Finner Zina

- Stille! Stille! – ropte formannen mens han løp langs den smale, ødelagte, men asfalterte sentrale gaten i landsbyen Makarovo. - Bare ro ned! Mikhalich har kommet!

Men publikum fortsatte å brøle. Massesamlinger skjedde sjelden i landsbyen, og folket savnet dem ærlig talt. Til og med Village Day, som før ble feiret i så stor skala, har for lengst sunket inn i glemselen. Men kan en begivenhet i en landsby med tusen innbyggere kalles "i stor skala"?

Plutselig, på veien nær folkemengden, bremset plutselig K-700, den en gang berømte gule "Kirovets", med hjul på størrelse med en mann. Så skarpt at det svaiet usikkert på de mektige frontfjærene og nikket. Døren til kabinen åpnet seg, og i den dukket det opp en lav gammel mann, iført en grå jakke, komfortable treningsbukser med tre striper på sidene, kalosjer med ullfôr og en gammel og fet lue. Innsunkne kinn dekket med grå stubber, buskete øyenbryn henger over øynene, men blikket til litt innsnevrede øyne er fast og selvsikkert.

– Fant du Zina? – ropte en dyp stemme fra mengden.

- Ja. – bestefaren snudde seg og ropte, og gikk allerede ned trappene. - Jeg skal fortelle deg alt nå, la meg trekke pusten, Kolyunya kjørte ham til femti.

"Så jeg er..." den samme Kolyunya, traktorsjåføren, lente seg ut av førerhuset på motsatt side. "Folket har allerede samlet seg, de kommer til å dytte ham inn i byen, forvent trøbbel da..."

Mikhalych sto allerede på asfalten og tente en sigarett. Hendene mine skalv litt, men den langvarige vanen gjorde seg gjeldende – den fungerte fra første kamp, ​​til tross for vinden. Publikum beveget seg litt nærmere, og dannet noe som en halvsirkel, i midten av denne var Mikhalych og K-700. Kolyunya ville kjøre av gårde, men barna hang allerede på hjulene, og det var ikke annet å gjøre enn å slå av motoren.

– Vel, si meg, ikke bli plaget! – Formannen la hånden hennes på Mikhalits skulder og ristet ham lett. - Hvor er Zina? Når kommer han tilbake?

Mikhalych trakk pusten dypt, tok et par drag til, kastet den lange sigarettsneipen i bakken og gned den forsiktig med foten. Fra utseendet hans var det allerede klart om Zina ville komme tilbake.

– Kommer ikke tilbake. – Sa Mikhalych kort og ble stille.

Publikum ble uvanlig stille. Blikkene, tidligere festet på Mikhalych, vendte seg mot bakken, traktoren, den gamle landhandelen, en rad med boder, til bakhodet til den som sto foran. Jeg ville ikke stole på noen.

«Vent, Mikhalych...» styrelederen tok et skritt tilbake og så intenst på bestefaren. - Fortell meg hvordan det skjedde...

- Ja, Mikhalych, kom igjen, fortell meg, ikke bli plaget! - ropte fra mengden. – Hva gjør hun der, i byen? I medisin eller hva?

- I medisin, ja. – Mikhalych nikket og strakte seg etter neste sigarett. – Jeg skal fortelle deg det nå.

Så jeg kom til byen. Hvor ellers skal man lete – djevelen vet, men jeg lurte litt – hvor ellers kunne en bygdelege gå, om ikke til et sykehus? Tross alt er han ikke en manager, er han? (Mikhalych sa "manager", og ikke den vanlige "manageren").

Vel, jeg tror vi må gå til klinikkene. Jeg begynte med distrikt en - tross alt er Zina fra distriktet? Jeg kom, så jeg går rundt og leter, men jeg finner den ikke. De har dette der, en plakat hengende, det er som om legene våre ikke har det der heller. Mens jeg sto og så kom det en sykepleier opp – så ung, vakker, i full krigsmaling. Han sier – hva ser du på her, bestefar? Plakaten har hengt i ti år, akkurat som den ble hengt opp for guvernørens ankomst, så vi tørker bare av støvet til nyttår.

Hvorfor, spør jeg, kjære, dukket ikke legen vår opp her? Jeg heter Zina. Hun sier - nei, det har ikke vært på lenge, jeg ville ha visst det - jeg er på timeplanen. Så han dro, slurpende usaltet.

Så dro jeg til byens sykehus. Jeg tenkte jeg også skulle stå ved plakaten, kanskje noen ville komme og hjelpe.

– Du får drit av byfolket. – Kolyunyas stemme kom ovenfra. "Hvis du skal dø, vil de ikke passe, de vil til og med jukse lommene dine."

- Du har rett. – Mikhalich nikket. - Det er ikke engang en plakat der - det er et TV-apparat, med timeplan, altså. Og heldigvis lot jeg brillene være hjemme - jeg bruker dem kun til avisen. Så jeg sto der og kikket inntil en gammel kvinne kom opp. Venn, sier jeg, hjelp meg - jeg ser ingen ting, les meg navnene på legene. Vel, hun leste det - Zina var ikke der.

Hvorfor, spør jeg, er alle legene her? Nei, sier han, bare de som er akseptert i dag. Hun ga meg råd - gå til informasjonsvinduet, de vet alt der. Bare dette, gjør deg klar med en gang, de sier de vil være frekke. Vel, sier jeg, hvorfor skal jeg være redd for å banne? Og gikk.

Jeg sto i kø i en halvtime – vi var tre der, men sykepleieren ved vinduet galopperte av gårde et sted, som en geit. Da jeg kom tilbake, spurte jeg: "Er det ikke, min kjære, du har Zina legen her?" Hun begynte å rope om en slags person... person...

- Personlig informasjon? – foreslo formannen.

- Ja, akkurat der! – Mikhalych var henrykt. "Jeg vil ikke fortelle deg," sier han, selv om du sprekker! Jeg holdt på å gi opp, men jeg bestemte meg for å lyve - kjære, sa jeg, Zina er datteren min, men jeg mistet telefonnummeret hennes, så jeg kom for å se henne, hun sa at hun jobber på sykehuset, jeg har løpt rundt i to dager, jeg finner henne ikke. Men denne bukken er ikke bra.

Han gikk ut, satte seg på en benk og tente en sigarett. Så løper en fyr opp, i svart uniform, med et merke - som en sikkerhetsvakt, eller noe. Og bravo kom virkelig inn i øret mitt - røyking, sier de, du kan ikke gjøre det her, bestefar, nå må du betale en bot. Jeg kunne ikke stå for det, jeg spratt opp og ropte på ham - hvorfor er det du, gutt, lurer på en gammel mann? Er det ikke noe annet å gjøre? Gå, jobb med meg, bøy ryggen til landet, som da ikke en gang vil huske navnet ditt, så skal du lære meg!

Han ble rød og begynte å kvele - djevelen vet, enten av frykt, eller akkurat nå vil han rense ansiktet. Han tok meg i jakken, og da han trakk, spratt jeg opp. Rev nesten av meg ermet, Herodes. Men denne tok tak i meg, slapp ikke taket og ristet meg i ermet. Vel, nå, sier han, bestefar, slutten kommer for deg. Forbered pensjonen din, betal en bot eller spis sushi-kjeks – du går på hevnens gate. Vel, jeg tror Mikhalych har forsvunnet.

- Så jeg ville gitt ham en melon, og det er slutten på det! – ropte noen fra mengden. "Hvis han jobber som sikkerhetsvakt på et sykehus, er han en dust, det betyr at han er fullstendig tull!"

– Vel, det var det jeg tenkte! – fortsatte Mikhalich. – Hvorfor tjenestegjorde jeg forgjeves i etterretning? Selv om jeg er sjokkert, hvorfor vil jeg ikke slå ned denne fete fyren? Ja, i den førti-tredje, overførte jeg en slik flokk over fronten, og bandt dem i en lenke, som kameler!

Vel, det var da jeg ble vant til å komme inn i øret hans, og de ropte bakfra – stopp! Vakten snudde seg og slapp meg – han var redd, altså. Jeg ser den lille geita løpe fra informasjonsvinduet. Tilsynelatende sitter samvittigheten min fast. Og ligg der, som jeg gjorde akkurat nå - gå, sier han, Seryozha, fortsett å patruljere, dette er bestefaren min, fra landsbyen, han er litt dum, ikke vær sint.

Men denne stumpen roer seg ikke – nei, sier han, loven er lik for alle, kom hit i hopetall, sett egne regler. Jeg skal fortelle bestefaren min hvordan han skal drikke. Og jeg bryr meg ikke om at han er din slektning.

Vel, selvfølgelig, jeg bryr meg ikke, sier jenta. Du bryr deg ikke om noen i det hele tatt, akkurat som alle ikke bryr seg om deg. Du er meningsløs, sier han, en del av noe (ærlig talt, jeg hørte ikke). Det er et sykehus, leger, folk som går rundt, hvorfor trengs du her, håndlanger? Du er redd fra morgen til kveld, du lar ikke mødre slepe barnevogner inn - det skal de tross alt ikke, de blir våte i regnet. Du blir ikke våt selv, du gjemmer deg inni for ikke å fukte den fete kroppen din.

Generelt gikk jenta vilt. Vakten skalv over alt, begynte å gå mot henne og løftet hendene - her fungerte tilsynelatende min gamle vane. Før han visste ordet av det, slo han ham i øret, og klarte å fange ham før kroppen hans falt i bakken - vel, som om de tok tunger, lydløst. Han satte ham ned på en benk, dro capsen ned over ansiktet og så ut som han sov.

Og den lille jenta står der, smilende, ikke redd – godt gjort. Vel, du gir det, sier jeg. Du lyver og rødmer ikke. Og du er ikke redd - når han våkner, vil han løpe for å klage? Nei, sier han, han vil ikke løpe. Han er bare modig mot gamle mennesker, og med sykepleiere, helt til de sender ham bort. Det er greit, ikke vær redd, bestefar, alt blir bra.

Hun smiler, noe som betyr at hun satte seg ved siden av henne og hvisker stille. Jeg kan ikke forstå hva han hvisker. Jeg ba henne snakke høyere og hun gjentok det. Nei, sier hun, vi har ikke Zina, hun sjekket på datamaskinen. Gå, sier bestefar, til distriktskontoret, kanskje der. Vel, jeg forteller henne, datteren min, at jeg var i distriktet, og Zina var ikke der.

Jenta ble omtenksom, tok frem telefonen, la oss snurre rundt der. Jeg trodde jeg skulle ringe et sted, kanskje fra ingensteds, slik at de skulle hente meg – men nei, hun har et slags kort i telefonen. Jeg spurte hvem Zinas spesialitet var - jeg sa, hun var en landsbylege, hun behandlet hele landsbyen, for alle sykdommer, hun kuttet oss og trakk ut tennene våre. Hun tenkte litt mer og sa, vel, siden det ikke er noe distrikts- eller bykontor, betyr det at det er et betalt kontor.

Nå, sier han, skal jeg lære deg. Du der, bestefar, tenk ikke engang på å spørre om din Zina. De liker vanligvis ikke eldre mennesker - du har ikke penger, hvis du kommer til et betalt sykehus, er det for en slags tull. Si at du ønsker å få behandling. Har du penger?

Hele bygda, sier jeg, samlet inn to tusen til turen. Jenta ble sur og ettertenksom. Plutselig spratt hun opp og sa: «Sett deg ned, jeg er der,» og løp til sykehuset igjen. Jeg tente en sigarett igjen - hvorfor i helvete er det ikke en annen vakt her? Og denne sitter og snorker, begynte til og med å snorke, sikle. Jeg tørket den med hatten for at ingen skulle legge merke til det – de skulle tro at jeg var syk og ringe legene.

Jenta var borte i rundt et kvarter. Snart skulle denne sveklingen våkne - han skulle ha rullet inn fiskestengene, men gudskjelov løp han ut med et stykke papir. Hun kom opp, satte seg ned, la den stille i jakkelommen og sa: «Bestefar, dette er en spesiell retning.» Hvis du gir dem det på et betalt kontor, vil du si at du er fra en klinikk, de vil lese det og forstå. Det virker som om vi behandlet deg her, men vi forsto ikke hva du var syk med, så vi sender deg til et betalt sykehus, og vi betaler for behandlingen. Hovedsaken for dem er at noen betaler. Bare ikke vis deg for mye - si at du trenger en undersøkelse først, og behandling kun etter avtale. La dem først skrive det de har foreskrevet, og, sier de, vil du tenke og bestemme. Forstått?

Jeg forstår, sier jeg. Wow, for en god en jeg fikk. Og han smiler igjen - å, det er synd, gamle meg, slik skjønnhet forsvinner ... Vel, han takket ham, klemte ham farvel og dro. Hun stoppet ham - hvor lenge sa han at han skulle sitte der? Et kvarter til, så våkner han. Hodet vil nynne litt, men ingenting. Tror han ikke vil klage? Den lille jenta smilte - ikke vær redd, bestefar, hun kommer til å skamme seg, for den gamle mannen, tilgi meg, slo meg i øret. Han vil være stille, som en fisk på is.

Så jeg nådde den betalte klinikken - den var over veien. Tilsynelatende plasserte de seg nærmere slik at alle som var lei av å sitte i kø skulle løpe til dem. Jeg går inn og det er som om jeg er i verdensrommet! Veggene er hvite, de skinner til og med, det er sofaer overalt, palmer vokser, og de heller ikke vodka. Jeg nærmet meg jenta, hun så på en eller annen måte mistenksom ut - hun trodde hun var ved feil dør.

Og jeg brydde meg ikke, jeg satte meg ned med bena i kors, tok et stykke papir opp av lommen og la det på bordet. Hun tok den med avsky, med to fingre, kjørte øynene gjennom den – og tullet forsvant!

Hei, sier han, Foma Kuzmich! Først ble jeg forvirret - hvorfor kaller hun meg Thomas, jeg er Nikifor. Jeg bare lurte - sykepleieren visste ikke hva jeg het da hun fylte ut papiret. Vel, jeg tror nå de vil be om passet mitt, og gamle Mikhalychs siste rekognoseringsoperasjon vil mislykkes!

Nei, jeg spurte ikke. Hun ba meg vente litt, tok telefonen, ringte et sted, og snart galopperte en liten mann opp - så lubben, men polert, i dress, som betyr slips, skoene hans var blanke. Bli med, sier Foma Kuzmich.

Vel, jeg sto opp, la oss gå. Vi kom til kontoret, og det var ingen sofa for deg, ingen vekter, ingen skap med piller. Det er et eikebord, skinnstoler og tepper på gulvet. Jeg så på kalosjene mine, jeg følte meg så skamfull. Han tok den sakte av og la den ved inngangen. Mannen satte seg ved bordet, jeg satt overfor.

Vel, sier han, hva kom du med? Og jeg ser meg rundt, jeg kan bare ikke forstå – er han lege eller hva? Jeg tror jeg spør direkte. Hva, sier jeg, er din spesialitet, kjære?

Han blinket ikke engang - jeg er en manager, sier han. Jeg rynket pannen - hvorfor, sier jeg, har du en samtale med meg da? Jeg trenger en lege. Kom igjen, ta meg med til legen. Du er leder, jeg er traktorfører, hvilke problemer skal vi snakke om?

Og han ler, han brister allerede i gråt - tydeligvis sa jeg noe fullstendig tull. «Bestefar», sier han, «har du vært på et betalt sykehus lenge?» Nei, svarer jeg, det var første gang jeg kom over det. Vel, sier sjefen, så hør. Vi har forskjellige prosedyrer her nå - først må du snakke med lederen, og først deretter med legene. Og mest sannsynlig trenger du ikke snakke med leger. "Jeg skal snakke med dem selv," sier han, "jeg skal finne den rette spesialisten for deg - for hodet, eller magen eller nervene - vi har alle slags."

Så gikk det opp for meg: tilsynelatende er lederen i stedet for en terapeut. Vel, i distriktet var det sånn før. Uansett hva som gjør vondt, gå til en terapeut, han vil allerede omdirigere deg. Som, hvordan kan du, gamle jævel, vite om du trenger en nevrolog eller en proktolog hvis du har smerter rett under ryggen når du sitter i salen.

Jeg spør direkte - hva er du, en terapeut? Han ler igjen - bestefar sier, du stiller for mange spørsmål, spion, eller hva? Jeg oppførte meg som en idiot - som, hvorfor skulle jeg det, jeg er bare gammel, jeg har ikke vært på sykehus på lenge, jeg vet ikke hvordan alt fungerer her. Jeg burde oppsøke lege.

Tilsynelatende hadde han allerede begynt å frekke ut - han var lei av å le. Kom igjen, sier han, fortell meg hva som gjør deg vondt. Og jeg vil gi deg en behandlingsplan, prosedyrer, tester, undersøkelser. Og legene vil gjøre det jeg skriver.

Jeg gir ikke opp - hvordan kan du, sier jeg, skrive en behandlingsplan til meg hvis du ikke er lege? På lederskolen din lærer de hvilke piller for å behandle hva? Han har allerede begynt å rykke – han sier de lærer alt der. Lederen er en generalist. Uansett hvor du setter ham, vil han stå på potene som en katt. Det er nødvendig å lage en behandlingsplan. Han må - han skal skissere en veiplan. Han vil skrive ned funksjonskravene. Det blir en slik drikkeøkt og han vil komme med et omtrentlig estimat for byggingen av kosmodromen.

Nå, sier han, er det slik overalt. Lederen fjerner oppgaven og overfører den deretter til spesialistene. Og de gjør det. Vel, de kan sutre, selvfølgelig, hvis det er helt tull, vil lederen korrigere det. Dette, sier han, kalles en fleksibel tilnærming. Som ormer, eller hva?

Så kom igjen, bestefar, ikke bry meg mer - fortell meg hva du er syk med. Jeg tenkte og bestemte meg - jeg skal begynne i det små, jeg vil finne ut hva som er galt med dem. Jeg hoster og sier. Lederen skrev ned noe og ser på meg igjen. Jeg er stille. Er det alt han sier? Det er det – svarer jeg.

Han sukket tungt, tenkte seg litt om, reiste seg og gikk bort til døren – ikke den de kom inn gjennom, men på den andre siden. Han stoppet ved døren og sa: «Føl deg hjemme, Foma Kuzmich, hvis du vil drikke, er det vann i korridoren.» Og han dro.

Og jeg følger ham, mus, mus. Han så ut og gikk nedover korridoren uten å se seg tilbake. Etter to dører stoppet han og gikk inn i den til høyre. Jeg løp opp og så - det sto "Residency". Og ved siden av står en sofa, og en boks med vann satt inn i kranen på toppen - vel, akkurat som gateservantene våre. Du trenger bare å trykke forfra, ikke bunnen, slik at vannet renner.

Jeg satte meg ned og lyttet – de gnunget som hester på personalrommet. Senya, de sier du er en idiot. Hva betyr "hoste"? Vel, er det en tørr hoste eller en våt hoste? Om morgenen, eller før sengetid, eller om kvelden? Er det med blod, eller flyr snørret bare ut? Senya babler noe og sier at hoste er hoste, og de ler enda hardere - de sier, hvis bestefar er gammel, så skal han hoste opp det siste, og her tetter du hjernen vår. Senya så ut til å spørre hva han skulle planlegge, noen høylytt svarte ham - gå, planlegg en tomografi, du er en strålende selger hos oss, bare for å få en provisjon. Spesielt hvis det er travelt på klinikken.

Vel, jeg tror jeg må gå tilbake til min opprinnelige posisjon - jeg løp inn på kontoret, lukket døren, satte meg ned og satte meg. Senya kommer - kinnene er røde, øynene renner, han setter seg ned i en stol og trekker pusten. Han forteller at spesialister har fått et par spørsmål for å avklare diagnosen min. Er hosten tørr eller våt? Og alle, sier jeg, er våte om morgenen og tørre om kvelden. Senya spurte om blodet - nei, sier jeg, dette har aldri skjedd i mitt liv.

Senya skrev ned noe, stanset et øyeblikk og sa: det var det, Foma Kuzmich, jeg har funnet ut en behandlingsplan. Du trenger en tomografi, en fullstendig blodprøve, en ultralyd av hjertet, nyrene og blæren, et røntgenbilde av tennene, en biopsi og vitaminer, sier han, jeg vil foreskrive dem med en gang. Kjeven min falt, heldigvis var den min, ellers hadde det vært kjipt.

Jeg sier, min kjære, hvem tar du meg for? Selv om jeg er gammel, vet jeg hvordan jeg skal behandle hoste. Se, piller fra det selges for tjue rubler. Så lot Senya seg rive med...

Så, sier han, tror alle at de vet bedre hvordan de skal behandle sykdommer. De starter med hoste, men spør ikke noen kompetente spesialister, og blir behandlet til de ikke kan ta et skritt. Det er ikke nødvendig, sier han, å spare på helsen. Lytt til smarte spesialister, og hvis de sier at du trenger en MR og vitaminer, så ikke pladder, sier de, men betal for det og gjør det.

Jeg gir ikke opp - du, sier jeg, Senya, unnskyld meg, men la meg i det minste snakke med legene! Du har mye vondt! Selv vet jeg mer! Vil du, sier jeg, jeg skal vise deg hvor du skal trykke på halspulsåren slik at du kan sove i en halvtime? Senya ble tilsynelatende litt redd, eller bestemte seg for ikke å bli involvert - ok, sier han, jeg spør igjen. Og du, bestefar, fortell meg noe om hosten din.

Jeg tenkte et øyeblikk på hvorfor jeg skulle si noe sånt, og så gikk det opp for meg – jeg må si det på en slik måte at hvis Zina var der, ville hun forstå. Jeg tenkte og tenkte, og jeg sa, Senya, fortell dem at jeg hoster som om jeg hadde svelget en shishabark. Hva, spør han igjen? Shishabarku, sier jeg og nikker. Leger, sier de, vil forstå. Han trakk på de lubne skuldrene og gikk tilbake til personalrommet, og jeg fulgte etter ham.

Han satt og satt og lo ikke denne gangen. Så jeg hørte ingenting, jeg savnet til og med Senyas retur - jeg måtte raskt ta et glass og visstnok helle litt vann. Han stilte seg over meg og spurte – hør, bestefar, er du tilfeldigvis fra Makarovo? Jeg nikker, ja.

La oss gå, sier han. En av spesialistene her ønsker å snakke med deg. Vel, jeg visste allerede hvilken. Zina, selvfølgelig.

Han tok meg med til et vanlig legekontor, og da jeg så Zina, begynte jeg å smile så mye at munnen min nesten sprakk. Men han viste det ikke - han gikk inn, satte seg ned og holdt seg stille. Og Senya satte seg ved siden av ham. Zina ser på meg, smiler stille, så bjeffer på Senya - hvorfor satte han seg ned? Kom deg ut herifra! Han begynte å krangle og sa at han var min leder, og uten ham var det umulig å snakke med meg, så hun tøylet ham raskt - medisinsk konfidensialitet, sier hun, har aldri blitt kansellert. Senya kunne ikke finne noe å protestere mot, så han dro.

Vel, vi klemte som forventet. Hun er bare litt trist. Vi satte oss ned og snakket. Hun dro, sier hun, fordi hun var sliten. Det er lite penger i bygda – det er ikke noe sykehus der, det fungerte nærmest på dugnad, og har vært det i snart førti år. Ikke gift deg - med hvem, i bygda? Det er bare én full, og de som ikke drikker er alle opptatt.

Hun sier at hun tenkte lenge. Hun ville rådføre seg med folket, men turte ikke – hun visste at de ville overtale henne, og hun ville gi etter. Det var derfor jeg dro om natten, haiket, og umiddelbart endret telefonnummeret mitt slik at de ikke skulle begynne å ringe.

Jeg felte en tåre - Zina, sier jeg, hva gjør vi uten deg? Hva skal vi gjøre? Bør jeg dra til byen eller noe? Så her ser du hvordan alt er - du vil ikke vente på klinikken, du vil dø før de legger deg inn. Og i en betalt en - en leder, vil du gi en årslønn for å kurere en byll. Og du, Zina, gi ham litt calendula, og om to dager vil alt gå over. Hvem i byen vet om calendula?

Her brast Zina i gråt. Hun reiste seg og låste døren med nøkkelen, slik at Senya ikke skulle bryte seg inn. "Forstå meg," sier han, Mikhalych. Vel, jeg kan ikke gjøre det lenger! Jeg forstår alt, dere har det bra i landsbyen, dere liker det der, dere er i virksomhet, dere har røtter der, men hvem har jeg? Ingen. Da jeg kom, en gang i tiden, av dumhet, fortsatt på grunn av oppdrag, tenkte jeg – landsbyen, luften, menneskene er gode. Vel, la oss si at menneskene er gode, og de behandler meg som familie, og luften lever. Det er alt?

Tross alt har jeg venner fra det medisinske instituttet - de er alle i byen, en halv dag på klinikken, for ikke å miste kontakten, og skriver avhandlinger der, og en halv dag - på en betalt klinikk, hvor de lager mange ganger mer penger. Alle med leiligheter, biler eller sjøen går regelmessig. Og de i nord har allerede hatt to hundre tusen i måneden i lang tid. Jeg ble nesten kvalt - hele landsbyen vår får ikke så mye til.

Jeg vil, sier han, leve normalt, som et menneske. Til slutt, som de sier. Jeg har sluttet å krangle med henne - jeg har på en måte begynt å forstå. Jeg sier, hva gjør du her? Zina smilte, viftet med hånden, lo - ikke vær redd, Mikhalych, hvor vår ikke forsvant.

Her, sier han, utnevnte de meg som overdiagnostiker. Dette betyr at jeg kan identifisere sår raskere og bedre enn noen andre. Vel, det er klart at i landsbyen måtte alt gjøres med øyet, til og med en forkjølelse, til og med et brudd, til og med en vridd tarm. Jeg har blitt så god på det at jeg ikke engang trenger tester, spesielt siden det ikke er mulig å ta dem.

Først var jeg bekymret - her, gjett hva, så du hvordan alt var? Det er tomografi, ultralyd, utallige spesialiteter - og jeg er bare en lege. Da jeg søkte på en jobb, kunne jeg ikke engang nevne spesialiteten min - jeg kalte meg selv en terapeut, som i vitnemålet mitt. Og når det gjelder pasientene, stiller jeg umiddelbart en diagnose, selv ut fra beskrivelsen som Senya kommer med.

Da kunne jeg ikke motstå - jeg spurte hvem Senya var. Han sier dette er fullstendig tull, de kom på det nylig. Direktøren deres dro et sted til Moskva, lyttet mye der, og bestemte seg for at det å oppsøke lege med en gang var en saga blott. Som en lege er som et barn. En person med hoste vil komme til ham, legen vil skrive ut piller og sende ham på vei med Gud. Pasienten vil bare betale for avtalen, han vil ikke engang kjøpe piller - de sier, det er dyrt her. Det er nesten ingen salg - regissøren sa "vi selger bare tiden vår." Men det virker som om vi må selge mer.

Og jeg kom på ideen om å sette en leder i fengsel. Den mannen er smart, han vil ikke selge bare det som trengs - han vil definitivt selge, som han sa, relaterte produkter. Så han kalte programmerere og markedsførere til oss, de satte opp et slags program, og de ønsket å tvinge oss til å skrive inn alle avtaler i alle årene – for å forstå hvem som kan selge hva til.

Vi ble selvfølgelig sinte, truet med å dra - men det gikk ikke, vi hyret inn studenter fra honning, de kostet nesten alt for brød. Disse markedsførerne tenkte på det og laget skilt for oss – Zina tok det frem og viste det til oss. Det betyr at det var skrevet et sår der, og det ble listet opp hva som kunne legges til.

Det finnes også egne skremmekort, selv leger ble tvunget til å lære dem. Som, hvis du har hoste, må du fortelle dem alle sykdommene som forårsaker hosten. Og kreft vil bli brakt inn, og hjertet, sier de, ifølge nyere studier, kan forårsake hoste. Og det viktigste er å selge tomografi til alle som den siste og beste prestasjonen innen verdensmedisin. Generelt, sa Zina, er tingen veldig nyttig, den kan finne sår på egen hånd, men den er smertelig dyr. Men direktøren må gi tilbake pengene for apparatet, så han prøver.

Men det gikk ikke med legene. Vel, de kan ikke foreskrive en tomografi hvis en person har et kutt på fingeren som har festet seg eller et utslett fra jordbær i ansiktet. Så de skilte pasientene fra legene og utnevnte ledere. Senya ser ut til å være best. Tidligere, sier de, jobbet han med programmerere, kjenner denne virksomheten - det er det samme problemet der. En god programmerer, sier de, er som en lege - han kjenner behandlingen raskere enn en person kan fortelle hva som skjedde med ham. Så han behandler det billig, og det er nesten ingen fordel for kontoret.

På den annen side, sier Zina, er det enda enklere. Mange leger har blitt dumme foran øynene våre, men de nye, fra instituttet, er glade som barn. Du trenger ikke tenke lenger, bare gjør det. Lederen utnevnte en IV - vær snill, ikke still spørsmål, smil og stikk nålen. Noen leger har helt glemt hvordan de skal stille en diagnose og forstår til og med noe om behandling. Snart blir de som sykepleiere – slik jobbet de fra fødselen.

Vel, mange begynte å spesialisere seg. Hvis det før var en lege, en kirurg, så var han en kirurg. Og han kunne kutte, og sette bein, og diagnostisere blindtarmbetennelse, og kurere et brokk uten skalpell. Og nå - de skriver nesten til ham et stykke papir, hvor og hva som må klippes, hvordan det skal sys opp senere, og hva som må vaskes inni, eller hvilken enhet som skal settes inn. Vel, det er som arbeidere i en stålbutikk som jobber på et samlebånd – de bruker ikke hjernen i det hele tatt. Så det er ille, hjernen slår seg raskt av når, enn si sykehistorien, du ikke engang ser hele pasienten. Bare området som manageren stakk nesen din inn i.

Jeg er tilbake på det igjen - de sier, siden det er så ille, kom til oss igjen! Vel, vi finner ut av noe med pengene. Jeg skal snakke med formannen, kanskje han får deg mer lønn, eller jeg vet ikke hvordan de skal betale landsbylegen mer. Nei ikke i det hele tatt.

Zina forteller at hun skal spare litt mer og ønsker å åpne sitt eget sykehus. Hun starter med ett kontor og tar selv imot avtalene. Han sier at du ikke er den eneste, Mikhalych, som ikke liker den lokale ordenen. Mange pasienter klager over at de ikke kan komme til legene, men de betaler penger som for motorreparasjoner. Det er lettere å legge seg ned og dø.

Hun fant, sier hun, blant likesinnede leger - de som er eldre, fortsatt husker den hippokratiske eden, og en uforglemmelig følelse - vel, når en pasient, etter å ha lært at han bare trenger å ta piller, smiler så oppriktig, som, sannsynligvis, bare i barndommen smilte da han fant en gave under treet. Dette, sier Zina, kan ikke erstattes med noen penger.

Her avbrøt jeg igjen - Zina, sier de, vi kommer til å smile så mye til deg i landsbyen, du blir lei av å bli overrasket! Gir seg ikke. Jeg felte en tåre igjen - jeg kan ikke, det er alt. Jeg ønsker å tjene penger og hjelpe mennesker, for mitt liv.

Så skjønte jeg – Zina, sier jeg, kanskje vi kan gå til deg for behandling da? Vel, når du åpner kontoret ditt. Eller kanskje du kommer til oss? En gang i uken der eller hva? EN?

Tilsynelatende tenkte hun ikke på det - øynene hennes tørket umiddelbart, hun smilte og nikket. Akkurat, sier han, Mikhalych! Hvorfor tenkte jeg ikke på det! Bare dette... jeg skal spandere for penger, men i landsbyen din...

Å, sier jeg, ikke vær redd! Du er en byjente nå, du har ikke dine egne poteter, ikke noe kjøtt, ingen grønne ting, du kan ikke engang få mos hvor som helst! Så vi vil sørge for deg, Zinul - du kjenner oss, vi har det ferskeste, uten kjemikalier, fra hagen! Det er ingen penger, så i det minste gir vi deg mat til du er mett! Det vil fortsatt være noen igjen for salg.

Nei, sier han, unnskyld meg her - jeg er en lege, ikke en handelsmann. Men det er en god idé. Spesielt hvis vi tilbyr transport - vi tar det med fra byen, spanderer det for en dag og går tilbake med gaver. Jeg sverget at jeg skulle organisere alt. Det var det de bestemte seg for.

Vi satt en stund, mimret om gamle ting og drakk te. Ok, sier han, du, Mikhalych, kom på noe om shishabarka. Jeg skjønte umiddelbart at noen var fra Makarovo, og definitivt kommer til meg. Hvor ellers skulle pengene til et betalt sykehus komme fra?

- Vel, du vet resten. - Mikhalych avsluttet historien. Han tok frem en sigarett til, tente en sigarett og stirret med en følelse av prestasjon på skyene som fløt over landsbyen.

"Vel, Mikhalych, du er en bigot..." sa styrelederen med et smil. – Vil du komme som min stedfortreder? Vi bør også reparere brua, komme og gå og gå til byen?

– Gud forby. – Mikhalitsj korset seg pittoresk. - Jeg har fått nok. Sist gang reddet jeg hjemlandet mitt.

- Bra gjort! Godt gjort, Mikhalych! Wow! – ropte det ut fra mengden. – Jeg er utenfor skalaen! Jeg er den første til Zina!

Men Mikhalich hørte ikke lenger etter. Sakte tok han veien forbi Kirovets og gikk hjem.

Kun registrerte brukere kan delta i undersøkelsen. Logg inn, vær så snill.

Som du sikkert har forstått handler ikke teksten om medisin, men om virksomhetsautomatisering, moderne utvikling og prosjekter. Så hva da?

• Noe... Hvis det handler om automatisering, så bør det plasseres i spesialiserte nav

• Noe... Ingenting.

93 brukere stemte. 23 brukere avsto.

Kilde: www.habr.com