- Entón como estás?
- Ben. - Respondo.
Ben, é normal. Estivo ben ata que te atraparon. Sempre escolles un momento moi malo. Por iso te odio, cabrón.
- Como está o artigo? –preguntaches con sarcasmo.
- Ben. - Non quero entrar en detalles, para ser sincero.
- Estás seguro de que é normal?
- Exactamente.
- Por que entón ten unha valoración tan baixa?
- Eu non fun.
- De novo?
- De novo.
- Entón quizais ese?
- Que?
- Ben, xa sabes...
- Non
Saco un cigarro e encéndoo. O can anda merodeando pola herba, buscando algo. Nunca entendín o que ela atopou alí. Ás veces hai paxaros mortos deitados na herba, pero agora a herba é escasa, e definitivamente non hai nada no claro. Coido a limpeza.
- Por que non? Quizais sexas honesto contigo mesmo? – continúas con cara seria. – Os teus artigos son unha merda e ninguén os precisa. Esta é a realidade. Todo o mundo te odia. Só es un grafomaníaco. Admitilo.
- Para qué?
- Que por que?
- Por que debería admitir isto?
- En termos de?
- Estás tonto? - Estou perdendo a calma un pouco. – ¿Decidiches organizarme un xuízo? Por que precisas esta confesión?
- Pois si, por certo... Así que admíteo a ti mesmo.
- Vale, recoñézoo. O artigo é unha merda. Son un grafomaníaco. Xa escribín un artigo onde o admitín.
- E ti tamén es un xitano informativo, se usei esta palabra correctamente en singular.
- Si, son xitano da información. Todos?
- Non. - Sentes que o teu estado de ánimo está a mellorar. - Acabo de comezar. Ti non es ninguén. Non sabes facer nada. Non es capaz de crear nada. Nunca venderás nada a ninguén. A túa vida é unha merda triste e nada cambiará nunca.
- Seino todo isto. – Mírote directamente aos ollos, tratando de entender o que vai pasar despois.
- Aquí tes.
- Aquí tes. - Repito. - Todos?
- Que é todo isto?
- Que esperas de min?
- Se o soubese... quero que deixes de intentalo.
- E que? Deitarse e morrer?
- Non. Simplemente non sei. Non o intentes máis.
- Por que?
- Queroo dese xeito.
"Hmm..." sorrí. - Por que me debería importar o que queres alí?
- Como...
- Pois así. A miña vida. Os meus artigos. Os meus desenvolvementos. O meu traballo. O meu paro. Os meus éxitos. Os meus fracasos. Que che importa?
- Ben, escoita...
"Levo escoitando esta merda toda a miña vida". E de ti, e de xente coma ti. Non o conseguirás. Estás facendo tonterías. Nunca terás éxito. Pero a vida demostra o contrario.
- Ben, que che demostra ela?
- Ausencia do absoluto.
"Deep philosophy again..." Sorrís con indulxencia.
"Non máis profundo que a caca dun can". Teña coidado de non pisalo. Cando remate de fumar, deixarei a colilla do cigarro xunto con ela.
- Entón, cal é a ausencia do absoluto? – Movécheste un pouco ao lado.
— Non hai autores de bos artigos, por exemplo. Ningún. Máis precisamente, non é así: o autor de bos artigos só pode ser o autor dun artigo. Quen escribe moito produce merda ás veces.
- Pois está claro.
- Entón cal é a reclamación contra min?
- Os teus artigos son unha merda.
- Todos?
- Todos.
- Como xulgas? Cales son os criterios?
—¿Cre que necesitamos criterios? Despois de todo, está claro para todos que é unha merda.
- Quen pon os plus entón? Quen escribe mensaxes persoais con preguntas sobre o caso? Quen asina?
— Aqueles que queiran responder ao instante ás novas publicacións e votar negativamente subscríbanse.
- Hai algúns. – Eu asentín. - Pero miro a todos os abonados. A maioría non ten dereito a voto. Moita xente incluso rexistrouse só para subscribirse. Isto pódese ver dende a data de rexistro.
- Aínda é unha merda.
- Parecedes o neno da broma que escoitou e escoitou, e logo dixo: pero eu... e eu... e aínda vos peguei a todos na cara!
Quedas calado uns segundos, escollendo claramente as túas palabras e argumentos.
- Vale, imos mans á obra. Notaches que a valoración dos teus artigos é un peite, non?
—É difícil non notar.
- Que cres que significa isto?
- Isto significa dúas cousas. En primeiro lugar, hai artigos nos que escribo o que quero e como quero. Case sempre están en vermello. En segundo lugar, non sei escribir de xeito que agrada ao público. Polo tanto, unha valoración alta é máis ben un accidente.
- Non é isto un motivo para deixar de escribir?
- Non
- Por que non?
- Por que si?
- Pois non funciona! Estás parvo? Se non funciona, non escribas!
- Que non funciona? Para obter altas valoracións?
- Si!
—¿Que che fai pensar que escribo por valorar?
- Quero que escribas polo ben das valoracións!
"Parece que xa falamos de como me sinto sobre o que queres alí". Estou en parte de acordo contigo. Pero non sei escribir por valorar.
-Entón, deixa!
- Que fixeches! – Eu flameime. – Que manía hai de deixar o que non sabes facer?! Díxenche: neste mundo non hai nada absoluto, todo está impregnado de probabilidades. Se un artigo falla, outro farao. Se non entrou o segundo, entrará o terceiro. Quinto, décimo, non importa. É inútil, mesmo prexudicial, establecer un plan, criterios e expectativas de valoración. Non necesitas aquí a Mutko e os Xogos Olímpicos para elaborar un plan de medallas. Hai que entender como funciona o mundo.
- Ben, canto entendes de como funciona o mundo? – de novo ese sorriso malicioso.
- Non. Pero máis ca ti. Se te escoitara, morrería hai moito tempo. Sempre que te coñezo, sempre dis: non funcionou, non funciona, non funcionará. Despois do primeiro fracaso, sempre dis que tes que abandonar. Despois do décimo, vixésimo, centésimo fracaso, xa estás aí.
- ¿Cénésimo fracaso? E cres que me equivoco?
- Seguro que te equivocas. Porque o centenario fracaso vai precedido de noventa acertos, e nove fracasos máis. Pensas que só en categorías absolutas tes un estraño cerebro binario. E o mundo está construído sobre probabilidades e embudos.
- Que outros cráteres?
- Como nas vendas. Sempre hai, non importa o que fagas, hai unha entrada: tráfico, fluxo, persoas, chamadas, non importa, e hai unha saída: o resultado para o que se fixo todo. Pros, cartos, ofertas, proxectos, etc. Lembra, e non me molestes máis con isto. Sempre hai un funil. Sempre hai xente no mundo á que non lle importa o que fas. Simplemente non o necesitan, non lles interesa. Igual que non me interesa... Pois non sei... Pedras, paxareiras, asfalto, espazo. Estas persoas sempre pasarán por alí, pero poden entrar no tráfico. Atopámonos con el por casualidade, lemos e enseguida esquecémonos del.
- Cres que son un idiota e non entendo isto?
- Enténdese perfectamente. Pero cando vexas a unha persoa que non lle interesa, sempre dirás: si, fixeches outra merda! Mira, o tipo pasou e nin sequera mirou! Xa está, tes que deixar! Non podes facer nada! E nin sequera notarás á seguinte persoa que apareceu, interesouse e pasou a outra etapa do funil, porque estás demasiado ocupado coa túa camarilla.
- Non son unha camarilla...
- Que camarilla! Todo o que che fai feliz na vida son os fracasos e os fracasos. Búscaos, coidadosamente, pensativo, e cando os atopas, alégrate! E preséntao como o teu propio logro: din, son eu, atopeino e entendín! Fun eu quen dixen que nada ía saír! E cando pasa, que fas?
- Que?
- Ben, dime ti.
- Non importa…
- Iso é! Nada! Non estás interesado no éxito, literalmente en absoluto! Estás farto do éxito. Todo o teu modelo do mundo está patas arriba, comezas a sentirte deprimido, a única saída do cal é buscar novos problemas, aínda que teñas éxito! Lembras como reaccionas, por exemplo, ante un artigo exitoso?
- Pois digo que ela... non sei, nin sequera...
- Sei. Ou - ocorreu por accidente. Ou - o público é só idiotas. Ou - os bots úsanse para facer trampas. Ou - os autores normais están de vacacións, así que esvaches.
- Ben, é verdade! – choraches. - Non pode ser doutro xeito! Ti mesmo, sen as túas exhibicións, comparas as túas obras con artigos normais! Despois de todo, a diferenza é obvia! Todo sobre ti é malo: o tema, a presentación, a estrutura, os exemplos, é demasiado preguiceiro para buscar fotos. Non fai falla moita intelixencia para ver a diferenza!
- Necesario.
- Sen necesidade!
- Necesario. Só tes que ver a diferenza, non para iso está a mente. Mente - para entender que non hai necesidade de ver a diferenza.
- Iso é?
- Así que así. Igual que na música. Cada canción e grupo ten fans. E non ten sentido comparar dous grupos ou dúas cancións. Si, hai algunhas métricas: algúns dan moitos concertos, outros dan poucos. Algúns conseguiron gañar cartos coa súa creatividade, mentres que outros seguen xogando pola noite, despois do traballo. Pero gústanme por igual tanto o exitoso Metallica como o pouco coñecido The Dartz. Coñeces The Dartz, non?
- Si, xogaches para min.
- Aquí tes. Tenta atopar a diferenza entre eles.
- Que buscar alí... Case nada en común.
- Gústanche os dous?
- Pois... Hai boas cancións tanto aquí como alí.
- Hai algunha mala?
"Probablemente sexa incorrecto chamalos malos...", dis pensativo. -Hai quen non me gusta.
— É dicir, se falamos nos seus termos, ambos os grupos teñen un peite?
- Si.
- Pois...
- Que? - estás perplexo.
- Teño un peite - Teño que deixar. Metallica ten un peite - deberían deixar eles tamén?
- Non, xa acadaron o éxito. O mundo enteiro os coñece.
- Vale... Intérpretes novos - tamén teñen un peite, non?
- Si, plano. - ti sorrías. - Ninguén os escoita.
- E deberían renunciar?
- Por suposto que non. Ben, é dicir, non me corresponde xulgar, pero entendo que debe pasar o tempo antes de que se noten, e a súa habilidade aumentará, atoparanse, formarase o seu estilo...
- Como? - Estou perfectamente sorprendido. - Non poden facelo! Igual que o meu! Deixa que deixen inmediatamente e vaia traballar á fábrica! Non ten sentido tentar, tentar. É isto o que queres? Parar de intentalo?
- Non quero, pero suxiro. Ti. Que suxires?
- A quen?
- Pois para músicos principiantes.
— Sigue probando e ampliando o funil.
- En termos de?
- Caramba, de verdade eres parvo... Expliqueino. Hai probabilidades e un funil. En grandes liñas, digamos, imaxinade... Todo o mundo escoitaba as cancións deste grupo novo. Ben, isto foi o que pasou. Quen teña oídos, que escoite. Cantos deles quererán seguir escoitando esta banda?
- Non sei...
- Eu tampouco o sei. Imaxinemos que esta é unha persoa de cada cen mil. Entón, escoitaron sete mil millóns, e fixéronse fans... Setenta mil?
- Así. - ti asentas.
- Polo visto si... Ata o fondo do funil, é dicir. o resultado alcanza o 0.001%. Qué significa?
- O que necesitas para deixar.
- Non, cabeza estúpida. Isto significa que hai dúas direccións para traballar. O primeiro é aumentar o tráfico ata a primeira fase do funil. Coa eficacia actual, cómpre traer cen mil persoas para conseguir un fan. É moi difícil, debo dicir. Imaxina: publicaches un vídeo cunha canción ou vídeo e necesitas cen mil usuarios únicos para velo.
- Irreal.
- Pois non é que non sexa realista... Pero a tarefa, digamos, é ambiciosa. A segunda área a traballar é mellorar o funil. Asegúrese de que máis do 0.001% chegue ao final. Non é difícil calcular unha cifra de destino específica: podes ir polo tráfico. É dicir, é máis doado entender que tipo de tráfico pode atraer e comprender o obxectivo do resultado. Cando divide un por outro, obtén o coeficiente de eficiencia do seu funil.
- É como no Zen?
- Si, algo así. É conveniente en Zen: as impresións, os clics, as lecturas e os Gústame son visibles por separado. O funil resulta ser máis detallado. E entendes que texto está escrito para que sexa lexible e cal non.
- En que estás traballando?
— Tanto sobre o tráfico como sobre a eficacia do funil.
—¿Que estás facendo exactamente co tráfico? – É raro, a túa entoación cambiou.
— Intento escribir sobre distintos temas, con distintos métodos de presentación, desde distintos ángulos de vista sobre os mesmos problemas.
- Acontece?
- Eu creo que si. Polo menos cada artigo ten o seu propio lector. Xa vexo.
- Por comentarios?
- Non, segundo as mensaxes persoais. Os comentarios non son un indicador; alí opera unha lóxica completamente diferente.
— Como traballas sobre a eficacia do funil?
- Para ser sincero, é bastante caótico, sen plan. Necesito organizalo dalgún xeito, pero aínda non sei como.
- Ou deixar?
- Ti outra vez?
- Si, outra vez. Non debería ser. Ou funciona ou non. Debes facer o que funciona, o para o que naceches, o que chega facilmente, libremente, con éxito constante. Non podes facer as dúas cousas, e a outra, e a terceira. Estás pulverizando.
— Non se trata de dispersión, senón de sinerxía. Un axuda ao outro.
- Veña? – estás pintorescamente sorprendido. – E como axudan os teus opus, por exemplo, á programación?
- Fantástico, para ser sincero. O principal é que a habilidade para escribir textos axuda moito na promoción. Falei moito con programadores: intelixentes, talentosos e con produtos interesantes. Sabes cal é o seu principal problema?
- Pois ilumíname.
"Non poden darse a coñecer". Como no antigo anuncio de Google - Vasya é moi intelixente, pero ninguén o sabe. Para eles, escribir un artigo sobre o seu produto é unha tarefa de pesadelo que dá medo ata achegarse. Poden pasar meses preparándose para escribir unha publicación. E cando o escriben e venden un par de exemplares, decátanse de que un artigo non é suficiente. Agora a información vive dun xeito diferente: nun fluxo. É imposible poñer algo nun fluxo e que quede alí para sempre. O fluxo bota calquera información ao esquecemento en poucos días. Necesitamos apoio constante, mencións, ligazóns. Para iso, cómpre escribir algo constantemente.
— Por que escribir constantemente sobre o mesmo programa?
- Miras para a raíz. – Eu asentín. – Este é o segundo aspecto da conexión entre textos e produto. En liñas xerais, ao desenvolver un produto, debes comprender o que escribirás sobre el a próxima vez. Deberías planificar o teu lanzamento para que teñas algo sobre que escribir. E non dous parágrafos, senón unha publicación en toda regla. Esta publicación funciona como un desfibrilador. O teu produto xa está morto, todos se esqueceron del, só son posibles vendas aleatorias. E aquí - descarga! - e de novo toda a atención está no produto. Desde un novo ángulo, novas oportunidades, nova práctica de aplicación, repensamento, casos, etc.
- Pois canto vendeches co teu desfibrilador?
- Sabes as estatísticas. Xa case dúas ducias, nalgunhas publicacións "de clase".
-¿É unha especie de saber facer?
- Algo que si.
- OK.
Calas, pero a expresión do teu rostro di que non será por moito tempo. Está claro que está a buscar outra cousa que dicir. Mirando para min. De súpeto sorrías.
- Como estás coa perda de peso? –preguntas á xente triunfadora.
- Todo está ben. – Respondo con seguridade.
"Parece que querías salvar ao mundo da obesidade".
- Si, quería. Todo está por diante.
- En serio? –preguntas con sarcasmo. - Como podes salvar o mundo se non podes salvarte a ti mesmo?
- Que che fai pensar que non podo salvarme?
- Pois non perdiches un pouco de peso.
— Case menos dez quilos.
- Así foi hai un mes.
- Si que foi. Pasei un mes en rodaxe adicional do modelo: examinei o peso solto.
- Como estás?
- Marabilloso. Realmente non se pega durante tal período de tempo. Isto significa que podes facer unha pausa e comer coma un cabalo. E despois restablece de novo, e bastante rápido.
- Que rápido?
— En poucos días, podes perder o que levaches aforrando durante un mes.
- Estás mentindo.
- Non mento. – Saco o teléfono e mostro a gráfica. - Bótalle un ollo ti mesmo. Son menos tres para o día. É menos cinco para a semana. Aquí está o punto de onte: mira, é exactamente o mesmo que hai un mes.
Quedas calado. É obvio que estás canso e non sabes que dicir.
- Entón seguirás intentándoo? –preguntas finalmente.
- Si. Will. Ese é todo o punto. O último que farei é desistir e deixar de intentalo. Incluso na xubilación intentarei, xa teño un plan. É máis interesante, ten sentido.
- E os fracasos?
- E os fracasos?
- Eles... non sei... Dan medo. Renuncian, non queres vivir, os pensamentos viles corren pola túa cabeza. Quero renunciar a todo e... Só vivir, traballar, ver series de televisión e beber. Sen responsabilidade, aspiracións, plans e intentos. Non?
-Entón. Pero non son os propios fracasos os que o provocan, senón ti, que vén con eles. Se non foses por ti, o fracaso pasaría desapercibido. Seguiría sen perder o tempo falando contigo.
- Ah, vale. - ti sorrías. -Non ocupo moito do teu tempo. Só veño polas mañás, cando ti e o can andas. Só uns minutos ao día.
- Sei. Afaceime a ti, e xa non teño medo. Hai moito tempo preparei respostas a todas as túas preguntas. Non podes inventar nada novo: simplemente "non o intentes", "nada funcionará", "necesitas vivir de forma máis sinxela", "coñece o teu lugar". Mesmo aburrido.
- Por que segues falando entón? Ignoraríao, iso é todo.
"Non podo ignorar o meu subconsciente". E non quero. En certo xeito, estás a axudarme. Especialmente nos momentos de éxito: non te deixas voar ás nubes. Ben, como o anel do rei Salomón. Levo moito tempo querendo facer isto por min mesmo... Entón, grazas.
- Estou encantado de axudar! - Sorrías sinceramente.
- Veña, vémonos despois.
- Mañá? No mesmo lugar?
- Si.
- Non esquezas limpar a caca do can.
- Coma sempre. Adeus!
Fonte: www.habr.com