Como parecía

O director fixo en silencio os seus papeis, coma se buscase algo. Sergei mirouno con indiferencia, entrecerrando lixeiramente os ollos, e só pensou que esa conversación sen sentido acabaría rapidamente. A estraña tradición das entrevistas de saída foi inventada por persoas de RRHH que, como parte do benchmarking actualmente de moda, observaron tal técnica nalgunha empresa especialmente eficaz, na súa opinión. O pago xa estaba recibido, unhas cantas cousas -un vaso, un expansor e un rosario- levaban moito tempo tiradas no coche. Só quedaba falar co director. Que busca alí?

Finalmente, o rostro do director iluminouse cun leve sorriso. Ao parecer, atopou o que buscaba: o nome da persoa coa que ía falar.

- Entón, Sergei. – dobrando as mans sobre a mesa, o director volveuse cara ao programador. - Non vou ocupar moito do teu tempo. En realidade, no teu caso está todo claro.

Sergei asentiu afirmativamente. Non entendía exactamente o que no seu caso está claro e o que non está claro, pero non quixo afondar na discusión, recoller vellos agravios e manchar mocos.

— Vou facer unha pregunta estándar: que, na súa opinión, se pode mellorar na nosa empresa?

- Nada. – Sergei encolleuse de ombreiros. – Todo é xenial na túa empresa. Moita sorte para ti, séguese feliz, etc.

- Como na canción?

- Como na canción. – Sorriu Sergei, sorprendido polo coñecemento da música moderna do director.

- Vale entón. – o director encolleuse de ombreiros en resposta. – Non parece haber nada especial nos motivos do despedimento. Recoñezo que non coñezo especialmente o teu traballo: o director de TI, Innokenty, traballou comigo directamente. Coñezo ben o seu traballo, pero, de feito, só oín falar de ti o outro día. Cando Kesha suxeriu despedirte.

Sergei sorriu involuntariamente. Inmediatamente apareceu unha imaxe na miña cabeza: Kesha, con cara triste, como el sabe, suspirando pesadamente, coma se lle arrincase un anaco do corazón, propón despedir ao programador. O único programador da empresa.

"É estraño que duraches tanto tempo connosco".

O rostro do director era serio e, dadas as circunstancias, parecía dalgún xeito irrealistamente cruel, como nunha película sobre un maníaco ou un asasino. Sergei recordou a escena da película "Azazel", onde un vello tipo de propósito especial vai matar a Fandorin. "A cara estaba vermella, pero a polpa será vermella". Con calma, sen emoción, din directamente á túa cara que Sergey, o programador, é unha merda completa.

— Apenas participaches en proxectos de automatización. –continuou o director.

- Si. – Sergei asentiu.

— Todas as tarefas de programación foron realizadas por Kesha, a pesar do seu traballo administrativo ocupado.

- Si.

“Foi el quen tamén propuxo as ideas grazas ás que a nosa empresa saíu adiante.

- Si.

— En situacións de crise, cando a empresa estaba literalmente ao bordo da morte, Kesha estaba á fronte.

- Si. – Sergei asentiu, pero non puido conterse e sorriu amplamente.

- Que? – frunciou o director.

- Si, entón... Lembreime dun incidente... Por favor, continúa, isto non está relacionado co tema.

- Estou seguro de que si. – dixo o director serio. – Pois se tomamos logros puramente profesionais, entón calidade... Entón, onde está... Ah, aquí! Estás escribindo un código de merda!

- Uh-huh... Que?!

O rostro de Sergei foi distorsionado por unha mueca de rabia. Inclinouse cara a adiante e mirou para o director para que, por se acaso, este se endereite lentamente e agarrouse ao respaldo da cadeira.

- Código de merda? – preguntou Sergei en voz alta. - Díxoo a túa Kesha?

- Pois en xeral... Non importa. – o director intentou devolver a conversa á súa dirección anterior. -Como ti e eu xa...

- Non importa! – Continuou presionando Sergei. – A túa puta empresa cos seus proxectos imbéciles, crises e lambes de cú do director, non me importa. Pero non vou permitir que afirme que escribo código de merda! Especialmente para os monstruos que nunca escribiron unha soa liña deste mesmo código nas súas vidas!

"Escoita, ti..." o director ergueuse da cadeira. - Vaite!

-E vou! – Sergei tamén se levantou e avanzou cara á saída, continuando a xurar en voz alta. - Merda, eh... Código de merda! Eu e o código de merda! Como conseguiu poñer estas dúas palabras nunha frase! Como chegou a facer unha proposta! Tamén lle cubrín o cu deste gilipollas cando case se fixo cargo da oficina!

- Para! – berrou o director cando Sergei xa estaba na porta.

O programador parou sorprendido. Deu a volta: o director camiñaba lentamente cara a el, mirando intensamente a cara de Sergei. Caramba... podería ter marchado e esquecerme desta tenda para sempre.

- Sergey, dáme outro minuto. – falou firmemente o director, pero enseguida suavizouse. -Por favor...

Sergei suspirou pesadamente, intentando non mirar para o director. Dábame un pouco de vergoña do meu arrebato e quería marchar canto antes. Non obstante, despois de decidir que era máis fácil e rápido quedarse que discutir e tentar escapar, Sergei volveu á oficina.

"Podes explicar a túa frase...", comezou o director cando os interlocutores volveron aos seus asentos.

- Cal? “Sergei entendeu perfectamente o que o director quería escoitar, pero de súpeto, por algún milagre, foi o código de merda o que lle interesou.

- Dixeches algo sobre... Como o dixeches...

- Kesha case filtra o teu despacho, e cubrínlle o cu.

- Só sobre... Podes dicirme máis?

- OK. – Sergei encolleuse de ombreiros, xulgando con sensatez que o director ten dereito a saber, e xa non hai que gardar o segredo. - Lembras a proba?

- Que tipo de cheque?

—¿Cando homes desagradables con máscaras, camuflados e coas metralladoras preparadas irromperon na nosa oficina, remexaron nos papeis, roubaron o servidor, colleron todas as pendrives e meteronnos en cancro?

- Certamente. – sorriu o director. - É difícil esquecer algo así.

- Ben, xa sabes o resultado - non atoparon nada. Todo o que... Ben, poderían atopar... Estaba no servidor que tomaron. Non obstante, non puideron recibir nin un só byte de datos do servidor e devolvéronos ao seu lugar.

- Si, coñezo moi ben esta historia. – unha sombra arrogante atravesou o rostro do director. – Incluíndo, a través das nosas propias canles, directamente desde... Non importa, en xeral. Que querías dicir? Sobre Kesha, segundo o entendo?

- Si, sobre Kesha. – Sergei asentiu e de súpeto sorriu. – Vostede dixo agora mesmo que alí xogou algún papel, que nos sacou da crise... ¿Está relacionado coa auditoría?

- Si, estes son os acontecementos dos que falaba.

"Non me dirás o que che dixo Kesha?" Estou moi interesado.

- Sergey, desculpe, aquí non estamos xogando a xogos infantís. – o director comezou a perforar o programador cunha mirada adestrada. – A túa versión, a miña versión...

- Pois debería ir entón? – Sergei levantouse lentamente da súa cadeira e deu un par de pasos cara á porta.

"A túa nai...", xurou o director. - Pois que tipo de pallaso, eh?

-Pallaso?! – Sergei volveu a arder. - Non, desculpe, cal de nós é despedido por cargos falsos? Si, se fose descabellado, sería só algo saído da nada! Non che importa: un máis, un menos, pero que debo facer agora, eh? Onde podo atopar traballo na nosa vila? Pallaso…

- Vale, Sergei. – o director levantou as mans en conciliación. -Pido o teu perdón. Senta por favor. Contarei a miña versión como queiras.

Sergei, aínda brillando de indignación, volveu á súa cadeira e, facendo clic coa lingua, mirou para a mesa.

- Innokenty díxome isto. – continuou o director. “Cando viu que viñeran a nós para unha inspección, o primeiro que fixo foi correr á sala de servidores. Segundo teño entendido, necesitaba activar o sistema de protección de datos que tiña instalado antes cando... Pois soubemos que había a posibilidade dunha auditoría. Active o sistema...

Sergei chamou de novo a lingua e sorriu sen esperanza.

— Cando activou o sistema, segundo entendín, foi necesario ocultar a chave de seguridade, que estaba na pendrive. En caso contrario, se chegase aos enmascarados, o sistema de seguridade non tería sentido: terían acceso aos datos. Pensando sobre a marcha, Innokenty deuse conta de que o mellor lugar para a unidade flash era, por favor, desculpe, o baño. E correu alí. Ao parecer, exagerou, chamou a atención, pero aínda así conseguiu correr ata a caseta e mesmo pechar a porta detrás del. Destruín a unidade flash, pero os perseguidores, ao entender que Kesha ocultaba algo, entraron no noso inodoro, arrastraron ao director de TI polo pescozo, causando feridas corporais leves no proceso - que, por certo, foi gravada. na sala de urxencias; os dedos de Kesha tiñan sangue esfollado. Non obstante, por moito que o intentaran estes Herodes, non puideron conseguir nada máis do noso heroe.

- E agora - a verdadeira historia do Gorro Vermello. – Sergei esperou moito tempo a que lle tocaba a palabra. Comecemos en orde.

Sergei fixo unha pausa por un tempo, aumentando o potencial de interese pola súa persoa.

- En primeiro lugar, non fun Kesha quen instalou a protección, senón eu. Isto non parece moi importante, pero, de feito, determina todos os acontecementos posteriores. Para ser sincero, tentei explicarlle como funciona, pero nunca o entendeu. Por iso eu... Mmmm... tiven en conta a estupidez de Kesha.

- Como exactamente?

- Non interrompes, por favor, xa che contarei todo, senón despistareime. – continuou Sergei. – En segundo lugar, Kesha non correu a ningunha sala de servidores. Podes comprobar por cámaras, por ACS, o que queiras. Non estou seguro de que Kesha saiba nin sequera onde está a sala de servidores ou en que se diferencia da sala de caldeiras.

- Entón, como é que non estabas na sala de servidores? – o director quedou sinceramente sorprendido. - Non, ben, polo menos... Vale, digamos. E a historia do baño?

- Oh, isto é case completamente certo. – Sorriu Sergey. "E correu rapidamente, e a porta rompeuse e houbo feridas leves". Só... Correu tan rápido que se encerrou no baño antes de que as máscaras chegasen á entrada do edificio de oficinas. Podes preguntarlle a Gena: estaba no baño nese momento, lavando as mans, pero aínda non sabía nada do cheque. Se lembras, o noso botón de pánico apagouse entón: os vixiantes conseguiron premelo. Pero Gena pensou que só estabamos a probar o sistema de aviso.

O director asentiu en silencio, continuando mirando atentamente a Sergei e escoitando atentamente.

- Sentei no baño de Kesha case todo o tempo da inspección. – continuou o programador, gozando claramente tanto da historia como de si mesmo. – Ata que estes señores con metralladoras quixeron chamarlle aos ourizos.

- Que?

- Pois ao baño, dun xeito pequeno. Aínda que, non sei, quizais poida enviar un paquete... Non importa. En resumo, chegaron ao baño, tiraron de todas as portas, aparentemente por costume. Entón golpe: un deles non se abre. Sospeitaban que algo andaba mal. E Kesha, non por gran intelixencia, rompeu o mango cando o estaba pechando, a propósito, coma se non fose unha cabina de traballo. Así foi como, de feito, recibiu as súas feridas leves, é dicir, os dedos esfolados. Os mozos, sen dubidalo, sacaron a porta: era fráxil, pero as súas frontes eran fortes. Ben, arrastraron a Kesha.

O director xa non miraba con tanto coidado. A súa mirada trasladouse de Sergei á súa propia mesa.

- Entón, aquí é onde comeza a diversión. Kesha tiña a unidade flash, e deseguido regalouno. Presenteime, dicindo ao director de TI, todo iso, estou preparado para cooperar, aquí está a chave de seguranza para o servidor, grávaa no protocolo. Case o bicaron de alegría e levárono da man á sala de servidores, onde Kesha estaba solemnemente confuso: pedíronlle que mostrase de que servidor era a protección. Sen pensalo dúas veces, picou o máis forte. Os mozos riron, aínda que sabían que non se trataba dun servidor, senón dunha fonte de alimentación ininterrompida que ocupaba a metade do rack. Dalgunha maneira, con moita pena, por fin atoparon algo que quitarnos e foron para a casa.

"Espera..." o director de súpeto volveuse un pouco máis pálido. - Resulta que... Ao final, dixeron que non atoparon nada... Pero en realidade - que, atopárono? Iso significa que aínda temos que esperar...

- Non hai que esperar a nada. – Sorriu Sergey. – Como xa dixen, Kesha é parva. Cando fixen a defensa, tiven isto en conta. Deille unha unidade flash con algún tipo de tecla esquerda: non lembro de que software era... En resumo, só un ficheiro de texto con gobbledygook. E, por se acaso, tamén danei fisicamente a unidade flash. Non o sei con certeza, pero suporei que cando non puideron acender o servidor, pensaron que era unha unidade flash rota. Probablemente teñan orgullo, así que decidiron finxir que non atoparon nada. Definitivamente non puideron activar o servidor.

- Estás seguro disto, Sergei? – preguntou o director con esperanza na voz.

- Certamente. – respondeu o programador o máis serio que puido. - Alí todo é sinxelo. Para activar o servidor, necesitas unha unidade flash. O normal que teño na miña casa. Se o acendes sen unha unidade flash, físicamente, por suposto, comezará, pero o sistema non se iniciará e é imposible obter datos dos discos, están cifrados. Apaguei o servidor: iso é todo, non podes acendelo sen unha unidade flash.

- É dicir, se nos corta a luz...

- Entón todo estará ben. – Sorriu Sergey. - Merquei unha fonte de alimentación ininterrompida... É dicir, mercaches ti - unha moi boa. O suficiente para conducir ata a miña dacha e volver. Ben, se o servidor cae, calquera cousa pode pasar, entón ben... Aquí non axudará ningunha unidade flash, leva a mesma cantidade de tempo levantala.

—¿E se eles, por exemplo, non levasen o servidor? – preguntou o director. – Acaba de copiar os datos sen apagalo?

-Hai tal posibilidade. – Sergei asentiu. – Pero, se lembras, como preparación para a inspección, vixiamos a práctica durante moito tempo. Non lles gusta meterse no lugar, prefiren levalo con eles. Ao final, teñen moito menos programadores e administradores que esta xente de ferro que bota a porta coa testa, non sempre coa súa. Non o podes levar contigo en todas as viaxes. Si, e aos programadores encántalles traballar na súa cova; teñen medo á luz do día, como os vermes. Ben, ao final, terían que copiar terabytes, pero a través dalgún tipo de USB, quedarían sen xantar. En definitiva, tendo en conta todos os riscos, decidimos facer o que fixemos. Ben, tomaches a decisión correcta.

"Unha vez máis, Sergei..." o director quedou pensativo. – Non entendo por que lle deches a pendrive a Inocencio?

"Sabía que o regalaría". Ben, ese é o tipo de persoa que é.

- Non es así?

- Non o sei, para ser sincero. – Sergei encolleuse de ombreiros. – Non son un heroe, pero... Vale, non vou fantasear. Sabía que Kesha o regalaría, así que useino.

—Usábao?

- Ben. Estes mozos non marcharían sen estar seguros de que levaron algo valioso. E que podería ser máis valioso que unha unidade flash secreta obtida dun CIO agochado no armario?

- Ben, en xeral, quizais... Ai, carallo, non o sei... Dime, por favor, Sergey, están seguros de que non copiaron os datos?

- Exactamente. Podes chamar a calquera hacker, apagar o servidor e pedirlles que descarguen polo menos algo. Ben, só para estar seguro.

"Non, non, non..." o director meneou coa cabeza incerto. – Intento confiar na xente. Poida que non sempre teña razón nisto.

- Iso é seguro. -Serxei sorriu.

- En termos de?

- Ah... Non, todo está ben. Quería dicir Keshu.

- Si, Kesha... Que facer agora... Por outra banda, todos somos persoas. En xeral, non fixo nada criminal. Pero probablemente debería falar con el. Corazón a corazón.

- Entón, aínda son necesario? – Sergei comezou a erguerse lentamente da súa cadeira, seguindo coidadosamente o confuso monólogo do director.

- Non, Sergei, grazas. – pillouse o director. - Eu... nin sequera sei... Quizais ti e eu... Pois non sei...

- Que? – Sergei fixo unha pausa, nunca endereitando completamente.

- Ah... Si. – o director finalmente recuperouse. – Sergei, temos que falar de novo. Creo que puido haber un erro co seu despedimento. Xa tes ofertas de traballo? Entendo...

- Non. – Sergei aterrou de novo.

- Ben. Volvemos falar de todo mañá, pola mañá. E hoxe teño que falar con Inocent. Entón, está... Si, debería estar na miña casa, hai algo con wifi alí, preguntou a miña muller...

- A wifi está ben alí. – respondeu Sergey.

- En termos de? Sabes, non? – quedou sorprendido o director.

- Pois si. Fun pola mañá e fixen de todo. Non pensabas que Kesha estaba facendo isto, non?

- Espera... Que fai exactamente?

- É iso. Unha rede pola casa, amplificadores GSM, repetidores Wi-Fi, cámaras, un servidor no garaxe... Eu fixen todo. Kesha só levoume no coche do seu amo, se non, probablemente non me deixarían entrar na túa aldea residencial.

- Non, deixábanme entrar, sacan alí un pase. – o director non se decatou da ironía. - Maldita sexa... Entón Kesha, como resultou...

- Pois como resultou.

- Vale, virá, falaremos. Non está claro, porén, o que aínda fai alí... Mostrando, ou que? A actividade imita? Que pasou coa wifi hoxe, Sergey?

- A túa muller pediu que cambiara o contrasinal. Ela di que leu nalgún lugar que os contrasinais deben cambiarse periodicamente. Non me importa: vin, fíxeno.

"Si, os contrasinais son si..." o director volveu caer nunha especie de postración mental. - Ah, espera, darásme o contrasinal? Se non, a miña muller e eu... Pois... onte tivemos unha pequena rifa. Pois xa sabes como pasa... É moi posible que non me digas o contrasinal, e sen Wi-Fi estou coma sen mans...

- Sen problema. - Sergey sacou o seu teléfono intelixente, buscou, atopou o contrasinal, colleu unha folla de papel da mesa e copiou coidadosamente nela unha frase longa e sen sentido:
ZCtujlyz,elenhf[fnmczcndjbvBNlbhtrnjhjvRtitqgjrfnsnfvcblbimyfcdjtqchfyjqhf,jntxthnjdbvgjntyn

- Canto tempo. - Marchou o director, orgulloso da súa muller. – Quizais este sexa un contrasinal complexo? Queres dicir fiable?

- Si, hai rexistros diferentes, caracteres especiais e unha lonxitude decente. – confirmou Sergei. – Unha reclamación grave de seguridade.

- En canto o recordes. – o director virou o papel coa contrasinal nas mans.

- Si, introdúceo unha vez, lembrarase no dispositivo. En xeral, estes contrasinais adoitan significar algo. Este é algún tipo de frase en ruso, que se escribiu no deseño inglés. Estaba demasiado preguiceiro para traducir, así que non sei...

- Ben, vale, preguntareille cando se vaia un pouco... Quizais mañá... Grazas, Sergey!

- Estou encantado de axudar.

- Pois xa está, vémonos mañá!

- Vale, estarei alí pola mañá.

Sergei deixou a oficina con sentimentos encontrados. Dende onte, decatándose do despedimento, conseguiu pasar por todas as etapas de dor. Houbo negación durante un par de minutos, a rabia durou case ata a noite, obrigándome a lavar o meu corpo cunha forte dose de alcohol, o regateo limitouse a un intento de escribir unha carta enfadada a Kesha, pero a miña muller paroume. , e pola mañá, xunto coa resaca, comezou a depresión. Non obstante, cando chegou ao traballo, e despois, unha vez máis enrolado á casa do director e completado o traballo baixo a salsa "tyzhprogrammer", Sergei aceptou todo.

Agora a historia deu un xiro inesperado. Non mareante, pero inesperado. O director non expulsará a Kesha pola historia de verificación de antecedentes, iso é certo. Pero probablemente mirarán máis de cerca o traballo de Sergei. Aínda que... Entón, se o pensas ben, entón... Bang!

Sergei nin sequera entendeu como acabou no chan. Algo ou alguén precipitouse polo corredor tan rápido que derrubou ao desafortunado programador como un perchero. Levantando a cabeza, Sergei viu a vaga silueta do director de carreira.

PD Bótalle un ollo ao perfil se hai tempo que non estás alí. Hai unha ligazón nova alí.

Só os usuarios rexistrados poden participar na enquisa. Rexístrate, por favor.

Voto alternativo - é importante para min coñecer a opinión dos sen voz

• Como

• non me gusta

Votaron 435 usuarios. 50 usuarios abstivéronse.

É adecuado para centros especializados? Se non, quedarei sen cartos

• Si

• Non

Votaron 340 usuarios. 66 usuarios abstivéronse.

Fonte: www.habr.com