[Ensaio] Dedicado ao plancto de oficina. Non me inspira o meu traballo

Cando escoitei por primeira vez o termo "plancto de oficina", algo no fondo de min estaba moi ofendido. E por que nos chamamos nomes tan desdeñosos e despectivos? Será porque non navegamos por ningún lado? Enormes masas de auga ferven e chocan, as ondas chocan contra a costa e o plancto queda na superficie e fai a fotosíntese. E o que non é capaz de fotosíntese come aos seus irmáns verdes. Ou gañamos este título creando masa, pero non forza? Simplemente flotamos onde nos leve.

Sexa como for, a melancolía comíume por completo - nin sequera a nova máquina de café da oficina me fai feliz. Estou sentado, mirando para a pantalla, e só é xantar fóra.

O meu xefe é un chupasangue. Arruina calquera das miñas iniciativas. Houbo, recordo, momentos nos que quería expresar o meu pensamento e ofrecer un estudo máis profundo da cuestión que se suscitaba, pero aquelas flores brillantes do meu corazón marcháronse hai tempo. As discusións de hoxe sobre proxectos teñen lugar para min entre bágoas de bocexo. A miña alma, ao parecer, pide liberdade. Deberías ser emprendedor? Só nese mundo empresarial hai que asumir todos os riscos e estrés de traballar os sete días da semana. É incrible como eses rapaces teñen tempo para durmir, e como non se fan gris antes de tempo. Así que debería sentarme no meu lugar cálido e alegrarme, pero non, a depresión obrígame a unha botella.

Din que ata os monos teñen indixestión por traballo aburrido. Quizais este sexa o verdadeiro motivo do meu sufrimento? Os meus días non se poden chamar alegres: correspondencia por correo electrónico, chamadas, solicitudes, negociacións. Permíteme a sensación de que estiven todo o día ocupado e de que teño unha produtividade nula. E agora é difícil separar o luns do martes, o martes do xoves. A sensación de que non estou vivindo a miña vida ou non vivo en absoluto. Gustaríame poder voar como un paxaro libre a illas exóticas. Habería diñeiro para un bungalow con vistas ao mar. Gustaríame sentarme debaixo do sombreiro da barra, tomar un mojito e admirar o solpor. Despois de todo, por iso todos nos esforzamos por gañar unha bolsa de cartos, non? E o feito de que esa vida se faga aburrida nunha semana e nun mes levará á degradación e á desintegración dos restos da alma, non molesta a ninguén. O que non ten sentido, non toca as cordas do corazón, é aburrido.

Unha vez un compañeiro díxome: "É só un traballo". Escoitamos isto de novo. Non te tomes en serio os teus éxitos e fracasos. É só un traballo, a vida está chea de cousas máis importantes. E o meu favorito: "Antes de morrer, ninguén se arrepinte de que pasaran moi pouco tempo no traballo". É dicir, teño que pechar a miña alma e converterme nunha cuncha insensible durante 40 horas á semana. Entón o meu auto-odio faise claro. Renego voluntariamente das miñas aspiracións e ideais, substitúo a verdade polo que eles queren escoitar de min, a calidade do meu traballo perde todo sentido para min. Pero estou protexido pola miña falta de espiña e o desexo de agradar a todos.

Vou compartir un anaco da historia persoal. Evitar conflitos nunca foi bo para min. Por iso, moitas veces me despediron miserablemente, e probablemente tiñan razón. Quen quere que a xente mexa o barco nun equipo? Necesito aprender a escoitar máis e falar menos. Por outra banda, gustaríache un médico que estea de acordo con todos en todo? Ou preferirías alguén comprometido con chegar ao fondo da verdade? Diso falo. Non entendo cando se devaluou tanto as ganas de facer ben o seu traballo. É imposible vivir a vida sen pisar o dedo pequeno do pé a alguén: os conflitos son inevitables. E, debido á súa debilidade, alguén do teu círculo tentará desfacerse de ti en represalia polas molestias causadas. E que?

Non obstante, tamén se pode vivir como plancto: nadar cos ollos pechados coa corrente, abrir a boca mentres se alimenta. Unha vida boa e próspera. Unha soa célula, en calquera caso, non cambiará o curso da historia. Unha persoa que decide dicir a verdade non pode chegar a millóns. E así sexa. Pero o que me atormenta é entender que se non teño que vivir para vivir algún día despois, entón para que molestarme?

O traballo non é inspirador se non te esforzas por facelo ben.

Fonte: www.habr.com