Migrant

1.

Det viste sig at være en dårlig dag. Det startede med, at jeg vågnede op i nye rekvisitter. Altså i de gamle selvfølgelig, men dem der ikke længere var mine. Den røde krøllede pil i hjørnet af grænsefladen blinkede og signalerede den afsluttede bevægelse.

"For helvede!"

At blive migrant for anden gang på et år er selvfølgelig lidt meget. Tingene går ikke min vej.

Der var dog ikke noget at gøre: Det var tid til at rulle fiskestængerne ind. Det eneste, der skulle til, var, at ejeren af ​​lejligheden mødte op - de kunne få bøder for at være i andres lokaler ud over den fastsatte grænse. Jeg havde dog en lovlig halv time.

Jeg sprang ud af sengen, nu en fremmed for mig, og trak i mit tøj. For en sikkerheds skyld trak jeg i køleskabets håndtag. Selvfølgelig åbnede den ikke. Den forventede inskription stod på tavlen: "Kun med ejerens tilladelse."

Ja, ja, jeg ved det, nu er jeg ikke ejeren. Nå, for helvede med dig, det havde jeg ikke rigtig lyst til! Jeg spiser morgenmad derhjemme. Jeg håber, at den tidligere ejer af mit nye hjem vil være så venlig ikke at lade køleskabet stå tomt. Der var snært, når man flyttede, men i dag er smålig opførsel ikke på mode, i hvert fald blandt ordentlige mennesker. Hvis jeg havde vidst, hvad der ville ske den aften, ville jeg have ladet morgenmaden stå på bordet. Men for anden gang på et år – hvem kunne have gættet?! Nu må du vente til du kommer hjem. Du kan selvfølgelig spise morgenmad undervejs.

I frustration over den uplanlagte flytning gad jeg ikke engang studere de nye detaljer, jeg satte bare jeepen på stien til sit nye hjem. Jeg spekulerer på, hvor langt det er?

"Gå ud af døren, tak."

Ja, jeg ved, hvad der er for døren, jeg ved det!

Inden han endelig forlod hytten, klappede han sine lommer: at tage andres ting som souvenirs var strengt forbudt. Nej, der er ikke noget mærkeligt i lommerne. Et bankkort i min skjortelomme, men det er okay. Hendes indstillinger ændrede sig under flytningen, næsten samtidigt. Bankteknologier dog!

Jeg sukkede og smækkede for evigt med døren til lejligheden, der havde tjent mig de sidste seks måneder.

"Ring til elevatoren og vent på den kommer," blinkede suffløren.

En nabo fra lejligheden overfor kom ud af elevatoren, der åbnede. Hun er altid optaget af noget af sit eget. Jeg har udviklet et ret venligt forhold til denne nabo. Vi sagde i hvert fald hej og smilede endda til hinanden et par gange. Selvfølgelig genkendte hun mig ikke denne gang. Naboens visuelle var indstillet til det samme mig, men nu havde jeg en anden identifikator. Faktisk blev jeg en anden person, der ikke havde noget til fælles med det gamle mig. Mit billede var sat op på samme måde - jeg ville aldrig have gættet, hvilken slags kvinde jeg mødte, hvis hun ikke havde låst naboens lejlighed op med en nøgle.

Tipseren tav, som om han var død: han skulle ikke have hilst på sin tidligere bekendt. Hun gættede tilsyneladende alt og sagde heller ikke hej.

Jeg steg ind i elevatoren, gik ned på første sal og gik ud i gården. Bilen skulle have været glemt - den tilhørte ligesom lejligheden den retmæssige ejer. Massen af ​​immigranter er offentlig transport, det måtte vi affinde os med.

Jeepie'en blinkede og pegede hen til busstoppestedet. Ikke til metroen, bemærkede jeg med overraskelse. Det betyder, at min nye lejlighed er i nærheden. Den første opmuntrende nyhed siden dagens begyndelse – medmindre selvfølgelig busruten kører gennem hele byen.

"Busstoppested. Vent på bus nummer 252,” sagde tipseren.

Jeg lænede mig op ad en stang og begyndte at vente på den angivne bus. På dette tidspunkt spekulerede jeg på, hvilke nye detaljer min skiftende skæbne havde i vente for mig: en lejlighed, et job, slægtninge, bare bekendte. Det sværeste er selvfølgelig med pårørende. Jeg kan huske, hvordan jeg som barn begyndte at få mistanke om, at min mor var blevet udskiftet. Hun besvarede flere spørgsmål upassende, og der var en følelse: foran mig var en fremmed. Lavede en skandale for min far. Mine forældre måtte berolige mig, omkonfigurere det visuelle og forklare: fra tid til anden udveksler menneskers kroppe sjæle. Men da sjælen er vigtigere end kroppen, er alt godt, skat. Mors krop er anderledes, men hendes sjæl er den samme, kærlig. Her er min mors sjæls-id, se: 98634HD756BEW. Den samme som altid har været.

På det tidspunkt var jeg meget lille. Jeg var nødt til virkelig at forstå, hvad RPD – tilfældig overførsel af sjæle – var på tidspunktet for min første overførsel. Så, da jeg fandt mig selv i en ny familie, gik det endelig op for mig...

Jeg kunne ikke afslutte de nostalgiske minder. Jeg hørte ikke engang tipperens skrig, kun ud af øjenkrogen så jeg en bilkofanger flyve mod mig. Refleksmæssigt lænede jeg mig til siden, men bilen var allerede kørt ind i pælen, hvor jeg lige havde stået. Noget hårdt og stump ramte mig i siden - det så ikke ud til at gøre ondt, men jeg besvimede med det samme.

2.

Da han vågnede, åbnede han øjnene og så et hvidt loft. Efterhånden begyndte det at gå op for mig, hvor jeg var. På hospitalet, selvfølgelig.

Jeg kneb øjnene sammen og forsøgte at bevæge mine lemmer. Gudskelov, de handlede. Men mit bryst var bandageret og gjorde sløvt ondt; jeg kunne slet ikke mærke min højre side. Jeg prøvede at sætte mig op på sengen. Kroppen blev gennemboret af en stærk, men samtidig dæmpet smerte - tilsyneladende fra stofferne. Men jeg var i live. Derfor lykkedes alt, og du kan slappe af.

Tanken om, at det værste var overstået, var behagelig, men den underliggende angst forfulgte mig. Noget var tydeligvis ikke normalt, men hvad?

Så slog det mig: det visuelle fungerer ikke! Vitalstatusgraferne var normale: de dansede usædvanligt, men jeg var ude efter en bilulykke - afvigelser fra normen var at forvente. Samtidig virkede prompten ikke, det vil sige, at der ikke engang var en grønlig baggrundsbelysning. Normalt lægger man ikke mærke til baggrundsbelysningen på grund af det faktum, at den altid er tændt i baggrunden, så jeg var ikke umiddelbart opmærksom på det. Det samme gjaldt jeeps, underholdning, personlighedsscannere, infokanaler og information om dig selv. Selv panelet med grundlæggende indstillinger var nedtonet og utilgængeligt!

Med svage hænder mærkede jeg mit hoved. Nej, der er ingen mærkbar skade: glasset er intakt, plastkassen sidder tæt på huden. Det betyder, at intern svigt allerede er lettere. Måske er det en almindelig fejl - bare genstart systemet, og alt vil fungere. Vi skal bruge en biotekniker, hospitalet har sikkert en.

På en ren maskine forsøgte jeg at tænde nødbåken. Så indså jeg: det vil ikke fungere - det visuelle er brudt. Tilbage var bare en slags middelalder, tænk bare! – udsende et bip.

"Hej!" – Jeg råbte, og håbede egentlig ikke, at de ville høre på gangen.

De ville ikke have hørt det i korridoren, men de flyttede ind i den næste seng og trykkede på opkaldsknappen. Jeg vidste ikke engang, at en sådan relikvieteknologi havde overlevet. Til gengæld skal der være en form for alarm i tilfælde af tekniske skader på biologiske systemer. Alt er korrekt.

Opkaldslyset over døren blinkede indbydende.

En mand i hvid frakke kom ind i lokalet. Han så sig rundt i lokalet og gik umiskendeligt hen mod den nødstedte, altså mig.

"Jeg er din behandlende læge Roman Albertovich. Hvordan har du det, tålmodig?

Jeg var lidt overrasket. Hvorfor sagde lægen hans navn - virker min personlighedsscanner ikke?! Og så indså jeg: det virker virkelig ikke, så lægen måtte præsentere sig selv.

Det duftede af det transcendentale, det gamle. Jeg kunne ikke bestemme identiteten på samtalepartneren ved hjælp af scanneren, så jeg talte faktisk med en uidentificeret person. Af vane blev det uhyggeligt. Nu forstod jeg, hvad røveriofre føler, når en ukendt person nærmer sig dem fra mørket. Nu er sådanne tilfælde sjældne, men for tyve år siden eksisterede tekniske midler til at deaktivere identifikatorer. Ulovligt, selvfølgelig. Det er godt, at de blev fuldstændig udryddet. I dag er det kun muligt at overleve sådan rædsel i tilfælde af en teknisk fejl. Altså i mit tilfælde.

Disse triste tanker flød gennem mit hoved på et øjeblik. Jeg åbnede min mund for at svare, men fastholdt mit blik på det nedtonede promptpanel. Damn, det fungerer ikke - jeg vænner mig aldrig til det! Du skal selv svare på det, live.

Der er uudviklede mennesker, der ikke kan udtale en sammenhængende sætning uden en sufflør, men jeg var ikke en af ​​dem. Jeg kommunikerede ret ofte på egen hånd: i barndommen - af fortræd, senere - ved at indse, at jeg var i stand til at formulere mig dybere og mere præcist. Jeg kunne endda lide det, selvom jeg ikke gik så langt som direkte misbrug.

"Min side gør ondt," formulerede jeg de fornemmelser, jeg oplevede uden hjælp fra automatisering.

“Du har et stykke hud revet af og flere ribben brækket. Men det er ikke det, der bekymrer mig."

Lægen svarede mærkbart hurtigere end mig. Hvad mener du, enhver fjols kan læse underteksterne af en tipser.

Lægen havde et ældre ansigt med en alt for massiv næse. Hvis en visuel assistent havde virket, ville jeg have justeret lægens næse nedad, glattet et par rynker ud og lysnet mit hår. Jeg kan ikke lide tykke næser, rynker og mørkt hår. Formentlig gjorde figuren heller ikke ondt. Men det visuelle virkede ikke - vi var nødt til at observere virkeligheden i en uredigeret form. Følelsen er stadig den samme, skal det bemærkes.

"Det er naturligt, at dette ikke generer dig, Roman Albertovich. Brækkede ribben generer mig. Mit syn er i øvrigt også ødelagt. De fleste af grænsefladeelementerne er nedtonede,” sagde jeg næsten uden at anstrenge mig.

Intellektet hos en mand, der taler frit uden en sufflør, kunne ikke undgå at gøre et positivt indtryk på lægen. Men Roman Albertovich bevægede ikke en eneste ansigtsmuskel.

"Giv mig dit sjæls identifikationsnummer."

Vil gerne sikre mig, at jeg er ved sin fornuft. Er det ikke klart endnu?

"Jeg kan ikke."

"Kan du ikke huske ham?"

”Jeg havde en ulykke en halv time efter indflytning. Jeg havde ikke tid til at huske det. Hvis du har brug for mit ID-nummer, så scan det selv."

"Det er desværre ikke muligt. Der er ingen sjæls-id i din krop. Det kan antages, at det på ulykkestidspunktet var i brystområdet, og det blev revet af sammen med huden."

"Hvad betyder det i brystområdet? Er chippen ikke implanteret i hånden? Men mine hænder er intakte."

Jeg løftede mine hænder over tæppet og drejede dem.

"Chipsene er implanteret i højre hånd sammen med portene, ja. Men i øjeblikket anvendes separate flydende strukturer. Efter installationen forbliver portene i hånden, og identifikatorerne begynder at bevæge sig frit rundt i kroppen i overensstemmelse med programmet, der er indlejret i dem. Målet er at umuliggøre ulovlige nedlukninger.”

“Men... jeg husker mit gamle ID, før flytningen. 52091TY901IOD, noter. Og jeg husker mit tidligere efternavn, fornavn og patronym. Zaitsev Vadim Nikolaevich."

Lægen rystede på hovedet.

"Nej, nej, det hjælper ikke. Hvis du flyttede, er Vadim Nikolaevich Zaitsev allerede en anden person, forstår du. Forresten, det er netop på grund af manglen på en bruseidentifikation, at din visualizer fungerer i begrænset tilgængelighed. Selve enheden er i orden, vi tjekkede den."

"Hvad skal man gøre?" – Jeg hvæsede og hev mine brækkede ribben.

"Afdelingen for Uidentificerede Sjæle vil afgøre, hvor din sjæl er flyttet hen. Dette vil tage tid - omkring en uge. Om morgenen vil du gå til bandager. Alt det bedste, tålmodig, få det godt snart. Beklager, at jeg ikke har kaldt dig ved navn. Desværre er det ukendt for mig.”

Roman Albertovich gik, og jeg begyndte at finde ud af, hvad der foregik. Jeg har mistet min identifikator, som et resultat af, at jeg i øjeblikket er en uidentificeret sjæl. Brrrrr! Bare jeg tænkte på det fik mig til at gyse. Og det visuelle virker ikke. Der er intet at håbe på, at det kommer sig - i hvert fald i den næste uge. Det var virkelig en dårlig dag - det gik ikke godt fra morgenstunden!

Og så lagde jeg mærke til manden på den næste seng.

3.

Naboen kiggede på mig uden at sige et ord.

Han var nærmest en gammel mand, med pjusket hår og skæg, der stak ud i hver sin retning i falmede totter. Og naboen havde ingen billeder, altså slet ingen! I stedet for okularer kiggede nøgne, levende elever på mig. Mørkningen omkring øjnene, hvor etuiet tidligere havde været påsat, var mærkbar, men ikke for mærkbar. Det ser ikke ud til, at den gamle mand lige har frigjort sig fra det visuelle - højst sandsynligt skete det for et par dage siden.

"Den var gået i stykker under en ulykke," indså jeg.

Efter en lang tavshed talte naboen temmelig sarkastisk for begyndelsen af ​​et bekendtskab.

"Hvad er du bange for, min kære? Du har ikke selv organiseret ulykken, vel? Mit navn er forresten onkel Lesha. Du kender ikke dit nye navn, vel? Jeg kalder dig Vadik."

Jeg er enig. Han besluttede at ignorere det velkendte stik og "blå"; han var trods alt en syg mand. Desuden var jeg selv hjælpeløs i forbindingerne: Der var ikke engang gået et par timer, før jeg blev ramt af en bil. Og generelt er mine ribben brækket. Forresten begyndte de at få ondt - tilsyneladende var virkningen af ​​smertestillende midler ved at være slut.

"Hvad er du bange for, Vadik?"

"Det er usædvanligt at være uidentificeret."

"Tror du på dette?"

"Hvad?"

"Det faktum, at sjæle flyver fra en krop til en anden."

Jeg blev kvalt. Den gamle mand, viser det sig, er skør. At dømme efter hans udseende var dette forventeligt. Samtidig talte onkel Lesha uafbrudt, næsten uden at tænke sig om, selvom han heller ikke brugte en prompt. Godt gået, dog.

"Dette er en etableret videnskabelig kendsgerning."

"Institueret af hvem?"

"Den geniale psykofysiker Alfred Glazenap. Har du ikke hørt om ham?

Onkel Lesha lo lækkert. I det øjeblik præsenterede jeg det berømte fotografi, hvor Glazenap giver horn til en anden berømt psykofysiker - Charles Du Preez. Hvis gamle Glazenap havde set på den ældre senile mand, som jeg iagttager, ville han have styrket sin foragt for menneskeheden.

"Og hvad har din geniale psykofysiker fastslået?" – Onkel Lesha blev kvalt af grin.

"At sjæle bevæger sig fra krop til krop."

"Du ved, hvad jeg vil fortælle dig, Vadik..." - naboen lænede sig fortroligt fra sengen i min retning.

"Hvad?"

"Mennesket har ingen sjæl."

Jeg fandt ikke noget bedre end at spørge:

"Hvad bevæger sig så mellem kroppe?"

"Hvem fanden ved det? - Onkel Lesha mumlede og rystede på sit gedeskæg. - Hvordan ved jeg overhovedet om sjælen? Jeg vil ikke kunne se hende."

"Hvordan kan du ikke se det? Du ser det på grænsefladen, i dine egne data. Dette er dit bruse-id."

"Dit bruse-id er defekt. Der er kun én identifikator. Det er mig! JEG! JEG!"

Onkel Lesha slog knytnæven på hans bryst.

"Alle identifikatorer kan ikke fejle på samme tid. Teknologi trods alt. Hvis en af ​​identifikatorerne løj, ville der dannes mennesker med identiske sjæle eller mennesker uden en bestemt krop. Du forveksler simpelthen din krop med din sjæl. Men det er forskellige stoffer.”

Vi fortsatte med at snakke uden at spørge. Det vante blik gled stadig over tomgangspanelet, men hjernen ventede ikke længere på det nødvendige svar, men genererede det af sig selv. Der var bestemt en relish i dette - semi-forbudt, hvilket gjorde det endnu mere skarpt og sødt.

"Og forestil dig," sagde onkel Lesha efter lidt eftertænksomhed, "at identifikatorerne fejler sammen."

"Hvordan er det?" - Jeg var overrasket.

"Nogen trykker på en knap."

"Det vil sige, at de ikke registrerer sjæles gensidige bevægelse ved hjælp af bølgeinterferens, men bliver simpelthen omprogrammeret?"

"Godt."

"En sammensværgelse, eller hvad?"

Punktet om, at den gamle mand blev vendt om, begyndte at gå op for mig.

"Nemlig!"

"Hvorfor?"

"Vadik, det er gavnligt for dem. At skifte plads af mennesker efter eget skøn - det er vel slemt?"

"Hvad med moderne videnskabsmænd? Hundredtusindvis af artikler om RPD - tilfældig overførsel af sjæle? Er de alle sammen konspiratorer?

"Ja, der er ingen sjæl, kære!" - råbte den gamle mand, der mistede besindelsen.

“Hold op med at kalde mig blå, onkel Lesha, ellers vil jeg bede dig om at flytte mig til en anden afdeling. Og mennesket har en sjæl, lad det blive kendt for dig. Til alle tider har digtere skrevet om sjælen – også før RPD blev opdaget. Og du siger, at der ikke er nogen sjæl."

Vi lænede os begge tilbage på puderne og blev stille, mens vi nød vores modstanders idioti.

Da jeg ville udjævne pausen, der var opstået - jeg skulle trods alt være på hospitalet med denne mand i flere dage - vendte jeg samtalen til det, der forekom mig et mere sikkert emne:

"Har du også været ude for en ulykke?"

"Hvorfor tror du det?"

"Nå, hvad med det? Siden du ligger på en hospitalsstue..."

Den gamle mand grinede.

"Nej, jeg nægtede at bære mit visuelle billede. Og den fyr, der kom for at flytte ind i min lejlighed, blev vendt væk fra porten. Og da de bandt ham, brød han synet lige ved politistationen. Nu vil de gendanne den og derefter fastgøre den til hovedet i en pansret budgetversion. Så det betyder, at han ikke kunne tage afsted mere."

"Så du er maksimalist, onkel Lesha?"

"Ellers."

Jeg himlede med øjnene. For maksimalisme i vores tid gav de op til 8 år.

"Skælv ikke, Vadik," fortsatte den kriminelle gamle mand. - Du kom ud for en normal ulykke, du satte ikke noget op. Department of Uidentified Souls vil ikke holde dig længe. De slipper dig ud."

Jeg vendte mig med besvær og så op. Vinduet var dækket af metal sprosser. Onkel Lesha løj ikke: dette var ikke et almindeligt distriktshospital, men en hospitalsafdeling i afdelingen for uidentificerede sjæle.

Godt gået for mig!

4.

To dage senere informerede Roman Albertovich mig om, at mit bruse-id var blevet installeret.

"Chippen blev fremstillet, vi har vores eget udstyr. Det eneste, der er tilbage, er at implantere."

Selve proceduren tog ikke engang ti sekunder. Bioteknikeren tørrede hudfolden mellem tommel- og pegefinger med en vatpind, der var gennemvædet i alkohol og sprøjtede chippen ind. Derefter gik han stille.

Den nedtonede grænseflade blinkede et par gange og kom til live. I ugen efter ulykken har jeg næsten mistet vanen med at bruge prompten og andre moderne bekvemmeligheder. Det var dejligt at have dem tilbage.

Da jeg huskede den triste oplevelse, var det første, jeg gjorde, at se på mine personlige data. Razuvaev Sergey Petrovich, bruser ID 209718OG531LZM.

Jeg prøvede at huske.

"Jeg har endnu en god nyhed til dig, Sergei Petrovich!" – sagde Roman Albertovich.

For første gang siden vi mødtes, tillod han sig et lille smil.

Roman Albertovich åbnede døren, og en kvinde med sin fem-årige datter kom ind i rummet.

"Far! Far!" – hvinede pigen og kastede sig på min hals.

"Vær forsigtig, Lenochka, far havde en ulykke," formåede kvinden at advare.

Scanneren viste, at dette var min nye kone Razuvaeva Ksenia Anatolyevna, bruse-ID 80163UI800RWM og min nye datter Razuvaeva Elena Sergeevna, bruse-ID 89912OP721ESQ.

"Alt er fint. Hvor savner jeg jer, mine kære,” sagde tipseren.

"Alt er fint. Hvor jeg savner jer, mine kære,” jeg modsagde hverken tipseren eller sund fornuft.

"Da du flyttede, Seryozha, var vi så bekymrede," begyndte konen at fortælle med tårer i øjnene. - Vi ventede, men du kom ikke. Helen spørger, hvor far er. Jeg svarer, at han kommer snart. Jeg svarer, men jeg ryster selv af frygt.”

Ved at bruge grænsefladens gendannede funktioner justerede jeg, med små bevægelser af eleverne, Ksenias ansigt og figur i lighed med de koner, der havde besøgt min krop før. Jeg lavede ikke komplette kopier - det blev betragtet som dårlig form, hvilket jeg var fuldstændig enig i - men jeg tilføjede nogle ligheder. Det gør det nemmere at bosætte sig et nyt sted.

Lenochka krævede ingen forbedring: selv uden nogen justeringer var hun ung og frisk, som et lyserødt kronblad. Jeg har lige ændret hendes frisure og farven på hendes sløjfe og pressede også hendes ører tættere på hendes kranium.

Velkommen tilbage til din familie, dreng.

"Hvem vidste, at bilens bremser ville svigte," sagde tipperen.

"Hvem vidste, at bilens bremser ville svigte," sagde jeg.

Lydig dreng.

"Jeg blev næsten skør, Seryozha. Jeg kontaktede beredskabet, de svarede: dette er ikke blevet anmeldt, der er ingen oplysninger. Vent, han skal dukke op."

Ksenia kunne stadig ikke holde det ud og brød ud i gråd, og brugte derefter lang tid på at tørre sit glade, tårefarvede ansigt med et lommetørklæde.

Vi snakkede i cirka fem minutter. Tipseren modtog den nødvendige information ved at analysere min sjæls adfærd i den tidligere kropsskal ved hjælp af neurale netværk. Så gav han de nødvendige linjer, og jeg læste dem op, uden at være bange for at gå glip af. Social tilpasning i aktion.

Den eneste afvigelse fra manuskriptet under samtalen var min appel til Roman Albertovich.

"Hvad med ribbenene?"

"De vil vokse sammen, der er ikke noget at bekymre sig om," lægen viftede med hånden. "Jeg går og henter et uddrag."

Min kone og datter kom også ud og gav mig mulighed for at klæde mig på. Stønnende stod jeg ud af sengen og gjorde mig klar til at gå ud.

Hele denne tid iagttog onkel Lesha mig interesseret fra den næste seng.

”Hvad er du glad for, Vadik? Det er første gang, du har set dem."

”Kroppen ser for første gang, men sjælen gør det ikke. Hun føler en beslægtet ånd, det er derfor, hun er så rolig," sagde tipseren.

"Tror du, det er første gang, jeg har set dem?" – Jeg blev egenrådig.

Onkel Lesha lo som sædvanlig.

"Hvorfor tror du, at mænds sjæle udelukkende bevæger sig ind i mænds, og kvinders sjæle til kvinders? Både alder og beliggenhed er tilnærmelsesvis bevaret. Øh, blå?"

"Fordi bølgeinterferens af menneskelige sjæle kun er mulig i køn, alder og rumlige parametre," anbefalede tipseren.

"Så en mands sjæl og en kvindes sjæl er forskellige," bemærkede jeg eftertænksomt.

"Kender du til eksistensen af ​​mennesker, der ikke flytter? Ingen steder overhovedet."

Jeg hørte sådanne rygter, men jeg svarede ikke.

Faktisk var der ikke noget at snakke om – vi talte om alt på en uge. Jeg lærte den gamle mands simple argumentation, men der var ingen måde at overbevise maksimalisten på. Det ser ud til, at onkel Leshas krop gennem hele sit liv aldrig har fået et professorat.

De skiltes dog i mindelighed. De lovede at levere det visuelle til den gamle mand i morgen - derfor skal han i morgen eller i overmorgen have en implantationsoperation. Jeg specificerede ikke, om onkel Lesha ville blive sendt i fængsel efter operationen. Hvorfor skulle jeg bekymre mig om en tilfældig nabo på et hospitalsværelse, selvom det ikke er et hospital, men Department of Uidentified Souls?!

"Held og lykke," læste jeg tipperens sidste bemærkning og trådte hen til min kone og datter, som ventede uden for døren.

5.

Fængsling i afdelingen for uidentificerede sjæle hører fortiden til. Ribbenene var helet og efterlod et vridende ar på hans bryst. Jeg nød et lykkeligt familieliv med min kone Ksenia og datter Lenochka.

Det eneste, der forgiftede mit nye liv, var tvivlens frø, som den gamle maksimalist onkel Lesha plantede i min hjerne, for at han skulle være tom. Disse korn forfulgte mig og holdt aldrig op med at plage mig. De skulle enten spires forsigtigt eller rykkes op med rode. Alligevel blev jeg ofte flyttet rundt blandt videnskabelige arbejdere – jeg vænnede mig til behovet for at løse personlige problemer gennem logisk introspektion.

En dag stødte jeg på en fil om RPD's historie: en gammel, i et gammelt, nu ikke længere brugt format. Jeg undlod ikke at sætte mig ind i det. Sagen indeholdt en revisionsrapport afgivet af en bestemt embedsmand til en højere myndighed. Jeg undrede mig over, hvordan embedsmænd kunne skrive dengang – effektivt og grundigt. Jeg havde på fornemmelsen, at teksten var komponeret uden hjælp fra en sufflør, men det var selvfølgelig umuligt. Det er bare, at stilen i rapporten ikke helt matchede den stil, der normalt produceres af sproglig automatisering.

Oplysningerne i filen var som følger.

I synkretismens æra måtte mennesker eksistere i mørke tider med sjælens uadskillelighed fra kroppen. Det vil sige, det blev antaget, at adskillelsen af ​​sjælen fra kroppen kun er mulig i øjeblikket af kropslig død.

Situationen ændrede sig i midten af ​​det 21. århundrede, da den østrigske videnskabsmand Alfred Glazenap fremsatte begrebet RPD. Konceptet var ikke kun usædvanligt, men også utrolig komplekst: kun få mennesker i verden forstod det. Noget baseret på bølgeinterferens - jeg gik glip af denne passage med matematiske formler, ude af stand til at forstå dem.

Ud over den teoretiske begrundelse præsenterede Glazenap et diagram over et apparat til at identificere sjælen - stigmatronen. Enheden var utrolig dyr. Ikke desto mindre, 5 år efter åbningen af ​​RPD, blev verdens første stigmatron bygget - med en bevilling modtaget fra International Foundation for Innovation and Investment.

Eksperimenter med frivillige begyndte. De bekræftede konceptet fremsat af Glasenap: RPD-effekten finder sted.

Ved et rent tilfælde blev det første par til at udveksle sjæle opdaget: Erwin Grid og Kurt Stiegler. Begivenheden tordnede i verdenspressen: portrætter af heltene forlod ikke forsiden af ​​populære magasiner. Grid og Stiegler blev de mest berømte mennesker på planeten.

Snart besluttede stjerneparret at genoprette bruserens status quo, hvilket gjorde verdens første flytning af kroppe efter sjæle. Tilføjelse af pikanthed var det faktum, at Grid var gift og Stiegler var single. Sandsynligvis var drivkraften bag deres handling ikke genforeningen af ​​sjæle, men en banal reklamekampagne, men snart betød det ikke noget. Nybyggerne følte sig meget mere tilpas på de nye steder end på de tidligere. Psykologer over hele verden er oppe i armene - bogstaveligt talt stående på deres bagben. I løbet af natten brød den gamle psykologi sammen for at blive erstattet af en ny progressiv psykologi – under hensyntagen til RPD.

Verdenspressen gennemførte en ny informationskampagne, denne gang til fordel for den terapeutiske effekt testet af Grid og Stiegler. I starten var opmærksomheden fokuseret på de positive aspekter af genbosættelse i fuldstændig fravær af negative. Efterhånden begyndte spørgsmålet at blive stillet på et moralsk plan: er det rigtigt, at bilateralt samtykke er nødvendigt for genbosættelse? Er ønsket fra mindst én side ikke nok?

Filmskabere greb ideen. Der blev optaget flere komedieserier, hvor sjove situationer, der opstår under flytning, blev udspillet. Genbosættelse er blevet en del af menneskehedens kulturelle kodeks.

Efterfølgende forskning afslørede mange sjæl-bytte par. Der er etableret karakteristiske bevægelsesmønstre:

1. normalt skete bevægelsen under søvn;
2. sjælepar, der udvekslede, var udelukkende mænd eller kvinder, ingen blandede tilfælde af udveksling blev registreret;
3. parrene var omtrent lige gamle, højst halvandet år fra hinanden;
4. Typisk var par placeret inden for 2-10 kilometer, men der var tilfælde af fjerne udvekslinger.

Måske ville RPD's historie på dette tidspunkt være død og derefter fuldstændig endt som en videnskabelig hændelse uden praktisk betydning. Men kort efter - et sted i midten af ​​det 21. århundrede - blev der designet et visual, i sin næsten moderne version.
Det visuelle ændrede bogstaveligt talt alt.

Med dens fremkomst og efterfølgende masseudbredelse blev det klart, at immigranter kan tilpasses socialt. Det visuelle havde individuelle grænseflader, der var skræddersyet til den enkelte, hvilket gjorde, at bosætterne ikke kunne skelnes fra andre borgere, som også læste bemærkninger op fra promptpanelerne. Der blev ikke observeret nogen forskel.

Takket være brugen af ​​visuelle elementer er ulejligheden for fordrevne praktisk talt forsvundet. Legeme var i stand til at følge de fordrevne sjæle uden mærkbar skade på socialiseringen.

Lovgivningen - først i flere lande, siden internationalt - blev suppleret med klausuler om obligatorisk sjæleidentifikation og obligatorisk genbosættelse i tilfælde af en registreret RPD, og ​​effekten blev opnået. Antallet af psykoser blandt den fornyede menneskehed er faldet. Hvilken slags psykose, hvis dit liv på en hvilken som helst nat kan ændre sig - måske til det bedre?!

Genbosættelse blev således en livsnødvendighed. Folk fandt fred og håb. Og alt dette skyldte menneskeheden Alfred Glasenaps strålende opdagelse.

"Hvad hvis onkel Lesha har ret?" – Jeg havde en skør tanke.

Tipseren blinkede, men sagde ingenting. Sandsynligvis en tilfældig fejl. Grænsefladen opfanger tanker rettet direkte til den og ignorerer andre. Det er i hvert fald hvad specifikationen siger.

På trods af det absurde i den antagelse, der opstod, burde den have været overvejet. Men jeg gad ikke tænke. Alt var så fint og afmålt: arbejde i arkivet, varm borsjtj, som Ksenia ville fodre mig ved min hjemkomst...

6.

Om morgenen vågnede jeg af en kvindes hvin. En ukendt kvinde, svøbt i et tæppe, hvinede og pegede finger mod mig:

"Hvem er du? Hvad laver du her?

Men hvad betyder ukendt? Visuel justering virkede ikke, men identitetsscanneren viste, at dette var min kone Ksenia. Detaljerne var de samme. Men nu så jeg Ksenia i den form, som jeg så hende første gang: i det øjeblik, da min kone åbnede døren til mit hospitalsværelse.

"Hvad pokker?" – Jeg svor uden selv at se på promptpanelet.

Da jeg kiggede, skinnede den samme sætning der.

Sådan er det altid med koner. Er det virkelig svært at gætte, hvad der rørte mig? De visuelle justeringer, der er indstillet til mit sjæl-id, blev sat til deres standardværdier, hvilket gjorde det umuligt at genkende mig på mit udseende. Medmindre, selvfølgelig, Ksenia brugte visuelle justeringer, men det vidste jeg ikke. Men du kunne have gættet om min bevægelse! Hvis du går i seng med en mand om aftenen og vågner med en anden, betyder det, at manden er flyttet. Er det ikke klart?! Det er ikke første gang, du vågner op med en fordrevet mand, dit fjols?!

Ksenia gav i mellemtiden ikke op.

Jeg rullede ud af sengen og tog hurtigt tøj på. På det tidspunkt havde min ekskone vækket min eksdatter med hendes skrig. Sammen dannede de et tostemmigt kor, der var i stand til at rejse de døde op af graven.

Jeg pustede ud, så snart jeg var udenfor. Jeg gav jeepen adressen, og den blinkede.

"Gå til venstre langs pladsen," blinkede suffløren.

Rystende af morgenkulden gik jeg mod metroen.

At sige, at jeg blev kvalt af raseri, ville være en underdrivelse. Hvis to træk på et år virkede som sjældent uheld, så lå det tredje ud over grænserne for sandsynlighedsteori. Det kunne ikke være en simpel tilfældighed, det kunne det simpelthen ikke!

Har onkel Lesha ret, og RPD er kontrollerbar? Ideen var ikke ny, men den var overvældende med sin grundlæggende selvfølgelighed.

Hvad modsiger egentlig onkel Leshas udtalelser? Har en person ingen sjæl? Hele min livserfaring, al min opvækst tydede på: sådan er det ikke. Men jeg forstod: konceptet om onkel Lesha krævede ikke fraværet af en sjæl. Det var nok at acceptere de gamles synkretisme - den tilgang, ifølge hvilken sjælen var tæt bundet til en bestemt krop.

Lad os sige. Klassisk konspirationsteori. Men til hvilket formål?

Jeg var stadig i den aktive tænkefase, men svaret var kendt. Selvfølgelig med det formål at administrere mennesker. Domstol og konfiskation af ejendom er en for lang og byrdefuld procedure for livsejere. Det er meget nemmere blot at flytte en person til et nyt habitat, som om det var tilfældigt, uden ondsindet hensigt, på grundlag af fysisk lov. Alle sociale bånd brydes, materiel rigdom ændrer sig - bogstaveligt talt ændres alt. Yderst praktisk.

Hvorfor blev jeg flyttet for tredje gang på et år?

"Til studiet af RPD. Med en vis mængde uheld kan det føre til maksimalisme,” blinkede en tanke.

Tipseren blinkede, men sagde ingenting. Jeg blev forfærdet og satte mig på en bænk. Så trak han det visuelle fra sit hoved og begyndte forsigtigt at tørre okularerne af med et lommetørklæde. Verden dukkede op for mig igen i en uredigeret form. Denne gang gav han mig ikke et forvrænget indtryk, snarere tværtimod.

"Føler du dig dårligt?"

Pigen, klar til at hjælpe, kiggede sympatisk på mig.

"Nej tak. Mine øjne gjorde ondt - sandsynligvis var indstillingerne forkerte. Nu vil jeg sidde et stykke tid, så tager jeg enheden ind til reparation."

Pigen nikkede og fortsatte på sin unge vej. Jeg bøjede hovedet, så fraværet af billeder ikke ville være mærkbart for forbipasserende.

Alligevel, hvorfor denne tredje, klart uplanlagte flytning? Tænk, tænk, Seryozha... Eller Vadik?

Det visuelle var i mine hænder, og jeg huskede ikke mit nye navn - og ville ikke huske denne gang. Hvad er forskellen, Seryozha eller Vadik? Jeg er mig.

Jeg huskede, hvordan onkel Lesha slog sig selv i brystet med knytnæven og råbte:

"Det er mig! JEG! JEG!"

Og svaret kom med det samme. Jeg blev straffet! Migranterne er vant til, at deres materielle rigdom i hvert nyt liv adskiller sig fra det tidligere. Normalt var forskellen ubetydelig, selvom polerne eksisterede. Følgelig vil materiel rigdom i mit nye liv blive reduceret.

Jeg kunne have tjekket bankkontoen lige nu ved at bære en visuel enhed, men i spændingen ved at tænke, gad jeg ikke.

Jeg koncentrerede mig og tog mit synshjælpemiddel på. Samtidig forsøgte jeg at tænke på, hvordan vejret ville være i næste uge. Det ville være rart, hvis det ikke regnede: at gå under en paraply er ubelejligt, og dine sko er våde bagefter.

Efter jeepen nåede jeg, i en tilstand af kunstig retardering, mit nye hjem.

Da jeg gik ind i elevatoren, indså jeg pludselig: det er lige meget, om min materielle rigdom går ned eller op. Livets mestre vil ikke lykkes. Jeg ved ikke af hvilken grund, men en dag vil RPD vende en uforudsigelig bagside mod dem. Så vil disse hemmelighedsfulde og hensynsløse skabninger blive udslettet fra planetens ansigt.

I vil tabe, I umenneskelige.

Elevatordørene åbnede sig. Jeg gik ud på reposen.

"Gå ind i lejlighed nr. 215. Døren er til højre," sagde tipseren.

Jeepie'en blinkede og viste retningen.

Jeg vendte mig mod den højre dør og placerede min håndflade mod identifikationspladen. Låsen klikkede fortroligt.

Jeg skubbede på døren og trådte ind i et nyt liv.

Kilde: www.habr.com