Internet der Dinge: vier Geschichten über Technologien

Illustration von Anatolij Sasanow

Ich habe beschlossen, vier Geschichten mit "intrigierenden" Titeln zu teilen:

• Augmented Reality
• Smart Home
• A.I.
• Blockchain

Was sie verbindet (wie Sie bereits bemerkt haben) sind die Erwähnungen verschiedener modischer IT-Wörter. Jeder steckt sie überall hinein, also warum sollte ich das nicht auch tun?

Ein wenig unsichere (und nicht immer wissenschaftliche) und freudlose Science-Fiction am Ende.

Augmented Reality

Morgen 4421

Dreiundzwanzig Stunden am Tag verbringe ich, ohne etwas um mich herum zu sehen oder zu hören. Ich bin taub, blind, ich kann mich nicht bewegen. Nur nachdenken, verrückt werden oder — wenn ich Glück habe — schlafen.

So lautet meine Strafe.

„Dachtest du, Krieg ist ein Spaziergang im Park?“ — sagten sie böse zu mir, als sie das Urteil fällten. Völlig vergessend, dass sie mich genau dazu gebracht hatten, zu glauben.

Ich versuche, meine Arme und Beine zu bewegen. Sie bewegen sich zwar, knirschen aber schrecklich. Einige Male warf ich sie in den Fluss, was meinem Exoskelett nicht zugutekam. Ich öffne meine Augen und sehe die gewohnte Dämmerung, die Kolonnade, und hinter ihr brausen die Autos mit einem Brummen vorbei. Alles wie immer.

Ich krieche aus meinem Versteck auf den Weg, der um den memorialen Hügel zur breiten Treppe führt. Früher Morgen, und die Treppe ist leer. In einigen riesigen Sprüngen erreiche ich die Spitze. Ein paar Autos brummeln mir nach. Vielleicht sind sie aber auch gar nicht für mich. Aber von den lauten Geräuschen versuche ich instinktiv, meinen Kopf in die Schultern zu ziehen. Sie sind ja nicht blind und sehen das Mal.

Das Mal wurde auf meinen Körper gesetzt, in dem Moment, als sie mir die Stimme nahmen.

Ich bin oben, auf der Aussichtsplattform, und beginne träge, in den Mülltonnen zu wühlen. Man muss vorsichtig sein, man darf keinen Splitter oder keinen Fetzen fallen lassen. Man darf keinen Anlass geben.

Von hier hat man einen Blick auf den Platz, den die modernen Architekten versucht haben, feierlich zu gestalten, indem sie den antiken Meistern nachahmten. Hatten sie sich verrechnet, oder hat der Marsstaub die verschnörkelten Fassaden entstellt, aber der Platz erinnert an eine Grabstätte. Umgeben von toten grau-düsteren Häusern mit immer schwarzen Fenstern.

Außer einem.

Es war ein Wohnheim für Flüchtlinge aus kontaminierten Zonen, und es hatte einen schlechten Ruf. Es galt als Brutstätte von Krankheiten und wurde „Leprozorium“ genannt. Obwohl es dort natürlich keine Infizierten gab und geben konnte. Aus den kontaminierten Zonen durfte man nur nach vollständiger Desinfektion heraus.

Die, die überlebten, natürlich.

An dem Haus war in großen, krakeligen Buchstaben geschrieben: „Aussätziger=Verräter“.

— Wärmst du dich im Ruhm anderer? — ertönte es heiser neben meinem Ohr und er hustete. Ich zog meine Hände aus dem Mülleimer und machte vorsichtshalber ein paar Schritte zur Seite, bevor ich mich umdrehte. Ein Mann mit Pocken im halben Gesicht starrte mich finster an und zitterte vom kalten Morgenwind. Er trug die Uniform des Stadtservices, hatte ein Tablet in der Hand, und um ihn herum wuselten die Reinigungsroboter, die Zigarettenkippen von den rissigen Fliesen aufhoben.

— Wärmst dich, solange es geht, — fuhr der Mann fort und hustete immer wieder. — Bald werdet ihr in die Quarantänezonen geschickt. Dort ist euer Weg. — Er blickte nach oben zum Denkmal und strahlte plötzlich: — Ach, warum seid ihr nicht zehn Jahre früher geboren…

Ich folgte unfreiwillig seinem Blick. Auf dem hohen Sockel stand ein riesiger leuchtender Exoskellet, der kaum auf den Beinen stand und den feurigen Regen überwinden wollte. Das Exoskellet war eine Kopie meines, nur ohne das Brandzeichen. Die Inschrift auf dem Sockel lautete: „Für die Verteidiger der Vierten Armada“.

Ja, sie haben verteidigt.

Und die Erste Armada hat verteidigt. Und die Zweite.

Aber wir — nicht.

Die Dritte Welle erreichte die Erde. Das werden sie uns nie verzeihen.

Ich stand stramm und wartete, bis der Angestellte mit seinen Robotern ging. Offensichtlich würden sie mir kein Gramm Aluminium übrig lassen, und ich müsste ein riskantes Manöver in die Höfen wagen. Aber der Angestellte hatte es überhaupt nicht eilig und schlenderte um das Denkmal, murmelte etwas böse vor sich hin. Die Pocken auf seinem Gesicht waren nicht irdischen Ursprungs. Das Brennen in seinem Hals, das ihn jede Minute husten ließ, ebenfalls nicht. Ich könnte ihn verstehen, wenn er versuchen würde, mich zu verstehen.

Ich habe wenig Zeit zum Leben. Ich fasste Mut, machte ein paar Schritte und rannte die Treppen hinunter. Als ich den Übergang erreichte, wartete ich auf das grüne Signal und rannte schnell über die Fahrbahn, bis ich vor dem „Leprosorium“ stand. Wenn ich um die Ecke biege und mich an der Wand entlang schleiche, könnte ich zum Innenhof-Müll gelangen. Die Flüchtlinge werfen nicht viel weg, aber es passiert trotzdem hin und wieder.

Meine Aufmerksamkeit wird von einem Auto angezogen, das auf das Studentenheim zufährt. Es hält angewidert zehn Meter vor dem Eingang an, ohne mit den Reifen die Pfütze am Bürgersteig zu berühren. Aus dem Auto steigt eine Frau mit einer riesigen, vollgestopften Tasche in der Hand. Sie stellt sich direkt in die Mitte der Pfütze, taucht bis zu den Knöcheln ein und holt ein etwa dreijähriges Kind vom Rücksitz. Das Kind ist kahl geschoren, und ich kann nicht erraten, ob es ein Mädchen oder ein Junge ist. Die Frau schließt die Tür und sagt mit einem Lächeln etwas zum Fahrer, aber dieser fährt los, ohne zuzuhören.

Ich gehe auf dem Bürgersteig und drücke mich an die Wand des Hauses, während sie Hand in Hand an mir vorbeigehen. Die Tasche, die an der Schulter der Frau hängt, schlägt gegen mein metallisches Knie, der Aufprall bringt sie fast zu Fall. Die Frau dreht sich zu mir um und sagt, direkt auf das Etikett schauend:

— Entschuldigung.

Das Kind bleibt stehen und dreht auch den Kopf zu mir. Und… lächelt es?

Die Frau richtet die Tasche an ihrer Schulter und zieht sanft das Kind an der Hand.

— Komm, Molly.

Sie gehen zum Eingang des Studentenheims. Sie läuten an der Tür und verschwinden hinter ihr. Zum Abschied schenkt mir Molly ein weiteres Lächeln.

Dieses Lächeln lähmt mich. Ich bemerke nicht, wie ein anderer Passant mich grob zur Seite drängt. Von dem Hügel aus beobachtet mich immer noch ein Stadtangestellter. Ich tauche in eine Gasse ein und verstecke mich dort, bis er geht. Dann kehre ich in mein Versteck zurück. In der fernen, dunklen Ecke schiebe ich den steinernen Block beiseite und sehe ein blassrosa Leuchten.

Amanita martial.

Nachdem ich die gefundene Folie zu Pulver zerreiben habe, streue ich sorgfältig das Myzel und — besonders sorgfältig — die bereits gekeimten Pilze. Diese trifft man oft in befallenen Zonen, in dunklen Ecken von Müllhalden. Wenn man vorsichtig untergräbt und das Myzel zusammen mit der Erde herausnimmt, kann man eine Kontamination vermeiden. Berührt man sie jedoch nachlässig, platzen die Pilze und verstreuen Millionen von Sporen.

Wenn sie noch etwas wachsen, werde ich sie sehr nachlässig berühren.

Mit dem Fuß zertrampeln.

Mit diesem Gedanken setzte ich mich auf meinen "Schlafstein" und rollte mich zusammen, während ich die letzten Minuten der Freiheit zählte.

Es war nicht so, dass mich der Gedanke an Rache besonders wärmte. Ich wusste, dass es sinnlos war. Ich wusste, dass es absurd war. Ich wusste, dass es falsch war. Mein Vater würde so etwas nicht loben. Aber mein Vater hatte sich nach der Niederlage zuerst von mir abgewandt. In diesem Sinne hatte ich bereits nichts mehr zu verlieren.

Aber wenn man nicht an Rache denkt, muss man daran denken, wie viel Zeit bis zur erneuten Aktivierung bleibt. Und am Ende der dreiundzwanzigsten Stunde werde ich an nichts anderes denken.

Werde ich überhaupt aktiviert? Oder wird mein Bewusstsein in diesem stählernen Gefängnis verrotten?

Morgen 4422

Ich wurde aktiviert.

Das sollte eine enorme Gnade symbolisieren. Es sollte bedeuten, dass mir eine Chance zur Erlösung gegeben wurde.

Für mich bedeutet das überhaupt nichts und symbolisiert auch nichts.

"Wir haben schon zweimal gewonnen“, sagten sie zu uns. „Seid würdig der Ersten und Zweiten Armada“, sagten sie. Oh ja. Wir waren bereit. Bereit zurückzukehren als Sieger, wie sie. Bereit, stolz bei Paraden zu schreiten. Bereit, Glückwünsche entgegenzunehmen, Tränen für die Gefallenen zu vergießen, in grenzenloser Treue zur Erde niederzuknien. Natürlich waren wir bereit, wir — Kinder, die mit den Chroniken der Ersten Armada groß wurden, gierig an die Bildschirme gepresst während der Feierlichkeiten der Zweiten Armada. Wir waren bereit für das, was wir unser ganzes Leben lang gesehen hatten.

Nur wollten wir nicht töten. Wir waren nicht bereit, zu sehen, wie andere sterben. Und irgendjemand dort oben schien auch nicht bereit zu sein, dass die dritte Welle um ein Vielfaches größer sein würde als die vorherigen.

Jede verpasste Kapsel stach ins Gewissen wie ein Splitter. Jeder von uns fühlte sich schuldig. Wahrscheinlich erschien uns das sehr edel, nur uns selbst für das Versagen verantwortlich zu machen.

Für andere war es anscheinend sehr praktisch.

Der Morgen erinnerte mich daran. Quer über den Körper stand mit einem Marker „Verräter“. Sicherlich durchwühlen keine Teenager, respektable Erwachsene solche verdächtigen dunklen Ecken. Zumindest haben sie mich nicht wie letztes Mal in den Fluss geworfen. Sie hatten Mitleid.

Mitleid ...

Ich habe nichts, wofür ich mich schämen könnte. Wir haben den Angriff so gut wir konnten abgewehrt. Wahrscheinlich war ich nicht der Schnellste, nicht der Gewandteste. Wahrscheinlich war ich nicht einmal mutig. Aber jeder, der mir damals gesagt hätte, dass ich es nicht versucht habe, hätte einen Faustschlag ins Gesicht bekommen.

Jetzt reden sie natürlich ohne Konsequenzen.

Doch als wir zur Erde getrieben wurden, um die ersten durchgebrochenen Kapseln abzufangen — eine sinnlose Unternehmung, da sie später in Tausenden durchbrachen! — lief ich als Erster zu einer von ihnen. Ich rannte hin, um den Feind ins Gesicht zu sehen.

Ich spürte den Geruch von Rauch. Nein, das ist keine Erinnerung, das ist die Realität. Und der Geruch war sicherlich nur Einbildung — ich sah einfach den Rauch und hörte das Knistern der Flammen.

Das "Leprosorium" brannte.

Als ich aus meinem Versteck sprang, sah ich, wie Rauch aus den Fenstern des vierten Stocks quoll. In der Ferne heulte eine Sirene, Feuerwehrautos rasten durch das Labyrinth der Straßen. Passanten warfen einen flüchtigen Blick auf die tobenden Flammen und, als sie verstanden, dass das Haus brannte, gingen sie weiter ihren Geschäften nach. Die Autos tuschelten schadenfroh, während sie an der Ampel standen, und fuhren weiter, als das Licht auf grün sprang.

Ich kneifte meine augmentierten Augen zusammen. Die Tür des Hauses öffnete sich, und Menschen strömten heraus. Sie blieben unter den Fenstern stehen und schauten nach oben. Ihnen war es nicht egal.

Als Letzte trat eine Frau durch die Tür — die gleiche, die erst gestern angekommen war. Man zerrte sie gewaltsam heraus und warf sie auf den Bürgersteig, und als sie versuchte, zurückzukehren, wurde sie grob von der Tür weggestoßen.

— Genieß es, Miststück? — ertönte ein bekannter Husten neben mir. Der Mülladmiral und seine Müllflotte umgingen mich, der auf der Treppe verharrte. Seine Stimme brachte mich aus meiner Starre. Ich sprang nach unten, ließ einen schrecklichen Riss auf dem Bürgersteig zurück und rannte über die Straße direkt vor die Räder der Autos. Die Autos hupten, aber sie denkten nicht daran, das Tempo zu drosseln.

Ich eilte zum "Leprosorium" und klammerte mich mit meinen Manipulatoren an die hässliche Stuckatur. Aus der Kurve kam mit einem Lärm und Geschrei ein Feuerwehrauto heraus. Wahrscheinlich werden sie mir sagen, ich solle zur Seite gehen.

"Geh zur Seite, Kleiner." Das klang damals fast sanft. Und dann schoß der Hauptmann mit einer Schrotflinte auf die Kapsel und schlug mir, ohne mir Zeit zum Reagieren zu geben, mit dem Schaft ein.

Deshalb wartete ich nicht länger und krabbelte nach oben. Ich kroch, hielt mich an Fenstersimsen und Rahmen fest. Ich klammerte mich an Spalten in den Wänden, an verschnörkelten Vorsprüngen, an den Halterungen der Antennen.

Im vierten Stock schlug ich ein Fenster ein und tauchte direkt in den tobenden Rauch ein. Ich drehte meinen Sehmodus auf Maximum und huschte, ähnlich einem Hund auf der Suche nach seinem Herrn, von Tür zu Tür, um zu spähen und zu lauschen.

Ich fand Molly im Badezimmer einer der hinteren Wohnungen. Ich weiß nicht, wie sie es geschafft hatte, sich dort einzusperren und die Tür fest zu verschließen, aber das rettete ihr das Leben. Ich trat die Tür ein, hob sie hoch und stürmte zurück in den Flur. Als ich die Tür des Aufzugschachts aufbrach, schaute ich nach unten und oben: Der Aufzug war unten und in Flammen eingehüllt. Ich schwang mich am Seil hoch und drückte das Mädchen an mich. Sie hielt sich fest an mir, die Augen vor Angst geschlossen. Sie weiß noch nicht, dass wir, die Erwachsenen, genau so handeln.

Nach mehreren Sprüngen bis zur letzten, sechsten Etage, kletterte ich zur Technikebene und von dort — indem ich eine Luke aufbrach — gelangte ich auf das Dach. Dort setzte ich mich, lehne mich gegen die Wand des Lüftungsschachtes. Ich saß da, mit dem Mädchen in meinen Armen.

Sie öffnete die Augen und sah mich an. Ihr Gesicht war leicht mit Ruß beschmiert. Sie trug einen grauen Overall, der zu groß für sie war, über einem weißen T-Shirt. Der kalte Wind durchdrang sie bis auf die Knochen. Ich zog mich zurück, um sie nicht noch mehr zu frieren.

— Wo ist Mama? — fragte sie.

Ich streckte eine Hand aus und zeigte ihr nach unten. Das Mädchen neigte den Kopf in diese Richtung, konnte aber nichts sehen — der Rand des Daches war weit entfernt. Unten waren Geräusche, Lärm und fluchende Rufe der Feuerwehr zu hören.

Molly steckte ihre zitternde Hand in die Tasche, holte ein zerbröckeltes Stück Kekse heraus und steckte es sofort in den Mund. Anscheinend beruhigte es sie ein wenig, und sie bat mich:

— Mir ist kalt. Umarm mich.

Ohne auf eine Antwort zu warten, drückte sie sich an das kalte Metall. Ob schwach oder stark — ich spürte es nicht. Der Exoskelett war dafür nicht gemacht.

— Umarm mich, — wiederholte sie.

Ich hüllte sie mit meinen Armen ein, vorsichtig, um keinen Schaden anzurichten.

Und sie hörte auf zu zittern.

Das war nicht richtig. Das war unlogisch. Das war gegen alle physikalischen Gesetze. Ich würde ihr sagen, wenn ich sprechen könnte, dass es am vernünftigsten wäre, sich auf dem Dach zusammenzurollen und sich von dem Wind hinter dem Lüftungsrohr zu schützen. Aber keinesfalls sich an das kalte Metallgehäuse zu schmiegen.

Aber sie schmiegte sich an und wurde warm. Und nachdem sie gleichmäßiger atmete, bat sie erneut:

— Sing mir ein Lied.

Ich konnte nicht.

Sie hatten mir die Stimme genommen. Werde ich meine letzte Aussage, die ich vor dem Urteil getätigt habe, wieder erinnern? Warum habe ich sie gesagt?

Ach ja.

Denn in der Kapsel war ein lebendes Wesen. Natürlich wusste ich nicht sicher... Aber der Unteroffizier wusste es auch nicht. Er sah das Gleiche wie ich. Das Wesen, das sich in die Ecke der Kapsel zurückgezogen hatte, war kein Mörder. War kein Soldat. War kein Fanatiker. Es war ein verängstigtes Kind.

„Mach Platz, Kleiner“, sagte mir damals der Unteroffizier. Ein Schuss, ein Schlag — und hier fliegen wir zurück, ich gefesselt und entwaffnet, während er sich zu meinem Ohr neigt: „Hast du Mitleid, Scheißer? Aber mit unseren Kindern hast du kein Mitleid, oder? Weißt du, welche Seuche sie mitgebracht haben?“

Er hatte Recht. Er hatte unverschämt logisch recht. Ob absichtlich oder zufällig, sie hatten uns fremde Flora und Fauna mitgebracht. Was war das — die geliebten Töpfe mit Kakteen? Hamster in Käfigen? Herbarium, zwischen den Seiten von Büchern versteckt? Eicheln in die Taschen gesammelt? Für uns war das der Tod. Infizierte Zonen entstanden dort, wo die kaputten Kapseln fielen.

Deshalb wurde ich damals wieder in den Dienst gestellt und erhielt erneut den Befehl zu töten. Und ich tötete. Ich befolgte all ihre Befehle, wohl wissend, auf wen ich ziele. Trotzdem wurden wir als schuldig anerkannt und trotzdem vor Gericht gestellt.

In diesem Moment gestattete ich mir zuzugeben, dass ich Mitleid mit ihnen hatte.

„Ich tötete sie, weil es nötig war. Aber sie nicht zu bedauern, die durch den Raum auf den sicheren Tod flogen, konnte ich nicht. Das wäre unmenschlich gewesen.“

Diese Worte kosteten die Stimme.

Plötzlich wurde mir klar, dass ich Molly sanft von einer Seite zur anderen wiegte und leise eine vergessene Melodie vor mich hin summte.

Ich bemerkte plötzlich, dass Molly mir mit sang.

Sie konnte mich nicht hören. Niemand konnte mich hören. Ich hatte keine Stimme!

Sie summte eine weitere Minute mit mir mit und schlief dann müde ein. Danach schlief auch mein Körper ein. Das Sehen hörte auf, der Klang verschwand. Ich verharrte auf dem Dach, mit ihr in meinen Händen. Ich konnte nur hoffen, dass das Feuer gelöscht wird und wir entdeckt werden. Dreiundzwanzig Stunden dachte ich nur daran.

Hoffentlich beschlossen sie nicht, dass sie gestorben ist.

Hoffentlich schaffen sie es, bevor das Feuer das Dach erreicht.

Hoffentlich schaffen sie es, bevor das Haus einstürzt.

Bitte.

Morgen 4423

Ich wache am Grund eines Flusses auf. Seufze in mich hinein, drehe mich um und krieche auf allen Vieren zur Promenade. Ich halte mich an den Unebenheiten im Beton fest, die ich bei meinen vorherigen Besuchen gemacht habe, und ziehe mich an die Oberfläche. Ich krabble über das Parkgeländer und falle in die Blumenkästen. Ohne auf die Wächter zu warten, stürze ich sofort zum Ausgang und verstecke mich in der Gasse. Durch die Höhlen schlingend erreiche ich in zwanzig kostbaren Minuten meinen Heimatplatz. Aus der Ferne sehe ich das strahlende Denkmal. Ich renne noch ein Stück unter dem missbilligenden Brummen der Autos — und sehe die schwarz geöffneten Fenster, tot, niedergebrannt. Immer wieder schauen Menschen in Uniform aus den Fenstern und betrachten etwas aufmerksam. Ein Streifenwagen steht am Eingang. Eine Menge von Bewohnern umringt eine Frau mit einem Kind. Der Anblick des Mädchens macht mich gleichzeitig froh und traurig.

Erfreut darüber, dass sie lebt.

Traurig über die Welt, in der sie leben muss.

Ich höre keine Worte, aber ich sehe, dass die Anwohner die Frau anbrüllen. Abwechselnd, sich gegenseitig mit zustimmendem Gemurmel unterstützend. Ein Polizist steht nearby und scheint zu versuchen, sie zur Ordnung zu rufen. Er rümpft missbilligend die Nase. Es interessiert ihn nicht, was mit Molly und ihrer Mutter ist; sie sind ihm alle gleich unangenehm. Er schaut auf die Aufschrift 'Aussätziger=Verräter' und nickt nachdenklich.

Ich verstehe, was passiert. Sie sind gekommen, und in ihrer Etage hat ein Feuer begonnen. Das ist einfache Kausalität. Wir sind geflogen, um die Erde zu schützen, und die Erde war infiziert. Man braucht nicht zu raten, wer schuld ist.

Ich merke nicht, dass der König der Müllverwerfer und seine Vasallen wieder neben mir auftauchen. Ein Husten müsste ihn auf einen Kilometer verraten. Es scheint, als hätte er sich absichtlich lange für mich zurückgehalten.

— Guckst du wieder? Du magst es ja, wenn es den Menschen schlecht geht, oder? Das alles ist wegen dir, Vieh. Wir Flüchtlinge werden wie Vieh behandelt, wegen dir.

Er wollte, anscheinend, auf mich spucken, aber er musste husten und beugte sich in zwei.

Ich wollte ihn nicht abwarten.

Schnell unter der Kolonnade verborgen, schob ich die Steine von meinem Versteck beiseite. Vorsichtig grub ich den Boden auf und holte das Myzel zusammen mit noch unreifen Pilzen heraus. Ich trat wieder ins Licht — und wenn mich in diesem Moment jemand gestoßen hätte, würde er nur sich selbst die Schuld geben müssen. Langsam ging ich zu dem nächstgelegenen Roboter-Staubsauger und trat ihn. Der war vor Überraschung mit offenem Mund und ich schob das Myzel samt Erdklumpen hinein.

Sie war noch zu schwach, um jetzt bereits Sporen auszuwerfen. Das geht mich nicht mehr an. Zu wenig Zeit.

Wie gestern rannte ich über die Straße, ohne mich an die Regeln zu halten. Wie gestern bekam ich wütende Hupe in den Rücken. Nur die Feuerwehr zeigte sich nicht hinter der Ecke wie gestern.

Es tat mir leid, dass ich die Hand nicht demjenigen schütteln konnte, der Molly aus meinen Armen gerissen hat. Selbst wenn er mich danach in den Fluss geworfen hat.

Die Menschenmenge öffnete sich vor mir. Ich trat ein, wie ein Aussätziger in den Kreis der Aussätzigen. Der Polizist verlor bei so viel Dreistigkeit die Sprache und stand mit offenem Mund da, während seine Hand zum Pistole griff.

Aber ich fand die Sprache wieder.

Ich deutete mit dem Finger auf die verkohlten Fenster im vierten Stock und zeigte dann auf mich selbst.

Die Menge begann zu brummen.

„Stimmt! Er hat die ganze Zeit hier herumgehangen!“ – rief ein großer Mann in Jogginghosen.

„Und er hat die ganze Zeit das Mädchen beobachtet, seit sie angekommen ist!“, bestätigte eine Frau mit einem bunten Schal.

Ich konnte Molly sehen, bevor Mama sie in die Menge zog, gelenkt von uralten Instinkten. Sie drückte sich an Mama und schaute mich mit beiden Augen an. Sie lächelte nicht. Ich verstand, warum, aber ich fand es ein wenig schade, zu gehen, ohne ihr Lächeln gesehen zu haben.

Ihre Mama drehte sich um. Sie war todsicher verängstigt. Sie war todmüde. Sie hatte einen langen Weg zurückgelegt, um dem Tod zu entkommen, und hatte all das Wenige verloren, das sie hatte.

Ich konnte ihr nicht neidisch sein.

Sie nickte mir zu, und ich las in ihren Augen: „Danke“.

Der Polizist kam am Ende meiner einzigen Stunde zu mir.

Ich kniete nieder, um nicht zufällig auf jemanden zu fallen, und tauchte in die Dunkelheit ein.

Morgen

Molly wachte im Bus auf. Mama schlief neben ihr, den Kopf an das Fenster gelehnt. Als der Bus über Unebenheiten sprang, verzog sie im Schlaf das Gesicht. Draußen erstreckten sich reife, goldgelbe Felder. Im Bus waren viele Menschen, die schliefen oder in ihre Telefone vertieft waren. Der Fahrer kaute auf einem Zahnstocher und schaute auf die Straße – man konnte ihn im Spiegel sehen. Und dann bemerkte er plötzlich Molly und zwinkerte ihr zu.

Das reichte ihr, um zu verstehen: Alles wird gut. Und sie begann leise ein Liedchen zu summen. Fast für sich, damit sie nicht für Lärm gemaßregelt wurde.

- Was ist das für ein Lied? – wird Mama sie später fragen. Molly weiß es selbst nicht. Sie erinnert sich nur an das Dach, den durchdringenden Wind. Und an den Menschen, der sie beschützt hat.

Sanft wiegend in ihrem eigenen Liedchen, drückte sie sich an ihre Mutter und schlief fest ein.

Smart Home

Das Haus erwachte zusammen mit Zhenya. Sie öffnete die Augen – und das Haus ließ kühl die Morgenfrische, den Geruch von Erde und Äpfeln sowie das sanft-schüchterne Sonnenlicht ins Schlafzimmer. Irgendwo hinter den Spitzen der Tannen brach der Sonnenaufgang an.

Sie stand immer früher auf, um die Stille bei einer Tasse Kaffee zu genießen. Doch heute, judging by the rumble of the television from the living room and the empty half of the bed, war sie überholt worden.

Zhenya stand auf und atmete tief durch. Das Haus schien zum Leben zu erwachen und schloss vorsichtig die Türen, damit der Fernseher nicht zu hören war. Zhenya ging die Treppe in den Hof hinunter. Beim Streichen ihrer Hand über das Geländer spürte sie die Tropfen der getrockneten Farbe. An den Stellen, wo Sonne und Regen das Holz freigelegt hatten, wäre ein wenig Nachbesserung nicht schlecht. Aber Zhenya wollte nichts verändern.

Während sie auf dem gepflasterten Gartenweg zur Veranda ging, vorbei am Rasen mit knarzender automatischer Bewässerung, schielte sie unwillkürlich in das Wohnzimmerfenster. Kostya saß auf der Couch, mit dem Rücken zum Fenster und starrte auf den Fernseher. Die Lippe beißend, betrat Zhenya von der Veranda die Küche und kam nach ein paar Minuten mit einer Tasse Kaffee zurück. Auf der Tasse stand ungeschickt mit blauen Buchstaben „für Mama“ geschrieben.

Als sie den brennenden Rauch einatmete und einen Schluck von dem milchigen Schaum nahm, kneifte sie die Augen zusammen - fest, bis sie bunte Flecken vor den Augen sah - und setzte sich dann in den Sessel, um zu beobachten, wie die Sonne aufgeht. Sobald sie vollständig sichtbar wird, wird Zhenya aufhören zu schauen und ins Haus gehen. Sie weiß, dass die Sonne dann spaßig über das Haus hüpfen und verschwinden wird, den Veranda in Dunkelheit tauchen und sie allein lassen wird. Der Gedanke daran erschreckte sie, und sie blieb nachmittags nicht lange auf der Veranda.

Aber das ist alles später. Im Moment ist die Sonne bei ihr, schüchtern hervorblinzelnd hinter den Spitzen der Fichten, als würde sie hinter einer Decke hervorspitzen.

Die Tür quietschte. Auf der Schwelle erschien Lyonya, schläfrig und lustig zerzaust. In einem Pyjama mit Ankern.

— Hallo, — murmelte er schläfrig und blinzelte in die Sonne.

— Guten Morgen, Häschen, — sagte Zhenya sanft. Sie stellte den Kaffee auf den Tisch und streckte ihre Arme aus, — komm, lass mich dich umarmen.

Lyonya trat folgsam heran und ließ sich umarmen. Nachdem er einen Moment gezögert hatte, schlang er auch seine Arme um ihren Hals und grub seine Nase in ihre Schulter. Sie fühlte seinen Atem.

Dann hob er den Kopf und fragte, während er in die Ferne blickte.

— Darf ich heute in den Wald gehen?

Zhenya drückte ihn fester an sich.

— Lass uns das ein anderes Mal machen, Kleiner, — antwortete sie.

Lyonya runzelte die Stirn und zog sich zurück, bereit, sich aus ihren Armen zu stehlen. Zhenya wollte ihn auf keinen Fall loslassen.

— Ich will in den Wald.

— Ich weiß, — fuhr sie ruhig und wiegend-sanft fort, — wir werden auf jeden Fall gehen, wenn ich mich ein wenig ausgeruht habe. Wir sind doch hergekommen, um uns zu erholen, erinnerst du dich?

— Ich kann alleine gehen.

— Aber ich werde mir Sorgen um dich machen. Du willst doch nicht, dass ich mir Sorgen mache?

Die Frage war nicht rhetorisch. Zhenya sah ihren Sohn aufmerksam an und wartete auf eine Antwort. Er wanderte mit seinem Blick zwischen dem Wald und seiner Mutter hin und her. Schließlich gab er auf, biss sich auf die Lippe und schüttelte den Kopf.

— Das ist gut, — lächelte sie zustimmend, — zieh dich um und komm zum Frühstück.

Er ging artig zur Tür und hielt plötzlich unsicher an der Schwelle an.

Zhenya wurde misstrauisch. Sie drehte sich um, um zu fragen, was los sei, aber der Sohn war bereits hinter der Tür verschwunden.

Wenig später, nach dem Frühstück, als sie ihren leeren Teller gegen ein Glas Saft eintauschte, fragte sie scheinbar beiläufig:

— Das Haus sagt, dass du nachts aus deinem Zimmer gegangen bist. Ist etwas passiert?

Lyonya senkte den Kopf und antwortete nicht sofort.

— Ich bin nachts aufgewacht. Ich habe den Mond gesehen und… Angst bekommen. Er war unheimlich.

Zhenya kniete sich neben ihn und umarmte ihn.

— Warum hast du mich nicht gerufen? Bist du nicht gekommen?

Schweigen.

— Ich wollte dich nicht enttäuschen.

— Mein Armer, — streichelte sie seinen Kopf, — ruf mich unbedingt, wenn etwas passiert ist, okay?

Lyonya nickte kaum merklich. Fast widerwillig.

Als ob er sie tatsächlich nicht rufen wollte.

Zhenya unterdrückte das Zittern in ihrer Brust und sagte so sanft, wie sie konnte:

— Nun, geh spielen. Ich komme bald zu dir.

Nachdem sie das Geschirr gespült und dem Haus Anweisungen zu den Lebensmitteln gegeben hatte, ging Zhenya ins Wohnzimmer. Dort, neben dem murmelnden Fernseher und ihrem schweigenden Ehemann, stand auch ein riesiger Bücherregal.

— Mach es doch etwas leiser, — murmelte sie dem Ehemann zu, aber er antwortete nicht. Das Murmeln machte es ihr schwer, sich zu konzentrieren.

„Kindliche Ängste… Kinderpsychologie… es gab doch etwas irgendwo…“ Das Haus, als hätte es ihre Gedanken gehört, blätterte eifrig durch die Regale und stellte einen schweren Band mit einem süßen Kleinkind auf dem Cover heraus. Zhenya nahm das Buch und zögerte. Sie schaute auf den Sessel im Wohnzimmer, dann auf den Fernseher. Dann blickte sie hoffnungsvoll auf die Uhr und dann, ohne Hoffnung, auf die Veranda, die allmählich in den Schatten entschwand.

„Ich gehe zu ihm“, — entschied sie.

Als sie die knarrende Treppe in den zweiten Stock hinaufstieg, betrat sie Leonyas Zimmer und setzte sich in den Schaukelstuhl. Lyonya saß an seinem Tisch und malte mit Farben. Sie schaute ihm über die Schulter. Der Wald, der dunkelblaue Himmel, ihr Häuschen, nachlässig braun, und ein schwarzer Fleck am Himmel.

— Wow, — sagte sie, — toll gemalt. Aber was ist das? — Sie deutete auf die Dunkelheit.

„Das ist der Mond“, antwortete Lenny und schauerte.

„Aber der Mond ist gelb.“

„Gestern war er so. Schwarz.“

Jenya sah ihren Sohn misstrauisch an.

„Ich bin mir sicher, das hast du dir nur eingebildet. Nur ein schlechter Traum.“

„Hast du auch schlechte Träume?“

Jenya biss sich auf die Lippen.

„Ja, mein Sohn. Ich habe sie. Jeder hat sie.“

Sie setzte sich in einen Sessel, öffnete ein Buch und begann zu lesen, bemüht, jedes Wort zu verstehen und nichts Wichtiges zu verpassen. Als es dunkel wurde und das Haus das elektrische Licht einschaltete, war in Jenyas Kopf ein Durcheinander aus Begriffen, Methoden und Lehren aller Art. Als sie aus dem Fenster schaute, sah sie den Mond, der hinter den Wolken schlüpfte. Rund und gelb schien er auf den Wellen zu schwimmen, wie ein riesiger glänzender Fisch. Mit einem Lächeln sah Jenya zu ihrem Sohn. Er schaute Zeichentrickfilme und hatte seinen Blick auf den Bildschirm gerichtet, mit offenem Mund. Im Schein des Bildschirms erinnerte er unangenehm an seinen Vater.

„Lenny“, rief sie, „Lenny.“

Der Sohn drehte widerwillig den Kopf zu ihr, während er weiterhin auf den Bildschirm starrte.

„Komm her, schau, wie schön das ist“, winkte sie ihn heran.

Er pausierte den Cartoon, stand vom Boden auf und kam interessiert zu ihr. Sie zeigte auf das Fenster, und er wandte seinen Blick dorthin, wo der Mond hinter den Wolken schwebte.

Er erstarrte.

Seine Augen trübten sich sofort. Er schien den Atem anzuhalten, und sein Herz schien aus seiner Brust herausbrechen zu wollen. Jenya sah das und fühlte es, als ob es ihr selbst passiert wäre.

„Was… was ist los?“

„Der Mond… ist schwarz“, flüsterte er. „Siehst du?“

Jenya sah noch einmal aus dem Fenster. Der gelbe Mond. Immer noch gelb.

„Was… passiert gerade.“

„Lenny… Er ist gelb. Siehst du?“

Ein Kälteschauer überkam Jenyas Brust. Irgendetwas, das sie heute gerade gelesen hatte.

Lenny, der sich abgewandt hatte, sah widerwillig wieder aus dem Fenster.

„Schwarz“, murmelte er und senkte den Blick.

Kam es ihr nur so vor, oder war ihm... peinlich?

„So…“

„Lenny“, sie hockte sich neben ihn und fragte leise: „Warum lügst du mich an? Der Mond ist gelb, ich sehe es doch klar.“

Lenny schwieg.

„Dachtest du, ich würde dir nicht glauben, dass du gestern einen Albtraum hattest? Ich glaube dir. Aber jetzt schläfst du nicht, und der Mond ist normal, gelb, wie immer.“

Lenny schwieg. In seinen klaren Augen blitzten Tränen.

„Lenny, schweig nicht. Erklär mir, warum du mich anlügst.“

„Er ist schwarz!“, platzte es plötzlich aus ihm heraus, „schwarz! Geh weg von mir!“

Sein Gesicht verzerrte sich und wurde rot. Er riss sich von ihren Händen los, rollte sich in sein Bett und zog die Decke über seinen Kopf.

Es kostete Zhenya große Mühe, ihre sichtbare Ruhe zu bewahren. Sie richtete sich auf und ging lässig zur Tür. Als sie den Türgriff ergriff, sagte sie hochmütig und kalt über die Schulter:

— Ich werde gehen. Aber du bleibst hier und denk über dein Verhalten nach. Allein.

Zhenya trat hinaus und schloss die Tür automatisch ab. Oder machte das das Haus für sie? Sie erinnerte sich nicht mehr. Der Schleier war in der Schlafzimmer bereits von ihren Augen gefallen. Zhenya saß auf dem Bett und betrachtete ihre eigenen Hände. Für einen Moment schienen ihr Altersfalten und hässlich-vorbuckelte Venen, die sich um die Knochen wickelten, zu erscheinen.

„Teenagerkrise?“, fragte sie sich. „Trennung?“ – Sie verwirrte sich in den Begriffen, Altersstufen und Methoden. Ihre Gedanken vermischten sich, als würde jemand Steine in ihren Kopf werfen und die filigranen Reihen kristallener Burgen zerschlagen.

— Es gibt… — entschloss sie sich laut zu denken, — es gibt zwei Möglichkeiten. — Ihre Stimme zitterte, sie erkannte sich selbst nicht mehr. — Entweder… er… entfernt sich absichtlich von mir… oder… es ist etwas nicht in Ordnung. — Plötzlich lebte sie auf. — Ja… Natürlich, es ist etwas nicht in Ordnung.

Der rettende Gedanke brachte sie zurück in die Realität. Entschlossen stand sie auf und verließ hastig das Schlafzimmer. Auf der Treppe horchte sie – im Zimmer ihres Sohnes war es still. Als sie ins Wohnzimmer hinunterging, fand Zhenya Kostya an seinem gewohnten Platz. Der Fernseher setzte weiterhin Licht und Ton frei.

Zhenya setzte sich neben ihren Mann und sprach fest, als sie sein unverwandtes Profil betrachtete.

— Kostya, wir brauchen eine Evakuierung.

Diese Worte hinterließen bei ihrem Ehemann keinen Eindruck. Sie wiederholte sie lauter. Aus Wut stieß sie ihn leicht in die Schulter – und verletzte ihre Hand. Der Schmerz schien einen Kontakt in ihrem Kopf zu lösen, und plötzlich hörte sie ihren Namen aus den Lautsprechern des Fernsehers.

„Zhenya“.

Sie drehte sich zum Bildschirm um. Kostya sah sie von dort an und lächelte.

„Ich glaube nicht, dass du bemerkt hast, dass ich nicht mehr da bin. Ich mache dir keinen Vorwurf, es ist wirklich schwierig zu bemerken, wie die Zeit vergeht. Für den Fall, dass du es vergessen hast, habe ich detaillierte Evakuierungsanweisungen im Schlafzimmer in einem Umschlag auf dem Nachttisch hinterlassen. Ich wollte, dass alles anders wäre, aber so ist es nun mal gekommen. Leb wohl.“

Der Bildschirm blinkte, und schon lächelte er ihr wieder zu.

„Zhenya. Ich glaube nicht, dass du bemerkt hast…“

Klick. Dunkelheit und Stille. Das Wohnzimmer hatte sich in eine Gruft verwandelt. Und Zhenya stürmte bereits die Treppe hinunter, stolperte über die so vertrauten Stufen. Sie platzte ins Schlafzimmer, schnappte gierig den Umschlag. Sie öffnete ihn, zerknüllte ihn von allen Seiten und starrte auf die Anleitung.

Dann sprach sie klar und laut den Befehl aus.

Das Haus erlosch. Das Licht erlosch. Die Welt erlosch.

Mit zitternden, alten Händen nahm sie die Brille vom Kopf und schüttelte den grauen Kopf. Ihre Augen gewöhnten sich erneut an das Halbdunkel der Realität. Das Haus, das sich wie ein alter gebeugter Diener verhielt, öffnete bereitwillig die Türen für sie - es hatte erkannt, dass sie es alleine nicht schaffen würde. Eine graue, matte Tür, die nicht einmal wie Holz aussah. Mit Plastik bezogene Wände. Leitungen, die sich unter der Decke hinzogen, und blinkende Anzeigen von hunderten Geräten. Zhenya schien, als hätte sie das Haus nackt überrascht, es aus dem tiefen und freundlichen Schlaf gerissen.

In der Tat war es so.

Das Haus hatte es einfacher. Es erkannte in der alten Frau mühelos seine junge Herrin. Ein treuer Diener.

Zhenya stand auf und wankte, sich an den bereitgestellten Handläufen festhaltend, vor die Treppe. Eine weitere Tür öffnete sich vor ihr, und sie trat in Leonyas Zimmer ein.

Auf dem Bett – größer als sie gewohnt war – saß ihr Sohn. Er starrte geradeaus und sah nichts, denn seine Augen waren von elektronischen Brillen bedeckt.

– Mama, – rief er mit heiserer Stimme.

– Ich bin hier, – flüsterte sie kaum hörbar. Als sie zu ihm hinkam, streichelte sie ihm mitfühlend über den Kopf, der noch die schwachen Reste früherer Locken hatte.

– Ich sehe nichts, – zitterte er.

Zhenya öffnete den Verschluss am Hinterkopf und nahm ihm die Brille ab. Das Mondlicht fiel auf seine bläulichen Augen, und er schloss sie mit der Hand.

Zhenya betrachtete die Brille. Das Haus schaltete das Licht ein und drückte ihr einen Schraubenzieher in die Hände. Schwer erinnerte sie sich, wie sie all das selbst eingestellt hatte, und Zhenya nahm die Abdeckung der Gläser ab. Die Mikrochips funkelten, und dort, zwischen den kupfernen Konstellationen, sah sie eine eingeklemmte Fliege.

Vorsichtig hebelte sie sie mit dem Schraubenzieher heraus und warf sie ekelhaft auf den Boden.

– Es wird eine vollständige Desinfektion benötigt, – murmelte sie, während sie die Abdeckung wieder anbrachte. Sie blickte zu ihrem Sohn. Er betrachtete erstaunt seine Hände, die mit grauen Haaren bedeckt waren.

– Mama... Wie viele Jahre sind vergangen?

– Ich weiß es nicht, mein Sohn, – antwortete Zhenya, während sie ihre Arbeit abschloss. – Das ist nicht wichtig.

– Du hast gesagt, wir versuchen es. Wir werden es versuchen und zurückkommen. Wir sind zurückgekommen.

— Beruhige dich. — Sie berührte seinen Kopf. Er wandte sich nicht ab, zog sich nicht zurück. Im Gegenteil, er beugte sich zu ihr, verbarg sein Gesicht in ihrem Kleid, um nicht zu sehen, was um ihn herum geschah.

— Ist das... ein schlechter Traum?

— Ja, mein Schatz, — sagte sie ruhig. Dann setzte sie behutsam die Brille auf ihren Sohn und schloss sie hinten. Danach half sie ihm, sich hinzulegen, beinahe umzukippen unter dem Gewicht seines Körpers — danke dem Haus, dass es ihn stützte.

Sie deckte ihn mit einer Decke zu, küsste ihn auf die Stirn.

— Schlaf ein, — sagte sie sanft. — Und wenn du aufwachst, wird alles wie früher sein.

— Ich habe Angst. Bleib bitte bei mir.

— Natürlich, — setzte sie sich neben ihn und streichelte seine Hand. Auf ihrem Gesicht lag Ruhe und Gelassenheit.

„Es ist nur eine Störung. Gott sei Dank, nur eine Störung.“

Sie summte leise eines ihrer Schlaflieder und schaute aus dem Fenster. Dort, auf den Wellen der Wolken, schwebte der gelbe Mond.

— Bereit machen zum Rückkehr, — befahl sie leise dem Haus.

A.I.

Ruslan saß in der Vorlesung und tat eifrig so, als würde er zuhören und sich Notizen vom Dozenten machen. Sein Freund Nikolai dachte, dass Ruslan ihn tatsächlich hörte, und redete deshalb weiter im Flüsterton.

— „Dschinn“ ist ein Durchbruch. Es ist eine Art von künstlicher Intelligenz, die es so noch nie gab. Alexa und Siri werden wie kleine Mädchen schreien, wenn es veröffentlicht wird. Ich habe die Beta in Aktion gesehen — das ist unglaublich. Das ist ein Durchbruch.

— Was ist der Durchbruch? — fragte Ruslan zerstreut, — nur ein weiterer Sprachassistent.

— „Ein weiterer”? — platzte Nikolai heraus, — Hast du überhaupt eine Ahnung, worum es geht?

— Nein, — antwortete Ruslan. Ihm war dieses Geschwätz leid — sowohl von der Dozenten-Seite als auch von der Nachbartischseite — und bedeutend schaute er auf die Uhr. Bis zum Abschied von Linda blieben noch eine Stunde, drei Minuten und vierzig Sekunden. Neununddreißig Sekunden. Achtunddreißig…

— …die Berechnung des Lebensplans, verstehst du, Dussel?

— Du bist der Dussel, — erwiderte Ruslan scharf, — erkläre es verständlich.

— Hör zu, — begann Nikolai geduldig, — du setzt dir ein Ziel, — er zeigte mit dem Finger auf seine Handfläche, — wie: „Ich will in einem Jahr ein Tesla“. Nun, oder die nerdige Variante für dich — „Ich will ein rotes Diplom“. Und „Dschinn“ erstellt dir einen klaren Plan, eine Reihenfolge der Schritte, verstehst du? Das ist nicht ein Taxi zu bestellen oder deiner Mutter anzurufen, das ist dein persönlicher Schutzengel. Hast du es endlich kapiert?

Ruslan hat nicht geantwortet. Er beobachtete den Sekundenzeiger, der längst die Zeitgrenze der Vorlesung überschritten hatte.

Seine Anspannung übertrug sich auf den Dozenten an der Tafel. Dieser warf einen Blick auf die Uhr, bedauerte die gedanklich bereits abwesenden Studenten und winkte gelangweilt ab.

— Das war's für heute.

Ruslan steckte schnell das Tablet in seine Tasche und schoss wie ein Geschoss aus dem Raum. Nikolai schaute ihm traurig nach und wandte sich dann leise seinem Telefon zu:

— Dschinn?

— Ich höre und gehorche, — antwortete eine absichtlich östliche Stimme.

— Erinnere mich daran, wie vielen Leuten ich empfehlen soll, dich zu installieren?

* * *

Um drei Uhr nachmittags kam Ruslan am vereinbarten Ort gegenüber dem Bahnhof an. Von dort konnte er die alten Uhren am Turm sehen. Er verglich sie mit seiner — sie liefen drei Minuten schnell.

Er wollte sich wirklich nicht wie gewohnt auf sein Telefon starren und ihr Erscheinen verpassen. Es war sehr einfach, sie nicht zu bemerken — je näher es zum Abend kam, desto mehr Menschen waren auf der Straße und desto dunkler wurde der Himmel. Also drehte er nur das Handy in seinen Händen und kämpfte mit dem starken Verlangen, sie anzurufen oder ihr zu schreiben.

„Beruhig dich. Abgemacht ist abgemacht“, dachte er, „Sie kommt immer zu spät, aber sie erscheint. Es gibt keinen Grund zur Panik.“

Um drei Uhr siebzehn, als Ruslan zum hundertsten Mal die Uhr überprüfte, kontrollierte, ob das Telefon nicht plötzlich leer war, und die Blicke jedes der mehrere tausend Passanten abscannt, trat sie aus dem unterirdischen Übergang. In Jeans, einer nicht ganz herbstlichen leichten und kurzen Jacke, und einem dick umgeschlungenen bunten Schal. Sie ging, hielt ihr Telefon vor sich und sprach etwas hinein, während sie mit den Augen umherblickte. Dann bemerkte sie Ruslan und lächelte. In ihren Augen funkelte ein ermutigendes, schelmisches Licht.

Ruslan ging ihr entgegen. Sie trafen sich am Brunnen auf dem Platz, um den herum lebhafte Kinder tobten, und sie hielten sich an den Händen — Lindas Handy hatte sie bereits in ihre Tasche gesteckt. Sie lächelte ihn scheinbar schüchtern an und schaute auf die Bahnhofsuhr.

— Oh, ich scheine wieder zu spät zu sein, — wunderte sie sich, — Wartest du schon lange?

— Gar nicht, — lächelte Ruslan.

— Dann lass uns gehen!

* * *

Sie spazierten an der Uferpromenade entlang, hielten auf der Brücke an – er umarmte sie, damit es wärmer war – und tauchten dann in das Dickicht alter Häuser und heruntergekommener Fabriken ein. Einst stiegen aus den mächtigen Schornsteinen dichte Rauchwolken empor. Jetzt schienen dort Vögel zu nisten.

In den engen Straßen war es dunkel und romantisch-gruselig. Ruslan und Linda plauderten über Belangloses, drifteten von den neuesten Ereignissen zu Erinnerungen, die sich in weniger als zwanzig Jahren angesammelt hatten. Ruslan war glücklich. Er störte sich nur daran, dass Linda immer wieder auf den Bildschirm ihres Handys schaute, als würde sie auf etwas warten. Etwas, das nach Eifersucht roch, trübte sein Glück. Hätte er die Fähigkeit verloren, besonnen nachzudenken, hätte er bemerken müssen, dass ihre Route sich jedes Mal nach solchen Blicken änderte.

Sie traten auf den automatisierten Boulevard, wo in einer Testphase unbemannte Fahrzeuge – riesige Busse und kleine Robo-Rikschas – unterwegs waren, und gingen auf dem ungewöhnlich breiten Bürgersteig.

— Das ist, damit die Leute sich daran gewöhnen, — erklärte Ruslan, obwohl Linda ihn nichts fragte, — denn viele haben Angst vor Robotern.

— Wovor sollten sie Angst haben? — zuckte Linda mit den Schultern, — einfach nur Fahrzeuge.

— Wie soll ich sagen… Siehst du, den Fußgängerüberweg?

Er war schwer zu übersehen. Er leuchtete wie ein Zebra in der Mitte des Boulevards, und entlang dessen schwang ein roter Vorhang, wo gerade ein sperriger Robo-Bus zum Stehen gekommen war.

— Ich sehe ihn. Wie auffällig…

— Die Fahrzeuge sehen das schon, dieses Licht brauchen sie nicht. Das ist für die Menschen, damit sie weniger Angst haben.

— Hat jemand jemanden angefahren?

— Überhaupt nicht. Weder am Überweg noch irgendwo anders. Sie reagieren ja schneller als ein Mensch.

Linda schaute noch einmal in ihre Tasche, wo der Bildschirm des Handys leuchtete. Bevor Ruslan eine vorsichtige Frage stellen konnte, um seine Zweifel zu zerstreuen, ließ sie plötzlich seine Hand los und sagte einfach:

— Lass es uns ausprobieren!

Einen Augenblick später überkletterte sie bereits den Zaun. Ruslan wurde aufmerksam, als sie schon auf die Straße trat – direkt unter das Scheinwerferlicht einer sich nähernden Robo-Rikschas. Diese, die das Hindernis bemerkte, schaltete abrupt das Fernlicht ein, was Linda zum Blinzeln brachte.

Wer weiß, was sie einen Moment zuvor ergriffen hatte, aber jetzt sah Ruslan – sie hatte Angst. Ihre Knie zitterten plötzlich, sie streckte die Arme nach ihm aus, als wollte sie zurückkehren – aber aus Angst konnte sie sich nicht rühren.

Ein Augenblick – und er über sprang den Zaun. Die Robo-Riksha drehte abrupt den Scheinwerfer in seine Richtung und berechnete hastig, wie sie die Übeltäter umfahren konnte. Die Bremsen quietschten, die Räder rutschten auf dem nassen, gefrorenen Eis. Ruslan stemmte sich mit den Füßen vom Asphalt ab und schob Linda weg.

Sie raste in die Absperrung und klammerte sich verzweifelt mit beiden Händen daran fest. Der Roborikscha wurde erfasst, sie wehrte sich verzweifelt mit Mathematik gegen die Physik der Realität und war fast siegreich. Gerade als sie in wenigen Zentimetern an Lindas Nase vorbeirauschte, gelang es ihr, ohne sie zu berühren, und nur im Vorbeifliegen streifte sie den Rand von Ruslan. Er wurde zur Seite geschleudert und rücklings umgestoßen. Sein linker Ellbogen schlug auf und stechender Schmerz unterhalb der Schulter raubte ihm das Bewusstsein.

* * *

Als er wieder zu sich kam, fiel der Regen auf sein Gesicht. Er hörte eine Sirene und sah, wie die Straße in rotes Licht getaucht wurde. „Notfallverschluss“, dachte Ruslan.

Linda saß neben ihm, und zunächst dachte Ruslan, dass sie mit ihm sprach. Nur schaute sie ihn nicht an – sie sah auf ihr Telefon.

— Genie, was ist verdammt nochmal los?

— Bitte präzisiere die Frage, — murmelte eine östliche Stimme.

— Ich habe alles nach Plan gemacht. Verspätung, Spaziergang, Umarmungen auf der Brücke, nicht-tödliche Verletzung. Ich fühle keinen Anstieg des Glücks.

— Ich hatte die Erfolgswahrscheinlichkeit auf siebzig Prozent geschätzt. Selbst Allah hätte es nicht besser vorhergesagt.

— Scheiß auf deine Mathematik, — rief sie, — Was soll ich noch tun?

— In diesem Szenario nichts mehr, — antwortete das Telefon fröhlich, — Ich kann das Ergebnis nur mit einer gewissen… garantieren.

Linda holte aus und warf das Telefon irgendwo in die Dunkelheit. In der Ferne heulte die Sirene eines Krankenwagens, während sie sich näherte.

— Linda… — flüsterte Ruslan und versuchte aufzustehen, aber der Schmerz in seinem Arm hielt ihn auf dem nassen Asphalt fest. Linda warf ihm einen bösen Blick zu, wandte sich um und verschwand mit schnellen Schritten in der versammelten Menge.

Blockchain

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Vorherige Aufzeichnung: 4e792675-0ede-4bd8-a97e-ab3352608171
Subjekt: Swetlana Narzaeva, 12 Jahre alt
Status: tot
Ursache: wird geklärt

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Vorherige Aufzeichnung: 4abbe6bc-ae28-42c8-9c84-c96548923f0d
Subjekt: Artyom Shilov, 35 Jahre alt
Status: tot
Ursache: wird geklärt

* * *

Die Tür knarrte. Ilya zuckte zusammen und drehte sich um. Instinktiv drehte er sich um, sich des Verhaltens bewusst, das ihn verriet. Aus diesem Bewusstsein erzitterte seine Hand, und er ließ seinen E-Pass auf die Theke fallen.

Niemand kam für ihn. Nur der Mann, der in der Ecke auf einer Bank gesessen hatte, trat durch die knarrende Tür hinaus und hinterließ schmutzige, trübe Spuren auf dem Boden. Mit einem Hut tief ins Gesicht gezogen und in einen grauen durchnässten Mantel gehüllt, schritt er schnell die nasse Straße entlang.

Ilja drehte sich um und traf den Blick der Blondine am Fenster. Er schluckte. Sie lächelte routinemäßig mit lila Lippen, nahm seinen e-Pass, fuhr ihn über den Terminal. Während der Terminal nachdachte und mit LEDs blitzte, begann sie, sein Foto zu betrachten, nachdenklich an ihrem Fingernagel kaulich.

„Wow, wo hat es dich hin verschlagen“, pfiff sie und warf einen Blick auf die Adresse. „Ist es wirklich so ernst?“

Ilja zuckte mit den Schultern und versuchte, sich seine Ruhe zurückzubringen.

„Ich… ich gehe zu meiner Frau“, antwortete er holprig.

„Oh, herzlichen Glückwunsch.“ Ihr Interesse flaute ab. „Ist es nicht schneller mit dem Zug?“

„Ich habe es nicht eilig“, lachte Ilja nervös.

„Ich möchte noch leben.“

Der Terminal piepte und leuchtete rot auf. Die Blondine verzog ihre lila Lippen.

„Leider nicht dieses Mal. Versuch es morgen erneut.“

Ilja nahm den e-Pass aus ihrer Hand und fragte mit schlecht verstecktem Verzweiflung:

„Wenig Arbeit?“

„Arbeit? Genug“, winkte das Mädchen ab. „Hier gibt es sowohl Bauarbeiten als auch eine neue Autobahn. Einfach Pech gehabt.“

Ilja steckte den e-Pass in die Tasche, drehte sich um und humpelte zur Tür. Sein rechtes Bein schmerzte und weh tat, wie immer bei Regen. Das linke war ein Prototyp der Onezhrobostroy, der bei jedem Wetter gleich schlecht funktionierte.

Als er zur Tür hinkte, wurde Ilja plötzlich bewusst, dass er sich nicht bei dem Mädchen bedankt oder sich verabschiedet hatte. Er schämte sich, was ihn in Verwirrung stürzte. „Nach dem, was du getan hast, schämst du dich wegen so einer Kleinigkeit?“

Er drehte den Kopf, aber das Mädchen war bereits irgendwohin gegangen. Ilja schüttelte den Kopf, drückte die knarrende Tür auf und trat direkt in den Regen.

Er hatte keinen Kapuzenpulli, keinen Mantel oder Regenschirm, nur einen schwarzen Ordner mit Drucksachen, der sich mit Knöpfen schließen ließ. Den hielt er höher, um nicht nur sich, sondern auch sein Telefon vor dem Regen zu schützen. Sein einziges Stück Sonne.

„Entschuldige, ich habe mich kurz ablenken lassen“, schrieb er. Die Antwort ließ nicht lange auf sich warten:

„Kein Problem. Hast du es dir gut überlegt? Kommst du?“ fragte Inga ihn.

Ilja riss den Blick von seinem Telefon und sah geradeaus. Eine Kette von Betonblöcken erstreckte sich links und zog sich bis zum Horizont. Dort verband sie sich mit der stark riechenden Eisenbahn, die auf der rechten Seite ratterte. Irgendwo dort, am Ende der Welt, wartete sie auf ihn.

„Ich komme“, antwortete er. „Ich bin bereits auf dem Weg.“

* * *

Inga musste ihr Telefon beiseitelegen – sie wäre fast mit dem Wagen über das Kind gefahren, das mitten im Gang stand. Der Kleine lutschte nachdenklich an seinem Schnuller und betrachtete ein buntes Plakat mit der Aufschrift „Die Lotterie von Arbeitsstunden – deine Chance auf Wiedergutmachung“. Während Inga überlegte, wie sie an dem Kind vorbeikommen könnte, sprang eine abgelenkte Mutter aus hinter den Regalen hervor, nahm ihr Kind auf und entfernte sich mit einem verächtlichen Blick. Der Kleine schaute ebenfalls zu Inga und lächelte aus irgendeinem Grund.

Sie fühlte sich unwohl. „Ich verstehe sie überhaupt nicht“, dachte sie.

Sie sah sich die Einkäufe im Wagen an. Ein Bettchen – billig, aus Plastik. Eine Wanne. Ein großer Roll Kunststofffolie. Eine Dose Farbe. Ein Pinsel. Ein weiteres Dutzend Kleinigkeiten. Und… sie hatte das Gefühl, sie hatte etwas Wichtiges vergessen.

„Kann ich Ihnen helfen?“, fragte der Berater, der aus dem Nichts auftauchte, mit einem Lächeln auf dem Gesicht und seinem glänzenden Namensschild.

„Ähm… Ja“, kam Inga wieder zu sich, „ich brauche ein Reinigungsmittel für die Wände. Etwas Stärkeres.“

„Starke Verschmutzung?“

„Ja… Die Hunde, verstehen Sie? Sie machen alles schmutzig.“

„Ach, ich verstehe“, strahlte der Berater und begann, im Sortiment zu wühlen. Inga lobte sich für ihre Einfallsreichtum. Vielleicht ein bisschen zu übermütig: Aus den Tiefen ihres Bewusstseins erwachte sofort eine klebrige Angst und stellte ihr die Frage: „Was würde er dazu sagen?“

Und er gab sofort die Antwort darauf. Natürlich in seiner Stimme:

„Mensch, wie schlau du bist.“

Ihre Beine gaben nach. Wie in einem Nebel, ohne sich zu erinnern, wie sie bezahlt hatte, trat sie aus dem Geschäft und schleppte die schweren Einkäufe nach Hause. Ein kalter Wind wehte und trieb eine riesige schwarze Gewitterwolke aus dem Norden vor sich her. Die Tüten drohten, ihr die Finger mit ihren verdrehten Griffen abzuschneiden.

„Was würde er dazu sagen?“

„Du bist so stark. Ganze zwei Tüten!“

Angst peitschte sie an den Beinen, pumpte Blut ins Herz und ließ ihr ohnehin blasses Gesicht noch blasser werden. Automatisch kam sie nach Hause, ging in den sechsten Stock und ließ dort, in der Wohnung, nachdem sie die Einkäufe auf den Boden geworfen hatte, erst einmal den Atem stocken. Sie setzte sich auf einen Hocker im Flur und begann, ihre kalten Hände zu reiben. Die Abdrücke von den Tüten brannten auf ihrer weißen Haut.

Die Erinnerungen an seinen letzten Anruf brannten sich in ihr Gedächtnis ein.

„Ich komme am Freitag zurück. Du hast doch nicht gedacht, dass wir uns lange trennen?“

Inga schaute auf den Kalender. Es war erst Mittwoch.

Sie warf einen Blick auf die Einkäufe. Die Rückenlehne des Kinderbettes war gesprungen. Aber im Moment spielte das keine Rolle. Sie nahm die Rolle mit der Folie und schleppte sie in das kleine Zimmer. Auf dem Boden waren noch die Abdrücke der Beine des Bettes zu sehen, das sie am Vortag kaum herausbekommen hatte.

Das Telefon summte. Inga ließ die Folie zu Boden fallen. Sie schloss die Augen. Zählte bis zehn. Holte ihr Telefon hervor. Öffnete die Augen.

„Wer?“

Nachricht von Ilja.

Sie atmete aus und setzte sich, rutschte mit dem Rücken an die Wand und kniete. Bevor sie antwortete, schluchzte sie mehrmals, kämpfte gegen die aufkommende Verzweiflung an und atmete tief durch. Erst nachdem sie die Kraft gefunden hatte, zu lächeln, öffnete sie die Nachricht.

— Was denkst du, wird es ein Junge oder ein Mädchen?

Überrascht und erfreut antwortete sie:

— Weiß ich nicht. Und was wünschst du dir mehr?

— Lass mich nachdenken… Es soll ein Junge sein.

— Ihr seid alle so, ihr wollt nur Jungs :) Und welchen Namen würdest du ihm geben?

— Auf jeden Fall mit И!

— Haha, warum das?

— Ilja + Inga = И… Ignat?

— Nein.

— Ippolit?

— Auf keinen Fall. Lass uns lieber einen anderen Buchstaben nehmen.

— Igor?

Stille. Lange, zähe Stille.

— Inga? Geht es dir gut?

— Lass uns das Thema wechseln.

* * *

Am Abend setzte sich Ilja auf die Bank am Bahnhof mit dem stolzen Namen „Osernaja“. Die meisten Züge fuhren vorbei, ohne zu halten, weshalb der Bahnsteig leer war. Auf der Bank unter dem Dach fehlten einige Bretter, aber das störte Ilja nicht besonders. Hauptsache, es war trocken.

Er erhielt mehrere Briefe von Onezhsribostroy. Der erste davon hieß „Befehl zur Entlassung“. Ilja löschte den gesamten Stapel, ohne zu lesen. Es gab kein Zurück.

Er streckte sein Bein mit dem Prothesen nach vorne und hielt den Metallfuß in den Regen. Dem Metall war es egal.

Sein müder Blick blieb an einem verwitterten Plakat aus der Zeit der Renovierung der Zivilgesellschaft hängen. Die mittlerweile vertraute Silhouette des Roboters „Ermittler“ und der inspirierende Slogan.

„Maschinen berechnen Verbrecher. Die Strafe ist die Aufgabe der Bürger. Gemeinsam — im Schutz der Gerechtigkeit.“

Die „Ermittler“ nannten sie nur die Sprecher in den Nachrichten. Die einfachen Leute nannten sie „Spurensucher“ oder „Bestatter“. Die Roboter transportierten Leichname zur Untersuchung und starteten die Analyse des Vorfalls — eine komplexe Simulation, die „Ermittlung“ genannt wurde. Die Leute nannten das „Raten“.

„Typische Wahrsagungen dauern drei Tage“, dachte Ilja. „Ich habe Zeit. Jetzt ruhe ich mich ein wenig aus und gehe weiter.“

Er schloss für einen Moment die Augen und schlief anscheinend ein, als plötzlich ein zu lauter Donnerschlag ihn erschreckte und aufweckte.

Es war kein Donner, sondern das Geschimpfe eines alten Mannes, der über eine ausgelegte Prothese gestolpert war.

„Hast du hier deine Skier aufgestellt!“ - empörte er sich, während er sich vom nassen Asphalt erhob. „Und jetzt bin ich ganz nass.“

Ilja schüttelte den Kopf, um wach zu werden, und lächelte schwach.

„Entschuldige, Vater“, sagte er freundlich. „Setz dich, dann trocknest du.“

„Solche Streitereien fehlten mir noch“, dachte er mit Verdruss.

Der alte Mann murrte zur Schau, nahm das Angebot aber an. Er setzte sich, aufgeplustert wie ein Spatz, und streckte auch das linke Bein nach vorne.

„Was ist mit deinem Bein, kann es sich nicht beugen?“ - erkundigte er sich.

Ilja konnte sein Bein mit Mühe beugen und klatschte mit der Ferse auf den Asphalt.

„Es beugt sich. Nur nicht ganz gleichmäßig.“

„Eine Produktion von Onezhrobotstroi?“

„Richtig geraten.“

Der alte Mann zog flink sein Hosenbein hoch und zeigte seine Fußprothese. Äußerlich nicht zu unterscheiden, nach den Standardmaßen des Onega-Werks. Nur perfekt angepasst. Der alte Mann bewegte die metallenen Finger — und die Kolben in der Wade raschelten gefügig, sanft und melodiös.

„Ich wundere mich“, fuhr der alte Mann fort, „bei wem ich auch immer die Onega-Prothese treffe - es ist furchtbare Schlamperei. Aber bei mir, siehst du, - hatte ich Glück. Ein Meister von Gott.“

Ilja betrachtete die Prothese des alten Mannes wie verzaubert. Er zerlegte sie gedanklich in Teile, schmierte sie liebevoll mit seinem Blick und setzte sie wieder zusammen, Biegung an Biegung, Linie an Linie, wie eine Blume. Selten hatte er seine eigene Arbeit im Einsatz gesehen.

„Alles richtig gemacht“, dachte er selbstgefällig, und gleich schämte er sich: „Und gestern - auch richtig?“

„Meine alte Frau hatte kein Glück“, wurde der alte Mann düster und holte ein zerknittertes Päckchen aus seiner Jacke. „Willst du?“

„Ich rauche nicht“, schüttelte Ilja den Kopf.

Der alte Mann steckte sich die Zigarette in den Mund und sprach weiter, während er vergaß, sie anzuzünden.

„Die Beine sind gelähmt, sie haben zwei Prothesen eingesetzt. Ich habe ihr gesagt: „Warte, wohin eilst du, lass uns erst eine einsetzen und schauen.“ Und sie träumte immer, dass ihr wie mir Glück beschieden sein würde. Ich kenne aber die Statistik, ich sehe, was diese arbeitslosen Meister normalerweise abliefern. Solche Meister zu beseitigen, ist nicht genug ...“

Der alte Mann sprach und sprach, während der Regen auf das Dach trommelte, und seine anklagende Rede wiegte Ilja in den Schlaf.

— Genau, — murmelte er im Halbschlaf, — es reicht nicht, nur zu töten.

Er lehnte sich an die abgewetzte, raue Wand der Haltestelle und schloss die Augen. Er wollte aufhören, an die Prothesen und die Fabrik zu denken. Vor seinem inneren Auge erschien das Bild von Inga. Bewegungsunfähig, lächelnd – einfach ein Foto, eine Zeichnung in der Dunkelheit. Und dieses Bild zerfloss wie Nebel, breitete sich in Farben unter dem Regen aus.

Ilya wurde in den kalten Strudel des Schlafs geworfen.

* * *

Irgendwann gegen Abend reinigte Inga das Zimmer, ließ nur den schweren Schreibtisch direkt am Fenster stehen und breitete eine Folie aus. Die Folie war durchsichtig, durch sie konnte man immer noch die Spuren der Bettfüße auf dem Parkett sehen. Diese Spuren störten sie. Sie erinnerten daran, dass sich nicht alles selbst mit dem stärksten Mittel wegwischen ließ.

Während sie an die Spuren dachte, schaute sie unwillkürlich zur Wand, auf das leere, nicht verblasste Rechteck und den einsam herausragenden Nagel.

„Diese Leere kann ich füllen“, sagte sie sich und wunderte sich über ihren eigenen Mut. Sie ging in einen anderen Raum, öffnete den alten knarrenden Schrank und zog eine Box ans Licht, die sie nicht herausnehmen durfte.

Alles, was Igor nicht mochte, wurde darin aufbewahrt.

Inga blieb zögernd stehen. Sie hob den Kartonrand an und fing sofort den unzufriedenen Blick ihres Vaters auf dem Foto ein. Gleichzeitig schien es ihr, dass jemand hinter ihr stand und, wie an Fäden, ihr Herz zog – so abrupt hielt es an und so stark klopfte es wieder.

Sie konnte sich leicht vorstellen, was er ihr sagen würde. Es war beängstigend, sich das vorzustellen.

— Er hat sich schlecht mir gegenüber verhalten. Das hätte er nicht tun sollen.

Sie schaute verstohlen um sich, als wäre sie in ein fremdes Haus eingedrungen und wühlte in fremden Sachen, hob dann mit beiden Händen das gerahmte Foto hervor und drückte es an die Brust – damit niemand es sah.

„Das hätte er nicht tun sollen, — wiederholte sie. — Das wird ihn wütend machen. Und es wird nichts bringen“.

Aber jemand Stärkerer, Mutigerer zog sie, während sie sich wehrte, zurück in das Zimmer. Ihre Hände hoben das Porträt des Vaters und brachten es an seinen rechtmäßigen Platz zurück.

— So, — flüsterte sie, als sie ein paar Schritte zurücktrat. — So!

Plötzlich überkam sie eine unbeschreibliche Freude. Wie ein Welpe, der einem schlafenden Hund einen Knochen stiehlt, drehte sie sich im Kreis. Dann zwinkerte sie ihrem Vater zu und ging ins Badezimmer – um sich von Staub und Schweiß zu waschen.

„Ein arbeitsreicher Tag“.

Inga sah ihr Spiegelbild an, nachdem sie ihr Gesicht mit kaltem Wasser gewaschen hatte. Freude wich der Bitterkeit. Der blasse Schatten, ein gespenstisches Abbild der Inga, die sie vor nicht allzu langer Zeit gewesen war.

In der Klinik scheuten sie sich nicht mehr, zu sagen, dass sie schlecht aussah. Man sagte, es sei genug, um über ihren Vater zu trauern und sich ins Grab zu bringen.

„Haben sie all die Zeit nicht gesehen? Oder wollten sie nicht sehen?“ dachte Inga.

Sie betrachtete sich. Strich mit den Fingern über die mageren Schultern. Dann sah sie, als ob es das erste Mal war, die Narben und Kratzer an ihren Handgelenken und setzte sich auf die Badewanne, um sie genauer zu betrachten.

„Sie kratzen sich immer schmerzhaft, dachte sie. Die Flauschigen haben eine pathologische Angst vor Menschen in weißen Kitteln. Das kann man verstehen.“

Inga schloss die Augen und versuchte sich an den Tag ihres Abschlusses an der Tierarztpraxis zu erinnern. „Damals träumte ich davon, Tiere zu heilen. Ich wollte sie glücklich sehen, wollte ihre lächelnden Besitzer sehen. Ich wusste nicht, dass ich sie öfter einschläfern müsse…“

Sie sah sich die Kratzer erneut an. Sie waren längst verheilt, zugewachsen. Diejenigen, die geheilt werden können, kratzen sich. Die Verzweifelten tun es nicht. Sie schauen mit verliebten Augen und glauben dir bis zum Ende.

Vor einem halben Jahr, als Igor so plötzlich in eine andere Stadt geschickt wurde, brachte man Inga einen Hund. Einen schönen Labrador namens Druzok. Geschlagen, wedelte er schwach mit dem Schwanz und wartete gehorsam auf sein Schicksal. Die Besitzer bezahlten für die Tötung und gingen, ohne sich umzudrehen. Ob Inga an diesem Tag abgelenkt war oder der Hund einfach Glück hatte, nur er überlebte die Injektion. Ohne darauf zu warten, dass man ihn zur Einäscherung fährt, kam er plötzlich zu sich und ging einfach weg. Nachdem er seine zweite Chance erhalten hatte, konnte er überall hingehen. Aber er ging zurück zu seinen Besitzern.

Von ihnen kam er wieder auf Ingas Tisch. Sie streichelte lange seinen armen, zerbrochenen Kopf, und dann brach sie diesen Kreislauf.

* * *

Aufzeichnung: c64cc26a-6e5e-4788-b8cc-7e4c4103d871
Vorherige Aufzeichnung: dd752b29-11db-43dc-945f-c22db3768368
Subjekt: Artyom Shilov, 35 Jahre alt
Erläuterung der Todesursache: vorsätzliches Töten
Urteil Nr. 1
Angeschuldigter: Ilja Karpov, 31 Jahre
Rache: zulässig

* * *

Die Leute mochten Tjoma in der Fabrik. Tjoma hatte Spaß daran, Spaß zu haben und harmlosen Unfug zu treiben. Außerdem glaubte Tjoma an Gerechtigkeit. Seiner Meinung nach fiel es Ilja viel zu leicht. Wegen einer Behinderung wurde er im Rahmen eines Sonderprogramms in die Fabrik aufgenommen, während ein "normaler Kerl" ohne Arbeit blieb. Die Fabrik schenkte ihm sogar ein Prothese – einfach so. Von schlechter Qualität, veraltet, abgehobelt auf die Art, die Tjoma gemacht hätte. Aber dennoch war sie ein Geschenk für Ilja.

Und wenn dem so ist, dann sollte der Gerechtigkeit halber das Leben des Behinderten ein wenig erschwert werden. Damit es fair wäre.

Nach hunderten von gespannten Schnüren, durchgesägt Treppen und zufällig abgeschalteten Maschinen wurde die Gerechtigkeit immer noch nicht als hergestellt betrachtet.

Der erste Brief, den er am Morgen erhielt, kam von der Fabrik und begann mit den Worten "DU BIST TOT". Ilja war nicht überrascht. Plötzlich fühlte er sich irgendwie kindisch verletzt. "Wenn Tjoma das getan hätte, würden sie ihn loben".

Aber dieser kleine Schmerz verblasste vor dem eisigen Schrecken. Ein Update zu seinem Fall war eingetroffen. Nur anderthalb Tage später, nicht drei, wie er gehofft hatte, fällte die Maschine ihr Urteil. Jetzt hatte sogar der alte Mann das Recht, ihm ohne Bedenken den Kopf einzuschlagen.

"Wenn ich nur schneller gehen könnte", dachte Ilja niedergeschlagen, während er entlang der Eisenbahnschienen schlenderte. Die Straßen wären kürzer gewesen, aber die Chancen, jemandem ins Auge zu fallen, wären höher gewesen. Bis zum Abend würde er wahrscheinlich das nächste Postamt erreichen und erneut sein Glück in der Lotterie der Strafarbeiten versuchen.

"Ich muss Glück haben".

Die Regenwolken donnerte irgendwo weiter südlich, aber der Himmel war mit einem grauen Dunst überzogen. Ilja schleppte sich mit einem unwilligen Bein voran, während die Züge unaufhörlich vorbeizogen. Güterzüge, Personenzüge — in einer Kette, einer nach dem anderen. Schwere Betonteile fuhren vorbei, es war ein riesiger Zug, vierhundert Wagen lang — um neue Wohnhäuser zu bauen. Dahinter zogen Wagen mit Menschen vorbei — diese starrten teilnahmslos aus den Fenstern, auf den Boden, an die Decke. Jemand hielt ein Telefon in der Hand und, wenn der Zug nicht allzu schnell fuhr, konnte Ilja ihren hungrigen Blick spüren. Sie sahen ihn, hatten die Nachrichten über seine Anklage und sein Urteil gelesen, und reckten gierig die Hälse, um ihn zu erkennen. Die drückende Langeweile ihrer Reise wurde durch die lebhaften Träume davon aufgelockert, wie die Kette in ihren Händen auf den Kopf des Angeklagten niederprasselt. Sie drängten sich an die Fenster und merkten sich sein verwirrtes Gesicht, um die bezaubernde Vision auf dem Weg von einem grauen Kasten zum anderen noch länger zu genießen.

Ilja verbarg sein Gesicht hinter dem Kragen seiner Arbeitsjacke und hinkte voran. Er hatte keine andere Wahl.

Gegen Mittag beschloss er, sich auszuruhen, indem er sich am Ufer eines Baches unter der Eisenbahnbrücke setzte. Dort konnte ihn wenigstens niemand sehen. Er holte sein Telefon heraus und schrieb Inga, dass alles in Ordnung sei. Sie antwortete nicht.

„Wenn ich die ganze Nacht gehe“, dachte Ilja, während er kleine Steine in den Fluss warf, „werde ich morgen am Ziel sein.“

Plötzlich ertönte das Telefon mit einem Signalton. Ein Anruf von einer unbekannten Nummer.

Ilja wollte gerade auflegen, überlegte dann aber: „Was, wenn es von Inga ist?“

Und er hob den Hörer ab.

Schweigen.

— Ja? — fragte er zögerlich.

— Hi, Ilja, — sagte eine weibliche Stimme vertraulich, — das ist Nadja. Aus der Poststelle, du warst gestern bei uns.

Ilja erinnerte sich. Genau, die Blonde mit den lilafarbenen Lippen aus der Poststelle.

— Ich habe deine Nummer behalten, ich hatte das Gefühl, dass sie nützlich sein würde. Ich sehe, du hast ernsthafte Probleme?

— Ein wenig, — antwortete Ilja zurückhaltend.

— Ich habe auch… einige Schwierigkeiten. — Die Stimme klang vielversprechend. — Ich dachte, vielleicht können wir uns gegenseitig helfen?

Ilja begann zu ahnen, wohin sie hinaus wollte.

— Entschuldige, ich…

— Lass das, — unterbrach sie ihn entschlossen, — ich habe alles überprüft, ihr habt eine vorläufige Ehe. Ihr habt euch noch nie in die Augen gesehen, kommuniziert nur ein paar Monate online. Das ist keine Ehe, die lässt sich leicht annullieren. Ich arbeite bis drei und kann dich abholen — du bist doch nicht weit weg? Wir registrieren uns schnell, haben eine Nacht zusammen und schon hast du die Frist wegen Vaterschaft in der Tasche. Schließlich gehst du doch wegen deiner Inga, oder?

Ilja wurde wie mit kaltem Wasser übergossen.

— Nein, — schrie er fast in die Leitung und legte auf. — Nein, nein, nein, — fuhr er fort und redete schon mit einem Flüstern mit jemandem.

„Ich will wirklich mit ihr zusammen sein, — rechtfertigte er sich, — ich wusste nicht, dass es so kommt. Ich wollte nicht, dass es so endet.“

Er steckte das Telefon in die Tasche und begann, sich unter der Brücke herauszukämpfen. Die Prothese rutschte verräterisch über den Kies, und Ilja musste praktisch auf allen Vieren krabbeln.

„Nichts, — dachte er, — die Preise sind gefallen. Die Prämien für Rache sind jetzt ein Appel und ein Ei. Nicht wie in den vierziger Jahren. Und später — der Fall kann noch präzisiert werden. Wenn das System das als Rache wertet — dann bin ich aus dem Schneider. Rache ist das Recht eines Jeden. Ja, der Fall wird noch präzisiert“, — ermutigte er sich selbst.

Nur noch ein paar Kilometer entlang der Eisenbahn — und es war Zeit, in das Matrix der Betonblöcke abzubiegen. Wohngebiete. Genauso gefährlich nachts wie tagsüber.

„Jetzt macht man nicht mehr die Jagd wie früher“, — dachte Ilja, als er die halb leeren Straßen musterte. Niemand sah in seine Richtung. Niemand wickelte eine Kette um die Faust. Schon nicht schlecht.

Ilja wandte sich mühsam vom rettenden Bahndamm ab und machte sich schüchtern in Richtung der Häuser auf. Er ging, schaute auf den Boden, mit den Händen in den Taschen. Er ging und das Kratzen der Prothese auf dem Asphalt erschien ihm wie ein ohrenbetäubendes Geräusch.

„Es ist schon wenig, solche Meister zu töten“, — wiederholte er wütend für sich selbst und lächelte traurig.

Vor der einsamen Autobahn hielt er an und schaute sich um. Nichts los, abgesehen von einem Elektroauto, das mit voller Geschwindigkeit vorbeirauschte.

„Die fahren wie verrückt“, — dachte Ilja und beschloss, zu warten, nervös auf der Stelle wippend.

Das Elektroauto hielt direkt neben ihm an. Das Seitenfenster ging runter, und die intensiv violetten Lippen sprachen beharrlich:

— Vielleicht steigst du ein? Oder wirst du hier einfach herumstehen?

Die Tür öffnete sich. Ilja war perplex. Was soll er tun – sich setzen? Oder weiter stehen und Aufmerksamkeit erregen? Schon drehten sich die ersten Schaulustigen um...

Ilja fluchte leise und setzte sich auf den Platz, wobei er sein rechtes Bein auf die Straße stellte und sich an der Tür festhielt.

„Vielleicht steckst du dein Bein rein?“, schlug Nadja vor und strich sich das Haar zurück.

„Wir fahren nirgendwo hin“, sagte Ilja so ruhig wie möglich. „Was willst du von mir?“

„Ich habe es dir schon gesagt. Soll ich dich dazu überreden? Für jemanden, der einen Doppelmord begangen hat, machst du dich ganz schön rar.“

Ilja spürte, wie sich ein Kloß in seinem Hals bildete. Er zog sein Telefon aus der Tasche und sah eine ungelesene Nachricht.

Nachricht: 7eec7b1c-a130-455d-a76e-ea4064434e51
Vorherige Nachricht: c64cc26a-6e5e-4788-b8cc-7e4c4103d871
Subjekt: Swetlana Narzaewa, 12 Jahre
Klärung der Todesursache: fahrlässiger Mord
Urteil Nr. 1
Angeklagter: Artem Schilow, 35 Jahre
Rache: nicht möglich (Angeklagter ist tot)
Urteil Nr. 2
Angeschuldigter: Ilja Karpov, 31 Jahre
Rache: empfohlen

„Du bist jetzt Nummer eins in den Charts“, bemerkte Nadja. „Wenn jemand Prämien braucht, kann man mit dir gut verdienen. Zumal du ein Krüppel bist, selbst ich komme damit klar.“

„Das ist eine Lüge“, flüsterte Ilja. „Lüge.“

„Ich bin fassungslos“, schmollte die Blonde und klammerte sich ans Steuer. „Bekommt man dir jeden Tag solche Angebote? Sag 'Danke' und lass uns fahren.“

Ilja starrte apathisch auf sein Telefon. „Ich erinnere mich an ihre Augen“, dachte er aus irgendeinem Grund. „Sie hat gelacht. Ich habe diese kleine Prothese aus ihrem Lachen geformt. Ich kann mich nicht irren.“

„Hallo“, Nadja stieß ihn in die Schulter, und Ilja schaute sie erschrocken an, „fahren wir jetzt? Oder soll ich die Jungs holen?“

* * *

Am Freitagmorgen wachte Inga voller Entschlossenheit auf.

„Gestern habe ich zwölf vollkommen unschuldige Plüschtiere eingeschläfert“, sagte sie sich. „Und heute werde ich es schaffen.“

Sie wusch und trocknete ihr Haar. Sie fand in den Tiefen des Badezimmers eine fast vergessene Tube Lippenstift. Sie entrollte ein neues schwarzes, schlichte Kleid.

Sie versuchte, nichts zu vergessen, was Igor nicht mochte.

Die nächsten zwei Stunden verbrachte sie mit Warten. Sie saß in der Küche, auf einem Hocker im Flur, auf dem Boden im Zimmer. Und sie rauchte viel. Das Telefon hinderte sie an der Hand, also legte sie es in die Schublade.

Immer wieder warf sie einen Blick auf das Porträt ihres Vaters, und das gab ihr Mut.

Igor hatte nie angerufen, nie an die Tür geklopft. Das wusste sie genau.

Doch als der staatliche Schlüssel im Schloss drehte und die Türverriegelung klickte, war sie wie gelähmt.

Als die Tür knarrte, zog sich ihr Herz vor Angst zusammen. In ihrem Inneren winselte und kratzte der noch nicht verstorbene Freund. Er wollte zurück zu seinen geliebten Herrchen.

Igor trat ein und blieb an der Schwelle stehen, um die Veränderungen zu studieren.

Er lächelte, während er die Fäden spannte.

— Hallo, — sagte er liebevoll. — Hast du mich vermisst?

Ohne auf eine Antwort zu warten, trat er ein und begann im Raum auf und ab zu schritteln, als wäre er auf einer Besichtigung.

— Du siehst gut aus, — bemerkte er. — Ich habe immer gesagt, dass schwarz dir steht.

Inga errötete und senkte den Blick.

— Ich sehe, du hast mit Renovierungen angefangen? Wurde auch Zeit. — Er drehte sich auf dem Fußballen und die Plastikfolie raschelte unangenehm. Bei diesem Geräusch lief es Inga über die Hände.

Igor bemerkte das Porträt an der Wand, trat näher und hob sanft die Hand, um es am unteren Rand des Rahmens zu fassen — so, wie er sie normalerweise am Kinn nahm.

„Jetzt reißt er es runter und wirft es weg, — redete sich Inga ein. — Und dann… dann…“

— Ein alter Bekannter. — lächelte Igor… — Ich habe fast vergessen, wie er aussieht. Warum hast du sein Porträt überhaupt versteckt? — In seiner Stimme lag ein Vorwurf. Ingas Herz zog sich zusammen. Der innere Freund legte die Ohren an.

Igor machte eine Runde im Raum und kam auf sie zu. Er ging, als wäre ihm nicht bewusst, dass sie ihm im Weg saß. Immer näher, näher und näher. Als Inga das Gefühl hatte, dass er sie gleich betreten würde, hielt Igor an. Er blickte von oben auf sie herab und seine Augen funkelten.

— Du hast doch nicht gedacht, dass wir uns lange trennen würden?

Inga konnte seinem Blick nicht standhalten. Sie wandte sich ab und neigte den Kopf. Als wäre sie für etwas schuldig.

Innen schlug etwas. Es schlug und schrie. Nur Inga hörte es nicht.

Igor trat von ihr zurück und wandte sich zum Fenster, während er die Hände in die Taschen steckte.

— Ich habe gehört, — begann er bedeutungsvoll, — dass dich jemand auf eine frühzeitige Ehe eingelassen hat.

Pause. Stille. Nur das Klopfen seiner Finger auf dem Glas.

— Das war ein wenig unüberlegt, gebe es zu. — Er drückte abrupt mit der Hand auf das Glas und zog langsam nach unten — bis zu einem unangenehmen Quietschen. — Das hätte man zuerst mit mir besprechen sollen. Deine ewige Art, alles zu komplizieren.

Jetzt war er genervt. Die Schritte beschleunigten sich, er machte noch eine Runde im Raum und hielt wieder vor ihr an.

— Offensichtlich muss ich mich dieses Problems annehmen?

— Nein, — antwortete Inga dumpf.

— Was, entschuldige?

— Nein. — Sie hob den Kopf und stand langsam auf. Er hatte ihr zu wenig Platz gelassen, um aufzustehen, sie musste sich an die Wand drücken.

— Habe ich dich richtig verstanden — du wirst jetzt sofort gehen und deinen Fehler korrigieren? — fragte er unmissverständlich.

— Ja, — antwortete sie.

— Brave Mädchen, — sagte er irgendwo hin und trat zurück. Inga trat wie im Nebel zum Tisch und zog die Schublade auf.

Als Igor sich wieder zu ihr umdrehte, richtete sich der Lauf einer pistole auf ihn. Und zwei ängstliche Augen schauten über den Lauf.

Inga wartete auf seine Reaktion.

Igor rührte sich nicht.

— Inga, — lächelte er zärtlich. — Ich bin der zweitmächtigste Mann in der Stadt. Selbst wenn ich dir jetzt dein wunderschönes Gesicht zerfetzen würde — würde mir nichts passieren. Keine Aufzeichnungen in der Blockchain, keine Konsequenzen, keine Rache. Nichts. Und wenn du auch nur daran denkst, …

Ein Schuss fiel.

Inga hatte Mühe, die Pistole in den Händen zu halten. Ihr klingelten die Ohren, sie drohte zu fallen, als sie sich mit dem Rücken an den Tisch lehnte. Als sie vorsichtshalber die aufgeschlossenen Augen öffnete, sah sie, wie Igor blutend auf dem Boden lag und sich das verletzte Bein hielt. In seinen Augen waren Hass, Spott, Wut — aber kein Funke Angst.

Inga drückte sich an den Tisch und zielte mit der Pistole auf Igor. Dieser, vor Wut rot geworden, griff nach ihr.

— Du bist am Ende! — brüllte er. — Noch eine Bewegung und — du bist am Ende.

Inga warf einen Blick auf das Porträt ihres Vaters. Er lächelte sie von der Wand an.

— Ich bin schwanger, — log sie.

Igor erstarrte.

— Ich werde dir jetzt dein schönes Gesicht zertrümmern, — fuhr Inga fort, — und mir wird nichts geschehen. Und in einem Jahr finde ich einen Weg zu entkommen. Ich werde ihn finden.

Angst.

Endlich sah sie es.

Die Angst in seinen spöttischen Augen.

— Ich… dich… — Er wurde schrecklich rot und griff wieder nach ihr, sich an ihre frühere Gehorsamkeit klammernd.

„Danke, Freund“, — dachte Inga.

Und dann brach sie diesen Kreislauf.

Zehn Minuten später saß sie auf dem Balkon und rauchte, wobei sie abwechselnd die grauen Wolken und die Menschen unten beobachtete. Sie sah, wie zwei Grabroboter – dünn wie Latten – hereingestürzt kamen und in das Gebäude fuhren. Sie hörte, wie sie durch die unverschlossene Tür eintrafen und anfingen, sich im Raum umzusehen. Einer von ihnen fuhr zu ihrem Balkon, scannte sie aufmerksam und flatterte weg. Der andere packte den Körper in einen Kunststoffsack, hängte ihn sich wie auf einen Kleiderbügel auf und zog schnell davon.

Es blieb ein Raum, Blutflecken auf der Folie und Spritzer an der Wand. Diese Spuren werden weggespült.

Inga sehnte sich nach Erleichterung. Sie nahm einen Zug von ihrer Zigarette und blies einen Rauchschwall aus. Der Rauch löste sich auf und vermischte sich mit dem grauen Himmel. Die Erleichterung kam einfach nicht.

„Du hast doch nicht gedacht, dass wir uns lange trennen?“ — hallte das Echo in ihrem Kopf, und sie war nicht überrascht, wie sich ihr Herz vor Angst zusammenzog.

„Es scheint, als könnten wir uns überhaupt nicht trennen.“

Sie blickte nach unten. Der Bestatter mit dem Sack bog gerade um die Ecke und hätte beinahe einen herauskommenden Menschen angefahren. Der wich vor dem Roboter zurück, als wäre er ein Gespenst, und drückte sich gegen die Wand des Hauses. Dann, sich umschauend, hinkte er auf dem Weg in ihre Richtung.

Inga ließ die Zigarette fallen und stützte sich mit beiden Händen auf das Geländer.

In dem Behinderten erkannte sie Ilja.

* * *

Aufzeichnung: bb7ece22-3f5d-4739-a8dc-8125219f141d
Vorherige Aufzeichnung: 7eec7b1c-a130-455d-a76e-ea4064434e51
Subjekt: Igor Lesnikow, 38 Jahre alt
Erläuterung der Todesursache: vorsätzliches Töten
Urteil Nr. 1
Angeklagte: Inga Karpowa (Schepeljowa), 28 Jahre alt
Rache: empfohlen

* * *

Sie saßen auf dem Boden, nahe beieinander, ohne sich mit Blicken zu berühren. Zwischen ihnen lag eine Pistole – lag da wie ein treuer Wachhund.

Inga rauchte und hörte Iljas schweres Atmen. Ilja war übel von Schlafmangel und Zigarettenrauch. Die Luft war erfüllt von der Erkenntnis, dass sie noch immer Fremde füreinander waren.

Inga drückte die Zigarette auf der Folie aus und atmete laut aus. Ilja kämpfte gegen den Schlaf und versuchte, die Augen offen zu halten.

Jetzt einzuschlafen wäre äußerst ungünstig. Es wäre besser zu reden.

— Du… — er räusperte sich, — du musst wissen, was passiert ist.

Inga antwortete nicht und starrte auf einen Punkt in der Nähe ihrer Schuhe. Dann kam sie plötzlich zu sich, fühlte sich unbehaglich und nickte kurz.

— Das Mädchen… Sweta. Ich habe sie einmal gesehen. Ich traf sie am Eingang, als ich zur Werkstatt ging und ihre Mutter sie im Rollstuhl hinaustrug. Sie sagte etwas, und das Mädchen lachte. Ich hatte noch nie so ein Lachen gehört. Lebensfreudig, ehrlich. Ich kam zur Maschine, und der Chef gab mir den Entwurf — ein kleines Beinprothesen-Modell. So leicht hatte ich noch nie gearbeitet. Ich schwöre dir, es war ein Meisterwerk. Ich stellte mir vor, wie sie lachend davonlaufen würde, und arbeitete, arbeitete… Am Ende der Schicht war alles fertig, es musste nur noch kalibriert werden. Nur noch kalibriert werden. Mein Schichtkollege — Tjoma — kam. Obwohl wir uns nicht gut verstanden, hoffte ich, dass er das wenigstens hinbekommen würde. Zumindest richtig kalibrieren.

Ilja ballte die Fäuste vor Hilflosigkeit.

— Also, einen Monat später kommt der Chef mittags und gibt mir diese Prothese. Er bittet mich, sie vorsichtig auseinanderzunehmen. Und Sweta… Sweta ist gestorben. Sie ist gestolpert, gefallen und hat sich am Schläfen gestoßen. Ich saß einen halben Tag mit dieser Prothese da. Einfach nur da sitzen und sie anschauen. Eine halbe Stunde vor Schichtende kam ich zu mir und beschloss, die Kalibrierung zu überprüfen. — Ilja schwieg einen Moment lang, um sich zu fassen. — Vielleicht hätte ich das besser nicht tun sollen. Ich hätte sie auseinandernehmen und vergessen sollen. Also, als Tjoma kam, ich… — Ilja stockte.

— Hast du ihn mit dieser Prothese geschlagen? — vollendete Inga langsam für ihn.

— Ja, — antwortete Ilja erschöpft.

— Verstehe.

Sie hob eine Packung vom Boden auf und begann, die nächste Zigarette herauszunehmen. Ilja wandte sich ihr zu und berührte ihre Handfläche. Inga konnte sich kaum beherrschen, nicht die Hand zurückzuziehen.

— Und du? Was ist mit dir passiert?

— Tut mir leid, — antwortete Inga farblos, — ich bin heute nicht in der Stimmung für Beichten.

— Morgen könnte es uns nicht mehr geben.

Ein blasses Schattenlächeln.

— Wahrscheinlich hast du recht. — Sie befreite ihre Hand, steckte sich die Zigarette zwischen die stark geschminkten Lippen und hielt das Feuerzeug daran. — Es gab einen Mann, der sich sehr über meinen Vater geärgert hat. Irgendetwas haben sie nicht geteilt. Mit diesem Mann hatten wir… eine Romanze. Also, ich hatte eine Romanze, und er hat sich einfach nur an meinem Vater gerächt, durch mich. Dann starb mein Vater, und der Mann hörte sogar auf, vorzutäuschen, dass er mich liebte.

— Verstehe, — sagte Ilja und sah sich um. Eine enge Kammer, dunkel. Und es war stickig, als stünde ein großes Gewitter bevor.

In der Stille summte das Telefon. Inga und Ilja zuckten zusammen und sahen einander an. Dann klatschte Ilja sich an die Tasche, holte das Telefon heraus und las die Nachricht.

— Was ist da? — fragte Inga ohne großes Interesse.

— Es wird gesagt, dass wir die Nummer eins in den Charts sind. Eine Familie mit drei Morden. Anständige Prämien.

Inga schnaufte.

— Wie interessant… Was schreiben sie sonst noch?

— Dass wir uns an unserer Stelle mit einer Fristverlängerung beeilen sollten.

— Das ist interessant, — Inga zog an ihrer Zigarette, fühlte, wie etwas in ihrer Brust aufglühte, — das ist es, was sie wollen… Menschen.

Ilja schaltete das Telefon aus und sah sie an. Dann fasste er sich ein Herz und fragte.

— Sag… Hast du nicht selbst gewollt?

— Ich wollte, — antwortete Inga nach kurzem Nachdenken. — Und ich habe sogar geglaubt — vor ein paar Tagen noch, — dass bei uns alles gut wird. Dass wir wirklich… ein Baby haben werden. Und dass wir zu dritt überleben und mit alldem fertig werden.

Ilja nickte. Er hatte sich das selber vorgestellt. Etwas Helles, Strahlendes… Bis der Regen und das Blut alles wegwischten.

— Und jetzt… was denkst du jetzt?

Inga drehte sich zu ihm um und antwortete. Fest, wütend — aber sie war nicht wütend auf ihn, das spürte Ilja.

— Ein weiteres Leben in diese Welt zu schleppen… Nur um sich hinter ihm zu verstecken? Und dann die Tage bis zum Ende der Frist zu zählen. Und sie, — sie nickte zum Telefon, — werden zählen. Und wenn unser Baby geboren wird, werden sie es auch nicht vergessen. Wir haben uns schon zum Schlachten hingegeben. Und jetzt sollen wir auch es opfern?

Das Telefon vibrierte erneut, als wollte es von etwas Wichtigem erzählen. Wichtig für sie nicht.

— Nein, — schüttelte Ilja den Kopf, — das werden wir nicht tun.

Er warf das Telefon durch die offene Tür in den Flur — nicht mit Schwung, sondern wie man kleine Steine wirft, damit sie vom Wasser abprallen. Es klirrte irgendwo und verstummte. Inga folgte ihm mit ihrem Blick und wandte sich dann Ilja zu — er lehnte an der Wand, schloss die Augen und lächelte.

— Die Wahrheit ist, unsere Wahl war damals nicht groß, — sagte er schläfrig, — aber zumindest… kann ich ein wenig schlafen.

Inga rutschte näher zu ihm, umarmte ihn, und er legte seinen Kopf auf ihren Schoß.

— Weckst du mich, wenn sie kommen, um uns umzubringen?

— Schlaf, — sagte Inga müde und streichelte ihm über das Haar. Mit der rechten Hand hielt sie die Pistole fest und sah nachdenklich aus dem grauen Fenster.

Schritte auf der Treppe ließen Inga die Knie anziehen und die Hand nach vorne strecken. Sie spannte den Abzug.

— Probiert es nur, hereinzukommen, — flüsterte sie, — lass irgendjemanden versuchen, hereinzukommen.

Quelle: habr.com