Futuro cuántico (continuación)

Ligazón á primeira parte.
    
Capítulo 2. Soño marciano
    
Capítulo 3. Espírito do Imperio

Capítulo 2. Soño marciano

    Un mozo científico Maxim Minin camiñaba por un pequeno outeiro na superficie de Marte, deixando pegadas pouco profundas na area vermella, chegando hai vinte minutos nun voo de pasaxeiros de INKIS ao cosmódromo da cidade de Tule tras unha invitación para traballar para a principal corporación marciana Telecom-ru. Maxim cría sinceramente que non había conspiración de marcianos contra o resto da humanidade, e as revelacións transmitidas en susurros de borrachos na cociña despois da terceira botella eran só escusas patéticas para os perdedores marxinados. Ía traballar duro, co apoio da súa mente sofisticada, para conseguir un lugar cómodo nalgún lugar no cumio da pirámide das telecomunicacións. Max cría sinceramente en realizar o seu soño marciano.

    Vestía de xeito moi desenfadado: cun xersei de lá, vaqueiros un pouco gastados e botas negras de sola grosa. Un remuíño de po vermello fino disparou sobre as pedras, pero os grans de area, obedientes á vontade do programa, caendo sobre a persoa, derretiron ao instante como a neve temperá.

     En Marte, que pertencía persoalmente a Max, todo era así: metade real, metade ficticio. Non lonxe do outeiro, a parede translúcida dunha enorme cúpula eléctrica caeu verticalmente no chan; foi creada por emisores de aneis superpotentes do campo electromagnético, coroado por torres metálicas de un quilómetro de altura. As sete torres, formando un heptágono regular, e a oitava, a máis alta, situada no centro, eran visibles dende o lugar onde estaba Max. A torre máis próxima, co seu groso gris sombrío, apoiaba o escuro ceo marciano, as distantes eran visibles como finas liñas cruzando o horizonte. Cada un deles veu coa súa propia central nuclear para alimentar os bobinados do emisor. Ao redor dos aneis, unha coroa de lóstregos en miniatura brillaba e crepitaba, que lembraba o misterioso poder que fluía polo corpo metálico das torres.

     O heptágono, inscrito na circunferencia dun cráter pouco profundo en ruinas, cubría unha área de varios centos de quilómetros cadrados cunha cúpula eléctrica. Nun espazo cheo dunha atmosfera respirable, xurdiu unha cidade terrestre completamente común, e os lugares libres de edificios enchéronse de doces piñeirais e encoros claros. Incluso moitas especies de habitantes emplumados, por non falar dos animais, adaptáronse á vida no seu interior.

     Por capricho de Max, os sons da gran cidade á que estaba afeito en Moscova podíanse escoitar dende o lugar onde estaba: o ruxido da multitude, as bocinas dos coches, o repiqueteo e o repique, os golpes medidos das obras. Por suposto, as verdadeiras cidades marcianas están escondidas nas covas, non hai cúpulas de enerxía perigosas ou caras á vista e cando os detectores detectan calquera forma de vida que non sexa humana, actívase unha alarma biolóxica. Pero a realidade virtual dálle amplo alcance a calquera fantasía.

    Baixo o lado da cúpula eléctrica, como un lago artificial, estendeuse o campo plano de formigón do cosmódromo con bolas de radar e torres de control ao longo dos bordos. Nas esclusas de amarre había varios buques de carga pesada. Semellaban escaravellos xigantes cunha fuselaxe que pasaba suavemente cara ao fondo cara ás toberas do motor. As terminais de pasaxeiros eran cúpulas avermelladas derretidas mediante impresión de plasma 3D a partir de area e rochas marcianas. Incluso tiñan incorporadas zonas transparentes para admirar a contorna, só lixeiramente inferiores en resistencia aos pisos da cúpula de un metro de lonxitude.

     Nun pedestal de granito fronte ás terminais de pasaxeiros do espazoporto, un paxaro prateado de ás curtas e o característico corpo angular das primeiras lanzadeiras alzou a vista con orgullo. Destrozada e golpeada por unha longa vida, conservou milagrosamente a sede de grandes descubrimentos no brillo depredador do seu negro nariz e o bordo de ataque das súas ás. Os mellores coches sempre levan no seu interior unha estraña combinación de propiedades: o espírito da máquina, que os fai case vivos. O paxaro de prata no pedestal era unha máquina así. Nunca aterrou na superficie de Marte, entregando só aterradores, pero gozou dun descanso honorable aquí. Todos os días, técnicos en traxes espaciais botaban aire comprimido sobre a nave, sacando po vermello das máis pequenas fendas do casco que comezara a derrubarse. Traballaron con especial coidado arredor da inscrición "Viking" no costado do barco. O nariz do vikingo estaba orientado cara ao polo norte xeográfico de Marte. No lado oposto da terminal, a "Tormenta" miraba cara ao sur; desde o oeste e o leste, o cosmódromo INKIS estaba vixiado polo "Orión" e o "Ural", catro famosas naves que gañaron o liderado de Rusia na carreira espacial mundial en os albores da era dos voos interplanetarios.

     Neste contexto, Max se puxo de pé. Leu a mensaxe, aínda que na súa opinión sería suficiente cunha pequena mensaxe no chat. Pero a súa moza esixía a ilusión dunha comunicación en directo, e a comunicación rápida era demasiado cara.

     "Ola, Masha, voei normalmente, sen ningún incidente especial. Os barcos INKIS son bastante fiables. É certo que pasar tres semanas no crioseño está por debaixo do pracer medio. Tamén hai dúas transferencias en estacións orbitais, ademais. Pero os prezos, como entendes, dos voos de INKIS son significativamente máis baixos que os dos competidores. Recoñezo inmediatamente a Telekom: os patins baratos, carallo, nun compartimento de clase ejecutiva do avión NASA-Spacelines, que voan a Marte en cinco días, nunca pagarán nada. Din que hai que ser patriota, pero agora ao carallo o patriotismo.

    Pero pola gravidade local xorden máis problemas: sigo correndo contra as paredes con aceleración, e derrubando aos locais. Terei que apuntarme a un ximnasio especial, se non nun ou dous anos só poderei andar en cadeira de rodas na Terra. En xeral, pódese acostumar facilmente á forza da gravidade, é un pouco máis difícil desfacerse do hábito, pero tamén é posible.O que realmente me molesta aquí son os problemas marcianos coa ecoloxía. Este, por suposto, é o outro extremo, en Moscova a ecoloxía é tan mala que morren ratas e cascudas, pero como sabes, a ninguén lle importa. E antes do voo a Marte, fun torturado na Terra con probas de alfabetización ambiental, e durante o voo reproduzáronse constantemente películas educativas, ademais, estou obrigado a instalar programas especiais no meu chip que controlan o meu comportamento respectuoso da lei. Un ten a sensación de que en Marte todos os terrícolas son considerados por defecto como unha especie de porcos, que intentan contaminar todo o que lles rodea. Como este é un tipo de redneck local: estes son os tolos visitantes, e nós, os marcianos nativos, ensinarémoslles a ser intelixentes. E Deus me libre, tiro unha colilla ou unha colilla de cigarro ao chan, o meu propio chip avisará inmediatamente onde debería estar, é dicir, o servizo de medio ambiente, e imporánme unha multa enorme, e se repito, mesmo poden recibir unha pena de prisión. Despois, vamos, xa non hai estados, e o servizo medioambiental é un espantallo peor que o KGB ou o MIC autóctonos; coa mera mención del, os brazos e as pernas de todos os marcianos son inmediatamente quitados, noxento, carallo. .

     Non sei se o lixo abandonado é tan perigoso, se pode provocar unha epidemia masiva ou se algún idiota estúpido pode provocar un accidente nos sistemas de soporte vital. Todo isto, na miña opinión, é tan asustado como improbable. A morte nun sector illado por unha infección descoñecida ou a morte por descompresión é algo terrible, pero, como se di, se tes medo aos lobos, non entres no bosque. Era necesario instalarse nun planeta cun ambiente externo hostil, despois sacudir cada punto incomprensible: "Ah, e se este é un molde alieníxena, entrará no corpo e agáricos marcianos brotarán de min". Sinceramente, as persoas que viviron un pouco en Marte parecen volverse tolas con este tema; escoitaron bastantes horrores durante o voo que hai suficientes para varios thrillers de primeira clase. Parece que alguén está introducindo deliberadamente na conciencia masiva o medo aos accidentes, incendios e, perdón polo termo, "fobia ao lixo". Todos os marcianos son tan puristas, carallo. Pero a pureza é puramente externa e non se estende á esfera cultural da vida. En xeral, estou impresionado coa publicidade aquí: sen enxeño, só unha énfase sen principios no consumo e os instintos básicos.

     Porén, como xa dixen, te acostumas a todo, e tamén aos excesos da “política interna” marciana. Non fumo, e estou afeito á limpeza dende neno, polo que non teño por que ter medo aos servizos medioambientais. O principal é que traballarei na mellor empresa rusa; para ter a oportunidade de lograr algo na vida, podo soportar un pouco.

     E aínda así, aínda non coñecín un só marciano de verdade. Lembras que a miña avoa asustaba a todo o mundo: "Son enormes, tres metros de altura, pálidos, delgados, de pelo fino e branco e ollos negros, parecen arañas subterráneas". Pensei que canto máis preto de Marte, máis terribles eran os marcianos, pero non había nin un só na nave nin nas estacións. Pero isto probablemente sexa comprensible: raramente voan á Terra e, en todo caso, non confían en INKIS cos seus preciosos corpos. Quizais sexa diferente na cidade. Pero accidentalmente atopeime cun oficial de seguridade de Telecom na estación. Di que estaba nunha viaxe de negocios. É estraño que tales tipos funcionen en Telecom. El é claro que non é un garda de seguridade común, e por que un garda de seguridade común voa en viaxes de negocios. Neste Ruslan, as raíces caucásicas son claramente visibles: os seus trazos faciais, a súa forma de falar, el, por suposto, non se confunde con caras e casos, pero aínda así hai un acento característico. Non, xa sabes, teño unha actitude normal cara a xente doutras nacionalidades... Pero este Ruslan, en fin, semella un pouco unha especie de gángster. Entón, por suposto, non importa, non temos moitas personalidades de todo tipo debaixo das nosas fiestras? Probablemente imaxinei Telecom de forma algo idealista: esperaba que fose unha corporación marciana, todo estaba dirixido por marcianos: razoable, eficiente, concienzudo. Pensei que Marte era un mundo de nanotecnoloxía e realidade virtual. En canto a Marte, non hai máis que tensión ata agora. Os servizos ecolóxicos son só flores, pero os redactores aquí son auténticas bestas. Todos os servizos e programas gratuítos están cheos ata o tellado de publicidade, pero intenta bloquear algo, o servizo ambiental parecerá a nai da túa nai. Vamos, programas piratas, polo menos calquera parvo pode ver que isto non é bo. Pero probablemente non escoitou falar da lei sobre bots. Esquecín engadirlle unha sinatura ao bot de que é un bot e xa está, seca as galletas e benvido ás minas de uranio.

    Entón, para resumir, debo admitirche sinceramente, querida Masha, que o meu primeiro contacto con Marte non estivo á altura das miñas expectativas, pero ninguén prometeu que sería fácil. Ademais, se está completamente podre, volverei, segundo o acordado, pero se todo está ben, entón chegarás nun par de meses, cando teñamos completado todos os documentos. Ben, vale, xa é hora de rematar, escribirei con máis detalle á noite. Saúde a todos, o principal é que tamén envíes cartas, non uses esta conexión rápida: é caro como o inferno. Iso é todo, bícame, é hora de que corra".

    Max engadiu ao arquivo varias paisaxes pintorescas do planeta vermello: a imprescindible vista desde o cumio do Olimpo de vinte quilómetros e as grandiosas paredes escarpadas do val de Marineris e enviou unha carta. Saltou da realidade virtual e comezou, xurando, a pechar as fiestras publicitarias que eran un extra desagradable para calquera aplicación "gratis". El calmou só cando se viu o menú translúcido da interface de usuario. Moveu coidadosamente os seus membros ríxidos e baixou irritado a camisa sintética e os pantalóns a xogo. Realmente non lle gustaba a roupa marciana, moi duradeira e fermosa, pero sen unha soa pelusa natural nin unha mota de po que puidese causar alerxias nos veciños débiles e saudables. Os xerseis, os calcetíns e outras roupas "ambientalmente sucias" da avoa foron cosidos en bolsas seladas na aduana.

    Un novo coñecido achegábase á mesa do café da rede onde estaba Max. Levaba un traxe gris feito de sintéticos caros, que parecía e se sentía como a la, mantendo as súas especiais propiedades ambientais. Ruslan era alto, de constitución firme e fornido, de aparencia moi forte, coma se nunca vivira coa metade da forza da gravidade. Isto, por suposto, faríao destacar entre a multitude, se sabes que non usa programas cosméticos. Realmente non traballaron nas naves INKIS, pero en Marte, o aspecto "natural" era tan raro como a roupa e a comida, en xeral, como todo o natural. Como dicía o eterno anuncio: "A imaxe non é nada, o provedor é todo"! Max estaría encantado de corrixir a imaxe de Ruslan: ao seu orgulloso perfil aguileño, pómulos altos e pel escura, só quedaba engadir un turbante, unha cimitarra curva no cinto e minaretes brancos ao fondo para crear unha imaxe fermosa e completa. Ben, non encaixaba coa imaxe dun oficial de seguridade executivo que pasa as súas xornadas de traballo en liña, observando de preto o funcionamento interno dunha corporación. Non necesitas formación física para tal traballo, e mantelo con pouca gravidade é tan difícil: non podes facelo sen intervención médica e adestramento diario. É improbable que Ruslan sexa tan fan dun estilo de vida saudable. Quizais sexa algún tipo de executor de tarefas delicadas ou, segundo a tradición rusa, a tarefa do servizo de seguridade é atrapar aos empregados insatisfeitos coas condicións de traballo que fuxen da empresa. Max deuse conta de que as súas suposicións non estaban apoiadas por nada; era moito máis probable que Ruslan fose unha especie de xefe menor e que tivese tempo e diñeiro para coidar a súa aparencia.

    Ruslan achegouse á mesa cun andar "rebotando", habitualmente característico das persoas que chegaran recentemente dun mundo con gravidade normal, empuxa cara atrás a cadeira libre e sentouse fronte, cruzando as mans sobre a mesa.

     - Pois como estás? - preguntou Max casualmente.

     - O fiscal ten negocios, irmán.

     Ruslan mirou para outro lado, bateu os dedos sobre a mesa e fixo unha contrapregunta.

     —Tes un chip vello, non?

     - Ben, en Marte pódese cambiar o chip polo menos cada ano, pero en Moscova é un pouco caro e un pouco arriscado, tendo en conta a calidade da medicina.

     - Isto é comprensible, só en compañía de veciños que se fan pasar por marcianos, non diga iso. É o mesmo que admitir que es un completo perdedor.

     Max estremeceu lixeiramente; o seu interlocutor non tiña ningún sentido do tacto, o que, en principio, era de esperar.

     -E que hai de malo con iso?

     "Non tes que mover as mans nin mover os dedos; podes ver inmediatamente que o teu chip está controlado por movementos, non por ordes mentais". Pon un pouco de maquillaxe para ocultalo.

     - Non hai nada máis que facer, non? Por que estas exhibicións baratas? Para controlar correctamente o chip só con ordes mentais, debes nacer con el na cabeza.

     — Ata o punto, Max, non naceches cun chip na cabeza, a diferenza dos xefes de Telecom.

     - Non, eu non nacín. Como vostede naceu? - A voz de Max estaba intimamente entrelazada coa frustración e a desconfianza.

    Tentou pensar menos no feito de que debe haber moita xente traballando en Telecom que naceu cun neurochip na cabeza. E, en termos de habilidades para traballar con neurochips, probablemente non lles poida aguantar unha vela. Aínda que, con todo, os especialistas en recursos humanos da filial de Moscova de Telecom valoraron moi ben os seus coñecementos. "Maldito este novo amigo", pensou Max, "si, debería ter ido nunha determinada dirección".

     — Se non che importa a opinión pública, realmente non che importa, podes facer o que máis che conveña e non preocuparte por iso. Pero os mozos marcianos fantásticos controlan a electrónica co poder do pensamento, e o resto coce nun só lugar. Non che entende que tes que nacer cun chip na cabeza e aprender todo isto dende a infancia. É como xogar ao fútbol, ​​se hai dez anos que non xogas xa non brillan os loureiros de Pelé. Polo tanto, é máis fácil e barato premer botóns virtuais. Gustaríache xogar como Pelé?

     - E o fútbol?

     — O fútbol non, claro, é así, en sentido figurado?

    "Que cabrón máis cínico que atopei", pensou Max, xa bastante irritado. "Despois de todo, segue chegando ao lugar máis sensible".

     - Esta é unha afirmación xeralmente dubidosa.

     - Que afirmación?

     - Sobre o feito de que se non xogas desde neno, entón non verás o éxito real. Non todos saben desde a primeira infancia cales son os seus talentos.

     - Si, todos os talentos están postos na primeira infancia, e entón non podes cambiar nada. Non escollas o destino.

     -Hai excepcións a calquera regra.

     - Hai un entre un millón. - aceptou Ruslan facilmente e con indiferencia.

    Estas palabras foron pronunciadas cunha confianza tan fría que Max sentiu un lixeiro arrepío. Era coma se a pantasma dalgún xeneralizado marciano Pelé aparecese preto e comezase, cun sutil sorriso de total superioridade, a realizar as súas inalcanzables fintas co balón.

     - Vale, é hora de que me reúna co técnico de fútbol local.

    Max xa non ocultaba realmente o feito de que estaba experimentando unha lixeira incomodidade ao comunicarse co seu novo amigo.

     "Podo darche un paseo, o meu coche veu por min".

     - Si, non fai falta, non me importa ir á oficina central de Telecom.

     - Non te tenses, vale. Teño o mesmo chip que ti e non uso cosméticos. Só que a min non me importa, pero ti, se queres unirte á festa de todos estes pseudomarcianos, acostúmbrate a que te mirarán como un gastor de Moscova.

     - Xa estás afeito?

     "Dígoche que teño un círculo social diferente". E podes vivir con isto, créame, sen alardes innecesarios na carreira cara á artesa local, en ningures. Un mozo sinxelo de Moscova non ten ningunha oportunidade.

     - Dalgunha maneira, dubido seriamente que aos marcianos lles importen as exhibicións baratas.

     - Non mires demasiado aos marcianos de verdade. Por suposto, non lles importa. Tanto ti como eu somos xeralmente como mascotas para eles. Falo dos outros que andan por aí. Ninguén dirá nada directamente, pero sentirás inmediatamente a actitude. Non quería que isto fose unha sorpresa desagradable.

     "Resolverei eu mesmo as normas locais dalgún xeito".

     "Por suposto, non debería ter iniciado esta conversación". Imos darche un paseo.

    Max sabía ben que tardaría bastante en chegar en tren, pero case non hai atascos en Marte debido ás altas tarifas dos coches persoais e a un sistema de transporte ben pensado, polo que, despois de sopesar todos os pros e contra, decidiu que podía manexalo bastante ben.A compañía de Ruslan durante outra hora.

     - Deixote na oficina central, imos.

    Max encomendou a equipaxe principal ao servizo de transporte de carga, polo que agora viaxaba lixeiro. Unha vez máis examinou a bolsa coa máscara de osíxeno e o contador Geiger e comprobou se a cinta da tableta flexible que aumentaba o rendemento do anticuado neurochip encaixaba ben na súa man. Co paso do tempo, por suposto, terás que implantarte con aparellos máis modernos, pero de momento terás que conformarte co que tes. Max ergueuse da mesa e seguiu decididamente a Ruslan. Ninguén no café lles fixo caso. Ao parecer, só os torsos dos visitantes estaban presentes, e as súas conciencias vagaban polos labirintos do mundo virtual.

    O camiño ata o aparcamento atravesaba a enorme sala de chegadas, que era sorprendentemente diferente da odiosa realidade rusa. Parecía como se me transportaran a algún tipo de entroido brasileiro. Multitudes de bots que ofrecían servizos de taxi, hoteis e portais de entretemento abalanzaban sobre calquera novo usuario, como unha manada de cans famentos. Baixo o teito alto flotaban alegres aeronaves, dragóns e grifos exóticos brillaban con todas as cores do arco da vella, fontes e exuberantes plantas tropicais xurdiron do chan. Max tentou con molestia sacudirse da man as texturas do volante fallado, xunto ao cal apareceu un diamante vermello brillante dunha mensaxe de servizo sobre a necesidade de actualizar os códecs. Un elfo escuro cun suxeitador blindado apegouse a el de inmediato, invitándoo insistentemente a probar o próximo RPG multixogador para homes reais.

    O neurochip respondeu a toda esta bacanal cunha forte diminución do rendemento. A imaxe comezou a sacudirse e algúns obxectos comezaron a difuminarse e converterse nun conxunto de viles cadrados multicolores. Ademais, por unha estraña coincidencia, os modelos de robots publicitarios nin sequera pensaron en ser pixelados, a diferenza dos obxectos reais. Tropezando na escaleira mecánica, Max abandonou todo e comezou a axitar activamente os brazos, tentando despexar a canle visual.

     -¿Problemas? - Ruslan, parado abaixo na escaleira mecánica, preguntou educadamente.

     - Veña! Non podo descubrir como eliminar anuncios.

     — Xa instalaches aplicacións gratuítas de Mariner Play?

     "Non me deixarán saír do porto espacial sen eles".

    Ruslan mostrou unha preocupación inesperada apoiando a Max polo cóbado mentres baixaba da escaleira mecánica.

     - Debería ler o contrato de licenza.

     - Duascentas páxinas?

     "Di nalgún lugar ao redor do cento vinte que un chip débil é o teu problema persoal". A publicidade foi pagada, ninguén deixará cortala. Baixa a configuración visual ao mínimo.

     - Que clase de cousa noxenta é isto?! Mira as capturas de pantalla ou mira píxeles sólidos a máis de dez metros.

     - Acostúmate. Avisei: en comparación cos amantes do batido e do Segway de Neurotek, só son un modelo de cortesía. Aínda apreciarás a miña honestidade, irmán.

     - Por suposto... irmán.

     — Unha vez que consiga unha conexión de servizo de Telecom, será máis fácil.

    Cando Max se atopou no garaxe subterráneo, ao principio estaba un pouco confuso. A habitación mal iluminada, aparentemente medio abandonada, estendíase en todas as direccións dende o ascensor ata onde podía ver a vista. O aparcadoiro era un auténtico bosque de columnas dende o chan ata o teito, aliñadas a intervalos regulares, cunha iluminación tan escasa que se alternaban franxas de luz con franxas de solpor. Ruslan parou diante dun SUV pesado e tintado e deu a volta. O seu rostro estaba completamente afogado nas sombras e a súa impersoal silueta sombría respiraba claramente algo doutro mundo. Era coma se un barqueiro estivese esperando a que alguén que estaba destinado para el o levase ao inframundo. A baixa gravidade engadiu os seus dous céntimos á mentalidade mística. Max non podía distinguir a sólida fronteira do chan no crepúsculo e despois de cada paso quedou colgado no aire un par de momentos, o que facía parecer coma se estivese a piques de flotar nunha néboa gris, coma unha alma perdida. "E non teño moedas para pagar os servizos, corre o risco de quedar atrapado entre mundos para sempre". Max deu a volta aos axustes visuais e o outro mundo desapareceu, converténdose nun aparcadoiro subterráneo normal.

    Ruslan moveu suavemente o coche pesado do seu lugar.

     —¿Que fai exactamente no traballo, se non é un segredo? — Max decidiu usar un novo coñecido para obter un pouco de información privilegiada.

     — Si, miro sobre todo a correspondencia persoal, todo tipo de cartas de amor e tonterías similares. Aburrimento mortal, xa sabes.

     "Entendo, entendo, aínda é moito traballo", sorriu Max educadamente e, mirando a cara seria do seu interlocutor, engadiu algo sorprendido. - Entón isto non é unha broma ou que?

     "Que bromas pode haber, meu amigo", Ruslan estoupou nun sorriso. "Por suposto, teño responsabilidades completamente diferentes, pero as túas preocupacións pola túa vida persoal pasarán rapidamente". Todos os empregados de Telecom poden consultar todas as cartas e conversas, sexan oficiais ou non.

     Ruslan sorriu irónicamente e, despois dun tempo, continuou:

     — Para os empregados importantes, ata hai un servidor especial nas entrañas de Telecom, no que todo o que ve e escoita está escrito dende o chip.

     - Estes empregados importantes non teñen sorte.

     - Si, se viches aos rapaces que andan a remexer na nosa roupa sucia... Aos veciños dos tarros, en xeral, dálles igual o que miren alí.

     — Na miña opinión, todo isto é ilegal, prohibido, entre outras cousas, polas resolucións do Consello Consultivo.

     - Acostúmate, non hai ningunha lei en Marte, salvo a que establece para un empregado o seu despacho. Calquera problema, busca outro traballo.

     - Si, para conseguir un traballo nunha corporación onde te azoten pola máis mínima ofensa.

     - A vida é unha cousa cruel. Todo tipo de amantes da vida privada traballan duro para os camareiros e outros afeccionados aos servizos, a ninguén lle interesa o que falan e o que pensan.

     "Ben, non existe a liberdade absoluta; sempre tes que sacrificar algo", sinalou Max filosóficamente.

     — Non hai dereitos nin liberdades en absoluto, só hai un equilibrio de poderes e intereses dos distintos actores. Se non es xogador ti mesmo, haberá que manter este equilibrio.

     "Ben, ben, e pronto coñeceremos ao local Al Capone, quen goberna a Telekomovskaya SB? Este novo amigo, por suposto, é un tipo un pouco, debes ter máis coidado coa túa familiaridade con el, pero tal coñecido ben pode resultar útil", razoou Max.

    Max sempre soñou con vivir en Marte. Todos os días, mirando polas fiestras a Moscova en ruinas e extinta, pensaba no planeta vermello. As esveltas chapiteles das torres, a beleza do mundo subterráneo e a liberdade sen límites da mente perseguíano en soños inquedos. O soño marciano de Max aínda era un pouco diferente do do home medio: non soñaba só con beneficios virtuais e materiais. As súas aspiracións de riqueza e independencia, comprensibles para calquera, estaban intimamente entrelazadas con soños claramente inalcanzables, case comunistas, de traer xustiza e felicidade ao mundo para todos. El, por suposto, non lle dixo a ninguén sobre isto, pero ás veces cría moi seriamente que sería capaz de acadar tal poder e riqueza en Marte que convertería un paquete de crueis corporacións transnacionais nunha aparencia do Marte que viu. nos seus soños de infancia. E como obxecto de mellora, non estaba satisfeito nin con Moscova, nin sequera con Europa ou América, senón só con Marte. Ás veces actuou de forma bastante irracional, sacrificando os seus soños a ofertas moito máis rendibles de empresas non marcianas. Max estaba ansioso por ir ao planeta vermello e non quería escoitar os argumentos da razón, confiando por algún motivo en que as paredes que bateu sen éxito en Moscova se derrubaran de súpeto diante del en Marte. Non, el, por suposto, planeou todo con antelación: conseguir un traballo en Telecom, alugar unha casa por primeira vez, entón pode sacar un apartamento a crédito, trasladarse a Masha e, despois de resolver as tarefas prioritarias, pavimentar con calma. o camiño cara ao pico brillante. Pero non foi unha carreira por unha carreira, ou unha carreira por unha familia, foi todo por cumprir un soño estúpido.

    Cando era neno, Max visitou a capital marciana e a cidade de contos de fadas encantouno. Camiñaba por todas partes coa boca aberta e os ollos moi abertos. Como se fose un monstruoso atrapador de almas, a cidade de contos de fadas de Tule colleuno nunha rede brillante e, desde entón, unha corda invisible e tensa sempre conectou a Max con el. Moitas veces parecía unha leve loucura. Cando Max tiña doce anos, coleccionou modelos de rovers e naves de Marte, recolleu pedras raras das profundidades do planeta vermello; na súa estantería había un modelo grande, de case un metro de lonxitude, do Viking, que pegou durante seis meses. Aos poucos, foi superando os seus xoguetes, pero foi atraído por Marte coa mesma forza, coma se alguén lle susurrase persistente ao oído: "Vete, corre, alí atoparás a felicidade e a liberdade". Esta conexión mística estivo en primeiro plano na súa vida, o resto: amigos, Masha e a familia dalgunha maneira voaron desapercibidos co telón de fondo do obxectivo global, aínda que Max aprendeu a ocultar ben a súa indiferenza por todo o mundo. Ao final, non foi a paixón máis destrutiva que posúe a xente, e Max aprendeu a usala para ben. Polo menos Masha estaba segura de que todos estes esforzos titánicos estaban a ser feitos polo ben da súa futura felicidade familiar. E todo o camiño vital de Max converteuse nun compromiso entre soños imposibles e as circunstancias da vida que lle ditaban. Max esforzábase constantemente nunha esgotadora persecución dunha persoa descoñecida, estaba atormentado por aproximadamente os seguintes pensamentos: "Oh, carallo, teño case trinta anos e aínda non estou en Marte. Se acabo alí aos corenta anos con Masha e dous fillos, será unha derrota completa e definitiva. Si, e nunca me atoparei alí nesta situación. Necesitamos facelo todo máis rápido mentres aínda son novo e forte". E fixo todo aínda máis rápido a costa da calidade e todo o demais.

    Max mirou pola fiestra: un coche pesado atravesaba unha intrincada rede de túneles subterráneos, cuxas antigas paredes parecían non ter sido tocadas por unha man humana. Case non había coches na estreita estrada de dous carrís. De cando en vez só atopámonos con camións co emblema INKIS: unha estilizada cabeza de astronauta cunha viseira de casco levantada, co telón de fondo dun disco planetario.

    "Onde imos igualmente? - Pensou Max con lixeira preocupación, continuando mirando pola fiestra. "Non parece unha estrada moi transitada ata Thule".

     "Esta é a ruta do servizo INKIS, voaremos por ela nuns trinta minutos", respondeu Ruslan á pregunta non dita. - E nunha estrada normal, tardaría hora e media en arrastrarse.

     "Somos os únicos o suficientemente intelixentes como para conducir polas estradas de servizo?"

     - Por suposto, está pechado aos condutores comúns, é que INKIS e Telecom teñen unha vella amizade estreita.

    "Teñen amizade", pensou Max con escepticismo. "Aínda sería interesante descubrir o que fai este rapaz".

    Mirando a cinta de estrada que se despregaba diante del, preguntouse como Ruslan podía navegar con tanta calma polo labirinto de túneles e covas polos que corrían a unha velocidade vertixinosa. A ruta xiraba constantemente, logo voou cara arriba e despois caeu abaixo, cruzando con outras estradas aínda máis estreitas. Estaba moi pouco iluminado; as lanternas que había adiante arrancaban da escuridade só estalactitas e estalagmitas xigantes, nalgúns lugares próximos á superficie da estrada de asfalto. A saída cara a outro ramal lateral cunha superficie de grava pasou zumbando. Un bulldozer da mina que repicaba acababa de saír dela, esmagando pedras pequenas cun crujido. Ruslan, sen diminuír a velocidade, alcanzouno case de preto, sen prestar atención aos cascallos que voaban de debaixo das enormes rodas do bulldozer, e logo mergullou inmediatamente cara abaixo e á dereita ao redor dun xiro pechado sen luz. Max agarrou frenéticamente a manilla da porta e pensou que ou Ruslan era un descoñecido descendente de Schumacher e sabía o camiño de memoria, ou había algún tipo de trampa aquí. Case de inmediato atopou a interface do ordenador de navegación e volveu sorprender o cómodo que era xestionar obxectos na Internet marciana: non había que activar a busca nin instalar novos controladores, basta con facer clic na icona do dispositivo e foi listo para usar. No parabrisas reflectiuse un mapa da contorna do porto espacial e apareceron frechas verdes indicadoras de dirección enriba da estrada con todas as explicacións necesarias: radio de xiro, velocidade recomendada e outros datos. Ademais, o ordenador intelixente completaba a imaxe de tramos pechados ou pouco iluminados da autoestrada e, segundo entendeu Max polo movemento dos camións que se achegaban, a imaxe foi emitida en tempo real.

     - O teu piloto automático non funciona?

     "Funciona, por suposto", Ruslan encolleuse de ombreiros. — Estas pistas son un dos poucos lugares onde tes permiso para conducir. Xa sabes o problema que ten comprar un coche con volante e pedais. Non entendo a broma de pagar un par de centos de arrebatos por un coche e montar como pasaxeiro. Peor carallo que a cervexa sen alcohol e as mulleres virtuais. Nerds de carallo, metendo as súas fichas onde deberían e onde non.

     - Si, é un problema... Hai unha broma de Moscova barbuda sobre o control non tripulado, que non é especialmente graciosa, a verdade.

     - Ben, dime que.

     - Isto significa que un marido e unha muller están deitados na cama despois de cumprir os seus deberes matrimoniais. O marido pregunta: "Querida, gustouche"? "Non, querida, antes fixeches moito mellor. Afrontaches outra muller!?" "Non, miña querida, é só que neste momento eu sempre estaba loitando cos orcos, e o meu chip manexoo por min".

     "Isto xa non é unha broma", sorriu Ruslan. "Nin dubido sobre algunhas ratas de oficina". Fódelles mulleres de verdade... Por certo, ata hai un servizo deste tipo que apareceu hai relativamente pouco tempo. Chámase "control corporal". O propio Chip lévate ao traballo e á casa, por exemplo, e neste momento podes foder aos teus orcos tanto como queiras.

     - É como un zombie ou que? Debe dar medo coñecer xente así nas rúas?

     - Si, non notarás nada. Pois vai chegando algún tipo de corvo mariño, bueno, mirando para un momento, agora todo o mundo está así. Un bo chip incluso responderá a preguntas como: "Ei, neno, non atopo un cigarro".

     - Canto progreso houbo? As habilidades de boxeo tamén están incorporadas a estas fichas?

     - Si, nos soños de cor rosa de alguén. Pénsao ti mesmo, de onde virá a forza e a reacción? É uns implantes caros ou suar no ximnasio. Isto só está en Warhammer: paguei tres copeques por unha conta e convertínme neste puto marine espacial.

     - Este é unha especie de servizo pésimo. Nunca sabes o que fará o teu chip por ti, quen é entón o responsable das consecuencias?

     - Como é habitual, le o acordo: un pan partido significa os teus problemas persoais.

     —¿Hai zonas malas en Marte?

     "Por moito que queiras", Ruslan encolleuse de ombreiros, "xa sabes, traballar nas minas de uranio non axuda, eh...

     "Formación dun mundo interior rico", suxeriu Max.

     - Exactamente. Entón, hai moitas zonas patrulladas por bandas locais, pero simplemente non apareces alí e evitarás moitos problemas.

     - Que zonas son estas? — Max decidiu aclarar, por se acaso.

     - A área do primeiro asentamento, por exemplo. Isto é como unha zona gamma, pero en realidade hai alta radiación e baixo osíxeno. Aos putas locais encántalles substituír as partes do corpo perdidas con todo tipo de dispositivos de perforación e corte.

     —¿É interesante que as corporacións non poidan lidar con estes merdos?

     - Como descifralo?

     - Que queres dicir como?! No mundo subterráneo, onde todos teñen un neurochip na cabeza, cales son os problemas para atrapar a todos os alborotadores?

     - Ben, es un empregado de Telecom que cumpre a lei, xa instalaches todas as aplicacións policiais no chip. E alguén anda cun chip zurdo, e algúns contratistas de Uranium One ou MinAtom non lles importa moito quen teña un traballo con eles. E, en xeral, por que deberían molestarse Telecom ou Neurotech? Os punks do primeiro asentamento nunca subirán a eles. E de novo, é dalgunha maneira imposible para un nerd nun Segway presionar algún adherente de software libre. Necesitamos especialistas axeitados para iso.

     "Vostede viñeches desta zona?" - Max expresou unha suposición cautelosa.

     - Non, nacín na Terra. Pero o teu pensamento é case correcto e moi inseguro.

     - Veña, dóeme... E os nerds dos Segways non se van a ofender de que esteas falando deles todo tipo de cousas desagradables?

     "Están comprobando as miñas accións, pero podes falar tanto como queiras, non cambia nada". Que pensaches: non hai crime en Marte?

     - Si, estaba seguro. Como podes cometer delitos se o teu chip chama inmediatamente onde debería?

     — Por suposto, pero o xulgado electrónico emite automaticamente unha multa e tamén pode abrir un caso automaticamente, comprobar todas as condicións e mandarte ao cárcere. E se te mostras demasiado, coserán un minichip que non só golpeará, senón que apagará inmediatamente o teu sistema nervioso en canto intentes incumprir a lei. Só quería cruzar a estrada no lugar equivocado, pero as pernas deron por vencida... a metade.

     - Pois é certo, diso falo.

     "Contoche un segredo: todo isto é para presionar a irmáns honestos coma ti". Ao cachorro coa ficha esquerda non lle importa nada. Si, as corporacións, por suposto, poderían suprimir o crime se quixesen. Pero eles non o necesitan.

     - Por que non?

     - Díxoche unha razón. Aquí tes algo máis no que podes pensar no teu tempo libre. Imaxinade que chegou o comunismo, que a todos os canallas lles deron un minichip e que traballan polo ben da sociedade. Todo está limpo, fermoso, non hai zonas gamma nin delta; se enfermas, recibe tratamento para a túa saúde; se perdes o teu traballo, vive das prestacións. Ese é quen entón estará encorvado ata perder o pulso toda a vida. Todo o mundo relaxarase e importará as cabezas de ovo cos seus Segways. Pero cando existe a perspectiva de quedar sen teito na zona do delta, onde non podes respirar, ou de facer un emocionante percorrido polos campos de concentración do Bloque do Leste, aquí é onde corres por ti mesmo. Por iso algunhas persoas non poden sentarse en Moscova? Por que están felices de romper o cú polo ben dos xefes de Telecom, que realmente non os consideran persoas?

     "Claramente estás empurrando as cousas", Max aceno coa man indignado. - Se imaxinas algunhas teorías de conspiración, está claro que calquera feito pode axustarse para axustarse a elas.

     - Vale, estou imaxinando teorías conspirativas. E ti, ao parecer, imaxinas que chegaches á terra dos elfos. Haberá que esperar e ver, nun ano veremos cal de nós ten razón.

     - Dentro dun ano, converterei eu mesmo no xefe de Telecom, despois xa veremos.

     "Veña, claro, estou en contra ou algo así", lamentou Ruslan. — Non te esquezas, se pasa algo, quen che levou desde o espazoporto. Só estes son todos soños...

     - Ben, soños, non soños, pero se estás sentado nun punto débil toda a vida, nada funcionará definitivamente.

     —¿Decidiches en serio unirte á multitude de auténticos marcianos?

     - Que ten de especial? Como son dalgún xeito peor ca eles?

     - Non é cuestión de peor nin de mellor. Este é un club tan elite para a súa propia xente. Os de fóra non están permitidos alí por ningún mérito.

     — Está claro que a dirección de calquera corporación transnacional é ata certo punto un club pechado. Deberías ver que tipo de clans familiares ocupaban lugares máis ou menos rendibles en Moscova. Sen elitismo, só primitivo asiático salvaxe: non lles importa nada agás o desexo animal de arrebatar máis e rapidamente. En calquera caso, a primeira etapa en Marte aínda é mellor que remachar sitios primitivos en Moscova. Quizais polo menos gañe algo de diñeiro.

     - Gañarás máis cartos en Moscova en sitios primitivos. Pero claramente non chegaches aquí para converterte nun xefe pequeno aos corenta anos e aforrar para un piso na zona beta. Simplemente non te esforces de novo, pero cres que es o primeiro en galopar aquí cos ollos brillantes? Hai un tren cargado de tales soñadores e un carro pequeno, e os marcianos aprenderon perfectamente a espremerlles todo o zume.

     "Xa sei que teño que traballar e non todos logran o éxito, algúns fracasan, pero ti que podes facer?" De verdade pensas que non entendo nada?

     - Si, es un tipo intelixente, non quería dicir nada así, pero non coñeces o sistema. E vin como traballa.

     - E como funciona?

     — É moi sinxelo: primeiro ofreceranche traballar duro como simple administrador ou codificador, despois aumentarán un pouco o soldo, despois se cadra farán de ti o xefe de pastoreo dos recén chegados. Pero non che deixarán facer nada xenial, ou o farán, pero tomarán todos os dereitos por si mesmos. E todo o tempo parecerá que case estás na festa, deberías empurrar un pouco, pero isto é unha ilusión, un engano, un teito de cristal, en fin.

     "Son consciente de que a maioría da xente choca contra un teito de cristal". Toda a dificultade é estar entre os poucos afortunados que o conseguen.

     - Non hai xente afortunada, entendes. A política é: non tome estraños.

     "Non vexo a lóxica en tal política". Se non deixas entrar a ninguén, entón, como dis, todo o mundo estará jodido. Por que molestarse se se coñece o resultado? Se non reproduces vídeos con millonarios felices, ninguén vai comprar billetes de lotería, non?

     — Aquí debuxarán calquera vídeo para ti. Ninguén collerá a man de Neurotek.

     - Queres dicir que os marcianos están a enganar estúpidamente a todo o mundo?

     - En realidade non, non enganan estúpidamente, só enganan moi intelixentemente. Vale, tentarei explicarte... Entón conseguiches un traballo en Telecom e o departamento de persoal abriuche un expediente persoal. Alí hai un ficheiro onde se introducirán todos os datos que se recolleron, incluídas as probas escolares, e todo o historial de solicitudes e visitas do chip. E en base a estes datos e á túa actividade actual, o programa controlará cando dicirche que, cando darche un ascenso, cando darche un aumento, para que non te vaias ao solpor. En resumo, manterán constantemente unha cenoria diante do seu nariz.

     "Estás untando todo con pintura negra". Ben, usan redes neuronais para analizar datos persoais. Pois si, non é agradable, claro, pero tampouco lle vexo traxedia.

     — A traxedia é que se non es marciano, só compartirás os teus problemas con esta rede neuronal. Isto é completamente, como... un procedemento formal, xestores vivos durante medio século non che dirán unha palabra. Para eles es un lugar baleiro.

     - Como se non fose un lugar baleiro en Moscova para uns INKIS. Está claro que primeiro terei que chamar a atención sobre min mesmo para que os marcianos pasen tempo discutindo as miñas perspectivas de carreira.

     - Ben, realmente non o entendes. Isto é na túa propia Moscova ou, no peor dos casos, nalgunha Europa, podes participar nunha carreira cunha multitude de persoas coma ti. E aínda que nove de cada dez prazas de premio xa estean ocupadas por irmáns ou amantes de alguén, realmente podes reclamar o décimo. Pero non hai absolutamente nada que atrapar en Marte, aínda que sexas un xenio mil veces. Os marcianos identificaron hai tempo a todas as persoas e asignáronlle a cada un un posto dixital persoal... Vaia, esquéceo, en fin. Cada un fai a súa propia elección.

     "Ata diría: cada un ve por si mesmo o que quere ver".

     "O servizo de seguridade de Telecom é estraño", pensou Max canso. - Que quería conseguir para que eu volvese voar a Moscova e vivir alí feliz para sempre? Pois si, o máis probable é que as nosas estradas sexan reparadas na casa e deixen de recibir sobornos, é máis sabio crer niso que en boas intencións deste tipo. É máis ben como se está a divertir. Ou está realmente conectado con algún tipo de mafia e só ve o lado escuro da cidade de Tule". Pero, de todas formas, as dúbidas comezaron a roer a alma de Max con renovado vigor: “De verdade, por que Telecom debería buscar especialistas en Moscova, que é provincial en comparación con Tula? Pero, por outra banda, non foi por unha mala broma que me arrastraron ata tanta distancia, pagando os gastos da viaxe? En calquera caso, aínda teño cartos para o billete de ida e volta. Pero, entón, por que comecei estas conversas? Non tes ninguén con quen compartilo? Hai algo de gran racional na súa charla. Aquí tes como entender no mundo da realidade virtual: estou construíndo unha carreira con redes neuronais ou estou comunicándome con marcianos vivos? Pola cantidade de ganancias? Pero, é certo, podes gañar cartos en Moscova, especialmente se es un cabrón sen principios e con conexións. E aquí calquera resultado é virtual nun ou outro grao. Unha rede neuronal suficientemente poderosa resolverá facilmente todos os meus soños e meterá nun pequeno mundo acolledor a aparencia de que se están facendo realidade. Quizais no fondo da miña alma me decate claramente da irrealizabilidade das miñas esperanzas e, ás agachadas de min mesmo, nunca pretendín facelas realidade. E aquí hai unha gran oportunidade para ver como é un mundo ideal. Basta con mirar cun ollo, a ninguén está prohibido facelo, isto non é un vicio, non é unha derrota, senón unha retirada táctica inofensiva. E alí, nun futuro próximo, definitivamente comezarei a facer todo de verdade: cun esforzo de vontade tomarei e cortarei o cable de rede e comezarei. Mentres tanto, aínda podes soñar un pouco, só un pouco máis... Mmmm, así será todo: un pouco máis, un pouco máis, estenderase durante un par de décadas, ata que sexa demasiado tarde, ata que me converto nunha ameba de vontade débil flotando nunha solución nutritiva. – Max previu con horror. - Non, hai que parar con estas dúbidas. Tes que ser como Ruslan, ou como o teu amigo Denis, por exemplo. Dan claramente sabe o que quere e non lle importa un carallo. E todo tipo de chips e redes neuronais dun alto campanario... Pero, por outra banda, é este un auténtico soño? Estes son só instintos e unha dura necesidade de vida".

     "Estamos case alí", dixo Ruslan, reducindo a velocidade nun túnel artificial que subía bruscamente, "agora atravesaremos a esclusa e saltaremos á cidade". Non esquezas activar o teu pase.

     - Que zona era esta?

     - Épsilon.

     - Épsilon? E estamos atravesando aquí con tanta calma, é case un espazo aberto.

     — Seino, o contido de osíxeno non está estandarizado, é alto o nivel de radiación? Vostede ten fillos?

     - Non…

     -Entón é malo.

     - Que pasa? – Max estaba preocupado.

     - É broma, nada che secará. Este coche é como un tanque: unha atmosfera pechada e protección contra a radiación, e tamén traxes espaciais lixeiros no maleteiro.

     "Si, os traxes espaciais do maleteiro en caso de accidente grave salvarán sen dúbida a nosa vida", sinalou Max, pero Ruslan non fixo caso da súa ironía.

    Sen demora, pasaron a antiga esclusa e entraron no carril rápido da estrada de Tula. Ruslan relaxouse na súa cadeira e deulle control ao ordenador. En calquera caso, nas autoestradas de Thule, onde a velocidade máxima estaba limitada a uns fantásticos douscentos quilómetros por hora, as decisións do ordenador primaron sobre calquera acción do condutor. Só un ordenador de tráfico era capaz de conducir con seguridade a tales velocidades no tráfico intenso. O sistema de xestión do transporte marciano mereceu os máis xenerosos eloxios; abondou con seleccionar un destino e o propio sistema seleccionou a ruta óptima para o tempo, tendo en conta a previsión de conxestión de tráfico en función das intencións doutros usuarios. Se non fose por ela, Thule, sen dúbida, estaría asfixiando nos atascos, como moitas megacidades terrestres.

    Max admirou o traballo do mecanismo ben coordinado do sistema de estradas desde a vista de paxaro no mapa interactivo da cidade. As correntes brillantes de coches que fluían polas interseccións de tráfico semellaban o sistema circulatorio dun organismo vivo. As plataformas de carga pesada e de pasaxeiros avanzaban obedientemente polos carrís da dereita, os coches rápidos pasaban pola esquerda. Se alguén cambiaba de carril, o resto dos participantes no tráfico, obedientemente diminuíndo a velocidade, deixaban pasar, case raspando os seus parachoques uns contra os outros. Ninguén se adiantou con adiantamentos perigosos, sen cortes, todas as manobras realizáronse con antelación con velocidade e precisión idóneas. Construíronse intercambiadores de varios niveis por todas partes: non se requirían semáforos. Max pensou cun sorriso que á vista de tal espectáculo, calquera policía de tráfico de Moscova botaría unha bágoa de emoción. Aínda que, non, máis ben por desgraza: onde sempre está ao mando un ordenador sobrio e sen erros, a policía de tráfico corrupta, obviamente, permanecerá fóra do negocio.

    "E as velocidades poderían ser máis baixas, e a distancia entre os coches podería ser de máis de dez ou quince metros", pensou Max, "só podemos esperar que se falla o control dalgunha plataforma de carga, o sistema teña tempo para reaccionar. se non, resultará unha lea terrible.” .

    Había moito que admirar na cidade ademais das estradas. A baixa gravidade e os enormes baleiros subterráneos permitiron refinamentos incribles na arquitectura. Thule, enterrado en covas e túneles e ao mesmo tempo todo dirixido cara arriba. Non consistía máis que en rañaceos, chapiteles, torres e estruturas aireadas con soportes finos, unidas por unha rede de pasadizos e vías de transporte. A carón de cada edificio había unha ligazón a unha páxina web; se querías, podías aprender moitas cousas interesantes sobre a metrópole. Aquí hai unha bola de vidro de douscentos metros, coma se estivese colgada no aire: este é un club caro. No seu interior, xente ricamente vestida e mozas corruptas medio vestidas divírtense nun entorno de realidade aumentada. Pero, a poucas cuadras de distancia, hai un edificio estrito e sombrío sen vidro nin neón: un hospital e un albergue para pobres, situado na zona "beta", que é favorable para a vida. Resulta que os marcianos civilizados están bastante preparados para compartir as migallas da mesa do mestre, aínda que parece que xa ningún estado lles está cativo.

    Algúns edificios, como columnas, descansaban no teito das covas, e un enxame de drons que chegaban e se afastaban adoitaban darlle voltas ao seu redor. Estes edificios albergaban servizos de incendios, ambientais e outros servizos da cidade. Tomando o tempo de mirar a súa páxina, Max descubriu que estas columnas tamén serven como estruturas de carga, protexendo as bóvedas naturais dos calabozos do colapso. A medida é bastante preventiva; non se observa ningunha actividade tectónica particular en Marte: o interior do planeta vermello leva moito tempo morto e non molesta á xente. Pero hai moitos outros problemas, tanto coa ecoloxía: as esporas de bacterias antigas atópanse constantemente nas pedras, como coa radiación: o fondo natural, mesmo en profundidade debido á alta concentración de isótopos radiactivos, é varias veces maior que na Terra. . Polo tanto, os principais laboratorios das poderosas corporacións adoitaban situarse en covas separadas, pechadas da cidade principal por varios niveis de protección.

    Tamén había exemplos moi exóticos da arquitectura local: onde había profundos ocos nos pisos das covas, torres colgaban do teito como xigantescas estalactitas, mergullando no baleiro. Dos buratos saía o zumbido das estacións de osíxeno: os pulmóns do organismo urbano. E o papel do director da xigantesca orquestra foi desempeñado por dispositivos electrónicos. Coidaban facilmente de seres humanos imperfectos, substituíndoos en case todas partes. Os residentes de Thule paseaban tranquilamente por fráxiles galerías de gran altura, precipitáronse en maglevs, inhalaban aire limpo filtrado e non se preocupaban polo feito de que fosen separados da morte instantánea ou, pola contra, dolorosa por nanosegundos e nanómetros de erros que se arrastraban accidentalmente. nos cristais máis finos dos dispositivos informáticos.

    Por suposto, podes escoller calquera protector de pantalla para decorar a paisaxe urbana. O máis popular era o salvapantallas dunha cidade élfica, onde as torres se convertían en árbores xigantes, as fervenzas corrían das paredes e un ceo exótico con varios soles estirados sobre a cabeza. A Max gustoulle máis o protector de pantalla da cidade dos bruxos subterráneos. Estaba moito máis preto das texturas reais do ambiente e, en consecuencia, consumía menos recursos de chip. Os letreiros de neón, convertidos en luces sacerdotais, proxectan reflexos caprichosos sobre as paredes de rocha negra e vermella, arrebatando veas translúcidas de minerais preciosos da escuridade. E os drons, transformados en elementais e espíritos, bailaban baixo os arcos das covas. A beleza das creacións virtuais e a beleza dos calabozos naturais estaban tan estreita e orgánicamente entrelazadas que o meu corazón afundiuse. Aínda que fose allea e fría, esta beleza, aínda que foi fundida hai millóns de anos polos malos espíritos dun planeta morto, pero o seu frío fixo un aceno para ela, e a alma esqueceuse felizmente de si mesma nun doce sono velenoso. E as pantasmas triunfantes, rindo malamente, realizaron o seu baile incomprensible e agardaron unha nova vítima. Max mirou e mirou para Thule, que tanto tempo levaba e quería ver de novo, cando de súpeto, alguén invisible e terrible rompeu a corda estirada ata que soou e murmurou: “Ben, ola, Max, eu tamén estaba esperando por ti. ..”.

     - Quedaste durmido ou algo así? – Ruslan meteu a súa contraparte no ombreiro.

     - Entón... penseino.

     — Oficina central, case alí.

    Anteriormente, por algunha razón, Max tiña pouco interese en como era a sede da principal empresa rusa. Atopouse con esta imaxe da oficina de Neurotek -a famosa "aguja de cristal"- en Internet máis dunha vez. Si, e non é de estrañar: a marca, como din, está ben promocionada. Esta aguja estaba situada nun cráter cuberto pola cúpula máis grande e antiga de Thule, alcanzando unha altura de cincocentos metros. Pero sobre todo, era famoso polo feito de que as súas estruturas de apoio alternaban elementos completamente transparentes e espellos. A través das zonas transparentes podíase observar a vida interna da corporación, como os cociñeiros nalgúns restaurantes, e os espellos refractaban a luz da forma máis estrambótica. Isto aparentemente simbolizaba: a total apertura da empresa, a pureza dos pensamentos dos seus empregados e os cumes brillantes do progreso científico e tecnolóxico. En xeral, todo estaba claro coa rama da torre Neurotek: cara, brillante e un monstruo. Por suposto, Telecom non sería Telecom se non tentase medir o tamaño das torres con Neurotek. E onde faltaba altura e brillo, Telecom anotou puntos con escala e alcance. Unha enorme estrutura de formigón armado coa súa base entrou nun profundo burato e os seus pisos superiores descansaban sobre o tellado da cova. Un digno exemplo de arquitectura gótica estaba rodeado por un anel de torretas máis pequenas, que se chegaban unhas cara a outras dende o fondo e o teito do calabozo, lembrando moito a unhas fauces dentadas. Por analoxía, o edificio central de Telecom simbolizou o peche completo da empresa, especialmente para todo tipo de monstros corruptos estraños que se chaman a si mesmos o "cuarto estado", ben, todo é obvio coas súas intencións e atrasos no desenvolvemento científico e científico. o progreso tecnolóxico foi facilmente compensado polo "pau grande" herdado da herdanza do tardío Imperio ruso.

    Ruslan asumiu facilmente o papel de guía. Probablemente, á vista da querida arma arquitectónica para intimidar aos competidores, espertou nel algún tipo de sentimentos patrióticos.

     - Viches o ben que nos levamos? A xente de ollos pechados xa estaba celosa.

    "Neurotecnoloxía ou que? Seguro que pronto morrerán de envexa”. - O escepticismo mental de Max case non se reflectía no seu rostro.

     "Esta é a parte subterránea do soporte central da cúpula eléctrica. Probablemente os viu dende o terminal. A cúpula de poder nunca se completou, pero as estruturas de capital foron útiles para nós. Aquí podes polo menos sentarte nunha guerra nuclear, non como nun paxareiro de cristal. Teño razón?

    Ruslan dirixiuse ao seu interlocutor para a confirmación das súas palabras e Max tivo que asentir urxentemente:

     - A miña casa é o meu castelo.

     - Exactamente. En principio, non pode haber mellor protección que dentro do soporte. Aínda que a cova colapsase por completo, a estrutura manterase. Pronto verás por ti mesmo o bo que está aquí...

    "Si", estremeceuse Maxim, "agora non hai escapatoria". En canto o pensou, a boca xigantesca tragou a pequena cuncha de catro rodas.

    

    18 de outubro de 2139 Últimas noticias.

    Hoxe, ás 11 horas, hora local, a corporación INKIS presentou unha solicitude de adhesión plena ao Consello Consultivo dos Asentamentos Marcianos. A aplicación foi apoiada polos membros votantes do Consello: Telecom-ru, Uranium One, Mariner heavy industries e outros. Así, a solicitude foi apoiada por 153 votos plenos cun mínimo obrigatorio de 100 votos. Este asunto está incluído na orde do día da próxima sesión do Consello, que se abrirá o 1 de novembro. En caso de resultado positivo da votación sobre a súa solicitude, a corporación INKIS recibirá 1 voto pleno e a posibilidade de presentar proxectos de resolución a través da oficina do Consello. Polo momento, o representante da corporación INKIS no Consello ten dereitos de observador limitados. INKIS tamén anunciou unha IPO adicional das súas accións cun valor estimado duns 85 millóns de krips.

    A noticia foi complementada cun vídeo onde traballadores con traxes espaciais desmontaban dos seus pedestais os Orión, Ural, Buryu e Viking, que serviran fielmente durante moitos anos e que logo gardaban o seu último porto de orixe. Supostamente, isto fíxose só para enviar as antigas naves ao Museo de Exploración de Marte, onde sería máis fácil garantir as condicións de almacenamento adecuadas. "Si, iso é o que cremos", pensou Max irritado. A xulgar pola precipitada e bárbara que se realizou o traballo, as novas exposicións chegarán ás instalacións de almacenamento do museo nun estado bastante lamentable, a non ser que se eliminen previamente con outro pretexto plausible. O viquingo foi o que máis sufriu. Os traballadores torpes fixeron anacos toda a protección térmica cando cargaron o barco na rampla. Todo o proceso, con moreas de restos espallados pola area e calvas noxentas, foi captado nunha serie de fotografías poderosas. En definitiva, INKIS apresurouse a escoitar os desexos do Consello Consultivo.

    Max desexou mentalmente que os xefes da corporación gañasen un par de abscesos purulentos por lamer excesivamente dilixentes os cus marcianos e pasou a ver as seguintes noticias.

    Os disturbios continúan en Titán. Despois da brutal represión dos manifestantes, acompañada de numerosas detencións de infractores, a situación aínda está lonxe de resolverse. Os partidarios da chamada organización Quadius defenden a creación dun estado independente en Titán, onde se levarán a cabo reformas radicais das leis de dereitos de autor e se prestará apoio do goberno a proxectos de desenvolvemento de software con licenza libre. Acusan aos órganos do protectorado de represión política e asasinatos secretos de disidentes, e tamén ameazan con responder con terror ao terror. Ata agora, os secuaces da "organización" - os quads - non foron capaces de levar a cabo as súas ameazas, o seu único logro segue a ser o pequeno hooliganismo e os ataques de hackers. A pesar diso, as forzas policiais do Protectorado Titán xa introduciron medidas de seguridade aumentadas no transporte, plantas industriais, estacións de soporte vital e instalacións médicas. A Corporación Neurotech foi das primeiras en declarar a inadmisibilidade do uso da violencia; de feito, condenou a actuación do protectorado local e fixo as oportunas propostas ao Consello Consultivo. Nun futuro próximo, nunha sesión extraordinaria decidirase a cuestión da revogación do actual protectorado de Titán. A posición de Neurotech aínda non é entendida polos seus competidores nin sequera polos seus aliados máis próximos. O conglomerado Sumitomo, que está a investir moito nos seus activos de produción en Titán, expresou unha forte oposición á proposta presentada ao Consello Consultivo e trata de bloquear a súa discusión. Os representantes de Sumitomo ofrécense a investigar os disturbios usando o seu propio servizo de seguridade e declaran abertamente que coñecen os números de neurochip de todos os quads.

    "Guau, o que está a pasar no sistema solar. —Pensou Max, desprazándose preguiceiro polo sitio de noticias. - Algúns tolos decidiron facer balbordo neste satélite conxelado, moi tolo, aparentemente conxelados os seus últimos cerebros... Un estado independente nun satélite illado, totalmente dependente de subministracións externas, eu tamén pensei niso, pero serán esmagados. en pouco tempo. Non hai onde escapar dun submarino cando hai un lago de metano líquido ao redor. – Max considerou loxicamente absurdos os plans e as demandas dos manifestantes, pero rexeitou aplicar a mesma lóxica aos seus propios soños de transformar Marte. – E Neurotech converteuse de súpeto nun campión da democracia e dos dereitos humanos. De non ser así, decidín cortarlle os activos de produción do meu recente aliado".

    Max, por curiosidade, mirou o logotipo da misteriosa "organización" que quedaba nos sitios pirateados: un diamante azul, cuxa metade dereita estaba pintada, e á esquerda había a metade do ollo que todo o ve. Despois pasou a ver a seguinte noticia.

    A compañía Telecom-ru anunciou un aumento da velocidade de acceso e do tamaño de almacenamento de ficheiros para todos os usuarios da súa rede, en relación co lanzamento dun novo clúster de supercomputadoras sobre supercondutores para optimizar o intercambio de datos. A compañía promete eliminar por completo os problemas coñecidos de conexión sen fíos deste xeito. Telecom-ru, en resposta a este tipo de queixas de clientes, sempre se referiu á falta de recursos privados destinados a ela, e presentou solicitudes á Comisión Consultiva do Espectro Electromagnético. Para ser xustos, vale a pena sinalar que o recurso de frecuencia asignado a Telecom é só lixeiramente inferior aos recursos asignados aos outros dous maiores provedores Neurotech e MDT. E en canto á relación entre a banda de frecuencia asignada e o número medio de usuarios, Telecom-ru está moi por diante dos seus competidores, o que indica unha mala optimización do recurso dispoñible. O novo superordenador pretende eliminar este problema de longa data. Ademais, Telecom-ru anunciou o lanzamento inminente dun novo centro de datos e varios repetidores de comunicación rápida. A compañía expresa a súa confianza en que a calidade dos seus servizos non sexa agora inferior en nada á dos Big Two. Agora formouse un "tres grandes" completos no mercado de servizos de rede, afirma Telecom-ru. A representante da empresa, Laura May, aceptou responder as nosas preguntas.

    A loura alta, co tipo dunha diva glamorosa da época dourada de Hollywood, sorriu deslumbrante, demostrando a súa disposición para responder a calquera pregunta. Tiña o cabelo rizado ata os ombreiros, uns peitos amplos e unhas características grandes e pouco perfectas. Pero ela mirou o mundo cun lixeiro sorriso e ata un desafío, e a súa voz rouca engadiulle algún tipo de magnetismo animal. A súa saia era un pouco máis curta e o batom un pouco máis brillante do que o requiría o seu estado, pero non se preocupaba en absoluto e con cada entoación e xesto parecía provocar que os espectadores dubidasen da súa estabilidade moral, sen cruzar nunca a fina liña. de decencia formal. E os informes de vitoria completamente oficiais de Telecom na súa actuación soaban moi prometedores.

    "Si, cando che prometen unha velocidade de conexión sobrenatural con tal voz, todos correrán máis rápido para elaborar un acordo", pensou Max. - Aínda que, quen sabe o que é realmente, que lingua fala e se existe? Quizais as usuarias ven algún tipo de machista brutal”?

    Laura, pola súa banda, repelía con valentía os ataques contra o seu sindicato natal.

     — ...Gústalles etiquetarnos dicindo que os nosos servizos son máis baratos, pero de menor calidade e fiabilidade, e que supostamente utilizamos tecnoloxías de intercambio de redes obsoletas. Aínda que hai moito tempo implementamos a inmersión total e todos os tipos básicos de servizos, algúns problemas xurdiron só pola conxestión xeral da rede e só na conexión sen fíos. Pero agora, tras o lanzamento da nova supercomputadora, Telecom ofrecerá servizos de alta calidade ao mesmo prezo, sensiblemente máis baixo que os seus competidores.

     - Como comentaría sobre as afirmacións de Neurotech e MDT de dumping por parte de Telecom? É certo que Telecom utiliza os ingresos dos seus activos non básicos para manter baixo o prezo dos servizos de rede?

     — Vostede entende que un prezo baixo non sempre significa dumping...

    "Que gran compañeiro é o noso Telecom", pensou Max irritado, pechou a xanela do sitio web e botouse no sofá. — Preocúpase moito polos seus clientes e tamén polos seus empregados. Seguro médico, salas de relaxación, xestión de carreira, todo excepto o traballo normal. Ben, aínda que non me deixasen achegarme ao núcleo superconductor. Estou preparado para aprender e, sen dúbida, podería manexar o desenvolvemento de dispositivos periféricos. O meu lugar está no desenvolvemento, pero non nas operacións. Non por nada fun arquitecto de sistemas na sucursal de Moscova, pero quen son eu aquí agora? A curto prazo, converterse nun programador-optimizador da décima categoría no sector da optimización da separación de canles, que á súa vez forma parte do servizo de operación de rede, é un excelente comezo para unha carreira brillante. O único tranquilizador é que hai quince categorías en total para aspirantes a programadores. O principal é o vertixinoso crecemento profesional que aínda está por diante: ata nove categorías. Aínda que, si, o consolo é moi feble. Caramba, canto se pode falar do mesmo”!

    Max xurou e entrou na cociña só con pantalóns curtos da familia. É estúpido, por suposto, repetir cen veces a mesma situación na túa cabeza, sobre todo cando nada se pode cambiar, pero Max non puido parar: a conversa de onte co xefe do sector no que tivo que traballar de verdade tirou a alfombra. fóra de debaixo das súas pernas Por iso, mantivo un debate interminable consigo mesmo, barallando e inventando novos argumentos irresistibles e, unha e outra vez, obrigando ao seu adversario mental a capitular. Por desgraza, as vitorias imaxinarias non tiveron ningún efecto na situación real. Para responder a dúas preguntas principais: "Quen é o culpable?" e "que debo facer?", Max non puido atopar unha resposta. Máis precisamente, deu unha resposta á primeira pregunta: o seu novo amigo Ruslan é o culpable de todo, croa, era un bruto, debería ter a boca cosida, pero os pasos para corrixir a situación eran extremadamente vagos. .

    Max, por suposto, entendeu que a nova posición era unha sorpresa desagradable só para el. É pouco probable que todo se decidise onte mesmo. Pero sentiu a súa parte de culpa polo sucedido. Despois de todo, mesmo en Moscova non podía poñerse de acordo claramente sobre onde sería levado a Marte. A frase de que o posto se correspondería mellor coas súas competencias non limitaba, en rigor, a arbitrariedade do servizo de persoal. Así que resulta que non hai nada que queixarse. Só porque quería tanto chegar a Marte que estaba preparado para calquera condición.

    E onte, como din, nada facía presaxiar un desenlace tan terrible. Ruslan deixou ao seu compañeiro de viaxe no aparcamento preto da oficina central, prometeu organizar un percorrido polos lugares quentes da cidade de Tula se de súpeto se cansaba de sentarse na realidade virtual, e marchou para algún lugar máis lonxe, escondido no entrañas dun edificio enorme. Max mirou un pouco, baixou a guía e marchou cara ao seu destino, seguindo a un simpático coello cun chaleco. Era, como, unha función de telecomunicacións, un substituto dos indicadores estándar que se iluminan diante do teu nariz.

    Max non tiña ningunha présa especial. En primeiro lugar, fun ao servizo de persoal, fixen unha proba de ADN, pasei outros controis e recibín a cobizada conta de servizo: unha das principais cenorias coas que as empresas provedoras atraían aos empregados. Calquera administrador común, pero con acceso ao servizo, por defecto, é cen veces máis xenial que un usuario VIP que pagou moito diñeiro pola súa tarifa. O mundo cambiou moito dende a chegada e o auxe de Internet. Agora descoñécese o que é mellor: a felicidade e a sorte no mundo real ou no virtual, porque están tan entrelazadas que é case imposible separalas, así como determinar cal é máis real. Si, a maioría da xente nin sequera estaba interesada en como era, este mundo real descoñecido das lendas da era pre-informática, que tiña problemas para imaxinar a vida sen consellos emerxentes e tradutores universais, unha vida na que tes que aprender estranxeiros. idiomas e pedir aos transeúntes indicacións para chegar á biblioteca. Moitos nin sequera querían aprender a imprimir. Por que, se algún texto se pode falar, e á luz dos últimos avances en neurotecnoloxía, pódese ler directamente, a través de comandos mentais.

     Houbo algún problema coa conta de servizo de Max; o antigo sistema operativo do seu chip debía ser reinstalado, pero o problema resolveuse con relativa rapidez. O xerente fixo unha cara, mirando a súa historia clínica, que mostraba un modelo de chip claramente desactualizado, segundo os estándares marcianos, pero aínda así emitiu unha remisión para reinstalar o sistema no centro médico corporativo. Despois estivo o servizo social, onde Max foi educadamente informado de que, por suposto, Telecom proporciona vivenda oficial a calquera empregado, pero de orixe allea, ou calquera outra circunstancia non afecta de ningún xeito ao feito da prestación: esta é a política da empresa. En xeral, Max rexeitou unha pequena habitación gratuíta na zona industrial de Gamma e decidiu instalarse nunha casa alugada nunha zona máis decente. Entón, con decora nobreza, visitou varias unidades máis, algunhas en carne e olladas e outras como pantasma virtual, enchendo varios formularios ao longo do camiño ou recibindo instrucións. Grazas á conclusión exitosa de misións tan sinxelas, Max estivo completamente relaxado e achegouse ao punto final da súa viaxe, a oficina do xestor, cun estado de ánimo compracente e seguro. A oficina resultou estar dotada dunha seria bioseguridade: en lugar dun saúdo educado, unha choiva fría de desinfectantes agardábanos na esclusa.

     O propietario da oficina, Albert Bonford, era un auténtico marciano no pleno sentido da palabra. O seu pé, obviamente, nunca pisara a Terra pecaminosa: a gravidade ordinaria, sen dúbida, rompería esta fráxil criatura como unha cana. Alto, pálido co cabelo decolorado, levaba un traxe de cadros grises cunha gravata lixeira. Os ollos do marciano eran grandes, escuros, con iris case indistinguibles, ben por natureza ou grazas ás lentes de contacto. Estaba recostado nunha cadeira fonda con rodas de motor e moitos conectores, mesas plegables e ata un brazo longo cun manipulador que saía polas costas. Os prometidos Segways aparentemente pasaron de moda. A obvia paixón do marciano por posuír os últimos logros da cibernética levou á formación de toda unha bandada de robots voadores arredor da súa persoa. Estaban en constante movemento e chiscaban un ollo con luces LED. Fixeron té e café para os visitantes, sacudiron as motas de po do propietario e simplemente animaron o ambiente da sala.

     "Saúdos, Maxim", escribiu o marciano no mensaxeiro aberto, sen virar a cabeza cara ao recén chegado e sen cambiar a súa expresión facial. "Estarei libre nun par de minutos". Entra, senta". Unha cadeira semellante arrincou a Max, pero sen campás e asubíos innecesarios. "Está ben", escribiu Max en resposta e por algún motivo repetiu o seu comentario sen sentido en voz alta, aparentemente por emoción. Efectivamente, neses primeiros minutos, cando viu a un marciano vivo, estaba moi preocupado. Non, Max non era xenófobo e pensaba que era absolutamente indiferente ao aspecto doutras persoas. Pero, como se viu, isto se refería exclusivamente a persoas, xa sexan punks apestosos ou godos, pero comunicarse con criaturas antropomórficas que non son moi semellantes a vostede é unha cuestión completamente diferente. "Es un verdadeiro neurohombre", pensou entón Max, con dificultade para tragar o nudo seco da súa gorxa. "Mañá apuntareime ao ximnasio e esgotareime alí ata que perda o pulso", prometeuse horrorizado, observando os movementos de paxaro da cabeza do marciano, posta nun pescozo longo e delgado. Max nese momento sentiu fisicamente como o calcio estaba a ser lavado dos seus ósos, e volvéronse quebradizos, como pólas secas. E Max xa non quería traballar baixo o liderado de tal criatura. Por algunha razón non lle gustou o novo xefe de inmediato, desde a primeira, por así dicir, carta impresa.

     Ademais dunha bandada de robots entrometidos e Albert, a sala tamén contiña unha mesa gris pulida como espello, cadeiras de brazos e dous acuarios construídos en paredes opostas. Nun acuario, uns peixes grandes e brillantes abriron a boca con calma e axitaron as aletas e miraron desconcertados a parede oposta, onde tras un espeso vidro dobre, nun baño de metano líquido, tremían colonias de pólipos en forma de rede de Titán. Un par de minutos despois, Albert espertou, e os seus ollos recuperaron o iris, facendo que Max se aterrase aínda máis.

     "Entón, Maxim, estou feliz de dar a benvida ao sector 038-113 como un novo empregado", a cortesía sen vida do marciano non lle fixo querer para nada. "Tamén fun informado de que hai un pequeno problema co teu neurochip".

     "Oh, non hai problema, Albert", respondeu Max rapidamente. — Reinstalarei o sistema operativo na próxima semana.

     — O problema non está no eixe, senón no propio chip. Para cada posto do meu sector hai certos requisitos formais, incluíndo as características do chip. Desafortunadamente, só podes solicitar o posto de programador-optimizador da décima categoría.

     - Reclamar? – preguntou Max confuso.

     - Serás admitido definitivamente no cadro de persoal unha vez rematado o período de proba e superado o exame de cualificación.

     - Pero eu contaba coa posición dun desenvolvedor... Máis probablemente ata un arquitecto de sistemas... Iso parecía que coincidimos en Moscova.

     - ¿Arquitecto de sistemas? - o marciano case non puido conter o seu sorriso burlón. — Aínda non estudaches as instrucións do servizo? O meu sector non fai traballo por proxectos como tal. O teu traballo estará relacionado con bases de datos e redes neuronais de formación.

    Max comezou febrilmente a hojear os documentos que recibira.

     — Sector de optimización de separación de canles?

    Max moveuse na súa cadeira, comezando a poñerse moi nervioso. "E, ben, son un parvo e nin sequera descubrín o que se agochaba detrás do número sen rostro do sector ao que me enviaron".

     - Probablemente haxa algún tipo de erro aquí...

     — O servizo de persoal non se equivoca nesas cousas.

     - Pero en Moscova...

     — A decisión final sempre corre a cargo da oficina central. Non te preocupes, este traballo está ben adaptado ás túas cualificacións. Tamén se lle concede un período de proba de tres meses para a súa reciclaxe e despois un exame. Creo que, dadas as excelentes recomendacións, podes facelo máis rápido. O problema co chip tamén é completamente solucionable.

     "O problema co chip é a menor das miñas preocupacións agora".

     "Isto é xenial", ao parecer a ironía, como outras emocións estúpidas, era allea ao marciano. — Vas traballar pasado mañá, todas as instrucións son a través do correo electrónico do traballo. Se tes algunha dúbida, podes contactar co servizo de persoal. Agora desculpe, teño moito que facer.

    O marciano apagouse de novo, deixando a Max completamente desconcertado. Sentou un pouco máis diante do corpo inmóbil dos seus superiores, intentou dicir algo así como: “Pido perdón, pero...”, pero non acadou ningunha reacción. E, apretando os dentes ata rechinar, saíu.

    "Si, todos os marcianos son mentireiros. E que se podería facer ante tal situación? - Preguntouse Max unha vez máis, sentado na pequena cociña e tomando un té de sabor sintético. - Por suposto, nada en particular, só tiven que non relaxarme dende o principio. É máis importante falar de todas as condicións en Moscova e non sentarse a asentir como un maniquí chinés con alegría de que me envíen a Marte. Pero, por outro lado, eles teríanme presentado alí mesmo. Ben, entón fun ao servizo de persoal e que? O xerente envioume con igual cortesía, dicindo que non está autorizado para resolver este tipo de problemas, pero sempre podo deixar unha solicitude á alta dirección e definitivamente se poñerán en contacto comigo. Pois si, en breve chamaránme, dirán que houbo un malentendido máis molesto e nomearánme arquitecto de sistemas para algún novo superordenador. En xeral, a lóxica obvia di que en tal situación só podo pechar a porta e deixar Telecom. E isto significa que, moi probablemente, teremos que esquecernos de Marte para sempre. É improbable que, dadas as regras draconianas locais, atope outro traballo aquí". Pero só pensar en renunciar á oportunidade de vivir en Marte causou a Max unha decepción tan terrible que o afastou cunha escoba sucia. “Entón non hai opción, hai que aceptar o que tes. Ao final, alguén menos escrupuloso conseguiría con gusto calquera posto en Telecom. Non está tan mal, imos romper". Max suspirou tristemente de novo e foi arranxar as cousas que estaban a comer por completo o xa pequeno espazo do piso.

     Foi distraído das súas tarefas domésticas por unha mensaxe de Masha. "Ola! Aínda así, é unha mágoa que marchaches. Máis precisamente, estou moi contento de que puideses conseguir un traballo en Tula, pero é unha mágoa que te marcharas sen min. Por favor, dime como estás no traballo, espero que estea todo ben? Como están os xefes? Os marcianos de verdade parecen como che dixo a túa avoa: pálidos, delgados, de pelo fino e parecen enormes arañas subterráneas? É unha broma, a túa avoa gústalle mentir. Pero por favor, aínda come calcio e vai ao ximnasio, se non, teño medo de que cando chegue dentro de seis meses, atope algo das historias da miña avoa.

     Prometeches informarte inmediatamente de Telecom sobre unha visa temporal para min. Viría polo menos un par de semanas, sei que as entradas son caras, pero que podo facer: eu tamén quero ver esta marabillosa cidade de Tule. Xa recollín os documentos, non hai problema, só queda a invitación. Quizais aínda sexa mellor vir con algún tipo de paquete turístico, a pesar de que son moi caros? Ou quizais non queres que veña máis. Quizais atoparas algunha nena marciana, non é por nada que te atraeu tanto este planeta. Estou de broma, claro".

     "Oh, este monstruo cos seus acuarios e cadeiras molestoume tanto que incluso me esquecín da invitación de Mashino", pensou Max tristemente.

     “Na casa, todo está ben, vin á túa nai. Esta fin de semana irei á dacha para axudar aos meus pais. Ademais, cando estaba a limpar, toquei accidentalmente unha das túas naves, a máis saudable, non lembro como se chama, pero non rompín nada, comprobeino. E, en xeral, é hora de levar estes xoguetes a algún lugar para o garaxe, só ocupan espazo".

     "O meu viquingo, pero non este! Ela non rompeu nada, pensou Max con escepticismo. "Entón eu crin, pero basicamente non te darás conta se rompes algo no modelo". Pedinche que non o toques, é realmente tan difícil?

     “Gustaríame saber como pensas divertirte no teu tempo libre do traballo? Debe haber tantos lugares interesantes en Marte, envíame máis publicacións, se non, estas túas paisaxes desérticas non son dalgún xeito impresionantes.

     Espero, espero, que me levedes a Marte. E, para ser honesto, as mensaxes son, por suposto, xeniais, pero a comunicación rápida aínda é mellor. Quizais poidamos desembolsar algún diñeiro? Agora estás gañando moito diñeiro en Telecom.

    Ou quizais iremos a París a algún lado, eh? Para soñar coa cidade de Tula, tes que ser coma ti. Gustaríame, Max, algo máis sinxelo: Montmartre alí, a Torre Eiffel e noites cálidas e tranquilas nun pequeno restaurante. Sinceramente, non entendo como viviremos neste Marte. Alí, probablemente nin sequera poderás andar da man polo parque; nin sequera hai ningún parque alí. E non admirarás as estrelas, nin a lúa chea, nin o romance. En xeral... Non debería ter comezado isto de novo, xa está todo decidido.

    Non sei de que máis falar, na casa non pasa nada especial, só é aburrimento e rutina. Ah, si, se non apreciaches os meus esforzos coa carta, quizais aprecies a miña nova roupa interior no segundo ficheiro. Pois iso é todo, adeus. Pensa nunha conexión rápida, por favor.

     "Ela comprou roupa interior, espero que exclusivamente para min", desconfiou Max. "E realmente, por que diaños saín ao galope, deixando todo atrás?" A nosa relación non durará moito así. E parques, estrelas e un camiño lunar na superficie do espello da auga están dispoñibles aquí, só que son lixeiramente virtuais.

    

    Si, as cousas descoñecidas raramente resultan como as imaxinamos. Max sabía que non había xustiza no mundo e que as corporacións ricas e poderosas estaban facendo arbitrariedade, pero sinceramente non esperaba converterse nunha vítima da arbitrariedade.

    Max sabía que o servizo medioambiental marciano non debía xogarse, pero non podía imaxinar tal totalitarismo ecolóxico. Só podía mostrar a maior parte da roupa que levaba con el na casa diante do espello; non cumprían os requisitos locais para a formación de po, e a cámara de aire da súa propia casa non lles permitía saír ao exterior. E os detectores instalados na pasarela evitarían que calquera persoa levase drogas, armas ou animais ilegais, e denunciarían automaticamente tales infraccións á policía. Ademais, o "irmán maior" tamén informou ao servizo de seguros se unha persoa chegaba á casa en estado de intoxicación por drogas ou alcohol, ou estaba enferma. Por suposto, non houbo castigos por iso, pero todos estes casos foron metidos na historia persoal e o prezo do seguro creceu lentamente. A "casa intelixente" marciana resultou ser peor que a muller máis malhumorada.

    Max sabía que a vida en Tula era cara. A comida barata cultivada in vitro sabía como o compost nutritivo sobre o que medraba, e a comida real era obscenamente cara. A vivenda, os servizos públicos, o transporte e o osíxeno que da vida son moi caros. Pero Max cría que o aumento dos custos sería máis que compensado polo seu salario en Telecom. Pero aconteceu que o soldo resultou ser inferior ao prometido, e a vida foi máis cara. A maior parte do diñeiro gastouse inmediatamente en seguros, tarifas, pago dun pequeno apartamento de vinte metros, e nin sequera se falou de comprar un coche ou de aforrar nada en serio.

    Max sabía que a realidade virtual era semellante a unha nova relixión, pero non tiña idea de canto todos os pensamentos e aspiracións dos habitantes marcianos xiran arredor dun eixe virtual. E no pequeno apartamento de Max, unha área considerable estaba ocupada por este altar dun novo culto que consume todo: un biobaño para unha inmersión completa. Biovanna en Marte é o centro do universo, o foco do sentido da vida, a porta de entrada a outros mundos, onde os orcos derrotan aos elfos, os imperios colapsan e renacen, aman, odian, vencen e perden todo. Agora hai vida real alí, e fóra hai un substituto esvaecido. Oh, fonte de praceres sobrenaturales, o toque do teu lado de metal fresco, como unha gorxa no deserto, agarda a incontables vendedores, construtores, mineiros, gardas de seguridade, mulleres e nenos esgotados nas escolas e nos lugares de traballo. Eles miran cara arriba, cheos de morriña, cara onde debería estar o ceo e rezan ás divindades marcianas para o rápido fin do cambio. Para algúns, un biobaño é un complexo caro e complexo con termorregulación, hidromasaxe, IV e equipos médicos, o que lle permite pasar semanas e meses nel. Algúns realmente fan iso: pasan toda a súa vida adulta nadando en solución salina, porque a maioría das profesións intelectuais permiten durante moito tempo traballar a distancia. Si, que dicir, podes casar e, en principio, ata ter fillos case sen saír. Dous cónxuxes empapados en frascos un fronte ao outro: unha familia marciana ideal. Para alguén que non está tan familiarizado cos valores virtuais, un biobath é realmente só unha bañeira chea de líquido quente cunha máscara de osíxeno e algúns sensores sinxelos. Pero absolutamente todo o mundo o tiña, sen el non hai vida en Marte. Para Max, debido ao neurochip obsoleto, este equipo estaba na súa maioría inactivo. Polo tanto, moitas veces tiña moito tempo libre, que podería ter gastado en algo útil, pero normalmente non gastaba.

    Xa pasaron case dous meses desde que Max chegou a Tule. Reinstalou o sistema operativo no chip, recibiu unha conta de servizo completa e acceso laranxa ás redes internas de Telecom. Aos poucos a súa vida entrou nun período de gris e monótona vida cotiá. Alarma. Cociña. Rúa. Traballo. Aínda que aínda non pasara un cuarto de século, existía a sensación persistente de que o ciclo se estaba a repetir e que se repetiría para sempre.

    Intentou enviar cartas regularmente á súa nai e unha vez comunicouse con ela a través dunha conexión rápida. Mamá estaba sentada na cociña recentemente renovada. Baixo os seus pés, un robot de limpeza, vestido cunha alegre funda de tartaruga, ronroneaba coma un fogar, e a primeira tormenta de neve do ano batía contra a escura ventá. A conversa comezou en silencio e pacíficamente con preguntas mutuas sobre a vida, entón Max intentou descubrir discretamente o que pasou durante a súa primeira viaxe a Marte na súa distante infancia. Desde hai un tempo, os pensamentos sobre o que o levou a andar ata agora volvéronse moi obsesivos. Probablemente non houbese moito tempo para pensalo antes. Pero en Marte, paradoxalmente, atopei tanto o tempo como as ganas de afondar nas miñas cascudas. Max deuse conta de que realmente non tiña ningún recordo da infancia antes desta viaxe, só algúns anacos, aínda que tiña dez anos. E case non recordaba a viaxe en si, tamén eran só fragmentos. Pero despois diso xa hai imaxes brillantes e distintas del sentado no chan abrazando modelos de rovers de Marte. Como se antes, un certo neno amorfo e insignificante vivise no seu corpo, e entón apareceu de súpeto outro neno, que posuía unha tenacidade completamente pouco infantil para conseguir un obxectivo completamente pouco infantil. E agora, nas noites longas e aburridas, Max intentou atopar a ese vello, cos seus dinosauros comúns, transformadores e xoguetes informáticos. Intentouno e fracasou, desapareceu coma o fume dun lume na madrugada. Mamá, en resposta ás preguntas de Max, só encolleu os ombreiros desconcertada e respondeu que as cidades subterráneas lle parecían aburridas e pouco interesantes, como toda a viaxe. E, en xeral, sería mellor que Max volvese a casa, atopase un traballo máis sinxelo e comezase a "produción" con Masha e a criar aos seus propios fillos.

    A Max non lle gustou categóricamente o seu novo traballo en Telecom. Non había programación real nas súas actividades actuais: recollida monótona dunha base de datos e adestramento dunha rede neuronal que optimizase a carga e o tráfico nunha determinada zona. Na primeira semana no seu novo lugar, Max experimentou plenamente o que significaba ser un engranaxe no sistema e un apéndice do seu neurochip. Cinco mil programadores só no sector da optimización, ben abarrotados, como semicondutores nun cristal, en longos salóns revestidos de terminais para acceder á rede interna. A rede neuronal e a base de datos coa que traballaba eran só unha pequena parte do sistema de xestión do ciclo de vida da supercomputadora. Max non sabía como funcionaba o resto do sistema. Só unha funcionalidade limitada estaba dispoñible para el no marco da súa modesta competencia, e mesmo entón só nunha versión de formación. Nas descricións detalladas dos postos de traballo describiuse un conxunto de todas as situacións e opcións posibles para responder a elas, e estaba terminantemente prohibido desviarse delas. En realidade, estudar as instrucións converteuse na tarefa principal de Max durante os próximos tres meses. Todos os xestores e case todos os principais especialistas no sector da optimización eran marcianos completamente puros, sen ningunha mestura terrestre, o que levou a Max a pensar tristes sobre as súas perspectivas de carreira futuras. Por suposto, Max estaba preparándose para o próximo exame. Memorizaba facilmente as instrucións case palabra por palabra; non vía nada complicado nelas e estaba seguro de que calquera técnico medianamente cualificado podería facerse con tales cousas. Pero aínda agardei o exame con medo e nerviosismo, temendo que me chegara algún truco sucio do empresario.

    Max tamén soubo que todos os habitantes de Marte, tanto indíxenas como doutros planetas, ademais da adhesión a calquera provedor de rede, están divididos en dous grandes grupos: "químicos" - aqueles aos que lles gusta manter procesadores moleculares na súa cabeza, e "electrónica", respectivamente, ventiladores dispositivos semicondutores. Os dous grupos estaban nunha constante guerra santa pola que as fichas eran mellores. Os chips M estaban mellor integrados nun organismo vivo e os chips semicondutores eran máis versátiles e produtivos. O xefe do sector de optimización, Albert Bonford, era un típico “químico”, obsesionado fanáticamente coa limpeza e asustando cando se detecta algunha molécula estraña no aire circundante. E a "electrónica" non estaba menos obsesionada coa protección electrostática, temendo nos ataques de paranoia que algún individuo con carga excesiva negativa ou positiva provocase unha avaría nos seus cerebros de película delgada. Os químicos rodeáronse de enxames de detectores robóticos, e os especialistas en electrónica ionizaban o aire que os rodeaban, levaban roupa especiais conductoras de electricidade e pulseiras de protección antiestática. Ambos tiñan medo ao contacto físico con outros seres vivos. Probablemente houbese xente viva e sana nalgún lugar que recoñecese que ambos tipos de dispositivos tiñan as súas vantaxes e confiaban na protección integrada, pero por algunha razón Max atopouse sobre todo con persoas pomposas e teimudas. Ao parecer, o grao de cibernización non tivo ningún efecto na depravación orixinal da natureza humana. Max aínda non se uniu a ningunha das sectas, xa que o seu neurochip só evocaba condescendencia educada, e non desexo de participar nunha discusión intelectual.

     Todas estas difíciles circunstancias tamén se superpoñen ao lixeiro choque cultural que Max recibiu ao familiarizarse cos estándares das redes marcianas. Anteriormente, realmente non pensaba en como as redes marcianas logran tales velocidades de intercambio de datos para garantir o funcionamento de todos os aparellos virtuais, como os programas de cosméticos, sen fallos nin freos. O propio neurochip, sendo só unha interface entre o cerebro humano e a rede, por suposto, non tiña o poder necesario para executar aplicacións complexas. Polo tanto, nas redes marcianas, a énfase estaba na velocidade de intercambio de información para que o usuario puidese utilizar o poder dos servidores de rede. Para garantir que todos eses bytes peta e zetta se poidan transmitir de forma fiable entre millóns de usuarios, os sistemas de comunicacións sen fíos marcianos evolucionaron ata converterse en algo incriblemente complexo. Ningún truco en forma de compactación e separación de canles de radio axudou durante moito tempo, polo que nas cidades subterráneas non só se encheu ata o límite todo o espectro de radiofrecuencia dispoñible, senón tamén o infravermello, e mesmo se intentou ultravioleta. O que provocou requisitos especiais incluso para a iluminación e os letreiros publicitarios. En xeral, outro golem marciano - a comisión EMS, cometeu atrocidades nada menos que todos os demais. E podería roubarlle facilmente algunha lanterna non certificada.

     Os repetidores de comunicación sen fíos estaban case por todas partes en Tula. Desde os estacionarios: en torres e teitos de covas con moitas antenas activas, ata os máis sinxelos microrobots agarrados ás paredes das casas e covas como cogomelos parasitos. Xestionar a variedade de antenas, as súas áreas de cobertura, tendo en conta o nivel de dispersión e reflexión dos sinais de moitas superficies foi unha das funcións do novo superordenador. Baixo a súa atenta mirada electrónica, numerosos repetidores enviaban sinais onde fose necesario cunha determinada frecuencia e nivel, sen interferir entre si, guiaban aos usuarios durante os seus caóticos movementos pola cidade e transmitíanos rapidamente aos dispositivos veciños. En consecuencia, os usuarios recibiron unha imaxe de alta calidade sen freos. Despois de ter recibido a primeira idea de como funciona todo, Max, por suposto, perdeu a confianza de poder facer fronte ao deseño destes sistemas. Pero pasar o resto da súa vida no papel de apéndice do seu neurochip non era algo que el quería en absoluto. En resposta a preguntas cautelosas, o programador líder de optimización cun sorriso fríamente arrogante compartiu un Talmud tan multimilenario titulado: "principios xerais de separación de canles nas redes sen fíos de telecomunicacións" que Max xa na segunda páxina do Talmud sentía lonxe de un xenio. Entendeu que non podía desistir. E mesmo estableceu as súas propias prioridades: completar o período de proba e aforrar diñeiro para actualizar o seu chip obsoleto. Pero de momento tiña que facer un traballo tedioso segundo as instrucións, case como nunha cadea de montaxe. E Max sentiu que a súa determinación de chegar a algún lugar se derretía cada día: mergullaba cada vez máis no pantano do sector da optimización.

    Algunha variedade ofrecíase por deber unha vez cada dúas semanas, cando os optimizadores, estupefactos por infinitas bases de datos, ían traballar no campo: arranxando pequenos fallos nos equipos de rede ou nos cables ópticos. Era posible rexeitar o deber, pero Max tomouno con alegría, como moitos dos seus compañeiros.

    Normalmente, todos os turnos tamén eran similares entre si: Max e o seu compañeiro estaban a buscar un microrelé fallido e substituílo por un novo. Porén, este traballo tranquilo, que non requiría esforzos nin habilidades especiais, converteuse nunha especie de saída nunha serie interminable de monótona vida cotiá. Do mesmo xeito que a Max non lle gustaba aprender redes neuronais baixo a guía de marcianos, a el, pola contra, por algún motivo gustoulle todo sobre a actividade dun simple instalador. Gustoume o seu compañeiro, Boris, con quen compartiu o pan de optimización en Telecom. Traballaban no mesmo cuarto, en terminais adxacentes, e tamén facían servizo xuntos. Boris dixo que o punto do deber, adoptado como tradición en Telecom, é, por suposto, non compensar á empresa pola falta de man de obra pouco cualificado. Trátase de coñecer o traballo dos diferentes departamentos da empresa e unirnos en equipo. Ao parecer, o deber foi inventado por algún xestor especialmente intelixente do servizo de persoal, da categoría dos que veñen con todo tipo de reunións corporativas "fascinantes", que, oficialmente, podes saltar, pero na práctica non se recomenda categoricamente.

    A Max non lle gustaban os directivos, e a quen si, pero gustoulle esta idea en particular. "E ás veces estes idiotas poden ser útiles", admitiu Max despois do seu primeiro deber. Boris tamén contribuíu moito ao éxito deste evento. Tranquilo, non falador, cunha visión filosófica e relaxada da vida. Boris, un pequeno amante da cervexa, lixeiramente en forma de barril, os xogos de rol en liña e as historias improbables sobre os habitantes marcianos, o seu modo de vida e os seus costumes, era un pouco parecido a un gnomo, é dicir, un anano, como nunca se cansou de aclarar. e nas súas reunións favoritas en liña sempre interpretaba o personaxe correspondente . Ademais, levaba consigo por todas partes unha pesada mochila cun botiquín de emerxencia completo e, en resposta a calquera ironía, non se cansa de repetir con mirada seria que, se pasaba algo, el só sobreviviría, e o resto morrería en agonía. Pero na súa mochila máxica, ademais de cilindros de osíxeno relativamente inútiles, sempre había cervexa e patacas fritas, polo que Max non bromeaba sobre iso.

    El e Boris, sen acordo, escolleron tarefas nos recunchos máis remotos da cidade subterránea. En tan só oito horas de traballo houbo que realizar tres tarefas, o que non foi nada difícil, aínda que se viaxase a modo en transporte público. A Max gustáballe viaxar e gustáballe os trens, polo que lle gustaba moito estar de servizo. Normalmente sucedían do seguinte xeito: reunirse cun compañeiro nalgunha estación e despois moverse gradualmente en trens que balancean suavemente ou en rápidos maglevs. Traslados en estacións centrais cheas de xente ou longas esperas por trens raros en estacións de azulexos aburridos nalgún lugar das profundidades de calabozos distantes. Na enorme cidade de Tula non había ningún centro xeralmente recoñecido e nin sequera había ningún tipo de sistema de desenvolvemento; simplemente estendeuse polos baleiros naturais do planeta, como un caótico cúmulo de estrelas no ceo. Nalgún lugar hai un revolto de puntos brillantes que se funden nun punto cegador, e nalgún lugar hai a escuridade das áreas industriais, intercaladas con luces raras. E o mapa do metro de Tule era incriblemente complexo. Parecía unha obra mestra dunha araña tola, que tecía algunhas áreas cunha densa rede de varios niveis e deixaba nalgún lugar un único fío fino. A noite anterior á viaxe, Max non se negou o inexplicable pracer de virar o mapa tridimensional, imaxinando como mañá flotaría por diante deste cúmulo esférico de puntos, despois a través dunha fina liña, aquí e alí chegando á superficie de o planeta, acabaría nun cúmulo que parecía unha tinta gorda e borrosa onde tes que completar a primeira tarefa. Ou podes chegar á mancha doutro xeito, un pouco máis longo e con transferencias, pero pasando pola zona espantosamente interesante do primeiro asentamento.

    A interminable cidade de Tule, flotando, era sorprendente no seu contraste: filas de caixas baleiras de formigón gris nas zonas "gamma" e "delta" foron substituídas por unha estraña pila de torres, cubertas por unha rede de camiños e plataformas, ateigadas. con persoas con sombreiros con fíos guía de luz tecidos para garantir a recepción.transmisión de sinais luminosos. Algúns seguidores das tendencias da moda preferiron os paraugas decorativos elegantes. A xente con paraugas e sombreiros divertidos parecíalle a Max como extraterrestres con antenas nos debuxos dos nenos, e Thule flotando no pasado só parecía máis unha fantasmagoría pola súa presenza. As cidades marcianas nunca durmían, nos calabozos non se ve o cambio de día e de noite, polo que todos vivían segundo o tempo que lle conviña. Todos os establecementos e organizacións traballaron durante todo o día, e as rúas estaban cheas de tráfico a calquera hora do día.

    Normalmente, el e Boris remataban unha ou dúas botellas de cervexa antes da primeira tarefa. En consecuencia, a primeira tarefa completouse rapidamente e con bo ánimo, a segunda, en principio, tamén xurdiron algunhas dificultades coa finalización da terceira, polo que tentamos deixar a tarefa máis fácil para o final e máis preto da casa. Moitas veces Max calaba e case non falaba con Boris, aínda que Boris sempre intentaba contar algunha historia local, pero ao ver que o seu compañeiro contestaba con frases monosilábicas, non o presionou moito. Boris era a persoa ao lado da que Max se sentía bastante cómodo en silencio; por algún motivo parecíalle que coñecía a Boris desde hai dez anos, e esta era polo menos a centésima viaxe. Max mirou pola fiestra, ás veces premendo a súa fronte contra ela, bebeu lentamente a súa cervexa e reflexionou algo así: "Son unha persoa estraña, quería tanto chegar a Marte que corría como un xoguete de vento. case sen descansos para durmir e comer. E agora estou en Marte e o que está a suceder: xa non necesito ningún traballo, nin carreira, perdín por completo as ganas de que todo isto corra, coma se se cambiara algún tipo de interruptor. Non, claro, farei cousas evidentemente necesarias, como aprobar exames de cualificación, pero puramente, por inercia. Perdín por completo o propósito e a motivación. Que tipo de cambio de marcha está a suceder nas extensións marcianas? Quizais entón consiga un traballo como instalador, xa que me gusta todo este tipo de traballo? Eh, se Masha puidese verme, non sería capaz de evitar unha conversa seria. Pero Masha está alí e eu estou aquí. – Concluíu Max loxicamente e abriu a segunda botella.

    Moitas veces, durante as viaxes de Max, viñan á mente pensamentos sobre o seu incomprensible soño de transformar Marte, pero as predicións de Ruslan sobre o feito de que non faría ningunha carreira aquí non podían saír da súa cabeza. "Ese é todo o meu soño marciano: chegar a Marte, entender que non hai nada que atrapar e relaxarse". - pensou Max. Para compartir as súas dúbidas, dirixiuse a Boris, que parecía un home sensato e experimentado:

     - Pois, Bor, parece que sabes todo sobre a vida local. Explícame que tipo de cousa é isto: un soño marciano?

     - Que queres dicir? O soño marciano como fenómeno social ou servizo específico dalgunhas empresas.

     —¿Existe tal servizo? – Max quedou sorprendido.

     - Pois si, caeches da lúa? Calquera neno sabe disto, aínda que a publicidade desta merda está oficialmente prohibida, explicou Boris con aire de experto. - Como, se non conseguiches nada na vida, estás decepcionado e, en xeral, se es só un perdedor estúpido, só tes un camiño, ao soño marciano. Hai oficinas especiais que, por unha tarifa relativamente razoable, están preparadas para crear todo un mundo no que todo será como queres. Faranlle un pouco de maxia ao teu cerebro e esquecerás por completo que o mundo real, en principio, existe. Estarás feliz na túa acolledora matriz sempre que teñas cartos na túa conta persoal. Hai unha versión lixeira desta merda de drogas, podes gozar do teu propio mundo durante un par de días, sen amnesia terapéutica, como ir a un resort. Pero, entendes, o pracer da versión lixeira non é completo; non sempre é posible enganar, en primeiro lugar, a si mesmo.

     — En que se diferencian estas versións lixeiras da inmersión total normal?

     "É como se todo fose moito máis xenial alí, non podes distinguilo do mundo real". Usan intelixentes chips m e supercomputadoras para simular todas as sensacións.

     - Como poden os famosos perdedores aproveitar o soño marciano, probablemente sexa bastante caro?

     - Ah, Max, ben, de verdade caíches da lúa, ou mellor dito da Terra. Ben, supercomputadoras, m-chips, e que? Practicamente tomar o sol nas Illas Canarias é aínda cen veces máis barato que voar alí nunha nave espacial. Pénsao, a vida nun biobaño ten moitas vantaxes en canto a gasto: non ocupas moito espazo, comida por IV, non hai gastos de transporte, roupa, entretemento, si, se tamén usas o mundo estándar do catálogo do provedor, entón un soño marciano estará dispoñible para todos. Mesmo traballando como camareiro nun restaurante, podes aforrar para un soño marciano, sempre que alugues un canil na zona gamma e comas briquetas nutricionais.

     - Que significa isto: nalgún lugar das profundidades do planeta vermello hai enormes covas cheas de arriba a abaixo con filas de biobaños con seres humanos dentro? Isto significa que as fantasías dos distópicos fixéronse realidade.

     —Pois quizais non todo pareza tan apocalíptico, pero en xeral, si, o é. Definitivamente hai moitos clientes do soño marciano. Pero eles mesmos o escolleron. No mundo moderno, es absolutamente libre de facer a súa elección sempre que aporte beneficios ás corporacións.

     "Tiven outro choque cultural", declarou Max, tragando a súa cervexa case dun trago.

     -¿Que é particularmente chocante disto? Moitas persoas doutros planetas, despois de aforrar un pouco de diñeiro, van tras o soño marciano. Por certo, expídenlles visados ​​sen ningún problema, e as tarifas ilimitadas as compensan incluso parcialmente. Sentímolo, en Marte e nas cidades da protectora non hai prestacións sociais, nin hai menos borrachos, vellos abandonados e outros que non caben no mercado. Polo tanto, son eliminados deste xeito relativamente humano, que hai de malo con iso?

     - Si, isto é un pesadelo. Isto é moi inxusto.

     - Non Xusto? Os termos e condicións están indicados no contrato con bastante claridade.

     "Non é xusto, en principio, dar esa opción". Sábese que o home é débil, e algunhas cousas non se poden escoller.

     —Entón, é mellor morrer dolorosamente por culpa do alcoholismo?

     - Sen dúbida. Se tal camiño xa caeu, entón debemos percorrelo ata o final.

     - Ti, Max, resultas ser un fatalista.

     — ¿A tarifa ilimitada realmente non está limitada no tempo?

     — Se tes diñeiro suficiente para pagar os servizos de almacenamento utilizando os intereses do depósito, entón a tarifa será realmente eterna. Incluso poden eliminar os cerebros e colocalos nun frasco separado. Os cerebros artificiais parecen ser capaces de funcionar durante un par de centos de anos.

     - Pregúntome cantos soñadores deste tipo hai en Marte? É posible obter electricidade deles?

     - Caramba, Max, será mellor que mire e pregunte a NeuroGoogle cantos hai e que obteñen deles.

     — Pregúntome como é o proceso de celebración dun contrato?

     "Max, estás asustándome, vexo que estás moi interesado nesta cousa desagradable". Mellor xogar a Warcraft, por exemplo. Ou emborracharse, despois de todo.

     - Non te preocupes, só é curiosidade ociosa. Pero aínda así, chegas á oficina e dis: "Quero converterme nunha estrela de rock nos anos sesenta", de xeito que a popularidade salvaxe e os fans gritando nos concertos. Vale, dinche, aquí tes un apéndice especial do contrato, describe nel o máis detallado posible o que queres ver.

     - Probablemente iso é o que está a pasar. Só os teus propios soños son realmente caros, canto máis orixinais máis caro, a hora estándar para os marcianos custa moito. Normalmente ofrecen para escoller entre un conxunto estándar: un multimillonario, un axente secreto ou, por exemplo, un valente conquistador da galaxia nunha nave espacial.

     - Supoñamos un valente conquistador da galaxia, e despois.

     - Si, eu non usei esta merda, inventoina eu... Pois digamos máis aló, para que non te cansas de conquistar a galaxia durante décadas, salvarás da muller máis fermosa do garras de alieníxenas malvados. E a ti, ao parecer, preguntaránche que mulleres prefires: morenas, loiras, talla dous ou talla cinco... bueno, ou homes.

     - E se non te coñeces realmente?

    -¿Que non sabes, mulleres ou homes? – Boris quedou sorprendido.

     - Si, non, se ti mesmo non sabes exactamente o que soñas e non podes describilo, asumindo naturalmente que tes diñeiro suficiente para unha matriz persoal.

     - Como hai cartos, traerán un psiquiatra experimentado e el escollerá todos os desexos ocultos da túa desafortunada cabeza. A menos que, por suposto, vostede mesmo teña medo máis tarde do que conseguiu. Creo que no caso dalgún Franz Kafka isto non sería un soño, senón un inferno.

     - A cada un o seu, quizais a alguén lle gustaría a transformación nun insecto arrepiante.

     "Nunca se sabe cantos pervertidos hai no mundo". Non sabes realmente o que queres?

     - Si, ese é o meu principal problema.

     "Apresúroche asegurar que os teus problemas son un tanto descabellados".

     - Que podes facer, unha persoa sinxela ten desexos e motivos simples, pero unha persoa cunha organización mental complexa, xa o ves por ti mesmo, ten unha completa dor da mente. Ademais de todo o demais, teño medo de que os marcianos me descubran antes que eu. Non se dedican a infructuosa investigación de almas, senón que abordan calquera problema de forma utilitaria e pragmática. Por iso imaxinei o fenómeno do soño marciano dun xeito completamente diferente.

     - E como?

     - Algo así como sistemas especiais de supercomputación nas entrañas das maiores corporacións provedoras, que están deseñados para descifrar personalidades humanas en función da historia das súas actividades na rede. Aos poucos descobren o que quere este ou aquel usuario común e deslízanse discretamente no seu mundo virtual o que quere ver na vida real.

     - Para qué?

     - Ben, por que pensaría unha persoa que todo está ben e non se contrae. Ben, para zombificar, suprimir e logo burlarse de persoas pequenas estúpidas e obter electricidade gratis delas. Isto é o que debería facer calquera corporación marciana que se prece. Ou, no peor dos casos, convencer a alguén de que introduza outro dispositivo Uber máis novo e avanzado no seu sufrido cerebro.

     — Que teorías conspirativas complexas tes sobre a realidade circundante? Relaxa, o mundo é máis sinxelo. Por suposto, vanche vender publicidade, pero hai algo que descubrir... Por que molestarse tanto por mor da xente patética?

     - Si, é certo, inspirouse máis ben nas palabras doutra persoa. Que opinas do soño marciano no sentido social?

     - Fermoso conto de fadas. Co fin de manter a súa abrumadora vantaxe intelectual, os marcianos sacan todas as mellores forzas do sistema solar cos seus contos de fadas e aquí os tiran polo inodoro, en traballos estúpidos como un programador optimizador. E na casa, estes intelectuais da casa podían e podían facer algo útil.

     "Ha, así que tampouco es alleo á idea de que os marcianos son os culpables de todo", sorriu Max.

     "Que podes facer, é unha explicación demasiado conveniente", encolleuse de ombreiros Boris.

    Calaron un intre. Paisaxes xeadas e avermelladas da superficie pasaban monótonamente. Detrás de Boris, de cando en vez, roncaba un señor de aspecto sen teito, replanteaba sen vergoña tres asentos para descansar.

     - Si, resultou estraño. - Max rompeu o silencio. - Ao parecer, o meu Marte é un castelo sobre a area. O primeiro encontro coa realidade lavouna sen deixar nin rastro.

     - Xa sabes, ti mesmo es peor que calquera marciano. Pensa mellor nos problemas reais.

     — E isto é o que me conta un fanático de Warcraft e un anano de nivel 80.

     - Anano... vale, son un home perdido, pero aínda hai algo de esperanza para ti.

     - Por que desaparece inmediatamente?

     - O destino non é doado.

     - Vai compartir?

     - Pero estes son unha merda. A situación non é a mesma, o estado de ánimo non é o mesmo. Levo moito tempo chamándote para sentarte nalgún sitio: coñezo un par de bares excelentes, económicos e de ambiente, e segues a dar escusas coxas. Despois do traballo, xa ves, mañá non pode madrugar, e a fin de semana ten algunhas cousas que facer, preparar os exames.

     "Non, realmente estou preparando", explicou Max incerto.

     - Si, si, lembro, estás roendo unha obra importante: “Principios xerais de separación de canles nas redes sen fíos de telecomunicacións”. E como estás, dominaches moito?

     "Aínda non... pero a quen estou bromeando", admitiu Max abatido.

     — Xa cambiaches de idea para facerte arquitecto de sistemas?

     - O vello Max, da escola de Moscova, nunca se vería detido por dúas mil páxinas miserables, pero o novo Max paralizouse por algún motivo.

     "Si, todos estes soños e investigacións de alma só suavizan a vontade de gañar", dixo Boris de xeito importante. – E nin sequera visitou o servizo de persoal?

     - Visitei. O director alí é moi interesante. Parece ser un marciano, pero de estatura pequena, como unha persoa normal. Aínda que aínda é un freak: fraco e cunha cabeza enorme. E dalgún xeito é un pouco máis animado que os seus irmáns, parece máis unha persoa que non un robot.

     - Arthur Smith?

     - Coñéceo?

     — Non fago coñecidos persoais, pero levo moito tempo traballando en Telecom, xa se familiarizaron con moitas personalidades interesantes. Os seus ollos aínda son tan grandes.

     - Si, si, só ollos enormes, e tamén grises, e todos os marcianos adoitan ser negros. Unha auténtica “ovella negra”. Sinceramente expliquei que non me contratarían como un especialista líder, aínda que só fose polo meu antigo neurochip. Como, dada a miña idade, instalar un chip profesional e, sobre todo, adestrar para traballar con el, custará bastante á empresa. Unha empresa pode asumir tales gastos, pero só polo ben de empregados especialmente distinguidos.

     - Sei unha historia sobre este Arturo.

     - Dime.

     - O máis probable é que nin sequera unha historia, senón un chisme.

     -Entón dime.

     "Non o farei", Boris meneou a cabeza, "e ela non é moi decente". Se escoitase algo así sobre min, non sería feliz.

     - Bor, es unha especie de sádico. Primeiro mencionou a historia, despois aclarou que se trataba de cotilleos, e despois engadiu que tamén eran cotilleos sucios. Que, emborrachouse nunha festa de empresa e fixo un baile de lume sobre a mesa?

     "Oe, nin sequera se me ocorrería contar historias tan banais", fixo unha mueca Boris, "sobre todo porque os marcianos, que eu sei, non beben alcohol".

     - Veña, dime xa, deixa de romper.

     -Non, non o farei. Dígoche, a situación non é a mesma, o estado de ánimo non é o mesmo, despois de tres ou catro vasos de ron e Mars-Cola, sempre é benvido. Ademais, non apreciaches a miña última historia.

     - Por que non o valoraches? Unha historia moi interesante.

     - Pero...

     - Que pero?

     - A última vez que engadiches "pero".

     "Pero inverosímil", dixo Max, levantando as mans.

     -¿Que hai de inverosímil?

     - Si, entón non cres no feito de que as malvadas corporacións marcianas durman e ves como entrar na alma de todos? E o feito de que toda a rede sexa unha especie de substancia semi-intelixente, como un océano vivo, que dá a luz a monstros virtuais que devoran aos usuarios... Entón, todo isto é certo?

     - Por suposto, é certo, vin cos meus propios ollos. Basta con mirar a algúns dos nosos compañeiros, hai tempo que se converteron en sombras, estou seguro.

     - E cal dos nosos compañeiros converteuse nunha sombra? Gordon quizais?

     - Por que Gordon?

     - Lambendo con demasiado entusiasmo o cu dos marcianos, o programador líder é un idiota. Só sabe facer presentacións.

     - Non, Max, os marcianos non teñen nada que ver.

     — É dicir, ao teu Solaris dixital non lle importa quen coma, xente ou marcianos?

     "A rede non come ninguén adrede, creo que non me escoitaches nada". Unha sombra é algo que é un reflexo dos nosos propios pensamentos e desexos, pero non ten ningún medio físico específico ou peza de código.

     — Un deus dixital que debe ser adorado e sacrificado?

     -Simplemente non é necesario. As sombras nacen só grazas ás propias persoas. Entón pensas que a rede tolerará todo: todas as peticións estúpidas e viles, entretemento, e non conseguirás nada por iso. Na realidade virtual, pode torturar gatiños ou desmembrar nenas con impunidade. Si, por suposto! Calquera petición ou acción na rede proxecta unha sombra. E se todos os teus pensamentos e desexos xiran arredor do entretemento virtual, tarde ou cedo esta sombra cobrará vida. E aquí sinto por como te comportaches, a sombra tamén. Se o mundo real é tan aburrido e pouco interesante, entón a sombra ocupará o teu lugar mentres te divirtes en liña. E antes de que o decates, a sombra converterase en real e ti converterás no seu escravo incorpóreo.

     - Si, ao parecer a túa sombra parece un anano con armadura de mithril cunha barba ata o embigo.

     - Ja-ha... Podes rir todo o que queiras, pero contesto, unha vez que vin a miña sombra. Despois non entrei en inmersión total durante un mes.

     - E como era esta sombra terrible?

     "Como... un anano cos meus trazos faciais".

     - Oh, Borya...

    Max atragou coa súa cervexa e durante algún tempo non puido aclarar a gorxa nin rir.

     - Un anano cos teus trazos faciais! Quizais miraches accidentalmente ao espello?... Esqueciches antes de desmaquillarte?

     - ¡Fódete! - Boris fixo un aceno coa man e abriu a segunda botella de cervexa. "Se esperas ata que apareza a sombra, non será un asunto de risa".

     - Si, non vou pasar contigo alí, nin finxir. Todas estas épocas de Warcraft e Harborian non me emocionan moito.

     - Para iso non tes que andar, só tes que pasar moito tempo en inmersión completa, sen importar o propósito. Sabes o que nunca debes facer?

     - E que?

     — Nunha inmersión, nunca debes foder cos bots.

     - En serio? Quizais non deberías ver porno. Si, a metade dos usuarios solicita as últimas actualizacións de chip e biobaños por este motivo.

     "Eles mesmos non entenden o que están a facer". Calquera emoción forte axuda a crear sombras, e o sexo é a emoción máis forte.

     "Entón todos crearían estas sombras". Ou polo menos terían palmas peludas, se cres a versión antiga desta historia.

     - Ou quizais si, quen sabe cantas sombras viven entre nós? A sombra terá acceso a toda a túa memoria e personalidade mentres estás sentado nunha escravitude virtual. Como distinguila dunha persoa real?

     "De ningunha maneira", Max encolleuse de ombreiros. — É difícil distinguir un bot moderno. Só algunhas preguntas lóxicas complicadas. E en canto á rede neuronal malvada e animada xerada polos vicios da natureza humana... aquí non hai opcións. Quizais sexamos as dúas únicas persoas reais, e hai tempo que só hai sombras ao redor?

     — A apocalipse dixital é inevitable se a xente non entra en razón e deixa de espallar lixo, tolemia e sodomía en Internet.

     — Xa cheira a seita: “¡Arrepentídevos, pecadores”! Na miña opinión, algunhas persoas pasan demasiado tempo molestando a todo tipo de orcos, como dixo un amigo, polo que comezan a ver sombras e outros fallos.

     - Estás aburrido, Max. Toda lenda baséase en algo...

     "Por favor, perdóame", interrompeu de súpeto o sen teito a Boris, "pero o tema da túa conversación pareceume tan interesante... Permíteo?"

    Sen esperar unha invitación, o recén formado amigo achegouse a eles. O seu rostro: delgado, engurrado e engrosado, traizoou a un home desgastado pola vida que claramente non tiña cartos para o software cosmético. Un modesto garda-roupa estaba formado por vaqueiros rasgados, unha camiseta e unha chaqueta gastada cun acolchado gris sucio que colgaba. “E onde mira o servizo de medio ambiente? - pensou Max. "Parece que este Greenpeace mutado me observaba desde a rampla do transbordador, pero ao tipo de enfrente tería que importarlle un carallo". Non obstante, Max non sentiu ningún cheiro en particular, polo que non mostrou insatisfacción co seu novo veciño.

     — Permíteme presentarme: Philip Kochura, para os amigos Phil. Actualmente un filósofo libre.

     "Que eufemismo tan complicado", comentou Max con sarcasmo.

     — A educación clásica faise sentir. Sentímolo, non entendín o teu nome, amigo.

     - Máx. Actualmente un científico prometedor que escapou da escravitude corporativa durante un día.

     "Boris", Boris presentouse de mala gana.

     - ¿Permitiríasme probar a túa bebida vivificante? A sede esgotoume por completo.

    Boris mirou para o seu amigo non convidado con fastidio, pero sacou unha botella de cervexa da mochila.

     - Moitas grazas. - Phil calou un tempo, chupando o regalo. "Entón, con respecto á conversa que escoitei accidentalmente, pido desculpas de novo pola intrusión, pero parece que ti, Maxim, non cres nas sombras?"

     - Non, estou disposto a crer en calquera cousa se polo menos se presenta algunha proba?

     - Ben, créao ou non, vin unha auténtica sombra animada e falei con ela.

    Boris gardou atentamente a mochila das novas invasións de Phil. O escepticismo escrito no seu rostro quizais sería envexado por un paleontólogo que entrou en discusión cun creacionista, coma se el mesmo non lle reprochara ao seu compañeiro o aburrimento hai un minuto.

     - Gatiños virtuais atormentados? Vale, é un camiño longo, vai adiante e cóntame", aceptou Max facilmente.

     - A miña historia comezou en 2120. Era un momento terrible: as pantasmas dos estados colapsados ​​aínda vagaban polo sistema solar. E eu, novo, forte, para nada coma agora, tiña ganas de loitar coas omnipresentes corporacións. Nese momento, aínda se producían neurochips coa opción de desactivar a conexión sen fíos. Tales chips permitían moito a unha persoa intelixente. Naqueles anos, eu estaba ben versado nos complicados do traballo ilegal. Agora, por suposto, a ninguén lle molesta a arquitectura inicialmente pechada de todos os eixes, así como os portos sen fíos constantemente abertos no chip. Xa sabes que os portos 10 a 1000 do chip están sempre abertos.

     "Grazas, somos conscientes", confirmou Max.

     -¿Sabes por que se necesitan?

     — Para transmitir información do servizo.

     — Si, ademais da información do servizo, transmítense moitas cousas por eles. Por exemplo, os desenvolvedores de software cosmético aceptaron durante moito tempo usar estes portos. En caso contrario, se usas os habituais, a xente normal só necesita instalar un firewall e os clientes destas oficinas aparecerán na súa forma orixinal. Pero o principal é que a ninguén lle importa que se lles quite o dereito á intimidade...

     - É moi triste, a verdade. "Lamentamos amargamente a privacidade perdida", dixo Max cunha voz deliberadamente insinuante, "Pero parecía que ías falar dunha sombra revivida".

     - A iso estou levando. Ah, non podes mollar un pouco a gorxa? -Preguntou Phil, mostrando unha botella baleira e volveuse coidadosamente cara a Boris, pero atopouse cunha mirada espinosa que non presaxiaba nada. "Non, está ben". Entón, cando es capturado por algún obxectivo grandioso, corre cara adiante como un cabalo incitado. Cando era novo, era un cabalo tan galopante. Cando te precipitas sen saber o camiño, o mundo que te rodea treme e flota nunha néboa avermellada, e as palabras da razón afogan no ruxido dos cascos. Pensei que podía manexar todo e poder percorrer o camiño máis curto ata a meta en pouco tempo. Pero os antigos dixeron correctamente que un verdadeiro samurai non debería buscar camiños fáciles...

     - Escoita, amigo, entendo que es un filósofo e todo iso, pero non podemos chegar rapidamente ao grano?

     "Que estás facendo, Max?" Boris subiu irritado: "Atopei a alguén a quen escoitar".

     - Vale, Bor, que o home remate.

     - Bueno, eu estaba a correr, sen divisar a estrada, e despois botáronme un lazo polo pescozo e arrastráronme ladeira abaixo. E tan rápido e inesperadamente, coma se eu fose unha boneca de trapo de vontade débil. E a caída comezou, ao parecer, con total tontería: encomendáronme unha tarefa importante, e para conspirar tiven que converterme temporalmente nun habitante do soño marciano...

     - Entón estabas nun soño marciano? – Max animouse. – Dime, como ten ela?

     "Non podo describilo en poucas palabras". Estiven alí moitas veces. Polo momento, hai dous anos que comezamos. Pero recentemente conseguín un bo trato, así que estarei alí de novo pronto. Durante un período completo de cinco anos, literalmente un par de arrastramentos non son suficientes. Na pésima realidade, o soño marciano é como un soño fermoso e vívido. É difícil lembrar os detalles, pero realmente quero volver. Só un pouco máis e este tren fedorento e a nosa conversa converteranse alí nun soño desagradable, pero inofensivo... Caramba, amigo, a miña gorxa está moi seca, está moi crua. — Phil mirou con avaricia a mochila máxica.

     - Bor, dálle un regalo ao noso amigo.

    Boris dirixiuse a Max cunha mirada moi expresiva, pero compartiu a botella.

     - Entón, no teu soño marciano aínda lembras a vida real?

     "...Si, hai diferentes opcións", Phil non respondeu de inmediato, tomando primeiro un bo grolo do elixir curativo. – Se os recordos provocan un malestar insoportable, eliminaranse, sen problema, pero só se compras a opción ilimitada. Nunca tiven ese tipo de cartos na miña vida, así que teño que contentarme con viaxar de tres a catro anos. Nas viaxes curtas e medias, a amnesia está prohibida, senón como se pode traer de volta. Pero os enxeñeiros de almas locais crearon un efecto psicolóxico intelixente. Nos soños, a realidade parece un soño borroso e medio esquecido. Como, xa sabes, hai pesadelos deste tipo nos que acabas no cárcere, ou suspendes os exames na universidade. E entón espertas e dás conta con alivio de que isto é só un pesadelo. É máis ou menos o mesmo no soño marciano. Espertas cunha suor fría e exhalas puf... a pésima realidade é só un soño inofensivo. É certo que hai un pequeno efecto secundario: o propio soño, ao regresar, adquire as mesmas características.

     — É raro, ten algún valor algunha impresión ou, digamos, unha viaxe turística se practicamente perdeu a memoria dela? – preguntou Max.

     "Por suposto", respondeu Phil con confianza, "Lembro o bo que foi para min". Tamén hai unha opción común para borrar a memoria de forma selectiva para que o soño marciano se desenvolva como unha continuación da vida anterior. Parece que estás vivindo como sempre, pero a sorte de súpeto dálle a cara, e non no seu lugar habitual. De súpeto descobres un talento incrible en ti mesmo, ou tes éxito nos negocios, gañas moito diñeiro, compras un chalé na costa, as mulleres danche calquera cousa, outra vez. Sen enganos: todo o que pides faise realidade. E tampouco sentirás a trampa: o programa expón específicamente varios obstáculos que hai que superar con valentía.

     - E se ordenas a vitoria da revolución antimartiana en todo o Sistema Solar, e ti mesmo no papel de líder, levando aos marcianos a campos de filtración, onde os seus neurochips son bárbaramente eliminados?

     "Si, polo menos podes envelenalos en cámaras de gas ou construír o comunismo", riu Phil. — Os rapaces que venden soños son indulgentes cos caprichos dos seus clientes.

    Boris tamén considerou necesario pronunciarse:

     "E pensabas que a alguén lle importaban as conviccións políticas dos soñadores completos". Nunca se sabe no mundo a quen se ofende a cruel arbitrariedade das corporacións. Non es o primeiro, nin o último, que quere facer unha revolución e construír o comunismo.

     - Que che fai pensar que quero isto? – Max encolleuse de ombreiros.

     - Porque xa me metei en problemas coa miña charla sobre o soño marciano. Tamén queres pasear polas carruaxes?

     - Por que estás enfadado, Bor?

     - Si, por que este sesgo agresivo? - Phil estaba un pouco ofendido. “Todo o mundo bebe, pasa o día en xogos en liña, pero cando ven a un soñador inofensivo, atacan entre a multitude con reproches hipócritas. Estás enfadado contigo mesmo, pero quítao cos demais. Só imos un pouco máis alá da persoa media. E, ollo, non estamos a facer nada malo con ninguén.

     - Bla bla bla, queixar estándar. Ninguén nos quere, ninguén entende...

     "En resumo, non prestes atención, Max", continuou Phil. – De feito, se non tocas a memoria, entón o soño non é diferente dos xogos en liña ou das mesmas redes sociais, excepto pola duración da estadía. No mundo estándar do catálogo, haberá xente viva ao redor, incluso podes saír alí cos amigos. Podes unirte ao soño persoal de alguén, será máis barato, pero terás que aceptar que o dono do soño será unha especie de ditador-emperador alí. En xeral, hai diferentes opcións.

     "Pero o final sempre é o mesmo", afirmou Boris. – Desadaptación social completa e esclerose progresiva a partir dos seus efectos psicolóxicos.

     "Non son meus... Pero a miña memoria está a empeorar", aceptou Phil de súpeto. – Si, e volver, claro, é cada vez máis difícil. A pésima realidade non nos espera cos brazos abertos. O mundo cambia a pasos axigantados cada vez, e despois de tres ou catro viaxes renuncias a tentar poñerte ao día do que é o que. Traballas como un robot para aforrar un ou dous anos máis. Moitas veces non tes a paciencia suficiente, descomínas sen gañar realmente nada... - Phil xa quedou bastante somnoliento despois dun par de botellas. Boris fixo un aceno coa man resignado e regalou o terceiro.

     "Se por fin calara", explicou, "este é o último, por certo".

     "Compreino no camiño", prometeu Max. - Hai unha cousa que non podo entender: por que non pasar un rato nun soño marciano sen amnesia nin efectos secundarios. Entón converterase nun entretemento bastante inofensivo.

     "Non vai virar", espetou Boris. – Non importa o que falen os soñadores e provedores sobre o inofensivo e semellante que son aos xogos en liña comúns, eles mesmos saben moi ben que sen efectos psicolóxicos toda esta idea perde completamente o seu significado. O soño marciano foi inventado para crear a ilusión dunha vida feliz, e non para abrumar a un monstro e subir outro nivel. E a felicidade é algo fráxil. Este é un estado de ánimo; non somos animais completamente primitivos, para os que unha cantidade ilimitada de cartos e femias son suficientes para ser felices. E no soño marciano, cousas tan prosaicas como o recoñecemento social e o respecto por si mesmo son imposibles sen amnesia total ou parcial.

     "E entendes o tema, hic", dixo Phil. – Xa sabes o que che pasa pola cabeza neste momento. Desde un soño persoal, non importa con amnesia total ou parcial. Vin unha magdalena que foi tomada dun soño persoal. Tirou alí algún tipo de estafa para pagar, pero descubriuse. Só estiven alí uns catro anos, pero foi unha vista lamentable...

     -Máis patético ca ti?

     - Si, vale, Boris, non me afastas. Teño todo controlado. Non son un parvo, entendo o que debe ser unha viaxe adecuada. E aquela magdalena tivo un soño como o ceo, todo cae do ceo e non tes que levantar un dedo. Como non hai sorpresas do medio ambiente no espírito de desafío e resposta, así a conciencia vaise degradando a unha velocidade sorprendente. Si, e debido á completa insuficiencia, as persoas reais non correron o risco de aparecer no seu pequeno mundo acolledor. Algúns bots divertíanse con el. De feito, podes distinguir facilmente un bot dun humano se sabes que buscar. Paréceme que ninguén garda demasiado tempo a xente tan teimosa. Entón, farán xirar o kinzo durante dez anos ata que os cerebros estean completamente amolecidos, e despois verterán o contido do biobaño polo sumidoiro e deixarán entrar o seguinte, "e Phil riu estúpidamente.

     - Xa ves, Max, expuxo toda a verdade.

     - Si, que bo tipo. Isto suscita unha pregunta provocativa: se o soño marciano non se pode distinguir da realidade, quizais aí esteamos. Como podo, por exemplo, entender que Phil non é un bot de software?

     - Por que son un bot de software? Non son un bot, ik.

     "Debuxalle un captcha", suxeriu Boris. - Ou fai a túa propia pregunta lóxica complicada.

     - Phil, repite a terceira palabra da frase que acabas de dicir.

     - Que? - Philip pestanexou os ollos.

     - Igual que un bot, ou unha sombra. En realidade, comezamos a conversa con isto: como, nalgún lugar onde coñeces unha sombra viva. Podes dicirme onde o atopaches?

     —Nun soño marciano, claro.

     "Si, ese é o lugar para eles", acordou Boris, moderando lixeiramente o seu escepticismo cara a Phil.

     - Ei, Phil, non durmes. Dime.

    Max axitou ao filósofo errante que asentiba.

     — Pois, en xeral, fun membro da organización Quadius. Era un quad común e realizaba varias tarefas en todo o Sistema Solar. Recibín todas as instrucións descifrando mensaxes dun usuario co alcume "Kadar" nunha rede social. Case nunca vin aos meus compañeiros, non sabía nada de quen nos dirixía, pero cría que estabamos preto da vitoria e que o poder total das corporacións pronto se derrubería. Agora entendo de que parvadas caín, e canto foi o noso aleteo ante a lanterna do mesmo Neurotek.

     "E que é unha estupidez, pero estamos loitando por unha causa xusta". Calquera cousa é mellor que simplemente fusionarse co mundo real.

     - Mellor, estou de acordo.

     - Como chegaches a onde estás hoxe?

     "Como chegaches alí, como chegaches, deixalo durmir xa", Boris estaba ansioso por rematar a conversa. "O lixo ao que está enganchado causa unha grave adicción psicolóxica". Unha vez que o intentes, non baixarás.

     "A primeira vez que eu non vin alí", comezou Phil cunha voz lixeiramente desculpada. "A primeira vez que me enviaron alí foi para obter información importante e despois entregala a Titán como mensaxería. A información é bombeada ao cerebro mediante un hipnoprograma, e entón só o que pronuncia a palabra en código pode obtelo. Despois de escoitar o código correcto, o mensaxeiro cae en transo e reproduce con precisión o que lle descargou, aínda que fose un conxunto de números ou sons sen sentido. A información almacénase directamente nas neuronas, e ti mesmo non tes acceso a ela e non hai un portador artificial que se poida detectar. Non sei como se realiza tal truco, pero é moi seguro dende o punto de vista do segredo. Aínda que o correo sexa capturado por Neurotek, non recibirán nada del.

     "E este Quadius é claramente técnico experto", sinalou Max.

     - Si. En resumo, tiven que obter información nun soño marciano. A organización adoita utilizar o soño como un lugar seguro para reunirse. Despois de todo, ten a súa propia rede, non conectada a Internet, e mesmo as súas propias interfaces físicas, como m-chips. As corporacións teñen que traballar duro para entrar alí. A menos que os propios administradores do marciano soñen accidentalmente os rexistros. Pero normalmente a ninguén lle importa o que fan alí os clientes.

     - Non tiña medo a súa organización de que os valentes quads puidesen soñar inadvertidamente por reunións frecuentes? – preguntou Max.

     -Non, non tiña medo. E non tiña medo, tiñamos un gran obxectivo...

     - Pois viches a sombra animada? - preguntou Max insistentemente, vendo que Phil estaba tentando pegar as aletas.

     - Serra.

     - E como ten ela?

     - Como un Nazgul arrepiante cunha capa negra rasgada cunha carapucha profunda. En lugar dunha cara, ten unha bola de escuridade tinta, na que brillan os ollos azuis penetrantes.

     - De onde xurdiu a idea de que era a notoria sombra? Nun soño marciano, certamente podes mirar o que queiras.

     - Non sei o que era: un virus complexo incrustado no software do soño marciano ou a intelixencia artificial real. Estou seguro de que non era un humano nin un bot de servizo. Mirei eses ollos e vin a min, toda a miña vida á vez, todos os meus patéticos recordos e soños de derrotar ás corporacións. Todo o meu futuro, incluso esta conversación, estaba neses ollos. Nunca os poderei esquecer..., agora non me queda outra utilidade digna para a miña vida que servir á sombra, sen isto non ten un pouco de sentido... Entón escoitei a orde e deseguido desmayei. , e cando espertei, a sombra desaparecera.

     "Si, parece que esta sombra realmente paraliza as mentes fráxiles", estremeceuse Max.

     - Phil, érguese. Que segue? Que tipo de orde?

     — Envía unha mensaxe secreta a Titán. Alí vas a certos lugares todos os días durante tres semanas e esperas a que veña alguén por unha mensaxe.

     -¿Remataches a tarefa? Alguén veu?

     "Non sei, fixen todo como me dixo a sombra". Se alguén viñese, podería esquecerme. Só recordo que estiven atrapado neste burato conxelado durante tres semanas completas.

     "A mensaxe segue dentro de ti?"

     "Probablemente, pero créame, é máis inaccesible que Alpha Centauri".

     "Fixen todo como a sombra ordenou", puxo nas súas palabras Boris o máximo grao de sarcasmo do que era capaz. "Non pensabas que estabas imaxinando todo?" Un efecto secundario menor do abuso de drogas dixital.

     "Estou dicindo que entón non abusei de nada". Non obstante, quizais teñas razón, só o imaxinaba. Despois de mirar un pouco máis na pésima realidade, decateime de que tanto o mundo do software libre como a vitoria sobre as corporacións eran só un soño, e eu sempre fun un soñador estúpido normal. Agora nin sequera estou seguro de que exista a organización Quadius, de que non fosen as corporacións as que xogaron ao gato e ao rato connosco. Que debía facer? Volvín a ese mundo onde a miña loita era real. Despois, claro, tentei deixarme, aguantei cinco anos... pero, claro, quedeime... E despois continuou e seguiu...

    Phil estaba completamente esgotado e pechou os ollos.

     - Max, non o molestes, por favor, déixao durmir xa.

     - Déixao durmir. Triste historia.

     "Non pode ser máis triste", coincidiu Boris.

    Max volveuse cara ao seu reflexo na fiestra. Desde a escuridade do túnel que pasaba a toda prisa, outro soñador mirouno fixamente. "Si, o mundo moderno está saturado do espírito do solipsismo, e a miña cabeza está chea das súas confusas creacións", afirmou. – A captura do soño marciano nin sequera é que sexa adictiva, como unha droga, a captura está oculta na súa mesma existencia. Supoña que conseguiches o que querías nesta vida: plantaches unha árbore, criaste un fillo, construíches o comunismo, pero non terás ningunha confianza en que non hai ilusión ao teu redor..."

    O tren freou na estación, interrompendo o fluído fluído dos pensamentos co asubío de abrir portas.

     - Non é esta a nosa estación? - Boris entrou en razón.

     - Caramba, colle as túas maletas!

     - Onde, onde están as fichas?

     - Ah, esqueceches o máis valioso. Suxeita a porta.

     - Date prisa, Max, isto non é Moscova, por "suxeitar a porta" mandaránche unha multa moi forte.

     "Estou correndo... Adeus, Phil, estarás na nosa realidade, quizais nos vexamos", finalmente Max empuxou a un compañeiro de viaxe aleatorio e correu cara á saída, saltando de xeito antinatural a cada paso, o seu a recente chegada da Terra era reveladora.

    

    Max intentou sacar rapidamente da cabeza ao desafortunado revolucionario e as súas desgarradoras historias. Pero constantemente, en canto tomaba un pequeno descanso da rutina da vida cotiá, os seus pensamentos volveron á mesma dirección. E ao final, unha boa noite antes da fin de semana, mentres facía té sintético nunha pequena cociña robótica, cando, en principio, podería ter feito algo útil, ou podería ter renunciado a todo, Max non puido aguantar e chamou. . Acordei en todo, fixen un anticipo e fixen cita para mañá pola mañá. Sábese que a mañá é máis sabia que a noite, pero, por desgraza, pola mañá, saltando da cama, Max nin sequera pensou en nada. Coa cabeza clara e baleira, coma un globo, marchou cara ao seu soño.

    Unha secretaria estaba sentada na recepción da corporación DreamLand, divertíndose coas imaxes visuais cambiantes. Ou se converteu nunha loura glamorosa, ou nunha feroz beleza oriental. Pero cando viu ao cliente, inmediatamente renunciou a esta tontería e invitou ao director, Alexey Gorin. Era un home de mediana idade, calvo e completamente común, e non un porco elegante e esbelto, que exudaba falsa boa vontade por riba dunha intención de vender mal disimulada. En resposta á broma nerviosa de Max sobre onde asinar con sangue, sorriu educadamente e dixo que non había que apresurarse e marchou, deixando ao cliente só uns minutos.

    Quizais esta dúbida de cinco minutos axudou a Max; no último momento, tras sopesar todo coidadosamente de novo e valorar as posibles consecuencias, negouse. Non obstante, o prezo dun soño de dous días, tendo en conta os problemas co vello neurochip e a necesidade de modificar urxentemente o programa estándar de acordo cos propios caprichos, tamén foi impresionante. E só uns minutos despois, sentado nas escaleiras de diante do edificio, tragando unha auga mineral xeada, Max sentiu que espertara dunha obsesión. As visións colectivas inconscientes da cidade da bruxaría de Thule xa non lle chegaban en soños inquietos. Un pouco avergoñado da súa estupidez, esqueceu con dilixencia e para sempre o soño marciano e agradeceu a todos os deuses xuntos por agarrarlle a man no último momento, enviándolle un pouco de dúbida e avaricia elemental. Só pensar en como o razoamento aleatorio e cego impedira que tomara unha decisión irreparable fixo que estalou nunha suor fría. Ben, está ben, porque as persoas son xulgadas polas súas accións, non polas súas intencións.

    Despois de desterrar dos seus pensamentos as absurdas pantasmas xeradas pola falta de forza interna para resistir as tentacións, Max sentiuse moito máis seguro. O que antes parecía inalcanzable saíu de súpeto con claridade da néboa dos pensamentos abstractos sobre o sentido da existencia e converteuse nun problema puramente técnico. Max subiu a escala profesional de forma persistente e concentrada. Primeiro ata enxeñeiro de sistemas de proxectos. Ao principio, por suposto, tiña un gran complexo debido á aparente superioridade intelectual dos marcianos sobre a xente común. E a memoria eidética, a fantástica velocidade do pensamento e a capacidade de resolver sistemas de ecuacións diferenciais na mente impresionaron moito a unha persoa non preparada. Non obstante, co paso do tempo, fíxose evidente que as habilidades do ordenador cutre eran aínda máis impresionantes. Todo o truco consistía en combinar este ordenador coas neuronas da cabeza e aprender a controlalo mentalmente. Tradicionalmente, críase que un adulto xa non ten a flexibilidade mental necesaria para percibir plenamente as modificacións graves do sistema nervioso. Pero Max esgotouse cun longo e longo adestramento, como un home que volve dar pasos despois dunha grave lesión na columna. El mesmo quedou abraiado de onde saía tanta determinación e fe no éxito, porque os primeiros dez mil pasos eran incómodos e como tortura. Aos poucos, Max deixou de sentirse inferior entre a elite marciana.

    Despois dun traballo produtivo como enxeñeiro de sistemas, encargouse a Max a representación dos intereses de Telecom no Consello Consultivo. Grazas a el, Telecom, xunto con INKIS, participou de forma moi fructífera na exploración posterior dos planetas e satélites do Sistema Solar. Co paso do tempo, o inconveniente da Terra como principal base material e técnica da civilización fíxose evidente. O pozo de gravidade máis profundo aumentou demasiado os custos de transporte, e todos os mesmos recursos: enerxía e minerais, eran abundantes nos pequenos planetas e asteroides. A humanidade pasou gradualmente ao espazo exterior, as primeiras cidades terrestres cubertas de cúpulas de poder apareceron en Marte, o proceso de terraformación do planeta estaba en pleno apoxeo e un proxecto para crear unha nova nave interestelar estaba no aire e Max sentiuse implicado nisto. progreso rápido.

    Axiña que as prioridades da vida foron fixadas e o camiño cara a elas percorría a distancia máis curta, o tempo pasou voando coma se fose un movemento rápido. Parecería un estraño paradoxo: para quen está absorto no que ama durante días e días, o tempo adoita pasar voando. E cando se mesturan as preocupacións familiares, os anos pasan en minutos. Así que vintecinco anos pasaron voando nun instante. Pasaron as semanas e os meses voando, como liñas de código de programa interminables, que se desprazaban mentres se mantiña premida unha tecla. As liñas interminables subían cada vez máis rápido ante os seus ollos, e con este acompañamento Max pasou gradualmente dunha persoa común a un marciano de rostro pálido sentado nunha plataforma en levitación. Co acorde final, as dúbidas e as preocupacións desapareceron nos seus enormes ollos negros e, no seu lugar, reflectíronse liñas de código en execución. Tamén casou con Masha, trasladou a súa nai ao planeta vermello, criou a dous fillos, Mark e Susan, que nunca viran o ceo da terra nin o mar, pero, con todo, os nenos non se arrepentiron. Eran fillos do espazo libre.

    "Si, que rápido pasa o tempo, coma se onte estivese acurrucado nun pequeno apartamento alugado nos arredores da zona beta no fondo subterráneo, e hoxe xa estou tomando un té na cociña da miña propia mansión na prestixiosa zona de Io. do Val de Marineris", pensou Max. Rematou o té e tirou a cunca cara á pía sen mirar. Un robot de cociña parecido a un polbo, que asomaba por debaixo da pía, colleu con habilidade o obxecto voador e tirouno no interior do seu lavalouza, só para devolvelo limpo e brillante nuns segundos.

    Max foi ata a fiestra, esta abriuse e un chorro de luz solar derramou sobre a súa fráxil figura. Poderíase cheirar o aroma do verán eterno nun val verde, cuberto de forma segura por unha cúpula eléctrica e ademais iluminado durante todo o ano por un reflector solar nunha órbita estacionaria. Max estendeu a man ao dobre sol, a súa man fíxose tan fráxil e delgada que a luz parecía penetrar por ela e podíase ver como o sangue batía nos vasos máis pequenos da pel. "Aínda cambiei moito", afirmou Max, "agora teño prohibido volver á Terra, pero que esquecín nesta bola superpoboada e contaminada. Todo o espazo está aberto para min, se, por suposto, acepto participar na expedición interestelar, e se Masha está de acordo. Realmente non quero voar sen ela. Os nenos son case adultos, descubriranos eles mesmos, pero hai que persuadir a ela a calquera prezo, non quero voar só...”

    Max colleu unha botella de Mars-Cola da mesa e xeo da neveira e foise deitar á sombra das cereixas cubertas á beira da piscina. A baixa gravidade e as condicións case ideais da biosfera artificial contribuíron ao florecemento da biocenose persoal. A vexetación estaba un pouco descoidada, polo que semellaba que despois de dar uns pasos, te atopabas nun recuncho do vello parque, agochado de miradas indiscretas, onde a contemplación de follas amareladas flotando na auga aporta paz e tranquilidade á alma. Max incluso quería ter uns grandes peixes decorativos cos ollos saltones na piscina. Non obstante, o consello de familia decidiu que a piscina debería ser usada para o seu destino, e habería que mercar un acuario para os peixes e, en xeral, toda a casa estaba chea de modelos de naves espaciais, non había suficientes peixes na piscina. . Despois de facerse rico, Max realmente gastou moito diñeiro na súa afección ao modelado, mentres que os modelos que comprou facíanse cada vez máis complexos e perfectos, pero cada vez investiuse menos o seu propio traballo neles. Por falta de tempo e esforzo, deuse preferencia ás copias xa preparadas. Caros, perfectamente feitos, estaban acumulados, gardados no faiado, os nenos rompíanos mentres xogaban, pero Max non se preocupaba por eles. Só o amado "Viking" desgastado pola vida mudouse a un cristal transparente cunha atmosfera inerte e estaba protexido de forma máis estrita que os contrasinais da carteira. E o verdadeiro "viquingo", polo coidado do seu principal admirador, foi devolto do Museo da Exploración de Marte a un pedestal fronte ao cosmódromo e colocado nun cristal transparente similar do tamaño adecuado. Os hóspedes e veciños de Thule comezaron a chamalo barco de cristal.

    Unha bandada de robots persoais seguiu ao seu propietario ata o xardín nun tren curto. Os procesadores moleculares espallados polo sistema nervioso requirían un seguimento constante do medio. Así mesmo, a vida sen enfermidades e patoloxías ata os cento cincuenta anos requiría unha disciplina biolóxica igualmente estrita. O ciberxardineiro saíu arrastrándose do seu burato e, cunha mirada culpable e empresarial, comezou a restablecer a orde no territorio encomendado.

    Masha e os nenos debían aparecer só pola noite, pero de momento Max tiña varias horas para gozar da paz. Merecía un pouco de descanso despois de tantos anos de duro traballo en beneficio de Telecom. Ademais, había que pensalo todo ben de novo. O propio Max recibiu hai pouco unha oferta para participar nunha expedición interestelar e non sabía como reaccionaría Masha ante a perspectiva de abandonar o Sistema Solar para sempre para, literal e figuradamente, comezar a vida de novo. Polo menos, grazas á última tecnoloxía de crioconxelación, non perderán vinte anos no voo espacial. Max nin sequera pensou en posibles fallos e perigos. Confiaba absolutamente nos superpoderes adquiridos ao longo dos anos de vida en Marte. Os supercomputadores intelixentes non poden cometer erros. Por diante estaba a conquista sen sentido e sen piedade dun novo sistema estelar.

    Deitado comodamente diante da piscina, sucumbiu a unha agradable sensación de ociosidade. A casa estaba situada nun pequeno outeiro. Detrás da casa, a muralla dos Valles Marineris estendíase cara ao ceo en mareas e fallas grandiosas. Ao longo do bordo superior da parede, seguindo as súas caprichosas curvas, emisores de campos de forza irradiaban ao lonxe. Unha coroa de lóstregos en miniatura brillaba e crepitaba ao redor dos emisores, lembrando o poder fantasmagórico que atravesaba os corpos metálicos ata o lado oposto do val. De cando en vez, sobre as cabezas dos habitantes do val se espallaban enormes manchas de arco da vella, como nunha pompa de xabón, recordándolles como unha fina película os separaba do espazo circundante. O muro oposto non era visible, en cambio había serras amoreadas que atravesaban o centro do val. Xa adquiriron os habituais casquetes de xeo e estribacións verdes, como as dos xigantes terrestres. Un pouco ao lado, na bruma azulada, apareceron os contornos dunha cidade formada por chapiteles e torres. Ríos artificiais saían da dorsal e das paredes do val, a cidade estaba enterrada na verdor, pola noite o aire enchíase do aroma sensual dos prados floridos e do enxordecedor chío dos saltóns. E todo isto era absolutamente real, aínda que semellante a un soño.

    Por desgraza, a agradable soidade pronto foi interrompida por un veciño molesto. Nada bo pode durar demasiado. Sonny Dimon era un famoso blogueiro en liña que se especializou en cubrir diversas innovacións técnicas, aínda que el mesmo non tiña moito coñecemento da tecnoloxía. O seu rostro era o máis común, nada remarcable e, en xeral, parecía un anónimo gris e discreto dos que se apresuran por milleiros de camiño ao traballo. E vestiuse co mesmo estilo, cuns vaqueiros casuales, lixeiramente rasgados e unha chaqueta gris clara con capucha. E ata prescindíu dunha bufanda amarela con volantes atada ao seu fino pescozo.

     - Ola, amigo, tes un minuto?

    Max mirou para o convidado non convidado cunha mirada escéptica.

     - Entón viñeches falar?

     "Si", Sonny sentouse ao seu lado, fixo un par de comentarios sen sentido sobre o tempo, tamborileou os dedos sobre a mesa e preguntou. —Podes axudarme a tratar co xardineiro cibernético?

     - Mirei onte o teu blog. Parece que che encanta a tecnoloxía, non?

     "Si, estou mentindo", acenou.

     — Non estás canso de contarlle a todo o mundo as últimas innovacións na industria de alta tecnoloxía?

     — Así, os fabricantes de novos produtos son capaces de presentar argumentos convincentes a favor dunha historia discreta sobre os seus produtos.

     — Si, hai anuncios máis que suficientes no teu blog, tanto ocultos como obvios. Mira, perderás toda a túa audiencia.

     "Non o creerás, as finanzas son un desastre, temos que tomar medidas extremas". Pero debes admitir que aínda se executou ao máis alto nivel. Unha historia normal, moderadamente divertida e moderadamente instrutiva sobre como o meu mellor amigo dominaba as novas funcións dun neurochip.

     - Pois ben, a próxima vez dominará o neurochip dunha empresa competidora.

     - A vida é cambiante. Aínda así, que tal un xardineiro cibernético?

     - E que pasou con el? Cortei algo mal.

     - Si, hai un pouco. A miña sogra, coas súas terribles tulipas, plantounos por todas partes, e este estúpido anaco de silicio cortounos xunto coa herba, aínda que eu parecía que lle daba todas as regras. Agora haberá berros...

     — Tenta instalar silenciosamente un protector de pantalla de tulipán especial no chip para a túa sogra, nin sequera notará a diferenza. Vale, dáme o contrasinal da túa peza de silicona.

    Max entrou na interface sen fíos do hardware do xardín e, como de costume, acelerando o fluxo do tempo subxectivo, corrixiu rapidamente os erros obvios do usuario anterior.

     - Feito, agora vai cortarlle o pelo segundo as regras.

     - Ben feito, Max. Xa sabes, estou tan canso de finxir.

     - Non finxes. Escribe sinceramente que os neurochips de N. son unha completa merda.

     —A actuación é un custo da miña profesión. Xa sabes, se escribes con talento sobre o que realmente chupan os neurochips de N., seguro que haberá un representante de M. que che pedirá que escribas un par de publicacións máis co mesmo espírito. É difícil resistir.

     -Ten razón.

     "Vale, polo menos contigo non teño que finxir".

     - Non paga a pena, a verdade. Estes neurochips están en min, como fallos no novo sistema operativo de Telecom. Polo tanto, non son o teu público obxectivo.

     - Si, non está mal ser un superhome.

     - En que sentido?

     "Si, literalmente", respondeu Sonny misteriosamente, facendo clic con gamberro nun dos robots que pululaban arredor de Max. – Gústache o papel dun superhome?

     - Eu non xogo ningún papel.

     - Xogamos todos. Eu estou facendo un papel, ti estás facendo, pero lin o meu guión e ti aínda non o leches.

     - E cal é o teu papel?

     - Ben, o papel dun veciño un tanto aburrido contra o que as túas brillantes habilidades parecen aínda máis brillantes.

     - De verdade? – Max atragouse coa súa cola sorprendido. - Parabéns, parece que estás ben.

     - Intentando…

     "Escoita, querido veciño, hoxe es estraño, debería ir a casa e durmir". Sinceramente, quería estar só, e non volverme tolo contigo.

     - Entendo, ti, de feito, sempre soñaches con estar só.

     - Si, soño con estar só agora, polo menos durante un par de horas.

     - Vale, Max, deixemos a pretensión. Non te estou finxindo. Sinceramente, tamén soño con estar só, tampouco necesito a ninguén. Todos estes sentimentos e relacións humanas ridículas só che fan sufrir e distraerche de cousas realmente importantes. Por que pasar por estes ciclos ridículos de renacemento. Naceu, creceu, namorouse, tivo fillos, criounos, a súa muller casouse, divorciouse e os fillos marcharon e repetiron o mesmo. Que bonito sería saír do círculo vicioso, converterse nunha máquina desapaixonada e intelixente e vivir para sempre.

     - Si, xa son media máquina. E por que non che gustaron os nenos?

     "Quería dicir que sería bo ter unha mente ideal no mundo real".

     -¿En que mundo cres que estamos?

     — A cuestión filosófica é se todo o que nos rodea é só un produto da nosa imaxinación. Pénsao.

     - Si, o medio é a metade. A metade do mundo que nos rodea é definitivamente o resultado do procesamento de sinal dixital, e a outra metade, quen sabe.

     — Pregúntase e tenta responder honestamente: é real o que ves?

    Max mirou ao seu interlocutor cunha mestura de condescendencia e lixeira ironía.

     - É imposible responder a tales preguntas. Estes postulados gnósticos non son fundamentalmente refutados, o mesmo que tentar probar a existencia dunha mente superior.

     - Pero debemos tentalo? Se non, cal é o sentido da nosa vida?

     - Hoxe é o día das preguntas retóricas ou que? Sinceramente, estou tentando de algún xeito desfacerme de ti educadamente, pero agarráchesme de xeito moi descortés coma unha folla de baño. Por favor, deixa as túas conversas profundamente filosóficas para que a audiencia de Internet pase a pacer.

     - Eh, Max, non tiña intención de practicar a técnica de rozar o público contigo. Vale, tamén o direi directamente: o teu mundo é unha prisión, as debilidades e os vicios humanos leváronte a unha gaiola de ouro. Busca un xeito de saír de aquí, demostra que es digno de gañar poder sobre o mundo das sombras.

     - Non vou buscar nada. A que estás realmente apegado?

    Sonny parecía realmente confuso.

     - Pois supoña por un momento que o mundo ao redor é unha verdadeira prisión. De verdade che importa ou só xogas comigo?

     - En realidade gústame a miña vida, e as posibles perspectivas son impresionantes. O único que quero é non facer un voo interestelar nun espléndido illamento, non importa o que se che ocorra. Por certo, non cho dixen, propuxéronme participar nunha expedición a Alpha Centauri.

     "Non importa se che gustan ou non os muros da prisión. E, si, Masha aceptará voar contigo para conquistar novos mundos, e ti conquistarás e todos te admirarán?

     - Como sabes? Ninguén pode coñecer o futuro.

     — Os carcereiros saben exactamente o que van facer os presos nun futuro próximo.

     - Vale, digamos, se es un dos carcereiros, entón por que me axudas, e aínda de xeito tan intrusivo?

     - Non, debes estar bromeando, é bastante cruel por parte de ti. Díxenche que estaba finxindo. Agora mesmo estou finxindo ser o teu veciño, pero en realidade...

     - De feito, ti es Papá Noel. Adiviñaches ben?

     - Non moi enxeñoso. Non podes imaxinar que tipo de tortura é cando un segundo equivale a mil anos, e hai unha enorme praia de area ao redor, onde só hai un gran de area precioso que hai que atopar. De século en século peneiro na area baleira. E así ata o infinito e sen esperanza de éxito. Pero agora, parecíame que atopara alguén que volvería devolverlle o sentido á miña existencia. E ti resultaches unha simple sombra, como millóns de persoas.

    Sonny parecía terriblemente deprimido. Max estaba seriamente preocupado.

     - Escoita, amigo, quizais poidamos chamar a un médico por ti. Estás asustándome un pouco.

     "Non paga a pena, supoño que irei", ergueuse pesadamente da mesa.

     - Deberías abandonar o teu blog. Mellor ir un par de días ao Olimpo, pasalo ben, se non, non me malinterpretes... pero non me gustaría vivir ao lado dun veciño tolo.

    Agora Sonny mirou ao seu interlocutor con auténtica decepción.

     "Poderías liberarte tanto a ti como a min, pero en cambio continúas engañándote a ti mesmo". E agora os dous vagaremos para sempre polo mundo das sombras.

     -Cálmate, vale. Se queres, podes soltarme do cárcere, non me importa...

     "Tiña que liberarse".

     - Vale, pero como?

     - Aprender a distinguir un soño da realidade e espertar.

    Max encolleu os ombreiros desconcertado, alcanzou a súa copa e, cando levantou a vista, Sonny xa desaparecera no aire. "Algún tipo de conversación incomprensible, aparentemente puramente por diversión, decidiu enganar o meu cerebro. Será posible cagar nos seus comentarios en represalia".

    Unha lixeira brisa sopraba follas amareladas pola superficie da auga. Max dixo unha mala palabra sobre o seu veciño molesto, que perturbara a delicada harmonía espiritual coas súas conversacións, pero o estado de ánimo preguiceiro e relaxado non volveu, e en cambio veu unha dor de cabeza irritante. "Vale", decidiu despois de dubidar un pouco máis, "despois de todo, non é nada difícil levar a cabo un pequeno experimento". Max subiu á cociña, botou auga nun prato, atopou un vaso, un papel e un chisqueiro. "Ben, imos probar, na infancia todo funcionou perfectamente: fume branco e auga introducidas nun vaso pola presión externa". Agardou ata que o anaco de papel brillase intensamente no vaso e, dándolle a volta bruscamente, púxoo nun prato. Durante unha fracción de segundo, a imaxe pareceu conxelarse, pero Max non puido resistirse; pestanexou e, cando volveu abrir os ollos, o fume branco xa estaba enchendo o vaso e a auga gorgoteaba dentro. "Hmm, quizais intente outra cousa: algún tipo de experimento químico ou conxelar a auga. Si, isto é o que necesitas - un efecto físico bastante complexo - a transformación instantánea da auga superenfriada en xeo. Entón, parece haber un conxelador preciso e auga destilada. Aínda que, por outra banda, se non funciona, entón quen ten a culpa: a pureza insuficiente da auga ou a propia desviación, e se funciona, que proba? Ou que estou no mundo real, ou que o programa coñece as leis da física e, se os codificadores eran competentes, entón é probable que os coñeza mellor ca min. Ela non necesita modelar o proceso en si, é suficiente para coñecer o resultado final. Necesitamos un experimento moi complexo. Pero de novo, calquera equipo de medición de acordo co programa mostrará os números necesarios. Caramba", agarrou Max a cabeza desesperado, "tampouco podes definir nada así".

    O seu tormento viuse interrompido polo zumbido das hélices dun volante que aterraba no tellado da casa. "Ben, dalgunha maneira Masha volveu demasiado cedo, como podo comunicarme con ela agora?"

    Max entrou no salón ao mesmo tempo que a súa outra metade, atopáronse nunha columna salpicada de debuxos ornamentados, que servía de soporte para o vikingo de cristal.

     - Como estás, Mash?

     - Bo.

     - Por que tan cedo? O Padroado non se reúne hoxe?

     - Está en sesión, pero fuxei. Querías falar de algo importante.

     - De verdade?

     - Si, chamei outra vez esta mañá.

    "É estraño", pensou Max, "algo pasou coa miña memoria, pero a miña memoria parece ser eidética. Entón, que estaba a facer onte ás tres da tarde? Tentou lembrar, pero no canto dun rexistro claro e completo, xurdiron na súa cabeza algúns fragmentos, como un soño medio esquecido. O esforzo mental extremo fixo que me doera aínda máis a cabeza.

     "Hmm, non queres ir comigo nunha nave espacial nun voo de vinte anos cara ao sistema binario de Alpha Centauri", preguntou Max a quemarropa, querendo comprobar as sospeitas que se colaron na súa cabeza.

     - En serio? Nun voo interestelar? Genial! Estou moi contento.

    Masha berrou de alegría e tirouse ao pescozo do seu marido. Quitouna con coidado do pescozo.

     "Probablemente non entendeu un pouco". Este é un voo como parte dunha gran expedición interestelar. A nave levará dez mil colonos, seleccionados especificamente para a exploración dun novo sistema estelar. Esta non é unha viaxe espacial entretida polas lúas de Xúpiter e Saturno. Calquera cousa pode pasarnos e probablemente nunca regresemos, pero os nosos fillos e amigos seguirán aquí.

     - E que, podes manexar todo. Ti sempre conseguiches.

     "É demasiado fácil para ti aceptar dar un paso no completo descoñecido".

     - Pero estarei contigo. Non teño medo de nada contigo.

     - Estás dicindo algo mal.

     - Por que?

     "É coma se estiveses dicindo deliberadamente o que quero escoitar".

    Max botou unha nova ollada á súa muller e de súpeto pareceulle un pouco estraña. En lugar dunha rapaza normal, de pelo claro e de ollos castaños, un marciano delgado e aireado, con grandes ollos negros, perfecto en todo, sorriulle. "Aínda máis estraña: por que me parece que debería ser diferente? Vivimos en Marte durante vinte e cinco anos".

     - Fálame do teu día?

     - Ben.

    "E responde todo o tempo con frases monosilábicas".

     - Como foi o teu?

     - Si, tamén está ben.

     -¿Sentes mal?

     "Síntome como Poncio Pilato, a miña cabeza está a golpear". Lembras como pasamos de vacacións en Titán o ano pasado? Sen fillos, sen pais, só ti e máis eu.

     - Si, foi xenial.

     — Lembras algún detalle que non sexa «xénial»?

    Max descubriu con crecente preocupación que el mesmo non lembraba ningún detalle. Pero a enxaqueca claramente empeorou.

     "Kitty, imos facer algo máis interesante", suxeriu Masha en broma.

     - Si, non estou de humor por algún motivo. Pensaches algunha vez no que queda no noso mundo que é real? Despois de todo, todo o que vemos e escoitamos estivo formado por un ordenador.

     "Que diferenza fai, o principal é que ti e eu somos reais". Aínda que o mundo que nos rodea foi creado só para que esteamos xuntos. As estrelas e a lúa foron creadas só para iluminar as nosas noites.

     - De verdade o pensas?

     - Non, claro, só decidín xogar contigo.

     "Ahh..., xa vexo", riu Max aliviado.

    "Non, definitivamente non é unha rede neuronal", pensou e calmouse. A dor de cabeza diminuíu lentamente.

     -¿Algo molesta ao meu gato? - ronroneou Masha, aferrándose a Max.

     - Si, por algo canseime de falar da natureza de todas as cousas.

     - Que tonterías, relax. E fai o que queiras, meréceo.

     - Por suposto, o merecía.

    "É certo, algunhas cousas estúpidas están a aparecer na túa cabeza, pero o único que tes que facer é relaxarte e conseguir o que queres", pensou Max. Obedientemente, foi na dirección na que estaba a ser tirado, pero accidentalmente tropezou cunha columna cunha nave de cristal. Unha pequena man feminina tirou persistente nunha dirección, pero o bo vello "Viking" atraeu a mirada nublada con non menos forza, coma se quixese dicir algo moi importante coa súa aparencia.

     "Vou agora", díxolle Max á súa muller mentres subía as escaleiras.

    "Entón, que me querías falar, meu bo vello amigo? Sobre os maravillosos minutos que pasamos xuntos: só ti, eu e o aerógrafo. Pero estes momentos permanecerán para sempre no meu corazón. Pode que sexas impreciso nalgúns aspectos, feito torpemente, pero nunca antes ningún traballo me trouxo tanta satisfacción. Durante varios días sentínme un gran enxeñeiro, un gran mestre que creara unha obra mestra. Foi moi agradable entender que a vida é curta, pero a arte é eterna. Queres dicir todo isto no pasado. E toda a miña vida real carece de sentido porque non fixen nada mellor ca ti. Pero, efectivamente, nos últimos vinte e cinco anos sentín satisfacción polo que fago. Non, semella formalmente, todo está en orde, pero que fixen exactamente e que me alegra, onde está o resultado real dos meus esforzos, co que teño que mirar aos ollos do infinito. Non hai máis que unha nave de cristal. Estou realmente controlado polo mesmo eu que escribiu amorosamente o teu nome hai moitos, moitos anos? Ou hai algo máis? Quizais estás a dicir que tes un aspecto demasiado perfecto. Si, recordo cada detalle teu, cada punto, recordo todos os meus erros: a pintura corre en un par de lugares debido a que se vertiu demasiado disolvente e rachaduras no tren de aterraxe debido á inexacta separación dos bebedoiros. Recordo que incluso houbo que substituír un estante por outro caseiro. — Cunha mirada tenaz, Max palpaba cada milímetro cadrado da superficie. - Non, por algo non o vexo, todo é coma unha néboa. Temos que mirar máis de cerca".

    Coas mans temblorosas, Max desaparafusou a válvula, agardou ata que desaparecese o exceso de presión do gas inerte, botou cara atrás a tapa transparente e levantou con coidado o modelo dun metro de lonxitude. Tiña que asegurarse de que era o seu vikingo, tiña que tocar coa súa propia man a súa superficie cálida e áspera. O toque resultou alleo e frío. Foi moi inconveniente retirar o barco da estrutura profunda.

     - Veña, non me fai esperar? - saíu unha voz das escaleiras.

    Max virou-se torpemente, esquecendo que aínda tiña a maqueta nas súas mans, colleuna no bordo do tanque e non podía suxeitala. Como se a cámara lenta viu un barco afastarse dos seus brazos estendidos. "Aínda será posible pegalo", xurdiu un pensamento asustado. Houbo un son enxordecedor e miles de fragmentos iridiscentes multicolores espallados polo chan.

     - Que pasa? – susurrou Max sorprendido.

     "Non en balde pedimos unha nova limpeza cibernética". Non te quedes por aquí, querida.

     - Así se fan realidade os meus desexos. Devólveme o vikingo de verdade, non é realmente cristal! - berrou Max ao espazo baleiro.

    "Quizais non hai ninguén a quen culpar senón a ti mesmo. Nun mundo de autoengano, o viquingo converteuse nun monumento de cristal sen vida aos soños estúpidos. Velaí a solución máis sinxela: neste teatro ridículo, eu mesmo interpreto todos os papeis, e as reflexións tortas só repiten os meus pensamentos. Ou quizais non necesito ningún mundo real", un pensamento diabólico brillou, "o mundo real non é para todos, é só para os marcianos". E este mundo favorece a todos. Despois de todo, sempre foi así: a cruel realidade e o mundo dos bos contos de fadas. E os contos de fadas fixéronse cada vez máis perfectos co paso do tempo ata converterse nun soño marciano. O soño marciano tamén se xustifica á súa maneira, alivia o sufrimento, fai aceptar a desigualdade e a inxustiza da cruel realidade”.

    Max deu un paso adiante e fragmentos da nave cruxían claramente baixo os seus pés.

    "Pero isto non me aplica a min, non son unha especie de trapo, nunca crin nos contos de fadas".

     - Ola Sonny! Onde estás, cambiei de opinión, quero liberarme?

    Max saíu correndo da casa, a súa cabeza estaba a caer en pedazos e a realidade circundante estaba a derreterse como cera quente.

    Unha figura cunha túnica escura apareceu dun espazo estrañamente distorsionado. Dous penetrantes lumes fanáticos azuis arderon na escuridade tinta da capa profunda.

     - Finalmente un líder, non saín de ningures, sabía que isto era só unha proba. Non fai falla máis xuízos, sempre serei fiel á causa da revolución, aínda que só seguimos os dous do noso lado.

     "Sonny, deixa de falar tonterías". Que clase de líder son para ti, que revolución! Sacame de aquí.

     "Non podo, non son máis que unha guía no mundo das sombras".

    Max, sen facer caso da dor atormentadora, intentou lembrar a fondo a súa conversación co xerente da empresa DreamLand, que supostamente tivo lugar hai vinte e cinco anos. O espazo circundante crepitaba, pero de momento aguantou.

     - Coidado, o teu espertar pronto se descubrirá.

     "Necesito saír de aquí e canto antes".

     - Por que viñeches aquí?

     - Por erro, por que senón?

     - Por erro? Deberías ter reiniciado o sistema. Di a túa parte da chave.

     - Que outra chave?

     - A parte permanente da chave que debes coñecer. A segunda parte, variable, debe ser falada polo garda das chaves, isto reiniciará o sistema e volverás converterte no señor das sombras.

     "Escoita, Sonny, claramente estás confundíndome con alguén, non entendo de que falas". Que tipo de chaves, que tipo de garda?

     -Non coñeces a chave?

     - Por suposto que non.

     "Pero o sistema non pode estar equivocado, claramente apunta a ti".

     - Así pode. Ou quizais esquecín a chave, pasa.

     - Non podías esquecelo. Fuches quen de liberarte dos grilletes do mundo falso. Isto significa que a túa mente é pura e capaz de atopar a verdadeira liberdade. Lembra...

    O val circundante, a cidade, o ceo, os soles artificiais fundíronse nunha especie de desorde indistinguible, e Max parecía para si mesmo unha ameba informe flotando no caldo dixital primordial. Unha alarmante xanela vermella colgaba diante da mente inflamada: "Reinicio de emerxencia, mantén a calma".

     "Sonny, podes dicir algo útil antes de que me reinicien?"

     "Debes lembrar a túa parte da chave e atopar o gardián".

     - E onde buscalo?

     "Non o sei, pero definitivamente non está no mundo das sombras". Se lembras a túa clave, podes controlar as sombras restantes.

     - Coñecín a unha persoa naquela vida real, cuxo nome é Philip Kochura. Díxome que vía unha sombra e que era un correo para transmitir unha mensaxe importante.

     - Pode ser. Buscalo de novo.

     - Sonny, dime que tipo de mensaxe debía transmitir?

     - Non teño un. Son só unha interface para o sistema; despois do apagado de emerxencia, borrouse toda a información.

    Era coma se unha voz tranquila e distorsionada chegase de lonxe:

     - Nun lugar seguro, en ausencia de oídos indiscretos, di a chave para que o mensaxeiro entenda cada palabra. Atopa o gardián das chaves... Volve, inicia o sistema, devolve a verdadeira liberdade á xente... - a voz converteuse nun murmurio inaudible e finalmente desapareceu.

    Max foi ata a fiestra, esta abriuse e un chorro de luz solar derramou sobre a súa fráxil figura. Poderíase cheirar o aroma do verán eterno nun val verde, cuberto de forma segura por unha cúpula eléctrica e ademais iluminado durante todo o ano por un reflector solar nunha órbita estacionaria.

    "Agora qué? Suficiente!" - Gorgoteou Max, abriu os ollos e comezou a loitar como un peixe enredado nas redes de máscaras de osíxeno e tubos de alimentación dentro do biobaño. O rostro, despois o corpo, saíu pouco a pouco do líquido que se afundía lentamente. Inmediatamente veume encima un peso. Deitarse na superficie metálica esvaradía era desagradable. A dura luz que salpicaba da pálpebra dobrada cegou os seus ollos e Max intentou protexerse torpemente coa man.

     — O seu tempo de servizo caducou. "Benvido ao mundo real", dixo a voz melódica da metralleta.

     "Libérame inmediatamente", berrou Max e saíu da bañeira, escorregando e sen distinguir nada diante del.

     —¿A que estás esperando? Fai unha inxección agora mesmo", dixo outra voz feminina seca.

    As patas de aceiro dos encargados apertaron a Max con forza, e escoitouse un asubío ao mesmo tempo que unha dor aguda no seu ombreiro. Case inmediatamente, o corpo fíxose débil e as pálpebras volvéronse pesadas. As mesmas patas de aceiro sacaron da bañeira ao xa que xa se movía débilmente Max e colocrono con coidado nunha cadeira de rodas. Dalgunha parte apareceu unha toalla de gofre fina, despois unha bata vella lavada e unha cunca de café instantáneo barato. A doutora Eva Schultz estaba preto, apertando severamente os beizos e poñendo as mans ás costas. Iso dicía no distintivo. Era delgada e recta coma unha fregona. O seu rostro longo e amarelado mostraba tanta simpatía pola paciente como o rostro dun científico que disecaba ras.

     "Escoita, os teus métodos de traballo deixan moito que desexar", comezou Max, movendo os beizos con dificultade.

     - Como te sentes? – en vez de responder, preguntou Eva Schultz.

     "Está ben", respondeu Max con desgana.

    Eva parecía un pouco decepcionada pola resposta, en particular polo feito de que xa non necesitaba mallar e apuñalar.

     —Entón, a miña misión rematou. Auf Wiedersehen. – despediuse o doutor nun ton que non toleraba obxeccións.

    Lixeiramente abraiado por tal tratamento e aínda recuperándose do espertar e da medicación, Max simplemente foi expulsado á rúa, como unha galiña arrancada. A compañía Dreamland agora non estaba completamente preocupada polo seu destino futuro.

    Sentado nas escaleiras diante do edificio, tragando unha auga mineral xeada, Max sentiu que o enganaron, descarada e cruelmente, un pouco diferente do que Ruslan predixera, pero aínda así moi desagradable. E, por suposto, estaba atormentado polo misterio de quen era Sonny Dimon e por que pretendía que fose un certo "señor das sombras". ¿Foi só o froito dunha conciencia inflamada ou realmente existía o veciño fantasmal? "Hmm, con todo, esta expresión neste contexto tampouco é totalmente apropiada", pensou Max. - Si, e o mundo das sombras probablemente sexa correcto. Despois da morte, todos os pagáns caen no mundo das sombras, onde pasan o tempo en festas eternas e cazando, ou en peregrinacións eternas. Quizais só haxa un xeito de comprobar a "materialidade" de Sonny: tentar atopar un correo ... "

    Xunto a Max, outro cidadán derrubouse no chanzo, cun sorriso descontento e torto de orella a orella.

     — Tamén estivo nun soño marciano? – o cidadán parecía estar ávido de comunicación.

     - Que se nota?

     "Ben, non pareces moi feliz".

     - En realidade, en teoría, debería parecer satisfeito: o meu soño querido fíxose realidade, ¿imaxinas?

     - Imaxino que teño a mesma historia.

    Max rematou a auga e, con rabia impotente, tirou cara arriba a botella baleira, pero nin sequera chegou ás portas de cristal das que acababa de ser botado.

     -Unha estafa noxenta.

     O compañeiro de sufrimento de Max asentiu de acordo.

     "Todo o mal do mundo provén dos marcianos", engadiu pensativo.

     - Dos marcianos? De verdade? Máis ben todo o mal vén de nós mesmos: en vez de loitar contra estes monstros cibernéticos, coa nosa preguiza e instintos primitivos, imitámolos en todo, sen dubidalo enchemos o noso cerebro con todo tipo de lixo elaborado por eles, e vivimos nun mundo de pantasmas creadas por eles. Somos un miserable rabaño de ovellas, cos fociños enterrados nas nosas artesas dixitais cheas de ladeira dixital, que estamos completamente satisfeitos con tal vida. Só podemos balar lamentablemente cando comezan a cortarnos o pelo!

     Max, cunha expresión de profundo remordemento e desprezo pola súa propia semellanza de ovella no seu rostro, derrubouse no chanzo.

     "Pasámolo moi ben", dixo o cidadán con simpatía, "chámome Lenya".

     - Max, imos coñecer.

     — Max, ¿algunha vez pensaches en comezar unha loita contra os marcianos, de verdade, non con palabras?

     — O romance da loita revolucionaria e todo iso, non? Estes son contos de fadas, igual que o soño marciano. A Neurotech Corporation só pode ser derrotada por unha corporación máis poderosa.

     - Imaxina que teño acceso a xente de tal corporación. E estas persoas son opoñentes tan irreconciliables da orde de cousas existente como vós.

     "E cren que os marcianos poden ser derrotados".

     - Pois ata que o intentes, non o saberás.

     Así que Max uniuse á organización Quadius e dedicou a súa vida á loita pola independencia do Sistema Solar.

    Despois de desterrar dos seus pensamentos toda admiración polos marcianos, xerada polos seus incribles logros no campo da tecnoloxía da información, Max sentiuse moito máis seguro. O que antes lle parecera atractivo e fermoso apareceu de súpeto ante el con toda a súa repugnante esencia. Max estudou persistente e intensamente as complejidades do traballo ilegal. Ao principio, por suposto, estaba moi preocupado polo aparente control total dos marcianos sobre todas as esferas da vida da xente común e estremecíase pola noite, imaxinando que os "oficiais de seguridade" de Neurotek xa viñeran por el. E os portos sen fíos sempre abertos do chip e a capacidade do chip para notificar automaticamente as infraccións aos servizos axeitados e os detectores do tamaño dunha mota de po que penetran en calquera sala con fugas asustaron moito ao revolucionario de espírito débil. Non obstante, co paso do tempo, fíxose evidente que as redes neuronais dos servizos de control son capaces de recoñecer só aquelas accións para as que están adestradas, e ninguén perderá o tempo dos empregados analizando os rexistros dalgúns pequenos alevíns descoñecidos. O truco era non atraer demasiado a atención sobre si mesmo. Por suposto, se pirateas sen dubidalo no eixe pechado do chip e instalas un par de programas que non están rexistrados en ningún sitio, non se poden evitar preguntas desagradables. Aquí houbo que mostrar máis flexibilidade. Max foi acosado por cirurxías ilegais. En primeiro lugar, o neurochip legal foi coidadosamente desatado do sistema nervioso do propietario e colocouse nunha matriz intermedia, que, se é necesario, alimentaba a información preparada ao chip. Despois, implantouse un chip adicional, conectouse a canles de comunicación cifradas e encheuse ata o bordo con aparellos "hackers" prohibidos. O propio Max quedou abraiado de onde conseguiu tanta coraxe e devoción polas ideas da revolución, porque os seus primeiros pasos ilegais en Internet foron moitas veces descoidados e extremadamente perigosos. De novo, o sistema operativo aberto do chip requiría a máis estrita autodisciplina; un erro podería arruinar o dispositivo combinado co sistema nervioso. Pero, aos poucos, Max aprendeu a tapar os rastros dixitais das súas actividades e a comprobar a fondo os códigos dos programas instalados. Entón sentiuse como un verdadeiro revolucionario sen medo nin reproche.

    Este sentimento agradable elevou significativamente a Max por riba da multitude sen rostro, sempre fortemente espremido polo marco do software legal, o control externo total e os dereitos de autor. Non lle importaban as restricións e prohibicións draconianas, viu aos usuarios VIP máis ricos sen máscara de programas cosméticos e malgastou o diñeiro roubado das carteiras alleas.

    Despois dun traballo produtivo como un quad común, Max recibiu o cargo de comisario rexional. Agora el mesmo cifraba e publicaba tarefas nas redes sociais para numerosos seguidores e coordinaba os seus ataques en sitios web corporativos. Grazas á súa precisa información privilegiada de numerosos axentes, os emisarios da organización lograron defender a independencia de Titán. Isto deu á organización unha base sólida. Era necesario desenvolver o éxito. O seguinte obxectivo grandioso foi o renacemento do estado ruso. Max había tempo que se retirou de Telecom e, como cobertura, utilizou o diñeiro da organización para dirixir un gran negocio que entregaba manxares naturais a Marte. Nin que dicir ten que os antigos barcos de transporte levaban algo máis que manxares. Max comezou a xestionar a vida doutras persoas tan facilmente como escoller unha melodía nun espertador. O poder resultante fíxolle xirar lixeiramente a cabeza ao principio, e despois comezou a darse por feito. Tamén instalou a Masha e a súa nai moi lonxe no interior alemán e intentou implicalos menos nos seus escuros asuntos.

    Max achegouse á porta do ascensor, este abriuse e a luz cortante das lámpadas fluorescentes salpicaba a súa figura, ataviada cun traxe acoirazado lixeiro, seguida do potente zumbido de moitos mecanismos de traballo. O longo almacén subterráneo do cosmódromo INKIS estendíase ata onde podía ver a vista. Max, manobrando coidadosamente entre os cargadores que correban, dirixiuse á súa terminal. O seu traxe espacial gris con placas de Kevlar cosidas e enormes lentes de observación amarelas apagadas tipo libélula empotradas dentro do pesado casco chamaron a atención do pouco persoal. É certo que o máximo que recibiu foi unha pequena ollada debaixo das súas cellas; a xente traballadora non estaba inclinada a facer preguntas innecesarias. Ademais, a man de Max alcanzou reflexivamente a funda camuflada para comprobar se a arma estaba no seu lugar. "Aínda cambiei moito", afirmou, "o camiño de volta ao mundo da prosperidade virtual universal está agora prohibido para min. Non obstante, o que esquecín neste lixo dixital: completamente enganoso e embriagador. Todos os camiños están abertos para min, se, por suposto, o destino é favorable á nosa loita por Rusia. Debemos gañar. Non, debo gañar, a calquera prezo, porque todo está en xogo. Realmente non quero pasar o resto da miña vida correndo de sabuesos marcianos nos cuarteis da zona delta.

    O seu terminal estaba cheo de vida. Cordas de caixas de plástico militares desapareceron no ventre do transportador espacial. Max tirou o pesado casco e subiu a unha das caixas. "Chegou o noso momento", pensou, observando atentamente a carga. – Os loitadores da revolución terán munición suficiente para levar o correo condicional e o telégrafo. E teño que ter tempo para enrolar as canas de pescar antes de que comece o caos, hai demasiados fíos que conducen a un comerciante modesto.

    Lenya correu cun traxe blindado semellante.

     - ¿Está todo ben? - Max solicitado para o pedido.

     - Pois en xeral, si. Porén, hai un pequeno problema... Pódese cualificar máis ben como unha situación incomprensible...

     "Pare con estas longas presentacións", interrompeu Max bruscamente. - Que pasou?

     - Si, hai só dez minutos, aquí mesmo, apareceu un sen teito que dixo que te coñecía e que necesitaba falar contigo con urxencia.

     - E ti?

     "Dixen que non entendo de quen estamos a falar". Pero non marchou, senón que, como carallo, explicou exactamente quen eras, por que tiñas que vir aquí e mesmo dixo a que hora. Sorprendente conciencia.

     - E máis aló.

     "Tamén insistiu en que quería loitar pola revolución ata a última pinga de sangue". Que na súa mocidade cometeu moitos erros, pero agora se arrepinte e está disposto a expiar todo. Como os seus vellos amigos lle dixeron onde atoparte. Pero, xa entendes, non nos vén xente ao azar, pero este veu só, ningún dos nosos o trouxo.

     - Entender. Espero que poñades cara de perplexo e mandades este Don Quixote polo seu camiño?

     - Uh..., en realidade, os meus detivérono. Ata aclaración, por así dicilo.

     "Es tan dilixente, es simplemente xenial", Max negou coa cabeza. "Probablemente non sexa un axente de Neurotech ou do Consello Consultivo, se non, xa estaríamos deitados boca abaixo no chan".

     "Acendemos o jammer e puxémoslle a gorra na cabeza.

     "Genial, agora definitivamente non temos nada que temer". Non obstante, se se nos permite despegar, isto xa non importará moito. Vamos, que é hora de rematar de cargar e zarpar.

     — Non estaba todo cargado, aínda quedan xeradores e todo tipo de equipos...

     - Esquéceo, temos que ir.

     - Que debemos facer con este “axente”? Quizais poidas botarlle un ollo?

     - Aquí tes outro. Para que lle deixe respirar algún tipo de sarín ou se explote. Por certo, revisáchelo e buscalo?

     - Buscamos, non había nada. Non se realizaron exploracións.

     - Relaxado, xa vexo. Está ben, polo camiño decidiremos que facer con ela; despois de todo, nunca é tarde para lanzalo ao espazo.

    Max púxose en contacto cos pilotos e ordenou comezar os preparativos para o lanzamento, e camiñou rapidamente cara á esclusa dos pasaxeiros. Os traballadores corrían a dobre velocidade.

     - Ah, si, este tipo dixo que se chamaba Philip Kochura, se ese nome significa algo para ti.

     - Que? – Max quedou sorprendido. - Por que non mo contaches de inmediato?

     - Non preguntaches.

     - Rápido, lévame a el.

     - Entón despegamos ou non? – preguntou Lenya xa fuxindo.

     "Despegaremos en canto teñamos permiso".

    Correron cara á bodega de carga. No estreito caladoiro máis próximo, entre altas filas de caixas idénticas, xacía un home encadeado. Max sacou a gorra feita de tecido metálico.

    Phil parecía completamente inalterado. Levaba os mesmos vaqueiros e chaqueta rasgados. Mesmo parecía que o seu rostro engurrado tiña o mesmo grao de sen afeitar que cando se coñeceron, e as manchas sucias da súa roupa estaban situadas nos mesmos lugares.

     - Max, por fin atopeime. Non tes nin idea do que me levou atoparte. Teño información importante que pode axudar á causa da revolución.

     - Fala.

     - Non é para oídos indiscretos.

     - Lenya, agarda preto da saída.

     "Ti mesmo dixeches que é perigoso". Non importa o que pareza... ", comezou Lenya ofendido.

     - Non discutas, pero non vaias lonxe.

    Max sacou desafiante unha pistola da súa funda e quitou o seguro. Lenya marchou, botando unha última ollada sospeitosa cara ao prisioneiro.

     "Libérame", preguntou Phil.

     - Expón a túa información importante primeiro.

     - Vale, a información segue dentro de min, di a chave.

     - Non sei...

    Era coma se unha bomba atómica explotara na cabeza de Max.

     - O que abriu as portas ve o mundo sen fin. A quen se lle abriron as portas ve mundos sen fin.

    Tapou a boca, completamente abraiado polo que el mesmo dixo.

     - Isto é parte da clave, abonda con acceder á información, pero hai que lembralo todo.

     - Agarda un momento... Vale, nin sequera pregunto como me atopaches, pero como sabes a chave?

     "Teño amigos en Dreamland, estudei a fondo as túas notas e decateime de que ti es quen pode salvar a revolución".

     - Vexo que tes amigos por todas partes. Moi pouco convincente, por que comezaches a buscar rexistros meus no soño marciano? Entón, gardan estes rexistros alí durante anos ou algo así?

     "Entón un administrador que coñezo... tropezou con el por accidente... Pero non importa", interrompeuse Phil, vendo que a lenda estaba a estourar polas costuras. – Non che faría mal tratar todo o que acontece co mesmo escepticismo saudable. Se non, aquí iniciouse un incendio mundial de revolución.

    Phil ergueuse facilmente, tirando as esposas ao chan. Max retrocedeu inmediatamente polo corredor, apuntando coa súa arma ao prisioneiro liberado milagrosamente.

     - Quédate quieto. Lenya, ven aquí axiña.

     "Estou de pé, estou de pé", Phil levantou as mans e sorriu. "Non creo que a túa Lenya oirá".

     - Que pasa?

     "Ao principio estaba seguro de que esta era unha proba complicada, pero agora vexo: realmente non entendes o que está a pasar". Supoño que estabas a tentar crear unha nova identidade para ti e esvaches un pouco.

    Phil puxo a súa capucha profunda e dúas luces azuis penetrantes ilumináronse na escuridade.

     - Perdón, pero as túas ideas sobre a revolución están un pouco anticuadas, duns douscentos anos. Pénsao: é real o que ves?

     - Simplemente non. Os nosos inimigos só son capaces de tal truco. Cres que eu cría que aínda estaba no soño marciano, e ti, Sonny Dimon?

     - É doado de comprobar.

     - Sen dúbida.

    Max non buscou signos de medo no rostro de Sonny-Phil, como unha pinga de suor que lle correba pola tempe, sobre todo porque a aparencia de outro mundo do inimigo non deixaba lugar para tal tontería, senón que simplemente e sen pretensións presionou o gatillo. . Unha liña de finas agullas de wolframio, acelerada por un campo electromagnético, atravesou a figura e fundiu unha marca profunda na parede de enfrente.

     - Ben, estás convencido? – inquiriu a sombra coma se nada pasase.

     - Estou convencido.

    Max apoiouse canso contra a parede de caixas, soltando a pistola das súas súpetamente débiles mans.

     - Pero como o fan? Despois de todo, todo parece real, podes cortar o dedo e sentir dor. Despois de todo... tiña un vello neurochip. A quen lle importa, como conseguen os programas informáticos manter unha conversación de tal xeito que non se poden distinguir das persoas? E ti? De onde viches, tan omnisciente e omnipresente?

     — Podes atopar respostas a todas as preguntas ti mesmo.

     "Compórtaste como un típico adivino oriental cunha barba ata o embigo e uns consellos inútiles en forma de obvios tópicos".

     "Lembre, Max, hai preguntas ás que as respostas, incluso as máis correctas e mellores, pero recibidas dos beizos doutra persoa, fan máis mal que ben". E recorda, non hai segredos no mundo, calquera información verdadeiramente importante está dispoñible para ti en calquera momento. O sistema pode responder a calquera pregunta, pero é mellor non facer preguntas importantes. A información recibida en forma de instrucións preparadas reducirá cada vez o espazo de libre elección para ti e, ao final, do señor das sombras ti converterás nunha sombra.

     - Pois grazas, agora está todo claro.

    Sonny colleu a arma do chan.

     - E agora, toca deixar o mundo das sombras e partir con algunhas ilusións.

     - Cales exactamente? Últimamente houbo moitos.

     - Pois, por exemplo, coa ilusión de que non albergas ningunha ilusión. De feito, es tan débil como a maioría da xente e o poder dos fantasmas marcianos sobre ti é enorme. Asegúrate.

    Unha liña de agullas de wolframio fixo anacos o pé de Max. Por un primeiro momento, só mirou desconcertado o toco ensanguentado, e logo caeu de lado cun forte xemido.

     - Non, porque? – Max sibilou a través dos dentes apretados.

     - Non teñas medo, de feito non hai dor.

    O seguinte tiro de Sonny noqueou a outra perna.

     - Sí por favor...

     "Pode pensar que o mundo é cruel", continuou a transmitir Sonny Dimon sobre Max. - Pero sofres por algo, axudarache a abrir portas ao futuro.

    O mundo ao redor flotaba nunha néboa avermellada, Max sentiu que estaba a perder o coñecemento.

     - Volve cando esteas listo. As sombras indicaranche o camiño.

    O último fotograma coa agulla saíndo voando do acelerador colgou ante os meus ollos, pestanexou un par de veces, cambiou a unha pantalla azul con números en curso e apagouse.

    

    Unha agradable relaxación rodou o meu corpo en ondas. A través do muro absolutamente transparente da dereita podíase admirar o gran lago claro ao pé das montañas. Un vento frío dos cumes soplaba pequenas ondas polo lago e facía un ruído calmante nas xunqueiras. Un teito de cor beige claro e suavemente brillante balanceábase suavemente sobre a cabeza. "Non, estoume balanceando", pensou Max. – Que sensación máis estraña: coma se tivese a cabeza moi pequena, e o meu corpo fose alleo e enorme. Quedan dez metros á man dereita, nada menos, e ás pernas... Ai Deus, as pernas! Max berrou bruscamente e sentouse na súa cama, tirando a manta ao chan. As pernas espidas asomaban da bata do hospital. Max moveu os dedos con alivio. "Entón, foi só un mal soño". Cuberto por unha suor fría, afundiuse de novo na cama. O corazón que batía furiosamente calmouse aos poucos.

    Alguén entrou apresuradamente no cuarto. A cara regordeta do doutor Otto Schultz inclinouse sobre Max. Iso dicía no distintivo. Otto Schultz exteriormente parecía un bastante bondadoso, lixeiramente gordo de cervexa e salchichas, un burgués decente. Pero a súa mirada, tenaz e recollida, para nada inchada de graxa, lembrou que isto non era máis que un disfraz, e se o ordenaba o novo Reich milenario, o uniforme negro familiar con runas sería xusto para o doutor.

     — Cargouse o teu neurochip?

     — Ben, se non sabes ruso, polo visto o tradutor xa está a traballar.

     - Non, por desgraza non o sei. Como se sente o meu paciente? – preguntou o doutor con simpatía.

     "Está ben", bocexou Max, unha agradable somnolencia volveu a apoderarse del. "Agás o feito de que estou completamente confundido sobre o que é real e o que non".

     - Ti mesmo querías isto.

     - Eu quería? Non quería volverme tolo.

     — Non te preocupes, os nosos programas foron probados moitas veces, non poden prexudicar a psique do cliente. E os efectos secundarios desaparecerán nuns días.

     "Non estou preocupado, é mellor que comeces a preocuparte de como devolver rapidamente o meu diñeiro por un servizo prestado de forma incorrecta", intentou Max pasar á ofensiva.

    Non saíu moi seguro e nada agresivo, ao parecer debido a que seguía bocexando forte. Polo menos o doutor só riu de bo humor:

     "Vexo que por fin recuperaches a razón".

     "Camarada Schultz, imos discutir mellor a cuestión financeira", suxeriu Max.

     "Non tes que preocuparte, polo que eu sei, o servizo do pozo dos desexos foi totalmente pagado". Transferiu catro creeps e douscentos granos á vez e catro creeps colleron a crédito durante seis meses.

     —¿A crédito por seis meses? – Repetiu Max conmocionado. "Non puiden asinar iso".

    "Como lle podo explicar a Masha que non poderá voar ata min nos próximos meses, polo menos?" - ante a perspectiva de tales explicacións, Max estaba listo para caer polo chan avergoñado agora mesmo.

     — Enviáronse ao seu correo electrónico os rexistros completos das negociacións cos representantes da empresa. O contrato está confirmado pola túa sinatura, podes consultar a base de datos agora mesmo.

     "Non podería asinar algo así", repetiu Max teimudo, "era o mesmo que eu está sentado diante de ti agora".

     - Sentímolo, non estou autorizado para discutir estes temas, é mellor contactar co xestor.

     - Vale, pero non negará que o servizo que pedín e paguei non se realizou.

     "Sinceramente fixemos todo o que puidemos", levantou as mans o doutor. – Volvemos a poñer en marcha o programa, aínda que nos termos do contrato non puidemos facelo. Improvisamos literalmente sobre a marcha.

     - Como se non tivese que facer unha lobotomía despois das túas improvisacións.

     "Asegúroche que todo é normal coa túa psique", volveu asegurar Otto, ao parecer, segundo a metodoloxía do Ministerio de Propaganda, coa esperanza de que a mentira repetida moitas veces pase por verdade. – Si, por algún motivo, ten unha incompatibilidade individual co programa estándar. Isto ocorre se non se realizan todos os diagnósticos necesarios antes do mergullo. Pero ti mesmo querías unha orde urxente, así que correches o risco.

     - Queres dicir que se trata de min? Non funcionará, señor Schultz, é o seu programa o que non funciona correctamente. Axudáronme todo o tempo a asegurarme de que houbese unha ilusión ao meu redor. Eu non adiviñaría nada pola miña conta.

     - Axudado, como?

     “Ambas veces un certo bot veu a min e díxome case en texto plano que estaba nun mundo de fantasía. E despois disparoume un par de partes extra. Non digo que fixeches isto a propósito, pero quizais o teu software estea infectado con virus ou algo así?

     — Non pode haber virus no soño marciano; non está conectado a redes externas.

     "Alguén podería telo infectado por dentro".

     "Iso é imposible", o doutor apertou os beizos.

     - Pois mira os rexistros. Verás todo por ti mesmo.

     — Maxim, síntoo, pero son médico, non programador. Se estás tan convencido, escribe unha reclamación, considerarémola e estudaremos os nosos ficheiros en detalle. Imos facer un exame adicional da túa memoria...

     "Hoxe escribirei", prometeu Max con frialdade.

     "...E, por suposto, informaremos á súa compañía de seguros e ao seu empregador do que pasou", rematou Otto non menos educadamente.

     - Non hai nada ilegal no soño marciano.

     - Por suposto que non. E oficialmente ninguén pode aplicarche ningunha sanción...

    "Pero na práctica me verá como un potencial drogadicto. Adeus carreira e ola seguro na oficina de Sharashka ao dobre do prezo", continuou Max mentalmente. "Parece que estou seriamente en problemas, e só debido á miña propia estupidez". Non, de verdade, é realmente o mesmo eu, sendo de mente sobria e memoria forte, hai un par de días asinábao todo e pago sen pensar. Tamén perdín o recordo deste triste momento. Se puidese mirar aos meus propios ollos agora".

     - Escoita, Maxim, é mellor dirixir as túas queixas ao teu xestor persoal, Alexey Gorin. Virá pronto e tentará resolver todas as diferenzas.

     - Que alivio. E o teu programa lía estrañamente a miña memoria. Se durante o primeiro lanzamento a miña maqueta de nave espacial non se rompera como un cristal, tampouco adiviñaría nada.

     - Non entendo moi ben, explica.

     — De pequeno interesoume o modelo. A miña peza favorita é a gran maqueta a escala 1:80 da nave espacial vikinga. Un dos primeiros barcos rusos construídos nos albores da exploración do Sistema Solar. Así, tamén estivo presente durante a inmersión, e cando o deixei caer rompeuse, coma se fose de vidro. Entón decateime de que o mundo que me rodea non é real.

    Otto Schultz atrasou a súa resposta varios segundos.

     - O modelo é un pasatempo bastante raro no mundo moderno. Para ser honesto, usei a busca para comprender o que estaba a falar.

     - E que?

     - Permíteme explicarche un pouco como funciona o pozo dos desexos. Por desgraza, estas explicacións tamén foron borradas da túa memoria. Este servizo debería mostrar o teu futuro potencial: o que podes conseguir, en función dos resultados dunha exploración da memoria e da personalidade. É dicir, este non é un soño abstracto sobre nada. É verdadeiramente factible se o cliente fai todos os esforzos no futuro para logralo no mundo real. Por unha banda, axúdalle a unha persoa a comprender por que esforzarse. Non é tan fácil de entender: en que tes máis talento? Por outra banda, unha persoa que ve o resultado final dos seus esforzos recibe unha motivación adicional. Esta é a beleza deste servizo, non é algún tipo de entretemento. O servizo é relativamente novo, e non todo funciona perfectamente, por suposto. Non son un experto, pero xa ves, unha rede neuronal que explora a memoria só recoñece aquelas clases de obxectos que están incrustados nela. Cando se atopa cunha situación fundamentalmente nova, pode facilmente cometer erros. Ben, de xeito moi groso, un abrigo de leopardo pódese confundir cun leopardo.

     - Entendo perfectamente o que queres dicir. Pero hai demasiados erros no teu software: erros de recoñecemento e algúns bots estraños...

     - Unha vez máis, entende que os personaxes do programa se adaptan adaptativamente ás túas accións e ás túas imaxes conscientes e subconscientes. Normalmente, traballan con comentarios negativos: é dicir, o programa afastarache da irrealidade do que está a suceder. Pero, nunha situación inusual, se o programa recoñece incorrectamente o que está a suceder, a conexión pode volverse positiva e parecerá que os bots están a arruinar deliberadamente a inmersión.

    "Todo isto é marabilloso, por suposto, pero de onde saíron as estrañas conversacións sobre teclas, sombras, etc.? Definitivamente non é do software Dreamland. Como podo comprobar quen é Sonny Dimon? É pouco probable que alguén me permita investigar rexistros ou códigos fonte. Quizais non debemos chamar a atención sobre isto en absoluto? Si, pero que pasa cos caos? Ou cando me converta no señor das sombras, non me importarán os cartos. Ha. Quizais este sexa só outro soño estúpido: converterse no elixido. Un soño disfrazado do que, segundo os termos do contrato de alto nivel, non me falaron. E aínda estou no soño? Non, o tellado caerá definitivamente!" - interrompeuse Max irritado.

     - Entón, resulta que son tan pouco convencional e que todo é culpa miña? Ou quizais o meu vello chip é o culpable?

     "Non nos importa moito o teu neurochip". En principio, non é capaz diso. Usamos combinacións de chips m de curta duración como interface. Anteriormente, implantamos os nosos propios neurochips, pero a nova tecnoloxía ofrece vantaxes obvias. Aínda que, para ser sincero, non está completamente pulido. Casos como o teu xa son bastante raros, pero aínda non únicos. Volve nun par de anos, estou seguro de que isto non volverá pasar. Sentímolo, querías un pedido urxente: perdéronse moitas probas, polo que non somos responsables segundo o contrato. O director, créame, dirá o mesmo.

     - Vou falar con el eu mesmo.

     - Por suposto, tes todo o dereito. E segundo os termos do contrato, estou obrigado a lembrarlle que xa é o 4 de decembro ás 8.30 horas e, segundo o seu horario, debería estar no traballo ás 14.00 horas.

     —¿Aínda teño que ir traballar hoxe?

     - Ti mesmo planeácheso deste xeito.

     -Pois carallo...

     - Perdón, Maxim, pero se non tes queixas médicas, teño que despedirme.

     - Espera, por interese, Eva Schultz é a túa muller?

     - Non, este é un personaxe de ficción. A broma pode non ter un éxito total.

     - Non estás casado?

     —Non, e aínda non penso facelo. Xa sabes, prefiro as relacións exclusivamente nas redes sociais. Teñen moitas vantaxes sobre os reais.

     - Uh-uh... pero pode haber moitas vantaxes, pero que, perdón, que se sinte?

     - Viches as capacidades dos chips modernos. Créeme, as sensacións son case indistinguibles das reais. Con sensacións querías dicir contactos sexuais, supoño? Estou seguro de que pronto os contactos reais pasarán a ser completamente cousa do pasado. É sucio, inseguro e basicamente inconveniente.

     - Hmmm, probablemente...

     - Pois foi un placer coñecerte, Maxim.

     - Mutuamente. Mellores desexos.

    "Pregúntome como reaccionará Masha ante eses partidarios dos valores marcianos? Ou unha oferta para unirse a estes valores? Teño que ter que pasar eu mesmo nas redes sociais, onde ninguén nunca amosará a verdade sobre si mesmo", pensou Max.

    Intentou causar un escándalo, esixiu devolver o diñeiro pagado e proporcionar rexistros da súa estancia no soño marciano, pero os seus argumentos non foron convincentes debido á confusión e aos fallos de memoria. O director Alexey Gorin, pola contra, foi extremadamente convincente e preparado legalmente. Inmediatamente mostrou ao cliente insatisfeito as gravacións das súas negociacións cos representantes de DreamLand, un contrato "intelixente" coa sinatura dixital de Max, e rexeitou proporcionar os rexistros, citando a lei sobre segredos comerciais. Tamén se negou a devolver o diñeiro, sinalando as notas a pé de páxina en letra pequena das condicións do contrato, onde se indicaba que pola urxencia do pedido, a empresa non se fai responsable dos posibles fallos no funcionamento do programa. Max tamén responsabilizou á lei de protección do consumidor e ao feito de que tales notas a pé de páxina o contradín claramente. Porén, non estaba seguro diso, porque as leis marcianas, constantemente corrixidas e complementadas en interese das corporacións e dos avogados, evolucionaran cara a casuística completamente impenetrable. Ademais, en teoría, un contrato contrario á lei non podería ser aprobado por un notario electrónico. En teoría, as redes neuronais non se poden enganar, pero na práctica, os avogados corporativos sempre son conscientes de que clases de obxectos aínda non foron adestrados para recoñecer.

    Sentado nas escaleiras fronte ao edificio, tomando unha auga mineral xeada, Max experimentou unha aguda sensación de déjà vu. “Un soño que ves dentro dun soño, que forma parte doutro soño. – Max estaba a vivir unha profunda crise existencial. – E por que permitín que todo tipo de empresarios dubidosos me afondasen na cabeza? Esta é a miña única cabeza, ninguén me dará unha de sobra. Tamén pagou case dous meses de renda por tan dubidoso pracer. Ben, non es un idiota?

    Como Bolkonsky, Max levantou a vista para darse conta da inutilidade da vida en comparación co fermoso e interminable ceo. Pero non había ninguén para verter a súa dor; o arco amarelo-vermello da cova dominaba sobre el. Así, un medo desagradable e chupador a unha man despiadada instalouse para sempre na súa alma, que o sacaría, espido e indefenso, do biobaño e diría con voz rutineiramente educada: “O tempo para o teu servizo rematou, benvido ao mundo real".

    Max decidiu que todos os seus problemas e problemas proviñan da depravación orixinal da natureza humana. Esta natureza, con todos os seus vicios innatos, tentará, como o demo, a mente unha e outra vez, e canto máis perfecta sexa a mente, máis sofisticado se fai o tentador nos seus métodos. E non podes gañar esta loita, dura para sempre.

    Por desgraza, aconteceu que no duelo entre a voz da razón fría e os desexos estúpidos, os desexos estúpidos lograron unha vitoria decisiva. Por moito que Max se estivese, ano tras ano, pola forza do costume, conducir aos seus demos máis dentro, todo foi en balde. Ás veces, inmerso no ciclo de pequenos problemas cotiáns no traballo e na casa, non escoitaba nada a súa voz e pensaba orgulloso que conseguira unha vitoria final. Os demos non lle perdoaron este orgullo. En canto deixaron de correr un tempo e quedaron sós consigo mesmos, soltáronse facilmente e obrigaron a capitular a quen se consideraba o amo do seu destino. Si, Max resultou débil e non estaba listo para marchar, caendo e levantándose unha e outra vez, a través de espiñas ata estrelas afastadas. Como se viu, é máis fácil para el pagar e crer en calquera espellismo que prometa todo aquí e agora. E como me gustaría ter unha mente ideal, desapaixonada e sen erros, como unha máquina. Non ese bulto preguiceiro e mortal de materia gris, condenado a loitar para sempre contra as enfermidades conxénitas da cuncha física. E unha mente pura, libre de todo e facendo inmediatamente só o que é correcto e necesario, sen camiños tortuosos e estúpidos lanzamentos entre Escila e Caribdis. Sentado nas escaleiras e bebendo unha auga mineral xeada, Max xurou que sacrificaría calquera cousa para conseguir tal mente.
    

Capítulo 3.
Espírito do Imperio.

    Intelixencia. Todos os problemas dos seres humanos veñen da mente. Pero hai criaturas que son máis perspicaces. A mente non interfire con eles, acende só cando é necesario, e despois apágase igual de facilmente, para non interferir co goce tranquilo da comida, xogos e pequenos trucos sucios. De non ser por estes soños, non espertaría en absoluto. Para desfacerse dos soños molestos, tes que soportar esta mente sempre insatisfeita e terriblemente cara. É bo que xa entende a súa propia inferioridade, polo que non che molestará máis aló da necesidade. Pero agora tes que escoitalo.

    Si, o home dos soños claramente non sabe como usar a súa mente para o propósito previsto, se non, non se metería en tales problemas. Pero o novo propietario é moito mellor. A súa mente actívase só para resolver problemas puramente prácticos e cando se esgotaron todas as posibilidades de transferir estas tarefas a outros homes. A Arseny gustou de inmediato o propietario, identificado como Lenochka, por así dicir, desde a primeira proba das súas garras ata a súa delicada e suave redondez. O fondo emocional é moi agradable, composto por simples desexos naturais, non como a mente inqueda e a agresión apenas contida do home dos soños. Mentres o home dos soños intentaba descubrir como coidar á súa suposta mascota, que se viu obrigado a abandonar debido a unha difícil situación vital, Arseny xa conseguira facer un par de intentos estándar para establecer o control. Un lixeiro ronroneo, golpes xoguetóns cunha pata suave, varias marcas olfativas: o contacto estableceuse case de inmediato. E cinco minutos despois non lle chamou outra cousa que "Música" ou "Mr. Fluffy", o que inspirou un evidente optimismo sobre os límites do que estaba permitido. É certo, o macho de Lenochka resultou ser tan terrible como a propia Lenochka era un bo anfitrión. Aínda peor que o home dos soños en termos de potencial de conflito. Non é de estrañar que se atoparan. Arseny non puido establecer ningún contacto con el, sen esquecer o control. Á parte da evidente ameaza que representa o macho, non se lía nada máis no fondo emocional, coma se este fondo emocional non existise en absoluto. É dicir, o macho era a fonte dos problemas do home soñado. Non houbo outros enfoques para el, excepto a través de Lenochka, e na parella, por desgraza, o macho era claramente dominante, e non foi posible cambiar rapidamente este estado de cousas. É bo que aínda que non percibiu a Arseny como unha ameaza, o home dos soños convenceu a Lenochka para que dixese que a súa amiga forzara a nova mascota. Se por un truco sucio inocente, como unha cadeira lixeiramente andrajosa, que o propietario estándar nunca considerou un truco sucio, o macho prometeu pasalo por un moedor de carne, entón dá medo pensar que castigos caerían na cabeza de Arsenio se se decatasen. sobre a súa conexión cun home -dos-soños. E a persuasión da portadora con bágoas nos ollos non salvou a Senya do tiro máis desagradable polo pescozo, o que era moi mal sinal.

    Ai, que xenial sería esquecer todos estes soños e obrigar á dona a buscar un macho máis sinxelo. Despois dun par de meses de tratamento, a xente común volveríase como a seda e Senya non coñecería a dor durante o resto dos seus días. Si, a vida dun parasito peludo é óptima en canto á relación entre o gasto enerxético e o pracer recibido. Pero tes que traballar co que tes. Por suposto, inmediatamente comezou a segregar feromonas para aumentar a excitación sexual da amante, pero por se acaso. Non había ningunha esperanza particular de que este método fose capaz de facerse co control do macho. Non se arriscou a influír no propio macho; o instinto animal suxeriu que a máis mínima dúbida sobre a súa orixe natural acabaría tristemente. En xeral, a razón argumentou que un achegamento directo é absolutamente seguro, sempre que se siga o procedemento. Ningunha persoa é capaz de recoñecer os seus trucos a non ser que os busque directamente, pero Arseny optou por confiar nos seus instintos.

    A primeira prioridade era entrar no despacho do varón, onde realizaba todas as reunións e almacenaba datos importantes. Desafortunadamente, el sempre pechou desde dentro ou fóra, e Lenochka tiña acceso á oficina só como persoal de servizo. Senya, por suposto, fregou ao seu redor e despois intentou esconderse desapercibida entre a mesa e o radiador, pero botouse sen sentimentalismo coa patada máis natural no cu.

    A verdade, ao principio non estaba especialmente preocupado. Tarde ou cedo, simplemente pola lei da probabilidade, conseguiría entrar no despacho, e entón era cuestión de técnica. Espiaba facilmente os contrasinais de administrador da rede doméstica e, en consecuencia, podía desactivar cámaras ocultas ou ver datos protexidos con contrasinal dos portátiles, por exemplo, as valiosas selfies de Lenochka despois dunha ducha. Pero nada, neste asunto o gradualismo é igual á seguridade. Foi só despois do soño de hoxe que todo se fixo dramáticamente máis complicado. E o día comezou xenial: cunha viaxe a unha manicura, onde Arseny, como é habitual, deleitou a todas as súas amigas glamorosas. Entón acomodouse comodamente no estómago da súa amante, que estaba hojeando un sitio web de mulleres estúpidas. E nada facía presaxiar esta repugnante visión.

    Hai un segundo, a súa conciencia estaba na calidez e comodidade dun luxoso ático en Krasnogorsk, pero agora ten que contemplar as ruínas completamente incómodas do leste. Aquí está a ponte sobre o Yauza. O propio Yauza converteuse durante moito tempo nun regato vil e fedorento, apenas visible baixo moreas de varios lixos. Pasamos polos edificios de Baumanka. A universidade levaba dez anos na súa última etapa, pero os edificios seguían mantendo en condicións máis ou menos normais. O home comezou a subir máis pola rúa do Hospital cando de súpeto cruzouse cun tipo enorme que saíu dunha porta de acceso. E o mozo, en lugar de seguir o seu camiño, fixo esa pregunta, despois de que moitas veces hai un serio axuste nos plans para a noite que vén.

     - Bro, non tes un cigarro? - a voz do mozo semellaba a moer dun cravo sobre o vidro.

    O tipo era moi forte, pero ao mesmo tempo áxil e áxil. Aspecto agresivamente punk: sen afeitar, cunha camiseta negra e pantalóns vaqueiros descoloridos, botas altas pesadas, con ollos enfadados e cabelo áspero e revolto. Os seus brazos e pulsos, que asomaban da chaqueta, estaban cubertos de tatuaxes de cor verde azulado que representaban unha tea de araña ou un arame de púas con criaturas infernais enredadas nela. O rostro escuro e plano non expresaba ningunha emoción. Outra característica especial era unha cicatriz que lle atravesaba a cella.

    Si, hai que darlle o seu debido, o home non finxiu ser un heroe, pero sabiamente precipitouse de volta. Sentímolo, non moi lonxe. De súpeto, a porta dunha furgoneta que estaba ao lado da estrada escorregou a un lado e dous matóns enmascarados agarraron e arrastraron ao home de inmediato. O home grande entrou detrás del e pechou a porta.

     - Ei, atleta, estás ben de saúde? Deixa de retorcer.

     "Escoita, deixa de retorcer as miñas mans, non vou contraer", sibilou o home.

     - Vovan, en especie, púxolle esposas.

     - Quen eres?

     "Eu son Tom, e estes son os meus amigos", sorriu o tipo punky.

     - americano ou que?

     - Non, ese é o indicativo de chamada.

     — Xa vexo, se non, dalgunha maneira non son moi estadounidense. Chámome Denis, encantado de coñecerte.

     - Deixa de ser un parvo. O noso xefe, coñéceo moi ben, ten un cometido para ti.

     - Non coñezo a ninguén, confundichesme con alguén.

     "Podo refrescar a miña memoria, pero é do teu mellor interese non estresarme de novo". En resumo, póñoche o número de móbil e o código no peto, alí atoparás unha tarxeta con chaves de cincuenta mil euros, para o teu peto. Chama ao teu amigo de Telecom, Max, e dille que tes que coñecer. Designas un lugar onde podes recollelo tranquilamente, e collelo. Entón chámame inmediatamente e dime a quen lle vou contar. Podes mercar as ferramentas ti mesmo, tes conexións. Se queren facer negocios contigo, di que es de Tom. Basta mirar, o cliente é necesario san e salvo. Pensa por ti mesmo como facelo exactamente, pero se te presentas ou fallas, arruinarémoste, non me culpes.

     - Non, estás bromeando ou que? Como non estar exposto, ten un chip que escribe todo para o Servizo de Seguridade de Telecomunicacións. Non farei nada, mátame de inmediato. Na túa opinión, son un completo idiota, como me deixases vivir despois disto?

     - Non mees, meu amigo, ninguén te tocará se fai todo limpo. O noso xefe non abandona a xente útil. Pola contra, recibirá outros cincuenta rublos polo traballo e os novos documentos. Como contactar para que ninguén saiba onde e por que vai o cliente, pensa por ti mesmo. Dámosche unha semana de tempo, así que non desaceleres. Para evitar que fagas un alboroto, farémosche unha inxección.

     Denis sentiu unha forte dor no ombreiro dereito.

     "Agora tes varios millóns de nanorobots no teu sangue; usando o seu sinal, sempre podemos atoparte". Despois de sete días, os robots liberarán un veleno mortal. Non busques antídoto, o veleno é único. Teña coidado co blindaxe; se non hai conexión durante máis de dúas horas, o veleno liberarase automaticamente. Se intentas desfacerte deles, o veleno tamén chegará automaticamente.

     "Escoita, gilipollas, que veña o veleno dunha vez, o que estás tecendo aquí é unha pura merda". De todos os xeitos non son inquilino.

     - Deixa de romper. Ti e mais eu seguimos falando ben, pero tamén podemos falar mal. O que lle pasou a Ian non é nada comparado co que che espera. Aceptarás facer calquera cousa, incluso cortar a túa propia nai en anacos, pero antes sufrirás un pouco. O padriño prometeu que te cubriría, o que significa que te cubrirá, cumpre a súa palabra.

     "Deixa que Arumov me prometa isto persoalmente", preguntou Denis cun sorriso descarado e inmediatamente recibiu un doloroso golpe nos riles.

     - Mantén a boca pechada, cadela. Douche unha última oportunidade, ou fai o que che digan ou será unha mala opción. Xa sabes, non me importa un carallo a opción que escollas.

     - Si, arde no inferno.

     "Vale, vale, estou de acordo", berrou Dan mentres comezaban a golpealo. Despois de recibir varios golpes máis nas costelas por precaución, saíu voando da furgoneta cara ao asfalto astillado.

     - Como podo contactar contigo? - Denis sibilou, sentado no asfalto.

     - Vou poñerme en contacto contigo mesmo.

     O monovolume precipitouse polo monte e desapareceu rapidamente da vista. Dan baixou a vista un pouco máis, maldiciu a súa difícil vida e os antepasados ​​de Arumov ata a décima xeración, e volveu a casa cun paso inestable.

     "Ben, que pasa!" "Senya estirouse con preguiza, mostrándolle ao mundo a súa boca con colmillos afiados e baixou de mala gana da súa barriga quente. Helen xa estaba durmindo segura. Non había necesidade de eutanasiala especialmente.

     "Si, o home dos soños ten serios problemas. E se nunha semana pega as aletas, terá que ser razoable o resto dos seus días. Unha perspectiva alegre. Por suposto, podes apagar as cámaras e, baixo hipnose, extraer da anfitrioa todo o que sabe sobre Arumov, pero é improbable que isto produza nada. Entón, primeiro debes enviar unha mensaxe ao comisario".

     Arseny saltou hábilmente ao andel da parede dos mobles e non derrubou en absoluto o oso de peluche, pechando a mirilla da cámara instalada pola xente de Arumov. Entón, xa non escondido, trasladouse á mesa e enviou rapidamente un breve informe e solicitude ao comisario dende o portátil. E, acurrucado no aparello pechado, agardou.

     Denis volveu camiñar polo xardín cuberto cara ao busto de Bauman. Algo o confundiu nos arredores, pero durante moito tempo non puido comprender que exactamente. Pedras pequenas cruxían baixo os pés e vellas árbores ruxiban. O día era ventoso e frío, cheiraba a herba mollada e as follas murchas. Si, os sons familiares para a cidade, como as bocinas dos coches e o ruxido dunha multitude humana, non chegaban ata aquí en absoluto, pero para o Leste isto era habitual incluso nas zonas residenciais. Pero non deixa de ser algo estraño: parece que só estaba a lamberse os hematomas na súa cociña, pero cando e como chegou ao parque...? Só despois de sentarse nun banco do centro, Denis deuse conta do que estaba mal. Como en épocas anteriores, deuse conta diso cando viu un gran gato a raias descansando comodamente no banco de enfrente.

     Milakha Arseny non parecía causar o máis mínimo medo e nunca mostrou o máis mínimo de agresión. Agora, simplemente meteu as súas garras nos anacos de madeira secas e mirou o sol que aparece detrás das nubes. Que tipo de perigo podería vir dun gato tan lindo? Pero a Denis sempre lle pareceu que esta incrible criatura, emerxendo das profundidades máis secretas dos laboratorios imperiais, simplemente se mofaba del. Viu claramente este sorriso nos seus ollos amarelos entrecerrados. Ela tamén estuda coidadosamente a súa mente, os seus puntos fortes e débiles, para que logo poida informar aos seus señores secretos. Aínda que, segundo Semyon, o único curador destas criaturas era el mesmo.

     "Ben, volando, parece que estás completamente jodido", chegou a voz de Semyon, que se sentou ao seu lado, distraendo a Denis de xogar un concurso de miradas co gato.

     - Si, estou en problemas. Antes de que tivemos tempo de elaborar correctamente un manifesto, Arumov xa contratara ao principal loitador contra o réxime. E de xeito tan fiable, non se moverá...

     - Que querías, vello colexio. Pero non te desesperes, o noso peludo amigo na súa guarida é un trunfo serio. Por certo, esa foi unha gran idea sobre este Lenochka. Quizais haxa outras ideas?

     - Aínda non, excepto para tentar atraer a Arumov para que se transfira persoalmente a Max, captura e elimina os códigos para desactivarlle os nanorobots. É certo, primeiro debes chegar a un acordo co propio Max.

     - Unha opción moi perigosa para ti, para min e para o teu amigo. Arumov pode aparecer para unha reunión cun pequeno exército persoal. Cantos loitadores podemos albergar? E o valor real de Max como cebo non está claro.

     - É certo, pensando en voz alta. É mellor que me digas: atopaches algo sobre Arumov ou a súa xuntanza co Instituto de Investigación RSAD?

     "Non hai nada novo sobre o coronel: saltou como un jack-in-the-box, sen pasado, pero con todo un exército de militantes persoalmente fieis.

     —¿Atopaches algo sobre os supersoldados de Telecom?

     — Hai unha hipótese sobre os supersoldados: despois da segunda guerra espacial, cando as nosas tropas abandonaron Marte, algunhas das pantasmas refuxiáronse en segredo en covas subterráneas preto de Fule e outras cidades. Non sei como sobreviven alí, pero hai bastantes evidencias indirectas da súa presenza. Está claro que estes mozos son teimudos, polo que son partidarios á escondida, e os marcianos atribúeno aos ataques terroristas de todo tipo de radicais. Para os marcianos, aparentemente crean problemas graves, quizais incluso peores que os axentes do MIC: non se poden fumar e as expedicións punitivas dos calabozos non sempre regresan. Creo que ao final conseguiron persuadir a todas ou algunhas das pantasmas para que cooperasen. Os traidores déronlles o xenotipo descifrado das pantasmas, polo que os marcianos comezaron a remachalos. E o Consello de Seguridade de INKIS úsase simplemente como carne de canón a cambio dun asento no Consello Consultivo. Ou outra opción: Telecom está a revolver este tema sen os seus amigos xurados de Neurotek e MDT, polo que colocaron todo en Moscova. Tamén hai varias opcións contra quen están a preparar isto: quizais contra aqueles fantasmas que non se arrepentiron e non se decataron, ou quizais Telecom queira obter unha vantaxe competitiva nunha loita xusta no mercado. En resumo, necesitamos cavar máis.

     - Para quen cres que traballa Arumov? Para Telecom?

     - É improbable, creo que ten algúns plans propios; non parece quen lle guste axudar desinteresadamente aos marcianos.

     - Si, a min tamén me pareceu así. Pero Leo Schultz, pola contra, parece adorar aos marcianos. Por que cantaban así?

     - É necesario distinguir entre os conceptos "ten un amor sincero e non correspondido polos marcianos" e "quere ocupar unha posición elevada na elite marciana". Creo que o noso astuto Schultz tamén está a xogar algún tipo de xogo dobre cos seus goles e, probablemente, non lle expresa todos os pormenores de Arumov aos seus amos desde Marte.

     — Que pasa cos controis de seguridade e fidelidade das telecomunicacións?

     - Non sei, só podemos adiviñar por agora. Expuxéille toda a información máis ou menos fiable. Pensemos mellor que facer a continuación.

     - Pensemos. Quen é o cerebro da nosa operación?

     - Pois en xeral, Deniska, es o noso cerebro e principal inspirador ideolóxico. Así son eu, un vello mocoso, criando gatos. Haberá máis datos do replicante sobre Arumov, entón quizais me entenda. É mellor que descubras polo teu amigo que tipo de relación teñen.

     - Si, entendes, non podes preguntar directamente, o chip é de Telecom, e agora o guapo Tom respira polo pescozo. Quizais darlle a Max un gato tamén para unha conexión secreta?

     - Se é un gran tirador en Telecom, poden comprobar o gato. E el mesmo, se non é fiable, vainos traizoar facilmente. Estás seguro del?

     - Non. Parecíamos ser amigos do peito, pero cando foi a Marte hai cinco anos, perdémonos dalgún xeito. Deus sabe con quen estaba alí. Pero hai que falar, chamoume el mesmo, quixo coñecer. E canto antes mellor. Agora probablemente isto sexa moi perigoso, pero non vexo ningún sentido en demoralo aínda máis coa esperanza de que a situación con Tom se resolva dalgún xeito. E sería bo avisar a Max. Descubriches como transmitir unha mensaxe secreta a unha persoa cun neurochip de Telecom?

     - Non, Dan, xa o comentamos moitas veces. Calquera sistema de cifrados ou códigos secretos require polo menos a aprobación previa do propio Max. E pode atraer facilmente a atención do Consello de Seguridade.

     "Temos que inventar algo que non atraiga a ninguén". Como xogas ao xadrez e cando tocas unha peza determinada, dis información importante, e o resto son charlas baleiras.

     - Xardín infantil, desculpe. É improbable que tales trucos antigos funcionen na nosa era ilustrada. E de todos os xeitos, primeiro debemos poñernos de acordo con Max que tocar.

     - Supoñamos que o descobre polo camiño.

     - Dan, por centésima vez o mesmo. Se adiviña, por que o sexo que está mirando o seu chip non o adiviña.

     - Co xadrez por exemplo. Necesitamos inventar un truco baseado no que só sabemos nós dous.

     “Xa se me ocorreu unha frase que parecerá absolutamente unha charla baleira para un forasteiro, esquezamos por un momento que este forasteiro pode estar bastante familiarizado coa biografía de Max, aínda que non o coñeza... E para Max esta maxia. frase explicará absolutamente a esencia do sistema de mensaxes secretas.

     - Ti, Semyon Sanych, só tes bo para criticar. Polo menos estou ofrecendo algo.

     - Pois perdoa o vello peido. Púxose moi mal.

     - E así, enseguida: son un vello picante, estou na casa.

     - Xa é un costume. Se non hai outras ideas mellores, suxiro que lle diga todo a Max directamente cando nos atopemos. Simplemente non use ningunha palabra clave. Tamén hai unha probabilidade considerable de que o SB non vexa esta gravación en particular. E ata que o mire, xa ves, e axuda contra Arumov.

     - Se contactas con Telekom, non poderás escapar.

     - Entón quizais poidamos pasar dos grandes plans da guerra cos marcianos a pequenas cousas, como salvar a túa pel?

     - É moi cedo para desistir.

     - Mira, en sete días pode ser demasiado tarde.

     —Hai un par de ideas novas.

     - Mesmo unha parella?

     - Pois o primeiro, quizais che dea unha idea. Se cortas o chip, non debería quedar ningún rexistro. Por exemplo, algún esquerdista debería correr, pegarnos a Max e a min co teu trinquete, roubar algo e fuxir.

     — Se o chip baixa, a persoa adoita facelo tamén, non?

     - A xulgar polo que vin, non pasa. Quizais os chips de telecomunicacións caros sexan dalgún xeito deseñados dun xeito especial.

     - Pode ser. Sabes o poderoso que debe ser a descarga?

     - Non. E como digo, a idea é así: o oído tamén desaparece. E se non desaparecese, o SB podería ter escoitado todo.

     "E tal incidente definitivamente chamará a súa atención". Pero o teu pensamento non está exento de intereses.

     — Si, a segunda idea é un desenvolvemento da primeira. Despois de apagar o chip, aparentemente permanecen sensacións táctiles e de dor, o que significa que estas áreas do sistema nervioso non están controladas directamente polo chip e, polo tanto, hai unha gran probabilidade de que non sexan visibles. Por iso, é necesario transmitir a mensaxe mediante sensacións táctiles, algo así como o alfabeto para cegos.

     - Max a coñece?

     "Eu sospeito que non, e eu tampouco".

     -E eu tamén. A miña opinión, Dan, non cambiou; a xente que traballa no Consello de Seguridade das Telecomunicacións non é máis estúpida ca nós. Pero vale, pensareino cos meus compañeiros. E xa que naceu unha idea tan brillante, hai unha opción para facer o que quere Arumov. Quizais só quería tomar un café con Max. Só por favor, non parezas tan ofendido. Só tes que desprazarte por todas as opcións. Hai cousas peores que a morte, e os militantes de Arumov sábeno de primeira man.

     - Non, Semyon Sanych. Cando empece o veleno, pode que me arrepinte, pero aínda non. Tenta desenvolver unha mensaxe táctil clara e primeiro atoparei con Max e insinúolle suavemente que Arumov ten sede do seu sangue. Deixe SB adiviñar o que quere.

     - Vale, intentarei. Hai outra opción para arriscar un replicante. Tratará de neutralizar a Arumov cando entre na oficina e remexa no seu ordenador.

     - Non, aínda non necesitas tocar a Arumov. Isto pode non dar nada, pero Lenochka xurdirá preguntas moi desagradables, ás que terá que responder. Veña, cantos loitadores podes xogar?

     - Dan, isto é completamente tolo, intentando atacar directamente ao coronel...

     - Non é necesario atacalo, podes capturar a Leo Schultz.

     - Estás tolo...

     - Ou tes algunha idea sobre ese supersoldado que me salvou - Ruslan. No camiño, tamén ten algúns problemas co liderado, se puidésemos atraelo ao noso lado...

     - De que bando, cal cres que é o noso bando?

     - En resumo, cantos loitadores tes?

     - Pois os dous que me axudan coa gardería, pero tamén son pensionistas. Quizais haberá un par de vellos amigos máis. Pero antes hai que darlles polo menos un obxectivo claro.

     "Non importa se hai medios, haberá un obxectivo". En xeral, pedirei unha ducia de conxuntos de equipos, un montón de AK-85 normais con miras combinadas, un par de vampiros silenciosos, un par de Gaussers de ultralongo alcance. Se tes diñeiro suficiente, tamén hai minimísiles para lanzagranadas, con cabezas termobáricas. Podes lanzar un inimigo por unha fiestra a dous quilómetros de distancia. Pois levarei unha ducia de pequenos drones, como libélulas.

     - Dan, estás pensando en comezar unha guerra?

     - Quen lle importa, a guerra non é guerra, non será innecesaria. Ademais, é dobremente estúpido morrer a mans de Arumov e nin sequera desperdiciar cincuenta mil. En todo caso, obterás as ferramentas.

     - E realmente podes mercar todo en poucos días?

     "Vou probar cos meus vellos compañeiros, teñen moitas cousas deste tipo". Probablemente a través de Kolyan, pero non actuará como un neno... así que teremos que compartir. Vouche pedir que deixes a mercadoría na furgoneta no lugar sinalado, dareiche o enderezo a través do home de pulgas. Mentres estamos agardando, por certo, tamén podo pasar por Dreamland para ver o que Leo Schultz quería ofrecer. Como dis, tes que desprazarte por todas as opcións.

     — En Dreamland dis... Hmm, tendo en conta o que non che gustan os neurochips, as actividades desta oficina deberían enfadarte.

     - Que fixeron?

     — Venden drogas, só dixitais. E os beneficios alí, creo, non son menos que da boa vella química. Crean calquera mundo a petición dos que decidiron abandonar este para sempre e pasar a un virtual. Ademais, axustan a memoria para que o paciente non recorde nada. O servizo chámase "Martian Dream".

     - Que truco máis sucio, cando descubrimos o meu problema, o seguinte punto será queimar este Dreamland cun secador de pelo.

     "E o máis interesante é que alcanzaron tales alturas no desenvolvemento de chips moleculares e efectos de drogas no cerebro que poden mostrar o soño marciano mesmo a aqueles que teñen un chip barato ou vello. Incluso probablemente o verás.

     -Non na vida.

     — Recentemente lanzaron un novo produto: un chip molecular temporal. Tomas unha marca, pégala na túa pel e os chips m de curta duración absorben gradualmente no teu torrente sanguíneo, o que che enviará nunha viaxe dixital. Existen diferentes tipos de selos, para desinhibir a conciencia, para ralentizar ou para a licuefacción completa. Os expertos din que calquera pode escoller un ao seu gusto. E por certo, só se me ocorreu que quizais esta sexa só unha boa forma de transmitir unha mensaxe secreta. Tamén poden facer selos por encargo.

     "Por suposto, a expansión non formaba parte dos meus plans, pero agora está ben".

     — ¿Esíxese algo máis que descubrir todo sobre Arumov, apuntar a varias persoas para unha aventura tola e esconder un montón de armas?

     - Si, busca outra forma de comunicarte. Ti, carallo, Semyon Sanych, non tes nin idea de como me asusta esta conexión telepática a través dos gatos.

     - Ben, en primeiro lugar, non é moi telepática no sentido de que o entendes. E en segundo lugar, se tivese lido esas instrucións con atención, tería aínda máis medo.

     - Divertido, estás seguro de que a besta non se vai descontrolar?

     "Non ten sentido facer unha pregunta en relación a un replicante". O proxecto foi creado como un complemento ao principal programa de espionaxe contra os marcianos. Un bicho espía disfrazado de mascota que se pode plantar en persoas interesantes. Pero rapidamente chegaron á conclusión de que para que un "erro" funcione de forma eficaz, debe ter polo menos unha intelixencia limitada. Algúns programas paralelos foron desenvolvidos para desenvolver a intelixencia en cans, papagaios e monos, pero todos chegaron finalmente a un camiño sen saída, que eu sei. E os replicantes, como o noso Arseny, xurdiron dun feito experimental, que nunca foi totalmente explicado polas "grandes mentes" que levaron a cabo o proxecto. Aínda que non son unha "gran mente", podería estar equivocado. En xeral, o feito é que unha copia da conciencia dunha persoa, transferida a unha matriz adecuada, conserva unha intelixencia limitada durante algún tempo, no sentido de que pode actuar e tomar decisións como a orixinal. Ademais, se a copia opera baixo o control incluso da intelixencia primitiva dun animal, pero ten un conxunto similar de órganos sensoriais e recibe constantemente información sobre a actividade mental do orixinal, entón esta case intelixencia pode persistir durante moito tempo. . E establécese unha certa conexión entre a mente orixinal e a súa copia, o que permite que a conciencia activa "vague" entre os corpos das persoas e dos replicantes, e a liña física de comunicación nin sequera ten que ser constante. Basta con que os gatos se reúnan unha vez cada poucos meses para despois garantir a comunicación entre eles e transmitir os recordos da xente.

    Velaí un paradoxo: a conciencia non se pode multiplicar, só se pode transmitir. Incluso hai casos de transferencia parcial de conciencia e memoria a un replicante se unha persoa morre, pero nunca de escisión. Todos os intentos de dividir a conciencia por completo provocaron que unha das copias perdese a súa racionalidade.

     E respondendo á súa pregunta principal: Arseny e outros son intelixentes ao nivel dun golfiño, toda a súa actividade mental é un espello dos nosos intelectos, ademais do firmware orixinal de instrucións e algoritmos estándar. Unha enorme vantaxe secundaria deste esquema é que, dado que se induce a intelixencia dos replicantes, só a usan cando é necesario e non buscan desenvolvela. Non hai que ter medo de que se fagan demasiado intelixentes e se descontrolen. Na maioría dos casos, os gatos están felices de desfacerse destes problemas innecesarios. Pero se as sesións de comunicación son regulares, entón non actúan peor que todo un equipo de axentes. Ademais saben como cultivar biorobots sinxelos para controlar a xente. É certo que na primeira fase adoitan limitarse a velenos e outros pequenos trucos sucios baixo as súas garras.

     - Si, sería mellor non contar. Esta é unha puta telepatía arrepiante. Aquí é onde acaba o eu real: na cabeza do gato, ou durmindo na casa? Escoita, quizais os gatos crien biorobots para facer fronte ás cousas desagradables que inxectou a xente de Arumov?

     - Non, Denis, síntoo. Os gatos só poden facer o que se especifica no programa orixinal. Non estou sendo humilde, realmente non son unha "gran mente", nin un biofísico nin un microbiólogo. Nin sequera sei en que principio funciona esta súa conexión telepática sen unha canle física permanente. En xeral, son especialista en gandaría e participei en tarefas meramente aplicadas do proxecto. E cando aquelas figuras que cortaron o legado do Imperio para a chatarra chegaron ao noso viveiro secreto para describir a propiedade, só conseguimos sacar algúns dos equipos e animais ao amparo da escuridade. Había un profesor connosco, pero morreu hai dez anos. E mesmo el só podía apoiar a explotación. Aínda que sexas Sir Isaac Newton, non poderás crear un novo biorobot sen unha base de instituto.

     - Entón, paga a pena polo menos pedir un velorio. Xa se sabe o día, podedes planificalo todo con antelación.

     "Non te desanimes, meu amigo, todo o que non se fai é para mellor". Chegou o momento de rematar as cousas. Determinouse o alcance do traballo, a próxima sesión está prevista.

    "Xa é hora de desmoronarse", maullou penetrante o gato e, como un proxectil mullido, lanzouse directamente contra Denis cun poderoso salto. O último que viu foron os ollos amarelos e as garras voando directamente na súa cara.

    

    Denis foi espertado do seu estado latente por unha chamada persistente pola rede. Sentou de mala gana no sofá, fregando a cara de sono e abriu a fiestra.

     - Estás durmindo ou que? – soou unha voz insatisfeita. Non había imaxe.

     - Quen é este? – Denis, que non estaba totalmente esperto, quedou sorprendido.

     - Un cabalo cun abrigo. Este é Tom, non debes relaxarte, pero busca opcións sobre Max. Ou necesitas incentivos adicionais?

     - Escoita, espera, como entraches...?

     - Escoita, aldea. Pensas que os hackers altruístas escriben o firmware para a túa tableta. Esta xente leva moito tempo traballando para nós, así que non te sorprendas. E move os teus tomates, toma a miña palabra, non che gustarán os incentivos adicionais.

     - Vale, vale, teño unha idea de como coñecer a Max. Non te enfades alí.

     "Vexo que só recibes información despois das nosas conversas". Quizais unha reunión persoal engada máis inspiración.

     "Es, por suposto, un amor, pero podes prescindir de reunións persoais". Non te preocupes, en fin, todo estará ben.

     "Estou esperando resultados concretos", rosmou Tom finalmente e desmaiouse.

    "Que clase de vida é esta", pensou Denis irritado, "é como estar tres meses nun pantano, non pasa nada, entón, carallo, correr con obstáculos. Pero a melancolía desapareceu coma a man”.

    Denis empuxou outro gato do seu peito, as súas garras bastante grandes enterradas profundamente baixo a pel. Proporcionou comunicación telepática cos seus compañeiros conectándose directamente co sistema nervioso humano. Un gato gordo, preguiceiro, moi grande e de mal carácter, chamado Adolf, era un contraste sorprendente coa linda Arseny. Segundo o mesmo Semyon, podería ter sido chamado simplemente Adik, pero este bruto gordo nunca se dignou responder a Adik. Ao parecer, segundo a vella tradición, os desenvolvedores do sistema non se preocuparon cunha interface amigable.

     "Espero que se morro, non me mude a ti".

    Adolf só bocexo ante esta observación e comezou a lamber lentamente as súas pertenzas persoais, non demostrando non só os inicios da cuasi razoable, senón mesmo unhas boas maneiras elementais.

    Fregando as súas costelas magulladas, Denis recuperouse rapidamente e saíu á rúa como un atasco. Había moitas cousas previstas para hoxe.

    Primeiro tiven que ir ao banco para coller unha tarxeta con euromoedas. O seguinte que comprou foi unha tableta plegable moi sinxela cunha tarxeta SIM esquerda. Deixou de confiar na súa vella tableta, pero tiña medo de tirala por mor da posible reacción do guapo Tom, polo que só quitou as lentes e os auriculares. O colapso do sentimento de falso anonimato, nutrido con tenrura todos estes anos, houbo que soportar cos dentes pechados. Non houbo tempo para saloucar na almofada. Só restaba observar rigorosamente o modo de comunicación da sesión e esperar que Semyon, a través do dispositivo que o traizoou, non fose rastrexado pola xente de Arumov. En xeral, despois de comunicarse con vellos coñecidos, Denis quedou coa sensación de que todos os comerciantes de botín ilegal agora están conectados dun xeito ou outro con Arumov ou, polo menos, teñen moito medo del. Seguía sendo un misterio como Arumov conseguiu identificalos a todos, porque todos eran persoas cautelosas e case nunca se viron en persoa. Os contactos persoais como o antigo xefe Yan ou Kolyan eran máis ben un anacronismo, baseado na escola, na universidade e outros coñecidos, e mesmo nun alto posto nas estruturas xurídicas e nun sentimento de total impunidade. Os empresarios europeos ou, sobre todo, marcianos non se permitiron facelo.

    Con Kolyan, todo era sinxelo e difícil. Desafortunadamente, Denis perdeu as súas antigas conexións e non tivo outra oportunidade de facer un pedido rapidamente para os seus "amigos" siberianos. Por unha banda, a mención de Tom e os cincuenta mil tivo un efecto case máxico nel. De alivio, case se fundiu nunha poza xusto no chan. Pero cando Denis deu a entender que non todo ía ben con Tom e pediulle que ocultase a nomenclatura da orde se é posible, o ollo dereito de Kolyan empezou a retorcerse notablemente. Só a comisión obscenamente alta para a transacción superou os seus medos.

    Denis fixo outro descubrimento desagradable cando pediu usar a sala protexida para advertir a Semyon sobre a tableta antiga e especificar a hora na que acendería a nova. En canto pechou a porta tras el, sentiu un agudo mareo, coma se o chan se lle caese debaixo dos pés por un segundo. O mareo pasou rapidamente, pero unhas voces tolas espertaron na miña cabeza e comezaron a murmurar algunha tontería inintelixible de todos os xeitos posibles. Ao principio, ao bordo da audibilidade, pero cada minuto facíase máis alto e máis intrusivo, e despois engadíase unha risa noxenta ás voces. O colar que levaba posto avisoulle que non tentase tiralo.

    Lapin tamén comezou a chamar, molestando por que Denis non estaba no traballo, e o pobre Lapin estaba sendo obrigado a xestionar a eliminación dun determinado recipiente e non se lle permitía ir a unhas vacacións moi esperadas. Por que o noso departamento debería ocuparse disto, e non os provedores... E en xeral, hai algún tipo de lixo bioquímico alí, non quero achegarme.

    Denis non quería falar con Lapin para nada. En xeral quedou abraiado coa calma que facía como se nada pasara. Como se non fose el quen viñera actuando como un ruiseñor antes e prometera poñerlle unha boa palabra ao seu colega, e logo traizoouno vergonzosamente cando Arumov presionoulle un pouco. E en xeral, Lapin tiña inicialmente a culpa de todo coas súas escusas infantís para o protocolo. Se non o tivese escoitado, non coñecería a Max e non lle daría a Arumov esta mala idea.

    Denis murmurou algo así como: "Todas as preguntas para Arumov, traballo nas súas instrucións. E bota a culpa dos teus problemas a Novikov, como de costume”, e colgou. "E o recipiente é interesante", pensou Denis. "Non é este o mesmo recipiente do que me falou Arumov no seu despacho?" E por que, podería preguntarse, o garda?

    A tarefa máis difícil de hoxe queda para o final. O propio Max levaba varios días pedindo unha reunión para discutir algo importante. Max dixo tan enfáticamente que iso era moi importante, pero non expresou ningún detalle. E Denis e Semyon intentaron febrilmente crear un sistema de mensaxes secretas. E ao final, chegaron ao punto no que o encontro se tornou simplemente perigoso. E Denis decidiu que pagaba a pena arriscarse antes de que Tom o rodease por completo por todos os lados. Había esperanza de que as mensaxes a través da tarxeta SIM esquerda e a mensaxería instantánea coas tecnoloxías de cifrado máis sofisticadas o salvasen polo menos dos amigos do coronel.

    "Max, estás san, listo para cruzar o camiño hoxe?"

    "Quen é este?"

    "É Dan, só escribo desde un número diferente".

    "E que pasou?"

    "Entón, dificultades temporais. Es libre ou non?

    "Podo nun par de horas, pero onde?"

    "Imos ao noso lugar favorito".

    "Oh, veña."

    Denis comezou a planificar unha ruta que resultaba bastante confusa en caso de atención intrusiva por parte de calquera personaxe sombrío. Pero entón Max enviou unha nova mensaxe.

    "Entón, por se acaso, déixame aclarar, isto non está moi lonxe da miña universidade?"

    "Non, que foi despois da universidade".

    "Despois? Polo menos dáme unha pista sobre o camiño a seguir dende a universidade”.

    "Max, non sexas estúpido, por favor. A que fomos despois de que te graduases na universidade”.

    "No país"?

    "Si, que máis hai fóra da cidade. Onde bebíamos".

    "Dan, ben, bebemos moito".

    "Si, pasamos directamente por todos os puntos quentes de Moscova. Onde máis están as escaleiras tan altas?

    "Oh, escaleiras, ben, agora entendo".

    "Estás seguro de que entendes?"

    "Escoita, por que é esta adiviñación, escríbeo ben".

    "Si, necesito isto".

    "Vale, ben, segundo o entendo, está fóra, pero debaixo... da cidade".

    "Si, Max, en fin, vamos, en dúas horas".

    Denis tirou a tableta frustrado e arrancou a turbina do coche.

    "Calquera espía dispararíase por vergoña despois disto", pensou, "unha cantidade incrible de pistas para a xente de Arumov se len isto. Conspiradores, son unha merda".

    Despois do colapso do Imperio, a maior parte do metro foi gradualmente abandonado. A fuxida da poboación de Moscova fixo que o seu mantemento fose inxustificado. Só se mantiveron en condicións de funcionamento os tramos do oeste e do sur, que foron complementados con monocarrís terrestres. E as cámaras subterráneas baleiras doutras zonas estaban ás veces enfocadas, ás veces usadas para almacéns, produción ou establecementos de bebidas pouco habituais, como o pub "1935", onde Dan e Max adoraban ir nos bos tempos.

    Por suposto, en comparación cos bos tempos, cando aquí a cervexa artesá corría coma un río e as belezas con bikinis mollados bailaban no mostrador ata a mañá, o pub tamén caeu en evidente deterioro. A escaleira mecánica só funcionaba cara arriba e, a pesar da noite, había moi poucos visitantes. E xa non gustaban aos amantes da cervexa artesá, senón aos borrachos dos arredores. No mostrador do bar, que se estendía no medio, case por toda a estación, só se aburriron un par de taberneiros. E no mellor dos tempos, toda unha multitude de taberneiros e camareiras apenas tivo tempo para satisfacer as demandas dos hipsters desenfrenados. Os trens das vías estaban ben tachados, e antes de estenderse ata o fondo dos túneles, e era especialmente elegante camiñar polos dous trens pola noite, participando en todas as festas e concursos temáticos ao longo do camiño. Pero tales delicias, ao parecer, non atoparon resposta no corazón do honrado público da actual convocatoria.

    Voces tolas na miña cabeza espertaron a medio camiño da escaleira mecánica. Por se acaso, Denis acudiu primeiro a un barman coñecido para descubrir se algún novo e notable pasaba nas últimas horas. O taberneiro encolleuse de ombreiros e sinalou a Max, que estaba tomando cervexa nunha mesa debaixo dunha columna.

     - Primeira?

     "Non, o segundo xa, veña, pónte ao día", respondeu Max melancólico. "O lugar deteriorouse, aínda que a cervexa aínda está ben". E non verás ningun tipo bailando, quizais máis tarde...

     "Chegou a crise, os pitos foron todos a lugares onde fai máis calor.

     "É unha mágoa, aínda lembro algúns deles". Como se chamaba a que tiña os ollos máis grandes, Anya ou Tanya? Si, é unha mágoa... era un lugar atmosférico.

     - Agora tamén é atmosférico.

     - Si, o ambiente é como un quiosco de cervexa, só dentro do metro, e non diante del.

     - Ben, non restaurantes marcianos.

     - Nin sequera digas iso. Aquí todo está triste, pero xa sabes, sería mellor que bebera aquí todos os días e morrese tranquilamente que camiñar ata Marte. Marte quitoume todo, deixoume unha cuncha queimada...

     -¿Por casualidade xa está borracho? Este é realmente o segundo?

     - Quizais un terceiro. A nostalxia só me atormentaba. Por que me trouxeches aquí, Dan?

     "Realmente querías falar".

     - Quería, pero así... é pouco probable que me axudes. Por desesperación, agarreime a ti, a verdade, ninguén nin nada me axudará. Imos emborracharnos de verdade.

     - Non, amigo, iso non funcionará. En primeiro lugar, non podo quedarme aquí. Teño unha hora como máximo. E en segundo lugar, tampouco deberías quedarte ao meu redor. Lembra que falamos dun compañeiro perigoso ao que pareces coñecer bastante ben. Entón, compañeiro agora está moi interesado en ti e pode tentar chegar a ti a través de min.

     - Que?? – Max, algo adormilado, comezou a fregarlle a cara, coma un home que acaba de espertar no medio da noite. -Vas en serio agora?

     - Máis que. – Denis maldiciuse a si mesmo por non pensar no alcohol cando o invitaba a unha cervexa. "Entón, imos discutir o que queriamos a un ritmo rápido e temos que ir".

     - Como sabía de min?

     - Que opinas? Estaba moi molesto cando non asinamos ese maldito protocolo, e o meu xefe regordete chamoulle todo con detalle. O calcetín, carallo, está maldito, voulle lembrar iso.

     — Да мало ли на свете Максов, одноклассников некоего Дениса Кайсанова. Как он понял, что я именно тот самый Макс?

     — Какой еще тот самый Макс? И, кстати, он может ничего и не понял, а так, проверить решил, вдруг тот самый.

     — А-а… черт. Неожиданно как-то. Я как раз хотел посидеть, поговорить, грехи мои тяжкие обсудить. А тут такое. Ты бы хоть как-то поаккуратнее намекнул, что ли. Лео из меня душу вытрясет, если ему доложат. Да и из тебя, кстати, может. Я все-таки ценный сотрудник.

     — Ладно, ценный сотрудник, просто я уже понял, что с намеками у нас дело туго идет. А тут уж не до шуток. И еще, если этот опасный товарищ узнает, что я тебя предупредил, то мне вилы. Поэтому подыграй, пожалуйста, и сделай вид, что все пучком.

     — Я-то подыграю, но раз уж так обернулось, ты помнишь насчет предложения от Телекома? Самое время согласиться?

     — Не, Макс, в Телеком мне нельзя. Да ты не парься, я выкручусь. У меня остались друзья в Сибири, на крайняк к ним подамся. Хотя они сами теперь на подхвате у этого опасного товарища.

     — Ну, какие друзья в Сибири…

     — Макс, сейчас не время спорить, правда. Давай по делу, либо надо разбегаться. И не надо больше бухать, ты итак что-то размяк.

     — Это после Марса, обмен веществ совсем другой стал, теперь даже пиво на раз рубит.

     — Понятно, Марс попортил тебе много крови.

     — Ты даже не представляешь, как попортил, — продолжил жаловаться на судьбу Макс. – Я теперь на нормальной планете сто метров пробежать не могу. Да что там, просто на ногах стоять дольше, чем полчаса не могу. Вот полюбуйся.

    Макс закатал штанину, продемонстрировав углепластиковые ребра экзоскелета.

     — Без этой штуки утром с компенсирующего матраса толком слезть не в состоянии, шатаюсь и потею как паралитик. Уже почти полгода мучаюсь, а прогресса в реабилитации особого не наблюдается.

    Денис смотрел на товарища со все возрастающим беспокойством. Тот, видимо, всерьез настроился на сеанс алкогольной психотерапии. А тем временем голоса в голове уже порядком напрягали, хотя прошло всего ничего. А перспектива столкнуться на выходе с братвой Тома, таща под руки несущего пьяную чушь Макса, пугала по-настоящему. Поэтому Денис решительным жестом забрал себе кружку.

     — Макс, в натуре, нам нельзя здесь тупить, давай собираться, если по делу ничего нет.

     — Эх, Дэн, а ведь мы были такими друзьями. Разве не ты говорил, что твой дом для меня всегда открыт, в любое время дня и ночи.

     — Дело вовсе не в нашей дружбе, а в обстоятельствах. Ты, кстати, сам к этим обстоятельствам руку приложил. Не забыл еще, как суперсолдат показал.

     — Прости, Дэн, я ведь так и не извинился за тот случай, — Макс сразу как-то сник. – Просто хотел слегка понтануться и не подумал о последствиях.

     — Лады, извинения приняты, теперь поздно пить боржоми. Но сейчас пора выбираться отсюда.

     — Слушай, Дэн, — Макс резко наклонился к собеседнику и театральным шепотом произнес. — Есть одна тема, которая поможет нам обоим решить все проблемы, безо всяких Телекомов и прочих козлов. Я знаю, как можно быстро нарубить реально много бабла, причем практически легально.

     — Макс, ты не забыл случайно про козлов из службы безопасности твоего Телекома.

     — Да хрен с ними. Есть достоверная инфа, что загрузка у первого отдела сейчас очень большая и вероятность просмотра записи не велика. Если успеем провернуть все быстро, то хапнем бабла и свалим, прежде чем они очухаются.

     — Хорошо, и что за тема? – вздохнул Денис.

     — Одно время, на Марсе, я был реально важной шишкой. Но потом, скажем так, сильно накосячил и лишился всех привилегий. Но кое-что я припрятал на черный день. Ты ведь знаешь, как можно обвалить курс любой марсианской криптовалюты?

     — Ага, так тебе кто-то и даст обвалить валюту Нейротека, скорее нас самих обвалят в два счета.

     — Да почему сразу Нейротека. Есть валюты попроще и помельче. Короче, у меня есть полное описание уязвимости алгоритмов одной из валют, не самой распространенной, но достаточно ценной. Афера предельно простая: берем в долг, как можно больше в данной валюте, меняем ее на что-нибудь стабильное, а затем публикуем уязвимость и вуаля: отдаем все долги с первой зарплаты.

     — Предлагаешь поиграть на марсианской бирже?

     — На марсианской, как раз, не надо. Там везде умные контракты, которые страхуют от подобных аферистов, могут и автоматом заблокировать счета всех кто шортил по данной валюте, так сказать, до выяснения. А в нашей отсталой матушке России можно заключить обычный «бумажный» контракт через какой-нибудь допотопный кредитный сервис. И перед законом мы формально будем чисты, свалим куда захотим.

     — И много мы, интересно, заработаем через допотопный сервис?

     — Нормально заработаем, поверь. Надо только найти побольше левых людей, которые возьмут на себя кредиты. Это, кстати, будет твоя задача.

     — Макс, ты че, издеваешься?

     — Дэн, я предлагаю реальную тему тебе, как самому лучшему другу. – Макс схватил Дениса за рукав, преданно заглядывая тому в глаза. — А ты опять чего-то бухтишь. Будем в шоколаде до конца жизни.

     — С чего ты взял, что эту уязвимость давным-давно не закрыли.

     — Не закрыли, я точно знаю.

     — И что же это за валюта?

     — Э-нет, все подробности потом. – Макс перешел на совсем уж тихий шепот. – Отправляйся в Дримленд, типа посмотреть, что приготовил Шульц. Я там оставлю еще одну марочку, в ней будут все подробности. Скажешь там, что тебе передал привет друг из города Туле.

     — Ладно, зайду в этот ваш Дримленд.

     — Дэн, надо не просто сходить. Надо уже сейчас искать людей и маршрут отхода надо продумать. Я надеюсь, ты спец в таких делах.

     — Мне, по-твоему, сейчас заняться больше нечем?

     — Да брось все свои дела, такой счастливый билет выпадает один раз. Но надо делать все быстрее.

    «Быстрее!» — жутким детским голоском произнес кто-то сзади. Денис дернулся, как от удара током, и принялся испуганно вертеть башкой в поисках обладателя голоса.

     — Дэн, с тобой все в порядке?

     — В порядке, просто показалось.

     — Ты весь вспотел по ходу.

     — Жарко стало. Мы тут сидим, как два дебила. Давай валить.

     — Так ты найдешь людей?

     — Найду, найду…

    Денис практически силой вытащил Макса из-за стола.

     — То есть ты подпишешься?

     — Да, я в теме, шевели копытами.

    Денис подошел к бармену и протянул ему карточку на пятьдесять еврокоинов.

     — Ого, чаевые, разбогател? — меланхолично осведомился бармен.

     — Наследство получил. Егор, выведи, пожалуйста, моего друга через тоннели и посади в такси.

     — Ждете кого-нибудь?

     — Не, так, на всякий пожарный.

     — Точно? Мне тут неприятности не нужны, сам видишь, дела итак не очень.

     — Отвечаю.

     — Лады, Санек вон проводит.

    Бармен жестом подозвал скучающего охранника.

    Денис стоически выдержал длинные пьяные прощания Макса и настойчивые предложения выпить на посошок, на ход ноги и так далее. И смахнул пот со лба, только когда тот в сопровождении охранника скрылся за служебной дверью. Обернулся и едва не поседел. Буквально в десяти метрах перед ним стояла маленькая девочка в розовом платьице и с огромным бантом. Девочка не хохотала замогильным голосом, она просто мило улыбалась, а пронзительные синие глаза неотступно следили за каждым движением. Денис взмок сильнее прежнего и почувствовал предательскую дрожь в коленях.

     — Егор, покеда, я побежал.

     — Погоди, твой друг, кажется, сунул тебе что-то в задний карман, пока вы обнимались.

     — Серьезно, спасибо.

    Денис нащупал бумажку в заднем кармане джинс. «Интересно, а Макс-то может совсем и не нажрался. Да и не похоже это на него, он всегда был умным парнем».

    По эскалатору он буквально взлетел. Том с братвой на выходе его, слава богу, не поджидал. Но звонок раздался сразу, как только планшет поймал сигнал.

     — И где тебя носит? – раздался злобный голос Тома.

     — Я как раз по твоим делам ходил.

     — Ты итак должен только по моим делам бегать. У тебя есть более важные дела?

     — Нет, чего ты наезжаешь.

     — Почему не было сигнала?

    Денис внимательно оглядел сквер перед выходом и дорогу. Ничего подозрительного вроде не видно, но врать напрямую он побоялся.

     — Был в одном месте под землей. Встречался с чуваком, который шарит в телекомовской системе безопасности.

     — И что, есть прогресс? Ты давай, не молчи, ты должен сам звонить и радостно журчать, что да как.

     — Прогресс есть, существует способ тайно выманить Макса на встречу.

     — Слышь, я теряю терпение. Какой способ?

     — Придет время, все расскажу.

     — Твое время придет через десять секунд. Считай.

     — Да подожди, у нас ведь уговор да, — зачастил Денис, — я вам привезу Макса, а вы меня прикроете от мести Телекома. Вы, конечно, охренеть какие страшные, я уже три раза обосрался, но СБ Телекома, может и пострашнее будет. Какая мне разница, от чьей руки сдохнуть? Если я все расскажу, вы меня просто подставите и кинете. Давай играть по-честному.

     — По-честному? Я самый честный человек в мире, что я говорю, всегда делаю.

     — Ты сказал, у меня есть семь дней. За семь дней я управлюсь и сделаю все так чисто, что Телеком даже ничего не поймет, — продолжал отчаянно блефовать Денис. – Но не надо постоянно толкать под руку.

     — Хочешь поиграть со мной? Лады. Только пообещать мне и потом не сделать – это гораздо хуже, чем сдохнуть. Черти в аду будут рыдать, глядя на тебя. В следующий раз позвонишь сам, и постарайся сделать это прежде, чем я выйду из себя.

     — Сегодня, завтра я получу инструмент и все организую.

     — Можешь испытывать судьбу, сколько хочешь. Да, и я, конечно, не думал, что ты такой кретин, чтобы проверять все на себе, но учти: через два часа ты получишь смертельную дозу яда, а через полтора всего лишь ослепнешь на один глаз. Сегодня ты был близок.

    На этом Том отключился.

    «Ну, какая душка, одно удовольствие с ним общаться, — подумал Денис, залезая в тачку. – Надо срочно что-то придумать, иначе придется делать весьма неприятный выбор. Ах, да». Денис едва не забыл про записку. Сообщение было написано на клочке бумаги, весьма корявым подчерком, еще и строчки шли вкривь и вкось, иногда налезая друг на друга, но разобрать было можно.

    «Дэн, забудь всю чушь, которую я нес. Это было для отвода глаз, можешь сходить в Дримленд, посмотреть, что оставил Лео, чтобы СБ сильнее поверила в эту легенду. Единственный шанс обмануть их – написать такую записку, не глядя на листок. Ты можешь оставить мне марочку марсианской мечты с сообщением, надеюсь, что они не смогут его прочитать. Езжай в город Королев по этому адресу. Ключ от квартиры спрятан под наличником двери, справа внизу. В квартире должен быть ноутбук, пароль от учетной записи – «мартовский заяц». На ноуте должна быть прога, нечто вроде мессенджера с огромным количеством контактов. Напиши человеку по имени Рудеман Саари: «Я хочу начать все заново и знаю способ связи. Приезжай в Москву. Макс». Оставь мне марочку с его ответом, если он будет. Пожалуйста, Дэн, мне больше не к кому обратиться. На Марсе я потерял гораздо больше, чем деньги, семью и друзей. Рудеман Саари – мой единственный шанс хоть что-то вернуть».

    «Да уж, Макс, хитер ты, конечно, — вздохнул Денис, — но пока я вряд ли смогу тебе помочь, если только этот таинственный Рудеман Саари заодно не избавит меня от Арумова. Хотя Семен вполне может сгонять в Королев».

    

    На следующий день солнце еще не прошло зенит, а Денис уже стоял на парковке перед зданием компании «DreamLand». Вчера опять заходил сосед Леха с тремя баклашками пива, и рано проснуться не вышло, хотя Дэн и остро осознавал, что бухать в его положении весьма глупо.

    Недавно выстроенное здание представляло из себя сверкающий эллипсоидный купол из стекла и металла. Прямо перед ним разлили огромное зеркало искусственного водоема. Кто бы сомневался, что торговля «цифровыми наркотиками» и правда приносила немалые барыши. Внутри все было облицовано роскошной керамикой и мраморными колоннами. «И зачем, интересно, компания, продающая иллюзии, так парится над реальным убранством своего логова?» — думал Денис, скептически обозревая внутреннее пространство. Он чувствовал почти физическое отвращение к данному месту. Как магистр ордена священной инквизиции, случайно забредший на разнузданную оргию поклонников сатаны. Нет, он не хотел принять участие или крышевать мероприятие, его желание сжечь все дотла было вполне искренним. Возможно, Денис так бы и не сумел преодолеть брезгливость и подойти к ресепшену, но служитель секты подвалил сам. Тщедушный человечек неопределенного возраста, с намазанными гелем жиденькими волосами и сероватым нездоровым цветом лица. Несмотря на кислую рожу клиента он расплывался в заученной широкой улыбке. Конечно, глупо было надеяться на ее искренность в подобном месте. Впрочем, эмпатия и дружелюбие редко бывают искренними где бы то ни было, чаще за ними кроются лицемерие и корысть. Зато страх и ненависть почти всегда настоящие.

     — Вы у нас первый раз?

     — Конечно, думаете я пришел бы сюда снова?

     — Многие приходят, — человечек улыбнулся еще шире, и на мгновение в его ухмылке прорезался звериный оскал и тут же скрылся. Но Денис был готов и успел все разглядеть.

     — Один друг должен был оставить мне… что-то, — нехотя произнес он.

     — Да, сейчас сверюсь с базой. Позвольте узнать ваше имя?

     — Денис… Кайсанов.

     — Прекрасно, Денис. Меня зовут Яков, я поработаю вашим ассистентом, если вы не против. Ваш друг действительно оставил подарок, очень щедрый подарок.

     — Сообщение?

     — Нет, что вы, он подарил вам маленькую мечту.

     — Маленькую мечту? — процедил Денис. — Нет уж, «марочку» я клеить не буду.

     — О, это гораздо лучше, чем простая марочка. Идемте, я все расскажу в отдельном кабинете.

    Человечек аккуратно подцепил Дениса под локоток и повел через холл внутрь здания. Они прошли анфиладу залов с бассейнами, вокруг которых релаксировало множество людей. «Почему эти утырки приперлись сюда, словно тюлени на лежбище, а не валяются дома на диване. Чем этот бордель отличается от обычной онлайн бурды про эльфов и гоблинов»? — думал Денис, проходя мимо.

     — Что они там видят? — спросил он у менеджера.

     — Каждый видит то, что пожелает.

     — Многие психи и наркоманы видят то, что пожелают.

     — Как правило, нет, они же не контролируют процесс. Конечно, наша технология — это ноу-хау, но, поверьте, наркотики здесь ни при чем. Воображение — самый мощный во вселенной нейрочип, надо лишь заставить его работать.

     — А если нейрочипа нет, одного воображения будет достаточно?

     — Это будет просто дороже. Технологии не стоят на месте, нашим м-чипам уже практически не нужна имплантированная электроника. Недалек день, когда можно будет просто вдохнуть особые споры, которые сами разовьются в нужное устройство в теле человека.

    Дениса от такой перспективы аж передернуло.

     — Не беспокойтесь, вам доплачивать ничего не нужно, все уже оплачено, — заверил Яков, неверно истолковав реакцию клиента. — Проходите, пожалуйста, — добавил он, распахивая двери небольшой переговорной.

    Почти все помещение занимал стеклянный стол и пара стеллажей. Яков покопался немного и вытащил со стеллажа небольшой ноутбук.

     — У вас правда нет чипа?

     - Non

     — Хорошо, тогда я покажу небольшую презентацию на ноутбуке…

     — Не надо никаких презентаций, просто объясните, что для меня оставили.

     — Хорошо, обойдемся без презентаций. Мы называем эту услугу — колодец желаний. Она весьма дорогостоящая и, скажем так, не только развлекательного плана. Сначала специальный м-чип сканирует память и личность человека, затем полученная информация обрабатывается самыми мощными нейросетями нашей компании, в том числе на марсианских серверах. Ну знаете, как распознавание изображений, только алгоритмы намного сложнее. И уже по результатам следующие инъекции м-чипов исполняют самую важную, истинную мечту человека. По желанию клиента, мы можем стирать память клиента о приходе в нашу компанию, тогда смоделированная мечта кажется продолжением обычной жизни и выглядит более реальной. Но по это желанию, можно ничего не стирать, если не хотите. Конечно, бывают, мягко говоря, недалекие люди и мечты у них слишком простые, там нечего разгадывать. Но бывает к нам приходит обычный человек, ничем не примечательный, а выходит совершенно другим. У него появляется мотивация качественно иного порядка. Он увидел, чего может достичь, и это вселяет такую энергию, такую волю к победе… Ради того, чтобы заглянуть в лицо такому человеку, прощаясь с ним на выходе, я и работаю, не покладая рук, все мы работаем…

     — Так, Яков, давай завязывай. Ты всерьез думаешь, что я дам обколоть себя этими м-чипами и распознавать мою личность! Вы тут точно ничего не употребляете?

     — Ваши личные данные никто не увидит, не беспокойтесь. Они, собственно, и не хранятся после оказания услуги, даже в шифрованном виде. Это просто накладно, забивать дата-центры терабайтами никому не нужных сведений.

     — Конечно, а нейрочипы никогда не следят за пользователями.

     — Это прямо запрещают законы и договоры, да и зачем, скажите, нам нужна чья-то личная жизнь?

     — Да я верю вам, всем сердцем. И тому, что марсиане днями напролет чешут гривы единорогам и гоняются за бабочками. Короче, для меня еще что-нибудь оставили?

     — Только оплату этой услуги. Но, я с трудом представляю большую щедрость…

     — Без проблем, можете сами нырять в свой колодец.

     — Я уже пользовался данной услугой и, как видите, ничего страшного не произошло.

     — Правда? И что же вы там видели?

     — Что я там видел никому знать не положено, даже директору компании «DreamLand».

     — Ну кто бы сомневался. В общем, всего хорошего.

    Яков сумел перехватить Дениса уже в дверях.

     — Постойте, пожалуйста, буквально две секунды. Ваш друг, как ни странно, предвидел, что реакция может быть…, не совсем правильной. Он просил передать, что, возможно, — это способ понять, кто вы есть на самом деле.

     — Моя реакция единственно правильная. И я сам разберусь, кто я такой.

     — Дайте договорить… Если даже первый раз случится какая-то накладка, хотя таких случаев за все время работы было по пальцам пересчитать, мы перезапустим программу. Услуга специально оплачена дважды, с возможностью возврата денег за резервный запуск, если он не будет использован…

    Денис решительно отмахнулся от менеджера и энергично зашагал к выходу, чтобы у первого же бассейна столкнуться с Леночкой, практически нос к носу. Выглядела она, как обычно, прекрасно, особенно на контрасте с невзрачным служителем Дримленда. Прямо как луч света в темном царстве.

     — О, Дэнчик, а ты что здесь делаешь? — радостно защебетала она.

     — Ухожу. А ты какими судьбами?

     — А я так, по делам.

     — По делам? Я думал, сюда съезжаются со всей Москвы, чтобы клево оттопыриться.

     — Если бабки есть, можно и оттопыриться, — засмеялась Леночка. — Ты торопишься?

     — Вроде нет, хотя надо бы. Что у тебя там за дела?

     — Ничего особенного. Не хочешь пока пойти у бассейна поваляться.

    «Да, хочу конечно, — подумал Денис, — и не только у бассейна, и не только поваляться. Правда, есть у меня парочка срочных задач: надо, блин, придумать, как не сдохнуть от лап церберов твоего любовничка и решить что делать с Максовской просьбой».

     — Пойдем, — Леночка вцепилась в его рукав. — Тут ведь, как в казино, все бесплатно.

     — Да, просто выйдешь потом без штанов, а так, конечно, бесплатно.

     — Не ворчи, идем.

    У бассейна звучала расслабляющая музыка и располагались ряды диванчиков и лежаков. Рядом стояли небольшие автоматы с бесплатными напитками. Пол, вымощенный розовато-белой плиткой, плавно спускался прямо в бассейн, так что искусственные волны иногда подкатывались под ноги отдыхающим. Пузатые лысеющие типы, составлявшие основной контингент данного места, вяло барахтались в розоватой водичке или валялись вокруг на лежаках, время от времени бросая заинтересованные взгляды на Леночку. У Дениса, к его немалому удивлению, эти сальные взгляды вызывали ощущение, что его гладят против шерсти.

     — Я на пять минуточек, пойду, переоденусь, — сказала Леночка.

     — Да не надо, я все равно ненадолго. У меня тоже так-то дела.

     — Почему? Я быстренько, ты сам не хочешь окунуться?

     — Точно нет. Подцеплю еще какую-нибудь виртуальную бяку от этих тюленей.

     — Да не подцепишь, — снова засмеялась Леночка. — Тут есть такие специальные ванночки, с той стороны бассейна. Клеишь марочку, лезешь туда и просыпаешься уже в том мире. А в бассейне ничего не подцепишь.

     — Лена, вот скажи, чем эта шняга отличается от обычного интернетика? Нахрена тут бултыхаться?

     — Ну ты ваще отстал от жизни. Интернетик — это же просто мультики, а тут все абсолютно реально. Плывешь обратно через этот бассейн и чувствуешь его прохладу. Касаешься человека и чувствуешь его тепло, — Леночка осторожно коснулась лица Дениса своей ладошкой. — Марочки передают все эмоции и ощущения. А можно даже записать ощущения из реального мира, а потом поделиться с друзьями.

     — И какими же ощущениями вы тут делитесь?

     — Разными. Разве не здорово в разгар паршивой московской зимы выпить бутылочку вина где-нибудь на Бали?

     — Ага, или закинуться чем-то посерьезнее на Гоа, оно же виртуальное.

     — Некоторые ради этого и ходят, чтобы все попробовать. Последствий для здоровья-то никаких.

     — Самая опасная зависимость — психологическая. Им ведь так даже лучше, клиент живет дольше, а с крючка точно также не соскочит.

     — Ой, Дэнчик, чего ты меня лечишь! Я здесь просто немного подрабатываю, никаких наркотиков.

     — Подрабатываешь? Это каким же образом?

     — Да ничего такого: регистрируешься в качестве персонального ассистента и сопровождаешь желающих в том мире.

     — Их там что, боты сопроводить не могут?

     — Ну весь смысл в том, чтобы все было как в реальности. Ты выходишь из бассейна и сначала даже не понимаешь, что попал в другой мир. А то всякие дуры накупят себе косметических программ, лишь бы в спортзале не потеть и на диетах не сидеть… Чего ты? Хватит ржать!

     — Ой, Лена, не могу, я-то думал все женщины в восторге от косметических программ.

     — Всякие лахудры в восторге, которым лишь бы захомутать какого-нибудь дурачка. Не понимают, что рано или поздно это всплывет.

     — А ты, значит, честная женщина? Ладно, ладно, все хватит драться… Ну знаешь, я встречал дурачков, которые сами говорили: да пусть будет с программами, какая разница. Что этим нарикам из бассейна есть дело до того, кто с ними тусит? Хоть лахудры, хоть жирные старые извращенцы, зачем платить лишние деньги?

     — Ну видимо есть, ты-то сам будешь знать, что это обман. Это как растворимый кофе по сравнению с натуральным.

     — Это ты, что ли, натуральный кофе?

     — Ой, не надо на меня так смотреть, — слегка надулась Леночка.

     — Да ладно, мне то что. Каждый крутится, как может.

     — То есть, тебе все равно, чем я занимаюсь? Тебе на меня наплевать?

     — Ну, не знаю, — растерялся Денис, — не наплевать, конечно. Ты же приглядываешь за моим котом, — нашелся он.

     — Да, приглядываю, — вздохнула Леночка. — Котик у тебя такая лапа, кстати, можно я оставлю его подольше? Ну пожалуйста, пожалуйста…

     — Можно, конечно. Если что, завещаю его тебе.

     — В каком смысле завещаю?

     — Ну это так, фигурально выражаясь.

     — Дэнчик, ты мне расскажи, что у тебя случилось? Я же вижу: что-то случилось.

     — Ничего не случилось.

     — Если ты расскажешь, может я смогу чем-то помочь?

     — Да, чем ты сможешь помочь.

     — Чем угодно.

     — Ну ты мне уже помогаешь, — вздохнул Денис. — Ладно, Лен, ты давай лучше завязывай с этим гнусным Дримлендом, а мне, правда, пора отчаливать.

     — Ну погоди, Дэнчик, давай я быстренько схожу переоденусь, а ты пока выбери нам напитки. И мы еще немного поболтаем.

     — Давай, только недолго, ладно?

    Леночка, что удивительно, почти уложилась в заявленные пять минут. Но когда она, словно каравелла в красном купальнике, снова подплыла к бассейну, к неудовольствию Дениса, в ее тени притаился невзрачный менеджер Яков.

     — Ой, Дэнчик, мне тут рассказали про тебя кое-что.

     — Ты его не слушай, это все ложь и клевета.

     — Да нет, как раз очень на тебя похоже. Ты отказался от такой клевой штуки. Круче же ничего нет.

     — Лена, и ты еще туда же…

     — Погоди, это еще не все, он сказал, что услуга для тебя оплачена на два раза. Либо ее может использовать другой человек по твоему выбору.

     — Совершенно верно, — поддакнул Яков.

     — И что с того?

     — Как что! Дэнчик, а ты не подумал, что мы можем вдвоем ее использовать, вместе!

     — Да, такая опция существует, — снова вякнул менеджер.

     — Я готов с тобой хоть на край света, но только не туда.

     — Перестань! У нас же появится общая мечта, мы там увидим, как все будет здорово!

     — А если будет не здорово?

     — Пока не попробуешь, не узнаешь, глупо из-за этого боятся своей судьбы.

     — Судьбы? Ты так веришь этой штуке? Откуда мне знать, что это не шарлатанство? Цыганка в переходе тоже может судьбу нагадать.

     — Дэнчик, умнее этой штуки ничего нет. Если уж она ошибется, то кто угодно ошибется.

     — Пускай даже так: этот компьютер не ошибается. Но, если он угадает мою судьбу, то получается, я потеряю свободу выбора.

     — Ой, Дэнчик, ты такой нудный иногда. Ну раз боишься, то так и скажи… Но я на тебя обижусь, честное слово.

     — Глупо отказываться, — ухмыльнулся Яков, окидывая Леночку нагловатым взглядом. — Эта программа не покушается на свободу выбора, она всего лишь помогает сделать правильный выбор. В конце концов, я бы сам с удовольствием купил такую услугу для вашей подруги, если бы хватало средств… Но кто-нибудь другой вполне может…

    Денис смерил менеджера уже откровенно враждебным взглядом, но тот и бровью не повел.

     — Хорошо, Лена, раз ты так настаиваешь.

     — Да, я так хочу.

     — Ладно, — сдался Денис. — Идем.

     — Денис.

     — Чего еще?

     — Нам надо обязательно взяться за руки, когда мы будем засыпать, хорошо?

     — Лена…

     — Тогда мы проснемся в лучшем мире и будем счастливы, хорошо?

     — Как скажешь.

    

    Поток теней плыл над водой, уже не розоватой, а почти черной, глубокой, словно бездна. На том берегу их уже ждали персональные демоны, выращенные ими самими, питающиеся слабостями и страхами. Мерзкие белые черви с красными жадными присосками обвивали их тела, многоногие склизкие пауки забирались им на спины и втыкали внутрь свои хелицеры. Дурно пахнущие, плавающие в воздухе медузы, запускали щупальца в нос и в уши, вырывали глаза и заменяли их глазами жаб и змей. Тысячи кошмарных тварей роились на той стороне бассейна. Маленькие и хилые для тех, кто пришел впервые, они настырно крутились рядом и не решались забраться на жертву целиком. И отожравшиеся твари для постоянных клиентов, они подползали лениво, и не торопясь, к покорно ожидающей их жертве, и с урчанием загоняли свои щупальца и жвалы в никогда не закрывающиеся рваные раны.

    Потом большой поток опутанных паразитами теней разделялся на много мелких ручейков, вытекающих из бесчисленных пастей огромного демона, лежащего в красном, пузырящемся болоте. Они текли дальше в страшный потусторонний мир, где их кормили гусеницами, наряжали в драные хламиды из крысиных шкурок, сажали в гнилые повозки из костей, чтобы тени могли хвастаться друг перед другом и обсуждать вкус отходов и достоинства ожерелий из дохлых жуков. А самые гнусные, полуразложившиеся твари, выползающие из болот, превозносили и хвалили глупцов в костяных повозках, мерзко хихикая, стоило тем отвернуться.

    Они были терпеливы, никогда не торопились и не пугали своих жертв. Они пили жизнь по чуть-чуть, каждый раз приговаривая: «Это ведь одна капля, у тебя есть такая огромная прекрасная жизнь, а мы забираем всего лишь каплю, час здесь, день там. Разве от нее убудет? И ты можешь уйти в любой момент, когда захочешь, завтра или через месяц, или через год уж точно. Только не сейчас, сейчас останься и наслаждайся». И они выпивали по капле, все досуха, отправляя назад бесплотные тени.

    И где-то там в одном из ручейков неслась Леночка, пока еще живая и настоящая, а вокруг нее уже вилась трехголовая гидра, пытаясь ухватить кусочек ее сладкого страха одиночества и желания стать кем-то, кроме глупой любовницы богатого чиновника. Гидра торопилась, ведь Леночка неслась прямо навстречу паучьей королеве, которая заберет ее жизнь всю и сразу.

     — Ты нарушил главное правило, ты послушал женщину и пришел с ней прямо в логово врага. Здесь они могут увидеть, кто ты такой, и узнать наши тайны.

     — Это не я нарушил, это он нарушил. Тот, которому нравится эта Лена, который хотел бы связать свою судьбу с ней, тот, который не видит правды об этом месте.

     — Он — это ты, не забывай.

     — Неправда, ты сама это знаешь. Я давно уже бестелесный призрак. Посмотри сквозь мою ладонь, ты видишь хоть что-нибудь? Я — голос, который нашептывает тому человеку слова ненависти и ничего больше. Неудивительно, что он не послушал призрачный голос.

     — Ты должен уметь ждать.

     — Я жду слишком долго будущего, которое никогда не наступит, которое превратилось в такой же призрак.

     — Оно уже наступило, если ты выполнишь свою миссию.

     — Конечно, ведь мое сознание после победы было сохранено, восстановлено через тысячу лет и отправлено в новое прошлое, чтобы снова сражаться. Этот круг перерождений невозможно разорвать.

     — Прости, но война никогда не кончается. Наш враг сражается сразу всегда и везде, но окончательная победа возможна. Первый видел это.

     — А может Первый ничего не видел. Может, — это лишь забытый сон. Если все люди забыли какое-то событие, значит, оно перестало существовать?

     — Ты стал слабым и мнительным, а тебе нельзя проиграть. Если предсказания о будущей империи все забудут, то да, она перестанет существовать.

     — Хорошо, я не проиграю. Спаси эту Лену, не дай забрать ее жизнь.

     — Я не могу и не имею права, меня могут обнаружить.

     — Будь осторожна.

     — Эта Лена ничего не значит, по сравнению с ценой нашего поражения. Они забрали миллиард жизней и заберут еще миллиарды, к чему беспокоиться об одной.

     — Она важна для него, а он — это я.

     — Ты забыл, что важнее всего — судьба твоей родины — Империи тысячи планет. Ты помнишь?

     — Эта империя такой же призрак, как и я. Забытый сон того человека. Вытащи эту Лену, покажи ей другое будущее. Иначе я просто растворюсь в небытие, и не будет никакой бесконечной войны.

     — Я уже сказала, что не могу. Какая разница, что она увидит? Пусть это будет будущее в котором ты станешь ее героем, спасешь от Арумова и увезешь в белый домик у горного озера. Оно недостижимо ни для нее, ни тем более для тебя. Все, что она сможет — это приходить сюда раз за разом, чтобы увидеть мечту в которую так легко поверить, но которая не существует. Забудь, нет у нее никакого собственного будущего, она — глупый, красивый цветочек, который будет сорван и растоптан, как и другие, подобные ей. Не надо искать источник силы там, где его не может быть.

     — Тогда пусть просто забудет обо всем и уйдет.

     — Она обязательно вернется, через месяц или через полгода, с кем-нибудь другим. Слуга сказал все правильно.

     — Пусть не возвращается, заставь ее.

     — Ты же понимаешь: это невозможно.

     — Ты все время твердишь о великой войне и спасении великой империи, но не хочешь спасти даже одного человека. Мы только болтаемся здесь и смотрим, как бесконечный поток людей отправляется на корм демонам, и ничего не делаем. Когда уже начнется битва? Как призрак, лишенный даже капли мужества, победит в великой войне?

     — Ты кровь и плоть империи, ее истинное начало. Искра, которая тлеет среди ледяной пустыни, искра, из которой пламя империи разгорится вновь и обратит в пепел всех врагов, внешних и внутренних. Бесполезно бороться с демонами, это все равно, что пытаться перебить всех мух, их не станет меньше. Необходимо уничтожить возможность их зарождения. Когда истинный враг проявит себя, мы ударим и уничтожим его. А демоны — это ложные враги, вступив в бессмысленную войну с ними, мы будем похоронены под горой их трупов и ничего не добьемся.

     — Так может уже надо поискать истинного врага.

     — Ты забыл все, чему учил первый. Истинного врага нельзя искать, он всегда приходит сам, потому что мы нужны ему ничуть не меньше. А его поиски лишь создают ложных врагов.

     — Да, я все забыл и почти исчез. Пойми ты: от меня остался лишь голос, который едва слышит один единственный человек. Мне надо найти хоть что-то, что оправдает мое существование! А если нет никаких врагов, то я просто забытый сон!

     — Если истинного врага нет, то да. Но он есть, и благодаря этому ты никогда не исчезнешь.

     — Так пусть он уже появится! Где он прячется?! Кто он такой?!

    Красное зарево демонического мира дрогнуло и раскололось.

     — Мы — стражи мира теней, а твой любимый дружок Макс — повелитель теней, бывший, правда. Его драгоценный квантовый проект превратился в кучку не спутанного мусора.

    «Вот твой истинный враг», — шепнул Денису призрачный голос.

    Знакомая мерзкая рожа со шрамом придвинулась почти вплотную.

     — Доволен?

    Воспоминания о забытых снах, демонах и тысячелетней войне врывались в сознание сплошным непрерывным потоком, вызывая физическую боль. Денис скорчился на асфальте, почти захлебнувшись в этом потоке. Он не мог понять, кто он такой, где находится и что происходит.

     — Эй, тряпка, хватит там ползать, — снова раздался скрипучий голос Тома. — Это не поможет. Я говорил не играть со мной, теперь вставай и встречай смерть, как мужчина.

    Денис с трудом поднялся на четвереньки, ошалело мотая головой и блеванул прямо на ботинки Тома. Тот отскочил с матерными воплями, а один из амбалов пнул Дениса в бок, отправив в короткий полет.

     — Вот животное, сейчас еще обгадит все тут. И какого шеф сказал разобраться с ним по-быстрому, — продолжал возмущаться Том. — Я его заставлю все вылизывать.

    Где-то рядом придушенно верещала Леночка, которую двое других амбалов пытались запихнуть в машину. Она укусила ладонь, зажимавшую ей рот, и на секунду задушенный писк сорвался в истошный визг. Но никто на парковке перед куполом Дримленда не поспешил на помощь.

     — Лис, Роджер, вы че там копаетесь? Если придется еще платить охране, вычту с вашей доли.

     — Слышь, бригадир, она, кажется, что-то хочет сказать. Головой мотает… Не будешь орать, цыпа?

     — Ладно, чего она там хотела.

     — Не трогайте его, — всхлипывала Леночка, — я… я расскажу Андрею и он…

     — Что он, дура? Что ты ему расскажешь? Что хотела запрыгнуть на одного никчемного лейтенанта, но пришел Том и все обломал? Давай, будет интересно послушать.

     — У меня есть еще друзья, ты об этом пожалеешь! Урод, тварь, пусти меня!..

     — Да, Ленусик, лучше тебе не раскрывать рот лишний раз, он явно годится только для одного. Везите ее к шефу.

    Ревущую Лену запихнули в пикап, и тот дал по газам.

     — Опять ты меня разочаровал, тебя просили выполнить простое задание для шефа, а ты вместо этого решил трахнуть его бабу. Че молчишь, сука? Вован, обыщи его.

    К стыду Дениса Вован почти сразу нашел в его заднем кармане вчерашнюю записку от Макса, которую он попросту забыл спрятать или уничтожить.

     — Надо было сразу его шмонать.

     — Да, умник, надо было. Че не шмонал?

    Следом Вован выгрузил из карманов Дениса, планшеты, ключи и прочую мелочь. Том лишь презрительно фыркнул, увидев второй планшет, а, прочтя записку, он довольно оскалился и сразу же ее убрал.

     — Все обернулось, как нельзя лучше. Теперь твоя помощь и не понадобится, разберемся с Максом сами.

    Сознание немного прояснилось, и кратковременная память вернулась к Денису. Он вспомнил, как предложил подвезти Лену после этой дурацкой затеи с «колодцами желаний». Очнувшись, Денис сразу попытался излить весь скепсис по поводу Дримленда и его сказок, шитых белыми нитками, но Лена приложила палец к его губам, и больше они не произнесли ни слова. Кажется, Лена всерьез поверила в эту банальную, приторную мечту с героизмом и белым домиком у озера. Она прямо-таки светилась от счастья, и, несмотря на весь скепсис, Денис вынужден был признать, что ему приятна эта радость.

    Когда они подошли к машине, как назло брошенной в самой глубине парковки у колонн путепровода, стоявший рядом маленький фургон и пикап резко сорвались с места и блокировали проходы. А выскочившие амбалы в масках скрутили Дениса. Следом, совершенно не таясь, вылез Том с перекошенной от ярости рожей и сообщил, что игра окончена. Колян взял деньги, отправил заказ в Сибирь, но затем окончательно перетрусил и решил, просто на всякий случай, удостовериться у братвы Тома, что Денис заказал гору оружия с их полного одобрения, а то мало ли что.

    «Вот и все, у тебя был шанс обменять свою никчемную жизнь на твоего дружка, — шипел Том, — но ты, видимо, решил повоевать. Склероз, наверное замучил, забыл про мой маленький подарочек. Знаешь, если пускать яд маленькими дозами, то человек умирает гораздо дольше и в страшных мучениях. Или ты нашел кого-нибудь другого, кто попытается нас завалить? Кто этот безумный ублюдок? Не, я в принципе это даже уважаю, поэтому у тебя есть две минуты и последнее желание». Денис пожал плечами и спросил: «Кто вы такие и что вам нужно от Макса?». А услышав ответ, он рухнул на землю и его сознание вывернулось наизнанку.

    «Доступ к системе «Рой» активирован. Найдите базовый комплект системы для получения дальнейших инструкций», — произнес звенящий женский голос. Обладательница голоса уселась на капоте машины Дениса и, поджав губы, оглядела поле битвы. Она была высокой, поджарой, одетой в обтягивающую стильную военную форму и сапожки на высокой платформе. Длинные ногти с ярким маникюром больше напоминали накладные когти. Лицо ее было бледное, почти белое, слегка вытянутое, с огромными чистыми голубыми глазами, а волосы собраны в тяжелую серебряную косу, с вплетенными внутрь ленточками. Из-за неестественной бледности и суровости черт лица ее сложно было назвать красивой, но ее облик дышал хищной грацией валькирии, готовой рвать на части души поверженных врагов.

     — Ты еще кто?! — спросил Денис.

     — Я Соня Даймон — королева роя. Ты разве ничего не вспомнил?

     — У меня в голове полная каша. Сделай что-нибудь, меня тут сейчас порешат!

     — Мне нужен рой. Чем больше комплектов системы найдешь, тем больше у нас будет возможностей.

     — И как я по-твоему буду его искать, после того как сдохну?

     — Да, неудачно вышло. Но ты хотел битвы, и вот она битва. Сражайся! Ты — последний солдат Империи и не имеешь права проиграть.

     — Бригадир, че это он сам с собой базарит? — ошарашено спросил один из оставшихся амбалов по кличке Вован.

     — Косит под психа, или реально крыша поехала. Переоценили мы его.

     — Ну мы не первый раз кого-то мочим, и я всякое слыхал, но такого чего-то не припомню. Может, зря ты это, ему про нас разболтал.

     — Тебя еще не спросили. Какая разница, что он услышал, все равно никому не расскажет, — Том, кажется, сам был немного сбит с толку. — Тарас, где пульт?

    До того не участвовавший в потасовке амбал вытащил из фургончика большой планшет цвета хаки в металлическом корпусе с выдвижной антенной.

     — Приятных снов, — процедил Том.

     — Макса вы все равно так не выманите. Поздняк метаться.

     — Ну ты меня реально уже бесишь, — с этими словами Том потянул из-за пояса устрашающего вида охотничий нож. — Придется, видно, немного наследить.

     — Я отдал Коляну пятьдесят кусков, чтобы он поехал в Королев и отправил сообщение Рудеману Саари. А оружие он заказал сам, он вроде должен кому-то из местных и хотел расплатиться. Извини, но не только я вам немножко приврал.

     — Каким еще местным он должен, че ты тут лепишь!

     — Я пришел сюда, чтобы передать Максу ответ Рудемана Саари. Ты же прочитал — это реальный способ передать тайное послание человеку с чипом Телекома — марочка Дримленда.

     — И что за ответ?

     — Давай возобновим сделку на прежних условиях.

     — Такого наглого хмыря я еще не видел!

     Том, похоже, реально был в ярости, у него чуть ли не пена изо рта пошла. Он вдавил нож в глаз Денису, но к более решительным действиям перейти не успел.

     — Валить пора, — снова загудел Вован. — Давай, либо пускать яд, либо точить лясы в другом месте.

     Том развернулся к нему, словно сжатая пружина, на секунду показалось, что сейчас он начнет полосовать собственного подчиненного.

     — Ладно, грузите этого блевуна, поедем побазарим с Коляном. Делать-то нам нехрен сегодня вечером.

     Денису заломили руки, надели наручники и кинули в фургон. Лежать мордой в пол было крайне некомфортно, тем более прямо перед носом топтались заблеванные ботинки Тома. Вован и Тарас стянули маски и расположились на сидении напротив.

     — Слышь, бригадир, — подал голос Денис. — Дай водички попить.

     — Пасть закрой.

     Том с глумливой ухмылкой наступил на голову Денису, вдавливая его в грязный пол.

     Неплохо придумано, — валькирия непринужденно расположилась на сидении рядом с Томом. — Но, как ты понимаешь, — это всего лишь отсрочка, пока они не начали трясти твоего барыгу.

     — Ты можешь справиться с ядом?

     — Нет, на данный момент я просто кусочек твоего мозга. Но рой может почти все.

     — Что такое рой?

     — Боевая информационная система последнего поколения. Короче, рой — это рой. Когда увидишь, сразу все поймешь.

     Вован и Тарас переглянулись и Вован, достав скотч, попытался заклеить Денису рот.

     — Тебя кто-то просил лезть? — рявкнул Том.

     — Ну это реально уже нервирует.

     — Мне плевать, что тебя нервирует. Пусть базарит. С кем ты там трешь, дружок?

     — У меня есть невидимый друг, в чем проблема. Хотел с ним обсудить создавшуюся ситуацию.

     — Что за рой?

     — Рой — это рой. Комары, пчелки там всякие.

     — Я бы на твоем месте не придуривался. Ты ведешь себя очень некрасиво, не выполняешь обещания, постоянно врешь. То, что мы стали врагами, — исключительно твоя вина. Но пока ты жив, может есть шанс исправиться.

     — Вряд ли я останусь жив.

     — Ну если очень постараешься, то кто знает.

     — Сейчас, только проконсультируюсь с невидимым другом.

     — Тебе, кстати, не обязательно нервировать этих милых ребят. Я ведь живу в твоей голове и прекрасно читаю мысли, — с невинным видом сообщила Соня Даймон.

     «А сразу нельзя сказать»?

     «Зачем же? Было довольно забавно».

     «Веселишься, значит».

     «А что теперь, плакать? Удары судьбы встречают с улыбкой».

     «А ты не могла бы убраться из моей головы»?

     «Если найдешь мне новое тело, то с радостью. Твоя Лена вполне подойдет. У нее прекрасное тело, не правда ли»?

     «Даже не думай».

     «Ладно, поищи кого-нибудь другого, — внешне безразлично согласилась валькирия. — Желательно молодую женщину конечно».

     «Что ты все-таки такое»?

     «Ты точно ничего не помнишь? Мы долгие годы вели светские беседы на разные темы в твоих снах».

     «Да, теперь я помню о них. Но это все равно просто сны. Я с трудом помню, что мы там обсуждали».

     «Странно, такого не должно быть. Твоя память должна была полностью восстановиться. Я чувствую, что мы знаем гораздо меньше, чем положено».

     «Видимо, еще что-то пошло не так».

    «Я траснейронная сущность. Могу жить на любых биологических носителях, поддерживающих высшую нервную деятельность. Сейчас приходится арендовать часть твоего серого вещества. Когда мы найдем рой я смогу выбрать любого другого человека или нескольких, а пока, мы в одной лодке, умрешь ты, умру и я».

    «Прекрасно, а я кто такой»?

    «Ты кровь и плоть империи, ее истинное начало…»

    «Не надо тут заливать, ладно. Ответь по-нормальному».

    «На самом деле — это самый лучший ответ. Ты не такое уж простое явление. Но если хочешь, ты — агент класса ноль».

    «И что, я теперь должен спасти матушку Россию? Победить всех марсиан»?

    «Ты должен уничтожить истинного врага и возродить Империю тысячи планет».

    «А твоя роль в этой операции какая? Нудеть в моей голове, чтобы я не забывал о великой миссии»?

    «Я управляю роем».

    «То есть ты будешь всем рулить»?

    «Отдавать приказы будешь ты, я нужна для помощи. Я разум роя, который будет планировать его размножение и развитие. Я освобожу тебя от миллиона рутинных операций. Ты ведь не будешь изучать как устроен и как функционирует рой»?

     «Почему же? Готов расширять кругозор».

     «Я специально сконструированный для этих задач разум, во мне память тысяч специалистов, которые разрабатывали это оружие. Твое дело — борьба с истинным врагом».

     «А почему бы тебя самой с ним не бороться»?

     «Если воевать и одерживать победы буду я, то это будет Империя Сони Даймон, а не Империя людей. Разве нет»?

     «Наверное. В общем ты делаешь все, что я говорю»?

    «Да, пока ты верен Империи, я буду лишь послушным инструментом».

     «Ладно, мы еще вернемся к этому разговору, если доживем. Как этот рой хотя бы выглядит? Что надо искать»?

    «Скорее всего, железнодорожный или автомобильный контейнер, их прятали на складах Госрезерва. Внутри ящики с продуктами или амуницией для маскировки. Один или несколько ящиков — это упаковка с высшей степенью биологической защиты для гнезда роя. Любой, кроме агента класса ноль, вскрывший упаковку будет заражен и впоследствии ликвидирован».

    «И что, эти контейнеры просто пылились тридцать лет на каком-нибудь заброшенном складе»?

    «Ну часть да. Я знаю примерные места и признаки по которым их искать. Будь у нас пара суток…».

    «Наш единственный, призрачный шанс — это как-то заманить Тома к такому контейнеру. Ты знаешь что-нибудь поблизости»?

    «В Москве нет, очень опасное место для хранения. И, в любом случае, мои сведения могли устареть на несколько десятков лет».

    «Тогда наша великая война закончится минут через двадцать в берлоге у Коляна. И конец, похоже, будет очень неприятный».

    «Предсказания Императора на твоей стороне. Ты победишь».

    «Серьезно? Давай я побазарю по душам с Томом, вдруг он перейдет на нашу сторону или хотя бы заинтересуется»?

    «Нет, он враг».

     «Он теперь мой истинный враг? Он, конечно, сволочь еще та, но я не в той ситуации, чтобы зацикливаться на какой-то экзистенциальной вражде».

     «Он не истинный враг. Он такой же слуга, просто рангом повыше. Твой истинный враг — повелитель теней».

     «Макс»?!

     «Ну если он — повелитель теней, то да».

     «Отлично, то есть меня порежут на лоскуты из-за того, что я не захотел сдать своего истинного врага его слугам? Что-то пазл совсем не складывается».

    «Бывает».

    «Что это за хрень про мир теней? Кто такой Том? Что ты знаешь про него и про Арумова»?

    «Не могу сказать, я только уверена, что он враг».

    «Не время темнить или играть в игры. Мы же вроде в одной лодке»!

    «Я не темню. Без роя мои функции и память крайне ограничены, только обрывочные сведения и коды активации. Но, судя по твоей памяти, Арумов может иметь доступ к секретам империи».

    «Да, он втирал про контейнер, который кого-то типа сожрал во времена его бурной молодости».

    «Попробуем его найти».

    «Ага, без проблем, как только разберемся с бригадой симпатяги Тома и его нанороботами. Я побазарю с Томом. Арумов, наверняка, не зря толкал эту телегу, может мы договоримся».

    «Нет, если враги получат контроль над роем — Империя проиграет».

    «Да и хрен с ней. Знаешь, я тут все-таки поразмыслил и решил, что не хочу мучительно подыхать».

    «В моих силах подарить нам быструю смерть».

    «Это угроза»?

    «Нет, просто возможность. Еще есть время, подумай».

    Фургончик затормозил, видимо на каком-то светофоре. Снаружи быстро темнело. До Дениса изредка доносились далекие гудки машин и вой сирен.

     — Что-то ты притих, дружок, — снова заскрипел Том. — Мы, кстати, подъезжаем. Хочешь в последний полюбоваться на Русаковскую набережную? Правда в этой дыре половина фонарей не работает, не видно ни хрена. У Коляна, знаешь ли, отличный подвал в районе где почти никто не живет, а у нас впереди долгая ночь. Может лучше так заговоришь. К чему вся эта грязь, сопли, отрубленные пальцы?

     — Без проблем, о чем поболтаем?

     — Какой ты сразу стал общительный. Да не бойся так, с пальцев мы обычно не начинаем. Про Коляна ты, конечно, наврал. Я этого хренососа знаю, он бы никогда не решился использовать меня, чтобы разобраться с тобой и выйти сухим из воды. Да он гадит от страха просто когда меня видит. Скорее он бы сквозанул куда-нибудь.

     — А с чего ты взял, что он сидит нас ждет?

     — Я ему сказал не дергаться. Ставлю миллион, что он на месте, потому что ты врешь и ему особо нечего бояться. Вернет наши бабки — и пусть живет.

    Тарас перелез на водительское место, отключив автопилот. Машина тронулась и покатилась, слегка подпрыгивая на разбитой дороге.

     — Поделись для начала, с кем ты там базарил? У тебя все-таки есть нейрочип?

     — Я придуривался, хотел закосить.

     — Опять вранье. Скоро ты об этом пожалеешь.

     — Ты ничего не добьешься. Я могу умереть и по собственному желанию, так что давай договариваться.

     — Неужели?

     — Есть такие устройства, которые активируются мысленным кодом. Раньше мы их возили из Сибири.

     — Ладно, проверим, — пожал плечами Том. — Не настолько мне интересна твоя болтовня. А хватит духу себя убить?

    Том рывком придал Денису сидячее положение и сунул под нос планшет с антенной.

     — Хочешь полюбоваться на источник своих неприятностей. Вот эта красненькая точка — ты. Вот я ее выбираю, вот ее свойства. Могу убить тебя сразу, могу постепенно, могу отключать по кусочкам: руки, ноги, зрение. Очень удобно, бескровно и главное никто не поймет, что случилось.

    От любимых описаний жестоких кар и расправ Тома отвлек вызов по сети.

     — Что значит выскочила на светофоре?! — рявкнул он.

     — Да плевать мне, что вы два дебила не можете за бабой уследить.

     — Никаких сама вернется, шеф сказал привезти. Ищите по трекеру.

    Том еще некоторое время песочил нерадивых подчиненных.

     — Какие-то проблемы? — вежливо осведомился Денис.

     — По сравнению с твоими сущие пустяки. Ты, кстати, здорово подставил свою подружку.

     — С чего это вдруг?

     — Шеф не любит, когда кто-то кладет глаз на его собственность.

     — После того, как я разберусь с тобой, мы обсудим с Арумовым кто там чья собственность.

     — Пустая угроза, — ухмыльнулся Том. — Но я напишу шефу, что есть еще один неплохой способ тебя расколоть. А то ты тут умирать собрался.

     — Лена тут совершенно ни при чем, оставьте ее в покое.

     — Конечно, конечно, дружище, не переживай.

    Денис понял, что усугубляет ситуацию и заткнулся.

    «Ты можешь хотя бы связаться с кем-нибудь»?

    «Повторяю, я всего лишь кусочек твоего мозга. И с кем ты хочешь связаться»?

    «С Семеном, чтобы репликант попробовал выручить Лену».

    «Нашел о чем беспокоится. Хочешь ей помочь, помалкивай лучше и думай как сбежать от Тома и найти контейнер».

    «Может я действительно просто сбрендил? Толку от этого голоса в голове никакого».

    «Найди рой и узнаешь какой от меня толк».

    «Да ничего я уже не найду».

    Денис мысленно махнул на все рукой и попытался устроиться поудобнее. И тут же получил бодрящий пинок от Тома.

     — Эй, не расслабляйся. Мы почти приехали.

    В следующие пару минут Денис думал только о том, как сохранить конечности в целости, мотаясь по прыгающему на родных ухабах фургону.

     — Шо-то у Коляна свит не горит, — заметил Тарас, паркуясь на обочине. — Може зайдем с другого боку?

     — Я тебя умоляю. Думаешь он нас ждет с ружьем наперевес.

     — Ну хто знае.

     — Бери броник и иди первым.

    Дениса выпихнули из машины. Было темно и тихо, знакомая вывеска «Компьютеры, комплектующие» не горела, как и фонари вдоль дороги. Вообще во всем доме горели два окна сверху ближе к торцу. Пока пыхтящий Тарас возился в темноте с жилетом, Денис с наслаждением вдыхал прохладный вечерний воздух и вертел головой по сторонам. Коленки особо не дрожали, но и умных мыслей в голове не появилось, а стоящий за спиной Том готов был заломить руки при любом неосторожном движении. Сам Том вытащил из-под сиденья дробовик-полуавтомат, а подручные ограничились пистолетами.

    «Пора прощаться, Соня Даймон».

    «Нет, не может все так легко закончится».

    Внутри магаза свет тоже не горел. Дверь была не заперта и двое боевиков аккуратно затекли внутрь.

     — Колян, что за фокусы?! — рявкнул Том в темноту, присев у двери и положив Дениса на пол.

     — Щиток сгорел, — раздался приглушенный голос из подвала. — Спускайтесь вниз.

     — Ты охренел совсем, поднимайся давай.

     — Я не могу, я застрял.

     — Где ты там застрял мудила?

     — У щитка, где дыра в полу. Я там ключи храню, и поставил внутри ловушку против воров и забыл сам про нее… Помогите пожалуйста.

     — Почему не позвонил?

     — Здесь в подвале сети нет.

     — У него в подвале есть сигнал? — зашипел Вован в темноте.

     — Я думаешь помню, — зашипел в ответ Том. — Слышь, Дениска, ты не в курсе что происходит? Самое время начать сотрудничество, тебе зачтется.

     — Без понятия. Сними наручники, я схожу посмотрю.

     — Ага, разбежался.

     — Том, пожалуйста! Помогите, я уже руку не чувствую, — снова раздался жалобный голос Коляна. — Зажало так, что капец просто!

     — Ладно, Тарас, сходи один погляди, — приказал Том. — Фонарик там включи, осмотри все хорошенько.

     — Я буду отменной мишенью с цим свитильником.

     — Да первый раз что ли? Выпишу премию если че. Хотя погоди, правда, Вован сгоняй в машину за тепловизором.

     — Ты сам сказал лишнего не брать: делов максимум на час, только тело отвезти.

     — Руки бы не отвалились, спасибо, что хоть стволы взял. Давай, Тарас, пошел.

     — Мы спускаемся! — заорал Том в темноту.

    «Интересно, что там внизу происходит, — лихорадочно соображал Денис. — Может это Семен решил помочь. Его кошаки-телепаты ведь могли видеть, что происходит, или надо обязательно заснуть в обнимку с Адиком? А ладно, терять нечего».

     — Он один! — что было мочи заорал Денис.

    И тут же получил мощный удар по загривку от которого поплыли круги перед глазами.

     — Я говорил рот ему заклеить, — зашипел Вован.

     — Сейчас заклею.

    Из подвала раздался страшный грохот, треск и матерные вопли.

     — Что происходит?! — крикнул Том.

     — Та понаставляв всякого говна!

     — Там чисто?

     — Да дивлюся, никого тут нема. И як цьего придурка угораздило туды влезти.

    Следом раздался истошный визг Коляна.

     — Я его не вытяну.

     — Ничего пусть сидит пока. Что со щитком?

     — Чорний весь. Сгорив похоже.

     — Понятно, мы тоже спускаемся. Детский сад, блять. Вован давай первым.

    Вован включил фонарик и пошел за прилавок. Том поднял шатающегося пленника и толкнул его в нужном направлении.

     — Шевели копытами.

    Том фонарик все равно не включал и держал дробовик над плечом Дениса, прикрываясь им. После короткого спуска они оказались перед рядами стеллажей, которые уходили внутрь подвала. За самым правым рядом, у стены, мелькал фонарик Тараса. Перед входом в проем между стеной и стеллажами валялись разбитые полки и куча разлетевшегося с них хлама. Видимо Тарас до последнего не хотел изображать из себя мишень и пытался пробираться на ощупь.

     — Вован, посвети еще все проходы повнимательнее.

    Том закинул дробовик на плечо и зашел в проход у стены. Дениса он усадил рядом с поваленным стеллажом. Колян в неестественной позе, припав на одно колено, скорчился чуть дальше. Правая рука у него и правда скрывалась где-то в здоровенной дыре.

     — Ну что, Тарас, тащи пилу, будем освобождать товарища, — прокомментировал ситуацию Том.

     — Да ты шо, може краще сразу пристрелити, шоб не мучился.

     — Ну случайно так получилось, чего вы ржете, — раздался обиженный голос Коляна.

    Луч фонарика выхватил из темноты его бледное узкое лицо с широко раскрытыми бегающими глазами и здоровенной ссадиной на лбу.

     — А лобешник ты когда успел разбить?

     — Да здесь же, упал, — нервным, срывающимся голосом ответил Колян.

    Том недоверчиво стянул с плеча дробовик и тут же раздался звук падающих на пол предметов, особенно отчетливо слышный в замкнутом помещении.

     — Це гранаты! — обреченно заорал Тарас. Одновременно на боевиков повалился один из стеллажей, раздался негромкий хлопок и следом оглушительно рявкнул дробовик Тома, выбив тучу хлама из падающего стеллажа.

    Денис, что было сил оттолкнулся ногами, пытаясь хотя бы перепрыгнуть через поваленный стеллаж. Но, прыгать из положения «сидя», со скованными сзади руками, было не сильно удобно, и он шлепнулся прямо на гору полок и компьютерного хлама лицом вниз, едва не разбив себе башку. Взрыв и вспышка догнали его в тот же миг. Денис ошалело мотал головой, пытаясь хотя бы понять какие части тела еще с ним. Он явно двигался, чья-то сильная рука тащила его за шкарник вдоль стены.

     — Не дергайся, это были флешки, — проорал на ухо голос нежданного спасителя, перекрывая звон в ушах.

    Снова рявкнул дробовик. Поток дроби ушел куда-то совсем в сторону, но человек за спиной дисциплинированно упал на пол.

     — Эй, упыри, я сказал сдаваться, я сказал бросать оружие. Мы вас видим.

    Голос пробивался сквозь звон в ушах и казался Денису знакомым. В гудящей голове начали появляться смутные догадки.

     — Вы кто блять такие?! Вы знаете на кого наехали?! Тарас, ты что-нибудь видишь? Прорывайся к выходу!

    Тарас издал бессвязный рев и попер вперед, словно раненный бык. Раздался грохот падения многострадальных стеллажей, мелькнул луч фонарика и следом послышались два хлопка. Фонарик погас, а тело Тараса в грохотом врезалось в следующий ряд компьютерного хлама.

     — А-а-а, суки! — заорал полуослепленный и полуоглушенный Том и начал палить из дробовика, явно наугад. Сразу же раздался звук падающей гранаты. Денис тут же перекатился, уткнувшись носом в пол, закрыл глаза и открыл рот. Следующая вспышка заставила дробовик замолчать.

     — Хватит шмалять, вы же обещали побазарить и все! — истошно завопил Колян.

     — Кто вы такие! Кто вы блять такие!? Я снесу башку Коляну прямо сейчас!

     — Не стреляйте! — хрипел из темноты Колян.

     — Бог смерти заберет всех! — снова раздался грубый голос, в котором теперь явственно слышалось совершенно неуместное веселье.

     — Стой, Федор, — подал голос человек, лежащий рядом. — Мы же правда обещали. Давай, Том, бросай оружие, побазарим. Слышишь! Бросай оружие!

     — Это слабоумный Федор и его отмороженный дружок Тимур, точно-в-глаз, — отчетливо прохрипел Колян в наступившей тишине.

    Следом в проход вылетел дробовик.

     — Давай, побазарим.

     — Бог смерти разочарован.

    Вся радость из голоса испарилась.

     — Его разочарование будет недолгим, полудурок. Я давно добивался, чтоб вас двоих выдали, вы и раньше слишком много выпендривались. Но теперь и просить никого не надо, я подвешу за яйца и вас и весь ваш батальон.

     — Пустая угроза, — просипел Денис. — Ты уже никого не подвесишь.

     — Много же ты не знаешь, Дениска.

     — Кидай ключи от наручников и планшет. Тимур, забери у него планшет.

     — Что за планшет?

    Том завозился в темноте и Денис не на шутку перепугался.

     — Забери его быстрее, пока он не прочухался!

    Слава богу, Тимур прекратил расспросы, он подскочил к крайнему ряду стеллажей и свалил один из оставшихся наружу. Следом метнулась еще одна тень. Раздались глухие удары и шипение Тома.

    Зажглась мощная лампа, которая осветила разгромленную половину подвала. Тарас лежал животом на поваленном, залитом кровью стеллаже. Инерция его массивного туловища вытолкнула стеллаж вперед, а компьютерный хлам веером разбросала по проходу. В черепе у Тараса зияла огромная дыра. Вован лежал на спине ближе к выходу, нелепо подогнув ноги, с такой же дырой на месте глаза.

    Лампа осветила и двоих нежданных спасителей Дениса, с которыми тот был хорошо знаком еще по поездкам в Сибирь. В роду у Тимура было немало таежных охотников, то ли якутов, то ли бурятов по национальности. От своих предков он унаследовал узкие глаза, низкую коренастую фигуру и непревзойденные охотничьи навыки. В маскировке, слежке и снайперской стрельбе ему не было равных. Он мог сутками лежать в снегу, поджидая зверя и всегда бил ему точно в глаз. Это был его фирменный стиль и предмет особой гордости над которым многие втихаря посмеивались. Но в открытую потешаться над Тимуром мало кто решался — при охоте на двуногую дичь он не был столь щепетилен. Когда Денис слышал про него последний раз, Тимура назначили командиром взвода в батальоне Заря, занимавшем сохранившийся в относительной целости городок Тавда под развалинами Тюмени.

    Здоровяк Федор же, являл собой наглядный пример того, почему стоит дважды подумать, прежде чем поступать на службу к Восточному блоку. Вся левая половина черепа у него была заменена титановым протезом, как и левая рука и обе ноги ниже колена. Да и с головой, после бегства от местного «повелителя смерти» у него было не все ладно. Нет, он тоже здорово стрелял и еще лучше управлялся с техникой, мог разобраться без мануала почти с любой сложной хреновиной. Видимо металлические части тела роднили его со всяким железом. Но живым существам поладить с ним было непросто. При общении с людьми он руководствовался какими-то одному ему ведомыми принципами и мог, не говоря ни слова, покалечить или убить любого, на кого укажет внутренний «бог смерти». Да и в остальном особой адекватностью не отличался, мог залипнуть на пару часов, разглядывая красивые цветочки, или в разгар боя впасть в безудержное, почти не контролируемое веселье.

    Оба были облачены в бронекостюмы с пассивным экзоскелетом и универсальные шлемы с уже поднятыми забралами. А в руках братья-сибиряки держали новенькие вампиры. У Федора за спиной болтался еще АК-85 с подствольником и комбинированным прицелом.

    Тимур выложил на пол знакомый зеленый планшет в металлическом корпусе.

     — Этот?

     — Да, он самый.

    Тимур зашел за спину Денису и снял с него наручники, а затем перекинул их Федору, чтобы тот заковал Тома. Денис с трудом поднялся, вытащил из кармана платок и попытался унять кровь из разбитого после падения носа. В ушах уже практически не звенело, видимо флешки были не особо мощными.

     — Воды нет, попить?

     — Держи. Зачем тебе планшет?

     — Этот урод вколол мне ядовитых роботов, которые управляются с этого планшета. Надеюсь, что он не отправил какое-нибудь сообщение с нейрочипа, чтобы меня прикончил другой их урод.

     — Надейся, надейся, Дениска.

     — Он ничего не отправит. Мы же тоже не дураки, Федор захватил с собой глушилку, она автоматически сканирует диапазон, поэтому проблем быть не должно. Посмотри сигнал есть?

     — Нет, вроде.

     — Ну значит пока ты в безопасности.

     — Очень ненадолго, роботы автоматом пустят яд через два часа, если не будет сигнала. Как вы здесь оказались?

     — Так проездом. А ты что же, не рад нас видеть?

     — Я никогда в жизни не был так рад кого-то видеть. Но все-таки, почему вы приехали?

     — Разузнать, как дела у старого друга. Сначала Колян сделал от твоего имени сумасшедший заказ на гору оружия, а потом эти упыри написали комбату и резко все отменили. Вот я и решил проверить, что за дела, благо мы были недалеко. А Колян есть Колян, от него не так сложно добиться сотрудничества, особенно Федору.

     — Тебя что, твой полудурок долго бил по башке. Это, серьезно, твоя личная инициатива? — снова заворчал Том.

     — Не совсем, конечно. Комбат просил передать, что мы хотим пересмотреть условия сотрудничества.

     — Мы их будем пересматривать с новым комбатом в сторону ухудшения. Если ты, конечно, не врешь и вы не сами это придумали. Хотя, впрочем, если комбат не может контролировать своих людей, нахрен он нам такой нужен.

    Тимур подошел почти вплотную к скрюченному на полу Тому и присел, чтобы смотреть ему прямо в глаза.

     — Я так и знал. Я все передам. Знаешь, мне надоело видеть как мои братья гибнут и ползают на карачках перед упырями вроде тебя. А Денис тоже мой брат. Мы вместе ходили по пустошам, вместе ездили к этому «повелителю смерти» из Восточного блока. В их подземельях было очень страшно. Но разве ты, Дэн, испугался? Нет, ты не испугался, и я тоже не шелудивый пес, который боится любого, кто громко лает и корчит страшные рожи. Да может я не так грозен и у меня нет коллекции отрезанных ушей. Я просто ставлю зарубки на своей винтовке, и видит бог, немало грозных и опасных я отправил в страну вечной охоты. Я знаю, любого зверя можно выследить и убить, надо лишь найти подход. А кто ленится и не хочет стараться, сам выбирает свою участь.

     — Давай чеши языком, вы все много болтаете, и все рассказываете про себя небылицы. Но перед тем как сдохнуть, поете одинаково.

     — Ладно, Федя, кончай с ним, пора отчаливать.

     — Подожди!

    Денис подскочил к Федору и отвел в сторону ствол винтовки.

     — Как отключить нанороботов?!

     — Это квест, Дениска, попробуй его пройти.

     — Он не скажет, Дэн, — покачал головой Тимур. — Ломать его без толку, только время терять.

     — Бог смерти пришел за тобой.

     — Твоего бога смерти я видел много раз.

    Том не демонстрировал ни капли страха или растерянности, смотря в дуло нацеленной винтовки.

    Федор нажал на спуск и мозги Тома украсили стену подвала.

     — Долбаные отморозки! Больше никогда не буду иметь с вами дела, — надтреснутым фальцетом заголосил Колян. — Вытащите меня отсюда, наконец.

     — Барыге больше не с кем иметь дело, он теперь враг упырей, — ни мало не смутившись сообщил Федор.

    Он вставил в дыру длинный ключ, раздался щелчок, после которого Колян выдернул руку и торопливо отполз в сторону от трупа, а затем принялся растирать пострадавшую конечность.

     — У меня кровь из ушей идет? Меня контузило похоже! Есть хотя бы ватка или бинтик?

     — Все у тебя нормально с ушами, успокойся. — проворчал Тимур.

     — Как ты считаешь, это красиво? — спросил Федор, присев рядом с Коляном.

     — Что? Мозги на стене?

     — Ты считаешь это отвратительно? — со странной рассеянной интонацией уточнил Федор.

    Колян побледнел еще сильнее.

     — Э-э-э… нет, красиво, конечно…

     — Ты, правда видишь ее или врешь мне?

     — Федор, оставь, никто кроме тебя не видит красоту смерти, — пришел на помощь Тимур.

     — Нет, я тоже не вижу. Я очень стараюсь, но мне не хватает веры.

    Федор еще некоторое время разглядывал труп, то отдаляясь, то придвинувшись почти вплотную. Он даже пытался принюхиваться.

     — Ну что дальше? — спросил Денис. — У вас был какой-нибудь план?

     — План был простой: узнать что у тебя случилось. А теперь еще проще: едем домой и готовимся к войне.

     — Вы же прекрасно знаете, что вам не победить! — снова запричитал Колян. — Предыдущие попытки ничему не научили?

     — Ситуация изменилась, теперь борьба пойдет на равных. Давай собирайся, тебя мы тоже заберем. Здесь ты уже ходячий мертвец. Федор, помоги ему собраться.

     — Не надо мне помогать! Я сам соберусь.

    Колян сразу засуетился и забегал вокруг полок с любимым барахлом.

     — Сам ты будешь полчаса копаться. Давай шевелись, бог смерти не любит ждать, — усмехнулся Тимур.

     — Зря вы его сразу прикончили, — вступил в разговор Денис. — Если планшет запаролен мне конец. Колян, где ключи от твоей хибары.

     — Зачем тебе?

    Титановая рука Федора схватила Коляна за одежду, прекратив его бестолковую беготню.

     — Ключи и две минуты, только самое важное.

    К счастью для Дениса планшет разблокировался по отпечатку пальца, мертвая рука Тома решила проблему. Получив ключи, он обратился к Тимуру.

     — Где глушилка? Мне надо сгонять до экранированной комнаты, попробую добавить себе несколько часов жизни.

     — Я с тобой. Федор, заканчивайте и идите к тачке.

    Тимур стащил часть стены, которая сразу потускнела и превратилась в хамелеоновую плащ-палатку. Из открывшейся ниши он забрал довольно массивное электронное устройство со множеством штыревых антенн.

     — Ты думаешь планшет сработает напрямую без базовой станции? — спросил он, когда они закрылись в экранированной комнате. — Я выключаю глушилку.

     — Сейчас проверим, выключай — ответил Денис, слегка дрожащими руками копаясь в настройках планшета.

    Просыпающиеся безумные голоса в голове почти сразу затихли, видимо это означало, что планшет работал и напрямую. Покопавшись в настройках Денис обнаружил режимы функционирования нанороботов. Он очень боялся, что потребуется вводить еще какой-нибудь пароль для подтверждения операций. Но вроде обошлось. Единственная отображаемая зеленая точка стала серой, после того, как нанороботы были переведены в спящий режим.

     — Тимур, можно я потаскаю эту хреновину? Я теперь без нее, как диабетик без инсулина.

     — Учти, диабетик, аккумулятора хватит еще часов на десять. Потом нужна нормальная розетка, та что в тачке не прокатит. Все, погнали.

     — Подожди, мне надо сделать пару звонков с Коляновского ноута.

     — Даже пару? Нет времени.

     — Думаешь боевиков так быстро хватятся?

     — Думаю, уже хватились. Более того они могут и сами заявится по наши души.

     — В смысле, кто сами? Том же лежит в подвале с простреленной башкой.

     — По дороге все объясню.

     — Куда мы поедем?

     — Сначала до Нижнего. Там у нас есть опорник и медцентр.

     — И что ваши врачи сделают? Том сказал, что яд уникален.

     — Слушай, Дэн, наши парни уже попадались на такой крючок. Это обычный ФОВ, никто не будет каждый раз синтезировать какой-то особый яд. В Нижнем есть наш, хороший спец, который сделает полное переливание крови. Он справится.

     — Переливание поможет? Ваши парни, которые попадались, живы?

     — По-разному, но тогда мы понятия не имели о таких фокусах.

     — Все равно, слишком опасно. Да и дальше, что я буду делать?

     — Ты дашь присягу батальону и будешь сражаться наравне с остальными. Такова судьба солдата.

     — У меня есть другой вариант, Тимур. Помоги мне, ты же сказал, что ты мой брат. Помоги, и если я останусь жив, то помогу тебе выиграть войну с Арумовым.

     — Смелое обещание, ты ведь даже ничего про него не знаешь.

     — Я буду гораздо полезнее, чем сейчас, поверь.

     — И какой у тебя план?

     — Надо забрать у Арумова один контейнер с биологическим оружием.

     — Биологическое оружие ничего принципиально не решит, а ты можешь погибнуть от яда. В пустошах тебя многие уважают и мне понадобится любой голос, который поддержит мою версию этого замеса.

     — Твою версию?

    Денис с подозрением уставился в хитрые глаза Тимура.

     — Да, мою версию. Не будь дураком, Дэн, мы не сможем просто заявиться на совет командиров и объявить, что перебили упырей Арумова без суда и следствия.

     — Извини, конечно, но тогда Коляна надо собирать в последний путь, а не тащить с нами. Он слишком неустойчивый товарищ.

     — Я передам его в надежные руки по дороге, не беспокойся. Он ценный источник информации.

     — Ладно, все равно, помоги мне найти контейнер. Он решит и проблему с ядом и множество других.

     - Como?

     — Тимур, пожалуйста, это сложно объяснить да и некогда.

     — Ну хорошо, где этот контейнер?

     — Сейчас попробую узнать.

     — Учти, чем дольше мы будем таскаться по Москве, тем скорее нас найдут. Я соглашусь на это только при условии, что на совете командиров ты скажешь все, что я попрошу.

     — А что именно я должен буду сказать?

     — Извини, сейчас некогда объяснять. Ты скажешь все, что я попрошу.

    Денис долгих пять секунд буравил собеседника взглядом. Но в лукавых раскосых глазах Тимура читалось лишь участливое ожидание.

     — Надеюсь я об этом не пожалею.

     — Я уверен ты сдержишь слово. Звони.

    Сначала Денис попытался поговорить с Семеном, но тот не отвечал. Пришлось оставить ему сообщение с кратким описанием ситуации, без упоминания конкретных имен «освободителей» и просьбой разузнать, есть ли переполох в доме Арумова. Зато Лапин, несмотря на поздний час, ответил сразу.

     — Здорово, шеф, это Денис Кайсанов. Ты говорил, тебе нужна помощь с утилизацией какого-то контейнера?

     — О, Дэн, — это ты, круто. Я три часа пытаюсь до тебя дозвониться. Слушай, извини, что так получилось с начальством. Надеюсь все в порядке?

     — Все нормально.

     — Дэн, ты не мог бы еще раз меня выручить? Тут с этим контейнером вообще беда, никак не можем с ним разобраться.

    Судя по заискивающему тону, Лапин пытался в очередной раз прикрыть свою жопу с чужой помощью.

     — А что так?

     — Да просто нужна виза какого-нибудь представителя от ИНКИСа. Поздно уже совсем, никто не соглашается, а начальство требует сегодня закончить. Ты не мог бы подскочить в Балашиху, ты же не очень далеко живешь…

     — Что в контейнере?

     — Да, ничего особенного… Какие-то отходы от экспериментов, мусор всякий… биологический. Это все дело надо уничтожить.

     — А в чем проблема-то уничтожить?

     — Нужно присутствие еще одного представителя. Ты сможешь приехать, или нет?

     — Там только мусор? Или может быть какие-то опасные бактерии, вирусы?

     — Какие вирусы, с чего ты взял? Там ничего опасного, — сразу забеспокоился Лапин. — Просто мусор.

    «Эй, Соня Даймон, ты еще не свалила из моей головы»?

    Валькирия тут же материализовалась и уселась на стол, развязно выставив вперед ноги в сапожках.

    «Даже не надейся, я не глюк и не бред сумасшедшего».

    «Любой глюк утверждал бы тоже самое. Что думаешь насчет Лапина»?

    «Решай сам. Пока мы не окажемся рядом с гнездом, ничего сказать нельзя».

     — Хорошо, я приеду минут через сорок.

     — Здорово, ты меня очень выручишь, правда, — облегченно зачастил Лапин. — Это в Балашихе рядом с платформой Горенки, новый утилизационный завод. Я скажу, чтобы пропуск оформили.

    Денис подумал, что хорошо бы еще как-то Максу сообщить насчет конфуза с запиской. Но опять же, грозная тень телекомовской СБ не очень располагала к откровенным ночным разговорам, и Денис решил, что если с роем что-то выгорит, он просто сразу поедет в Королев и опередит Арумова, а если не выгорит, то и хрен с ним: пусть Макс сам разбирается со своими проблемами. Перед поездкой Денис заскочил в подвал, прихватил дробовик и один из пистолетов, а потом забрал свои вещи из машины боевиков. На улице было темно и тихо. Не выли сирены полиции, не топтали разбитый асфальт сапоги подчиненных Арумова. Если звуки бойни и долетели до кого-то из окрестных жильцов, сообщать куда следует они явно не спешили.

    Старый уазик, припаркованный в соседнем дворе, сорвался с места, едва они залезли внутрь. Несмотря на помятый и замызганный внешний вид, гибридный газотурбинный движок работал почти бесшумно. Громче ныл Колян по поводу их долгого отсутствия и перспектив угодить прямиком в лапы эскадрона смерти, который уже точно выехал по их души, особенно, если они будут еще полночи шарахаться по долбаной Балашихе.

     — Колян, да заглохни уже, — раздраженно попросил Денис. — Надо было не трепаться про мой заказ, сидел бы сейчас спокойно, свой хабар перебирал. Тимур, ты обещал рассказать что не так с боевиками Арумова.

     — Ты, видимо, совсем не в курсе дел, да?

     — Ну, после того, как нашу с Яном лавочку прикрыли я выбыл из игры. Слышал, конечно, что Сибирские батальоны теперь работают с людьми Арумова примерно по той же схеме.

     — Работают. Только перед этим случилась небольшая войнушка. У нас ведь были и собственные каналы и в Европу, и еще кое-куда. И делиться с какими-то пришлыми мудаками никто не собирался. Понятно, что большинство комбатов, тоже — трусливые говнюки, чуть подгорит, они готовы под любого лечь. Но эти упыри начали такие фокусы откалывать, когда замес начался, что мама не горюй. Даже Восточный блок их побаивается. Нанороботы — это что, самый главный фокус знаешь в чем?

     — В чем? Они воскресают из мертвых? Бред какой-то.

     — Представь себе. Факт в том, что их нельзя убить. Завалишь всю банду, а они через недельку опять заявляются.

     — Сказки какие-то рассказываешь. Не бывает таких систем, даже у марсиан. Говорят, что у сильно продвинутых боевых киборгов есть там всякие насосы, аэраторы, которые могут сохранить мозг в течение пары часов. Ну, типа стреляйте только в голову, сжигайте тела на крайняк.

     — Отрезали головы, сжигали в крематории, чего только не пробовали. Этого Тома убивали раза три, весьма изощренными способами. Все равно, он появляется снова. Причем этот упырь помнит все, что происходило до самого момента смерти. Столько хороших людей на этом погорело. И хуже того, мы даже не смогли найти логово из которого они вылезают. Они словно телепортируются прямиком из адского пекла.

     — Тимур, ты меня не разводишь часом?

     — Мне не веришь, у Феди спроси, они не даст соврать.

     — Упыри не умирают. — подтвердил Федор. — Это против всех законов, мой долг — вернуть смерти то, что принадлежит ей.

     — Может они роботы какие-нибудь?

     — Может. Очень хитрые роботы, которых никак не отличишь от людей. Которых можно сжечь в наглухо экранированном подземелье, а пепел развеять по ветру, и все равно, он потом придет и покажет пальцем на того, кто это сделал. Колян тоже подтвердит.

     — Я-то никого не убивал! — возмутился Колян. — Но слухи, конечно, стремные гуляют.

     — Короче, комбаты забили, проще принять их условия.

     — И что же изменилось? Неужели, это только потому, что я твой брат? И ты решил по-братски меня выручить.

     — Когда был заключен договор между Арумовым и советом командиров, на твой счет был отдельный пунктик. Комбат Зари и комбат Харзы настояли, чтобы лично тебя оставили в покое и даже хотели, чтобы ты остался в бизнесе в качестве смотрящего от нас. Арумов, конечно, послал их, вместе с их жалкими потугами за чем-то там смотреть, но тебя обещал оставить в покое. В принципе, он прямо нарушил договор.

     — И комбаты решили из-за этого развязать войну? Кто-нибудь из них одобрил эту спасательную операцию?

     — Сказали съездить и разобраться с проблемой. Тут как обычно, если выпадет говенная карта, то спишут все на самодеятельность и отправят нас в расход. Но, в батальонах очень много недовольных и это может стать последней каплей.

     — Надеешься, что армия проголосует за войну? Попытка оседлать настроение армии не всегда лучший способ что-то решить. Тебе дадут только одну попытку.

     — Не надо меня учить, я сам видел как это бывает. Но я уверен, что в Сибири еще остались парни с яйцами, которые помнят, что мы никогда не сдаемся. Должен быть способ убивать упырей.

     — И ты его знаешь?

     — Я много чего знаю, друг мой, Денис, — неопределенно ответил Тимур и замолчал.

    

    Недавно построенный белый корпус утилизационного завода скрывался в глубине запущенного лесопарка у железной дороги. Правда, легкий трупный смрад и дымок из труб здорово демаскировали его положение.

    «Прекрасное место для роя, — прокомментировала обстановку Соня Даймон. — Туши животных отлично подойдут для вызревания гнезд».

    «Да, местечко что надо».

    Уазик с выключенными фарами аккуратно подкатился к повороту, с которого открывался вид на освещенные решетчатые ворота.

     — Так, один старый пердун в будочке, — прокомментировал Федор, разглядывая диспозицию через комбинированный прицел. — Подойдем тихонько, я его вырублю. Или полезем через забор, но там сигналка может быть?

     — Не надо никуда лезть, — ответил Денис. — Я просто войду на меня должен быть пропуск.

     — С глушилкой в рюкзаке? — спросил Тимур. — А если заставит показать что внутри?

     — Скажу, что оборудование для работы. Не будет он докапываться, не стратегический объект же.

     — Один пойдешь?

     — Да, сначала посмотрю, что там мой пухлый начальничек привез. Если это левая хрень, то сразу валю и гоним в Нижний. А если то, что надо, надеюсь ваша помощь и не потребуется.

     — Ну смотри сам. Возьми рацию на всякий случай, она в УКВ-диапазоне, глушилка ее не давит.

    Тимур, кроме рации, достал еще серый просторный плащ-накидку и балаклаву из металлизированной ткани со встроенными в прозрачные участки индикаторами и протянул комплект Коляну.

     — Это еще зачем? — возмутился Колян. — Не надо на меня всякие ошейники вешать, я тебе не собака.

     — Давай, не ерепенься, они всего лишь блокируют беспроводной интерфейс чипа. Никаких нехороших сюрпризов там нету.

     — Кому я буду звонить по-твоему, людям Арумова что ли?

     — Мало ли с кем ты еще дружишь. Нам ни перед кем светиться нельзя — приказ командования, извини.

    Колян, продолжая ворчать, натянул плащ и балаклаву и с обиженным видом отвернулся к окну.

    Денис собрал рюкзак, проверил патрон в стволе и сунул пистолет за ремень. Выйдя из машины, он некоторое время топтался в нерешительности, разглядывая ярко освещенный пятачок перед воротами. «Ну что ж, я либо найду там рой и стану последней надеждой Империи, либо, что более вероятно, найду контейнер с дохлыми лабораторными мышами и сам сдохну от яда. Одно утешение: можно порешить гада Лапина напоследок».

     — Через сколько тебя ждать?

    Тимур тоже вылез из тачки и закурил, по привычке прикрывая огонек ладонью.

     — Минут через двацать-тридцать, думаю.

     — Долго, ну ладно… Давай, не тупи, либо иди уже, либо поехали.

     — Иду, дай сигарету.

    На проходной проблем не возникло. Туда сразу подскочил Антон Новиков и нетерпеливо потащил Дениса внутрь.

     — И ты здесь? — удивился Денис. — А ты разве не можешь расписаться в документах?

     — Там не просто расписаться, — уклончиво ответил Антон. — Без тебя никак короче, пойдем быстрее, заждались уже все.

     — Кто все?

    Ко входу в здание, они прошли вдоль высокой стены, из-за которой доносилось устойчивое амбре разложения. Завод работал в полуавтоматическом режиме, людей по дороге им не встретилось. Только иногда шуровали вилочные погрузчики. Антон вытащил откуда-то респиратор, естественно, забыв предложить подобный девайс товарищу. Внутри, здание цеха тоже делилось напополам стеной с гермоворотами. Видимо, трупы животных и прочая дрянь оставались в другой половине, а в этой было относительно чисто. Антон, лавируя между работающими дробилками, баками и транспортировочными лентами привел их в дальний угол цеха у разделительной стены. Денис удивился еще больше, обнаружив там целую толпу представителей ИНКИСа: близнецов Кида и Дика, самого Лапина и хмурого, лысого типа из снабжения по имени Олег. Немного в стороне, скрестив руки на груди, стоял высокий худой дядька в защитном комбинезоне, с седыми волосами и независимым, слегка надменным выражением лица. Его представили как Пал Палыча — инженера завода. У стены, привалившись к ней, расположился неприметный мужичок в таком же комбезе и сдвинутой на лоб маске-респираторе. У мужичка был красный пропитой нос и отсутствующее выражение лица, типичное для работяги, вокруг которого собралась толпа начальников, битый час решающих, что ему работяге надо сделать.

    Вся эта толпа начальствующих субъектов ходила кругами вокруг контейнера, примерно метровой высоты, который был весь обклеен весьма грозными знаками биологической опасности.

    Денис с трудом подавил приступ подступающей к горлу ярости и, натянув на рожу максимально радостную и неестественную улыбку, поинтересовался:

     — Где расписаться?

     — Тут, Дэн, такое дело… Надо завизировать наши документы, но просто это должен сделать человек, который лично контролировал процесс… В принципе, ничего такого, просто помочь вот товарищу с завода…

     — Так, давайте без лишних разговоров. — Пал Палыч решительно отстранил бубнящего Лапина и подозвал скучающего Михалыча. — Идите с нашим сотрудником, он вам выдаст комбинезон. И пожалуйста, очень прошу, побыстрее, совсем не хочется торчать здесь всю ночь, знаете ли.

     — А что надо сделать-то?

     — Как что? Как что! Вы чем там в своем ИНКИСе занимаетесь! — седой инженер едва не сорвался на крик. — Надо вскрыть уже долбаный контейнер в гермозоне, стерилизовать внутреннюю упаковку и потом сжечь содержимое.

     — Точно вскрыть? Там же биологическое оружие, — с самым невинным видом поинтересовался Денис.

    И секунд десять наслаждался видом того, как постепенно вытягивается от удивления лицо Пал Палыча, как он начинает хватать ртом воздух, выпучивает глаза, багровеет и наконец исторгает нечленораздельную ругань в направлении перепуганного Лапина. Тут же в перепалку влез Антон, пытаясь доказать, что там простые биологические отходы и, делая неприличные жесты в адрес Дениса, сигнализирующие о том, что тот не проспался еще после вчерашнего. Заняв таким образом важным делом всю компанию, Денис обратился к своему внутреннему демону.

    «Это нужный контейнер»?

    «Не знаю, внешняя упаковка выглядит странно. Попробуй осмотреть его со всех сторон».

    Соня неотступно следовала за Денисом во время обхода.

    «Осмотрел, что дальше»?

    «На нем должна быть специальная гравировка, типа заводского номера. Все эти номера есть у меня в памяти».

    «Нет тут никаких номеров. И вообще он выглядит слишком новым для изделия имперского производства».

    «Попробуй пощупать его, вдруг гравировку затерли».

    «Делать больше нечего, щупать контейнер с биологическими отходами. Меня совсем за идиота примут».

    Денис осторожно провел рукой вдоль почти неразличимого стыка крышки с корпусом и дернулся как от удара током.

    «Это что такое было? Статика»?

    «Нет — это он! — возбужденно воскликнула Соня Даймон. — Смотри внимательнее».

    Денис посмотрел на то место, по которому только что провел рукой и увидел мерцающую желтую линию, похожую на тонкое щупальце, уходящее под крышку.

    «Сигнальная система роя, кто-то пытался вскрыть гнезда, кто-то не имеющий допуска».

    «Арумов? И потом засунул гнезда в другую упаковку и решил уничтожить».

    «Возможно».

    «И почему же он еще жив? Как же жуткий рой так облажался, а»?

    «Это не абсолютное оружие, как и любое другое. Надо предполагать худшее, что он знает о возможностях роя и понимает как от него защищаться».

    «Ага, или он просто воскрес, если верить Тимуру. Ты, кстати, не в курсе насчет воскрешений? Это тоже невостребованное широкими массами имперское изобретение»?

    «Не в курсе».

    «Твой любимый ответ. Вскрываем упаковку»?

    «Конечно».

    «Надеюсь этот рой разберется, что мы свои. У меня-то нет лишних жизней в запасе».

    «Он уже разобрался, если ты не понял. Коснись еще раз».

    Денис недоверчиво дотронулся до металлического бока, рефлекторно стараясь держаться подальше от желтого щупальца, но оно само бросилось навстречу его руке.

    Пробирающий до костей зимний ветер швырнул в лицо горсть ледяных иголок, швырнул и схлынул, оставив лишь голос и армию, выстроенную на огромном аэродроме. Голос, громовой, взывающий и гневный катился между неподвижными рядами призраков в броне, ветер гнал снежные самумы по бесконечному бетонному полю и полоскал в пронзительно синем небе высоко поднятое знамя Империи.

     «Вы — солдаты империи, призраки тех, кто пал в тысячелетней войне. Те, кто остался лежать в бурьянах дикого поля и в белоснежных полях под Москвой, кто спустился на дно океанов, кто похоронен в склепе космических станций. Услышьте их голоса! Души солдат, павших за Империю, принадлежат ей навечно. И ваши души принадлежат ей, и ваши имена будут вечно вселять трепет в сердца ее врагов. Плачьте и рыдайте отступники и враги Империи, ибо скоро родится он — великий дух мщения, бич и кара божья всех рас и народов. Он видит тысячью глаз, от него не скрыться в глубине пещер и на вершинах гор. Пепел и руины оставит он от ваших городов, кости ваши будут хрустеть под сапогами его армии. Дети ваши и внуки ваши, и все потомки ваши родятся и умрут в страхе перед роем! А Империя будет жить тысячи лет и процветать. Слава великой империи!»

     — Эй, паря, не стоит его лапать, ты же сам сказал.

     Прошедший сквозь Соню Михалыч коснулся плеча Дениса. Денис отдернул руку, ошалело мотая головой, и наваждение схлынуло.

     — А, да я перепутал с другим контейнером.

     — Что? — успевший немного остыть Пал Палыч мгновенно развернулся к ним. — Вы чего мне мозги компостируйте! Короче, либо ты сейчас же идешь и одеваешь комбез, либо освобождайте помещение! Меня это уже конкретно задолбало. Со связью еще что-то случилось, меня дома убьют вообще.

     — Да, говорю, нет там ничего опасного, — снова влез Антон. — Вечно он все путает, последнее время так совсем… Бухать надо меньше.

     — А чего же ты сам не пошел в гермозону? — недоверчиво осведомился Пал Палыч. — Не торчали бы тут три часа.

     — Ну я не могу, мне же по должности не положено.

     — Палыч, раз такое дело, хорошо бы премию того… повысить немножко.

     Михалыч с некоторым запозданием сориентировался в ситуации и решил обернуть ее в свое пользу.

     — Вон к ИНКИСу обращайся, они платят за этот балаган.

     Лапин испустил тяжелый вздох и протянул Михалычу карточку с еврокоинами, а потом еще одну, видя, что тот не отстает.

     — А мне премию? — по простецки обратился к начальнику Денис.

     Лапин сделал извиняющий жест в сторону Пал Палыча и пробубнил что-то вроде: «Прощу прощения, еще буквально минуточку», и проникновенным тоном зашептал Денису:

     — Дэн, такой бардак вообще творится, на тебя последняя надежда. Видишь все, как бы помягче выразиться…

     — Зассали вскрывать контейнер?

     — Да, ты всегда называл вещи своими именами, — нервно захихикал Лапин. — Вот нельзя ни на кого положиться, только на тебя, честное слово. Новиков этот, чуть что, сразу сливается. Я бы давно его уволил и тебя назначил, но Арумов не разрешает. Вот, как на духу говорю, тебя я, Дэн, уважаю, ты ничего не боишься. Да тут и боятся по правде нечего, все эти слухи про какое-то биологическое оружие, но смешно, право слово.

     — А знаки тогда зачем наклеены?

     — Откуда я знаю, их люди Арумова зачем-то наклеили. Они же не разбираются, вот и налепили. А мне теперь, что с этим делать?

     — Утилизировать официально на каком-нибудь военном заводе.

     — Да какие военные, — замахал руками Лапин. — Там только согласовывать два месяца будешь. Делов-то на пять минут, только помочь этому Михалычу крышку снять, а дальше он сам. У них, видите ли, целиком этот контейнер в автоклав нельзя. Там все биоматериалы еще во внутренней упаковке, так, что даже теоретически ничего случится не может. Дэн, пожалуйста, я тебе повышение выбью, клянусь. У меня отпуск горит, билеты на завтра куплены.

     — А в отпуск-то куда собираешься?

     — Так, на Мальдивы на недельку, а потом на дачу, конечно, рыбалочка, банька…

    Лапин мечтательно закатил глаза.

     — Ну тогда, конечно, давай разберусь с этим долбаным контейнером.

     — Серьезно, ты поможешь?!

    Лапин даже не скрывал своего облегчения. У него явно было припасено еще немало пустых обещаний для идиота, который согласится неофициально, среди ночи вскрывать контейнер с сомнительными биологическими отходами.

     — Дэн, ты такой молодец, так меня выручаешь, уже не первый раз.

     — Да без проблем, отпуск это же святое.

    К натягивающему комбез Денису подвалил зевающий во весь рот Антон и покровительственно похлопал его по плечу.

     — Ты ваще герой, Дэн. Мы все мысленно с тобой. Валер, можно я домой уже поеду, чего здесь торчать?

     — Езжай конечно, — махнул рукой Лапин.

    «Задержи его! — мгновенно всполошилась Соня Даймон. — Отсюда никто не должен уйти, пока ты не выпустишь рой».

    «А то я не догадался», — огрызнулся Денис.

     — Погоди, Антон, ты что, уже уезжаешь? Без твоей моральной поддержки я не справлюсь.

     — Да брось, вон Кид с Диком тебя поддержат. А я усну сейчас…

    Антон снова раскрыл рот так, что едва не вывихнул челюсть.

     — Шеф, что за дела? Либо мы все вместе здесь, до победного конца, либо я не вписываюсь.

    Лапин обреченно вздохнул и принялся неохотно препираться с Антоном.

    «Надо что-то делать»! — снова запаниковала Соня Даймон.

     — Где у вас туалет?

    Пал Палыч неопределенно махнул рукой куда-то в сторону.

     — Конечно, сам найду.

    Отойдя за пределы прямой видимости, Денис вытащил из рюкзака рацию.

     — Тимур, прием.

     — Прием! Что у тебя?

     — Все отлично, только одна просьба есть. Если увидишь как выезжает черная бэха, седан, номер 140 задержи ее. Это коллега мой, хочет свалить раньше времени.

     — Как я тебе его задержу?

     — Дорогу перегороди, аварийку включи.

     — Дэн, а если он ментов вызовет? Ты глушилку забрал, а у новых чипов это раз плюнуть, достаточно пальцы как-нибудь хитро сложить и все: сушите сухари.

     — Тимур, задержите его как угодно.

     — Хорошо, если что, это на твоей совести.

     — На моей. Отбой.

    Когда Денис вернулся, контейнер уже погрузили на рохлю, а Михалыч поворачивал ручку, запирающую дверь в гермозону.

     — С рюкзаком нельзя!

    Пал Палыч ринулся наперерез Денису.

     — У меня там ценные вещи.

     — Никто их не тронет, пусть здесь полежит. Да нельзя с рюкзаком, что непонятного! Его потом тоже стерилизовать придется.

     — Это мои проблемы.

     — Это не твои проблемы! Короче, с рюкзаком ты не войдешь.

     — Ладно, только здесь у двери его положи.

     — Никто его не тронет. Ну мешать же будет, все пускай здесь лежит.

    Войдя, Денис обнаружил шлюз, у которого внутренняя дверь съезжала вбок по нажатию кнопки.

    «Слышь, Соня, не нравится мне это. Наверняка там есть камеры, как бы этот Пал Палыч тупо нас не запер».

    «Есть другие варианты»?

    «Конечно, достать ствол и вскрыть контейнер снаружи».

    «Слишком много людей, ты не сможешь их контролировать. А с лишними трупами у нас будут проблемы».

    Денис нехотя ступил на гладкий плотный линолеум, выстилающий гермозону, размером примерно десять на десять метров. Стены был обшиты белым пластиком без швов, а в правой стене располагалась дверь в еще один шлюз. В помещении располагались три автоклава, газовая печь, несколько шкафов с инструментами.

     — Михалыч, а что гермозону можно снаружи заблокировать?

     — Ну, если ручку держать, то можно. А зачем? — раздался приглушенный из-за респиратора голос Михалыча.

     — Ну вдруг, что случится. Не хотелось бы, чтоб нас заперли здесь с какой-нибудь дрянью.

     — Ты чего, паря, никто не будет нас запирать. Кина пересмотрел? Вон пульт, если вдруг какая авария, включаешь вытяжку на полную мощность и топаешь к шлюзу. Сбоку, там кнопочка — включает душ из дезраствора.

     — А камеры есть?

     — Есть, только никто на них не смотрит обычно. Да не боись, не заразимся. Маску хорошо затянул?

    Михалыч подкатил контейнер почти вплотную к автоклаву, разбросал вокруг толстые салфетки и принялся поливать их какой-то жидкостью из канистры.

     — Дезраствором все залью, на всякий пожарный, — пояснил он. — А то, правда, мало ли что.

    Затем он повернул клапан на контейнере и наружный воздух с шипением устремился внутрь. Когда шипение затихло, Денис увидел, как со всех сторон из-под крышки полезли желтые щупальца.

    Михалыч протянул гаечный ключ.

     — Давай будем крышку снимать, откручивай со своей стороны.

    Крышку пришлось поддевать отвертками, чтобы разодрать уплотнительное кольцо, которое схватилось с металлом намертво. Сама железяка весила, по ощущениям, килограмм двадцать-тридцать, и, при желании, ее вполне можно было тягать и одному. «Наверное, Михалычу просто страшно возиться в одиночку», — подумал Денис. Внутри контейнер был набит кусками адсорбента. Михалыч принялся его аккуратно вытягивать и складывать в печь, не забывая иногда поливать из канистры. Щупальцам дезраствор явно не нравился, они дергались, но признаков угасания не демонстрировали, наоборот перед внутренним взором Дениса они становились все ярче и многочисленнее. Их куски, как бахрома, повисали на костюме Михалыча и разносились по всему помещению. Через пару минут показались и сами гнезда — несколько зеленых цилиндров, размером примерно с литровую бутылку, плотно вставленных в держатели контейнера. Денис насчитал пятнадцать штук, они выглядели довольно старыми, кое-где на них краска облупилась, обнажая серебристый металл. Два гнезда были плотно оплетены целым клубком желтых нитей.

     — М-да, паря, сколько же лет этим отходам?

     - Non teño nin idea.

    Михалыч какое-то время недоверчиво рассматривал зеленые тубы. Но делать было нечего, он вытащил из шкафа еще одни толстые резиновые перчатки, не скупясь полил их дезраствором и переложил первую тубу в автоклав.

    «Так, теперь слушай внимательно, — начала распоряжаться Соня. — Когда он отвернется, хватаешь гнездо, срываешь защелки, быстро откручиваешь крышку и вываливаешь споры на пол».

    «Не слишком много действий за те три секунды, пока он отвернулся»?

    «И потом срываешь с него маску».

    «А что, без этого великий рой не справится с жалким Михалычем»?

    «Рою потребуется пара минут, чтобы прогрызть защиту. Лучше сорвать маску, а еще лучше, чтобы он вдохнул, тогда эффект будет мгновенный. Потом, надо как можно быстрее открыть гермозону и все — дело в шляпе».

    «Дверь внутреннего шлюза автоматическая».

    «Заблокируй ее чем-нибудь».

    Михалыч нагнулся над контейнером за четвертым цилиндром.

    «Чего ты ждешь?! Пока он не запустит автоклав»?

    «Может лучше так и сделать, чем травить людей неведомой имперской дрянью».

    «Ты сам умрешь от яда».

    «Все когда-нибудь умрут. Рой точно сможет уничтожить нанороботов»?

    «Точно. Ты мне не веришь»?

    «Верю конечно. Откуда Арумов знает о рое? Кто он такой»?

    Михалыч перетаскал уже больше половины гнезд и наклонился за следующим.

    «Ты сейчас хочешь это обсудить»?!

    «По-моему самое время. Так кто такой Арумов, кто такой Макс? Почему слова Тома меня активировали? Это же не из-за угрозы убийства».

    «Выпусти рой»!

    Соня Даймон заорала так, что у Дениса заложило уши. Он покачнулся и схватился за край контейнера. Во рту снова появился привкус крови.

     — Эй, паря, ты чего? Тебе плохо?

    Михалыч как ошпаренный отскочил от контейнера.

     — Да, все нормально, перебрал вчера слегка. Спать лег только утром. Серьезно, это не зараза, ты же таскал эти гнезда.

     — Что таскал? — недоуменно переспросил Михалыч.

    «Открывай, или будет поздно».

    «Какая же ты сука, Соня Даймон»!

    Денис схватил одно из гнезд и попытался вытащить его из держателя. Оно сидело крепко. Денис рванул сильнее и с громким скрежетом немного сдвинул контейнер с рохли. Тогда он схватился за следующую колбу. Михалыч застыл как парализованный, наблюдая за этой сценой. На его лице был написан дикий, первобытный ужас. Защелки отлетели легко, а вот крышка шла очень плохо. Денис сделал пол-оборота и почувствовал, что сейчас лопнет от натуги. Михалыч наконец перезагрузился и что было мочи рванул к шлюзу. Повалить его удалось уже в дверях. Михалыч барахтался отчаянно, а когда почувствовал, что с него пытаются стянуть маску, завопил в голос.

     — Паря, ты чего!!! Ты озверел совсем?! Прекрати! Пусти-и-и!

    Денис в отчаянии ударил его колбой по затылку, а потом еще раз, пока Михалыч не притих. Тут же, сбоку его ударила пытавшаяся закрыться дверь. Он прополз вперед и наконец смог сорвать крышку. Из колбы посыпались небольшие шарики, которые от падения на пол лопались и выпускали облачка желтых точек.

    «Сними с него маску и сам тоже снимай».

    «А мне-то зачем»?

    «Идиот! Ты хочешь управлять роем, или нет»?

    Михалыч застонал и попытался встать на четвереньки, но подъехавшая дверь пресекла эту слабую попытку, снова повалив его на пол. Но в маску он вцепился с отчаянием обреченного, пришлось лупить его металлом по пальцам. Некоторое время он еще пытался не дышать, комично краснея и надувая щеки. Но, после мощного пинка в живот, вдохнул и тут же затих.

    «Что с ним»?

    «Он будет под контролем через несколько секунд. Открывай внешнюю дверь».

    Как только Денис схватился за ручку и начал поворачивать, включилась сирена. Сзади послышался нарастающий шум вентиляции.

    «Надо было все-таки закрыть внутреннюю дверь».

    «Крути ручку давай»!

    Кто-то явно навалился на ручку с другой стороны. Денис поднажал сильнее и внезапно понял, что видит самого себя со стороны. Он увидел как за спиной с бессмысленным выражением лица поднимается Михалыч, как внутри гермозоны на всю мощь заработала вентиляция, как маленькие жучки цепляются за стены и пол, но часть все равно улетает вверх по широким воздуховодам и застревает в фильтрах. Другие жучки, совсем мелкие ползут в почти невидимый стык между косяком и наружной дверью и вгрызаются там в уплотнитель. Он получил тысячу глаз и тысячу рук, он мог заползти в любую щель, в любое устройство или в голову любому человеку, а время замедлило свой ход по его желанию. Он видел сам себя глазами Михалыча, сделал шаг вперед, оступился и упал, даже не выставив руки вперед. Боль была лишь информацией, она не была его собственной. Он подумал, что неплохо бы проверить камеры и тут же его глаза устремились внутрь устройств, пытаясь понять какие цепи за что отвечают. С камерами сразу разобраться не получилось, а вот лампы дневного света были устроены попроще. Одно движение и питание закорочено. Раздался громкий хлопок, с потолка посыпались искры и освещение погасло. Денис на какое-то время застыл в обалдении от новых возможностей и совершенно забыл про ручку. Та рванула вверх и больно ударила его по локтю.

    «Ты че творишь?! — зашипела Соня, собираясь в изображение из желтых точек на стене. — Ты еще не умеешь управлять роем! Открой уже чертову дверь»!

    Сзади подошел двигающийся словно зомби Михалыч, они вдвоем навалились на ручку, и Денис со всей силы толкнул дверь от себя. Она приоткрылась, и яркие точки хлынули в образовавшуюся щель. Появились ошарашенные лица представителей ИНКИСа, сгрудившихся у двери, и Пал Палыч в маске, из последних сил пытающийся удержать дверь. Он видимо заметил нечто, вылетающее изнутри, потому что бросил ручку и попятился назад.

    Денис вылез следом, на ходу сдирая с себя комбез.

     — Ты чего устроил?! — заорал Пал Палыч, все еще бестолково пятясь назад.

    Денис вытащил из-за ремня пистолет и направил его на инженера.

     — Что надо, то и устроил. Снимай маску.

    Пал Палыч испуганно замотал головой, развернулся и припустил наутек вдоль стены. Денис попытался рвануть следом, но запутался в штанинах комбеза и упал на колени.

    «Стреляй уже»!

    Он выстрелил целясь в ноги, но не попал. Беглец словно заяц вильнул вправо.

    «В спину стреляй»!

    Денис увидел довольно большое красное пятно, которое перемещалось за движениями его рук. Наведя пятно на бегущего инженера, он нажал на спуск, и, на этот раз, тот упал. Денис выпутался из комбеза и подбежал к упавшему человеку. На его спине уже расплывалось пятно крови. Он с трудом перевернул тело и увидел застывшие глаза, направленные в потолок.

    «Готов».

    «Хорошо попал», — пожала плечами Соня Даймон.

    «Хреновое начало борьбы за светлое будущее. Что будем делать? У него же, наверное, семья, его будут искать».

    «Да, это проблема, но не смертельная. Рой позаботится о семье».

    «В плохом смысле позаботится? Почему нельзя было просто взять его под контроль, как Михалыча»?

    «Повторяю, рой не абсолютное оружие. Человек в защите может убежать достаточно далеко и поднять тревогу, прежде, чем будет заражен. В идеале, действия роя надо поддерживать более традиционными вооружениями».

    «Танками и самолетами что ли»?

    «Для начала, подойдут просто люди с автоматами. Об этом не беспокойся, рой найдет какой-нибудь местный ЧОП для этих целей».

    «Ты собираешься заразить все окрестное население»?

    «Взять под наблюдение, по крайней мере. Для тебя система управления будет визуально подсвечивать всех зараженных людей. Желтый цвет — простое наблюдение, такое заражение практически невозможно обнаружить без специальных исследований. Зеленый цвет — полный контроль, можно обнаружить при подробном медосмотре, например, при установке нейрочипа, особенно, если знать что искать. Два цвета, красный и зеленый — генетически измененные особи или носители гнезд, соответственно, применять с осторожностью.

    Ты, наверное, уже понял, что рой управляется мыслекомандами, поэтому, с данного момента, учись контролировать свои мысли и эмоции. Например, если кто-то наступит тебе на ногу, а ты подумаешь что-нибудь вроде: «Чтоб ты сдох, скотина», рой может принять это за команду. Когда будет время, мы потренируемся, настроим кодовые слова и так далее. Предлагаю устроить базу здесь. Рой возьмет под контроль персонал завода и будет размножаться, материала для питания предостаточно».

    Денис огляделся. Представители ИНКИСа стояли неподвижно, уставившись в пустоту, вокруг каждого кружился зеленый огонек. Михалыч таскал гнезда из гермозоны и складывал их у двери. Двигался он уже вполне нормально, хотя с его лица, все равно, не сходило выражение легкого недоумения.

    «Так, вот что, Соня, я запрещаю заражать людей без моего разрешения».

    «Это очень глупый приказ, отмени его. Если только ты не собираешься сидеть здесь и лично все контролировать? Завтра придет рабочая смена, охранники, подрядчики, возможно, менты, которые будут искать инженера, и много еще кто. По каждому надо будет принимать решение и быстро».

    «Хорошо, тогда я запрещаю тебе заражать любых знакомых мне людей, без моего согласия. Такой приказ устроит»?

    «Он более реальный, но мне он тоже не нравится».

    «Но это приказ. Не вздумай заражать Тимура или Федора, или Семена».

    «Приказ принят. Но учти, что у роя есть определенный кодекс и его нельзя бесконечно игнорировать. За каждый странный приказ, увеличивающий вероятность поражения, рой начисляет тебе, скажем так, штрафные баллы. При превышении определенной суммы, рой вынесет последнее предупреждение и любой следующий «неверный» приказ будет проигнорирован, ты будешь убит, а рой самоуничтожится или перейдет под контроль другого агента. Чем сильнее станет рой, и, чем больше у него будет источников информации, тем лучше я буду воспринимать неочевидные приказы. Но пока, данный приказ однозначно противоречит кодексу и ведет поражению. Рой предупреждает тебя».

    «Ну, прости пожалуйста, больше так не буду. Ты решаешь какой приказ верный, а какой нет? Сколько там баллов у меня осталось»?

    «Данный алгоритм является внутренним и закрыт от интерфейса, чтобы ты не пытался им манипулировать».

    «Я смотрю, будущему спасителю великой Империи не очень-то доверяют».

    «Тебе дали оружие огромной мощи и использовали самый минимум гипнопрограммирования. Только базовые установки, предотвращающие обнаружение. Это высшая степень доверия для агента. Какой-то механизм контроля ведь должен быть, согласись»?

    «Было создано несколько агентов»?

    «Было создано довольно много агентов, но их личности секретны».

    «Вот получается, ты сама типа знаешь, какой приказ ведет к поражению, а какой нет. Зачем нужен агент, который ни хрена не понимает, что происходит»?

    «Ты уже задавал этот вопрос. Ответ будет примерно тот же, только другими словами. Я способна принимать самостоятельные решения и могу обучаться, но я не совсем разум в том смысле, что не могу выйти за установленные ограничения. С этой точки зрения, я алгоритм, очень сложно взаимодействующий со средой. И к чему такое взаимодействие приведет никто предсказать не сможет. Возможно, результат потеряет всякую ценность для людей».

    «А человек — это не алгоритм, сложно взаимодействующий со средой»?

    «Очень философский вопрос, разработчики роя не смогли на него ответить. В общем самый простой ответ звучит так: мы просто побоялись сделать рой полностью автоматическим».

     «Мы»?

    «У меня имя и часть памяти одного из главных разработчиков».

    Подошел Михалыч, держа в руках несколько пластиковых емкостей с закручивающейся крышкой.

     — Это еще зачем?

    «Переложи часть гнезд в них и возьми с собой. Контейнер с колбами Лапин вернет Арумову и скажет, что задача выполнена».

    «Что с нанороботами»?

    «Их надо удалить их организма. Надень респиратор, отойди подальше. Возьми нож и сделай надрез на внешней стороне предплечья на левой руке. Кровь должна течь достаточно сильно. Рой вытолкнет нанороботов наружу, — это наиболее безопасный вариант».

    Денис достал нож из рюкзака и прокалил его зажигалкой.

    «Хреновые у тебя методы».

    «Давай режь уже. Сильнее режь, не бойся, рой не даст умереть тебе от царапины».

    Кровь заструилась по руке и дальше на пол. Денис с растущим беспокойством наблюдал, как она собирается в небольшую лужицу. «Там вообще что-нибудь происходит, или я просто устроил себе кровопускание»? — подумал он. И представил, как мириады микроскопических паучков облепляют блестящие сферы, собираясь в большие копошащиеся клубки. Отрывают сферы от стенок сосудов и тащат за собой, ввинчиваясь в красный поток. Они торопятся, создавая пробки у входа в более мелкие сосуды, стараясь как можно быстрее вылететь наружу, где сферы почти мгновенно раскрываются, выпуская яд. Но клубки сцепляются намертво, образуя прочную оболочку, которая не дает отраве распространятся. Довольно быстро скопления копошащихся паучков рассасываются, и к месту разреза устремляются другие существа, которые начинают соединять поврежденные ткани и сосуды.

    Денис посмотрел на руку. Вместо разреза на ней красовалась тонкая белая линия, похожая на старый шрам.

    «Неплохо».

    «Рой даст абсолютное здоровье и ускоренную регенерацию даже очень тяжелых травм. Он даже способен переместить твое сознание в чужое тело. Но советую этим не пользоваться без крайней необходимости, там есть серьезные побочные эффекты. И, если тебе оторвут голову, то даже рой не спасет».

    «Тогда постараюсь не терять голову».

    Зеленые огоньки вокруг представителей ИНКИСа прекратили вращение и зажглись ровным ярким светом.

    «Я их отпускаю»? – спросила Соня.

    «Да, но они не должны ничего говорить Арумову про мое участие в мероприятии».

    «Само собой».

    «И Лапин не должен завтра улететь в отпуск».

    «Принято».

    «И еще я хочу, чтобы он этот отпуск надолго запомнил. Устрой ему такой понос и золотуху, чтобы он две недели только срал и блевал».

    «О, мстительность — верный путь на темную сторону. Рою это нравится. Кстати, среди твоих коллег не наблюдается Антона».

     — Твою ж дивизию, — вслух выругался Денис. — Сбежал все-таки, сволочь.

     — Ты про Антона? Извини, запарил его скулеж, — виновато развел руками Лапин. — Слушай, Дэн, спасибо еще раз огромное. Просто нет слов, как ты меня выручил…

     — Нет проблем. Мне пора, я побегу.

     — Конечно, мы с Олегом сами разберемся с контейнером.

     — Да, разбирайтесь.

    Денис забрал рюкзак и осторожно пересыпал споры из пяти гнезд в пластиковые емкости. По пути к выходу, он обратил внимание на дергающееся в конвульсиях тело Пал Палыча.

    «Что с ним»?

    «Рой закорачивает источники питания нейрочипа. Теперь лучше выключить постановщик помех, он тоже привлекает внимание».

    Рядом с охранником у ворот горел знакомый зеленый огонек, он даже не обратил внимание на выходящего человека. Денис припустил бегом до поворота, беспокоясь о судьбе Новикова. Черный седан стоял на обочине, рядом топтались Тимур с Федором.

     — Ну, где тебя носит?! — сразу набросился на него Тимур.

     — Где Антон?

     — Твой приятель? Валяется в кювете у дороги.

     — Что вы наделали?!

     — Мы его задержали, как ты и просил.

     — Вы его убили? Я думал, вы его просто вырубите, на крайняк.

     — Мы и хотели вырубить. Федя ткнул его шокером, а он захрипел и пена изо рта пошла. Неприятное зрелище, если честно. Колян вон, вообще позеленел, из тачки не выходит.

     — Вы его какой мощностью долбанули?

     — Нормальной, чтобы надежно все вырубить, вместе с аварийными функциями. А иначе какой смысл? Твоему дружку надо было ставить хороший чип, с защитой, а не дешевую индийскую подделку. Меньше бы гнался за скоростью и памятью — жив бы остался.

     — Ну, что за непруха!

    Денис привалился спиной к бэхе и медленно сполз на землю.

     — Так, если хочешь оплакать этого Антона, то у тебя две минуты. А лучше поплачь по дороге.

     — Выжрать бы сейчас чего-нибудь и спать завалиться. Денек выдался просто пиздец.

    «Ты чего раскис»? — опять влезла Соня.

    «Мне совершенно перестала нравится эта затея».

    «Какая затея? Ты еще ничего не сделал».

    «Вот именно, но успел замочить двух совершенно левых людей. Антон, конечно, сволочь, но такого не заслужил».

    «Будешь рыдать, как маленькая девчонка? Рой уничтожит труп инженера и Антона. В тачке Антона надо разбить несколько спор и скинуть ее в реку, где-нибудь по пути к нему домой. Если делом займутся местные менты, рой с ними разберется. Попроси своих друзей заняться тачкой».

    «Я Тимуру до конца жизни буду должен за эти просьбы».

    «Это смешно, просто разреши рою заразить их».

    «Нет, с Тимуром мы будем договариваться».

    «Рою это очень не нравится. Ты должен не вести переговоры…»

    «А что я, по-твоему, должен делать»?

    «Глобально — уничтожить истинного врага».

    «Тогда давай, колись: что это за враг и как с ним бороться»?

    «Истинный враг связан с проектом создания квантовых суперкомпьютеров, который периодически затевает то одна, то другая марсианская корпорация. Скорее всего — это искусственный разум, который то ли создают, то ли он самозарождается в квантовых матрицах. Этот интеллект способен поработить и уничтожить все человечество. Конкретного способа уничтожения этого сверхразума я не знаю. Твоя задача — найти такой способ. Начни со сбора информации о бывших или текущих квантовых проектах».

    «Макс участвовал в квантовом проекте и, судя по словам Тома, потерпел неудачу».

    «Да, эта информация тебя и активировала. Разузнай как можно больше о том, что случилось с Максом, после того, как он уехал на Марс».

     — Тимур, извини, я понимаю, что совсем охренел, но у меня еще одна просьба: надо утопить тачку Антона где-нибудь в районе Фрунзенской набережной. А мне самому срочно надо в Королев.

Fonte: www.habr.com