Bráðabirgðatilkynning: þessi færsla er eingöngu á föstudag og skemmtilegri en tæknileg. Þú munt finna fyndnar sögur um verkfræðiárásir, sögur frá myrku hliðinni á starfi símafyrirtækis og annað léttvægt þrusk. Ef ég skreyti eitthvað einhvers staðar er það bara í þágu tegundarinnar, og ef ég lýg, þá eru þetta allt hlutir frá svo löngu liðnum dögum að það skaðar engan. En ef þú fattar tæknivillu eða önnur mistök, leiðréttu mig miskunnarlaust, ég hef alltaf verið á hlið réttlætisins.
Athugið, ég er að byrja án þess að yfirklukka!
Bakdyr út í garð
Í vaktherberginu okkar á fyrstu hæð voru stórir gluggar, frá grunni og næstum upp í loft. Farið var út á þjónustubílastæðið en þaðan fóru alls kyns landmælingamenn og aðrir vettvangsstarfsmenn um morguninn. Bílastæðið var staðsett í nægilegri fjarlægð frá framhliðinni og öllum þjónustuinngangum og á bak við tvær hindranir.
Einn morguninn, á þessum tíma, óku lögreglubílar upp að byggingunni, lögreglumenn stóðu við alla innganga og leituðu alla sem fóru. Viðvörun berst á opinbera póstlistann: skyndilega (í raun skyndilega, ekki eins og venjulega) hefur hugbúnaðarleyfisathugun komið og vinnustöðvar verða skoðaðar. Það þarf að rífa alla sem eru með eitthvað sjóræningja í tölvunum sínum strax!
Að sjálfsögðu var allt sem snýr að stýrikerfum, skrifstofu- og nytjahugbúnaði að mestu leyti með leyfi. En ekki allt, ekki alltaf og ekki alls staðar; Hvað starfsmenn settu upp á fartölvur fyrirtækisins, þá er það algjörlega dökk saga. Ég flýtti mér að athuga bílana á ábyrgðarsvæði mínu fyrir sjóræningjastarfsemi, rífa fljótt eitthvað...
... Og á þessum tíma byrja verkfræðingar að ganga inn í vaktherbergið með skyndilegum og taugaveiklum skrefum, með fartölvur og kerfisfræðinga í fanginu. Þeir ganga inn um dyrnar og fara út, flissandi yfir fáránleika ástandsins, inn um gluggann: allir inngangar voru lokaðir, en lögreglupúkarnir hugsuðu ekki um slíka bakdyrameð. Þannig að á meðan verið var að endurskoða bókhaldsdeildina (þar sem allt var til fyrirmyndar) drógu starfsmenn út allt sem var að.
Fortíðin er til staðar
Ef þú hefur áhuga og hefur ekki lokað flipanum þá er hér smá útlistun á því sem er að gerast í tíma, rúmi og persónum. Ég er fallega ungur, grænn, eins og sorrellauf, útskrifaður úr upplýsingatækni, sem fékk vinnu á verkfræðiborði Samara Megafon (sem þá var einnig MSS Povolzhye). Fyrir mér var þetta fyrsta alvöru sambandið við Tækni með stóru T og Tæknimenn með enn stærra: þar sem ég var yngsti litli djöfullinn í þessu helvítis eldhúsi, horfði ég með ánægju á verk reyndra djöflaverkfræðinga, án árangurs að reyna að skilja þau visku. Þangað til þessi viska seytlaði inn í svitaholurnar í heila mínum gat ég aðeins pælt í fullt af ýmsum vöktunum, áhyggjufullur í hvert sinn sem „rautt“ birtist þar.
Ef einhver af persónunum sem nefnd er hér kannast skyndilega við sjálfa sig, halló fyrir þig!
Ef það virkar, ekki snerta það (en snerta það ef það virkar ekki)
Einn af ofurtæknimönnum sem nefndir eru hér að ofan var Misha Basov. Í gegnum árin sem ég starfaði hjá Mega heyrði ég margt gott og áhugavert um hann í þeim anda að hann stóð nánast við upphafið og setti af stað fullt af ferlum. Mér tókst ekki að eiga almennilega samskipti við hann: við hittumst bókstaflega í starfsmannadeildinni þegar ég kom með skjölin og hann fór með þau.
Eitt af eftirlitskerfunum sem við unnum með var skrifað af Misha. Ég man ekki hvað var fylgst með þar, en ég veit að Misha skrifaði bráðabirgðalausn, sem varð fljótt varanleg. Og það er gott: margt af því sem sannir tæknimenn gera fyrir eigin þarfir í flýti reynist bara fínt. Það eftirlit hentaði líka öllum, vann án stuðnings eða viðhalds, þó enginn vissi hvernig.
Nokkrum árum eftir uppsögn Misha byrjaði eftirlitið að sýna auða síðu.
Ég hringdi strax í vekjaraklukkuna. Vaktstjórinn hringdi í vekjaraklukkuna. Yfirmaður geirans hringdi viðvörun.
Deildarstjórinn gaf út viðvörun. Yfirmaður þjónustunnar kallaði á vekjaraklukkuna. Deildarstjórinn hringdi bjöllunum. Upplýsingatæknistjóri alls Volgusvæðisins heyrði hringinguna og boðaði strax til fundar. Þar hringdi hann í deildarstjóra. Hann gelti í höfuðið á þjónustunni. Hann, sem skildi ekki kjarna vandans, hringdi í deildarstjórann. Þessi, sem skildi ekki hvað hafði gerst, hringdi í yfirmann greinarinnar sem hringdi í vaktstjórann. Jæja, hann sneri örinni að mér.
Einhvern veginn, eftir að hafa breyst úr skyldustörfum, fór ég á þennan fund. Mörg orð voru sögð, sá sem ber ábyrgð á eftirlitinu var kallaður til (við heyrðum ekkert skiljanlegt), minntist á að Basov skrifaði um eftirlit, að eftirlit sé mjög mikilvægt, en að enginn skilur eða veit hvernig það virkar ... Það kom allt út á það að fjarlægja ætti óvirkt og óskiljanlegt kerfi og í staðinn ætti að innleiða sannaða lausn frá sannreyndum söluaðila.
Á meðan allt þetta var sagt, bað ég einhvern um fartölvu og SSH aðgang að þeim netþjóni. Ég hafði áhuga á að sjá hvers konar ofursvalt kerfi hinn goðsagnakenndi Basov skrifaði.
Þegar ég fer inn er það fyrsta sem ég geri af vana að skrifa:
df -hSkipunin segir mér eitthvað eins og:
Filesystem Size Used Avail Use% Mounted on
/var 10G 10G 0G 100% /
Ég þríf /var/log, sem er orðinn fullur með árunum, uppfæri vöktun - allt virkar. Lagaði það!
Fundurinn hættir, hrynur og allir tvístrast. Í leiðinni gleðst deildarstjórinn og lofar mér bónus!..
... Í staðinn fyrir bónus fékk ég síðar andlegt högg fyrir að hafa óvart ekki pantað eftirlitskerfi frá traustum söluaðila.
Hvar búa húsin?
Eitt af verkefnum vakthafandi verkfræðinga var að stjórna rafrænum aðgangslyklum að tölvustofum. Salirnir sjálfir hrifu mig mjög þá: raðir af rekkum fylltar af miðlara og skiptibúnaði, línur af ljósleiðara og þverstrengjum (sums staðar fullkomlega lagðar, í öðrum breytt í ótrúlegan spaghettí), stöðugt suð af loftræstitæki og falsgólf undir sem það var svo þægilegt að kæla drykki með... Inngangar í salina voru innsiglaðir með þungum loftþéttum hurðum, sem ætlað er að tryggja sjálfvirka lokun ef eldur kemur upp. Inn- og brottfarir voru stranglega skráðar og undirritaðar, svo að vitað væri hver var inni og hvers vegna.
Það sem mér líkaði best í þessum herbergjum voru auðvitað netþjónaskáparnir í „ofurhúsunum“ - tveir HP SuperDome 9000, sem veittu innheimtu. Tveir eins hnútar, annar var alltaf bardagahnútur og hinn var samstilltur heitur biðstaða. Munurinn á þeim var aðeins í IP tölum, önnur var xxx45, hin var xxx46. Allir verkfræðingarnir þekktu báðar þessar IP tölur, því ef eitthvað gerðist í innheimtukerfinu er það fyrsta sem þú gerir að skoða hvort ofurhúsin sjáist. Ósýnileiki ofurhúsa er ótrúlegt.
Einn morguninn gerist eitthvað svona. Innan tveggja sekúndna hverfur öll þjónusta á báðum netþjónum og innheimta hrynur í engu. Við athugum fljótt netþjónana - þeir smella, en það er í raun ekkert á þeim!
Áður en við höfum jafnvel tíma til að hefja nauðsynlegar ráðstafanir heyrum við hátt hróp "DREPTU, NEMENDUR!"; erkistjórnandi allra netþjóna hleypur inn í vaktherbergið, rífur rafeindalykilinn að túrbínuherberginu af hillunni og hleypur þangað.
Mjög fljótt eftir þetta fer eftirlitið aftur í eðlilegt horf.
Þetta er það sem gerðist: nýr starfsmaður samningsstofnunar, sem var að stilla pakka af nýjum sýndarvélum, úthlutaði þeim handvirkt stöðugum IP tölum í röð, frá xxx1 til xxx100. „Stúdentinn“ vissi ekki um hin heilögu ósnertanlegu heimilisföng og það hvarflaði aldrei að gamalmennum að einhver gæti gengið svona inn á þau.
Ruslpóstþjónusta
Vá, næturvaktir! Ég elskaði þá og hataði þá, því það var 50/50: annað hvort áætlunarvinna við búnaðinn, þar sem þú tekur virkan þátt, hjálpar vélstjóranum með syfjaður heila og skjálfandi hendur, eða þögn og ró. Áskrifendurnir sofa, tækin virka, ekkert bilað, vaktstjórinn er afslappaður.
Vinnan gengur samkvæmt áætlun.
Dag einn truflast þessi miðnæturró vegna símtals í skrifstofusímann: halló, það er frá Sberbank sem þeir eru að angra þig, SIM-kortið þitt, sem tilkynningar okkar eru sendar með, er hætt að virka.
Þetta var fyrir löngu, jafnvel áður en IP-tengingar voru teknar upp í SMS-gáttina. Þess vegna, svo að Sber gæti sent SMS frá fræga 900 númerinu sínu, tóku þeir meðfylgjandi SIM-kort (líklega meira en eitt), tengdu það í GSM mótald, og þannig virkaði það.
Allt í lagi, ég samþykkti vandamálið og byrjaði að grafa. Fyrst af öllu athuga ég stöðu SIM-kortsins í innheimtu, það er læst. Hvað í fjandanum - við hliðina á því er rauð áletrun „EKKI BLOKKA“ og tengill á röð hins almenna erkipúka. Vá, þetta er virkilega áhugavert.
Ég athuga ástæðuna fyrir lokuninni, bý til hús á augabrúnunum og fer á næstu skrifstofu þar sem stelpa úr svikadeildinni starir á skjáinn.
„Lenochka,“ segi ég við hana, „af hverju lokaðirðu á Sberbank?
Hún er rugluð: þeir segja að kvörtun hafi borist um að ruslpóstur kæmi frá númer 900. Jæja, ég lokaði því, þeir myndu redda því á morgnana.
Og þú segir - kvartanir áskrifenda eru hunsaðar!
Þeir kveiktu aftur á SIM-kortinu að sjálfsögðu.
Mjög skelfileg saga
Þegar ég fékk vinnu fyrst fengum ég og aðrir nýliðar eitthvað eins og kynningarferð. Þeir sýndu búnaðinn: netþjóna, loftræstitæki, inverter, slökkvitæki. Þeir sýndu grunnstöðina sem stóð í einu af prófunarherbergjunum fyrir tilraunir og útskýrðu að þó kveikt sé á sendunum á lágmarksafli, þá er betra að fara ekki inn í skjádyrnar á þessum tíma. Þeir útskýrðu uppbyggingu farsímakerfisins, um aðal- og varaafl, um bilanaþol og um þá staðreynd að netið er hannað til að virka jafnvel eftir kjarnorkusprengju. Ég veit ekki hvort þetta var sagt til þess að segja það eða hvort það var satt, en það festist í hausnum á mér.
Og reyndar: Sama hvers konar brjálæðislegir hlutir gerðust á staðnum, Volga raddnetið virkaði alltaf stöðugt. Ég er ekki fjarskiptasérfræðingur, en ég veit að búnaðurinn (bæði grunnstöðvar og útstöðvar viðskiptavina) er hannaður fyrir hámarks „radd“ lifunargetu. Er rafmagnið til BS farið út? Það mun draga úr krafti, skipta yfir í dísilrafallasett/rafhlöður, slökkva á sendingu pakkaumferðar, en röddin heldur áfram. Klipptirðu á snúruna? Grunnurinn mun skipta yfir í útvarpsrás sem dugar fyrir röddina. Sími glataður BS? Hann mun auka kraftinn og rannsaka loftið þar til hann krækir í turninn (eða þar til hann tæmir rafhlöðuna). O.s.frv.
En dag einn flöktuðu ljósin á skrifstofunni og dísilrafstöðvar urruðu á götunni. Allir flýttu sér að endurskoða vélbúnaðinn sinn: ekkert alvarlegt gerðist í upplýsingatæknihlutanum, en frá BS-vöktuninni var undrandi „óviti“. Og svo: "krakkar, ALLAR stöðvar okkar eru niðri, athugaðu tenginguna."
Við tökum út farsímana okkar - það er ekkert merki.
Við erum að prófa IP-símakerfi - það er enginn aðgangur að farsímasamskiptum.
Það er ekkert net. Alls. Hvergi.
Þegar ég man eftir orðunum um kjarnorkusprengjuna, beið ég ómeðvitað í nokkrar sekúndur þar til höggbylgjan næði til okkar - af einhverjum ástæðum gat ég ekki hugsað um neina aðra ástæðu fyrir tapi netsins. Það var skelfilegt og forvitnilegt á sama tíma: Ég skildi einhvern veginn að ég myndi ekki hafa tíma til að gera neitt. Hinir strákarnir voru líka hissa, enginn gat skilið neitt.
Það var engin sprengibylgja. Eftir fimm sekúndna áfall hlupum við að þráðlausa borgarnetssímanum sem er tiltækur fyrir svona tilfelli og byrjuðum að hringja í svæðisskrifstofur. Borgarnetið virkaði sem betur fer, en á svæðunum staðfestu þeir: öll Samara er „dauð“, hvorki vélbúnaðurinn hringir né hringir.
Fimm mínútum síðar kom einn af rafmagnsverkfræðingunum með fréttirnar: Einhvers staðar kviknaði í orkuveri, sem sló af rafmagni að minnsta kosti til alls Samara, og hugsanlega svæðisins. Útöndun; og þegar skipt var yfir í varaafl, anduðu þeir jafnvel að sér.
Önnur skelfileg (en svolítið asnaleg) saga
Stærsta fakap í manna minnum átti sér stað í næstu beinu línu með þeirri sem nú er núllstilltur. Á þeim tíma voru þeir nýbúnir að kynna eiginleika með því að senda spurningar með SMS, svo þeir undirbjuggu sig fyrir aukið álag á netið fyrirfram: þeir tvítékkuðu og undirbjuggu allt, og heila viku fyrir dag X bönnuðu þeir alla vinnu nema neyðartilvik. Svipuð siðareglur eru notaðar í öllum tilvikum þegar búist er við auknu álagi, til dæmis á frídögum. Og fyrir verkfræðinga á vakt er þetta það sama og frídagur, því þegar ekki er snert á búnaðinum getur ekkert gerst við það, og jafnvel þótt það gerist, sitja allir sérfræðingar á skrifstofunni fyrirfram, ef svo ber undir.
Almennt séð sitjum við, hlustum á þjóðarleiðtogann og höfum ekki áhyggjur af neinu.
Hljóðlátt „F***“ kemur frá stjórnendum skiptiborðsins.
Ég lít á sjálfan mig - það er í raun „f***“: háskólanetið hefur dottið af.
Á einni sekúndu deyr allt (á þeim tíma var ekkert meme um Natasha og ketti, en það hefði verið gagnlegt). Notendahluti netkerfisins hverfur og tæknihluti hverfur. Með vaxandi hryllingi reynum við að athuga hvað er enn í lagi og eftir að hafa athugað, teygjum við okkur í skápinn eftir falinni flösku af lyfjakoníaks: aðeins símtöl eru eftir (ég sagði þér, þau eru þrautseig!), allt annað er dautt. . Það er ekkert internet - hvorki GPRS áskrifandi, né ljósleiðara, sem er úthlutað til nokkurra undirveitenda. SMS eru ekki send. Ass! Við köllum svæðin - þau eru með net, en þau sjá ekki Samara.
Innan hálftíma var heimsendir næstum áþreifanlegur. Tíu milljónir manna sem eru skyndilega með allt bilað og komast ekki í gegnum símaver vegna þess að talstöðvarnar í símaverinu vinna í gegnum VOIP.
Og þetta í ræðu myrkasta höfðingjans! Enn einn sigur fyrir utanríkisráðuneytið og Obama persónulega!
Tæknimennirnir á vakt hrökkluðust í gang frá byrjun og unnu mjög vel: innan klukkustundar lifnaði netið við.
Slík árás er ekki svæðisbundið, eða jafnvel svæðisbundið, það á að tilkynna það til Moskvu með öllum smáatriðum og framsal gerenda. Þess vegna var þeim sem tóku þátt í rannsókninni bannað að segja sannleikann undir sársauka fyrir uppsögn og var samin skýrsla fyrir Almannavarnir, full af vatni og þoku, þar sem einhvern veginn kom í ljós að „það er það sjálft, enginn er um að kenna."
Hvað gerðist í raun og veru: Einn yfirmannanna var að klárast á tíma fyrir útfærslur og var að tapa bónusum fyrir þá. Og þeir brutu af yfirmanninum, og svo framvegis; Þess vegna settu þeir þrýsting á einn af nýju verkfræðingunum og sögðu honum að framkvæma nauðsynlegar nettengingar "á meðan allt er rólegt." Verkfræðingurinn þorði ekki að mótmæla, eða jafnvel að krefjast skriflegrar pöntunar: þetta voru fyrstu mistök hans. Í öðru lagi gerði hann mistök þegar hann stillti Cisco fjarstýrt og náði metárangri fyrir fakap á sem skemmstum tíma.
Eftir því sem ég best veit var engum refsað.
Hátíðin kemur til okkar
Frídagar, eins og ég áður sagði, hafa alltaf verið sérstakir dagar fyrir okkur. Á slíkum dögum eykst álagið á netið mikið, hamingjusímtöl og SMS fara í gegnum þakið. Ég veit ekki hvernig það er núna, með þróun netsamskipta, en svo á nýársdag einum tók opsós af sér mjög verulega refsingu fyrir hamingjusímtöl.
Þess vegna, á gamlárskvöld, voru verkfræðingar frá öllum deildum alltaf á vakt á skrifstofunni (og fyrir utan skrifstofuna voru teymi tilbúnir til að þrýsta í gegnum snjóskaflana til að útrýma slysinu á stöðinni í þorpinu litla drischi). Innheimtusérfræðingar, vélbúnaðarstjórar, hugbúnaðarpípulagningarmenn, netsérfræðingar, skiptimenn, þjónustutæknimenn, stuðningsverktakar - hver skepna hefur veru. Og ef aðstæður leyfðu, hékktu þeir á vaktherberginu okkar og fylgdust með eftirlitstækjum okkar á aukningu í umferð eftir tímabeltum um Volgu-svæðið.
Þrisvar eða fjórum sinnum á kvöldi fögnuðum við nýju ári, en þetta var ekki svo mikil hátíð heldur taugaspenna: mun búnaðurinn standast ofhleðsluna, mun einhver hlekkur í flóknu tæknilegu keðjunni brotna...
Sasha, sem sá um innheimtu, var sérstaklega kvíðin. Hann leit í grundvallaratriðum alltaf út fyrir að allt líf hans væri eytt á hrárri taug, því hann þurfti að redda öllu því góða sem var að gerast með innheimtu, bera ábyrgð á öllum jambum, hann var vakinn oftar en aðrir að nóttu til; almennt séð hef ég ekki hugmynd um hvernig eða hvers vegna hann vann þar sem hann vann. Kannski var honum greitt mikið af peningum eða fjölskyldunni var haldið í gíslingu. En þetta kvöld hafði ég reyndar á tilfinningunni að ef þú smellir á Sasha með nögl, þá myndi hann molna í ryk vegna innri spennu sem safnaðist í honum. Fyrir svona óþægilegt tilfelli höfum við kúst en á meðan förum við í vinnuna og sleikjum koníakið sem bíður okkar.
Klukkutíma eftir klukkutíma liðu allar álagshöggurnar, allir fóru að endurskoða kerfin sín. Rofinn verður föl: öll innheimtuumferð er horfin á einum svæðisrofanna. Og þetta eru gögn um öll símtöl sem fóru í gegnum rofann; þær eru skrifaðar í skrá, sem er hlaðið upp í klumpum í gegnum FTP (því miður, en áreiðanlega) til BRT til hleðslu.
Kommutatorinn, sem ímyndaði sér magn terpentínuklyssins sem hann myndi fá fyrir tap á hluta nýárstekna fyrir allt svæðið, byrjaði að titra. Hann sneri sér að Sasha og ávarpaði hinn fræga herra reikningsstjóra með rödd fullri af spennandi von: „Sasha, vinsamlegast sjáðu, kannski tókst BRT að lækka gjaldskrána? Ó, sjáðu, takk!"
Sasha tók sér sopa af koníaki, snakkaði í kavíarsamloku, tuggði hana hægt og ranghvolfdi augunum af ánægju vegna þess að hann var ekki með samlokuna, svaraði: „Ég er búinn að athuga, það eru engar skrár... “.
(Frábæri prófarkalesarinn minn spurði hvað varð um vesalings skiptimanninn. Ó, örlög hans voru hræðileg: hann var dæmdur til vikuvaktar á fyrstu línu þjónustuvers, bannað að blóta. Brrr!)
Kasta steini sem syndlaus er
Miðað við þessar sögur getur maður fengið á tilfinninguna að hvorki ég persónulega né aðrir á vakt hafi borið ábyrgð. Ekkert slíkt, þeir soguðu, en einhvern veginn án áhugaverðrar epíkar og afleiðinga. Starfið þótti hæfa nemendum gærdagsins án gáfur og reynslu, það var ekkert að taka af slíkum starfsmanni, þeir myndu sparka honum út fyrir partý - svo það er ekki staðreynd að hann verði klárari. En að kenna mistökum sínum um á vakt var sérstök íþróttagrein fyrir verkfræðinga: þeir misstu marks, áttuðu sig ekki á því, tilkynntu þeim ekki á réttum tíma, svo refsaðu þeim. „Varðstjórinn“ hafði fullkomlega tökum á listinni að koma með afsakanir; það gekk ekki alltaf upp, en allir skildu allt. Þess vegna flaug það inn - en að jafnaði án alvarlegra afleiðinga.
Við erum að redda öðrum „bilun“ við vaktaskipti.
Eftir nokkurra ára starf þar man ég eftir þremur tilfellum þegar einhver var rekinn úr deildinni.
Einn daginn ákvað verkfræðingur á næturvakt að drekka bjór og þá kom tæknistjórinn inn á vaktina og kom inn. Stundum gat hann komið svona inn og einfaldlega sagt halló (það er eins og hann hafi byrjað með vaktstjóranum). Ég brenndi mann með bjórdós, smellti á símann, rak. Við drukkum ekki fleiri bjór á kvöldin.
Í annað skiptið missti vaktstjóri skiptiborðs af sér afar hræðilegu slysi. Ég man ekki smáatriðin lengur.
Og í þriðja skiptið - í lok vinnu minnar þar. Vinnuaðstæður lækkuðu mjög, það var mikil velta og hræðileg yfirvinna. Fólk vann stundum í 12 tíma, fór svo að sofa í XNUMX tíma og fór aftur á daglega vakt. Sjálfur vann ég svona meðan heilsan leyfði og það var greitt fyrir; þá hættu þeir í raun og veru að borga fyrir yfirvinnu (að jafnaði lofuðu þeir bótum með fríi þegar það var hægt - en allir skildu að enginn myndi nokkurn tímann fara í göngutúr), og þeir voru neyddir til starfa nánast með hótunum. Einn verkfræðingur þoldi ekki kúkinn, hann stóð upp af vinnustað sínum á miðri vakt og fór heim að eilífu, á leiðinni leit hann inn á skrifstofu yfirmanns þjónustunnar og sendi honum þriggja stafa bréf. Ég man eftir pósti þar sem þessi verkfræðingur var stimplaður fasisti og svikari eftir á, í hverri línu var lesið hvernig yfirvöld brenndu við slíkt athæfi.
Varðandi persónulega fakaps mína, þá stóð eitt atvik upp úr í mínum huga fyrir óvenjulegt. Aftur, næturvakt, allt er rólegt, ekkert gerist. Við vaktaskipti skoðum við eftirlitið: úps, gagnavinnsla úr rofum datt niður á nóttunni, gott að rauða ljósið hefur logað lengi. Ég horfði á þetta merki alla nóttina og fann það ekki eða eitthvað. Þrátt fyrir þá staðreynd að þetta var ein augljósasta og sjónrænasta eftirlitið, skil ég samt ekki hvers vegna ég sá það ekki.
Hér voru engar afsakanir, liðurinn var hreinn og hundrað prósent, fimmta flokks slys og alveg líkleg uppsögn. Eftir tólf tíma næturvakt fram að hádegismat áreittu þeir mig og neyddu mig til að skrifa skýringar. Þar sem enginn myndi trúa sannleikanum þá varð ég að koma með einhvers konar þul um að vegna meiðsla hafi ég ofnotað verkjalyfin og sofnað. Yfirmaður þjónustunnar öskraði á mig á skrifstofu sinni, almennt stefndi allt í uppsögn - en það leiddi til áminningar og sviptingar bónusa. Á þeim tíma hafði Mega ekki séð bónusa í nokkur ár, svo ég varð ekki fyrir neinum skaða.
Man eftir þættinum með komu tæknistjórans: eitt kvöldið kúrði einhver rauðhálsinn í vaktherberginu og byrjaði að öskra að við sátum ólæst (vaktherbergið ætti í grundvallaratriðum ekki að vera læst), að við værum dádýr hér og að kl. morgun bjóst hann við frá okkur öllum skýringum um öll mistök okkar. Þessi rauðhálsi var yfirmaður öryggisþjónustunnar og hann STOKED. Eftir að hafa öskrað hljóp öryggisstjórinn út í myrkrið og um morguninn spurðum við yfirmann okkar: „Hvað ættum við að gera? „Skiptu hann,“ svaraði hann, og þar með var atvikinu lokið.
Hvernig ég braut deildina
Í þá daga var bashorg (þá enn bash.org.ru, og ekki það sem það er núna) sértrúarsöfnuður. Tilvitnanir birtust þar næstum nokkra mánuði á mánuði og áttu ÞÍN EIGIN! TILBÚÐ!!! Á KRÖGNUM!!! var eins flott og td að hafa þitt eigið annars stigs lén árið XNUMX. Þessi bashorg var einhvern veginn meira IT-anime, þó það hafi verið fyndið fyrir alla.
Hver vinnumorgun yngsta verkfræðingsins (þ.e. minn) hófst með lestri bashorgs - þrjátíu sekúndna hláturs áður en tólf tíma þjáningar.
Samstarfsmaður spurði mig einu sinni hvað ég væri að flissa. Ég sýndi honum hvað. Hann sendi hlekkinn um deildina.
Vinnan stöðvaðist í nokkra daga: mér til undrunar vissi enginn af samstarfsmönnum mínum um bash fyrr en á þeirri stundu. Það var hlegið í vaktherberginu: "Ah-haha-haha, patch KDE, ahaha-haha!" „Igogo-far-go, drekktu kúbeinunum í kvikasilfri, bgegegeg! Vinnudagur tapaðist en á hinn bóginn lengdist líf þeirra verulega.
Bónus fyrir þá sem klára að lesa
Mundu að á skeggjatímanum var svo vinsæll brandari: „Ég sé tvo C drif í Norton, held ég - af hverju þarf ég tvo? Jæja, ég þurrkaði út eina!" Hún minnir mjög á eina af mínum uppáhaldssögum, sem er ekki sögð af mér, heldur af mér. Og í hvert skipti sem það er jafn fyndið og það fyrsta:
18+, en þú getur ekki eytt orðin úr laginu
Postscript
Þessar sögur eru unnin samantekt af nokkrum færslum frá TG rásinni minni. Stundum sleppur þar svipaður leikur; Ég er ekki að gefa neitt í skyn, en Ég læt það samt sem áður.
Eigið góðan, nei-fokkinn föstudag allir!
Heimild: www.habr.com