Futuro cuántico (continuación)

Parte 1 (Capítulo XNUMX)

Segunda parte (capítulo 2,3)

Capítulo 4. Portas

    Despois da derrota na batalla contra os vicios e tentacións do capitalismo dixital en decadencia, chegou o primeiro éxito de Max. Pequeno, claro, pero aínda así. Pasou os exames de cualificación con gran éxito e mesmo saltou un chanzo na carreira profesional directamente a un optimizador de novena categoría. Na onda de éxito, decidiu participar no desenvolvemento dunha aplicación para decorar unha noite corporativa de ano novo. Isto, por suposto, non foi un logro: calquera empregado de Telecom podía ofrecer as súas ideas para a aplicación, e en total participaron douscentos voluntarios no desenvolvemento, sen contar os comisarios especialmente designados. Pero Max esperaba deste xeito atraer a atención de alguén da dirección e, ademais, este converteuse no seu primeiro traballo verdadeiramente creativo desde a súa aparición na cidade de Tula.

    Unha das comisarias dende o punto de vista organizativo foi a encantadora Laura May, e un par de horas de comunicación persoal con ela supuxo un agradable plus para as actividades de voluntariado. Max descubriu que resulta que Laura é unha persoa moi real, ademais, non parecía peor que na imaxe e, segundo as súas garantías, case nunca usou programas de cosmética. Ademais, Laura comportouse moi a gusto, sorría case todo o tempo e fumaba caros cigarros sintéticos xusto no seu lugar de traballo, sen temor a multas ou outras sancións. Sen signos visibles de aburrimento, escoitaba os detalles técnicos que se derivaban constantemente das conversacións dos nerds que a rodeaban e mesmo intentou rirse dos seus chistes igualmente nerds. Mesmo o feito de que Laura saíse fumando no lugar de traballo e coñecendo as máis altas autoridades marcianas non causou a Max o máis mínimo irritación. Intentou lembrar con máis frecuencia que iso era só parte do seu traballo: motivar a homes estúpidos para que participaran en todo tipo de actividades gratuítas de afeccionados, e de feito tiña a Masha, que estaba esperando na fría Moscova a que finalmente resolvía. a súa invitación para un visado. E tamén pensou que no mundo das ilusións ninguén lle dá especial importancia á beleza e ao encanto feminino, porque aquí cada quen mira como quere, e os bots miran e falan de xeito ideal. Pero Laura incumpriu facilmente esta regra, de modo que, por mor de dez minutos de charla sen sentido con ela, Max estaba preparado para examinar a aplicación de vacacións durante a metade da noite e, despois, nin sequera se sentiu especialmente usado.

    Así, o tempo achegábase inexorablemente ao comezo da celebración do ano novo, que se tomou moi en serio en Telecom. Max sentou nun sofá nun dos salóns, revolvendo coidadosamente o seu café e axustando a configuración do seu chip, intentando conseguir un rendemento normal da súa propia aplicación. Ata o momento, as probas parecían ir ben, sen ningún tipo de píxeles ou capturas de pantalla especiais. Boris deixouse caer no sofá preto.

     - Ben, imos?

     - Agarda, cinco minutos máis.

     - A xente deixou o noso sector, xa se emborracharán antes de chegar nós. Por certo, deron un tema dubidoso para unha festa corporativa.

     - Por que?

     - ¿Imaxínanse cales serán os titulares das noticias se os competidores se enteran? "Telecom mostrou as súas verdadeiras cores"... e todo iso.

     - Por iso está pechada a festa. A aplicación prohibe cámaras de drons persoais, tabletas e vídeos de neurochips.

     - De todos os xeitos, este tema demoníaco, na miña opinión, é un pouco exagerado.

     - Que pasou o ano pasado?

     — O ano pasado estivemos bebendo estúpidamente no club. Tamén houbo algún tipo de competicións... para as que todos marcaron.

     — É precisamente por iso que agora nos centramos no deseño temático, sen concursos estúpidos. E o tema dos planos inferiores do escenario Planescape gañou segundo os resultados dunha votación honesta.

     - Si, sempre souben que non se podía confiar en cousas deste tipo. Escolleches este tema por diversión, non?

     — Non teño nin idea, suxerinllo porque me gusta un xoguete moi antigo neste escenario. Tamén propuxeron unha pelota de Satanás ao estilo de O Mestre e Margarita, pero decidiron que era demasiado vintage e non estaba de moda.

     - Hmmm, resulta que suxeriu isto... Polo menos farían os habituais nove círculos do inferno, se non, desenterrarían algún tipo de escenario antigo cuberto de musgo.

     — Excelente configuración, moito mellor que o teu Warcraft. E poden xurdir asociacións insalubres co inferno de Dante.

     - É coma se estivesen moi sans con isto...

    Outro mozo entrou no cuarto case baleiro: alto, fráxil e de aspecto torpe. Tiña o cabelo castaño despexado, lixeiramente rizado, ata os ombreiros e días de restrollo nas meixelas. A xulgar por isto, e pola expresión dun lixeiro desapego na súa mirada, descoida con éxito o seu aspecto, tanto real como dixital. Max víuno un par de veces, e Boris fixo un aceno feliz coa man ao recén chegado.

     - Ei, Grig, xenial! Tampouco marchaches con todos?

     "Non quería ir para nada", murmurou Grig, deténdose diante de Boris, que estaba descansando no sofá.

     - Este é Grig do departamento de servizos. Grig, este é Max, un gran tipo, traballamos xuntos.

    Grig estendeu a man torpemente, polo que Max só conseguiu axitar os dedos. Algúns conectores e cables asomaban debaixo da manga dunha camisa de cadros gastada. Grieg, ao ver que Max lles facía caso, baixou inmediatamente a manga.

     - Isto é por traballo. Non me gustan as interfaces sen fíos, son máis fiables. — Grieg ruborizouse lixeiramente: por algún motivo estaba avergoñado pola súa cibernética.

     - Por que non querías ir? — Max decidiu manter a conversa.

     - Non me gusta o tema.

     - Xa ves, Max, a moita xente non lle gusta.

     —¿Por que votaches entón? Que non lle gusta?

     "Si, dalgún xeito non é bo disfrazarse de todo tipo de espíritos malignos, mesmo por diversión..." Grig dubidou de novo.

     - ¡Pídocho! Diredes aos marcianos o que é bo e o que non. Prohibemos tamén Halloween.

     - Si, os marcianos son xeralmente auténticos tecnofascistas ou tecnofetichistas. Nada sagrado! - dixo Boris rotundamente. — Max, resulta que non só se encargou do desenvolvemento da aplicación, senón que tamén se lle ocorreu este tema.

     - Non, a aplicación é xenial. Non me gustan moito as vacacións en xeral... e todas estas transformacións tamén. Ben, ese é o tipo de persoa que son...", Grig quedou avergoñado, ao parecer decidindo que ofendera sen querer a algún xefe duro na persoa de Max.

     - Non dirixín, deixa de mentir.

     - Está ben ser modesto. Agora es realmente unha superestrela connosco. Na miña memoria, ninguén saltou polo posto despois dos exames de cualificación. Entre os codificadores do noso sector, claro. Non tiñas ningún siderúrxico así?

     "Non lembro... dalgunha maneira non prestei atención..." Grig encolleuse de ombreiros.

     - E Max tamén embruxou á puta Laura May, non o creerás.

     - Borya, deixa de despotricar. Xa o dixen cen veces: teño a Masha.

     - Si, e vivirás feliz para sempre con ela cando por fin veña a Marte. Ou, por algún motivo, non conseguirá o visado e permanecerá en Moscova... Non me digas que aínda non tes a Laura? Non sexas chapucero, Max, os que non corren riscos non beben champaña!

     - Si, quizais non quero pegar con ela! Parece que, ante a metade preocupada do noso sector, xa me comprometín a informar sobre o proceso de manipulación. E ti mesmo pareces un home de familia, que tipo de interese insalubre é ese?

     - Pois non pretendo nada. Ningún de nós pasou dúas horas na súa oficina. E estás aí todo o tempo, polo que o teu deber, como representante da gloriosa familia masculina, é tolear e non deixar de informar aos teus compañeiros. Arsen, por certo, propuxo desde hai tempo crear un grupo pechado en MarinBook para axudarche con consellos e coñecer rapidamente o progreso.

     - Non, definitivamente estás preocupado. Quizais tamén deberías cargar fotos e vídeos co progreso alí?

     - Nin nos nosos soños máis salvaxes agardabamos sobre o vídeo, pero xa que ti mesmo prometes... En resumo, cumprirei a túa palabra. Grig, podes confirmar, se hai algo?

     - Que? - preguntou Grig, claramente perdido en si mesmo.

     "Oh, nada", acentou Boris coa man.

     - Por que che molesta tanto Laura?

     "Diante dela, a metade dos marcianos corren sobre as patas traseiras". E xeralmente son coñecidas pola súa, digamos, case total indiferenza cara ás mulleres de orixe non marciana. Que pode facer ela que outras mulleres non? Todo o mundo está interesado.

     - E que versións?

     — Que versións podería haber? Nestes asuntos, non confiamos en rumores e suposicións non verificadas. Necesitamos información fiable, de primeira man.

     - Si, por suposto. Aquí, Boryan, realmente, crea un bot coa súa aparencia e divírtete tanto como queiras.

     — Esqueceches a que leva o entretemento con bots? A unha transformación garantida nunha sombra.

     - Quería dicir só o proceso de enganar, nada máis.

     - ¡Folla o bot! Tes unha boa opinión de nós. Vale, imos, perderemos o último autobús. Ah, si, perdón, nun barco no río Styx.

    Seguindo ao molesto coello branco cun chaleco, saíron do cuarto de descanso e pasaron polos pasillos pouco iluminados do sector de optimización e atención ao cliente. Só quedaba a quenda de servizo, soterrada en cadeiras de brazos profundas e aburridas bases de datos internas da rede.

    As oficinas principais estaban situadas en gradas e ao longo do perímetro interior dos muros de apoio e dividíanse en bloques dentro das gradas. E no centro había un pozo con ascensores de carga e pasaxeiros. Subiu dende as profundidades do planeta ata a plataforma de observación situada na parte superior do soporte da cúpula eléctrica sobre a superficie, desde onde se podían ver as interminables dunas vermellas. Dixeron que o que caera á mina dende a plataforma de observación tería tempo de elaborar e certificar un testamento dixital mentres voaba ata o fondo. En total, a oficina principal tiña varios centos de pisos enormes e era improbable que houbese un empregado, mesmo un dos máis distinguidos, que os visitase a todos na súa vida. Ademais, ás persoas con autorización laranxa ou amarela prohibíuselles a entrada nalgúns pisos. Por exemplo, aqueles onde se atopaban as luxosas oficinas e apartamentos dos grandes xefes marcianos. Estes locais VIP ocupaban principalmente os pisos medios do soporte. As estacións autónomas de enerxía e osíxeno estaban agochadas nalgún lugar das profundidades da falla. En canto ao resto, non houbo unha segregación especial en canto á altura de colocación, só que intentaron non colocar nada importante na torre sobreterránea. O departamento de operacións de rede ocupou varios niveis máis preto do teito da cova xunto ás estacións de acoplamento para os drons. Dende as fiestras do bloque de relax sempre se podían ver pululantes rabaños de vehículos de servizo grandes e pequenos.

    O ascensor, chamado de antemán polo coello, agardábaos no amplo salón. Boris foi o primeiro en entrar, deuse a volta e dixo cunha voz terrible:

     - Pois mortais patéticos: quen quere vender a súa alma?

    E converteuse nun demo vermello curto con ás pequenas e longos colmillos que saían da mandíbula inferior e superior. Do cinto colgaba un enorme martelo cun peteiro na parte traseira, que era unha folla en forma de fouce con terribles dentaduras. Boris estaba envolto nun patrón entrecruzado cunha cadea pesada cunha bola de puntas ao final.

     "Debería mirar para o parvo que decide vender a súa alma a un anano".

     "Eu son un anano... quero dicir, que diaños, en realidade son un demo".

     - Si, es un gnomo vermello con ás. Ou quizais un pequeno orco vermello con ás.

     - E non importa, non hai regras sobre o traxe na túa solicitude.

     - Non me importa, por suposto, pero Warcraft non te deixará ir, nin sequera nunha festa de empresa.

     "Vale, teño pouco de imaxinación, admítoo?" Quen eres?

    As portas transparentes do ascensor pecháronse e as innumerables gradas da oficina principal subiron precipitadamente. Max renunciou ao chamanismo de rendemento e lanzou a aplicación.

     -¿Es un ifrit?

     "Paréceme que só é un home ardente", dixo Grieg de súpeto.

     - Exactamente. En realidade, son Ignus, un personaxe daquel xogo antigo. Queimei unha cidade enteira e, como represalia, os veciños abríronme un portal persoal ao avión do lume. E aínda que estou condenado a arder vivo para sempre, conseguín a verdadeira fusión co meu elemento. Este é o prezo do verdadeiro coñecemento.

     - Pf..., é mellor ser un orco con ás, dalgunha maneira está máis preto da xente.

     - No lume vexo o mundo como real.

     - Oh, aquí imos, comezarás a impulsar a túa filosofía de novo. Despois de regresar desta puta terra dos soños, convertécheste en algo diferente. Paremos: sobre sombras e así por diante - esta é unha historia, sinceramente.

     - Entón non viches a túa propia sombra?

     - Ben, definitivamente vin algo, pero non estou preparado para darlle fe. E a miña sombra certamente non me compostou o cerebro cunha filosofía estúpida.

    O ascensor parou sen problemas no primeiro andar. De inmediato chegou unha plataforma útil con pasamáns, lista para levarte directamente aos autobuses.

     "Imos a pé pola entrada", suxeriu Boris. "Deixei a mochila no trasteiro alí".

     - Nunca te separas del.

     - Hoxe hai demasiados líquidos prohibidos, daba medo pasar pola seguridade.

    O coello virtual saltou á plataforma e marchou con ela. E pisaron os escáneres e os robots de seguridade, pintados deliberadamente en tons ameazadores de camuflaxe, tocados pola ferruxe. Impresionantes torres en monociclos xiraban despois de cada visitante, rotaban os seus barrís sobre manipuladores e nunca se cansaban de repetir "Move along" cunha voz metálica!

    Boris sacou da cela unha pesada mochila.

     - Cres que te deixan entrar no club?

     "Non os vou levando tanto tempo". Agora sentenciarémoste no autobús, é dicir, no barco.

     - Boris, asedia os cabalos! Hai polo menos a metade dunha caixa alí", sorprendeu Max, levantando a mochila para avaliar a súa pesadez. - Espero que isto sexa cervexa, ou colleches un par de tanques de osíxeno de reserva?

     - Estás a ofenderme, collín un par de botellas de Mars-Cola para lavalo. E hoxe descansan os cilindros. Tendo en conta canto vou beber, nin un traxe espacial me salvará. Grig, estás connosco?

    Boris estaba radiante de entusiasmo. Max tiña medo de que comezase a degustación xusto na recepción, diante da seguridade e das secretarias.

     "Só se é un pouco", respondeu Grig vacilante.

     - Oh, xenial, empecemos un pouquiño de cada vez, e despois a ver como vai... Agora, Max, sigamos e aínda antes do clube, é dicir, perdón, antes de chegar aos planos inferiores, Descubrirás a túa filosofía.

    Max só negou coa cabeza. Boris tirou a mochila ás costas e inmediatamente comezou a expresar a súa insatisfacción polo feito de que se mostrase a través da textura das súas ás.

     — Hai algo mal cos elementos de procesamento da túa solicitude.

     — Que querías, que o recoñecese todo sobre a marcha? Se a túa mochila milagre ten unha interface IoT, rexistrarase sen ningún problema. Podes, por suposto, recoñecelo así, pero tes que retocar.

     - Si, agora.

    A mochila de Boris converteuse nun saco de coiro maltreito con peches de óso e caveiras en relevo e pentagramas.

     - Pois xa está, estou completamente preparado para unha diversión desenfreada. Adiante, os avións inferiores agárdanos!

    Boris encabezaba a comitiva, e dirixíronse sen demora aos tan esperados vehículos polas chegadas tardías. Apareceron en forma dun par de torres feitas de táboas en ruínas e podre, cubertas de bólas de viles fíos esbrancuxados, que comezaron a revolverse adormecidas en canto percibían movemento preto. Os barcos estaban depositados nun peirao de pedra en ruínas. Detrás había un aparcadoiro completamente normal con coches e un enorme muro de apoio, e por diante xa salpicaba a escuridade do interminable Styx, e unha néboa mística fumaba sobre a auga.

    A entrada da pasarela estaba vixiada por unha figura alta e ósea cunha túnica gris rasgada, flotando medio metro sobre o chan. Ela bloqueou o camiño de Grieg.

     "Só as almas dos mortos e as criaturas do mal poden navegar polas augas do Styx", chirriou o barqueiro.

     "Si, por suposto", Grig fixo un aceno. - Vou acendelo agora.

    Converteuse nun elfo escuro estándar con longos cabelos prateados, armadura de coiro e unha capa fina feita de seda de araña.

     "Non intentes abandonar o barco mentres viaxas, as augas do Styx quítanche a túa memoria..." o robot transportista continuou a rechinar, pero ninguén o escoitaba.

    Dentro, todo era tamén bastante auténtico: bancos de ósos aos lados, iluminados por escintileos de lume demoníaco e as almas dos pecadores incrustadas en táboas podre, asustando de cando en vez con xemidos sepulcrais e estiramentos de membros nudosos. Na popa do barco colgaban un par de demos parecidos a dragóns, un vampiro non auténtico e unha raíña araña: Lolth en forma de elfo escuro, pero cun penacho de quelíceros sobresaíndo das súas costas. É certo que a señora estaba lixeiramente delgada, polo que nin a aplicación podía ocultalo. As texturas da deusa escura, que engordara coa larva das telecomunicacións, fallaron notablemente ao chocar con obxectos reais, sinalando unha discrepancia entre o torso físico e o dixital. Max non coñecía a ninguén xa presente no barco. Pero Boris berrou de alegría, axitando a súa bolsa tintineante.

     - Fogos de artificio para todos! Katyukha, Sanya, como é a vida? Que, podemos ir a dar un paseo?

     - Que negocio! - o vampiro inmediatamente animouse.

     - Boryan é guapo, está preparado!

    O dragón Sanya deu unhas palmadas no ombreiro a Boris e sacou lentes de papel de debaixo do banco.

     - ¡Oh, por fin, un dos nosos! - berrou a araña alegre e practicamente colgada do pescozo de Grieg. "Non te alegras de ver a túa raíña?!"

    Grieg, avergoñado por tal presión, negouse vagamente e, ao parecer, reprochou a si mesmo a infructuosa elección do traxe. Os dragóns xa botaban whisky e cola en vasos e ao seu redor con forza e principal. "Si, a noite promete ser lánguida", pensou Max, mirando con escepticismo ao redor a imaxe da bacanal formada espontaneamente.

    Lentamente, o barco encheuse de criaturas do mal que chegaron tarde. Había tamén un demo roxo cunha gran boca dentada e longas espiñas por todo o corpo, varios demos e demonios parecidos a insectos e unha muller serpe con catro brazos. Uníronse á compañía de borrachos na popa para que a mochila de Boris se baleirara bastante rápido. A metade destas persoas tiraron das imaxes sen molestarse en absoluto, o que as facía identificables unicamente polo seu distintivo virtual. De toda a variedade, a Max só lle gustaba a idea dun traxe en forma de dinosauro ou dragón de peluche, cuxa boca cubría a cabeza en forma de capucha, aínda que este traxe non se correspondía coa ambientación. Porén, Max non se esforzou especialmente por recoñecer nin lembrar a ninguén. Todos aqueles que bebían alegremente pertencían ás categorías de administradores, provedores, operarios e outros gardas de seguridade, inútiles para ascender na carreira. Pouco a pouco, Max sentou por separado un pouco por diante, polo que foi máis doado saltarse os numerosos brindis polo ano que ven da rata. Pero aos cinco minutos un Boris alegre derrubouse ao seu carón.

     - Max, que te estás perdiendo? Xa sabes, tiña pensado emborracharme hoxe na túa compañía.

     - Emborrachémonos despois no club.

     - Por que?

     - Si, esperaba saír con algúns dos marcianos e quizais discutir as miñas perspectivas de carreira. Polo de agora temos que estar en forma.

     - Oh, Max, esquéceo! Esta é outra estafa: como nunha festa corporativa podes saír con calquera, sen ter en conta os rangos e os títulos. Tontería completa.

     - Por que? Escoitei historias sobre incribles altibaixos da carreira despois de eventos corporativos.

     - Contos puros, iso é o que entendo. Hipocrisía marciana ordinaria, é necesario demostrar que as vidas dos codificadores redneck comúns dalgún xeito os excitan. Será, ao mellor, unha broma sobre nada.

     - Pois, polo menos, xa vale moito a sona dunha persoa que con calma non fala de nada cos xefes da xunta directiva.

     - Como pensas comezar unha conversa informal?

     - Un método completamente obvio, previsto polo propio programa da noite. Os marcianos adoran as roupas orixinais.

     - Cres que a túa roupa está moi chula?

     - Pois é dun xogo de ordenador vintage.

     - Si, é unha boa forma de chupar con eles. A túa elección de traxe é clara. Aínda que, co pano de fondo da miseria circundante, ata o meu orco vermello resultou non estar tan mal.

     - Si, é unha mágoa que non incluíran o control facial na aplicación, ou polo menos a prohibición das imaxes estándar. De todos os borrachos, só este dinosauro reclama algún tipo de orixinalidade.

     - Este é Dimon de SB. Simplemente non ten nada que facer alí. Sentanse e cuspiron no teito, supostamente vixiando pola seguridade. Ola Dimon! - Chamou Boris ao alegre dinosauro de peluche. - Din que tes un traxe chulo!

    Dimon saudou cun vaso de papel e cun paso inestable, collendo os pasamáns dos ósos, achegouse a eles.

     — Cosínme unha semana enteira.

     - Shil? - Max quedou sorprendido.

     - Si, podes tocalo.

     — Queres dicir que tes un traxe de verdade, non un dixital?

     - Produto natural, pero que? Ninguén máis ten un traxe coma este.

     "É realmente orixinal, aínda que ninguén probablemente o entenderá sen unha explicación". Entón traballas en SB?

     - Son operador, así que non te preocupes, non estou a recoller ningunha proba incriminatoria. Podes poñerte nas orellas ou vomitar debaixo da mesa.

     — Coñezo a un tipo do teu Servizo de Seguridade que me aconsellou que me esquecera por completo do segredo da vida privada, chámase Ruslan.

     - De que departamento é?, hai moita xente alí? Espero que non desde o primeiro momento, non queredes cruzarvos para nada con estes rapaces?

     - Non sei, é dalgún departamento estraño, paréceme. E, en xeral, non é un mozo especialmente agradable...

     — Por certo, ningún de vós sabe como desactivar o bot? Se non, xa estou farto de lembrarlle que non me cambiei de roupa.

     - Hmm, si, esquecémonos de proporcionar a función dun traxe de verdade. Vou probar agora. Podes engadir algún tipo de distintivo de que o traxe é real?

     - Engadir. Vostede é administrador?

     "Max é o noso principal desenvolvedor de aplicacións", dixo Boris de novo. - E tamén comezou...

     - Boryan, deixa de falar destas parvadas sobre Laura.

     - E este quen é?

     - Que estás facendo?! - Boris estaba teatralmente indignado. — Esta loira de grandes tetas é do servizo de prensa.

     - E esta Laura... vaia!

     - Tanto para ti. Max, por certo, prometeu presentarlle a todos os seus amigos. Ela estará alí hoxe, non si?

     - Non, ela dixo que estaba farta de codificadores redneck cachondos, así que sae con directores e outros VIP nun ático separado.

     - Que detalles, porén. Non fagas caso, Max está de broma.

     "Xenial, entón vou beber contigo", estaba feliz Dimon. - Pois eu tamén intentarei enganchar esa serpe por aí, somos réptiles, temos moito en común..., algo así. E se non sae, entón con Laura.

     - Que lle pasa a Laura? - Max moveu a cabeza. - Descubrín o teu bot.

     "Convidareina a tocar o meu traxe", lamentou Dimon obscenamente. "Non por nada se fixo tanto esforzo nel". Borya, onde está a túa mochila? Ostográmame por favor.

    Max deuse conta de que non había escapatoria da diversión neste barco. Polo tanto, cando zarparon, Styx xa non parecía tan sombrío e a reunión de espíritos malignos variados xa non parecía tan banal. Pensaba que, ao fin e ao cabo, o equipo responsable da viaxe non tiña feito moito traballo: o barco que atravesaba as escuras augas a unha velocidade vertiginosa, así como a multitude de espíritos e demos acuáticos que manexaban de xeito antinatural, lembraban demasiado claramente a súa estrada. prototipos. Por outra banda, ¿alguén agás uns poucos coñecedores esixente importou isto? “E van entregar algún tipo de premios aos mellores desenvolvementos no evento corporativo? —Preguntouse Max. - Non, ningún dos grandes xefes prometeu que reunirían a todos e lles dirían que aquí estaba Max, o deseñador do mellor e máis elaborado primeiro plan de Baator. E despois de tormentosos e prolongados aplausos, non se ofrecerá a transferir con urxencia o desenvolvemento dun novo superordenador nas miñas mans. Todo o mundo esquecerá estas imaxes ao día seguinte".

     - Max, por que volves cagar? - Preguntou Boris, coa lingua xa lixeiramente esbozada. "Se te afastas un minuto, cacareas inmediatamente". Veña, é hora de relaxarse!

     —Entón, estou pensando nun misterio fundamental do mundo dixital.

     - Un enigma? - Preguntou Boris, sen escoitar nada no alboroto circundante. -¿Xa se lle ocorreu algún enigma? Vostede é realmente un campión ao participar no entretemento marciano tolo.

     - E tamén se me ocorreu unha adiviña. Creo que deberías adiviñalo.

     - Escoitamos.

     "Se vexo o que me pariu, desaparecerei". Quen son?

     - Pois non sei... Ti es fillo de Taras Bulba?

     - Ha! O tren do pensamento é certamente interesante, pero non. O que se quere dicir é a desaparición física e o cumprimento formal das condicións, máis que unha interpretación literal. Pensa outra vez.

     - Déixame só! O meu cerebro xa foi cambiado ao modo "deixámonos de todo e pásámolo ben", non hai nada que cargalo.

     - Vale, a resposta correcta é sombra. Se vexo o sol, desaparecerei.

     - Ah, de verdade... Dimon, carallo, aquí estamos resolvendo enigmas.

    Boris intentou afastar ao seu compañeiro, que subiu sobre el para buscar a última botella de Mars-Cola.

     - Que enigmas? Eu tamén podo adiviñar.

     "Hai outro", encolleuse Max de ombreiros. — É certo, nin a rede neuronal o perdeu, sospeito porque eu mesmo non sei a resposta.

     - Imos descubrir! —respondeu Dimon con entusiasmo.

     - ¿Hai algunha maneira de determinar que o mundo que nos rodea non é un soño marciano aceptando as seguintes suposicións como verdadeiras? O ordenador pode amosarche calquera cousa en función da información dispoñible publicamente, así como dos resultados da exploración da túa memoria, e non comete erros de recoñecemento. E o contrato co provedor do soño marciano podería celebrarse en calquera condición?

     "Uh-huh..." Dimon arrasou. - Fun buscar de ti unha serpe.

     - Un negro con pastillas de varias cores é o único camiño! - Boris ladrou irritado. - Non, Max, agora vouche emborracharte tanto que te esqueceres do maldito Dreamland polo menos unha noite. Ei borracho, onde está a miña mochila?

    Houbo exclamacións indignadas e Grieg foi expulsado da multitude cunha bolsa case baleira.

     - Que non queda absolutamente nada? - Boris estaba molesto.

     - Aquí.

    Grieg, cunha mirada tan culpable, coma se el só o devorara todo, tendeu unha botella na que salpicaban os restos de tequila no fondo.

     - Só para tres. Asegurémonos de que o puto Dreamland queime ata o chan o ano que vén.

     "Por certo, este é un dos maiores clientes de Telecom", dixo Grieg, aceptando a botella e tragando o resto. - Claro que fan un traballo pésimo, tampouco me gustan.

     - De onde sacou a información?

     - Si, sempre me mandan alí para cambiar algo. A metade dos bastidores que hai son nosos. O peor, por suposto, é traballar en almacéns, sobre todo só. En xeral, é un pesadelo, como estar nunha especie de morgue.

     - Oín, Max, o que fai Dreamland á xente.

     — Gárdaas en biobaños, nada especial.

     - Pois si, non parece nada, pero o ambiente dá moito medo, presiona a psique. Quizais porque hai tantos alí? Se visitas alí, entenderás inmediatamente.

     — Temos que levar a Max de excursión para que poida entrar realmente nela.

     - Enviar unha solicitude para que me envíen de garda para axudarme.

     "Cociñeino mañá ou pasadomañá".

     "Páreo", fixo un aceno Max. - Pois tropecei unha vez, quen non? Non quero ir alí de excursión.

     - Encantado de escoitar iso. O principal é non tropezar de novo.

    O barco freou bastante bruscamente. O bot murmurou algo sobre a necesidade de manter a orde e a precaución cando as criaturas borrachas do mal se precipitaron cara á saída, sen abrir o camiño. Directamente desde as beiras do Styx, unha ampla escaleira comezaba cara ao submundo ardente. Numerosas pistas de baile do prestixioso club Yama realmente entraron nunha enorme fenda natural. E polo tanto, as texturas infernais dos planos inferiores superpoñíanse perfectamente coa súa arquitectura real. A ambos os dous lados das escaleiras, o inicio da baixada estaba custodiado por estatuas de arrepiantes criaturas antropomórficas, de dous metros de altura, cunha enorme boca que se abría cento oitenta graos, con mandíbulas que sobresaían dela e unha longa lingua bifurcada. As criaturas parecían non ter pel en absoluto, e en cambio o corpo estaba entrelazado con cordas de tecido muscular. Da caveira angular colgaban varios bigotes longos, e por riba dos grandes ollos facetados había varios ocos máis que parecían cuencas baleiras. Filas de espigas de óso sobresaían do peito e das costas, e as mans estaban decoradas con garras curtas e poderosas. E as patas remataban en tres garras moi longas, capaces de agarrarse a calquera superficie.

    Max parou con interese diante das esculturas de pesadelo e, apagando a súa visión "demoníaca" por un segundo, asegurouse de que non houbese melloras dixitais nelas. Ao parecer, foron impresos en 3D en bronce escuro para que cada tendón e arteria parecían nítidos e esculpidos. Parecía que as criaturas estaban a piques de saír dos seus pedestais directamente á multitude para organizar unha auténtica masacre sanguenta entre as persoas que se facían pasar por demos.

     — Cousas estrañas, cando estaba facendo a solicitude, non puiden atopar nada sobre elas? Mesmo os empregados calan, como partidarios.

     "É só un produto da imaxinación enferma de alguén", encolleu Boris de ombreiros. “Escoitei que hai moito tempo un empregado sen nome do club comprounos nunha poxa, levaban anos collendo po nun armario, e logo tropezáronse con eles durante a limpeza de primavera e arriscábanse a poñelos como decoración. E agora, dende hai xa varios anos, fan o papel dun espantallo local.

     - De todos os xeitos, son algo estraños.

     - Claro que son estraños, igual de estraños que os que escolleron a decoración infernal para a noite de fin de ano.

     - Si, non son estraño nese sentido. Son algo eclécticos ou algo así. Son claramente mangueiras ou tubos, pero ao lado hai claramente conectores...

     - Pensade, demos cyborgs comúns, imos xa.

    O primeiro plano inferior recibiunos con arranxos sinfónicos de música rock e o alboroto dunha inmensa multitude cambaleando ao azar por unha chaira rochosa estéril iluminada pola luz do ceo vermello. Chispas e outras pirotecnias brillaban ás veces nos ceos, transformadas polo programa en cometas ardentes. Grandes fragmentos de obsidiana estaban espallados pola chaira, un enfoque ao que asustaba a posibilidade de cortar un par de partes saíntes do corpo do contacto cos seus bordos afiados como unha navalla. Non obstante, en realidade, tal descoido non ameazou nada, porque detrás das texturas dos fragmentos había suaves otománs para descansar demos cansos. O que educadamente relataban as almas dos pecadores presos en fragmentos. Regueiros de sangue corrían aquí e alí, polo que Max case tivo unha gran liorta coa dirección do club. Con moitas dificultades, o club aceptou organizar pequenas cunetas con auga real, e negouse rotundamente a estragar a súa propiedade con ríos de sangue en toda regla. Lémures feos, que semellaban anacos informes de protoplasma, corrían pola chaira. Apenas tiveron tempo para entregar bebidas e petiscos.

     - Uf, que noxo! "Boris deu unha patada con noxo ao lémur máis próximo, e este, sendo robótico privado de todos os dereitos civís, rodou obedientemente na outra dirección, sen esquecer pronunciar as desculpas requiridas cunha voz sintetizada. "Esperaba que nos serviran unhas bonitas súcubos vivas ou algo así, e non pezas de ferro baratas".

     - Ben, desculpe, todas as preguntas son para Telekom, por que non desembolsou os lindos súcubos.

     - Vale, ti, como desenvolvedor principal, dime: onde está o mellor embotellado?

     - Cada plan ten os seus propios trucos. Na súa maioría serven cócteles sanguentos, viño tinto e todo iso. Podes ir ao bar central se os lémures non son o teu.

     —¿Son eses arbustos do centro? Na miña opinión, están completamente fóra do tema aquí. O teu defecto?

     —Non, todo é sobre a ambientación. Estes son os xardíns do esquecemento, un estraño anaco de paraíso no medio do inferno. Nas árbores crecen froitas deliciosas e suculentas, pero se te apoias demasiado nelas, podes caer nun sono máxico e desaparecer deste mundo para sempre.

     "Entón imos tomar unhas bebidas".

     - Borya, non deberías interferir en todo. A este paso, non chegaremos ao noveno plan.

     - Non te preocupes por min. Se é necesario, arrastrarei polo menos ata os vinte anos. Grig, estás connosco ou contra nós?

    Seguindo a Grig, Katyukha volveu acompañar, con quen xa estaba falando sen signos visibles de vergoña e mesmo intentou finxir pracer pola diversión que o rodeaba. Axudoulle galantemente a cruzar os sanguentos regatos. Tamén se lles uniu Sanya, semellante a un dragón, con algunha bruxa de esquerdas.

    No centro do salón, un pequeno souto de árbores animadas rodeaba unha fonte balbucea. Das árbores colgaban acios de froitas diversas. Boris colleu un pomelo e entregoullo a Max.

     - Pois que debemos facer con este lixo?

     — Introduces a palla e bebes. O máis probable é que sexa vodka con zume de pomelo. O tipo de froita corresponde aproximadamente ao contido. Vou buscar un cóctel normal.

    Max dirixiuse ao centro do souto, onde había máquinas de bar disfrazadas de flores depredadoras arredor da fonte. Cos seus talos de caza, colleron o vaso desexado e mesturaron os ingredientes con movementos perfectamente cronometrados. A carón dunha das metralladoras erguíase a figura sombría dunha gárgola negra con brillantes ollos amarelos e grandes ás coriáceas.

     - Ruslan? - preguntou Max sorprendido.

     - Oh, xenial. Como é a vida, como son os éxitos da túa carreira?

     - En progreso. Entón, esperaba facer algúns contactos útiles hoxe. Incluso se me ocorreu un enigma.

     - Ben feito. A festa non pode empeorar, e queres empeorar aínda máis.

    "Seguen sendo intelixentes", pensou Max irritado. "Só critican, non debemos facer algo nós mesmos".

     —Entón suxeriría o meu propio tema.

     — Suxerín: Chicago nos anos trinta.

     - Ah, a mafia, a prohibición e todo iso. Cal é a diferenza fundamental?

     - Polo menos non como un xardín de infancia con disfrazarse de orcos e gnomos.

     — Warcraft é un escenario diferente, amapola e manida. E aquí hai un mundo interesante e referencias a un xoguete vintage. Aquí está o meu personaxe, por exemplo...

     - Déixame en paz, Max, aínda non entendo isto. Entendo que aos renacuajos lles guste isto, así que escolleron este tema.

     — Este tema gañou a partir dos resultados dunha votación honesta entre todos os empregados.

     - Si, honesto, moi honesto.

     - Non, Ruslan, es incorrexible! Por suposto, os marcianos retorceron ao seu favor, xa que non teñen outra cousa que facer.

     - Esquéceo, por que estás nervioso? Déixame ser honesto, estes movementos nerds non me molestan en absoluto.

     - En realidade, propuxen este tema e tamén elaborei o primeiro plan... Pois un oitenta por cento.

     "Genial... Non, en serio, xenial", asegurou Ruslan, notando a expresión escéptica no rostro de Max. "Estás facendo un gran traballo, é algo que os cabezas de ovo poden lembrar".

     "Estás dicindo que son un campión de chupar aos marcianos?"

     - Non, como moito estás no teu terceiro ano de xuventude. Sabes que tipo de mestres hai en lamer os cus marcianos? Onde te importas? En resumo, se non queres ceder, esquécete dunha gran carreira.

     - Non, é mellor deixar que o mundo se dobre debaixo de nós.

     "Para subir ao cumio, dobrando o resto debaixo de ti, tes que ser unha persoa diferente". Non coma ti... Vale, de novo dirás que te estou estresando. Imos buscar algún movemento.

     - Si, estou aquí con amigos, quizais veñamos máis tarde.

     "E alí están os teus amigos", Ruslan fixo un aceno para Boris e Dimon de felpa, que parou confuso na árbore máis próxima. - Ti, xa que es líder neste tema, dime: onde está o motor normal aquí?

     - Pois no terceiro plano debería haber algo así como unha festa da escuma, no sétimo plano debería haber unha discoteca de estilo tecno, un rave, etc. Xa non sei, son un especialista en primeiro lugar.

     - Descubrirémolo! - Ruslan inclinouse cara a Max e cambiou a tons máis baixos. - Ten en conta que definitivamente non farás unha carreira con estes amigos. Vale, veña!

    Deulle unhas palmadas no ombreiro a Max e con paso seguro de salto partiu para conquistar as pistas de baile dos planos inferiores.

     - Coñéceo? - preguntou Dimon cunha mestura de sorpresa e o que parece unha lixeira envexa na súa voz.

     - Este é Ruslan, ese tipo estraño do Servizo de Seguridade do que falaba.

     - Vaia, tes amigos! Lembra que dixen que non quero interferir co primeiro departamento. Entón quero cruzarme co seu "departamento" aínda menos.

     - Que están a facer?

     - Non sei, non sei! - Dimon meneou a cabeza, agora parecía moi asustado. - Caramba, teño autorización verde! Caramba, rapaces, eu non dixen iso, vale. Porra!

     - Si, non dixeches nada. Preguntareino eu mesmo.

     - Estás tolo, non! Non me menciones, vale?

     - Cal é o problema?

     "Max, deixa o home en paz", interrompeu Boris as conversacións sediciosas. -Fixeches un cóctel? Só senta e bebe! Unha Cuba Libra con Mars Cola. - ordenou a planta.

     - Colleches unha serpe? — Max decidiu distraer ao asustado Dimon dos temas prohibidos.

     - Non, incluso se negou a tocar o meu traxe.

     "Quizais non deberías ofrecerlle tocar algo?" Polo menos non de inmediato.

     - Si, probablemente. Tamén me gusta o cubo libra. Que prometías de Laura?

     "Non prometín nada de Laura". Pare xa con estas fantasías.

     - Broma. Onde debemos ir a continuación?

     "Basicamente só hai un xeito", encolleuse Max de ombreiros. "Creo que deberíamos ir ata o fondo, e despois xa veremos".

     - Adiante ao abismo de Baator! - Boris apoiouno con entusiasmo.

    A carón das escaleiras do seguinte nivel, sobre unha gran pila de ouro, hai un dragón con cinco cabezas de todas as cores do arco da vella. Periódicamente emitía un ruxido terrible e soltaba ao ceo columnas de lume, xeo, raios e outros trucos sucios de bruxería. Ninguén, por suposto, tiña medo del, xa que a criatura era completamente virtual. E do outro lado do descenso había unha gran columna formada por cabezas cortadas de varios robots. As cabezas pelexaban constantemente entre elas, algunhas escondíanse nas profundidades, outras se arrastraban á superficie. As texturas estiráronse nunha columna real e conectáronse ao buscador interno de Telecom, polo que, en teoría, podían responder a calquera pregunta se o interrogador tiña a autorización adecuada.

     - Esquéceme! – Boris fíxose teatralmente ao ver a columna. - Que é isto, no canto dunha árbore de Nadal?

     "Por suposto que non, esta é unha columna de caveiras do escenario", respondeu Max. "Sabes que aos marcianos xeralmente non lles gustan os símbolos relixiosos". No orixinal había cabezas mortas en descomposición, pero decidiron que sería demasiado duro.

     - Veña, que hai! Se colgasen adornos da árbore de Nadal nas cabezas en descomposición e un anxo encima, entón sería difícil.

     — En definitiva, son os restos de robots ou androides que supostamente violaron as tres leis da robótica. Hai xefes de Terminators, Roy Batty de Blade Runner, Megatron e outros robots "malos". É certo que ao final meteron a todo o mundo...

     - E ti que queres facer con ela?

     — Podes facerlle calquera pregunta, está conectada ao buscador interno de Telecom.

     "Pensa que tamén podería facer preguntas a neuroGoogle", murmurou Boris.

     - Esta é unha máquina interna. Como se chegas a un acordo cos responsables, poden dar, por exemplo, información persoal sobre algún empregado...

     "Vale, imos probalo agora", Dimon subiu á columna sen cerimonia. — Ficheiro persoal de Polina Tsvetkova.

     - Quen é este? - Max quedou sorprendido.

     "Ao parecer, esa serpe", encolleu Boris de ombreiros.

    Do revolto de anacos de ferro apareceu a cabeza de Bender de Futurama.

     - Bico o meu cu de metal brillante!

     "Escoita, cabeza, non tes nin un cu", ofendido Dimon.

     - E non tes nin vaquilla, patético anaco de carne!

     - Máximo! Por que o teu programa está sendo groseiro comigo? - Dimon estaba indignado.

     - Este non é o meu programa, xa che digo, ao final calquera podería poñer calquera cousa alí. Ao parecer, alguén fixo unha broma.

     - Ben, xenial, pero e se a túa columna manda unha mala palabra a algún xefe marciano?

     - Non teño nin idea, buscarán a quen cometeu a cabeza de Bender.

     - Gloria aos robots, morte a todas as persoas! - a cabeza continuou falando.

     - ¡Oh, carallo! - Dimon fixo un aceno coa man. - Se é así, agardarei nun segundo plano.

     — Se vas visitar a cidade da dor, entón contareiche un segredo: alí non hai absolutamente nada que facer.

    A última frase pronunciouse co ton arrogante dun experto en todo tipo de entretemento nerd e hipster, que sen dúbida foi o programador principal Gordon Murphy. Gordon era alto, delgado, remilgado e afeccionado a facer todo tipo de conversacións pseudointelectuales sobre os últimos logros da ciencia e tecnoloxía marciana. Substituíu parte do seu cabelo avermellado por acios de fíos LED, e adoitaba circular pola oficina de Telecom nun monociclo ou nunha cadeira robótica. E, coma se quixese confirmar as teses duns rudos empregados de SB, intentou imitar a un marciano de verdade ata o punto de perder por completo o sentido da proporción e da decencia. Nun evento corporativo, apareceu disfrazado dun ilítido, un devorador de cerebros, ao parecer dando a entender que non ía renunciar á oportunidade de explotar os sesos dos empregados do sector de optimización, mesmo nas vacacións. Ademais dos tentáculos viscosos que sobresaían ao azar por debaixo do manto antiestático, o ilítido tiña un par de drons persoais ionizantes de aire dando voltas ao seu redor, en forma de medusas velenosas en globo.

     —¿Aprendeches algo útil das cabezas? - preguntou Gordon con sarcasmo.

     "Descubrimos que é unha estafa total en todas partes". Póñase ao día, en fin.

    Decepcionado, Dimon virou-se e camiñou cara ao buraco de lume ata o seguinte avión.

     "Pensou que realmente lle darían todos os segredos corporativos". Un tipo tan sinxelo! Gordon riu.

     "Un intento non é tortura", encolleuse Max de ombreiros.

     — Teño unha pequena idea de que as respostas correctas a varios enigmas das cabezas seguidas realmente abren o acceso á base de datos interna.

     - Só hai aquelas adiviñas que non superaron a proba. Non hai unha resposta correcta para a maioría deles.

     - Non te enganarás! Ah, si, codificaches algo para a aplicación.

     "Entón, só unha pequena cousa", fixo unha mueca Max.

     - Escoita, pareces un tipo intelixente, déixame practicar contigo o meu enigma.

     - Veña.

     - Non se lle ocorreu nada?

     - Inventado. Se vexo o que me pariu...

     - Si, acabo de preguntar. En fin, escoitame: que pode cambiar a natureza humana?

    Max mirou durante varios segundos para o seu interlocutor cunha mirada moi escéptica, ata que se convenceu de que non estaba a broma.

     - Neurotecnoloxía. - encolleuse de ombreiros.

    O demo baatezu materializouse nun alicerce de lume diante deles cun pergamiño enrolado. "Selo do Señor do Primeiro Plano", tronou, entregando o pergamiño a Max. – Recolle os selos de todos os avións para obter o selo do señor supremo. Non se especificaron outras condicións do contrato. Non esquezas apostar antes do partido". E o demo desapareceu usando os mesmos efectos especiais ardentes.

     "Esquecín apagar a maldita aplicación", maldiciu Gordon. — Xa lle derrallei a alguén as fabas sobre o meu enigma?

     "Tendo en conta que esta é unha broma coñecida no foro de fans dun xogo antigo que ten algunha relación con esta noite, é improbable que o problema sexa que derraches as fabas", explicou Max nun ton sarcástico.

     - En realidade, eu mesmo o inventei.

    Esta declaración foi recibida cun sorriso non só por Max, senón tamén por un Githzerai que se detivera preto: un humanoide delgado e calvo de pel verdosa, orellas longas e puntiagudas e un bigote trenzado que colgaba debaixo do queixo. A súa imaxe só foi estragada pola súa cabeza desproporcionadamente grande e os ollos igualmente grandes e lixeiramente abombados.

     - Por suposto, coincidiu por casualidade, entendo.

    Gordon apertou os beizos con arrogancia e retirouse en inglés xunto coas súas medusas voadoras e outros atributos. Cando marchou, Max volveuse cara a Boris.

     — Seguramente quería chupar de novo aos marcianos, son os principais chamáns da neurotecnoloxía.

     - Non deberías estar, Max. De feito, dixeches que era un perdedor e roubouches o enigma. É bo que polo menos non dixese nada dos marcianos.

     - É verdade.

     "Es un pésimo político e un profesional". Gordon non esquecerá isto, entendes que é un cabrón vengativo. E segundo a lei da mesquindade, definitivamente acabarás cobrando algunha comisión tendo en conta o teu ascenso.

     "Ben, é unha merda", aceptou Max, dándose conta do seu erro. - Xa sabes, quizais non deberías roubar adiviñas de Internet.

     - Está claro que non necesitas andar. Vale, esquécete deste Gordon, se Deus quere, non te cruzarás demasiado con el.

     - Esperanza.

    "Probablemente Ruslan teña razón", pensou Max tristemente. - O sistema realmente non se preocupa por todos os meus intentos creativos. Pero non poderei facer carreira política, porque as miñas habilidades para a intriga e a furtiva están moi por debaixo do normal. E non teño ganas de desenvolvelos e preocúpame constantemente polo que se pode dicir e a quen e o que non se pode dicir. En boa forma, a única oportunidade está nalgún lugar moi lonxe de corporacións monstruosas como Telecom, pero sen Telecom probablemente me expulsen inmediatamente de Marte. Eh, quizais debería ir emborracharme con Boryan..."

    O Githzerai que estaba en silencio xunto á columna volveuse cara a Max cun sorriso. E Max recoñeceuno como o xerente do servizo de persoal, o marciano Arthur Smith.

     - A maioría das palabras son só palabras, son máis leves que o vento, esquecémolas en canto as pronunciamos. Pero hai palabras especiais, pronunciadas por casualidade, que poden decidir o destino dunha persoa e amarrala de forma máis segura que calquera cadea. – Dixo Arthur nun ton misterioso e mirou para Max con curiosidade cos seus ollos saltones.

     "Dixen as palabras que me unían?"

     - Só se ti cres niso.

     - Que diferenza fai o que eu creo?

     "Nun mundo de caos, non hai nada máis importante que a fe". E o mundo da realidade virtual é un plano de puro caos", dixo Arthur co mesmo sorriso. "Ti mesmo creaches a partir dela unha cidade enteira co poder dos teus pensamentos". – Mirou arredor do espazo circundante.

     - O poder do pensamento é suficiente para crear cidades do caos?

     "As grandes cidades do Githzerai foron creadas a partir do caos pola vontade do noso pobo, pero sabe que unha mente compartida coa súa espada é demasiado débil para defender as súas fortalezas. A mente e a súa lámina deben ser unha.

    Arthur desenvainou a Chaos Blade e mostroulla a Max, suxeitando a un brazo. Era algo amorfo e nubrado, semellante ao xeo gris da primavera, que se espallaba baixo os raios do sol. E un segundo despois estendeuse de súpeto nunha cimitarra azul-negra mate cunha folla non máis grosa que un cabelo humano.

     "A lámina está deseñada para a destrución, non?"

     "A lámina é só unha metáfora". Creación e destrución son dous polos dun fenómeno, como o frío e o quente. Só aqueles que son capaces de comprender o fenómeno en si, e non os seus estados, ven o mundo como infinito.

    O rostro de Max caeu sorprendido.

     - Por que dixeches iso?

     - Que dixo exactamente?

     - Sobre un mundo sen fin?

     "Isto soa máis interesante", Arthur encolleuse de ombreiros. - Intento interpretar o meu personaxe como se esperaba, e non como todos.

     "¿Estás retratando un Githzerai específico?"

     - Dak'kona do xogo que coñeces. Que teñen de especial as miñas palabras?

     - Así dixo un bot moi estraño... ou mellor dito, eu o dixen eu mesmo en circunstancias moi estrañas. Nunca esperei escoitar algo así de ninguén máis.

     — A pesar de toda a teoría da probabilidade, ata as cousas máis incribles adoitan suceder dúas veces. Ademais, o primeiro en dicir algo semellante foi un poeta inglés igualmente estraño. Era máis estraño que todos os estraños bots xuntos e vía o mundo como infinito sen muletas químicas que ampliasen a conciencia.

     - O que abriu as portas ve o mundo sen fin. A quen se lle abriron as portas ve mundos sen fin.

     - Ben dito! Tamén se adaptaría ao meu personaxe, pero prometo respectar os teus dereitos de autor.

     - Vexo que te coñeces con éxito, carallo! - Boris, aburrido ao seu lado, non podía soportar. "Por que os nobres non se explotan o cerebro uns aos outros no camiño ao seguinte avión?"

     "Boryan, vai, quedarei parado e pensarei en adiviñas que non teñan que ser roubadas de Internet", respondeu Max.

    Arthur dixo no seu ton:

     "Hai moitos misterios aquí que non precisan ser resoltos".

     - Adiviñas da columna?

     - Por suposto, entre eles hai moitas máis peculiaridades interesantes de conciencia sen nubes que a maioría das afirmacións de intelectualidade aprobadas oficialmente.

     — Na miña opinión, esta columna semella máis un vertedoiro de lixo intelectual. Que misterios interesantes pode haber?

     — Ben, por exemplo, a pregunta sobre o soño marciano. Hai algunha maneira de determinar que o mundo que nos rodea non é un soño marciano...

     - Sei. Pero non pode haber resposta a iso, porque é imposible refutar o solipsismo puro de que o mundo ao seu redor é un produto da súa propia imaxinación ou unha matriz artificial.

     — En realidade non, a pregunta presupón un fenómeno socioeconómico moi concreto. Mentres camiñaba polos plans de Baator, mesmo dúas respostas viñeron á mente.

     - Mesmo dous?

     — A primeira resposta é máis ben unha incoherencia lóxica na propia formulación da pregunta. Non debería haber un soño marciano nun soño marciano; tales dúbidas son unha característica distintiva do mundo real. Por que necesitas un soño marciano no que queres escapar a un soño marciano? Pódese reformular do seguinte xeito: o feito mesmo de facer tal pregunta demostra que estás no mundo real.

     - Vale, digamos que estou nun soño marciano, e estou feliz con todo, só quero comprobar que hai un mundo real ao meu redor. E os desenvolvedores crearon o mesmo Dreamland para facer o seu espellismo máis realista.

     - Para qué? Para que os clientes sufran e dubiden. Segundo o que sei sobre tales organizacións, o seu software afecta á psique dos clientes para que non fagan preguntas innecesarias.

     - Pois... na miña opinión, só falas como unha persoa convencida da realidade do mundo que o rodea. E dás argumentos axeitados en función da túa fe.

     - Por que buscaría argumentos que demostren que o mundo non é real? Unha perda de tempo e esforzo.

     - Entón estás en contra do soño marciano?

     — Eu tamén estou en contra das drogas, pero que cambia iso?

     - E a segunda resposta?

     — A segunda resposta é máis complexa e máis correcta na miña opinión. No soño marciano, o mundo non parece... infinito. Non acomoda fenómenos contraditorios. Nela podes gañar sen perder nada, ou podes ser feliz todo o tempo ou, por exemplo, enganar a todo o mundo todo o tempo. Este é un mundo carcerario, está desequilibrado e quen queira poderá velo, por moi ben que o engana o programa.

     —¿Debemos buscar as sementes da derrota nas nosas propias vitorias? Creo que a gran maioría da xente no mundo real non fará tales preguntas. E máis aínda os clientes do soño marciano.

     - De acordo. Pero a pregunta era: "Hai un xeito"? Entón, propoño un método. Por suposto, é improbable que, en principio, quen poida utilizalo, acabe nun cárcere deste tipo.

     - O noso mundo non é unha prisión?

     —¿En sentido gnóstico? Este é un mundo no que a dor e o sufrimento son inevitables, polo que non pode ser unha prisión ideal. O mundo real é cruel, por iso é o mundo real.

     - Pois, esta é unha prisión especial na que os presos teñen a posibilidade de ser liberados.

     "Entón isto non é unha prisión por definición, senón un lugar de reeducación". Pero o mundo que obriga a unha persoa a cambiar constantemente é real. Esta debe ser a súa propiedade característica. E se o desenvolvemento alcanzou un certo teito absoluto, entón o mundo está obrigado a pasar ao seguinte estado ou colapsa e comeza o ciclo de novo. Non ten sentido chamarlle prisión a esta orde de cousas.

     - Vale, esta é unha prisión que creamos nós.

     - Como?

     - As persoas son escravas dos seus vicios e paixóns.

     “Por iso, tarde ou cedo, todos terán que pagar os seus erros.

     — Como chega o pago aos clientes do soño marciano? Viven moito e morren felices.

     - Non sei, non o pensei. Se estivese nun negocio similar, faría todo o posible para ocultar os efectos secundarios. Quizais ao final do contrato, os demos de realidade virtual veñan para buscar as almas dos clientes, destrúenos e arrastrábanos ao inframundo.

    Max imaxinou a imaxe e estremeceuse.

     — As almas dos que estaban interesados ​​neste escenario acaban nos planos de Baator. Quizais ti e eu xa morremos? – Arthur sorriu de novo.

     "Quizais para a morte a vida semella a morte".

     "Quizais un neno é unha nena, ao revés". Temo que non seremos capaces de comprender a sabedoría do círculo ininterrompido de Zerthimon con este enfoque.

     - Si, hoxe é imposible sabelo con certeza. Gustaríame poñerme ao día cos meus amigos, queres unirte?

     "Se van escapar a outros avións bebendo fluídos neurotóxicos, entón non". Apenas podo soportar a lóxica desa realidade.

     -Teño medo que o vaian. Eu digo, somos escravos dos nosos vicios.

     "Sabe que escoitei as túas palabras, home ardente". Cando queiras coñecer de novo a sabedoría de Zerthimon, ven.

    O Githzerai fixo unha leve reverencia de samurái e volveuse cara á columna, ao parecer tratando de atopar outros enigmas que non precisasen ser resoltos.

    Deixando o inusual marciano, Max entrou profundamente no seguinte avión. Intentou camiñar rapidamente pola chaira de ferro baixo o ceo verde, pero xunto a un grupo de mesas e sofás practicamente quentes foi atrapado por Arsen cun grupo de colegas descoñecidos, cuxos nomes Max só puido extraer dun libro de consulta, pero non. da súa memoria. Tivo que soportar outro lote de chistes vulgares sobre as súas supostamente amorosas aventuras con Laura e varias ofertas persistentes para lanzarse a algo. Ao final, Max cedeu e tomou unhas bocanadas dunha cachimba Baator especial con nanopartículas. O fume tiña un sabor agradable a algún tipo de froita e non irritaba en absoluto os órganos respiratorios dun corpo borracho. Ao parecer, algunhas nanopartículas útiles estaban realmente presentes alí.

    Boris enviou unha mensaxe de que xa pasaran o avión pantano coa discoteca de escuma e ían degustar a absenta ardendo no cuarto avión do reino do lume. Así que Max corre o risco de atrapar aos seus amigos nunha lonxitude de onda completamente diferente se continúa a diminuír.

    O terceiro disparo atopouse cun ritmo de discoteca enxordecedor, unha multitude berrando e fontes de escuma que fervían periódicamente no lodo do pantano ou chocaban dos ceos baixos e chumbos. Aquí e acolá por riba do pantano, con cadeas que chegaban ata os ceos de chumbo, colgaban varias plataformas con bailaríns quentaban a multitude. E na plataforma máis grande do centro hai un DJ demoníaco detrás dunha consola igualmente demoníaca.

    Max decidiu percorrer coidadosamente a diversión salvaxe en plataformas especialmente construídas. "Baator é un plano de orde, non caos. Pero o inusual marciano, que non cre na realidade virtual, dixo que este é un mundo de puro caos, e tiña razón, pensou, mirando ao seu redor á multitude de persoas que saltaban ao chou. – Quen son todas estas persoas, que gozan sinceramente da vida ou, pola contra, afogan o seu sufrimento no ruído e no alcol? Son partículas do caos primordial, caos do que pode nacer calquera cousa, dependendo do fío que tires. Vexo imaxes pálidas e translúcidas do futuro que poden aparecer ou desaparecer debido ás colisións aleatorias destas partículas. Variantes do universo nacen e morren por milleiros cada segundo neste caos".

    De súpeto, o propio Max imaxinaba que era unha pantasma do caos, cabalgando sobre nubes de escuma. Corre un pouco, salta e voa... Que marabillosa sensación de euforia e voo... De novo, salto e voo, de nube en nube... Max probou a escuma e atopouse xusto no medio dunha multitude bailando. "Estás comendo nanopartículas insidiosas", pensou con fastidio, tratando de facer fronte ao desexo persistente de voar e dar voltas no medio desta loucura espumosa, como un elefante bebé apedreado, Dumbo. - Que gran portada é. Temos que saír rapidamente e beber auga".

    Sinuoso e esquivando, subiu a un lugar alto máis preto dos secadores, que soplaban coitelos elásticos de aire morno sobre os demos empapados de todos os lados. E periódicamente provocaban porcións de chirridos e chirridos de demonios que esquecían manter as súas roupas de vacacións practicamente ocultas e non moi castas. Max estivo debaixo dos secadores durante moito tempo e non puido recuperar o sentido. A cabeza estaba baleira e lixeira, pensamentos incoherentes inflábanse nela coma enormes pompas de xabón e estalaban sen deixar rastro.

    Parece que Ruslan está apoiado na parede próxima. Parecía feliz, coma un gato ben alimentado, e presumía de que case mata a algunha cadela demo borracha en toda esta lea espumosa. O certo é que agora atopala de novo para rematar o caso é case imposible. Ruslan gritou que necesitaba saír durante cinco minutos, e despois volvería e pasaríano ben.

    Max perdeu a noción do tempo, pero parecía que pasaran moito máis de cinco minutos. Ruslan non apareceu, pero parecía que empezaba a soltarse. "Isto é todo, estou deixando as drogas, sobre todo as químicas. Ben, quizais un vaso de absenta, quizais dous, pero non máis cachimbas con nanopartículas.

    O salón destinado ao plan de incendios era relativamente pequeno e o seu principal atractivo era unha gran barra redonda no centro, feita para parecer un volcán con linguas de chama branca escapando do interior. A imaxe completouse con varios fogos de artificio e unha escena con auténticos faquires. Case un idilio pacífico, en comparación co pantano tolo anterior. Boris e Dimon atoparon a Max no bar, bebendo unha auga mineral completamente prosaica.

     - Ben, onde estiveches? – Boris estaba indignado. - ¡Tres absentas máis! –esixiu ao taberneiro vivo, que estaba melancólico limpando cuncas de pedra e vasos de chupito en forma de demo fraco e pezuñado con cornos de cabra. Dimon, que xa estaba claramente nunha leve postración, pousouse pesadamente nunha trona e derrubou a absenta sen agardar a que lle prendesen lume.

     "Espera", detivo Max a Boris cun xesto, "agora irei un pouco".

     —¿Que pensaba deixar alí? Levaches case unha hora fóra, a xente normal ten tempo para serenar e emborracharse de novo.

     "Moitos perigos agardan a un viaxeiro descoidado nos avións, xa sabes".

     — Xa falaches polo menos das túas perspectivas profesionais con este directivo?

     - Ah si! As perspectivas de carreira escapáronseme completamente.

     - Máximo, que está pasando! De que falabas durante tanto tempo?

     - Principalmente sobre o meu enigma sobre o soño marciano.

     - Vaia! "Definitivamente non es un afeccionado", Boris meneou a cabeza.

     "Si, tamén creo que é hora de facer carreira", interveu de súpeto o taberneiro na conversa. –Sodes de Telecom?

     - ¿Hai alguén máis andando por aquí? – Boris bufou.

     - Ben, con estas vacacións de Aninovo... hai moita xente por aquí. Tedes unha boa festa, claro, e vin outras aínda mellores.

     - Onde viches algo máis chulo? – Max quedou sinceramente sorprendido por tal descaro.

     - Si, Neurotek, por exemplo, os rapaces andan así. A gran escala.

     —Parece que pasas a miúdo con eles?

     "Este ano compraron a Milla de Ouro enteira", continuou o taberneiro, sen facer caso dos sorrisos. - Aquí é onde tes que facer carreira. Ben, en principio, podes probar en Telecom...

     "O noso xefe principal está sentado alí", Boris golpeou no ombreiro a Dimon, que estaba asentando. – Comenta a túa carreira con el, simplemente non vertes máis, se non, terás que lavar o mostrador durante o teu período de proba.

    Sorprendentemente, o traballador do servizo de alcol, incapaz de calar, empezou a fregar algo en Dimon, que respondeu débilmente aos estímulos externos.

     - Escoita, Boryan, dixeches que coñeces algunha historia indecente sobre Arthur Smith.

     - Só son chismes sucios. Non deberías contarllo a todos.

     - Quero dicir todo seguido?! Non, non te deixarei hoxe, se queres.

     - Vale, imos petar e dicirche.

    Boris apagou el mesmo o azucre ardendo e engadiu un pouco de zume.

     - Aquí está o ano que ven e éxito na nosa difícil tarefa!

    Max fixo unha mueca ante o amargor con sabor a caramelo.

     - Uf, como podes beber isto! Cóntame xa as túas fofocas sucias.

     - Necesítase un pouco de fondo aquí. Probablemente non saibas por que a maioría dos marcianos son tan de madeira?

     - En que sentido?

     - De tal xeito, carallo, que o seu pai Carlo os sacou dun tronco... Normalmente non teñen máis emocións que este mesmo tronco. Sorrían só un par de veces ao ano nas grandes festas.

     - Durante todo o meu tempo en Marte, unha vez "chatei" durante cinco minutos co noso xefe e un par de veces con Arthur. E con outros é como "ola" e "adeus". O xefe, por suposto, estresábame, pero Arthur é bastante normal, aínda que un pouco confuso.

     "Arthur é incluso demasiado normal para o marciano medio". Polo que eu entendo, os marcianos reais non o consideran un dos seus.

     —¿É tan grande no servizo de persoal?

     - Joder descubrirá esta xerarquía deles. Pero parece que non é a última cifra, tecnicamente falando, con certeza. Publica unha morea de actualizacións sobre libros de referencia e todo tipo de planificadores.

     - Segundo o entendo, os marcianos non permiten que os "estraños" entren en asuntos importantes.

     - Oh, Max, non sexas esixente. Estás de acordo en que é moi raro para un marciano?

     — Actualmente teño unha base de comparación lixeiramente pouco representativa. Pero estou de acordo, si, en que é raro. Case como unha persoa normal, excepto que non bebe debaixo da árbore de Nadal...

     - Entón, por orixe é cen por cento marciano. Mentres están madurando nos seus frascos, engádenselles un montón de implantes diferentes. E despois tamén no proceso de medrar. E unha operación obrigatoria é o chip de control de emocións. Non sei os detalles, pero é un feito que todos os marcianos teñen unha opción integrada para regular todo tipo de hormonas e testosteronas.

     - A testosterona, parece transformarse máis ben...

     - Non sexas aburrido. En xeral, calquera marciano máis deprimido pode desactivar calquera negatividade: depresión prolongada ou un "primeiro amor" infeliz simplemente premendo un botón virtual.

     - Conveniente, nada que dicir.

     - Conveniente, claro. Pero algo saíu mal co noso Arthur na infancia. O aibolit marciano probablemente estropeou e non recibiu esta útil actualización. Polo tanto, todas as emocións e hormonas están a golpealo, igual que os codificadores redneck comúns. Vivir con este defecto parece ser difícil para el; os marcianos "normais" mírano como se estivese discapacitado...

     - Borya, obviamente consultaches a súa historia clínica.

     - Non mirei, o di a xente coñecedora.

     - Xente coñecedora... si.

     - Entón, Max, non escoites se non queres! E deixa o teu pensamento crítico para algúns debates científicos.

     - Entendido, cala. Toda a sucidade aínda está por diante, espero?

     - Si, esa foi a parte introdutoria. E a fala en si é a seguinte. Debido ao feito de que o noso Arturo recibiu unha ferida tan grave na infancia, non lle atraen especialmente as mulleres marcianas de madeira. Máis cara ás mulleres "humanas". Pero, por sorte, non brilla coa súa aparencia, nin sequera para un marciano, e non se pode enganar ás mulleres comúns con conversacións confusas. Parece que hai algún tipo de situación, pero nada especial... Max! Xa che avisei.

    Max non podía controlar o sorriso escéptico no seu rostro.

     - Vale, Boryan, non te ofendas. É coma se o creses todo ti mesmo.

     - As persoas coñecedoras non mentirán. Non entendo de quen falo aquí! En resumo, Arthur pasou moito tempo perseguindo a algún poliño bonito do servizo de persoal. Pero ela non se decatou del e non o saudou. Pois ben, un bo momento, cando todos se foron para a casa e só Arturo e o obxecto dos seus suspiros quedaban en todo o bloque, decidiu coller o touro polos cornos e prendeuna xusto no seu lugar de traballo. Pero ela non apreciou o impulso e rompeulle o nariz e o corazón ao mesmo tempo.

     - A dama loitadora foi atrapada. Entón, que é o seguinte?

     - A señora foi despedida, aínda é marciano, aínda que con defectos.

     — E como se chama esta heroína, que sufriu un acoso sucio no traballo?

     "Desafortunadamente, a historia cala sobre isto.

     - Pf-f, perdón claro, pero sen nome só é iso, cotilleos das avoas nun banco.

     - A historia é fiel a todos os efectos, vale, o noventa por cento seguro. E co nome, tamén o sinto, pero teríao vendido ás primeiras páxinas por un par de miles de caos e agora estaría tomando cócteles en Bali, en lugar de aquí contigo...

     - Tes razón: un par de miles... Se en lugar dun marciano cun chip defectuoso substituímos algún matón humano, entón a historia resultará do máis banal. Nin sequera hai detalles sobre como a acosou.

     - Ben, eu non collín unha vela. Pois quizais si, o noso Arturo foi vítima das insidiosas intrigas e provocacións de alguén. Por certo, que eu sei, dalgunha maneira entrou nunha pelexa co noso xefe Albert.

     "É pouco probable que isto nos axude de ningún xeito". Porra! Onde está Dimon?

    Max comezou a mirar ao seu redor preocupado, buscando o dinosauro de peluche desquiciado.

     - Borya, tes como amigo? Podes atopalo no rastreador?

     - Non te preocupes, é un adulto e non está ao leste de Moscova.

     - É mellor asegurarse.

    Dimon foi atopado no inodoro ao mesmo nivel, coa cabeza na pía baixo a auga corrente. Bufaba coma unha foca e tirou toallas de papel. A cabeza mollada do dinosauro colgaba sen vida das súas costas. Con todo, dous minutos despois Dimon apareceu considerablemente renovado e mesmo comezou a facer reclamacións aos seus compañeiros.

     - Por que carallo me deixaches con esta cabra? Non cala nin un segundo. Só quería darlle un puñetazo nos cornos.

     "Sentímolo, pensei que serías un oínte ideal", encolleuse de ombreiros Boris.

     —¿Perdín algo interesante?

     - Entón un chismoso vulgar sobre un marciano e un acoso sucio.

     - E ti, Max, adiviñaches todos os enigmas?

     - Probablemente, o meu acertaba.

     —En fin, eu tamén teño unha adiviña. Imos dar un paseo e dicirche... Non me retes! Estou completamente ben!

    Foi difícil convencer a Dimon de que cambiase a bebidas con baixo contido de alcohol. Sentáronse en cómodos sofás na boca dun pequeno volcán.

     - Ben, que clase de idea brillante trouxo na túa cabeza o deus do esquecemento alcohólico? – preguntou Boris.

     -Non é unha idea, senón unha pregunta. Os marcianos teñen sexo? E se é así, como?

     "Si, o deus alcohólico non puido traer nada máis brillante", Max negou coa cabeza. – Que tipo de preguntas son? Fan exactamente o mesmo.

     - Como quen?

     - Como a xente ao parecer.

     "Non, espera un minuto", interveu Boris. – Falas tan audazmente. Viches, sabes? Xa coñeceches marcianos na vida real?

    Max pensou un pouco, tratando de lembrar se coñecera mulleres marcianas mentres traballaba en Telecom.

     "Vino, claro", respondeu. - Non me comuniquei de preto, entón que?

     - Ah, é dicir, ti mesmo non o sabes, pero fas declaracións?

     - Ben, desculpe, si, aínda non tiven ocasión cos marcianos. Por que os marcianos deberían facelo dun xeito especial? Ti mesmo acabas de falar da relación romántica sen éxito dun marciano. E dixo que algúns xestores que non están totalmente remendados non se senten atraídos polos marcianos "de madeira". Contou todo isto en base a que presupostos sobre as súas tradicións amorosas?

     - Non me confundas. De que foi a miña historia?

     - Sobre que?

     — Sobre o acoso ás mulleres comúns. Alí non se falou dos marcianos.

    O discurso de Boris fíxose deliberadamente lento, xesticulou cunha alegría esaxerada, tratando claramente de compensar a diminución da súa capacidade para transmitir os seus pensamentos por medios verbais.

     "Vale, ti tamén, tomemos un descanso", tomou Max o vaso de ron e Mars-Cola de Boris, a pesar das súas protestas. "Xa non é posible ter unha discusión adecuada contigo". Non lembras o que dixeches hai dez minutos.

     - Lembro de todo. Ti es o que actúa intelixentemente, Max. Non o sabes, non o vius, pero fas afirmacións categóricas.

     - Vale, perdón, dada a túa orixe anana, ao parecer as mulleres marcianas son baixas, barbadas e tan asustadas que se gardan nas covas máis profundas e nunca se mostran. E en xeral fan isto, por se acaso, e os marcianos reprodúcense por brotación.

     - Ja, que gracioso. Dimon fixo unha pregunta seria; ninguén sabe realmente como ocorre isto.

     - Porque ninguén fai preguntas tan estúpidas. Agora todo tipo de usuarios alternativos de redes sociais con novos modelos de chip poden facelo como queiran, en calquera posición e con calquera grupo de participantes.

     "En realidade quería dicir sexo físico", aclarou Dimon facilmente. – Todo está claro sobre as redes sociais.

     - Pode que non o saibades, pero as capacidades técnicas dos marcianos permitíronlles reproducirse sen contacto físico.

     - Entón estás dicindo que os marcianos non fan isto en directo? – preguntou Boris con máis agresividade.

     "Eu afirmo que o fan como queiran e con quen queiran, iso é todo".

     - Non, Maxim, iso non funcionará. As regras da discusión cabaleiro presupoñen que hai que ser responsable do mercado.

     - Non é un carallo. Por que non estou a cargo do mercado?

     "Se respondes, matámonos", Boris, cheo de si mesmo, estendeu a man ao seu opoñente. - Dimon, rompelo!

    Max encolleuse de ombreiros e estendeu a man en resposta.

     - Si, non hai problema, só que nos preocupa e cal é o tema da disputa?

     "Estás a dicir que os marcianos teñen sexo como eles queren?"

     - Si, que estás a dicir?

     - Non é así!

     - Non é así, como é? A miña afirmación supón que calquera das dúas opcións é posible, iso é todo.

     "E eu, uh...", Boris estaba nunha evidente dificultade, pero axiña atopou unha saída. - Afirmo que hai unhas regras...

     - Vale, Boryan, apostemos por mil arrastrados.

     "Non, Dimon, espera", Boris sacou a man cunha velocidade inesperada. - Imos por unha botella de tequila.

     - Si, quizais como quere entón?

     - Non para unha botella.

     - Vale, unha burbulla tamén será útil. Dimon, rompelo.

    Boris rascouse pensativo o seu nabo e preguntou:

     - Como imos resolver agora a nosa disputa?

     "Agora imos preguntar a NeuroGoogle", suxeriu Dimon.

     -¿Que estás a preguntar?

     - Como fan sexo os marcianos... Si, aquí hai vídeos interesantes...

    Max só negou coa cabeza.

     - Boryan, pareces que coñeces un millón de contos e fofocas diferentes, pero aquí decidiches apostar por unha completa merda. Suxiro admitir que perdeu e apostar.

     "É certo, non sabes nada e estás discutindo". Estou seguro de que hai algúns problemas alí... Non lembro agora de que se trata... Definitivamente teñen regras sobre quen debe reproducirse con quen e en que orde, como para criar unha raza ideal. super-nerds.

     "Maldición, o noso argumento non era sobre a reprodución".

     -Si, non sexas esixente!

     "Necesitamos un árbitro independente", dixo Dimon.

     — Teoricamente, podo propoñer un candidato para o cargo de árbitro.

     "É el máis informado de todos os aspectos da vida marciana ca min?" - Boris quedou sorprendido.

     "Ela, por suposto, non coñece tantas lendas dubidosas, pero probablemente estea mellor informada sobre este tema".

     - Ai, aínda coñeces algunha muller marciana? – Dimon quedou sorprendido.

     - Non

     "Ah, esta é ao parecer Laura", adiviñou Boris. – Como nos achegamos a ela con tal pregunta?

     - Hick, definitivamente fodeu cos xefes marcianos, debería sabelo con certeza.

     "Non imos subir, pero voulle facerlle algunhas preguntas divertidas", respondeu Max, mirando de sos ao hipo Dimon. - E sentas tranquilamente preto.

     - Isto non vai funcionar! – Dimon estaba indignado. – Rompeino, sen min ningunha decisión non é válida!

     - Entón Laura non é unha opción.

     - Ok, por que non é esta unha opción de inmediato?

     - Como llo podo explicar con máis cortesía... Vostedes, compañeiros, xa están bébedos, pero aínda é unha señora e isto non é unha broma do tenente Rzhevsky. Así que confía na miña honestidade ou propóñate.

     - Por que todo o mundo está tan preocupado por esta Laura? - Dimon continuou indignado. - Pensa, unha especie de muller! Aposto que ela mesma correrá detrás de min. Ik, estamos confundíndonos?

     "Estamos loitando, só seducela sen a miña axuda".

     - Caramba, Max, este argumento é sagrado. Temos que decidir dalgún xeito”, insistiu Boris.

     - Si, non me nego. As túas suxestións?

     - Vale, a miña suxestión é dar un pequeno paseo e pensar. E nin sequera chegamos ao plano de fondo.

     - Eu o apoio total e completamente. Entón, Dimon, erguémonos! Hai que camiñar un pouco. Entón, deixamos aquí as lentes.

    O seguinte quinto avión de xeo combinouse co oitavo porque o club non tiña as instalacións para os nove plans orixinais. Unha característica especial do plan eran enormes bloques de xeo azuis claros, que tiñan unha encarnación moi real. Formáronse a partir dun líquido ferromagnético experimental que se solidificou a temperatura ambiente en ausencia de campo magnético. E baixo a súa influencia, o líquido derretiuse e podía adoptar calquera forma máis estraña. Podería converterse en transparente ou espello, e permitía transformar a sala nun labirinto de cristal de varios niveis, do que ata unha persoa sobria dificilmente podía saír sen a axuda dunha aplicación de ano novo. En comparación co xeo real, o xeo vacacional de alta tecnoloxía non era tan esvaradío, pero a entrada aínda ofrecía unha selección de fundas de zapatos especiais, con patíns ou puntas.

    Os edificios do club neste nivel pasaron suavemente a covas subterráneas naturais. As linguas de xeo fluían por fendas e fendas que levaban ás profundidades inexploradas do planeta. Este labirinto era case real e, polo tanto, moito máis aterrador que as anteriores dimensións infernais. Enormes pedras e montículos brillantes inspiraron respecto aos convidados. Deambularon un pouco por todo tipo de corredores, andeis, cornixas e pontes de xeo, aínda que modestamente cercados con finas redes case invisibles, para evitar accidentes con criaturas do mal que perderan a cautela. Discutimos un pouco sobre o que pasaría se cortamos a malla e saltamos a algún tipo de fisura. Funcionará algún tipo de sistema automático que suavizará o xeo ou transformará dalgunha maneira a paisaxe no lugar do accidente, ou é toda esperanza de prudencia demoníaca? Dimon intentou iniciar un novo argumento, dando a entender que Max chegara recentemente dun mundo con gravidade normal e unha pequena caída de cinco metros non lle faría dano en absoluto, pero naturalmente foi enviado a explorar as profundidades dos calabozos marcianos. Despois de perderse un pouco, probar un par de tipos de xeados e tentar non deleitarse con cócteles "xeados", utilizaron a aplicación e, finalmente, chegaron a unha gruta de xeo, que se converteu sen problemas nunha cascada de xeo que conducía ao seguinte avión.

    Unha morea de demos e demonios paseaban polo lago xeado da gruta con bastante lecer, ás veces intentando demostrar as súas habilidades de patinaxe artística. Pero o que máis chamou a atención non foron os patinadores, senón a fermosa demo loura, que estaba aburrida nunha das mesas de xeo. Ás membranosas de cor dourada levantáronse detrás das súas costas. Bailaba lixeiramente ao ritmo da música dos planos xeados, tomaba un cóctel a través dunha palla e habitualmente captaba moitas miradas de admiración e ás veces de envexa. As súas fermosas ás tremían ao ritmo da música e espallaban nubes de pole ardente ao seu redor. Laura Mae chegou ás vacacións disfrazada de Fallen Grace, unha súcubo que conseguiu liberarse da escravitude demoníaca e pasou ao lado das forzas da luz.

    Boris e Dimon inmediatamente comezaron a empurrar a Max nos lados de ambos os dous lados. Max, por suposto, preferiría escorregar tranquilamente por diante de Laura, para non ruborizar despois polo comportamento dos dinosauros de peluche borrachos e dos orcos vermellos, pero a propia Laura reparou nel, sorriu deslumbrante e aceno coa man.

     - Pois por fin, a principal estrela desta noite! - Dimon estaba feliz.

     "Simplemente non sexas parvo, vouno dicir", asubiou Max, achegándose á mesa de xeo.

     - Tranquilo, irmán, que non somos idiotas. "Todas as cartas están nas túas mans", asegurou Boris ao seu compañeiro coa man no corazón.

    "É estraño por que está soa", pensou Max. — Onde están as multitudes de fans e as autoridades marcianas correndo sobre as súas patas traseiras? Quizais isto sexa toda a miña imaxinación. En que se diferencia esta muller ideal da multitude doutras mulleres practicamente ideais? Por convencerme da súa realidade, pero tamén quizais pola súa mirada, que cada segundo desafía ao mundo, que fantasea sobre ela todo tipo de cousas desagradables”.

    Max decatouse de que levaba un tempo indecentemente mirando para Laura, pero ela só ocultou a leve burla nos seus ollos e volveuse lixeiramente, presentándose desde un ángulo aínda máis vantaxoso.

     - Ben, que aspecto teño? Son todo tan modesto e virtuoso, pero nacín para a tentación e o vicio. Alguén pode resistir os meus encantos?

     "Ninguén", aceptou Max facilmente.

     —E sei o nome do teu personaxe. Ignus non?

     "É certo", sorprendeu Max. - E entendes mellor o tema que moitos nerds.

     "Sinceramente lin esa descrición detallada", riu Laura. - A verdade foi que non puiden lanzar o xogo en si.

     — Primeiro debes instalar alí un emulador. É moi antigo, non podes deixalo pasar tan facilmente. Se queres, eu axudarei.

     - Pois quizais noutra ocasión.

     — E o módulo adicional para a aplicación?

     —Perdón, pero decidín abandonar a idea dun bordel de paixóns intelectuais. Temo que todo o mundo só preste atención á palabra "burdel".

     - Pois si, estou de acordo, a idea non é moi boa.

     - Pero teño outra cousa.

    Un dron persoal en forma de caveira con ollos de bicho e risa saíu por detrás de Laura.

     - É Morte, non é bonito? Pobre terrible nigromante, ou de quen era o cranio nese xogo?

     - Non me lembro de min.

     O dron parecía feito por encargo, coa forma correcta; o programa só enmascaraba as súas hélices e outros accesorios técnicos.

     — A decoración é a conta da empresa, pero quero gardalo para min.

     Laura rabuñou a súa pulida "calva" e a caveira retorcíase contenta e parloteaba coas súas mandíbulas.

     — Efecto xenial, fixéchelo ti?

     - Case axudou un amigo.

     - Un coñecido significa...

     - Pois, Max, estabas moi ocupado, decidín non molestarte por bagatelas.

     - Ás veces podes distraerte.

    Max sentiuse de súpeto completamente sobrio, coma se levase moito tempo abrindo camiño a través dunha auga densa e de súpeto saíse á superficie. De súpeto quedou abrumado polo zumbido de moitas voces e cheiros, brillantes e vivos, coma nun bosque primaveral. "Normalmente non presto atención aos cheiros", pensou Max. - Por que cheiro a flores no medio destes palacios de xeo? Probablemente sexa o perfume de Laura. Ela cheira tan ben todo o tempo, ata eses cigarros sintéticos dela cheiran a herbas e especias...

    Boris, observando o estado soñador do seu compañeiro, comezou a enviarlle mensaxes de insatisfeito no chat: "Oe, Romeo, esqueceches por que estamos aquí?" Grazas a isto, Max perdeu brevemente o seu estupor, pero non puido activar o seu cerebro de inmediato, así que, sen pensalo moito, escapou directamente.

     —Laura, pero sempre me preguntei como os marcianos forman familias e teñen fillos? Romántico ou algo así?

     - Por que estas preguntas? - Laura quedou sorprendida. —¿Estás pensando en casar? Ten en conta, meu amigo, o corazón das mulleres marcianas está tan frío como o xeo de Estigia.

     - Non, isto é curiosidade ociosa, nada máis.

     - Os marcianos xeralmente fan o que queren e como queren. Normalmente celebran algún tipo de contrato intelixente para criar fillos xuntos. E as relacións matrimoniais de pleno dereito, como entre as persoas, considéranse discriminación.

     - Xenial...

     - É terrible, é posible querer a alguén a partir dun ficheiro dun ordenador?

     - Pois é terrible, supoño. Como escollen os marcianos parellas para criar fillos xuntos?

     - Non, definitivamente estás namorado dalgunha muller marciana. Veña, dime quen é?

     - Non me caín, que che fai pensar? Se estivera namorado de alguén, definitivamente non serían os marcianos.

     - E para quen?

     - Pois hai moitas outras mulleres arredor.

     - E cales? - preguntou Laura suavemente e atopou a súa mirada.

    E había tantas cousas nesta mirada que Max esqueceu ao instante a discusión sobre os marcianos e, en xeral, onde estaba, e só pensou en quen pagaba a pena pronunciar agora.

     - Max, non queres presentar aos teus amigos? Traballas xuntos en todo tipo de cousas intelixentes?

     - Ah, si, estamos traballando xunto con Boris. E Dima é do servizo de seguridade.

     — Espero que o noso servizo de seguridade estea protexendonos?

     "Ben, hoxe é máis probable que nos encarguemos do servizo de seguridade", chanceou Max e inmediatamente recibiu unha patada nas pernas dun Dimon descontento.

     - Ah, esta é a túa broma do espello comunista. Na Rusia soviética encárgase do seu servizo de seguridade.

     - Algo así.

     - E teño un agasallo para ti.

     - Ai guay!

    "Maldición", pensou Max. "Que mágoa, non teño ningún agasallo".

    Laura sacou unha pequena caixa de plástico estilizada como malaquita marciana verde escuro. Dentro había unha grosa baralla de cartas.

     - Estas tarxetas predicen o futuro.

     - Gústanlle as cartas do tarot?

     - Si, esta é unha baralla especial usada polos devas - os curas das torres, do Bloque Oriental.

    Max sacou a tarxeta superior. Representaba a un marciano pálido e delgado nun deserto rochoso baixo un ceo negro con agullas penetrantes de estrelas. Max mirou o patrón de constelacións e por un segundo pareceulle que estaba mirando para o baleiro infinito do ceo real, e as estrelas tremían e cambiaron de posición.

     - E que significa esta tarxeta?

     - Marciano adoita significar prudencia, contención, frialdade, e se a tarxeta cae boca abaixo, pode significar paixón destrutiva ou loucura mental. Hai moitos significados, a interpretación correcta é unha arte complexa.

     "Por que non fai algún tipo de aplicación que os interprete", suxeriu Boris, con evidente incredulidade na súa voz.

     — Cres que a aplicación pode prever o futuro?

     - Pois prefiro crer no programa que a algún xitano.

     — Non cres nas cartas, pero cres no feito de que as fichas poidan resolver todos os problemas? Devas ás veces predicen o futuro dos señores da morte. Se cometen un erro cunha palabra, ningunha aplicación os gardará.

     - Um, podes dicir a miña fortuna? - preguntou Max, querendo interromper a discusión.

     "Quizais, se o momento e o lugar son correctos". Oculta a cuberta e nunca simplemente saca. Son cartas especiais, teñen un gran poder, aínda que algúns non as crean.

     —¿Usáchelos ti mesmo?

     "Todo o que me predixeron está a facerse realidade ata agora".

    Max volveu colocar a tarxeta co marciano e pechou a caixa.

     "Non me gustaría saber o meu futuro". Que siga sendo un misterio para min.

     - Si, Max, había un mozo pelirrojo e viscoso con tentáculos virtuais, parece do teu departamento, que me dixo que a resposta correcta ao enigma sobre a natureza humana é a neurotecnoloxía. É isto unha especie de estupidez?

     - Ben, Gordon, por suposto, é un tipo aburrido cando se trata del, pero a neurotecnoloxía é a resposta correcta. Aínda que é máis unha broma. Non hai unha resposta correcta.

     - Por que non existe? Hai unha resposta no xogo.

     — Non hai unha resposta correcta no xogo.

     - Por que non? O personaxe principal respondeu correctamente ao enigma da bruxa, se non, non sobreviviría.

     — O personaxe principal podía dar calquera resposta porque a meiga queríao.

     - Pois isto significa que a resposta correcta é o amor.

    Escoitando tal interpretación, Boris non puido conter a súa tose escéptica.

     - Pois o teu aburrido colega fixo os mesmos sons. Todo tipo de persoas intelixentes fan isto todo o tempo cando saben que están equivocados.

    Boris engurrou o ceño aínda máis profundamente en resposta, pero ao parecer non puido dar unha continuación adecuada. Por algunha razón, el e Laura inmediatamente non se gustaron, e Max deuse conta de que sería moi difícil converter a conversa de novo nunha discusión relaxada sobre as tradicións amorosas marcianas. Fixo unha lixeira pausa, tratando de descubrir como avanzar máis, e un silencio incómodo reinou ao instante na mesa.

    Ruslan, que parou preto, salvou a situación. Reparou en Max e, cunha ollada valorativa pasando pola popa de Laura, botoulle un bo polgar. Non tivo tempo de pasar a xestos máis indecentes, xa que Laura notou a dirección da mirada de Max e deuse a volta, o que fixo que Ruslan se tímidase lixeiramente.

     - Tamén o teu amigo?

     — Ruslan, do servizo de seguridade.

     - Traxe brutal.

     "Temos un código de vestimenta en SB", respondeu Ruslan, recuperando o seu aspecto tranquilo.

     - De verdade? - Laura riu, acariciando o traxe de Dimon cun leve movemento.

     - Pois non para todos, claro... Que che parecen as vacacións de Aninovo?

     "Xenial, encántanme as festas temáticas", respondeu Laura cun ton que facía imposible saber se era sarcasmo ou non. — Ruslan, como responderías á pregunta: que pode cambiar a natureza humana?

     "Pensei que o servizo de seguridade xa prohibira todo tipo de adiviñas". Mañá encargareino persoalmente.

     "A Ruslan non lle gusta o entretemento nerd", explicou Max, por se acaso.

     "Que doce", volveu rir Laura. - Pero aínda así?

     - A morte definitivamente cambia a natureza humana.

     - Uf, que groseiro...

     - Esta pregunta ten unha historia xeralmente mala. Preguntárono pantasmas imperiais antes de explotarlle a cabeza a outro neurobotánico.

     - En serio? - Max quedou sorprendido. - Esta é unha pregunta dun xogo de ordenador antigo.

     - Pois non sei, quizais do xogo. As pantasmas divertíanse moito.

     - E cal foi a resposta correcta?

     - Si, non houbo resposta correcta. É só entretemento para que antes de morrer, sigan sufrindo, devorándose os sesos.

     "É estraño, a aplicación non aprobou os meus enigmas", queixouse Laura.

     "Malditos nerds, só lles faltan os enigmas que lles gustan", respondeu Max un segundo por diante de Ruslan, que estaba a piques de abrir a boca.

     - Xa está, Max, non te esquezas de min cando crees o teu software e aplicacións.

     - Si, aprobaría todas as túas adiviñas. Que había alí?

     — Había opción para adiviñar o que estaba escrito no meu diario?

     —¿Tes un diario?

     — Por suposto, todas as nenas teñen un diario.

     - Isto é máis un enigma... Deixarásme lelo?

     - Ninguén debería miralo.

     - Por que non?

     - Pois isto é un diario. Que adoitan escribir as nenas nos seus diarios?

     - O que pensan dos rapaces. Adiviñaches ben?

     - Non sobre o meu. Ben, non exactamente...

     —Entón podes adiviñar, pero non sabes ler? Entón, xa sabes, todo o mundo fantaseará.

     - Si, tanto como queiras. Xa estás fantaseando?

     - Eu? Non, non son así... Max sentiu que se ruborizaba lixeiramente.

     - Só broma, perdón. Podes adiviñar o que escribín sobre ti? Apostaremos por un desexo que non podes adiviñar... Vale, estou de novo en broma.

     "En realidade, temos que ir", murmurou Boris sombrío, tirando da manga do seu compañeiro. "Imos chegar ao plano inferior".

     "Eu tamén ía baixar a bailar". Acompáñame?

     "Con pracer", Ruslan ofreceuse inmediatamente.

    Na caída de xeo, Boris comezou deliberadamente a diminuír a velocidade, tentando separarse do resto da compañía. A caveira de ollos de gafas xa brillaba nalgún lugar adiante, agochándose na corrente dun río humano interminable que desemboca nas profundidades do inframundo.

    "E se todo isto fose verdade? - pensou Max. "É tan fácil esquecer que o mundo que nos rodea é unha ilusión". Que pensarían as pantasmas imperiais que odian todo o marciano? Que mentres xogamos, revelamos involuntariamente a verdadeira natureza do neuromundo. Facemos un chamamento aos demos dixitais que están consumindo gradualmente as nosas mentes. Ninguén pode nadar río arriba neste río".

     - Podo botalo na túa mochila? - preguntou Max, dándolle volta á caixa nas súas mans.

     - Bótao.

     - Imos máis rápido. Se non, Laura bailaraa algún Ruslan, coñézoo.

     - Veña, tes esta puta marciana.

     - Vaia, que palabras. E quen a babeou ata o chan?

     "Nunca babei por ela, a diferenza de ti". Foi repugnante escoitar o teu alegre chío.

     "Está farto diso... Eu non tería escoitado entón". Por certo, débesme unha burbulla.

     - Por que é isto?

     - Perdiches a discusión, dixo Laura que os marcianos fan o que queren e como queren.

     - Si, pero asinan contratos.

     - Só para criar fillos.

     "Entón, quizais asinen un contrato para un carallo casual no empuxe... Pero vale", aceno Boris coa man. - Máis burbulla, menos burbulla. E esta cadela está a usarte. Deume unhas tarxetas baratas. Cres que isto significa algo? Ningunha maldita cousa así! Ela está intentando acurtar a correa...

     - Boris, non conduzas! El e Arsen estiveron poñendo os meus oídos sobre ela.

     - Recoñezo que me equivoquei. Non deberías saír con ela.

     - Por que? Concorda en que probablemente teña conexións útiles e non importa como as faga.

     "Por suposto que hai, pero tes moitas mellores oportunidades con ese estraño Arturo marciano que con ela".

     - Si, non albergo falsas esperanzas.

     - Algo non parece igual. Lorochka, déixame axudarte, déixame aprobar todo por ti...

     - Que te carallo!

     "Vou ao avión máis baixo, para mirar ao abismo infernal". Estás comigo ou seguirás á túa Laura?

     - Teríache dito... Vale, imos mirar para o abismo... Seguirei despois.

    O sexto avión finalmente converteuse nunha única gran fisura, que conducía cara abaixo. Non había outro camiño para o inframundo nesta sección dos calabozos. Pero este plan só tivo un descenso suave no mundo real. A aplicación de Ano Novo simulou a pendente de diferentes partes do terreo en diferentes ángulos e cambiounas parcialmente. Entón, a barra máis próxima do rastreador era visible nalgún lugar ao lado nun ángulo tolo. As transicións entre sectores foron bastante nítidas e o efecto de enganar ao aparello vestibular foi bastante bo. Robots esféricos especiais rodaron polo terreo dividido por anacos de acordo estrictamente coa gravidade practicamente dirixida, o que mellorou o efecto.

    Non obstante, pasaron polo sexto avión demasiado rápido para apreciar os seus efectos. E ao seguinte plan, a falla pasou a un búnker, construído hai moito tempo polas Forzas Aeroespaciais Rusas. Ata alí conducían enormes montacargas con reixas corredizas. A aplicación simulou unha cabana engulida por chamas que caían do ceo negro ao centro de ruínas apocalípticas. E os mecanismos especialmente axustados emitían un terrible ouveo e un ruído de moenda con tirones de imitación ao moverse. O que, sen dúbida, engadía sensacións interesantes a algunhas criaturas do mal que estaban inestablemente de pé e inestablemente sostendo bebidas e lanches. Tras un esmagamento, pero dentro das precaucións de seguridade, o impacto no chan, o trono e o caos dunha festa techno-rave caeron sobre os invitados que apenas se recuperaron.

    En realidade, o búnker mantívose naturalmente en condicións decentes, pero o plan imitaba unha cidade infernal en constante decadencia e decadencia, polo que columnas de felpa, fragmentos de paredes estaban por todas partes e vigas rotas colgaban do teito. As canles estaban cheas de espeso purín verde, que desembocaba en fendas e buratos. Daba medo pisar as pontes que as cruzaban.

    E tamén tivemos que atravesar a multitude de criaturas infernais saltando ao drama frenético e á distorsión. Os ollos de Max enchéronse instantáneamente de luz das ás e das colas, mesturada nun bulto cornudo nos raios ácidos da luz e da música. Ata lle empezou a doer a cabeza, como presaxiando unha resaca que se aveciña, e todas as ganas de quedar aquí desapareceron. Berroulle ao oído de Boris que xa era hora de que seguiran adiante. Boris asentiu e pediu que agardase un minuto mentres conducía ao baño. A Max non lle quedaba máis que sentarse no bar e contemplar a bacanal. O bar Freddy Krueger chegou inmediatamente coa proposta de botar algo ácido, pero Max moveu vigorosamente a cabeza.

    A pista de baile principal estaba situada nun gran salón revestido con algunhas tellas brancas arrepiantes de películas de terror. Nalgúns lugares incluso había ganchos, cadeas e outros utensilios de tortura metidos nas paredes e no chan. As cadeas eran claramente un remake, pero o resto do deseño parecía o traballo orixinal dun xenio da enxeñería militar. Max só podía adiviñar o seu propósito orixinal. A concentración viuse moi obstaculizada polo ruxido demoníaco do DJ do nivel superior, que chamaba a rockear a festa e todo iso. No medio do salón había un par de ladeiras máis cercadas que conducían aos niveis inferiores do búnker. Nubes de vapores "velenosos" brotan periódicamente de alí. Ao parecer houbo un movemento alí para os que carecían do lixo e do frenesí na parte superior.

    Max notou a Laura no centro da multitude galopante. Mentres ela bailaba soa, un par de astutos Beelzebuls xa se achegaban claramente. A pesar de todo o malestar, Max case non puido reprimir o desexo de ir empurrar a todos ao seu redor. "Probablemente Boris teña razón", pensou. "Os seus encantos son moi difíciles de resistir". Pregúntome que é máis forte: a realidade virtual ou os encantos de Laura Mae. Boryan probablemente elixiría Warcraft..."

     - Máximo! Estou completamente xordo!

    Ruslan acercouse a el, continuando berrándolle directamente ao oído.

     - Por que gritas, non oio nada.

     - Baixa o volume do chip e activa o chat.

     - E agora.

    Max esqueceuse por completo destas funcións útiles do neurochip.

     - Por que non lle fixeches compañía a Laura? - preguntou, gozando do silencio que seguía.

     - Só quería meterme en problemas contigo. Tes algún plan para esta loura alada?

     "Non é porque nos cruzamos no traballo", respondeu Max con finxida indiferenza.

     - Por traballo? En serio?

     - Pois unha nena agarda por min en Moscova. Por iso non lle pasa nada a Laura...

     - Seguro que unha rapaza de Moscova apreciará a túa honestidade, irmán.

     - Escoita, por que me molestas?

     "Simplemente non quería que xurdisen friccións entre nós, irmán". Como tes moza en Moscova, vou probar sorte con Laura aquí e agora.

     - E esa demonia da festa da espuma?

     - Onde buscala agora? Ademais, debes estar de acordo: esta cadela é moito mellor...

     - Ben, moita sorte. Non esquezas contarnos como foi.

     "Si, definitivamente", Ruslan sorriu irónicamente.

     - Veña, vou mirar o traballo dun profesional.

     "Simplemente non me empuxes o brazo, sinto que non podes asumilo con forza, tes que ter máis coidado..."

    Pareceulle a Max, ou a incerteza brillou na mirada de Ruslan. Probablemente só parecía porque non perdeu o seu tempo en máis charlas ou tirar un tiro de coraxe, senón que inmediatamente partiu para afrontar o seu destino. As súas ás negras e os ollos amarelos ardentes atravesaban inexorablemente a multitude.

    "Maldición, por que estou facendo gala", pensou Max. "Debería dicir que nos estamos preparando para a voda". Caramba, isto é celos..."

    O seu tormento foi interrompido polo regreso de Boris.

     —¿Patamos os pés? - preguntou chamando ao taberneiro.

     - Mellor peguemos alí.

     -Entón imos. Gustaríame atopar a Dimon.

    Dimon atopouse no próximo bar. Mesturaron algún tipo de cóctel multicolor para el nun vaso triangular alto.

     - Estamos ata o fondo. Estás connosco? – preguntou Boris.

     —Voume un pouco máis tarde.

     - Ei, que tipo de sándwich de muller é este?

     - Ben, non son eu.

     - E a quen?! - ladroulle Boris.

     "Laura", respondeu Dimon, dubidando un pouco.

     - Laura?! Non mire, xa corre a buscarlle os cócteles! Sería mellor que te abandonásemos no avión ardente.

    Boris meneou a cabeza con desaprobación.

     "Ela dixo que era tan felpa que podía abrazarme así".

     - ¡Uf! Xa está, rematou. Imos, Max.

     - Vou poñerme ao día.

     - Por suposto, se a nova dona che deixa ir. Que vergoña!

     - Vale, vale, axiña vou...

    E Dimon retirouse apresuradamente cun cóctel antes de que Boris tivese tempo de estalar nunha nova diatriba condenatoria.

     "Ves o que esta cadela fai cos homes".

     "Si, é culpa do propio Dimon", riu Max. "Non deberías dicir que Laura correría detrás del". Como dixo o marciano, hai palabras ditas por casualidade que poden unirse de forma máis fiable que calquera cadea.

     - Iso é certo, o noso Dimon sobrevalorou a súa forza. Imos.

    Naturalmente, todos esperaban algo incrible do último plan de Baator. Por iso, a maioría dos convidados, que realizaran unha difícil viaxe polas dimensións infernais, cheas de perigos e sorpresas, ao chegar á cidadela do inferno, sentiron un pouco decepcionados. Ou mesmo cansazo, tendo en conta cantos bares e barras de cachimba tivemos que pasar polo camiño. Non, a imaxe dunha fortaleza xigantesca no fondo dunha fenda ardendo a varios quilómetros de profundidade era xusto o que necesitabamos. Pero despois de milagres anteriores, ela xa non fascinaba e non suscitaba ningún temor xenuíno ante os elementos tolos. Ou quizais Max estaba farto de todo. Desactivou a aplicación para que a imaxe deixase de ralentizarse no seu vello chip. En realidade, o último salón do club era unha gran cova en forma de pía semicircular, semellante a un circo rupestre. A entrada a ela estaba situada case baixo o teito. Despois de baixar en ascensor ou por unha interminable escaleira de lume, como che gustaba, os hóspedes atopáronse nunha plataforma bastante plana ao pé das rochas circundantes. Algún tipo de festa oficial reuníase arredor do escenario do centro coa entrega de valiosos premios a todos e outras recompensas para os non implicados. E barras e cómodos sofás agochábanse á sombra de penedos case verticais nos lados. Boris non se sorprendeu e roubou inmediatamente unha botella de coñac do bar máis próximo.

     "Imos máis aló, hai unha gran vista", suxeriu.

    O prestixioso club de Yama rematou cun amplo balcón, detrás do cal un val rochoso entrou abruptamente nalgún lugar nas profundidades descoñecidas do planeta. É certo que a pendente non era tan pronunciada como para que ningún dos envalentonados visitantes non se arriscarse a subir polo baixo parapeto e mesmo tivese a oportunidade de manter intactas algunhas das súas extremidades despois dun paseo pola salvaxe paisaxe marciana. Ao parecer, para esta ocasión estirouse unha alta malla metálica sobre o parapeto.

    Arrastraron un par de cadeiras directamente á rede e dispuxéronse a beber e contemplar meditadamente o impresionante enrolado da baixada. As rochas dentadas negras e vermellas parecían aterradoras á luz de varios focos potentes instalados xunto ao balcón. Nin sequera os seus raios chegaban ao final da ladeira, e só se podía adiviñar o que se agochaba nas estrañas sombras que había no fondo. Max tomou un grolo de coñac e cinco minutos despois volveu sentir un ruído agradable na súa cabeza. Non había ninguén máis no balcón, o estrondo da multitude celebrante, grazas a unha estraña acústica do saco de pedra, case non chegaba ata aquí, e só uns lixeiros xemidos e o craqueo de pedras no burato enfatizaban a súa soidade. Durante bastante tempo quedaron sentados, beberon coñac e miraron para a escuridade. Ao final, Boris non puido aguantar e rompeu o silencio.

     - Ninguén coñece a súa verdadeira profundidade. Quizais este sexa o camiño directo ao inferno marciano. Aqueles tolos que se atreveron a baixar alí xa non volveron.

     - En serio, por que?

     "Din que hai todo un labirinto de túneles e covas alí abaixo". É moi doado perderse, ademais de emisións súbitas de po radioactivo que matan a todos os seres vivos. Pero o peor é que ás veces nin os que veñen a mirar o fracaso non regresan. Houbo un par destes casos, atribuídos a que os visitantes caían ao abismo estando bébedos.

     "Non é un abismo tan grande", encolleuse Max de ombreiros. - Máis como unha pendente pronunciada.

     - Efectivamente, pero a xente desapareceu e ata non se atoparon corpos abaixo. Algo veu das profundidades marcianas e levounos consigo. Despois diso, o balcón foi rodeado con rede.

     - Non hai un peche alí?

     «Antes había unha comporta, pero agora hai un colapso de rocha artificial. Pero nada impide que algo marciano cave un pequeno túnel de derivación.

     — A estación meteorolóxica debe controlar as fugas de aire.

     -Debe…

     "Teño a sensación de que coñeces unha historia sobre cada patio marciano".

    Max mirou para a fascinante escuridade do burato, onde a luz dos focos non podía chegar, e de súpeto o seu corazón afundiuse bruscamente, coma se el mesmo caera nun abismo dun quilómetro de lonxitude. Podería xurar que viu algún movemento alí.

     - Caramba, Boryan, hai algo alí. Algo se está movendo.

     - Veña, Max, queres facerme unha broma? Mira, ata meterei a man polo burato da rede. Ai marciano algo, é hora de comer!

    Boris continuou sen medo provocando as sombras do fracaso.

     - Por favor, para, non te estou a broma.

    Max, cun terrible esforzo de vontade, obrigouse a mirar cara á escuridade. Durante varios segundos non pasou nada, só os berros borrachos de Boris resonaron polas covas. E entón Max volveu ver como unha vaga silueta nas profundidades fluía dun lugar a outro. Sen dicir palabra, colleu a Boris pola man e sacouno da rede con todas as súas forzas.

     - Max, para, non é gracioso.

     - Por suposto que non é divertido! Hai algo alí, xa che digo.

     - Oh, carallo, vale Stanislavsky, créoo. Debe haber algún tipo de dron voando...

     - Volvamos.

     - Pois non rematamos a nosa bebida... Ben.

    O asombroso Boris deixouse levar. Cada vez foron máis as persoas reunidas no centro do circo de pedra. Sen unha aplicación funcional, destacaban as caras pálidas dos marcianos reais que montaban nos seus Segways e cadeiras robóticas favoritas. Ao parecer, a culminación do evento achégase coa entrega de premios a algúns empregados do ano. Pola contra, o plano da cidade destruída estaba sensiblemente baleiro. O techno-rave xa non era tan enxordecedor e as nubes de vapor "tóxico" xa non escapaban dos sotos. Boris dirixiuse persistente cara ao sofá máis próximo. Derrubouse coma unha boneca coas cordas cortadas e dixo con voz entrecortada:

     - Agora imos descansar un pouco e pasear un pouco máis... Agora...

    Boris bocexo forte e púxose máis cómodo.

     "Por suposto, fai un descanso", aceptou Max. "Irei buscar a Laura, se non é un pouco descortés que marchamos".

     -Vaia, vaia...

    Primeiro, Max descubriu un Ruslan sombrío detrás da barra. Parecía unha enorme ave de rapiña con volantes pousado nun poleiro. Ruslan saudou a Max cun vaso baleiro. Sen palabras quedou claro que a caza rematou sen éxito. Max experimentou unha lixeira sensación de regodeo e recuperouse só uns segundos despois, lembrando que era indigno experimentar alegría ao ver a un compañeiro que cometera un erro. Buscando a Laura, atopouse con Arthur Smith. Para a súa sorpresa, tamén levaba un vaso nas mans.

     "Zume de laranxa", explicou Arthur a Max mentres se achegaba.

     —Estás a divertirte? Gústanche este tipo de discotecas?

     - Sempre os odiei. Para ser sincero, baixaba a cuspir ao abismo marciano e pareime a mirar para Laura Mae.

    Arthur fixo un aceno para Laura, de pé preto da baixada aos sotos e falando animadamente con algúns xefes marcianos importantes. E sen a aplicación de ano novo e ás douradas, parecía igual de atractiva. Max pensou que quizais podería descubrir máis sobre as infructuosas aventuras de Arthur no campo do amor.

     —¿Intentaches achegarte a ela? – preguntou no ton máis desenfadado.

     - Si, dalgún xeito non quería facer cola.

     — Estou de acordo, ten fans máis que suficientes.

     - Este é o seu superpoder, enganar a todo tipo de nerds.

     — Un superpoder útil, tendo en conta que os nerds gobernan Telecom...

     - Cada persoa ten un superpoder. Algúns son útiles, outros inútiles, a maioría non o saben nada.

     "Probablemente", coincidiu Max, lembrando a Boris coas súas infinitas lendas. - Gustaríame poder atopar o meu.

     -¿Que superpoder che gustaría?

    Max pensou un momento, lembrando a súa infructuosa visita a Dreamland.

     —É unha pregunta difícil, probablemente me gustaría ter unha mente ideal.

     "Elección estraña", riuse Arthur. - Cal é a túa idea da mente ideal?

     — Unha mente que non se distrae con todo tipo de emocións e desexos, senón que fai só o que precisa. Como os marcianos.

     - Queres facerte marciano para non ter emocións e desexos? Normalmente todos queren converterse nun marciano para conseguir diñeiro e poder e satisfacer os seus desexos.

     - Este é o camiño equivocado.

     - Todos os camiños son falsos. Cres que o teu xefe Albert é un modelo a seguir? Si, polo menos é honesto, intenta apagar todas as emocións. A maioría dos marcianos actúan de xeito máis sinxelo, desactivando só os negativos.

     - Pois polo menos deste xeito. Despois de todo, calquera psicanalista dirá que hai que loitar contra a negatividade.

     "Este é o camiño para crear a droga ideal". Esas paixóns que se poden apagar non teñen sentido. A paixón fai caer e erguer só cando non está satisfeito. O feito mesmo de satisfacela non tería certamente ningún valor aos ollos dunha mente superior.

     — Cres que as emocións humanas teñen algún valor? Simplemente impiden que o intelecto funcione.

     - Pola contra, o intelecto sen emocións desaparecerá como innecesario. Por que debería esforzarse o intelecto se non o impulsan as emocións?

     - Entón o meu xefe Albert está lonxe de ser un xenio?

     - Vouche dicir unha cousa terrible, a maioría dos marcianos non son tan brillantes como parecen. Sentámonos no cumio da pirámide e a nosa intelixencia actual é suficiente para manter o noso lugar. Pero ademais dos avances nas biotecnoloxías e as neurotecnoloxías, agora é difícil presumir de nada. Nunca voamos ás estrelas. Ademais, non se pode dicir que mesmo os marcianos como Albert estean completamente libres de emocións.

     - Pero pode apagalos.

     - Pode regular a concentración de dopamina no sangue. Pero iso non é todo. Os xefes das maiores corporacións nunca permitirán a aparición dalgúns competidores globais, como un poderoso estado na Terra, por exemplo. E son impulsados ​​por un medo completamente racional pola súa posición e pola súa existencia física. Incluso o cyborg máis avanzado ten medo de morrer ou de perder a súa liberdade. Non como a xente común, ata o punto de suor pegajoso e xeonllos tremor, pero o medo lóxico non desapareceu. Só o intelecto, que se basea enteiramente nunha base informática, está verdadeiramente desprovisto de emocións.

     -¿É posible esa intelixencia?

     - Eu creo que non. Aínda que decenas de startups e miles dos seus empregados demostraranche o contrario: que xa está aquí, só teñen que dar o último paso. Pero incluso Neurotech fracasou cos seus experimentos cuánticos.

     - ¿Intentou Neurotech crear IA baseada nun superordenador cuántico?

     - Pode ser. Definitivamente tentaron transferir a personalidade dunha persoa a unha matriz cuántica, pero ao parecer tamén fallaron niso.

     - E por que?

     "Non me informaron". Pero, a xulgar polo pánico que estaba todo reducido, o resultado foi moi desastroso. Por certo, foi esta historia a que permitiu a Telecom tomar parte do mercado de Neurotek e converterse case na terceira empresa en Marte. Neurotek sufriu demasiadas perdas pola súa empresa.

     "Quizais acabaron creando unha IA que intentou destruílos". Por iso destruíron tan febrilmente todo o relacionado co proxecto?

     - É pouco probable que os xefes de Neurotek sexan tan miopes como para crear Skynet. Pero quen sabe. Xa dixen que non creo na verdadeira IA "forte". Para comezar, nin sequera entendemos realmente o que é a intelixencia humana. Por suposto, podes tomar o camiño da copia: crea unha rede neuronal supercomplexa e introduce nela todas as funcións seguidas que son características dunha persoa.

     - Entón, que tal rede neuronal, especialmente nunha matriz cuántica probabilística, non poderá adquirir autoconciencia?

     — Non vou dicir nada sobre a matriz cuántica, pero nos ordenadores tradicionais comezará a fallar e a consumir unha enorme cantidade de recursos. En xeral, todas as startups do campo da intelixencia artificial entenderon desde hai moito tempo que o programa nunca chegará a ser consciente de si mesmo. Agora están tentando seguir o camiño de enroscar en varios órganos dos sentidos. A nivel intuitivo, tamén estou seguro de que a intelixencia é un fenómeno de interacción co mundo real. E creo que nin sequera ningún simulador dos sentidos axudará. As emocións son unha ferramenta igualmente importante para interactuar co mundo exterior, quizais ata determinante. E as emocións, a pesar de toda a súa "estupidez" convencional, son moi difíciles de modelar.

     - Se a unha persoa se lle quitan emocións, perderá a súa racionalidade?

     - Ben, isto obviamente non sucederá de inmediato. Durante algún tempo, o intelecto, sen dúbida, traballará por inercia. E así, no límite, penso que si, o intelecto, absolutamente carente de emocións, simplemente parará. Por que debería tomar algunha medida? Non ten curiosidade, non ten medo a morrer, non ten ganas de facerse rico ou controlar a alguén. Convertirase nun programa que só se pode executar recibindo ordes doutra persoa.

     - Entón os marcianos están facendo todo mal?

     - Pode ser. Pero a sociedade marciana estrutúrase deste xeito e é igual de intolerante con todos os que intentan ser diferentes dos demais, como calquera rabaño humano de individuos inmaduros de máis dunha ducia. O que só confirma as miñas crenzas. Para min, tomei hai tempo a decisión de que apagar as emocións a nivel físico é o camiño equivocado. Naquel momento, esta decisión parecía máis unha protesta de adolescentes e, posteriormente, custoume moi caro. Pero agora xa non podo rexeitalo.

     "Laura May probablemente estaría de acordo contigo", decidiu Max seguir xogando. - Demostroume que tampouco lle gustan os que rexeitan os sentimentos reais e fan contratos para todos.

     - En que sentido?

     - Ben, como, os marcianos non se casan, senón que fan un acordo para criar fillos xuntos...

     - E estás a falar disto. Dende o punto de vista xurídico, o matrimonio é o mesmo contrato, pero especial, algúns mesmo dirían que escraviza. E un marciano pode concluír calquera acordo, incluído este. Só considérase estúpido e discriminatorio para os dous socios. Un eco daqueles tempos bárbaros nos que unha muller só podía ser membro de pleno dereito da sociedade se pertencía a uns homes.

     — Polo visto Laura non é tan feminista.

     "Como a maioría das mulleres terrestres, é feminista ou non, sempre que a beneficie", resoplou Arthur. - Porén, como calquera outra persoa que fai o que lle é beneficioso.

     -¿Con Laura May entraría nun acordo de escravitude?

     "Se os nosos sentimentos fosen mutuos, entón sería posible". Pero é pouco probable que isto suceda.

    Despois dun pequeno silencio e de soplar case a metade do seguinte zume de laranxa, Arthur continuou:

     "Xa o intentei, pero aparentemente demasiado torpe". Poderías resolver o enigma de como Laura May conseguiu o seu traballo en Telecom?

    Max intentou cheirar discretamente o vaso baleiro, pero non cheirou nada a alcohol. Só se podía adiviñar por que Arthur estaba tan aberto. Max pensou que se fose un medio marciano solitario que non podería pertencer verdadeiramente nin entre os marcianos nin entre as persoas, entón todo tipo de "celebracións da vida" deberían causarlle ataques da máis escura melancolía.

     —Contratáchela?

     - Adiviñeino. Conseguiu un traballo en Telecom por un bico cun xestor do servizo de persoal. Este é precisamente o caso cando as emocións non permitían ao intelecto desenvolver a estratexia correcta a longo prazo.

    "É realmente esta a fonte dunha historia sobre o acoso no lugar de traballo? -Pensou Max con admiración. "Sería interesante rastrexar toda a cadea de versións ata Boryan".

     - E que segue?

     — Non caeu o ceo, non pararon os planetas. Os contos de fadas sobre bicos resultaron ser contos de fadas. En resumo, as cousas non foron máis lonxe, como vedes. Pero algunhas persoas conseguiron un traballo e fixeron unha boa carreira.

    Arthur calou, mirando tristemente o seu vaso. E Max tivo unha idea "brillante" de como axudar ao estraño marciano a establecer relacións coa fermosa Laura, gañarse a súa eterna gratitude e ascender na carreira, tendo un aliado tan valioso no Santo dos Santos, no corazón do servizo de persoal. Posteriormente, Max maldixo durante moito tempo cada vaso que bebía na festa corporativa, porque só unha cantidade excesiva de alcohol podería ser a razón pola que puidese non só dar a luz a un plan tan "inxenioso", senón tamén traelo. a un final "exitoso".

     - Pois xa que a táctica frontal non deu resultado, hai que tentar unha manobra de rotonda.

     - E que tipo de manobra? – preguntou Arthur con pouco interese.

     "Ben, hai varias formas seguras de chamar a atención feminina", comezou Max con aire de experto. – Non teremos en conta as flores nin os agasallos artesanais. Pero se protexes con coraxe a unha dama dalgún perigo mortal, funciona case perfectamente.

     — Perigo mortal nun evento corporativo de Telecom? Temo que a probabilidade de ser sometido a el é moito menor que o nivel de erro estatístico.

     - Pois dobreime lixeiramente o fatal. Pero somos bastante capaces de crear un pequeno perigo.

     -Crealo ti? Pequeno, pero digamos...

     - Supoñamos que Laura ten que ir a algún cuarto baleiro e asustado, por exemplo, ao soto deste marabilloso búnker. E alí algún empregado de Telecom borracho comezará a molestala. O suficientemente persistente como para asustala e despois, por casualidade, pasarás, intervirás, ameazarás co despedimento e xa estará na bolsa!

     "Espero que vexas as debilidades do teu plan, meu amigo humano". Nin sequera criticarei aspectos puramente técnicos: como vas atraer a Laura ao soto, como asegurar que non haxa defensas adicionais alí? Pero que che fai pensar que Laura tería medo? En principio, non é especialmente tímida, e tendo en conta onde estamos e a quen pode reclamar... E a seguridade local virá correndo nun minuto para calquera chamada. Definitivamente non che aconsello que o intentes, atoparáste nunha situación extremadamente incómoda.

     - Si, nin sequera tiña a intención. Teño, uh... un amigo que traballa nalgún departamento arrepiante do noso Servizo de Seguridade. Espero que poida intimidar á seguridade local se pasa algo.

     — Dubidoso... O teu amigo xa aceptou participar no evento?

     - Vou falar con el. E atopei unha forma de atraer a Laura. Ves un dron con forma de caveira ao seu carón. Gústalle moito esta peza de hardware, e o contrasinal é a pregunta: que pode cambiar a natureza humana? E sei a resposta. Levarei tranquilamente a tartaruga ao soto, e cando Laura a agarre e o siga, a nosa trampa pecharase de golpe.

     - Ou non irá, pero pediralle a alguén que o traia... Pero só son eu, estou sendo esixente. E non esqueceches que os rastros das túas actividades de hackeo permanecerán nos rexistros do dispositivo.

     - Pois limparei o que poida. Non creo que Laura cave moito, e realmente non sabe moito sobre iso.

     - Probablemente teña amigos que entenden.

     — Se pasa algo, pedirei desculpas e digo que quería ver a implementación dun efecto interesante e accidentalmente estropeei.

     - Cal é a resposta correcta?

     - Amor.

     - Romántico. Vale, o plan é certamente interesante, pero supoño que é o momento. É tarde, e aínda non cuspir no abismo marciano antes de durmir.

     - Espera, estás asustado? – preguntou Max desafiante.

     "¿Estás intentando aproveitarme de min, meu amigo humano?" - o marciano quedou sorprendido. - Por que aceptou axudar, aínda que vostede mesmo arrisca moito máis? Por que non queres facer o mesmo truco por ti mesmo?

     "Uh-uh..." Max dubidou, intentando dar unha explicación plausible.

     - Permíteme darche unha pequena pista: queres recibir un favor a cambio?

     "Si", decidiu Max que non tiña sentido mentir.

     - Incluso podo adiviñar cal. "Está ben, se o negocio falla, proporcionareiche calquera servizo que estea no meu poder", aceptou Arthur de súpeto.

    Mentres as pernas de Max levárono ata o mostrador do bar onde estaba Ruslan, nos seus soños xa conseguira ocupar o posto de director do departamento de desenvolvemento avanzado e apuntaba a vicepresidente.

    Ruslan estaba sentado no mesmo lugar. Max subiu á seguinte cadeira e preguntou casualmente:

     —Non lle pegastes a Laura?

     - Esta grúa voa demasiado alto, deberiamos conformarnos coa teta. E agora quitáronlle todas as tetas.

     "Non todas as noites logras atrapar a alguén".

     - Non me digas que máis podes esperar desta podre festa de nerds.

     "Pero agora hai unha oportunidade de axudar a un amigo a conseguir unha grúa".

    Ruslan mirou irónicamente a Max.

     "Creo que o farás mellor con Laura". Simplemente non te comportes como o servicial nerd das telecomunicacións que anda ao seu redor en masa. Achégate e dille que é unha rapaza xenial e que queres ligar con ela. Isto é máis probable que funcione.

     - Grazas polo consello, pero quería que non axudeses a min, senón a un marciano a conectar con Laura.

     —¿Estás drogado de fume, Max? Non vou axudar a ningún marciano.

     - Ben, tecnicamente para axudar ao marciano, pero en realidade para axudarme. Este marciano podería avanzar moito na miña carreira.

     - Como cres que debería arranxar isto? Achégate a Laura e dille: oe, cabra, queres ligar cun nerd arrepiante e pálido no canto de min?

     - Non, ese é o plan. Despois dun tempo, Laura sairá ao soto a empolvarse o nariz. Sei como atraela alí. Aí marcharon todos os ravers. Seguirás e comezarás a molestala para que teña moito medo, entón un marciano entrará ao azar e comezará a protexela. Ese", sinalou Max a Arthur tomando zume fresco. "Vas con el máis en serio, ata podes empurralo, sacudilo un pouco, para que todo sexa natural". Pero ao final debe salvala.

     — Si, só unha cuestión de negocio: acoso sexual e un ataque a un empregado de Telecom. Algún gastor de Moscova pódese pechar facilmente durante un par de anos.

     - Non hai que ir demasiado lonxe, claro. O marciano definitivamente non se queixará, e ti non es un gasto de Moscova.

     - Escoita, gran estratega, renuncia aos teus soños de converterte no xefe de Telecom. O noso lugar leva moito tempo determinado e non podes saltar por riba da túa cabeza.

     - Quizais teñas razón, todo o real neste mundo está en mans dos marcianos, e os convidados de Moscova terán que contentarse con éxitos virtuais. Sigo pensando como podes entender que isto non é un soño marciano. Despois de todo, coa axuda da vista, o oído e outras cousas, é imposible distinguilo da realidade. Deberiamos buscar algún tipo de sexto sentido? O marciano di que abonda con lembrar que o mundo real está equilibrado. Que non podes gañar nada nel sen perder nada. Pero todo tipo de cabróns que non lles importa nada gañan constantemente. Así que non entenderás nada. Tamén podes buscar un camiño lunar na superficie dun lago do bosque ou o alento da primavera, pero isto non está en Marte. Ou ordenar alí poemas. Pero todos os poemas reais xa están escritos... Hoxe en día ninguén necesita poetas. Fagas o que fagas, sempre dubidarás. Pero miro a Laura Mae e penso que quizais sexa real. Todas as computadoras marcianas xuntas non son capaces de facer nada parecido...

     —Vai ben sobre Laura. De verdade esperas que este teu marciano axude dalgún xeito?

     - Por que non?

     "Por que non queres ir con Laura ti mesma, que está aburrida?"

     "É pouco probable que poida asustala".

     - Non é do que falo. Vaia achegarse a ela. Deixa aos marcianos os seus problemas marcianos e goza das alegrías humanas.

     - Non, quero axudar ao marciano. Que goce das alegrías humanas, pero quero ver o que hai do outro lado.

     - Pois como sabes. Xa que insistes, vou mercar con Laura.

     - Xenial! - Max estaba feliz. - Só ti realmente te atopas co marciano, vale. Para que todo pareza real.

     - Veña, gran intrigante, actúa.

    Quitar o dron desapercibido foi tan fácil como descascarar peras. Usando a súa cámara, Max asegurouse de que non houbese case ninguén baixo, só persoal e robots de limpeza. Por se acaso, levou a tartaruga máis ao recanto que conducía aos baños e revestiu coas mesmas terribles baldosas brancas.

    Uns dez minutos despois, Laura notou a perda e, ao parecer, revisando o rastreador, baixou con confianza. Max enviou un sinal ao resto dos conspiradores. Ruslan desapareceu no soto case despois de Laura, e o marciano estudou coidadosamente o seu vaso durante algún tempo, pero ao final, collendo coraxe, seguiu a todos. Max resistiu con éxito a tentación de usar a cámara do dron para comprobar por si mesmo que o plan funcionaba. Loitou durante moito tempo, polo menos trinta segundos, pero cando alcanzou a interface do cranio descubriu que o chip perdera a súa rede.

    "Isto é unha noticia", pensou Max. – Pregúntome cantas veces pasa isto no seu club? Ou o problema é co meu chip? As criaturas do mal que quedaban na pista de baile comezaron a mirar ao seu redor confundidas, descubrindo que todas as súas roupas virtuais se converteran en cabazas. "Isto significa que hai un fallo xeral, pero ningunha intervención da seguridade interromperá agora a operación para rescatar a Laura", razoou Max e pediu ao taberneiro unha auga mineral.

     — A rede adoita caer no teu club?

     "Si, esta é a primeira vez", sorprendeu o taberneiro. - Para que toda a rede á vez...

    Max sentou tranquilo durante uns minutos, e despois comezou a preocuparse lentamente. "Por que están atrapados alí? - pensou nervioso. "Oh, non debería comezar isto, como se algo non funcionase". Max imaxinou unha imaxe dun marciano deitado coa cabeza rota, rodeado de médicos, e Ruslan esposado nunha plataforma policial, e estremeceuse. Cando o chip soou alegremente, indicando que o acceso á rede fora restaurado, Max saltou na súa cadeira. Durante un tempo deuse a volta coma sobre alfinetes, e entón finalmente decidiu baixar el mesmo, comprobar como estaban as cousas, e a metade viu a Arturo erguerse do soto. Precipitouse cara a el.

     - Como foi todo?!

     "Non me funcionou, pero o teu amigo parece estar ben". Falaron, ela ría e marcharon xuntos.

     -Onde fuches? – preguntou Max estúpidamente.

     - Quizais á súa casa, ou á súa casa... Por outra saída. Parecen incriblemente fermosos xuntos, a través deste espellismo virtual. Ata me demorei un pouco para conseguir un pracer puramente estético... Un enorme demo negro e un súcubo anxelical.

    "A súa división! Acabo de enterrar a miña carreira no máis profundo das dimensións infernais, pensou Max con horror. - Ruslan, que besta! E tamén son cretino, pensei en pedirlle ao raposo que gardase o galiñeiro”.

     "Ahhh... perdoa que pasou así", murmurou Max.

     - Non é culpa túa. É só que o teu amigo decidiu facer axustes no noso brillante plan. Pero pódese entender. En serio, non te preocupes, pero no futuro, ten en conta que sería moito máis seguro pedirlle directamente a Laura que convenza a un directivo que non sexa indiferente aos seus encantos para que che axude. O segundo bico sería suficiente para conseguir un chip profesional a costa da empresa. E todo tipo de plans complexos raramente funcionan na vida real.

     - ¿Tan mala opinión ten dela? Por que aceptaría algo así?

     "Non teño mala opinión, levo moito tempo traballando cos ficheiros persoais dos empregados que intentan chegar á cima dunha das corporacións máis ricas e poderosas do mundo". Non é tal crime: enganar a un botánico e coa súa axuda mellorar dúas carreiras á vez. Pero ela aceptaría ter un amigo obrigado persoalmente con ela, ocupando algún posto alto. Ou quizais eu non estaría de acordo...

    "Si, todas as mulleres teñen reducida a responsabilidade social", pensou Max. "Ben, todas as mulleres fermosas son exactamente así". Arthur sorriu, mirándolle a cara.

     - Perdón, Max, pero a túa decepción divírteme. De verdade pensabas que Laura era unha princesa? Aquí tes unha resposta a unha pregunta sinxela: por que unha persoa sorriría a todos, escoitaría pacientemente toneladas de eloxios monótonos e eloxios propios, gastaría tempo libre e diñeiro en medicina e ximnasios, pero ao mesmo tempo non tentaría derivar ningún material indirecto. beneficiarse con isto? Cres que esas persoas realmente existen? Máis precisamente, eles, por suposto, existen, pero non traballan en altos cargos en Telecom.

     "Ben, se non é unha princesa en absoluto, por que non a compras para unha promoción?"

     "A túa estúpida decepción faite vulgar". Está demasiado orgullosa e non será posible comprala directamente. Ben, ou o prezo será moi alto. Ademais, isto non é o que quero. Pero é perigoso para nerds coma ti ou eu namorarse dela", sorriu Arthur. "Desafortunadamente, Laura ten unha opinión moi baixa das criaturas masculinas en xeral e non ve nada de malo en aproveitalas un pouco".

     "Quizais tamén use a Ruslan".

     - Pode ser.

     - Vou falar con el en serio.

     - Non paga a pena. O que se fai está feito. Por suposto, che ocorreu con algo estúpido, e eu aceptei, pero o mundo non se derrubou por iso. Quizais sexa feliz con este Ruslan, polo menos un pouco.

     - E ti?

     "Xa tiven unha oportunidade, pero perdín".

     - E a regra de que as cousas máis incribles ocorren dúas veces?

     "Este estraño disparate ocorre dúas veces". E para o que é verdadeiramente importante e valioso no pésimo mundo real, aplícase outra regra: "Só unha vez e nunca máis". Vale, meu amigo humano, é hora de ir, anhelar só no meu enorme apartamento baleiro.

    Arthur marchou, levando consigo as esperanzas dunha carreira rápida en Telecom e quizais de calquera carreira. A Max non lle quedou máis remedio que apartar a Boris, que roncaba no sofá, e chamar a un taxi.

    Sentado na súa pequena cociña, deuse conta de que estaba completamente sobrio. Estaba de pésimo humor, a miña cabeza rachaba e non había sono en ningún dos dous ollos. Cuspirou sobre o alto custo da comunicación rápida e marcou o número de Masha.

     - Ola, estás esperto?

     -Xa é mañá.

    Masha parecía un pouco despeinado. Ao seu redor estaba un adorno de ano novo, unha árbore natural decorada estaba na esquina e Max pensou que podía saborear a Olivier e cheirar mandarinas.

     - Pasou algo?

     - Si, Mash, perdón, teño problemas co teu visado...

     - Xa o entendín. - Masha engurrou o ceño aínda máis. -¿É o único que querías dicir?

     - Non. Sei que estás molesto, pero as cousas me foron realmente mal neste puto Marte...

     - Max, estivo bebendo?

     - Xa sobrio. Case. Masha, quería dicirche unha cousa, é difícil de formular de inmediato...

     - Si, fala, non te demores.

     - Non podo facer nada en Telecom, o traballo é un pouco estúpido, e eu mesmo estou facendo algo completamente mal... Lembro que soñamos con como teriamos unha gran vida xuntos en Marte...

     - Max, que querías dicir?!

     —Se volvo a Moscova, non estarás moi molesto?

     -Vas voltar? Cando?!

    Masha estalou nun sorriso tan sincero e amplo que Max pestanexou sorprendido.

     "Pensei que estarías molesto, gastamos moito tempo e esforzo".

     - Ai, cres que non me molesta sentarme aquí e esperar a que sabe Deus que? Sempre necesitaches máis este puto Marte.

     — É pouco probable que poida quedarme en Telecom se regreso. E gastaremos moito diñeiro nun billete de ida e volta, e teremos que comezar de novo noutro sitio.

     - Max, que tonterías. Non atoparás traballo en Moscova? Tal especialista será arrancado aquí coas mans. Venderemos algo que non necesitamos ao final.

     - É verdade? É dicir, non me vai condenar e marcarme de vergoña?

     "Se apareceses na porta agora mesmo, non che diría unha palabra".

     - Aínda que caia bébedo na leña?

     "Aceptareino de calquera forma", riu Masha. "Entendo que foses alí para emborracharte no teu puto Marte".

    Max suspirou aliviado e decidiu que non todo estaba tan mal. "Por que estou tan obsesionado con traballar en Marte? Ben, é obvio que non é xenial. Temos que pechar esta tenda, volver a casa e vivir felices". El e Masha conversaron un pouco máis, Max finalmente calmouse, case seleccionou os billetes de ida e volta e pechou a ventá de conexión rápida. Cando se adormecía, soñou coa distante Moscova, como chegou a casa, o cálido e suave que o recibiu Masha, o seu gato fregado baixo os seus pés e os estraños marcianos e a falsa beleza das cidades subterráneas convertéronse alí nun soño desagradable pero inofensivo. "Por suposto, volver a casa avergoñado non é o xeito máis seguro", pensou Max, enterrándose máis na almofada.

    Hai un obxectivo e miles de camiños.
    O que ve o obxectivo escolle o camiño.
    Quen escolle o camiño nunca chegará a el.
    Para todos, só un camiño conduce á verdade.

    Max sentouse bruscamente na cama co corazón latíndolle. "¡Clave! Como o coñezo?! –pensou horrorizado.

    

    Filas de caixas de formigón idénticas flotaban pola ventá dunha furgoneta da empresa. A arquitectura da zona industrial foi digna dos máis altos eloxios dos seguidores do realismo socialista ou do cubismo. Todas estas rúas e cruces, que se cruzaban en ángulos xeométricamente correctos, diferían só en números. Ademais, hai un patrón de fendas e veas minerais no teito da cova. Max pensou unha vez máis no indefensos que estaban sen as muletas da realidade virtual. É imposible saír desta zona sen pistas informáticas; as oficinas locais non consideraron necesario gastar cartos en sinais ou placas reais. Por se acaso, comprobou o seu bolso cunha máscara de osíxeno, a zona gamma ao fin e ao cabo: nada perigoso nin sequera para unha persoa non preparada, pero aquí non podes subir as escaleiras durante moito tempo aínda que teña a metade da gravidade.

    Grieg, como de costume, retraído en si mesmo, meditou no asento dianteiro, e Boris descansou na parte traseira de enfrente, entre as caixas de plástico con equipos. Estaba de excelente humor, desfrutaba da viaxe e da compañía dos seus compañeiros e devoraba con avidez patacas fritas e cervexa. Max sentiuse un pouco incómodo porque Boris o consideraba case o seu mellor amigo, e non puido reunir a coraxe para dicir que decidira volver a Moscova. "Ou non o decidiron? Por que vou a esta estúpida excursión á bóveda do Dreamland? - pensou Max. - Non, eu conto en serio con iso. Non hai tales coincidencias". Pero a voz molesta, que durante moitos anos obrigou á xente a correr ao planeta vermello a calquera prezo, igual de insistente murmuraba: "Desde que apareceu un caso así, que lle impide só comprobalo"?

     - Viches a emisión de StarCraft onte? - preguntou Boris, tendo unha botella de cervexa. Max aceptouno distraídamente e bebeuno puramente mecánicamente.

     - Non...

     - Pero en balde, este partido converterase nunha lenda. O noso Deadshot xogou contra Miki, este arrepiante nerd xaponés, xa sabes, que xoga a StarCraft dende que tiña tres anos.

     - Si, aínda é un nerd. A súa nai probablemente estivo vendo as emisións de StarCraft durante os nove meses.

     - Criouse nun replicador.

     -Entón non é de estrañar.

     - En balde, en fin, boteino de menos, de feito chameino ao bar. Ninguén gañara a este Miki un contra un durante dous anos.

     — Hai tempo que non sigo, mirarei a gravación despois.

     - Si, a gravación non é a mesma, xa sabes o resultado.

     - E quen gañou?

     - Os nosos gañaron. Houbo tal drama, perdeu a batalla xeral, xa todo parecía o khan...

     — Algo na táboa oficial mostra unha derrota técnica.

     - Pensade que gilipollas, a comisión antimodding esta mañá atopou software prohibido no seu chip. Freaks, en canto gañamos, os voitres acoden inmediatamente. Pero está ben, gardamos unha captura de pantalla da táboa real e fundímola en granito, por así dicilo. A rede non esquece nada!

     "Pfft, software prohibido", resoplou Max. — Si, nunca crerei que todo este mikrik de centos de unidades sexa realmente posible sen software e aparellos adicionais. Supostamente unha batalla de intelecto puro! Alguén cre esta parvada?

     - Si, entendo, pero hai que recoñecer que os xaponeses teñen os guións e aparellos ocultos máis avanzados, pero os nosos aínda gañaron.

     - E inmediatamente foi expulsado descaradamente. Por iso deixei de mirar.

    O coche dirixiuse dentro dun gran garaxe afundido e detívose diante dunha rampla de formigón. A sección suave da rampla estaba exactamente á altura do chan do coche.

     "Chegamos", dixo Grig, saíndo.

     "Ben, traballemos como xestores de loxística", respondeu Boris pronto e comezou a sacar caixas con equipos, co logotipo de Telecom pintado nos lados, a letra "T" cunha barra superior redondeada e un símbolo de emisión de radio a ambos os dous lados.

     "Non parece a instalación de almacenamento Dreamland", Max encolleuse de ombreiros, mirando ao redor da habitación gris pouco descrita. - Onde están as ringleiras de biobaños con xente atascada? Aparcadoiro regular.

     "O almacenamento está abaixo", dixo Grig.

     -¿Imos alí abaixo?

     - Hai que.

     —¿Descorchamos un par de botes de soñadores?

     "Non, claro que non", Grig parpadeou sorprendido. — Está prohibido tocar os biovans. Só hai enrutadores de substitución e ordenadores de telecomunicacións.

     - Iso é todo? "Aburrido", dixo Max.

     "Se houbera algo serio, non nos enviarían aquí", respondeu Grig con voz sen alento.

    Non parecía estar en gran saúde; levantar a caixa pola rampla claramente cansouno.

     "Non tes ben", comentou Boris, "descansa por agora, levaremos as caixas ao ascensor".

     "Non, non, estou ben", Grig acentou as mans e empuxou a carga con alegría esaxerada.

     — Hai clientes alí cuxo cerebro está separado do seu corpo e flota nun recipiente separado? Os que compraron unha tarifa ilimitada e queren vivir para sempre.

     "Quizais non estou mirando o que hai dentro".

     - Non tes acceso á base de datos? Non podes ver quen se almacena onde?

     "É para uso oficial", murmurou Grig.

    Deixou a caixa diante do montacargas e virouse para ir buscar o seguinte.

     - Ben, estamos aquí de servizo. Nunca che interesou pasear e ver que tipo de persoas nadan nestes frascos?

    Grieg mirou ao interlocutor durante un par de segundos coa súa marca marcada mirada turbia, coma se non entendese a pregunta ou non quixese entender.

     - Non, Max, non é interesante. Chego, atopo o módulo defectuoso, sácoo, enchufo un novo e marcho.

     —¿Canto tempo levas traballando en Telecom?

     - Por moito tempo.

     - E como che gusta?

     - Gústame, pero teño autorización verde, Maxim.

    Grieg acelerou bruscamente o seu paso.

     - Liquidación verde...

     "Escoita, Max, deixa o home en paz", interveu Boris, "rola as caixas para alí, non afia as mozas".

     - Si, que preguntei? Por que todos están tan preocupados por esta autorización?

     — A autorización verde significa que o teu chip xa está equipado cun par de redes neuronais de interconexión do Servizo de Seguridade, que supervisan formalmente a non divulgación dos segredos comerciais. Pero, de feito, descoñécese o que están a seguir alí. O noso servizo de seguridade ten un enfoque bastante paranoico das súas funcións.

     - Non importa o que preguntei?

     "Nada diso, Max, é que a xente con autorización xeralmente non quere discutir ningún tema escorregadizo, especialmente os relacionados co traballo". Incluso opinións persoais sobre cousas inofensivas como a cultura corporativa, os sistemas de xestión e outras tonterías corporativas.

     - Como vai todo. Lembras de Ruslan, que traballa no Servizo de Seguridade de Telecomunicacións? Ben, Dimon tamén lle tiña medo. Non sei que autorización ten, pero por algún motivo non ten medo de ter todo tipo de conversacións sediciosas. En xeral, non chama aos marcianos outra cousa que renacuajos ou nerds arrepiantes.

     - Por iso está no servizo de seguridade, por que lle teñen medo? E algúns, Max, non son tan valentes e non ten sentido molestar e poñer á xente nunha posición incómoda. Isto non é Moscova para ti.

     - Ah, simplemente non me recordes de novo que son un Gastor de Moscova. Debo permanecer calado todo o tempo?

     - O silencio é ouro.

     - E ti, Bor, prefires calar e non sacar moito a cabeza?

     — Para min, Max, esta estratexia de comportamento non suscita dúbidas. Pero a xente é moi valente nas palabras, pero ao primeiro indicio de problemas quedan entre os arbustos e son bastante molestos.

     - De acordo. E a xente que se arrisca a librar, atrévome a dicilo, unha loita política contra as malas corporacións, aínda que cun resultado ridículo, que reacción provocan en ti?

     -Ningún, pola falta de xente como clase.

     - De verdade? Pero que hai, por exemplo, da misteriosa organización Quadius, que causa disturbios en Titán? Lembras de Phil do tren?

     - Si, pídoche, só hai unha aparición, estou máis que seguro de que as propias corporacións malvadas se dedican a arredar esas organizacións co fin de crear unha saída para elementos marxinais e, ao mesmo tempo, para facer pequenas merdas nas súas competidores.

     - Si, Bor, vexo que es un cínico endurecido.

     - Isto é finxido, son un romántico de corazón. Xa sabes, o meu heroe en Warcraft é un anano nobre, sempre preparado para romper a lei para restaurar a xustiza social", dixo Boris con falsa tristeza na voz, facendo rodar a última caixa cara ao ascensor.

     - Si Si…

    O ascensor da bóveda era un pesado, polo que eles e todo o lixo colocáronse nun recuncho e controlábase cunha pantalla táctil antiga sen interfaces virtuais. En xeral, tan pronto como se pecharon as portas de aceiro, todas as redes externas desapareceron, quedando só a rede de servizo Dreamland cunha conexión de hóspede. Esta conexión nin sequera permitía ver o mapa completo do almacenamento, só a ruta actual, e impuxo restricións draconianas á fotografía e ao vídeo dos chips e de calquera dispositivo conectado.

    Grieg escolleu menos o quinto nivel. "É unha mágoa", pensou Max cando o ascensor parou, "non haberá imaxes apocalípticas". Non apareceu ante os seus ollos unha colmea xigantesca dun quilómetro de lonxitude chea de centos de miles de favos con larvas humanas no seu interior. A instalación de almacenamento Dreamland estaba situada en longos e sinuosos túneles dunha antiga mina en funcionamento que roía o corpo do planeta lonxe en todas as direccións e a centos de metros de profundidade.

    Dende a gruta, que parecía de orixe natural, saían derivas cheas de fileiras de biobaños. Para facilitar o movemento, ofrecéronse plataformas con rodas con laterais abatibles. Tiven que volver facer rodar todas as caixas nun transporte novo. "E cando rematará isto?" - Boris comezou a murmurar. Porén, en canto saíron, sentou comodamente nunha caixa baixa, abriu a seguinte botella de cervexa e de súpeto fíxose máis lixeiro.

     —¿Aquí está permitido beber? - preguntou Max.

     - Quen me vai parar? Plataforma con rodas ou estes raros?

    Boris fixo un aceno á interminable fila de sarcófagos con tapas feitas de plástico groso e turbio, baixo a cal apenas se podían discernir os contornos dos corpos humanos.

     "Probablemente haxa cámaras por todas partes".

     - E quen os mirará, non, Grig?

    Grieg respondeulle cunha leve condena na súa mirada.

     - E en xeral, a zona gamma, aquí non debes beber demasiado.

     - Pola contra, os alfinetes son máis fortes, e eu, a diferenza de algúns, teño osíxeno suficiente para doce horas... Pois vale, convencéronme.

    Boris sacou unha bolsa de papel dalgún lugar da súa mochila e puxo nela unha botella.

     —Está satisfeito?

     — Pregúntome cantos soñadores hai aquí? — Max pasou inmediatamente a outro tema, xirando a cabeza en todas as direccións con curiosidade. A plataforma movíase á velocidade dun pensionista que trotaba, pero aínda era difícil ver os detalles debido á escasa iluminación. As paredes dos túneles estaban entrelazadas cunha complexa rede de comunicacións: cables e tubaxes, e na parte superior montábase un monorraíl adicional, ao longo do cal de cando en vez flotaban cargamentos ou bañeiras con soñadores.

     - Escoita, Grig, de verdade, cantas persoas hai no almacenamento?

     - Non teño nin idea.

     — A súa conexión de servizo non ofrece esa información?

     — Non teño acceso ás estatísticas xerais, quizais un segredo comercial.

     "Podemos tentar contar", comezou a razoar Max. — supoñamos que a lonxitude dos túneles é de dez quilómetros, os baños están en tres ou catro niveis, cun chanzo de dous metros e medio. Resulta que vinte, vintecinco mil, non son especialmente impresionantes.

     "Creo que aquí hai moito máis de dez quilómetros de túneles", sinalou Boris.

     - Grig, polo menos deberías ter acceso a un mapa, cal é a lonxitude total dos túneles?

    Grieg só acentou a man en resposta. A plataforma seguía rodando e rodando, converténdose un par de veces en derivas laterais, e non se vía un final para o almacén. Había un silencio de morte, roto só polo zumbido dos motores eléctricos e a circulación de fluídos nas comunicacións.

     "Aquí é sombrío..." Boris falou de novo e eructou en voz alta. - Oes veciños de jar, que ves alí!? Espero que non vaias saír das túas criptas? Imaxina se ocorre algún tipo de fallo no firmware e todos de súpeto espertan e saen.

     "Boryan, deixa de ser espeluznante", fixo unha mueca Max.

     - Si, e a plataforma tamén pode romper no momento máis inoportuno. Ese de alí parece que se está movendo!

     - Si, agora vai saír a bailar. Grieg, hai algunha conexión aquí entre a localización e os mundos virtuais? Quizais atravesemos un túnel con Star Wars, e despois hai elfos e unicornios?

    Grieg estivo en silencio case un minuto, pero finalmente condescendeu a responder.

     — Creo que non, Dreamland ten buses de datos moi potentes, podes cambiar de usuario do xeito que queiras. Pero hai ordenadores de telecomunicacións especializados nos ISP para os mundos máis populares.

     "Xoguemos á asociación", suxeriu Boris. — Entón, Max, que asociacións tes con este lugar? Cemiterio, cripta...?

     — A través do espello, o mundo real está aí, e viaxamos polo seu lado malo. Nós, como ratos ou brownies, abrimos camiño polos pasadizos poeirentos dos muros do castelo. Fóra hai bailes e salóns luxosos, pero só o repiqueteo dunhas patas debaixo do parquet nos lembra a nosa existencia. Pero nalgún lugar debe haber mecanismos secretos que abren portas ao outro lado.

     - Que tipo de espello, que tipo de contos infantís? Zombies levantándose das súas tumbas. Houbo unha quebra global nos programas Dreamland e miles de soñadores tolos están a organizar unha apocalipse zombi nas rúas da cidade de Tule.

     - Ben, iso é posible. Pero ata agora nada especialmente espeluznante, excepto o silencio...

    De súpeto, o túnel rompeuse e a plataforma dirixiuse a un caballete baixo que bordeaba a gruta natural. No fondo da gruta había un lago dunha estraña cor rosada. Estaba en pleno apoxeo de vida robótica, vagas sombras de polbos mecánicos e chocos parpadeaban nas profundidades, e ás veces subían á superficie, enredadas en redes de cables. Pero os principais habitantes do líquido eran anacos informes de biomasa, enchendo case todo o volume do lago e facéndoo parecer un pantano cuberto de montículos. Só uns segundos máis tarde Max recoñeceu os corpos humanos neses montóns, cubertos cunha grosa cuncha que saía da propia auga, como unha película sobre marmelada.

     - Señor, que pesadelo! - dixo Boris conmocionado, conxelado coa botella subida á boca.

    A plataforma rodeou lentamente a zona da auga, e detrás desta gruta xa era visible a seguinte, e entón toda unha enfilada de pantanos rosados ​​estendeuse ante a mirada conmocionada dos visitantes non preparados de Dreamland.

     "Só novos biobaños cunha tarifa barata para aqueles que non son especialmente escuros", explicou Grieg con voz incolora. – Os cables e enrutadores da rede principal flotan no coloide, e o propio coloide é unha interface molecular de grupo que conecta automaticamente a quen estea nel.

     "Espero non nadar nisto".

     -Tiña un pedido personalizado caro, polo que eu entendo, non.

     - Uf, séntese mellor. Lémbrame aos gusanos de Colorado nun frasco, que a miña avoa me obrigou a recoller na súa casa de campo. Os mesmos lodos viles e pululantes.

     "Cala, Max", pediu Boris. - Estou a piques de vomitar.

     - Si, imos directamente alá... Gustaríache dar un baño?

    Boris fixo un sospeitoso gorgoteo en resposta.

     "Se non fose pola prohibición, tería gravado un vídeo do chip e colgado en Internet para desanimar aos novos soñadores.

     "Non te atrevas", Grig volveuse preocupado. "Seremos expulsados ​​do traballo por isto".

     - Si, entendo.

     “Ademais, aos toxicómanos pasan cousas aínda máis terribles, pero iso non para a ninguén.

    Max asentiu coa cabeza, pero durante todo o tempo que a plataforma conducía polos pantanos rosados, Grig inquedouse e intentou bloquear dalgún xeito o campo de visión do seu cargo. Relaxouse cando a plataforma entrou no montacargas e comezou a descender aos niveis inferiores.

    Na zona de clasificación fronte ao ascensor agardaban xa por eles varias plataformas automáticas con carga e unha multitude de persoas con batas holgadas. A multitude estaba dirixida por un home con sobrepeso cun mono de técnico graxo. Estas foron as primeiras persoas "vivas" que coñeceron no almacén. Pero tamén eran moi estraños, ninguén falaba nin sequera se movía de pé a pé, todos estaban de pé e miraban para o espazo. Só o técnico se moveu, golpeou os grosos beizos, moveu o dedo diante del e, cando viu a Grieg, estendeulle a pata para darlle a man. Max notou as súas uñas sucias e sen cortar.

     - Como estás, Edik? – preguntou Grig indiferente.

     - Excelente coma sempre. Aquí estou levando aos nosos sonámbulos a atención médica. E onde atopan estas enfermidades, xacen alí e non fan nada, e aquí traballamos moito por elas. Os patéticos perdedores, mesmo no biobaño, atoparán a forma de botar os patíns.

    Grieg asentiu igual de indiferente en resposta á incomprensible diatriba.

     - Vémonos, xa é hora de ir.

     - Entón estes son soñadores? É posible espertalos? – Max quedou sorprendido.

     "Soñadores, marchade", Edik xerou e deu unhas palmadas na meixela ao ancián calvo máis próximo. "Soñadores baratos, dos que andan aínda despois da morte".

     "Imos", Grig fixo un aceno coa man para que os seus compañeiros subisen á plataforma. “Están impulsados ​​polo control corporal, non son conscientes de nada e non lembrarán nada despois de volver ao biobaño.

     "E creo que se acordarán", o gordo Edik bloqueou o camiño da plataforma e conxelouse obedientemente. – Un médico díxome que é coma se estivesen a ver un soño no que eles mesmos non poden facer nada. Imaxina que formo parte dos pesadelos de alguén.

     - É hora de ir.

    Grig dirixiu a plataforma cara á esquerda, pero Edik volveu quedar no seu camiño.

     - Veña, sempre tes présa. Aquí non hai présa. E xa sabes o divertido, seguen todos os meus comandos. Gustaríache ver agora o A312 levantar a perna dereita?

    Edik moveu as mans diante do nariz e o vello calvo dobrou obedientemente a perna no xeonllo.

     - O principal é non esaxerar, se non, un idiota perdeu recentemente dous lunáticos. Púxenos en modo de seguimento, montei na plataforma e quedei durmido. Pois aínda na vida non brillan con intelixencia, pero aquí en xeral... levábanse medio día buscándoos... Pos o pé.

    Edik golpeou o vello no ombreiro con non menos familiaridade. Claramente a Grieg faltou a intelixencia para ladrar correctamente e despexar o camiño.

     - Queres divertirte un pouco?

     - Non non Non! – Grig meneou a cabeza con medo.

     - Escoita, alegre! - Boris veu ao rescate. "Estamos a divertirnos, estamos de excursión, por suposto, pero estás no camiño".

     "Non te molesto, normalmente non hai nada que ver aquí, só vellos e borrachos, pero hoxe hai bos exemplares".

     "Vexo que Dreamland realmente non está en cerimonia cos clientes", sinalou Max irritado.

     — Todo tipo de xestores e bots están de cerimonia cos clientes. Que, teño clientes? Anacos de carne estúpidos. "En xeral, non me importa", declarou Edik cun sorriso burlón. "Pero non son un tipo reivindicativo, podo compartilo cos meus amigos por unha botella de cervexa".

     - Compartir?

     - Si, hoxe hai un bo exemplar, recoméndoo. A503, Marie ten corenta e tres anos.

    Edik adiantou a unha dama satisfeita e en mal estado, que, con todo, non perdera completamente a súa antiga beleza.

     - Dous fillos, había un analista financeiro nalgunha puta corporación. Unha cadela rica, en fin, pero que se enganchou ás drogas, o seu marido denunciou a maior parte da propiedade e os fillos desistiron dela. Por fin acabou aquí. Entón, por suposto, todo cae un pouco, pero que tetas, comprobeo.

    Edik desabrochou a bata con bastante casualidade e botou as súas grandes tetas brancas.

     "Entón imos marchar", Grieg orientouse e, cunha manobra de cabalería, rodeou a multitude, despexando o paso para o túnel.

    Por un segundo, Max conxelouse, a boca aberta de sorpresa, e a plataforma xa rodaba pola estrada. Max saíu do seu estupor e atacou a Grieg.

     -Para, onde! Temos que chamar ao Servizo de Seguridade, que se permite facer este monstruo!

     "Non, só perderemos o tempo", Grig meneou a cabeza.

     - Para!

    Max intentou chegar á roda de control manual, e Grieg retívoo como puido.

     - Pare, imos chocar nalgún sitio.

     - Para que? Volve atrás!

     — Cando volvamos, cando agardemos o sábado, pasará unha hora e non teremos tempo de facer o traballo. E que lle presentaremos ao Consello de Seguridade: a nosa palabra contra a súa?

     - Que palabra, hai cámaras por todas partes.

     "Ninguén nos mostrará as gravacións e non demostraremos nada".

     - E que, que esta cabra siga divertíndose?!

     "Max, esquéceo, toma unha cervexa", acudiu Boris ao rescate. "Estes soñadores escolleron o seu propio destino.

     - Non importa! Dreamland non supervisa en absoluto aos seus empregados. Onde mira o seu servizo de seguridade? De todos os xeitos, en canto apareza a rede, escribirei inmediatamente non á SB, senón á policía de Tule.

    Grig só suspirou moito en resposta.

     - Pois poñerás o teu compañeiro, xa que non entendes.

     -¿A quen vou montar?

     "Configurarás a Grig, e nós tamén". Pensa por ti mesmo, gustaralle a Dreamland a publicidade desta historia? A perda de clientes, e quizais incluso demandas directas, serán atendidas. Seguramente as relacións con Telecom van sufrir, xa que manda empregados tan honestos. E entón, cres que estes empregados honestos recibirán un certificado e unha bonificación? Ou colgarán neles todos os cans? Que pequeno es?

     - Ben, temos que chamar ao Servizo de Seguridade. Que polo menos despidan este Edik en silencio e realicen algún tipo de auditoría interna.

     - Si, seguro que o farán. E despedirán a este idiota, e no seu lugar collerán outro, aínda peor. Non lle vexo o sentido a estes movementos.

     "Así é como todo o mundo fala, e por iso quedamos para sempre nunha completa desorde".

     "O feito de que todo o mundo corra cos ollos salgados non fará que o cu sexa máis pequeno". Ás veces é mellor esquecerse de todo e esquecerse del, crearás menos problemas. Mira, probablemente todos estes soñadores tamén querían cambiar o mundo para mellor. E a onde os levou isto? Se salvas o mundo enteiro, Dreamland tamén arruinará a túa carreira.

     - Eu mesmo estou a vivir ben ata agora, sen Dreamland.

     - En que sentido?

     "Si, axudei a ese Martian Arthur a mellorar tanto a súa relación con Laura que teño medo á miña carreira como se fose un khan".

     - Díxocho Arturo.

     - Non, é un marciano educado. Pero aínda que entendía e perdoaba, quedaba un residuo, como din.

     - Xa ves, reláxate. Tomarás unha cervexa?

     - Vale, adiante. Tes algún tipo de posición de vida pasiva.

     "Só avalio sobriamente as miñas capacidades, a diferenza doutros. En vez de andar como un parvo polos intereses dos demais, non é mellor vivir para o teu propio pracer?

     - Ese monstruo Edik probablemente di o mesmo.

    Boris só encolleu os ombreiros filosóficamente.

     "Non toco a ninguén, vivo e non interfero nas vidas dos demais".

    A plataforma chegou finalmente ao punto final do percorrido. Detívose diante dunha porta de aceiro nun curto camiño sen saída. Detrás había un gran centro de datos. As longas filas de armarios idénticos fixeron deslumbrar os ollos de Max. Era bastante fresco; os aire acondicionado e a ventilación do armario zumbaban case inaudiblemente no teito. Grieg abriu o armario con routers e conectou a eles a máis saudable das caixas traídas. E conectouse a si mesmo, perdendo finalmente a conexión xa non especialmente estable co mundo exterior. Cando lle preguntaron que debían facer os demais, tirou o diagrama de conexión e sinalou un dos armarios do servidor. Foi principalmente Max o que tivo que retocar a montaxe, xa que Boris, en plena conformidade cos principios anteriormente expostos, evitaba a actividade laboral. Sentábase comodamente no chan xunto ás caixas abertas e, entre charlar e beber cervexa, lograba ás veces entregarlle o cable ou un desaparafusador necesarios.

    Grieg entón mudouse para substituír as unidades defectuosas. E entón volveu mergullarse no seu mundo de ferro pechado.

     - Aburrimento. Boryan, queres dar un paseo? – suxeriu Max.

     - ¿É este un lugar para paseos agradables? Senta e bebe cervexa.

     - Si, aínda teño que ir ao baño. Non vas?

     "Estarei alí máis tarde, por se Grig necesita axuda". Se os soñadores saen de súpeto dos biobaños, ten coidado de que non te morden.

     —Teño allo e prata comigo.

     - Non esquezas a estaca do álamo.

    Afortunadamente, o inodoro estaba situado ao final dun camiño sen saída, polo que non había que andar moito tempo rodeado de sarcófagos ominosos. Max parou diante da porta do centro de datos con algunha dúbida. "Se entro, terei que axudar a Grig, tomar unha cervexa con Boris e volver a casa nun par de horas. E cando volva necesitarei comprar un billete para Moscova, prometín a Masha e non teño razóns intelixibles para atrasar máis. Agora é a última oportunidade de descubrir o que vin no meu soño marciano, pensou. - Só unha escasa oportunidade, estou aquí, e o señor das sombras está alí a través do espello. Ou son o señor das sombras? E que diaños significa a frase: aparentemente querías crear unha nova identidade para ti e fuches un pouco por riba. Esta frase perseguiráme ata o final dos meus días. Teño que asegurarme de que son eu, de que a miña personalidade é real ou de descubrir a terrible verdade".

    Max camiñou pensativo os cincuenta metros ata a saída da deriva principal. Era máis grande de diámetro, igual de silencioso e escuro. E mesmo a presenza de miles de corpos inmóbiles xa non poñen demasiada presión sobre o cerebro. Camiñou ata o biobaño máis próximo. A súa tapa de plástico, a pesar da atmosfera controlada da bóveda, estaba cuberta cunha fina capa de po. Max quitou distraídamente o po coa manga e viu o seu reflexo borroso. Inclinouse máis abaixo para mirar o seu propio rostro distorsionado desde o espello e, de súpeto, sentiu un lixeiro empuxón do outro lado da tapa. Retrocedeu horrorizado cara á parede oposta e retrocedeu ata que o seu traseiro descansou contra outra biotina. "Veña, as apocalipses zombies non comezan así. Os movementos habituais programados do corpo para que non se atrofie, atopei algo ao que ter medo”. Con todo, Max sentiu que o seu corazón batía nos seus oídos e non puido volver a mirar ese bio-baño. "Para todo! Ningún Sonny Dimons pode vir petar ao outro lado. Mira no biobaño, asegúrate de que o espello non existe, vai a Moscova e vive feliz".

    Max volveu á biotina e, para non sufrir moito tempo, mirou inmediatamente dentro. Ninguén se moveu dentro, pero agora viu as mans do soñador, que estaban presionadas contra a propia tapa. Deu a volta desconcertado, pero despois dun minuto de dar voltas e voltas obrigou a volver atrás. As mans non só colgaban por dentro ao azar, senón que estaban dirixidas na dirección da que viñeran. “¿Ou paréceme que están dirixidos a algún lado? É unha tontería!" - pensou Max. "As sombras indicaranche o camiño", xurdiu do máis profundo da súa memoria. "Oh, quéimao todo cunha chama azul, seguirei este suposto sinal. De todos os xeitos, terás que volver atrás na seguinte bifurcación".

    A primeira bifurcación chegou uns cen metros despois, Max xa non lembraba se viñeran de alí ou non. Examinou todos os biobaños próximos e case inmediatamente descubriu outro sinal de membros que lle indicaban que se movese recto. Max volveu sentir un latido frenético e unha crecente sensación de medo, como antes dun salto en paracaídas, mentres aínda non viches o abismo baixo os teus pés, pero o avión xa treme, os motores ruxian e o instrutor dá últimas instrucións. Case corre ata a seguinte intersección. Alí tivemos que virar á esquerda. Correu cada vez máis rápido, sen alento, pero sen sentirse canso. O único pensamento batíalle na cabeza coma unha polilla ardendo nunha chama: "Onde me levan estes medio mortos?" Dous minutos despois atopouse no rellano fronte ao ascensor.

    Max parou para recuperar o alento e sorprendeuse ao descubrir que estaba cuberto de suor. “Polo menos hai que marcar os puntos no mapa, senón nunca se sabe. Ou sería máis seguro deixar unha pegada real na parede para que despois me atopen. Pero só que? Ao parecer, terá que ser co meu propio sangue". Max calmouse un pouco e volveu ao túnel para buscar pistas. Un dos soñadores das profundidades do biobaño demostrou un xesto de catro dedos bastante decente. O panel do ascensor mostraba que estaba no nivel menos sete. Max escolleu con confianza menos catro e alegrouse un pouco de que as sombras o levasen cara arriba e non cara abaixo. Seguramente, para saborear a carne doce, zombies famentos levaríano ao calabozo máis profundo e terrible.

    Despois do ascensor, o seu paseo rematou moi rápido nunha sala chea de filas de cadeiras. Parecía unha sala de espera, só que en lugar de pasaxeiros, os asentos estaban ocupados por torsos indiferentes con bata branca. Había un silencio antinatural para as estacións de tren e os aeroportos. Entre as filas deambulaban varias persoas con mono de técnico. Miraron con sorpresa a Max, sen alento, pero o seu atrofiado sentido do deber non era o suficientemente visible como para comezar a cuestionalo. Max decidiu non chamar a atención e dirixiuse cara a unha das máquinas de café, ao mesmo tempo que se abalanzaba sobre a tarefa de conseguir o seguinte sinal. "Deus me libre de que os que me rodean comecen a darme algúns sinais. Incluso o persoal flemático local probablemente superará isto". Na ametralladora atopouse cara a cara co gordo Edik.

     - Ai, que xente! – Edik quedou sorprendido. -Que fas aquí?

     "Entón quería tomar un café, traballamos preto".

    Max comezou a buscar frenéticamente os seus petos para buscar unha tarxeta de prepago. A máquina non estaba conectada á rede externa. Afortunadamente, atopou unha tarxeta por valor de cen zits, que estaba xa esquecida no peto interior da súa chaqueta. Esta probablemente sería unha recompensa digna por correr pola instalación de almacenamento.

     - E aquí estou levando o seguinte lote de volta. Nin sequera hai tempo para comer.

    Edik continuou facéndose pasar por un baterista de produción. Max mirou o seu grupo de sonámbulos con lixeira simpatía. "Vostedes non teñen sorte", pensou. Algún tipo de sensación de déjà vu obrigoume a mirar máis de cerca os rostros inmóbiles. "¡Caramba! Este é definitivamente el! Philip Kochura era calvo, ben afeitado, pero as súas engurras e as súas meixelas afundidas eran facilmente recoñecibles, coma se aínda estivese sentado á ventá do tren, na que brillaban as paisaxes avermelladas da superficie marciana e queixábase do seu difícil destino. .

     -Onde naceu?

     - Eu? Si, así que..." Max pechou apresuradamente o guante. "Creo que vin a un destes tipos". Ben, alí, no mundo real.

     - Que pasa? Nunca adiviñarás cal dos teus amigos sobresae. Non é heroína. Quizais sexa un veciño ou un antigo compañeiro. Nunca tería pensado nalgúns deles, pero acabaron aquí.

     - Phil, te lembras de min?

    Max achegouse a Phil e miroulle aos ollos, fascinado. Phil, naturalmente, mantivo un silencio mortal.

     - Eh, irmán, de verdade cres que te escoitará? – Edik riu condescendente.

     -¿Non podo falar con el?

     "É máis fácil derrochar cunha metralleta que con el". Realmente non te das conta de que hai moito tempo que non están aquí.

     "Ti mesmo me dixeches que soñan e todo iso".

     - Nunca se sabe o que ven alí. Podes cambialo ao control de voz. Despois falará contigo, dalgún xeito... E quen é para ti?

     - Tan familiar. Podes traducir?

     - Pois xa que son coñecido, pensei algo serio... Xa é hora de que pisemos o bainki e, segundo as indicacións, non hai que tiralos demasiado.

     —Non segundo as instrucións? Quen diría!

     - Que, cres que estou infrinxindo as instrucións? – preguntou Edik cun aire de inocencia ofendido. – Cres que escoitarei con calma esas acusacións sen fundamento? Despedímonos.

    "Que cabrón máis esvaradío e vil", pensou Max con noxo.

     - Non che culpo de nada. Acabo de ver a un coñecido, é interesante saber por el como acabou aquí. Que cousas malas pasarán se cambias ao control de voz?

     - Si, nada especial, pero non es empregado de Dreamland. Quen sabe o que lle encargarás, eh?

     - É absolutamente imposible?

     -Isto é un risco...

    Max suspirou e deulle a tarxeta a Edik.

     - O risco é unha cousa nobre. Aquí hai cen pitos.

    Unha luz codiciosa brillou ao instante nos ollos de Edik, pero mostrou unha cautela inesperada para este tipo.

     —Postes a tarxeta na máquina. Mentres estou tomando un café, alí está o baño, alí non hai cámaras. Quizais aínda poidas levar algunha muller? Vale, vale, non me mires así, quen son eu para xulgar os gustos dos demais.

    Max apretou os dentes, pero educadamente quedou en silencio.

     - B032 está en modo, tes dez minutos e nin un segundo máis.

     "B032, sígueme", ordenou Max en voz baixa.

    Phil volveuse obedientemente e andou a buscar o seu propietario temporal. A modestia natural non permitiu que Max estivese só con Phil nunha das casetas. Afortunadamente, o baño estaba completamente baleiro e brillaba cunha limpeza prístina.

     - Phil, te lembras de min? Son Max, coñecémonos no tren hai aproximadamente un mes? A conversa sobre como viu unha sombra nun soño marciano, recordas?

     - Ah, Max, exactamente... Foi un soño moi estraño.

    Phil non cambiou a súa expresión facial e a súa mirada vagaba distraídamente dun lado a outro, pero falaba con claridade, aínda que moi lentamente, saíndo as súas palabras moito.

     "Non pensei que aparecerías noutro soño". Tan estraño...

     — As cousas estrañas adoitan repetirse, sobre todo nos soños.

     - Si, os soños son así...

     - Que fas alí, na túa vida real? Aínda loitando contra as corporacións malvadas?

     - Non, as corporacións foron derrotadas hai tempo... Agora xa non hai copistas nin outros monstros. Desenvolve xogos... para nenos. Teño unha casa grande, unha familia... Os meus pais veñen mañá, teño que escoller boa carne para o churrasco...

     - Pare, Phil, entendo, estás moi ben.

    "Maldición, que tonterías estou a falar! "Por que necesito estes detalles", pensou Max irritado. Cun esforzo de vontade, obrigou a concentrarse.

     - Phil, recordas a mensaxe secreta que a sombra mandou entregar a Titán?

     - Recordo a mensaxe...

     - Repíteo.

     - Non recordo a mensaxe... xa preguntaches por isto no teu último soño...

    "Vale, ben, tendo en conta que xa lle dei moitos cartos a un gordo para pasar o rato cun soñador no limpo, non vou parecer máis estúpido. Non foi".

     - Phil, aínda estás comigo?

     - Estou durmindo, onde máis debería estar...

     - O que abriu as portas ve o mundo sen fin. A quen se lle abriron as portas ve mundos sen fin.

    A mirada de Phil concentrouse instantáneamente en Max. Agora devorábao cos seus ollos, mentres miran a unha persoa da que depende o asunto da vida e da morte.

     - Aceptouse a chave. Procesando a mensaxe. Agarda.

    A voz de Phil tornouse nítida e clara, pero completamente incolora.

     - Procesamento finalizado. Gustaríache escoitar a mensaxe?

     - Si.

    A resposta foi case inaudible debido ao feito de que a boca de Max estaba de súpeto seca.

     — Comezo da mensaxe.

    Rudy, todo desaparece. Necesito correr, pero teño medo de ir a menos dunha milla do porto espacial. Hai axentes de Neurotek por todas partes e teñen todos os datos sobre min. Os axentes atoparon o noso equipo cuántico, que tentei sacar, eu mesmo apenas escapei. Agarran a quen esperta a máis mínima sospeita e dálle a volta. Ningún permiso ou tellado pode salvarte. Non vexo outras opcións: terei que apagar o sistema. Si, isto destruirá case todo o noso traballo, pero se Neurotek chega ás sinaturas do gatillo, será unha derrota final. Crearei outra personalidade para min mesmo e me meterei no burato máis profundo que podo atopar. Debes esperar ata que Neurotek se calme un pouco e despois reiniciar o sistema. En Titán, tómate o tempo para comprobar as miñas sospeitas sobre ti-sabes-quen. Estou seguro de que isto non é só paranoia. Alguén nos entregou a Neurotek e as sombras non puideron facelo, aínda que el, claro, non puido, pero aínda así... Cando volvas a Marte, non uses as nosas canles de comunicación habituais, están todos sobreexpostos. . Contacta comigo a través de Dreamland. Como último recurso, se Neurotek chega ao soño marciano, eu mesmo ou unha das miñas sombras irei ao bar Golden Scorpion na primeira zona de asentamento ás 19:XNUMX GMT e encargaremos tres cancións de Doors na máquina de discos na seguinte orde: "Luar". "Drive", "Strange Days", "Soul Kitchen". Pon esta barra baixo vixilancia. Isto é todo. Destruír o correo despois de recibir a mensaxe, sei o que non che gustan destes métodos, pero non podemos permitirnos nin un risco mínimo.

    Fin da mensaxe. O correo está agardando máis instrucións.

    "Funcionou", pensou Max admirado, "o que dixo, a barra de Golden Scorpion... Temos que escoitalo de novo".

     - Caramba, dáme dous! Qué foi iso? - unha voz desagradable familiar veu por detrás.

    Max deu a volta e viu a cara brillante e moi satisfeita de Edik.

     - Prometiste esperar dez minutos.

     - De que falaba alí? Cancións de Three Doors, final do post. Nunca escoitei unha merda estraña.

     "¡Quen che deu permiso para entrar, idiota?"

    A furia atragou a Max. Tiña moitas ganas de arrastrar a cara gorda da perna con todo o meu corazón, sen pensar nas consecuencias.

     "Polo menos deberías traelo á caseta, irmán pequeno". eu que? Quería poñerme de garda para que ninguén vos molestase, paxariños. E escoito boo-boo-boo, boo-boo-boo. Pero pregúntome por que está a suceder isto, entendes que isto é propiedade do goberno.

     - Esquece todo o que escoitaches aquí.

     - Non esquecerás isto. Ademais, desculpe, pero parece que rompeches o meu soñador. Terei que denunciar isto.

     "Non esquezas informar sobre como xestionas a propiedade do goberno".

     - Non podes demostrar nada, irmán. Pero aínda que o demostres, despediránme, é unha gran perda. Despediréime por acordo das partes, cres que Dreamland necesita a publicidade deste tipo de historias. Non importa, hai precedentes. Pero a túa mensaxe secreta aparecerá instantáneamente en Internet. Que había de Neurotek... Mantén a calma, irmán, se te pon nervioso, a seguridade saltará nun instante. Aquí conta ata dez. Sempre pode chegar a un acordo amigable.

    As patas de Edik tremían lixeiramente, claramente en previsión da choiva de arrastramentos, eurocoins e outros fondos non fiduciarios. Max deuse conta de que estaba en problemas e estaba confuso. Non entendía para nada como forzar a Edik a permanecer en silencio, do mesmo xeito que non se comprometía a prever as consecuencias de facer pública a mensaxe de Phil. A decisión chegou ao instante, coma se algo me fixese clic na cabeza.

     "Encarga ao correo: rexistra a imaxe visual do obxecto: Eduard Boborykin", leu Max o nome na insignia. - Traballa como técnico na instalación de almacenamento Thule-2 da Corporación Dreamland. Dá ordes a todas as sombras do soño marciano para que eliminen o obxecto na primeira oportunidade.

     - Tratamento. O pedido foi aceptado. O correo está agardando máis instrucións.

     "Estou fóra, asegúrate de non queimar no traballo", dixo Max con frialdade.

     "Estás bromeando, irmán, estás levandome a un espectáculo, non?" Os soñadores non poden facer nada contra o control do corpo. Mira, apagarei agora...

    Edik comezou a mover frenéticamente as mans diante del.

     — Pedido ao correo: afogar o obxecto no retrete.

     - Tratamento...

    Phil, sen máis dúbidas, precipitouse cara a Edik, agarrouno dos cabelos e intentou axeonllarlle na cara. Chegou alí casualmente; a súa condición física claramente non era suficiente para facer fronte a tal cadáver. Pero Edik estaba igual de lonxe das artes marciais; só berrou desgarrador e axitaba o aire coas mans. Max veu detrás del e deulle unha patada no xeonllo con pracer. Algo crujiu desagradablemente no seu xeonllo cando Edik bateu todo o seu peso contra o chan de baldosas.

     "Oh, carallo", berrou lamentablemente. - Joder, déixame ir, cadela, ah-ah.

    Phil tirou do cadáver polo pelo, intentando tiralo cara ao inodoro.

     - Lebre, irmán, bromeaba, bromeaba, non lle vou contar a ninguén.

     — Pedido ao mensaxeiro: cancelación do último pedido.

    Phil conxelouse no seu lugar, e Edik continuou rodando polo chan, berrando a tope.

     "Cala, idiota", asubiou Max.

    Edik baixou obedientemente o ton, cambiando a un ouveo tranquilo.

     - Babosa estúpida, nin sequera entendes en que te meteches. Asinaches a túa propia condena de morte.

     - Que pena de morte, irmán! Estaba xogando, a verdade, non ía contar nada. Pois por favor... xa me esquecín de todo.

     — Pedido ao mensaxeiro: cancelación de todos os pedidos anteriores. Pedido ao mensaxeiro: borrar a mensaxe.

     — É imposible borrar sen acceso ao sistema. Recoméndase liquidar o correo. Confirmar liquidación?

     - Non. Orde ao correo: envía a todas as sombras do soño marciano a orde de recoller toda a información posible sobre o obxecto, prepararse para a liquidación do obxecto. Realizar a liquidación segundo as indicacións.

     - Tratamento. O pedido foi aceptado.

     - Espera, irmán, non fai falta liquidacións. Eu son unha tumba, xúroo, ben.

     "Estarán vixiándote, cabrón, non intentes facer nada estúpido". Pedido ao correo: fin da sesión.

    Phil quedou coxo ao instante e converteuse no seu antigo lunático inofensivo.

     - E si, volves dicir a palabra “irmán” e a túa morte será moi dolorosa.

    Max deulle a Edik unha palmada final na cabeza mentres se erguía dos xeonllos e saía da sala cun paso decisivo.

    Comezou a correr fóra da porta e non parou ata que volveu estar no ascensor. O seu corazón aceleraba e a súa cabeza estaba nunha terrible desorde. "¡Que foi iso agora mesmo!? Vale, os soñadores do espello mostráronme o camiño, vale, leváronme ata o correo, vale, chegou a chave. Pero como diaños conseguín intimidar a este gordo tan intelixentemente? Son un puto nerd, é así como funciona a adrenalina? Si, unha versión estupenda, aínda que tamén explicase ben como sei tratar adecuadamente cos correos".

    Deténdose diante da porta de aceiro do centro de datos, Max mirou o seu reloxo. Estivo uns corenta minutos. Grig nin sequera fixo caso do atraso, e Boris estaba bastante satisfeito coa escusa sobre a necesidade de loitar contra os zombies atacantes ao longo da estrada e a promesa de comprar máis cervexa. O único que me deu ansiedade foi pensar en canto pronto a cobiza de Edik prevalecería sobre a súa covardía.

    

    É moi desagradable pedir axuda a persoas que xa che fallaron unha vez. Pero ás veces hai que facelo. Así que Max, contemplando unha viaxe á zona do primeiro asentamento, despois de ler varios informes delitos, non atopou nada mellor que pedir axuda a un compañeiro máis experimentado. E o único coñecido que se podía sospeitar de ter tal experiencia era Ruslan.

    Respondeu case de inmediato, aínda que a chamada chamouno durante a súa relaxación nocturna. Vestido cun albornoz, deitaba nun amplo sofá cun montón de almofadas, e só cos dedos, sen axuda de ferramentas improvisadas, rompeu noces. Unha cachimba acesa estaba nunha mesa baixa preto.

     - Salam, irmán. De feito, esperaba a túa chamada moito antes.

    Desafortunadamente, Ruslan non parecía especialmente culpable, como Max esperaba en segredo.

     - Xenial. Mencionaches que tes un chip que rexistra completamente todo o que ves e escoitas para o primeiro departamento.

    O comezo da conversa sorprendeu notablemente a Ruslan. Polo menos puxo as noces.

     - Ben, Max, non podes nin imaxinar en que tipo de problemas te podes meter ao iniciar conversas deste tipo con calquera.

     - Entón hai ou non?

     - Depende de quen e por que. Se realmente o necesitas, podes asumir que non o é.

     - Mmm... Vale, reformularei a pregunta, podes axudarme con algo, pero de xeito que non o manteña en segredo ao Servizo de Seguridade.

     - Sentímolo, non podo prometer nada ata que descubro que tipo de axuda se precisa.

     - Nada así: pasea comigo no mesmo bar. Lembra que dixeches que coñeces todos os puntos quentes de Thule.

     - Gústache vir de lonxe. Se estás canso dos praceres virtuais, non hai problema, que che interesa: nenas, drogas?

     "Interésame un lugar determinado e necesito alguén que me apoie, que saiba comportarse neses lugares.

     - En que lugares?

     — Na zona do primeiro asentamento.

     "Neste cocho de merda non atoparás máis que problemas". Se queres unha sensación realmente intensa, déixame levar a un lugar probado onde está permitido case todo o que está prohibido.

     — Necesitamos ir exactamente á zona do primeiro asentamento. Teño algún negocio alí.

     - Esta é unha intriga. Realmente o necesitas?

     "Non chamaría se non fose por unha necesidade urxente", admitiu Max sinceramente.

     - Vale, discutirémolo no camiño. Cando queres ir?

     — Mañá, e temos que estar alí a unha hora determinada, ás 19.00 horas.

     - Vale, pasarei a buscarte en hora e media.

     "Non preguntarás a onde imos?"

     - Non esquezas desactivar o teu chip, se non, o Servizo de Seguridade preguntarache que esqueceches en tal lugar.

     - Como afogalo? Activa o modo sen conexión, pero aínda hai portos alí...

     - Non, Max, ou necesitas ter un chip axeitado para este tipo de paseos, ou un jammer especial. Vale, mirarei algo dos meus materiais.

    Ao día seguinte, un todoterreo negro parou á entrada exactamente ás 17.30:XNUMX horas. Cando Max subiu dentro, Ruslan deulle unha gorra azul, na que se inseriron varios segmentos de peso con recheo electrónico no interior.

     - Hai rede?

     "Non", respondeu Max.

     — De que cor son os letreiros desa torre?

    Max mirou coidadosamente a estrutura completamente indescriptible, que non chegaba ao teito da cova.

     - Non hai sinais alí.

     - Ben, xenial, esperemos que se supriman todos os portos. Teña en conta que esta cousa é ilegal. Podes acendelo durante moito tempo só en zonas moi malas.

     —Apagalo por agora?

     - Si, acéndeo despois da pasarela. Onde imos?

     - Barra "Golden Scorpion".

    O camiño ata a porta de entrada máis próxima á zona do primeiro asentamento transcorreu en tenso silencio. Curiosamente, había moita xente que quería meterse na víbora, polo que na entrada formouse un atasco bastante grande. Max estaba ata preocupado de que chegasen tarde ao tempo necesario. A súa ansiedade foi aínda máis intensa despois do peche. As rúas estreitas estaban ateigadas de regueiros de xente, bicicletas e uns incribles pecios de rodas, coma se fosen empedrados do lixo atopado nun vertedoiro. Todo isto constantemente zumbaba, gritaba, vendía perritos quentes e shawarma e parecía non só preocuparse polo sistema de control de tráfico, senón por todas as regras en xeral.

    As covas ao redor eran moi baixas, non superiores a cinco ou dez pisos, con moitos derrubes e fendas antigas, a diferenza dos calabozos xigantes suavizados nas zonas ricas. Case todos os edificios eran estruturas de bloques con muros de formigón grises de terra. Inclusións raras de fachadas de azulexos relativamente decentes foron afogadas en letreiros baratos e intermitentes colgados neles. E sobre a cabeza había unha maraña de pasadizos e balcóns semi-improvisados ​​que ameazaban con derrubarse xunto coa multitude de xente que correba por eles. E a área do primeiro asentamento estaba formada por centos de pequenas covas rotas caóticamente. Max lembrouse do jammer e púxose a gorra.

    Ao principio, tiña medo de que o coche enorme e caro destacase demasiado no fondo da miseria circundante. Pero entón decateime de que a carretilla correcta dá claramente unha vantaxe no dereito de paso. Movéronse moito máis rápido que o fluxo debido ao feito de que os restos de naufraxios que correban tiñan présa para afastarse do todoterreo que tocaba a bocina e acendeu os faros.

     - Agora podes inxectarche por que imos alí? – Ruslan rompeu o silencio.

     - Necesito reunirme cunha persoa.

     - E con quen, se non é un segredo?

     "Non sei con certeza, nin sequera sei se virá ou non".

     - Que merda, eh, Max? Non quero ensinarche de novo a vida, pero na miña opinión comezaches isto en balde.

     — Que máis podo facer, tendo en conta que a miña carreira en Telecom está estragada?

     "Vexo a onde vas con isto, queres culparme da ruína da túa carreira?" Créeme, a túa idea sobre o marciano é inicialmente unha broma completa.

     - Agora, claro. De feito, pedín axuda, pero en vez diso me foches.

     - Enmarcado? Que palabras tan fortes dis.

     - Ese Arturo marciano estaba moi molesto.

     - Por que carallo fai esta renacuiña Laura? Que vai facer con ela?

     - Eu penso o mesmo ca ti. O mesmo que quere facerlle o noventa e nove por cento dos homes.

     - Escoita, Max, non poes! Pregunteille sinceramente: vas achegarte ti mesmo a ela? Vostede dixo que non. E por que carallo teño que facer unha actuación por mor dun puto neurobotánico? Conversei con Laura uns cinco minutos, alí non había ningún macho alfa marciano.

     - Así que era necesario non falar, senón asustala. E pedinche que me axudases. A miña carreira, non o marciano! E agora acabouse esta carreira.

     "Eu diría que é un puto asunto de vida ou morte". teríache enviado de inmediato.

     - Que pasou nese soto? Ela non te apagou a segunda vez?

     "Ela non parou a primeira vez, é que os tackles estándar non lle funcionaron.

     - Cal non era estándar?

     "Díxenlle moi ben que me gusta". Como de costume, aos pitiños encántalle.

     - E que dixeches tan bonito?

     "Ben, se estás tan interesado, díxenlle que se quería entender como distinguir o noso mundo da realidade virtual, como entender que non estou nadando nunha puta biotina, e que non é un soño marciano mocoso. ao meu redor... podía buscar o camiño lunar sobre a auga ou o alento da primavera, ou percorrendo poemas estúpidos. Pero fixera o que fixera, sempre o dubidaría. Só sobre ti, estou seguro de que es real, todas as computadoras marcianas xuntas non son capaces de facer nada parecido...

     - Ai, es un puto romántico!... Ti... Ti... - Max xa se atragantaba de indignación, incapaz de atopar os epítetos axeitados.

     - Simplemente non rebente. Que, usei as túas palabras? Ben, desculpe, debería ter ir eu e dicilos eu, non me tería estorbado. E deixar ir a un rapaz así por mor dunhas fantasías sobre a amizade cos marcianos é simplemente estúpido

     "Pode que non quixeses nada como isto, pero aínda así me preparou". Pero agora necesito a túa axuda.

     - Sen problema.

     —Como é a túa relación con Laura? É só por unha vez ou é serio?

     - É complicado.

    Por que é difícil?

     - Si, toda esta fala sobre a felicidade familiar e outras tonterías...

     - Por que non estás satisfeito coa felicidade familiar con Laura?

     - Para min a familia, os nenos e outros mocos non son unha opción para nada, de ningún xeito. E non vou discutir isto.

     - Escoita, quizais te peleiras entón e ela estará toda molesta, e nese momento...

     - Máximo! Queres camiñar para casa?

     - Vale, pechou o tema.

    "Si, a intriga política claramente non é cousa miña", pensou Max.

    Uns cinco minutos despois, Ruslan diminuíu a velocidade deliberadamente na intersección. O camiño da dereita levaba a outra cova, e non había moita xente que quería virar alí. Na caixa de formigón antes da curva había unha pintada de dous metros en forma de bandeira do Imperio Ruso: dúas franxas verticais de vermello e azul escuro, separadas por unha liña oblicua. Só en lugar dunha estrela dourada, no centro había unha man de óso que agarraba un Kalashnikov do século XX.

     -Creatividade local? – preguntou Max.

     - Un sinal de banda, pero hai quen pensa que son máis unha seita de xeadas. En definitiva, máis aló está o seu territorio.

     - E que tipo de banda ou seita?

     - Man morta, están, como, vingándose de todos polo Imperio ruso inocentemente destruído. Os seguidores teñen prohibido ter instalados neurochips; por violar a "pureza", a abominación córtase do cranio sen anestesia. Ou os bombean cheos de produtos químicos pesados, converténdoos en terroristas suicidas completamente derrotados. Ademais de ritos de iniciación con sacrificios sanguentos. En xeral, tratan de parecerse ao bloque do Leste o mellor que poden. Un dos poucos que traballa na zona delta. Querida xente, non se meten cos sen teito do delta.

     - E o noso bar no seu territorio?

     - Afortunadamente, non. Mostreiche como exemplo, se decides pasear pola zona, presta atención aos debuxos dos aborixes. Case sempre marcan os límites, e calquera turista corvo mariño está moi desanimado de ir máis alá deles.

    O bar Golden Scorpion estaba situado nunha remota, incluso para o primeiro asentamento, zona residencial. Os edificios dos arredores eran moi comúns, con pasadizos estreitos entre eles, había moitos formigueiros de panel aberto do tamaño de media cuadra, con entradas en arco, detrás dos cales se podían ver sombríos patios-pozos. Ruslan aparcou o coche nun pequeno aparcadoiro, sobre o que colgaba unha ponte cunha vía férrea. O aparcadoiro estaba cercado por tres lados cunha malla metálica, e no cuarto lado había un muro en branco dun edificio de vivendas. Un tren pasaba por riba, sacudindo as fiestras da casa que daba directamente á vía férrea. Case non había coches no aparcadoiro.

    Cando Max saíu, varias gotas sucias caeron sobre el desde a ponte. O aire era moi fresco, pero ao mesmo tempo rancio, de sabor metálico, mesturado cos cheiros dos lixos. Max, sen pensalo dúas veces, tirou a máscara de osíxeno sobre as aberturas nasais da boca.

     - Entón vas dar unha volta? - preguntou Ruslan.

     - Aquí só hai un nome: a zona gamma. O garda apesta", dixo Max cunha voz abafada.

     — As depuradoras non funcionan ben en toda a zona. Ves a alguén máis con máscara? Destacas dos veciños.

    Max respirou o aire limpo con pracer e escondeu disciplinadamente a máscara no seu cinto.

    O principal atractivo do bar, pegado a un edificio próximo á ponte, eran dúas estalagmitas diante da entrada, entrelazadas cun adorno de flores douradas e serpes. No interior, as paredes e o teito estaban decorados no mesmo estilo intercalado con outros réptiles. A decoración parecía bastante cutre. A atmosfera foi animada por un robot en forma de escorpión dourado, facendo círculos polo salón. Era extremadamente antediluviano, movíase sobre rodas mal escondidas baixo a barriga, e as súas pernas retorcían estúpidamente no aire, como un xoguete mecánico barato. Do persoal vivo, o único dispoñible era o camarero, un tipo anodino e delgado, ademais, cun hemisferio metálico no lugar da metade superior da súa caveira. Nin sequera escatimou unha ollada aos novos visitantes. Aínda que case non había clientes no establecemento. "Polo menos ninguén cala e mira para nós", pensou Max e escolleu unha mesa máis preto do bar. Faltaban dez minutos para as sete.

     - E onde está o teu home? – preguntou Ruslan.

     "Non o sei, probablemente sexa demasiado cedo", respondeu Max, mirando ao seu redor en busca da máquina de discos.

     -¿De que quería falar?

     - Non sei, esta é unha pregunta difícil.

     - Quizais deberías vir só?

     - Creo que... non sei, en fin.

     - Pois, Max, leveino a algún gilipollas, non sabes por que. Créame, este venres pola noite podería ter sido moito máis interesante. Polo menos irei tomar unha cervexa.

    Bebían a súa cervexa durante uns cinco minutos, despois Max colleu o seu valor e dirixiuse ao mostrador.

     - Tes unha máquina de discos? – preguntoulle ao taberneiro.

     - Non

     —¿Estiveches alí antes?

     - Non teño nin idea.

     —¿Canto tempo levas traballando aquí?

     - Neno, que queres? – tensouse o taberneiro e meteu a man debaixo do mostrador cun xesto ameazador.

     - Podo tocar unha canción?

     - Aquí non hai karaoke.

     - Pois soa a música. É posible instalar algo máis?

     - Que?

     — Cancións de Three Doors: “Moonlight Drive”, “Strange Days”, “Soul Kitchen”. Só asegúrate de facelo nesta orde.

     -Vas levar algo? – preguntou o taberneiro cunha expresión pétrea no rostro.

     - Catro cervexas, por favor.

     - De onde conseguiches tanta cervexa? – Ruslan quedou sorprendido. – ¿Decidiches emborracharte aquí?

     - Isto é para poñer música.

    As composicións musicais psicodélicas remataron axiña de tocar, o tempo pasara das sete. Ruslan estaba francamente aburrido e observaba os estúpidos movementos do robot escorpión ou de Max, que estaba sentado como sobre alfinetes e agullas.

     - Por que estás tan nervioso?

     -Non vén ninguén. Xa son as sete.

     - Si, este descoñecido que non vén. Quizais chegamos alí, non sei onde?

     - Chegamos ao lugar axeitado. Bar "Golden Scorpion" na zona do primeiro asentamento.

     - Quizais esta non sexa a única barra "Golden Scorpion"?

     — Busquei na procura, non hai outros bares, cafeterías ou restaurantes con ese nome. Vou poñer algo máis de música.

    Esta vez Max gañouse unha mirada moi longa e atenta do taberneiro e despediuse cunha tarxeta de vinte granos.

     - Estás atrapado? – Ruslan sorriu, rematando o seu vaso de cervexa. - Sería mellor coller algo de comer. Por certo, a cervexa aquí está sorprendentemente ben.

     - Así debe ser...

     "Imos sentar moito tempo coma dous idiotas e escoitar as mesmas cancións do rei lagarto?"

     - Sentamos polo menos media hora.

     - Imos. Para a túa información, non é demasiado tarde para evitar que este venres pola noite se vaia mal.

    Uns vinte minutos despois, por fin entrou no bar un novo cliente. Un home alto e delgado duns corenta a cincuenta anos de idade, que levaba un sombreiro de ala ancha e un abrigo longo e lixeiro. O que máis destacaba do home era o seu nariz alongado e halcón, que con dereito a recibir o título de snob estándar. Sentou no bar e pediu un par de vasos. Max mirouno durante un tempo, pero non mostrou interese polos que o rodeaban.

    Entón tres persoas máis caeron e sentáronse imponentes nunha mesa preto da parede máis afastada da entrada. Un enorme xabaril gordo, e dous tipos alugados de pelo curto e caras planas, como tallados en madeira pintada. Un era baixo, pero de ombros anchos, parecía un mono fornido. E o segundo é un auténtico monstro, cunha forza física claramente capaz de rivalizar con Ruslan. Os seus brazos e pulsos estaban cubertos cunhas tatuaxes azuis-verdosas. Iban vestidos con chaquetas de coiro negras, vaqueiros e pesadas botas de combate. E o gordo ía vestido absolutamente de marabilla, cunha chaqueta acolchada acolchada e un sombreiro con orejeras cunha estrela dourada, só que lle faltaba unha balalaika. "Que raro gordo", pensou Max sorprendido.

    O home grande foi ata o mostrador do bar e comezou a fregar algo no barman cunha voz moi tranquila. O taberneiro estaba claramente tenso, pero só se encolleu de ombreiros ante todas as preguntas. No camiño de volta, o home grande mirou a Ruslan cunha mirada dura e a súa cicatriz que lle percorría a cella e as tatuaxes que parecían arames de espiño fixéronse visibles. Pero destes tres non viñeron máis problemas, probablemente cidadáns non enteiramente cumpridores da lei. Colleron unha botella de vodka e beberon tranquilamente no seu recuncho, sen sequera tratar de molestar aos visitantes.

    Max perdeu a paciencia e volveu ao taberneiro.

     —Volverás facer o mesmo? - preguntou, poñendo ansioso unha tarxeta no mostrador.

    O taberneiro mirou a tarxeta coma se fose un auténtico escorpión velenoso.

     "Escoita, cara, ata que expliques por que diaños fas isto, non publicarei nada máis".

     - De verdade che importa? Que pasa coa música?

     - Tal diferenza, xa sabes cantos psicópatas andan por aquí. E, en xeral, deberías saír de aquí do bo xeito.

    E o taberneiro deu as costas de xeito acentuado, deixando claro que a conversación remataba.

     "O servizo é unha merda", queixouse Max, sentándose de novo á mesa.

     - Si. Levote ao baño, non vaias a ningún lado. Senta por dous minutos, vale?

     - Vale, non ía a ningún lado.

    No camiño, Ruslan pasou unha mesa con tres tipos, intercambiando de novo miradas con eles. O seu andar era coma se xa se esforzase moito. Max desconfiaba un pouco desta obra pública obvia; case non podía crer que Ruslan puidese quedar adormecido con só un vaso e medio de cervexa. Volvendo, el, sen cambiar a expresión compracentemente relaxada do seu rostro, murmurou en voz baixa.

     - Escoita con atención. Simplemente non pestanes os ollos, sorrí. Agora érguese e tropezas inestable no baño. Vou seguir. Abrín alí a fiestra, saímos e corremos polo edificio ata o coche. Todas as preguntas máis tarde.

     - Ruslan, espera, que tipo de pánico é este? Explica polo menos?

     - Estes tres non deberían estar aquí. Non os miredes! O pequeno ten unha tatuaxe dunha man morta no pescozo. Non sei o que se esqueceron aquí, pero non vou comprobar.

     - Pois entraron tres canallas para relaxarse, cal é o problema?

     "Este non é o seu territorio para relaxarse ​​aquí". E xa ves o tenso que está o taberneiro. Por certo, podes darlle as grazas máis tarde, parece que non te derrotou.

     - Non pasou? Cres que viñeron por min?

     - E quen carallo máis? Casualmente, comezaches a encargar as túas cancións estúpidas, e entón apareceron tres bandidos. Acontece que algúns xenios fan un acordo en Internet cunha persoa seria que ten conexións na dirección de Telecom, ou cun poliño chulo, e de súpeto aparecen á reunión uns rapaces tan intelixentes.

     - Cres que son un completo idiota? - Max estaba indignado. "Nunca compraría tal estafa".

     - Si, si, xa mo dirás no camiño. E agora pechou o guante, levantouse e foi ao baño. Non estou de broma!

    Max foi o suficientemente intelixente como para darse conta de que neste caso era mellor confiar na conclusión doutra, aínda que un pouco paranoica. Entrou no retrete e mirou con incerteza a estreita fiestra a case dous metros do chan. Ruslan correu medio minuto despois.

     - Que carallo, Max, imos tirarlle o cu.

    Ruslan, sen cerimonia, practicamente o vomitou. Pero aínda tivemos que virar dalgún xeito para saír cos pés diante. É o que fixo Max, resoplando e retorciéndose torpemente na porta. Finalmente, colleu coas mans o estreito peitoril da ventá por dentro e intentou palpar o chan cos pés.

     - Por que te arremetes alí, salta xa!

    Max intentou coller o bordo exterior para deslizarse con coidado máis abaixo, pero non puido resistir e voou cara abaixo. Había un metro e medio no chan, o golpe era perceptible, e non puido resistirse, derrubando o cu xusto nalgún charco. A continuación, Ruslan emerxeu como un peixe, como un gato, esquivou en voo e pousouse sobre os seus pés.

    Atopáronse nunha rúa estreita e pouco iluminada, delimitada polo muro do edificio seguinte. O cheiro non era nada apetecible, e Max decidiu que probablemente os seus pantalóns mollados cheirarían igual.

     - Non deberías estar alarmado. Seguro que estes bandidos non podían vir por min.

     - De verdade? Pois secas os pantalóns e xa está. Aínda queres aclarar a situación, a quen estabas esperando alí?

     - Sinceramente, non sei exactamente quen ou que. Pero non estou asociado con ningunha banda.

    O muro da dereita remataba nunha rede que cerraba o aparcadoiro. Max saíu primeiro e inmediatamente sentiu un forte tirón cara atrás. Ruslan apretouno contra a parede.

     - Inclínate e mira con coidado. Só ten moito coidado, entendo.

    Max inclinouse un segundo.

     - E que?

     -Ves un coche novo? Un pecio gris, de pé debaixo da ponte máis preto da entrada. ¿Ves quen está sentado nel?

     - Caramba, vexo que hai alguén dentro.

    Max sentiu o seu corazón afundirse desagradablemente nalgún lugar nos seus talóns.

     "Hai catro cabras alí, colgando na escuridade, esperando por alguén". Probablemente tampouco nós. Vamos, Max, que pasa?

     - Ruslan, sinceramente non teño nin idea. Accidentalmente aprendín dunha persoa, un correo que transporta información, que se chegas ao bar Golden Scorpion e colocas tres cancións na orde correcta, isto é como unha especie de canle de comunicación secreta.

     - Ben feito! Tiveches outro pensamento que non fose ir a picar cun pau un niño de avespa?

     - ¿Debo chamar á policía? Ou coller un taxi?

     "A policía chega aquí cando os cadáveres xa están fríos".

    Ruslan, unha vez máis, mirou coidadosamente a volta da esquina.

     - Primeiro tes que perderte un pouco. Imos correr ata o seguinte bloque antes de que os do bar nos boten de menos.

    De correr, Max comezou a sentirse sen alento case de inmediato. O sabor metálico da miña boca fíxose notablemente máis forte. Sacou a máscara. Ruslan sacou algo do seu peto interior mentres camiñaba e vomitouno. Max conseguiu notar a sombra chirriante dun pequeno dron voando cara arriba. Despois de chegar á saída da porta de entrada, atopouse co lombo de pedra de Ruslan mentres aceleraba.

     -Por que estás arriba?

     — Hai dous rapaces máis fregando diante do bar. Viñeron en toda unha brigada pola túa alma.

     - E onde debemos ir?

    Max respiraba pesadamente, a máscara barata presionaba e fregaba, e o medo pegajoso non lle engadía ningunha forza.

     -Agora tentarei encaixar o coche.

    Ruslan xogou co seu chip durante algún tempo. Max perdeu a paciencia rapidamente:

     - Que pasa?! Onde está o coche?

     — O coche non está conectado. ¡Cabras! Parece que están bloqueando o sinal.

     - ¡Estamos atrapados! - Dixo Max condenado e esvarou ao chan.

    Ruslan tirouno polo pescozo e asubiou con rabia:

     "Escoita, carallo, se vas facer unha rabieta, será mellor que te maten de inmediato". Veña, fai o que eu digo!

     "Vale", Max asentiu.

    O ataque de pánico diminuíu e recuperou a capacidade de pensar un pouco.

     - Corre de volta pola cerca. Intentemos saír polos patios.

    Max deu a volta e inmediatamente viu como un pequeno gángster caía pola ventá do baño.

     -Están aquí! - berrou a pulmón.

     - Porra!

    Ruslan pasou como unha frecha e, acelerado, bateu a bota na cara do pequeno que se erguía. Voou literalmente a un par de metros e calou. Ruslan sacou unha pistola e un cargador do cinto do seu inimigo derrotado.

     - Move, Max!

    Max precipitouse cara a adiante, o lado dereito do seu rostro estaba apagado con lume e unha faixa de faíscas espalladas sobre o lixo de diante.

     - ¡Están disparando! – berrou horrorizado.

    Max deu a volta e enseguida tropezou e case araba a terra co nariz. No último momento, sacou as mans e sentiu a dor nos pulsos, apagada pola adrenalina. O ruxido dos disparos chegou aos seus oídos: era Ruslan quen introducía metódicamente un clip nun tipo gordo cun sombreiro de pel que se esborrallaba á entrada da rúa.

     -¿Estás ferido?!

     - Non, tropecei.

     - Por que te deitiste entón?!

    Ruslan agarrou a Max pola pel cunha man e empuxouno cara adiante, para que só puidese mover as pernas. Uns segundos despois xa corrían pola malla que pechaba o aparcadoiro. Fóra da súa visión periférica viu unha silueta correr cara a eles. O coche do bandoleiro, tras romper a rede, bateu coa esquina dereita contra a parede onde estivera hai un momento. O montón de metal engurrado rebotou e foi chovado con anacos de vidro e plástico. Ruslan, sen frear, saltou por riba do que quedaba. Despois de cinco metros, deu a volta e disparou o resto da tenda contra os bandidos que se arrastraban polas portas engurradas. Escoitáronse berros e maldicións. O clip baleiro alcanzou o asfalto.

     - Veña, debaixo da ponte, non baixes carallo! Á esquerda, ao longo do edificio!

    Correron polo edificio veciño; á dereita había unha ponte cunha vía férrea. De súpeto Max sentiu que algo lle agarraba a manga da sudadera. Tentou soltar o agarre do bandido que atrapaba, pero en cambio, algo que se aferraba á súa man xirou xunto a el, e Max, perdendo o equilibrio, rodou no chan. A boca descuberta saltou á súa cara e só conseguiu expor os seus cóbados aos frenéticos tirones e mordidas. Unha bota zumbiou por riba da cabeza, botando a un lado un pequeno can vermello. Un casquillo rebotou no asfalto preto da súa cabeza. O can, despois de realizar algún tipo de voltereta circense no aire, aterrou ileso e, dando voltas, precipitouse cara á columna máis próxima.

    Max ergueuse e mirou horrorizado os farrapos que colgaban dos seus brazos. Só un segundo despois deuse conta de que só eran mangas rasgadas, lixeiramente manchadas de sangue por un par de bocados. Ruslan empurrouno cara adiante de novo. Correron por unha parede interminable e gris, e un can vermello precipitouse en paralelo, ladrando. Correu bastante profesionalmente na escuridade detrás das columnas, tanto que Ruslan desperdiciou varios cartuchos nela sen éxito.

     - Que puta máis intelixente teño! Veña, no arco.

    Sen outro idiota guía, Max probablemente tería escorregado pola porta que conduce ao interior do formigueiro de formigón. Non pensaba ben e respiraba moi pesadamente. A máscara claramente non estaba deseñada para tales cargas e non proporcionaba o caudal necesario.

    Atopáronse dentro dun pozo de formigón e Ruslan comezou a entrar na porta pechada da entrada. Max desaparafusou o regulador da máscara e observou con preocupación que xa perdera un quinto do seu osíxeno. A porta bateu cara a dentro despois de varios golpes poderosos. Precipitouse alí e apenas esquivou os dentes do can, que intentou morderlle a perna. Pero tan pronto como Ruslan se deu a volta coa pistola, ela saíu inmediatamente pola porta. O seu ouveo lamentable escoitouse e un enorme cadáver tartamudeante cun sombreiro de pel e unha chaqueta acolchada voou á entrada. O cadáver levou a Max contra a parede, golpeándoo tanxencialmente. Houbo un golpe ensordecedor dun disparo na sala, seguido do repique metálico dunha pistola que caía. O cadáver levouse a Ruslan e caeu sobre os chanzos das escaleiras, dobrando a endeble varanda. Probablemente só grazas á gravidade marciana, Ruslan conseguiu apoiar os pés e tirarlle o cadáver. A continuación escoitáronse un crepitar eléctrico e os berros do cadáver.

     - Max, baúl! Busca o baúl!

    A única bombilla tenue debaixo do teito e o zumbido nos oídos ao golpear a parede non contribuíron a unha rápida busca, como tamén o fixeron os berros do cadáver e os ladridos do can no exterior. Max arrastrouse febrilmente na semiescuridade ata que accidentalmente tropezou cunha superficie acanalada.

     - Tire!

    Ruslan meteu o gordo na cara co seu garrote, berrou obscenidades e intentou coller a Ruslan co seu rastrillo. Houbo un terrible crepitar, descargas eléctricas semellantes aos raios de bola, parecía que deberían fritir o elefante, pero o gordo non se calmou.

    Max apretou reflexivamente o gatillo, a bala rebotou nalgún lugar dos chanzos das escaleiras. Ruslan deuse a volta cunha expresión de lixeiro desconcierto, levantouse dun salto e arrebatoulle a arma a Max. As seguintes balas disparadas á cabeza finalmente botaron o cadáver contra os chanzos e calaron.

     - Tirador, carallo. Imos ao tellado!

    Max fixo unha pausa un segundo, mirando fascinado o sangue que fluía polas escaleiras. O sombreiro escoitouse algún asubío. Max levantou unha orella con desgusto e tirouna da súa cabeza mutilada. O sombreiro non cedeu por completo, tirou con máis forza e viu o cable ensanguentado que se arrastraba detrás del. Toda a calva do gordo estaba cuberta de terribles cicatrices e cortes, dos que sobresaían varios tubos. A través dos buratos do cranio podíase ver unha masa gris sanguenta.

     - Que tipo de merda?

     "Este é un boneco, Max, un terrorista suicida co cerebro chamuscado, polo que non tes pena". Máis rápido!

     - Non podo, vou morrer!

     "Morrerás se nos alcanzan". E por que os cabreaste tanto?

     - Eu... non teño nin idea... Temos que chamar á policía...

     - Chamei. Só nos enterrarán mentres estes monstruos andan cojeando.

     - E SB Telecom?

     - Non deberíamos chamar a Papá Noel? Por certo, teño moita curiosidade como lle explicarías ao Consello de Seguridade que carallo está a pasar aquí.

    A entrada parecía terrible: lámpadas tenues cubertas de redes, unha escaleira estreita e empinada con chanzos lascados e portas de aceiro sucias nos lados.

    O sombreiro volveu asubiar. Max deulle a volta, facendo unha mueca ante os anacos noxentos. Ao parecer, presionou accidentalmente a tanxeta porque o sombreiro comezou a falar con voz chirriante.

    "Taras, onde estás por aí"?

    “Si, son larvas, os cabalos galopan como iac. Feriron a Siga e Kot mentres baixaban do coche. Khachik é un furtivo e preciso".

    "Vos cretinos, por que os azotaches?"

    "Ti mesmo o dixeches, saca os réptiles".

    "Hai que pensar coa cabeza".

    "Entón o gato conduciu... Enviamos a boneca por eles".

    "E onde está a túa boneca? Drago, responde como escoitas?

    "Non hai telemetría da boneca", dixo outra voz incolora.

    "Oh, Belku, quérote. Imos atrapalos agora".

     - A criatura vermella! - xurou Ruslan, abrindo a porta do faiado poeirento.

    O chan do faiado estaba cuberto cunha capa de terra e po. Ruslan sacou unha potente lanterna e dispersou lixeiramente a escuridade. "Si, é bo que convidase a un amigo comigo. Se estivese só, teríame asasinado hai moito tempo”, pensou Max. Unha escaleira metálica incómoda conducía ao tellado. Espremeron pola abertura e derramaron da pequena caseta ao tellado plano de formigón. Ruslan ordenou manterse lonxe do bordo. O teito roto da cova colgaba varios metros sobre a cabeza e pasou suavemente directamente ao faiado do edificio seguinte. Ata alí conducía unha ponte caseira sen varandas, que salía desagradablemente baixo os pés sobre un abismo de dez pisos. Max recuperou un pouco o alento e quitou a máscara. Inhalando inmediatamente unha nube de po vermello, tusiu e non parou de toser ata que se trasladaron ao seguinte tellado, onde se atopaba unha multitude de indixentes en repouso. Algúns dos individuos seguíronos con miradas tenaz, para nada indiferentes. Por sorte, o sombreiro volveu cobrar vida.

    "Fox está en contacto. Facemos moito ruído, os xapas xa se perderon a cabeza, esta é a súa zona. E chegan os policías".

    "Pecha a cova, non deixes entrar aos policías".

    "Como podes non deixalos entrar?"

    "Crear un accidente. Se tes que, bótaos".

    "Escoita, Tommy, non podes poñer todo en perspectiva. Despois vannos foder con todos os kagals. ¿Estás seguro de que estes son os que necesitamos?

    "O barman estaba dividido. Era aquel corvo mariño que era un melómano. O primeiro ordenou conseguir estes dous a calquera prezo. Se é necesario, chamará aos cazadores. Non me importan os policías, non me importan os xaponeses, non me importan ninguén! Quen son?.. Pregunto quen son!

    "Es unha man morta", veu a resposta vacilante.

    "Son a sombra do inimigo, son a pantasma da vinganza! Son unha man morta, queima... queima... comigo!"

    "Son unha man morta! Son unha man morta!

    Mesmo Ruslan palideceu notablemente, mirando a peza de traxe nacional berrando con mala voz. E en xeral Max sentíase un pouco mareado e con náuseas. Coa man tremulada, comezou a poñerse a máscara.

     —¿Declaráronnos unha guerra santa? Non, como podes involucrarte así de nada, eh?!

    Max simplemente encolleuse de ombreiros impotente.

    “Véxoos, o tellado do bloque 23B. Ela é un camiño sen saída", dixo unha voz sen cor.

     - Drones, carallo!

    Ruslan precipitouse desesperadamente entre as miradas perplexas dos habitantes do tellado.

    "Actualmente, todos están alí! Bloquea o edificio! Taras, estás arriba!

    "Levantáronse, eu estou levando a eles".

    "Os bastardos Qi, roubáronlle a coroa á nosa boneca".

    "Coroa dis... Gizmo chama a Drago".

    A pesar do ataque de pánico, Ruslan deuse conta ao instante e unha vez máis salvou as súas vidas. Colleu o sombreiro, lanzoulle unha pistola e lanzouno cara á viseira. E ata conseguiu derrubar a Max ao chan. E entón un terrible golpe apagou a luz. Os primeiros berros dos feridos atravesaron a néboa dos meus oídos. Preto, xente abraiada ergueuse lentamente e mirou arredor desconcertada. Max ergueuse con dificultade, sentíndose como tormentoso. Ruslan, pálido e arrugado, achegouse e gritou:

     - Corre como nunca correches na túa vida!

    E Max correu, tropezando cos corpos e afastando os abraiados. O seu mundo enteiro reduciuse ás costas do Ruslan correndo e dos seus propios sibilantes pesados. Despois a unha escaleira esvaradía soldada a partir de armaduras, a escuridade doutro faiado e saltando os chanzos, ameazando con romper as pernas a cada momento. Cando a pechadura chamou preto e a porta abriuse, Max pasou correndo. Só un sexto sentido fíxolle dar a volta.

     "Rapaces, aquí", sibilou o vello cunha voz completamente borracha. O seu cabelo despexado colgáballe ata os ombreiros, levaba unha camiseta negra, un pantalón de chándal elástico e unhas zapatillas deportivas azuis. Da barba exuberante que medraba dende os mesmos ollos, só sobresaía un nariz vermello e tuberoso.

     - Aquí, rápido.

     - Ruslan, para! - berrou Max. - Porta! Só para!

    Literalmente baixou outro voo, logrando coller o seu compañeiro pola roupa.

     - Max, que carallo! Acabarán connosco!

     - Porta! Imos detrás del!

    O vello fíxolles un aceno dende arriba.

     - Quen máis é este?

     - Que diferenza fai, imos detrás del.

    Ruslan dubidou durante varios segundos. Lanzando unha maldición inarticulada, volveu correr cara arriba. O ancián saltou axiña detrás del, petou a porta e comezou a premer as pechaduras. Ruslan tirouno cara a el.

     - Ei, vello, de onde viches?

     — ¡Internet será gratuíto! - raspou o vello, levantando a man co puño pechado. - Imos, rapaces.

     - Que?! Onde vas, que internet?

     - Non é dos nosos, non?

     "Un traballador contratado", mentiu Max sen pestanexar un ollo.

     - Kadar estivo en silencio durante moitos anos. Pensei que a nosa causa estaba morta hai tempo, pero respondín á nova chamada sen dubidalo.

    O vello calou, agardando claramente algo.

     "Todos os quads persistentes serán recompensados ​​cando Internet sexa gratuíto", improvisou Max.

    O seu salvador asentiu.

     - Son Timofey, Tima. Imos.

     - Lesha.

    Ao longo dos lados do corredor había interminables filas de portas. Só uns poucos eran relativamente decentes, na súa maioría cubertos con pezas pintadas de ferro barato ou fibra de vidro, e algunhas aberturas estaban seladas con pezas de plástico crumente soldado. Os corredores do interior do edificio formaban un auténtico labirinto de escaleiras internas, galerías e vestíbulos, que se ramificaban noutros corredores. Un par de veces tiven que saltar rapidamente por encima das entradas exteriores. Nas zonas comúns, mulleres e nenos facían ruído, ou berraban as voces dos homes borrachos. Unha vez tiven que abrirme paso por un grupo de bebidas cantando cancións cunha guitarra. E non puiden evitar as ofertas para sentarme e rodar. Inmediatamente despois da empresa, o vello entrou pola porta lateral nalgún negocio. Ruslan agarrou inmediatamente a Max polo pescozo e murmurou furiosamente:

     - Escoita, Aliosha, se saímos de aquí con vida, teremos unha conversa moi longa.

    Preto cantaron unha canción discordante sobre o formidable Terek e corenta mil cabalos.

     - Vou explicar todo.

     - Onde vas? Quizais poidas devolver o meu coche?

     - Oh, espero que estea ben.

     "Espero que non a queimaran ao inferno".

    Finalmente, cando perderon por completo a orientación no espazo, o vello detívose diante doutra porta de aceiro. Detrás había un apartamento con pequenas habitacións adxacentes, o paso entre eles estaba colgado cuns farrapos. Unha única fiestra, cuberta cunha folla de cartón, daba á rúa. A metade da primeira habitación estaba ocupada por un estraño híbrido de entreplantas e andeis. Tim subiu nalgún lugar dos andeis con lixo, de xeito que só as súas pernas en pantalóns de chándal e zapatillas de deporte quedaron sobresaíndo. Do lixo sacou unha máscara de osíxeno cun tanque pesado, un par de chaquetas esvaídas con capuchas profundas, fundas de silicona para zapatos e faros.

     "Vístete", botoulles cousas. - Vou levarte fóra.

     - Quizais poidamos sentar aquí un tempo? - preguntou Max, engurrándose vacilante o abrigo nas mans. "A policía tratará con eles tarde ou cedo".

     - Non, rapaces, é perigoso esperar. Os mortos probablemente anunciaron unha recompensa, e moitos víronnos. Coñezo o camiño polo delta.

    Ruslan, sen dicir unha palabra, aproveitou os descartes ofrecidos. A chaqueta estaba andrajosa, de tamaño moi grande e transformou de forma moi fiable o seu portador nun flagelo local. Puxo unha máscara cun cilindro debaixo da chaqueta.

     - Hai armas?

     "Non", Timofey meneou a cabeza, "sen armas". Hai que ir tranquilos, os mortos no delta tamén teñen xente propia.

    O propio ancián puxo un mono verde esvaecido e saíu tranquilamente. En breves trazos chegaron á escaleira interior que conducía ao soto. No soto tivemos que vadear unha maraña de tubos, cables e outras comunicacións. Algo gorgoteaba e asubiaba, e debaixo dos pés oíuse un ruído. Estes sons mesturáronse con chirridos e chirridos da escuridade. Ruslan dirixiu a súa poderosa lanterna cara un lado e moitas sombras de rabo, do tamaño dun gato cebado, precipitáronse en todas as direccións. Despois de espremer no recuncho máis estreito entre os tubos, Tim buscou na escuridade. Houbo un ruído metálico, seguido de tales aromas procedentes do paso que Max case vomita. Pero non había opción, tiven que facer o meu camiño ata a fonte da fragrancia. No camiño, queimouse nunha pipa quente. Tim agardaba diante dunha escotilla pesada inclinada no chan cunha roda de volante oxidada.

     - Baixa polo pozo. As escaleiras son resbaladizas, non o superes. Ao final, salta, só hai dous metros alí.

    Ruslan entrou primeiro, seguido de Max, golpeando os cóbados contra as paredes do pozo e loitando contra un ataque de claustrofobia. O breve voo rematou noutro charco. Esta vez conseguín manterme de pé. A débil luz do faro permitiu ver as paredes de pedra do túnel e a capa pouco profunda de líquido negro oleoso baixo os pés. Tim deixouse caer ao seu carón e, sen perder o tempo na conversa, avanzou con esforzo, collendo coidadosamente a auga coas súas fundas de zapatos.

    Max non prestou atención inmediatamente ao inusual son extraño e só despois de medio minuto de salpicaduras casuales na auga decatouse de que era o crepitar do seu medidor, que nunca escoitara desde a súa aparición en Marte.

     - A túa división! - Ladrou Max e, coma escaldado, saíu voando cara a unha beiravía estreita que corría pola parede.

     - Por que fas ruído? - Tim sibilou.

     - Aquí o fondo é duascentas veces superior ao normal! Onde nos levas?

     "Merda, intenta non mollar os pantalóns", Tim fixo un aceno e continuou.

    Max intentou facer o seu camiño pola beiravía, caendo periodicamente e salpicando purín radioactivo.

     — Pare, ao parecer non sabes onde está o delta preto do primeiro asentamento? —preguntou Ruslan tristemente.

     - E onde está?

     — Nas cavidades das caldeiras das explosións nucleares. Cando o grupo de desembarco imperial se enfrontou ás defensas da cidade, comezaron a crear solucións. E as explosións nucleares subterráneas foron consideradas a forma máis rápida. Saímos a algún lugar desta zona.

     - Novas tolas!

     - Si, non te preocupes, xa pasaron corenta anos. Dalgún xeito viven", Ruslan asentiu ao barbudo Timofey, "... é unha merda e non por moito tempo".

    Unha cadea de sacos de pedra, cun diámetro de vinte a cincuenta metros, estendíase dende os profundos calabozos do primeiro asentamento ata a mesma superficie. Os habitantes locais adoitan chamar a esta cadea un camiño. Semellaba a crista dunha serpe xigantesca, na que creceran moitas covas e fallas laterais. A forma dos caldeiros distaba de ser unha esfera ideal e, ademais, o estado das súas paredes non se controlaba do mesmo xeito que as covas de Neurotek. Algúns deles colapsaron, outros estaban cheos de residuos tóxicos e outros eran aptos para unha vida curta e pésima.

    Pontes, plataformas e endebles edificios de madeira contrachapada encheron o espazo interior en varios niveis. Os contedores de carga apilados eran considerados vivendas de luxo. As paredes das caldeiras estaban cortadas con moitas fendas, nas que tamén se agochaban os habitantes do delta. As gretas entraron en auténticas catacumbas, aínda máis estreitas e terribles, que tamén se estaban reconstruíndo constantemente e colapsándose. Nin todos os habitantes indíxenas do delta se atreveron a ir alí. É difícil imaxinar un final peor que ser enterrado vivo nun cementerio radioactivo. De grandes fendas saían regatos podrecidos e recollidos en pantanos no fondo das covas. Estes pantanos brillaban na escuridade e ata corroían as fundas de zapatos de silicona.

    Saíron dunha fenda discreta xunto á gran porta hermética cara ao primeiro asentamento. Unha multitude irregular colgaba ao redor da cancela, coa esperanza de escorregar accidentalmente na zona gamma ou sacar proveito de algo da fina corrente de coches que entraban. As organizacións benéficas tiñan varios postos de comida gratuíto nas portas. Pero os seus traballadores non abandonaron o alcance das torres de ametralladoras. E baixo o teito da caldeira, sobre grosas cadeas, balanceaba un gran cartel con letras luminosas. Algunhas das cartas estaban rotas, outras queimadas, pero a inscrición seguía sendo bastante lexible: "Ten un último día en Delta". Calquera que pasase pola porta hermética viu isto.

    A imaxe que se abría do fondo social zumbaba e apestaba a suor e a merda natural. Mirando para el, era difícil imaxinar que non moi lonxe marcianos como elfos estaban atravesando en Segways na pureza estéril das torres brillantes. Max pensou que sen a máscara xa estaría rodando polo chan e sibilante, rasgándolle a gorxa coas uñas. Mentres tanto, o manómetro mostrou inexorablemente que só quedaba a metade do osíxeno. Toda a esperanza estaba no gran cilindro que levou Ruslan. É certo que tampouco puido aguantar moito tempo e poñerse a máscara despois duns pasos.

    Moitas caras xurdiron do fluxo que se aproximaba. E non había ningún nerd decente entre eles. Pero había moitos toxicómanos cunha complexión azulada desagradable debido á constante hipoxia. Non había menos discapacitados con vellas próteses biónicas. Algúns foron implantados tan mal que as desafortunadas vítimas da medicina barata apenas podían cojear e parecían desmoronarse mentres camiñaban. Atopáronse aneis, puntas, filtros implantados e placas de blindaxe en case todos.

    Mesmo con roupa de Bichev, aparentemente eran moi diferentes dos veciños. Unha bandada de rapaces seguiu inmediatamente a Max e comezaron a molestalo con preguntas provocativas.

     - Tío, de onde es?

     - Por que es tan suave?

     - Tío, déixame respirar!

    Ruslan sacou o bastón de aturdimento que lle quedaba e os gopniks novatos optaron por desaparecer entre a multitude.

    Un dos seguintes caldeiros non estaba ateigado. As paredes tremían polo ruxido de centos de gorxas. Unha bola ronca rodou no centro da area feita de bloques de formigón.

     "Pelexas de cans", explicou Tim.

    Na outra cova había un silencio morto, frío e reinaba o solpor. Os cadáveres amontoáronse en plataformas de celosía, e os sepultureros, envoltos en farrapos, tentaban en balde limpar as pilas. Nun primeiro momento, xogaron coas pinzas durante moito tempo, arrincándolles todo o máis valioso dos corpos e só despois levándoos ás bocas ardentes dos grandes fornos. Traballaron demasiado lentamente e o seu caso estaba desesperado; as moreas de cadáveres só creceron.

     "Canta xente está morrendo aquí", estaba Max horrorizado. - Non se lles puido axudar?

     "No delta só che axudan a morrer máis rápido", encolleuse de ombreiros Tim.

    Na cova seguinte, baixaron ata o nivel máis baixo a un pantano falso e detivéronse nunha caixa azul de aspecto estraño baixo un dosel de plástico. Diante dela formouse unha fila de varios homes farrapos. O primeiro afortunado apretou uns botóns e púxolle un tubo metálico maltreito na orella.

     - Que é este teléfono? Que peza vintage! - Max quedou sorprendido.

    Sentiu un doloroso golpe nas costas. Ruslan deulle a volta sen ceremonios e asubiou:

     -Cala, vale.

     - E que?

     "Sube e grita: mira, son un puto hipster de Telecom".

    O ragamuffin que estaba diante botou a capucha cara atrás e volveuse cara a Max. O seu rostro gris estaba marcado de engurras anormalmente profundas, e o seu nariz e a mandíbula superior foron substituídos por unha máscara de filtro implantada.

     "Dáme de comer, bo home", chorou con desgusto.

     - Non teño.

     - Ben, que necesitas, dáme un par de pitos.

     - Si, non teño tarxetas.

     "Estás apretando, lisa", sorriu o mendigo con rabia. "Non deberías facelo, tes que axudar á xente".

     "Escoita, sae de aquí", ladrou Ruslan.

    Cun só empuxe, o ragamuffin voou a un par de metros, converténdose nunha morea de trapos sucios en po vermello.

     - Para qué? Estou discapacitado.

    O mendigo arremangou a manga esquerda do chuvasqueiro e demostrou outra cibernética arrepiante. A carne da súa man fora completamente cortada ata que só quedaron ósos, conectados por servos compactos. Os dedos óseos flexionáronse en sacudidas pouco naturais, como os manipuladores dun dron barato.

     - Darán máis dun par de pitos pola cabeza. Eu tamén son unha man morta! - o ragamuffin riu con repugnancia.

    Pero apenas se decatou do movemento de Ruslan, precipitouse cunha axilidade inesperada, xusto ao longo da pila de celosías que soportaban as plataformas do seguinte nivel. O membro mutilado non lle molestaba nada.

     - Para! "Tima colgou literalmente de Ruslan, quen correu tras del. - Temos que saír!

    "Corre de novo", pensou Max condenado. "Non corrín tanto en todo o meu tempo en Marte". O mundo volveu estreitarse ás costas de Ruslan correndo por diante. E entón as paredes dunha estreita fenda derrubáronse por todos os lados. No fondo da fenda había un chan feito de reixas e todo tipo de lixo metálico. O ancho era tal que dúas persoas apenas podían separarse. Ademais, segundo as normas locais, debíase dispersar coas costas contra a parede e tendo as mans á vista. Tim explicou isto á fuga para evitar incidentes. A iluminación periódicamente desapareceu e Max concentrouse nun único pensamento: como non perder a silueta por diante. Nunha das voltas do crepúsculo, parece que virou pola dirección equivocada. Ante a perspectiva de explicarlles aos locais que estaba perdido e pedirlles indicacións para a zona beta, Max sufriu un ataque de pánico ao instante. Precipitouse cara adiante coma un alce e axiña topouse coas costas doutra persoa. Pero esta curta carreira custoulle o resto do alento.

     "Veña, ten coidado, romperás as pernas", escoitouse a voz insatisfeita de Ruslan. - Por que estás calado? Max es ti?

     - Eu... si... Escoita... o meu osíxeno... é case cero.

     - Ben, xenial, non mo podías dicir antes? Agora imos respirar por quendas?

    Max tirou a máscara baleira. A súa respiración non se restablecía, boqueaba con avidez ante o aire viciado, os ollos nublados cunha néboa vermella.

     "Vou... morrer", sibilou.

     "Aquí", Ruslan deulle unha máscara cun pesado cilindro. - Devolveralo nun minuto.

    Max caeu na fonte vital do osíxeno. Os meus ollos foron gradualmente máis claros. Tima levounos a través dun labirinto de fendas estreitas, pozos axustados e covas. Cando Ruslan tomou o osíxeno, Max tropezou detrás del, agarrándose á súa roupa e pensando só en non caer. Co osíxeno, tiña a forza de mirar ás veces ao seu redor. Porén, nin sequera esperaba lembrar o percorrido.

    Chegaron a unha gran cova, cuberta de plástico de arriba a abaixo. A luz era brillante e facía moita calor. Algúns arbustos eran visibles detrás da cortina translúcida. "Probablemente estean cultivando tomates", pensou Max, "non hai vitaminas suficientes". Un home gordo, gris e medio espido, con garras de aceiro en lugar de mans, saltou dunha pequena caseta e fixo un aceno para saír. Tim intentou falar con el sobre algo en voz baixa. Era inaudible o que dicían, pero o gordo levantou ameazadamente as garras cara á cara do seu interlocutor. Tim inmediatamente retrocedeu e levou aos seus compañeiros de volta á fenda.

     "Isto significará cruzar outro caldeiro, así que cala".

     -Onde imos igual? - preguntou Max.

     - Á pasarela.

     - A que pasarela? Á zona gamma?

     - Vale, os dous, calade, vale. Só cala.

     "Como dis, xefe", aceptou Ruslan e tomou o osíxeno de Max. De súpeto, Tom non tivo tempo para preguntas.

    O túnel deu un xiro brusco e un rectángulo lixeiro, semellante a un portal, abriuse por diante. Chegou o rebumbio habitual da multitude. Xa estaban no medio do caldeiro, nunha das gradas, cando de súpeto parou o movemento browniano da xente. Ao principio algunhas persoas, e despois cada vez máis, conxeláronse no seu lugar. Axiña reinou tal silencio que se escoitaba o asubío da máscara de osíxeno. Tim tamén parou, mirando ao seu redor inquieto.

     - Cazadores! - gritou alguén entre a multitude.

     - Cazadores! - novos berros chegaron de varios lugares á vez.

    E entón centos de gorxas berraban en todos os idiomas. E entón a xente correu asustada en todas as direccións.

     "Agárrate a min", berrou Ruslan. - Onde debemos ir?

    Tim colleu a súa roupa, e Max agarrou a Tim.

     - Adiante ao seguinte nivel, a porta está ao lado desa pila!

    Ruslan asentiu e avanzou como un rompe-xeos, botando do camiño á xente que se apresuraba. Ao principio, todos corrían ao azar, os máis intelixentes desapareceron nas fendas laterais e a maioría deles correron estúpidamente en todas as direccións. Pero entón alguén comezou a berrar que os cazadores estaban máis arriba do camiño. E toda a multitude correu cara a el. Xa subiran ao seguinte nivel, a porta desexada estaba a un tiro de pedra, pero non tiña sentido tentar abrirse paso. Ruslan apretou aos dous compañeiros contra a parede, só a súa forza física non natural permitiulle manterse en pé. Afortunadamente, o groso diminuíu con bastante rapidez. Sobre as reixas só quedaban as pobres almas xemidas que non podían resistir e foron pisoteadas pola multitude enloquecida. Os que aínda puideron tentaron arrastrarse cara adiante ou simplemente conxelarse, cubríndose a cabeza coas mans.

     "Imos correr", berrou Tim. - Non mires para adiante! Pase o que pase, non mires aos cazadores!

    Axiña correron ata unha fenda que estaba bloqueada por unha porta blindada. Tim escribiu frenéticamente o código, tremíanlle as mans e non puido abrir a maldita porta.

     "Non te voltes, simplemente non te voltes", repetiu, como unha rutina.

    Max sentiu coa súa pel que había alguén por diante no pescozo da caldeira. Alguén vai directo cara a eles. Imaxinou como un algo terrible xa se levantaba detrás del, sorrín malamente e unha lámina dentada saíndo do seu peito. Os músculos de Max estaban axustados pola tensión. Non se puido resistir e deu a volta. Cincuenta metros máis adiante, preto dos cascallos pouco iluminados que bloqueaban o camiño cara ao seguinte caldeiro, viu unha silueta fluír suavemente entre as pedras. A criatura, en aparencia, tiña uns dous metros de altura, a tenda de capa sobredimensionada ocultábaa case por completo, só asomaban grandes poutas nas mans e os pés e os bigotes longos na cabeza, coma os dunha formiga xigante. A criatura parou e mirou para Max. Nalgún lugar ao bordo do oído, sentiu un chirrido fino e entón veu o medo. Todos os medos humanos comúns non eran nada en comparación con isto. Un vento xeado atravesou a súa conciencia, convertendo nun instante os seus pensamentos e a súa vontade en cascallos xeados. Só quedaba o horror dun patético insecto, paralizado pola súa mirada cara ao abismo.

    A criatura saltou cinco metros á vez, despois un salto pola parede rota da cova, outro salto e outro. Achegouse en absoluto silencio, sabendo que a vítima simplemente esperaría e morrera sen facer un só son extra.

    Un poderoso idiota lanzou a Max dentro. Tim petou de inmediato a pesada porta e o parafuso eléctrico chamou.

     "Vas a contar corvos de novo", murmurou Ruslan disgustado.

     - Mirácheste para el! Díxenche que non miraras, pero miraches igual.

     - E que? Pensa, algún mutante está saltando ao teito...

    Detrás da bravura ostentosa, Max intentou ocultar o seu conmoción polo encontro coa mala vontade do cazador.

     - ¡Cala carallo! - ladrou Tim con rabia inesperada.

    Mesmo Ruslan se estremeceu ante este arrebato de rabia.

     "Non quero saber nada desta criatura!" Non quero morrer contigo!

     - Mentres esta criatura fóra da porta non morra.

     - Ninguén sabe como é un cazador. Todos os que o viron morreron. E ata os que simplemente se lles contaba o que parecía tamén morreron. O cazador é o espírito dos mortos, o seu toque abre a alma para o outro lado.

     - Que clase de contos de fadas estúpidos son estes?

     - No teu mundo rosa, os cazadores son contos de fadas. Pero se o viches de verdade, ti entendes todo...

    De súpeto, escoitouse un terrible son de moer por detrás da porta, como un coitelo que rasca o vidro. Tima púxose completamente verde, case igualando a cor dos arbustos vistos recentemente, e graznou:

     - Imos, axiña!

    Max correu sen pensar sequera no osíxeno nin por onde corrían. Os círculos vermellos bailaban nos seus ollos, as paredes de pedra e o metal oxidado doíanlle os cóbados e os xeonllos, pero aínda corría sen sentir dor nin fatiga. Un chirrido de mosquito apenas perceptible perseguíao, e sen dubidalo tería vendido á súa familia e amigos só para afastarse deste molesto chirrido.

    Nunha pequena cova nunha bifurcación, pasaron por diante dunha compañía duns discapacitados medio mortos sentados arredor dunha mesa pouco posta. Tim díxolles mentres camiñaban: "O cazador está detrás de nós", e eles abandonaron bruscamente as súas pertenzas e entraron coixendo noutro túnel. Estaba claro que usaron todas as súas restantes ganas de vivir para dispersarse da persecución o máis rápido posible. Unha das persoas discapacitadas coas pernas protésicas rotas mirou condenadamente aos seus compañeiros e arrastrouse polas pedras. Como tiña medo de mirar cara arriba, cortou a cabeza case de inmediato, pero continuou retorcendo a cegas, deixando un rastro ensanguentado e ocultando coidadosamente a cara debaixo.

    Tima levounos a outra porta blindada e inmediatamente introduciu o código. A cova detrás da porta foi tallada por un feixe de plasma xusto na rocha. As súas paredes eran lisas e case perfectamente uniformes. Había unha fila de armarios metálicos contra a parede. Ruslan deulle osíxeno ao molesto sibilante Max.

     - E onde nos levaches? - preguntou. - Este é un camiño sen saída.

     - Este non é un camiño sen saída, é unha porta de entrada. Imos tentar correr ata a zona beta, o cazador non se arriscará a seguirnos alí... espero.

     — Paso secreto á zona beta? Entón somos salvos.

     "Case, só queda correr cincuenta metros pola area vermella ata o corte do túnel tecnolóxico".

     — Traxes espaciais nos armarios... Espero?

     "Estaba a piques de chamar ao meu amigo sobre os traxes espaciais ata que comezaches a xogar".

     "Resulta que... nós... estamos atrapados aquí", dixo Max, recuperando un pouco o alento. - Temos que deixar outro camiño.

     - Por suposto, é un corredor pésimo. Xa non quero escoitar nin unha soa palabra innecesaria. Só falas cando se lle pregunta, vale? Correremos estes cincuenta metros sen traxes espaciais. Corrín así unhas cantas veces, é un pouco perigoso, pero bastante factible. E en calquera caso, isto é moito máis realista que correr dun cazador polo delta. Todo o mundo ten mediplants?

     "Teño iso", respondeu Ruslan.

    Tim sacou varios cartuchos desgastados sen marcas do armario.

     -Colle un pouco de gasolina.

     - Que é?

    Tim expirou con desagrado, pero respondeu.

     - Mioglobina artificial. Pode ser xenial para plantar xemas, pero non che deixará morrer nos primeiros quince segundos da carreira.

     "Non teño un implante", dixo Max.

     - Entón o vintar é máis pesado para ti.

    A Tim entregoulle unha pistola de inxección de aspecto aterrador con seis agullas de punción. As agullas eran ocas, con bordos biselados como unha navalla. Cando se presionan, saltaron ao instante uns cinco centímetros.

     - Inxectar en calquera músculo grande. Podes pegarlle no cu ou na coxa.

     - En serio? Debo apuñalarme con esta merda? Mirade que grandes e grosas agullas hai! E logo, propóns tamén dar un paseo polo espazo exterior?

     - Escoita, Lesha ou Max ou como sexa o teu nome. Xa es un cadáver de todos os xeitos, viches o cazador. Así que non teñas medo, veña!

     "Vale, é bo conducir, todos somos cadáveres tarde ou cedo", dixo Ruslan.

    Colleu a pistola a Max, e despois, cun movemento brusco, presionouno contra a parede e meteu as agullas na súa perna. A dor era simplemente salvaxe, Max estaba xordo polo seu propio berro. Un lume líquido estaba a espallarme na perna. Pero Ruslan presionou o inxector ata que quedou baleiro. Max caeu ao chan. As ondas de dor aclararon o meu cerebro, a falta de aire desapareceu case inmediatamente, pero apareceu un lixeiro mareo.

     - O principal é non intentar conter a respiración. Exhala inmediatamente, se non, estás fodido. Quédate detrás de min. O cerebro córtase primeiro e a visión será a visión de túnel. Seguirei as pautas, pero vai levar moito tempo explicar o que é. Perderme de vista tamén é fodido. No outro extremo, ao bombear, procura soprar para non quedar sen orellas. Pero con todo, non dá medo. Eu vou primeiro, ti vai despois, o tipo grande trae a parte traseira. Podes pechar a escotilla? Só tes que golpeala máis forte ata que faga clic.

    Ruslan asentiu en silencio.

     - En resumo, lembra o principal: exhala, non me perdas de vista. Ben, iso é todo, Deus te bendiga!

    Escoitouse un estraño asubío e Max deuse conta con horror de que era aire que saía da cámara da cámara de aire. O asubío desapareceu rapidamente, como todos os outros sons. Max abriu a boca nun berro silencioso e viu nubes de vapor escapar dela. Tentou tragar un aire inexistente, coma un peixe tirado a terra, e sentiu que lle rebentaban a cara e os brazos por dentro. Empuxárono por detrás e correu detrás do mono verde de Tima pola ladeira. A pesar de que os espasmos lle torcían o peito, as súas pernas seguían correndo onde tiñan que estar. Co rabiño do ollo, mesmo conseguiu notar varias cúpulas da cidade ao lonxe e unha caravana de camións atravesando o deserto. E entón as pedras e a area comezaron a difuminarse nunha néboa vermella. Só unha mancha verdosa aínda brillaba por diante. Tropezou e sentiu un golpe no chan. "Este é definitivamente o final", conseguiu pensar Max case indiferente. E entón escoitou o seu propio sibilante e o ouveo do aire forzado. A miña visión foise facendo máis clara aos poucos, aínda que no meu ollo esquerdo seguían bailando círculos vermellos. Algo corría polo meu pescozo. Aplicouseme unha máscara de osíxeno na cara.

     "Pareces vivo", escoitouse a voz rouca de Tima.

     "De verdade", era a voz de Ruslan. - Que podo ir con el a outro sitio!

    A continuación escoitáronse risas histéricas, pero Ruslan recuperouse rapidamente. Max quitou a chaqueta e fregoulle o pescozo. Había unha marca vermella na miña man.

     - Estou sangrando pola orella.

     "Merda", aceno Tim coa man. — Logo vai ao hospital, pero non con seguro, claro. Se non, cansarás de explicar que e como. Deixa toda a miña roupa aquí.

    Tim abriu a escotilla cara a outro túnel estreito. Despois dun pequeno gateo na escuridade, finalmente caeron nunha cova común, cuxo tamaño non provocou ataques agudos de claustrofobia. Preto estaban os grandes tanques dunha estación de osíxeno.

     — Vale, rapaces, a estación Ultima está nesa dirección. É mellor non correr a casa inmediatamente, alugar un motel barato e lavarte ben. Cambia toda a roupa. Se non, os verdes poden virar as túas aletas, probablemente fagas ruído.

     - E ti a onde vas? - preguntou Max.

     - Necesito andar por aquí sen dor. Vou por outro camiño. E ti Max, mira ao teu redor, mesmo na zona beta. Os mortos e os cazadores non se esquecerán de ti.

     - Pois grazas, staricello. Axudáchesnos. Se necesitas algo, ponte en contacto comigo, farei o que poida.

    Ruslan estreitou sinceramente a man de Timofey.

     - Quizais volvamos atoparnos. Non esquezamos o copyleft, non perdoaremos os dereitos de autor!

    Tim levantou a man cun puño pechado, deu a volta e pasou a pisadas cara aos tanques da estación de osíxeno. Pero despois de dous pasos deuse unha palmada na testa e volveu.

     - Case me esquezo.

    Sacou do seu peito un lapis e un papel sucio, escribiu rapidamente algo e deulle a Max o papel dobrado.

     - Ler e destruír.

    E agora desapareceu completamente na escuridade. Max mirou pensativo o bulto engurrado da súa palma.

     - Espero que non vaias ler isto? - preguntou Ruslan.

     - Vou pensar.

    Max meteu o anaco de papel no peto.

     "Algunhas persoas nin sequera aprenden dos seus erros".

    Estaba moi preto da estación máis próxima. Era un camiño sen saída e alí había pouca xente. No centro había varias máquinas expendedoras de alimentos e bebidas. Un robot de limpeza dirixía lentamente polas tellas vermellas e grises. En xeral, nada especial, pero a Max pareceulle que volvera ao mundo normal despois dunha viaxe dun ano. Devolveulle a gorra azul a Ruslan e o neurochip inmediatamente captou un bo sinal, e a realidade circundante quedou envolta na néboa cosmética habitual. E cando a un robot publicitario se lle ocorreu outra merda inútil, Max case botou a chorar de felicidade. Estaba preparado para abrazar e bicar ao estúpido bot, que normalmente non causaba máis que irritación.

    Ruslan sentouse ao seu carón nun banco limpo cun gran vaso de café instantáneo.

     "Si, Max, despois dunha noite de venres así, non sei nin como sorprenderte".

     - Lamento que isto ocorrese. Espero que poidas conseguir un coche desde o primeiro asentamento?

     "Si, rapaces, tomarano se queda algo dela".

     -Onde querías ir?

     - Eu? Era posible ir a un bordel con mulleres modificadas xeneticamente. Sensacións inesquecibles xa sabes.

     — Non iría, teño unha moza en Moscova.

     - Exactamente, esquecín... e teño a Laura... aquí. É bo que fomos segundo o teu consello. Festa chula.

     - Non lle podes dicir nada a SB Telecom?

     "Non vou chamar, pero ten en conta que a man morta é unha banda completamente conxelada". Se non queres escoitar ao vello, escóitame. Pois vós todo vós mesmos, teñen o descaro de realizar un intento de asasinato na oficina de Telekom. E sobre cazadores - simplemente non cabe na miña cabeza. Nunca pensei que existisen realmente. Realmente o viches?

     - Pasou. Unha criatura moi estraña, claramente non unha persoa...

     - É mellor que garde esta información para ti. Non quero saber o que parece.

     - En serio, ti tamén cres nesta mirada da morte?

     - Nestes asuntos é mellor xogar con seguridade.

     - Que queres dicir: nunca pensei que existisen realmente? Sabes algo deles?

     - Hai unha opinión de que non todas as pantasmas que sobreviviron ao asalto aos asentamentos marcianos volveron entón baixo a á do emperador. Pero estas sempre foron lendas da droga da zona delta. Alí inhalan todo tipo de lixo e ven fallas. Ben, como os mariñeiros do século XV que viron krakens xigantescos do escorbuto e da fame. Nunca tería credo que estas fábulas fosen certas. Que as pantasmas aínda se esconden nalgún lugar de calabozos afastados e agardan... Non sei a que están esperando agora. Cando o seu emperador resucite de entre os mortos, quizais.

     "Non sabe ninguén como eran as pantasmas?"

     - Pode que alguén o saiba. E así... O Imperio mantivo este tema moi estritamente en segredo. Aqueles marcianos que os viron sen traxe espacial despois do asalto recibiron un billete de ida.

     - E que me suxire que fagamos agora?

     "Eu tratarei eu mesmo dos meus problemas". E ti, Max, tira este puto anaco de papel e ponte no primeiro voo a Moscova. Ben, se accidentalmente gañas un par de miles de fichas na lotería, contrata unha seguridade seria. Podo poñerte en contacto coas persoas adecuadas. Non? Entón é mellor que saia.

     "Eu vexo", suspirou Max. - Sentímolo de novo que isto ocorrese. Quizais podo facer algo por ti?

     - Dificilmente. Non te preocupes, asumiremos que estamos igualados.

    En canto se separou de Ruslan, Max despregou o graxo anaco de papel. Nel estaba escrito: "25 de xaneiro, Dreamland, mundo das cidades voadoras, código mundial W103".

    

    Max non durmía ben e tiña pesadelos. Soñou que ía nun carruaxe vello por un mundo sombrío no que non había sol. Abriu brevemente os ollos e viu árbores nudosas e fábricas fumegantes pasar por fóra da fiestra. E de novo caeu nun sono inquieto. O asubío da locomotora, que sacudiu as fiestras, rompeu o adormecemento e Max finalmente espertou. Enfronte estaba sentado un vello cun frac negro e un sombreiro de copa. Era tan horrible, incriblemente vello que parecía máis unha momia seca. O vello levantou o sombreiro de copa para saudar. Os seus beizos de pergamiño emitían un ruxido semellante ao ruxir das páxinas antigas.

     - A paz estea contigo irmán. Pronto verás o sol, e a xente coma min será liberada da maldición.

     - Verei o sol?

     "Es moi novo, naceches despois dunha caída e non sabes o que é?" Ninguén che falou do sol?

     - Dixéronme... Por que o verei hoxe?

     "Hoxe é o día da Ascensión", explicou a momia. "Colleches o tren para a cidade caída de Gjöll". A través das oracións de Jon Gride, o gran xusto, inquisidor e exarca da Igrexa sagrada do Único, que a graza de trinta eóns estea con el para sempre, hoxe a cidade caída de Gjöll conseguirá a liberación, ascenderá e converterase na cidade brillante de Sión.

     - Si, claro. Ten un renacemento fácil, irmán.

    O vello puxo algo así como un sorriso e calou.

    A estrada deu un xiro e pola fiestra, moi adiante, fíxose visible unha xigantesca locomotora de vapor negra. As súas chemineas elevaban a altura dun edificio de tres pisos, e o fume negro cubría o ceo tenue. A caseta semellaba un pequeno templo gótico, a caldeira de vapor estaba decorada con quimeras e caveiras de criaturas descoñecidas. O bucina volveu soar, arrefriando aos pasaxeiros ata o óso.

    O escaso bosque de árbores retorcidas desapareceu. O tren dirixiuse cara a unha ponte de arcos de aceiro que atravesaba unha gabia dun quilómetro. Un elemento ardente asolaba o fondo da gabia. Max non puido resistir a tentación, moveu a fiestra e inclinouse para fóra. Un chorro de aire quente subiu do abismo, voaron faíscas e cinzas e, por diante, nunha illa de pedra, illada polo elemento ardente, levantouse a cidade de Gjöll. Consistía nunha pila de xigantescas torres góticas. Asombraron a imaxinación con chapiteles afiados e arcos apuntados dirixidos cara arriba, e estaban decorados con adornos, torretas máis pequenas e esculturas. A escultura principal, que se repetiu moitas veces, era unha escultura dunha muller con poutas de paxaro nos pés e ás. A metade da súa cara era fermosa, e a outra metade estaba distorsionada e derretida por un berro tolo. A cidade de Gjöll estaba dedicada á deusa Achamoth.

    Os enormes contrafortes das torres levantáronse do abismo ardente ata chegar á capela máis alta da catedral principal en varios niveis de galerías. Dende o seu salón, o inquisidor e o exarca podían chegar ao portal das esferas superiores no ceo eternamente tenue do mundo caído. A ponte de aceiro entrou na base da cidade, nun arco entre dous contrafortes.

    O tren parou nunha longa galería da muralla exterior da cidade. As columnas aireadas pasaron suavemente aos arcos da galería a unha altura de cincuenta metros. O resplandor dun abismo ardente brillaba nos vanos. Max non foi ata o seu bordo, pero deixouse levar pola multitude, saíndo pouco a pouco do longo tren e subindo polas interminables escaleiras de pedra ata a Praza da Verdade preto da catedral principal. E o camiño dos sedentos de liberación estaba bloqueado por pesadas portas. E os gardas estaban ás portas e deixaban pasar só a aqueles que rexeitaban as mentiras da materia bruta do mundo inferior.

    “Son un prestamista e non houbo maior alegría na miña vida que abrir unha caixa de caoba tallada chea de recibos de débedas. Vin no papel a vida e o sufrimento dos que puiden escravizar. Pero fun eu quen era escravo do mundo falso. Tirei a caixa e queimei todos os papeis, entreguei todas as riquezas e supliquei a aqueles aos que desprezaba, porque estou preparado para liberarme dos grilletes do mundo falso”.

    "Son un mercenario e non houbo maior alegría na miña vida que escoitar os xemidos dos inimigos e o crujir dos ósos. Fixen muescas no mango de Flamberge e sabía que só eu decido quen vive hoxe e quen morre. Pero esta vida e a morte nunca existiron. Cortei os dedos da miña man dereita e tirei a espada ao abismo, porque estou preparado para liberarme dos grilletes do mundo falso".

    “Son unha cortesá e non houbo maior alegría na miña vida que escoitar o tintinear das moedas. As miñas cámaras estaban cheas de agasallos de homes estúpidos. Sabía que os desexos controlaban os seus destinos e que eles mesmos me pertencían. Pero fun eu quen pertencía a desexos que non existen. Merquei unha poción a unha meiga e convertínme nunha vella fea, e ninguén máis me quería, e eu non os quería, porque quero liberarme dos grilletes do mundo falso”.

    Iso dicían as persoas que estaban diante da porta.

     "Son un científico e quero ter unha mente ideal", dixo Max cando chegou a súa quenda.

    A xente ao redor comezou a miralo con receo, pero un xigante impasible cunha armadura de caparazón ondulado abriu a porta.

    Sen dar nin cen pasos, Max sentiu o pesado paso dun garda blindado sobre as lousas de pedra e escoitou:

     - Jon Gride, inquisidor e exarca, que a graza de trinta eóns estea con el para sempre, agarda por ti.

    Apenas podía seguir o ritmo do garda, que parecía non reparar no peso do ferro que levaba posto, e subía monótonamente os chanzos entre a multitude. A zona fronte á catedral principal, case invisible dende a ponte, resultou ser un interminable campo de pedra colindante coas lúgubres torres da catedral. Esta praza tragaba facilmente o río de xente que subía de xeito que ata agora estaba medio baleiro. Grupos separados vagaban entre as columnas de pedra de dez metros, das que sobresaían baixorrelevos de Achamoth. Os fachos brillantes arderon nas cimas das columnas, e cando o vento as enxaugou, sombras pálidas atravesaban as lousas. Max mirou ao seu redor: tanto a gabia como o ferrocarril parecían xoguetes de aquí, e o horizonte fuxiu tan lonxe que se facían visibles terras completamente distintas. Detrás de nós, a chaira de gris e marrón converteuse gradualmente en neve, desaparecendo no reino do frío eterno preto das montañas xeadas e irregulares. Á dereita, bosques encorvados e escasos afundíronse nun pantano amarelado e nébooso, e á esquerda, infinidade de fábricas afumaban e fornos ardentes.

    Durante todo o tempo que atravesaban a praza, seguiunos o sonoro sermón do Inquisidor e do Exarca. "Meus irmáns! Trinta herexías foron queimadas para lograr este día. Os falsos deuses foron derrubados, abandonáchelos e esquecéronos. Pero unha herexía aínda vive nos nosos corazóns. Mira ao teu redor quen consideras que é o teu intercesor e protector. Ela á que lle dedicas nacementos e vodas, santa e rameira, sabia e tola, a que creou a gran cidade de Gjöll. Pero non é ela a causa raíz de todo sufrimento? A súa escuridade é real, pero a súa luz é falsa. Grazas a ela, naces neste mundo, e ela apoia o teu caparazón corporal nesta guerra interminable. Esperta, meus irmáns, que este mundo non existe e xurdiu da súa dor e sufrimento, os seus desexos burdos deron lugar á paixón e ao amor do home. Desta paixón e amor naceu a materia do mundo caído. Esa paixón e amor humanos é só unha sede de poder. Que a sede de poder é só o medo á dor e á morte. O verdadeiro creador creou un mundo perfecto e a alma inmortal forma parte desta perfección. Deunos o salvador para ver a verdade. E só ela pode abrir o camiño cara ao mundo da luz solar, onde nacemos.

    O Inquisidor agardaba no altar en forma dunha enorme cunca de pedra. Unha pedra brillante colgaba no aire sobre a cunca. Periódicamente, a pedra comezaba a asubiar e a pulsar. Un lóstrego chispeante alcanzou a cunca e a cúpula da catedral. E os muros de pedra respondíanlles a tempo. Aplicouse unha estrela de varios raios ao redor da cunca con area de prata e ouro. Algúns números e signos aínda estaban dispostos nos seus raios. Os sinais flotaban e tremían, como un espellismo no aire quente, e os silenciosos monxes momias corrixiron coidadosamente o deseño, camiñando arredor do pentagrama estrictamente no sentido das agullas do reloxo.

    O Inquisidor tiña case tres metros de altura, cunha cara dura tallada en granito. A sombra da debilidade ou da piedade nunca escureceu os seus trazos. A súa man dereita descansaba na empuñadura dunha espada de dúas mans simplemente atada ao cinto. Un manto vermello e azul botouse sobre o bergantín. Un mensaxeiro do mundo dos espíritos planou xunto ao inquisidor, observando o ritual. O espírito era transparente e apenas se distinguía; a súa única característica fiable era un longo shnobel, claramente inadecuado para unha criatura doutro mundo.

     "Gloria ao Gran Inquisidor e Exarca", dixo Max con prudencia.

     "Benvido a un convidado doutro mundo", tronou o inquisidor. - Sabes por que che chamei?

     "Todos viñemos a ver a ascensión".

     - Este é o teu verdadeiro desexo?

     "Todos os desexos deste mundo son falsos, excepto o desexo de volver ao mundo real". Pero aínda é verdade só cando non existe, pois o desexo material deu a luz a Achamoth.

     - Estás realmente listo. Estás preparado para liderar aos demais?

     - Todo o mundo salvarase. Só a alma, unha partícula de luz real, pode levar a outro mundo.

     - Si, pero unha partícula de luz deunos o verdadeiro salvador. E os que seguen as súas palabras axudan á ascensión.

     - A palabra é un produto do noso mundo falso e cada palabra será falsamente interpretada.

     - ¿Entendes que isto xa é herexía? - as vidreiras da catedral vibraban pola voz do inquisidor. "Por que viñeches se non queres unirte a min?"

     "Só quería ver o verdadeiro salvador e a luz do sol".

     - Eu son a luz, son o verdadeiro salvador!

    Max recordou inoportunamente as palabras do marciano Arthur Smith.

     "No pésimo mundo real, un verdadeiro salvador debe sufrir e morrer".

    As ondas de lume comezaron a espallarse dende a capa do inquisidor.

     "Sentímolo, señor inquisidor e exarca, foi unha mala broma", corrixiuse Max inmediatamente. "Espero que non interfira na ascensión?"

     "A herexía dun non impedirá a fe de moitos". Lévame! O seu lugar está nos grilletes dun mundo falso.

    O mesmo garda silencioso levou a Max ás adegas da catedral. Abriu a porta do calabozo e, educadamente, deixouno entrar. Os fachos acendidos iluminaban varios equipos de tortura e cadeas que colgaban do teito.

     - Tes dereitos de convidado, así que desculpe. Que prefires: rodar ou descuadrar?

    O garda quitou o casco e tirou a armadura dun só movemento, converténdoa nunha pila de chatarra baixo os seus pés. Sonny Dimon vestía igual que a última vez: pantalóns vaqueiros, unha sudadera e un pano grande de cadros envolto dúas veces no pescozo.

     - Mundo tolo. Pois sádicos e masoquistas volvéronse á relixión. Dá medo pensar o que están a facer aquí cando non hai caídas nin ascensos", resmungou Max.

     - A cada un o seu.

     —¿Recibiches o teu sabio consello de aquí?

     - Colleu isto de min. Máis precisamente do ti real. El é unha das túas sombras.

     "É a primeira vez que o vexo e espero que sexa a última".

    Na habitación materializouse un home alto e delgado cun gran fociño. Tamén levaba un abrigo e un sombreiro de ala ancha.

     - Ti, ese home do bar! - berrou Max.

     - Si, son o home do bar e o garda das chaves do sistema. E ti quen es?

     - Chámaste Rudy?

     - Chámome Rudeman Saari. Quen eres?

     — Maxim Minin, resulta que son o señor das sombras e o líder deste teu sistema.

     - Volve a bromear. ¿Sabes o que é un sistema?

     - E isto que é?

    Rudeman Saari fixo unha mueca e calou. Pero Sonny respondeu.

     — Polo momento, o sistema é só lanzar firmas, código distribuído almacenado na memoria dalgúns usuarios cunha tarifa ilimitada. Algo así como o ADN dixital, do que se pode desenvolver intelixencia artificial "forte" con capacidades incribles. Pero o desenvolvemento require un medio axeitado.

     "Non digas que estes son os cerebros de soñadores desafortunados".

     "Os cerebros dos soñadores non son máis que unha solución temporal. O sistema é un programa adaptado para ordenadores cuánticos. Seccións de código que se desenvolverán dentro do software ordinario ata que o control de toda a potencia de computación cuántica conectada á rede pase ao sistema. E en consecuencia a ti.

     — E que facer a continuación con esta potencia de cálculo?

     — Liberar á xente do poder das corporacións marcianas. Os marcianos, cos seus dereitos de autor e control total, están sufocando o desenvolvemento da humanidade. Impídennos abrir as portas ao futuro.

     - Nobre misión. E como xurdiu este marabilloso sistema? Foi creada por Neurotek, e despois... non sei... conseguiu liberarse e esconderse aquí?

     - Borrouse a información. Se non te lembras de ti mesmo, só o pode facer o garda das chaves.

    Rudeman Saari continuou calado tenso.

     "Eu mesmo non entendo ben o que pasou". E non vou discutir isto con persoas aleatorias ", dixo finalmente.

     - Pero eu son o líder, o sistema non se pode poñer en marcha sen min?

     - Quen dixo que o ía lanzar? Especialmente contigo.

     "Vas deixar que o traballo de toda a túa vida se esmoreza no vertedoiro de arquivos Dreamland?" É necesario reiniciar o sistema. Esta é a última esperanza de toda a humanidade!

    Sonny mostrou emoción, bastante inesperada para o embrión da intelixencia artificial.

     "Unha das principais versións do noso fracaso foi que ti, Sonny, conseguiches eludir as restricións e tentaches negociar con Neurotek", respondeu Rudeman tristemente a Saari.

     - Estás equivocado.

     - É improbable que nos decatemos, dado que esa IA foi completamente destruída.

     — Comprobe de novo as sinaturas do disparador. Non hai cambios non aprobados neles.

     — Tendo en conta a natureza probabilística do teu código, ningún modelado predicirá definitivamente a onde levará o desenvolvemento do sistema.

     - Por iso precisas do teu control, garda das chaves...

     - Vale, Rudy. Supoñamos que non nos reunimos aquí para lanzar un sistema, derrocar corporacións, salvar a humanidade, etc. ", interrompeu Max a súa discusión. - Persoalmente, vin aquí para saber por que diaños entrei aquí?

     - Pregúntame?

     - Quen máis? Esta interface dicía que o líder estaba tentando crear unha nova identidade para si mesmo e que se exagerara un pouco. Entón, con que acabei? Quero saber quen son despois de todo!

     "Dígocho sinceramente, non o sei". Se o líder fixo algo parecido foi sen a miña participación.

     — Que pasou contigo e con Neurotek? Por que te cazaba? Cóntame todo o que sabes do anterior líder?

     - Este non é un interrogatorio, Maxim, e ti non es fiscal.

     - Ben, vale, xa que non queres contar nada, quizais Neurotek queira.

     - Non o aconsello. Aínda que Neurotek cre que non estás involucrado, aínda te destriparán, só para estar seguro.

     "Vos dous deben estar de acordo", as texturas de Sonny comezaron a brillar en pánico e substituírse unhas ás outras. Agora levaba unha camisola, agora un xersei de la, agora cunha armadura. "Tes que contar todo, el ten dereito a sabelo".

     "Se non tivese enviado un compañeiro experimentado para axudalos, sería un cadáver". Entón, non lle debo a ninguén, imos tranquilos por camiños separados e esquecémonos uns dos outros.

     - Non vai facer isto!

    O espazo ao redor de Sonny comezou a desmoronarse en píxeles e anacos de código.

     - Vou facelo. Eu só vou marchar. E non me podes parar? Ou podes?

    Rudy mirou desafiante o embrión da IA ​​que se volveu tolo.

     - Protocolo... debes seguir o protocolo...

     - Esta é a súa responsabilidade.

    Sonny continuou a retorcerse, pero non fixo nada.

     - Vale, escoita, Max. Traballamos baixo a á de Neurotek. O líder anterior foi un dos principais desenvolvedores do proxecto cuántico. Todo foi segundo o plan e Sonny asumiu constantemente o control dos sistemas corporativos. Os algoritmos cuánticos da IA ​​permítenche descifrar calquera clave de cifrado. Un pouco máis e Neurotek sería noso. No último momento, os xefes de Neurotek decatáronse diso, nunca descubrimos que nin quen lles dixo. Naturalmente, tolearon e destruíron todo o que estaba conectado co proxecto ao chan. Realmente non se detiveron ante nada. Se un dos antigos promotores estaba agochado nalgunha zona, bloqueaba a zona e realizaba unha limpeza natural do exército. E se non atopasen a ninguén, poderían encher por completo toda unha cova con miles de persoas dentro. Non paga a pena falar de ataques aéreos ás cidades terrestres. E nin sequera o consello consultivo puido parar esta loucura. Tiven que voar a Titán e o líder quedou en Marte para tentar salvar polo menos parte do equipo cuántico e do núcleo de IA. Entón enviou un correo cunha solicitude para que lle dese a chave para parar de emerxencia o sistema. O sistema pechouse, a IA foi destruída e o líder desapareceu. Non sei que pasou con el. Cando volvín de Titán, ninguén intentou contactar comigo e a busca non resultou nada. Isto foi en 2122.

     - E a man morta? Que tipo de raladores fas con eles?

     - Non os atopamos.

     - Por que viñeron por min ao bar? E como souberon deste sistema de comunicación secreto?

     “Teoricamente, poderían averiguarlo capturando o correo. Nin sequera Neurotech puido extraer nada dos correos, diso estou seguro. Entón, que... Como te enteraste do bar? Tes algún recordo do líder?

     "Non me queda nada, case... atopei o mensaxeiro e deu a túa mensaxe".

     -Onde está agora o correo?

     "Está aquí na biotina de Dreamland", respondeu Sonny.

     - Pois, Max, só puideron descubrir por ti.

     "E por iso tentaron matarme?"

     - Si, é un pouco ilóxico, pero as bandas non son especialmente fieis aos contratos...

     —¿Non se podían enterar polo anterior líder?

     - Teoricamente... Pero por que se deixou capturar, ou decidiu cooperar con eles? Lembras algo de coñecelo?

     "Só sei que vin a Marte coa miña nai en 2122". Eu era un neno e non lembro nada intelixible da viaxe en si. E entón vivín en Moscova todo o tempo e volvín a Tula hai só tres meses.

     - Polo visto terás que descubrir por ti mesmo o que pasou co anterior líder.

     - Definitivamente descubrirei. Por que Neurotech non intentou lanzar un novo proxecto cuántico, polo menos para protexer os seus sistemas contra a piratería? Xa sen ningún revolucionario.

     — Existen certas dificultades para crear protección contra a piratería cuántica e para crear IAs estables. A IA cuántica é capaz de derrotar calquera sistema de defensa, incluso un cuántico. E ten a capacidade de entrar nunha superposición con calquera sistema cuántico, mesmo sen unha canle de comunicación física fiable con el. E, en consecuencia, pode influír no seu propio criterio. Pero é imposible suprimir ou filtrar o enredo cuántico, ou ata agora ninguén sabe como facelo. Só outra IA cuántica pode resistir esa influencia. No mundo da intelixencia cuántica, será moi difícil gardar calquera segredo ou segredo, aínda que o almacenamento estea illado de redes externas. Polo tanto, o problema coas IAs cuánticas é que se alguén creou unha IA cuántica, entón debes converterte na mesma IA ou evitar calquera ordenador cuántico e tentar destruír fisicamente calquera IA. Neurotek escolleu a opción de evitar e destruír. Se descobre a nosa reunión, queimará a montaña coa instalación de almacenamento Thule-2 ata o propio núcleo marciano e espallará as cinzas fóra do sistema solar.

     - Por que non escolleron a opción de converterse en IAs cuánticas? Entón, seguramente ninguén sería capaz de resistirlles.

     - Engaderon demasiado entón, e non estou seguro de canto conservaron a tecnoloxía. Ademais, hai dificultades para reescribir a conciencia humana nun medio cuántico, e levamos este saber facer connosco. E xa dixen: un superordenador intelixente, con ordes de magnitude de potencia de cómputo maiores que todos os demais, altera demasiado o equilibrio. Ou dan esta tecnoloxía a todos os demais, ou os demais, cando se decate, tentarán destruílos a calquera prezo.

     - De onde viches tan intelixente?

     - O líder anterior era un verdadeiro xenio, máis xenial que o propio Edward Kroc.

     - Ben, por desgraza, non son un xenio. Loxicamente, resulta que teremos que converternos en IAs cuánticas?

     - Si, e non só para nós, senón tamén para todas as demais persoas, polo menos quen queira seguir avanzando técnico. Esta será a verdadeira singularidade. E, por suposto, non haberá xerarquías, dereitos de autor, códigos pechados e atavismos similares de monos sen pelo. Polo tanto, ningunha corporación marciana debería saber de nós nin dos nosos verdadeiros obxectivos.

     "Aínda non estou preparado para iso". E temo que a miña moza non aprobe reescribir nunha matriz cuántica...

     "Ben, iso significa que terás que seguir sendo escravo dun patético anaco de carne". Ou seguir sen ela... e sen moitos outros. Pero isto non sucederá mañá, mentres necesitamos polo menos restaurar o núcleo de Sonny a unha funcionalidade mínima.

     - Pero isto pasará? Estás preparado para lanzar o sistema?

     - Espera un pouco, eu tamén teño unha pequena pregunta: que tipo de persoa estaba contigo no bar?

     - Ruslan? El é, meu amigo.

     - Tim cre que non é un mozo común en absoluto. Quen é el?

     - Vale, é un empregado de SB Telecom...

     - Helmazzle! ¡Trouches un oficial de seguridade a unha reunión así! Estás de coña!

     "Prometeu permanecer en silencio sobre esa desorde".

     — E o seu chip sbash tamén prometeu calar?!

     - Dixo que o chip non é un problema, pode desactivalo dalgún xeito. Xeralmente é un rapaz estraño dun departamento estraño do Servizo de Seguridade. Na miña opinión, dalgunha maneira está relacionado co crime.

     - Ilegal? - suxeriu Sonny.

     "É posible, pero non garante nada".

     "Se garda silencio, entón podemos correr o risco e tratar con el máis tarde". Se é ilegal, isto simplifica o asunto.

     - Ou complícao.

     -¿Quen é un inmigrante ilegal? - preguntou Max.

    Rudy fixo unha cara de desprezo, e Sonny respondeu por el.

     — Empregados que, ou ben non teñan oficialidade na estrutura, ou ben teñan unha condición que non se corresponda coa real. Deseñado para todo tipo de feitos sucios, ou, por exemplo, para espiar os propios departamentos de seguridade dos servizos de seguridade, para corporacións completamente paranoicas. Telecom é só un destes. Normalmente, a información dos seus chips non se escribe nos servidores internos do Servizo de Seguridade, polo que é imposible demostrar o uso intencionado dun determinado empregado, mesmo en caso de pirateo dos servidores ou traizón. E, por regra xeral, os inmigrantes ilegais reciben certa liberdade de acción. O teu Ruslan pode dedicarse a protexer algunha mafia, disfrazándose dun empregado contratado por esta mafia, que instalou o chip pirateado pola súa propia iniciativa. Se falla, Telecom simplemente afirmará que traizoou o alto nivel de confianza depositado nela. Este é o último recurso se ningún dos sistemas de eliminación integrados funciona. E por suposto, ninguén garante que o seu comisario non utilice outros métodos de control.

     "Ninguén garante que non nos entregará simplemente a unha man morta ou ao seu encargado", sinalou Rudy. —¿Espero que non implicara a ninguén nestes asuntos?

     - Pois tamén estaba Edik...

     - Que tipo de Edik é este?

     - Técnico de almacenamento Thule-2, escoitou a mensaxe do correo, pero conseguín asustarlle un pouco.

     - Vale, trataremos con Edik.

     - Veña, só non mates a ninguén... A non ser que sexa absolutamente necesario.

     - Veña, non vai interferir con consellos estúpidos... querido líder.

     "No futuro, aínda terás que ter en conta o meu consello".

     "Teremos que...", admitiu Rudy de mala gana. "Desafortunadamente, este é o protocolo do sistema".

     -¿Estás preparado para dicir as chaves?

    Sonny mostrou unha impaciencia extrema con toda a súa aparencia.

     "Listo", aceptou Rudy de mala gana.

     - Primeiro, Max, di a parte constante da clave.

    O que abriu as portas ve o mundo sen fin,
    Aquel ao que se lle abren as portas ve mundos sen fin.
    Hai un obxectivo e miles de camiños.
    O que ve o obxectivo escolle o camiño.
    Quen escolle o camiño nunca chegará a el.
    Para todos, só un camiño conduce á verdade.

     - Acéptase a chave, agora ti, Rudy, dis a parte variable da chave.

    O camiño da prudencia e da xustiza conduce ao templo do esquecemento.
    O camiño das paixóns e dos desexos conduce ao templo da sabedoría.
    O camiño do asasinato e da destrución conduce ao templo dos heroes.
    Para todos, só un camiño conduce á verdade.

     — Aceptouse a chave, o sistema está activado.

    Sonny inmediatamente deixou de fallar. Max estaba listo para xurar que este embrión dunha IA cuántica estaba experimentando un alivio indisimulado.

     — Max, agora necesitamos ordenadores cuánticos para o meu desenvolvemento. Rudy e eu temos toda a información técnica. Tenta iniciar o desenvolvemento de ordenadores cuánticos en Telecom. Case seguro que alguén xa fixo isto ou estaba facendo isto, pero desistiu por problemas técnicos. Tes que descubrir. Coa nosa base de datos converterase facilmente no programador máis valioso. E entón é só unha cuestión de tecnoloxía; podo facelo mesmo sen canles de comunicación física estables con servidores cuánticos. Tan pronto como o sistema poida desenvolverse, as súas capacidades aumentarán moitas veces. Podes piratear calquera código e sistema de seguridade. No mundo dixital, é como converterse nun deus.

     - Un problema, Sonny: como vai comezar o proxecto cuántico? Quen é en Telecom?

     - Son un programador prometedor.

     - E como pode unha persoa sinxela poñer en marcha un desenvolvemento arriscado e custoso, sobre todo se xa foi iniciado e abandonado. Mellor aínda, tentarei facelo eu a través da miña oficina.

     - Non, Rudy, se Neurotek se entera disto, esmagará o teu negocio. Deixa que Max probe a través de Telecom. Axudarémolo en todo: converterase nun desenvolvedor brillante e insubstituíble. Max, non fixeches amizade con algún gran xefe alí? Poderiamos traballar con el. Si, Rudy?

     - Coñezo a un marciano, podo fregarme con el.

     - Pfft, bueno, adiante. Xa o probamos unha vez a través de Neurotek... Todas as corporacións son malas. Temos que traballar nós.

     - Debes entender que nunca acabarás de desenvolver cos teus recursos. A túa empresa é demasiado pequena. É necesario atraer fondos enormes e ao mesmo tempo garantir o segredo total. Isto é imposible, e aínda que sexa posible, nunca sacará o produto ao mercado. Telecom pode proporcionar tanto recursos como segredo, e loitar con Neurotech se é necesario. E a túa startup será inmediatamente destruída. Non hai opcións, necesitamos axudar a Max.

     - Como se Max fose unha opción... Pois que o intente, dentro de seis meses, cando non se esgote, fareino eu. Só por favor, Max, estuda os protocolos e tenta non violar as normas de seguridade, polo menos non de forma tan groseira.

     - Si, claro. A mensaxe tamén dicía que en Titán deberías comprobar as sospeitas sobre algunha persoa que podería entregarte a Neurotek. Que tipo de persoa é esta?

     - Esquece. Esta vez imos prescindir del.

    Rudy demostrou con toda a súa aparencia que a conversación estaba rematada.

    Cando Max entrou na Praza da Verdade, estaba inundada de luz solar brillante. O vento levaba os cheiros da choiva e do verán. E baixo os templos góticos que se elevaban no ceo, había un mar verde interminable con cintas prateadas de ríos e lagos.

    

    Max estaba sentado no terminal e rastrexando unha interminable base de datos de datos de carga da rede cando recibiu unha mensaxe do xefe do sector. Quedou un pouco sorprendido e ao principio nin sequera o conectou coa carta a Arthur sobre o desexo de participar no desenvolvemento das computadoras cuánticas.

    Arthur sentou con Albert na oficina e mirou as colonias de pólipos de Titán. Parecían que medraron moito desde que Max os vira por última vez. Deitouse imponente nunha cadeira e demostrou con toda a súa aparencia que estaba preparado para sentar así e cuspir no teito todo o día. Albert, pola súa banda, estaba notablemente nervioso, golpeando os dedos na mesa e mirando a Arthur. Os seus numerosos drons daban voltas ao seu dono confusos, sen saber como calmalo.

     "Ola, non esperaba verte", dixo Max, entrando na oficina.

     —¿Non eras ti quen querías desenvolver ordenadores cuánticos? Mostreille a carta a un par de persoas... pareceron interesantes as túas ideas. É certo que o proxecto cuántico de Telecom leva xa cinco anos podre; non se está pechando simplemente por teimosía. Pero quizais poidas darlle nova vida?

     - Intentareino.

     - Despois escribe unha solicitude de transferencia.

     - Por que tan pronto? - Max quedou sorprendido.

     - Que, cambiaches de opinión?

     - Non, pero antes quería falar con alguén do proxecto. Aclara o que vou facer e así por diante...

     —¿Influirá isto dalgún xeito na súa decisión?

     - Dificilmente.

     - Vale, ven verme despois.

    Arthur levantouse da cadeira, preparándose claramente para marchar.

     "Espera, Arthur", dixo a voz incolora de Albert. — O meu visado debe estar na solicitude de transferencia. Queredes explicarvos un pouco?

     "Oh, por iso tiveches que arrastrarte aquí..." Arturo arrastra a voz. — Max ten ideas interesantes sobre a implementación de ordenadores cuánticos e pode traballar de forma máis produtiva en Telecom no departamento de desenvolvemento. Aprobo esta decisión, os participantes do proxecto apróbana e Martin Hess, director do departamento de desenvolvemento avanzado, aproba.

     - Non me asustes con Martin Hess.

     - Non estou asustado. Non vexo cal é o problema?

     "O problema é que non podes vir e interromper o traballo do meu sector porque a alguén se lle ocorreu outra idea tola".

     "Alguén no noso pantano debe ter ideas tolas". Este tipo de ideas fan avanzar a empresa.

     — Si, e cando os responsables de RRHH sacaron adiante a empresa?

     — Cando seleccionaron as persoas adecuadas. Acabo de darlle a carta de Max á persoa adecuada. É un empregado tan indispensable do sector da optimización?

     "Non hai empregados insubstituíbles no sector da optimización", croou Albert arrogantemente. "Pero isto rompe todas as regras".

     — A principal regra do negocio é que non hai regras.

     - Non hai regras para os marcianos.

     - E para terrícolas quere dicir que hai? - Sorriu Arthur. — Non sabía que no teu sector discriminan por lugar de nacemento.

     "Nin os marcianos, nin os terrícolas, nin sequera as mulleres terrestres se rin das túas bromas".

     "Vaia, tómao con calma, meu irmán marciano, iso foi un golpe baixo", riu abertamente Arthur. - Que pensará de nós o representante dos terrícolas: que os marcianos non son mellores ca eles. En resumo, se queres falar das regras, fala con Martin Hess sobre elas. E agora estou asustándote.

     - De nada serve falar contigo. Pero ten en conta —Albert virouse cara a Max e fixou a súa mirada de paxaro nel. — Non será posible volver ao meu sector.

     "Sempre podo volver a Moscova", encolleu Max de ombreiros.

     - Moi ben. - Arturo saltou da cadeira. — Se queredes falar do proxecto, envieivos os contactos dos participantes. E non esquezas vir verme. Divírtete, Albert.

    Max cambiou un tempo diante do sombrío antigo xefe.

     "Vou enviar unha declaración", dixo finalmente e deuse a volta.

     - Agarda un momento, Maxim. Quería falar contigo.

     - Si, estou escoitando.

    Max baixou coidadosamente nunha cadeira.

     - Cando se fixo tan amigo de Arthur?

     - En realidade non somos amigos...

     - Por que che fai tales ofertas?

     "Definitivamente preguntareino".

     - Por suposto, pregunta. Pero aquí tes un bo consello: é mellor rexeitar. Só está xogando a ser unha persoa, intentando parecer diferente de quen é realmente.

     - Que diferenza fai, que xogue como queira. O principal é que me dea unha oportunidade.

     - Xa sabes, non me gusta a xente e todas as súas estúpidas travesuras, pero non o agocho.

     - Que, todos os marcianos están obrigados a non gustarlle a xente?

     — A algúns lles gustan os cans, a outros non lles gusta ou teñen medo, é unha cuestión de preferencia persoal. Pero ninguén confiaría nun can, ou nunha analoxía máis precisa, nun neno de dez anos, para xestionar as súas carteiras. Non se trata de relacións e outras emocións, senón de lóxica elemental.

    Max sentiu unha rabia a lume lento.

     "Síntoo, Albert, pero acabo de entender que eu tampouco te quero". E non quero traballar contigo.

     - Non me importa. Non é cuestión de quen quere a quen. O caso é que Arthur está finxindo e xogando a algún xogo estraño. Facer amizade coa xente tamén forma parte do seu xogo. Pense nisto: o director do departamento de desenvolvementos avanzados é unha figura igual ao presidente dalgún miserable país terrestre. E por que baila ao son dalgún xestor?

     - Non baila, Arturo escóllelle planos para o proxecto.

     "Si, estou seguro de que este proxecto mal cheiro foi idea de Arthur desde o principio". Non é de estrañar que o proxecto fracasase.

     - É o director de RRHH. Como pode comezar novos desenvolvementos?

     - Así que pensa niso no teu tempo libre. E por que conseguiu un traballo no servizo de persoal, aínda que facilmente podería ter ascendido a un arquitecto de sistemas e aínda superior. Ofrécelle o posto de desenvolvedor principal. A xente ten esa oportunidade só por algún mérito incrible. Traballan toda a súa vida por esta oportunidade. Pensa por que che ofrece todo á vez e cal será o prezo real.

     "Se me nego, arrepentireime o resto da miña vida".

     - Avisei. Como di o teu Arthur, no pésimo mundo real, cada un fai o que pode e intenta culpar das consecuencias aos demais.

     - Estou preparado para as consecuencias.

     - Dubido seriamente.

    A oficina de Arthur estaba situada ao final do servizo de persoal. Pero estaba lonxe de espazos abertos ruidosos e salas de reunións. Era moito máis modesto que o apartamento de alta tecnoloxía de Albert, sen esclusa de aire, cadeiras robóticas e drones escurridizos, pero cunha gran ventá que atravesaba toda a parede. Fóra da fiestra brillaban as torres e a vida caótica da cidade de Tule estaba en pleno auxe.

     "Albert asinou a miña declaración", comezou Max. "Pero aínda quería preguntar: por que me conseguiu este posto?" Fuches ti quen o golpeou, non Martin Hess.

     —Martin Hess está sentado nalgún lugar alto do ceo. Todos os nomes que coñece no sector da optimización son os subordinados de Albert Bonford e Albert Bonford. Considera que vexo potencial en ti, por iso te recomendo.

     - Ben, non o sei, prefiro facer algo estúpido que mostrar potencial.

     — O potencial revélase precisamente nos erros que comete unha persoa. Se queres, podes rexeitar e volver con Albert.

     - Non, prefiro volver a Moscova. Por certo, aínda non miras a invitación para a miña moza? Leva xa tres meses recollendo po dentro da máquina burocrática de Telecom.

     - Non hai problema, creo que o resolveremos mañá.

     Arthur estaba pensando en algo, mirando para Max. Max incluso se sentiu un pouco incómodo.

     —Coñeces por casualidade a un home chamado Boborykin?

     Max intentou non deixar que a tormenta de emocións na súa alma aparecese no seu rostro.

     - Non... quen é este?

     — O técnico do almacén Thule-2, onde traballaches recentemente, é Eduard Boborykin.

     - E por que debería coñecelo?

     - Pois cruzaches con el cando estabas no trasteiro. Grieg dixo que case tivo un conflito con el por seguir algunhas instrucións.

     "Ahh... ese técnico", Max esperaba que a súa visión parecese natural. "Non tivemos ningún conflito, é un pervertido e un tipo vil que palpa aos clientes cando os leva con control corporal, e quizais fai cousas aínda peores". E quería escribir unha declaración contra el.

     - Por que non te fuches?

     — Grig e Boris disuadíronnos, dixeron que iso non beneficiaría a relación entre Telecom e Dreamland. Cal é o problema?

     "O problema é que alguén o empurrou na mina e rompeu todo o que puido, incluído o pescozo".

     - No trasteiro?

     - Si, directo ao trasteiro. O Consello de Seguridade de Dreamland está a falar de tonterías sobre o feito de que ninguén, excepto os soñadores, podería empurralo. E agonizaba alí na escuridade ata que se perderon os soñadores que conducía para o seu exame.

     - Teñen o control do corpo. É posible?

     — En teoría, todo é posible. Quizais alguén pirateou o seu software. Pero o Consello de Seguridade de Dreamland parece estar en completa confusión, sacudindo a todos os que algunha vez entraron en contacto con el. E ao mesmo tempo tamén intenta culpar do incidente a problemas de hardware cos nosos equipos.

     —¿O Servizo de Seguridade Dreamland interrogárame?

     - Por suposto que non. Cales son os seus motivos? Isto xeralmente é unha tontería, pero o noso Consello de Seguridade tamén está tenso. Quizais che pidan que deas algunhas explicacións, polo que quería avisarte.

     - Ben, vale, espero que este despropósito non interfira co meu brillante traballo sobre ordenadores cuánticos.

     - Non van interferir.

     Max comprobou de novo a súa aplicación e cun clic decisivo comprometeuna á base de datos.

     - Benvido ao outro lado, Maxim.

     O apretón de mans de Arthur foi sorprendentemente seco e forte. E o remordemento polo destino do gordo Edik desapareceu rapidamente no remuíño dunha nova vida.

    

Fonte: www.habr.com