Et comment commence votre matinée ?

— Alors, ça va ?
— Ça va. – je réponds.
Bien sûr, ça va. Ça allait, jusqu'à ce que tu débarques. Tu choisis toujours le pire moment. C'est pour ça que je te déteste, espèce de salaud.
— Comment est l'article ? – tu demandes avec malice.
— Ça va. – pour être honnête, je ne veux pas entrer dans les détails.
— C'est bien sûr que ça va ?
— Bien sûr.
— Alors pourquoi a-t-elle une si basse note ?
— Ça n'a pas marché.
— Encore ?
— Encore.
— Peut-être qu'il faut... ?
— Quoi ?
— Eh bien, tu sais...
— Non.
Je sors une cigarette, je fume. Le chien renifle dans l'herbe, cherchant quelque chose. Je n'ai jamais compris ce qu'il trouve là. Parfois, il y a des oiseaux morts qui traînent dans l'herbe, mais en ce moment l'herbe est rare, et il n'y a rien sur la pelouse. Je fais attention à la propreté.
— Pourquoi pas ? Peut-être que tu devrais être honnête avec toi-même ? – tu continues avec un visage sérieux. – Tes articles sont nuls et ne servent à rien. C'est la réalité. Tout le monde te déteste. Tu es juste un écrivain compulsif. Reconnaît-le.
Pourquoi ?
— Quoi ? Pourquoi ?
— Pourquoi devrais-je l'admettre ?
— Que veux-tu dire ?
— Es-tu idiot ou quoi ? – je perds un peu mon calme. – Veux-tu me juger ? Pourquoi as-tu besoin de cette admission ?
— Eh bien, d'ailleurs... Reconnaît-le pour toi-même.
— Ok, je l'admets. L'article est nul. Je suis un écrivain compulsif. J'ai déjà écrit un article où je reconnais cela.
— Et en plus, tu es un info-entrepreneur, si j'ai bien compris ce mot au singulier.
— Oui, je suis un info-entrepreneur. C'est tout ?
— Non. – on sent que ton humeur s'améliore. – Je n'ai même pas commencé. Tu es personne. Tu ne sais rien faire. Tu n'es pas capable de créer quoi que ce soit. Tu ne vendras jamais rien à personne. Ta vie est une déception, et rien ne changera jamais.
— Je sais tout ça. – je te regarde droit dans les yeux, essayant de comprendre ce qui va suivre.
— Eh bien.
— Eh bien. – je répète. – C'est tout ?
— C'est tout ?
— Qu'attends-tu de moi ?
— Si je savais... Je veux que tu cesses d'essayer.
— Et alors ? M'allonger et mourir ?
— Non. Juste... Je ne sais pas. Ne t'acharne plus.
— Pourquoi ?
— C'est exactement ce que je veux.
— Hm... – je souris. – Pourquoi devrais-je me soucier de ce que tu veux ?
— Comment...
— Eh bien. Ma vie. Mes articles. Mes projets. Mon travail. Mon chômage. Mes succès. Mes échecs. Que t'en as à faire ?
— Eh bien, écoute...
— J'écoute cette connerie toute ma vie. De toi et de ceux comme toi. Tu n'y arriveras pas. Tu fais des bêtises. Tu ne réussiras jamais à rien. Et la vie prouve le contraire.
— Et qu'est-ce qu'elle te prouve ?
— L'absence d'absolu.
— Encore une profonde philosophie… — tu souris avec condescendance.
— Pas plus profond que les excréments que le chien a laissés. Fais attention, ne marche pas dessus. Quand j'aurai fini de fumer, je nettoierai avec le mégot.
— Alors, qu'est-ce qu'il y a d'absolu en l'absence ? – tu te déplaces un peu sur le côté.
— Il n'y a pas d'auteurs de bons articles, par exemple. Aucun. Plus précisément, ce n'est pas tout à fait ça – un auteur de bons articles ne peut être que l'auteur d'un seul article. Quiconque écrit beaucoup produit parfois des choses nulles.
— Eh bien, c'est évident.
— Alors, quelle est la réclamation contre moi ?
— Tes articles sont nuls.
— Tout ?
— Tout.
— Et comment juges-tu ? Quels critères ?
— Tu penses qu'il faut des critères ? Tout le monde sait que c'est nul.
— Alors qui met des points positifs ? Qui envoie des messages personnels avec des questions au sujet ? Qui s'abonne ?
— S'abonnent ceux qui veulent réagir immédiatement à de nouvelles publications et mettre des votes négatifs.
— Il y en a aussi. – je hoche la tête. – Mais je vérifie tous les abonnés. La plupart n'ont pas le droit de vote. Beaucoup se sont inscrits juste pour s'abonner. C'est évident par la date d'inscription.
— Ça reste nul.
— Tu ressembles au garçon de la blague, qui a écouté, écouté, puis a dit : eh bien moi… eh bien moi… je vais quand même vous frapper tous au visage !
Tu restes silencieux pendant quelques secondes, clairement en train de choisir des mots et des arguments.
— Bon, parlons des choses sérieuses. Tu as remarqué que la note de tes articles est comme une crête ?
— C'est difficile à manquer.
— Que penses-tu que ça signifie ?
— Cela signifie deux choses. Premièrement – il y a des articles où j'écris ce que je veux, et comme je veux. Ils sont presque toujours en négatif. Deuxièmement – je ne sais pas écrire de manière à plaire au public. Donc un bon classement est plutôt un accident.
— Ce n'est pas une raison pour arrêter d'écrire ?
— Non.
— Pourquoi pas ?
— Et pourquoi oui ?
— Eh bien, ça ne marche pas ! Tu es bête ou quoi ? Ça ne marche pas – n'écris pas !
— Ça ne marche pas quoi ? Faire des classements élevés ?
— Oui !
— Et d'où tu tiens que j'écris pour les classements ?
— Je veux que tu écrives pour les classements !
— On a déjà discuté de ma position sur ce que tu veux. En partie, je suis d'accord avec toi. Mais je ne sais pas écrire pour avoir un bon classement.
— Alors abandonne !
— Mais qu'est-ce que tu racontes ! s'est emporté je. – Quelle manie de laisser tomber ce que tu ne sais pas faire ? Je t'ai dit – dans ce monde, rien n'est absolu, tout est traversé par des probabilités. Si une chose ne fonctionne pas, une autre le fera. Si la deuxième ne fonctionne pas, la troisième marchera. La cinquième, la dixième, peu importe. Fixer des plans, des critères, des attentes sur les classements est futile, voire nuisible. Ce n'est pas comme Mutko et les Jeux Olympiques, pour établir un plan de médailles. Il faut comprendre comment ce monde fonctionne.
— Et toi, tu crois comprendre comment ce monde fonctionne ? – encore ce sourire sardonic.
— Non. Mais plus que toi. Si je t'écoutais, je serais déjà mort depuis longtemps. Depuis que je te connais, tu dis toujours – ça n'a pas marché, ça ne marche pas, ça ne marchera pas. Après le premier échec, tu dis toujours qu'il faut abandonner. Après le dixième, vingtième, centième échec, tu es toujours là.
— Un centième échec ? Et tu penses que j'ai tort ?
— Je suis sûr que tu as tort. Parce qu'avant le centième échec, il y a quatre-vingt-dix réussites, et encore neuf échecs. Tu ne penses qu'en termes absolus, tu as un esprit binaire étrange. Le monde est construit sur des probabilités et des entonnoirs.
— Quels entonnoirs encore ?
— Comme dans les ventes. Peu importe ce que tu fais, il y a toujours une entrée – du trafic, un flux, des gens, des appels, peu importe, et il y a une sortie – le résultat pour lequel tout a été fait. Les gains, l'argent, les offres, les projets, etc. Retient ça, et ne m'embête plus avec ça. Il y a toujours un entonnoir. Il y a toujours des gens dans ce monde qui se moquent de ce que tu fais. Cela ne les intéresse tout simplement pas. Tout comme moi, je ne suis pas intéressé par… Eh bien, je ne sais pas… Des pierres, des nichoirs, de l'asphalte, l'univers. Ces personnes passeront toujours leur chemin, mais peuvent entrer dans le trafic. Ils tombent dessus par hasard, lisent, puis oublient tout de suite.
— Tu penses vraiment que je suis idiot et que je ne comprends pas ça ?
— Tu comprends parfaitement. Mais, en voyant une telle personne qui n'est pas intéressée, tu diras toujours – ah, tu as encore produit un truc nul ! Regarde, le gars est passé sans même jeter un œil ! Voilà, il faut abandonner ! Tu ne réussis à rien ! Et la prochaine personne qui s'approche, s'intéresse et passe à l'étape suivante de l'entonnoir, tu ne la remarquera même pas, car tu es trop occupé par tes allégations.
— Je ne fais pas d'allégations…
— Quelle cloche ! Tout ce qui te réjouit dans la vie, ce sont les échecs et les contretemps. Tu les cherches, minutieusement et avec réflexion, et quand tu en trouves un, tu te réjouis ! Et tu l’affiches comme une réalisation personnelle – en gros, c’est moi, c’est moi qui ai trouvé et compris ! C’est moi qui ai dit que rien ne fonctionnerait ! Et quand cela fonctionne, que fais-tu ?
— Quoi ?
— Eh bien, dis-le toi-même.
— Eh bien, rien…
— Exactement ! Rien du tout ! Le succès ne t’intéresse pas, mais alors pas du tout ! Tu es rebuté par le succès. Tout ton modèle de monde s’effondre, tu commences à sombrer dans la dépression, dont la seule issue est de chercher de nouveaux problèmes, même dans le succès ! Souviens-toi de ta réaction, par exemple, face à un article qui a bien fonctionné ?
— Eh bien, je dis que… Je ne sais même pas…
— Moi je sais. Soit c’est arrivé par hasard. Soit la publication est pleine d’idiots. Soit des bots ont été utilisés pour le gonfler. Soit des auteurs normaux sont en vacances, et c’est pour cela que tu as eu de la chance.
— Mais c’est vrai ! — as-tu crié. — Il ne peut en être autrement ! Compare tes œuvres avec des articles normaux sans tes artifices ! La différence est évidente ! Tout est mauvais chez toi – le thème, la présentation, la structure, même tu es trop paresseux pour chercher des images ! Il n’est pas nécessaire d’être très intelligent pour voir la différence !
— Il le faut.
— Il ne le faut pas !
— Il le faut. Mais il ne s’agit pas de voir la différence, ce n’est pas pour cela qu’il faut être intelligent. L’intelligence est là pour comprendre qu’il ne faut pas voir la différence.
— C'est-à-dire ?
— Eh bien, comme dans la musique. Chaque chanson et chaque groupe a ses fans. Il n’y a aucun sens à comparer deux groupes ou deux chansons. Oui, il y a quelques métriques – certains donnent beaucoup de concerts, d'autres peu. Certains ont réussi à gagner de l’argent avec leur art, tandis que d’autres continuent à jouer le soir, après le travail. Mais j’aime autant la réussie Metallica que le peu connu The Dartz. Tu connais The Dartz ?
— Oui, tu me l’as passé.
— Voilà. Essaie de trouver la différence entre eux.
— Quoi chercher… Presque rien en commun.
— Et tu aimes les deux ?
— Eh bien… Il y a de bonnes chansons là-bas et ici.
— Et il y a des mauvaises ?
— Il est probablement incorrect de les appeler mauvaises… — dis-tu pensivement. — Il y en a certaines que je n’aime pas.
— Donc, si l’on parle dans tes termes, les deux groupes ont une dent ?
— Oui.
— Eh bien ?
— Quoi ? — te demandes-tu, perplexe.
— J’ai une dent – je dois la retirer. Metallica a une dent – doivent-ils aussi la retirer ?
— Non, eux ont déjà atteint le succès. Le monde entier les connaît.
— D'accord… Les jeunes artistes ont-ils une aussi une barrette ?
— Oui, plate. – tu souris. – Personne ne les écoute vraiment.
— Et ils devraient abandonner ?
— Non, bien sûr. Enfin, je ne suis pas ici pour juger, mais je comprends qu'il faut du temps avant qu'ils ne soient remarqués, que leur talent se développe, qu'ils se trouvent eux-mêmes, que leur style s'affirme…
— Comment ? – je m'étonne de manière théâtrale. – Mais ça ne fonctionne pas pour eux ! Tout comme pour moi ! Qu'ils abandonnent tout de suite et aillent travailler à l'usine ! Il n'y a même pas de raison d'essayer, de tenter. C'est ce que tu veux ? Arrêter d'essayer ?
— Je ne veux pas, je propose. À toi. Et toi, que proposes-tu ?
— À qui ?
— Eh bien, aux musiciens débutants.
— Continuer à essayer et élargir le funnel.
— Que veux-tu dire ?
— Merde, tu es vraiment un peu lent… Je t'ai déjà expliqué. Il y a des probabilités et un funnel. Grosso modo, imagine… Le monde entier a écouté la chanson de ce jeune groupe. Eh bien, disons que c'est arrivé. Qui a des oreilles pour entendre, entendra. Combien d'entre eux voudront continuer à écouter ce groupe ?
— Je ne sais pas...
— Je ne sais pas non plus. Imaginons que cela soit une personne sur cent mille. Donc, si sept milliards l'ont écouté, combien deviendront des fans… Soixante-dix mille ?
— Ça semble ça. – tu acquiesces.
— Cela semble bien… Au fond du funnel, c'est-à-dire jusqu'au résultat, n'atteint que 0,001 %. Qu'est-ce que cela signifie ?
— Qu'il faut abandonner.
— Non, tête de mule. Cela signifie qu'il y a deux directions de travail. La première – augmenter le trafic à la première étape du funnel. Avec l'efficacité actuelle, il faut attirer cent mille personnes pour obtenir un fan. C'est sacrément difficile, je dois dire. Imagine – tu as proposé une vidéo avec une chanson ou un clip, et tu as besoin que jusqu'à cent mille utilisateurs uniques la regardent.
— C'est irréaliste.
— Eh bien, pas exactement irréaliste… Mais c'est une tâche, disons, ambitieuse. La deuxième direction de travail – améliorer le funnel. Faire en sorte que plus de 0,001 % atteignent la fin, c'est-à-dire le résultat. Il n'est pas difficile de calculer un chiffre cible concret – tu peux partir du trafic. C'est-à-dire, c'est plus simple de comprendre quel trafic tu peux attirer et de bien percevoir l'objectif par rapport au résultat. Tu divises l'un par l'autre, et tu obtiendras le coefficient d'efficacité de ton funnel.
— C'est un peu comme sur Zen ?
— Oui, à peu près. Sur Zen, c'est pratique – tu peux voir séparément les impressions, les clics, les lectures et les likes. Le funnel devient plus détaillé. Et tu comprends quel texte est écrit de manière à être lu jusqu'au bout, et lequel ne l'est pas.
— Et sur quoi travailles-tu ?
— À la fois sur le trafic et sur l'efficacité de l'entonnoir.
— Que fais-tu exactement avec le trafic ? – C'est étrange, ton intonation a changé.
— J'essaie d'écrire sur des sujets variés, avec différentes méthodes de présentation, sous différents angles sur les mêmes problèmes.
— Ça fonctionne ?
— Apparemment oui. En tout cas, chaque article trouve son lecteur. C'est visible.
— Par les commentaires ?
— Non, par les messages personnels. Les commentaires ne sont pas indicatifs, il y a une logique complètement différente là-dedans.
— Et comment travailles-tu sur l'efficacité de l'entonnoir ?
— Pour être honnête, c'est assez chaotique, sans plan. Il faut que je structure cela, mais je ne sais pas encore comment.
— Ou abandonner ?
— Toi encore ?
— Oui, encore. Ça ne devrait pas être comme ça. Ça fonctionne, ou ça ne fonctionne pas. Tu dois faire ce qui te réussit, ce pour quoi tu es fait, ce qui vient facilement, librement, avec succès constant. On ne peut pas s'occuper de tout en même temps. Tu te disperses.
— Ce n'est pas une dispersion, c'est de la synergie. L'un aide l'autre.
— Vraiment ? – tu t'étonnes de manière théâtrale. – Et comment tes écrits aident-ils, par exemple, la programmation ?
— De manière incroyable, pour être honnête. L'essentiel est que la compétence en rédaction aide vraiment au marketing. J'ai beaucoup échangé avec des programmeurs – intelligents, talentueux, avec des produits intéressants. Sais-tu quel est leur principal problème ?
— Eh bien, éclaire-moi.
— Ils ne peuvent pas se faire connaître. Comme dans une vieille publicité Google – Vasya est très intelligent, mais personne ne le sait. Pour eux, écrire un article sur leur produit est une tâche cauchemardesque, qu'ils n'osent même pas aborder. Ils peuvent se préparer pendant des mois pour écrire une seule publication. Et quand ils l'écrivent, ils vendent quelques exemplaires, et ils réalisent qu'un seul article ne suffit pas. Aujourd'hui, l'information vit différemment – en flux. Il est impossible de placer quelque chose dans le flux de manière à ce qu'il y reste pour toujours. Le flux emporte toute information dans l'oubli en quelques jours. Une alimentation constante, des mentions, des liens sont nécessaires. Pour cela, il faut écrire constamment quelque chose.
— Et que peut-on écrire constamment sur un même programme ?
— Tu touches au cœur du sujet. – je hoche la tête. – C'est le deuxième aspect de la connexion entre les textes et le produit. En gros, lorsque tu développes un produit, tu dois comprendre ce que tu écriras à son sujet la prochaine fois. Tu dois planifier la sortie de manière à avoir quelque chose à écrire. Pas deux paragraphes, mais une publication complète. Une telle publication fonctionne comme un défibrillateur. Ton produit est déjà mort, tout le monde l’a oublié, seules des ventes occasionnelles sont possibles. Et là – choc ! – et de nouveau toute l’attention sur le produit. Sous un nouvel angle, de nouvelles possibilités, une nouvelle pratique d'application, une reconsidération, des cas d'utilisation, etc.
— Alors, combien as-tu vendu avec ton défibrillateur ?
— Tu connais les statistiques. Près de vingt déjà, juste avec des publications « choc ».
— C’est un peu un no-how ?
— Un peu oui.
— D'accord.
Tu te tais, mais ton expression faciale montre que ce n'est pas pour longtemps. Tu cherches clairement quelle autre vilenie dire. Tu me regardes. Soudain, tu souris.
— Comment ça se passe avec la perte de poids ? – demandes-tu triomphalement.
— Tout va bien. – je réponds avec assurance.
— Tu voulais, apparemment, sauver le monde de l'obésité.
— Oui, c'est ça. Tout est encore à venir.
— Sérieusement ? – demandes-tu avec ironie. – Comment vas-tu sauver le monde si tu ne peux même pas te sauver ?
— D'où tu sors que je ne peux pas me sauver ?
— Eh bien, tu n'as pas perdu un gramme.
— Moins dix kilos presque.
— C'était déjà le cas le mois dernier.
— Oui, c'était. J'ai passé un mois à affiner le modèle – j'ai étudié le poids non stabilisé.
— Et comment ça se passe ?
— Parfaitement. En fait, il ne se stabilise pas sur une telle période. Donc, il est possible de faire des pauses et de manger comme un cheval. Et ensuite, perdre à nouveau, et assez rapidement.
— Rapidement à quel point ?
— Perdre en quelques jours ce qui s'est accumulé pendant un mois.
— Tu mens.
— Je ne mens pas. – je sors mon téléphone, montre le graphique. – Regarde par toi-même. Voici moins trois en un jour. Voici moins cinq en une semaine. Voici le point d'hier – regarde, exactement le même qu'il y a un mois.
Tu te tais. On voit que tu es fatigué et que tu ne sais pas quoi dire.
— Donc, tu vas continuer à essayer ? – tu demandes enfin.
— Oui. Je vais. C'est tout le sens de la chose. La dernière chose que je ferai, c'est abandonner et arrêter d'essayer. Même à la retraite, je vais essayer, j'ai déjà un plan. C'est plus intéressant, cela a du sens.
— Et les échecs ?
— Et alors les échecs ?
— Ils sont… Je ne sais pas… Terrifiants. Ils te laissent les bras baissés, on n’a pas envie de vivre, des pensées abominables tournent dans la tête. On a envie de tout laisser tomber et… Juste vivre, travailler, regarder des séries et boire. Sans responsabilité, sans ambitions, sans projets, sans efforts. N'est-ce pas ?
— Exactement. Mais ce ne sont pas les échecs eux-mêmes qui font mal, c'est toi qui les amène avec toi. Si ce n'était pas toi, l'échec passerait inaperçu. Je continuerais simplement ma route, sans perdre de temps à discuter avec toi.
— Oh, d'accord. – tu souris. – Je ne te prends pas beaucoup de temps. Je viens seulement le matin, quand tu sors avec ton chien. Juste quelques minutes par jour.
— Je sais. Je m'habitue à toi, et je n'ai plus peur. Pour toutes tes questions, j'ai déjà préparé des réponses. Tu ne peux rien inventer de nouveau – juste « ne t'essaie pas », « ça ne marchera pas », « il faut vivre plus simplement », « connais ta place ». C'est même ennuyeux.
— Alors pourquoi continues-tu à parler ? Tu devrais m'ignorer et c'est tout.
— Je ne peux pas ignorer mon subconscient. Et je ne le veux pas. D'une certaine manière, tu m'aides. Surtout dans les moments de succès – tu ne me laisses pas m'envoler dans les nuages. Comme l'anneau du roi Salomon. Je veux faire ça depuis longtemps... Alors, merci à toi.
— Content d'aider ! – tu souris sincèrement.
— Eh bien, à bientôt.
— Demain ? Au même endroit ?
— Oui.
— N'oublie pas de ramasser les crottes de chien.
— Comme toujours. À bientôt !

Source : habr.com