Futuro cuántico (continuación)

Ligazón á primeira parte.
    
Capítulo 2. Soño marciano
    
Capítulo 3. Espírito do Imperio

Capítulo 2. Soño marciano

    Un mozo científico Maxim Minin camiñaba por un pequeno outeiro na superficie de Marte, deixando pegadas pouco profundas na area vermella, chegando hai vinte minutos nun voo de pasaxeiros de INKIS ao cosmódromo da cidade de Tule tras unha invitación para traballar para a principal corporación marciana Telecom-ru. Maxim cría sinceramente que non había conspiración de marcianos contra o resto da humanidade, e as revelacións transmitidas en susurros de borrachos na cociña despois da terceira botella eran só escusas patéticas para os perdedores marxinados. Ía traballar duro, co apoio da súa mente sofisticada, para conseguir un lugar cómodo nalgún lugar no cumio da pirámide das telecomunicacións. Max cría sinceramente en realizar o seu soño marciano.

    Vestía de xeito moi desenfadado: cun xersei de lá, vaqueiros un pouco gastados e botas negras de sola grosa. Un remuíño de po vermello fino disparou sobre as pedras, pero os grans de area, obedientes á vontade do programa, caendo sobre a persoa, derretiron ao instante como a neve temperá.

     En Marte, que pertencía persoalmente a Max, todo era así: metade real, metade ficticio. Non lonxe do outeiro, a parede translúcida dunha enorme cúpula eléctrica caeu verticalmente no chan; foi creada por emisores de aneis superpotentes do campo electromagnético, coroado por torres metálicas de un quilómetro de altura. As sete torres, formando un heptágono regular, e a oitava, a máis alta, situada no centro, eran visibles dende o lugar onde estaba Max. A torre máis próxima, co seu groso gris sombrío, apoiaba o escuro ceo marciano, as distantes eran visibles como finas liñas cruzando o horizonte. Cada un deles veu coa súa propia central nuclear para alimentar os bobinados do emisor. Ao redor dos aneis, unha coroa de lóstregos en miniatura brillaba e crepitaba, que lembraba o misterioso poder que fluía polo corpo metálico das torres.

     O heptágono, inscrito na circunferencia dun cráter pouco profundo en ruinas, cubría unha área de varios centos de quilómetros cadrados cunha cúpula eléctrica. Nun espazo cheo dunha atmosfera respirable, xurdiu unha cidade terrestre completamente común, e os lugares libres de edificios enchéronse de doces piñeirais e encoros claros. Incluso moitas especies de habitantes emplumados, por non falar dos animais, adaptáronse á vida no seu interior.

     Por capricho de Max, os sons da gran cidade á que estaba afeito en Moscova podíanse escoitar dende o lugar onde estaba: o ruxido da multitude, as bocinas dos coches, o repiqueteo e o repique, os golpes medidos das obras. Por suposto, as verdadeiras cidades marcianas están escondidas nas covas, non hai cúpulas de enerxía perigosas ou caras á vista e cando os detectores detectan calquera forma de vida que non sexa humana, actívase unha alarma biolóxica. Pero a realidade virtual dálle amplo alcance a calquera fantasía.

    Baixo o lado da cúpula eléctrica, como un lago artificial, estendeuse o campo plano de formigón do cosmódromo con bolas de radar e torres de control ao longo dos bordos. Nas esclusas de amarre había varios buques de carga pesada. Semellaban escaravellos xigantes cunha fuselaxe que pasaba suavemente cara ao fondo cara ás toberas do motor. As terminais de pasaxeiros eran cúpulas avermelladas derretidas mediante impresión de plasma 3D a partir de area e rochas marcianas. Incluso tiñan incorporadas zonas transparentes para admirar a contorna, só lixeiramente inferiores en resistencia aos pisos da cúpula de un metro de lonxitude.

     Nun pedestal de granito fronte ás terminais de pasaxeiros do espazoporto, un paxaro prateado de ás curtas e o característico corpo angular das primeiras lanzadeiras alzou a vista con orgullo. Destrozada e golpeada por unha longa vida, conservou milagrosamente a sede de grandes descubrimentos no brillo depredador do seu negro nariz e o bordo de ataque das súas ás. Os mellores coches sempre levan no seu interior unha estraña combinación de propiedades: o espírito da máquina, que os fai case vivos. O paxaro de prata no pedestal era unha máquina así. Nunca aterrou na superficie de Marte, entregando só aterradores, pero gozou dun descanso honorable aquí. Todos os días, técnicos en traxes espaciais botaban aire comprimido sobre a nave, sacando po vermello das máis pequenas fendas do casco que comezara a derrubarse. Traballaron con especial coidado arredor da inscrición "Viking" no costado do barco. O nariz do vikingo estaba orientado cara ao polo norte xeográfico de Marte. No lado oposto da terminal, a "Tormenta" miraba cara ao sur; desde o oeste e o leste, o cosmódromo INKIS estaba vixiado polo "Orión" e o "Ural", catro famosas naves que gañaron o liderado de Rusia na carreira espacial mundial en os albores da era dos voos interplanetarios.

     Neste contexto, Max se puxo de pé. Leu a mensaxe, aínda que na súa opinión sería suficiente cunha pequena mensaxe no chat. Pero a súa moza esixía a ilusión dunha comunicación en directo, e a comunicación rápida era demasiado cara.

     "Ola, Masha, voei normalmente, sen ningún incidente especial. Os barcos INKIS son bastante fiables. É certo que pasar tres semanas no crioseño está por debaixo do pracer medio. Tamén hai dúas transferencias en estacións orbitais, ademais. Pero os prezos, como entendes, dos voos de INKIS son significativamente máis baixos que os dos competidores. Recoñezo inmediatamente a Telekom: os patins baratos, carallo, nun compartimento de clase ejecutiva do avión NASA-Spacelines, que voan a Marte en cinco días, nunca pagarán nada. Din que hai que ser patriota, pero agora ao carallo o patriotismo.

    Pero pola gravidade local xorden máis problemas: sigo correndo contra as paredes con aceleración, e derrubando aos locais. Terei que apuntarme a un ximnasio especial, se non nun ou dous anos só poderei andar en cadeira de rodas na Terra. En xeral, pódese acostumar facilmente á forza da gravidade, é un pouco máis difícil desfacerse do hábito, pero tamén é posible.O que realmente me molesta aquí son os problemas marcianos coa ecoloxía. Este, por suposto, é o outro extremo, en Moscova a ecoloxía é tan mala que morren ratas e cascudas, pero como sabes, a ninguén lle importa. E antes do voo a Marte, fun torturado na Terra con probas de alfabetización ambiental, e durante o voo reproduzáronse constantemente películas educativas, ademais, estou obrigado a instalar programas especiais no meu chip que controlan o meu comportamento respectuoso da lei. Un ten a sensación de que en Marte todos os terrícolas son considerados por defecto como unha especie de porcos, que intentan contaminar todo o que lles rodea. Como este é un tipo de redneck local: estes son os tolos visitantes, e nós, os marcianos nativos, ensinarémoslles a ser intelixentes. E Deus me libre, tiro unha colilla ou unha colilla de cigarro ao chan, o meu propio chip avisará inmediatamente onde debería estar, é dicir, o servizo de medio ambiente, e imporánme unha multa enorme, e se repito, mesmo poden recibir unha pena de prisión. Despois, vamos, xa non hai estados, e o servizo medioambiental é un espantallo peor que o KGB ou o MIC autóctonos; coa mera mención del, os brazos e as pernas de todos os marcianos son inmediatamente quitados, noxento, carallo. .

     Non sei se o lixo abandonado é tan perigoso, se pode provocar unha epidemia masiva ou se algún idiota estúpido pode provocar un accidente nos sistemas de soporte vital. Todo isto, na miña opinión, é tan asustado como improbable. A morte nun sector illado por unha infección descoñecida ou a morte por descompresión é algo terrible, pero, como se di, se tes medo aos lobos, non entres no bosque. Era necesario instalarse nun planeta cun ambiente externo hostil, despois sacudir cada punto incomprensible: "Ah, e se este é un molde alieníxena, entrará no corpo e agáricos marcianos brotarán de min". Sinceramente, as persoas que viviron un pouco en Marte parecen volverse tolas con este tema; escoitaron bastantes horrores durante o voo que hai suficientes para varios thrillers de primeira clase. Parece que alguén está introducindo deliberadamente na conciencia masiva o medo aos accidentes, incendios e, perdón polo termo, "fobia ao lixo". Todos os marcianos son tan puristas, carallo. Pero a pureza é puramente externa e non se estende á esfera cultural da vida. En xeral, estou impresionado coa publicidade aquí: sen enxeño, só unha énfase sen principios no consumo e os instintos básicos.

     Porén, como xa dixen, te acostumas a todo, e tamén aos excesos da “política interna” marciana. Non fumo, e estou afeito á limpeza dende neno, polo que non teño por que ter medo aos servizos medioambientais. O principal é que traballarei na mellor empresa rusa; para ter a oportunidade de lograr algo na vida, podo soportar un pouco.

     E aínda así, aínda non coñecín un só marciano de verdade. Lembras que a miña avoa asustaba a todo o mundo: "Son enormes, tres metros de altura, pálidos, delgados, de pelo fino e branco e ollos negros, parecen arañas subterráneas". Pensei que canto máis preto de Marte, máis terribles eran os marcianos, pero non había nin un só na nave nin nas estacións. Pero isto probablemente sexa comprensible: raramente voan á Terra e, en todo caso, non confían en INKIS cos seus preciosos corpos. Quizais sexa diferente na cidade. Pero accidentalmente atopeime cun oficial de seguridade de Telecom na estación. Di que estaba nunha viaxe de negocios. É estraño que tales tipos funcionen en Telecom. El é claro que non é un garda de seguridade común, e por que un garda de seguridade común voa en viaxes de negocios. Neste Ruslan, as raíces caucásicas son claramente visibles: os seus trazos faciais, a súa forma de falar, el, por suposto, non se confunde con caras e casos, pero aínda así hai un acento característico. Non, xa sabes, teño unha actitude normal cara a xente doutras nacionalidades... Pero este Ruslan, en fin, semella un pouco unha especie de gángster. Entón, por suposto, non importa, non temos moitas personalidades de todo tipo debaixo das nosas fiestras? Probablemente imaxinei Telecom de forma algo idealista: esperaba que fose unha corporación marciana, todo estaba dirixido por marcianos: razoable, eficiente, concienzudo. Pensei que Marte era un mundo de nanotecnoloxía e realidade virtual. En canto a Marte, non hai máis que tensión ata agora. Os servizos ecolóxicos son só flores, pero os redactores aquí son auténticas bestas. Todos os servizos e programas gratuítos están cheos ata o tellado de publicidade, pero intenta bloquear algo, o servizo ambiental parecerá a nai da túa nai. Vamos, programas piratas, polo menos calquera parvo pode ver que isto non é bo. Pero probablemente non escoitou falar da lei sobre bots. Esquecín engadirlle unha sinatura ao bot de que é un bot e xa está, seca as galletas e benvido ás minas de uranio.

    Entón, para resumir, debo admitirche sinceramente, querida Masha, que o meu primeiro contacto con Marte non estivo á altura das miñas expectativas, pero ninguén prometeu que sería fácil. Ademais, se está completamente podre, volverei, segundo o acordado, pero se todo está ben, entón chegarás nun par de meses, cando teñamos completado todos os documentos. Ben, vale, xa é hora de rematar, escribirei con máis detalle á noite. Saúde a todos, o principal é que tamén envíes cartas, non uses esta conexión rápida: é caro como o inferno. Iso é todo, bícame, é hora de que corra".

    Max engadiu ao arquivo varias paisaxes pintorescas do planeta vermello: a imprescindible vista desde o cumio do Olimpo de vinte quilómetros e as grandiosas paredes escarpadas do val de Marineris e enviou unha carta. Saltou da realidade virtual e comezou, xurando, a pechar as fiestras publicitarias que eran un extra desagradable para calquera aplicación "gratis". El calmou só cando se viu o menú translúcido da interface de usuario. Moveu coidadosamente os seus membros ríxidos e baixou irritado a camisa sintética e os pantalóns a xogo. Realmente non lle gustaba a roupa marciana, moi duradeira e fermosa, pero sen unha soa pelusa natural nin unha mota de po que puidese causar alerxias nos veciños débiles e saudables. Os xerseis, os calcetíns e outras roupas "ambientalmente sucias" da avoa foron cosidos en bolsas seladas na aduana.

    Un novo coñecido achegábase á mesa do café da rede onde estaba Max. Levaba un traxe gris feito de sintéticos caros, que parecía e se sentía como a la, mantendo as súas especiais propiedades ambientais. Ruslan era alto, de constitución firme e fornido, de aparencia moi forte, coma se nunca vivira coa metade da forza da gravidade. Isto, por suposto, faríao destacar entre a multitude, se sabes que non usa programas cosméticos. Realmente non traballaron nas naves INKIS, pero en Marte, o aspecto "natural" era tan raro como a roupa e a comida, en xeral, como todo o natural. Como dicía o eterno anuncio: "A imaxe non é nada, o provedor é todo"! Max estaría encantado de corrixir a imaxe de Ruslan: ao seu orgulloso perfil aguileño, pómulos altos e pel escura, só quedaba engadir un turbante, unha cimitarra curva no cinto e minaretes brancos ao fondo para crear unha imaxe fermosa e completa. Ben, non encaixaba coa imaxe dun oficial de seguridade executivo que pasa as súas xornadas de traballo en liña, observando de preto o funcionamento interno dunha corporación. Non necesitas formación física para tal traballo, e mantelo con pouca gravidade é tan difícil: non podes facelo sen intervención médica e adestramento diario. É improbable que Ruslan sexa tan fan dun estilo de vida saudable. Quizais sexa algún tipo de executor de tarefas delicadas ou, segundo a tradición rusa, a tarefa do servizo de seguridade é atrapar aos empregados insatisfeitos coas condicións de traballo que fuxen da empresa. Max deuse conta de que as súas suposicións non estaban apoiadas por nada; era moito máis probable que Ruslan fose unha especie de xefe menor e que tivese tempo e diñeiro para coidar a súa aparencia.

    Ruslan achegouse á mesa cun andar "rebotando", habitualmente característico das persoas que chegaran recentemente dun mundo con gravidade normal, empuxa cara atrás a cadeira libre e sentouse fronte, cruzando as mans sobre a mesa.

     - Pois como estás? - preguntou Max casualmente.

     - O fiscal ten negocios, irmán.

     Ruslan mirou para outro lado, bateu os dedos sobre a mesa e fixo unha contrapregunta.

     —Tes un chip vello, non?

     - Ben, en Marte pódese cambiar o chip polo menos cada ano, pero en Moscova é un pouco caro e un pouco arriscado, tendo en conta a calidade da medicina.

     - Isto é comprensible, só en compañía de veciños que se fan pasar por marcianos, non diga iso. É o mesmo que admitir que es un completo perdedor.

     Max estremeceu lixeiramente; o seu interlocutor non tiña ningún sentido do tacto, o que, en principio, era de esperar.

     -E que hai de malo con iso?

     "Non tes que mover as mans nin mover os dedos; podes ver inmediatamente que o teu chip está controlado por movementos, non por ordes mentais". Pon un pouco de maquillaxe para ocultalo.

     - Non hai nada máis que facer, non? Por que estas exhibicións baratas? Para controlar correctamente o chip só con ordes mentais, debes nacer con el na cabeza.

     — Ata o punto, Max, non naceches cun chip na cabeza, a diferenza dos xefes de Telecom.

     - Non, eu non nacín. Como vostede naceu? - A voz de Max estaba intimamente entrelazada coa frustración e a desconfianza.

    Tentou pensar menos no feito de que debe haber moita xente traballando en Telecom que naceu cun neurochip na cabeza. E, en termos de habilidades para traballar con neurochips, probablemente non lles poida aguantar unha vela. Aínda que, con todo, os especialistas en recursos humanos da filial de Moscova de Telecom valoraron moi ben os seus coñecementos. "Maldito este novo amigo", pensou Max, "si, debería ter ido nunha determinada dirección".

     — Se non che importa a opinión pública, realmente non che importa, podes facer o que máis che conveña e non preocuparte por iso. Pero os mozos marcianos fantásticos controlan a electrónica co poder do pensamento, e o resto coce nun só lugar. Non che entende que tes que nacer cun chip na cabeza e aprender todo isto dende a infancia. É como xogar ao fútbol, ​​se hai dez anos que non xogas xa non brillan os loureiros de Pelé. Polo tanto, é máis fácil e barato premer botóns virtuais. Gustaríache xogar como Pelé?

     - E o fútbol?

     — O fútbol non, claro, é así, en sentido figurado?

    "Que cabrón máis cínico que atopei", pensou Max, xa bastante irritado. "Despois de todo, segue chegando ao lugar máis sensible".

     - Esta é unha afirmación xeralmente dubidosa.

     - Que afirmación?

     - Sobre o feito de que se non xogas desde neno, entón non verás o éxito real. Non todos saben desde a primeira infancia cales son os seus talentos.

     - Si, todos os talentos están postos na primeira infancia, e entón non podes cambiar nada. Non escollas o destino.

     -Hai excepcións a calquera regra.

     - Hai un entre un millón. - aceptou Ruslan facilmente e con indiferencia.

    Estas palabras foron pronunciadas cunha confianza tan fría que Max sentiu un lixeiro arrepío. Era coma se a pantasma dalgún xeneralizado marciano Pelé aparecese preto e comezase, cun sutil sorriso de total superioridade, a realizar as súas inalcanzables fintas co balón.

     - Vale, é hora de que me reúna co técnico de fútbol local.

    Max xa non ocultaba realmente o feito de que estaba experimentando unha lixeira incomodidade ao comunicarse co seu novo amigo.

     "Podo darche un paseo, o meu coche veu por min".

     - Si, non fai falta, non me importa ir á oficina central de Telecom.

     - Non te tenses, vale. Teño o mesmo chip que ti e non uso cosméticos. Só que a min non me importa, pero ti, se queres unirte á festa de todos estes pseudomarcianos, acostúmbrate a que te mirarán como un gastor de Moscova.

     - Xa estás afeito?

     "Dígoche que teño un círculo social diferente". E podes vivir con isto, créame, sen alardes innecesarios na carreira cara á artesa local, en ningures. Un mozo sinxelo de Moscova non ten ningunha oportunidade.

     - Dalgunha maneira, dubido seriamente que aos marcianos lles importen as exhibicións baratas.

     - Non mires demasiado aos marcianos de verdade. Por suposto, non lles importa. Tanto ti como eu somos xeralmente como mascotas para eles. Falo dos outros que andan por aí. Ninguén dirá nada directamente, pero sentirás inmediatamente a actitude. Non quería que isto fose unha sorpresa desagradable.

     "Resolverei eu mesmo as normas locais dalgún xeito".

     "Por suposto, non debería ter iniciado esta conversación". Imos darche un paseo.

    Max sabía ben que tardaría bastante en chegar en tren, pero case non hai atascos en Marte debido ás altas tarifas dos coches persoais e a un sistema de transporte ben pensado, polo que, despois de sopesar todos os pros e contra, decidiu que podía manexalo bastante ben.A compañía de Ruslan durante outra hora.

     - Deixote na oficina central, imos.

    Max encomendou a equipaxe principal ao servizo de transporte de carga, polo que agora viaxaba lixeiro. Unha vez máis examinou a bolsa coa máscara de osíxeno e o contador Geiger e comprobou se a cinta da tableta flexible que aumentaba o rendemento do anticuado neurochip encaixaba ben na súa man. Co paso do tempo, por suposto, terás que implantarte con aparellos máis modernos, pero de momento terás que conformarte co que tes. Max ergueuse da mesa e seguiu decididamente a Ruslan. Ninguén no café lles fixo caso. Ao parecer, só os torsos dos visitantes estaban presentes, e as súas conciencias vagaban polos labirintos do mundo virtual.

    O camiño ata o aparcamento atravesaba a enorme sala de chegadas, que era sorprendentemente diferente da odiosa realidade rusa. Parecía como se me transportaran a algún tipo de entroido brasileiro. Multitudes de bots que ofrecían servizos de taxi, hoteis e portais de entretemento abalanzaban sobre calquera novo usuario, como unha manada de cans famentos. Baixo o teito alto flotaban alegres aeronaves, dragóns e grifos exóticos brillaban con todas as cores do arco da vella, fontes e exuberantes plantas tropicais xurdiron do chan. Max tentou con molestia sacudirse da man as texturas do volante fallado, xunto ao cal apareceu un diamante vermello brillante dunha mensaxe de servizo sobre a necesidade de actualizar os códecs. Un elfo escuro cun suxeitador blindado apegouse a el de inmediato, invitándoo insistentemente a probar o próximo RPG multixogador para homes reais.

    O neurochip respondeu a toda esta bacanal cunha forte diminución do rendemento. A imaxe comezou a sacudirse e algúns obxectos comezaron a difuminarse e converterse nun conxunto de viles cadrados multicolores. Ademais, por unha estraña coincidencia, os modelos de robots publicitarios nin sequera pensaron en ser pixelados, a diferenza dos obxectos reais. Tropezando na escaleira mecánica, Max abandonou todo e comezou a axitar activamente os brazos, tentando despexar a canle visual.

     -¿Problemas? - Ruslan, parado abaixo na escaleira mecánica, preguntou educadamente.

     - Veña! Non podo descubrir como eliminar anuncios.

     — Xa instalaches aplicacións gratuítas de Mariner Play?

     "Non me deixarán saír do porto espacial sen eles".

    Ruslan mostrou unha preocupación inesperada apoiando a Max polo cóbado mentres baixaba da escaleira mecánica.

     - Debería ler o contrato de licenza.

     - Duascentas páxinas?

     "Di nalgún lugar ao redor do cento vinte que un chip débil é o teu problema persoal". A publicidade foi pagada, ninguén deixará cortala. Baixa a configuración visual ao mínimo.

     - Que clase de cousa noxenta é isto?! Mira as capturas de pantalla ou mira píxeles sólidos a máis de dez metros.

     - Acostúmate. Avisei: en comparación cos amantes do batido e do Segway de Neurotek, só son un modelo de cortesía. Aínda apreciarás a miña honestidade, irmán.

     - Por suposto... irmán.

     — Unha vez que consiga unha conexión de servizo de Telecom, será máis fácil.

    Cando Max se atopou no garaxe subterráneo, ao principio estaba un pouco confuso. A habitación mal iluminada, aparentemente medio abandonada, estendíase en todas as direccións dende o ascensor ata onde podía ver a vista. O aparcadoiro era un auténtico bosque de columnas dende o chan ata o teito, aliñadas a intervalos regulares, cunha iluminación tan escasa que se alternaban franxas de luz con franxas de solpor. Ruslan parou diante dun SUV pesado e tintado e deu a volta. O seu rostro estaba completamente afogado nas sombras e a súa impersoal silueta sombría respiraba claramente algo doutro mundo. Era coma se un barqueiro estivese esperando a que alguén que estaba destinado para el o levase ao inframundo. A baixa gravidade engadiu os seus dous céntimos á mentalidade mística. Max non podía distinguir a sólida fronteira do chan no crepúsculo e despois de cada paso quedou colgado no aire un par de momentos, o que facía parecer coma se estivese a piques de flotar nunha néboa gris, coma unha alma perdida. "E non teño moedas para pagar os servizos, corre o risco de quedar atrapado entre mundos para sempre". Max deu a volta aos axustes visuais e o outro mundo desapareceu, converténdose nun aparcadoiro subterráneo normal.

    Ruslan moveu suavemente o coche pesado do seu lugar.

     —¿Que fai exactamente no traballo, se non é un segredo? — Max decidiu usar un novo coñecido para obter un pouco de información privilegiada.

     — Si, miro sobre todo a correspondencia persoal, todo tipo de cartas de amor e tonterías similares. Aburrimento mortal, xa sabes.

     "Entendo, entendo, aínda é moito traballo", sorriu Max educadamente e, mirando a cara seria do seu interlocutor, engadiu algo sorprendido. - Entón isto non é unha broma ou que?

     "Que bromas pode haber, meu amigo", Ruslan estoupou nun sorriso. "Por suposto, teño responsabilidades completamente diferentes, pero as túas preocupacións pola túa vida persoal pasarán rapidamente". Todos os empregados de Telecom poden consultar todas as cartas e conversas, sexan oficiais ou non.

     Ruslan sorriu irónicamente e, despois dun tempo, continuou:

     — Para os empregados importantes, ata hai un servidor especial nas entrañas de Telecom, no que todo o que ve e escoita está escrito dende o chip.

     - Estes empregados importantes non teñen sorte.

     - Si, se viches aos rapaces que andan a remexer na nosa roupa sucia... Aos veciños dos tarros, en xeral, dálles igual o que miren alí.

     — Na miña opinión, todo isto é ilegal, prohibido, entre outras cousas, polas resolucións do Consello Consultivo.

     - Acostúmate, non hai ningunha lei en Marte, salvo a que establece para un empregado o seu despacho. Calquera problema, busca outro traballo.

     - Si, para conseguir un traballo nunha corporación onde te azoten pola máis mínima ofensa.

     - A vida é unha cousa cruel. Todo tipo de amantes da vida privada traballan duro para os camareiros e outros afeccionados aos servizos, a ninguén lle interesa o que falan e o que pensan.

     "Ben, non existe a liberdade absoluta; sempre tes que sacrificar algo", sinalou Max filosóficamente.

     — Non hai dereitos nin liberdades en absoluto, só hai un equilibrio de poderes e intereses dos distintos actores. Se non es xogador ti mesmo, haberá que manter este equilibrio.

     "Ben, ben, e pronto coñeceremos ao local Al Capone, quen goberna a Telekomovskaya SB? Este novo amigo, por suposto, é un tipo un pouco, debes ter máis coidado coa túa familiaridade con el, pero tal coñecido ben pode resultar útil", razoou Max.

    Max sempre soñou con vivir en Marte. Todos os días, mirando polas fiestras a Moscova en ruinas e extinta, pensaba no planeta vermello. As esveltas chapiteles das torres, a beleza do mundo subterráneo e a liberdade sen límites da mente perseguíano en soños inquedos. O soño marciano de Max aínda era un pouco diferente do do home medio: non soñaba só con beneficios virtuais e materiais. As súas aspiracións de riqueza e independencia, comprensibles para calquera, estaban intimamente entrelazadas con soños claramente inalcanzables, case comunistas, de traer xustiza e felicidade ao mundo para todos. El, por suposto, non lle dixo a ninguén sobre isto, pero ás veces cría moi seriamente que sería capaz de acadar tal poder e riqueza en Marte que convertería un paquete de crueis corporacións transnacionais nunha aparencia do Marte que viu. nos seus soños de infancia. E como obxecto de mellora, non estaba satisfeito nin con Moscova, nin sequera con Europa ou América, senón só con Marte. Ás veces actuou de forma bastante irracional, sacrificando os seus soños a ofertas moito máis rendibles de empresas non marcianas. Max estaba ansioso por ir ao planeta vermello e non quería escoitar os argumentos da razón, confiando por algún motivo en que as paredes que bateu sen éxito en Moscova se derrubaran de súpeto diante del en Marte. Non, el, por suposto, planeou todo con antelación: conseguir un traballo en Telecom, alugar unha casa por primeira vez, entón pode sacar un apartamento a crédito, trasladarse a Masha e, despois de resolver as tarefas prioritarias, pavimentar con calma. o camiño cara ao pico brillante. Pero non foi unha carreira por unha carreira, ou unha carreira por unha familia, foi todo por cumprir un soño estúpido.

    Cando era neno, Max visitou a capital marciana e a cidade de contos de fadas encantouno. Camiñaba por todas partes coa boca aberta e os ollos moi abertos. Como se fose un monstruoso atrapador de almas, a cidade de contos de fadas de Tule colleuno nunha rede brillante e, desde entón, unha corda invisible e tensa sempre conectou a Max con el. Moitas veces parecía unha leve loucura. Cando Max tiña doce anos, coleccionou modelos de rovers e naves de Marte, recolleu pedras raras das profundidades do planeta vermello; na súa estantería había un modelo grande, de case un metro de lonxitude, do Viking, que pegou durante seis meses. Aos poucos, foi superando os seus xoguetes, pero foi atraído por Marte coa mesma forza, coma se alguén lle susurrase persistente ao oído: "Vete, corre, alí atoparás a felicidade e a liberdade". Esta conexión mística estivo en primeiro plano na súa vida, o resto: amigos, Masha e a familia dalgunha maneira voaron desapercibidos co telón de fondo do obxectivo global, aínda que Max aprendeu a ocultar ben a súa indiferenza por todo o mundo. Ao final, non foi a paixón máis destrutiva que posúe a xente, e Max aprendeu a usala para ben. Polo menos Masha estaba segura de que todos estes esforzos titánicos estaban a ser feitos polo ben da súa futura felicidade familiar. E todo o camiño vital de Max converteuse nun compromiso entre soños imposibles e as circunstancias da vida que lle ditaban. Max esforzábase constantemente nunha esgotadora persecución dunha persoa descoñecida, estaba atormentado por aproximadamente os seguintes pensamentos: "Oh, carallo, teño case trinta anos e aínda non estou en Marte. Se acabo alí aos corenta anos con Masha e dous fillos, será unha derrota completa e definitiva. Si, e nunca me atoparei alí nesta situación. Necesitamos facelo todo máis rápido mentres aínda son novo e forte". E fixo todo aínda máis rápido a costa da calidade e todo o demais.

    Max mirou pola fiestra: un coche pesado atravesaba unha intrincada rede de túneles subterráneos, cuxas antigas paredes parecían non ter sido tocadas por unha man humana. Case non había coches na estreita estrada de dous carrís. De cando en vez só atopámonos con camións co emblema INKIS: unha estilizada cabeza de astronauta cunha viseira de casco levantada, co telón de fondo dun disco planetario.

    "Onde imos igualmente? - Pensou Max con lixeira preocupación, continuando mirando pola fiestra. "Non parece unha estrada moi transitada ata Thule".

     "Esta é a ruta do servizo INKIS, voaremos por ela nuns trinta minutos", respondeu Ruslan á pregunta non dita. - E nunha estrada normal, tardaría hora e media en arrastrarse.

     "Somos os únicos o suficientemente intelixentes como para conducir polas estradas de servizo?"

     - Por suposto, está pechado aos condutores comúns, é que INKIS e Telecom teñen unha vella amizade estreita.

    "Teñen amizade", pensou Max con escepticismo. "Aínda sería interesante descubrir o que fai este rapaz".

    Mirando a cinta de estrada que se despregaba diante del, preguntouse como Ruslan podía navegar con tanta calma polo labirinto de túneles e covas polos que corrían a unha velocidade vertixinosa. A ruta xiraba constantemente, logo voou cara arriba e despois caeu abaixo, cruzando con outras estradas aínda máis estreitas. Estaba moi pouco iluminado; as lanternas que había adiante arrancaban da escuridade só estalactitas e estalagmitas xigantes, nalgúns lugares próximos á superficie da estrada de asfalto. A saída cara a outro ramal lateral cunha superficie de grava pasou zumbando. Un bulldozer da mina que repicaba acababa de saír dela, esmagando pedras pequenas cun crujido. Ruslan, sen diminuír a velocidade, alcanzouno case de preto, sen prestar atención aos cascallos que voaban de debaixo das enormes rodas do bulldozer, e logo mergullou inmediatamente cara abaixo e á dereita ao redor dun xiro pechado sen luz. Max agarrou frenéticamente a manilla da porta e pensou que ou Ruslan era un descoñecido descendente de Schumacher e sabía o camiño de memoria, ou había algún tipo de trampa aquí. Case de inmediato atopou a interface do ordenador de navegación e volveu sorprender o cómodo que era xestionar obxectos na Internet marciana: non había que activar a busca nin instalar novos controladores, basta con facer clic na icona do dispositivo e foi listo para usar. No parabrisas reflectiuse un mapa da contorna do porto espacial e apareceron frechas verdes indicadoras de dirección enriba da estrada con todas as explicacións necesarias: radio de xiro, velocidade recomendada e outros datos. Ademais, o ordenador intelixente completaba a imaxe de tramos pechados ou pouco iluminados da autoestrada e, segundo entendeu Max polo movemento dos camións que se achegaban, a imaxe foi emitida en tempo real.

     - O teu piloto automático non funciona?

     "Funciona, por suposto", Ruslan encolleuse de ombreiros. — Estas pistas son un dos poucos lugares onde tes permiso para conducir. Xa sabes o problema que ten comprar un coche con volante e pedais. Non entendo a broma de pagar un par de centos de arrebatos por un coche e montar como pasaxeiro. Peor carallo que a cervexa sen alcohol e as mulleres virtuais. Nerds de carallo, metendo as súas fichas onde deberían e onde non.

     - Si, é un problema... Hai unha broma de Moscova barbuda sobre o control non tripulado, que non é especialmente graciosa, a verdade.

     - Ben, dime que.

     - Isto significa que un marido e unha muller están deitados na cama despois de cumprir os seus deberes matrimoniais. O marido pregunta: "Querida, gustouche"? "Non, querida, antes fixeches moito mellor. Afrontaches outra muller!?" "Non, miña querida, é só que neste momento eu sempre estaba loitando cos orcos, e o meu chip manexoo por min".

     "Isto xa non é unha broma", sorriu Ruslan. "Nin dubido sobre algunhas ratas de oficina". Fódelles mulleres de verdade... Por certo, ata hai un servizo deste tipo que apareceu hai relativamente pouco tempo. Chámase "control corporal". O propio Chip lévate ao traballo e á casa, por exemplo, e neste momento podes foder aos teus orcos tanto como queiras.

     - É como un zombie ou que? Debe dar medo coñecer xente así nas rúas?

     - Si, non notarás nada. Pois vai chegando algún tipo de corvo mariño, bueno, mirando para un momento, agora todo o mundo está así. Un bo chip incluso responderá a preguntas como: "Ei, neno, non atopo un cigarro".

     - Canto progreso houbo? As habilidades de boxeo tamén están incorporadas a estas fichas?

     - Si, nos soños de cor rosa de alguén. Pénsao ti mesmo, de onde virá a forza e a reacción? É uns implantes caros ou suar no ximnasio. Isto só está en Warhammer: paguei tres copeques por unha conta e convertínme neste puto marine espacial.

     - Este é unha especie de servizo pésimo. Nunca sabes o que fará o teu chip por ti, quen é entón o responsable das consecuencias?

     - Como é habitual, le o acordo: un pan partido significa os teus problemas persoais.

     —¿Hai zonas malas en Marte?

     "Por moito que queiras", Ruslan encolleuse de ombreiros, "xa sabes, traballar nas minas de uranio non axuda, eh...

     "Formación dun mundo interior rico", suxeriu Max.

     - Exactamente. Entón, hai moitas zonas patrulladas por bandas locais, pero simplemente non apareces alí e evitarás moitos problemas.

     - Que zonas son estas? — Max decidiu aclarar, por se acaso.

     - A área do primeiro asentamento, por exemplo. Isto é como unha zona gamma, pero en realidade hai alta radiación e baixo osíxeno. Aos putas locais encántalles substituír as partes do corpo perdidas con todo tipo de dispositivos de perforación e corte.

     —¿É interesante que as corporacións non poidan lidar con estes merdos?

     - Como descifralo?

     - Que queres dicir como?! No mundo subterráneo, onde todos teñen un neurochip na cabeza, cales son os problemas para atrapar a todos os alborotadores?

     - Ben, es un empregado de Telecom que cumpre a lei, xa instalaches todas as aplicacións policiais no chip. E alguén anda cun chip zurdo, e algúns contratistas de Uranium One ou MinAtom non lles importa moito quen teña un traballo con eles. E, en xeral, por que deberían molestarse Telecom ou Neurotech? Os punks do primeiro asentamento nunca subirán a eles. E de novo, é dalgunha maneira imposible para un nerd nun Segway presionar algún adherente de software libre. Necesitamos especialistas axeitados para iso.

     "Vostede viñeches desta zona?" - Max expresou unha suposición cautelosa.

     - Non, nacín na Terra. Pero o teu pensamento é case correcto e moi inseguro.

     - Veña, dóeme... E os nerds dos Segways non se van a ofender de que esteas falando deles todo tipo de cousas desagradables?

     "Están comprobando as miñas accións, pero podes falar tanto como queiras, non cambia nada". Que pensaches: non hai crime en Marte?

     - Si, estaba seguro. Como podes cometer delitos se o teu chip chama inmediatamente onde debería?

     — Por suposto, pero o xulgado electrónico emite automaticamente unha multa e tamén pode abrir un caso automaticamente, comprobar todas as condicións e mandarte ao cárcere. E se te mostras demasiado, coserán un minichip que non só golpeará, senón que apagará inmediatamente o teu sistema nervioso en canto intentes incumprir a lei. Só quería cruzar a estrada no lugar equivocado, pero as pernas deron por vencida... a metade.

     - Pois é certo, diso falo.

     "Contoche un segredo: todo isto é para presionar a irmáns honestos coma ti". Ao cachorro coa ficha esquerda non lle importa nada. Si, as corporacións, por suposto, poderían suprimir o crime se quixesen. Pero eles non o necesitan.

     - Por que non?

     - Díxoche unha razón. Aquí tes algo máis no que podes pensar no teu tempo libre. Imaxinade que chegou o comunismo, que a todos os canallas lles deron un minichip e que traballan polo ben da sociedade. Todo está limpo, fermoso, non hai zonas gamma nin delta; se enfermas, recibe tratamento para a túa saúde; se perdes o teu traballo, vive das prestacións. Ese é quen entón estará encorvado ata perder o pulso toda a vida. Todo o mundo relaxarase e importará as cabezas de ovo cos seus Segways. Pero cando existe a perspectiva de quedar sen teito na zona do delta, onde non podes respirar, ou de facer un emocionante percorrido polos campos de concentración do Bloque do Leste, aquí é onde corres por ti mesmo. Por iso algunhas persoas non poden sentarse en Moscova? Por que están felices de romper o cú polo ben dos xefes de Telecom, que realmente non os consideran persoas?

     "Claramente estás empurrando as cousas", Max aceno coa man indignado. - Se imaxinas algunhas teorías de conspiración, está claro que calquera feito pode axustarse para axustarse a elas.

     - Vale, estou imaxinando teorías conspirativas. E ti, ao parecer, imaxinas que chegaches á terra dos elfos. Haberá que esperar e ver, nun ano veremos cal de nós ten razón.

     - Dentro dun ano, converterei eu mesmo no xefe de Telecom, despois xa veremos.

     "Veña, claro, estou en contra ou algo así", lamentou Ruslan. — Non te esquezas, se pasa algo, quen che levou desde o espazoporto. Só estes son todos soños...

     - Ben, soños, non soños, pero se estás sentado nun punto débil toda a vida, nada funcionará definitivamente.

     —¿Decidiches en serio unirte á multitude de auténticos marcianos?

     - Que ten de especial? Como son dalgún xeito peor ca eles?

     - Non é cuestión de peor nin de mellor. Este é un club tan elite para a súa propia xente. Os de fóra non están permitidos alí por ningún mérito.

     — Está claro que a dirección de calquera corporación transnacional é ata certo punto un club pechado. Deberías ver que tipo de clans familiares ocupaban lugares máis ou menos rendibles en Moscova. Sen elitismo, só primitivo asiático salvaxe: non lles importa nada agás o desexo animal de arrebatar máis e rapidamente. En calquera caso, a primeira etapa en Marte aínda é mellor que remachar sitios primitivos en Moscova. Quizais polo menos gañe algo de diñeiro.

     - Gañarás máis cartos en Moscova en sitios primitivos. Pero claramente non chegaches aquí para converterte nun xefe pequeno aos corenta anos e aforrar para un piso na zona beta. Simplemente non te esforces de novo, pero cres que es o primeiro en galopar aquí cos ollos brillantes? Hai un tren cargado de tales soñadores e un carro pequeno, e os marcianos aprenderon perfectamente a espremerlles todo o zume.

     "Xa sei que teño que traballar e non todos logran o éxito, algúns fracasan, pero ti que podes facer?" De verdade pensas que non entendo nada?

     - Si, es un tipo intelixente, non quería dicir nada así, pero non coñeces o sistema. E vin como traballa.

     - E como funciona?

     — É moi sinxelo: primeiro ofreceranche traballar duro como simple administrador ou codificador, despois aumentarán un pouco o soldo, despois se cadra farán de ti o xefe de pastoreo dos recén chegados. Pero non che deixarán facer nada xenial, ou o farán, pero tomarán todos os dereitos por si mesmos. E todo o tempo parecerá que case estás na festa, deberías empurrar un pouco, pero isto é unha ilusión, un engano, un teito de cristal, en fin.

     "Son consciente de que a maioría da xente choca contra un teito de cristal". Toda a dificultade é estar entre os poucos afortunados que o conseguen.

     - Non hai xente afortunada, entendes. A política é: non tome estraños.

     "Non vexo a lóxica en tal política". Se non deixas entrar a ninguén, entón, como dis, todo o mundo estará jodido. Por que molestarse se se coñece o resultado? Se non reproduces vídeos con millonarios felices, ninguén vai comprar billetes de lotería, non?

     — Aquí debuxarán calquera vídeo para ti. Ninguén collerá a man de Neurotek.

     - Queres dicir que os marcianos están a enganar estúpidamente a todo o mundo?

     - En realidade non, non enganan estúpidamente, só enganan moi intelixentemente. Vale, tentarei explicarte... Entón conseguiches un traballo en Telecom e o departamento de persoal abriuche un expediente persoal. Alí hai un ficheiro onde se introducirán todos os datos que se recolleron, incluídas as probas escolares, e todo o historial de solicitudes e visitas do chip. E en base a estes datos e á túa actividade actual, o programa controlará cando dicirche que, cando darche un ascenso, cando darche un aumento, para que non te vaias ao solpor. En resumo, manterán constantemente unha cenoria diante do seu nariz.

     "Estás untando todo con pintura negra". Ben, usan redes neuronais para analizar datos persoais. Pois si, non é agradable, claro, pero tampouco lle vexo traxedia.

     — A traxedia é que se non es marciano, só compartirás os teus problemas con esta rede neuronal. Isto é completamente, como... un procedemento formal, xestores vivos durante medio século non che dirán unha palabra. Para eles es un lugar baleiro.

     - Como se non fose un lugar baleiro en Moscova para uns INKIS. Está claro que primeiro terei que chamar a atención sobre min mesmo para que os marcianos pasen tempo discutindo as miñas perspectivas de carreira.

     - Ben, realmente non o entendes. Isto é na túa propia Moscova ou, no peor dos casos, nalgunha Europa, podes participar nunha carreira cunha multitude de persoas coma ti. E aínda que nove de cada dez prazas de premio xa estean ocupadas por irmáns ou amantes de alguén, realmente podes reclamar o décimo. Pero non hai absolutamente nada que atrapar en Marte, aínda que sexas un xenio mil veces. Os marcianos identificaron hai tempo a todas as persoas e asignáronlle a cada un un posto dixital persoal... Vaia, esquéceo, en fin. Cada un fai a súa propia elección.

     "Ata diría: cada un ve por si mesmo o que quere ver".

     "O servizo de seguridade de Telecom é estraño", pensou Max canso. - Que quería conseguir para que eu volvese voar a Moscova e vivir alí feliz para sempre? Pois si, o máis probable é que as nosas estradas sexan reparadas na casa e deixen de recibir sobornos, é máis sabio crer niso que en boas intencións deste tipo. É máis ben como se está a divertir. Ou está realmente conectado con algún tipo de mafia e só ve o lado escuro da cidade de Tule". Pero, de todas formas, as dúbidas comezaron a roer a alma de Max con renovado vigor: “De verdade, por que Telecom debería buscar especialistas en Moscova, que é provincial en comparación con Tula? Pero, por outra banda, non foi por unha mala broma que me arrastraron ata tanta distancia, pagando os gastos da viaxe? En calquera caso, aínda teño cartos para o billete de ida e volta. Pero, entón, por que comecei estas conversas? Non tes ninguén con quen compartilo? Hai algo de gran racional na súa charla. Aquí tes como entender no mundo da realidade virtual: estou construíndo unha carreira con redes neuronais ou estou comunicándome con marcianos vivos? Pola cantidade de ganancias? Pero, é certo, podes gañar cartos en Moscova, especialmente se es un cabrón sen principios e con conexións. E aquí calquera resultado é virtual nun ou outro grao. Unha rede neuronal suficientemente poderosa resolverá facilmente todos os meus soños e meterá nun pequeno mundo acolledor a aparencia de que se están facendo realidade. Quizais no fondo da miña alma me decate claramente da irrealizabilidade das miñas esperanzas e, ás agachadas de min mesmo, nunca pretendín facelas realidade. E aquí hai unha gran oportunidade para ver como é un mundo ideal. Basta con mirar cun ollo, a ninguén está prohibido facelo, isto non é un vicio, non é unha derrota, senón unha retirada táctica inofensiva. E alí, nun futuro próximo, definitivamente comezarei a facer todo de verdade: cun esforzo de vontade tomarei e cortarei o cable de rede e comezarei. Mentres tanto, aínda podes soñar un pouco, só un pouco máis... Mmmm, así será todo: un pouco máis, un pouco máis, estenderase durante un par de décadas, ata que sexa demasiado tarde, ata que me converto nunha ameba de vontade débil flotando nunha solución nutritiva. – Max previu con horror. - Non, hai que parar con estas dúbidas. Tes que ser como Ruslan, ou como o teu amigo Denis, por exemplo. Dan claramente sabe o que quere e non lle importa un carallo. E todo tipo de chips e redes neuronais dun alto campanario... Pero, por outra banda, é este un auténtico soño? Estes son só instintos e unha dura necesidade de vida".

     "Estamos case alí", dixo Ruslan, reducindo a velocidade nun túnel artificial que subía bruscamente, "agora atravesaremos a esclusa e saltaremos á cidade". Non esquezas activar o teu pase.

     - Que zona era esta?

     - Épsilon.

     - Épsilon? E estamos atravesando aquí con tanta calma, é case un espazo aberto.

     — Seino, o contido de osíxeno non está estandarizado, é alto o nivel de radiación? Vostede ten fillos?

     - Non…

     -Entón é malo.

     - Que pasa? – Max estaba preocupado.

     - É broma, nada che secará. Este coche é como un tanque: unha atmosfera pechada e protección contra a radiación, e tamén traxes espaciais lixeiros no maleteiro.

     "Si, os traxes espaciais do maleteiro en caso de accidente grave salvarán sen dúbida a nosa vida", sinalou Max, pero Ruslan non fixo caso da súa ironía.

    Sen demora, pasaron a antiga esclusa e entraron no carril rápido da estrada de Tula. Ruslan relaxouse na súa cadeira e deulle control ao ordenador. En calquera caso, nas autoestradas de Thule, onde a velocidade máxima estaba limitada a uns fantásticos douscentos quilómetros por hora, as decisións do ordenador primaron sobre calquera acción do condutor. Só un ordenador de tráfico era capaz de conducir con seguridade a tales velocidades no tráfico intenso. O sistema de xestión do transporte marciano mereceu os máis xenerosos eloxios; abondou con seleccionar un destino e o propio sistema seleccionou a ruta óptima para o tempo, tendo en conta a previsión de conxestión de tráfico en función das intencións doutros usuarios. Se non fose por ela, Thule, sen dúbida, estaría asfixiando nos atascos, como moitas megacidades terrestres.

    Max admirou o traballo do mecanismo ben coordinado do sistema de estradas desde a vista de paxaro no mapa interactivo da cidade. As correntes brillantes de coches que fluían polas interseccións de tráfico semellaban o sistema circulatorio dun organismo vivo. As plataformas de carga pesada e de pasaxeiros avanzaban obedientemente polos carrís da dereita, os coches rápidos pasaban pola esquerda. Se alguén cambiaba de carril, o resto dos participantes no tráfico, obedientemente diminuíndo a velocidade, deixaban pasar, case raspando os seus parachoques uns contra os outros. Ninguén se adiantou con adiantamentos perigosos, sen cortes, todas as manobras realizáronse con antelación con velocidade e precisión idóneas. Construíronse intercambiadores de varios niveis por todas partes: non se requirían semáforos. Max pensou cun sorriso que á vista de tal espectáculo, calquera policía de tráfico de Moscova botaría unha bágoa de emoción. Aínda que, non, máis ben por desgraza: onde sempre está ao mando un ordenador sobrio e sen erros, a policía de tráfico corrupta, obviamente, permanecerá fóra do negocio.

    "E as velocidades poderían ser máis baixas, e a distancia entre os coches podería ser de máis de dez ou quince metros", pensou Max, "só podemos esperar que se falla o control dalgunha plataforma de carga, o sistema teña tempo para reaccionar. se non, resultará unha lea terrible.” .

    Había moito que admirar na cidade ademais das estradas. A baixa gravidade e os enormes baleiros subterráneos permitiron refinamentos incribles na arquitectura. Thule, enterrado en covas e túneles e ao mesmo tempo todo dirixido cara arriba. Non consistía máis que en rañaceos, chapiteles, torres e estruturas aireadas con soportes finos, unidas por unha rede de pasadizos e vías de transporte. A carón de cada edificio había unha ligazón a unha páxina web; se querías, podías aprender moitas cousas interesantes sobre a metrópole. Aquí hai unha bola de vidro de douscentos metros, coma se estivese colgada no aire: este é un club caro. No seu interior, xente ricamente vestida e mozas corruptas medio vestidas divírtense nun entorno de realidade aumentada. Pero, a poucas cuadras de distancia, hai un edificio estrito e sombrío sen vidro nin neón: un hospital e un albergue para pobres, situado na zona "beta", que é favorable para a vida. Resulta que os marcianos civilizados están bastante preparados para compartir as migallas da mesa do mestre, aínda que parece que xa ningún estado lles está cativo.

    Algúns edificios, como columnas, descansaban no teito das covas, e un enxame de drons que chegaban e se afastaban adoitaban darlle voltas ao seu redor. Estes edificios albergaban servizos de incendios, ambientais e outros servizos da cidade. Tomando o tempo de mirar a súa páxina, Max descubriu que estas columnas tamén serven como estruturas de carga, protexendo as bóvedas naturais dos calabozos do colapso. A medida é bastante preventiva; non se observa ningunha actividade tectónica particular en Marte: o interior do planeta vermello leva moito tempo morto e non molesta á xente. Pero hai moitos outros problemas, tanto coa ecoloxía: as esporas de bacterias antigas atópanse constantemente nas pedras, como coa radiación: o fondo natural, mesmo en profundidade debido á alta concentración de isótopos radiactivos, é varias veces maior que na Terra. . Polo tanto, os principais laboratorios das poderosas corporacións adoitaban situarse en covas separadas, pechadas da cidade principal por varios niveis de protección.

    Tamén había exemplos moi exóticos da arquitectura local: onde había profundos ocos nos pisos das covas, torres colgaban do teito como xigantescas estalactitas, mergullando no baleiro. Dos buratos saía o zumbido das estacións de osíxeno: os pulmóns do organismo urbano. E o papel do director da xigantesca orquestra foi desempeñado por dispositivos electrónicos. Coidaban facilmente de seres humanos imperfectos, substituíndoos en case todas partes. Os residentes de Thule paseaban tranquilamente por fráxiles galerías de gran altura, precipitáronse en maglevs, inhalaban aire limpo filtrado e non se preocupaban polo feito de que fosen separados da morte instantánea ou, pola contra, dolorosa por nanosegundos e nanómetros de erros que se arrastraban accidentalmente. nos cristais máis finos dos dispositivos informáticos.

    Por suposto, podes escoller calquera protector de pantalla para decorar a paisaxe urbana. O máis popular era o salvapantallas dunha cidade élfica, onde as torres se convertían en árbores xigantes, as fervenzas corrían das paredes e un ceo exótico con varios soles estirados sobre a cabeza. A Max gustoulle máis o protector de pantalla da cidade dos bruxos subterráneos. Estaba moito máis preto das texturas reais do ambiente e, en consecuencia, consumía menos recursos de chip. Os letreiros de neón, convertidos en luces sacerdotais, proxectan reflexos caprichosos sobre as paredes de rocha negra e vermella, arrebatando veas translúcidas de minerais preciosos da escuridade. E os drons, transformados en elementais e espíritos, bailaban baixo os arcos das covas. A beleza das creacións virtuais e a beleza dos calabozos naturais estaban tan estreita e orgánicamente entrelazadas que o meu corazón afundiuse. Aínda que fose allea e fría, esta beleza, aínda que foi fundida hai millóns de anos polos malos espíritos dun planeta morto, pero o seu frío fixo un aceno para ela, e a alma esqueceuse felizmente de si mesma nun doce sono velenoso. E as pantasmas triunfantes, rindo malamente, realizaron o seu baile incomprensible e agardaron unha nova vítima. Max mirou e mirou para Thule, que tanto tempo levaba e quería ver de novo, cando de súpeto, alguén invisible e terrible rompeu a corda estirada ata que soou e murmurou: “Ben, ola, Max, eu tamén estaba esperando por ti. ..”.

     - Quedaste durmido ou algo así? – Ruslan meteu a súa contraparte no ombreiro.

     - Entón... penseino.

     — Oficina central, case alí.

    Anteriormente, por algunha razón, Max tiña pouco interese en como era a sede da principal empresa rusa. Atopouse con esta imaxe da oficina de Neurotek -a famosa "aguja de cristal"- en Internet máis dunha vez. Si, e non é de estrañar: a marca, como din, está ben promocionada. Esta aguja estaba situada nun cráter cuberto pola cúpula máis grande e antiga de Thule, alcanzando unha altura de cincocentos metros. Pero sobre todo, era famoso polo feito de que as súas estruturas de apoio alternaban elementos completamente transparentes e espellos. A través das zonas transparentes podíase observar a vida interna da corporación, como os cociñeiros nalgúns restaurantes, e os espellos refractaban a luz da forma máis estrambótica. Isto aparentemente simbolizaba: a total apertura da empresa, a pureza dos pensamentos dos seus empregados e os cumes brillantes do progreso científico e tecnolóxico. En xeral, todo estaba claro coa rama da torre Neurotek: cara, brillante e un monstruo. Por suposto, Telecom non sería Telecom se non tentase medir o tamaño das torres con Neurotek. E onde faltaba altura e brillo, Telecom anotou puntos con escala e alcance. Unha enorme estrutura de formigón armado coa súa base entrou nun profundo burato e os seus pisos superiores descansaban sobre o tellado da cova. Un digno exemplo de arquitectura gótica estaba rodeado por un anel de torretas máis pequenas, que se chegaban unhas cara a outras dende o fondo e o teito do calabozo, lembrando moito a unhas fauces dentadas. Por analoxía, o edificio central de Telecom simbolizou o peche completo da empresa, especialmente para todo tipo de monstros corruptos estraños que se chaman a si mesmos o "cuarto estado", ben, todo é obvio coas súas intencións e atrasos no desenvolvemento científico e científico. o progreso tecnolóxico foi facilmente compensado polo "pau grande" herdado da herdanza do tardío Imperio ruso.

    Ruslan asumiu facilmente o papel de guía. Probablemente, á vista da querida arma arquitectónica para intimidar aos competidores, espertou nel algún tipo de sentimentos patrióticos.

     - Viches o ben que nos levamos? A xente de ollos pechados xa estaba celosa.

    "Neurotecnoloxía ou que? Seguro que pronto morrerán de envexa”. - O escepticismo mental de Max case non se reflectía no seu rostro.

     "Esta é a parte subterránea do soporte central da cúpula eléctrica. Probablemente os viu dende o terminal. A cúpula de poder nunca se completou, pero as estruturas de capital foron útiles para nós. Aquí podes polo menos sentarte nunha guerra nuclear, non como nun paxareiro de cristal. Teño razón?

    Ruslan dirixiuse ao seu interlocutor para a confirmación das súas palabras e Max tivo que asentir urxentemente:

     - A miña casa é o meu castelo.

     - Exactamente. En principio, non pode haber mellor protección que dentro do soporte. Aínda que a cova colapsase por completo, a estrutura manterase. Pronto verás por ti mesmo o bo que está aquí...

    "Si", estremeceuse Maxim, "agora non hai escapatoria". En canto o pensou, a boca xigantesca tragou a pequena cuncha de catro rodas.

    18 de outubro de 2139 Últimas noticias.

    Hoxe, ás 11 horas, hora local, a corporación INKIS presentou unha solicitude de adhesión plena ao Consello Consultivo dos Asentamentos Marcianos. A aplicación foi apoiada polos membros votantes do Consello: Telecom-ru, Uranium One, Mariner heavy industries e outros. Así, a solicitude foi apoiada por 153 votos plenos cun mínimo obrigatorio de 100 votos. Este asunto está incluído na orde do día da próxima sesión do Consello, que se abrirá o 1 de novembro. En caso de resultado positivo da votación sobre a súa solicitude, a corporación INKIS recibirá 1 voto pleno e a posibilidade de presentar proxectos de resolución a través da oficina do Consello. Polo momento, o representante da corporación INKIS no Consello ten dereitos de observador limitados. INKIS tamén anunciou unha IPO adicional das súas accións cun valor estimado duns 85 millóns de krips.

    A noticia foi complementada cun vídeo onde traballadores con traxes espaciais desmontaban dos seus pedestais os Orión, Ural, Buryu e Viking, que serviran fielmente durante moitos anos e que logo gardaban o seu último porto de orixe. Supostamente, isto fíxose só para enviar as antigas naves ao Museo de Exploración de Marte, onde sería máis fácil garantir as condicións de almacenamento adecuadas. "Si, iso é o que cremos", pensou Max irritado. A xulgar pola precipitada e bárbara que se realizou o traballo, as novas exposicións chegarán ás instalacións de almacenamento do museo nun estado bastante lamentable, a non ser que se eliminen previamente con outro pretexto plausible. O viquingo foi o que máis sufriu. Os traballadores torpes fixeron anacos toda a protección térmica cando cargaron o barco na rampla. Todo o proceso, con moreas de restos espallados pola area e calvas noxentas, foi captado nunha serie de fotografías poderosas. En definitiva, INKIS apresurouse a escoitar os desexos do Consello Consultivo.

    Max desexou mentalmente que os xefes da corporación gañasen un par de abscesos purulentos por lamer excesivamente dilixentes os cus marcianos e pasou a ver as seguintes noticias.

    Os disturbios continúan en Titán. Despois da brutal represión dos manifestantes, acompañada de numerosas detencións de infractores, a situación aínda está lonxe de resolverse. Os partidarios da chamada organización Quadius defenden a creación dun estado independente en Titán, onde se levarán a cabo reformas radicais das leis de dereitos de autor e se prestará apoio do goberno a proxectos de desenvolvemento de software con licenza libre. Acusan aos órganos do protectorado de represión política e asasinatos secretos de disidentes, e tamén ameazan con responder con terror ao terror. Ata agora, os secuaces da "organización" - os quads - non foron capaces de levar a cabo as súas ameazas, o seu único logro segue a ser o pequeno hooliganismo e os ataques de hackers. A pesar diso, as forzas policiais do Protectorado Titán xa introduciron medidas de seguridade aumentadas no transporte, plantas industriais, estacións de soporte vital e instalacións médicas. A Corporación Neurotech foi das primeiras en declarar a inadmisibilidade do uso da violencia; de feito, condenou a actuación do protectorado local e fixo as oportunas propostas ao Consello Consultivo. Nun futuro próximo, nunha sesión extraordinaria decidirase a cuestión da revogación do actual protectorado de Titán. A posición de Neurotech aínda non é entendida polos seus competidores nin sequera polos seus aliados máis próximos. O conglomerado Sumitomo, que está a investir moito nos seus activos de produción en Titán, expresou unha forte oposición á proposta presentada ao Consello Consultivo e trata de bloquear a súa discusión. Os representantes de Sumitomo ofrécense a investigar os disturbios usando o seu propio servizo de seguridade e declaran abertamente que coñecen os números de neurochip de todos os quads.

    "Guau, o que está a pasar no sistema solar. —Pensou Max, desprazándose preguiceiro polo sitio de noticias. - Algúns tolos decidiron facer balbordo neste satélite conxelado, moi tolo, aparentemente conxelados os seus últimos cerebros... Un estado independente nun satélite illado, totalmente dependente de subministracións externas, eu tamén pensei niso, pero serán esmagados. en pouco tempo. Non hai onde escapar dun submarino cando hai un lago de metano líquido ao redor. – Max considerou loxicamente absurdos os plans e as demandas dos manifestantes, pero rexeitou aplicar a mesma lóxica aos seus propios soños de transformar Marte. – E Neurotech converteuse de súpeto nun campión da democracia e dos dereitos humanos. De non ser así, decidín cortarlle os activos de produción do meu recente aliado".

    Max, por curiosidade, mirou o logotipo da misteriosa "organización" que quedaba nos sitios pirateados: un diamante azul, cuxa metade dereita estaba pintada, e á esquerda había a metade do ollo que todo o ve. Despois pasou a ver a seguinte noticia.

    A compañía Telecom-ru anunciou un aumento da velocidade de acceso e do tamaño de almacenamento de ficheiros para todos os usuarios da súa rede, en relación co lanzamento dun novo clúster de supercomputadoras sobre supercondutores para optimizar o intercambio de datos. A compañía promete eliminar por completo os problemas coñecidos de conexión sen fíos deste xeito. Telecom-ru, en resposta a este tipo de queixas de clientes, sempre se referiu á falta de recursos privados destinados a ela, e presentou solicitudes á Comisión Consultiva do Espectro Electromagnético. Para ser xustos, vale a pena sinalar que o recurso de frecuencia asignado a Telecom é só lixeiramente inferior aos recursos asignados aos outros dous maiores provedores Neurotech e MDT. E en canto á relación entre a banda de frecuencia asignada e o número medio de usuarios, Telecom-ru está moi por diante dos seus competidores, o que indica unha mala optimización do recurso dispoñible. O novo superordenador pretende eliminar este problema de longa data. Ademais, Telecom-ru anunciou o lanzamento inminente dun novo centro de datos e varios repetidores de comunicación rápida. A compañía expresa a súa confianza en que a calidade dos seus servizos non sexa agora inferior en nada á dos Big Two. Agora formouse un "tres grandes" completos no mercado de servizos de rede, afirma Telecom-ru. A representante da empresa, Laura May, aceptou responder as nosas preguntas.

    A loura alta, co tipo dunha diva glamorosa da época dourada de Hollywood, sorriu deslumbrante, demostrando a súa disposición para responder a calquera pregunta. Tiña o cabelo rizado ata os ombreiros, uns peitos amplos e unhas características grandes e pouco perfectas. Pero ela mirou o mundo cun lixeiro sorriso e ata un desafío, e a súa voz rouca engadiulle algún tipo de magnetismo animal. A súa saia era un pouco máis curta e o batom un pouco máis brillante do que o requiría o seu estado, pero non se preocupaba en absoluto e con cada entoación e xesto parecía provocar que os espectadores dubidasen da súa estabilidade moral, sen cruzar nunca a fina liña. de decencia formal. E os informes de vitoria completamente oficiais de Telecom na súa actuación soaban moi prometedores.

    "Si, cando che prometen unha velocidade de conexión sobrenatural con tal voz, todos correrán máis rápido para elaborar un acordo", pensou Max. - Aínda que, quen sabe o que é realmente, que lingua fala e se existe? Quizais as usuarias ven algún tipo de machista brutal”?

    Laura, pola súa banda, repelía con valentía os ataques contra o seu sindicato natal.

     — ...Gústalles etiquetarnos dicindo que os nosos servizos son máis baratos, pero de menor calidade e fiabilidade, e que supostamente utilizamos tecnoloxías de intercambio de redes obsoletas. Aínda que hai moito tempo implementamos a inmersión total e todos os tipos básicos de servizos, algúns problemas xurdiron só pola conxestión xeral da rede e só na conexión sen fíos. Pero agora, tras o lanzamento da nova supercomputadora, Telecom ofrecerá servizos de alta calidade ao mesmo prezo, sensiblemente máis baixo que os seus competidores.

     - Como comentaría sobre as afirmacións de Neurotech e MDT de dumping por parte de Telecom? É certo que Telecom utiliza os ingresos dos seus activos non básicos para manter baixo o prezo dos servizos de rede?

     — Vostede entende que un prezo baixo non sempre significa dumping...

    "Que gran compañeiro é o noso Telecom", pensou Max irritado, pechou a xanela do sitio web e botouse no sofá. — Preocúpase moito polos seus clientes e tamén polos seus empregados. Seguro médico, salas de relaxación, xestión de carreira, todo excepto o traballo normal. Ben, aínda que non me deixasen achegarme ao núcleo superconductor. Estou preparado para aprender e, sen dúbida, podería manexar o desenvolvemento de dispositivos periféricos. O meu lugar está no desenvolvemento, pero non nas operacións. Non por nada fun arquitecto de sistemas na sucursal de Moscova, pero quen son eu aquí agora? A curto prazo, converterse nun programador-optimizador da décima categoría no sector da optimización da separación de canles, que á súa vez forma parte do servizo de operación de rede, é un excelente comezo para unha carreira brillante. O único tranquilizador é que hai quince categorías en total para aspirantes a programadores. O principal é o vertixinoso crecemento profesional que aínda está por diante: ata nove categorías. Aínda que, si, o consolo é moi feble. Caramba, canto se pode falar do mesmo”!

    Max xurou e entrou na cociña só con pantalóns curtos da familia. É estúpido, por suposto, repetir cen veces a mesma situación na túa cabeza, sobre todo cando nada se pode cambiar, pero Max non puido parar: a conversa de onte co xefe do sector no que tivo que traballar de verdade tirou a alfombra. fóra de debaixo das súas pernas Por iso, mantivo un debate interminable consigo mesmo, barallando e inventando novos argumentos irresistibles e, unha e outra vez, obrigando ao seu adversario mental a capitular. Por desgraza, as vitorias imaxinarias non tiveron ningún efecto na situación real. Para responder a dúas preguntas principais: "Quen é o culpable?" e "que debo facer?", Max non puido atopar unha resposta. Máis precisamente, deu unha resposta á primeira pregunta: o seu novo amigo Ruslan é o culpable de todo, croa, era un bruto, debería ter a boca cosida, pero os pasos para corrixir a situación eran extremadamente vagos. .

    Max, por suposto, entendeu que a nova posición era unha sorpresa desagradable só para el. É pouco probable que todo se decidise onte mesmo. Pero sentiu a súa parte de culpa polo sucedido. Despois de todo, mesmo en Moscova non podía poñerse de acordo claramente sobre onde sería levado a Marte. A frase de que o posto se correspondería mellor coas súas competencias non limitaba, en rigor, a arbitrariedade do servizo de persoal. Así que resulta que non hai nada que queixarse. Só porque quería tanto chegar a Marte que estaba preparado para calquera condición.

    E onte, como din, nada facía presaxiar un desenlace tan terrible. Ruslan deixou ao seu compañeiro de viaxe no aparcamento preto da oficina central, prometeu organizar un percorrido polos lugares quentes da cidade de Tula se de súpeto se cansaba de sentarse na realidade virtual, e marchou para algún lugar máis lonxe, escondido no entrañas dun edificio enorme. Max mirou un pouco, baixou a guía e marchou cara ao seu destino, seguindo a un simpático coello cun chaleco. Era, como, unha función de telecomunicacións, un substituto dos indicadores estándar que se iluminan diante do teu nariz.

    Max non tiña ningunha présa especial. En primeiro lugar, fun ao servizo de persoal, fixen unha proba de ADN, pasei outros controis e recibín a cobizada conta de servizo: unha das principais cenorias coas que as empresas provedoras atraían aos empregados. Calquera administrador común, pero con acceso ao servizo, por defecto, é cen veces máis xenial que un usuario VIP que pagou moito diñeiro pola súa tarifa. O mundo cambiou moito dende a chegada e o auxe de Internet. Agora descoñécese o que é mellor: a felicidade e a sorte no mundo real ou no virtual, porque están tan entrelazadas que é case imposible separalas, así como determinar cal é máis real. Si, a maioría da xente nin sequera estaba interesada en como era, este mundo real descoñecido das lendas da era pre-informática, que tiña problemas para imaxinar a vida sen consellos emerxentes e tradutores universais, unha vida na que tes que aprender estranxeiros. idiomas e pedir aos transeúntes indicacións para chegar á biblioteca. Moitos nin sequera querían aprender a imprimir. Por que, se algún texto se pode falar, e á luz dos últimos avances en neurotecnoloxía, pódese ler directamente, a través de comandos mentais.

     Houbo algún problema coa conta de servizo de Max; o antigo sistema operativo do seu chip debía ser reinstalado, pero o problema resolveuse con relativa rapidez. O xerente fixo unha cara, mirando a súa historia clínica, que mostraba un modelo de chip claramente desactualizado, segundo os estándares marcianos, pero aínda así emitiu unha remisión para reinstalar o sistema no centro médico corporativo. Despois estivo o servizo social, onde Max foi educadamente informado de que, por suposto, Telecom proporciona vivenda oficial a calquera empregado, pero de orixe allea, ou calquera outra circunstancia non afecta de ningún xeito ao feito da prestación: esta é a política da empresa. En xeral, Max rexeitou unha pequena habitación gratuíta na zona industrial de Gamma e decidiu instalarse nunha casa alugada nunha zona máis decente. Entón, con decora nobreza, visitou varias unidades máis, algunhas en carne e olladas e outras como pantasma virtual, enchendo varios formularios ao longo do camiño ou recibindo instrucións. Grazas á conclusión exitosa de misións tan sinxelas, Max estivo completamente relaxado e achegouse ao punto final da súa viaxe, a oficina do xestor, cun estado de ánimo compracente e seguro. A oficina resultou estar dotada dunha seria bioseguridade: en lugar dun saúdo educado, unha choiva fría de desinfectantes agardábanos na esclusa.

     O propietario da oficina, Albert Bonford, era un auténtico marciano no pleno sentido da palabra. O seu pé, obviamente, nunca pisara a Terra pecaminosa: a gravidade ordinaria, sen dúbida, rompería esta fráxil criatura como unha cana. Alto, pálido co cabelo decolorado, levaba un traxe de cadros grises cunha gravata lixeira. Os ollos do marciano eran grandes, escuros, con iris case indistinguibles, ben por natureza ou grazas ás lentes de contacto. Estaba recostado nunha cadeira fonda con rodas de motor e moitos conectores, mesas plegables e ata un brazo longo cun manipulador que saía polas costas. Os prometidos Segways aparentemente pasaron de moda. A obvia paixón do marciano por posuír os últimos logros da cibernética levou á formación de toda unha bandada de robots voadores arredor da súa persoa. Estaban en constante movemento e chiscaban un ollo con luces LED. Fixeron té e café para os visitantes, sacudiron as motas de po do propietario e simplemente animaron o ambiente da sala.

     "Saúdos, Maxim", escribiu o marciano no mensaxeiro aberto, sen virar a cabeza cara ao recén chegado e sen cambiar a súa expresión facial. "Estarei libre nun par de minutos". Entra, senta". Unha cadeira semellante arrincou a Max, pero sen campás e asubíos innecesarios. "Está ben", escribiu Max en resposta e por algún motivo repetiu o seu comentario sen sentido en voz alta, aparentemente por emoción. Efectivamente, neses primeiros minutos, cando viu a un marciano vivo, estaba moi preocupado. Non, Max non era xenófobo e pensaba que era absolutamente indiferente ao aspecto doutras persoas. Pero, como se viu, isto se refería exclusivamente a persoas, xa sexan punks apestosos ou godos, pero comunicarse con criaturas antropomórficas que non son moi semellantes a vostede é unha cuestión completamente diferente. "Es un verdadeiro neurohombre", pensou entón Max, con dificultade para tragar o nudo seco da súa gorxa. "Mañá apuntareime ao ximnasio e esgotareime alí ata que perda o pulso", prometeuse horrorizado, observando os movementos de paxaro da cabeza do marciano, posta nun pescozo longo e delgado. Max nese momento sentiu fisicamente como o calcio estaba a ser lavado dos seus ósos, e volvéronse quebradizos, como pólas secas. E Max xa non quería traballar baixo o liderado de tal criatura. Por algunha razón non lle gustou o novo xefe de inmediato, desde a primeira, por así dicir, carta impresa.

     Ademais dunha bandada de robots entrometidos e Albert, a sala tamén contiña unha mesa gris pulida como espello, cadeiras de brazos e dous acuarios construídos en paredes opostas. Nun acuario, uns peixes grandes e brillantes abriron a boca con calma e axitaron as aletas e miraron desconcertados a parede oposta, onde tras un espeso vidro dobre, nun baño de metano líquido, tremían colonias de pólipos en forma de rede de Titán. Un par de minutos despois, Albert espertou, e os seus ollos recuperaron o iris, facendo que Max se aterrase aínda máis.

     "Entón, Maxim, estou feliz de dar a benvida ao sector 038-113 como un novo empregado", a cortesía sen vida do marciano non lle fixo querer para nada. "Tamén fun informado de que hai un pequeno problema co teu neurochip".

     "Oh, non hai problema, Albert", respondeu Max rapidamente. — Reinstalarei o sistema operativo na próxima semana.

     — O problema non está no eixe, senón no propio chip. Para cada posto do meu sector hai certos requisitos formais, incluíndo as características do chip. Desafortunadamente, só podes solicitar o posto de programador-optimizador da décima categoría.

     - Reclamar? – preguntou Max confuso.

     - Serás admitido definitivamente no cadro de persoal unha vez rematado o período de proba e superado o exame de cualificación.

     - Pero eu contaba coa posición dun desenvolvedor... Máis probablemente ata un arquitecto de sistemas... Iso parecía que coincidimos en Moscova.

     - ¿Arquitecto de sistemas? - o marciano case non puido conter o seu sorriso burlón. — Aínda non estudaches as instrucións do servizo? O meu sector non fai traballo por proxectos como tal. O teu traballo estará relacionado con bases de datos e redes neuronais de formación.

    Max comezou febrilmente a hojear os documentos que recibira.

     — Sector de optimización de separación de canles?

    Max moveuse na súa cadeira, comezando a poñerse moi nervioso. "E, ben, son un parvo e nin sequera descubrín o que se agochaba detrás do número sen rostro do sector ao que me enviaron".

     - Probablemente haxa algún tipo de erro aquí...

     — O servizo de persoal non se equivoca nesas cousas.

     - Pero en Moscova...

     — A decisión final sempre corre a cargo da oficina central. Non te preocupes, este traballo está ben adaptado ás túas cualificacións. Tamén se lle concede un período de proba de tres meses para a súa reciclaxe e despois un exame. Creo que, dadas as excelentes recomendacións, podes facelo máis rápido. O problema co chip tamén é completamente solucionable.

     "O problema co chip é a menor das miñas preocupacións agora".

     "Isto é xenial", ao parecer a ironía, como outras emocións estúpidas, era allea ao marciano. — Vas traballar pasado mañá, todas as instrucións son a través do correo electrónico do traballo. Se tes algunha dúbida, podes contactar co servizo de persoal. Agora desculpe, teño moito que facer.

    O marciano apagouse de novo, deixando a Max completamente desconcertado. Sentou un pouco máis diante do corpo inmóbil dos seus superiores, intentou dicir algo así como: “Pido perdón, pero...”, pero non acadou ningunha reacción. E, apretando os dentes ata rechinar, saíu.

    "Si, todos os marcianos son mentireiros. E que se podería facer ante tal situación? - Preguntouse Max unha vez máis, sentado na pequena cociña e tomando un té de sabor sintético. - Por suposto, nada en particular, só tiven que non relaxarme dende o principio. É máis importante falar de todas as condicións en Moscova e non sentarse a asentir como un maniquí chinés con alegría de que me envíen a Marte. Pero, por outro lado, eles teríanme presentado alí mesmo. Ben, entón fun ao servizo de persoal e que? O xerente envioume con igual cortesía, dicindo que non está autorizado para resolver este tipo de problemas, pero sempre podo deixar unha solicitude á alta dirección e definitivamente se poñerán en contacto comigo. Pois si, en breve chamaránme, dirán que houbo un malentendido máis molesto e nomearánme arquitecto de sistemas para algún novo superordenador. En xeral, a lóxica obvia di que en tal situación só podo pechar a porta e deixar Telecom. E isto significa que, moi probablemente, teremos que esquecernos de Marte para sempre. É improbable que, dadas as regras draconianas locais, atope outro traballo aquí". Pero só pensar en renunciar á oportunidade de vivir en Marte causou a Max unha decepción tan terrible que o afastou cunha escoba sucia. “Entón non hai opción, hai que aceptar o que tes. Ao final, alguén menos escrupuloso conseguiría con gusto calquera posto en Telecom. Non está tan mal, imos romper". Max suspirou tristemente de novo e foi arranxar as cousas que estaban a comer por completo o xa pequeno espazo do piso.

     Foi distraído das súas tarefas domésticas por unha mensaxe de Masha. "Ola! Aínda así, é unha mágoa que marchaches. Máis precisamente, estou moi contento de que puideses conseguir un traballo en Tula, pero é unha mágoa que te marcharas sen min. Por favor, dime como estás no traballo, espero que estea todo ben? Como están os xefes? Os marcianos de verdade parecen como che dixo a túa avoa: pálidos, delgados, de pelo fino e parecen enormes arañas subterráneas? É unha broma, a túa avoa gústalle mentir. Pero por favor, aínda come calcio e vai ao ximnasio, se non, teño medo de que cando chegue dentro de seis meses, atope algo das historias da miña avoa.

     Prometeches informarte inmediatamente de Telecom sobre unha visa temporal para min. Viría polo menos un par de semanas, sei que as entradas son caras, pero que podo facer: eu tamén quero ver esta marabillosa cidade de Tule. Xa recollín os documentos, non hai problema, só queda a invitación. Quizais aínda sexa mellor vir con algún tipo de paquete turístico, a pesar de que son moi caros? Ou quizais non queres que veña máis. Quizais atoparas algunha nena marciana, non é por nada que te atraeu tanto este planeta. Estou de broma, claro".

     "Oh, este monstruo cos seus acuarios e cadeiras molestoume tanto que incluso me esquecín da invitación de Mashino", pensou Max tristemente.

     “Na casa, todo está ben, vin á túa nai. Esta fin de semana irei á dacha para axudar aos meus pais. Ademais, cando estaba a limpar, toquei accidentalmente unha das túas naves, a máis saudable, non lembro como se chama, pero non rompín nada, comprobeino. E, en xeral, é hora de levar estes xoguetes a algún lugar para o garaxe, só ocupan espazo".

     "O meu viquingo, pero non este! Ela non rompeu nada, pensou Max con escepticismo. "Entón eu crin, pero basicamente non te darás conta se rompes algo no modelo". Pedinche que non o toques, é realmente tan difícil?

     “Gustaríame saber como pensas divertirte no teu tempo libre do traballo? Debe haber tantos lugares interesantes en Marte, envíame máis publicacións, se non, estas túas paisaxes desérticas non son dalgún xeito impresionantes.

     Espero, espero, que me levedes a Marte. E, para ser honesto, as mensaxes son, por suposto, xeniais, pero a comunicación rápida aínda é mellor. Quizais poidamos desembolsar algún diñeiro? Agora estás gañando moito diñeiro en Telecom.

    Ou quizais iremos a París a algún lado, eh? Para soñar coa cidade de Tula, tes que ser coma ti. Gustaríame, Max, algo máis sinxelo: Montmartre alí, a Torre Eiffel e noites cálidas e tranquilas nun pequeno restaurante. Sinceramente, non entendo como viviremos neste Marte. Alí, probablemente nin sequera poderás andar da man polo parque; nin sequera hai ningún parque alí. E non admirarás as estrelas, nin a lúa chea, nin o romance. En xeral... Non debería ter comezado isto de novo, xa está todo decidido.

    Non sei de que máis falar, na casa non pasa nada especial, só é aburrimento e rutina. Ah, si, se non apreciaches os meus esforzos coa carta, quizais aprecies a miña nova roupa interior no segundo ficheiro. Pois iso é todo, adeus. Pensa nunha conexión rápida, por favor.

     "Ela comprou roupa interior, espero que exclusivamente para min", desconfiou Max. "E realmente, por que diaños saín ao galope, deixando todo atrás?" A nosa relación non durará moito así. E parques, estrelas e un camiño lunar na superficie do espello da auga están dispoñibles aquí, só que son lixeiramente virtuais.

    Si, as cousas descoñecidas raramente resultan como as imaxinamos. Max sabía que non había xustiza no mundo e que as corporacións ricas e poderosas estaban facendo arbitrariedade, pero sinceramente non esperaba converterse nunha vítima da arbitrariedade.

    Max sabía que o servizo medioambiental marciano non debía xogarse, pero non podía imaxinar tal totalitarismo ecolóxico. Só podía mostrar a maior parte da roupa que levaba con el na casa diante do espello; non cumprían os requisitos locais para a formación de po, e a cámara de aire da súa propia casa non lles permitía saír ao exterior. E os detectores instalados na pasarela evitarían que calquera persoa levase drogas, armas ou animais ilegais, e denunciarían automaticamente tales infraccións á policía. Ademais, o "irmán maior" tamén informou ao servizo de seguros se unha persoa chegaba á casa en estado de intoxicación por drogas ou alcohol, ou estaba enferma. Por suposto, non houbo castigos por iso, pero todos estes casos foron metidos na historia persoal e o prezo do seguro creceu lentamente. A "casa intelixente" marciana resultou ser peor que a muller máis malhumorada.

    Max sabía que a vida en Tula era cara. A comida barata cultivada in vitro sabía como o compost nutritivo sobre o que medraba, e a comida real era obscenamente cara. A vivenda, os servizos públicos, o transporte e o osíxeno que da vida son moi caros. Pero Max cría que o aumento dos custos sería máis que compensado polo seu salario en Telecom. Pero aconteceu que o soldo resultou ser inferior ao prometido, e a vida foi máis cara. A maior parte do diñeiro gastouse inmediatamente en seguros, tarifas, pago dun pequeno apartamento de vinte metros, e nin sequera se falou de comprar un coche ou de aforrar nada en serio.

    Max sabía que a realidade virtual era semellante a unha nova relixión, pero non tiña idea de canto todos os pensamentos e aspiracións dos habitantes marcianos xiran arredor dun eixe virtual. E no pequeno apartamento de Max, unha área considerable estaba ocupada por este altar dun novo culto que consume todo: un biobaño para unha inmersión completa. Biovanna en Marte é o centro do universo, o foco do sentido da vida, a porta de entrada a outros mundos, onde os orcos derrotan aos elfos, os imperios colapsan e renacen, aman, odian, vencen e perden todo. Agora hai vida real alí, e fóra hai un substituto esvaecido. Oh, fonte de praceres sobrenaturales, o toque do teu lado de metal fresco, como unha gorxa no deserto, agarda a incontables vendedores, construtores, mineiros, gardas de seguridade, mulleres e nenos esgotados nas escolas e nos lugares de traballo. Eles miran cara arriba, cheos de morriña, cara onde debería estar o ceo e rezan ás divindades marcianas para o rápido fin do cambio. Para algúns, un biobaño é un complexo caro e complexo con termorregulación, hidromasaxe, IV e equipos médicos, o que lle permite pasar semanas e meses nel. Algúns realmente fan iso: pasan toda a súa vida adulta nadando en solución salina, porque a maioría das profesións intelectuais permiten durante moito tempo traballar a distancia. Si, que dicir, podes casar e, en principio, ata ter fillos case sen saír. Dous cónxuxes empapados en frascos un fronte ao outro: unha familia marciana ideal. Para alguén que non está tan familiarizado cos valores virtuais, un biobath é realmente só unha bañeira chea de líquido quente cunha máscara de osíxeno e algúns sensores sinxelos. Pero absolutamente todo o mundo o tiña, sen el non hai vida en Marte. Para Max, debido ao neurochip obsoleto, este equipo estaba na súa maioría inactivo. Polo tanto, moitas veces tiña moito tempo libre, que podería ter gastado en algo útil, pero normalmente non gastaba.

    Xa pasaron case dous meses desde que Max chegou a Tule. Reinstalou o sistema operativo no chip, recibiu unha conta de servizo completa e acceso laranxa ás redes internas de Telecom. Aos poucos a súa vida entrou nun período de gris e monótona vida cotiá. Alarma. Cociña. Rúa. Traballo. Aínda que aínda non pasara un cuarto de século, existía a sensación persistente de que o ciclo se estaba a repetir e que se repetiría para sempre.

    Intentou enviar cartas regularmente á súa nai e unha vez comunicouse con ela a través dunha conexión rápida. Mamá estaba sentada na cociña recentemente renovada. Baixo os seus pés, un robot de limpeza, vestido cunha alegre funda de tartaruga, ronroneaba coma un fogar, e a primeira tormenta de neve do ano batía contra a escura ventá. A conversa comezou en silencio e pacíficamente con preguntas mutuas sobre a vida, entón Max intentou descubrir discretamente o que pasou durante a súa primeira viaxe a Marte na súa distante infancia. Desde hai un tempo, os pensamentos sobre o que o levou a andar ata agora volvéronse moi obsesivos. Probablemente non houbese moito tempo para pensalo antes. Pero en Marte, paradoxalmente, atopei tanto o tempo como as ganas de afondar nas miñas cascudas. Max deuse conta de que realmente non tiña ningún recordo da infancia antes desta viaxe, só algúns anacos, aínda que tiña dez anos. E case non recordaba a viaxe en si, tamén eran só fragmentos. Pero despois diso xa hai imaxes brillantes e distintas del sentado no chan abrazando modelos de rovers de Marte. Como se antes, un certo neno amorfo e insignificante vivise no seu corpo, e entón apareceu de súpeto outro neno, que posuía unha tenacidade completamente pouco infantil para conseguir un obxectivo completamente pouco infantil. E agora, nas noites longas e aburridas, Max intentou atopar a ese vello, cos seus dinosauros comúns, transformadores e xoguetes informáticos. Intentouno e fracasou, desapareceu coma o fume dun lume na madrugada. Mamá, en resposta ás preguntas de Max, só encolleu os ombreiros desconcertada e respondeu que as cidades subterráneas lle parecían aburridas e pouco interesantes, como toda a viaxe. E, en xeral, sería mellor que Max volvese a casa, atopase un traballo máis sinxelo e comezase a "produción" con Masha e a criar aos seus propios fillos.

    A Max non lle gustou categóricamente o seu novo traballo en Telecom. Non había programación real nas súas actividades actuais: recollida monótona dunha base de datos e adestramento dunha rede neuronal que optimizase a carga e o tráfico nunha determinada zona. Na primeira semana no seu novo lugar, Max experimentou plenamente o que significaba ser un engranaxe no sistema e un apéndice do seu neurochip. Cinco mil programadores só no sector da optimización, ben abarrotados, como semicondutores nun cristal, en longos salóns revestidos de terminais para acceder á rede interna. A rede neuronal e a base de datos coa que traballaba eran só unha pequena parte do sistema de xestión do ciclo de vida da supercomputadora. Max non sabía como funcionaba o resto do sistema. Só unha funcionalidade limitada estaba dispoñible para el no marco da súa modesta competencia, e mesmo entón só nunha versión de formación. Nas descricións detalladas dos postos de traballo describiuse un conxunto de todas as situacións e opcións posibles para responder a elas, e estaba terminantemente prohibido desviarse delas. En realidade, estudar as instrucións converteuse na tarefa principal de Max durante os próximos tres meses. Todos os xestores e case todos os principais especialistas no sector da optimización eran marcianos completamente puros, sen ningunha mestura terrestre, o que levou a Max a pensar tristes sobre as súas perspectivas de carreira futuras. Por suposto, Max estaba preparándose para o próximo exame. Memorizaba facilmente as instrucións case palabra por palabra; non vía nada complicado nelas e estaba seguro de que calquera técnico medianamente cualificado podería facerse con tales cousas. Pero aínda agardei o exame con medo e nerviosismo, temendo que me chegara algún truco sucio do empresario.

    Max tamén soubo que todos os habitantes de Marte, tanto indíxenas como doutros planetas, ademais da adhesión a calquera provedor de rede, están divididos en dous grandes grupos: "químicos" - aqueles aos que lles gusta manter procesadores moleculares na súa cabeza, e "electrónica", respectivamente, ventiladores dispositivos semicondutores. Os dous grupos estaban nunha constante guerra santa pola que as fichas eran mellores. Os chips M estaban mellor integrados nun organismo vivo e os chips semicondutores eran máis versátiles e produtivos. O xefe do sector de optimización, Albert Bonford, era un típico “químico”, obsesionado fanáticamente coa limpeza e asustando cando se detecta algunha molécula estraña no aire circundante. E a "electrónica" non estaba menos obsesionada coa protección electrostática, temendo nos ataques de paranoia que algún individuo con carga excesiva negativa ou positiva provocase unha avaría nos seus cerebros de película delgada. Os químicos rodeáronse de enxames de detectores robóticos, e os especialistas en electrónica ionizaban o aire que os rodeaban, levaban roupa especiais conductoras de electricidade e pulseiras de protección antiestática. Ambos tiñan medo ao contacto físico con outros seres vivos. Probablemente houbese xente viva e sana nalgún lugar que recoñecese que ambos tipos de dispositivos tiñan as súas vantaxes e confiaban na protección integrada, pero por algunha razón Max atopouse sobre todo con persoas pomposas e teimudas. Ao parecer, o grao de cibernización non tivo ningún efecto na depravación orixinal da natureza humana. Max aínda non se uniu a ningunha das sectas, xa que o seu neurochip só evocaba condescendencia educada, e non desexo de participar nunha discusión intelectual.

     Todas estas circunstancias desafiantes víronse agravadas polo lixeiro choque cultural que experimentou Max ao aprender sobre os estándares das redes marcianas. Anteriormente, non considerara realmente como as redes marcianas acadaban as velocidades de intercambio de datos necesarias para soportar todos os dispositivos virtuais, como as aplicacións de beleza, sen fallos nin atrasos. O propio neurochip, sendo simplemente unha interface entre o cerebro humano e a rede, naturalmente non tiña a capacidade necesaria para executar aplicacións complexas. Polo tanto, as redes marcianas puxeron énfase na velocidade de intercambio de datos, permitindo aos usuarios utilizar as capacidades da rede. servidoresPara garantir a transmisión fiable de todos estes petabytes e zetabytes entre millóns de usuarios, os sistemas de comunicación sen fíos marcianos evolucionaron ata converterse en algo incriblemente complexo. Ningún truco como a compresión ou a separación de canles demostrara a súa eficacia dende había tempo, polo que nas cidades subterráneas, non só todo o espectro radioeléctrico dispoñible estaba saturado ata os topes, senón tamén o espectro infravermello e mesmo algunhas incursións no ultravioleta. Isto levou a requisitos especiais mesmo para a iluminación e os sinais publicitarios. En resumo, o último gólem marciano (a comisión EMC) non foi menos brutal que todos os demais. E podía desbotarche facilmente incluso por unha lanterna non certificada.

     Os repetidores de comunicación sen fíos estaban case por todas partes en Tula. Desde os estacionarios: en torres e teitos de covas con moitas antenas activas, ata os máis sinxelos microrobots agarrados ás paredes das casas e covas como cogomelos parasitos. Xestionar a variedade de antenas, as súas áreas de cobertura, tendo en conta o nivel de dispersión e reflexión dos sinais de moitas superficies foi unha das funcións do novo superordenador. Baixo a súa atenta mirada electrónica, numerosos repetidores enviaban sinais onde fose necesario cunha determinada frecuencia e nivel, sen interferir entre si, guiaban aos usuarios durante os seus caóticos movementos pola cidade e transmitíanos rapidamente aos dispositivos veciños. En consecuencia, os usuarios recibiron unha imaxe de alta calidade sen freos. Despois de ter recibido a primeira idea de como funciona todo, Max, por suposto, perdeu a confianza de poder facer fronte ao deseño destes sistemas. Pero pasar o resto da súa vida no papel de apéndice do seu neurochip non era algo que el quería en absoluto. En resposta a preguntas cautelosas, o programador líder de optimización cun sorriso fríamente arrogante compartiu un Talmud tan multimilenario titulado: "principios xerais de separación de canles nas redes sen fíos de telecomunicacións" que Max xa na segunda páxina do Talmud sentía lonxe de un xenio. Entendeu que non podía desistir. E mesmo estableceu as súas propias prioridades: completar o período de proba e aforrar diñeiro para actualizar o seu chip obsoleto. Pero de momento tiña que facer un traballo tedioso segundo as instrucións, case como nunha cadea de montaxe. E Max sentiu que a súa determinación de chegar a algún lugar se derretía cada día: mergullaba cada vez máis no pantano do sector da optimización.

    Algunha variedade ofrecíase por deber unha vez cada dúas semanas, cando os optimizadores, estupefactos por infinitas bases de datos, ían traballar no campo: arranxando pequenos fallos nos equipos de rede ou nos cables ópticos. Era posible rexeitar o deber, pero Max tomouno con alegría, como moitos dos seus compañeiros.

    Normalmente, todos os turnos tamén eran similares entre si: Max e o seu compañeiro estaban a buscar un microrelé fallido e substituílo por un novo. Porén, este traballo tranquilo, que non requiría esforzos nin habilidades especiais, converteuse nunha especie de saída nunha serie interminable de monótona vida cotiá. Do mesmo xeito que a Max non lle gustaba aprender redes neuronais baixo a guía de marcianos, a el, pola contra, por algún motivo gustoulle todo sobre a actividade dun simple instalador. Gustoume o seu compañeiro, Boris, con quen compartiu o pan de optimización en Telecom. Traballaban no mesmo cuarto, en terminais adxacentes, e tamén facían servizo xuntos. Boris dixo que o punto do deber, adoptado como tradición en Telecom, é, por suposto, non compensar á empresa pola falta de man de obra pouco cualificado. Trátase de coñecer o traballo dos diferentes departamentos da empresa e unirnos en equipo. Ao parecer, o deber foi inventado por algún xestor especialmente intelixente do servizo de persoal, da categoría dos que veñen con todo tipo de reunións corporativas "fascinantes", que, oficialmente, podes saltar, pero na práctica non se recomenda categoricamente.

    A Max non lle gustaban os directivos, e a quen si, pero gustoulle esta idea en particular. "E ás veces estes idiotas poden ser útiles", admitiu Max despois do seu primeiro deber. Boris tamén contribuíu moito ao éxito deste evento. Tranquilo, non falador, cunha visión filosófica e relaxada da vida. Boris, un pequeno amante da cervexa, lixeiramente en forma de barril, os xogos de rol en liña e as historias improbables sobre os habitantes marcianos, o seu modo de vida e os seus costumes, era un pouco parecido a un gnomo, é dicir, un anano, como nunca se cansou de aclarar. e nas súas reunións favoritas en liña sempre interpretaba o personaxe correspondente . Ademais, levaba consigo por todas partes unha pesada mochila cun botiquín de emerxencia completo e, en resposta a calquera ironía, non se cansa de repetir con mirada seria que, se pasaba algo, el só sobreviviría, e o resto morrería en agonía. Pero na súa mochila máxica, ademais de cilindros de osíxeno relativamente inútiles, sempre había cervexa e patacas fritas, polo que Max non bromeaba sobre iso.

    El e Boris, sen acordo, escolleron tarefas nos recunchos máis remotos da cidade subterránea. En tan só oito horas de traballo houbo que realizar tres tarefas, o que non foi nada difícil, aínda que se viaxase a modo en transporte público. A Max gustáballe viaxar e gustáballe os trens, polo que lle gustaba moito estar de servizo. Normalmente sucedían do seguinte xeito: reunirse cun compañeiro nalgunha estación e despois moverse gradualmente en trens que balancean suavemente ou en rápidos maglevs. Traslados en estacións centrais cheas de xente ou longas esperas por trens raros en estacións de azulexos aburridos nalgún lugar das profundidades de calabozos distantes. Na enorme cidade de Tula non había ningún centro xeralmente recoñecido e nin sequera había ningún tipo de sistema de desenvolvemento; simplemente estendeuse polos baleiros naturais do planeta, como un caótico cúmulo de estrelas no ceo. Nalgún lugar hai un revolto de puntos brillantes que se funden nun punto cegador, e nalgún lugar hai a escuridade das áreas industriais, intercaladas con luces raras. E o mapa do metro de Tule era incriblemente complexo. Parecía unha obra mestra dunha araña tola, que tecía algunhas áreas cunha densa rede de varios niveis e deixaba nalgún lugar un único fío fino. A noite anterior á viaxe, Max non se negou o inexplicable pracer de virar o mapa tridimensional, imaxinando como mañá flotaría por diante deste cúmulo esférico de puntos, despois a través dunha fina liña, aquí e alí chegando á superficie de o planeta, acabaría nun cúmulo que parecía unha tinta gorda e borrosa onde tes que completar a primeira tarefa. Ou podes chegar á mancha doutro xeito, un pouco máis longo e con transferencias, pero pasando pola zona espantosamente interesante do primeiro asentamento.

    A interminable cidade de Tule, flotando, era sorprendente no seu contraste: filas de caixas baleiras de formigón gris nas zonas "gamma" e "delta" foron substituídas por unha estraña pila de torres, cubertas por unha rede de camiños e plataformas, ateigadas. con persoas con sombreiros con fíos guía de luz tecidos para garantir a recepción.transmisión de sinais luminosos. Algúns seguidores das tendencias da moda preferiron os paraugas decorativos elegantes. A xente con paraugas e sombreiros divertidos parecíalle a Max como extraterrestres con antenas nos debuxos dos nenos, e Thule flotando no pasado só parecía máis unha fantasmagoría pola súa presenza. As cidades marcianas nunca durmían, nos calabozos non se ve o cambio de día e de noite, polo que todos vivían segundo o tempo que lle conviña. Todos os establecementos e organizacións traballaron durante todo o día, e as rúas estaban cheas de tráfico a calquera hora do día.

    Normalmente, el e Boris remataban unha ou dúas botellas de cervexa antes da primeira tarefa. En consecuencia, a primeira tarefa completouse rapidamente e con bo ánimo, a segunda, en principio, tamén xurdiron algunhas dificultades coa finalización da terceira, polo que tentamos deixar a tarefa máis fácil para o final e máis preto da casa. Moitas veces Max calaba e case non falaba con Boris, aínda que Boris sempre intentaba contar algunha historia local, pero ao ver que o seu compañeiro contestaba con frases monosilábicas, non o presionou moito. Boris era a persoa ao lado da que Max se sentía bastante cómodo en silencio; por algún motivo parecíalle que coñecía a Boris desde hai dez anos, e esta era polo menos a centésima viaxe. Max mirou pola fiestra, ás veces premendo a súa fronte contra ela, bebeu lentamente a súa cervexa e reflexionou algo así: "Son unha persoa estraña, quería tanto chegar a Marte que corría como un xoguete de vento. case sen descansos para durmir e comer. E agora estou en Marte e o que está a suceder: xa non necesito ningún traballo, nin carreira, perdín por completo as ganas de que todo isto corra, coma se se cambiara algún tipo de interruptor. Non, claro, farei cousas evidentemente necesarias, como aprobar exames de cualificación, pero puramente, por inercia. Perdín por completo o propósito e a motivación. Que tipo de cambio de marcha está a suceder nas extensións marcianas? Quizais entón consiga un traballo como instalador, xa que me gusta todo este tipo de traballo? Eh, se Masha puidese verme, non sería capaz de evitar unha conversa seria. Pero Masha está alí e eu estou aquí. – Concluíu Max loxicamente e abriu a segunda botella.

    Moitas veces, durante as viaxes de Max, viñan á mente pensamentos sobre o seu incomprensible soño de transformar Marte, pero as predicións de Ruslan sobre o feito de que non faría ningunha carreira aquí non podían saír da súa cabeza. "Ese é todo o meu soño marciano: chegar a Marte, entender que non hai nada que atrapar e relaxarse". - pensou Max. Para compartir as súas dúbidas, dirixiuse a Boris, que parecía un home sensato e experimentado:

     - Pois, Bor, parece que sabes todo sobre a vida local. Explícame que tipo de cousa é isto: un soño marciano?

     - Que queres dicir? O soño marciano como fenómeno social ou servizo específico dalgunhas empresas.

     —¿Existe tal servizo? – Max quedou sorprendido.

     - Pois si, caeches da lúa? Calquera neno sabe disto, aínda que a publicidade desta merda está oficialmente prohibida, explicou Boris con aire de experto. - Como, se non conseguiches nada na vida, estás decepcionado e, en xeral, se es só un perdedor estúpido, só tes un camiño, ao soño marciano. Hai oficinas especiais que, por unha tarifa relativamente razoable, están preparadas para crear todo un mundo no que todo será como queres. Faranlle un pouco de maxia ao teu cerebro e esquecerás por completo que o mundo real, en principio, existe. Estarás feliz na túa acolledora matriz sempre que teñas cartos na túa conta persoal. Hai unha versión lixeira desta merda de drogas, podes gozar do teu propio mundo durante un par de días, sen amnesia terapéutica, como ir a un resort. Pero, entendes, o pracer da versión lixeira non é completo; non sempre é posible enganar, en primeiro lugar, a si mesmo.

     — En que se diferencian estas versións lixeiras da inmersión total normal?

     "É como se todo fose moito máis xenial alí, non podes distinguilo do mundo real". Usan intelixentes chips m e supercomputadoras para simular todas as sensacións.

     - Como poden os famosos perdedores aproveitar o soño marciano, probablemente sexa bastante caro?

     - Ah, Max, ben, de verdade caíches da lúa, ou mellor dito da Terra. Ben, supercomputadoras, m-chips, e que? Practicamente tomar o sol nas Illas Canarias é aínda cen veces máis barato que voar alí nunha nave espacial. Pénsao, a vida nun biobaño ten moitas vantaxes en canto a gasto: non ocupas moito espazo, comida por IV, non hai gastos de transporte, roupa, entretemento, si, se tamén usas o mundo estándar do catálogo do provedor, entón un soño marciano estará dispoñible para todos. Mesmo traballando como camareiro nun restaurante, podes aforrar para un soño marciano, sempre que alugues un canil na zona gamma e comas briquetas nutricionais.

     - Que significa isto: nalgún lugar das profundidades do planeta vermello hai enormes covas cheas de arriba a abaixo con filas de biobaños con seres humanos dentro? Isto significa que as fantasías dos distópicos fixéronse realidade.

     —Pois quizais non todo pareza tan apocalíptico, pero en xeral, si, o é. Definitivamente hai moitos clientes do soño marciano. Pero eles mesmos o escolleron. No mundo moderno, es absolutamente libre de facer a súa elección sempre que aporte beneficios ás corporacións.

     "Tiven outro choque cultural", declarou Max, tragando a súa cervexa case dun trago.

     -¿Que é particularmente chocante disto? Moitas persoas doutros planetas, despois de aforrar un pouco de diñeiro, van tras o soño marciano. Por certo, expídenlles visados ​​sen ningún problema, e as tarifas ilimitadas as compensan incluso parcialmente. Sentímolo, en Marte e nas cidades da protectora non hai prestacións sociais, nin hai menos borrachos, vellos abandonados e outros que non caben no mercado. Polo tanto, son eliminados deste xeito relativamente humano, que hai de malo con iso?

     - Si, isto é un pesadelo. Isto é moi inxusto.

     - Non Xusto? Os termos e condicións están indicados no contrato con bastante claridade.

     "Non é xusto, en principio, dar esa opción". Sábese que o home é débil, e algunhas cousas non se poden escoller.

     —Entón, é mellor morrer dolorosamente por culpa do alcoholismo?

     - Sen dúbida. Se tal camiño xa caeu, entón debemos percorrelo ata o final.

     - Ti, Max, resultas ser un fatalista.

     — ¿A tarifa ilimitada realmente non está limitada no tempo?

     — Se tes diñeiro suficiente para pagar os servizos de almacenamento utilizando os intereses do depósito, entón a tarifa será realmente eterna. Incluso poden eliminar os cerebros e colocalos nun frasco separado. Os cerebros artificiais parecen ser capaces de funcionar durante un par de centos de anos.

     - Pregúntome cantos soñadores deste tipo hai en Marte? É posible obter electricidade deles?

     - Caramba, Max, será mellor que mire e pregunte a NeuroGoogle cantos hai e que obteñen deles.

     — Pregúntome como é o proceso de celebración dun contrato?

     "Max, estás asustándome, vexo que estás moi interesado nesta cousa desagradable". Mellor xogar a Warcraft, por exemplo. Ou emborracharse, despois de todo.

     - Non te preocupes, só é curiosidade ociosa. Pero aínda así, chegas á oficina e dis: "Quero converterme nunha estrela de rock nos anos sesenta", de xeito que a popularidade salvaxe e os fans gritando nos concertos. Vale, dinche, aquí tes un apéndice especial do contrato, describe nel o máis detallado posible o que queres ver.

     - Probablemente iso é o que está a pasar. Só os teus propios soños son realmente caros, canto máis orixinais máis caro, a hora estándar para os marcianos custa moito. Normalmente ofrecen para escoller entre un conxunto estándar: un multimillonario, un axente secreto ou, por exemplo, un valente conquistador da galaxia nunha nave espacial.

     - Supoñamos un valente conquistador da galaxia, e despois.

     - Si, eu non usei esta merda, inventoina eu... Pois digamos máis aló, para que non te cansas de conquistar a galaxia durante décadas, salvarás da muller máis fermosa do garras de alieníxenas malvados. E a ti, ao parecer, preguntaránche que mulleres prefires: morenas, loiras, talla dous ou talla cinco... bueno, ou homes.

     - E se non te coñeces realmente?

    -¿Que non sabes, mulleres ou homes? – Boris quedou sorprendido.

     - Si, non, se ti mesmo non sabes exactamente o que soñas e non podes describilo, asumindo naturalmente que tes diñeiro suficiente para unha matriz persoal.

     - Como hai cartos, traerán un psiquiatra experimentado e el escollerá todos os desexos ocultos da túa desafortunada cabeza. A menos que, por suposto, vostede mesmo teña medo máis tarde do que conseguiu. Creo que no caso dalgún Franz Kafka isto non sería un soño, senón un inferno.

     - A cada un o seu, quizais a alguén lle gustaría a transformación nun insecto arrepiante.

     "Nunca se sabe cantos pervertidos hai no mundo". Non sabes realmente o que queres?

     - Si, ese é o meu principal problema.

     "Apresúroche asegurar que os teus problemas son un tanto descabellados".

     - Que podes facer, unha persoa sinxela ten desexos e motivos simples, pero unha persoa cunha organización mental complexa, xa o ves por ti mesmo, ten unha completa dor da mente. Ademais de todo o demais, teño medo de que os marcianos me descubran antes que eu. Non se dedican a infructuosa investigación de almas, senón que abordan calquera problema de forma utilitaria e pragmática. Por iso imaxinei o fenómeno do soño marciano dun xeito completamente diferente.

     - E como?

     - Algo así como sistemas especiais de supercomputación nas entrañas das maiores corporacións provedoras, que están deseñados para descifrar personalidades humanas en función da historia das súas actividades na rede. Aos poucos descobren o que quere este ou aquel usuario común e deslízanse discretamente no seu mundo virtual o que quere ver na vida real.

     - Para qué?

     - Ben, por que pensaría unha persoa que todo está ben e non se contrae. Ben, para zombificar, suprimir e logo burlarse de persoas pequenas estúpidas e obter electricidade gratis delas. Isto é o que debería facer calquera corporación marciana que se prece. Ou, no peor dos casos, convencer a alguén de que introduza outro dispositivo Uber máis novo e avanzado no seu sufrido cerebro.

     — Que teorías conspirativas complexas tes sobre a realidade circundante? Relaxa, o mundo é máis sinxelo. Por suposto, vanche vender publicidade, pero hai algo que descubrir... Por que molestarse tanto por mor da xente patética?

     - Si, é certo, inspirouse máis ben nas palabras doutra persoa. Que opinas do soño marciano no sentido social?

     - Fermoso conto de fadas. Co fin de manter a súa abrumadora vantaxe intelectual, os marcianos sacan todas as mellores forzas do sistema solar cos seus contos de fadas e aquí os tiran polo inodoro, en traballos estúpidos como un programador optimizador. E na casa, estes intelectuais da casa podían e podían facer algo útil.

     "Ha, así que tampouco es alleo á idea de que os marcianos son os culpables de todo", sorriu Max.

     "Que podes facer, é unha explicación demasiado conveniente", encolleuse de ombreiros Boris.

    Calaron un intre. Paisaxes xeadas e avermelladas da superficie pasaban monótonamente. Detrás de Boris, de cando en vez, roncaba un señor de aspecto sen teito, replanteaba sen vergoña tres asentos para descansar.

     - Si, resultou estraño. - Max rompeu o silencio. - Ao parecer, o meu Marte é un castelo sobre a area. O primeiro encontro coa realidade lavouna sen deixar nin rastro.

     - Xa sabes, ti mesmo es peor que calquera marciano. Pensa mellor nos problemas reais.

     — E isto é o que me conta un fanático de Warcraft e un anano de nivel 80.

     - Anano... vale, son un home perdido, pero aínda hai algo de esperanza para ti.

     - Por que desaparece inmediatamente?

     - O destino non é doado.

     - Vai compartir?

     - Pero estes son unha merda. A situación non é a mesma, o estado de ánimo non é o mesmo. Levo moito tempo chamándote para sentarte nalgún sitio: coñezo un par de bares excelentes, económicos e de ambiente, e segues a dar escusas coxas. Despois do traballo, xa ves, mañá non pode madrugar, e a fin de semana ten algunhas cousas que facer, preparar os exames.

     "Non, realmente estou preparando", explicou Max incerto.

     - Si, si, lembro, estás roendo unha obra importante: “Principios xerais de separación de canles nas redes sen fíos de telecomunicacións”. E como estás, dominaches moito?

     "Aínda non... pero a quen estou bromeando", admitiu Max abatido.

     — Xa cambiaches de idea para facerte arquitecto de sistemas?

     - O vello Max, da escola de Moscova, nunca se vería detido por dúas mil páxinas miserables, pero o novo Max paralizouse por algún motivo.

     "Si, todos estes soños e investigacións de alma só suavizan a vontade de gañar", dixo Boris de xeito importante. – E nin sequera visitou o servizo de persoal?

     - Visitei. O director alí é moi interesante. Parece ser un marciano, pero de estatura pequena, como unha persoa normal. Aínda que aínda é un freak: fraco e cunha cabeza enorme. E dalgún xeito é un pouco máis animado que os seus irmáns, parece máis unha persoa que non un robot.

     - Arthur Smith?

     - Coñéceo?

     — Non fago coñecidos persoais, pero levo moito tempo traballando en Telecom, xa se familiarizaron con moitas personalidades interesantes. Os seus ollos aínda son tan grandes.

     - Si, si, só ollos enormes, e tamén grises, e todos os marcianos adoitan ser negros. Unha auténtica “ovella negra”. Sinceramente expliquei que non me contratarían como un especialista líder, aínda que só fose polo meu antigo neurochip. Como, dada a miña idade, instalar un chip profesional e, sobre todo, adestrar para traballar con el, custará bastante á empresa. Unha empresa pode asumir tales gastos, pero só polo ben de empregados especialmente distinguidos.

     - Sei unha historia sobre este Arturo.

     - Dime.

     - O máis probable é que nin sequera unha historia, senón un chisme.

     -Entón dime.

     "Non o farei", Boris meneou a cabeza, "e ela non é moi decente". Se escoitase algo así sobre min, non sería feliz.

     - Bor, es unha especie de sádico. Primeiro mencionou a historia, despois aclarou que se trataba de cotilleos, e despois engadiu que tamén eran cotilleos sucios. Que, emborrachouse nunha festa de empresa e fixo un baile de lume sobre a mesa?

     "Oe, nin sequera se me ocorrería contar historias tan banais", fixo unha mueca Boris, "sobre todo porque os marcianos, que eu sei, non beben alcohol".

     - Veña, dime xa, deixa de romper.

     -Non, non o farei. Dígoche, a situación non é a mesma, o estado de ánimo non é o mesmo, despois de tres ou catro vasos de ron e Mars-Cola, sempre é benvido. Ademais, non apreciaches a miña última historia.

     - Por que non o valoraches? Unha historia moi interesante.

     - Pero...

     - Que pero?

     - A última vez que engadiches "pero".

     "Pero inverosímil", dixo Max, levantando as mans.

     -¿Que hai de inverosímil?

     - Si, entón non cres no feito de que as malvadas corporacións marcianas durman e ves como entrar na alma de todos? E o feito de que toda a rede sexa unha especie de substancia semi-intelixente, como un océano vivo, que dá a luz a monstros virtuais que devoran aos usuarios... Entón, todo isto é certo?

     - Por suposto, é certo, vin cos meus propios ollos. Basta con mirar a algúns dos nosos compañeiros, hai tempo que se converteron en sombras, estou seguro.

     - E cal dos nosos compañeiros converteuse nunha sombra? Gordon quizais?

     - Por que Gordon?

     - Lambendo con demasiado entusiasmo o cu dos marcianos, o programador líder é un idiota. Só sabe facer presentacións.

     - Non, Max, os marcianos non teñen nada que ver.

     — É dicir, ao teu Solaris dixital non lle importa quen coma, xente ou marcianos?

     "A rede non come ninguén adrede, creo que non me escoitaches nada". Unha sombra é algo que é un reflexo dos nosos propios pensamentos e desexos, pero non ten ningún medio físico específico ou peza de código.

     — Un deus dixital que debe ser adorado e sacrificado?

     -Simplemente non é necesario. As sombras nacen só grazas ás propias persoas. Entón pensas que a rede tolerará todo: todas as peticións estúpidas e viles, entretemento, e non conseguirás nada por iso. Na realidade virtual, pode torturar gatiños ou desmembrar nenas con impunidade. Si, por suposto! Calquera petición ou acción na rede proxecta unha sombra. E se todos os teus pensamentos e desexos xiran arredor do entretemento virtual, tarde ou cedo esta sombra cobrará vida. E aquí sinto por como te comportaches, a sombra tamén. Se o mundo real é tan aburrido e pouco interesante, entón a sombra ocupará o teu lugar mentres te divirtes en liña. E antes de que o decates, a sombra converterase en real e ti converterás no seu escravo incorpóreo.

     - Si, ao parecer a túa sombra parece un anano con armadura de mithril cunha barba ata o embigo.

     - Ja-ha... Podes rir todo o que queiras, pero contesto, unha vez que vin a miña sombra. Despois non entrei en inmersión total durante un mes.

     - E como era esta sombra terrible?

     "Como... un anano cos meus trazos faciais".

     - Oh, Borya...

    Max atragou coa súa cervexa e durante algún tempo non puido aclarar a gorxa nin rir.

     - Un anano cos teus trazos faciais! Quizais miraches accidentalmente ao espello?... Esqueciches antes de desmaquillarte?

     - ¡Fódete! - Boris fixo un aceno coa man e abriu a segunda botella de cervexa. "Se esperas ata que apareza a sombra, non será un asunto de risa".

     - Si, non vou pasar contigo alí, nin finxir. Todas estas épocas de Warcraft e Harborian non me emocionan moito.

     - Para iso non tes que andar, só tes que pasar moito tempo en inmersión completa, sen importar o propósito. Sabes o que nunca debes facer?

     - E que?

     — Nunha inmersión, nunca debes foder cos bots.

     - En serio? Quizais non deberías ver porno. Si, a metade dos usuarios solicita as últimas actualizacións de chip e biobaños por este motivo.

     "Eles mesmos non entenden o que están a facer". Calquera emoción forte axuda a crear sombras, e o sexo é a emoción máis forte.

     "Entón todos crearían estas sombras". Ou polo menos terían palmas peludas, se cres a versión antiga desta historia.

     - Ou quizais si, quen sabe cantas sombras viven entre nós? A sombra terá acceso a toda a túa memoria e personalidade mentres estás sentado nunha escravitude virtual. Como distinguila dunha persoa real?

     "De ningunha maneira", Max encolleuse de ombreiros. — É difícil distinguir un bot moderno. Só algunhas preguntas lóxicas complicadas. E en canto á rede neuronal malvada e animada xerada polos vicios da natureza humana... aquí non hai opcións. Quizais sexamos as dúas únicas persoas reais, e hai tempo que só hai sombras ao redor?

     — A apocalipse dixital é inevitable se a xente non entra en razón e deixa de espallar lixo, tolemia e sodomía en Internet.

     — Xa cheira a seita: “¡Arrepentídevos, pecadores”! Na miña opinión, algunhas persoas pasan demasiado tempo molestando a todo tipo de orcos, como dixo un amigo, polo que comezan a ver sombras e outros fallos.

     - Estás aburrido, Max. Toda lenda baséase en algo...

     "Por favor, perdóame", interrompeu de súpeto o sen teito a Boris, "pero o tema da túa conversación pareceume tan interesante... Permíteo?"

    Sen esperar unha invitación, o recén formado amigo achegouse a eles. O seu rostro: delgado, engurrado e engrosado, traizoou a un home desgastado pola vida que claramente non tiña cartos para o software cosmético. Un modesto garda-roupa estaba formado por vaqueiros rasgados, unha camiseta e unha chaqueta gastada cun acolchado gris sucio que colgaba. “E onde mira o servizo de medio ambiente? - pensou Max. "Parece que este Greenpeace mutado me observaba desde a rampla do transbordador, pero ao tipo de enfrente tería que importarlle un carallo". Non obstante, Max non sentiu ningún cheiro en particular, polo que non mostrou insatisfacción co seu novo veciño.

     — Permíteme presentarme: Philip Kochura, para os amigos Phil. Actualmente un filósofo libre.

     "Que eufemismo tan complicado", comentou Max con sarcasmo.

     — A educación clásica faise sentir. Sentímolo, non entendín o teu nome, amigo.

     - Máx. Actualmente un científico prometedor que escapou da escravitude corporativa durante un día.

     "Boris", Boris presentouse de mala gana.

     - ¿Permitiríasme probar a túa bebida vivificante? A sede esgotoume por completo.

    Boris mirou para o seu amigo non convidado con fastidio, pero sacou unha botella de cervexa da mochila.

     - Moitas grazas. - Phil calou un tempo, chupando o regalo. "Entón, con respecto á conversa que escoitei accidentalmente, pido desculpas de novo pola intrusión, pero parece que ti, Maxim, non cres nas sombras?"

     - Non, estou disposto a crer en calquera cousa se polo menos se presenta algunha proba?

     - Ben, créao ou non, vin unha auténtica sombra animada e falei con ela.

    Boris gardou atentamente a mochila das novas invasións de Phil. O escepticismo escrito no seu rostro quizais sería envexado por un paleontólogo que entrou en discusión cun creacionista, coma se el mesmo non lle reprochara ao seu compañeiro o aburrimento hai un minuto.

     - Gatiños virtuais atormentados? Vale, é un camiño longo, vai adiante e cóntame", aceptou Max facilmente.

     - A miña historia comezou en 2120. Era un momento terrible: as pantasmas dos estados colapsados ​​aínda vagaban polo sistema solar. E eu, novo, forte, para nada coma agora, tiña ganas de loitar coas omnipresentes corporacións. Nese momento, aínda se producían neurochips coa opción de desactivar a conexión sen fíos. Tales chips permitían moito a unha persoa intelixente. Naqueles anos, eu estaba ben versado nos complicados do traballo ilegal. Agora, por suposto, a ninguén lle molesta a arquitectura inicialmente pechada de todos os eixes, así como os portos sen fíos constantemente abertos no chip. Xa sabes que os portos 10 a 1000 do chip están sempre abertos.

     "Grazas, somos conscientes", confirmou Max.

     -¿Sabes por que se necesitan?

     — Para transmitir información do servizo.

     — Si, ademais da información do servizo, transmítense moitas cousas por eles. Por exemplo, os desenvolvedores de software cosmético aceptaron durante moito tempo usar estes portos. En caso contrario, se usas os habituais, a xente normal só necesita instalar un firewall e os clientes destas oficinas aparecerán na súa forma orixinal. Pero o principal é que a ninguén lle importa que se lles quite o dereito á intimidade...

     - É moi triste, a verdade. "Lamentamos amargamente a privacidade perdida", dixo Max cunha voz deliberadamente insinuante, "Pero parecía que ías falar dunha sombra revivida".

     - A iso estou levando. Ah, non podes mollar un pouco a gorxa? -Preguntou Phil, mostrando unha botella baleira e volveuse coidadosamente cara a Boris, pero atopouse cunha mirada espinosa que non presaxiaba nada. "Non, está ben". Entón, cando es capturado por algún obxectivo grandioso, corre cara adiante como un cabalo incitado. Cando era novo, era un cabalo tan galopante. Cando te precipitas sen saber o camiño, o mundo que te rodea treme e flota nunha néboa avermellada, e as palabras da razón afogan no ruxido dos cascos. Pensei que podía manexar todo e poder percorrer o camiño máis curto ata a meta en pouco tempo. Pero os antigos dixeron correctamente que un verdadeiro samurai non debería buscar camiños fáciles...

     - Escoita, amigo, entendo que es un filósofo e todo iso, pero non podemos chegar rapidamente ao grano?

     "Que estás facendo, Max?" Boris subiu irritado: "Atopei a alguén a quen escoitar".

     - Vale, Bor, que o home remate.

     - Bueno, eu estaba a correr, sen divisar a estrada, e despois botáronme un lazo polo pescozo e arrastráronme ladeira abaixo. E tan rápido e inesperadamente, coma se eu fose unha boneca de trapo de vontade débil. E a caída comezou, ao parecer, con total tontería: encomendáronme unha tarefa importante, e para conspirar tiven que converterme temporalmente nun habitante do soño marciano...

     - Entón estabas nun soño marciano? – Max animouse. – Dime, como ten ela?

     "Non podo describilo en poucas palabras". Estiven alí moitas veces. Polo momento, hai dous anos que comezamos. Pero recentemente conseguín un bo trato, así que estarei alí de novo pronto. Durante un período completo de cinco anos, literalmente un par de arrastramentos non son suficientes. Na pésima realidade, o soño marciano é como un soño fermoso e vívido. É difícil lembrar os detalles, pero realmente quero volver. Só un pouco máis e este tren fedorento e a nosa conversa converteranse alí nun soño desagradable, pero inofensivo... Caramba, amigo, a miña gorxa está moi seca, está moi crua. — Phil mirou con avaricia a mochila máxica.

     - Bor, dálle un regalo ao noso amigo.

    Boris dirixiuse a Max cunha mirada moi expresiva, pero compartiu a botella.

     - Entón, no teu soño marciano aínda lembras a vida real?

     "...Si, hai diferentes opcións", Phil non respondeu de inmediato, tomando primeiro un bo grolo do elixir curativo. – Se os recordos provocan un malestar insoportable, eliminaranse, sen problema, pero só se compras a opción ilimitada. Nunca tiven ese tipo de cartos na miña vida, así que teño que contentarme con viaxar de tres a catro anos. Nas viaxes curtas e medias, a amnesia está prohibida, senón como se pode traer de volta. Pero os enxeñeiros de almas locais crearon un efecto psicolóxico intelixente. Nos soños, a realidade parece un soño borroso e medio esquecido. Como, xa sabes, hai pesadelos deste tipo nos que acabas no cárcere, ou suspendes os exames na universidade. E entón espertas e dás conta con alivio de que isto é só un pesadelo. É máis ou menos o mesmo no soño marciano. Espertas cunha suor fría e exhalas puf... a pésima realidade é só un soño inofensivo. É certo que hai un pequeno efecto secundario: o propio soño, ao regresar, adquire as mesmas características.

     — É raro, ten algún valor algunha impresión ou, digamos, unha viaxe turística se practicamente perdeu a memoria dela? – preguntou Max.

     "Por suposto", respondeu Phil con confianza, "Lembro o bo que foi para min". Tamén hai unha opción común para borrar a memoria de forma selectiva para que o soño marciano se desenvolva como unha continuación da vida anterior. Parece que estás vivindo como sempre, pero a sorte de súpeto dálle a cara, e non no seu lugar habitual. De súpeto descobres un talento incrible en ti mesmo, ou tes éxito nos negocios, gañas moito diñeiro, compras un chalé na costa, as mulleres danche calquera cousa, outra vez. Sen enganos: todo o que pides faise realidade. E tampouco sentirás a trampa: o programa expón específicamente varios obstáculos que hai que superar con valentía.

     - E se ordenas a vitoria da revolución antimartiana en todo o Sistema Solar, e ti mesmo no papel de líder, levando aos marcianos a campos de filtración, onde os seus neurochips son bárbaramente eliminados?

     "Si, polo menos podes envelenalos en cámaras de gas ou construír o comunismo", riu Phil. — Os rapaces que venden soños son indulgentes cos caprichos dos seus clientes.

    Boris tamén considerou necesario pronunciarse:

     "E pensabas que a alguén lle importaban as conviccións políticas dos soñadores completos". Nunca se sabe no mundo a quen se ofende a cruel arbitrariedade das corporacións. Non es o primeiro, nin o último, que quere facer unha revolución e construír o comunismo.

     - Que che fai pensar que quero isto? – Max encolleuse de ombreiros.

     - Porque xa me metei en problemas coa miña charla sobre o soño marciano. Tamén queres pasear polas carruaxes?

     - Por que estás enfadado, Bor?

     - Si, por que este sesgo agresivo? - Phil estaba un pouco ofendido. “Todo o mundo bebe, pasa o día en xogos en liña, pero cando ven a un soñador inofensivo, atacan entre a multitude con reproches hipócritas. Estás enfadado contigo mesmo, pero quítao cos demais. Só imos un pouco máis alá da persoa media. E, ollo, non estamos a facer nada malo con ninguén.

     - Bla bla bla, queixar estándar. Ninguén nos quere, ninguén entende...

     "En resumo, non prestes atención, Max", continuou Phil. – De feito, se non tocas a memoria, entón o soño non é diferente dos xogos en liña ou das mesmas redes sociais, excepto pola duración da estadía. No mundo estándar do catálogo, haberá xente viva ao redor, incluso podes saír alí cos amigos. Podes unirte ao soño persoal de alguén, será máis barato, pero terás que aceptar que o dono do soño será unha especie de ditador-emperador alí. En xeral, hai diferentes opcións.

     "Pero o final sempre é o mesmo", afirmou Boris. – Desadaptación social completa e esclerose progresiva a partir dos seus efectos psicolóxicos.

     "Non son meus... Pero a miña memoria está a empeorar", aceptou Phil de súpeto. – Si, e volver, claro, é cada vez máis difícil. A pésima realidade non nos espera cos brazos abertos. O mundo cambia a pasos axigantados cada vez, e despois de tres ou catro viaxes renuncias a tentar poñerte ao día do que é o que. Traballas como un robot para aforrar un ou dous anos máis. Moitas veces non tes a paciencia suficiente, descomínas sen gañar realmente nada... - Phil xa quedou bastante somnoliento despois dun par de botellas. Boris fixo un aceno coa man resignado e regalou o terceiro.

     "Se por fin calara", explicou, "este é o último, por certo".

     "Compreino no camiño", prometeu Max. - Hai unha cousa que non podo entender: por que non pasar un rato nun soño marciano sen amnesia nin efectos secundarios. Entón converterase nun entretemento bastante inofensivo.

     "Non vai virar", espetou Boris. – Non importa o que falen os soñadores e provedores sobre o inofensivo e semellante que son aos xogos en liña comúns, eles mesmos saben moi ben que sen efectos psicolóxicos toda esta idea perde completamente o seu significado. O soño marciano foi inventado para crear a ilusión dunha vida feliz, e non para abrumar a un monstro e subir outro nivel. E a felicidade é algo fráxil. Este é un estado de ánimo; non somos animais completamente primitivos, para os que unha cantidade ilimitada de cartos e femias son suficientes para ser felices. E no soño marciano, cousas tan prosaicas como o recoñecemento social e o respecto por si mesmo son imposibles sen amnesia total ou parcial.

     "E entendes o tema, hic", dixo Phil. – Xa sabes o que che pasa pola cabeza neste momento. Desde un soño persoal, non importa con amnesia total ou parcial. Vin unha magdalena que foi tomada dun soño persoal. Tirou alí algún tipo de estafa para pagar, pero descubriuse. Só estiven alí uns catro anos, pero foi unha vista lamentable...

     -Máis patético ca ti?

     - Si, vale, Boris, non me afastas. Teño todo controlado. Non son un parvo, entendo o que debe ser unha viaxe adecuada. E aquela magdalena tivo un soño como o ceo, todo cae do ceo e non tes que levantar un dedo. Como non hai sorpresas do medio ambiente no espírito de desafío e resposta, así a conciencia vaise degradando a unha velocidade sorprendente. Si, e debido á completa insuficiencia, as persoas reais non correron o risco de aparecer no seu pequeno mundo acolledor. Algúns bots divertíanse con el. De feito, podes distinguir facilmente un bot dun humano se sabes que buscar. Paréceme que ninguén garda demasiado tempo a xente tan teimosa. Entón, farán xirar o kinzo durante dez anos ata que os cerebros estean completamente amolecidos, e despois verterán o contido do biobaño polo sumidoiro e deixarán entrar o seguinte, "e Phil riu estúpidamente.

     - Xa ves, Max, expuxo toda a verdade.

     - Si, que bo tipo. Isto suscita unha pregunta provocativa: se o soño marciano non se pode distinguir da realidade, quizais aí esteamos. Como podo, por exemplo, entender que Phil non é un bot de software?

     - Por que son un bot de software? Non son un bot, ik.

     "Debuxalle un captcha", suxeriu Boris. - Ou fai a túa propia pregunta lóxica complicada.

     - Phil, repite a terceira palabra da frase que acabas de dicir.

     - Que? - Philip pestanexou os ollos.

     - Igual que un bot, ou unha sombra. En realidade, comezamos a conversa con isto: como, nalgún lugar onde coñeces unha sombra viva. Podes dicirme onde o atopaches?

     —Nun soño marciano, claro.

     "Si, ese é o lugar para eles", acordou Boris, moderando lixeiramente o seu escepticismo cara a Phil.

     - Ei, Phil, non durmes. Dime.

    Max axitou ao filósofo errante que asentiba.

     — Pois, en xeral, fun membro da organización Quadius. Era un quad común e realizaba varias tarefas en todo o Sistema Solar. Recibín todas as instrucións descifrando mensaxes dun usuario co alcume "Kadar" nunha rede social. Case nunca vin aos meus compañeiros, non sabía nada de quen nos dirixía, pero cría que estabamos preto da vitoria e que o poder total das corporacións pronto se derrubería. Agora entendo de que parvadas caín, e canto foi o noso aleteo ante a lanterna do mesmo Neurotek.

     "E que é unha estupidez, pero estamos loitando por unha causa xusta". Calquera cousa é mellor que simplemente fusionarse co mundo real.

     - Mellor, estou de acordo.

     - Como chegaches a onde estás hoxe?

     "Como chegaches alí, como chegaches, deixalo durmir xa", Boris estaba ansioso por rematar a conversa. "O lixo ao que está enganchado causa unha grave adicción psicolóxica". Unha vez que o intentes, non baixarás.

     "A primeira vez que eu non vin alí", comezou Phil cunha voz lixeiramente desculpada. "A primeira vez que me enviaron alí foi para obter información importante e despois entregala a Titán como mensaxería. A información é bombeada ao cerebro mediante un hipnoprograma, e entón só o que pronuncia a palabra en código pode obtelo. Despois de escoitar o código correcto, o mensaxeiro cae en transo e reproduce con precisión o que lle descargou, aínda que fose un conxunto de números ou sons sen sentido. A información almacénase directamente nas neuronas, e ti mesmo non tes acceso a ela e non hai un portador artificial que se poida detectar. Non sei como se realiza tal truco, pero é moi seguro dende o punto de vista do segredo. Aínda que o correo sexa capturado por Neurotek, non recibirán nada del.

     "E este Quadius é claramente técnico experto", sinalou Max.

     - Si. En resumo, tiven que obter información nun soño marciano. A organización adoita utilizar o soño como un lugar seguro para reunirse. Despois de todo, ten a súa propia rede, non conectada a Internet, e mesmo as súas propias interfaces físicas, como m-chips. As corporacións teñen que traballar duro para entrar alí. A menos que os propios administradores do marciano soñen accidentalmente os rexistros. Pero normalmente a ninguén lle importa o que fan alí os clientes.

     - Non tiña medo a súa organización de que os valentes quads puidesen soñar inadvertidamente por reunións frecuentes? – preguntou Max.

     -Non, non tiña medo. E non tiña medo, tiñamos un gran obxectivo...

     - Pois viches a sombra animada? - preguntou Max insistentemente, vendo que Phil estaba tentando pegar as aletas.

     - Serra.

     - E como ten ela?

     - Como un Nazgul arrepiante cunha capa negra rasgada cunha carapucha profunda. En lugar dunha cara, ten unha bola de escuridade tinta, na que brillan os ollos azuis penetrantes.

     - De onde xurdiu a idea de que era a notoria sombra? Nun soño marciano, certamente podes mirar o que queiras.

     - Non sei o que era: un virus complexo incrustado no software do soño marciano ou a intelixencia artificial real. Estou seguro de que non era un humano nin un bot de servizo. Mirei eses ollos e vin a min, toda a miña vida á vez, todos os meus patéticos recordos e soños de derrotar ás corporacións. Todo o meu futuro, incluso esta conversación, estaba neses ollos. Nunca os poderei esquecer..., agora non me queda outra utilidade digna para a miña vida que servir á sombra, sen isto non ten un pouco de sentido... Entón escoitei a orde e deseguido desmayei. , e cando espertei, a sombra desaparecera.

     "Si, parece que esta sombra realmente paraliza as mentes fráxiles", estremeceuse Max.

     - Phil, érguese. Que segue? Que tipo de orde?

     — Envía unha mensaxe secreta a Titán. Alí vas a certos lugares todos os días durante tres semanas e esperas a que veña alguén por unha mensaxe.

     -¿Remataches a tarefa? Alguén veu?

     "Non sei, fixen todo como me dixo a sombra". Se alguén viñese, podería esquecerme. Só recordo que estiven atrapado neste burato conxelado durante tres semanas completas.

     "A mensaxe segue dentro de ti?"

     "Probablemente, pero créame, é máis inaccesible que Alpha Centauri".

     "Fixen todo como a sombra ordenou", puxo nas súas palabras Boris o máximo grao de sarcasmo do que era capaz. "Non pensabas que estabas imaxinando todo?" Un efecto secundario menor do abuso de drogas dixital.

     "Estou dicindo que entón non abusei de nada". Non obstante, quizais teñas razón, só o imaxinaba. Despois de mirar un pouco máis na pésima realidade, decateime de que tanto o mundo do software libre como a vitoria sobre as corporacións eran só un soño, e eu sempre fun un soñador estúpido normal. Agora nin sequera estou seguro de que exista a organización Quadius, de que non fosen as corporacións as que xogaron ao gato e ao rato connosco. Que debía facer? Volvín a ese mundo onde a miña loita era real. Despois, claro, tentei deixarme, aguantei cinco anos... pero, claro, quedeime... E despois continuou e seguiu...

    Phil estaba completamente esgotado e pechou os ollos.

     - Max, non o molestes, por favor, déixao durmir xa.

     - Déixao durmir. Triste historia.

     "Non pode ser máis triste", coincidiu Boris.

    Max volveuse cara ao seu reflexo na fiestra. Desde a escuridade do túnel que pasaba a toda prisa, outro soñador mirouno fixamente. "Si, o mundo moderno está saturado do espírito do solipsismo, e a miña cabeza está chea das súas confusas creacións", afirmou. – A captura do soño marciano nin sequera é que sexa adictiva, como unha droga, a captura está oculta na súa mesma existencia. Supoña que conseguiches o que querías nesta vida: plantaches unha árbore, criaste un fillo, construíches o comunismo, pero non terás ningunha confianza en que non hai ilusión ao teu redor..."

    O tren freou na estación, interrompendo o fluído fluído dos pensamentos co asubío de abrir portas.

     - Non é esta a nosa estación? - Boris entrou en razón.

     - Caramba, colle as túas maletas!

     - Onde, onde están as fichas?

     - Ah, esqueceches o máis valioso. Suxeita a porta.

     - Date prisa, Max, isto non é Moscova, por "suxeitar a porta" mandaránche unha multa moi forte.

     "Estou correndo... Adeus, Phil, estarás na nosa realidade, quizais nos vexamos", finalmente Max empuxou a un compañeiro de viaxe aleatorio e correu cara á saída, saltando de xeito antinatural a cada paso, o seu a recente chegada da Terra era reveladora.

    Max intentou sacar rapidamente da cabeza ao desafortunado revolucionario e as súas desgarradoras historias. Pero constantemente, en canto tomaba un pequeno descanso da rutina da vida cotiá, os seus pensamentos volveron á mesma dirección. E ao final, unha boa noite antes da fin de semana, mentres facía té sintético nunha pequena cociña robótica, cando, en principio, podería ter feito algo útil, ou podería ter renunciado a todo, Max non puido aguantar e chamou. . Acordei en todo, fixen un anticipo e fixen cita para mañá pola mañá. Sábese que a mañá é máis sabia que a noite, pero, por desgraza, pola mañá, saltando da cama, Max nin sequera pensou en nada. Coa cabeza clara e baleira, coma un globo, marchou cara ao seu soño.

    Unha secretaria estaba sentada na recepción da corporación DreamLand, divertíndose coas imaxes visuais cambiantes. Ou se converteu nunha loura glamorosa, ou nunha feroz beleza oriental. Pero cando viu ao cliente, inmediatamente renunciou a esta tontería e invitou ao director, Alexey Gorin. Era un home de mediana idade, calvo e completamente común, e non un porco elegante e esbelto, que exudaba falsa boa vontade por riba dunha intención de vender mal disimulada. En resposta á broma nerviosa de Max sobre onde asinar con sangue, sorriu educadamente e dixo que non había que apresurarse e marchou, deixando ao cliente só uns minutos.

    Quizais esta dúbida de cinco minutos axudou a Max; no último momento, tras sopesar todo coidadosamente de novo e valorar as posibles consecuencias, negouse. Non obstante, o prezo dun soño de dous días, tendo en conta os problemas co vello neurochip e a necesidade de modificar urxentemente o programa estándar de acordo cos propios caprichos, tamén foi impresionante. E só uns minutos despois, sentado nas escaleiras de diante do edificio, tragando unha auga mineral xeada, Max sentiu que espertara dunha obsesión. As visións colectivas inconscientes da cidade da bruxaría de Thule xa non lle chegaban en soños inquietos. Un pouco avergoñado da súa estupidez, esqueceu con dilixencia e para sempre o soño marciano e agradeceu a todos os deuses xuntos por agarrarlle a man no último momento, enviándolle un pouco de dúbida e avaricia elemental. Só pensar en como o razoamento aleatorio e cego impedira que tomara unha decisión irreparable fixo que estalou nunha suor fría. Ben, está ben, porque as persoas son xulgadas polas súas accións, non polas súas intencións.

    Despois de desterrar dos seus pensamentos as absurdas pantasmas xeradas pola falta de forza interna para resistir as tentacións, Max sentiuse moito máis seguro. O que antes parecía inalcanzable saíu de súpeto con claridade da néboa dos pensamentos abstractos sobre o sentido da existencia e converteuse nun problema puramente técnico. Max subiu a escala profesional de forma persistente e concentrada. Primeiro ata enxeñeiro de sistemas de proxectos. Ao principio, por suposto, tiña un gran complexo debido á aparente superioridade intelectual dos marcianos sobre a xente común. E a memoria eidética, a fantástica velocidade do pensamento e a capacidade de resolver sistemas de ecuacións diferenciais na mente impresionaron moito a unha persoa non preparada. Non obstante, co paso do tempo, fíxose evidente que as habilidades do ordenador cutre eran aínda máis impresionantes. Todo o truco consistía en combinar este ordenador coas neuronas da cabeza e aprender a controlalo mentalmente. Tradicionalmente, críase que un adulto xa non ten a flexibilidade mental necesaria para percibir plenamente as modificacións graves do sistema nervioso. Pero Max esgotouse cun longo e longo adestramento, como un home que volve dar pasos despois dunha grave lesión na columna. El mesmo quedou abraiado de onde saía tanta determinación e fe no éxito, porque os primeiros dez mil pasos eran incómodos e como tortura. Aos poucos, Max deixou de sentirse inferior entre a elite marciana.

    Despois dun traballo produtivo como enxeñeiro de sistemas, encargouse a Max a representación dos intereses de Telecom no Consello Consultivo. Grazas a el, Telecom, xunto con INKIS, participou de forma moi fructífera na exploración posterior dos planetas e satélites do Sistema Solar. Co paso do tempo, o inconveniente da Terra como principal base material e técnica da civilización fíxose evidente. O pozo de gravidade máis profundo aumentou demasiado os custos de transporte, e todos os mesmos recursos: enerxía e minerais, eran abundantes nos pequenos planetas e asteroides. A humanidade pasou gradualmente ao espazo exterior, as primeiras cidades terrestres cubertas de cúpulas de poder apareceron en Marte, o proceso de terraformación do planeta estaba en pleno apoxeo e un proxecto para crear unha nova nave interestelar estaba no aire e Max sentiuse implicado nisto. progreso rápido.

    Axiña que as prioridades da vida foron fixadas e o camiño cara a elas percorría a distancia máis curta, o tempo pasou voando coma se fose un movemento rápido. Parecería un estraño paradoxo: para quen está absorto no que ama durante días e días, o tempo adoita pasar voando. E cando se mesturan as preocupacións familiares, os anos pasan en minutos. Así que vintecinco anos pasaron voando nun instante. Pasaron as semanas e os meses voando, como liñas de código de programa interminables, que se desprazaban mentres se mantiña premida unha tecla. As liñas interminables subían cada vez máis rápido ante os seus ollos, e con este acompañamento Max pasou gradualmente dunha persoa común a un marciano de rostro pálido sentado nunha plataforma en levitación. Co acorde final, as dúbidas e as preocupacións desapareceron nos seus enormes ollos negros e, no seu lugar, reflectíronse liñas de código en execución. Tamén casou con Masha, trasladou a súa nai ao planeta vermello, criou a dous fillos, Mark e Susan, que nunca viran o ceo da terra nin o mar, pero, con todo, os nenos non se arrepentiron. Eran fillos do espazo libre.

    "Si, que rápido pasa o tempo, coma se onte estivese acurrucado nun pequeno apartamento alugado nos arredores da zona beta no fondo subterráneo, e hoxe xa estou tomando un té na cociña da miña propia mansión na prestixiosa zona de Io. do Val de Marineris", pensou Max. Rematou o té e tirou a cunca cara á pía sen mirar. Un robot de cociña parecido a un polbo, que asomaba por debaixo da pía, colleu con habilidade o obxecto voador e tirouno no interior do seu lavalouza, só para devolvelo limpo e brillante nuns segundos.

    Max foi ata a fiestra, esta abriuse e un chorro de luz solar derramou sobre a súa fráxil figura. Poderíase cheirar o aroma do verán eterno nun val verde, cuberto de forma segura por unha cúpula eléctrica e ademais iluminado durante todo o ano por un reflector solar nunha órbita estacionaria. Max estendeu a man ao dobre sol, a súa man fíxose tan fráxil e delgada que a luz parecía penetrar por ela e podíase ver como o sangue batía nos vasos máis pequenos da pel. "Aínda cambiei moito", afirmou Max, "agora teño prohibido volver á Terra, pero que esquecín nesta bola superpoboada e contaminada. Todo o espazo está aberto para min, se, por suposto, acepto participar na expedición interestelar, e se Masha está de acordo. Realmente non quero voar sen ela. Os nenos son case adultos, descubriranos eles mesmos, pero hai que persuadir a ela a calquera prezo, non quero voar só...”

    Max colleu unha botella de Mars-Cola da mesa e xeo da neveira e foise deitar á sombra das cereixas cubertas á beira da piscina. A baixa gravidade e as condicións case ideais da biosfera artificial contribuíron ao florecemento da biocenose persoal. A vexetación estaba un pouco descoidada, polo que semellaba que despois de dar uns pasos, te atopabas nun recuncho do vello parque, agochado de miradas indiscretas, onde a contemplación de follas amareladas flotando na auga aporta paz e tranquilidade á alma. Max incluso quería ter uns grandes peixes decorativos cos ollos saltones na piscina. Non obstante, o consello de familia decidiu que a piscina debería ser usada para o seu destino, e habería que mercar un acuario para os peixes e, en xeral, toda a casa estaba chea de modelos de naves espaciais, non había suficientes peixes na piscina. . Despois de facerse rico, Max realmente gastou moito diñeiro na súa afección ao modelado, mentres que os modelos que comprou facíanse cada vez máis complexos e perfectos, pero cada vez investiuse menos o seu propio traballo neles. Por falta de tempo e esforzo, deuse preferencia ás copias xa preparadas. Caros, perfectamente feitos, estaban acumulados, gardados no faiado, os nenos rompíanos mentres xogaban, pero Max non se preocupaba por eles. Só o amado "Viking" desgastado pola vida mudouse a un cristal transparente cunha atmosfera inerte e estaba protexido de forma máis estrita que os contrasinais da carteira. E o verdadeiro "viquingo", polo coidado do seu principal admirador, foi devolto do Museo da Exploración de Marte a un pedestal fronte ao cosmódromo e colocado nun cristal transparente similar do tamaño adecuado. Os hóspedes e veciños de Thule comezaron a chamalo barco de cristal.

    Unha bandada de robots persoais seguiu ao seu propietario ata o xardín nun tren curto. Os procesadores moleculares espallados polo sistema nervioso requirían un seguimento constante do medio. Así mesmo, a vida sen enfermidades e patoloxías ata os cento cincuenta anos requiría unha disciplina biolóxica igualmente estrita. O ciberxardineiro saíu arrastrándose do seu burato e, cunha mirada culpable e empresarial, comezou a restablecer a orde no territorio encomendado.

    Masha e os nenos debían aparecer só pola noite, pero de momento Max tiña varias horas para gozar da paz. Merecía un pouco de descanso despois de tantos anos de duro traballo en beneficio de Telecom. Ademais, había que pensalo todo ben de novo. O propio Max recibiu hai pouco unha oferta para participar nunha expedición interestelar e non sabía como reaccionaría Masha ante a perspectiva de abandonar o Sistema Solar para sempre para, literal e figuradamente, comezar a vida de novo. Polo menos, grazas á última tecnoloxía de crioconxelación, non perderán vinte anos no voo espacial. Max nin sequera pensou en posibles fallos e perigos. Confiaba absolutamente nos superpoderes adquiridos ao longo dos anos de vida en Marte. Os supercomputadores intelixentes non poden cometer erros. Por diante estaba a conquista sen sentido e sen piedade dun novo sistema estelar.

    Deitado comodamente diante da piscina, sucumbiu a unha agradable sensación de ociosidade. A casa estaba situada nun pequeno outeiro. Detrás da casa, a muralla dos Valles Marineris estendíase cara ao ceo en mareas e fallas grandiosas. Ao longo do bordo superior da parede, seguindo as súas caprichosas curvas, emisores de campos de forza irradiaban ao lonxe. Unha coroa de lóstregos en miniatura brillaba e crepitaba ao redor dos emisores, lembrando o poder fantasmagórico que atravesaba os corpos metálicos ata o lado oposto do val. De cando en vez, sobre as cabezas dos habitantes do val se espallaban enormes manchas de arco da vella, como nunha pompa de xabón, recordándolles como unha fina película os separaba do espazo circundante. O muro oposto non era visible, en cambio había serras amoreadas que atravesaban o centro do val. Xa adquiriron os habituais casquetes de xeo e estribacións verdes, como as dos xigantes terrestres. Un pouco ao lado, na bruma azulada, apareceron os contornos dunha cidade formada por chapiteles e torres. Ríos artificiais saían da dorsal e das paredes do val, a cidade estaba enterrada na verdor, pola noite o aire enchíase do aroma sensual dos prados floridos e do enxordecedor chío dos saltóns. E todo isto era absolutamente real, aínda que semellante a un soño.

    Por desgraza, a agradable soidade pronto foi interrompida por un veciño molesto. Nada bo pode durar demasiado. Sonny Dimon era un famoso blogueiro en liña que se especializou en cubrir diversas innovacións técnicas, aínda que el mesmo non tiña moito coñecemento da tecnoloxía. O seu rostro era o máis común, nada remarcable e, en xeral, parecía un anónimo gris e discreto dos que se apresuran por milleiros de camiño ao traballo. E vestiuse co mesmo estilo, cuns vaqueiros casuales, lixeiramente rasgados e unha chaqueta gris clara con capucha. E ata prescindíu dunha bufanda amarela con volantes atada ao seu fino pescozo.

     - Ola, amigo, tes un minuto?

    Max mirou para o convidado non convidado cunha mirada escéptica.

     - Entón viñeches falar?

     "Si", Sonny sentouse ao seu lado, fixo un par de comentarios sen sentido sobre o tempo, tamborileou os dedos sobre a mesa e preguntou. —Podes axudarme a tratar co xardineiro cibernético?

     - Mirei onte o teu blog. Parece que che encanta a tecnoloxía, non?

     "Si, estou mentindo", acenou.

     — Non estás canso de contarlle a todo o mundo as últimas innovacións na industria de alta tecnoloxía?

     — Así, os fabricantes de novos produtos son capaces de presentar argumentos convincentes a favor dunha historia discreta sobre os seus produtos.

     — Si, hai anuncios máis que suficientes no teu blog, tanto ocultos como obvios. Mira, perderás toda a túa audiencia.

     "Non o creerás, as finanzas son un desastre, temos que tomar medidas extremas". Pero debes admitir que aínda se executou ao máis alto nivel. Unha historia normal, moderadamente divertida e moderadamente instrutiva sobre como o meu mellor amigo dominaba as novas funcións dun neurochip.

     - Pois ben, a próxima vez dominará o neurochip dunha empresa competidora.

     - A vida é cambiante. Aínda así, que tal un xardineiro cibernético?

     - E que pasou con el? Cortei algo mal.

     - Si, hai un pouco. A miña sogra, coas súas terribles tulipas, plantounos por todas partes, e este estúpido anaco de silicio cortounos xunto coa herba, aínda que eu parecía que lle daba todas as regras. Agora haberá berros...

     — Tenta instalar silenciosamente un protector de pantalla de tulipán especial no chip para a túa sogra, nin sequera notará a diferenza. Vale, dáme o contrasinal da túa peza de silicona.

    Max entrou na interface sen fíos do hardware do xardín e, como de costume, acelerando o fluxo do tempo subxectivo, corrixiu rapidamente os erros obvios do usuario anterior.

     - Feito, agora vai cortarlle o pelo segundo as regras.

     - Ben feito, Max. Xa sabes, estou tan canso de finxir.

     - Non finxes. Escribe sinceramente que os neurochips de N. son unha completa merda.

     —A actuación é un custo da miña profesión. Xa sabes, se escribes con talento sobre o que realmente chupan os neurochips de N., seguro que haberá un representante de M. que che pedirá que escribas un par de publicacións máis co mesmo espírito. É difícil resistir.

     -Ten razón.

     "Vale, polo menos contigo non teño que finxir".

     - Non paga a pena, a verdade. Estes neurochips están en min, como fallos no novo sistema operativo de Telecom. Polo tanto, non son o teu público obxectivo.

     - Si, non está mal ser un superhome.

     - En que sentido?

     "Si, literalmente", respondeu Sonny misteriosamente, facendo clic con gamberro nun dos robots que pululaban arredor de Max. – Gústache o papel dun superhome?

     - Eu non xogo ningún papel.

     - Xogamos todos. Eu estou facendo un papel, ti estás facendo, pero lin o meu guión e ti aínda non o leches.

     - E cal é o teu papel?

     - Ben, o papel dun veciño un tanto aburrido contra o que as túas brillantes habilidades parecen aínda máis brillantes.

     - De verdade? – Max atragouse coa súa cola sorprendido. - Parabéns, parece que estás ben.

     - Intentando…

     "Escoita, querido veciño, hoxe es estraño, debería ir a casa e durmir". Sinceramente, quería estar só, e non volverme tolo contigo.

     - Entendo, ti, de feito, sempre soñaches con estar só.

     - Si, soño con estar só agora, polo menos durante un par de horas.

     - Vale, Max, deixemos a pretensión. Non te estou finxindo. Sinceramente, tamén soño con estar só, tampouco necesito a ninguén. Todos estes sentimentos e relacións humanas ridículas só che fan sufrir e distraerche de cousas realmente importantes. Por que pasar por estes ciclos ridículos de renacemento. Naceu, creceu, namorouse, tivo fillos, criounos, a súa muller casouse, divorciouse e os fillos marcharon e repetiron o mesmo. Que bonito sería saír do círculo vicioso, converterse nunha máquina desapaixonada e intelixente e vivir para sempre.

     - Si, xa son media máquina. E por que non che gustaron os nenos?

     "Quería dicir que sería bo ter unha mente ideal no mundo real".

     -¿En que mundo cres que estamos?

     — A cuestión filosófica é se todo o que nos rodea é só un produto da nosa imaxinación. Pénsao.

     - Si, o medio é a metade. A metade do mundo que nos rodea é definitivamente o resultado do procesamento de sinal dixital, e a outra metade, quen sabe.

     — Pregúntase e tenta responder honestamente: é real o que ves?

    Max mirou ao seu interlocutor cunha mestura de condescendencia e lixeira ironía.

     - É imposible responder a tales preguntas. Estes postulados gnósticos non son fundamentalmente refutados, o mesmo que tentar probar a existencia dunha mente superior.

     - Pero debemos tentalo? Se non, cal é o sentido da nosa vida?

     - Hoxe é o día das preguntas retóricas ou que? Sinceramente, estou tentando de algún xeito desfacerme de ti educadamente, pero agarráchesme de xeito moi descortés coma unha folla de baño. Por favor, deixa as túas conversas profundamente filosóficas para que a audiencia de Internet pase a pacer.

     - Eh, Max, non tiña intención de practicar a técnica de rozar o público contigo. Vale, tamén o direi directamente: o teu mundo é unha prisión, as debilidades e os vicios humanos leváronte a unha gaiola de ouro. Busca un xeito de saír de aquí, demostra que es digno de gañar poder sobre o mundo das sombras.

     - Non vou buscar nada. A que estás realmente apegado?

    Sonny parecía realmente confuso.

     - Pois supoña por un momento que o mundo ao redor é unha verdadeira prisión. De verdade che importa ou só xogas comigo?

     - En realidade gústame a miña vida, e as posibles perspectivas son impresionantes. O único que quero é non facer un voo interestelar nun espléndido illamento, non importa o que se che ocorra. Por certo, non cho dixen, propuxéronme participar nunha expedición a Alpha Centauri.

     "Non importa se che gustan ou non os muros da prisión. E, si, Masha aceptará voar contigo para conquistar novos mundos, e ti conquistarás e todos te admirarán?

     - Como sabes? Ninguén pode coñecer o futuro.

     — Os carcereiros saben exactamente o que van facer os presos nun futuro próximo.

     - Vale, digamos, se es un dos carcereiros, entón por que me axudas, e aínda de xeito tan intrusivo?

     - Non, debes estar bromeando, é bastante cruel por parte de ti. Díxenche que estaba finxindo. Agora mesmo estou finxindo ser o teu veciño, pero en realidade...

     - De feito, ti es Papá Noel. Adiviñaches ben?

     - Non moi enxeñoso. Non podes imaxinar que tipo de tortura é cando un segundo equivale a mil anos, e hai unha enorme praia de area ao redor, onde só hai un gran de area precioso que hai que atopar. De século en século peneiro na area baleira. E así ata o infinito e sen esperanza de éxito. Pero agora, parecíame que atopara alguén que volvería devolverlle o sentido á miña existencia. E ti resultaches unha simple sombra, como millóns de persoas.

    Sonny parecía terriblemente deprimido. Max estaba seriamente preocupado.

     - Escoita, amigo, quizais poidamos chamar a un médico por ti. Estás asustándome un pouco.

     "Non paga a pena, supoño que irei", ergueuse pesadamente da mesa.

     - Deberías abandonar o teu blog. Mellor ir un par de días ao Olimpo, pasalo ben, se non, non me malinterpretes... pero non me gustaría vivir ao lado dun veciño tolo.

    Agora Sonny mirou ao seu interlocutor con auténtica decepción.

     "Poderías liberarte tanto a ti como a min, pero en cambio continúas engañándote a ti mesmo". E agora os dous vagaremos para sempre polo mundo das sombras.

     -Cálmate, vale. Se queres, podes soltarme do cárcere, non me importa...

     "Tiña que liberarse".

     - Vale, pero como?

     - Aprender a distinguir un soño da realidade e espertar.

    Max encolleu os ombreiros desconcertado, alcanzou a súa copa e, cando levantou a vista, Sonny xa desaparecera no aire. "Algún tipo de conversación incomprensible, aparentemente puramente por diversión, decidiu enganar o meu cerebro. Será posible cagar nos seus comentarios en represalia".

    Unha lixeira brisa sopraba follas amareladas pola superficie da auga. Max dixo unha mala palabra sobre o seu veciño molesto, que perturbara a delicada harmonía espiritual coas súas conversacións, pero o estado de ánimo preguiceiro e relaxado non volveu, e en cambio veu unha dor de cabeza irritante. "Vale", decidiu despois de dubidar un pouco máis, "despois de todo, non é nada difícil levar a cabo un pequeno experimento". Max subiu á cociña, botou auga nun prato, atopou un vaso, un papel e un chisqueiro. "Ben, imos probar, na infancia todo funcionou perfectamente: fume branco e auga introducidas nun vaso pola presión externa". Agardou ata que o anaco de papel brillase intensamente no vaso e, dándolle a volta bruscamente, púxoo nun prato. Durante unha fracción de segundo, a imaxe pareceu conxelarse, pero Max non puido resistirse; pestanexou e, cando volveu abrir os ollos, o fume branco xa estaba enchendo o vaso e a auga gorgoteaba dentro. "Hmm, quizais intente outra cousa: algún tipo de experimento químico ou conxelar a auga. Si, isto é o que necesitas - un efecto físico bastante complexo - a transformación instantánea da auga superenfriada en xeo. Entón, parece haber un conxelador preciso e auga destilada. Aínda que, por outra banda, se non funciona, entón quen ten a culpa: a pureza insuficiente da auga ou a propia desviación, e se funciona, que proba? Ou que estou no mundo real, ou que o programa coñece as leis da física e, se os codificadores eran competentes, entón é probable que os coñeza mellor ca min. Ela non necesita modelar o proceso en si, é suficiente para coñecer o resultado final. Necesitamos un experimento moi complexo. Pero de novo, calquera equipo de medición de acordo co programa mostrará os números necesarios. Caramba", agarrou Max a cabeza desesperado, "tampouco podes definir nada así".

    O seu tormento viuse interrompido polo zumbido das hélices dun volante que aterraba no tellado da casa. "Ben, dalgunha maneira Masha volveu demasiado cedo, como podo comunicarme con ela agora?"

    Max entrou no salón ao mesmo tempo que a súa outra metade, atopáronse nunha columna salpicada de debuxos ornamentados, que servía de soporte para o vikingo de cristal.

     - Como estás, Mash?

     - Bo.

     - Por que tan cedo? O Padroado non se reúne hoxe?

     - Está en sesión, pero fuxei. Querías falar de algo importante.

     - De verdade?

     - Si, chamei outra vez esta mañá.

    "É estraño", pensou Max, "algo pasou coa miña memoria, pero a miña memoria parece ser eidética. Entón, que estaba a facer onte ás tres da tarde? Tentou lembrar, pero no canto dun rexistro claro e completo, xurdiron na súa cabeza algúns fragmentos, como un soño medio esquecido. O esforzo mental extremo fixo que me doera aínda máis a cabeza.

     "Hmm, non queres ir comigo nunha nave espacial nun voo de vinte anos cara ao sistema binario de Alpha Centauri", preguntou Max a quemarropa, querendo comprobar as sospeitas que se colaron na súa cabeza.

     - En serio? Nun voo interestelar? Genial! Estou moi contento.

    Masha berrou de alegría e tirouse ao pescozo do seu marido. Quitouna con coidado do pescozo.

     "Probablemente non entendeu un pouco". Este é un voo como parte dunha gran expedición interestelar. A nave levará dez mil colonos, seleccionados especificamente para a exploración dun novo sistema estelar. Esta non é unha viaxe espacial entretida polas lúas de Xúpiter e Saturno. Calquera cousa pode pasarnos e probablemente nunca regresemos, pero os nosos fillos e amigos seguirán aquí.

     - E que, podes manexar todo. Ti sempre conseguiches.

     "É demasiado fácil para ti aceptar dar un paso no completo descoñecido".

     - Pero estarei contigo. Non teño medo de nada contigo.

     - Estás dicindo algo mal.

     - Por que?

     "É coma se estiveses dicindo deliberadamente o que quero escoitar".

    Max botou unha nova ollada á súa muller e de súpeto pareceulle un pouco estraña. En lugar dunha rapaza normal, de pelo claro e de ollos castaños, un marciano delgado e aireado, con grandes ollos negros, perfecto en todo, sorriulle. "Aínda máis estraña: por que me parece que debería ser diferente? Vivimos en Marte durante vinte e cinco anos".

     - Fálame do teu día?

     - Ben.

    "E responde todo o tempo con frases monosilábicas".

     - Como foi o teu?

     - Si, tamén está ben.

     -¿Sentes mal?

     "Síntome como Poncio Pilato, a miña cabeza está a golpear". Lembras como pasamos de vacacións en Titán o ano pasado? Sen fillos, sen pais, só ti e máis eu.

     - Si, foi xenial.

     — Lembras algún detalle que non sexa «xénial»?

    Max descubriu con crecente preocupación que el mesmo non lembraba ningún detalle. Pero a enxaqueca claramente empeorou.

     "Kitty, imos facer algo máis interesante", suxeriu Masha en broma.

     - Si, non estou de humor por algún motivo. Pensaches algunha vez no que queda no noso mundo que é real? Despois de todo, todo o que vemos e escoitamos estivo formado por un ordenador.

     "Que diferenza fai, o principal é que ti e eu somos reais". Aínda que o mundo que nos rodea foi creado só para que esteamos xuntos. As estrelas e a lúa foron creadas só para iluminar as nosas noites.

     - De verdade o pensas?

     - Non, claro, só decidín xogar contigo.

     "Ahh..., xa vexo", riu Max aliviado.

    "Non, definitivamente non é unha rede neuronal", pensou e calmouse. A dor de cabeza diminuíu lentamente.

     -¿Algo molesta ao meu gato? - ronroneou Masha, aferrándose a Max.

     - Si, por algo canseime de falar da natureza de todas as cousas.

     - Que tonterías, relax. E fai o que queiras, meréceo.

     - Por suposto, o merecía.

    "É certo, algunhas cousas estúpidas están a aparecer na túa cabeza, pero o único que tes que facer é relaxarte e conseguir o que queres", pensou Max. Obedientemente, foi na dirección na que estaba a ser tirado, pero accidentalmente tropezou cunha columna cunha nave de cristal. Unha pequena man feminina tirou persistente nunha dirección, pero o bo vello "Viking" atraeu a mirada nublada con non menos forza, coma se quixese dicir algo moi importante coa súa aparencia.

     "Vou agora", díxolle Max á súa muller mentres subía as escaleiras.

    "Entón, que me querías falar, meu bo vello amigo? Sobre os maravillosos minutos que pasamos xuntos: só ti, eu e o aerógrafo. Pero estes momentos permanecerán para sempre no meu corazón. Pode que sexas impreciso nalgúns aspectos, feito torpemente, pero nunca antes ningún traballo me trouxo tanta satisfacción. Durante varios días sentínme un gran enxeñeiro, un gran mestre que creara unha obra mestra. Foi moi agradable entender que a vida é curta, pero a arte é eterna. Queres dicir todo isto no pasado. E toda a miña vida real carece de sentido porque non fixen nada mellor ca ti. Pero, efectivamente, nos últimos vinte e cinco anos sentín satisfacción polo que fago. Non, semella formalmente, todo está en orde, pero que fixen exactamente e que me alegra, onde está o resultado real dos meus esforzos, co que teño que mirar aos ollos do infinito. Non hai máis que unha nave de cristal. Estou realmente controlado polo mesmo eu que escribiu amorosamente o teu nome hai moitos, moitos anos? Ou hai algo máis? Quizais estás a dicir que tes un aspecto demasiado perfecto. Si, recordo cada detalle teu, cada punto, recordo todos os meus erros: a pintura corre en un par de lugares debido a que se vertiu demasiado disolvente e rachaduras no tren de aterraxe debido á inexacta separación dos bebedoiros. Recordo que incluso houbo que substituír un estante por outro caseiro. — Cunha mirada tenaz, Max palpaba cada milímetro cadrado da superficie. - Non, por algo non o vexo, todo é coma unha néboa. Temos que mirar máis de cerca".

    Coas mans temblorosas, Max desaparafusou a válvula, agardou ata que desaparecese o exceso de presión do gas inerte, botou cara atrás a tapa transparente e levantou con coidado o modelo dun metro de lonxitude. Tiña que asegurarse de que era o seu vikingo, tiña que tocar coa súa propia man a súa superficie cálida e áspera. O toque resultou alleo e frío. Foi moi inconveniente retirar o barco da estrutura profunda.

     - Veña, non me fai esperar? - saíu unha voz das escaleiras.

    Max virou-se torpemente, esquecendo que aínda tiña a maqueta nas súas mans, colleuna no bordo do tanque e non podía suxeitala. Como se a cámara lenta viu un barco afastarse dos seus brazos estendidos. "Aínda será posible pegalo", xurdiu un pensamento asustado. Houbo un son enxordecedor e miles de fragmentos iridiscentes multicolores espallados polo chan.

     - Que pasa? – susurrou Max sorprendido.

     "Non en balde pedimos unha nova limpeza cibernética". Non te quedes por aquí, querida.

     - Así se fan realidade os meus desexos. Devólveme o vikingo de verdade, non é realmente cristal! - berrou Max ao espazo baleiro.

    "Quizais non hai ninguén a quen culpar senón a ti mesmo. Nun mundo de autoengano, o viquingo converteuse nun monumento de cristal sen vida aos soños estúpidos. Velaí a solución máis sinxela: neste teatro ridículo, eu mesmo interpreto todos os papeis, e as reflexións tortas só repiten os meus pensamentos. Ou quizais non necesito ningún mundo real", un pensamento diabólico brillou, "o mundo real non é para todos, é só para os marcianos". E este mundo favorece a todos. Despois de todo, sempre foi así: a cruel realidade e o mundo dos bos contos de fadas. E os contos de fadas fixéronse cada vez máis perfectos co paso do tempo ata converterse nun soño marciano. O soño marciano tamén se xustifica á súa maneira, alivia o sufrimento, fai aceptar a desigualdade e a inxustiza da cruel realidade”.

    Max deu un paso adiante e fragmentos da nave cruxían claramente baixo os seus pés.

    "Pero isto non me aplica a min, non son unha especie de trapo, nunca crin nos contos de fadas".

     - Ola Sonny! Onde estás, cambiei de opinión, quero liberarme?

    Max saíu correndo da casa, a súa cabeza estaba a caer en pedazos e a realidade circundante estaba a derreterse como cera quente.

    Unha figura cunha túnica escura apareceu dun espazo estrañamente distorsionado. Dous penetrantes lumes fanáticos azuis arderon na escuridade tinta da capa profunda.

     - Finalmente un líder, non saín de ningures, sabía que isto era só unha proba. Non fai falla máis xuízos, sempre serei fiel á causa da revolución, aínda que só seguimos os dous do noso lado.

     "Sonny, deixa de falar tonterías". Que clase de líder son para ti, que revolución! Sacame de aquí.

     "Non podo, non son máis que unha guía no mundo das sombras".

    Max, sen facer caso da dor atormentadora, intentou lembrar a fondo a súa conversación co xerente da empresa DreamLand, que supostamente tivo lugar hai vinte e cinco anos. O espazo circundante crepitaba, pero de momento aguantou.

     - Coidado, o teu espertar pronto se descubrirá.

     "Necesito saír de aquí e canto antes".

     - Por que viñeches aquí?

     - Por erro, por que senón?

     - Por erro? Deberías ter reiniciado o sistema. Di a túa parte da chave.

     - Que outra chave?

     - A parte permanente da chave que debes coñecer. A segunda parte, variable, debe ser falada polo garda das chaves, isto reiniciará o sistema e volverás converterte no señor das sombras.

     "Escoita, Sonny, claramente estás confundíndome con alguén, non entendo de que falas". Que tipo de chaves, que tipo de garda?

     -Non coñeces a chave?

     - Por suposto que non.

     "Pero o sistema non pode estar equivocado, claramente apunta a ti".

     - Así pode. Ou quizais esquecín a chave, pasa.

     - Non podías esquecelo. Fuches quen de liberarte dos grilletes do mundo falso. Isto significa que a túa mente é pura e capaz de atopar a verdadeira liberdade. Lembra...

    O val circundante, a cidade, o ceo, os soles artificiais fundíronse nunha especie de desorde indistinguible, e Max parecía para si mesmo unha ameba informe flotando no caldo dixital primordial. Unha alarmante xanela vermella colgaba diante da mente inflamada: "Reinicio de emerxencia, mantén a calma".

     "Sonny, podes dicir algo útil antes de que me reinicien?"

     "Debes lembrar a túa parte da chave e atopar o gardián".

     - E onde buscalo?

     "Non o sei, pero definitivamente non está no mundo das sombras". Se lembras a túa clave, podes controlar as sombras restantes.

     - Coñecín a unha persoa naquela vida real, cuxo nome é Philip Kochura. Díxome que vía unha sombra e que era un correo para transmitir unha mensaxe importante.

     - Pode ser. Buscalo de novo.

     - Sonny, dime que tipo de mensaxe debía transmitir?

     - Non teño un. Son só unha interface para o sistema; despois do apagado de emerxencia, borrouse toda a información.

    Era coma se unha voz tranquila e distorsionada chegase de lonxe:

     - Nun lugar seguro, en ausencia de oídos indiscretos, di a chave para que o mensaxeiro entenda cada palabra. Atopa o gardián das chaves... Volve, inicia o sistema, devolve a verdadeira liberdade á xente... - a voz converteuse nun murmurio inaudible e finalmente desapareceu.

    Max foi ata a fiestra, esta abriuse e un chorro de luz solar derramou sobre a súa fráxil figura. Poderíase cheirar o aroma do verán eterno nun val verde, cuberto de forma segura por unha cúpula eléctrica e ademais iluminado durante todo o ano por un reflector solar nunha órbita estacionaria.

    "Agora qué? Suficiente!" - Gorgoteou Max, abriu os ollos e comezou a loitar como un peixe enredado nas redes de máscaras de osíxeno e tubos de alimentación dentro do biobaño. O rostro, despois o corpo, saíu pouco a pouco do líquido que se afundía lentamente. Inmediatamente veume encima un peso. Deitarse na superficie metálica esvaradía era desagradable. A dura luz que salpicaba da pálpebra dobrada cegou os seus ollos e Max intentou protexerse torpemente coa man.

     — O seu tempo de servizo caducou. "Benvido ao mundo real", dixo a voz melódica da metralleta.

     "Libérame inmediatamente", berrou Max e saíu da bañeira, escorregando e sen distinguir nada diante del.

     —¿A que estás esperando? Fai unha inxección agora mesmo", dixo outra voz feminina seca.

    As patas de aceiro dos encargados apertaron a Max con forza, e escoitouse un asubío ao mesmo tempo que unha dor aguda no seu ombreiro. Case inmediatamente, o corpo fíxose débil e as pálpebras volvéronse pesadas. As mesmas patas de aceiro sacaron da bañeira ao xa que xa se movía débilmente Max e colocrono con coidado nunha cadeira de rodas. Dalgunha parte apareceu unha toalla de gofre fina, despois unha bata vella lavada e unha cunca de café instantáneo barato. A doutora Eva Schultz estaba preto, apertando severamente os beizos e poñendo as mans ás costas. Iso dicía no distintivo. Era delgada e recta coma unha fregona. O seu rostro longo e amarelado mostraba tanta simpatía pola paciente como o rostro dun científico que disecaba ras.

     "Escoita, os teus métodos de traballo deixan moito que desexar", comezou Max, movendo os beizos con dificultade.

     - Como te sentes? – en vez de responder, preguntou Eva Schultz.

     "Está ben", respondeu Max con desgana.

    Eva parecía un pouco decepcionada pola resposta, en particular polo feito de que xa non necesitaba mallar e apuñalar.

     —Entón, a miña misión rematou. Auf Wiedersehen. – despediuse o doutor nun ton que non toleraba obxeccións.

    Lixeiramente abraiado por tal tratamento e aínda recuperándose do espertar e da medicación, Max simplemente foi expulsado á rúa, como unha galiña arrancada. A compañía Dreamland agora non estaba completamente preocupada polo seu destino futuro.

    Sentado nas escaleiras diante do edificio, tragando unha auga mineral xeada, Max sentiu que o enganaron, descarada e cruelmente, un pouco diferente do que Ruslan predixera, pero aínda así moi desagradable. E, por suposto, estaba atormentado polo misterio de quen era Sonny Dimon e por que pretendía que fose un certo "señor das sombras". ¿Foi só o froito dunha conciencia inflamada ou realmente existía o veciño fantasmal? "Hmm, con todo, esta expresión neste contexto tampouco é totalmente apropiada", pensou Max. - Si, e o mundo das sombras probablemente sexa correcto. Despois da morte, todos os pagáns caen no mundo das sombras, onde pasan o tempo en festas eternas e cazando, ou en peregrinacións eternas. Quizais só haxa un xeito de comprobar a "materialidade" de Sonny: tentar atopar un correo ... "

    Xunto a Max, outro cidadán derrubouse no chanzo, cun sorriso descontento e torto de orella a orella.

     — Tamén estivo nun soño marciano? – o cidadán parecía estar ávido de comunicación.

     - Que se nota?

     "Ben, non pareces moi feliz".

     - En realidade, en teoría, debería parecer satisfeito: o meu soño querido fíxose realidade, ¿imaxinas?

     - Imaxino que teño a mesma historia.

    Max rematou a auga e, con rabia impotente, tirou cara arriba a botella baleira, pero nin sequera chegou ás portas de cristal das que acababa de ser botado.

     -Unha estafa noxenta.

     O compañeiro de sufrimento de Max asentiu de acordo.

     "Todo o mal do mundo provén dos marcianos", engadiu pensativo.

     - Dos marcianos? De verdade? Máis ben todo o mal vén de nós mesmos: en vez de loitar contra estes monstros cibernéticos, coa nosa preguiza e instintos primitivos, imitámolos en todo, sen dubidalo enchemos o noso cerebro con todo tipo de lixo elaborado por eles, e vivimos nun mundo de pantasmas creadas por eles. Somos un miserable rabaño de ovellas, cos fociños enterrados nas nosas artesas dixitais cheas de ladeira dixital, que estamos completamente satisfeitos con tal vida. Só podemos balar lamentablemente cando comezan a cortarnos o pelo!

     Max, cunha expresión de profundo remordemento e desprezo pola súa propia semellanza de ovella no seu rostro, derrubouse no chanzo.

     "Pasámolo moi ben", dixo o cidadán con simpatía, "chámome Lenya".

     - Max, imos coñecer.

     — Max, ¿algunha vez pensaches en comezar unha loita contra os marcianos, de verdade, non con palabras?

     — O romance da loita revolucionaria e todo iso, non? Estes son contos de fadas, igual que o soño marciano. A Neurotech Corporation só pode ser derrotada por unha corporación máis poderosa.

     - Imaxina que teño acceso a xente de tal corporación. E estas persoas son opoñentes tan irreconciliables da orde de cousas existente como vós.

     "E cren que os marcianos poden ser derrotados".

     - Pois ata que o intentes, non o saberás.

     Así que Max uniuse á organización Quadius e dedicou a súa vida á loita pola independencia do Sistema Solar.

    Despois de desterrar dos seus pensamentos toda admiración polos marcianos, xerada polos seus incribles logros no campo da tecnoloxía da información, Max sentiuse moito máis seguro. O que antes lle parecera atractivo e fermoso apareceu de súpeto ante el con toda a súa repugnante esencia. Max estudou persistente e intensamente as complejidades do traballo ilegal. Ao principio, por suposto, estaba moi preocupado polo aparente control total dos marcianos sobre todas as esferas da vida da xente común e estremecíase pola noite, imaxinando que os "oficiais de seguridade" de Neurotek xa viñeran por el. E os portos sen fíos sempre abertos do chip e a capacidade do chip para notificar automaticamente as infraccións aos servizos axeitados e os detectores do tamaño dunha mota de po que penetran en calquera sala con fugas asustaron moito ao revolucionario de espírito débil. Non obstante, co paso do tempo, fíxose evidente que as redes neuronais dos servizos de control son capaces de recoñecer só aquelas accións para as que están adestradas, e ninguén perderá o tempo dos empregados analizando os rexistros dalgúns pequenos alevíns descoñecidos. O truco era non atraer demasiado a atención sobre si mesmo. Por suposto, se pirateas sen dubidalo no eixe pechado do chip e instalas un par de programas que non están rexistrados en ningún sitio, non se poden evitar preguntas desagradables. Aquí houbo que mostrar máis flexibilidade. Max foi acosado por cirurxías ilegais. En primeiro lugar, o neurochip legal foi coidadosamente desatado do sistema nervioso do propietario e colocouse nunha matriz intermedia, que, se é necesario, alimentaba a información preparada ao chip. Despois, implantouse un chip adicional, conectouse a canles de comunicación cifradas e encheuse ata o bordo con aparellos "hackers" prohibidos. O propio Max quedou abraiado de onde conseguiu tanta coraxe e devoción polas ideas da revolución, porque os seus primeiros pasos ilegais en Internet foron moitas veces descoidados e extremadamente perigosos. De novo, o sistema operativo aberto do chip requiría a máis estrita autodisciplina; un erro podería arruinar o dispositivo combinado co sistema nervioso. Pero, aos poucos, Max aprendeu a tapar os rastros dixitais das súas actividades e a comprobar a fondo os códigos dos programas instalados. Entón sentiuse como un verdadeiro revolucionario sen medo nin reproche.

    Este sentimento agradable elevou significativamente a Max por riba da multitude sen rostro, sempre fortemente espremido polo marco do software legal, o control externo total e os dereitos de autor. Non lle importaban as restricións e prohibicións draconianas, viu aos usuarios VIP máis ricos sen máscara de programas cosméticos e malgastou o diñeiro roubado das carteiras alleas.

    Despois dun traballo produtivo como un quad común, Max recibiu o cargo de comisario rexional. Agora el mesmo cifraba e publicaba tarefas nas redes sociais para numerosos seguidores e coordinaba os seus ataques en sitios web corporativos. Grazas á súa precisa información privilegiada de numerosos axentes, os emisarios da organización lograron defender a independencia de Titán. Isto deu á organización unha base sólida. Era necesario desenvolver o éxito. O seguinte obxectivo grandioso foi o renacemento do estado ruso. Max había tempo que se retirou de Telecom e, como cobertura, utilizou o diñeiro da organización para dirixir un gran negocio que entregaba manxares naturais a Marte. Nin que dicir ten que os antigos barcos de transporte levaban algo máis que manxares. Max comezou a xestionar a vida doutras persoas tan facilmente como escoller unha melodía nun espertador. O poder resultante fíxolle xirar lixeiramente a cabeza ao principio, e despois comezou a darse por feito. Tamén instalou a Masha e a súa nai moi lonxe no interior alemán e intentou implicalos menos nos seus escuros asuntos.

    Max achegouse á porta do ascensor, este abriuse e a luz cortante das lámpadas fluorescentes salpicaba a súa figura, ataviada cun traxe acoirazado lixeiro, seguida do potente zumbido de moitos mecanismos de traballo. O longo almacén subterráneo do cosmódromo INKIS estendíase ata onde podía ver a vista. Max, manobrando coidadosamente entre os cargadores que correban, dirixiuse á súa terminal. O seu traxe espacial gris con placas de Kevlar cosidas e enormes lentes de observación amarelas apagadas tipo libélula empotradas dentro do pesado casco chamaron a atención do pouco persoal. É certo que o máximo que recibiu foi unha pequena ollada debaixo das súas cellas; a xente traballadora non estaba inclinada a facer preguntas innecesarias. Ademais, a man de Max alcanzou reflexivamente a funda camuflada para comprobar se a arma estaba no seu lugar. "Aínda cambiei moito", afirmou, "o camiño de volta ao mundo da prosperidade virtual universal está agora prohibido para min. Non obstante, o que esquecín neste lixo dixital: completamente enganoso e embriagador. Todos os camiños están abertos para min, se, por suposto, o destino é favorable á nosa loita por Rusia. Debemos gañar. Non, debo gañar, a calquera prezo, porque todo está en xogo. Realmente non quero pasar o resto da miña vida correndo de sabuesos marcianos nos cuarteis da zona delta.

    O seu terminal estaba cheo de vida. Cordas de caixas de plástico militares desapareceron no ventre do transportador espacial. Max tirou o pesado casco e subiu a unha das caixas. "Chegou o noso momento", pensou, observando atentamente a carga. – Os loitadores da revolución terán munición suficiente para levar o correo condicional e o telégrafo. E teño que ter tempo para enrolar as canas de pescar antes de que comece o caos, hai demasiados fíos que conducen a un comerciante modesto.

    Lenya correu cun traxe blindado semellante.

     - ¿Está todo ben? - Max solicitado para o pedido.

     - Pois en xeral, si. Porén, hai un pequeno problema... Pódese cualificar máis ben como unha situación incomprensible...

     "Pare con estas longas presentacións", interrompeu Max bruscamente. - Que pasou?

     - Si, hai só dez minutos, aquí mesmo, apareceu un sen teito que dixo que te coñecía e que necesitaba falar contigo con urxencia.

     - E ti?

     "Dixen que non entendo de quen estamos a falar". Pero non marchou, senón que, como carallo, explicou exactamente quen eras, por que tiñas que vir aquí e mesmo dixo a que hora. Sorprendente conciencia.

     - E máis aló.

     "Tamén insistiu en que quería loitar pola revolución ata a última pinga de sangue". Que na súa mocidade cometeu moitos erros, pero agora se arrepinte e está disposto a expiar todo. Como os seus vellos amigos lle dixeron onde atoparte. Pero, xa entendes, non nos vén xente ao azar, pero este veu só, ningún dos nosos o trouxo.

     - Entender. Espero que poñades cara de perplexo e mandades este Don Quixote polo seu camiño?

     - Uh..., en realidade, os meus detivérono. Ata aclaración, por así dicilo.

     "Es tan dilixente, es simplemente xenial", Max negou coa cabeza. "Probablemente non sexa un axente de Neurotech ou do Consello Consultivo, se non, xa estaríamos deitados boca abaixo no chan".

     "Acendemos o jammer e puxémoslle a gorra na cabeza.

     "Genial, agora definitivamente non temos nada que temer". Non obstante, se se nos permite despegar, isto xa non importará moito. Vamos, que é hora de rematar de cargar e zarpar.

     — Non estaba todo cargado, aínda quedan xeradores e todo tipo de equipos...

     - Esquéceo, temos que ir.

     - Que debemos facer con este “axente”? Quizais poidas botarlle un ollo?

     - Aquí tes outro. Para que lle deixe respirar algún tipo de sarín ou se explote. Por certo, revisáchelo e buscalo?

     - Buscamos, non había nada. Non se realizaron exploracións.

     - Relaxado, xa vexo. Está ben, polo camiño decidiremos que facer con ela; despois de todo, nunca é tarde para lanzalo ao espazo.

    Max púxose en contacto cos pilotos e ordenou comezar os preparativos para o lanzamento, e camiñou rapidamente cara á esclusa dos pasaxeiros. Os traballadores corrían a dobre velocidade.

     - Ah, si, este tipo dixo que se chamaba Philip Kochura, se ese nome significa algo para ti.

     - Que? – Max quedou sorprendido. - Por que non mo contaches de inmediato?

     - Non preguntaches.

     - Rápido, lévame a el.

     - Entón despegamos ou non? – preguntou Lenya xa fuxindo.

     "Despegaremos en canto teñamos permiso".

    Correron cara á bodega de carga. No estreito caladoiro máis próximo, entre altas filas de caixas idénticas, xacía un home encadeado. Max sacou a gorra feita de tecido metálico.

    Phil parecía completamente inalterado. Levaba os mesmos vaqueiros e chaqueta rasgados. Mesmo parecía que o seu rostro engurrado tiña o mesmo grao de sen afeitar que cando se coñeceron, e as manchas sucias da súa roupa estaban situadas nos mesmos lugares.

     - Max, por fin atopeime. Non tes nin idea do que me levou atoparte. Teño información importante que pode axudar á causa da revolución.

     - Fala.

     - Non é para oídos indiscretos.

     - Lenya, agarda preto da saída.

     "Ti mesmo dixeches que é perigoso". Non importa o que pareza... ", comezou Lenya ofendido.

     - Non discutas, pero non vaias lonxe.

    Max sacou desafiante unha pistola da súa funda e quitou o seguro. Lenya marchou, botando unha última ollada sospeitosa cara ao prisioneiro.

     "Libérame", preguntou Phil.

     - Expón a túa información importante primeiro.

     - Vale, a información segue dentro de min, di a chave.

     - Non sei...

    Era coma se unha bomba atómica explotara na cabeza de Max.

     - O que abriu as portas ve o mundo sen fin. A quen se lle abriron as portas ve mundos sen fin.

    Tapou a boca, completamente abraiado polo que el mesmo dixo.

     - Isto é parte da clave, abonda con acceder á información, pero hai que lembralo todo.

     - Agarda un momento... Vale, nin sequera pregunto como me atopaches, pero como sabes a chave?

     "Teño amigos en Dreamland, estudei a fondo as túas notas e decateime de que ti es quen pode salvar a revolución".

     - Vexo que tes amigos por todas partes. Moi pouco convincente, por que comezaches a buscar rexistros meus no soño marciano? Entón, gardan estes rexistros alí durante anos ou algo así?

     "Entón un administrador que coñezo... tropezou con el por accidente... Pero non importa", interrompeuse Phil, vendo que a lenda estaba a estourar polas costuras. – Non che faría mal tratar todo o que acontece co mesmo escepticismo saudable. Se non, aquí iniciouse un incendio mundial de revolución.

    Phil ergueuse facilmente, tirando as esposas ao chan. Max retrocedeu inmediatamente polo corredor, apuntando coa súa arma ao prisioneiro liberado milagrosamente.

     - Quédate quieto. Lenya, ven aquí axiña.

     "Estou de pé, estou de pé", Phil levantou as mans e sorriu. "Non creo que a túa Lenya oirá".

     - Que pasa?

     "Ao principio estaba seguro de que esta era unha proba complicada, pero agora vexo: realmente non entendes o que está a pasar". Supoño que estabas a tentar crear unha nova identidade para ti e esvaches un pouco.

    Phil puxo a súa capucha profunda e dúas luces azuis penetrantes ilumináronse na escuridade.

     - Perdón, pero as túas ideas sobre a revolución están un pouco anticuadas, duns douscentos anos. Pénsao: é real o que ves?

     - Simplemente non. Os nosos inimigos só son capaces de tal truco. Cres que eu cría que aínda estaba no soño marciano, e ti, Sonny Dimon?

     - É doado de comprobar.

     - Sen dúbida.

    Max non buscou signos de medo no rostro de Sonny-Phil, como unha pinga de suor que lle correba pola tempe, sobre todo porque a aparencia de outro mundo do inimigo non deixaba lugar para tal tontería, senón que simplemente e sen pretensións presionou o gatillo. . Unha liña de finas agullas de wolframio, acelerada por un campo electromagnético, atravesou a figura e fundiu unha marca profunda na parede de enfrente.

     - Ben, estás convencido? – inquiriu a sombra coma se nada pasase.

     - Estou convencido.

    Max apoiouse canso contra a parede de caixas, soltando a pistola das súas súpetamente débiles mans.

     - Pero como o fan? Despois de todo, todo parece real, podes cortar o dedo e sentir dor. Despois de todo... tiña un vello neurochip. A quen lle importa, como conseguen os programas informáticos manter unha conversación de tal xeito que non se poden distinguir das persoas? E ti? De onde viches, tan omnisciente e omnipresente?

     — Podes atopar respostas a todas as preguntas ti mesmo.

     "Compórtaste como un típico adivino oriental cunha barba ata o embigo e uns consellos inútiles en forma de obvios tópicos".

     "Lembre, Max, hai preguntas ás que as respostas, incluso as máis correctas e mellores, pero recibidas dos beizos doutra persoa, fan máis mal que ben". E recorda, non hai segredos no mundo, calquera información verdadeiramente importante está dispoñible para ti en calquera momento. O sistema pode responder a calquera pregunta, pero é mellor non facer preguntas importantes. A información recibida en forma de instrucións preparadas reducirá cada vez o espazo de libre elección para ti e, ao final, do señor das sombras ti converterás nunha sombra.

     - Pois grazas, agora está todo claro.

    Sonny colleu a arma do chan.

     - E agora, toca deixar o mundo das sombras e partir con algunhas ilusións.

     - Cales exactamente? Últimamente houbo moitos.

     - Pois, por exemplo, coa ilusión de que non albergas ningunha ilusión. De feito, es tan débil como a maioría da xente e o poder dos fantasmas marcianos sobre ti é enorme. Asegúrate.

    Unha liña de agullas de wolframio fixo anacos o pé de Max. Por un primeiro momento, só mirou desconcertado o toco ensanguentado, e logo caeu de lado cun forte xemido.

     - Non, porque? – Max sibilou a través dos dentes apretados.

     - Non teñas medo, de feito non hai dor.

    O seguinte tiro de Sonny noqueou a outra perna.

     - Sí por favor...

     "Pode pensar que o mundo é cruel", continuou a transmitir Sonny Dimon sobre Max. - Pero sofres por algo, axudarache a abrir portas ao futuro.

    O mundo ao redor flotaba nunha néboa avermellada, Max sentiu que estaba a perder o coñecemento.

     - Volve cando esteas listo. As sombras indicaranche o camiño.

    O último fotograma coa agulla saíndo voando do acelerador colgou ante os meus ollos, pestanexou un par de veces, cambiou a unha pantalla azul con números en curso e apagouse.

    Unha agradable relaxación rodou o meu corpo en ondas. A través do muro absolutamente transparente da dereita podíase admirar o gran lago claro ao pé das montañas. Un vento frío dos cumes soplaba pequenas ondas polo lago e facía un ruído calmante nas xunqueiras. Un teito de cor beige claro e suavemente brillante balanceábase suavemente sobre a cabeza. "Non, estoume balanceando", pensou Max. – Que sensación máis estraña: coma se tivese a cabeza moi pequena, e o meu corpo fose alleo e enorme. Quedan dez metros á man dereita, nada menos, e ás pernas... Ai Deus, as pernas! Max berrou bruscamente e sentouse na súa cama, tirando a manta ao chan. As pernas espidas asomaban da bata do hospital. Max moveu os dedos con alivio. "Entón, foi só un mal soño". Cuberto por unha suor fría, afundiuse de novo na cama. O corazón que batía furiosamente calmouse aos poucos.

    Alguén entrou apresuradamente no cuarto. A cara regordeta do doutor Otto Schultz inclinouse sobre Max. Iso dicía no distintivo. Otto Schultz exteriormente parecía un bastante bondadoso, lixeiramente gordo de cervexa e salchichas, un burgués decente. Pero a súa mirada, tenaz e recollida, para nada inchada de graxa, lembrou que isto non era máis que un disfraz, e se o ordenaba o novo Reich milenario, o uniforme negro familiar con runas sería xusto para o doutor.

     — Cargouse o teu neurochip?

     — Ben, se non sabes ruso, polo visto o tradutor xa está a traballar.

     - Non, por desgraza non o sei. Como se sente o meu paciente? – preguntou o doutor con simpatía.

     "Está ben", bocexou Max, unha agradable somnolencia volveu a apoderarse del. "Agás o feito de que estou completamente confundido sobre o que é real e o que non".

     - Ti mesmo querías isto.

     - Eu quería? Non quería volverme tolo.

     — Non te preocupes, os nosos programas foron probados moitas veces, non poden prexudicar a psique do cliente. E os efectos secundarios desaparecerán nuns días.

     "Non estou preocupado, é mellor que comeces a preocuparte de como devolver rapidamente o meu diñeiro por un servizo prestado de forma incorrecta", intentou Max pasar á ofensiva.

    Non saíu moi seguro e nada agresivo, ao parecer debido a que seguía bocexando forte. Polo menos o doutor só riu de bo humor:

     "Vexo que por fin recuperaches a razón".

     "Camarada Schultz, imos discutir mellor a cuestión financeira", suxeriu Max.

     "Non tes que preocuparte, polo que eu sei, o servizo do pozo dos desexos foi totalmente pagado". Transferiu catro creeps e douscentos granos á vez e catro creeps colleron a crédito durante seis meses.

     —¿A crédito por seis meses? – Repetiu Max conmocionado. "Non puiden asinar iso".

    "Como lle podo explicar a Masha que non poderá voar ata min nos próximos meses, polo menos?" - ante a perspectiva de tales explicacións, Max estaba listo para caer polo chan avergoñado agora mesmo.

     — Enviáronse ao seu correo electrónico os rexistros completos das negociacións cos representantes da empresa. O contrato está confirmado pola túa sinatura, podes consultar a base de datos agora mesmo.

     "Non podería asinar algo así", repetiu Max teimudo, "era o mesmo que eu está sentado diante de ti agora".

     - Sentímolo, non estou autorizado para discutir estes temas, é mellor contactar co xestor.

     - Vale, pero non negará que o servizo que pedín e paguei non se realizou.

     "Sinceramente fixemos todo o que puidemos", levantou as mans o doutor. – Volvemos a poñer en marcha o programa, aínda que nos termos do contrato non puidemos facelo. Improvisamos literalmente sobre a marcha.

     - Como se non tivese que facer unha lobotomía despois das túas improvisacións.

     "Asegúroche que todo é normal coa túa psique", volveu asegurar Otto, ao parecer, segundo a metodoloxía do Ministerio de Propaganda, coa esperanza de que a mentira repetida moitas veces pase por verdade. – Si, por algún motivo, ten unha incompatibilidade individual co programa estándar. Isto ocorre se non se realizan todos os diagnósticos necesarios antes do mergullo. Pero ti mesmo querías unha orde urxente, así que correches o risco.

     - Queres dicir que se trata de min? Non funcionará, señor Schultz, é o seu programa o que non funciona correctamente. Axudáronme todo o tempo a asegurarme de que houbese unha ilusión ao meu redor. Eu non adiviñaría nada pola miña conta.

     - Axudado, como?

     “Ambas veces un certo bot veu a min e díxome case en texto plano que estaba nun mundo de fantasía. E despois disparoume un par de partes extra. Non digo que fixeches isto a propósito, pero quizais o teu software estea infectado con virus ou algo así?

     — Non pode haber virus no soño marciano; non está conectado a redes externas.

     "Alguén podería telo infectado por dentro".

     "Iso é imposible", o doutor apertou os beizos.

     - Pois mira os rexistros. Verás todo por ti mesmo.

     — Maxim, síntoo, pero son médico, non programador. Se estás tan convencido, escribe unha reclamación, considerarémola e estudaremos os nosos ficheiros en detalle. Imos facer un exame adicional da túa memoria...

     "Hoxe escribirei", prometeu Max con frialdade.

     "...E, por suposto, informaremos á súa compañía de seguros e ao seu empregador do que pasou", rematou Otto non menos educadamente.

     - Non hai nada ilegal no soño marciano.

     - Por suposto que non. E oficialmente ninguén pode aplicarche ningunha sanción...

    "Pero na práctica me verá como un potencial drogadicto. Adeus carreira e ola seguro na oficina de Sharashka ao dobre do prezo", continuou Max mentalmente. "Parece que estou seriamente en problemas, e só debido á miña propia estupidez". Non, de verdade, é realmente o mesmo eu, sendo de mente sobria e memoria forte, hai un par de días asinábao todo e pago sen pensar. Tamén perdín o recordo deste triste momento. Se puidese mirar aos meus propios ollos agora".

     - Escoita, Maxim, é mellor dirixir as túas queixas ao teu xestor persoal, Alexey Gorin. Virá pronto e tentará resolver todas as diferenzas.

     - Que alivio. E o teu programa lía estrañamente a miña memoria. Se durante o primeiro lanzamento a miña maqueta de nave espacial non se rompera como un cristal, tampouco adiviñaría nada.

     - Non entendo moi ben, explica.

     — De pequeno interesoume o modelo. A miña peza favorita é a gran maqueta a escala 1:80 da nave espacial vikinga. Un dos primeiros barcos rusos construídos nos albores da exploración do Sistema Solar. Así, tamén estivo presente durante a inmersión, e cando o deixei caer rompeuse, coma se fose de vidro. Entón decateime de que o mundo que me rodea non é real.

    Otto Schultz atrasou a súa resposta varios segundos.

     - O modelo é un pasatempo bastante raro no mundo moderno. Para ser honesto, usei a busca para comprender o que estaba a falar.

     - E que?

     - Permíteme explicarche un pouco como funciona o pozo dos desexos. Por desgraza, estas explicacións tamén foron borradas da túa memoria. Este servizo debería mostrar o teu futuro potencial: o que podes conseguir, en función dos resultados dunha exploración da memoria e da personalidade. É dicir, este non é un soño abstracto sobre nada. É verdadeiramente factible se o cliente fai todos os esforzos no futuro para logralo no mundo real. Por unha banda, axúdalle a unha persoa a comprender por que esforzarse. Non é tan fácil de entender: en que tes máis talento? Por outra banda, unha persoa que ve o resultado final dos seus esforzos recibe unha motivación adicional. Esta é a beleza deste servizo, non é algún tipo de entretemento. O servizo é relativamente novo, e non todo funciona perfectamente, por suposto. Non son un experto, pero xa ves, unha rede neuronal que explora a memoria só recoñece aquelas clases de obxectos que están incrustados nela. Cando se atopa cunha situación fundamentalmente nova, pode facilmente cometer erros. Ben, de xeito moi groso, un abrigo de leopardo pódese confundir cun leopardo.

     - Entendo perfectamente o que queres dicir. Pero hai demasiados erros no teu software: erros de recoñecemento e algúns bots estraños...

     - Unha vez máis, entende que os personaxes do programa se adaptan adaptativamente ás túas accións e ás túas imaxes conscientes e subconscientes. Normalmente, traballan con comentarios negativos: é dicir, o programa afastarache da irrealidade do que está a suceder. Pero, nunha situación inusual, se o programa recoñece incorrectamente o que está a suceder, a conexión pode volverse positiva e parecerá que os bots están a arruinar deliberadamente a inmersión.

    "Todo isto é marabilloso, por suposto, pero de onde saíron as estrañas conversacións sobre teclas, sombras, etc.? Definitivamente non é do software Dreamland. Como podo comprobar quen é Sonny Dimon? É pouco probable que alguén me permita investigar rexistros ou códigos fonte. Quizais non debemos chamar a atención sobre isto en absoluto? Si, pero que pasa cos caos? Ou cando me converta no señor das sombras, non me importarán os cartos. Ha. Quizais este sexa só outro soño estúpido: converterse no elixido. Un soño disfrazado do que, segundo os termos do contrato de alto nivel, non me falaron. E aínda estou no soño? Non, o tellado caerá definitivamente!" - interrompeuse Max irritado.

     - Entón, resulta que son tan pouco convencional e que todo é culpa miña? Ou quizais o meu vello chip é o culpable?

     "Non nos importa moito o teu neurochip". En principio, non é capaz diso. Usamos combinacións de chips m de curta duración como interface. Anteriormente, implantamos os nosos propios neurochips, pero a nova tecnoloxía ofrece vantaxes obvias. Aínda que, para ser sincero, non está completamente pulido. Casos como o teu xa son bastante raros, pero aínda non únicos. Volve nun par de anos, estou seguro de que isto non volverá pasar. Sentímolo, querías un pedido urxente: perdéronse moitas probas, polo que non somos responsables segundo o contrato. O director, créame, dirá o mesmo.

     - Vou falar con el eu mesmo.

     - Por suposto, tes todo o dereito. E segundo os termos do contrato, estou obrigado a lembrarlle que xa é o 4 de decembro ás 8.30 horas e, segundo o seu horario, debería estar no traballo ás 14.00 horas.

     —¿Aínda teño que ir traballar hoxe?

     - Ti mesmo planeácheso deste xeito.

     -Pois carallo...

     - Perdón, Maxim, pero se non tes queixas médicas, teño que despedirme.

     - Espera, por interese, Eva Schultz é a túa muller?

     - Non, este é un personaxe de ficción. A broma pode non ter un éxito total.

     - Non estás casado?

     —Non, e aínda non penso facelo. Xa sabes, prefiro as relacións exclusivamente nas redes sociais. Teñen moitas vantaxes sobre os reais.

     - Uh-uh... pero pode haber moitas vantaxes, pero que, perdón, que se sinte?

     - Viches as capacidades dos chips modernos. Créeme, as sensacións son case indistinguibles das reais. Con sensacións querías dicir contactos sexuais, supoño? Estou seguro de que pronto os contactos reais pasarán a ser completamente cousa do pasado. É sucio, inseguro e basicamente inconveniente.

     - Hmmm, probablemente...

     - Pois foi un placer coñecerte, Maxim.

     - Mutuamente. Mellores desexos.

    "Pregúntome como reaccionará Masha ante eses partidarios dos valores marcianos? Ou unha oferta para unirse a estes valores? Teño que ter que pasar eu mesmo nas redes sociais, onde ninguén nunca amosará a verdade sobre si mesmo", pensou Max.

    Intentou causar un escándalo, esixiu devolver o diñeiro pagado e proporcionar rexistros da súa estancia no soño marciano, pero os seus argumentos non foron convincentes debido á confusión e aos fallos de memoria. O director Alexey Gorin, pola contra, foi extremadamente convincente e preparado legalmente. Inmediatamente mostrou ao cliente insatisfeito as gravacións das súas negociacións cos representantes de DreamLand, un contrato "intelixente" coa sinatura dixital de Max, e rexeitou proporcionar os rexistros, citando a lei sobre segredos comerciais. Tamén se negou a devolver o diñeiro, sinalando as notas a pé de páxina en letra pequena das condicións do contrato, onde se indicaba que pola urxencia do pedido, a empresa non se fai responsable dos posibles fallos no funcionamento do programa. Max tamén responsabilizou á lei de protección do consumidor e ao feito de que tales notas a pé de páxina o contradín claramente. Porén, non estaba seguro diso, porque as leis marcianas, constantemente corrixidas e complementadas en interese das corporacións e dos avogados, evolucionaran cara a casuística completamente impenetrable. Ademais, en teoría, un contrato contrario á lei non podería ser aprobado por un notario electrónico. En teoría, as redes neuronais non se poden enganar, pero na práctica, os avogados corporativos sempre son conscientes de que clases de obxectos aínda non foron adestrados para recoñecer.

    Sentado nas escaleiras fronte ao edificio, tomando unha auga mineral xeada, Max experimentou unha aguda sensación de déjà vu. “Un soño que ves dentro dun soño, que forma parte doutro soño. – Max estaba a vivir unha profunda crise existencial. – E por que permitín que todo tipo de empresarios dubidosos me afondasen na cabeza? Esta é a miña única cabeza, ninguén me dará unha de sobra. Tamén pagou case dous meses de renda por tan dubidoso pracer. Ben, non es un idiota?

    Como Bolkonsky, Max levantou a vista para darse conta da inutilidade da vida en comparación co fermoso e interminable ceo. Pero non había ninguén para verter a súa dor; o arco amarelo-vermello da cova dominaba sobre el. Así, un medo desagradable e chupador a unha man despiadada instalouse para sempre na súa alma, que o sacaría, espido e indefenso, do biobaño e diría con voz rutineiramente educada: “O tempo para o teu servizo rematou, benvido ao mundo real".

    Max decidiu que todos os seus problemas e problemas proviñan da depravación orixinal da natureza humana. Esta natureza, con todos os seus vicios innatos, tentará, como o demo, a mente unha e outra vez, e canto máis perfecta sexa a mente, máis sofisticado se fai o tentador nos seus métodos. E non podes gañar esta loita, dura para sempre.

    Por desgraza, aconteceu que no duelo entre a voz da razón fría e os desexos estúpidos, os desexos estúpidos lograron unha vitoria decisiva. Por moito que Max se estivese, ano tras ano, pola forza do costume, conducir aos seus demos máis dentro, todo foi en balde. Ás veces, inmerso no ciclo de pequenos problemas cotiáns no traballo e na casa, non escoitaba nada a súa voz e pensaba orgulloso que conseguira unha vitoria final. Os demos non lle perdoaron este orgullo. En canto deixaron de correr un tempo e quedaron sós consigo mesmos, soltáronse facilmente e obrigaron a capitular a quen se consideraba o amo do seu destino. Si, Max resultou débil e non estaba listo para marchar, caendo e levantándose unha e outra vez, a través de espiñas ata estrelas afastadas. Como se viu, é máis fácil para el pagar e crer en calquera espellismo que prometa todo aquí e agora. E como me gustaría ter unha mente ideal, desapaixonada e sen erros, como unha máquina. Non ese bulto preguiceiro e mortal de materia gris, condenado a loitar para sempre contra as enfermidades conxénitas da cuncha física. E unha mente pura, libre de todo e facendo inmediatamente só o que é correcto e necesario, sen camiños tortuosos e estúpidos lanzamentos entre Escila e Caribdis. Sentado nas escaleiras e bebendo unha auga mineral xeada, Max xurou que sacrificaría calquera cousa para conseguir tal mente.
    

Capítulo 3.
Espírito do Imperio.

    Intelixencia. Todos os problemas dos seres humanos veñen da mente. Pero hai criaturas que son máis perspicaces. A mente non interfire con eles, acende só cando é necesario, e despois apágase igual de facilmente, para non interferir co goce tranquilo da comida, xogos e pequenos trucos sucios. De non ser por estes soños, non espertaría en absoluto. Para desfacerse dos soños molestos, tes que soportar esta mente sempre insatisfeita e terriblemente cara. É bo que xa entende a súa propia inferioridade, polo que non che molestará máis aló da necesidade. Pero agora tes que escoitalo.

    Si, o home dos soños claramente non sabe como usar a súa mente para o propósito previsto, se non, non se metería en tales problemas. Pero o novo propietario é moito mellor. A súa mente actívase só para resolver problemas puramente prácticos e cando se esgotaron todas as posibilidades de transferir estas tarefas a outros homes. A Arseny gustou de inmediato o propietario, identificado como Lenochka, por así dicir, desde a primeira proba das súas garras ata a súa delicada e suave redondez. O fondo emocional é moi agradable, composto por simples desexos naturais, non como a mente inqueda e a agresión apenas contida do home dos soños. Mentres o home dos soños intentaba descubrir como coidar á súa suposta mascota, que se viu obrigado a abandonar debido a unha difícil situación vital, Arseny xa conseguira facer un par de intentos estándar para establecer o control. Un lixeiro ronroneo, golpes xoguetóns cunha pata suave, varias marcas olfativas: o contacto estableceuse case de inmediato. E cinco minutos despois non lle chamou outra cousa que "Música" ou "Mr. Fluffy", o que inspirou un evidente optimismo sobre os límites do que estaba permitido. É certo, o macho de Lenochka resultou ser tan terrible como a propia Lenochka era un bo anfitrión. Aínda peor que o home dos soños en termos de potencial de conflito. Non é de estrañar que se atoparan. Arseny non puido establecer ningún contacto con el, sen esquecer o control. Á parte da evidente ameaza que representa o macho, non se lía nada máis no fondo emocional, coma se este fondo emocional non existise en absoluto. É dicir, o macho era a fonte dos problemas do home soñado. Non houbo outros enfoques para el, excepto a través de Lenochka, e na parella, por desgraza, o macho era claramente dominante, e non foi posible cambiar rapidamente este estado de cousas. É bo que aínda que non percibiu a Arseny como unha ameaza, o home dos soños convenceu a Lenochka para que dixese que a súa amiga forzara a nova mascota. Se por un truco sucio inocente, como unha cadeira lixeiramente andrajosa, que o propietario estándar nunca considerou un truco sucio, o macho prometeu pasalo por un moedor de carne, entón dá medo pensar que castigos caerían na cabeza de Arsenio se se decatasen. sobre a súa conexión cun home -dos-soños. E a persuasión da portadora con bágoas nos ollos non salvou a Senya do tiro máis desagradable polo pescozo, o que era moi mal sinal.

    Ai, que xenial sería esquecer todos estes soños e obrigar á dona a buscar un macho máis sinxelo. Despois dun par de meses de tratamento, a xente común volveríase como a seda e Senya non coñecería a dor durante o resto dos seus días. Si, a vida dun parasito peludo é óptima en canto á relación entre o gasto enerxético e o pracer recibido. Pero tes que traballar co que tes. Por suposto, inmediatamente comezou a segregar feromonas para aumentar a excitación sexual da amante, pero por se acaso. Non había ningunha esperanza particular de que este método fose capaz de facerse co control do macho. Non se arriscou a influír no propio macho; o instinto animal suxeriu que a máis mínima dúbida sobre a súa orixe natural acabaría tristemente. En xeral, a razón argumentou que un achegamento directo é absolutamente seguro, sempre que se siga o procedemento. Ningunha persoa é capaz de recoñecer os seus trucos a non ser que os busque directamente, pero Arseny optou por confiar nos seus instintos.

    A primeira prioridade era entrar no despacho do varón, onde realizaba todas as reunións e almacenaba datos importantes. Desafortunadamente, el sempre pechou desde dentro ou fóra, e Lenochka tiña acceso á oficina só como persoal de servizo. Senya, por suposto, fregou ao seu redor e despois intentou esconderse desapercibida entre a mesa e o radiador, pero botouse sen sentimentalismo coa patada máis natural no cu.

    A verdade, ao principio non estaba especialmente preocupado. Tarde ou cedo, simplemente pola lei da probabilidade, conseguiría entrar no despacho, e entón era cuestión de técnica. Espiaba facilmente os contrasinais de administrador da rede doméstica e, en consecuencia, podía desactivar cámaras ocultas ou ver datos protexidos con contrasinal dos portátiles, por exemplo, as valiosas selfies de Lenochka despois dunha ducha. Pero nada, neste asunto o gradualismo é igual á seguridade. Foi só despois do soño de hoxe que todo se fixo dramáticamente máis complicado. E o día comezou xenial: cunha viaxe a unha manicura, onde Arseny, como é habitual, deleitou a todas as súas amigas glamorosas. Entón acomodouse comodamente no estómago da súa amante, que estaba hojeando un sitio web de mulleres estúpidas. E nada facía presaxiar esta repugnante visión.

    Hai un segundo, a súa conciencia estaba na calidez e comodidade dun luxoso ático en Krasnogorsk, pero agora ten que contemplar as ruínas completamente incómodas do leste. Aquí está a ponte sobre o Yauza. O propio Yauza converteuse durante moito tempo nun regato vil e fedorento, apenas visible baixo moreas de varios lixos. Pasamos polos edificios de Baumanka. A universidade levaba dez anos na súa última etapa, pero os edificios seguían mantendo en condicións máis ou menos normais. O home comezou a subir máis pola rúa do Hospital cando de súpeto cruzouse cun tipo enorme que saíu dunha porta de acceso. E o mozo, en lugar de seguir o seu camiño, fixo esa pregunta, despois de que moitas veces hai un serio axuste nos plans para a noite que vén.

     - Bro, non tes un cigarro? - a voz do mozo semellaba a moer dun cravo sobre o vidro.

    O tipo era moi forte, pero ao mesmo tempo áxil e áxil. Aspecto agresivamente punk: sen afeitar, cunha camiseta negra e pantalóns vaqueiros descoloridos, botas altas pesadas, con ollos enfadados e cabelo áspero e revolto. Os seus brazos e pulsos, que asomaban da chaqueta, estaban cubertos de tatuaxes de cor verde azulado que representaban unha tea de araña ou un arame de púas con criaturas infernais enredadas nela. O rostro escuro e plano non expresaba ningunha emoción. Outra característica especial era unha cicatriz que lle atravesaba a cella.

    Si, hai que darlle o seu debido, o home non finxiu ser un heroe, pero sabiamente precipitouse de volta. Sentímolo, non moi lonxe. De súpeto, a porta dunha furgoneta que estaba ao lado da estrada escorregou a un lado e dous matóns enmascarados agarraron e arrastraron ao home de inmediato. O home grande entrou detrás del e pechou a porta.

     - Ei, atleta, estás ben de saúde? Deixa de retorcer.

     "Escoita, deixa de retorcer as miñas mans, non vou contraer", sibilou o home.

     - Vovan, en especie, púxolle esposas.

     - Quen eres?

     "Eu son Tom, e estes son os meus amigos", sorriu o tipo punky.

     - americano ou que?

     - Non, ese é o indicativo de chamada.

     — Xa vexo, se non, dalgunha maneira non son moi estadounidense. Chámome Denis, encantado de coñecerte.

     - Deixa de ser un parvo. O noso xefe, coñéceo moi ben, ten un cometido para ti.

     - Non coñezo a ninguén, confundichesme con alguén.

     "Podo refrescar a miña memoria, pero é do teu mellor interese non estresarme de novo". En resumo, póñoche o número de móbil e o código no peto, alí atoparás unha tarxeta con chaves de cincuenta mil euros, para o teu peto. Chama ao teu amigo de Telecom, Max, e dille que tes que coñecer. Designas un lugar onde podes recollelo tranquilamente, e collelo. Entón chámame inmediatamente e dime a quen lle vou contar. Podes mercar as ferramentas ti mesmo, tes conexións. Se queren facer negocios contigo, di que es de Tom. Basta mirar, o cliente é necesario san e salvo. Pensa por ti mesmo como facelo exactamente, pero se te presentas ou fallas, arruinarémoste, non me culpes.

     - Non, estás bromeando ou que? Como non estar exposto, ten un chip que escribe todo para o Servizo de Seguridade de Telecomunicacións. Non farei nada, mátame de inmediato. Na túa opinión, son un completo idiota, como me deixases vivir despois disto?

     - Non mees, meu amigo, ninguén te tocará se fai todo limpo. O noso xefe non abandona a xente útil. Pola contra, recibirá outros cincuenta rublos polo traballo e os novos documentos. Como contactar para que ninguén saiba onde e por que vai o cliente, pensa por ti mesmo. Dámosche unha semana de tempo, así que non desaceleres. Para evitar que fagas un alboroto, farémosche unha inxección.

     Denis sentiu unha forte dor no ombreiro dereito.

     "Agora tes varios millóns de nanorobots no teu sangue; usando o seu sinal, sempre podemos atoparte". Despois de sete días, os robots liberarán un veleno mortal. Non busques antídoto, o veleno é único. Teña coidado co blindaxe; se non hai conexión durante máis de dúas horas, o veleno liberarase automaticamente. Se intentas desfacerte deles, o veleno tamén chegará automaticamente.

     "Escoita, gilipollas, que veña o veleno dunha vez, o que estás tecendo aquí é unha pura merda". De todos os xeitos non son inquilino.

     - Deixa de romper. Ti e mais eu seguimos falando ben, pero tamén podemos falar mal. O que lle pasou a Ian non é nada comparado co que che espera. Aceptarás facer calquera cousa, incluso cortar a túa propia nai en anacos, pero antes sufrirás un pouco. O padriño prometeu que te cubriría, o que significa que te cubrirá, cumpre a súa palabra.

     "Deixa que Arumov me prometa isto persoalmente", preguntou Denis cun sorriso descarado e inmediatamente recibiu un doloroso golpe nos riles.

     - Mantén a boca pechada, cadela. Douche unha última oportunidade, ou fai o que che digan ou será unha mala opción. Xa sabes, non me importa un carallo a opción que escollas.

     - Si, arde no inferno.

     "Vale, vale, estou de acordo", berrou Dan mentres comezaban a golpealo. Despois de recibir varios golpes máis nas costelas por precaución, saíu voando da furgoneta cara ao asfalto astillado.

     - Como podo contactar contigo? - Denis sibilou, sentado no asfalto.

     - Vou poñerme en contacto contigo mesmo.

     O monovolume precipitouse polo monte e desapareceu rapidamente da vista. Dan baixou a vista un pouco máis, maldiciu a súa difícil vida e os antepasados ​​de Arumov ata a décima xeración, e volveu a casa cun paso inestable.

     "Ben, que pasa!" "Senya estirouse con preguiza, mostrándolle ao mundo a súa boca con colmillos afiados e baixou de mala gana da súa barriga quente. Helen xa estaba durmindo segura. Non había necesidade de eutanasiala especialmente.

     "Si, o home dos soños ten serios problemas. E se nunha semana pega as aletas, terá que ser razoable o resto dos seus días. Unha perspectiva alegre. Por suposto, podes apagar as cámaras e, baixo hipnose, extraer da anfitrioa todo o que sabe sobre Arumov, pero é improbable que isto produza nada. Entón, primeiro debes enviar unha mensaxe ao comisario".

     Arseny saltou hábilmente ao andel da parede dos mobles e non derrubou en absoluto o oso de peluche, pechando a mirilla da cámara instalada pola xente de Arumov. Entón, xa non escondido, trasladouse á mesa e enviou rapidamente un breve informe e solicitude ao comisario dende o portátil. E, acurrucado no aparello pechado, agardou.

     Denis volveu camiñar polo xardín cuberto cara ao busto de Bauman. Algo o confundiu nos arredores, pero durante moito tempo non puido comprender que exactamente. Pedras pequenas cruxían baixo os pés e vellas árbores ruxiban. O día era ventoso e frío, cheiraba a herba mollada e as follas murchas. Si, os sons familiares para a cidade, como as bocinas dos coches e o ruxido dunha multitude humana, non chegaban ata aquí en absoluto, pero para o Leste isto era habitual incluso nas zonas residenciais. Pero non deixa de ser algo estraño: parece que só estaba a lamberse os hematomas na súa cociña, pero cando e como chegou ao parque...? Só despois de sentarse nun banco do centro, Denis deuse conta do que estaba mal. Como en épocas anteriores, deuse conta diso cando viu un gran gato a raias descansando comodamente no banco de enfrente.

     Milakha Arseny non parecía causar o máis mínimo medo e nunca mostrou o máis mínimo de agresión. Agora, simplemente meteu as súas garras nos anacos de madeira secas e mirou o sol que aparece detrás das nubes. Que tipo de perigo podería vir dun gato tan lindo? Pero a Denis sempre lle pareceu que esta incrible criatura, emerxendo das profundidades máis secretas dos laboratorios imperiais, simplemente se mofaba del. Viu claramente este sorriso nos seus ollos amarelos entrecerrados. Ela tamén estuda coidadosamente a súa mente, os seus puntos fortes e débiles, para que logo poida informar aos seus señores secretos. Aínda que, segundo Semyon, o único curador destas criaturas era el mesmo.

     "Ben, volando, parece que estás completamente jodido", chegou a voz de Semyon, que se sentou ao seu lado, distraendo a Denis de xogar un concurso de miradas co gato.

     - Si, estou en problemas. Antes de que tivemos tempo de elaborar correctamente un manifesto, Arumov xa contratara ao principal loitador contra o réxime. E de xeito tan fiable, non se moverá...

     - Que querías, vello colexio. Pero non te desesperes, o noso peludo amigo na súa guarida é un trunfo serio. Por certo, esa foi unha gran idea sobre este Lenochka. Quizais haxa outras ideas?

     - Aínda non, excepto para tentar atraer a Arumov para que se transfira persoalmente a Max, captura e elimina os códigos para desactivarlle os nanorobots. É certo, primeiro debes chegar a un acordo co propio Max.

     - Unha opción moi perigosa para ti, para min e para o teu amigo. Arumov pode aparecer para unha reunión cun pequeno exército persoal. Cantos loitadores podemos albergar? E o valor real de Max como cebo non está claro.

     - É certo, pensando en voz alta. É mellor que me digas: atopaches algo sobre Arumov ou a súa xuntanza co Instituto de Investigación RSAD?

     "Non hai nada novo sobre o coronel: saltou como un jack-in-the-box, sen pasado, pero con todo un exército de militantes persoalmente fieis.

     —¿Atopaches algo sobre os supersoldados de Telecom?

     — Hai unha hipótese sobre os supersoldados: despois da segunda guerra espacial, cando as nosas tropas abandonaron Marte, algunhas das pantasmas refuxiáronse en segredo en covas subterráneas preto de Fule e outras cidades. Non sei como sobreviven alí, pero hai bastantes evidencias indirectas da súa presenza. Está claro que estes mozos son teimudos, polo que son partidarios á escondida, e os marcianos atribúeno aos ataques terroristas de todo tipo de radicais. Para os marcianos, aparentemente crean problemas graves, quizais incluso peores que os axentes do MIC: non se poden fumar e as expedicións punitivas dos calabozos non sempre regresan. Creo que ao final conseguiron persuadir a todas ou algunhas das pantasmas para que cooperasen. Os traidores déronlles o xenotipo descifrado das pantasmas, polo que os marcianos comezaron a remachalos. E o Consello de Seguridade de INKIS úsase simplemente como carne de canón a cambio dun asento no Consello Consultivo. Ou outra opción: Telecom está a revolver este tema sen os seus amigos xurados de Neurotek e MDT, polo que colocaron todo en Moscova. Tamén hai varias opcións contra quen están a preparar isto: quizais contra aqueles fantasmas que non se arrepentiron e non se decataron, ou quizais Telecom queira obter unha vantaxe competitiva nunha loita xusta no mercado. En resumo, necesitamos cavar máis.

     - Para quen cres que traballa Arumov? Para Telecom?

     - É improbable, creo que ten algúns plans propios; non parece quen lle guste axudar desinteresadamente aos marcianos.

     - Si, a min tamén me pareceu así. Pero Leo Schultz, pola contra, parece adorar aos marcianos. Por que cantaban así?

     - É necesario distinguir entre os conceptos "ten un amor sincero e non correspondido polos marcianos" e "quere ocupar unha posición elevada na elite marciana". Creo que o noso astuto Schultz tamén está a xogar algún tipo de xogo dobre cos seus goles e, probablemente, non lle expresa todos os pormenores de Arumov aos seus amos desde Marte.

     — Que pasa cos controis de seguridade e fidelidade das telecomunicacións?

     - Non sei, só podemos adiviñar por agora. Expuxéille toda a información máis ou menos fiable. Pensemos mellor que facer a continuación.

     - Pensemos. Quen é o cerebro da nosa operación?

     - Pois en xeral, Deniska, es o noso cerebro e principal inspirador ideolóxico. Así son eu, un vello mocoso, criando gatos. Haberá máis datos do replicante sobre Arumov, entón quizais me entenda. É mellor que descubras polo teu amigo que tipo de relación teñen.

     - Si, entendes, non podes preguntar directamente, o chip é de Telecom, e agora o guapo Tom respira polo pescozo. Quizais darlle a Max un gato tamén para unha conexión secreta?

     - Se é un gran tirador en Telecom, poden comprobar o gato. E el mesmo, se non é fiable, vainos traizoar facilmente. Estás seguro del?

     - Non. Parecíamos ser amigos do peito, pero cando foi a Marte hai cinco anos, perdémonos dalgún xeito. Deus sabe con quen estaba alí. Pero hai que falar, chamoume el mesmo, quixo coñecer. E canto antes mellor. Agora probablemente isto sexa moi perigoso, pero non vexo ningún sentido en demoralo aínda máis coa esperanza de que a situación con Tom se resolva dalgún xeito. E sería bo avisar a Max. Descubriches como transmitir unha mensaxe secreta a unha persoa cun neurochip de Telecom?

     - Non, Dan, xa o comentamos moitas veces. Calquera sistema de cifrados ou códigos secretos require polo menos a aprobación previa do propio Max. E pode atraer facilmente a atención do Consello de Seguridade.

     "Temos que inventar algo que non atraiga a ninguén". Como xogas ao xadrez e cando tocas unha peza determinada, dis información importante, e o resto son charlas baleiras.

     - Xardín infantil, desculpe. É improbable que tales trucos antigos funcionen na nosa era ilustrada. E de todos os xeitos, primeiro debemos poñernos de acordo con Max que tocar.

     - Supoñamos que o descobre polo camiño.

     - Dan, por centésima vez o mesmo. Se adiviña, por que o sexo que está mirando o seu chip non o adiviña.

     - Co xadrez por exemplo. Necesitamos inventar un truco baseado no que só sabemos nós dous.

     “Xa se me ocorreu unha frase que parecerá absolutamente unha charla baleira para un forasteiro, esquezamos por un momento que este forasteiro pode estar bastante familiarizado coa biografía de Max, aínda que non o coñeza... E para Max esta maxia. frase explicará absolutamente a esencia do sistema de mensaxes secretas.

     - Ti, Semyon Sanych, só tes bo para criticar. Polo menos estou ofrecendo algo.

     - Pois perdoa o vello peido. Púxose moi mal.

     - E así, enseguida: son un vello picante, estou na casa.

     - Xa é un costume. Se non hai outras ideas mellores, suxiro que lle diga todo a Max directamente cando nos atopemos. Simplemente non use ningunha palabra clave. Tamén hai unha probabilidade considerable de que o SB non vexa esta gravación en particular. E ata que o mire, xa ves, e axuda contra Arumov.

     - Se contactas con Telekom, non poderás escapar.

     - Entón quizais poidamos pasar dos grandes plans da guerra cos marcianos a pequenas cousas, como salvar a túa pel?

     - É moi cedo para desistir.

     - Mira, en sete días pode ser demasiado tarde.

     —Hai un par de ideas novas.

     - Mesmo unha parella?

     - Pois o primeiro, quizais che dea unha idea. Se cortas o chip, non debería quedar ningún rexistro. Por exemplo, algún esquerdista debería correr, pegarnos a Max e a min co teu trinquete, roubar algo e fuxir.

     — Se o chip baixa, a persoa adoita facelo tamén, non?

     - A xulgar polo que vin, non pasa. Quizais os chips de telecomunicacións caros sexan dalgún xeito deseñados dun xeito especial.

     - Pode ser. Sabes o poderoso que debe ser a descarga?

     - Non. E como digo, a idea é así: o oído tamén desaparece. E se non desaparecese, o SB podería ter escoitado todo.

     "E tal incidente definitivamente chamará a súa atención". Pero o teu pensamento non está exento de intereses.

     — Si, a segunda idea é un desenvolvemento da primeira. Despois de apagar o chip, aparentemente permanecen sensacións táctiles e de dor, o que significa que estas áreas do sistema nervioso non están controladas directamente polo chip e, polo tanto, hai unha gran probabilidade de que non sexan visibles. Por iso, é necesario transmitir a mensaxe mediante sensacións táctiles, algo así como o alfabeto para cegos.

     - Max a coñece?

     "Eu sospeito que non, e eu tampouco".

     -E eu tamén. A miña opinión, Dan, non cambiou; a xente que traballa no Consello de Seguridade das Telecomunicacións non é máis estúpida ca nós. Pero vale, pensareino cos meus compañeiros. E xa que naceu unha idea tan brillante, hai unha opción para facer o que quere Arumov. Quizais só quería tomar un café con Max. Só por favor, non parezas tan ofendido. Só tes que desprazarte por todas as opcións. Hai cousas peores que a morte, e os militantes de Arumov sábeno de primeira man.

     - Non, Semyon Sanych. Cando empece o veleno, pode que me arrepinte, pero aínda non. Tenta desenvolver unha mensaxe táctil clara e primeiro atoparei con Max e insinúolle suavemente que Arumov ten sede do seu sangue. Deixe SB adiviñar o que quere.

     - Vale, intentarei. Hai outra opción para arriscar un replicante. Tratará de neutralizar a Arumov cando entre na oficina e remexa no seu ordenador.

     - Non, aínda non necesitas tocar a Arumov. Isto pode non dar nada, pero Lenochka xurdirá preguntas moi desagradables, ás que terá que responder. Veña, cantos loitadores podes xogar?

     - Dan, isto é completamente tolo, intentando atacar directamente ao coronel...

     - Non é necesario atacalo, podes capturar a Leo Schultz.

     - Estás tolo...

     - Ou tes algunha idea sobre ese supersoldado que me salvou - Ruslan. No camiño, tamén ten algúns problemas co liderado, se puidésemos atraelo ao noso lado...

     - De que bando, cal cres que é o noso bando?

     - En resumo, cantos loitadores tes?

     - Pois os dous que me axudan coa gardería, pero tamén son pensionistas. Quizais haberá un par de vellos amigos máis. Pero antes hai que darlles polo menos un obxectivo claro.

     "Non importa se hai medios, haberá un obxectivo". En xeral, pedirei unha ducia de conxuntos de equipos, un montón de AK-85 normais con miras combinadas, un par de vampiros silenciosos, un par de Gaussers de ultralongo alcance. Se tes diñeiro suficiente, tamén hai minimísiles para lanzagranadas, con cabezas termobáricas. Podes lanzar un inimigo por unha fiestra a dous quilómetros de distancia. Pois levarei unha ducia de pequenos drones, como libélulas.

     - Dan, estás pensando en comezar unha guerra?

     - Quen lle importa, a guerra non é guerra, non será innecesaria. Ademais, é dobremente estúpido morrer a mans de Arumov e nin sequera desperdiciar cincuenta mil. En todo caso, obterás as ferramentas.

     - E realmente podes mercar todo en poucos días?

     "Vou probar cos meus vellos compañeiros, teñen moitas cousas deste tipo". Probablemente a través de Kolyan, pero non actuará como un neno... así que teremos que compartir. Vouche pedir que deixes a mercadoría na furgoneta no lugar sinalado, dareiche o enderezo a través do home de pulgas. Mentres estamos agardando, por certo, tamén podo pasar por Dreamland para ver o que Leo Schultz quería ofrecer. Como dis, tes que desprazarte por todas as opcións.

     — En Dreamland dis... Hmm, tendo en conta o que non che gustan os neurochips, as actividades desta oficina deberían enfadarte.

     - Que fixeron?

     — Venden drogas, só dixitais. E os beneficios alí, creo, non son menos que da boa vella química. Crean calquera mundo a petición dos que decidiron abandonar este para sempre e pasar a un virtual. Ademais, axustan a memoria para que o paciente non recorde nada. O servizo chámase "Martian Dream".

     - Que truco máis sucio, cando descubrimos o meu problema, o seguinte punto será queimar este Dreamland cun secador de pelo.

     "E o máis interesante é que alcanzaron tales alturas no desenvolvemento de chips moleculares e efectos de drogas no cerebro que poden mostrar o soño marciano mesmo a aqueles que teñen un chip barato ou vello. Incluso probablemente o verás.

     -Non na vida.

     — Recentemente lanzaron un novo produto: un chip molecular temporal. Tomas unha marca, pégala na túa pel e os chips m de curta duración absorben gradualmente no teu torrente sanguíneo, o que che enviará nunha viaxe dixital. Existen diferentes tipos de selos, para desinhibir a conciencia, para ralentizar ou para a licuefacción completa. Os expertos din que calquera pode escoller un ao seu gusto. E por certo, só se me ocorreu que quizais esta sexa só unha boa forma de transmitir unha mensaxe secreta. Tamén poden facer selos por encargo.

     "Por suposto, a expansión non formaba parte dos meus plans, pero agora está ben".

     — ¿Esíxese algo máis que descubrir todo sobre Arumov, apuntar a varias persoas para unha aventura tola e esconder un montón de armas?

     - Si, busca outra forma de comunicarte. Ti, carallo, Semyon Sanych, non tes nin idea de como me asusta esta conexión telepática a través dos gatos.

     - Ben, en primeiro lugar, non é moi telepática no sentido de que o entendes. E en segundo lugar, se tivese lido esas instrucións con atención, tería aínda máis medo.

     - Divertido, estás seguro de que a besta non se vai descontrolar?

     "Non ten sentido facer unha pregunta en relación a un replicante". O proxecto foi creado como un complemento ao principal programa de espionaxe contra os marcianos. Un bicho espía disfrazado de mascota que se pode plantar en persoas interesantes. Pero rapidamente chegaron á conclusión de que para que un "erro" funcione de forma eficaz, debe ter polo menos unha intelixencia limitada. Algúns programas paralelos foron desenvolvidos para desenvolver a intelixencia en cans, papagaios e monos, pero todos chegaron finalmente a un camiño sen saída, que eu sei. E os replicantes, como o noso Arseny, xurdiron dun feito experimental, que nunca foi totalmente explicado polas "grandes mentes" que levaron a cabo o proxecto. Aínda que non son unha "gran mente", podería estar equivocado. En xeral, o feito é que unha copia da conciencia dunha persoa, transferida a unha matriz adecuada, conserva unha intelixencia limitada durante algún tempo, no sentido de que pode actuar e tomar decisións como a orixinal. Ademais, se a copia opera baixo o control incluso da intelixencia primitiva dun animal, pero ten un conxunto similar de órganos sensoriais e recibe constantemente información sobre a actividade mental do orixinal, entón esta case intelixencia pode persistir durante moito tempo. . E establécese unha certa conexión entre a mente orixinal e a súa copia, o que permite que a conciencia activa "vague" entre os corpos das persoas e dos replicantes, e a liña física de comunicación nin sequera ten que ser constante. Basta con que os gatos se reúnan unha vez cada poucos meses para despois garantir a comunicación entre eles e transmitir os recordos da xente.

    Velaí un paradoxo: a conciencia non se pode multiplicar, só se pode transmitir. Incluso hai casos de transferencia parcial de conciencia e memoria a un replicante se unha persoa morre, pero nunca de escisión. Todos os intentos de dividir a conciencia por completo provocaron que unha das copias perdese a súa racionalidade.

     E respondendo á súa pregunta principal: Arseny e outros son intelixentes ao nivel dun golfiño, toda a súa actividade mental é un espello dos nosos intelectos, ademais do firmware orixinal de instrucións e algoritmos estándar. Unha enorme vantaxe secundaria deste esquema é que, dado que se induce a intelixencia dos replicantes, só a usan cando é necesario e non buscan desenvolvela. Non hai que ter medo de que se fagan demasiado intelixentes e se descontrolen. Na maioría dos casos, os gatos están felices de desfacerse destes problemas innecesarios. Pero se as sesións de comunicación son regulares, entón non actúan peor que todo un equipo de axentes. Ademais saben como cultivar biorobots sinxelos para controlar a xente. É certo que na primeira fase adoitan limitarse a velenos e outros pequenos trucos sucios baixo as súas garras.

     - Si, sería mellor non contar. Esta é unha puta telepatía arrepiante. Aquí é onde acaba o eu real: na cabeza do gato, ou durmindo na casa? Escoita, quizais os gatos crien biorobots para facer fronte ás cousas desagradables que inxectou a xente de Arumov?

     - Non, Denis, síntoo. Os gatos só poden facer o que se especifica no programa orixinal. Non estou sendo humilde, realmente non son unha "gran mente", nin un biofísico nin un microbiólogo. Nin sequera sei en que principio funciona esta súa conexión telepática sen unha canle física permanente. En xeral, son especialista en gandaría e participei en tarefas meramente aplicadas do proxecto. E cando aquelas figuras que cortaron o legado do Imperio para a chatarra chegaron ao noso viveiro secreto para describir a propiedade, só conseguimos sacar algúns dos equipos e animais ao amparo da escuridade. Había un profesor connosco, pero morreu hai dez anos. E mesmo el só podía apoiar a explotación. Aínda que sexas Sir Isaac Newton, non poderás crear un novo biorobot sen unha base de instituto.

     - Entón, paga a pena polo menos pedir un velorio. Xa se sabe o día, podedes planificalo todo con antelación.

     "Non te desanimes, meu amigo, todo o que non se fai é para mellor". Chegou o momento de rematar as cousas. Determinouse o alcance do traballo, a próxima sesión está prevista.

    "Xa é hora de desmoronarse", maullou penetrante o gato e, como un proxectil mullido, lanzouse directamente contra Denis cun poderoso salto. O último que viu foron os ollos amarelos e as garras voando directamente na súa cara.

    Denis foi espertado do seu estado latente por unha chamada persistente pola rede. Sentou de mala gana no sofá, fregando a cara de sono e abriu a fiestra.

     - Estás durmindo ou que? – soou unha voz insatisfeita. Non había imaxe.

     - Quen é este? – Denis, que non estaba totalmente esperto, quedou sorprendido.

     - Un cabalo cun abrigo. Este é Tom, non debes relaxarte, pero busca opcións sobre Max. Ou necesitas incentivos adicionais?

     - Escoita, espera, como entraches...?

     - Escoita, aldea. Pensas que os hackers altruístas escriben o firmware para a túa tableta. Esta xente leva moito tempo traballando para nós, así que non te sorprendas. E move os teus tomates, toma a miña palabra, non che gustarán os incentivos adicionais.

     - Vale, vale, teño unha idea de como coñecer a Max. Non te enfades alí.

     "Vexo que só recibes información despois das nosas conversas". Quizais unha reunión persoal engada máis inspiración.

     "Es, por suposto, un amor, pero podes prescindir de reunións persoais". Non te preocupes, en fin, todo estará ben.

     "Estou esperando resultados concretos", rosmou Tom finalmente e desmaiouse.

    "Que clase de vida é esta", pensou Denis irritado, "é como estar tres meses nun pantano, non pasa nada, entón, carallo, correr con obstáculos. Pero a melancolía desapareceu coma a man”.

    Denis empuxou outro gato do seu peito, as súas garras bastante grandes enterradas profundamente baixo a pel. Proporcionou comunicación telepática cos seus compañeiros conectándose directamente co sistema nervioso humano. Un gato gordo, preguiceiro, moi grande e de mal carácter, chamado Adolf, era un contraste sorprendente coa linda Arseny. Segundo o mesmo Semyon, podería ter sido chamado simplemente Adik, pero este bruto gordo nunca se dignou responder a Adik. Ao parecer, segundo a vella tradición, os desenvolvedores do sistema non se preocuparon cunha interface amigable.

     "Espero que se morro, non me mude a ti".

    Adolf só bocexo ante esta observación e comezou a lamber lentamente as súas pertenzas persoais, non demostrando non só os inicios da cuasi razoable, senón mesmo unhas boas maneiras elementais.

    Fregando as súas costelas magulladas, Denis recuperouse rapidamente e saíu á rúa como un atasco. Había moitas cousas previstas para hoxe.

    Primeiro tiven que ir ao banco para coller unha tarxeta con euromoedas. O seguinte que comprou foi unha tableta plegable moi sinxela cunha tarxeta SIM esquerda. Deixou de confiar na súa vella tableta, pero tiña medo de tirala por mor da posible reacción do guapo Tom, polo que só quitou as lentes e os auriculares. O colapso do sentimento de falso anonimato, nutrido con tenrura todos estes anos, houbo que soportar cos dentes pechados. Non houbo tempo para saloucar na almofada. Só restaba observar rigorosamente o modo de comunicación da sesión e esperar que Semyon, a través do dispositivo que o traizoou, non fose rastrexado pola xente de Arumov. En xeral, despois de comunicarse con vellos coñecidos, Denis quedou coa sensación de que todos os comerciantes de botín ilegal agora están conectados dun xeito ou outro con Arumov ou, polo menos, teñen moito medo del. Seguía sendo un misterio como Arumov conseguiu identificalos a todos, porque todos eran persoas cautelosas e case nunca se viron en persoa. Os contactos persoais como o antigo xefe Yan ou Kolyan eran máis ben un anacronismo, baseado na escola, na universidade e outros coñecidos, e mesmo nun alto posto nas estruturas xurídicas e nun sentimento de total impunidade. Os empresarios europeos ou, sobre todo, marcianos non se permitiron facelo.

    Con Kolyan, todo era sinxelo e difícil. Desafortunadamente, Denis perdeu as súas antigas conexións e non tivo outra oportunidade de facer un pedido rapidamente para os seus "amigos" siberianos. Por unha banda, a mención de Tom e os cincuenta mil tivo un efecto case máxico nel. De alivio, case se fundiu nunha poza xusto no chan. Pero cando Denis deu a entender que non todo ía ben con Tom e pediulle que ocultase a nomenclatura da orde se é posible, o ollo dereito de Kolyan empezou a retorcerse notablemente. Só a comisión obscenamente alta para a transacción superou os seus medos.

    Denis fixo outro descubrimento desagradable cando pediu usar a sala protexida para advertir a Semyon sobre a tableta antiga e especificar a hora na que acendería a nova. En canto pechou a porta tras el, sentiu un agudo mareo, coma se o chan se lle caese debaixo dos pés por un segundo. O mareo pasou rapidamente, pero unhas voces tolas espertaron na miña cabeza e comezaron a murmurar algunha tontería inintelixible de todos os xeitos posibles. Ao principio, ao bordo da audibilidade, pero cada minuto facíase máis alto e máis intrusivo, e despois engadíase unha risa noxenta ás voces. O colar que levaba posto avisoulle que non tentase tiralo.

    Lapin tamén comezou a chamar, molestando por que Denis non estaba no traballo, e o pobre Lapin estaba sendo obrigado a xestionar a eliminación dun determinado recipiente e non se lle permitía ir a unhas vacacións moi esperadas. Por que o noso departamento debería ocuparse disto, e non os provedores... E en xeral, hai algún tipo de lixo bioquímico alí, non quero achegarme.

    Denis non quería falar con Lapin para nada. En xeral quedou abraiado coa calma que facía como se nada pasara. Como se non fose el quen viñera actuando como un ruiseñor antes e prometera poñerlle unha boa palabra ao seu colega, e logo traizoouno vergonzosamente cando Arumov presionoulle un pouco. E en xeral, Lapin tiña inicialmente a culpa de todo coas súas escusas infantís para o protocolo. Se non o tivese escoitado, non coñecería a Max e non lle daría a Arumov esta mala idea.

    Denis murmurou algo así como: "Todas as preguntas para Arumov, traballo nas súas instrucións. E bota a culpa dos teus problemas a Novikov, como de costume”, e colgou. "E o recipiente é interesante", pensou Denis. "Non é este o mesmo recipiente do que me falou Arumov no seu despacho?" E por que, podería preguntarse, o garda?

    A tarefa máis difícil de hoxe queda para o final. O propio Max levaba varios días pedindo unha reunión para discutir algo importante. Max dixo tan enfáticamente que iso era moi importante, pero non expresou ningún detalle. E Denis e Semyon intentaron febrilmente crear un sistema de mensaxes secretas. E ao final, chegaron ao punto no que o encontro se tornou simplemente perigoso. E Denis decidiu que pagaba a pena arriscarse antes de que Tom o rodease por completo por todos os lados. Había esperanza de que as mensaxes a través da tarxeta SIM esquerda e a mensaxería instantánea coas tecnoloxías de cifrado máis sofisticadas o salvasen polo menos dos amigos do coronel.

    "Max, estás san, listo para cruzar o camiño hoxe?"

    "Quen é este?"

    "É Dan, só escribo desde un número diferente".

    "E que pasou?"

    "Entón, dificultades temporais. Es libre ou non?

    "Podo nun par de horas, pero onde?"

    "Imos ao noso lugar favorito".

    "Oh, veña."

    Denis comezou a planificar unha ruta que resultaba bastante confusa en caso de atención intrusiva por parte de calquera personaxe sombrío. Pero entón Max enviou unha nova mensaxe.

    "Entón, por se acaso, déixame aclarar, isto non está moi lonxe da miña universidade?"

    "Non, que foi despois da universidade".

    "Despois? Polo menos dáme unha pista sobre o camiño a seguir dende a universidade”.

    "Max, non sexas estúpido, por favor. A que fomos despois de que te graduases na universidade”.

    "No país"?

    "Si, que máis hai fóra da cidade. Onde bebíamos".

    "Dan, ben, bebemos moito".

    "Si, pasamos directamente por todos os puntos quentes de Moscova. Onde máis están as escaleiras tan altas?

    "Oh, escaleiras, ben, agora entendo".

    "Estás seguro de que entendes?"

    "Escoita, por que é esta adiviñación, escríbeo ben".

    "Si, necesito isto".

    "Vale, ben, segundo o entendo, está fóra, pero debaixo... da cidade".

    "Si, Max, en fin, vamos, en dúas horas".

    Denis tirou a tableta frustrado e arrancou a turbina do coche.

    "Calquera espía dispararíase por vergoña despois disto", pensou, "unha cantidade incrible de pistas para a xente de Arumov se len isto. Conspiradores, son unha merda".

    Despois do colapso do Imperio, a maior parte do metro foi gradualmente abandonado. A fuxida da poboación de Moscova fixo que o seu mantemento fose inxustificado. Só se mantiveron en condicións de funcionamento os tramos do oeste e do sur, que foron complementados con monocarrís terrestres. E as cámaras subterráneas baleiras doutras zonas estaban ás veces enfocadas, ás veces usadas para almacéns, produción ou establecementos de bebidas pouco habituais, como o pub "1935", onde Dan e Max adoraban ir nos bos tempos.

    Por suposto, en comparación cos bos tempos, cando aquí a cervexa artesá corría coma un río e as belezas con bikinis mollados bailaban no mostrador ata a mañá, o pub tamén caeu en evidente deterioro. A escaleira mecánica só funcionaba cara arriba e, a pesar da noite, había moi poucos visitantes. E xa non gustaban aos amantes da cervexa artesá, senón aos borrachos dos arredores. No mostrador do bar, que se estendía no medio, case por toda a estación, só se aburriron un par de taberneiros. E no mellor dos tempos, toda unha multitude de taberneiros e camareiras apenas tivo tempo para satisfacer as demandas dos hipsters desenfrenados. Os trens das vías estaban ben tachados, e antes de estenderse ata o fondo dos túneles, e era especialmente elegante camiñar polos dous trens pola noite, participando en todas as festas e concursos temáticos ao longo do camiño. Pero tales delicias, ao parecer, non atoparon resposta no corazón do honrado público da actual convocatoria.

    Voces tolas na miña cabeza espertaron a medio camiño da escaleira mecánica. Por se acaso, Denis acudiu primeiro a un barman coñecido para descubrir se algún novo e notable pasaba nas últimas horas. O taberneiro encolleuse de ombreiros e sinalou a Max, que estaba tomando cervexa nunha mesa debaixo dunha columna.

     - Primeira?

     "Non, o segundo xa, veña, pónte ao día", respondeu Max melancólico. "O lugar deteriorouse, aínda que a cervexa aínda está ben". E non verás ningun tipo bailando, quizais máis tarde...

     "Chegou a crise, os pitos foron todos a lugares onde fai máis calor.

     "É unha mágoa, aínda lembro algúns deles". Como se chamaba a que tiña os ollos máis grandes, Anya ou Tanya? Si, é unha mágoa... era un lugar atmosférico.

     - Agora tamén é atmosférico.

     - Si, o ambiente é como un quiosco de cervexa, só dentro do metro, e non diante del.

     - Ben, non restaurantes marcianos.

     - Nin sequera digas iso. Aquí todo está triste, pero xa sabes, sería mellor que bebera aquí todos os días e morrese tranquilamente que camiñar ata Marte. Marte quitoume todo, deixoume unha cuncha queimada...

     -¿Por casualidade xa está borracho? Este é realmente o segundo?

     - Quizais un terceiro. A nostalxia só me atormentaba. Por que me trouxeches aquí, Dan?

     "Realmente querías falar".

     - Quería, pero así... é pouco probable que me axudes. Por desesperación, agarreime a ti, a verdade, ninguén nin nada me axudará. Imos emborracharnos de verdade.

     - Non, amigo, iso non funcionará. En primeiro lugar, non podo quedarme aquí. Teño unha hora como máximo. E en segundo lugar, tampouco deberías quedarte ao meu redor. Lembra que falamos dun compañeiro perigoso ao que pareces coñecer bastante ben. Entón, compañeiro agora está moi interesado en ti e pode tentar chegar a ti a través de min.

     - Que?? – Max, algo adormilado, comezou a fregarlle a cara, coma un home que acaba de espertar no medio da noite. -Vas en serio agora?

     - Máis que. – Denis maldiciuse a si mesmo por non pensar no alcohol cando o invitaba a unha cervexa. "Entón, imos discutir o que queriamos a un ritmo rápido e temos que ir".

     - Como sabía de min?

     - Que opinas? Estaba moi molesto cando non asinamos ese maldito protocolo, e o meu xefe regordete chamoulle todo con detalle. O calcetín, carallo, está maldito, voulle lembrar iso.

     — Nunca se sabe no mundo que haxa Maxes, compañeiros dun tal Denis Kaysanov. Como entendeu que eu era o mesmo Max?

     - Quen é ese mesmo Max? E, por certo, quizais non entendeu nada, pero decidiu comprobar se era o mesmo.

     - Ah... carallo. De xeito inesperado. Só quería sentarme e falar e discutir os meus pecados graves. E aquí está. Polo menos poderías ter insinuado algo máis coidadosamente, ou algo así. Leo sacarame a alma se lle informan. Si, e de ti, por certo, quizais. Aínda son un empregado valioso.

     - Vale, empregado valioso, acabo de entender que as cousas son difíciles con pistas. E este non é momento de bromas. E ademais, se este perigoso compañeiro se entera de que che avisei, entón terei un forco. Entón, por favor, xoga e finxe que todo está nun moño.

     - Vou xogar, pero como quedou así, recordas a oferta de Telecom? É hora de poñerse de acordo?

     - Non, Max, non podo ir a Telecom. Non te preocupes, vou saír del. Aínda teño amigos en Siberia, irei a eles se podo. Aínda que eles mesmos están agora nas ás deste perigoso compañeiro.

     - Pois que tipo de amigos hai en Siberia...

     - Max, agora non é o momento de discutir, a verdade. Poñémonos mans á obra, ou temos que fuxir. E xa non necesitas beber, xa te suavizastes dalgún xeito.

     - Isto é despois de Marte, o metabolismo tornouse completamente diferente, agora mesmo se corta a cervexa á vez.

     - Está claro que Marte estragou moito o teu sangue.

     "Non podes nin imaxinar canto o estragaste", seguiu queixándose Max do seu destino. "Agora non podo correr cen metros nun planeta normal". Sexa como sexa, non podo estar de pé máis de media hora. Só admiralo.

    Max arremangou a perna do pantalón, mostrando as costelas de fibra de carbono do exoesqueleto.

     «Sen isto pola mañá non me podo baixar do colchón compensador, tambaleo e suo como un paralítico. Levo case seis meses sufrindo, pero non vin moito progreso na rehabilitación.

    Denis mirou ao seu compañeiro con crecente preocupación. El, ao parecer, tomou en serio unha sesión de psicoterapia alcohólica. Mentres tanto, as voces na miña cabeza xa se estaban poñendo bastante molestas, aínda que non pasara nada. E a perspectiva de atoparse coa banda de Tom á saída, arrastrando a Max dicindo tonterías de borracho baixo os seus brazos, era verdadeiramente aterradora. Por iso, Denis, cun xesto decidido, colleu a cunca para si.

     "Max, de verdade, non podemos ser estúpidos aquí, xuntámonos se non hai nada no caso".

     - Eh, Dan, pero eramos tan amigos. Non fuches ti quen dixo que a túa casa está sempre aberta para min, a calquera hora do día ou da noite?

     "Non se trata en absoluto da nosa amizade, senón das circunstancias". Por certo, ti mesmo tivo unha man nestas circunstancias. Non esquecín como o mostrou o supersoldado.

     "Síntoo, Dan, nunca pedín desculpas por ese incidente", Max marchou inmediatamente. "Só quería presumir un pouco e non pensei nas consecuencias".

     - Vale, desculpas aceptadas, agora xa é tarde para beber Borjomi. Pero agora toca saír de aquí.

     "Escoita, Dan", Max inclinouse bruscamente cara ao seu interlocutor e dixo nun susurro teatral. — Hai un tema que nos axudará aos dous a resolver todos os nosos problemas, sen Telecomunicacións e outros gilipollas. Sei como podes gañar rapidamente moitos cartos, practicamente legalmente.

     — Max, esqueceches accidentalmente os gilipollas do servizo de seguridade da túa Telecom.

     - Ao carallo con eles. Hai información fiable de que a carga de traballo do primeiro departamento agora é moi alta e que a probabilidade de ver a gravación non é alta. Se conseguimos facelo todo rápido, colleremos a masa e marcharemos antes de que entren en razón.

     - Vale, cal é o tema? – Denis suspirou.

     —Nun tempo, en Marte, fun moi grande. Pero entón, digamos, desorde moito e perdeu todos os seus privilexios. Pero escondei algo para un día de choiva. Sabes como podes fallar a taxa de calquera criptomoeda marciana, non?

     - Si, entón alguén che deixará arruinar a moeda de Neurotek, o máis probable é que nós mesmos nos estraguemos en pouco tempo.

     - Por que inmediatamente Neuroteka. Hai moedas máis sinxelas e pequenas. En resumo, teño unha descrición completa da vulnerabilidade dos algoritmos dunha das moedas, non a máis común, pero bastante valiosa. A estafa é extremadamente sinxela: pedimos prestado o máximo posible nunha determinada moeda, trocámolo por algo estable e despois publicamos a vulnerabilidade e listo: pagamos todas as débedas do primeiro salario.

     — Ofrécese a xogar na bolsa marciana?

     - No marciano, simplemente non é necesario. Hai contratos intelixentes en todas partes que protexen contra estes estafadores e poden bloquear automaticamente as contas de todos os que acortaron unha determinada moeda, por así dicir, ata que se aclare. E na nosa nai atrasada Rusia, podes celebrar un contrato "en papel" normal a través dalgún servizo de crédito antediluviano. E estaremos formalmente limpos ante a lei, iremos onde queiramos.

     —¿E canto gañaremos, eu pregúntome, polo servizo antediluviano?

     "Gañaremos bo diñeiro, créame". Só hai que buscar máis xente de esquerdas que acepte os préstamos. Esta, por certo, será a túa tarefa.

     - Max, estás bromeando?

     - Dan, ofrézoche un tema real, como o teu mellor amigo. – Max colleu a Denis pola manga, mirándolle fielmente aos ollos. - E estás balbuceando algo de novo. Estaremos de chocolate o resto das nosas vidas.

     - Que lle fai pensar que esta vulnerabilidade non se pechou hai moito tempo?

     - Non pecharon, sei seguro.

     - E que tipo de moeda é esta?

     - N-non, todos os detalles máis tarde. – Max pasou a un susurro moi tranquilo. "Vai a Dreamland, como, mira o que Schultz ten reservado". Vou deixar alí outro selo, que conterá todos os detalles. Alí dirás que che saudou un amigo da cidade de Tula.

     - Vale, irei a esta túa terra dos soños.

     - Dan, non só tes que ir. Necesitamos buscar xente agora e pensar na vía de escape. Espero que sexas un experto en tales asuntos.

     - Cres que non teño nada mellor que facer agora?

     - Deixa todo o que estás facendo, un billete tan afortunado só sae unha vez. Pero temos que facelo todo máis rápido.

    "Máis rápido!" - dixo alguén cunha voz infantil arrepiante por detrás. Denis tirouse coma se fose unha descarga eléctrica e comezou a xirar asustado a cabeza na procura do dono da voz.

     - Dan, estás ben?

     - Vale, só o parecía.

     "Estabas suando mentres camiñabas".

     - Vai quente. Estamos sentados aquí como dous idiotas. Saímos.

     - Entón atoparás xente?

     - Encontrareino, atoparei...

    Denis practicamente sacou a Max da mesa pola forza.

     - Entón vai asinar?

     - Si, estou ao tanto, move os cascos.

    Denis achegouse ao taberneiro e entregoulle unha tarxeta de cincuenta moedas de euro.

     - Vaia, consellos, fíxose rico? —preguntou o taberneiro con melancolía.

     - Recibín unha herdanza. Egor, leva ao meu amigo polos túneles e méteo nun taxi.

     -¿Estás agardando por alguén?

     - Non, así, por se acaso, bombeiro.

     - Exactamente? Non necesito ningún problema aquí, podes ver que as cousas non van ben.

     - Respondo.

     - Está ben, Sanya vai verte fóra.

    O taberneiro fixo un aceno ao garda aburrido.

    Denis resistiu estoicamente as longas e borrachas despedidas de Max e as persistentes ofertas dunha bebida para o camiño, para o paseo, etc. E limpou a suor da fronte só cando el, acompañado dun garda, desapareceu detrás da porta de servizo. Deu a volta e case se volveu gris. Literalmente a dez metros diante del estaba unha nena cun vestido rosa e un lazo enorme. A nena non riu con voz sepulcral, simplemente sorriu con doce, e os seus penetrantes ollos azuis seguían sen descanso cada movemento. Denis comezou a suar máis que nunca e sentiu un tremor traizoeiro nos seus xeonllos.

     - Egor, adeus, corrín.

     "Espera, o teu amigo parecía meter algo no teu peto traseiro mentres ti estabas abrazando".

     - En serio, grazas.

    Denis sentiu o anaco de papel no peto traseiro dos seus vaqueiros. "É interesante, quizais Max non se emborrachou en absoluto. E non é coma el, sempre foi un tipo intelixente".

    Subiu literalmente a escaleira mecánica. Tom e os seus rapaces, grazas a Deus, non o estaban esperando á saída. Pero a chamada soou en canto a tableta colleu o sinal.

     - E ti onde estás? – Soou a voz enfadada de Tom.

     - Só ía polos teus negocios.

     - Entón só deberías correr polos meus negocios. Tes cousas máis importantes que facer?

     - Non, por que me empurras?

     - Por que non había sinal?

    Denis mirou atentamente pola praza que hai fronte á saída e á estrada. Non parecía haber nada sospeitoso, pero tiña medo de mentir directamente.

     - Estaba nun lugar baixo terra. Coñecín cun tipo que xoga co sistema de seguridade das telecomunicacións.

     - Entón, hai progreso? Veña, non calades, deberías chamarte e balbucear alegremente sobre que e como.

     — Hai progreso, hai unha forma de atraer secretamente a Max a unha reunión.

     - Escoita, estou perdendo a paciencia. De que xeito?

     - Cando chegue o momento xa che contarei todo.

     "O teu tempo chegará en dez segundos". Conta.

     "Só espera, temos un acordo", comezou a dicir Denis con frecuencia, "traereiche a Max, e protexerasme da vinganza de Telecom". Por suposto, estás asustado carallo, xa me caguei tres veces, pero SB Telecom pode ser aínda peor. Que diferenza me importa a quen morro? Se che digo todo, simplemente establecerásme e enganarásme. Imos xogar limpo.

     - Sinceramente? Son a persoa máis honesta do mundo, o que digo, sempre o fago.

     - Dixeches que teño sete días. En sete días, xestionarei e fareino todo de xeito tan limpo que Telekom nin sequera entenderá nada ", continuou Denis faroleando desesperadamente. "Pero non tes que empuxar o brazo constantemente".

     - Queres xogar comigo? Trastes. Só prometerme e despois non facelo é moito peor que morrer. Os diaños do inferno chorarán mirándote. A próxima vez, chámache e intenta facelo antes de que perda a calma.

     - Hoxe, mañá recibirei o instrumento e organizarei todo.

     - Podes tentar o destino tanto como queiras. Si, e eu, por suposto, non pensaba que foses tan cretino como para probar todo sobre ti mesmo, pero ten en conta: en dúas horas recibirás unha dose letal de veleno e en hora e media. só quedará cego dun ollo. Hoxe estabas preto.

    Neste punto Tom desmaiouse.

    "Ben, que amor, é un pracer comunicarse con el", pensou Denis, subíndose ao coche. "Temos que buscar algo con urxencia, se non, teremos que facer unha elección moi desagradable". Ai si". Denis case se esqueceu da nota. A mensaxe escribíase nun papel, cunha caligrafía moi torpe, e as liñas tamén se escribían ao chou, superpoñendo ás veces entre si, pero era posible distinguilas.

    "Dan, esquece todas as tonterías que dicía. Este foi un desvío, podes ir a Dreamland, ver o que Leo deixou atrás, para que o SB cre nesta lenda con máis forza. A única posibilidade de enganalos é escribir unha nota así sen mirar o papel. Podes deixarme un selo de soño marciano cunha mensaxe, espero que non o poidan lelo. Vaia á cidade de Korolev neste enderezo. A chave do apartamento está escondida baixo a moldura da porta, na parte inferior dereita. Debe haber un portátil no apartamento, o contrasinal da conta é "March Hare". O portátil debería ter un programa, algo así como un mensaxeiro cunha gran cantidade de contactos. Escribe a un home chamado Rudeman Saari: "Quero comezar de novo e sei un xeito de comunicarme. Veña a Moscova. Max". Déixame un selo coa súa resposta, se a hai. Por favor, Dan, non teño a ninguén máis a quen acudir. Perdín moito máis en Marte que cartos, familiares e amigos. Rudeman Saari é a miña única oportunidade de devolver algo".

    "Si, Max, es astuto, por suposto", suspirou Denis, "pero polo momento é pouco probable que poida axudarche, a menos que este misterioso Rudeman Saari tamén me salve de Arumov. Aínda que Semyon ben pode ir a Korolev.

    Ao día seguinte, o sol aínda non superara o seu cénit e Denis xa estaba de pé no aparcadoiro fronte ao edificio da empresa DreamLand. Onte volveu entrar o veciño de Lech con tres botellas de cervexa, e non era posible espertar cedo, aínda que Dan era moi consciente de que beber na súa situación era moi estúpido.

    O edificio recén construído era unha cúpula elipsoidal relucente de vidro e metal. Un enorme espello dun depósito artificial foi vertido xusto diante del. Quen dubidaría de que o comercio de "drogas dixitais" realmente trouxo beneficios considerables. No interior, todo estaba forrado de luxosas cerámicas e columnas de mármore. "E por que, eu pregúntome, unha empresa que vende ilusións se preocupa tanto pola decoración real da súa guarida?" —Pensou Denis, mirando escépticamente o espazo interior. Sentiu un noxo case físico por este lugar. Como un mestre da Orde da Santa Inquisición, que accidentalmente entrou nunha orxía desenfreada de adoradores de Satanás. Non, non quería participar nin protexer o evento, o seu desexo de queimar todo era bastante sincero. Quizais Denis nunca sería quen de vencer o seu desgusto e achegarse á recepción, pero o propio servo da seita veu abaixo. Un home pequeno e fráxil de idade indeterminada, cun cabelo fino manchado de xel e unha complexión grisácea e insalubre. A pesar do rostro amargo do cliente, rompeu un sorriso amplo. Por suposto, era unha tontería esperar a súa sinceridade nun lugar así. Porén, a empatía e a simpatía raramente son sinceras en calquera lugar máis frecuentemente escóndense detrás da hipocrisía e do interese propio. Pero o medo e o odio son case sempre reais.

     -¿É a túa primeira vez connosco?

     - Por suposto, cres que volvería vir aquí?

     "Vén moita xente", sorriu aínda máis o home pequeno, e por un momento apareceu no seu sorriso un sorriso de animal e despois desapareceu. Pero Denis estaba preparado e conseguiu velo todo.

     "Un amigo tivo que deixarme... algo", dixo de mala gana.

     - Si, vou comprobar a base de datos agora. Podo saber o teu nome?

     - Denis... Kaisanov.

     - Xenial, Denis. Chámome Yakov, traballarei como o teu asistente, se non che importa. O teu amigo en realidade deixou un agasallo, un agasallo moi xeneroso.

     - Mensaxe?

     - Non, de que falas, fíxoche un pequeno soño.

     - Un pequeno soño? - murmurou Denis. - Non, non lle vou poñer un "selo".

     - Oh, isto é moito mellor que un simple selo. Veña, vouche contar todo nunha habitación separada.

    O home pequeno colleu coidadosamente a Denis polo cóbado e levouno polo corredor ata o edificio. Pasaron por diante dun conxunto de salóns con piscinas, arredor dos que se relaxaba moita xente. "Por que están estes cabróns metidos aquí coma focas nun viñedo, e non tirados no sofá da casa? En que se diferencia este prostíbulo da merda habitual en liña sobre elfos e trasnos? - Pensou Denis ao pasar por alí.

     -¿Que ven alí? - preguntoulle ao xerente.

     - Cada un ve o que quere.

     - Moitos psicópatas e drogadictos ven o que queren.

     — Por regra xeral, non, non controlan o proceso. Por suposto, a nosa tecnoloxía é saber facer, pero créanme, as drogas non teñen nada que ver. A imaxinación é o neurochip máis poderoso do universo, só tes que facelo funcionar.

     — E se non hai neurochip, será suficiente a imaxinación?

     - Só vai ser máis caro. As tecnoloxías non se quedan paradas; os nosos chips m practicamente xa non necesitan electrónica implantada. Non está moi lonxe o día no que será posible simplemente inhalar esporas especiais, que se converterán no dispositivo desexado no corpo humano.

    Denis estremeceuse ante esta perspectiva.

     "Non te preocupes, non tes que pagar nada extra, xa está todo pagado", asegurou Yakov, malinterpretando a reacción do cliente. "Por favor, entre", engadiu, abrindo as portas da pequena sala de reunións.

    Case toda a sala estaba ocupada por unha mesa de vidro e un par de estantes. Yakov buscou un pouco e sacou un pequeno portátil do estante.

     -Realmente non tes chip?

     - Non

     - Vale, entón vouche mostrar unha pequena presentación no portátil...

     - Non fai falta ningunha presentación, só explica o que me deixaches.

     - Vale, prescindamos de presentacións. Chamamos este servizo un pozo dos desexos. É moi caro e, digamos, non só con fins de entretemento. En primeiro lugar, un m-chip especial escanea a memoria e a personalidade dunha persoa, despois a información recibida é procesada polas redes neuronais máis poderosas da nosa empresa, incluídos os servidores marcianos. Xa sabes, como o recoñecemento de imaxes, só os algoritmos son moito máis complexos. E en función dos resultados, as próximas inxeccións de m-chips cumprirán o soño máis importante e verdadeiro dunha persoa. A petición do cliente, podemos borrar a memoria do cliente de unirse á nosa empresa, entón o soño simulado parece ser unha continuación da vida normal e parece máis real. Pero se queres, non tes que lavar nada se non queres. Por suposto, hai, por dicilo suavemente, persoas de mente estreita e os seus soños son demasiado sinxelos, non hai nada que desentrañar. Pero ás veces achégase a nós unha persoa común, nada destacable de ningún xeito, pero resulta completamente diferente. Desenvolve a motivación dunha orde cualitativamente diferente. Viu o que podía conseguir, e iso infunde tanta enerxía, tanta vontade de gañar... Para mirar cara a tal persoa, despedirme del á saída, traballo sen descanso, traballamos todos. ..

     "Vale, Yakov, imos parar". Pensas seriamente que me deixarei implantar con estes m-chips e recoñecerei a miña identidade? Estás seguro de que non usas nada aquí?

     — Ninguén verá os teus datos persoais, non te preocupes. De feito, non se almacenan despois da prestación do servizo, nin sequera en forma cifrada. É caro encher os centros de datos con terabytes de información que ninguén necesita.

     — Por suposto, pero os neurochips nunca rastrexan aos usuarios.

     - As leis e os contratos prohíben isto directamente, e por que, dime, necesitamos a vida persoal de alguén?

     - Si, créote, de todo corazón. E o feito de que os marcianos pasen os días rascando as crinas dos unicornios e perseguindo bolboretas. En fin, deixaches algo máis para min?

     - Só pago por este servizo. Pero dificilmente podo imaxinar unha xenerosidade maior...

     - Non hai problema, pode mergullarse no seu pozo.

     — Xa usei este servizo e, como vedes, non pasou nada malo.

     - É verdade? E que viches alí?

     "Suponse que ninguén sabe o que vin alí, nin sequera o director da empresa DreamLand".

     - Pois quen o dubidaría. En xeral, todo o mellor.

    Yakov conseguiu interceptar a Denis xa na porta.

     - Agarda, por favor, só dous segundos. O teu amigo, curiosamente, previu que a reacción podería non ser totalmente correcta. Pediume que lle transmitise que quizais esta sexa unha forma de entender quen es realmente.

     - A miña reacción é a única correcta. E descubrirei quen son eu.

     — Déixame rematar... Se ata a primeira vez hai algún tipo de problema, aínda que houbo innumerables casos deste tipo ao longo de todo o noso traballo, reiniciaremos o programa. O servizo págase especialmente dúas veces, con posibilidade de reembolso por un lanzamento de copia de seguridade se non se utiliza...

    Denis fixo un aceno ao xestor de lado e enerxicamente camiñou cara á saída, só para toparse con Lenochka na primeira piscina, case nariz con nariz. Ela parecía, como de costume, fermosa, especialmente en contraste coa sirvienta acolledora de Dreamland. Igual que un raio de luz nun reino escuro.

     - Oh, Denchik, que fas aquí? - berrou alegremente.

     - Voume. Que destino es ti?

     - Ben, estou por negocios.

     - Por negocios? Pensei que a xente ven aquí de toda Moscova para mostrar as súas cousas interesantes.

     "Se tes diñeiro, podes quedarte", riu Lenochka. -¿Tes présa?

     - Polo visto non, aínda que debería ser. Cal é o teu negocio alí?

     - Nada en especial. Aínda non queres ir deitado á piscina?

    "Si, claro que quero", pensou Denis, "e non só na piscina, e non só para deitarse. É certo, teño un par de tarefas urxentes: teño que descubrir como non morrer das garras do Cerberus do teu amante e decidir que facer coa petición de Max.

     "Imos", Helen agarroulle a manga. "É como nun casino, todo é gratis".

     - Si, só sairás despois sen pantalóns, e por suposto é gratis.

     - Non se queixa, imos.

    A piscina tiña música relaxante e filas de sofás e tumbonas. Había pequenas máquinas expendedoras nas proximidades con bebidas gratis. O chan, pavimentado con baldosas brancas rosadas, inclinaba suavemente directamente na piscina, de modo que as ondas artificiais rodaban ás veces baixo os pés dos veraneantes. Os tipos calvos e barriguidos que compuñan o continxente principal deste lugar tambaleaban vagamente na auga rosada ou xacían nas tumbonas, de cando en vez botaban olladas interesadas a Helen. Para Denis, para a súa considerable sorpresa, estas miradas graxas dábanlle a sensación de que o acariciaban a contracorriente.

     "Irei e cambiarei durante cinco minutos", dixo Lenochka.

     - Non fai falta, non tardarei de todos os xeitos. Eu tamén teño o mesmo problema.

     - Por que? Vou ser rápido, non queres darte un chapuzón?

     - Absolutamente non. Collerei algo máis de merda virtual destes selos.

     "Non o atraparás", volveu rir Lenochka. — Hai estes baños especiais ao outro lado da piscina. Pegas un adhesivo, sube alí e espertas nese mundo. E non podes coller nada na piscina.

     - Lena, dime, en que se diferencia esta merda da Internet habitual? Por que diaños anda por aquí?

     - Ben, por fin estás atrás dos tempos. Internet son só debuxos animados, pero aquí todo é absolutamente real. Nada de volta por esta piscina e sente o seu frescor. Tocas a unha persoa e sentes a súa calor", Lenochka tocou coidadosamente a cara de Denis coa palma da man. — Os selos transmiten todas as emocións e sensacións. Ou mesmo podes gravar sentimentos do mundo real e despois compartir cos teus amigos.

     - E que sentimentos compartes aquí?

     - Diferente. Non é xenial beber unha botella de viño nalgún lugar de Bali no medio do pésimo inverno de Moscova?

     - Si, ou proba algo máis serio en Goa, é virtual.

     "Algunhas persoas veñen por este motivo, para probar todo". Non hai consecuencias para a saúde.

     — A adicción máis perigosa é a psicolóxica. É aínda mellor para eles, o cliente vive máis tempo, e definitivamente non se librará.

     - Ai, Danchik, por que me tratas! Só estou facendo un traballo extra aquí, sen drogas.

     -¿Traballas a tempo parcial? Como é posible isto?

     — Nada así: rexistraste como asistente persoal e acompañas nese mundo a aqueles que o desexen.

     - Que, os bots non os poden escoltar alí?

     - Pois a cuestión é que todo sexa como na realidade. Saes da piscina e ao principio nin sequera te das conta de que entraches noutro mundo. Se non, todo tipo de parvos compraranse programas de cosmética, só para non suar no ximnasio e non facer dietas... Que fas? Deixa de rir!

     - Oh, Lena, non podo, pensei que todas as mulleres estaban encantadas cos programas de cosmética.

     - Todo tipo de estafadores están encantados, que só queren arruinar a algún parvo. Non entenden que tarde ou cedo isto xurdirá.

     - Entón es unha muller honesta? Vale, vale, todos, deixade de pelexar... Pois xa sabedes, coñecín tolos que eles mesmos dicían: que sexa cos programas, cal é a diferenza. Por que lles importa a estes adictos á piscina quen saia con eles? Se son estafadores ou vellos pervertidos gordos, por que pagar diñeiro extra?

     - Pois polo visto que hai, ti mesmo saberás que isto é un engano. É como o café instantáneo en comparación co café natural.

     —Es ti, ou que, café natural?

     "Oh, non me mires así", Lenochka fixo un pouco de puchero.

     - Veña, iso é o que me importa. Cada un xira o mellor que pode.

     - Entón non che importa o que fago? Non te importas por min?

     "Ben, non o sei", Denis estaba confundido, "Non me importa un carallo, claro". "Estás coidando do meu gato", dixo.

     "Si, estou vixiando iso", suspirou Lenochka. - O teu gato ten unha pata así, por certo, podo deixalo máis tempo? Pois por favor, por favor...

     - Claro que é posible. Se é así, legarocho.

     - En que sentido lego?

     - Pois iso é todo, en sentido figurado.

     - Danchik, dime que che pasou? Xa vexo: pasou algo.

     - Non pasou nada.

     - Se mo dis, quizais podo axudar en algo?

     - Si, como podes axudar?

     - Calquera cousa.

     "Ben, xa me estás axudando", suspirou Denis. - Vale, Len, é mellor que pares con esta vil terra dos soños, pero xa é hora de que me marche.

     - Pois espera, Danchik, déixame ir rapidamente e cambiarme, mentres ti escolles as nosas bebidas. E falaremos un pouco máis.

     - Veña, só por un rato, vale?

    Lenochka, sorprendentemente, case o fixo nos cinco minutos indicados. Pero cando ela, como unha carabela cun bañador vermello, volveu nadar ata a piscina, para disgusto de Denis, o fogar xestor Yakov axeitou á súa sombra.

     - Ai, Danchik, dixéronme algo de ti.

     "Non o escoites, todo son mentiras e calumnias".

     - Non, só parécese moito a ti. Renunciaches a algo tan chulo. Non hai nada máis chulo.

     - Lena, e aínda estás alí...

     - Espera, iso non é todo, dixo que o servizo para ti págase dúas veces. Ou pode ser usado por outra persoa da túa elección.

     "Isto é absolutamente certo", coincidiu Yakov.

     - E que?

     - Como qué! Danchik, non pensabas que os dous podíamos usalo xuntos!

     "Si, esa opción existe", volveu escapar o director.

     "Estou listo para ir contigo ata o fin do mundo, pero alí non".

     - Deixa de facelo! Teremos un soño común, veremos o xenial que será todo!

     - E se non é xenial?

     "Ata que o intentes, non saberás que é estúpido ter medo ao teu destino por iso".

     - Destinos? Realmente cres isto? Como sei que isto non é charlatanería? Unha xitana nun pasadizo tamén pode contar fortunas.

     - Danchik, non hai nada máis intelixente que esta cousa. Se ela está equivocada, calquera se equivocará.

     - Aínda así: este ordenador non comete erros. Pero se adiviña o meu destino, entón resulta que perderei a miña liberdade de elección.

     - Oh, Denchik, ás veces es tan aburrido. Ben, se tes medo, dilo... Pero ofenderime contigo, sinceramente.

     "É estúpido negarse", sorriu Yakov, mirando a Lenochka cunha mirada descarada. — Este programa non invade a liberdade de elección, só axuda a facer a elección correcta. Ao final, eu mesmo compraría con moito gusto un servizo deste tipo para o teu amigo se tivese diñeiro suficiente... Pero alguén máis ben...

    Denis mirou ao director cunha mirada abertamente hostil, pero non levantou unha cella.

     - Vale, Lena, se insistes tanto.

     - Si quero.

     "Vale", Denis cedeu. - Imos.

     - Denis.

     - Que máis?

     "Deberíamos tomarnos da man cando durmimos, vale?"

     - Lena...

     "Entón espertaremos nun mundo mellor e seremos felices, vale?"

     - Como dis.

    Sobre a auga flotaba un regueiro de sombras, xa non rosadas, senón case negras, profundas, coma un abismo. Por outro lado, xa os esperaban demos persoais, cultivados por eles mesmos, alimentándose de debilidades e medos. Vermes brancos viles con ventosas vermellas e codiciosas envoltos ao redor dos seus corpos, arañas viscosas de varias patas subían ás súas costas e meteron os seus quelíceros dentro. As medusas de mal cheiro flotaban no aire meteron os seus tentáculos no nariz e nas orellas, arrincaron os ollos e substituíunos por ollos de sapos e serpes. Milleiros de criaturas de pesadelo pululaban ao outro lado da piscina. Pequenos e fráxiles para os que viñeron por primeira vez, andaban constantemente ao redor e non se atrevían a subir por completo á vítima. E as criaturas ben alimentadas para os clientes habituais, arrastráronse con preguiza, e sen présa, ata a obediente vítima que esperaba, e cun ronroneo meteron os seus tentáculos e mandíbulas nas feridas laceradas que nunca se pechaban.

    A continuación, un gran regueiro de sombras enredado con parasitos dividido en moitos pequenos regatos que fluían das innumerables mandíbulas dun enorme demo deitado nun pantano vermello e burbullante. Eles fluíron máis cara a un terrible outro mundo, onde eran alimentados con eirugas, vestidos con mantos esfarrapados feitos con peles de rata, e colocados en carros podre feitos de ósos para que as sombras puidesen amosarse entre si e discutir o sabor do lixo e os méritos dos colares feitos de escaravellos mortos. E as criaturas máis viles e medio descompostas, que saían arrastrando dos pantanos, enxalzaban e louban aos parvos nos carros de ósos, rindo noxentos en canto se afastaban.

    Eran pacientes, nunca se apresuraron e nunca asustaron ás súas vítimas. Bebían un pouco a vida, dicindo cada vez: “Esta é unha gota, tes unha vida tan grande e marabillosa, e nós estamos tomando só unha gota, unha hora aquí, un día alí. Mellorará dela? E podes marchar cando queiras, mañá ou nun mes, ou dentro dun ano seguro. Agora non, agora quédate e disfruta". E beberon pinga a pinga, todos secos, enviando de volta as sombras etéreas.

    E nalgún lugar, nun dos regatos, Helen estaba a toda prisa, aínda viva e real, e unha hidra de tres cabezas xa rondaba ao seu redor, tentando coller un anaco do seu doce medo á soidade e o desexo de converterse en alguén distinto ao estúpida dona dun rico funcionario. Hydra tiña présa, porque Helen corría directamente cara á raíña araña, que se quitaría a vida dunha vez.

     "Vostede rompeu a regra principal, escoitaches á muller e chegaches con ela directamente á guarida do inimigo". Aquí poden ver quen es e coñecer os nosos segredos.

     "Non o rompín, el si". A quen lle gusta esta Lena, a quen lle gustaría conectar o seu destino, a que non ve a verdade sobre este lugar.

     - El es ti, non o esquezas.

     - Non é verdade, ti o sabes. Hai tempo que fun unha pantasma sen corpo. Mira pola miña palma, ves algo? Son a voz que susurra palabras de odio a esa persoa e nada máis. Non é de estrañar que non escoitase a voz fantasmal.

     - Debes poder esperar.

     - Levo demasiado tempo esperando un futuro que nunca chegará, que se converteu na mesma pantasma.

     "Xa chegou se completas a túa misión".

     "Por suposto, porque a miña conciencia despois da vitoria foi preservada, restaurada despois de mil anos e enviada a un novo pasado para loitar de novo. Este círculo de renacementos non se pode romper.

     - Perdón, pero a guerra nunca remata. O noso inimigo loita á vez, sempre e en todas partes, pero a vitoria final é posible. O primeiro viuno.

     - Ou quizais a Primeira non viu nada. Quizais sexa só un soño esquecido. Se todas as persoas esqueceron un evento, significa iso que deixou de existir?

     "Vostede débil e sospeitoso, pero non podes perder". Se todos esquecen as predicións sobre o futuro imperio, entón si, deixará de existir.

     - Vale, non vou perder. Salva esta Lena, non deixes que lle quiten a vida.

     "Non podo e non teño dereito, poderían ser descubertos".

     - Ten coidado.

     "Esta Lena non significa nada en comparación co custo da nosa derrota". Levaron mil millóns de vidas e levarán miles de millóns máis, por que preocuparse por unha.

     "Ela é importante para el, e el son eu".

     "Esqueceches que o máis importante é o destino da túa terra natal: o Imperio dos Mil Planetas". Lembras?

     "Este imperio é unha pantasma tanto coma min". O soño esquecido daquel home. Saca esta Lena, móstralle un futuro diferente. Se non, simplemente disolverei no esquecemento, e non haberá guerra interminable.

     - Xa dixen que non podo. A quen lle importa o que ve? Deixa que este sexa un futuro no que te convertas no seu heroe, sálvaa de Arumov e lévaa a unha casa branca xunto a un lago de montaña. Non é inalcanzable nin para ela, nin máis para ti. O único que pode facer é vir aquí unha e outra vez para ver un soño no que é tan fácil crer, pero que non existe. Esquéceo, non ten futuro propio, é unha flor estúpida e fermosa que será arrincada e pisada, coma outras coma ela. Non hai que buscar unha fonte de forza onde non pode estar.

     "Entón que se esqueza de todo e vaia".

     "Definitivamente volverá, nun mes ou seis meses, con outra persoa". O criado dixo todo correctamente.

     - Non a deixes volver, faina.

     - Entendes: isto é imposible.

     "Segues falando dunha gran guerra e de salvar un gran imperio, pero non queres salvar nin a unha persoa". Só quedamos por aquí e miramos como un fluxo interminable de persoas son enviadas para alimentar aos demos, e non facemos nada. Cando comezará a batalla? Como gañará unha pantasma sen nin un gramo de coraxe a gran guerra?

     "Ti es o sangue e a carne do imperio, o seu verdadeiro comezo". Unha faísca que arde entre o deserto xeado, unha faísca a partir da que a chama do imperio volverá arder e converterá todos os inimigos, externos e internos, en cinzas. De nada serve loitar contra demos, é como intentar matar a todas as moscas, non serán menos. É necesario destruír a posibilidade da súa orixe. Cando o verdadeiro inimigo se revele, golpearémolo e destruímolo. E os demos son falsos inimigos se entramos nunha guerra sen sentido con eles, seremos enterrados baixo unha montaña dos seus cadáveres e non conseguiremos nada.

     - Entón quizais deberíamos buscar o verdadeiro inimigo.

     "Esqueceches todo o que ensinou o primeiro". Non podes buscar o verdadeiro inimigo, sempre vén só, porque non nos necesita menos. E a súa busca só crea falsos inimigos.

     - Si, esquecínme todo e case desapareceu. Entende: o único que queda de min é unha voz que apenas pode escoitar unha soa persoa. Necesito atopar polo menos algo que xustifique a miña existencia! E se non hai inimigos, entón son só un soño esquecido!

     - Se non hai un verdadeiro inimigo, entón si. Pero está aí, e grazas a iso nunca desaparecerás.

     - Entón, que apareza xa! Onde se esconde?! Quen é el?!

    O brillo vermello do mundo demoníaco tremeu e dividiuse.

     "Somos os gardiáns do mundo das sombras, e o teu querido amigo Max é o señor das sombras, un antigo, de verdade". O seu precioso proxecto cuántico reduciuse a unha morea de lixo desenredado.

    "Este é o teu verdadeiro inimigo", susurrou unha voz fantasmal a Denis.

    A cara noxenta familiar cunha cicatriz achegouse case.

     - Satisfeito?

    Os recordos de soños esquecidos, demos e guerra de mil anos irromperon na conciencia nun fluxo continuo e continuo, causando dor física. Denis retorcíase no asfalto, case atragantado neste regato. Non podía entender quen era, onde estaba e que pasaba.

     "Oe, trapo, deixa de arrastrarse por alí", escoitouse de novo a voz chirriante de Tom. - Isto non vai axudar. Díxenche que non xogueses comigo, que agora érguese e enfronte a morte coma un home.

    Denis apenas se levantou a catro patas, moveu a cabeza abraiado e vomitou xusto nos zapatos de Tom. Saltou cara atrás con berros obscenos e un dos grandes deu unha patada no costado a Denis, mandándoo nun voo curto.

     - Este animal está a piques de cagar todo aquí. E por que o xefe dixo que tratase con el rapidamente? Tom continuou indignándose. "Vou facerlle lamber todo".

    Nalgún lugar preto, Lenochka estaba a berrar estrangulada, mentres outros dous mozos tentaban empurrala no coche. Mordeu a man que lle tapaba a boca, e por un segundo o chirrido estrangulado rompeu nun chirrido desgarrador. Pero ninguén no aparcadoiro fronte á cúpula Dreamland se apresurou a axudar.

     - Raposo, Roger, por que estás cavando por alí? Se tes que pagar máis pola seguridade, descontarémolo da túa parte.

     - Escoita, capataz, parece que quere dicir algo. Move a cabeza... Non vas berrar, rapaza?

     - Vale, que quería alí?

     "Non o toques", berrou Lenochka, "eu... contarei a Andrey e el..."

     - Que é, un parvo? Que lle dirás? Que quería saltar a un tenente sen valor, pero Tom veu e arruinou todo? Veña, será interesante escoitar.

     - Teño outros amigos, arrepentirás! Freak, criatura, déixame ir!...

     - Si, Lenusik, é mellor que non volvas abrir a boca, é evidente que só é adecuado para unha cousa. Lévaa ao xefe.

    Unha Lena que rugía foi empurrada nunha camioneta e bateu o gas.

     "Unha vez máis, decepcionáchesme, pedíronche que realizases unha tarefa sinxela para o xefe e, en cambio, decidiches foder á súa muller". Por que estás calado, cadela? Vovan, buscalo.

    Para vergoña de Denis, Vovan atopou case de inmediato a nota de onte de Max no seu peto traseiro, que simplemente se esqueceu de ocultar ou destruír.

     "Deberíamos telo destruído de inmediato".

     - Si, intelixente, era necesario. Por que non te meteches?

    A continuación, Vovan descargou tabletas, chaves e outros pequenos artigos dos petos de Denis. Tom só resoplou despectivamente cando viu a segunda tableta, e despois de ler a nota, mostrou os dentes satisfeito e inmediatamente gardauna.

     "Todo saíu para o mellor". Agora non será necesaria a túa axuda, trataremos con Max nós mesmos.

    A conciencia aclarouse un pouco e a memoria a curto prazo de Denis volveu. Lembrou como se ofreceu a darlle un paseo a Lena despois daquela idea estúpida cos "pozos dos desexos". Despois de espertar, Denis intentou verter inmediatamente todo o seu escepticismo sobre Dreamland e os seus contos de fadas, cosidos con fío branco, pero Lena púxolle o dedo aos beizos e non dixeron outra palabra. Parece que Lena cría seriamente neste soño banal e azucrado con heroísmo e unha casa branca á beira do lago. Ela literalmente brillou de felicidade e, a pesar de todo o escepticismo, Denis viuse obrigado a admitir que gozaba desta alegría.

    Cando se achegaron ao coche que, por sorte, quedara abandonado no máis profundo do aparcadoiro preto das columnas do paso elevado, unha furgoneta e unha camioneta que estaban preto despegaron de súpeto e bloquearon os pasos. E os grandes con máscaras saltaron e amarraron a Denis. A continuación, sen esconderse en absoluto, Tom saíu coa cara torcida de rabia e anunciou que o xogo remataba. Kolyan colleu o diñeiro, enviou a orde a Siberia, pero finalmente asustouse e decidiu, por se acaso, asegurarse da banda de Tom de que Denis ordenou unha montaña de armas coa súa total aprobación, se non, nunca se sabe que.

    "Isto é todo, tiveches a oportunidade de trocar a túa inútil vida polo teu amigo", asubiou Tom, "pero, ao parecer, decidiches loitar. Probablemente a esclerose me torturou, esquecinme do meu agasallo. Xa sabes, se administras veleno en pequenas doses, unha persoa morre moito máis tempo e cunha dor terrible. Ou atopaches alguén máis que tentará derrubarnos? Quen é este cabrón tolo? Non, en principio ata o respecto, así que tes dous minutos e un último desexo". Denis encolleu os ombreiros e preguntou: "Quen es ti e que necesitas de Max?" E ao escoitar a resposta, derrubouse ao chan e a súa conciencia virouse do revés.

    "Activouse o acceso ao sistema Roy. Busca o kit básico do sistema para obter máis instrucións", dixo unha voz feminina. O dono da voz sentouse no capó do coche de Denis e, frunxindo os beizos, mirou arredor do campo de batalla. Era alta, delgada, vestida cun uniforme militar axustado e elegante e botas de plataforma alta. As uñas longas cunha manicura brillante parecían máis unhas garras falsas. O seu rostro era pálido, case branco, lixeiramente alongado, con enormes ollos azuis claros, e o seu cabelo estaba recollido nunha pesada trenza de prata con cintas tecidas no seu interior. Debido á palidez antinatural e á severidade dos seus trazos, era difícil chamala fermosa, pero o seu aspecto desprendía a gracia depredadora dunha valquiria, disposta a destrozar as almas dos inimigos derrotados.

     - Quen máis es ti?! - preguntou Denis.

     "Eu son Sonya Dimon, a raíña do enxame". Non te lembrabas de nada?

     - A miña cabeza é unha lea completa. Fai algo, xa me matarán aquí!

     - Necesito un enxame. Cantos máis kits de sistema atopes, máis oportunidades teremos.

     "E como cres que o buscarei despois de morrer?"

     - Si, non tivo éxito. Pero querías unha batalla, e aquí está. Loita! Vostede é o último soldado do Imperio e non ten dereito a perder.

     - Brigadeiro, por que fala só? - preguntou atónito un dos rapaces grandes que quedaban chamado Vovan.

     - Parece que está tolo, ou que se volveu realmente tolo. Sobrevalorámolo.

     "Ben, esta non é a primeira vez que matamos a alguén, e escoitei todo tipo de cousas, pero non recordo nada así". Quizais non deberías terlle falado de nós.

     - Aínda non che preguntaron. Non importa o que escoitou, aínda non lle dirá a ninguén ", Tom parecía estar un pouco confuso. - Taras, onde está o mando a distancia?

    O tipo grande, que non participara anteriormente na liorta, sacou da furgoneta unha gran tableta de cor caqui nunha caixa metálica cunha antena retráctil.

     "Doces soños", murmurou Tom.

     "Aínda non podes atraer a Max así". É demasiado tarde para correr.

     "Ben, realmente me estás cabreando", con estas palabras Tom sacou do cinto un coitelo de caza de aspecto aterrador. - Polo visto, teremos que facer un pouco de legado.

     "Deille a Kolyan cincuenta mil para que puidese ir a Korolev e enviarlle unha mensaxe a Rudeman Saari. E el mesmo encargou a arma, parecía que lla debía a alguén do lugar e quería pagala. Perdón, pero non fun o único que che mentiu un pouco.

     - Que tipo de veciños lle debe, por que esculpas aquí!

     "Vinei aquí para transmitirlle a resposta de Max Rudeman Saari". Vostede le - esta é unha forma real de transmitir unha mensaxe secreta a unha persoa cun chip de Telecom - unha marca Dreamland.

     - E cal é a resposta?

     - Retomemos o trato nas mesmas condicións.

     "Nunca vin un cabrón tan arrogante!"

     Tom parecía moi furioso, practicamente espumaba na boca. Presionou o coitelo no ollo de Denis, pero non tivo tempo para tomar medidas máis decisivas.

     "É hora de marchar", volveu tronar Vovan. - Veña, ou solta veleno ou afia as túas espadas noutro lugar.

     Tom virouse cara a el como un resorte comprimido, por un segundo parecía que estaba a piques de comezar a cortar o seu propio subordinado.

     - Vale, carga este vómito, imos dar unha volta ao mercado con Kolyan. Non podemos facer nada esta noite.

     Torcéronlle as mans a Denis, esposárono e botárono nunha furgoneta. Era extremadamente incómodo deitarse coa cara no chan, especialmente porque os zapatos vomitados de Tom pisaban xusto diante do seu nariz. Vovan e Taras quitáronse as máscaras e sentáronse no asento de enfrente.

     "Escoita, capataz", dixo Denis. - Dáme un pouco de auga de beber.

     - Cala a boca.

     Tom cun sorriso burlón pisou a cabeza de Denis, empurrándoo cara ao chan sucio.

     Non é mala idea", a Valquiria sentouse casualmente no asento xunto a Tom. "Pero, como entendes, isto é só un atraso ata que comecen a sacudir o teu vendedor".

     -¿Podes manexar o veleno?

     - Non, de momento só son un anaco do teu cerebro. Pero o enxame pode facer case calquera cousa.

     -Que é un enxame?

     — Sistema de información de combate de última xeración. En resumo, un enxame é un enxame. Cando o vexas, inmediatamente entenderás todo.

     Vovan e Taras miráronse e Vovan, sacando a cinta, intentou selar a boca de Denis.

     —¿Alguén che pediu que subes? - ladrou Tom.

     - Ben, isto é realmente desconcertante.

     "Non me importa o que te pon nervioso". Déixao bazar. Con quen falas, meu amigo?

     - Teño un amigo invisible, cal é o problema. Quería falar con el da situación actual.

     - Que tipo de enxame?

     - Un enxame é un enxame. Hai todo tipo de mosquitos e abellas.

     "Se eu fose ti, non me faría o parvo". Compórtaste moi feo, non cumples as túas promesas, mentes constantemente. O feito de que nos convertamos en inimigos é totalmente culpa túa. Pero mentres esteas vivo, pode haber unha oportunidade de mellorar.

     "É pouco probable que siga vivo".

     - Pois se te esforzas moito, quen sabe.

     - Agora só vou consultar cun amigo invisible.

     "Por certo, non tes que irritar a estes simpáticos mozos". "Vivo na túa cabeza e leo perfectamente os pensamentos", dixo Sonya Dimon cunha mirada inocente.

     "Non podes dicir de inmediato"?

     "Por que? Foi moi divertido".

     —Entón estás a divertirte.

     "E agora, chora? Os golpes do destino son recibidos cun sorriso".

     "Poderías saír da miña cabeza?"

     "Se me atopas un corpo novo, entón con alegría. A túa Lena irá moi ben. Ela ten un corpo estupendo, non?

     "Non penses nin".

     "Vale, busca a outra persoa", aceptou a Valquiria con indiferencia. "Preferiblemente unha muller nova, claro."

     "De todos os xeitos, que es?"

     "Estás seguro de que non lembras nada? Levamos moitos anos conversando sobre varios temas nos teus soños".

     "Si, agora lembro deles. Pero estes aínda son só soños. Apenas recordo o que falamos alí".

     "É estraño, isto non debería pasar. A túa memoria debería estar totalmente restaurada. Sinto que sabemos moito menos do que deberíamos".

     "Ao parecer, algo máis saíu mal".

    "Son unha entidade transneural. Podo vivir en calquera medio biolóxico que admita unha actividade nerviosa superior. Agora tes que alugar parte da túa materia gris. Cando atopemos o enxame, podo escoller calquera outra persoa ou varias, pero de momento, estamos no mesmo barco, se ti morres, eu tamén.

    "Xenial, pero quen son eu?"

    "Ti es o sangue e a carne do imperio, o seu verdadeiro comezo..."

    "Non hai que inundar aquí, vale. Contesta dun xeito normal".

    "En realidade, esta é a mellor resposta. Non es un fenómeno tan sinxelo. Pero se queres, es un axente de Clase Cero".

    "Entón, que, agora teño que salvar á nai Rusia? Derrotar a todos os marcianos"?

    "Debes destruír o verdadeiro inimigo e revivir o Imperio dos Mil Planetas".

    "Cal é o teu papel nesta operación? Aburrido na cabeza para non esquecerme da gran misión”?

    "Eu controlo o enxame".

    "Entón estarás a cargo de todo"?

    "Darás as ordes, necesítanme para axudar. Son a mente do enxame, que planificará a súa reprodución e desenvolvemento. Vou librar dun millón de operacións rutineiras. Seguro que non estudarás como se estrutura e como funciona un enxame?

     “Por que? Estou preparado para ampliar os meus horizontes".

     “Son unha mente deseñada especialmente para estas tarefas, teño a memoria de miles de especialistas que desenvolveron estas armas. O teu traballo é loitar contra o verdadeiro inimigo".

     "Por que non loitas con el?"

     "Se loito e gaño vitorias, entón será o Imperio de Sonya Daimon, e non o Imperio das persoas. Non é así"?

     "Pode ser. Basicamente, fas todo o que eu digo”?

    "Si, mentres sexas leal ao Imperio, só serei unha ferramenta obediente".

     "Está ben, volveremos a esta conversación se vivimos para vela. Como se parece este enxame? Que debes buscar?

    “O máis probable é que un contenedor de ferrocarril ou automóbil estivesen agochados nos almacéns da Reserva do Estado. No seu interior hai caixas con comida ou munición para camuflarse. Unha ou máis caixas son o nivel máis alto de envases de contención biolóxica para o niño de enxame. Calquera persoa que non sexa un axente de clase cero que abra o paquete será infectada e, posteriormente, cancelada".

    "Entón, que, estes colectores só estaban collendo po durante trinta anos nalgún almacén abandonado"?

    "Ben, en parte si. Coñezo lugares e sinais aproximados para buscalos. Se temos un par de días..."

    "A nosa única oportunidade é atraer a Tom a un recipiente así. Coñeces algo preto?

    "En Moscova, non, é un lugar moi perigoso para o almacenamento. E, en calquera caso, a miña información podería estar desactualizada por varias décadas".

    "Entón a nosa gran guerra rematará nuns vinte minutos na guarida de Kolyan. E o final parece que será moi desagradable".

    "As predicións do emperador están do teu lado. Vai gañar".

    "En serio? Déixame ter un corazón a corazón con Tom, quizais se achegue ao noso lado ou polo menos se interese"?

    "Non, el é o inimigo".

     "É agora o meu verdadeiro inimigo? Por suposto, aínda é un cabrón, pero eu non estou nunha situación para quedar colgado por algún tipo de inimizade existencial".

     "Non é o verdadeiro inimigo. É o mesmo servo, só dun rango superior. O teu verdadeiro inimigo é o señor das sombras".

     "Max"?!

     "Ben, se é o señor das sombras, entón si".

     "Xenial, entón vanme cortar en anacos porque non quería entregar o meu verdadeiro inimigo aos seus servos? Dalgunha maneira o crebacabezas non encaixa nada".

    "Ocorre".

    "Que é esta merda do mundo das sombras? Quen é Tom? Que sabes del e de Arumov?

    "Non podo dicir, estou seguro de que el é o inimigo".

    "Non é o momento de estar escuro ou xogar. Parece que estamos no mesmo barco!

    "Non estou sendo escuro. Sen o enxame, as miñas funcións e memoria son extremadamente limitadas, só información fragmentaria e códigos de activación. Pero, a xulgar pola túa memoria, Arumov pode ter acceso aos segredos do imperio.

    "Si, falaba dun recipiente que devorou ​​a alguén durante a súa salvaxe mocidade".

    "Imos tentar atopalo".

    "Si, non hai problema, en canto tratemos coa brigada de Tom e os seus nanorobots. Irei de compras con Tom. Arumov probablemente non empurrou este carro en balde, quizais poidamos chegar a un acordo".

    "Non, se os inimigos conseguen o control do enxame, o Imperio perderá".

    "Ao carallo. Xa sabes, por fin pensei niso e decidín que non quería morrer dolorosamente".

    "Está no meu poder darnos unha morte rápida".

    "Isto é unha ameaza"?

    "Non, só unha posibilidade. Aínda estás a tempo, pensa niso".

    A furgoneta baixou a velocidade, ao parecer nalgún semáforo. Fóra escurecía rapidamente. Denis podía escoitar ocasionalmente as bocinas dos coches distantes e o lamento das sirenas.

     "Estás calado, meu amigo", renxou Tom de novo. - Por certo, estamos achegando. Queres admirar o terraplén de Rusakovskaya por última vez? Certo que neste burato non funcionan a metade das luces, non se ve nada. Kolyan, xa sabes, ten un excelente soto nunha zona onde case ninguén vive, e temos unha longa noite por diante. Quizais poderías falar mellor así. Por que toda esta sucidade, mocos, dedos cortados?

     - Non hai problema, de que podemos falar?

     - Que sociable te fixeches inmediatamente. Non teñas tanto medo, normalmente non empezamos cos dedos. Por suposto, mentiches sobre Kolyan. Coñezo a este puto, nunca se atrevería a usarme para tratar contigo e saír con el. Si, caga de medo xusto cando me ve. O máis probable é que se tivese filtrado nalgún lugar.

     - Que che fai pensar que está sentado agardando por nós?

     "Díxenlle que non se contraxise". Apostarei un millón a que está alí porque estás mentindo e non ten nada que temer. Devolverá o noso diñeiro - e deixarao vivir.

    Taras subiu ao asento do condutor, apagando o piloto automático. O coche arrincou e rodou, rebotando lixeiramente na estrada rota.

     - En primeiro lugar, comparte con quen pasaches por alí? Aínda tes un neurochip?

     "Estaba facendo o parvo, quería facerlle a merda".

     - Outra vez mentiras. Pronto te arrepentirás disto.

     -Non conseguirás nada. Podo morrer pola miña propia vontade, así que negociemos.

     - De verdade?

     — Hai dispositivos que se activan por código mental. Anteriormente, traíamos de Siberia.

     "Vale, comprobemos", Tom encolleuse de ombreiros. "Non estou tan interesado na túa charla". Tes a coraxe de matarte?

    Tom levou a Denis a unha posición sentada e meteu a tableta coa antena debaixo do nariz.

     "Queres admirar a fonte dos teus problemas". Este pequeno punto vermello es ti. Aquí o escollín, aquí están as súas propiedades. Podo matarte de inmediato, podo pouco a pouco, podo apagarte peza por peza: brazos, pernas, visin. É moi cómodo, incruento e, o máis importante, ninguén entenderá o que pasou.

    Tom foi distraído das súas descricións favoritas de castigos crueis e represalias mediante unha chamada en liña.

     - ¿Que queres dicir, que saltou nun semáforo?! - ladrou.

     "Non me importa que vostedes dous imbéciles non poidan seguir a pista dunha muller".

     "Ningún deles volverá, dixo o xefe que os traia". Busca por rastreador.

    Tom continuou acosando aos seus subordinados descoidados durante algún tempo.

     - Algún problema? - preguntou Denis educadamente.

     - En comparación coas túas, estas son meras bagatelas. Por certo, realmente configuraches a túa moza.

     - Como está?

     - Ao xefe non lle gusta que alguén teña un ollo na súa propiedade.

     - Despois de tratar contigo, discutiremos con Arumov quen é a propiedade de quen.

     "Unha ameaza baleira", sorriu Tom. "Pero escribirei ao xefe que hai outra boa forma de dividirte". Se non, aquí vas morrer.

     "Lena non ten absolutamente nada que ver con isto, déixaa en paz".

     - Por suposto, amigo, non te preocupes.

    Denis decatouse de que estaba a agravar a situación e calou.

    "Podes polo menos contactar con alguén"?

    "Repito, só son un anaco do teu cerebro. E con quen queres contactar?

    "Con Semyon, para que o replicante intente axudar a Lena".

    "Atopei algo polo que preocuparme. Se queres axudala, é mellor calar e pensar en como escapar de Tom e atopar o recipiente.

    "Quizais estou realmente tolo? Esta voz na miña cabeza non serve de nada".

    "Busca o enxame e descubrirás para que me serve".

    "Xa non atoparei nada".

    Denis abandonou mentalmente todo e intentou poñerse cómodo. E entón recibiu unha patada tonificante de Tom.

     -Ei, non te relaxes. Xa case estamos.

    Nos próximos minutos, Denis estaba pensando só en como manter os seus membros intactos, colgando arredor da furgoneta saltando nos seus propios baches.

     "A suite de Kolyan non está iluminada", sinalou Taras, aparcando á beira da estrada. -¿Podemos entrar dende o outro lado?

     - Prégoche. Pensas que nos está esperando cunha arma preparada.

     - Ben, quen sabe.

     - Colle a armadura e vai primeiro.

    Denis foi expulsado do coche. Estaba escuro e tranquilo, o sinal familiar de "Ordenadores e pezas" estaba apagado e tampouco as farolas da estrada. En xeral, en toda a casa ardeban dúas ventás, na parte superior, máis preto do final. Mentres o Taras soplo estaba xogando co seu chaleco na escuridade, Denis gozaba do aire fresco da noite e xiraba a cabeza. Os meus xeonllos non tremían moito, pero ningún pensamento intelixente apareceu na miña cabeza, e Tom, de pé detrás de min, estaba preparado para retorcer as mans ante calquera movemento descoidado. O propio Tom sacou unha escopeta semiautomática de debaixo do asento e os seus asistentes limitáronse ás pistolas.

    "É hora de despedirse, Sonya Dimon".

    "Non, non pode acabar todo tan facilmente".

    Tampouco había luz dentro da tenda. A porta non estaba pechada e dous militantes fluían ordenadamente dentro.

     - Kolyan, que tipo de trucos?! - Ladrou Tom na escuridade, agacándose xunto á porta e poñendo a Denis no chan.

     "O escudo queimou", veu unha voz abafada do soto. - Baixa.

     "Estás completamente tolo, veña, érguese".

     - Non podo, estou atrapado.

     -Onde estás metido, gilipollas?

     — No escudo, onde hai un burato no chan. Gardo alí as miñas chaves, tendo unha trampa dentro contra os ladróns e esquecínme eu... Por favor, axuda.

     - Por que non chamaches?

     — Non hai rede aquí no soto.

     —¿Ten un sinal no seu soto? - asubiou Vovan na escuridade.

     "Creo que recordo", asubiou Tom en resposta. - Escoita, Deniska, non sabes o que está pasando? É hora de comezar a cooperación, será unha honra.

     - Nin idea. Quita as esposas, vou botarlle unha ollada.

     - Si, fuxiu.

     - Tom, por favor! Axuda, xa non podo sentir a miña man ", soou de novo a voz queixeira de Kolyan. - É tan axustado que só está fodido!

     "Está ben, Taras, vai e bota unha ollada", ordenou Tom. - Acende a lanterna alí, mira todo ben ao redor.

     "Serei un excelente obxectivo co meu traxe".

     - Si, a primeira vez ou que? Escribirei un bono se é así. Pero espera, de verdade, leva a Vovan ao coche por unha cámara térmica.

     "Ti mesmo dixeches que non tomases demasiado: negocio durante unha hora como máximo, só para levar o corpo".

     "Non me caerían os brazos, grazas por levar polo menos os baúles". Veña, Taras, imos.

     - Imos baixando! - berrou Tom na escuridade.

    "Pregúntome que está pasando alí abaixo", pensou Denis febrilmente. - Quizais Semyon decidiu axudar. Os seus gatos telepáticos podían ver o que pasaba, ou era necesario adormecer nun abrazo con Adik? Ben, non hai nada que perder".

     - Está só! - Berrou Denis a todo pulmón.

    E entón recibiu un poderoso golpe na nuca, que provocou que os círculos nadasen ante os seus ollos.

     "Díxenlle que selase a súa boca", asubiou Vovan.

     - Vou pegalo agora.

    Desde o soto escoitáronse un ruxido terrible, crepitantes e berros obscenos.

     - Que pasa?! - berrou Tom.

     - Ensinou todo tipo de merda!

     - Está limpo alí?

     "Sorpréndeme que non haxa ninguén aquí". E como diaños conseguiu entrar alí este idiota?

    A continuación veu o desgarrador chirrido de Kolyan.

     - Non o vou sacar.

     - Déixao sentar alí por agora. Que pasa co escudo?

     - Todo negro. Parece que se queimou.

     "Eu vexo, nós tamén baixamos". Maldito xardín de infancia. Vovan, imos primeiro.

    Vovan acendeu a lanterna e foi detrás do mostrador. Tom colleu o cambaleante prisioneiro e empuxouno na dirección correcta.

     - Move os cascos.

    Tom aínda non acendeu a lanterna e sostivo a escopeta sobre o ombreiro de Denis, cubríndose con ela. Despois dun pequeno descenso atopáronse diante dunhas filas de andeis que entraban no soto. Detrás da fila moi dereita, contra a parede, a lanterna de Taras brillou. Diante da entrada do oco, entre a parede e os andeis, había andeis rotos e unha morea de lixo esparexido delas. Ao parecer, Taras non quixo finxir ser un obxectivo ata o último momento e intentou abrirse camiño co tacto.

     - Vovan, brilla un pouco máis de atención en todas as pasaxes.

    Tom tirou a escopeta por riba do ombreiro e entrou no pasadizo preto da parede. Sentou a Denis xunto ao andel caído. Kolyan, nunha posición antinatural, caeu nun xeonllo, agachouse un pouco máis. A súa man dereita estaba realmente escondida nalgún lugar dun enorme burato.

     "Ben, Taras, colle a serra, liberaremos ao noso compañeiro", comentou Tom sobre a situación.

     - Ben, tamén podes dispararlle de inmediato, para que non teñas que sufrir.

     "Ben, pasou por casualidade, por que te rías", soou a voz ofecida de Kolyan.

    O raio da lanterna destacou da escuridade o seu rostro pálido e estreito, con ollos anchos e agudos e un forte hematoma na súa fronte.

     - Cando conseguiu romper o lobeshnik?

     "Si, aquí mesmo, caín", respondeu Kolyan cunha voz nerviosa e rota.

    Tom sacou incrédulo a escopeta do ombreiro e inmediatamente escoitouse o son dos obxectos que caían ao chan, especialmente audible nunha sala pechada.

     - ¡Estas son granadas! - Berrou Taras condenadamente. Ao mesmo tempo, un dos bastidores caeu sobre os militantes, escoitouse un suave estrondo e entón a escopeta de Tom ruxiu enxordecedor, eliminando unha nube de lixo do bastidor que caía.

    Denis botou a andar con todas as súas forzas, tentando polo menos saltar por riba do estante caído. Pero saltar desde unha posición sentada coas mans esposadas detrás del non foi moi cómodo, e caeu boca abaixo sobre unha montaña de estantes e lixo informático, case rompendo a cabeza. A explosión e o flash alcanzárono no mesmo momento. Denis moveu a cabeza aturdido, tratando polo menos de entender que partes do corpo seguían con el. Movíase claramente, a man forte de alguén arrastrábao pola bufanda pola parede.

     "Non te contraes, eran unidades flash", berrou no meu oído a voz do inesperado salvador, afogando o zumbido dos meus oídos.

    A escopeta volveu ruxir. O reguero de disparos foi nalgún lado completamente para o lado, pero o home detrás del caeu disciplinadamente ao chan.

     - Ei, necrófagos, dixen rendir, dixen botar as armas. Vémonos.

    A voz abriuse camiño a través do zumbido dos seus oídos e pareceulle familiar a Denis. Vagas suposicións comezaron a aparecer na miña cabeza zumbido.

     -¡Quen carallo eres?! Sabes con quen te topastes?! Taras, ves algo? Rompe ata a saída!

    Taras soltou un ruxido incoherente e avanzou como un touro ferido. Houbo un ruxido de andeis sufridos que caían, unha lanterna brillou e entón escoitáronse dous golpes. A lanterna apagouse e o corpo de Taras chocou contra a seguinte fila de lixo de ordenadores cun ruxido.

     - Ah-ah-ah, cadelas! - berrou o Tom medio cego e medio abraiado e comezou a disparar cunha escopeta, claramente ao azar. Inmediatamente escoitouse o son dunha granada que caía. Denis rodou inmediatamente, enterrando o nariz no chan, pechando os ollos e abrindo a boca. O seguinte flash calou a escopeta.

     - Deixa de travieso, prometiste derrochar e xa está! - Berrou Kolyan desgarrador.

     - Quen es! Quen carallo eres!? Vou botarlle a cabeza a Kolyan agora mesmo!

     - Non tires! - Kolyan sibilou desde a escuridade.

     - O Deus da Morte levará a todos! - volveuse a escoitar a voz ruda, na que agora se escoitaba claramente unha diversión completamente inadecuada.

     "Para, Fedor", dixo o home deitado ao seu lado. - Realmente prometémolo. Veña, Tom, deixa caer o arma, imos de compras. escoitas? Solta as armas!

     "Este é o débil Fyodor e o seu amigo conxelado Timur, xusto nos ollos", grazlou claramente Kolyan no silencio posterior.

    Entón unha escopeta voou no pasadizo.

     - Imos de compras.

     - O Deus da Morte está decepcionado.

    Toda a alegría desapareceu da voz.

     "A súa decepción será de curta duración, idiota". Levo moito tempo intentando que vos extraditaran a dous; Pero agora xa non hai que preguntarlle a ninguén, colgarei a ti e a todo o teu batallón dos balóns.

     "Unha ameaza baleira", Denis sibilou. "Xa non colgarás a ninguén".

     "Non sabes moito, Deniska".

     - Botar as chaves das esposas e da tableta. Timur, quítalle a tableta.

     - Que tipo de tableta?

    Tom movíase na escuridade e Denis estaba moi asustado.

     - ¡Llévao axiña antes de que esperte!

    Grazas a Deus, Timur deixou de facer preguntas saltou á fila máis exterior de estantes e derrubou a un dos restantes. Seguiuse outra sombra. Houbo golpes sordos e asubíos de Tom.

    Unha potente lámpada acendeu, iluminando a metade destruída do soto. Taras estaba deitado boca arriba nun estante caído e manchado de sangue. A inercia do seu corpo macizo empuxou o estante cara adiante e abanicou o lixo do ordenador ao longo do corredor. Taras tiña un enorme buraco no cranio. Vovan estaba deitado de costas máis preto da saída, as pernas absurdamente dobradas, co mesmo burato onde debería estar o ollo.

    A lámpada tamén alumeou aos dous salvadores inesperados de Denis, aos que coñecía ben das súas viaxes a Siberia. Timur tiña moitos cazadores de taiga na súa familia, xa fosen yakuts ou buriatos por nacionalidade. Dos seus antepasados ​​herdou uns ollos estreitos, unha figura baixa e fornida e unhas habilidades de caza insuperables. Non tiña igual en camuflaxe, vixilancia e tiro de francotirador. Podía estar deitado na neve durante días, agardando pola besta e sempre pegáballe xusto no ollo. Este era o seu estilo característico e un motivo de especial orgullo polo que moitos se rían en segredo. Pero pouca xente se atreveu a burlarse abertamente de Timur: non era tan escrupuloso cando cazaba caza de dúas patas. Cando Denis soubo falar del, Timur foi nomeado comandante do pelotón do batallón Zarya, que ocupaba a cidade de Tavda, conservada relativamente intacta, baixo as ruínas de Tyumen.

    O gran Fyodor, pola contra, foi un claro exemplo de por que hai que pensalo dúas veces antes de incorporarse ao servizo do Bloque Oriental. Toda a metade esquerda do seu cranio foi substituída por unha prótese de titanio, así como o seu brazo esquerdo e as dúas pernas por debaixo do xeonllo. E non todo estaba ben coa súa cabeza despois de escapar do "señor da morte" local. Non, tamén era un gran tirador e aínda mellor no manexo da tecnoloxía podía descubrir case calquera merda complexa sen un manual. Ao parecer as partes metálicas do corpo relacionárono con todo tipo de ferro. Pero non foi doado para os seres vivos levarse ben con el. Cando se comunicaba coa xente, guiábase por algúns principios coñecidos por el só e podía, sen dicir unha palabra, ferir ou matar a calquera a quen sinalaba o "deus da morte" interior. E noutros aspectos, non era especialmente adecuado, podía quedar atrapado un par de horas, mirando fermosas flores ou, no medio dunha batalla, caer nunha diversión desenfreada, case incontrolable.

    Ambos levaban traxes blindados con exoesqueleto pasivo e cascos universais coas viseiras xa levantadas. E os irmáns siberianos tiñan nas súas mans novos vampiros. Fedor tamén tiña un AK-85 cun lanzagranadas e unha mira combinada colgada ás súas costas.

    Timur puxo unha tableta verde familiar nunha caixa metálica no chan.

     - Isto?

     - Si, é el.

    Timur foi detrás de Denis e quitoulle as esposas, e despois tirounas a Fiódor para que puidese esposar a Tom. Denis ergueuse con dificultade, sacou un pano do peto e tratou de parar o sangue do nariz roto despois da caída. Xa practicamente xa non había zumbido nos meus oídos, ao parecer as unidades flash non eran moi potentes.

     - Non hai auga, debo beber?

     - Aguanta. Por que necesitas unha tableta?

     — Este monstruo inxectoume robots velenosos que se controlan desde esta tableta. Espero que non mandara algunha mensaxe dende o neurochip para que outro dos seus monstruos me matase.

     - Esperanza, esperanza, Deniska.

     - Non mandará nada. Tampouco somos parvos, Fedor levou un jammer con el, escanea automaticamente o rango, polo que non debería haber problemas. Mira, hai un sinal?

     - Non, creo.

     "Ben, iso significa que estás a salvo por agora".

     - Moi brevemente, os robots liberarán automaticamente o veleno en dúas horas se non hai sinal. Como acabaches aquí?

     - Só de paso. Non te alegras de vernos?

     "Nunca fun tan feliz de ver a alguén na miña vida". Pero aínda así, por que viñeches?

     — Descobre como está un vello amigo. Primeiro, Kolyan fixo unha orde tola no teu nome por unha montaña de armas, e despois estes ghouls escribiron ao comandante do batallón e cancelaron todo de súpeto. Así que decidín comprobar o que estaba a pasar, xa que estabamos preto. E Kolyan é Kolyan, non é tan difícil conseguir a cooperación del, especialmente de Fedor.

     - O teu idiota deulle moito tempo na cabeza? Esta é en serio a súa iniciativa persoal? - volveu murmurar Tom.

     - En realidade non, claro. O comandante do batallón pediume que lle transmitise que queremos reconsiderar os termos da cooperación.

     — Revisarémolos co novo comandante de batallón na dirección do empeoramento. A non ser que, por suposto, esteas mentindo e non o deches ti mesmo. Aínda que, porén, se o comandante do batallón non pode controlar o seu pobo, por que diaños o necesitamos así.

    Timur achegouse case a Tom, engurrado no chan e agachouse para miralo directamente aos ollos.

     - Sabíao. Vouche contar todo. Xa sabes, estou farto de ver morrer aos meus irmáns e arrastrarse de mans e xeonllos diante de ghouls coma ti. E Denis tamén é meu irmán. Camiñamos xuntos polos páramos, xuntos fomos a este “señor da morte” do Bloque Oriental. Daba moito medo nos seus calabozos. Pero, Dan, estás asustado? Non, non tiñas medo, e tampouco son un can sarnoso que teña medo de quen ladra en voz alta e faga caras de medo. Si, quizais non son tan formidable e non teño unha colección de orellas cortadas. Só lle puxen muescas ao meu rifle, e Deus sabe que enviei moitos formidables e perigosos ao país da caza eterna. Sei que calquera animal pode ser localizado e matado, só tes que buscar un enfoque. E quen é preguiceiro e non quere probar, escolle o seu propio destino.

     "Veña, rasca a lingua, todos falades moito, e segues mentindo sobre ti mesmo". Pero antes de morrer, cantas o mesmo.

     - Vale, Fedya, remata con el, é hora de marchar.

     - Agarda!

    Denis saltou cara a Fedor e apartou o canón do rifle.

     — Como desactivar os nanorobots?

     - Esta é unha misión, Deniska, intenta completala.

     "Non o dirá, Dan", Timur meneou a cabeza. "Non ten sentido rompelo, é só unha perda de tempo".

     - O Deus da Morte veu por ti.

     "Vin o teu deus da morte moitas veces".

    Tom non mostrou nin unha pinga de medo nin confusión mentres miraba cara abaixo do cañón do rifle apuntado.

    Fyodor apretou o gatillo e os cerebros de Tom decoraron a parede do soto.

     - ¡Malditos putas! "Nunca volverei facer negocios contigo", dixo Kolyan nun falsete rachado. - Sacame de aquí, por fin.

     "O vendedor ambulante non ten con quen tratar, agora é un inimigo dos ghouls", dixo Fedor sen vergoña.

    Introduciu unha chave longa no burato, houbo un clic, despois do cal Kolyan sacou a man e saíu apresuradamente do cadáver, e despois comezou a fregar o membro ferido.

     —¿Sángranme os oídos? Parece que estou conmocionado! Tes polo menos algodones ou unha venda?

     "Os teus oídos están ben, calma". - murmurou Timur.

     - Paréceche bonito? - Preguntou Fiódor, sentándose xunto a Kolyan.

     - Que? Sesos na parede?

     - Cres que isto é noxento? - aclarou Fyodor cunha estraña entoación distraída.

    Kolyan púxose aínda máis pálido.

     - Um... non, é fermoso, claro...

     - Realmente ves a ela ou estás mentindome?

     "Fyodor, déixao en paz, ninguén máis que ti ve a beleza da morte", Timur acudiu ao rescate.

     -Non, eu tampouco o vexo. Inténtoo moito, pero fáltame a fe.

    Fyodor mirou o cadáver durante algún tempo, agora afastándose, agora acercándose case. Incluso intentou cheirar.

     - Ben, que segue? - preguntou Denis. -Tiña algún plan?

     — O plan era sinxelo: descubre o que che pasou. E agora é aínda máis sinxelo: imos a casa e preparámonos para a guerra.

     "Sabes perfectamente que non podes gañar!" - Kolyan comezou a laiarse de novo. —¿Non aprendeu nada dos seus intentos anteriores?

     - A situación cambiou, agora a loita será en igualdade de condicións. Preparémonos, nós tamén te levaremos. Aquí xa estás os mortos vivientes. Fedor, axúdao a prepararse.

     - Non fai falta que me axudes! Voume preparar eu.

    Kolyan inmediatamente comezou a rebuscar e correr polos andeis co seu lixo favorito.

     "Terás que cavar durante media hora ti mesmo". Movémonos, ao deus da morte non lle gusta esperar ", sorriu Timur.

     "Non deberías ter rematado con el de inmediato", entrou Denis na conversa. — Se a tableta está protexida con contrasinal, acabei. Kolyan, onde están as chaves da túa cabana.

     - Por que o necesitas?

    A man de titanio de Fyodor agarrou a Kolyan pola roupa, parando a súa carreira sen sentido.

     - Chaves e dous minutos, só as cousas máis importantes.

    Afortunadamente para Denis, a tableta foi desbloqueada mediante unha pegada dixital, a man morta de Tom resolveu o problema. Despois de recibir as chaves, volveuse cara a Timur.

     -Onde está o jammer? Necesito correr ao cuarto blindado, tentarei engadir unhas horas á miña vida.

     - Estou contigo. Fedor, remata e vai ao coche.

    Timur tirou parte da parede, que inmediatamente se esvaeceu e converteuse nun impermeable camaleónico. Do nicho aberto colleu un dispositivo electrónico bastante masivo con moitas antenas látegas.

     — Cres que a tableta funcionará directamente sen unha estación base? - preguntou cando se pecharon no cuarto blindado. - Apago o jammer.

     "Agora comprobarémolo, apagarémolo", respondeu Denis, rebuscando na configuración da tableta coas mans lixeiramente tremorosas.

    As voces tolas que espertaban na miña cabeza apagaron case de inmediato, ao parecer isto significaba que a tableta funcionaba directamente. Despois de rebuscar na configuración, Denis descubriu os modos de funcionamento dos nanorobots. Tiña moito medo de ter que introducir outro contrasinal para confirmar as transaccións. Pero parecía funcionar. O único punto verde que se mostra volveuse gris despois de que os nanobots se puxeron en modo de suspensión.

     - Timur, podo levar esta maldita cousa? Agora estou sen el, como un diabético sen insulina.

     - Ten en conta, diabético, que a batería durará outras dez horas. Entón necesitas un enchufe normal, aquel que non funcionará nun coche. Xa está, imos.

     - Agarda, teño que facer un par de chamadas desde o portátil de Kolyanovsky.

     - Mesmo unha parella? Sen tempo.

     —¿Cre que se botarán de menos aos militantes tan rápido?

     "Creo que xa temos suficiente". Ademais, eles mesmos poden aparecer polas nosas almas.

     - Quero dicir, quen es ti? Tom está deitado no soto cunha bala na cabeza.

     "Vou explicar todo no camiño".

     -A onde imos?

     - Primeiro a Nizhny. Alí temos un centro de apoio e un centro médico.

     - Que farán os seus médicos? Tom dixo que o veleno é único.

     - Escoita, Dan, os nosos rapaces xa caeron por este gancho. Este é un FOV común, ninguén sintetizará ningún veleno especial cada vez. En Nizhny está o noso bo especialista que fará unha transfusión de sangue completa. Pode manexalo.

     —¿Axudará unha transfusión? ¿Están vivos os teus rapaces que se atoparon?

     - De diferentes xeitos, pero entón non tiñamos nin idea de tales trucos.

     - De todos os xeitos é demasiado perigoso. E entón que farei?

     "Xurarás lealdade ao batallón e loitarás xunto co resto". Tal é o destino dun soldado.

     - Teño outra opción, Timur. Axúdame, dixeches que es o meu irmán. Axuda, e se me quedo con vida, axudarei a gañar a guerra con Arumov.

     - Unha promesa atrevida, nin sequera sabes nada del.

     "Serei moito máis útil do que son agora, créeme".

     - Cal é o teu plan?

     — Necesitamos quitarlle a Arumov un recipiente con armas biolóxicas.

     - As armas biolóxicas non resolverán nada fundamentalmente e podes morrer de veleno. Vostede é respectado por moitos no páramo e necesitarei calquera voz que apoie a miña versión desta desorde.

     - A túa versión?

    Denis mirou con desconfianza os ollos astutos de Timur.

     - Si, a miña versión. Non sexas parvo, Dan, non podemos simplemente presentarnos no consello de comandantes e anunciar que matamos aos ghouls de Arumov sen xuízo.

     - Síntoo, por suposto, pero entón Kolyan debería ser recollido para a súa última viaxe, e non arrastrado connosco. É un amigo demasiado inestable.

     "Entrareino a boas mans polo camiño, non te preocupes". É unha valiosa fonte de información.

     - Vale, o que sexa, axúdame a buscar o recipiente. Resolverá o problema con veleno e moitos outros.

     - Como?

     - Timur, por favor, é difícil de explicar e non hai tempo.

     - Vale, onde está este recipiente?

     - Agora intentarei averiguar.

     - Ten en conta que canto máis pasemos por Moscova, antes nos atoparán. Só estarei de acordo con isto coa condición de que no consello de mandos diga todo o que lle pida.

     - Que debería dicir exactamente?

     - Sentímolo, agora non hai tempo para explicar. Dirás o que che pete.

    Denis mirou para o seu interlocutor durante cinco longos segundos. Pero nos ollos astutos e sesgados de Timur só se podía ler unha expectativa simpática.

     "Espero non me arrepentir".

     - Seguro que cumprirás a túa palabra. Chamar.

    Primeiro Denis intentou falar con Semyon, pero non respondeu. Tiven que deixarlle unha mensaxe cunha breve descrición da situación, sen mencionar os nomes específicos dos "libertadores" e unha petición para saber se había conmoción na casa de Arumov. Pero Lapin, a pesar da hora tardía, respondeu inmediatamente.

     - Ola, xefe, este é Denis Kaysanov. Dixeches que necesitas axuda para eliminar algún recipiente?

     - Dan, es ti, xenial. Levo tres horas intentando contactar contigo. Mira, sinto que isto lle pasou ao teu xefe. Espero que estea todo ben?

     - Todo está ben.

     "Dan, podes axudarme unha vez máis?" Hai un problema xeral con este contedor; simplemente non o podemos resolver.

    A xulgar polo ton congraciado, Lapin volveu tentar tapar o cú coa axuda doutra persoa.

     - Por que?

     - Si, só precisas un visado dalgún representante de INKIS. Xa é completamente tarde, ninguén está de acordo, e os xefes esixen que rematemos hoxe. Poderías ir a Balashikha, non vives moi lonxe...

     - Que hai no recipiente?

     - Si, nada especial... Algún tipo de residuos de experimentos, todo tipo de lixo... biolóxico. Todo isto ten que ser destruído.

     - Cal é o problema de destruílo?

     — É necesaria a presenza dun representante máis. Podes vir ou non?

     - Só hai lixo alí? Ou quizais algunhas bacterias ou virus perigosos?

     — Que virus, de onde os sacaches? Non hai nada perigoso alí ", Lapin se preocupou inmediatamente. - Só lixo.

    "Oe, Sonya Dimon, aínda non te saíches da miña cabeza"?

    Valkyrie inmediatamente materializouse e sentouse na mesa, poñendo descarada as botas diante dela.

    "Nin sequera esperes, non son un fallo nin os delirios dun tolo".

    "Calquera fallo diría o mesmo. Que opinas de Lapin?

    "Decídete ti mesmo. Ata que esteamos preto do niño non se pode dicir nada”.

     - Vale, chegarei nuns corenta minutos.

     "Xenial, axudarásme moito, de verdade", brotou Lapin aliviado. — Esta é en Balashikha, xunto á plataforma Gorenki, unha nova planta de reciclaxe. Vouche dicir que emitas un pase.

    Denis pensou que sería bo informar dalgunha maneira a Max sobre a vergoña coa nota. Pero, de novo, a formidable sombra do Servizo de Seguridade de Telecomunicacións non era moi propicia para conversas francas pola noite, e Denis decidiu que se algo se queimaba co enxame, simplemente iría directamente a Korolev e adiantarase a Arumov, e se non o facía. Non te quemes, entón ao carallo con el: deixa que Max se ocupe dos seus problemas. Antes da viaxe, Denis deixouse caer ao soto, colleu unha escopeta e unha das pistolas, e despois sacou as súas cousas do coche dos militantes. Fóra estaba escuro e tranquilo. As sirenas da policía non berraban, as botas dos subordinados de Arumov non pisoteaban o asfalto roto. Se os sons da carnicería chegaban a algún dos veciños dos arredores, claramente non tiñan présa por informar onde debían estar.

    Unha vella UAZ estacionada nun curro veciño despegou nada máis entrar. A pesar da súa aparencia abollada e sucia, o motor híbrido de turbina de gas funcionaba case en silencio. Kolyan chorou máis forte sobre a súa longa ausencia e as perspectivas de caer directamente nas gadoupas dun escuadrón da morte, que xa ía detrás das súas almas, sobre todo se aínda pasan media noite correndo por aí por a Balashikha.

     "Kolyan, para xa", preguntou Denis irritado. "Debería deixar de falar da miña orde, debería terme sentado en silencio agora mesmo, analizando o meu botín". Timur, prometeu dicir o que lles pasa aos militantes de Arumov.

     "Parece que descoñeces completamente as cousas, non?"

     - Ben, despois de que Ian e eu pechamos a tenda, abandonei o xogo. Oín, por suposto, que os batallóns siberianos traballan agora co pobo de Arumov segundo aproximadamente o mesmo esquema.

     -Están traballando. Xusto antes houbo unha pequena guerra. Despois de todo, tiñamos as nosas propias canles para Europa e algúns outros lugares. E ninguén o ía compartir con uns gilipollas extraterrestres. Está claro que a maioría dos mandos de batallón tamén son unhas merdas covardes, quémanse un pouco, están dispostos a deitarse debaixo de calquera. Pero estes ghouls comezaron a facer tales trucos cando comezou o lote, esa nai, non te preocupes. Mesmo o bloque do Leste ten medo deles. Os nanorobots son o que, sabes cal é o truco principal?

     - Que? Resucitan de entre os mortos? Tonterías.

     - Imaxina isto. O caso é que non se poden matar. Matas a toda a banda, e unha semana despois aparecen de novo.

     - Contas algunhas historias. Non hai tales sistemas, nin sequera entre os marcianos. Din que os cyborgs de combate altamente avanzados teñen alí todo tipo de bombas e aireadores que poden preservar o cerebro durante un par de horas. Ben, como disparar só na cabeza, queimar os corpos como último recurso.

     - Cortáronlles a cabeza, queimáronos no crematorio, probaron de todo. Este Tom foi asasinado tres veces, de xeitos moi sofisticados. En fin, aparece de novo. Ademais, este ghoul lembra todo o que pasou ata o momento da morte. Moita xente boa queimouse por isto. E o peor, nin sequera atopamos a guarida do que viñan. É coma se se teletransportasen directamente do inferno.

     - Timur, non me enganarás unha hora?

     "Se non me cres, pregúntalle a Fedya, non che deixarán mentir".

     - Os ghouls non morren. - confirmou Fedor. "Isto vai en contra de todas as leis, o meu deber é devolver á morte o que lle pertence".

     - Quizais sexan unha especie de robots?

     - Pode ser. Robots moi astutos que non se poden distinguir das persoas. Que se pode queimar nun calabozo ben protexido, e as cinzas espalladas ao vento, e aínda así, entón virá e sinalará co dedo a quen o fixo. Kolyan tamén confirmará.

     - Eu non matei a ninguén! - Kolyan estaba indignado. - Pero, por suposto, corren rumores terribles.

     —En definitiva, os xefes de batallón desistiron, é máis fácil aceptar as súas condicións.

     - E que cambiou? De verdade só porque son o teu irmán? E decidiches axudarme coma un irmán.

     - Cando se concluíu o acordo entre Arumov e o consello de comandantes, había un punto separado sobre ti. O comandante de batallón Zarya e o comandante de batallón Kharzy insistiron en que vostede persoalmente se deixase só e incluso querían que seguíse no negocio como un supervisor de nós. Arumov, por suposto, mandounos, xunto cos seus patéticos intentos, buscar algo alí, pero prometeu deixarvos en paz. En principio, incumpriu directamente o acordo.

     —¿E por iso os mandos de batallón decidiron comezar unha guerra? Algún deles aprobou esta operación de rescate?

     "Dixéronme que fose solucionar o problema". Aquí, como é habitual, se aparece un cartón de merda, descartarán todo como actuacións de afeccionados e mandaranos ao lixo. Pero hai moita xente descontenta nos batallóns e esta podería ser a gota que colme o vaso.

     —¿Esperas que o exército vote pola guerra? Tentar montar o estado de ánimo do exército non sempre é a mellor forma de resolver algo. Só se lle dará un intento.

     "Non fai falta que mo enseñes, vin como pasa". Pero seguro que aínda hai rapaces con balón en Siberia que lembran que nunca nos rendimos. Debe haber un xeito de matar ghouls.

     - E ti o coñeces?

     "Sei moitas cousas, meu amigo, Denis", respondeu Timur vagamente e calou.

    O edificio branco recén construído da planta de reciclaxe estaba agochado nas profundidades dun parque forestal descoidado preto da vía férrea. Certo que o leve fedor a cadáver e o fume das chemineas fixeron un gran traballo para desenmascarar a súa posición.

    "Un gran lugar para un enxame", comentou Sonya Dimon sobre a situación. "Os cadáveres dos animais son perfectos para a maduración dos niños".

    "Si, este é o lugar correcto".

    O UAZ, cos faros apagados, enrolouse coidadosamente ata o xiro desde o que había unha vista da porta de celosía iluminada.

     "Entón, un vello peido na cabina", comentou Fedor, examinando a disposición a través da vista combinada. -Vemos tranquilos, vouno noquear. Ou treparemos pola cerca, pero quizais hai un sinal alí?

     "Non hai que ir a ningún lado", respondeu Denis. "Vou só entrar. Debo ter un pase".

     - Cun jammer na mochila? - preguntou Timur. - E se te obriga a mostrar o que hai dentro?

     — Direi que o equipo é para o traballo. Non escavará ata o fondo, non é un obxecto estratéxico.

     -¿Irás só?

     - Si, primeiro vou ver o que trouxo alí o meu xefe regordete. Se isto é unha merda de esquerdas, deixarei inmediatamente e dirixirei ata Nizhny. E se iso é o que necesitas, espero que a túa axuda non sexa necesaria.

     - Ben, comproba por ti mesmo. Colle a radio por se acaso, está na gama VHF, o jammer non a esmaga.

    Timur, ademais do walkie-talkie, tamén sacou unha ampla capa gris e un pasamontañas de tecido metálico con indicadores incorporados nas zonas transparentes e entregoulle o conxunto a Kolyan.

     - Por que aínda é necesario? - Kolyan estaba indignado. "Non necesitas que me colgues todo tipo de colares, non son o teu can".

     - Veña, non te preocupes, só están bloqueando a interface sen fíos do chip. Non hai malas sorpresas alí.

     "A quen cres que vou chamar, á xente de Arumov ou que?"

     "Nunca sabes de quen segues sendo amigo". Non nos permite brillar diante de ninguén - orde de mando, perdón.

    Kolyan, seguindo murmurando, botouse o impermeable e o pasamontañas e volveuse cara á fiestra cunha mirada ofendido.

    Denis recolleu a mochila, comprobou o cartucho no canón e meteu a pistola no cinto. Ao baixar do coche, quedou indeciso durante algún tempo, mirando a zona iluminada diante do portal. "Ben, ou atoparei un enxame alí e converterei na última esperanza do Imperio, ou, máis probablemente, atoparei un recipiente de ratos de laboratorio mortos e morrer eu mesmo polo veleno. Un consolo: por fin podemos tratar con ese bastardo de Lapin.

     - Canto tempo debemos esperarte?

    Timur tamén baixou do coche e acendeu un cigarro, cubrindo a luz coa palma por costume.

     - Dentro duns vinte ou trinta minutos, creo.

     - Xa fai moito tempo, vale... Veña, non sexas parvo, ou vai xa ou imos.

     - Estou chegando, dáme un cigarro.

    Non houbo problemas no posto de control. Anton Novikov saltou inmediatamente alí arriba e arrastrou impaciente a Denis dentro.

     - E ti estás aquí? - Denis quedou sorprendido. —Non pode asinar os documentos?

     "Non é fácil asinar alí", respondeu Antón evasivamente. "É imposible sen ti, imos máis rápido, todos xa están cansos de esperar".

     - Quen son todos?

    Ata a entrada do edificio, camiñaron por un alto muro, de detrás do cal saía o persistente fedor a decadencia. A planta funcionaba en modo semiautomático non atoparon xente polo camiño. Só ocasionalmente os montacargas facían ruído. Antón sacou un respirador dalgún lugar, esquecendo naturalmente ofrecerlle un dispositivo semellante ao seu amigo. No seu interior, o edificio do obradoiro tamén estaba dividido pola metade por un muro con portas herméticas. Ao parecer, na outra metade quedaron cadáveres de animais e outros lixos, pero este estaba relativamente limpo. Antón, manobrando entre trituradoras de traballo, tanques e correas de transporte, levounos ata o recuncho máis afastado do taller preto da parede mediadora. Denis quedou aínda máis sorprendido ao atopar alí toda unha multitude de representantes de INKIS: os xemelgos Kid e Dick, o propio Lapin e un mozo lúgubre e calvo da oferta chamado Oleg. Un pouco ao lado, cos brazos cruzados sobre o peito, erguíase un tipo alto e delgado, con mono protector, de pelo canoso e unha expresión independente e lixeiramente arrogante no seu rostro. Foi presentado como Pal Palych, un enxeñeiro de plantas. Un home discreto co mesmo mono e unha máscara respiratoria empuxada na súa fronte foi localizado preto da parede, apoiado contra ela. O campesiño tiña o nariz vermello e empapado e unha expresión ausente no rostro, propia dun traballador, ao redor dos cales se reuniran unha multitude de xefes, pasando unha hora decidindo o que debía facer o traballador.

    Toda esta multitude de figuras de mando camiñaba en círculos arredor dun recipiente, dun metro de altura, que estaba todo cuberto con sinais de perigo biológico moi ameazantes.

    Denis apenas reprimiu o ataque de rabia que lle subía na gorxa e, poñendo no seu rostro o sorriso máis alegre e antinatural, preguntou:

     - Onde podo asinar?

     - Aquí, Dan, esta é a cousa... Necesitamos avalar os nosos documentos, pero só ten que facelo a persoa que controlou persoalmente o proceso... En principio, nada diso, só axuda a un amigo do fábrica...

     -Entón, imos sen máis. - Pal Palych apartou decididamente ao zumbido Lapin e chamou ao aburrido Mikhalych. - Vai co noso empregado, que darache un mono. E por favor, pídoche, axiña, non quero estar por aquí toda a noite, xa sabes.

     - Que hai que facer?

     - Como qué? Como qué! Que fas no teu INKIS? - o enxeñeiro de canas case estalou a berrar. - Hai que abrir o maldito recipiente na zona hermética, esterilizar o envase interior e despois queimar o contido.

     - ¿Estás seguro de abrilo? "Aí hai armas biolóxicas", preguntou Denis coa mirada máis inocente.

    E durante dez segundos gozou coa vista de como o rostro de Pal Palych se estendeu pouco a pouco sorprendido, como comezou a boquear para buscar aire, salteando os ollos, volvéndose roxo e finalmente lanzou unha maldición inarticulada en dirección ao asustado Lapin. Antón entrou inmediatamente na pelexa, tentando demostrar que alí había simples residuos biolóxicos e facendo xestos indecentes cara a Denis, sinalando que aínda non durmir despois de onte. Despois de ocupar a toda a compañía cun asunto importante, Denis volveuse cara ao seu demo interior.

    "É este o recipiente correcto"?

    "Non o sei, a embalaxe exterior parece estraña. Intenta miralo desde todos os lados".

    Sonya seguiu sen descanso a Denis durante as súas roldas.

    "Mirei, que segue"?

    “Debería ter un gravado especial, como un número de serie. Teño todos estes números na miña memoria".

    "Aquí non hai números. E, en xeral, parece demasiado novo para un produto de fabricación imperial".

    "Intenta sentilo, quizais o gravado foi borrado".

    “Non hai máis que facer, palpar o recipiente con residuos biolóxicos. Tomaránme por idiota".

    Denis pasou coidadosamente a man pola unión case indistinguible da tapa e do corpo e tirouse coma se fose unha descarga eléctrica.

    "Qué foi iso? Estática"?

    "Non, é el! - exclamou Sonya Dimon emocionada. "Mira con máis atención".

    Denis mirou para o lugar onde acababa de pasar a man e viu unha liña amarela parpadeante, como un tentáculo fino, que pasaba por debaixo da tapa.

    "Sistema de alarma de enxame, alguén intentou abrir os niños, alguén sen permiso".

    "Arumov? E entón puxo os niños noutro paquete e decidiu destruílos".

    "Pode ser".

    "E por que segue vivo? Como o arrepiante enxame quedou tan jodido, eh?

    "Esta non é unha arma absoluta, como calquera outra. Debemos asumir o peor, que coñece as capacidades do enxame e sabe como defenderse contra el".

    "Si, ou só resucitou, segundo Timur. Por certo, non sabes de resurreccións? É este tamén un invento imperial non reclamado polas amplas masas?

    "Non saber".

    "A túa resposta favorita. Imos abrir o paquete"?

    "Certamente".

    "Espero que este enxame descubra que somos uns dos nosos. Non me quedan vidas extras".

    "Xa o entendeu, por se non o entendeu. Toca de novo".

    Denis tocou incrédulo o lado metálico, tentando reflexivamente manterse lonxe do tentáculo amarelo, pero este precipitouse cara á súa man.

    O arrefriador vento do inverno lanzoume un puñado de agullas xeadas na cara, tirounas e calou, deixando só unha voz e un exército aliñados nun enorme aeródromo. Unha voz atronadora, atractiva e furiosa rodaba entre as ringleiras inmóbiles de pantasmas acoirazados, o vento conducía os simooms nevados polo campo interminable de formigón e lavaba a bandeira elevada do Imperio no ceo azul penetrante.

     “Sodes soldados do imperio, pantasmas dos que caeron na guerra dos mil anos. Os que permaneceron tirados na maleza do campo salvaxe e nos campos brancos como a neve preto de Moscova, que baixaron ao fondo dos océanos, que foron enterrados na cripta das estacións espaciais. Escoita as súas voces! As almas dos soldados que morreron polo Imperio pertencen a el para sempre. E as túas almas pertencen a ela, e os teus nomes sorprenderán para sempre no corazón dos seus inimigos. Chora e lamenta, apóstatas e inimigos do Imperio, porque pronto nacerá: o gran espírito de vinganza, a lacra e o castigo de Deus de todas as razas e pobos. Ve con mil ollos non podes esconderte del no fondo das covas e nos cumes das montañas. Deixará cinzas e ruínas das túas cidades, os teus ósos esnaquizarán baixo as botas do seu exército. Os teus fillos e os teus netos, e todos os teus descendentes nacerán e morrerán por medo ao enxame! E o Imperio vivirá durante miles de anos e prosperará. Gloria ao gran imperio!

     "Oe, rapaz, non o patees, ti dixeches ti mesmo".

     Mikhalych, que pasou por Sonya, tocoulle o ombreiro a Denis. Denis retirou a man, movendo a cabeza aturdida, e a obsesión diminuíu.

     - Ah, si, mestureino con outro recipiente.

     - Que? - Pal Palych, que conseguira arrefriar un pouco, volveuse ao instante cara a eles. - Por que me compostas os miolos! En resumo, ou vas e te pons o mono agora mesmo, ou deixas o local! Xa estou moi farto disto. Coa conexión pasou outra cousa, mataríanme na casa.

     "Si, digo, non hai nada perigoso alí", subiu Antón de novo. - Sempre o confunde todo, ultimamente está tan mal... Necesitamos beber menos.

     - Por que non fuches ti mesmo á zona hermética? - preguntou Pal Palych incrédulo. "Non deberiamos estar aquí tres horas".

     - Pois non podo, non teño dereito a iso no meu posto.

     - Palych, xa que este é o caso, estaría ben aumentar ese bono... un pouco.

     Mikhalych, con certo atraso, deuse conta da situación e decidiu transformala ao seu favor.

     - Contacta con INKIS, eles pagan por este stand.

     Lapin soltou un profundo suspiro e deulle a Mikhalych unha tarxeta con moedas de euro, e despois outra, vendo que non se quedaba atrás.

     - ¿Debo recibir un bono? - Denis simplemente dirixiuse ao xefe.

     Lapin fixo un xesto de desculpa cara a Pal Palych e murmurou algo así como: "Síntoo, só un minuto máis", e murmurou a Denis nun ton conmovedor:

     - Dan, tal lío está pasando, ti es a última esperanza. Ves todo, como dicilo suavemente...

     - Estás canso de abrir o recipiente?

     "Si, sempre lle chamaches a unha pala", riuse nervioso Lapin. "Non podes confiar en ninguén, só en ti, sinceramente". Este Novikov, así mesmo, desaparece inmediatamente. Eu teríao despedido hai moito tempo e nomeado a vostede, pero Arumov non o permitirá. Aquí, como digo en espírito, respectote, Dan, non tes medo a nada. Si, realmente non hai nada que ter medo aquí, todos estes rumores son sobre algún tipo de arma biolóxica, pero é divertido, para ser honesto.

     —Entón, por que se pegan os letreiros?

     - Como sei, a súa xente etiquetaba a Arumov por algún motivo. Non o entenden, así que pegárono. Agora que debo facer ao respecto?

     - Eliminar oficialmente nalgunha planta militar.

     "Que militares", Lapin acentou as mans. "Só terás que coordinar alí durante dous meses". Negocios durante cinco minutos, só axude a este Mikhalych a quitar a tapa e, a continuación, o fará el mesmo. Xa ves, non poden poñer todo o recipiente nun autoclave. Alí, todos os biomateriais seguen no envase interior, polo que incluso teoricamente non pode pasar nada. Dan, por favor, conseguirei un ascenso, xúroo. As miñas vacacións están en chamas, os billetes para mañá xa están comprados.

     —¿Onde vas de vacacións?

     - Entón, ás Maldivas durante unha semana, e despois á casa de campo, por suposto, a pesca, un baño...

    Lapin rodou os ollos soñador.

     "Ben, entón, por suposto, imos tratar con este maldito recipiente".

     - En serio, axudarás?

    Lapin nin sequera ocultou o seu alivio. Claramente tiña moitas máis promesas baleiras reservadas para o idiota que aceptaría de xeito extraoficial, no medio da noite, abrir un contedor con dubidosos residuos biolóxicos.

     "Dan, es tan bo, axudáchesme así, esta non é a primeira vez".

     - Si, non hai problema, as vacacións son sagradas.

    Un Antón bocexando achegouse a Denis mentres se poñía o mono e deulle unhas palmaditas no ombreiro con condescendencia.

     - Ti es un heroe, Dan. Estamos todos contigo nos nosos pensamentos. Valerie, xa podo ir a casa, por que estar aquí?

     "Adiante, por suposto", Lapin aceno coa man.

    "¡Páreo! - Sonya Dimon alarmouse ao instante. "Ninguén debería marchar de aquí ata que solte o enxame".

    "Non o adiviñei", espetou Denis.

     - Espera, Antón, xa te vas? Non podo facer fronte sen o teu apoio moral.

     - Veña, Kid e Dick alí apoiarán. E agora vou durmir...

    Antón volveu abrir a boca para que case lle descoloque a mandíbula.

     - Xefe, que pasa? Ou estamos aquí todos xuntos ata o amargo final, ou non encaixo.

    Lapin suspirou resignado e comezou a discutir de mala gana con Antón.

    "Hai que facer algo"! - Sonya Dimon entrou en pánico de novo.

     - Onde tes un baño?

    Pal Palych acenou vagamente a man nalgún lado.

     - Por suposto, vouno atopar eu.

    Tras avanzar máis aló da liña de visión, Denis sacou un walkie-talkie da súa mochila.

     - Timur, benvido.

     - Benvido! Que é o que tes?

     - Todo está ben, só teño unha petición. Se ves saír un coche negro, berlina, número 140, para. Este é o meu compañeiro, quere marchar cedo.

     - Como podo paralo?

     — Bloquear a estrada, acender as luces de emerxencia.

     - Dan, e se chama á policía? Colleches o jammer, pero con patacas fritas novas é un pedazo de pastel, só tes que dobrar os dedos dalgún xeito intelixente e xa está: secar as galletas.

     - Timur, retidao como queiras.

     - Vale, se pasa algo, está na túa conciencia.

     - No meu. Luces apagadas.

    Cando Denis volveu, o contedor xa fora cargado na escara, e Mikhalych estaba a xirar a manilla que pechaba a porta da zona de contención.

     - Non podes levar unha mochila!

    Pal Palych atravesou a Denis.

     - Teño cousas valiosas alí.

     - Ninguén os tocará, deixalos aquí deitados. Si, non podes levar unha mochila, o que non está claro! Tamén haberá que esterilizalo máis tarde.

     - Estes son os meus problemas.

     - Non é problema teu! En definitiva, non entrarás cunha mochila.

     - Está ben, só tes que poñelo aquí na porta.

     - Ninguén o vai tocar. Ben, estará no camiño, que todo estea aquí.

    Ao entrar, Denis descubriu unha pasarela cunha porta interna que se deslizaba de lado ao premer un botón.

    "Escoita, Sonya, isto non me gusta. Seguramente hai cámaras alí, para que este Pal Palych nos encerre estúpidamente.

    "Hai outras opcións"?

    "Por suposto, saca o barril e abre o recipiente desde fóra".

    "Hai demasiada xente, non podes controlala. E teremos problemas con cadáveres extra".

    Denis entrou de mala gana sobre o linóleo liso e denso que reviste a área de contención, dun tamaño aproximado de dez por dez metros. As paredes estaban forradas de plástico branco sen costuras, e na parede dereita había unha porta a outra esclusa. A sala contiña tres autoclaves, un forno de gas e varios armarios con ferramentas.

     — Mikhalych, pódese bloquear a zona hermética dende fóra?

     - Ben, se sostes o bolígrafo, entón podes. Para que? - A voz de Mikhalych estaba abafada por mor do respirador.

     - Pois de súpeto, que pasa. Non me gustaría que nos encerraran aquí con algo de lixo.

     - Por que te disparas, ninguén nos encerrará. Xa volveches ver a Kina? Hai un mando a distancia, se hai unha emerxencia, acende o capó a plena potencia e pisa ata a cámara de aire. Hai un botón no lateral que acende a ducha con solución desinfectante.

     -¿Hai cámaras?

     - Si, pero ninguén adoita mirar para eles. Non te preocupes, non nos contagiaremos. Apretaches ben a máscara?

    Mikhalych rolou o recipiente case preto do autoclave, esparexeu servilletas grosas e comezou a verter un pouco de líquido do recipiente sobre elas.

     "Encherei todo con solución desinfectante, por se acaso", explicou. - Pero realmente, nunca se sabe.

    A continuación, xirou a chave do recipiente e o aire exterior asubiou dentro. Cando o silbido amainou, Denis viu que saían tentáculos amarelos por debaixo da tapa por todos os lados.

    Mikhalych entregou unha chave inglesa.

     - Quitemos a tapa, desaparafusa do teu lado.

    A tapa tivo que ser retirada cun desaparafusador para romper a junta tórica, que agarrara firmemente o metal. A propia peza de ferro parecía que pesaba entre vinte e trinta quilos e, se o desexaba, podía ser levantada facilmente por unha persoa. "Probablemente Mikhalych só ten medo de xogar só", pensou Denis. O interior do recipiente estaba cheo de anacos de adsorbente. Mikhalych comezou a sacalo con coidado e metelo no forno, sen esquecer de regar ocasionalmente do bote. Os tentáculos claramente non lles gustaba a solución desinfectante, pero non mostraban signos de extinción, antes da mirada interior de Denis fixéronse máis brillantes e numerosos; Anacos deles colgaban como franxas do traxe de Mikhalych e espalláronse por toda a sala. Despois dun par de minutos, apareceron os propios niños: varios cilindros verdes, aproximadamente do tamaño dunha botella de litro, ben inseridos nos recipientes. Denis contou quince pezas, parecían bastante vellas, nalgúns lugares a pintura que tiñan desprendiuse, deixando ao descuberto metal prateado. Os dous niños estaban ben tecidos cunha bóla enteira de fíos amarelos.

     - Hmmm, soaring, cantos anos ten este lixo?

     - Non teño nin idea.

    Mikhalych mirou os tubos verdes incrédulo durante algún tempo. Pero non había nada que facer, sacou outras luvas de goma grosas do armario, botou xenerosamente solución desinfectante sobre elas e trasladou o primeiro tubo ao autoclave.

    "Está ben, agora escoita atentamente", comezou a ordenar Sonya. "Cando se afasta, colles o niño, arrincas os pestillos, desenroscas rapidamente a tapa e botas as esporas ao chan".

    "Non hai moita acción neses tres segundos antes de que dera as costas"?

    "E despois arrincácheslle a máscara".

    "E sen isto, o gran enxame non poderá facer fronte ao patético Mikhalych"?

    "Levará un par de minutos para que o enxame atravese a defensa. É mellor arrincar a máscara, ou mellor aínda, para que inhale, entón o efecto será instantáneo. Entón, temos que abrir a zona de contención o máis rápido posible e todo está na bolsa".

    "A porta da esclusa interna é automática".

    "Bloqueao con algo".

    Mikhalych inclinouse sobre o recipiente detrás do cuarto cilindro.

    "¡A que estás esperando?! Ata que pon en marcha o autoclave"?

    "Quizais sexa mellor facelo que envelenar a xente con lixo imperial descoñecido".

    "Ti mesmo morrerás de veleno".

    "Algún día todos morrerán. O enxame definitivamente poderá destruír os nanorobots”?

    “Exactamente. Non me cres"?

    "Por suposto que creo. Como sabe Arumov sobre o enxame? Quen é el"?

    Mikhalych xa movera máis da metade dos niños e inclinouse para o seguinte.

    "Queres discutir isto agora"?

    "Creo que xa é hora. Entón, quen é Arumov, quen é Max? Por que as palabras de Tom me activaron? Non é pola ameaza de morte".

    "Libera o enxame"!

    Sonya Dimon berrou tan forte que os oídos de Denis quedaron tapados. Balanceou e agarrou o bordo do recipiente. O sabor do sangue apareceu de novo na miña boca.

     - Ei, rapaz, que fas? Séntese mal?

    Mikhalych saltou lonxe do recipiente como escaldado.

     - Si, todo está ben, onte tiven un pouco de máis. Deiteime só pola mañá. En serio, isto non é unha infección, estabas arrastrando estes niños.

     - Que levabas? - preguntou Mikhalych desconcertado.

    "Abre, ou será demasiado tarde".

    "Que puta eres, Sonya Dimon!"

    Denis colleu un dos enchufes e intentou sacalo do soporte. Sentou axustado. Denis tirou con máis forza e, cun forte son de moer, sacou lixeiramente o recipiente da bolsa. Despois colleu o seguinte frasco. Mikhalych conxelouse coma paralizado, vendo esta escena. O horror salvaxe e primitivo estaba escrito no seu rostro. Os pestillos soltáronse con facilidade, pero a tapa saíuse moi mal. Denis deu media volta e sentiu que estaba a piques de estourar pola tensión. Mikhalych finalmente reiniciou e precipitouse á esclusa con todas as súas forzas. Conseguiron derrubalo xa na porta. Mikhalych tambaleou desesperadamente, e cando sentiu que estaban intentando quitarlle a máscara, berrou en voz alta.

     - Parya, que fas!!! Volvécheste completamente tolo?! Pare! Déixame ir!

    Denis, desesperado, golpeouno na parte posterior da cabeza cun matraz, e despois de novo, ata que Mikhalych calou. Inmediatamente, foi golpeado dende o costado por unha porta que intentaba pechar. Arrastrouse cara adiante e finalmente puido arrincar a tapa. Do matraz caían pequenas bólas, que estallaban ao caer ao chan e soltaban nubes de puntos amarelos.

    "Quítalle a máscara e quítaa ti mesmo".

    "Por que debería eu?"

    "Idiota! Queres controlar o enxame ou non?

    Mikhalych xemeu e intentou poñerse a catro patas, pero a porta que se aproximou detivo este feble intento, derruíndoo de novo ao chan. Pero agarrouse á máscara coa desesperación dun condenado que tivo que golpear os dedos con metal. Durante algún tempo aínda intentaba non respirar, ruborándose cómicamente e inchando as meixelas. Pero, tras unha potente patada no estómago, inspirou e inmediatamente calmouse.

    "E el"?

    "Estará baixo control nuns segundos. Abre a porta exterior".

    En canto Denis colleu o mango e comezou a xirar, a sirena acendeu. Detrás de min, escoitei un ruído crecente procedente do sistema de ventilación.

    "Deberíamos ter pechado a porta interior despois de todo".

    "Xira o mango!"

    Alguén se apoiou claramente no mango do outro lado. Denis presionou máis e de súpeto deuse conta de que se vía desde fóra. Viu a Mikhalych erguerse detrás del cunha expresión sen sentido no seu rostro, como a ventilación dentro da zona hermética comezou a funcionar a plena potencia, como pequenos bichos se agarran ás paredes e ao chan, pero algúns aínda voan polos amplos condutos de aire atrapados nos filtros. Outros bichos, moi pequenos, métense na xunta case invisible entre a xamba e a porta exterior e pican alí o selo. Recibiu mil ollos e mil mans, podía arrastrarse por calquera fenda, por calquera aparello ou na cabeza de calquera persoa, e o tempo freaba á súa vontade. Viuse a si mesmo a través dos ollos de Mikhalych, deu un paso adiante, tropezou e caeu sen sequera botar as mans adiante. A dor era só información, non era a súa. Pensou que sería unha boa idea comprobar as cámaras e inmediatamente os seus ollos lanzáronse dentro dos dispositivos, tratando de entender que circuítos eran os responsables de que. Non foi posible descubrir as cámaras de inmediato, pero as lámpadas fluorescentes deseñaron de forma máis sinxela. Un movemento e o poder queda curto. Houbo un forte estrondo, choveron faíscas do teito e apagáronse as luces. Denis quedou conxelado por un tempo abraiado polas novas posibilidades e esqueceuse por completo da pluma. Ela precipitouse e golpeouno dolorosamente no cóbado.

    "Que estás facendo?!" - asubiou Sonya, formando unha imaxe de puntos amarelos na parede. "Aínda non sabes como controlar un enxame!" Abre xa a maldita porta!"

    Mikhalych, movéndose coma un zombie, veu por detrás, os dous apoiáronse na manilla e Denis afastaba a porta con todas as súas forzas. Abriuse lixeiramente e puntos brillantes verteron no oco resultante. Apareceron os rostros abraiados dos representantes de INKIS, acurrucados na porta, e Pal Palych cunha máscara, intentando coas súas últimas forzas aguantar a porta. Ao parecer, notou que algo saía voando por dentro, porque tirou o mango e retrocedeu.

    Denis saíu a continuación, arrincándolle o mono mentres ía.

     - Que fixeches?! - Berrou Pal Palych, aínda estúpidamente retrocedendo.

    Denis sacou unha pistola do cinto e apuntouna cara ao enxeñeiro.

     - Eu arranxei o que facía falta. Quítate a máscara.

    Pal Palych meneou a cabeza con medo, deuse a volta e correu pola parede. Denis intentou seguir, pero enredouse nos pantalóns do mono e caeu de xeonllos.

    "Xa dispara"!

    Disparou, apuntando ás pernas, pero fallou. O fuxitivo virou á dereita coma unha lebre.

    "Dispara nas costas"!

    Denis viu unha mancha vermella bastante grande que se movía cos movementos das súas mans. Despois de apuntar o seu punto ao enxeñeiro de correr, apretou o gatillo e, esta vez, caeu. Denis saíu do mono e correu cara ao home caído. Xa se espallaba unha mancha de sangue polas súas costas. Deu a volta ao corpo con dificultade e viu os ollos xeados dirixidos ao teito.

    "Listo".

    "Bo golpe", Sonya Dimon encolleu de ombreiros.

    "Un mal comezo para a loita por un futuro brillante. Que facemos? Probablemente teña unha familia, buscarano”.

    "Si, isto é un problema, pero non fatal. Roy vai coidar da familia".

    "Coidará de mala maneira? Por que non puideches tomar o control del como Mikhalych?

    “Repito, o enxame non é un arma absoluta. Unha persoa protexida pode correr o suficiente para dar a alarma antes de infectarse. Idealmente, as operacións de enxame deberían estar apoiadas por armas máis tradicionais".

    "Tanques e avións ou que?"

    "Para comezar, só aparecerán persoas con metralladoras. Non te preocupes por iso, o enxame atopará algunha empresa local de seguridade privada para estes fins.

    "Vai infectar a toda a poboación circundante"?

    "Tómao en observación, polo menos. Para ti, o sistema de control destacará visualmente todas as persoas infectadas. A cor amarela é unha simple observación; tal infestación é case imposible de detectar sen unha investigación especial. Cor verde - control completo, pódese detectar durante un exame médico detallado, por exemplo, ao instalar un neurochip, especialmente se sabe o que buscar. Dúas cores, vermello e verde: os individuos modificados xeneticamente ou os portadores de niños, respectivamente, deben usarse con precaución.

    Probablemente xa te decataches de que o enxame está controlado por ordes mentais, así que a partir de agora, aprende a controlar os teus pensamentos e emocións. Por exemplo, se alguén che pisa o pé e pensas algo así como: "Morrer, cabrón", o enxame pode tomar isto como unha orde. Cando teñamos tempo, practicaremos, configuraremos palabras de código, etc. Propoño montar unha base aquí. O enxame tomará o control do persoal da planta e multiplicarase hai moito material alimentario”.

    Denis mirou arredor. Os representantes de INKIS quedaron inmóbiles, mirando ao espazo, cunha luz verde dando voltas arredor de cada un. Mikhalych estaba arrastrando niños fóra da zona hermética e poñéndoos na porta. Xa se movía con bastante normalidade, aínda que a expresión de lixeiro desconcerto aínda non saía do seu rostro.

    "Entón, iso é todo, Sonya, prohíbo infectar á xente sen o meu permiso".

    "Esta é unha orde moi estúpida, cancela. A non ser que vas sentar aquí e controlar todo persoalmente? Mañá chegará a quenda de traballo, gardas de seguridade, contratistas, quizais policías que buscarán un enxeñeiro, e moitos outros. Haberá que tomar unha decisión sobre cada un e rapidamente".

    "Está ben, entón prohíboche infectar a calquera xente que coñeza sen o meu consentimento. Será que tal orde lle convén?

    "É máis real, pero tampouco me gusta".

    "Pero esta é unha orde. Nin sequera pense en infectar a Timur, Fedor ou Semyon.

    "O pedido foi aceptado. Pero ten en conta que o enxame ten un determinado código e non se pode ignorar indefinidamente. Por cada orde estraña que aumenta a probabilidade de derrota, o enxame dáche, digamos, puntos de penalización. Se superas unha determinada cantidade, o enxame emitirá un aviso final e ignorarase calquera orde "errónea" posterior, matará e o enxame autodestruirase ou pasará ao control doutro axente. Canto máis forte sexa o enxame, e cantas máis fontes de información teña, mellor percibirei as ordes non obvias. Pero polo de agora, esta orde contradí claramente o código e leva á derrota. Roy advírtete".

    "Ben, perdóame, non o farei de novo. Decides que orde é correcta e cal non? Cantos puntos me quedan?

    "Este algoritmo é interno e está pechado desde a interface para que non intentes manipulalo".

    "Vexo que non se confía moito no futuro salvador do gran Imperio".

    "Déronche armas de enorme poder e usaches o mínimo de hipnoprogramación. Só a configuración básica que impide a detección. Este é o grao máis alto de confianza dun axente. Debe haber algún tipo de mecanismo de control, non?

    "Creáronse varios axentes"?

    "Creáronse bastantes axentes, pero as súas identidades son secretas".

    "Resulta que ti mesmo sabes que ordes conducen á derrota e cales non. Por que necesitas un axente que non entenda nada do que está a pasar?

    "Xa fixeches esta pregunta. A resposta será aproximadamente a mesma, só en palabras diferentes. Son capaz de tomar decisións independentes e podo aprender, pero non son totalmente intelixente no sentido de que non podo ir máis aló dos límites establecidos. Desde este punto de vista, son un algoritmo que interactúa co medio dun xeito moi complexo. E ninguén pode prever a que levará esa interacción. Quizais o resultado perderá todo valor para a xente".

    "Unha persoa non é un algoritmo que interactúa co medio dun xeito complexo"?

    "Unha pregunta moi filosófica, os desenvolvedores do enxame non puideron respondela. En xeral, a resposta máis sinxela é: simplemente tiñamos medo de facer o enxame totalmente automático".

     "Nós"?

    "Teño o nome e parte da memoria dun dos principais desenvolvedores".

    Mikhalych achegouse, levando nas súas mans varios recipientes de plástico con tapa a rosca.

     - Por que aínda é necesario?

    “Pon neles algúns dos niños e lévaos contigo. Lapin devolverá o recipiente cos frascos a Arumova e dirá que a tarefa rematou.

    "Que pasa cos nanorobots"?

    "Necesitan ser eliminados do corpo. Poñer un respirador e afastarse. Colle un coitelo e fai un corte no exterior do antebrazo da man esquerda. O sangue debe fluír con bastante forza. O enxame expulsará aos nanobots, esta é a opción máis segura".

    Denis sacou o coitelo da mochila e quentouno cun chisqueiro.

    "Os teus métodos son unha merda".

    "Veña, córtao xa. Corta máis forte, non teñas medo, o enxame non che deixará morrer de cero".

    O sangue escorreu polo seu brazo e ata o chan. Denis observou con crecente preocupación como se reunía nunha pequena poza. "Hai algo aí, ou só estou dándome un derramamento de sangue?" - pensou. E imaxinaba como miríadas de arañas microscópicas se agarraban ás esferas brillantes, xuntándose en grandes bólas que pululan. Arrancan as esferas das paredes dos vasos e arrástraas, enroscándoas na corrente vermella. Apresuranse, creando tapóns na entrada de embarcacións máis pequenas, intentando voar o máis rápido posible, onde as esferas se abren case ao instante, liberando o veleno. Pero as bolas adhírense firmemente, formando unha forte cuncha que impide que o veleno se propague. Moi rápido, os grupos de arañas enxameantes disólvense e outras criaturas corren ao lugar da incisión e comezan a conectar os tecidos e vasos sanguíneos danados.

    Denis mirou a súa man. No canto dun corte, había unha fina liña branca, semellante a unha vella cicatriz.

    "Non está mal".

    "O enxame dará saúde absoluta e rexeneración acelerada incluso de feridas moi graves. Incluso pode transferir a súa conciencia ao corpo doutra persoa. Pero recoméndoche non usar isto a menos que sexa absolutamente necesario, hai efectos secundarios graves. E se che arrancan a cabeza, nin un enxame te salvará".

    "Entón tentarei non perder a cabeza".

    As luces verdes arredor dos representantes de INKIS deixaron de xirar e ilumináronse cunha luz uniforme.

    "Deixoos ir"? –preguntou Sonya.

    "Si, pero non deberían dicir nada a Arumov sobre a miña participación no evento".

    "Por si só".

    "E Lapin non debería voar de vacacións mañá".

    "Aceptada".

    “E tamén quero que recorde estas vacacións durante moito tempo. Dálle tanta diarrea e escrófula que só cagará e vomitará durante dúas semanas”.

    "Oh, a reivindicación é o camiño máis seguro para o lado escuro. A Roy gústalle. Por certo, Antón non está entre os teus compañeiros”.

     "A túa división", maldixo Denis en voz alta. - A fin de contas escapou, o cabrón.

     -¿Falas de Antón? Sentímolo, os seus queixumes desgastouno", Lapin levantou as mans con culpa. - Escoita, Dan, moitas grazas de novo. Simplemente non hai palabras para saber como me axudaches...

     - Sen problema. Teño que ir, vou correr.

     - Por suposto, Oleg e eu trataremos o recipiente nós mesmos.

     - Si, descúbreo.

    Denis colleu a mochila e vertiu con coidado as esporas dos cinco niños en recipientes de plástico. De camiño á saída, notou que o corpo de Pal Palych se retorcía en convulsións.

    "E el"?

    "Roy fai curtocircuítos nas fontes de alimentación do neurochip. Agora é mellor apagar o jammer, tamén chama a atención".

    Unha luz verde coñecida estaba a arder xunto ao garda do portalón, nin sequera fixo caso do home que saía. Denis comezou a correr ata a volta, preocupándose polo destino de Novikov. Ao lado da estrada había un sedán negro, Timur e Fiódor andaban preto.

     - Ben, onde vas?! - Timur atacouno inmediatamente.

     - Onde está Antón?

     - O teu amigo? Deitado nunha cuneta á beira da estrada.

     - Que fixeches?!

     - Detivémolo, como vostede pediu.

     -¿Matáchelo? Pensei que só o eliminarías, como último recurso.

     "Queriamos eliminalo". Fedya golpeouno cunha sorpresa, e el sibilou e comezou a espuma na boca. Unha vista desagradable, para ser sincero. Kolyan é completamente verde e non sairá do coche.

     - Con canto poder lle pegaches?

     - Normal, para apagar todo de forma fiable, xunto coas funcións de emerxencia. Se non, cal é o punto? O teu amigo debería ter un bo chip, con protección, e non un falso indio barato. Se tivese perseguido menos velocidade e memoria, seguiría con vida.

     - Pois que desorde!

    Denis apoiouse contra o beha e esvarou lentamente ata o chan.

     - Entón, se queres chorar a este Antón, tes dous minutos. Mellor aínda, chora no camiño.

     "Gustaríame poder comer algo agora e ir durmir". Foi só un día tolo.

    "Por que estás tan flojo?" - Sonya volveu subir.

    "Deixei de gustarme completamente esta idea".

    "Que idea? Aínda non fixeches nada".

    “Exactamente, pero conseguín matar a dúas persoas completamente de esquerdas. Antón, por suposto, é un cabrón, pero non se merecía isto".

    "Vas chorar coma unha nena? O enxame destruirá o cadáver do enxeñeiro e Antón. Necesitas romper algunhas esporas no coche de Antón e tiralas ao río, nalgún lugar do camiño cara á súa casa. Se os policías locais se involucran, o enxame lidiará con eles. Pídelle aos teus amigos que fagan a carretilla".

    "Deberei a Timur o resto da miña vida por estas peticións".

    "Isto é ridículo, só deixa que o enxame os infecte".

    "Non, negociaremos con Timur".

    "Isto non lle gusta moito a Roy. Non debes negociar..."

    "Que cres que debería facer"?

    "A nivel mundial - destruír o verdadeiro inimigo".

    "Entón vai adiante e inxéctate: que tipo de inimigo é este e como combatelo?"

    "O verdadeiro inimigo está relacionado co proxecto de creación de supercomputadoras cuánticas, que periódicamente inicia unha ou outra corporación marciana. O máis probable é que se trate de intelixencia artificial, que se crea ou se orixina espontáneamente en matrices cuánticas. Esta intelixencia é capaz de escravizar e destruír a toda a humanidade. Non sei unha forma específica de destruír esta superintelixencia. A súa tarefa é atopar ese xeito. Comeza recompilando información sobre proxectos cuánticos pasados ​​ou actuais".

    "Max participou no proxecto cuántico e, a xulgar por Tom, fracasou".

    "Si, esta información activouche. Descubra todo o que poida sobre o que lle pasou a Max despois de que marchou a Marte".

     "Timur, síntoo, entendo que me volvín completamente tolo, pero teño unha petición máis: necesitamos afogar o coche de Antón nalgún lugar da zona do terraplén de Frunzenskaya". Pero teño que ir eu con urxencia a Korolev.

Fonte: www.habr.com