød grædende sammen, derefter tørrede hun længe sit lykkelige, grædende ansigt med et lommetørklæde.
Vi talte i omkring fem minutter. Den, der gav mig oplysninger, analyserede adfærden hos min sjæl i den forrige krop ved hjælp af neurale netværk. Derefter leverede han de nødvendige replikker, og jeg læste dem op uden at frygte at fejle. Social tilpasning i praksis.
Det eneste afbrud i scenariet under samtalen var, da jeg henvendte mig til Roman Albertovich.
"Hvad med ribbenene?"
"De vil hele, der er ingen grund til at bekymre sig," sagde lægen og vinkede med hånden. "Jeg går for at ordne udskrivningen."
Konen og datteren gik også ud, hvilket gav mig mulighed for at klæde mig på. Stønnende rejste jeg mig fra sengen og begyndte at gøre mig klar til at gå ud.
Hele tiden havde onkel Læsja med interesse set på mig fra den nærliggende seng.
"Hvad blev du glad for, Vadik? Du ser dem jo for første gang."
"Kroppen ser dem for første gang, men sjælen gør ikke. Den mærker en beslægtet sjæl, så den er så rolig," sagde den, der gav mig oplysninger.
"Tror du, at jeg ser dem for første gang?" sagde jeg selvhævdende.
Onkel Læsja lo som sædvanligt.
"Hvorfor, mener du, at mænds sjæle flytter sig udelukkende til mandige kroppe, mens kvinders sjæle flytter sig til kvindelige? Både alder og placering bevares omtrent. Hvad siger du til det?"
"Fordi bølgeinterferens af menneskelige sjæle kun er mulig inden for køns-, alders- og rumlige parametre," anbefalede den, der gav mig oplysninger.
"Men mandens sjæl og kvindens sjæl – de er forskellige," bemærkede jeg dybtgående.
"Er du klar over, at der findes mennesker, som ikke genfødes? Slet ikke nogen steder."
Sådanne rygter nåede mig, men jeg svarede ikke.
Grundlæggende var der ikke meget at tale om – vi havde allerede snakket om alt i løbet af ugen. Jeg havde forstået den enkle argumentation fra gamle mennesker, men der var ikke mulighed for at overbevise en maksimalist. Det virkede som om onkel Læsjas krop aldrig havde haft en professorstilling i hele sit liv.
Men alligevel skiltes vi i fred. Vi lovede at levere visualiseringen til den gamle i morgen – derfor skal han have en operation til implantation i morgen eller overmorgen. Jeg ville ikke spørge, om onkel Læsja ville blive sendt til fængsel efter operationen. Hvad angår mig, så er det ligegyldigt, hvad der sker med en tilfældig nabo på hospitalsstuen, selvom det ikke er et hospital, men en afdeling for uidentificerede sjæle?!
«Held og lykke», sagde jeg, da jeg læste den afsluttende replik fra hjælpere og gik hen imod min kone og datter, der ventede bag døren.
5.
Min tid i Departmentet for Uidentificerede Sjæle var fortid. Mine ribben var helet og efterlod et snoet ar på mit bryst. Jeg nød et lykkeligt familieliv med min kone Ksenia og min datter Lena.
Det eneste, der forgiftede mit nye liv, var tvivlens frø, som den gamle maksimalist Onkel Lesha havde sået i mit sind. Disse frø gav mig ikke fred og stoppede ikke med at plage mig. De skulle enten plejes nøje eller rykkes op med rod. Jeg blev ofte flyttet rundt blandt forskningsarbejdere – med nødvendigheden af at løse personlige problemer gennem logisk selvrefleksion var jeg blevet vant til det.
En dag faldt jeg over en fil om RPD’s historie: gammel og i et for længst forældet format. Jeg kunne ikke lade være med at læse den. Filen indeholdt en oversigtsrapport, præsenteret af en eller anden embedsmand til en højere instans. Jeg blev overrasket over, hvordan offentligt ansatte kunne skrive dengang – præcist og detaljeret. Jeg fik en følelse af, at teksten var skrevet uden hjælp fra en hjælper, men det kunne selvfølgelig ikke være muligt. Bare stilen af rapporten svarede ikke helt til den stil, som normalt blev genereret af sprogautomatik.
Informationen i filen gik ud på følgende.
I synkretismens epoke måtte folk leve i dystre tider, hvor sjælen ikke kunne adskilles fra kroppen. Det blev anset for, at adskillelsen af sjælen fra kroppen kun var mulig i øjeblikket for den fysiske død.
Situationen ændrede sig i midten af det 21. århundrede, da den østrigske videnskabsmand Alfred Glazenap fremsatte RPD-konceptet. Konceptet var ikke kun usædvanligt, men også utroligt komplekst: kun nogle få mennesker i verden kunne forstå det. Noget baseret på bølfortynding – denne passage med matematiske formler sprang jeg over, da jeg ikke kunne forstå dem.
Ud over den teoretiske begrundelse præsenterede Glazenap en skitse af apparatet til identifikation af sjælen – stigmatronen. Apparatet var vanvittigt dyrt. Alligevel, fem år efter opdagelsen af RPD, blev den første stigmatron i verden bygget – finansieret af et tilskud fra International Innovations- og Investeringsfond.
Eksperimenterne på frivillige er begyndt. De bekræftede den teori, som Glazenap fremlagde: effekten af RPD er til stede.
Ved et rent tilfælde blev det første par, der havde udvekslet sjæle, opdaget: Erwin Grid og Kurt Stigler. Begivenheden bragede gennem verdenspressen: portrætter af heltene prydede forsiderne af populære magasiner. Grid og Stigler blev de mest berømte mennesker på planeten.
Kort efter besluttede det stjerneskudte par at genoprette den sjælelige status quo ved at udføre verdens første legemlige udveksling efter sjælene. En pikant detalje var, at Grid var gift, mens Stigler var ungkarl. Det er muligt, at deres motivation ikke var sjælenes genforening, men en simpel reklamekampagne, men snart betød det ikke noget. På de nye steder følte flygtningene sig langt mere komfortable end på de gamle. Psykologer verden over blev oprørte – de stod bogstaveligt talt på hovedet. På et øjeblik kollapsede den tidligere psykologi for at blive erstattet med en ny progressiv psykologi – en, der tog hensyn til RPD.
Verdenspressen indledte en ny informationskampagne, denne gang til fordel for den terapeutiske effekt, der blev testet af Grid og Stigler. Oprindeligt blev der lagt vægt på de positive sider af udvekslingen uden nogen negative aspekter. Efterhånden begyndte spørgsmålet at blive rejst i en moralsk kontekst: er det korrekt, at der kræves gensidig enighed for udveksling? Er det ikke tilstrækkeligt med blot én parts ønske?
Idéen blev taget op af filmskabere. Flere komedieserier blev lavet, der legede med de sjove situationer, der opstod ved udvekslingen. Udvekslingen blev en del af menneskehedens kulturelle kode.
Efterfølgende undersøgelser afslørede mange par, der havde udvekslet sjæle. Der blev fastlagt karakteristiske mønstre for flytning:
- flytningen skete normalt under søvn;
- parrene, der udvekslede sjæle, var udelukkende mandlige eller kvindelige, der er ikke registreret blandede tilfælde;
- parrene var omtrent lige gamle med ikke mere end halvanden års forskel;
- parrene befandt sig normalt inden for 2-10 kilometer fra hinanden, men der var også tilfælde af fjernudveksling.
Måske ville historien om RPD være blevet stille og fuldstændig afsluttet som et videnskabeligt kuriosum uden praktisk betydning. Men kort efter – omkring midten af det 21. århundrede – blev der konstrueret en visualisering i dens næsten moderne variant.
Visualiseringen ændrede bogstaveligt talt alt.
Med dens fremkomst og efterfølgende massespredning blev det klart: man kan socialt tilpasse indvandrere. Visualiseringerne havde individuelle grænseflader, tilpasset personligheden, hvilket gjorde indvandrerne umulige at skelne fra øvrige medborgere, der også læste replikker fra hjælpepanele. Der blev ikke observeret nogen forskel.
Som følge af brugen af visualiseringer forsvandt generne ved at være indvandrer stort set. Kroppe fik mulighed for at følge de flyttede sjæle uden mærkbar skade på socialiseringen.
Lovgivningen – først i flere lande, siden internationalt – blev suppleret med bestemmelser om obligatorisk identifikation af sjælen og obligatorisk flytning i tilfælde af registreret RPD, og effekten blev opnået. Antallet af psykoser blandt det fornyede menneskehed faldt. Hvilke psykoser, når dit liv hver nat kan ændre sig – ikke udelukket til det bedre?!
Så blev flytning en livsbekræftende nødvendighed. Folk fandt fred og håb. Og alt dette menneskeheden skylder det geniale fund af Alfred Glazenap.
"Hvad hvis onkel Læsha har ret?" – opstod der en skør tanke i mit hoved.
Hjælperen blinkede, men sagde ikke noget. Sikkert en tilfældig fejl. Grænsefladen opfanger tanker, der er rettet mod den direkte, og ignorerer resten. I det mindste står der i specifikationen.
På trods af det absurde i den opståede antagelse, måtte det overvejes. Men jeg havde ikke lyst til at tænke. Alt var så skønt og regelmæssigt: arbejde i arkivet, varm borsjtj, som Ksenia ville give mig ved min hjemkomst...
6.
Tidligt om morgenen vågnede jeg af et kvindeligt skrig. En ukendt kvinde, indhyllet i et tæppe, skreg, mens hun pegede på mig:
"Hvem er du? Hvad laver du her?"
Hvad betyder ukendt? Den visuelle justering fungerede ikke, men personskanneren viste, at det var min kone Ksenia. Oplysningerne var de samme. Men lige nu så jeg Ksenia i den skikkelse, jeg først så hende: i det øjeblik, hvor min kone åbnede døren til mit hospitalværelse.
«Hvad fanden?» svarede jeg og kiggede ikke engang på skærmpanelet.
Da jeg kiggede, lyste den samme sætning.
Det er altid sådan med koner. Er det virkelig så svært at gætte, hvad der havde flyttet mig? De visuelle justeringer, der var indstillet til sjælens identifikator, var skiftet til standardværdier, så jeg kunne ikke blive genkendt ud fra mit udseende. Medmindre Ksenia brugte visuelle justeringer, men det vidste jeg ikke. Men det kunne da gøres klart, at jeg var blevet flyttet! Hvis du går i seng med en mand om aftenen og vågner med en anden om morgenen, så er manden blevet flyttet. Kan du ikke forstå det?! Det er ikke første gang, du vågner med en flyttet mand, skat?!
Ksenia blev dog ikke stille.
Jeg rullede ud af sengen og klædte mig hurtigt på. På det tidspunkt havde min ekskone vækket min eksdatter med sine skrig. Sammen dannede de et to-stemmigt kor, der kunne vække de døde fra graven.
Jeg udåndede først, da jeg var ude på gaden. Jeg indtastede adressen i GPS'en, og den blinkede.
«Tag til venstre langs pladsen», viste skærmpanelet.
Fornemmelserne fra morgenens kulde fik mig til at gå mod metroen.
At sige, at raseri kvalte mig, er ikke nok. Hvis to flytninger på et år syntes som sjælden uheld, så lå den tredje uden for sandsynlighedsteoriens grænser. Det kunne ikke være en simpel tilfældighed, det kunne simpelthen ikke!
Er onkel Ljoša virkelig korrekt, og er RPD styret? Tanken var ikke ny, men den pressede på med sin fundamentale åbenbaring.
Hvad modsiger egenligt onkel Ljoša's udsagn? Manden har ikke en sjæl? Hele mit livserfaring, al min opdragelse sagde: det er ikke sandt. Men jeg vidste, at for onkel Ljoša's koncept var det ikke nødvendigt, at sjælen var fraværende. Det var tilstrækkeligt at acceptere synkretismen fra de gamle – tilgangen, hvor sjælen er ubrydeligt bundet til en bestemt krop.
Antager vi det. Klassisk konspirationsteori. Men med hvilket formål?
Jeg var stadig i en aktiv tankefase, men svaret var kendt. Naturligvis med det formål at kontrollere folk. Retssager, konfiskering af ejendom – en alt for lang og besværlig proces for livets herrer. Det er langt nemmere blot at flytte en person til et nyt opholdssted, tilsyneladende tilfældigt, uden ondsindet hensigt, baseret på fysiske love. Alle sociale forbindelser ophører, den materielle velstand ændres – alt ændrer sig bogstaveligt talt. Ekstremt praktisk.
Hvorfor blev jeg flyttet for tredje gang på et år?
„For at undersøge RPD. Med en vis uheld kan det trække sig ud i maximalisme,“ tænkte jeg.
Hjælperen blinkede, men sagde ingenting. Jeg blev rystet og satte mig på en bænk. Derefter tog jeg visningen af mit hoved og begyndte omhyggeligt at tørre dens linser med et lommetørklæde. Verden igen præsenterede sig for mig i sin uredigerede form. Denne gang gjorde den ikke indtryk på mig som værende forvrænget, snarere tværtimod.
„Har du det dårligt?“
Pigen, der var klar til at hjælpe, så venligt på mig.
„Nej, tak. Mine øjne gør ondt – sandsynligvis er indstillingerne skiftet. Jeg vil sidde lidt, og så vil jeg aflevere apparatet til reparation.“
Pigen nikkede og fortsatte sin unge vej. Jeg bøjede mit hoved, så manglen på visning ikke stod i vejen for forbipasserende.
Alligevel, hvorfor denne tredje, åbenlyst ikke-planlagte flytning? Tænk, tænk, Sergey… Eller Vadik?
Visningen var i mine hænder, og jeg kunne ikke huske mit nye navn – og jeg ønskede ikke denne gang at huske det. Hvad betyder det, Sergey eller Vadik? Jeg er mig.
Jeg huskede, hvordan onkel Lyosha hamrede sig selv i brystet med næven og råbte:
„Det er mig! Jeg! Jeg!“
Og straks kom svaret. Jeg blev straffet! Devoteer er vant til, at deres materielle velstand i hvert nyt liv adskiller sig fra det foregående. Normalt var forskellen ikke betydelig, selvom polerne eksisterede. Følgelig vil min materielle velstand i mit nye liv være lavere.
Bankkontoen kunne allerede kontrolleres nu, ved at sætte visningen på, men ophedet af tankerne gjorde jeg ikke en indsats.
Jeg koncentrerede mig og tog visningen på. Jeg prøvede at tænke på, hvordan vejret ville være i næste uge. Det ville være godt at undgå regn: det er ubelejligt at gå med paraply, og skoene bliver våde af det.
Ved at følge GPS'en nåede jeg med kunstig indadvendte tilstand frem til det nye hjem.
Da jeg trådte ind i elevatoren, indså jeg pludselig: Uanset om min økonomiske situation bliver bedre eller værre, gør det ingen forskel. Livets herrer vil ikke få noget ud af det. Jeg ved ikke hvorfor, men engang vil RPD vende sig imod dem på en uforudsigelig måde. Så vil disse skjulte og ubarmhjertige væsener blive fejet væk fra klodens overflade.
I vil tabe, uhyrer.
Elevatordørene åbnede sig. Jeg trådte ud på reposen.
"Gå ind i lejlighed nr. 215. Døren er til højre," sagde vejledningen.
GPS'en blinkede og viste retningen.
Jeg gik hen til den højre dør og lagde min hånd på identifikationspanelet. låsen klikkede tillidsfuldt.
Jeg skubbede døren og trådte ind i et nyt liv.
Kilde: habr.com
