Internet der Dinge: vier Geschichten rund um Technologien

Illustration von Anatoli Sasanov

Ich möchte vier Geschichten mit Ihnen teilen, die 'interessante' Titel tragen:

• Erweiterte Realität
• Intelligentes Zuhause
• Künstliche Intelligenz
• Blockchain

Gemeinsam haben sie (wie Sie vielleicht schon bemerkt haben) die Erwähnung verschiedener trendiger IT-Begriffe. Diese sind ja ohnehin in aller Munde, also warum nicht auch ich?

Ein bisschen unsicher (und nicht immer wissenschaftlich) und wenig erfreuliche Science-Fiction gibt es im Folgenden.

Erweiterte Realität

Morgen 4421

Dreiundzwanzig Stunden am Tag verbringe ich, ohne die Umgebung zu sehen oder zu hören. Ich bin sowohl taub als auch blind, ich kann mich nicht bewegen. Nur nachdenken, verrückt werden oder – wenn ich Glück habe – schlafen.

So ist mein Urteil.

„Dachtest du, der Krieg sei ein Spaziergang beim Picknick?“ – spotteten sie, als sie das Urteil verkündeten. Völlig vergessend, dass sie genau das waren, was sie mich glauben ließen.

Ich versuche, meine Arme und Beine zu bewegen. Sie bewegen sich, auch wenn sie jämmerlich knarren. Mehrere Würfe ins Wasser haben meinem Exoskelett nicht gut getan. Ich öffne die Augen und sehe die gewohnte Dämmerung, eine Säulengang, und hinter ihm sausen die Autos mit einem Dröhnen vorbei. Alles wie immer.

Ich verlasse mein Versteck und gehe den Weg entlang, der um den Memorialhügel zu einer breiten Treppe führt. Es ist früher Morgen, und die Treppe ist leer. Mit ein paar gewaltigen Sprüngen erreiche ich die Spitze. Einige Autos hupen mir hinterher. Vielleicht nicht mal für mich, doch instinktiv ziehe ich dennoch meinen Kopf in die Schultern. Sie sind schließlich nicht blind und sehen das Makel.

Das Makel wurde auf meinen Körper gesetzt, in dem Moment, als man mir die Stimme nahm.

Ich bin oben auf der Aussichtsplattform und beginne träge in den Mülleimern zu stöbern. Man muss vorsichtig sein, nichts darf fallen, kein Stückchen, kein Fetzen. Kein Grund für Verdacht.

Von hier hat man einen Blick auf den Platz, den moderne Architekten versucht haben, majestätisch zu gestalten, indem sie den antiken Meistern nachahmten. Ob sie sich geirrt haben oder der marsianische Staub die verschnörkelten Fassaden entstellt hat, der Platz erinnert an eine Grablege. Umgeben von toten, grau-düsteren Häusern mit ständig schwarzen Fensterlöchern.

Außer einem.

Es war eine Unterkunft für Flüchtlinge aus kontaminierten Gebieten, und sie hatte einen schlechten Ruf. Man betrachtete sie als Brutstätte der Seuche und nannte sie "Leprastation". Natürlich waren dort keine Infizierten, denn aus den kontaminierten Zonen wurden nur nach vollständiger Desinfektion entlassen.

Die, die überlebten, natürlich.

Am Haus stand in großen, unleserlichen Buchstaben geschrieben: "Aussätziger=Verräter".

— Wärmst du dich im Glanz anderer? — hörte ich jemand neben mir mit gebrochener Stimme sagen und husten. Ich zog meine Hände aus dem Müll und machte zur Sicherheit ein paar Schritte zur Seite, bevor ich mich umdrehte. Ein Kerl mit Pockennarben auf der halben Gesichtshälfte blickte mich finster an und zitterte vor der kalten Morgenbrise. Er trug die Uniform des Stadtservices, hielt ein Tablet in den Händen, und um ihn herum wuselten Reinigungsroboter, die Zigarettenstummel von den rissigen Platten aufhoben.

— Wärm dich, solange du kannst, — fuhr der Kerl fort und hustete immer wieder. — Bald werdet ihr in die kontaminierten Zonen verbannt. Dort gehört ihr hin. — Er blickte nach oben zu dem Denkmal und leuchtete plötzlich auf: — Ach, warum seid ihr nicht zehn Jahre früher geboren…

Ich hielt unfreiwillig seinen Blick fest. Auf einem hohen Sockel stand ein riesiger, strahlender Exoskelett, das kaum auf den Beinen stand, während es den feurigen Regen überwand. Das Exoskelett war eine Kopie von meinem, nur ohne das Zeichen. Die Inschrift auf dem Sockel lautete: "Für die Verteidiger der Vierten Armee."

Ja, sie haben geschützt.

Und die Erste Armee hat geschützt. Und die Zweite.

Aber wir — nein.

Die Dritte Welle erreichte die Erde. Dafür werden wir niemals verzeihen.

Ich stand stramm und wartete, bis der Angestellte mit seinen Robotern ging. Offensichtlich würden sie mir keinen Gramm Aluminium übriglassen, und ich müsste einen riskanten Ausflug in die Hinterhöfe wagen. Aber der Angestellte hatte es überhaupt nicht eilig, schlich um das Denkmal und murmelte etwas böse vor sich hin. Die Narben auf seinem Gesicht waren außerirdischer Herkunft. Das Brennen in seinem Hals, das ihn jede Minute husten ließ, war es auch. Ich könnte ihn verstehen, wenn er versuchte, mich zu verstehen.

Ich habe wenig Zeit im Leben. Ich habe Mut gefasst, ein paar Schritte gemacht und bin die Treppe hinunter gerannt. Als ich die Kreuzung erreichte, wartete ich auf das grüne Licht und überquerte schnell die Straße, gerade beim „Leprosenhaus“. Wenn man um die Ecke biegt und sich an der Wand entlangschleicht, erreicht man den Müllplatz im Innenhof. Die Flüchtlinge werfen kaum etwas weg, aber es gibt trotzdem gelegentlich etwas.

Meine Aufmerksamkeit wird von einem Fahrzeug angezogen, das sich dem Wohnheim nähert. Es hält widerwillig zehn Meter vor dem Eingang an, ohne die Pfütze am Bürgersteig zu berühren. Aus dem Auto steigt eine Frau mit einer riesigen gepackten Tasche in der Hand aus. Sie stellt sich direkt in die Mitte der Pfütze, steht bis zu den Knöcheln darin, und holt ein etwa dreijähriges Kind von der Rückbank. Das Kind hat einen kahlgeschorenen Kopf, und ich kann nicht erraten, ob es ein Mädchen oder ein Junge ist. Die Frau schließt die Tür und sagt etwas mit einem Lächeln zum Fahrer, aber der gibt Gas, ohne zuzuhören.

Ich gehe auf dem Bürgersteig, drücke mich an die Wand des Hauses, während sie sich an mir vorbeischlängeln, Hand in Hand. Die Tasche, die über die Schulter der Frau hängt, schlägt mir gegen das metallische Knie, die Rückwirkung bringt sie fast zu Fall. Die Frau dreht sich zu mir um und sagt, während sie direkt auf das Mal sieht:

— Entschuldigung.

Das Kleine bleibt stehen und dreht ebenfalls den Kopf zu mir. Und… lächelt es?

Die Frau richtet ihre Tasche auf der Schulter und zieht leicht das Kind an der Hand.

— Komm, Molly.

Sie gehen zum Eingang des Wohnheims. Sie klingeln an der Tür und verschwinden dahinter. Zum Abschied schenkt mir Molly ein weiteres Lächeln.

Dieses Lächeln lähmt mich. Ich bemerke nicht, wie ein anderer Passant mich grob zur Seite schubst. Von dem Hügel aus beobachtet mich immer noch ein Stadtmitarbeiter. Ich tauche in eine Gasse ein und verstecke mich dort, bis er weggeht. Dann kehre ich in mein Versteck zurück. In der fernen, dunklen Ecke schiebe ich den steinernen Block beiseite und sehe ein blassrosa Leuchten.

Amanita martial.

Nachdem ich das gewonnene Folie zu Staub zerreiben, streue ich sorgfältig das Myzel und — besonders sorgfältig — die daraus sprießenden Pilze. Diese kann man häufig in kontaminierten Zonen, in dunklen Ecken von Deponien antreffen. Wenn man vorsichtig gräbt und das Myzel zusammen mit der Erde herausholt, kann man eine Kontaminierung vermeiden. Wenn man sie nachlässig und unvorsichtig berührt, platzen die Pilze und setzen Millionen von Sporen frei.

Wenn sie noch wachsen, werde ich sie ganz nachlässig berühren.

Mit dem Fuß zertrampeln.

Mit diesem Gedanken legte ich mich auf meinen "Schlafstein" und rollte mich zusammen, während ich die letzten Minuten der Freiheit zählte.

Es war nicht so, dass der Gedanke an Rache mich besonders erwärmte. Ich wusste, dass es sinnlos war. Ich wusste, dass es schändlich war. Ich wusste, dass es falsch war. Mein Vater würde so etwas nicht loben. Aber mein Vater wandte sich als Erster nach der Niederlage von mir ab. In diesem Sinne hatte ich nichts mehr zu verlieren.

Aber wenn ich nicht an Rache denken will, muss ich darüber nachdenken, wie viel Zeit bis zur Wiederaktivierung bleibt. Und am Ende der dreiundzwanzigsten Stunde werde ich nur an eines denken.

Werde ich überhaupt wieder aktiviert? Oder wird mein Bewusstsein in dieser stählernen Hütte verderben?

Morgen 4422

Ich wurde aktiviert.

Das sollte eine große Gnade symbolisieren. Das sollte bedeuten, dass mir eine Chance auf Erlösung gegeben wird.

Für mich symbolisiert und bedeutet das überhaupt nichts.

„Wir haben schon zweimal gewonnen“, sagten sie zu uns. „Seid würdig der Ersten und Zweiten Armada“, sagten sie zu uns. Oh ja. Wir waren bereit. Bereit, als Sieger zurückzukehren, wie sie. Bereit, stolz bei Paraden aufzutreten. Bereit, Glückwünsche entgegenzunehmen, Tränen für die Gefallenen zu vergießen und unendliche Treue zur Erde zu zeigen. Natürlich waren wir bereit, wir waren Kinder, die mit den Chroniken der Ersten Armada aufgewachsen sind und gierig an den Bildschirmen während der Feierlichkeiten der Zweiten Armada klebten. Wir waren bereit für das, was wir unser ganzes Leben lang gesehen hatten.

Nur eines waren wir nicht bereit: zu töten. Bereit zu sehen, wie andere sterben, waren wir nicht. Und jemand dort oben schien auch nicht bereit zu sein, dass die dritte Welle um ein Vielfaches größer sein würde als die vorherigen.

Jede versäumte Kapsel nagte an unserem Gewissen, wie ein Dorn. Jeder von uns fühlte sich schuldig. Wahrscheinlich hielten wir es für sehr edel, im Falle des Misserfolgs nur uns selbst die Schuld zu geben.

Doch anderen schien das sehr bequem zu sein.

Der Morgen erinnerte mich daran. Quer über den Körper stand mit einem Marker das Wort "Verräter" geschrieben. Bestimmt sind es Jugendliche, erwachsene seriöse Menschen durchstreifen solche verdächtigen dunklen Ecken nicht. Zumindest haben sie mich nicht wie beim letzten Mal in den Fluss geworfen. Sie hatten Mitleid.

Sie hatten Mitleid…

Ich kann mir nichts vorwerfen. Wir haben den Angriff so gut es ging abgewehrt. Wahrscheinlich war ich nicht der Schnellste, nicht der Geschickteste. Vielleicht war ich nicht einmal besonders mutig. Aber jeder, der mir damals gesagt hätte, ich hätte es nicht versucht, hätte eine Faust ins Gesicht bekommen.

Heute sagt man das natürlich ohne Konsequenzen.

Als wir auf die Erde gejagt wurden, um die ersten durchgebrochenen Kapseln abzufangen — eine sinnlose Unternehmung, denn sie brachen später in tausenden durch! — war ich der erste, der zu einer von ihnen rannte. Ich rannte, um den Feind ins Gesicht zu sehen.

Ich roch den Geruch von Rauch. Nein, das ist nicht in meinen Erinnerungen, das ist real. Und der Geruch war natürlich nur eingebildet — ich bemerkte einfach den Rauch und hörte das Knacken der Flammen.

Die "Leproserie" brannte.

Als ich aus meinem Versteck sprang, sah ich, wie aus den Fenstern im vierten Stock Rauch aufstieg. In der Ferne heulte eine Sirene, Feuerwehrfahrzeuge rasten durch das Labyrinth der Straßen. Passanten warfen einen flüchtigen Blick auf die lodernden Flammen und, als sie begriffen, dass das Gebäude brannte, gingen sie weiter ihren Geschäften nach. Die Autos schnaubten gehässig miteinander, während sie an der Ampel standen, und fuhren weiter, als das Grünlicht aufleuchtete.

Ich blinzelte mit meinen augmentierten Augen. Die Tür des Hauses öffnete sich, und Menschen strömten heraus. Sie blieben unter den Fenstern stehen und schauten nach oben. Es war ihnen nicht egal.

Als letzte erschien eine Frau im Türrahmen – diejenige, die erst gestern angekommen war. Man schleppte sie gewaltsam heraus und warf sie auf den Bürgersteig, und als sie versuchte zurückzukehren, wurde sie grob von der Tür weggeschoben.

— Bewunderst du, Miststück? — ertönte ein bekannter Husten neben mir. Der Mülladmiral und seine Müllflotte umschifften mich, während ich auf der Treppe verharrte. Seine Stimme holte mich zurück. Ich sprang hinunter, hinterließ einen schrecklichen Riss auf dem Bürgersteig, und rannte über die Straße direkt vor die Räder der Autos. Die Autos hupten, dachten aber gar nicht daran, ihre Geschwindigkeit zu verringern.

Ich rannte zur „Leproserie“ und packte mit den Manipulatoren die hässlichen Verzierungen. Aus der Ecke kam mit einem Rumpeln und Kreischen ein Feuerwehrwagen heraus. Wahrscheinlich werden sie mir sagen, ich solle zur Seite gehen.

„Geh zur Seite, Kleiner“. Das klang damals fast liebevoll. Dann schoss der Unteroffizier mit der Schrotflinte auf die Kapsel und schlug mir, ohne mir Zeit zu geben, den Kolben ins Gesicht.

Deshalb wartete ich nicht ab, sondern kroch nach oben. Ich kroch, griff nach Fensterbänken und Rahmen, hielt mich an Spalten in den Wänden fest, an den kunstvollen Vorsprüngen, an den Antennenträgern.

Im vierten Stock schlug ich das Fenster ein und tauchte direkt in den tobenden Rauch. Mein Sehen auf Maximum gedreht, rannte ich wie ein Hund, der seinen Herren sucht, von Tür zu Tür, schaute und lauschte.

Ich fand Molly im Badezimmer einer der entlegenen Wohnungen. Ich weiß nicht, wie sie darauf gekommen ist, sich dort einzusperren und die Tür fest zu schließen, aber das hat ihr das Leben gerettet. Ich habe die Tür aufgebrochen, sie in meine Arme genommen und bin zurück in den Flur gerannt. Nachdem ich die Tür zum Aufzugsschacht aufgebrochen hatte, schaute ich nach unten und nach oben: Der Aufzug hing unten, von Flammen umgeben. Ich griff nach dem Seil und kletterte nach oben, während ich das Mädchen an mich drückte. Sie klammerte sich fest an mich und schloss aus Angst die Augen. Sie weiß noch nicht, dass wir Erwachsenen genauso handeln.

Nach ein paar Sprüngen zum letzten, sechsten Stock, kletterte ich auf die Technikebene, und von dort - indem ich die Luke aufbrach - gelangte ich aufs Dach. Dort setzte ich mich, lehnte mich gegen die Wand des Lüftungsschachtes. Ich saß, das Mädchen in meinen Armen haltend.

Sie öffnete die Augen und schaute mich an. Ihr Gesicht war leicht mit Ruß verschmiert. Sie trug einen grauen Overall, der ihr zu groß war und über einem weißen T-Shirt. Der kalte Wind drang bis auf die Knochen. Ich rückte etwas ab, um sie nicht noch mehr abzukühlen.

— Wo ist Mama? — fragte sie.

Ich streckte einen Arm aus und zeigte nach unten. Das Mädchen neigte ihren Kopf in diese Richtung, konnte aber nichts sehen – es war zu weit bis zum Rand des Daches. Unten hörte man Geräusche, Getöse und die Flüche der Feuerwehrleute.

Molly steckte ihre zitternde Hand in die Tasche, holte ein zerbröckeltes Stück Keks heraus und steckte es sich sofort in den Mund. Es schien sie ein wenig zu beruhigen, und sie bat mich:

— Mir ist kalt. Umarm mich.

Ohne auf eine Antwort zu warten, drückte sie sich an das kalte Metall. Schwach oder stark – ich fühlte es nicht. Der Exoskelett war nicht dafür gemacht.

— Umarm mich, — wiederholte sie.

Ich schloss sie mit meinen Armen ein, vorsichtig, um keinen Schaden anzurichten.

Und sie hörte auf zu zittern.

Das war falsch. Das war unlogisch. Das verstieß gegen alle Gesetze der Physik. Ich hätte ihr sagen wollen, dass es am sinnvollsten wäre, sich oben auf dem Dach zusammenzurollen und sich mit dem Lüftungsschacht vor dem Wind zu schützen. Aber nicht an das kalte Metall zu schmiegen.

Aber sie drückte sich an mich und wurde warm. Und als sie gleichmäßiger atmete, bat sie noch:

— Sing mir ein Lied.

Ich konnte nicht.

Sie haben mir die Stimme genommen. Werde ich mein letztes Wort, das ich vor dem Urteil gesagt habe, erinnern? Warum habe ich es gesagt?

Ach ja.

Denn in der Kapsel befand sich ein lebendiges Wesen. Natürlich wusste ich nicht mit Sicherheit… Aber der Feldwebel wusste es auch nicht. Er sah dasselbe wie ich. Das Wesen, das sich in die Ecke der Kapsel gedrängt hatte, war kein Mörder. Es war kein Soldat. Es war kein Fanatiker. Es war ein verängstigtes Kind.

„Geh zur Seite, Kleiner“, sagte mir damals der Feldwebel. Ein Schuss, ein Schlag – und da flogen wir zurück, ich gefesselt und entwaffnet, und er beugte sich zu meinem Ohr: „Hast du Mitleid gehabt, Scheißer? Aber mit unseren Kindern hast du kein Mitleid gehabt, oder? Weißt du, welche Seuche sie mitgebracht haben?“

Er hatte recht. Er hatte monströs logisch recht. Ob absichtlich oder zufällig, sie hatten uns fremde Flora und Fauna mitgebracht. Was war das – die geliebten Töpfe mit Kakteen? Hamster in Käfigen? Herbarium, versteckt zwischen den Seiten eines Buches? Eicheln, die in die Taschen gesteckt wurden? Für uns war das der Tod. Infizierte Zonen tauchten dort auf, wo die durchgebrochenen Kapseln fielen.

Deshalb wurde ich wieder in den Dienst zurückgerufen und erhielt erneut den Befehl zu töten. Und ich tötete. Ich erfüllte alle ihre Befehle, wohl wissend, auf wen ich schoss. Trotzdem wurden wir schuldig gesprochen und vor Gericht gestellt.

Da gestehe ich mir ein, dass ich Mitleid mit ihnen hatte.

„Ich tötete sie, weil es notwendig war. Aber zu bedauern, dass sie durch den Raum auf den sicheren Tod zurasen, konnte ich nicht. Das wäre unmenschlich gewesen.“

Diese Worte kosteten mich meine Stimme.

Ich bemerkte plötzlich, dass ich Molly sanft hin und her wiegte und leise eine vergessene Melodie vor mich hin summe.

Mir wurde plötzlich klar, dass Molly mitmir mitsang.

Sie konnte mich nicht hören. Niemand konnte mich hören. Ich hatte keine Stimme!

Sie summte noch eine Minute mit mir mit, dann schlief sie erschöpft ein. Danach schlief auch mein Körper ein. Das Sehen verschwamm, der Klang verschwand. Ich erstarrte, auf dem Dach sitzend, mit ihr in den Armen. Mir blieb nur die Hoffnung, dass das Feuer gelöscht wird und man uns findet. Dreiundzwanzig Stunden dachte ich nur daran.

Hoffentlich entscheiden sie nicht, dass sie tot ist.

Hoffentlich schaffen sie es, bevor die Flammen das Dach erreichen.

Hoffentlich schaffen sie es, bevor das Haus einstürzt.

Bitte.

Morgen 4423

Ich wache am Boden eines Flusses auf. Seufzend drehe ich mich um und krieche auf allen Vieren zum Ufer. Ich halte mich an den Unebenheiten des Betons fest, die ich bei meinen vorherigen Besuchen hinterlassen habe, und ziehe mich an die Oberfläche. Ich klammere mich an das Parkgeländer, ziehe mich darüber und falle in die Blumenbeete. Ohne auf die Security zu warten, renne ich sofort zum Ausgang und verstecke mich in einer Gasse. Durch die Hinterhöfe schlängelnd, erreiche ich in zwanzig kostbaren Minuten meinen Heimatplatz. Aus der Ferne sehe ich das strahlende Denkmal. Ich laufe noch ein Stück unter dem missbilligenden Dröhnen der Autos - und sehe die schwarzen, offenen Fenster, tot und verkohlt. Immer wieder stecken Menschen in Uniformen ihre Köpfe aus den Fenstern und betrachten etwas aufmerksam. Ein Streifenwagen steht am Eingang. Eine Menge Bewohner umringt eine Frau mit einem Kind. Beim Anblick des Mädchens spüre ich gleichzeitig Freude und Melancholie.

Freude, dass sie lebt.

Melancholie über die Welt, in der sie leben muss.

Ich höre keine Worte, aber ich sehe, dass die Bewohner die Frau anschreien. Abwechselnd unterstützen sie sich gegenseitig mit zustimmendem Gemurmel. Ein Polizist steht daneben und versucht anscheinend, sie zur Ordnung zu rufen. Ekelhaft rümpft er die Nase. Ihm ist Molly und ihrer Mutter egal, sie sind ihm alle gleich unangenehm. Er schaut auf das Schild "Aussätziger=Verräter" und nickt nachdenklich.

Ich verstehe, was passiert. Sie sind gekommen, und in ihrem Stockwerk hat ein Feuer begonnen. Das ist einfache Ursache-Wirkung-Logik. Wir sind geflogen, um die Erde zu verteidigen, und die Erde war vergiftet. Da braucht man nicht zu raten, wer schuld ist.

Ich bemerke nicht, wie der König der Müllhalde und seine Vasallen erneut neben mir erscheinen. Der Husten hätte ihn aus einem Kilometer Entfernung verraten müssen. Offenbar hat er sich lange absichtlich für mich zurückgehalten.

— Guckst du wieder? Du magst es, wenn es den Leuten schlecht geht, oder? Das ist alles wegen dir, Miststück. Wir Flüchtlinge werden wie Vieh behandelt, wegen dir.

Er wollte mir anscheinend ins Gesicht spucken, aber er husten musste, sich dabei halb bückend.

Ich wollte nicht auf ihn warten.

Schnell unter der Kolonnade versteckt, schob ich die Steine von meinem Versteck zur Seite. Vorsichtig grub ich den Boden auf und zog das Myzel zusammen mit den noch unreifen Pilzen heraus. Ich trat wieder ins Licht — und wenn mich in diesem Moment jemand gestoßen hätte, hätte er nur sich selbst die Schuld geben können. Langsam ging ich zu dem nächsten Roboterstaubsauger und trat ihn. Der stand da mit weit offenem Mund, als ich ihm das Myzel zusammen mit Erdresten hineinsteckte.

Sie war noch zu schwach, um jetzt bereits Sporen auszustoßen. Was danach passiert, ist nicht mehr mein Problem. Es bleibt zu wenig Zeit.

Wie schon gestern rannte ich über die Straße, ohne mich um die Verkehrsregeln zu scheren. Wie am Vortag bekam ich wütende Hupe hinter mir. Nur dass gestern kein Feuerwehrwagen um die Ecke kam.

Es tat mir leid, dass ich demjenigen, der Molly aus meinen Armen gerissen hatte, nicht die Hand schütteln konnte. Auch wenn er mich später in den Fluss geworfen hat.

Die Menge trat vor mir zurück. Ich trat ein, wie ein Aussätziger, in den Kreis der Aussätzigen. Der Polizist war so verblüfft, dass er den Faden verlor und mit offenem Mund dastand, während seine Hand zum Dienstwaffe griff.

Doch ich fand die Sprache wieder.

Ich deutete mit dem Finger auf die verkohlten Fenster im vierten Stock und zeigte dann auf mich selbst.

Die Menge begann zu murmeln.

„Richtig! Er hat die ganze Zeit hier herumgehangen!“ - rief ein großer Mann in Jogginghose.

„Und hat das Mädchen seit seiner Ankunft beobachtet!“, - bestätigte eine Frau mit einem bunten Schal.

Ich konnte Molly sehen, bevor die Mama sie auf Grund uralter Instinkte in die Menge zog. Sie kuschelte sich an ihre Mama und sah mich mit beiden Augen an. Sie lächelte nicht. Ich verstand, warum, aber es tat mir ein bisschen leid, sie zu verlassen, ohne ihr Lächeln gesehen zu haben.

Ihre Mama drehte sich um. Sie war todtraurig. Sie war todmüde. Sie hatte einen langen Weg zurückgelegt, um dem Tod zu entkommen, und verlor alles, was sie hatte.

Ich konnte ihr nicht neidisch sein.

Sie nickte mir zu, und ich las in ihren Augen: „Danke“.

Ein Polizist kam kurz vor Ende meiner einzigen Stunde zu mir.

Ich kniete mich hin, um nicht zufällig über jemanden zu fallen, und tauchte in die Dunkelheit ein.

Morgen

Molly wachte im Bus auf. Ihre Mutter schlief neben ihr und lehnte den Kopf gegen das Fenster. Als der Bus über die Straßenunebenheiten sprang, zog sie im Schlaf das Gesicht zusammen. Draußen erstreckten sich reife, goldgelbe Felder. Im Inneren des Busses saßen viele Menschen, sie schliefen oder waren in ihre Handys vertieft. Der Fahrer kaute auf einem Zahnstocher und sah auf die Straße – im Rückspiegel war er zu erkennen. Plötzlich bemerkte er Molly und zwinkerte ihr zu.

Das genügte ihr, um zu verstehen: Alles wird gut. Und sie begann leise ein Lied zu singen. Ganz sanft, fast nur für sich, damit man sie nicht wegen des Lärms tadelte.

„Was ist das für ein Lied?“ wird ihre Mutter später fragen. Molly weiß es selbst nicht. Sie erinnert sich nur an das Dach, den durchdringenden Wind. Und an denjenigen, der sie beschützt hat.

In den Schlaf wiegend mit ihrem eigenen Lied kuschelte sie sich an ihre Mutter und schlief fest ein.

Intelligentes Zuhause

Das Haus erwachte zusammen mit Zhenya. Sie öffnete die Augen – und das Haus ließ sanft die Kühle des Morgens, den Geruch von Erde und Äpfeln und das liebevoll schüchterne Sonnenlicht in das Schlafzimmer strömen. Irgendwo hinter den Spitzen der Tannen ging die Dämmerung auf.

Sie stand immer früh auf, um die Ruhe bei einer Tasse Kaffee zu genießen. Doch heute, dem Stöhnen des Fernsehers aus dem Wohnzimmer und der leeren Hälfte des Bettes nach zu urteilen, war sie überholt worden.

Zhenya erhob sich und atmete tief ein. Das Haus schien besonnen und schloss vorsichtig die Türen, damit der Fernseher nicht zu hören war. Zhenya ging die Treppe nach unten. Ihre Hand gleitete über das Geländer, und sie spürte die Tropfen der getrockneten Farbe. Dort, wo Sonne und Regen das Holz freigelegt hatten, wäre ein Anstrich nicht verkehrt. Aber Zhenya wollte nichts ändern.

Als sie auf dem gepflasterten Gartenweg zur Veranda schritt, vorbei am Rasen mit dem knarrenden automatischen Bewässerungssystem, warf sie unwillkürlich einen Blick durchs Fenster ins Wohnzimmer. Kostya saß auf dem Sofa, mit dem Rücken zum Fenster, angestrengt auf den Bildschirm starrend. Ihre Lippe zwischen den Zähnen einklemmend, trat Zhenya von der Veranda in die Küche und kam nach ein paar Minuten mit einer Tasse Kaffee zurück. Auf der Tasse war krakelig „mama“ in blauen Buchstaben geschrieben.

Nachdem sie den heißen Rauch eingeatmet und einen Schluck von dem schaumigen Milchkaffee genommen hatte, blinzelte sie kräftig, bis ihre Augen bunte Flecken sahen, und setzte sich dann in den Sessel, um zuzusehen, wie die Sonne aufgeht. Sobald sie vollständig zu sehen ist, wird Jenya aufhören zu schauen und ins Haus gehen. Sie weiß, dass die Sonne dann mühelos über das Haus springt und verschwindet, die Veranda in Dunkelheit hüllt und sie in ihrer Einsamkeit zurücklässt. Diese Gedanken ängstigten sie, und nachmittags blieb sie nicht mehr auf der Veranda.

Aber das ist alles später. Im Moment ist die Sonne bei ihr und schaut schüchtern über die Wipfel der Fichten, als würde sie sich hinter einer Decke verstecken.

Die Tür quietschte. Am Schwellenbereich erschien Leonid, schläfrig und urkomisch zerzaust. Er trug einen Schlafanzug mit Ankern.

— Hallo, — murmelte er schläfrig und blinzelte in die Sonne.

— Guten Morgen, Schätzchen, — sagte Jenya sanft. Sie stellte den Kaffee auf den Tisch und hielt ihre Arme aus, — komm, lass mich dich umarmen.

Leonid kam gehorsam näher und ließ sich umarmen. Wenig später schlang er ebenfalls seine Arme um ihren Hals und drückte seine Nase an ihre Schulter. Sie spürte seinen Atem.

Dann hob er den Kopf und fragte, während er in die Ferne schaute.

— Darf ich heute in den Wald gehen?

Jenya drückte ihn fester an sich.

— Lass uns das ein anderes Mal machen, Kleiner, — antwortete sie.

Leonia runzelte die Stirn und zog sich zurück, als wolle er sich aus ihren Händen winden. Zhenya wollte ihn auf keinen Fall loslassen.

— Ich will in den Wald.

— Ich weiß, — fuhr sie ruhig und beruhigend fort, — wir gehen auf jeden Fall, wenn ich mich ein wenig ausgeruht habe. Wir sind schließlich hierher gekommen, um zu entspannen, erinnerst du dich?

— Ich kann auch alleine gehen.

— Aber ich werde mir Sorgen um dich machen. Möchtest du wirklich, dass ich mir Sorgen mache?

Die Frage war nicht rhetorisch. Zhenya schaute prüfend zu ihrem Sohn, erwartete eine Antwort. Sein Blick wanderte zwischen dem Wald und seiner Mutter hin und her. Schließlich gab er nach, biss sich auf die Lippe und schüttelte den Kopf.

— Das ist in Ordnung, — sie lächelte zustimmend, — geh dich umziehen und komm zum Frühstück.

Er machte sich gehorsam auf den Weg zur Tür und hielt plötzlich unsicher am Schwellenrand inne.

Zhenya wurde vorsichtig. Sie drehte sich um, um nachzufragen, was passiert war, aber ihr Sohn war bereits durch die Tür verschwunden.

Etwas später, nach dem Frühstück, als sie ihren leeren Teller gegen ein Glas Saft eintauschte, fragte sie beiläufig:

— Das Haus sagt, dass du nachts aus dem Zimmer gegangen bist. Ist etwas passiert?

Leonia senkte den Kopf und antwortete nicht sofort.

— Ich bin nachts aufgewacht. Ich habe den Mond gesehen und… hatte Angst. Er war gruselig.

Zhenya setzte sich neben ihn und umarmte ihn.

— Warum hast du mich nicht gerufen? Bist du nicht gekommen?

Stille.

— Ich wollte dich nicht enttäuschen.

— Mein Armer, — streichelte sie ihm über den Kopf, — ruf mich unbedingt an, wenn etwas passiert, okay?

Lyonja nickte kaum merklich. Fast widerwillig.

Es schien, als wollte er sie tatsächlich gar nicht rufen.

Zhenya beruhigte das Zittern in ihrer Brust und sagte so zärtlich, wie sie konnte:

— Nun, geh spielen. Ich komme bald zu dir.

Nachdem sie das Geschirr abgewaschen und dem Haus Anweisungen bezüglich der Lebensmittel gegeben hatte, ging Zhenya ins Wohnzimmer. Dort gab es neben dem murmelnden Fernseher und ihrem schweigenden Ehemann auch ein riesiges Bücherregal.

— Könntest du es vielleicht leiser machen? — murmelte sie ihrem Mann zu, aber er antwortete nicht. Das Gemurmel störte sie, sich zu konzentrieren.

„Ängste von Kindern… Kinderpsychologie… da war doch irgendetwas…“ Das Haus, als hätte es ihre Gedanken gehört, schlug freundlich die Regale im Schrank auf und stellte einen schweren Band mit einem niedlichen kleinen Jungen auf dem Cover heraus. Sjenja nahm das Buch und hielt inne, unsicher. Sie schaute auf den Sessel im Wohnzimmer, wandte dann den Blick zum Fernseher. Dann sah sie hoffnungsvoll auf die Uhr, und schließlich, ohne Hoffnung, auf die Veranda, die allmählich im Schatten verschwand.

„Ich gehe zu ihm“, beschloss sie.

Als sie die knarzende Treppe in den zweiten Stock hinaufstieg, trat sie in Lejonas Zimmer ein und setzte sich in den Schaukelstuhl. Lejonka saß an seinem Tisch und malte mit Farben. Sie lauerte ihm über die Schulter. Der Wald, der dunkelblaue Himmel, ihr kleines Haus, nachlässig braun, und der schwarze Fleck am Himmel.

„Wow, das sieht toll aus“, sagte sie. „Was ist das?“ – Sie deutete auf die Dunkelheit.

„Das ist der Mond“, antwortete Lejon und schauderte.

„Aber der Mond ist gelb.“

„Gestern war er so. Schwarz.“

Sjenja sah ihren Sohn skeptisch an.

„Ich bin mir sicher, das hast du dir einfach nur träumt. Ein schlechter Traum.“

„Hast du auch schlechte Träume?“

Sjenja biss sich auf die Lippe.

„Ja, mein Sohn. Ich träume davon. Jeder träumt davon.“

Sie setzte sich in den Sessel, öffnete ein Buch und begann zu lesen, bemüht, jedes Wort zu verstehen und nichts Wichtiges zu verpassen. Als es dunkel wurde und das Haus mit elektrischem Licht erleuchtet wurde, war ihr Kopf voller Begriffe, Methoden und Lehren aller Art. Als sie aus dem Fenster blickte, sah sie den Mond, der sich hinter den Wolken schlich. Rund und gelb schien er in den Wellen zu schwimmen, wie ein riesiger, glänzender Fisch. Lächelnd sah Женя zu ihrem Sohn. Er schaute Zeichentrickfilme, geparkt mit seinen Augen auf dem Bildschirm, und sein Mund war leicht geöffnet. Im Schein des Bildschirms erinnerte er unangenehm an seinen Vater.

— Лёнь, — rief sie, — Лёня.

Der Sohn drehte widerwillig den Kopf zu ihr und schaute immer noch mit schielenden Augen auf den Bildschirm.

— Komm her, schau, wie schön es ist, — winkte sie ihn heran.

Er pausierte den Zeichentrickfilm, stand vom Boden auf und kam interessiert zu ihr. Sie zeigte ihm auf das Fenster, und er wandte gehorsam seinen Blick dorthin, wo der Mond durch die Wolken schwebte.

Er blieb stehen.

Seine Augen wurden sofort glasig. Er schien den Atem anzuhalten, und sein Herz schien aus seiner Brust reißen zu wollen. Женя sah das und fühlte, als würde es ihr selbst geschehen.

— Was… was ist das?

— Der Mond… schwarz, — flüsterte er. — Siehst du?

Zhenya blickte erneut aus dem Fenster. Der gelbe Mond. Immer noch gelb.

„Was… passiert gerade?“

— Lyonya… Er ist gelb. Siehst du das?

Ein kalter Schauer überkam Zhenyas Brust. Etwas Ähnliches hatte sie heute gerade erst gelesen.

Lyonya, der sich schon abgewandt hatte, warf widerwillig erneut einen Blick aus dem Fenster.

— Er ist schwarz, — murmelte er und senkte den Blick.

Kam es ihr nur so vor, oder schämte er sich wirklich?

„Also…“

— Lyonya, — sie setzte sich neben ihn und fragte leise: — warum lügst du mich an? Der Mond ist gelb, ich sehe es klar.

Lyonya schwieg.

— Hast du gedacht, ich würde dir nicht glauben, dass du gestern einen Albtraum hattest? Ich glaube dir. Aber jetzt schläfst du nicht, und der Mond ist normal, gelb, wie immer.

Lyonya schwieg. In seinen klaren Augen glänzten Tränen.

— Lyonya, sei still. Erkläre mir, warum du mich anlügst.

— Er ist schwarz! — platzte es plötzlich aus ihm heraus, — Schwarz! Geh weg von mir!

Sein Gesicht verzerrte sich und er wurde rot. Er riss sich von ihren Händen los, verkriechte sich in sein Bett und deckte sich bis über den Kopf.

Es kostete Zhenya große Mühe, äußere Ruhe zu bewahren. Sie richtete sich auf und ging lässig zur Tür. Als sie die Türklinke ergriff, sagte sie über die Schulter kühl und stolz:

— Ich werde gehen. Aber du bleib hier und denk über dein Verhalten nach. Allein.

Zhenya ging hinaus und schloss automatisch die Tür ab. Oder hat das Haus es für sie getan? Sie konnte sich nicht mehr erinnern. Der Schleier hatte sich nun im Schlafzimmer von ihren Augen gehoben. Zhenya saß auf dem Bett und betrachtete ihre eigenen Hände. Für einen Moment schienen ihr alte Falten und hässlich hervorstehende Venen, die sich um die Knochen wandten, vorzukommen.

„Jugendkrise? – fragte sie sich. – Abnabelung?“ – Sie verirrte sich in den Begriffen, Altersstufen und Methoden. Ihre Gedanken waren so durcheinander, als würde jemand Steine in ihren Kopf werfen und die geordneten Reihen kristalliner Schlösser zertrümmern.

– Es gibt… – entschied sie, laut zu denken, – es gibt zwei Möglichkeiten. – Ihre Stimme zitterte, sie erkannte sich selbst nicht wieder. – Entweder… entweder entfernt er sich absichtlich von mir… oder… irgendetwas stimmt nicht. – Plötzlich wurde sie lebendig. – Ja… Natürlich, irgendetwas stimmt nicht.

Der rettende Gedanke brachte sie wieder zur Besinnung. Entschlossen stand sie auf und verließ schnell das Schlafzimmer. Auf der Treppe lauschte sie – es war ruhig im Zimmer ihres Sohnes. Als sie ins Wohnzimmer ging, fand sie Kostya an seinem gewohnten Platz. Der Fernseher setzte weiterhin Licht und Geräusche in die Welt.

Zhenya setzte sich neben ihren Mann und sprach fest, während sie sein unblinkendes Profil ansah.

— Kostja, wir brauchen eine Evakuierung.

Diese Worte hinterließen bei ihrem Ehemann keinen Eindruck. Sie wiederholte sie lauter. Aus Wut stieß sie ihn an die Schulter – und verletzte sich an der Hand. Der Schmerz schien eine Art Kontakt in ihrem Kopf zu öffnen, und plötzlich hörte sie ihren Namen aus den Lautsprechern des Fernsehers.

„Schwenja.“

Sie drehte sich zum Bildschirm. Kostja lächelte ihr von dort zu.

„Ich glaube nicht, dass du bemerkt hast, dass ich nicht mehr da bin. Ich mache dir keinen Vorwurf, es ist wirklich schwer zu erkennen, wie die Zeit vergeht. Für den Fall, dass du es vergessen hast, habe ich detaillierte Evakuierungsanweisungen im Schlafzimmer in einem Umschlag auf dem Tisch hinterlassen. Ich hätte mir gewünscht, alles wäre anders, aber so ist es nun mal. Leb wohl.“

Der Bildschirm flackerte, und er lächelte ihr wieder zu.

„Schwenja. Ich glaube nicht, dass du bemerkt hast…“

Klick. Dunkelheit und Stille. Das Wohnzimmer verwandelte sich in eine Gruft. Schwenja stürmte bereits die Treppe hinunter, stolperte über die so vertrauten Stufen. Sie stürzte ins Schlafzimmer, griff gierig nach dem Umschlag. Sie öffnete ihn, zerknitterte ihn hin und her und starrte auf die Anweisungen.

Und dann sprach sie klar und laut den Befehl.

Das Haus erlosch. Das Licht erlosch. Die Welt erlosch.

Mit zitternden, altersgebeugten Händen nahm sie die Brille vom Kopf und schüttelte ihren grauen Kopf. Ihre Augen gewöhnten sich wieder an das Halbdunkel der Realität. Das Haus, das sich wie ein alter, gebrechlicher Diener verhielt, öffnete ihr diensteifrig die Türen — es hatte erkannt, dass sie es alleine nicht schaffen würde. Die graue, matte Tür, ohne jeglichen Anklang von Holz. Mit Plastik verkleidete Wände. Unter der Decke hängende Kabel und blinkende Indikatoren von Hunderten von Geräten. Es schien, als hätte sie das Haus in einem unangezogenen Zustand überrascht, es aus dem Bett gerissen und aus einem tiefen und wohligen Schlaf geweckt.

Im Grunde war es so.

Für das Haus war es einfacher. Es erkannte die alte Frau mühelos als seine junge Besitzerin. Ein treuer Diener.

Zhenya stand auf und wankte, während sie sich an den bereitgestellten Haltegriffen festhielt, zur Treppe. Eine weitere Tür öffnete sich vor ihr und sie trat in Leönis Zimmer ein.

Auf dem Bett — größer als sie es gewohnt war — saß ihr Sohn. Er starrte geradeaus und sah nichts, da seine Augen von einer elektronischen Brille verdeckt waren.

— Mama, — rief er mit einer krächzenden Stimme.

— Ich bin hier, — flüsterte sie kaum hörbar. Als sie zu ihm hinkollerte, streichelte sie seinen Kopf mit den jämmerlichen Überresten früherer Locken.

— Ich sehe nichts, — zitterte er.

Sina öffnete den Verschluss am Hinterkopf und nahm die Brille ab. Das Mondlicht fiel auf seine blassen Augen, und er schloss sie mit der Hand.

Sina betrachtete die Brille. Das Licht im Haus ging an, und jemand reichte ihr einen Schraubendreher. Mühsam erinnerte sich Sina, wie sie all das selbst eingestellt hatte, und nahm die Abdeckung der Okulare ab. Die Mikrochips funkelten, und dort, zwischen den kupfernen Konstellationen, sah sie eine klebrige Fliege.

Vorsichtig mit dem Schraubendreher erwischend, warf Sina sie angewidert auf den Boden.

— Es braucht eine vollständige Desinfektion, murmelte sie, während sie die Abdeckung wieder anbrachte. Sie sah ihren Sohn an. Er betrachtete erstaunt seine Hände, die mit grauen Haarsprenkeln bedeckt waren.

— Mama… Wie viele Jahre sind vergangen?

— Ich weiß es nicht, mein Sohn, antwortete Sina, während sie die Arbeit beendete. — Das ist unwichtig.

— Du hast gesagt, wir werden es versuchen. Wir werden es versuchen und zurückkommen. Wir sind doch zurückgekommen.

— Beruhige dich. — Sie berührte seinen Kopf. Er wandte sich nicht ab, er hielt sich nicht fern. Im Gegenteil, er drückte sich an sie, versteckte sein Gesicht in ihrem Kleid, um nicht zu sehen, was um ihn herum geschah.

— Ist das… ist das ein schlechter Traum?

— Ja, mein Kleiner, — sagte sie ruhig. Dann setzte sie ihm vorsichtig die Brille auf und befestigte sie hinten am Kopf. Anschließend half sie ihm, sich hinzulegen, und wäre fast unter dem Gewicht seines Körpers zusammengebrochen – danke Haus, dass du so gut unterstützt hast.

Sie deckte ihn mit einer Decke zu und küsste Ljonja sanft auf die Stirn.

— Schlaf jetzt ein, — sagte sie liebevoll. — Und wenn du aufwachst, wird alles wieder wie gewohnt sein.

— Ich habe Angst. Bleib bitte bei mir.

— Natürlich, — antwortete sie. Sie setzte sich neben ihn und streichelte ihm sanft über die Hand. Auf ihrem Gesicht lag Ruhe und Zufriedenheit.

„Nur ein kleiner Fehler. Gott sei Dank, nur ein Fehler“.

Sie summte leise eine ihrer Wiegenlieder und blickte aus dem Fenster. Dort, auf den Wellen der Wolken, schwebte der gelbe Mond.

— Bereitet euch auf die Rückkehr vor, — befahl sie leise dem Haus.

Künstliche Intelligenz

Ruslan saß im Vortrag und tat heftig so, als würde er dem Dozenten zuhören und mitschreiben. Sein Freund Nikolai dachte, dass Ruslan tatsächlich ihm zuhörte, und redete daher weiter, wenn auch im Flüsterton.

— „Djinn“ ist eine Revolution. So eine Art künstliche Intelligenz hat es zuvor noch nie gegeben. Alexa und Siri werden wie kleine Mädchen kreischen, wenn das veröffentlicht wird. Ich habe die Beta in Aktion gesehen – das ist etwas Einzigartiges. Das ist eine Revolution.

— Was ist der Durchbruch? — fragte Ruslan gedankenverloren, — Ein weiterer Sprachassistent.

— „Ein weiterer“? — empörte sich Nikolai, — Bist du überhaupt im Bilde, worum es geht?

— Nein, — antwortete Ruslan. Diese ganze Schreierei — sowohl von der Lehrstuhlseite als auch vom Nachbartisch — hatte ihn genervt, und er schaute bedeutungsvoll auf die Uhr. Bis zum Abschied von Linda blieben noch eine Stunde, drei Minuten und vierzig Sekunden. Neununddreißig Sekunden. Achtunddreißig…

— … die Berechnung des Lebensplans, verstehst du, Trottel?

— Du Trottel, — erwiderte Ruslan scharf, — erklär's mir verständlich.

— Sieh mal, — begann Nikolai geduldig, — du setzt dir ein Ziel, — er deutete mit dem Finger auf seine Handfläche, — zum Beispiel: „Ich will in einem Jahr ein Tesla“. Oder, um es für dich eher botanisch zu halten — „Ich will ein rotes Diplom“. Und der „Genie“ erstellt dir einen klaren Plan, eine Reihenfolge von Aktionen, verstehst du? Das ist nicht wie ein Taxi zu bestellen oder deiner Mutter anzurufen, das ist dein persönlicher Schutzengel. Hast du es jetzt erkannt?

Ruslan antwortete nicht. Er beobachtete die Sekundenzeiger. Dieser war längst über die vorgesehenen Grenzen der Vorlesung hinausgeschritten.

Seine Anspannung übertrug sich auf den Lehrer an der Tafel. Dieser blickte auf die Uhr, bedauerte die gedanklich bereits abwesenden Studenten – und winkte ab.

— Das wäre alles für heute.

Ruslan steckte schnell das Tablet in die Tasche und schoss aus dem Hörsaal. Nikolai schaute ihm traurig nach und wandte sich dann leise seinem Telefon zu:

— Djinn?

— Ich höre und gehorche, — antwortete eine absichtlich östliche Stimme.

— Erinnerst du dich, wie vielen Leuten ich empfehlen soll, dich zu installieren?

* * *

Um drei Uhr nachmittags kam Ruslan am vereinbarten Ort gegenüber dem Bahnhof an. Von dort konnte er die alten Uhren am Turm sehen. Er verglich sie mit seiner – sie gingen um drei Minuten vor.

Er wollte sich nicht wie gewohnt in sein Handy vertiefen und ihr Erscheinen verpassen. Und sie nicht zu bemerken, war kinderleicht – je näher der Abend rückte, desto mehr Menschen waren auf der Straße und desto dunkler wurde der Himmel. Also drehte er einfach sein Handy in den Händen und kämpfte gegen den starken Wunsch, sie anzurufen oder ihr zu schreiben.

“Beruhig dich. Abgemacht ist abgemacht”, dachte er, “Sie kommt immer zu spät, aber sie kommt. Es gibt keinen Grund zur Panik.”

Um drei Uhr siebzehn, als Ruslan zum hundertsten Mal die Uhr überprüfte, sicherstellte, dass sein Handy nicht plötzlich leer war, und jeden der mehreren tausend Passanten mit einem aufmerksamen Blick musterte, trat sie aus dem Unterführung hervor. In Jeans, mit einer leichten, kurzärmeligen Jacke, die nicht zum Herbst passte, und einem üppig gewickelten bunten Schal. Sie ging, das Handy vor ihrem Gesicht haltend und irgendetwas hineinredend, während ihr Blick unruhig umherschweifte. Schließlich bemerkte sie Ruslan und lächelte. In ihren Augen funkelte ein ansteckendes, schelmisches Licht.

Ruslan ging ihr entgegen. Sie trafen sich am Brunnen auf dem Platz, um den die lauten Kinder herumtollten, und hielten sich an den Händen – Lynda hatte ihr Handy bereits in ihre Tasche gesteckt. Sie lächelte ihn verlegen und schüchtern an und blickte auf die Bahnhofsuhr.

„Oh, ich scheine wieder spät dran zu sein“, wunderte sie sich, „Hast du lange gewartet?“

„Überhaupt nicht“, lächelte Ruslan.

„Dann lass uns gehen!“

* * *

Sie schlenderten entlang der Uferpromenade, hielten auf der Brücke an – er umarmte sie, damit es wärmer war – und tauchten dann in das Dickicht alter Gebäude und abgerockter Fabriken ein. Einst stiegen mächtige Rauchwolken aus den Schornsteinen auf. Jetzt schienen dort Vögel zu nisten.

In den schmalen Straßen war es dunkel und romantisch-gruselig. Ruslan und Linda plauderten über Belangloses und schweiften von den letzten Ereignissen in Erinnerungen ab, die sich in den letzten zwanzig Jahren angesammelt hatten. Ruslan fühlte sich glücklich. Einzig das ständige Hineinschauen auf Lindas Handy machte ihn verlegen, als ob sie auf etwas wartete. Etwas, das an Eifersucht grenzte, trübte seine Freude. Hätte er die Fähigkeit verloren, ruhig nachzudenken, hätte er bemerkt, dass sich ihre Route jedes Mal nach solchen Blicken änderte.

Sie traten auf einen automatisierten Boulevard, wo im Testbetrieb selbstfahrende Fahrzeuge – große Busse und kleine Robo-Rikschas – unterwegs waren, und gingen über den ungewöhnlich breiten Gehweg.

— Das ist, damit die Menschen sich daran gewöhnen, — erklärte Ruslan, obwohl Linda nichts fragte, — viele haben Angst vor Robotern.

— Warum sollten sie Angst haben? — zuckte Linda mit den Schultern, — es sind einfach Maschinen.

— Das kommt darauf an… Siehst du den Fußgängerüberweg?

Es war schwer, ihn nicht zu bemerken. Er leuchtete wie ein Zebrastreifen mitten auf dem Boulevard, und entlang dessen bewegte sich wie eine Welle ein roter Vorhang, an dem gerade ein massiver Robo-Bus angehalten hatte.

— Ich sehe ihn. Wie auffällig…

— Maschinen sehen so oder so, dieses ganze Licht brauchen sie nicht. Das ist für die Menschen, damit sie weniger Angst haben.

— Hast du jemanden überfahren?

— Überhaupt nicht. Weder an der Ampel noch sonst wo. Sie reagieren schneller als ein Mensch.

Linda schaute erneut in die Tasche, wo der Bildschirm des Handys leuchtete. Bevor Ruslan eine vorsichtige Frage stellen konnte, um seine Zweifel zu zerstreuen, ließ sie plötzlich seine Hand los und sagte einfach:

— Lass uns mal schauen!

Einen Moment später kletterte sie bereits über den Zaun. Ruslan kam erst zu sich, als sie schon auf die Straße trat — direkt ins Scheinwerferlicht des heranfahrenden Roboriksha. Dieser bemerkte das Hindernis, schaltete abrupt das Fernlicht ein und ließ Linda zusammenkneifen.

Wer weiß, was sie vor einem Moment verloren hatte, aber jetzt sah Ruslan, dass sie Angst hatte. Ihre Knie zitterten plötzlich, sie streckte die Hände nach ihm aus, als wolle sie zurück — doch die Angst ließ sie nicht vorankommen.

Ein Augenblick — und er sprang über den Zaun. Der Roboriksha drehte das Licht abrupt in seine Richtung, während er hastig überlegte, wie er die Regelbrecher umfahren konnte. Die Bremsen quietschten, die Reifen rutschten über das nasse, gefrorene Eis. Ruslan stieß sich mit den Füßen vom Asphalt ab und schob Linda weg.

Sie ist in die Absperrung gekracht und hat sich mit beiden Händen daran festgehalten. Der Roborikscha wurde ins Schleudern gebracht, während sie verzweifelt gegen die physikalischen Gesetze der Realität mit Mathematik ankämpfte und fast gesiegt hätte. Millimeter an Lindas Nase vorbei sauste sie durch, ohne sie zu berühren, und streifte nur im Vorbeiflitzen den Wagen von Ruslan. Dieser wurde zur Seite geschleudert und landete auf dem Rücken. Sein linker Ellbogen schlug auf — und ein durchdringender Schmerz unterhalb der Schulter ließ ihn das Bewusstsein verlieren.

* * *

Als er wieder zu sich kam, fiel der Regen auf sein Gesicht. Er hörte die Sirene und sah, wie die Straße in rotes Licht gehüllt war. „Notfallabsperrung“, dachte Ruslan.

Linda saß neben ihm, und zunächst schien es Ruslan, als würde sie mit ihm sprechen. Doch sie sah ihn nicht an — sie starrte auf ihr Handy.

— Genie, verdammtes Mist, warum läuft hier alles schief?

— Bitte präzisieren Sie Ihre Frage, — murmelte eine östliche Stimme.

— Ich habe alles nach Plan gemacht. Verspätung, einen Umweg, Umarmungen auf der Brücke, eine nichttödliche Verletzung. Ich fühle keinen Anstieg des Glücks.

— Ich habe die Wahrscheinlichkeit des Erfolgs auf siebzig Prozent geschätzt. Selbst Allah hätte es nicht besser voraussagen können.

— Scheiß auf deine Mathematik, — schrie sie, — was soll ich noch tun?

— In diesem Szenario gibt es nichts mehr, — antwortete das Telefon munter, — Ich kann nur mit einem gewissen… Ergebnis garantieren.

Linda schwang und schleuderte das Telefon irgendwo in die Dunkelheit. In der Ferne heulte die herannahende Sirene des Krankenwagens.

— Linda… — flüsterte Ruslan und versuchte sich zu erheben, doch der Schmerz in seinem Arm hielt ihn am nassen Asphalt fest. Linda warf ihm einen bösen Blick zu, drehte sich um und schritt schnell in die versammelten Menschen.

Blockchain

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Vorherige Aufzeichnung: 4e792675-0ede-4bd8-a97e-ab3352608171
Subjekt: Swetlana Narzaewa, 12 Jahre
Status: verstorben
Ursache: wird geklärt

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Vorherige Aufzeichnung: 4abbe6bc-ae28-42c8-9c84-c96548923f0d
Subjekt: Artyom Shilov, 35 Jahre
Status: tot
Ursache: wird geklärt

* * *

Die Tür knarrte. Ilya zuckte zusammen und drehte sich um. Instinktiv wandte er sich um, bewusst, dass er sich durch sein Verhalten verriet. Dieses Bewusstsein ließ seine Hand zittern, und er ließ seinen elektronischen Reisepass auf die Theke fallen.

Niemand kam für ihn. Nur ein Mann, der auf einer Bank in der Ecke saß, ging durch die knarrende Tür, hinterließ schmutzige, trübe Spuren auf dem Boden. Mit dem Hut tief ins Gesicht gezogen und in einen grauen durchnässten Mantel gehüllt, machte er sich schnell auf den Weg über die nasse Straße.

Ilja drehte sich um und traf den Blick der Blondine am Fenster. Er schluckte. Sie lächelte dienstlich mit ihren lilafarbenen Lippen, nahm seinen e-Reisepass, führte ihn über das Terminal. Während das Terminal über etwas nachdachte und mit Leuchtdioden blinkte, begann sie, sein Foto zu betrachten und nagte nachdenklich an ihrem Fingernagel.

— Wow, wohin hat es dich denn verschlagen? — pfiff sie und warf einen Blick auf die Adresse. — Ist das wirklich so ernst?

Ilja zuckte mit den Schultern und versuchte, seine Fassung zurückzugewinnen.

— Ich... ich gehe zu meiner Frau, — antwortete er stotternd.

— Oh, Glückwunsch. — Ihr Interesse schwand sogleich. — Ist mit dem Zug nicht schneller?

— Ich habe es nicht eilig, — meinte Ilja nervös schmunzelnd.

„Ich möchte noch leben“.

Das Terminal piepte und leuchtete rot auf. Die Blondine verzog ihre lilafarbenen Lippen.

— Leider, nicht dieses Mal. Versuch es morgen noch einmal.

Ilja nahm seinen e-Reisepass aus ihren Händen und fragte mit sichtbar unterdrücktem Verzweiflung:

— Kaum Arbeit?

— Arbeit? Mehr als genug, — winkte das Mädchen ab. — Hier gibt es sowohl Bauarbeiten als auch eine neue Autobahn. Du hattest einfach Pech.

Ilja steckte seinen e-Pass in die Tasche, drehte sich um und humpelte zur Ausgangstür. Sein rechtes Bein schmerzte und fühlte sich an, wie immer bei Regen. Das linke war die Prothese von Onezhrobo-Stroy, die bei jedem Wetter gleich schlecht funktionierte.

Als er den Ausgang erreichte, wurde Ilja plötzlich bewusst, dass er das Mädchen nicht bedankt und sich nicht verabschiedet hatte. Er fühlte sich schuldig, was ihn in eine Art Verwirrung stürzte. „Nach dem, was du getan hast, schämst du dich für so eine Kleinigkeit?“

Er drehte den Kopf, aber das Mädchen war bereits irgendwohin gegangen. Ilja schüttelte den Kopf, drückte gegen die quietschende Tür und trat direkt hinaus in den Regen.

Er hatte keine Kapuze, keinen Mantel und keinen Regenschirm, nur eine schwarze Dokumentenmappe, die mit Druckknöpfen verschlossen war. Diese hielt er höher, um nicht sich, sondern nur sein Telefon vor dem Regen zu schützen. Sein einziges Sonnenlicht.

— Entschuldige, ich habe mich kurz ablenken lassen, — schrieb er. Die Antwort kam prompt:

— Macht nichts. Bist du dir sicher? Kommst du? — fragte ihn Inga.

Ilya wandte seinen Blick vom Handy ab und sah direkt vor sich. Eine Kette aus Betonblöcken erstreckte sich links und zog sich bis zum Horizont. Dort verschmolz sie mit der stark riechenden Eisenbahn, die rechts klappernd vorbeifuhr. Irgendwo dort, am Ende der Welt, wartete sie auf ihn.

— Ich komme, — antwortete er. — Ich bin schon auf dem Weg.

* * *

Inga musste das Telefon weglegen — sie wäre fast mit ihrem Wagen über ein kleines Kind gefahren, das mitten im Weg stand. Der Junge saugte nachdenklich an einem Schnuller und betrachtete ein buntes Plakat mit der Aufschrift „Lotterie für gemeinnützige Arbeiten — deine Chance auf Wiedergutmachung“. Während Inga überlegte, wie sie um das Kind herumfahren könnte, sprang eine abgelenkte Mutter hinter den Ständen hervor, schnappte sich ihr Kind und verschwand, nachdem sie einen verächtlichen Blick geworfen hatte. Auch der Junge sah Inga an und lächelte aus irgendeinem Grund.

Die fühlte sich unbehaglich. „Ich verstehe sie überhaupt nicht“, dachte sie.

Sie betrachtete die Einkäufe im Wagen. Ein günstiges, plastikernes Kinderbett. Eine Badewanne. Ein großer Rollen von Polyethylenfolie. Eine Dose Farbe. Eine Rolle. Noch ein Dutzend Kleinigkeiten. Und… es scheint, dass sie etwas Wichtiges vergessen hat.

— Kann ich Ihnen irgendwie helfen? — Der Berater tauchte aus dem Nichts auf, lächelte sowohl mit dem Gesicht als auch mit seinem glänzenden Namensschild.

— Ähm… Ja, — kam Inga wieder zu sich, — ich brauche ein Mittel zum Reinigen der Wände. Etwas Stärkeres.

— Starke Verschmutzung?

— Ja… Hunde, verstehen Sie? Alles wird schmutzig.

— Ah, ich verstehe, — strahlte der Berater und begann, im Sortiment zu kramen. Inga lobte sich selbst für ihre Einfallsreichtum. Zu brav gelobt, denn aus den Tiefen ihres Bewusstseins erwachte eine zähe Angst und stellte ihr die Frage: „Was würde er dazu sagen?“

Und sofort sprach er die Antwort aus. Natürlich in seiner Stimme:

— Man sollte es nicht glauben, wie klug du bist.

Ihre Beine wurden weich. Wie im Nebel, ohne sich daran zu erinnern, wie sie bezahlt hatte, verließ sie den Laden und schleppte die schweren Einkäufe nach Hause. Ein kalter Wind wehte und trieb eine riesige schwarze Gewitterwolke aus dem Norden heran. Die Tüten wollten ihr immer wieder mit ihren verdrehten Griffen die Finger schneiden.

„Was würde er dazu sagen?“

— Du bist so stark. Zwei ganze Tüten!

Die Angst krabbelte ihr über die Beine, pumpte Blut in ihr Herz und ließ ihr ohnehin bleiches Gesicht noch blasser werden. Wie im Traum erreichte sie ihr Zuhause, stieg in den sechsten Stock und erst dort, in der Wohnung, warf sie die Einkäufe auf den Boden und erlaubte sich, zu atmen. Sie ließ sich auf einen Hocker im Flur sinken und begann, ihre kalten Hände zu reiben. Die Abdrücke der Tüten brannten auf ihrer weißen Haut.

Die Erinnerungen an seinen letzten Anruf brannten in ihrem Gedächtnis.

„Ich komme am Freitag zurück. Du dachtest doch nicht, dass wir uns lange trennen?“

Inga sah auf den Kalender. Es war erst Mittwoch.

Sie warf einen Blick auf die Einkäufe. Die Rückenlehne des Bettchens knarrte. Aber das spielte jetzt keine Rolle. Sie nahm die Rolle mit der Folie und schleppte sie in das kleine Zimmer. Auf dem Boden waren noch die Spuren von den Beinen des Bettes sichtbar, das sie am Vortag kaum herausbekommen hatte.

Das Telefon summte. Inga ließ die Folie auf den Boden fallen. Sie schloss die Augen. Zählte bis zehn. Holte ihr Handy heraus. Öffnete die Augen.

„Wer ist da?“

Nachricht von Ilya.

Sie atmete tief durch und setzte sich, rutschte an der Wand hinunter und stellte sich auf die Fersen. Bevor sie antwortete, schluchzte sie mehrmals, kämpfte gegen die aufkommende Verzweiflung an und atmete tief durch. Erst als sie die Kraft fand, zu lächeln, öffnete sie die Nachricht.

— Was denkst du, wird es ein Junge oder ein Mädchen?

Überrascht und erfreut antwortete sie:

— Ich weiß es nicht. Und wen wünschst du dir mehr?

— Lass mich mal überlegen… Lass es einen Jungen sein.

— Ihr seid alle so, immer nur Jungs gefordert ) Wie würdest du ihn nennen?

— Genau mit I!

— Haha, warum das?

— Ilja + Inga = I… Ignat?

— Nein.

— Hippolyt?

— Auf keinen Fall. Lass uns lieber einen anderen Buchstaben nehmen.

— Igor?

Stille. Lange, zähe Stille.

— Inga? Alles in Ordnung?

— Lass uns das Thema wechseln.

* * *

Abends setzte sich Ilja auf die Bank am Bahnhof mit dem stolzen Namen „Oserna“. Die meisten Züge fuhren vorbei, ohne zu bremsen, sodass der Bahnsteig leer war. Unter dem Vordach fehlten einige Bretter, aber das machte Ilja nicht wirklich traurig. Hauptsache, es war trocken.

Er bekam einige Briefe von Onezhrobostroy. Der erste trug den Titel „Kündigungsbefehl“. Ilja löschte das ganze Paket, ohne zu lesen. Zurück gab es keinen Weg.

Er streckte das Beinprothese nach vorne und hielt den metallischen Fuß in den Regen. Das Metall kümmerte sich nicht darum.

Ein müder Blick fiel auf das verblichene Plakat aus der Zeit der Renovierung der Zivilgesellschaft. Die bereits gewohnte Silhouette eines Robots „Ermittlers“ und die inspirierende Aufschrift.

„Maschinen berechnen Verbrecher. Die Bestrafung ist die Aufgabe der Bürger. Gemeinsam stehen wir für die Gerechtigkeit.“

„Ermittler“ wurden sie nur von den Nachrichtensprechern genannt. Die normalen Leute nannten sie „Spurenleser“ oder auch „Leichenschaua“. Die Roboter nahmen die Leichnamen zur Untersuchung mit und starteten die Analyse des Vorfalls – eine komplexe Simulation, die als „Ermittlung“ bezeichnet wird. Die normalen Leute nannten das „Raten“.

„Typisches Raten dauert drei Tage“, dachte Iljja. „Ich habe Zeit. Jetzt werde ich ein wenig ruhen und dann weitergehen.“

Er schloss für einen Moment die Augen und schien einzuschlafen, bis ein übermäßig lauter Donnerschlag ihn aufschreckte und weckte.

Es war kein Donner, sondern das Fluchen eines alten Mannes, der über die ausgestreckte Prothese stolperte.

„Hast deine Skier hier hingestellt!“ empörte sich der Alte, während er sich vom nassen Asphalt aufrappelte. „Und jetzt bin ich ganz nass.“

Ilja schüttelte den Kopf, um aufzuwachen, und lächelte schwach.

— Entschuldige, Vater, — sagte er freundlich. — Setz dich, du wirst trocknen.

„Nur solche Skandale haben mir gefehlt“, dachte er ärgerlich.

Der Alte grummelte nur zur Schau, nahm die Einladung aber an. Er setzte sich zusammengekauert, wie ein Spatz, und streckte auch sein linkes Bein nach vorne.

— Was ist mit deinem Bein, will es sich nicht beugen? — erkundigte er sich.

Ilja hatte Schwierigkeiten, sein Bein zu beugen, und klackte mit der Ferse gegen den Asphalt.

— Es beugt sich. Nur nicht gleichmäßig.

Eine Oneschprothese?

— Richtig geraten.

Der Alte hob flink den Hosenbeinum und offenbarte sein Beinprothese. Äußerlich nicht von der Norm des Onesch-Werkes zu unterscheiden. Nur perfekt angepasst. Der Alte bewegte die metallenen Finger — und die Kolben in der Wade surrten gehorsam, sanft, melodisch.

— Ich bin begeistert, — fuhr der Alte fort, — wo ich auch den Onesch-Prothese treffe — schreckliche Pfuscherei. Aber ich, siehst du, — hatte Glück. Ein Meister von Gott.

Ilja sah den alten Prothesen gebannt an. In Gedanken zerlegte er ihn in Teile, schmierte ihn liebevoll mit seinem Blick und baute ihn wieder zusammen, Welle an Welle, Linie an Linie, wie eine Blume. Selten hatte er seine eigene Arbeit in Aktion gesehen.

„Er hat alles richtig gemacht“, dachte er selbstzufrieden und schämte sich sofort: „Und gestern – war das auch richtig?“

„Meine alte Frau hatte Pech“, murmelte der Alte und holte eine zerknitterte Zigarettenschachtel aus seiner Jacke. „Willst du eine?“

„Ich rauche nicht“, schüttelte Ilja den Kopf.

Der Alte steckte sich die Zigarette in den Mund und sprach weiter, ohne sie anzuzünden.

„Die Beine haben versagt, ich bekam zwei Prothesen. Ich sage ihr – warte, wohin hast du es so eilig, lass uns eine einbauen und schauen. Und sie träumte nur davon, dass sie genauso Glück hat wie ich. Dabei kenne ich die Statistiken, ich sehe doch, was diese Faulenzermeister normalerweise abliefern. Solche Meister umzubringen ist wenig…“

Der Alte redete und redete, während der Regen auf das Dach trommelte, und seine anklagende Rede wiegte Ilja in den Schlaf.

„Genau“, murmelte er im Halbschlaf, „umschreiben ist wenig.“

Er lehnte sich an die abblätternde raue Wand der Haltestelle und schloss die Augen. Er wollte aufhören, an die Prothesen und die Fabrik zu denken. Vor seinen Augen erschien das Bild von Inga. Bewegungsunfähig, lächelnd – einfach ein Foto, eine Zeichnung in der Dunkelheit. Und diese Zeichnung verwischte sich, wie Nebel, und die Farben liefen im Regen auseinander.

Ilja wurde in den kalten Strudel des Schlafs geworfen.

* * *

Gegen Abend räumte Inga das Zimmer auf und ließ nur den schweren Schreibtisch am Fenster zurück, auf dem sie eine Folie ausbreitete. Die Folie war transparent, und man konnte immer noch die Abdrücke der Bettbeine auf dem Parkett erkennen. Diese Abdrücke nervten sie, denn sie erinnerten sie daran, dass man nicht alles mit dem stärksten Reiniger wegwischen konnte.

Während sie über die Abdrücke nachdachte, schaute sie unwillkürlich zur Wand, auf das leerstehende, unverblasste Rechteck und den einsam herausstehenden Nagel.

„Diese Leere kann ich füllen“, sagte sie zu sich selbst und war von ihrem eigenen Mut überrascht. Sie ging in ein anderes Zimmer, öffnete den alten quietschenden Schrank und holte eine Box ans Licht, deren Inhalt eigentlich nicht berührt werden durfte.

Alles, was Igor nicht mochte, war darin aufbewahrt.

Inga zögerte einen Moment. Sie hob die Kartonkante an und bekam sofort einen missbilligenden Blick ihres Vaters auf den Fotos zu spüren. Gleichzeitig hatte sie das Gefühl, dass jemand hinter ihr stand und an ihrem Herzen zog – so abrupt es stillstand und so stark schlug es wieder.

Sie konnte sich leicht vorstellen, was er ihr sagen würde. Diese Vorstellung war beängstigend.

— Er hat schlecht mit mir umgegangen. Das hätte er nicht tun sollen.

Sie drehte sich vorwurfsvoll um, als wäre sie in ein fremdes Haus eingebrochen und würde in fremden Sachen wühlen, dann holte sie mit beiden Händen ein gerahmtes Foto hervor und drückte es an ihre Brust – damit es niemand sieht.

„Das hättest du nicht tun sollen“, wiederholte sie. „Das wird ihn wütend machen. Und es wird nichts dabei herauskommen.“

Doch jemand Stärkeres, Mutigeres brachte sie, die sich wehrte, zurück ins Zimmer. Ihre Hände hoben das Porträt des Vaters von selbst und brachten es an seinen Platz zurück.

„So ist es“, flüsterte sie, während sie ein paar Schritte zurücktrat. „So ist es!“

Plötzlich überkam sie eine unbeschreibliche Freude. Wie ein Welpe, der einem schlafenden Hund einen Knochen stiehlt, drehte sie sich im Kreis. Dann zwinkerte sie ihrem Vater zu und ging ins Bad – um sich von Staub und Schweiß zu reinigen.

„Ein anstrengender Tag gewesen.“

Als Inga ihr Gesicht mit kaltem Wasser bespritzte, sah sie ihr Spiegelbild an. Die Freude wich einer Bitterkeit. Ein bleiches Schattenbild, ein gespenstisches Abbild der Inga, die sie vor nicht allzu langer Zeit gewesen war.

In der Klinik schämten sie sich bereits nicht mehr zu sagen, dass sie schlecht aussah. Man sagte, es sei genug, um sich wegen ihres Vaters zu grämen und sich ins Grab zu befördern.

„Haben sie all die Zeit, – dachte Inga, – es nicht gesehen? Oder wollten sie nicht sehen?“

Sie betrachtete sich selbst. Berührte mit den Fingern ihre schlanken Schultern. Dann, als wäre es das erste Mal, bemerkte sie die Narben und Kratzer an ihren Handgelenken und setzte sich auf den Rand der Badewanne, um sie zu betrachten.

„Sie kratzen immer schmerzhaft, dachte sie. Die flauschigen Tiere haben eine pathologische Angst vor Menschen in weißen Kitteln. Das kann man nachvollziehen.“

Inga schloss die Augen und versuchte, sich an ihren Abschluss aus der Tiermedizin zu erinnern. „Damals träumte ich davon, die kleinen Wesen zu heilen. Ich wollte sie glücklich sehen, wollte die lächelnden Herrchen sehen. Ich wusste nicht, dass ich sie oft einschläfern müsste...“

Sie sah erneut auf die Kratzer. Sie waren längst verheilt, zugewachsen. Kratzen tut sich nur, wer geheilt werden kann. Die Verzweifelten kratzen sich nicht. Sie schauen mit verliebten Augen und glauben dir bis zum letzten Moment.

Vor einem halben Jahr, als Igor so plötzlich in eine andere Stadt geschickt wurde, brachte man Inga einen Hund. Einen schönen Labrador namens Druzok. Erschöpft wedelte er schwach mit dem Schwanz und wartete geduldig auf sein Schicksal. Die Besitzer hatten die Euthanasie bezahlt und waren gegangen, ohne sich einmal umzudrehen. Ob Inga an diesem Tag abgelenkt war oder ob der Hund einfach Glück hatte, weiß man nicht, aber er überlebte die Injektion. Statt auf die Einäscherung zu warten, kam er plötzlich zu sich und lief einfach weg. Als er seine zweite Chance bekam, konnte er überall hingehen. Er kehrte jedoch zu seinen Besitzern zurück.

Von dort kam er wieder zu Inga auf den Tisch. Sie streichelte lange seinen armen, zertrümmerten Kopf, bevor sie diesen Kreislauf unterbrach.

* * *

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Subjekt: Artyom Shilov, 35 Jahre
Klärung der Todesursache: vorsätzlicher Mord
Urteil Nr. 1
Angeklagter: Ilja Karpow, 31 Jahre
Rache: zulässig

* * *

Tëma wurde im Werk gemocht. Tëma liebte es, Spaß zu haben und andere zu unterhalten, indem er harmlose Streiche spielte. Außerdem glaubte Tëma an Gerechtigkeit. Seiner Meinung nach fiel es Ilja zu leicht. Wegen seiner Behinderung wurde er im Rahmen eines Förderprogramms im Werk eingestellt, während der „normale Kerl“ arbeitslos blieb. Das Werk schenkte ihm sogar eine Prothese – einfach so. Von schrecklicher Qualität, veraltet und „zusammengeflickt“ von demselben Tëma. Aber trotzdem kostenlos für Ilja.

Und da dies so ist, sollte dem Behinderten das Leben ein wenig erschwert werden, damit es gerecht bleibt.

Hundert gespannte Schnüre, abgeschliffene Stufen und zufällig abgeschaltete Maschinen später wurde die Gerechtigkeit immer noch nicht als wiederhergestellt angesehen.

Der erste Brief, der am Morgen eintraf, kam vom Werk und begann mit den Worten „DU BIST TOT“. Ilja war nicht überrascht. Plötzlich fühlte er sich aus irgendeinem Grund kindisch verletzt. „Wenn Tëma das gemacht hätte, hätten sie ihn gelobt.”

Doch dieser kleine Groll verblasste im Angesicht der eisigen Angst. Ein Statusupdate zu seinem Fall war eingegangen. Nur anderthalb Tage später, und nicht drei, wie er gehofft hatte, fällten die Maschinen ihr Urteil. Jetzt hatte sogar der alte Mann das Recht, ihm ohne Gewissensbisse den Kopf einzuschlagen.

„Wenn ich nur schneller gehen könnte“, dachte Ilja trübsinnig, während er entlang der Bahngleise wanderte. Durch die Straßen wäre es kürzer gewesen, aber die Chancen, jemandem in die Augen zu treten, waren höher. Bis zum Abend würde er wahrscheinlich das nächste Postamt erreichen und erneut sein Glück bei der Lotterie für Strafarbeiten versuchen.

„Mir muss Glück beschieden sein“.

Die Regenwolken donnerten irgendwo weiter südlich, aber der Himmel war von einem grauen Dunst verhüllt. Ilya schleppte sich, eine widerspenstige das Bein nachziehend, während die Züge unaufhörlich an ihm vorbeizogen. Güterzüge, Personenzüge – einer nach dem anderen in einer langen Reihe. Schwere Betonteile wurden transportiert, ein riesiger Zug mit vierhundert Wagen – um neue Wohnhäuser zu bauen. Direkt dahinter folgten Waggons, beladen mit Menschen – sie schauten gleichgültig aus den Fenstern, auf den Boden, zur Decke. Manche hielten Telefone in der Hand, und wenn der Zug nicht allzu schnell fuhr, konnte Ilya ihren gierigen Blick spüren. Sie sahen ihn, konnten in den Nachrichten von seiner Anklage und seinem Urteil lesen und reckten gierig ihre Hälse, um ihn besser zu erkennen. Die drückende Langeweile ihrer Fahrt wurde durch lebhafte Träume davon aufgelockert, wie die Kette in ihren Händen auf den Kopf des Angeklagten niedersausen würde. Sie drängten sich an die Fenster, um sein ratloses Gesicht im Gedächtnis zu behalten, um die bezaubernde Vision noch einmal zu genießen – auf dem Weg von einem grauen Kasten zum nächsten.

Ilya verbarg sein Gesicht im Kragen seiner Arbeitsjacke und hinkte voran. Es gab keine andere Wahl.

Gegen Mittag entschloss er sich, eine Pause zu machen und setzte sich am Ufer des Baches unter die Eisenbahnbrücke. Dort konnte ihn zumindest niemand sehen. Er nahm sein Telefon heraus und schrieb Inga, dass alles gut sei. Sie antwortete nicht.

„Wenn ich die ganze Nacht gehe“, dachte Ilya, während er kleine Steine in den Fluss warf, „werde ich morgen am Ziel sein.“

Plötzlich ertönte sein Telefon fröhlich. Ein Anruf von einer unbekannten Nummer.

Ilya war im Begriff, abzulehnen, aber dann dachte er: „Was, wenn es von Inga ist?“

Und er nahm den Hörer ab.

Stille.

— Ja? — fragte er zögerlich.

— Hi, Ilya, — sagte eine vertraute weibliche Stimme, — hier ist Nadja. Aus der Poststelle, du warst gestern bei uns.

Ilya erinnerte sich. Genau, die Blondine mit den lila Lippen aus der Poststelle.

— Ich habe deine Nummer gespeichert, ich hatte das Gefühl, dass ich sie brauchen würde. Ich sehe, du hast ernsthafte Probleme?

— Ein bisschen, — antwortete Ilya zurückhaltend.

— Das habe ich auch… einige Schwierigkeiten. — Ihre Stimme klang vielsagend. — Ich dachte, vielleicht könnten wir uns gegenseitig helfen?

Ilya begann zu ahnen, worauf sie hinauswollte.

— Tut mir leid, ich…

— Lass das, — unterbrach ihn Nadja nachdrücklich, — ich habe alles überprüft, ihr habt eine Vorverlobung. Ihr habt euch noch nie in die Augen geschaut, ihr kommuniziert nur seit ein paar Monaten online. Quatsch ist das, keine richtige Verlobung, leicht zu annullieren. Ich arbeite bis drei und kann dich einsammeln — du bist doch nicht weit weggegangen? Lass uns schnell registrieren, wir schlafen miteinander und schon hast du die Vaterschaftsfristen in der Tasche. Schließlich bist du doch wegen deiner Inga hier, oder?

Ilya fühlte sich, als ob er mit kaltem Wasser übergossen wurde.

— Nein, — rief er fast in den Hörer und legte auf. — Nein, nein, nein, — versuchte er, jemanden jetzt schon fast flüsternd zu überzeugen.

„Ich will wirklich mit ihr zusammen sein, — rechtfertigte er sich, — ich wusste nicht, dass es so kommen würde. Ich wollte nicht, dass es so passiert.”

Er steckte das Telefon in die Tasche und versuchte, unter der Brücke herauszukommen. Das Prothesenteil rutsche hinterhältig auf dem Kies, und Ilya musste praktisch auf allen Vieren kriechen.

„Ist nichts, — dachte er, — die Preise sind gefallen. Die Prämien für Rache sind jetzt ein Witz. Nicht zu vergleichen mit dem Vierziger. Und außerdem — die Sache könnte noch geklärt werden. Wenn das System das als Rache wertet — bin ich fein raus. Rache ist jedem sein Recht. Ja, das werden sie noch klären”, — ermunterte er sich selbst.

Noch ein paar Kilometer entlang der Gleise – und es war Zeit, in die Matrix aus Betonblöcken abzubiegen. Wohngebiete. Genauso gefährlich nachts wie tagsüber.

„Heute wird nicht mehr gejagt wie früher“, dachte Ilja und sah auf die halb leeren Straßen. Niemand schaute in seine Richtung. Niemand wickelte eine Kette um die Hand. Schon nicht schlecht.

Ilja wandte sich nur mühsam von dem rettenden Gleis ab und ging zögernd in Richtung der Häuser. Er blickte auf den Boden und steckte die Hände in die Taschen. Er ging, und das Geräusch seines Prothesenfußes auf dem Asphalt erschien ihm wie ein ohrenbetäubendes Kreischen.

„Es reicht nicht, solche Meister zu töten“, murmelte er zornig in sich hinein und lächelte traurig.

Vor der verlassenen Autobahn hielt er an und schaute sich um. Leer, abgesehen von dem vorbeischießenden Elektroauto.

„Sie fahren wie Besessene“, dachte Ilja und beschloss zu warten, während er nervös auf der Stelle hin und her schwankte.

Das Elektroauto hielt direkt neben ihm. Das Seitenfenster öffnete sich, und intensiv-lila Lippen sagten drängend:

— Vielleicht steigst du ein? Oder willst du hier weiter herumstehen?

Die Tür öffnete sich. Ilya war perplex. Was sollte er tun – sich setzen? Oder weiter stehen bleiben und Aufmerksamkeit erregen? Schon drehten sich die ersten Schaulustigen zu ihnen um...

Ilya fluchte leise und setzte sich auf den Sitz, während er sein rechtes Bein auf die Straße stellte und sich an der Tür festhielt.

„Vielleicht steckst du dein Bein rein?“ – schlug Nadya vor und zupfte sich die Haare zurecht.

„Wir fahren nirgendwohin,“ – sagte Ilya so ruhig wie möglich. – „Was willst du von mir?“

„Ich habe dir schon gesagt. Muss ich dich wirklich anflehen? Für jemanden, der ein Doppelmord begangen hat, bist du zu widerspenstig.“

Ilya fühlte, wie sich ein Kloß in seinem Hals bildete. Er zog das Handy aus seiner Tasche und sah eine ungelesene Benachrichtigung.

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Subjekt: Svetlana Narzaeva, 12 Jahre
Klarstellung der Todesursache: Totschlag durch Fahrlässigkeit
Urteil Nr. 1
Angeklagter: Artyom Shilov, 35 Jahre
Rache: nicht möglich (Angeklagter tot)
Urteil Nr. 2
Angeklagter: Ilja Karpow, 31 Jahre
Rache: empfohlen

„Du bist jetzt die Nummer eins in den Charts,“ – bemerkte Nadya. – „Wenn jemand Prämien braucht, kann man für dich gut bekommen. Zumal du ein Krüppel bist, ich kann sogar mit dir umgehen.“

„Das ist eine Lüge,“ – flüsterte Ilya. – „Eine Lüge.“

— Ich bin erstaunt, — pusterte die Blondine und klammerte sich ans Lenkrad. — Bekommst du jeden Tag solche Angebote? Sag 'Danke' und lass uns fahren.

Ilja starrte apathisch auf sein Handy. „Ich erinnere mich an ihre Augen, — dachte er aus irgendeinem Grund. — Sie lachte. Ich habe diesen kleinen Prototyp aus ihrem Lachen geschmiedet. Ich konnte mich nicht irren.“

— Hey, — Nadja stieß ihn in die Schulter, und Ilja sah sie erschrocken an, — fahren wir? Oder soll ich aussteigen und die Jungs holen?

* * *

Am Freitagmorgen wachte Inga voller Entschlossenheit auf.

„Gestern habe ich zwölf unschuldige kleine Tierchen eingeschläfert, — sagte sie zu sich selbst. — Und heute werde ich es schaffen.“

Sie wusch und föhnte ihr Haar. Im Badezimmer fand sie eine halb vergessene Tube Lippenstift. Sie entrollte ein neues schwarzes, schlichtes Kleid.

Sie versuchte, nichts zu vergessen, was Igor nicht ausstehen konnte.

Die nächsten zwei Stunden verbrachte sie mit Warten. Sie saß in der Küche, auf dem Hocker im Flur, auf dem Boden im Zimmer. Und sie rauchte viel. Ihr Handy störte in ihren Händen, also legte sie es in die Schublade.

Immer wieder warf sie einen Blick auf das Porträt ihres Vaters, und das ermutigte sie.

Igor rief niemals an, klopfte nie. Das wusste sie nur zu gut.

Doch als der staatliche Schlüssel im Schloss umgedreht wurde und die Türklinke klickte, fühlte sie sich wie gelähmt.

Als die Tür knarrte, zog sich ihr Herz vor Angst zusammen. Innerlich winselte der nie wirklich verstorbene Freund und bat darum, zurück zu seinen geliebten Besitzern zu kommen.

Igor trat ein und blieb an der Türschwelle stehen, um die Veränderungen zu betrachten.

Er lächelte und zog die Fäden.

— Hallo, — sagte er sanft. — Hast du mich vermisst?

Ohne auf eine Antwort zu warten, trat er ein und begann, durch den Raum zu schreiten, als befände er sich auf einer Besichtigung.

— Du siehst gut aus, — bemerkte er. — Ich habe immer gesagt, dass dir Schwarz steht.

Inga errötete und senkte den Blick.

— Ich sehe, du hast mit Renovierungsarbeiten begonnen? Höchste Zeit. — Er drehte sich auf dem Fuß und die Plastikfolie raschelte unangenehm. Von diesem Geräusch liefen Inga Schauer über die Arme.

Igor bemerkte das Porträt an der Wand, ging näher und hob sanft die Hand, um den unteren Rand des Rahmens zu greifen — so wie er sie normalerweise am Kinn gehalten hatte.

„Jetzt wird er es abreißen und wegwerfen, — redete sich Inga ein. — Und dann… dann…“

— Ein alter Bekannter. — Igor lächelte… — Ich hatte ganz vergessen, wie er aussieht. Warum hast du sein Porträt überhaupt versteckt? — Sein Stimme klang vorwurfsvoll. Ingas Herz zog sich zusammen. Der innere Freund hielt die Ohren an.

Igor machte eine Runde durch den Raum und ging auf sie zu. Er bewegte sich, als würde er nicht merken, dass sie sich in seinem Weg befand. Näher, näher und näher. Als Inga dachte, er würde gleich auf sie treten, hielt Igor an. Er sah von oben herab auf sie und seine Augen funkelten.

— Du hast doch nicht gedacht, dass wir uns lange trennen würden?

Inga konnte seinen Blick nicht standhalten. Sie wandte sich ab und neigte den Kopf. So, als hätte sie etwas falsch gemacht.

Innerlich schlug etwas. Es schlug und schrie. Nur Inga hörte es nicht.

Igor trat von ihr zurück und wandte sich zum Fenster, während er die Hände in die Taschen steckte.

— Ich habe hier Gerüchte gehört, — begann er vieldeutig, — dass dich jemand zu einer Vorheirat überredet hat.

Pause. Stille. Nur das Klopfen seiner Finger auf dem Glas.

— Das war ein bisschen unüberlegt, gib's zu. — Er drückte abrupt mit der Hand auf das Glas und zog langsam nach unten — bis es widerlich knirschte. — Das hättest du zuerst mit mir besprechen sollen. Deine ewige Art, alles kompliziert zu machen.

Jetzt war er verärgert. Die Schritte wurden schneller, er machte einen weiteren Rundgang im Raum und blieb wieder vor ihr stehen.

— Offensichtlich muss ich mich um dieses Problem kümmern?

— Nein, — antwortete Inga dumpf.

— Was, entschuldige?

— Nein. — Sie hob den Kopf und stand langsam auf. Er hatte ihr zu wenig Platz gelassen, sie musste sich an die Wand drücken, um aufzustehen.

— Habe ich dich richtig verstanden — du wirst jetzt sofort gehen und deinen Fehler korrigieren? — fragte er ohne Diskussion.

— Ja, — antwortete sie.

— Gute Mädchen, — sagte er irgendwohin und drehte sich weg. Inga, wie in einem Nebel, ging zum Tisch und zog eine Schublade heraus.

Als Igor sich wieder zu ihr umdrehte, starrte ihm der schwarzgepflegte Lauf entgegen. Und zwei verängstigte Augen schauten darüber hinweg.

Inga wartete auf seine Reaktion.

Igor zuckte nicht einmal mit der Braue.

— Inga, — lächelte er sanft. — Ich bin der zweithöchste Mann in der Stadt. Selbst wenn ich dein schönes Gesicht jetzt gleich verwunde — mir passiert nichts. Keine Aufzeichnungen in der Blockchain, keine Folgen, keine Rache. Nichts. Und wenn du nur daran denkst,…

Ein Schuss ertönte.

Inga hielt die Pistole kaum noch in der Hand. Ihr ertönte ein Geräusch in den Ohren, und sie taumelte, lehnte sich mit dem Rücken an den Tisch. Als sie vorsichtig die fest geschlossenen Augen öffnete, sah sie Igor, der sich am blutenden Oberschenkel wälzte. In seinen Augen standen Hass, Verachtung und Wut – aber kein bisschen Angst.

Inga drückte sich gegen den Tisch und zielte mit der Pistole auf Igor. Dieser, rot vor Wut, streckte sich nach ihr aus.

"Dein Ende naht!" schrie er. "Noch eine Bewegung und – es ist vorbei für dich."

Inga warf einen Blick auf das Porträt ihres Vaters. Er lächelte sie von der Wand an.

"Ich bin schwanger," log sie.

Igor erstarrte.

"Ich werde dir jetzt dein schönes Gesicht zertrümmern," fuhr Inga fort, "und mir wird nichts passieren. Und nach einem Jahr Aufschub werde ich einen Weg finden, zu entkommen. Ich werde ihn finden."

Angst.

Endlich sah sie es.

Angst in seinen spöttischen Äuglein.

"Ich... werde dich..." Er wurde schrecklich rot und streckte sich erneut nach ihr aus, klammerte sich an ihre frühere Unterwerfung.

"Danke dir, Freund," dachte Inga.

Und dann durchbrach sie diesen Kreis.

Zehn Minuten später saß sie auf dem Balkon und rauchte, während sie abwechselnd auf die grauen Wolken und die Menschen unten schaute. Sie sah, wie zwei schmale Bestattungsroboter herbeigeflogen kamen und in das Gebäude eintraten. Sie hörte, wie sie durch die unverschlossene Tür fuhren und im Raum herumwirbelten. Einer von ihnen kam zu ihr auf den Balkon, scannte sie genau und raste dann weg. Der andere verpackte den Körper in einen Plastiksack, hängte ihn sich wie an einen Kleiderbügel auf und verschwand hastig.

Der Raum blieb, blutige Flecken auf der Folie und Spritzer an der Wand. Diese Spuren werden gewaschen werden.

Inge sehnte sich sehr nach Erleichterung. Sie zog an der Zigarette und blies einen Rauchstrahl aus. Der Rauch zerstreute sich und vermischte sich mit dem grauen Himmel. Die Erleichterung kam nicht.

„Du dachtest nicht, dass wir uns lange trennen?“ Echote es in ihrem Kopf, und sie war nicht einmal überrascht, wie ihr Herz vor Angst zusammenzuckte.

„Es scheint, als würden wir uns überhaupt nicht trennen.“

Sie blickte nach unten. Der Bestattungsroboter mit dem Sack bog gerade um die Ecke und hätte beinahe einen herauskommenden Menschen umrissen. Dieser wich dem Roboter aus, wie einem Gespenst, und drückte sich an die Wand des Hauses. Dann, sich umblickend, hinkte er auf dem Weg in ihre Richtung davon.

Inga ließ ihre Zigarette fallen und stützte sich mit den Handflächen auf das Geländer.

In der Krüppel erkannte sie Ilja.

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Subjekt: Igor Lesnikov, 38 Jahre alt
Klärung der Todesursache: vorsätzlicher Mord
Urteil Nr. 1
Angeschuldigte: Inga Karpova (Shepeleva), 28 Jahre alt
Rache: empfohlen

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Sie saßen auf dem Boden, nebeneinander, ohne sich mit Blicken zu berühren. Zwischen ihnen lag die Pistole — wie ein treuer Wachhund.

Inga rauchte und hörte Iljas schweres Atmen. Ilja fühlte sich durch Schlafmangel und Zigarettenrauch übel. Die Luft war durchdrungen von dem Bewusstsein, dass sie immer noch Fremde füreinander waren.

Inga drückte die Zigarette an der Folie aus und atmete laut aus. Ilja kämpfte gegen den Schlaf und versuchte, die Augen nicht zu schließen.

Jetzt einzuschlafen wäre völlig unangebracht. Besser, etwas zu sagen.

— Du… — er räusperte sich, — du musst wissen, was passiert ist.

Inga antwortete nicht und starrte auf einen Punkt in der Nähe ihrer Schuhe. Dann erwachte sie plötzlich, fühlte sich unbehaglich und nickte kurz.

— Das Mädchen… Sveta. Ich habe sie einmal gesehen. Wir sind uns am Eingang begegnet, als ich in die Werkstatt ging und ihre Mutter sie im Rollstuhl schob. Sie sagte etwas, und das Mädchen lachte. So ein Lachen hatte ich vorher noch nie gehört. Lebensfroh, aufrichtig. Ich kam zur Maschine, und der Chef gab mir den Entwurf — ein kleiner Beinstumpf. So leicht hatte ich noch nie gearbeitet. Ich schwöre dir, es war ein Meisterwerk. Ich stellte mir vor, wie sie lachend davonlaufen würde, und arbeitete, arbeitete… Am Ende der Schicht war alles fertig, es musste nur noch kalibriert werden. Nur kalibriert werden. Dann kam mein Schichtkollege — Tjoma. Obwohl wir nicht gut miteinander auskamen, hoffte ich, dass er wenigstens damit klarkommen würde. Wenigstens das richtig kalibrieren.

Ilja ballte aus Ohnmacht die Fäuste.

— Also, in einem Monat, mitten am Tag, kommt der Chef und überreicht mir dieses Prothese. Er bittet mich, sie vorsichtig auseinanderzunehmen. Und Sveta... Sveta ist gestorben. Sie ist gestolpert, gefallen und hat sich am Schläfen verletzt. Ich habe einen halben Tag mit dieser Prothese gesessen. Einfach nur da gesessen und sie angeschaut. Eine halbe Stunde vor Schichtende wurde ich wieder klar und beschloss, die Kalibrierung zu überprüfen. — Ilya schwieg einen Moment, um seinen Mut zu sammeln. — Wahrscheinlich wäre es besser gewesen, ich hätte das nicht gemacht. Ich hätte es auseinandernehmen und vergessen sollen. Als Tyoma kam, ich... — Ilya stockte.

— Hast du ihn mit dieser Prothese geschlagen? — vollendete Inga langsam für ihn.

— Ja, — antwortete Ilya schwach.

— Verstehe.

Sie hob eine Packung vom Boden auf und begann, die nächste Zigarette herauszunehmen. Ilya wandte sich zu ihr und berührte ihre Handfläche. Inga hielt sich nur mit Mühe zurück, die Hand wegzuziehen.

— Und bei dir? Was ist dir passiert?

— Entschuldige, — antwortete Inga ausdruckslos, — ich bin heute nicht in der Stimmung für Beichten.

— Morgen könnte es uns nicht mehr geben.

Ein blasses Lächeln.

— Vielleicht hast du recht. — Sie ließ seine Hand los, steckte die Zigarette in ihre kräftig geschminkten Lippen und hielt das Feuerzeug hoch. — Es gab einen Mann, der sich sehr über meinen Vater geärgert hat. Irgendetwas hatten sie nicht geklärt. Mit diesem Mann hatten wir… eine Romanze. Naja, ich hatte eine Romanze, und er wollte sich nur an meinem Vater rächen, über mich. Dann starb mein Vater, und dieser Mann stellte sogar ein, so zu tun, als ob er mich liebt.

— Verstehe, — sagte Ilja und schaute sich um. Ein enger Raum, dunkel. Und es ist stickig, als würde ein großes Gewitter aufziehen.

In der Stille summte das Telefon. Inga und Ilja zuckten zusammen und sahen sich an. Dann klopfte Ilja sich in die Tasche, holte sein Telefon heraus und las die Nachricht.

— Was steht da? — fragte Inga ohne großes Interesse.

— Es schreiben, dass wir Platz eins in den Charts sind. Eine Familie mit drei Morden. Anständige Prämien.

Inga schnaubte.

— So ist das also… Was steht noch?

— Dass wir an unserer Stelle uns beeilen sollten, um eine Fristverlängerung zu beantragen.

— Na sowas, — Inga zog an ihrer Zigarette und spürte, wie etwas in ihrer Brust zu brennen begann, — das ist, was sie wollen… Die Menschen.

Ilja schaltete das Telefon aus und schaute sie an. Dann fasste er sich ein Herz und fragte.

— Sag mir… Wolltest du nicht selbst?

— Ich wollte, — dachte Inga nach und antwortete. — Und ich glaubte sogar — noch vor ein paar Tagen, — dass alles gut werden würde. Dass wir tatsächlich… ein Kind haben werden. Und dass wir zu dritt überleben und damit klarkommen.

Ilya nickte. Er stellte es sich selbst vor. Etwas Helles, Sonniges… bis der Regen und das Blut alles wegwischten.

— Und jetzt… was denkst du jetzt?

Inga wandte sich ihm zu und antwortete. Fest, wütend — aber ihre Wut richtete sich nicht gegen ihn, das spürte Ilya.

— Ein weiteres Leben in diese Welt zu ziehen… um sich hinter ihm zu verstecken? Und dann die Tage bis zum Ende der Frist zu zählen. Und sie, — sie nickte auf das Telefon, — werden zählen. Und wenn unser Kind geboren wird, werden sie es ebenfalls nicht vergessen. Wir haben uns bereits zum Schlachten hingegeben. Und jetzt sollen wir auch noch ihn opfern?

Das Telefon summte erneut, als wollte es etwas Wichtiges mitteilen. Wichtig, aber nicht für sie.

— Nein, — schüttelte Ilya den Kopf, — das werden wir nicht tun.

Er warf das Telefon durch die offene Tür in den Flur — nicht mit Schwung, sondern so, wie man Kieselsteine wirft, damit sie vom Wasser abprallen. Es klapperte gegen etwas und verstummte. Inga sah ihm nach, dann wandte sie sich zu Ilya — der hatte sich an die Wand gelehnt, die Augen geschlossen und lächelte.

— Allerdings ist unsere Auswahl dann nicht groß, — sagte er schläfrig, — aber zumindest… zumindest kann ich ein wenig schlafen.

Inga rückte näher zu ihm, umarmte ihn, während er seinen Kopf auf ihren Schoß legte.

— Wachst du mich auf, wenn sie kommen, um uns zu töten?

— Schlaf, — sagte Inga müde und strich ihm über die Haare. Mit der rechten Hand hielt sie die Pistole fest und blickte nachdenklich aus dem grauen Fenster.

Die Schritte auf der Treppe ließ Inga ihre Knie anziehen und die Hand nach vorne strecken. Sie spannte den Abzug.

— Versucht nur, hereinzukommen, — flüsterte sie, — möge es irgendjemand versuchen, hereinzukommen.

Quelle: habr.com