1.
- Onde vas? – preguntou o garda indiferente.
– Empresa “Web 1251”.
- Está á dereita polo camiño. Edificio amarelo, segundo andar.
O visitante -un rapaz de aspecto estudantil- entrou no desordenado territorio do antigo instituto de investigación, seguiu o camiño da dereita e, seguindo as indicacións do garda de seguridade, subiu ao segundo piso do edificio amarelo.
O corredor estaba deserto, a maioría das portas non tiñan sinais. O visitante tivo que camiñar por un corredor en zigzag para atopar o cuarto desexado. Finalmente, apareceu unha porta co cartel "Web 1251". O neno empuxouna e atopouse nun despacho, algo máis decente que o ambiente fóra da fiestra.
O secretario non estaba alí, pero o propio director mirou desde a porta adxacente:
- Ola. Virás a nós?
– Chamei baseándome nun anuncio.
Un segundo despois o neno foi escoltado ao despacho do director. O director tiña uns corenta anos, era alto, torpe e un pouco impetuoso.
"Estou feliz de verte no meu despacho", dixo o director, tendo unha tarxeta de visita. - Creo que chegaches ao lugar indicado. A empresa "Web 1251" ten cinco anos de experiencia en programación web. A nosa área son webs chave en man con garantía. Estilo de formulario. Optimización para a promoción en todos os buscadores. Correo corporativo. Boletíns. Deseño exclusivo. Podemos facer todo isto, e podemos facelo ben.
O neno aceptou a tarxeta de visita e leu: "Sergey Evgenievich Zaplatkin, director da empresa "Web 1251"."
"Isto é marabilloso", sorriu o neno con benvida, escondendo a tarxeta de visita no peto. – Teño moito respecto pola programación web. Vou facer un pouco de programación eu. Pero de momento estou interesado noutra cousa. O anuncio di: obras mestras literarias...
Sergei Evgenievich Zaplatkin conxelouse.
– Interésache a boa literatura?
"Obras mestras milagrosas", corrixiu o rapaz. – ¿Puxeches tal anuncio?
- Si, publiqueino. Porén, as obras mestras milagrosas son moi, moi caras, entendes iso? É máis barato encargarlle unha obra mestra a un bo escritor.
- E aínda?...
Un brillo brillou nos ollos de Zaplatkin.
– Avísame, ti es o autor? Queres poñerte nas túas mans nunha obra mestra milagrosa? Pero a cousa é...
- Non son o autor.
– ¿Representa os intereses da editorial? Grande?
Os ollos de Zaplatkin xa estaban en chamas. A xulgar pola súa incapacidade para ocultar as súas emocións, o director da Web 1251 era unha persoa adicta.
– Represento os intereses dunha persoa privada.
– Unha persoa particular, así é. O teu cliente está interesado na literatura? Tes a intención de converterte no autor dunha obra mestra, de facer carreira de escritor?
"Suporemos que ten a intención de facelo", sorriu o neno lixeiramente. – Pero antes, quero entender de onde sacas as túas milagrosas obras mestras. Inventou a intelixencia artificial que escribe obras literarias?
Zaplatkin meneou a cabeza.
– Non intelixencia artificial, non. Que cousa incrible, a intelixencia artificial... Se non te compóns, será difícil entender de onde veñen as obras mestras. Dígocho, pero terás que crer na miña palabra. O caso é que Homero, Shakespeare, Pushkin non son realmente os autores das súas obras.
- Quen entón? – sorprendeu o neno.
"Homer, Shakespeare, Pushkin son autores só legalmente", explicou Zaplatkin. - Pero en realidade non o son. De feito, calquera escritor é un dispositivo receptor que le información do subespazo. Por suposto, só os escritores de verdade saben disto, e non os grafómanos”, engadiu o director con agochada amargura. – Os grafómanos dedícanse á imitación, adoptando técnicas de compañeiros máis avanzados e exitosos. E só os escritores reais tiran os seus textos directamente do subespazo.
– Está a dicir que unha base de datos está despregada no subespazo?
- É iso.
- Que é o subespazo?
– No noso caso, unha figura de estilo convencional.
– E onde exactamente no subespazo se almacena a base de datos?
-Físicamente, queres dicir? Non sei. Cando visitas un sitio web, non che importa onde se atopa o servidor desde o que se len os datos. O que importa é o acceso aos datos, non onde se almacenan fisicamente.
– Entón tes acceso á información universal?
"Si", admitiu Zaplatkin, sorrindo amplamente. – A empresa “Web 1251” realizou investigacións fundamentais e aprendeu a descargar obras de arte directamente do subespacio. Coa nosa propia forza, por así dicilo.
O neno fixo unha pausa e asentiu para indicar que entendía.
– Podo ver mostras de produtos?
"Aquí", o director colleu un pesado fardo atado da mesa e entregoullo ao visitante.
O neno abriuno e riu sorprendido.
- Este é "Eugene Onegin"!
"Espera, espera", apresurouse Zaplatkin. - Por suposto, "Eugene Onegin". Pushkin descargou "Eugene Onegin" do subespazo, polo que o descargamos de alí, de forma aleatoria. Non obstante, os autores adoitan cometer erros. Quero dicir que as versións ideais de obras de arte almacénanse no subespazo e as versións do autor, por diversas razóns, están lonxe de ser ideais. Os autores non teñen equipos precisos, pero nós en Web 1251 desenvolvemos estes equipos. Le o final, se te tomas o teu tempo, todo quedará claro para ti. Esperarei.
O neno pasou as últimas páxinas e afondou, gruñendo de cando en vez.
"E que", preguntou uns vinte minutos despois, despois de rematar de ler, "que lle pasou finalmente a Tatyana?" Non sobreviviu á violación ou optou por dar a luz? O príncipe desafiou a Onegin a un duelo? Aínda que como lle chamará, a Onegin amputan os dous brazos.
"Non o sei", explicou Zaplatkin acalorado. - Non obstante, esta é a historia completa canónica de "Eugene Onegin"! A forma en que se almacena no subespazo. E o que Pushkin compuxo só é o seu negocio, o seu traballo como escritor.
- ¿Está realmente "Eugene Onegin" almacenado no subespazo en ruso? É difícil de crer.
– Cres que “Eugene Onegin” podería estar escrito en chinés ou polo menos en inglés?
O neno riu:
- Enténdote. Estou preparado para pedir un breve texto para probalo. Digamos un poema. Creo que unhas cuartetas son suficientes. Aceptas pedidos por xénero e volume específico?
Zaplatkin fixo un movemento de deglución, pero dixo:
– Obrigados a advertir sobre o risco existente. Non sei de antemán que se extraerá do subespazo. Só podo garantir que o texto non está feito a man. Garantizo que non está feito a man, si.
- Xa está chegando.
Despois de media hora, que foi necesaria para cubrir e asinar o contrato, o visitante marchou.
Zaplatkin sacou un teléfono intelixente do peto, premeu o botón de chamada e dixo ao teléfono:
- Nadenka, podes falar? Parece que tomou o isco. Só un pequeno texto, unhas cuartetas, pero isto é só o comezo. Fagamos un acordo para mañá. Terá todo listo? Está a sentirse ben?
2.
Despois de abandonar o territorio do instituto de investigación abandonado, o neno saíu á cidade. Tiven que coller un tranvía para chegar ao metro, varias paradas. O neno estaba un pouco aburrido, pero, lembrando a conversación con Zaplatkin, sorriu.
No metro, o mozo sentou cara ao centro, baixou nunha das estacións centrais, e un minuto despois xa entraba nun dos edificios importantes cunha porta de tres metros.
Dúas persoas con bo traxe puxéronse e falaron no corredor.
"Tomei o Gelendvagen", dixo o primeiro. "Riñano o primeiro día, foi unha mágoa". Pero este tipo furtivo que me cortou pasaráo mal. Non me importa o seguro. Ensuciareino tanto que non se lavará.
"Farás isto ben", dixo o segundo. - Só destas persoas normalmente non hai nada que contratar excepto un seguro. Polo menos amarre a fiscalía, pero para que serve? Aquí tiña un caso...
Cando chegou á oficina desexada, o interno mirou pola porta e preguntou:
- Podo, camarada coronel?
Escoitando a invitación, entrou.
A pesar do seu grao de oficial, o propietario da oficina vestía de civil. Mirou para o recén chegado debaixo das cellas engurradas e preguntou:
- Foches, Andryusha?
- Eu fun.
Andryusha pasou pola mesa unha tarxeta de visita recibida do director da empresa Web 1251.
- Que opinas? Os nosos clientes?
- Eu non sei que dicir. Un caso difícil, aínda que a empresa non é destacable. Geeks de informática comúns. Gravei a conversa, transferireina a un ficheiro e enviareina.
"Dime agora, Andryusha", esixiu o coronel cunha voz tranquila que non permitiu obxeccións.
- Obedezo, camarada coronel. Entón, si. Isto non é intelixencia artificial. O director desta empresa, Zaplatkin, afirma que ten acceso a unha determinada base de datos almacenada no subespazo. A base de datos contén obras de ficción, é dicir, literalmente todas as obras.
- A que hora? – quedou sorprendido o coronel.
- Síntoo, non me expresei con precisión. Non todo. A base de datos contén só obras brillantes. Todo o que non é enxeñoso foi inventado pola xente. Os non xenios están compostos por non xenios, é dicir, grafomaníacos, pero ninguén compón o xenio. Os xenios non compoñen, senón que toman prestadas obras do subespacio. Entendes que agora non expreso a miña opinión, senón a de Zaplatkin?
- Pois si.
– Afirma Zaplatkin: a tecnoloxía desenvolvida pola súa empresa permítelle descargar obras brillantes do subespazo. Directamente, sen interferencias, imaxina! Na miña opinión, está mentindo descaradamente. Este Zaplatkin non está nunha posición financeira para financiar nada serio.
– Escoita, Andryusha, hai películas do estudo Miramax nesta base de datos? Aínda non se filmou?
Andryusha mirou cara abaixo.
– Non pensei preguntar. Estaba preparándome para preguntas sobre intelixencia artificial. Chámote agora, infórmate de todo e informe.
- Sen necesidade. Asinaches o contrato?
- Si, claro. Perdón por non transmitilo de inmediato. – Andryusha sacou follas de papel dobradas en catro da caixa. - Aquí tedes a factura do pago.
- Ben. Vou dicirche que pagues.
- Podo ir?
"Espera", entendeu o coronel. – E en que lingua... son estas... obras? Cales se almacenan no subespazo?
– Na linguaxe da creación, pasado ou futuro. Aquí, debo admitir, Zaplatkin cortoume. El di: "Eugene Onegin" non podería estar escrito en ningún idioma que non sexa ruso. Moi convincente.
- "Eugene Onegin"?
A voz do coronel colleu un ton metálico.
- Sí señor. Zaplatkin mostroume unha versión supostamente descargada de "Eugene Onegin" cun final diferente. Hai isto...
- Non me menciones este libro.
"E aínda así, non entendo", preguntou Andryusha honestamente, aproveitando a relación de confianza co coronel, "por que precisabas este Zaplatkin". O seu subespazo probablemente sexa falso. O mozo quere gañar cartos. Cal é o interese en Zaplatkin?
O dono da oficina sorriu.
– Andryusha, a nosa terra ten agora unha difícil situación informativa. Non controlamos o fluxo literario. Os inimigos volvéronse completamente tolos, os seus tentáculos esténdense por toda Internet. Google non está nas nosas mans, Facebook non está nas nosas mans, nin sequera Amazon está nas nosas mans. Todo isto mentres hai escaseza de escritores profesionais. Pero somos capaces de controlalos! Imaxina se resulta que todas as obras non escritas están no subespazo! Todo! Non escrito! ¡Brillante! E se esta propiedade vai para os inimigos da patria? Como debería reaccionar ante isto a autoridade de control, representada por vostede e por min, na súa opinión? Dime, Andryusha...
Andryusha mirou de esguello ao coronel e escondeu a súa mirada profundamente, profundamente:
– Non houbo conversas con Zaplatkin sobre outra cousa que non fosen obras literarias. Non obstante, tes razón: esta cuestión non está na súa área de interese. As reservas estratéxicas de literatura non escrita deberían pertencer ao noso Estado.
- Ou ninguén, Andryusha, recordas?
- É certo, lembro. Ou o noso estado ou ninguén.
- Gratuíto. Vaia.
Quedou só, o coronel pechou os ollos e relaxouse, pensando en algo propio. De súpeto, os seus beizos torcíanse e murmuraron:
- Bastardo. Que cabrón é este Evgeniy Onegin!
Era absolutamente imposible determinar se o coronel pronunciaba o famoso nome entre comiñas ou sen comiñas.
3.
Ao día seguinte, Zaplatkin visitou o edificio do hospital da cidade e atopou ao médico xefe adxunto, Nadezhda Vasilievna, unha muller da mesma idade ca el.
"Nadya, ola", dixo Zaplatkin mirando para a sala de persoal. - Estás ocupado? Esperarei.
Nadezhda Vasilyevna, rodeada de compañeiros, separou da conversa:
"Seryozha, agarda no corredor, vou saír agora."
Tivemos que esperar uns quince minutos. Durante este tempo, Zaplatkin sentou nunha cadeira de rodas colocada no corredor, leu advertencias sobre a prevención de enfermidades infecciosas e andou varias veces. Finalmente, apareceu o médico xefe adxunto e fixo o sinal de "sígueme". Con todo, Zaplatkin sabía onde seguir.
"Non tes máis dunha hora, Seryoja", dixo Nadezhda Vasilievna mentres baixaban as escaleiras. "Non sei por que fixen isto". Un caso único, si, claro. Non obstante, non tiña dereito a permitirlle ver ao paciente. A axuda no traballo científico é unha escusa para os parvos. Entón que, compañeiro de clase? Outro teríache rexeitado, a pesar da tese. Pero non te podo rexeitar, ese é o destino.
– Que estás dicindo, Nadenka? - Zaplatkin inseriu entre as súas observacións. "Polo que podo dicir, non toco o paciente en absoluto". Estes procedementos fan que se sinta mellor, dixo ela mesma. Non obstante, sabes canto podería custar? Tomei cen mil por un poema, a metade do teu menos impostos. Esta mañá foi acreditado na miña conta. Recibirás unha vez pechado o contrato. Nun par de anos poderás mercarte un par de clínicas coma esta, aínda mellor.
A parella baixou ao primeiro andar, de alí ao soto, onde comezaban as caixas pechadas.
"Ola, Nadezhda Vasilyevna", saudou o garda.
Pasaron por diante do garda e miraron nunha das caixas, na que colgaba un cartel "Semenok Matvey Petrovich".
Un home enfermo estaba deitado na cama. O seu rostro sufrido, sen afeitar e demacrado, de trazos aguzados, tiña unha fermosa espiritualidade sobrenatural. Ao mesmo tempo, non expresaba nada: a persoa estaba inconsciente. O peito do paciente lanzaba rítmicamente baixo a manta, e os brazos en pixama de hospital descansaban enriba, ao longo do corpo.
"Aquí, enténdeo", dixo Nadezhda Vasilyevna con certa rabia.
"Nadya", suplicou Zaplatkin. "Débenche cincuenta mil". Moitos cartos, entre nós nenas, falando. Non é culpa miña que as obras non feitas a man non sexan demandadas nas editoriais. Despois de todo, ti mesmo me invitou a descifrar os sons do corazón con fins científicos.
"Convideino e aínda me arrepinto".
- Si, isto é unha sensación! Avance científico!
- Pode ser. Só non na medicina. Por tal avance vaise rir de min. Ademais, o tema da tese de doutoramento foi aprobado, e o seu título non é: "Descifrar os tons do corazón para os efectos de ganancias literarias". Conectarás o fonocardiógrafo ti mesmo ou axudarás?
- Vou conectar, Nadenka. Xa sabes, aprendín...
Unha cabeza meteu a cabeza pola porta:
- Perdón, onde está o mostrador de rexistro?
Nadezhda Vasilievna saltou sorprendida:
– Esta é a planta baixa, a recepción está no primeiro andar. Como chegaches aquí? Hai un garda de seguridade alí...
- Perdón, perdínme. O garda debeu ir ao baño –dixo o xefe mirando vixiante ao redor da caixa, e despois desapareceu.
Mentres tanto, Zaplatkin intentou poñer o brazo arredor dos ombreiros do médico xefe adxunto.
- Nadya, ten paciencia un pouco máis. En breve engadirei código para a busca gratuíta. Vou deixar o portátil aquí. O acceso remoto é, por suposto, desexable, pero hai problemas técnicos e leva tempo resolvelos. Co tempo daremos a volta...
Nadezhda Vasilyevna apartouse cun suspiro.
– Seryozha, non tes máis dunha hora. Teño que marchar. Pasarei nunha hora e escoltarei fóra de aquí.
- Non te preocupes, todo estará ben.
Nadezhda Vasilievna pechou a porta metálica detrás dela.
Zaplatkin sentou nunha cadeira e sacou un portátil da maleta que trouxera. Colleu o fonocardiógrafo da mesa, colocouno na cama e enchufa o enchufe na toma. Peguei un fío con cinta adhesiva no pulso do inmóbil Matvey Petrovich Semenok. Conectei o portátil ao fonocardiógrafo cun cable. Suspirando, coma se antes dunha proba decisiva, premeu o interruptor.
Curvas multicolores arrastráronse pola pantalla do fonocardiógrafo e algo pulsaba de forma desigual. Non obstante, Zaplatkin non fixo caso dos gráficos: inclinouse sobre o portátil e tocou o teclado, intentando conseguir o efecto desexado.
Non funcionou durante moito tempo. Zaplatkin quedou conxelado por un momento e volveu tocar os dedos. Uns quince minutos despois berrou de alegría:
- Si, imos! Veña, cariño!
Pronto a expectación alegre deu paso á completa decepción.
– Non "O becerro de ouro"!
Zaplatkin volveu ler o texto producido polo portátil e botou a rir. Non puiden deixalo e pasei algunhas páxinas máis, aínda rindo. Despois, cun visible esforzo de vontade, volveu á lección interrompida.
Traballei un tempo, logo levantei a vista do meu portátil e murmurei para min:
- Necesitamos estimular. Que deus te bendiga...
Zaplatkin inclinouse sobre a cara doente e fixo varios pases coa palma da man. Semyonok nin pestanexou: permaneceu completamente inmóbil, aínda que xacía cos ollos abertos. Zaplatkin respiro profundamente e comezou a ler a Pushkin de memoria:
“Preto de Lukomorye hai un carballo verde;
Cadea de ouro no carballo:
Día e noite o gato é un científico
Todo dá voltas e voltas nunha cadea;
Vai á dereita - comeza a canción,
Á esquerda - conta un conto de fadas.
Hai milagres alí: un trasno deambula por alí,
Unha serea senta nas pólas..."
Tras completar a introdución de "Ruslan e Lyudmila", Zaplatkin virou cara ao seu portátil e conxelouse á espera.
De súpeto algo cambiou, ou polo menos as curvas do fonocardiógrafo tremían e produciron varios picos. Zaplatkin animouse:
- Imos! Imos!
Despois dun par de minutos rematou a descarga.
Cando Zaplatkin coñeceu a obra de arte recibida do subespazo, tamborileou nerviosamente os dedos sobre a mesa. Mirouno de novo e volveu tamborilear nerviosamente os dedos.
Pero de todos os xeitos, xa era hora de chamalo día: o tempo que Nadenka lle dedicaba á descarga estaba chegando ao seu fin.
"Está ben, Matvey Petrovich", dixo Zaplatkin ao paciente. – Podería ter recibido algo máis decente do subespazo, pero é o que hai. Aínda así xenial. Mellórate.
Matvey Petrovich Semyonok non moveu unha cella no seu rostro inspirado.
Zaplatkin dobrou o portátil e meteuno na funda. Despois de desconectar o velcro do pulso do paciente, trasladou o fonocardiógrafo da cama ao seu lugar orixinal. Recolleu as súas cousas e comezou a esperar a que Nadezhda Vasilievna o sacase da caixa.
4.
O coronel e Andryusha chegaron ao instituto de investigación sobre transporte oficial. Pasamos o control e cinco minutos despois estabamos na oficina da empresa “Web 1251”.
Os clientes foron inmediatamente invitados á oficina do director.
"Este é o meu cliente Alexey Vitalievich, cuxos intereses representei na nosa última reunión", dixo Andryusha.
- Moi bonito! té? café?
- Non, grazas. "Máis ao punto", o coronel moveu os beizos, sentándose na cadeira de hóspedes.
"Vale, como dis", apresurouse Zaplatkin. - Entón, o contrato prevía a creación dun poema milagroso sobre calquera tema, non máis de 8 parágrafos, segundo a cláusula... - Zaplatkin mirou o contrato, -... cláusula 2.14. Este poema foi descargado de acordo coa tecnoloxía que desenvolvemos. É verdadeiramente milagroso. Xénero - absurdo. Un xénero poético moi digno, por certo. En Rusia estivo representado polos Oberiuts, actualmente o representante máis digno é Levin...
-Podemos botarlle unha ollada? - suxeriu o coronel.
- Quen, Levina?
- Non. O que pedimos.
- Si, claro, perdón. Velaquí o resultado...
Zaplatkin entregoulle ao coronel un papel impreso. Aceptou e leu en voz alta:
"Saio do antro:
O venres pasado.
Nótoo na estrada
Avoa tola.
Ela conduce baixo a choiva
Nunha bicicleta deportiva.
As follas caen das ramas
Nun bosque de abetos amarelados..."
Non tendo lido nin a metade, Alexei Vitalievich tirou o papel a un lado e preguntou tristemente:
- Que é isto?
- A túa orde. Non é peor que Kharms", animouse Zaplatkin.
-Brillante, non?
– O xenio é un concepto vago. Ademais, o contrato non contemplaba o xenio da obra, prevía a súa milagrosidade. A diferenza do xenio, a milagrosidade é un concepto obxectivo. Asegúrovos que este texto non está feito a man, nesta forma gárdase no subespazo.
-Podes demostralo?
- Non podo. Non obstante, avisei ao teu confidente sobre os posibles riscos", Zaplatkin mirou de sos a Andryusha. – Ademais, este momento está especificado no contrato. Aquí, o parágrafo 2.12 di: O Cliente non pode esixir ao Contratista a proba da milagrosidade da obra se non se detecta plaxio directo ou endebedamento.
- E onde debo poñelo?
"Pero pretendías usar este texto dalgún xeito", dubidou Zaplatkin. - As sete cuartetas. Non sei... Supuxen que era con fins científicos ou de investigación. Estamos preparados para achegarvos moitos textos do subespazo, tanto sen autor, é dicir, aínda non escritos, como con autoría, para comparalos con textos canónicos.
"Non vou aceptar esta merda".
Zaplatkin mirou para abaixo.
- Teu dereito. Segundo o convenio celebrado, cláusula 7.13, en caso de denegación de aceptación da obra, o Contratista conservará o 30% do importe do anticipo cedido. Insiste na devolución?
– De onde conseguiches o texto, pregunto?
– Xa llo expliquei ao teu compañeiro. A tecnoloxía desenvolvida pola nosa empresa permítelle descargar textos directamente desde o subespazo. O subespazo é un concepto condicional neste caso. Non sabemos onde está. Porén, podemos dicir...
- Tes licenza?
- Que? – Zaplatkin quedou sorprendido.
– Licenza de uso do subespazo.
– A empresa “Web 1251” está rexistrada...
- Tes licenza? – o coronel moveu os beizos.
"Négome a falar con tal ton", Zaplatkin fíxose máis ousado. – Se non quere emitir un certificado de aceptación, emitiremos unha negativa. O saldo do anticipo serálle devolto en calquera momento.
Un libro vermello máxico foi presentado baixo o nariz do director da empresa "Web 1251".
"Fagámolo, miña querida", dixo tranquilamente o coronel. – Cóntanos todo, sinceramente e sen tonterías. Despois pecharei os ollos ante a falta de licenza. Se non, terás que vir connosco á dacha.
Andryusha, sentado ao seu carón, sorriu.
- A que dacha? – Zaplatkin non entendeu.
- Para declarar. E que pensaches? O humor é tan profesional”, explicou o coronel. - Que opción prefires?
Zaplatkin púxose pálido e pechouse en si mesmo.
"Eu vexo, un home razoable, equivocouse", continuou o coronel. - Entón, fago a primeira pregunta. Que medios técnicos utilizas para descargar estas... obras de arte do subespazo?
Zaplatkin dubidou.
"Seino todo", dixo o coronel. - Sobre este paciente e o médico. Interésame outra cousa: de onde sacas os textos? Estás tentando sacar o máximo proveito dun paciente?
"De sons fisiolóxicos do corazón", rompeu Zaplatkin.
- Como o atopaches?
– Nadenka... É dicir, Nadezhda Vasilyevna... Unha vez chamou e dixo: hai un paciente con ritmos cardíacos estraños que semellan un código, queres botarlle unha ollada? Ela, é dicir, Nadenka, estaba escribindo entón a súa tese. E agora escribe, claro... Interesábame a criptografía no instituto. En resumo, conseguín descifrar os sons cardíacos mediante a análise de wavelet baseada nun número finito de manifestacións esféricas. Posteriormente, os tons fortes do paciente desapareceron, pero nese momento aprendera a interceptar un sinal débil usando dinámicas complexas.
"E que", dixo Alexey Vitalievich con desprezo, "descargou o novo "Eugene Onegin" de alí ou o compuxo el mesmo?
- Do subespazo.
– Con que contabas, rapaz, non entendo? Digamos que o paciente non ten parentes. Pero finalmente morrerá ou se recuperará. Onde descargar entón?
"Verás", comezou a explicar o demacrado Zaplatkin. – Noutros pacientes que Nadenka me permitiu examinar, non atopei nada semellante. Pero este paciente, Semyonok, claramente non é único. Estou seguro de que outros pacientes tamén teñen sinais, pero son inestables e difíciles de descifrar. Agora estou a traballar nun software que nos permita descifrar sinais de calquera persoa, incluso sa. Unha persoa é suficiente, en principio. Estou seguro de que a descarga procede da mesma fonte. É só que a velocidade non é ilimitada: cantos máis destinatarios, maior será o volume descargado.
- Por que publicitaches?
– En primeiro lugar, levei o novo final de “Eugene Onegin” á editorial e intentei explicalo. Fíxome mofa. Entón decidín anunciar: e se un dos principais investidores estaba interesado. Quedando sen cartos: o desenvolvemento web vai difícil. Tardame en rematar o programa. Estamos a falar de detectar automaticamente un sinal do subespazo, sabes? Agora tes que introducir os parámetros manualmente.
"Os investidores están interesados", sorriu o coronel. - Estás preparado para ofrecer o teu programa? Ou prefires unha dacha?
"Toma o que queiras", murmurou Zaplatkin, encorvado na cadeira do director.
- É iso. Agora, sexa tan amable de chamar ao seu amigo no hospital e concertar unha cita para mañá. Quero asistir. Non me menciones, claro. Imos darlle unha sorpresa á avoa.
5.
- Ola, Seryozha. "Hoxe pareces un pouco demacrado", díxolle Nadezhda Vasilievna a Zaplatkin. - Imos…
O coronel e Andryusha agardaban nas escaleiras, na entrada da planta baixa. Despois de esperar, bloquearon a estrada. O coronel presentou un libro vermello coas palabras:
– Ola, Nadezhda Vasilievna. Supervisión literaria, coronel Tregubov.
- Que pasa? – sorprendeuse o médico-xefe adxunto.
- Imos á caixa. Non deberíamos estar falando polas escaleiras?! "El", asentiu o coronel a Zaplatkin, "explicarao".
Nadezhda Vasilyevna mirou a Zaplatkin, que ocultaba os ollos, e entendeu.
- Imos.
Os catro pasaron ao garda e entraron na caixa co letreiro "Semyonok Matvey Petrovich".
O paciente descansou na cama sen cambios visibles. O seu rostro sen afeitar aínda impresionaba coa súa espiritualidade irreflexiva, a súa boca estaba lixeiramente aberta.
– Este está conectado co subespazo? – Tregubov asentiu. – Bombaches “Eugene Onegin” a través del? Ben, a quen lle pregunto?
"A través del", confirmou Zaplatkin.
- Aberración!
- Aínda preguntaría...
Tregubov volveuse de mala gana cara a Nadezhda Vasilyevna.
- É necesario? Para o teu cómplice, desenvolver un subespazo sen licenza é un crime para ti. Se non comezas a cooperar. Pero non, nun par de anos serás vendedora nun supermercado. Como se lle ocorreu deixar entrar no paciente a este... informático?
– O informático dedicábase a un traballo científico, por petición miña persoal. Médicos atendidos.
–¿Sábeo a dirección?
Nadezhda Vasilievna quedou en silencio.
- Ben, como vai o proceso? Amósame", esixiu Tregubov.
Zaplatkin sacou un portátil e pegou un parche cun cable ao pulso do paciente. Acendeu o fonocardiógrafo e demostrou o proceso de traballo.
- Descarga!
- Non é tan rápido. Necesitamos obter un sinal.
- Non temos onde apurar.
Zaplatkin, colocando o portátil no colo, comezou a seleccionar parámetros. Andryusha mirouno, de cando en vez volveu preguntar. Nadezhda Vasilyevna apoiouse na parede, cruzando os brazos sobre o peito. Tregubov mirou con noxo o sinxelo mobiliario da sala do hospital. E só Semyonok Matvey Petrovich flotaba na cama sobre o bullicio do mundo na súa ecuanimidade anxelical.
"A descarga comezou", sorriu Zaplatkin.
– Que treme?
- Non o sei, buscarei en Google agora. E, por suposto, algo dos Strugatsky.
- Non é "Eugene Onegin"?
"Non, descargueino antes", explicou Zaplatkin. – Téñoo anotado no meu expediente. Queres que o transfira?
"Non fai falta", murmurou Tregubov entre os dentes.
- Continuar? A descarga pode levar bastante tempo.
-Non vexo a necesidade. Andryusha, colle a unidade.
Andryusha sacou do seu maletín un dispositivo médico con dous contactos planos do tamaño da palma dun home.
– Por que necesitas un desfibrilador? – Preguntou rapidamente Nadezhda Vasilievna. - Que vas facer?
- Non é a túa preocupación.
Nadezhda Vasilyevna separou da parede e bloqueou o paciente consigo mesma.
– Prohibo o uso dun desfibrilador sen o meu consentimento.
"Non é necesario", murmurou Tregubov.
Nadezhda Vasilyevna saíu precipitadamente, pero Andryusha colleu a súa man.
"Déixame entrar ou chamarei ao garda", gritou o médico xefe adxunto, intentando liberarse.
Tregubov valorou criticamente tanto á muller como a Zaplatkin, que intentaba socorrela.
- Que, o traballo non é importante para ti?
- Estrada. Pero a vida do paciente é máis valiosa.
-¿Imos matalo? Esta cousa en vez dun barril? Orixinal, claro... Andryusha, déixaa ir.
– Por que necesitas un desfibrilador? – Preguntou Nadezhda Vasilievna, endereitando a bata, pero permanecendo no seu sitio.
- Darlle unha descarga eléctrica, por que? Un pequeno choque non lle fará mal.
- Para qué???
– Quero influír neste... subespazo. É dicir, a través do corazón. Se podes camiñar pola estrada nunha dirección, quizais na outra? Que opinas?
– Que significa influír?
"Nadezhda Vasilievna, non te preocupes tanto", interveu Andryusha na conversa. – De Sergei Evgenievich recibimos o código que utilizou para descifrar. Implementamos un pequeno script no código. E axustaron o desfibrilador en consecuencia. Contamos co feito de que un cambio na frecuencia cardíaca do paciente é o camiño de volta ao subespacio.
– Por que necesitas o camiño cara ao subespazo? – berrou Nadezhda Vasilievna.
"Esperamos inverter a base no subespazo para que os inimigos non a usen". Substitúamos os uns por ceros, e viceversa, debería funcionar. Teoricamente, por suposto, ninguén fixo isto antes que nós. Se funciona, só teremos a chave do subespazo.
"Intereses estatais", resumiu Tregubov con dureza. – Monopolio de todos os depósitos de información no territorio da Federación Rusa. O subespazo debe pertencer á patria ou a ninguén.
Zaplatkin quitou as mans das sienes e preguntou:
– ¿Pretendes inverter o texto canónico de “Eugene Onegin”?
- El primeiro.
"Isto é todo, xa non podo escoitar isto", estivo ao bordo da histeria o subdirector. – De onde es, da Supervisión Literaria? Estou seguro de que podes trasladar o paciente a Kremlevka, a calquera outro hospital e a calquera lugar. Traduce e fai con el o que queiras, non me preocupa. E agora vouche pedir que deixes a sala do hospital.
"Está ben", dixo Tregubov. – Agora deixarei a caixa do hospital. Pero entón deixarás de traballar neste hospital, prométoo. Para o desenvolvemento sen licenza do subespazo estatal. Escolle. Ou o paciente recibirá unha pequena descarga eléctrica, ou a vendedora. Ben, a túa palabra...
Zaplatkin riu nervioso:
- Nadenka, que fagan o que queiran. Se, por suposto, non prexudica ao paciente. Prégoche. Nada vai funcionar con inversión, é unha idea estúpida. No subespazo ofrécese algún tipo de protección: non eran parvos.
Nadezhda Vasilyevna decidiu. Camiñaba con pasos seguros cara á cama e escoitou o pulso do paciente. Colleu o desfibrilador e examinouno con atención. Comprobei a configuración. Deu a volta á manta e desabotoou o pixama do hospital no peito da paciente. Peguei velcro desbotable para a desfibrilación no peito sen pelo de Semyonok.
- Un golpe? – preguntou Tregubov.
"Isto é suficiente", murmurou.
Nadezhda Vasilyevna acendeu o dispositivo e presionou con forza os electrodos no peito de Semyonok, un máis alto e outro máis baixo. O desfibrilador emitiu un clic característico, o corpo do paciente estremeceuse lixeiramente, os gráficos comezaron a bailar no portátil e as fiestras de mensaxes comezaron a caer.
Zaplatkin saltou ao portátil e comezou a limpar os escombros:
- Un minuto... Un minuto...
- Fixen o que me pediches. Agora pídoche que abandones as instalacións médicas", dixo Nadezhda Vasilievna con odio cara a Tregubov.
- Que é isto? "Non entendo", sorprendeu Zaplatkin, sen levantar a vista do seu portátil.
- Que non entendes? – preguntou Tregubov.
- Algo foi gravado. Moitas cousas, en canto ao disco era suficiente. O disco está cheo. Nunca vin unha onda tan poderosa. Nun par de segundos, aínda é practicamente descifrable. E agora - nada, baleiro. Non hai sinal. Mirade como estaba escrito... Pois este é Dostoievski... Pero isto non o sei... Lermontov... Gogol... Ai, que interesante! Poeta descoñecido do século XIX. Non o sei, polo menos. Hai un poema no subespazo, pero a biografía non funcionou... E aquí tes outro, mirade...
O movemento notábase ás costas dos inclinados. Todos deron a volta.
Semyonok Matvey Petrovich sentou na cama como un anxo en carne escarpa, o único que faltaba era un halo de arco da vella sobre a súa cabeza. Os seus ollos abertos, mirando sorprendidos aos presentes, brillaban cun brillo doutro mundo. O paciente tendeu a man delgada aos presentes e dixo con voz débil despois de espertar:
- Follar oito por doce. Que non podedes comer, rapaces?
6.
Andryusha mostrou o seu pase na entrada e subiu ao segundo piso.
Dúas persoas traxeadas quedaron de pé e falaron no corredor.
"Onte volvín ler a Tyutchev", dixo o primeiro. – Que implicacións filosóficas! Por máis que o relea, nunca me canso de sorprenderme.
"Tyutchev é un letrista poderoso", repetía o segundo. – Só un pouco afeccionado, e el mesmo o entendeu. É por iso que hai intolerancia ás conversas públicas sobre a propia poesía. Porén, todos os grandes poetas eran un pouco afeccionados...
Andryusha chegou á oficina de Tregubov e petou.
-Podo permitirlle, camarada xeral?
"Entra", escoitouse unha voz.
Tregubov claramente non estaba de bo humor.
-¿Estiveches no hospital?
- Sí señor. Semyonok estase recuperando e será dado de alta en breve.
– Estou falando de conexión.
– Tentamos conectar hoxe, xunto con Sergei... desculpe, con Zaplatkin. Botamos e puxemos dúas horas, non pasou nada. Pero Semyonok está preparado para participar en experimentos mesmo despois da alta. Despois da quenda, claro: cando non está na sala de caldeiras.
- Por que non funcionou?
– Zaplatkin di que o subespazo está baleiro. É dicir, a propia canle conéctase correctamente, pero non hai textos no outro extremo da conexión. Ningún. Zaplatkin suxire: o subespazo quedou baleiro despois dunha liberación de información na nosa realidade, como resultado da exposición a un desfibrilador.
-¿Motivos?
–¿Non notas algunha rareza, camarada xeral?
-¿Que tipo de cousas estrañas?
- No comportamento. Parece que a xente cambiou durante o último mes.
– Estás cavando no lugar equivocado, Andryusha. A xente sempre é a mesma. Deberían ler un bo libro e visitar o conservatorio. Iso é o que penso. Se, como dis, estes... textos literarios foron expulsados aquí do subespazo, entón os nosos escritores deberían estar escribindo só libros milagrosos durante o último mes, non?
- É certo, camarada xeneral.
- Entón todo é sinxelo. Comproba cantos escritores compuxeron obras milagrosas durante o último mes. Se hai moito, así é o caso atípico, como di Zaplatkin. Entendeu? Vai a ver as obras milagrosas do último mes.
- Vou facer todo o posible.
- Aquí hai outra cousa. Andryusha, a Patria está en perigo. Dan Brown escribiu unha nova novela, aínda peor que as anteriores. A novela publicarase en Rusia. Imaxinades a circulación? Imaxínas cantas novas almas lisias aparecerán por conta dun grafómano? Isto non se pode permitir. Por iso estamos aquí, para supervisar o proceso literario. Cando remates coas obras milagrosas, enfróntate a Dan Brown. O veleno literario non debe penetrar no territorio da nosa patria. Sería mellor que Edgar Allan Poe fose reeditado, así que dálle unha pista a estes idiotas.
- Entendido, camarada xeral.
- Gratuíto.
Andryusha deuse a volta para marchar.
- Pare.
Andryusha parou.
"Fixo o que pedín como un favor persoal?"
- Certamente. Pido desculpas, camarada xeral. Aquí, trouxeno. Zaplatkin imprimiu unha segunda copia para ti.
Andryusha sacou da bolsa o texto canónico de "Eugene Onegin" e entregoullo a Tregubov.
- Pode ir.
Ao saír da oficina, Andryusha correu á saída. Esperaba atoparse con Leninka. Cherubina de Gabriac. Non puiden buscar en Google a revista "Apollo" cos seus poemas, pero probablemente Leninka teña unha revista.
Fonte: www.habr.com