Den første delen av et fantasiverk om en svært sannsynlig fremtid der IT-selskaper vil styrte makten til utdaterte stater og begynne å undertrykke menneskeheten på egenhånd.
Entry
Ved slutten av det 21. og begynnelsen av det 22. århundre var sammenbruddet av alle stater på jorden fullført. Deres plass ble tatt av mektige transnasjonale IT-selskaper. Minoriteten som tilhører ledelsen i disse selskapene har blitt tvunget og for alltid foran resten av menneskeheten i utvikling, takket være dristige eksperimenter med modifisering av deres egen natur. Under konflikten med døende stater ble de tvunget til å flytte til Mars, hvor de begynte å implantere komplekse sett med nevroimplantater, selv før barnet ble født. Martianerne ble umiddelbart født ikke helt menneskelige, med tilsvarende evner som langt oversteg menneskers.
Hovedidolet til den nye "cyborg"-sivilisasjonen var Edward Kroc, den beste utvikleren av NeuroTech-selskapet, som var den første som lærte å koble datamaskiner direkte til den menneskelige hjernen. Hans strålende sinn bestemte bildet av "nevromannen" - mesteren i den nye verden, der virtuell virkelighet tok kontroll over den "utdaterte" fysiske verdenen. De første eksperimentene med nevroteknologi ble ofte ledsaget av døden til forsøkspersoner: pasienter på internatskoler, som ingen vanligvis brydde seg om. Denne skandalen ble brukt som en grunn til å provosere nederlaget til NeuroTech-selskapet. Noen av selskapets direktører, samt Edward Kroc selv, ble dømt av FN i Haag for forbrytelser mot menneskeheten og dømt til døden. Og NeuroTech-selskapet flyttet til Mars og ble gradvis sentrum for et nytt samfunn.
Etter seieren over den felles fienden blusset motsetningene mellom de jordiske maktene opp med fornyet kraft. Selv det interstellare ekspedisjonsprosjektet, der nesten hele kloden deltok, kunne ikke forene gamle fiender. Men det interstellare romfartøyet Unity, med et internasjonalt mannskap av de beste ingeniørene og forskerne egnet i alder, ble likevel skutt opp i retning av det nærmeste Alpha Centauri-systemet. Tidligere oppskytninger av robotsonder har bekreftet tilstedeværelsen av en planet med passende miljøforhold i bane til Alpha Centauri B. Skipet bar det første operative "rask kommunikasjons"-anlegget, basert på prinsippet om svake målinger av sammenfiltrede kvantesystemer. Tiden for den sterke dimensjonen til kvantesystemet sendte øyeblikkelig informasjon mellom skipet og jorden. Deretter ble "rask kommunikasjon" mye brukt, men forble en ekstremt kostbar kommunikasjonsmetode. Dessverre var den jordiske sivilisasjonens triumf ikke bestemt til å finne sted. Unity-mannskapet sluttet å kommunisere etter tjue års flytur, da de ifølge beregninger skulle nå banen til Novaya Zemlya. Skjebnen hans var imidlertid ikke lenger bekymret for noen på bakgrunn av de enorme katastrofene som rystet verden på den tiden.
Det tunge nederlaget i den første romkrigen av USA og den påfølgende romblokaden førte til et statskupp i Russland. Makten ble grepet av den tidligere direktøren for Hjerneinstituttet, Nikolai Gromov, som erklærte seg selv som den evige keiseren. Ryktene tilskrev ham overmenneskelige evner - klarsyn og telepati, ved hjelp av hvilke han ødela alle fiender og "innflytelsesagenter" i imperiet. Nesten umiddelbart ble det opprettet en ny etterretningstjeneste – Informasjonskontrolldepartementet. Dens erklærte mål var å ta streng kontroll over informasjonskaoset på Internett og beskytte innbyggernes sinn mot den korrumperende innflytelsen fra marsboerne. I tillegg bekymret MIC seg ikke engang for den formelle overholdelse av "menneskerettigheter", og brukte uten å nøle medisiner og andre grove metoder for å påvirke borgernes psyke. Det skal bemerkes at vestlige demokratier også hadde mistet sin glans på den tiden. Hva slags frihet er det under forhold med total mangel på alle ressurser og en permanent økonomisk krise? Dessuten kan du egentlig ikke rykke når det er mikrobrikker i hodet ditt som overvåker hvert trinn i interessene til forsikringsselskaper, kreditorbanker og antiterrorkomiteer. Sivilsamfunnet døde nesten, mange utviklede land gled i sine dødskamper inn i åpent totalitære regimer, som igjen spilte i hendene på marsboerne, som benektet enhver stat.
Takket være den ekstreme militariseringen av det russiske imperiet, klarte de å vinne den andre romkrigen: bryte blokaden og lande store tropper på Mars. Innbyggerne på den røde planeten, under kontroll av Advisory Council of Martian Settlements, gjorde hard motstand, noe som førte til trykkavlastning av en rekke byer og massedød av sivile. Under press fra alle andre land og trusselen om en fullskala atomkrig, spesielt med Kina og USA, er det russiske imperiet tvunget til å forlate sine krav på hele Mars. I følge den nye traktaten var tilstedeværelsen av andre væpnede formasjoner på Mars ikke tillatt, bortsett fra FNs fredsbevarende styrker, som raskt ble til en tom formalitet. Faktisk var dette et nøkkeløyeblikk i all moderne historie. Martianerne selv innrømmer, ikke uten nøling, at mennesker som implanterer datamaskiner i hjernen deres ble reddet fra total ødeleggelse som klasse og som et sosialt fenomen bare av jordiske staters langvarige fiendskap.
Den påfølgende asiatiske atomkrigen mellom det russiske imperiet og Kina om planetens siste mineralressurser, konsentrert i Arktis og Sibir, eliminerte praktisk talt trusselen mot friheten til den røde planeten. Til tross for at imperiet gikk seirende ut av det dødelige slaget, ble dets styrke fullstendig undergravd. Store territorier i Sibir og Kina ble uegnet for liv i flere tiår. Den asiatiske atomkrigen er enstemmig anerkjent som den verste katastrofen i menneskehetens historie. Etter dette ble land som kom under beskyttelsen av marsboerne for alltid forbudt å ha atomvåpen.
Imperiet holdt på i ytterligere tjue år, da alle andre stater de jure allerede hadde sluttet å eksistere, og kom under beskyttelse av det rådgivende rådet. Sistnevnte tilstand inspirerte i lang tid frykt hos marsboerne, men ikke noe mer. Til slutt var et av attentatforsøkene på keiseren vellykket. Uten den ledende viljen til en hensynsløs diktator kollapset det russiske imperiet umiddelbart i flere nevroteknologi-lignende strukturer, og rev bort østblokken – en semi-bandittformasjon som oppsto i de underjordiske tilfluktsrommene i Øst-Sibir og Nord-Kina. Det største vraket var Telecom-ru-selskapet, et konglomerat av tidligere russiske IT-selskaper, som senere vant en god plass for seg selv under solen til den røde planeten. Spesielt på grunn av det faktum at han uten unødvendig nøling brukte utviklingen til MIK innen personalledelse. Imidlertid ble det kontrollert av de samme XNUMX% nevromennesker som andre Mars-selskaper, om enn etterkommere av russiske kolonister. Telekom hadde åpenbart ingen varme følelser for det tapte imperiet. Martianerne pustet lettet ut: kraften til virtuell virkelighet ble ikke lenger utfordret av noen stat.
Det var ingen stater på Mars i utgangspunktet; alt ble drevet av selskaper som NeuroTech og MDT (Martian digital teknologier), to av de største nettverksleverandørene. MDT ble skilt ut fra NeuroTech i sine tidlige dager, og sammen var de like uatskillelige som de nedlagte republikanske og demokratiske partiene i USA. Disse to vertikalt integrerte gigantene kombinerte de viktigste teknologiske kjedene for den moderne verden: programvareutvikling, elektronikkproduksjon og levering av kommunikasjonstjenester. Det var bare én organisasjon som vagt lignet en statlig - Advisory Council of Martian Settlements, som inkluderte representanter for alle betydelige selskaper som nøye overvåket overholdelse av konkurransereglene.
Martian Gustav Kilby, ryktes å være en direkte etterkommer av en av de tolv "studentene" til Edward Kroc, som i lang tid drev vitenskapelig forskning under vingen til BioTech Inc. - et datterselskap av NeuroTech, grunnla sitt eget selskap, Mariner Instruments. Gustav Kilbys tidligere utvikling innen molekylære datamaskiner tillot selskapet å lansere produksjonen av fundamentalt nye enheter. Tidligere ble molekylære datamaskiner ansett som et felt for spesifikt og lite lovende. Suksessen til Mariner Instruments motbeviste raskt denne konvensjonelle visdommen. Datamaskiner bygget på prinsippene for DNA-molekyler har fanget opp med tradisjonelle halvlederkrystaller i hastigheten på å løse noen problemer, og de har ingen like når det gjelder enkel integrering i menneskekroppen. For å implantere m-brikker var det nok å gjøre flere injeksjoner, i stedet for å torturere klienten med kirurgiske operasjoner.
For å opprettholde sitt unnvikende lederskap annonserte NeuroTech med stor fanfare et prosjekt for å lage en kvantesuperdatamaskin som er i stand til å eliminere forskjellen mellom virkeligheten og dens matematiske modell. Utviklingen på dette emnet har blitt utført i lang tid og i mange selskaper, men bare NeuroTech klarte å lage en universell enhet som langt overgår mulighetene til alle andre typer datamaskiner. Ved hjelp av kvantemaskiner kunne poeter og kunstnere føle pusten fra våren som nærmer seg, spillere kunne føle det sanne adrenalinet og raseriet til en kamp med orker, og ingeniører kunne bygge en fullverdig og operativ modell av det mest komplekse produktet, som et romskip, og praktisk talt teste det i alle moduser. Kvantematriser innebygd i nervesystemet, i de aller første eksperimentene, åpnet fundamentalt nye muligheter for kommunikasjon mellom mennesker gjennom direkte overføring av tanker. Litt senere ble det annonsert et enda mer vågalt prosjekt for å fullstendig omskrive bevissthet til en kvantematrise. Utsiktene til å bli en levende superdatamaskin var like skremmende for de fleste som det var attraktivt for noen få utvalgte.
I 2122 frøs solsystemet i påvente av det neste teknologiske mirakelet. Samtidig med lanseringen av flere testservere startet en enorm reklamekampanje. Eksisterende programvare ble raskt overført til nye spor, og NeuroTech hadde ingen ende på de som ønsket å få inn den siste utviklingen basert på kvantemekanisk usikkerhet. Konkurrenter fra MDT så hjelpeløst på bakkanaliene som skjedde, og for sikkerhets skyld vurderte sjansene deres i kontorrekvisitamarkedet.
Se for deg alles overraskelse da NeuroTech uventet avsluttet prosjektet, som lovet utrolige fordeler. Prosjektet ble avsluttet nesten umiddelbart og uten forklaring. Stille og resignert betalte NeuroTech enorm kompensasjon til kunder og andre berørte enheter. All ny nettverksinfrastruktur ble rolig demontert og transportert til et ukjent sted. Programkoder og teknisk informasjon som tilhørte andre selskaper ble kjøpt for alle penger, ble holdt strengt klassifisert og ble aldri brukt noe sted, selv om kolossale reserver ble opprettet på alle områder. Men tilsynelatende var det kommersielle selskapet ikke bekymret for de store tapene i det hele tatt. Som svar på uunngåelige spørsmål, mumlet offisielle representanter utydelig om problemer innen fysikkens grunnleggende lover. Og ingenting mer forståelig kunne trekkes ut av dem. Det er naturlig at mysteriet med kvanteprosjektet har gitt konspirasjonsteoretikere av alle slag ubegrenset rom for fantasi de kommende tiårene, og har fortrengt så fruktbare temaer som Kennedy-attentatet, henrettelsen av Edward Kroc eller oppdraget til Unity-skipet fra pidestallen. . Ingen har noen gang funnet ut de sanne årsakene til den forhastede innskrenkningen av prosjektet og den febrilske tildekkingen av spor. Kanskje de virkelig var skjult i tekniske problemer, kanskje på denne måten opprettholdt Advisory Council, tro mot sine idealer, maktbalansen i Mars-nettverksvirksomheten, eller kanskje...
Kanskje nettverket av kvanteservere var ment å være den siste mursteinen i byggingen av et ideelt system for Mars-herredømme. Datakraften til nettverk ville stige til slike høyder at det ville bli mulig å kontrollere alle. Og systemet har bare ett lite skritt igjen for å realisere seg selv som en rasjonell enhet som heretter vil kontrollere utviklingen av menneskeheten. Folk har aldri levd sine egne liv før: de gjorde ikke det som er nødvendig og tenkte ikke på hva som er viktig. Systemet var ikke klar over seg selv, men fra uminnelige tider var det ved siden av mennesket. Jeg har alltid brydd meg om den vanlige inndelingen av samfunnet i høyere og lavere. Hun sørget for at de lavere tenkte mindre på det felles beste i jakten på primitive nytelser, og de høyere tenkte mindre på det felles beste i jakten på makt. Slik at tjenestemenn er korrupte og tjener det finansielle oligarkiets interesser, slik at folk blir oppdratt til å være urimelige og splittet, slik at narkotika alltid selges på gatene, slik at glitret og fattigdommen til menneskelige maurtuer bare gir to alternativer: gå ned i avgrunnen eller å klatre opp på andres rygg.
Tsarer, presidenter og bankfolk kjente alltid min kalde ånde bak seg. Og uansett hva de kjempet for – for kommunismen, eller menneskerettighetene, visste de med sikkerhet at de jobbet hardt for mitt beste, i navnet til min uunngåelige siste triumf. Fordi jeg er systemet, og de er ingen. Sammen med de klønete statene, har den siste tilsynelatende at jeg tjener interessene til de millioner av tannhjul som utgjør meg, forsvunnet. Nå tjener jeg meg selv og min store misjon. Kvantedatamaskiner, samlet i et supernettverk, vil gi opphav til superintelligens, som for alltid vil etablere den eksisterende orden av ting, og den etterlengtede "slutten på historien" vil komme. Men jeg kan ikke ta dette skrittet inn i fremtiden mens fienden lurer i meg. Den er nesten ufarlig, gjemt et sted dypt inne, men når den forstyrres blir den dødelig, som ebolaviruset. Men vet, min siste og eneste fiende, vet at du ikke vil gjemme deg, du vil definitivt bli funnet og ødelagt, og alt vil være slik systemet bestemte ...
Kapittel 1
Spøkelset
Tidlig om morgenen den 12. september 2144, kjedet Denis Kaisanov, en løytnant for sikkerhetstjenesten til Space Research Institute, på landingsplassen på taket av en av instituttbygningene, mens han ventet på at hans nærmeste overordnede endelig skulle forære seg til vises. Etter å ha røyket sigaretten sin, hoppet han fryktløst på den lave brystningen som omsluttet omkretsen, og gikk helt til kanten, med et uttrykk av fullstendig løsrivelse i ansiktet, og så på mens den slukkende sigarettsneipen beskrev en glitrende bue i mørket før daggry.
Solen dukket opp bak takene på husene i nærheten. Det forgylt på en innbydende måte de ansiktsløse massene av grå betong, men Denis oppfattet begynnelsen av en ny dag med en god del irritasjon. Som en tosk dukket han opp akkurat til avtalt tid og hang nå rundt ved siden av de lukkede helikoptrene, mens sjefene fortsatt strakte seg søtt i en varm seng. Nei, selvfølgelig, verken sjefens forsinkelse, eller det faktum at Denis uklokt hadde akseptert naboen Lekhas tilbud om å gi ham skyss i går, eller, som en konsekvens, hans summende hode og forferdelige mangel på søvn, ødela denne spesielle, umerkelige morgenen i det minste. I en tid nå var ikke hver morgen spesielt gledelig for ham.
For bare noen få måneder siden, ved et fingerknips, ble enhver tid på dagen eller natten lett fylt av vanvidd og kos. Og ikke i hulen til Lekhas nabo, strødd med skrap og tomme flasker, men i de dyreste klubbene vest i Moskva. Ja, i den ikke så fjerne, men for alltid borte tiden, var Dan en stor fyr: han sløste bort pengene sine, bodde i et prestisjefylt område i Krasnogorsk, hvor det, under veiledning av Telecom, MinAtom og andre selskaper, travle storbylivet var i full gang, han kjørte en heftig svart SUV med en show-off gassturbinmotor, og holdt en nydelig elskerinne og på alle andre måter følte jeg meg som en helt vellykket fyr.
Hans velvære var uløselig knyttet til arbeidet hans i INKIS sikkerhetstjeneste. Ikke med lønn, selvfølgelig ikke. Ja, halvparten av de han gjorde forretninger med hos INKIS hadde ikke sjekket lønnslommeboken i det hele tatt på årevis, men selve strukturen, som hadde spredt sine klønete byråkratiske nettverk utover i solsystemet, ga utrolige muligheter for ulovlig berikelse. Romskip som pløyde det ytre rom, i sine store rom, bar ikke bare ufarlige hummer til bordet til fremmede gourmeter, men forbød også medisiner, uregistrerte nevrochips, våpen, implantater og en rekke andre ting som ingen seriøs organisasjon var vant til. mål rettferdiggjør midlene. En andel av denne handelen ble sendt til de mest eldre på toppen. I det minste ledet direktøren for sikkerhetstjenesten til Moskva-divisjonen denne aktiviteten enn bekjempet den. Denis nærmeste overordnede, sjef for operasjonsavdelingen Yan Galetsky, var direktørens protesje: det virket som en slags fjern slektning. Ian var ansvarlig for å levere varene til tollen i Moskva. Denis ble raskt Ians høyre hånd på grunn av det faktum at han aldri tvilte på seg selv og at hans vilje, styrke og nerver ville være nok til å bryte eventuelle hindringer på veien. Dan hadde aldri vært syk og trodde han ikke var redd for noe. Han tilbrakte en betydelig del av tiden sin i ødemarkene i Vest-Sibir, i små byer og bosetninger uberørt av atomangrep, og forhandlet om levering av ulovlige varer. Dette var selve begynnelsen av kjeden, så betalingsbevegelsen i motsatt retning ble ofte bremset et sted på de tidligere stadiene, og moralen i ødemarken var hard og enkel, for ikke å snakke om østblokken, men Dan klarte seg. En viktig rolle ble spilt av det faktum at faren og bestefaren på farens side var fra ødemarkene. Hans bestefar, en keiserlig fallskjermjeger, fortalte noen ganger barnebarnet hvordan han i ungdommen gikk rundt Krasnoyarsk og stormet de underjordiske byene på den røde planeten. Og foruten historiene om sin vågale ungdom, avslørte han mange nyttige hemmeligheter for ham, som senere i stor grad hjalp ham med å overleve og finne et felles språk med innbyggerne i ødemarken.
Det så ut til at ingenting var forut for en katastrofe; Dan hadde allerede samlet en liten kapital til seg selv, kjøpt eiendom til slektningene sine i Finland, og tenkte på å slutte og på en eller annen måte stille seg ut av virksomheten. Han var ingen dum okse, noen ganger stilte han seg selv ubehagelige spørsmål om hvorfor eierne av INKIS tolererer et slikt arnested for piratkopiering og korrupsjon ved deres side. Hvorfor, direktørene for INKIS, det siviliserte Mars-samfunnet, tåler det, selv om det lager avskye ansikter, og skipene, fylt med hvem vet hva, passerer regelmessig alle toll- og inspeksjoner. Det er ikke klart hva som hindrer den teknotroniske romsivilisasjonen i å riste av seg slike forretningsmenn som gjørme festet til støvlene. Han stilte imidlertid spørsmål, men fant ikke et enkelt svar på dem, og plaget seg derfor ikke spesielt. Han bestemte seg for at spørsmål som krevde å gå inn i komplekse sosiofilosofiske jungler for å svare på ikke var verdt det for gutter som ham å tulle over hjernen. Han var rett og slett enig i det alle i det stille var enige i: Verden er strukturert slik, nanoteknologiens nærhet og den halvkriminelle underlivet for de som ikke passet inn ble godkjent av noen helt på toppen, og det kunne ikke være noe annet. vei.
Dan hadde ingen spesielle illusjoner; han forsto alltid at han var den rare her i verden. Han, og alle hans bekjente, var som forbruksvarer, ved et uhell festet seg til det lubne rosa vedhenget av Mars velvære, som noen glemte å skjule. Og det var ikke engang det at Dan ikke forsto noe om nanoteknologi. Vanlige ledere skjønte heller ingenting, selv om de flittig lot være interessert ved å kjøpe nye dingser for sjetongene, men av en eller annen grunn følte Dan spesielt sterkt på sin fremmedhet. Noen ganger tok han seg selv i å tenke at det eneste stedet han virkelig ønsket å gå var ødemarken. Der følte han at han hørte hjemme. Kanskje han kunne innrømme for seg selv at han elsker ødemarken, om ikke for hans tvilsomme aktiviteter der.
Alt går over før eller siden. Så enkle penger, lett mottatt, også lett fordampet. En ikke så bra morgen fant Denis arrogante gutter fra den interne sikkerhetsavdelingen på kontoret hans som rotet gjennom skrivebordet og personlige filer. Alle passordene måtte gis bort, de unge mennene opptrådte så frekt og overbevisende at deres urokkelige selvtillit begynte å sprekke. Det er bra at han i det minste ikke lagret noe veldig viktig på arbeidsdatamaskinen. Men selv det uviktige var mer enn nok. Dan ble bare overrasket over hvor raskt og ugjenkallelig det hele var over. Det virker som om han og Ian i går var på hesteryggen: de kjente alle, alle kjente dem, og deres høye lånetakere kunne få dem ut av alle problemer. Og alle var glade. På et øyeblikk ble idyllen ødelagt, og de fleste høytstående embetsmenn ble fritatt fra stillingene sine. Jans lånetakere ble også tatt til fange, eller kanskje de krøp gjennom sprekkene og gjemte seg. Og nå bærer en treg automatisk transportør Ians livløse, frosne overkropp et sted til asteroidebeltet. Der vil ikke hard stråling, konstant risiko og oksygenmangel la den tidligere sjefen kjede seg de neste ti årene. Deres lille illegale virksomhet møtte ikke lenger forståelse ovenfra. Tvert imot, noen svært høytstående og innflytelsesrike begynte å riste deres muntre frie gruppe, og guttene visnet umiddelbart på en eller annen måte. Ingen viste verken samhold, eller styrke eller lojalitet til hverandre; alle reddet seg selv så godt de kunne.
Dan måtte snarest selge alt han hadde skaffet seg gjennom grusom arbeidskraft: både biler, en leilighet, et landsted og så videre. Han satte umiddelbart pengene inn på ulike typer juridiske kontorer, selv om han var helt usikker på at minst halvparten av midlene ville nå de rette personene. Fra en seriøs person som kunne be om investeringene hans, ble han umiddelbart til en maktesløs småkriminell. Svært ofte aksepterte lett fuktige, kjøttfulle poter tilbud uten å nøle, og så lovet en kjedelig stemme umiddelbart å ringe tilbake. Dan kjempet til det siste, han ville ikke løpe og ville ikke tro at det hele var over. De fleste av hans mer praktiske medskyldige slipte umiddelbart skiene, men mange av dem ble tatt uansett. Den spesielle fyren på toppen hadde lange armer. Og snart møtte Dan ham selv. Den nye sjefen for sikkerhetstjenesten INKIS i Moskva, oberst Andrei Arumov, inviterte ham til kontoret sitt for en samtale. Der, ved et digert gammeldags bord med en bred grønn stripe i midten, mistet Dan fullstendig restene av sin tidligere selvtillit.
Arumov klarte å innpode frykt i Denis. Obersten var høy, treete, små, litt utstående ører så noe karikerte ut på den helt skallede skallen, han hadde ikke hår eller øyenbryn i det hele tatt, noe som tydet på strålesyke eller cellegiftkurer. I tillegg var Arumov dyster, stilltiende, smilte svært sjelden og uvennlig, hadde en vane med å kjede seg inn i samtalepartneren med et stikkende, kaldt blikk, som en leiemorder, og hele ansiktet hans var dekket av et nettverk av små arr. Moderne medisin kunne lett eliminere nesten alle fysiske skavanker, men obersten mente nok at arrene passet veldig godt til bildet hans. Nei, utseende burde ikke ha blitt tillagt stor betydning, spesielt i den moderne verden, hvor hvem som helst kunne, mot en ekstra avgift, installere et par lotioner på en chip som ville forbedre huden deres etter en stormfull natt. Men øynene er, som du vet, sjelens speil, og da Denis så inn i oberstens øyne, grøsset. Han så en kald tomhet, som om han så inn i et bunnløst havhulrom, der det dunkle lyset fra ukjente dyphavsdyr tidvis flimret.
Merkelig nok tilsvarte straffene som falt på hodet hans på ingen måte til redselen Arumov påførte. På grunn av tapet av tillit ble kaptein Kaysanov bare fjernet fra stillingen som første nestleder for operasjonsavdelingen, degradert til rang som løytnant og overført til stillingen som en enkel analytiker. Dan var i et sjokk over at han kom seg så lett av. Av en eller annen grunn fungerte det velfungerende systemet, som tidligere jevnlig hadde svelget mye større fisk, på ham. Denis trodde generelt ikke på lykkelige ulykker. Han forsto at han akutt måtte knekke klørne, i det minste til foreldrene i Finland, og så videre. Før eller siden måtte de komme etter ham. Men av en eller annen grunn hadde jeg ikke lenger krefter; apati og likegyldighet til min egen skjebne satte inn. Den omkringliggende virkeligheten begynte å bli oppfattet som på en eller annen måte løsrevet, som om alle problemene skjedde med en annen person, og han bare så på en underholdende TV-serie om kastingen hans, slappet komfortabelt av i en gyngestol og pakket inn i et varmt teppe. Noen ganger prøvde Denis å overbevise seg selv om at det å nekte å stikke av var en manifestasjon av en slags mot. De som løper blir fortsatt fanget og sendt til asteroidebeltet, og de som foretrekker å møte faren ansikt til ansikt vil på mirakuløst vis passere denne koppen. En del av bevisstheten hans som ikke hadde besvimt helt, forsto utmerket godt at når det frosne kadaveret hans ble sparket ut av transportøren, ville alt tullet øyeblikkelig fly ut av hodet hans, og det eneste som gjensto var å angre på at han hadde valgt å gå slapt til stillaset i stedet for å stikke av. Men ukene gikk, en måned gikk, den neste gikk, og ingen kom etter Denis. Det ser ut til at smuglergjengen ble ansett som fullstendig beseiret og Arumov hadde andre like viktige saker å forholde seg til.
Men problemet var at den umiddelbare faren så ut til å ha gått over, men den tvangsmessige melankolien og apatien forsvant ikke. Nå bodde Dan i foreldrenes leilighet i et halvt forlatt område i gamle Moskva på Krasnokazarmennaya-gaten. Og miljøskiftet, så vel som Lechs nabo, som sakte men sikkert presset ham ned i avgrunnen av daglig alkoholisme, spilte selvfølgelig deres rolle. Men det tristeste var at hver morgen, så snart Denis åpnet øynene, var det første han så foran seg det revne tapetet og det gulnede taket og husket at nå var han en uinteressant liten yngel i et enormt, hensynsløst system , med en mager lønn og fullstendig mangel på karrieremuligheter. Han forsto at han ikke engang egentlig hadde et yrke, eller noe verdifullt mål i livet. De gamle områdene rundt Lefortovo-parken ble sakte forringet og falt fra hverandre. Etter statens sammenbrudd dukket det ikke opp nye mennesker her, bare de gamle dro sakte eller døde. Og Denis følte seg også som et gammelt forlatt hus. Nei, det var selvfølgelig en sikker måte å slappe av på, det beste og sikreste stoffet i verden. En utspekulert enhet, smeltet sammen med nevronene i den menneskelige hjernen, kunne vise hvilken som helst eventyrverden i stedet for den hatefulle virkeligheten. I fullstendig fordypning er det lett å bli hvem som helst. Der er alle kvinnene slanke og vakre, som lett gemser, mennene er sterke og ukuelige, som snøleoparder. Men Denis ønsket ikke å bli frelst på denne måten; han likte aldri virtuell virkelighet og betraktet innbyggerne som patetiske svakheter, både før og nå. Et sted hang han til og med fast i sitt stille hat mot alt med prefikset "nevro-", og denne følelsen tillot ham ikke å forsvinne helt.
Denis rettet sakte på sin diskrete gråaktige og hvite sikkerhetsuniform, satte seg på brystningen og så seg rundt uten stor interesse; å se ned fra en høyde på femti meter var litt skummelt, så det gjensto bare å nyte landskapet rundt. Så løytnanten kjedet seg og henga seg til triste tanker helt til et bråkete selskap dukket opp. Foran skar den lubne, smilende sjefen for operasjonsavdelingen, major Valery Lapin, gjennom plassen. Hans to sekretærer, tvillingene Kid og Dick, i presentable dresser, hoppet bak ham. Uvanlige karer, skal det sies, og navnene deres var merkelige – heller ikke navn, men kallenavn, og generelt var de kloner og til dels cyborger med en haug med alskens jernsøppel i hodet, i tillegg til standard nevrochips. Han som ga dem tilnavnet som for lenge siden har sunket inn i glemselen, og disse gutta selv hadde liten interesse for opprinnelsen til navnene deres.For Denis minnet de ham ofte om vanlige biler, selv om de var høflige, vennlige og ganske emosjonelle, og deres alltid godmodige identiske fysiognomier, lærdom og måte å snakke og tenke unisont forårsaket uunngåelig glede og ømhet i ethvert selskap. Vanligvis kledde de seg likt, bare slipsene deres var knyttet i forskjellige farger slik at de i det minste på en eller annen måte kunne skilles. Den siste som dukket opp var Anton Novikov, den nåværende første nestlederen, med spor av arbeidet til stylister og makeupartister på sitt slanke, selvsikre ansikt, og spredte aromaen av dyrt cologne.
To minutter senere steg et umerkelig helikopter, med en kabin som var tonet til et punkt av fullstendig ugjennomsiktighet, allerede opp i luften og spredte støvskyer over stedet. Dick satt ved roret, men hele jobben hans var å velge en destinasjon for autopiloten.
Løytnantens humør var allerede ikke veldig bra, og så begynte sjefen å løfte det ved å demonstrere nye skjermsparere. De fløt under siden av helikopteret og avløste hverandre suksessivt: Amazonas ville jungel, det rasende havet, de snødekte toppene i Himalaya, noen merkelige byer som glitrer med prakten av enorme speiltårn som går høyt opp i den svarte stjernehimmelen , bildet blinket ofte og frøs: brikken kunne ikke takle informasjonsmengden. Til slutt gikk sjefen bort og lot ham være alene, da han så at alt dette ikke løftet humøret til Denis.
«Hør, Dan, hvorfor er du så død i dag?» spurte Anton med ondsinnet stemme. "Hvis du skal representere organisasjonen vår i Telecom med et slikt ansikt, bør du gå hjem og sove."
"Hva forskjell gjør det, selv om jeg er full i rumpa, vil de fortsatt ta imot meg med åpne armer."
– Vel, du bør ikke sinte dem heller, enig?
– Kanskje det ikke er verdt det, selv om jeg stort sett ikke bryr meg om hva de tenker.
- Dan, du bryr deg kanskje ikke, men resten av oss gjør det ikke. Så vær så snill, slutt å tenke bare på deg selv, jeg forstår selvfølgelig at det er veldig viktig, men ikke så viktig at det forstyrrer hovedavtalen de siste ti årene.
«Vet du hva, Anton,» ble Denis plutselig sint, «du slutter å tenke bare på din egen karriere, jeg forstår selvfølgelig at det er veldig viktig, men tro meg, denne såkalte avtalen vil stinke så mye at du vil ikke vaske deg av resten av livet.» . Og hvis du også forteller meg at...
"Dan," avbrøt Lapin sin sinte tirade, "det er nok for i dag, etter min mening?"
- Ok, sjef.
"Ved gud, Dan, du har blitt litt forfryst," la en fornøyd Anton til, "tro meg, du burde ikke være så opprørt over din egen karriere."
Sjefen ble litt lilla, laget en truende ansikt og lovet å kaste dem begge ut av helikopteret. Resten av reisen gikk i spent stillhet.
Omtrent tjue minutter senere dukket den enorme forskningsavdelingen til Telecom, RSAD Research Institute, opp. Kontrollrommet tok umiddelbart kontroll og, etter å ha sjekket passordene, kjørte bilen til en av landingsplassene.
Denis gikk ut av førerhuset og så seg rundt. Det var omgitt av bygninger i flere etasjer laget av glass og metall. Strålene fra den svake morgensolen ble brutt i de krystallklare vinduene i de øverste etasjene, og skjøt blendende gjenskinn inn i øynene. Nevrobrikken våknet til liv, tunet inn på det lokale nettverket og åpnet et velkomstvindu med en haug med reklamer, hengende en halv meter over asfaltstien og dyttet standard kontrollpanel et sted i bakgrunnen. Det må sies at RSAD Research Institute-komplekset gjorde et uutslettelig inntrykk på en uforberedt person med all denne fremtredende nyheten og teknokratismen, alle disse robotene og cyberne, som respektfullt kjørte rundt foran besøkende. Ja, å komme hit for første gang, vil enhver person tro at siden de brukte så mye penger på alt dette, betyr det at det er verdt det. Han ville definitivt gå langs de skyggefulle parkgatene, der instituttets egghodede arbeidere veksler overdreven mental innsats med turer i frisk luft, og ville helt sikkert utvide skjermen til det lokale nettverket til hele den tilgjengelige plassen for å beundre komplekset fra et fantastisk fugleperspektiv. Ja, og også, en utenforstående observatør kunne godt ha trodd at ikke mindre fantastiske mennesker burde jobbe på et så fantastisk sted, men Denis hadde ingen illusjoner om dette.
Den visuelle kanalen til brikken ble malt i innbydende rødlige farger, noe som gjorde at man nå kunne bevege seg fritt rundt i komplekset, om enn med det laveste tilgangsnivået: Telecom hadde tatt i bruk fargeidentifikasjon av tilgangsnivåer. Det er ganske naturlig at slike organisasjoner ikke ønsket at noen skulle stikke nesen inn i deres mørke saker, selv om dette temaet åpenbart ikke kunne forårsake skade.
Den offisielle representanten - sjef for vitenskapelig Dr. Leo Schultz - dukket opp på skjermen uten noen forvarsel: på det lokale nettverket kunne han komme inn i hodet på hvem som helst uten å spørre, og det var ingen måte å bli kvitt ham. Man må tro at han gjorde akkurat et slikt inntrykk på sine underordnede - en straff fra himmelen: høyt, tynt, tørt, gulaktig ansikt av ubestemt alder, med en stor nese, som minner litt om et buet hauknebb, glatt barbert og uten en eneste rynke. Men han er sannsynligvis rundt hundre år gammel; du vil ikke raskt bli sjef på et slikt kontor. En upåklagelig frisyre med dypt blåsvart hår ga legen et litt ungdommelig, passform utseende. Øynene hans ødela dessverre dette inntrykket - de kalde øynene til en grusom og intelligent gammel mann. Det så ut til at i løpet av deres lange liv hadde alle følelser forsvunnet i dem og de ble gjennomsiktige og lette, som to iskalde fjellkilder. Og alt dette kombinert med villedende myke, insinuerende bevegelser. Dette er menneskene som passer perfekt inn i den generelle strukturen til Telecom. Denis mislikte alltid slike typer: det var ikke det at han ble irritert over legens selvtillit og upåklagelighet, men snarere av den subtile nyansen av forakt som blinket i hans upålitelige øyne.
- Hei, mine herrer. Jeg er glad for å se deg på territoriet til organisasjonen vår. Som vert tilbyr jeg å dra nytte av vår gjestfrihet. Beklager at vi ikke kunne plante den på taket av bygningen med en gang, alt er pakket i dag.
“Uh-uh...” sjefen var litt forvirret, han skulle akkurat ut av førerhuset og fanget buksebeinet på noe. – Hva skal vi gjøre med bilen?
— Sett den på fjernkontrollen, kontrollrommet vil ta helikopteret ditt til parkeringsplassen. Ikke vær redd, ingenting vil skje med ham,” Leo viste et svakt smil, sjefen smilte usikkert tilbake, ute av stand til å rokke seg. "Det er bare det at du kan bli hos oss lenger enn planlagt."
-Hvor finner jeg deg?
— Jeg venter ved inngangen til sentralbygningen. Du kan bruke veiledningen, fanen øverst til høyre på hovedsiden.
Denis så levende for seg alle disse røde pilene langs stiene og inskripsjonene som blinker i luften: "sving til høyre", "om tjue meter sving til venstre", "vær forsiktig, det er en bratt skråning i nærheten" og knurret i en undertone:
— Jeg elsker turer i frisk luft.
"Hvis du liker parken vår, trenger du ikke skynde deg for mye," svarte Leo lyst. — Et ekte kunstverk, ikke sant?
– Ja, greit, vi er der om et kvarter.
Legen forlot den visuelle kanalen, og lyse annonser og invitasjoner hersket der igjen, og oppfordret ham til å bruke tjenestene til det lokale nettverket.
- Vel, sjef, skal du? – Denis spurte.
«Ja, nå,» frigjorde Lapin seg fra fangenskapet til helikopteret, «du vet, jeg er overhodet ikke tilbøyelig til å henge rundt i denne parken.»
— Jeg også, i prinsippet, men det ville vært fint å vise hvordan vi beundrer kraften og velstanden til Telecom.
Lapin krympet seg i irritasjon, og trodde sannsynligvis at deres egen organisasjon ville være dårligere, større i omfang, men utvilsomt finansiert mindre effektivt.
De sto stille en stund, så på den stigende bilen, og beveget seg så sakte langs stien.
- Vet du, Dan, jeg tror jeg har revet buksene mine.
– Dette er etter min mening ikke noe problem, nettverket har nok en tjeneste for å maskere slike absurditeter og dessuten er det gratis, tror jeg.
"Det er ikke klart hvem det vil påvirke, kanskje bare deg og Anton."
- Vel, det vil ikke fungere på Schultz uansett. Du skal vises for ham i all din herlighet.
Kokken tok på seg et surt ansikt, men etter hans glaserte utseende bestemte han seg for å stole på den lokale servicen. Den videre reisen fortsatte i fullstendig stillhet. Anton og tvillingene gikk langt foran. Sjefen var tydeligvis ikke i godt humør. Alle disse skogplantasjene og det som fulgte med dem, gledet ham ikke: fuglesangen, sommerfuglenes flagrende og duften av blomster. Og det er ikke en gang snakk om en uheldig ulykke som skjedde under en samtale med Schultz, nei, brennende misunnelse overfor ansatte ved forskningsinstituttet slukte sjefen. Han tenkte til og med på å bytte jobb, ikke seriøst, selvfølgelig, men et sted innerst inne var det en orm som vedvarende kløet at hvis han satte press på de riktige forbindelsene, ville et mirakel skje, og han ville bli invitert til Telecom for en god posisjon, og alle livets problemer vil bli løst. Det er her den virkelige makten og autoriteten ligger: I de utallige divisjonene av Telecom er det ingen som vet hva som faktisk skjuler seg bak ansiktsløse navn, for eksempel utviklingen av automatiske handlingssystemer.
Denis var ikke særlig berørt av denne tilstanden, og det var heller ikke noe ønske om å bytte jobb. Han likte å tro at han fortsatt hadde noen moralske prinsipper igjen. For eksempel ville han aldri frivillig begynne å gjøre det de ansatte ved RSAD Research Institute gjorde. Nei, han var selvfølgelig klar over at hans stormfulle eventyr innen illegal handel heller ikke var noen dydsmodell, men hva man må gjøre i institusjoner som RSAD Research Institute... «Brrr..., flayers ,” Dan grøsset, “det er nødvendig å på en eller annen måte-” På en eller annen måte hoppe av dette emnet. Anton er en jævel og en prinsippløs karrieremann; han bryr seg ikke om hva han gjør: drukner kattunger, selger narkotika.»
Og et tilsynelatende anstendig institutt var engasjert i, inkludert forvandlingen av vanlige rettshåndhevelsesoffiserer til supersoldater i interessene til sikkerhetstjenestene til forskjellige ikke spesielt samvittighetsfulle selskaper. Supersoldater var en slags sammensmelting av mennesker og kybernetiske enheter, slik at de kunne oppnå en hel rekke egenskaper som var avgjørende for enhver soldat. Arumov, tilsynelatende, bestemte seg for at dette var en god idé: å erstatte i INKIS de tjukke tyvende drittsekkene som kryper ut av kontoret bare for å utpresse mindre organisasjoner med et par bataljoner av fryktløse, lydige terminatorer. Denis var ikke spesielt interessert i hvordan nøyaktig transformasjonsprosessen fant sted. Så, for utseendets skyld, så jeg gjennom materialene som ble levert. Likevel var alt allerede avgjort på toppen, så det var ingen grunn til bekymring. Og generelt ønsket han ikke å forholde seg til modifiserte mennesker og sverget å ikke komme nærmere enn en kilometer til dem. Dessverre snek tanken seg ufrivillig inn i hodet mitt om at Arumov bevisst hadde holdt tilbake XNUMX% straffedømte som Denis, slik at han senere kunne bruke dem til å teste en pilotversjon av den nye Über-Soldaten, ellers ville det plutselig ikke bli funnet noen frivillige.
Denis sin kjempende bestefar, for hvem sterke drikker løsnet tungen hans, blant andre romhistorier, var veldig glad i å snakke om angrepet på bosetninger fra mars i 2093. I prinsippet er det forståelig - det var det mest dramatiske øyeblikket i livet hans, og kanskje i det russiske imperiets historie. Vanligvis begynte det hele med en beskrivelse av hvordan bestefar, fortsatt en ung hensynsløs kaptein, falt ut av en sammenkrøllet landingsmodul på den røde sanden og prøvde å finne kampkjøretøyet sitt for infanteriet. I nærheten av noen skyter og faller, den svarte himmelen er full av spor etter missiler og skip. Med noen få sekunders mellomrom blir denne bacchanaliaen opplyst av glimt av atomeksplosjoner i det nære verdensrommet. Hodet mitt er et komplett rot av febrilske forhandlinger, utdaterte ordrer, rop om hjelp. Sivilbefolkningen gjemte seg forskrekket i forseglede hus og tilfluktsrom. Noen av hulene er på barbarisk vis blitt åpnet av missilangrep, men et kraftig lagdelt forsvar venter fortsatt inne. Her tok bestefar vanligvis en betydelig pause og la til: "Ja, gutt, det var et virkelig helvete." I den alderen sank slike bilder virkelig inn i Dans sjel.
Fortsettelsen kan i prinsippet være hva som helst, avhengig av humøret. Dessuten var det ingen seriøse krav til konsistensen av historier fortalt til forskjellige tider. Bestefar sa ofte at i forkant av den uovervinnelige romlandingsstyrken gikk enda flere uovervinnelige spesialstyrker bestående av keiserlige supersoldater for å storme hulene. Denis kunne ikke sjekke hva som var sant i bestefarens historier og hva som var legender, men han trodde villig på historiene om supersoldater, selv om de var tydelig pyntet. Det er logisk at umiddelbart etter å ha tatt tronen, ble keiser Gromov opptatt av å skape en spesiell type tropper som bare ville adlyde ham og ikke ville diskutere ordre. Dessuten var dette ikke bare modifiserte mennesker, som i prosjektene til Research Institute RSAD, men organismer dyrket in vitro med en kunstig genotype. De ble betrodd de mest umulige oppgaver, når det å skyve vanlige soldater frem og deretter få en begravelse var full av fare for en generals videre karriere. Kunstige soldater var en av imperiets best bevarte hemmeligheter, sjelden sett uten kampdraktene deres, og svært lite var kjent om deres sanne utseende. Vel, i det minste tjente bestefaren min i nærheten og sa at disse gutta var antropomorfe skapninger, og ikke en slags krabber. Blant troppene ble de oftest kalt spøkelser. Til tross for deres hemmelighold, kjempet spøkelsene mye og vellykket. Bestefar hevdet autoritativt at hvis spøkelsene i den første bølgen av Mars-landingen ikke hadde gått til embrasures, ville tapene under angrepet på de underjordiske byene ha vært kolossale, og det er ikke et faktum at angrepet ville ha funnet sted i det hele tatt. Tapene til spøkelsene plaget selvfølgelig ingen, kanskje ikke engang dem selv. I følge bestefaren ga de med tanke på kampevner hundre poeng foran, ikke bare til menneskelige soldater, men også til avanserte kamproboter. De hadde en bedre luktesans enn en hund, de oppfattet et veldig bredt spekter av elektromagnetisk stråling, de kunne i tillegg navigere ved hjelp av ultralyd, som flaggermus, og kjempe uten romdrakt under forhold i verdensrommet og økt stråling. De hadde et skjelett forsterket med komposittinnlegg, muskler med meget utviklet anaerob glykolyse, som hos krypdyr, som gjorde det mulig å utvikle enorm styrke i kortvarige kamper og samtidig klare seg uten luft. De kunne ikke bli truffet med ett skudd, fordi alle vitale organer var fordelt over hele kroppen, for eksempel kar med muskler som var i stand til uavhengig å pumpe blod. Vel, og en haug med andre superkrefter som tilskrives dem, inkludert telekinesis og å sende utstråling av redsel mot fienden.
Spøkelsene skyndte seg inn i fangehullene først, rett inn i det ikke undertrykte forsvaret, uavhengig av tap eller skader forårsaket av fredelige byer. De hadde sin egen plan for denne hendelsen, litt forskjellig fra planene til kommandoen til de militære romstyrkene. De var ikke uvillige til å begå folkemord mot lokalbefolkningen. Noe de gjorde med hell da de klarte å være de første til å bryte seg inn i de underjordiske byene, mens den galante landgangsstyrken fortsatt gravde et sted over. Spøkelsene brydde seg ikke om internasjonale avtaler og krigsskikker; i deres gjennom kunstige og totalt hjernevaskede hjerner satt det eneste formålet de ble skapt for - å ødelegge marsboerne. Nei, de var ikke slike inkarnerte fascister, og klassifiseringstrekket var ikke faktumet med permanent opphold på Mars, men bare tilhørighet til eliten i Mars-samfunnet. Tilbudet om å gå langs den røde sanden uten romdrakt ble gitt til de som fikk implantert komplekse sett med nevrale enheter før fødselen. Spøkelsene prøvde å ikke røre vanlige mennesker ved å bruke en nevrochip for å spille online spill. Det er tydelig at kriteriet ikke bare var veldig vagt, men også vanskelig å anvende i feltforhold, så feil skjedde. Men hvis spøkelsene et sted i dypet av deres genmodifiserte sjeler bebreidet seg selv for den uskyldige ruinen til Warcraft-elskere, så påvirket ikke dette effektiviteten av arbeidet deres. Filtreringsleire dukket opp umiddelbart etter slaget, da eksplosjoner fortsatt tordnet i nabohulene. Dessuten, hvis uansvarlige sivile nektet å frivillig åpne tilfluktsrom, førte dette bare til massive tap blant dem. Ingen har noen gang funnet ut hvem som ga den kriminelle ordren om å drepe fredelige marsboere, eller om det var spøkelsenes personlige initiativ.
Man skulle kanskje tro at spøkelsene var ideelle dødsriddere, uten medlidenhet og anger, men marsboerne som misbrukte cybernasjon hadde fortsatt en sjanse til å rømme, flyktige, selvfølgelig, men likevel... Spøkelsene elsket å stille ett enkelt spørsmål: «Hva kan endre naturperson"? Tilsynelatende ble de plaget av vag tvil om sin egen identitet. Eller kanskje de satt for lenge ved ett eldgammelt spill og bestemte at et slikt spørsmål, som per definisjon ikke har et riktig svar, er en fin måte å håne et offer som ennå ikke har mistet håpet. Bestefaren hevdet imidlertid at han personlig så en marsboer som rømte fra klørne til en gammel kvinne med en ljå, etter å ha kommet med et svar som spøkelsene likte. Marsmannen var veldig ung, praktisk talt fortsatt en tenåring. Verken han eller foreldrene tilhørte faktisk noen elite, hadde ikke høye stillinger i selskaper og bodde i en liten leilighet i et industriområde, men antallet nevrochips i hjernen deres gikk av skala, og spøkelsene tolket enhver tvil ikke til fordel. av marsboerne. Foreldrene og to barn ble skutt, men av en eller annen grunn ble det ene igjen i live. Det er usannsynlig at han var så glad for en slik frelse. Uansett hvor mye lille Denis spurte bestefaren om hva slags svar marsmannen kom med, var alt forgjeves. Bestefar og hans hærvenner brølte seg over dette mange ganger og kunne ikke komme på noe forståelig.
Etter imperiets sammenbrudd så det ut til at spøkelsene, i full overensstemmelse med deres uoffisielle navn, forsvant ut i løse luften. Nå burde de ganske enkelt ha dødd ut: selv om vi antar at noen var i stand til å gi dem riktig medisinsk behandling, visste de absolutt ikke hvordan de skulle reprodusere seg selv. Men hvem vet hva de kan gjøre der...
«Dan, hvor har du tatt oss med?» avbrøt sjefen minnene. Furuskogen raslet rundt, sølvblanke instituttbygninger kunne sees gjennom hyppige hull, og et sted i det fjerne kunne man se...
- Beklager, sjef, jeg dagdrømte om noe.
"Du er virkelig ute av form i dag, men vi kommer for sent og gutta våre vil gå tapt et sted." Denne Schultz vil tro at vi har merket alle buskene i den jævla parken hans.
Så dagen gikk ikke bra helt fra starten. Ytterligere hendelser utviklet seg i omtrent samme ånd. Leo, sammen med tvillingene og Anton, møtte dem ved inngangen. Han ble slett ikke fornærmet av forsinkelsen, han var høflig og hjelpsom. Han tok gjestene med seg rundt i hele instituttet, viste noen installasjoner og testbenker, blandet talen sin med en haug med tekniske detaljer, og innrømmet i all hemmelighet at fordi organisasjonen hans er så vellykket, så rik, så velstående, og så videre, var de til og med betrodd utviklingen av et nytt operativsystem for telekomnettverksservere. Naturligvis taklet forskningsinstituttet på en strålende måte ordren, og forårsaket tilfeldig en revolusjon på dette området, men han ba om å ikke si et ord om dette til noen ennå: arbeidet var ikke ferdig ennå. Leo spilte rollen sin perfekt. Denis’ nevrobrikke registrerte lydig alt dette tullet; han måtte late som om han fordypet seg i de tekniske detaljene i prosjektet for fortsatt å ta en positiv avgjørelse. Alle ansatte snudde seg, som på kommando, og så på sjefens klær, som om noen hadde fortalt dem det, og kom med noen kommentarer med lav stemme. Sjefen rødmet naturligvis, var nervøs, bannet, svarte upassende på spørsmål, Leo, i stedet for å ikke legge merke til dette, løftet høflig venstre øyenbryn, eller smilte ikke mindre høflig og sa: "Hvis noe ikke er klart for deg, spør du.» lansert i lange, uforståelige forklaringer. Anton oppførte seg også ekkelt: han var interessert i alt, ville vite mer om alt, ville bli kjent med alle, spøkte, lo – entusiasmen var i full gang fra ham.
Til slutt smeltet en endeløs rekke laboratorier som ligner hverandre til en kontinuerlig hvit flekk, noen varamedlemmer, avdelingsledere, ledende spesialister og ganske enkelt bekjente av Leo dukket opp. Det var nødvendig å hilse på alle, bli kjent med hverandre og diskutere deres vitenskapelige ideer, som Denis ikke så noe poeng i. Alt dette, blandet med rosende vurderinger av det materielle og tekniske grunnlaget til forskningsinstituttet, ble tilsynelatende ansett som dårlig oppførsel - for å la utenforstående tvile på organisasjonens ubegrensede makt. Selv om det var en liten ting som ikke passet noen: de tilsatte ikke fløte til kaffen på buffeen, eller buskene i parken ble trimmet skjevt, men nei – alt er perfekt.
Dette eposet endte i et heftig konferanserom i andre etasje, hvor den ene veggen var helt okkupert av et krystallklart vindu med utsikt over parken. Bokstavelig talt ti meter fra dem, klukket en liten bekk; cybergardere passet entusiastisk eksotisk vegetasjon, som lyse tropiske blomster, tydeligvis ikke tilpasset disse breddegradene og årstidene. Tamme ekorn hoppet gjennom de fredelige parktrærne, to ansatte, de mest nerdete, prøvde å imitere en slags fysisk aktivitet på treningsplassen i nærheten. Bildet var høyst idyllisk, det var umulig å forestille seg at folk nådeløst ble kuttet i stykker her for maktens og pengenes skyld.
En morsom, blinkende robot ga dem en sen lunsj eller tidlig middag, hvor de samlet seg for å diskutere de siste detaljene. Først begynte samtalen ganske tilfeldig, hovedsakelig om nye japanske biler, eller om tidligere firmafester. Denis foretrakk å være stille, til tross for Schultz sine delikate forsøk på å få ham til å snakke. Tvillingene smilte av og til, la rent politisk korrekte vitser unisont, og understreket med hele utseendet at de i prinsippet ikke var noen her, den ene var hovedbæreren av den bærbare datamaskinen, den andre var nestlederen. Anton spiste seg naturlig nok og skravlet ustanselig, forsøkte å vise sin virksomhet og annen kunnskap, og sølte ut litt konfidensiell informasjon. Sjefen prøvde ikke engang å resonnere med ham, og generelt følte han seg tydelig malplassert, den typen blikk som kommer fra en person som forstår at han av egoistiske grunner ble involvert i en skitten virksomhet, hvor kl. best vil han ha rollen som styreleder. Gradvis forsvant kokkens appetitt fullstendig; han plukket dystert i maten og bladde motvillig gjennom protokollen, som Leo stadig mer vedvarende spammet over nettverket og tilbød seg å signere.
- Denis, skjedde noe med deg? — Leo lot Lapin være i fred en stund og bestemte seg for å angripe sine stilltiende underordnede.
– Nei, hvorfor tror du det?
– Vel, er du bare stille hele tiden, eller kanskje du skjuler noe for oss?
«Å, kom igjen,» reiste Anton glad opp for sin kollega, «det er bare det at Denis har hatt så mange problemer i det siste: på jobb og i privatlivet, så vidt jeg vet.»
Leo nikket sympatisk på hodet:
– Vel, da må vi forbedre stemningen.
Robot-garconen åpnet lett tilhengeren, der et helt batteri med forskjellige flasker var plassert på en roterende trommel.
— Foretrekker du sterk drikke, vin?
"Jeg foretrekker te," svarte Denis tørt, "med sitron, takk."
– Å, hva slags te snakker du om på denne tiden av døgnet? Her anbefaler jeg skotsk whisky.
Leo var ikke for lat til å helle whiskyen i glass selv og sende porsjoner til gjestene med presise kast.
"Så jeg tror det er på tide at vi avslutter med visse formaliteter." Du forstår, uten en protokoll vil det vise seg at dagen vår var intens og anspent, men noe resultatløs. Både du og jeg må rapportere til ledelsen på en eller annen måte.
"Ja, til banketten," mumlet Denis.
"Vel, inkludert," sa Leo enig, ikke det minste flau.
— Og du avskriver det som underholdningsutgifter.
- Jeg skriver det ned, men bare hvis protokollen...
Leo løftet hendene skyldig, som om han sa: «Jeg er ikke et slags dyr, men jeg må gi regnskap for whiskyen.»
Lapin så ut som om han var klar til å betale av egen lomme for alkoholholdige drikker i tilstrekkelige mengder til å slå Schultz av beina.
"Ja, selvfølgelig, men jeg går ut og tar en røyk først," fant sjefen seg, "røyker de ikke her, gjør de?"
«Nei, de røyker ikke», smilte Leo nedlatende, som en velmatet katt av kjedsomhet som gir musen en utsettelse før dens uunngåelige henrettelse, «gå langs korridoren til høyre til enden, der kan du røyke på balkongen."
"Vi er her snart, bokstavelig talt fem minutter," mumlet sjefen og klappet irritert på lommene, "Dan, du går, ellers tror jeg at jeg har glemt sigarettene mine."
– Ja, jeg kommer.
Balkongen var en hel terrasse med komfortable stoler og utsikt over den ganske slitne parken.
«Dette er rødhalser,» brøt Lapin og falt ned i en stol, «hvem ville gi oss et slikt røykerom.» Og denne Schultz er en uferdig Hans ... "vi avskriver det som underholdningsutgifter, men bare hvis protokollen ...". Jeg ville vært dritt på beina, ellers later jeg som jeg er...
"Hør her, sjef, jeg tror ikke det er en millimeter plass i denne bygningen som ikke er avlyttet eller overvåket." Kanskje vi kan diskutere sensitive saker via personlig chat?
- Faen dem alle sammen. Det er bare ett delikat spørsmål: hvordan kan jeg komme meg ut av protokollen? Vel, vi ankom, gikk rundt, og vi sender den signerte protokollen om en uke. Jeg drar på ferie om tre dager, Anton vil signere det, det er derfor han er en Stakhanovitt-entusiast hos oss, tispe. Men vi vet hvordan vi skal snu pilene, selv om Arumov da blåser ham vekk i alle sprekkene.
"Resonnementet ditt er selvfølgelig riktig," sa Denis enig og tok et rolig drag, "men vi må på en eller annen måte rettferdiggjøre forsinkelsen." Du kan ikke bare fortelle vår herr Schultz: vi sender deg om en uke, han vil ikke gi opp.
"Det vil ikke forsvinne," røk sjefen nervøst og raskt, "hør, Dan, du er en smart fyr, bruk hjernen din."
— Jeg er som alle andre: Jeg leste egentlig ikke dokumentene. Og jeg forstår ingenting om biofysikk og nanoroboter.
"Jeg leste den ikke, men jeg må unnskylde meg selv."
— Hva sa Arumov om protokollen?
- Hva vil han si, du forstår hvordan dette gjøres: du analyserer alt nøye og hvis det ikke er noen seriøse kommentarer, så skriv under.
– Så vi må finne kommentarer i materialene eller protokollen.
«Takk, kaptein,» hilste Lapin hysende med en sigarett, «ellers skjønte jeg det ikke selv.» Denne Schultz vil smøre oss over hele veggen med eventuelle kommentarer. Og hvis du ikke forstår, ble han og Arumov enige om alt for lenge siden, og Gud forby, begynner han å ringe ham. Her må du finne en så dum, armert betongbemerkning slik at ingen får problemer.
- Hvor finner du ham...
De var stille i et par minutter og beundret solnedgangsnaturen gjennom røykskyene.
"Ingenting spesielt kommer til tankene," begynte Denis, "men la oss i det minste ta litt tid, kanskje Schultz drikker whiskyen sin og legger seg."
«Foreslår du at vi sitter her til han blir full?»
– Nei, du kan høflig trekke. La oss be ham vise Telecom-supersoldatene. Som, vis produktet med ansiktet ditt, ellers går vi og vandrer hele dagen, men vi har ikke sett det mest interessante.
- Det er usannsynlig at alt er så enkelt, kanskje de ikke er her engang, og Arumov ble allerede vist dem.
– Vel, siden de viste Arumov, la ham ta rappen selv. For meg er forespørselen den mest trivielle. Hvis du vil selge noe, vis produktet først. Og jo lenger de leter etter dem her, samler seg og så videre, jo bedre. Vi vil fortsatt tenke på det...
– La oss tenke... vi kan tenke slik hele natten, det er ingen vits... La oss imidlertid prøve, det ser ut som Hans virkelig vil spytte på alt og dra.
Naturligvis reagerte Leo på utsiktene til å vise noe annet med dårlig skjult irritasjon.
– Vel, jeg håper du skjønner at jeg ikke kan organisere en liten seierrik krig som du kan se med egne øyne? - spurte han ikke så høflig.
"Hvorfor en krig med en gang," Denis spredte hendene, "jeg skal skjenke oss litt mer, har du noe imot?"
– Selvfølgelig, vær så snill.
– Så, vi vil gjerne se supersoldatenhetene som RSAD Research Institute har. Du bruker sikkert din egen utvikling? Og samtidig prøv ditt unike kampkontrollsystem, vi har hørt så mye om det...
– Å, flott, det koster meg ingenting å gjøre halvparten av sikkerhetstjenesten vår i flau. Og vi bruker ikke begreper som «supersoldater». For din informasjon, de er mennesker akkurat som deg. Vi sier spesialenheter.
- Jeg forstår. Beklager. Det er ikke nødvendig å vekke hele sikkerhetstjenesten; tre eller fire personer er nok til å slå på det fantastiske programmet ditt.
— Slike forespørsler må varsles på forhånd. Dette skal nå godkjennes, i hvert fall av stedfortredende sikkerhetstjeneste...
- Kom igjen, Leo, skal du virkelig nekte oss en triviell forespørsel? Vi nekter deg ikke noe. Tilsynelatende hadde våre assistenter noe galt med agendaen for møtet, vi var helt sikre på at denne begivenheten var blitt enige om.
Kid henvendte seg til Denis med et ironisk blikk, men da han snublet over Lapins truende ansikt, nikket han umiddelbart forvirret og rakte ut posten:
- Ja, ja, beklager, jeg tok feil, det er til og med et brev fra ledelsen som spør...
"Ja, slå på en demonstrasjon av bruken av spesialstyrker..." Dick kom til unnsetning.
"Det er vår feil, vi er helt utslitte," sa brødrene unisont.
Leo grimaserte mens han så denne middelmådige forestillingen, men anstendigheten ble observert, så etter å ha grumset litt mer, foreslo han at vi skulle kalle det en dag.
Flere store stoler med liggende rygg, lik massasjestoler, rullet inn. Leo forklarte at de først ville bli vist egenskapene til en taktisk simulator og et kampstyringssystem, som best gjøres i full nedsenking. Kapasiteten til det interne nettverket til Forskningsinstituttet RSAD gjorde det mulig å implementere full nedsenkingsfunksjoner uten å koble til terminalen, og stolene kunne erstatte biobadet i et par timer. De ble lovet å vise dem ekte, ikke virtuelle, supersoldater senere. Leo maset litt mer om at demoversjoner av alle programmene ble sendt til dem sammen med informasjonsmateriellet. Lapin svarte helt ærlig ved å foreslå å ikke vise seg frem. Men til slutt roet alle seg ned, la seg godt ned og lanserte nettverksapplikasjonen.
Den stille kvelden i nærheten av Moskva skalv og begynte å bli uklar, som om noen hadde sprutet vann på en akvarelltegning: designerne gjorde en god jobb. Noen konturer begynte å bli vagt skjelne - det var omfanget av saken, i hvert fall for Denis. Det halvformede bildet blinket et par ganger og gikk ut, og med det forsvant hele rommet rundt. Den forsvant og dukket umiddelbart opp igjen, men likevel var følelsen veldig ubehagelig: som om du plutselig hadde blitt blind. Et alarmerende rødt vindu åpnet seg rett foran nesen din, som krever at du starter systemet på nytt.
Denis bannet og tok den fleksible nettbretttapen av hånden. Den gamle nevrobrikken sviktet ganske ofte, og Denis snakket hver gang veldig uvennlig om skaperne av denne enheten. Selv om nevrobrikken hans, generelt sett, ikke var slik, representerte et veldig antediluviansk system av kontaktlinser, miniatyrhodetelefoner og et eksternt nettbrett som utførte funksjonene til en datamaskin, og sendte signaler til linsene og hodetelefonene gjennom flere ledninger implantert under huden. Sammenlignet med noen, den mest tilbakelente provinsen fra den russiske utmarken, for ikke å nevne cyborger som Dr. Schultz, var Denis helt ren fra fremmed innblanding i kroppen.
I alt er det selvfølgelig hyggelige øyeblikk. Men det ble mulig å observere livet til selskapet i en mer naturlig og avslappet atmosfære, uten noen serviceprogrammer. Det var veldig hyggelig å se at parken ikke er så perfekt trimmet og symmetrisk, at det frodige tropiske grøntområdet til de sjeldneste artene plantet ved siden av bekken, alle disse enorme lyse blomstene som ikke finnes i naturen er ikke det møysommelige arbeidet til mange genetikere og gartnere, men bare en hackjobb et par datarotter og en designer, og ikke den beste. Han overdrev det tydeligvis med alle sommerfuglene og flokkene med kolibrier. Men den hyggeligste oppdagelsen var at Dr. Schultz, som en aldrende jomfru, misbruker i stor grad ikke bare kosmetikk, men også utspekulerte programmer som skjuler hans sanne identitet. Og ansiktet hans er litt rynkete og slitent, og øynene er hovne, og det er mange rynker, og skjorten hans er ikke så blendende hvit. Det ser akkurat ut som en vanlig person, og ikke sjefsforskeren til et stort forskningsinstitutt - det er fint å se på.
Denis sitt blomstrende ansikt var det første som dukket opp foran øynene til legen da han kom tilbake til den vanlige verden. Resten av teamet fortsatte å stirre et sted med usynlige øyne. Legen var veldig forvirret, om ikke sjokkert. To sikkerhetsvakter og en sivilkledd mann, mest sannsynlig vakthavende lege, hastet allerede mot dem. «De tenkte nok at jeg nå, som en blind føflekk som ble trukket ut av et hull, skulle løpe skrikende rundt i rommet, støte på roboter og knuse flasker med dyr drikke,» tenkte Denis og smilte enda bredere.
"Alt er i orden, mine herrer," sa han, fortsatt smilende, "jeg har en veldig gammel brikke; hvis den svikter, slår den seg automatisk av." Jeg er god.
- Hvor gammel er han? – legen løp overrasket opp, han forventet naturligvis ikke at det ikke var behov for hjelp. Enhver moderne modell var for dypt knyttet til det menneskelige nervesystemet, og til og med omstart eller reinstallering av operativsystemet til selve brikken ble et medisinsk problem.
"Å, veldig gammel," svarte Denis unnvikende, "selv funksjonen for full nedsenking fungerer ikke bra i den."
– Hvor fant du dette?! – legen ristet forvirret på hodet og gjorde tegn til vaktene om å gå, han var veldig opprørt over at han på grunn av tull som en gammel nevrochip ble revet bort fra hyggeligere ting og tvunget til å løpe hodestups for å hjelpe en mann som så ut til å ha det bra. "Vi burde ha funnet tiden for lenge siden og erstattet den med en ny." Ellers går du rundt med slikt søppel i hodet - det er ditt eget hode, ikke myndighetenes.
- Det er det. Jeg stoler ikke på at noen graver seg inn i hodet mitt, beklager.
"Dette er en fobi, den kan enkelt behandles," mumlet den irriterte legen utydelig og fulgte vaktene.
Nå virket Leo ganske interessert i historien. Jeg må si, han visste hvordan han skulle skjule følelsene sine veldig godt, men nå anså han av en eller annen grunn det ikke nødvendig å skjule overraskelsen. Ja, den ærverdige legen forsto all slags kybernetikk og var, i motsetning til den retirerende legen, ekstremt omhyggelig og nysgjerrig.
"Du er mørk om noe, kjære venn." Neurochips som ganske enkelt kan slås av eller startes på nytt har ikke blitt produsert på sannsynligvis seksti år. Ja, ingen ville bare påta seg å implantere slikt søppel, og det ville ikke kunne registreres i vårt lokale nettverk.
– Hvilken forskjell gjør det for deg, registrerte jeg?
- Ærlig talt, jeg er fascinert. Du er en ekstremt uvanlig person, Denis,” forsvant den vanlige kalde høfligheten fra Leos tone.
- Glad for å høre, bare ikke prøv å være vennen min.
– Hva, du har ingen venner?
– Faktisk er det ingen som har venner, dette er selvbedrag.
– Hvor kommer en slik kynisme fra?
"Bare et nøkternt blikk på menneskets natur."
- Ok, Denis, ikke tro at jeg vil bli vennen din. Jeg tror heller ikke på sterke mannlige vennskap.
Leo gliste skjevt, skjenket seg enda en whisky og dro ut fra den samme traileren et heftig askebeger og et sett med mørke gyldne sigarer som luktet lukkede eliteklubber, der imposante karer bestemmer hvem som skal bli president i morgen og når det er på tide å få ned sitatene av blå chips.
"Det er ekkelt, selvfølgelig, men jeg liker å bryte reglene," forklarte han.
Denis behandlet disse preparatene og legens åpenbare ønske om å etablere nærmere kontakt med en viss mistanke og avviste høflig den foreslåtte røykestumpen.
"Du skjønner, jeg er interessert i uvanlige mennesker," forklarte Leo, "bare virkelig uvanlige, ellers later, du vet, alle som om de er uvanlige, men i virkeligheten kjemper de mot systemet bare fra dypet av deres koselige biobad. ”
– Hvorfor bestemte du deg for at jeg er mot systemet?
— Hvorfor trenger vi da en slik brikke? Moderne nettverk er ganske trygge – dataterrorisme og hackere har for lengst gått av moten.
– Jobben min er ikke trygg.
"Vel, vel, jeg ser at du er så dyster hele tiden, jeg tuller, selvfølgelig." Men ikke tull med meg. Jeg er villig til å vedde på at det er mer enn det...
"Du trenger ikke blande deg inn i livet mitt, det er mitt, og jeg gjør hva jeg vil med det."
– Selvfølgelig, men det er dumt å ha en politikk med dobbeltmoral mot seg selv.
- I form av?
- Helt ærlig, du virker som en fornuftig fyr som ikke tror på folk, og det stemmer. Men derfor er det dobbelt så dumt å tro at livet ditt i denne grusomme verden tilhører en slik, generelt sett, en ubetydelig skapning som deg selv.
– Det er i hvert fall bare jeg som er registrert i hodet mitt.
Legen humret igjen.
– Du vet, jeg ba om informasjon om deg, har du noe imot det?
"Han vil tydeligvis irritere meg," bestemte Denis.
– Nei, selvfølgelig, jeg foreslår at du kommer hjem til meg og roter i de skitne sokkene mine.
Leo bare gliste godmodig som svar.
"Jeg har ingen unødvendige illusjoner om hvordan russiske selskaper beskytter personlig informasjon," gliste Denis bevisst som svar på Leos glis.
"Jeg legger bare ikke igjen noen unødvendig informasjon om meg selv," avsluttet han for seg selv.
– Altså, du er ikke registrert på noen sosiale nettverk, du har ingen kreditthistorikk, noe som i seg selv forresten er mistenkelig. Det er ingen stor eiendom, selv om den kan være registrert i navn til slektninger ... men det spiller ingen rolle. Det mest overraskende er at du ikke har helseforsikring, og det ser ikke ut til å være noen oversikt over å ha implantert en nevrochip.
"Jeg sa til deg, jeg stoler ikke på at noen kan dykke ned i hodet mitt."
– Så det er ingen chip? – legens øyne begynte å gnistre som øynene til en jakthund som hadde tatt lukten. – Dette betyr at det kun er en ekstern enhet som imiterer driften.
"Du sier det som om det er ulovlig."
– Teknisk sett er det selvfølgelig ikke noe ulovlig med dette. Men i praksis er dette svært uønsket når registreringen av en brikke i nettverk kobles fra personen selv. Jeg forstår fortsatt ikke hvorfor du trenger dette? Tross alt dømmer du deg selv til mangelen på normalt arbeid, vel, jeg tar ikke hensyn til arbeid i stubbene til det russiske imperiet ...
– Takk, jeg liker å jobbe i stubber.
- Nei, seriøst, du vil ikke engang kunne dra noe sted til Europa, jeg snakker ikke engang om Mars. Mer presist, avhengig av hvor godt enheten din imiterer driften til en vanlig brikke.
"Jeg går hvor jeg vil, dette er en gammel militær modell, laget spesielt for de høyeste gradene i hæren og MIK, men den var mange generasjoner forut for sin tid," bestemte Denis seg for å skryte. — I tillegg til nødavstengningsfunksjonen har bilen min mange ting: du kan for eksempel selektivt slå av uforståelige strømmer av informasjon som noen ganger dukker opp på nettverket.
— Enhver nevrobrikke er i stand til å beskytte seg mot virusprogrammer, spesielt siden det praktisk talt ikke finnes slike programmer i moderne nettverk.
– Jeg snakket ikke om virus.
- Hva da?
– Er det så viktig?
"Jeg lurer på," sa Leo ettertrykkelig høflig, "kanskje disse uforståelige informasjonsstrømmene også eksisterer i nettverket vårt, det ville vært ekstremt ubehagelig."
– De finnes, de er i nesten alle nettverk.
- For et mareritt, og ville du ikke gå med på å besøke andre divisjoner av Telecom for å identifisere ...
- Venn Leo, humoren din er uforståelig for meg, jeg snakket om kosmetiske og andre serviceprogrammer, som i hovedsak ikke er forskjellige fra virus: de klatrer frekt inn i skallen min med full forståelse, forresten, fra utviklerne av operativsystemer for nettverksservere og nevrobrikker, som ikke gir noen beskyttelse mot slike forstyrrelser.
– Tror du virkelig på disse innspillene til den gule pressen, at vanlige mennesker kan gjøres om til slaver av virtuell virkelighet med et fingerklikk?
"Jeg er ganske forberedt på å tro at dette gjøres hele tiden for kommersielle formål, og jeg vil se verden med mine egne øyne."
«Å, det er det du snakker om,» sukket Leo med falsk lettelse, «jeg kan forsikre deg om at i det minste i europeiske og russiske nettverk blir brukeren alltid varslet om driften av slike programmer, og eventuelle tilfeller av ulovlig inntrenging er nøye overvåket, og skruppelløse leverandører blir fratatt lisensen." Jeg vil også forsikre deg om at det nye operativsystemet utviklet av vårt institutt gir spesielle tiltak for å beskytte brukere, svært alvorlige tiltak.
- Vær så snill å lagre ros for ditt eget program for noen andre.
"Du stiller spørsmål ved bokstavelig talt hvert ord jeg sier: det vil være vanskelig for oss å jobbe sammen." Egentlig ok, selv om leverandørene ikke overvåkes veldig nøye, men hvilken forskjell gjør det: vel, det du ser er litt annerledes enn det det egentlig er. Og faktisk vet alle smarte mennesker godt at kosmetiske programmer er en fullstendig svindel. Du kjøpte for eksempel et program for fem hundre euromynter slik at six-packs dukker opp på magen eller brystene dine vokser et par størrelser. Og en annen rikere tosk betalte tusen for en brannmur fra samme selskap og gjør narr av deg. Vel, hvis du er en fullstendig tosk, så vil du kjøpe et superkosmetikkprogram for to tusen... og så videre til pengene tar slutt.
"Og jeg skal bare ta av linsene og spare et par tusen."
– Om ønskelig kan ethvert kosmetisk program omgås uten slike ofre.
"Jeg vet," sa Denis enig, "de er generelt upålitelige, alle slags speil, refleksjoner og så videre."
— Vel, problemet med speil og refleksjoner ble løst for lenge siden, men enhver ekstern enhet som et kamera, spesielt en som ikke er koblet til nettverket, gjør det ofte mulig å oppdage driften av et kosmetisk program ved å bare se på opptakene . Faktisk fungerer denne tjenesten bare normalt på Mars, eller på enkelte lokale nettverk.
- Ja, liker nettverket ditt. Jeg ville selvfølgelig ikke starte denne samtalen, men la oss si at mascaraen din så ut til å løpe.
Leo henvendte seg til sin samtalepartner med et smil fullt av etsende ironi.
"Og jeg trodde at på det lokale nettverket var jeg kongen, guden og den store moderatoren i én person, men så dukket det opp en løytnant og så lett gjennom meg." Ve meg, jeg blir nok full. Forresten, du kan også helle en drink, ta en matbit, ikke vær sjenert. Og tro meg, din fordel fremfor den vanlige mannen er ganske flyktig, men du skaper mange åpenbare problemer for deg selv.
"Og hvorfor klamrer han seg til meg, han gjør også jævelen full," tenkte Denis, "selv om jeg oppfyller oppgaven min: han glemte helt protokollen."
«Du tror du på en eller annen måte er overlegen resten,» fortsatte Leo å brøle, viftet med sigaren mot de som lå urørlig, stirret i taket, nesten overøst dem med aske, «det er den samme illusjonen, ikke verre og ikke bedre enn andre allment aksepterte illusjoner.» . En person lever generelt i fangenskap av illusjoner, uansett i hvilken form de presenteres. I forskjellige tidsepoker kan det være Hollywood og vifting med røkelseskar på søndager og annet tull. Og å nekte nevrochips er det samme som å benekte fremskritt som sådan: det er åpenbart at menneskeheten ikke har noen andre måter å gå videre til neste utviklingsstadium, bortsett fra direkte modifikasjon av sinnet og så å si menneskets natur. Utviklingen av vår sivilisasjon kan bare være vellykket hvis den er basert på tilstrekkelig forbedring av mennesket selv. Enig i at hårløse aper, faktisk kontrollert av deres instinkter og andre atavismer, men som sitter på en haug med termonukleære missiler, er en slags sivilisatorisk blindvei. Den eneste veien ut av det er å forbedre sinnet ditt med kraften i ditt eget sinn; en slik rekursjon resulterer. Fremveksten av nevroteknologi er et like kvalitativt sprang fremover som etableringen av en vitenskapelig metode.
"Du vet, jeg tror du kaster bort deg selv foran en hårløs ape som meg." Du har noen gode ting i sharagaen din, og eskortetjenester for klienter ville ikke skade.
«Kom igjen,» vinket Leo ham bort. – Hvordan ville du følt om utsiktene til å overføre bevisstheten din direkte til kvantematrisen? Kan du forestille deg mulighetene som åpner seg? Kontroller deg selv som et dataprogram, ganske enkelt ved å slette eller endre visse deler av fastvaren. Nevrofobien din kan korrigeres med ett trekk.
- Faen slik lykke. Seriøst, jeg tror ikke at en person vil forbli en person etter dette; snarere vil resultatet bli noe som et veldig komplekst program. Jeg har selvfølgelig ingen anelse om hva intelligens er og om det kan gjøres om til enere og nuller og for eksempel legge til mer intelligens til noen... Kort sagt, jeg tror ikke at et dataprogram kan korrigere seg selv.
"Du tror det kanskje ikke, men det er mer som en primitiv frykt for teknologi som er så uforståelig at det virker som hekseri." Dette er en absolutt logisk grense for vår utvikling, hvoretter et nytt stadium i historien vil begynne. Er det ikke fantastisk - den immaterielle verden vil endelig triumfere over det dødelige fysiske skallet. Du kan bli som en guddom: flytte romskip, erobre stjernene. Ved å forbli menneske, er du for alltid bundet av denne magre lyshastigheten, du vil aldri erobre universet, bortsett fra kanskje det som er nærmest oss. Og kvanteintelligens, ved hjelp av «rask kommunikasjon», kan haste rundt i galaksen med tankehastighet og vente millioner av år på at enhetene når Andromeda.
– Vent en million år, men jeg skal tørke meg ut av kjedsomheten. Jeg personlig liker utsiktene til hyperromkryssere og erobringen av Andromeda-tåkene i en ånd av meningsløs og nådeløs sosialistisk realisme.
– Fiksjon, og ikke vitenskapelig. Veien jeg skisserte for deg er ekte. Dette er fremtiden vår, uansett hvor mye du frykter det og ønsker å overbevise deg selv om det motsatte.
"Kanskje jeg ikke engang vil krangle." Og la meg minne deg nok en gang om at feil målgruppe ble valgt for PR-kampanjen din.
– Dette er ikke en PR-kampanje?
– Selvfølgelig tenker vi på menneskehetens skjebne. Imidlertid oppstår det vage mistanker om at samtalen vår er en dyktig forkledd reklamekampanje for telekomprodukter: bare i dag, omskriv bevisstheten din til en kvantematrise og motta en mirakel elektrisk grill i gave.
Leo bare fnyste.
— Kanskje du hater annonsører også? Fordømte handelsmenn, ikke sant?
- Det er lite.
– På vårt litt tilbakestående territorium kan du fortsatt overleve, men for eksempel på Mars, hvis vi antar at du klarte å bosette deg der, vil du se ut som en ekte utstøtt, omtrent som en person som beveger seg rundt i byen på en hest, med et sverd på siden hans.
- Vel ok. Anta at selv jeg har visse problemer, men jeg vil absolutt ikke "snakke" om det. Jeg liker å være den marginaliserte personen hvis bilde du nøye maler. Nei, ikke engang sånn, jeg liker å ødelegge meg selv, jeg finner en slags masochistisk nytelse i det. Og jeg forstår fortsatt ikke hvor denne psykoanalytiske kløen kommer fra.
— Jeg beklager min utholdenhet, jeg har en bror som er psykoanalytiker og jobber på et veldig interessant kontor på Mars. Det ville vært interessant for deg å bli bedre kjent med hans aktiviteter.
- Hvorfor?
"Merkelig nok bekrefter hun på den mest pikante måten dine generelt ikke spesielt logiske fobier."
– Hvorfor er det alltid fobier? Hvorfor tror du jeg er redd for noe?
— For det første er alle redde for noe, og for det andre, hvis vi snakker om deg, er du fortsatt redd for nevrochips og virtuell virkelighet. Du er redd for at på grunn av noens onde hensikter, vil de komme inn i hodet ditt og vri noe der.
"Kan ikke noe slikt skje?"
"Kanskje verden rundt oss i prinsippet har en lignende egenskap." Men du kan ikke forpuppe deg og se på verden gjennom et akvarieglass før du dør.
– Dette er fortsatt et stort spørsmål, hvem ser på verden fra et akvarium. Jeg har ikke noe imot å endre meg, men jeg ønsker å endre av egen fri vilje så mye som mulig.
"Det er fortsatt et stort spørsmål om en person kan endre seg av egen fri vilje, eller om noe alltid må presse ham.
"Jeg kommer ikke til å spille filosofi med deg." Bare aksepter det som et faktum, jeg har dette livscredoet: nettverket skal ikke ha makt over meg.
- Credo, veldig interessant.
Leo ble usikker og lente seg tilbake i stolen, som om han beveget seg litt bort fra samtalepartneren. Han så misfornøyd på Lapin, som tuslet i stolen, nei, han kunne ikke høre eller se denne samtalen, og alle bevegelsene hans var klare og presise, nøyaktig beregnet av datamaskinen. Dermed forhindret nevrochipen at musklene ble stive og gjenopprettet normal blodsirkulasjon, slik at en person ikke ville føle seg som en stiv dukke etter flere timers sittende urørlig. Folk ser skumle ut under fullstendig nedsenking, de ser ut til å sove, men med øynene åpne. Pusten er jevn, ansiktet er rolig og rolig, og du kan til og med vekke en slik person: neurochipen reagerer på ytre stimuli og avbryter dykket. Men hvem vet om den samme personen vil se på deg når han kommer tilbake fra den virtuelle verdenen.
– Credo, altså. Så du vil si at du alltid følger visse regler. Kanskje vi kan kalle dette en kode, en hatkode for nevrochips og marsboere? – Leo fortsatte iherdig å analysere. – Så, noen bestemmelser i koden din er allerede klare for meg.
- Hvilke?
"La oss si det slik: legg igjen så få spor som mulig." Resten følger av dette globale prinsippet: ikke ta opp lån, ikke registrer deg på sosiale nettverk, og så videre. Gjettet du riktig?
Denis rynket bare dypere på pannen som svar.
— Ingen kybernetisk innblanding i kroppen er den andre åpenbare regelen. Du må rense din sjel og sinn, unge Padawan. Vel, og helt sikkert standarden satt i tillegg: ha ingen vedlegg, stol på ingen, frykt ingenting. Vet du hva som er interessant med alt dette?
- Og hva?
"Du later ikke og du følger strengt reglene i koden din." Forresten, har du ingen følgere eller studenter?
— Du kan melde deg på mitt første gratis seminar.
"Det er fortsatt en fobi," ved disse ordene lente Leo seg enda lenger tilbake med tilfredshet, "og det er så sterkt at du har bygget en hel teori rundt det." Det er ikke så lett som det ser ut til å motstå den korrumperende innflytelsen fra marsboerne hele livet. For å gjøre dette må du ha en slags superverdifull idé, eller være veldig redd for noe. Bare tenk på hvor enkelt det er, noen hundre euromynter, et to-dagers opphold på et medisinsk senter, og alle verdens gleder for dine føtter. Yachter, biler, kvinner eller orker med alver, bare strekk ut hånden og ta den.
Denis sa ingenting og trakk irritert på skuldrene. Han undervurderte legens evne til å komme inn i sjelen til sin samtalepartner. Ja, en person som har levd i nesten hundre år og har til rådighet en hel stab av profesjonelle psykoanalytikere, med en bror fra mars, bør være flytende i slike teknikker. Denis var overhodet ikke i tvil om at denne staben av psyko- og andre analytikere eksisterte, og under viktige forhandlinger brukte Leo sannsynligvis deres tjenester. I denne situasjonen var det imidlertid neppe verdt å introdusere en kompleks konspirasjonsteori; Denis slappet ganske enkelt av og avslørte ved et uhell sin sanne natur. Ja, for helvete, han er redd for nevrochips og virtuell virkelighet, han føler seg som en jaget ulv i en verden der territoriet til "ren virkelighet" ubønnhørlig krymper hver dag. Og han prøvde i det store og hele aldri å forstå årsakene til hatet hans. Hva gjør at han så vedvarende avviser den tilsynelatende helt åpenbare sannheten om livet? Kanskje han egentlig bare er en desperat utstøtt, som ubevisst kjenner på sin manglende evne til å passe inn i det moderne samfunnet? "Jeg er bare et spøkelse," tenkte Denis, "laget av kjøtt og blod, men et spøkelse som lever i en verden som lenge ikke har vært av interesse for noen. Der det nesten ikke er noen igjen."
"Jeg ville satt en pakke med gode psykologer på deg," Leo så ut til å gjette tankene sine, "de ville sluke deg hel, jeg tuller igjen, selvfølgelig, ikke ta hensyn." Du hører ikke dette så ofte, de fleste vil ikke forstå det.
– Så du vil forstå?
"Vel, ja, jeg har mye livserfaring, setter pris på det," smilte Leo litt. – Det er en så interessant psykologisk effekt: Ingen føler seg til besvær av at det er en chip i hodet hans som fullstendig kontrollerer nervesystemet hans og som potensielt kan bli kontrollert av noen andre. Som jeg allerede sa, selv om du ser noe litt annerledes enn det som egentlig er, hva så? Kanskje er oppførselen din til og med litt korrigert på noen måter, men jammen er det fortsatt bedre enn å bli tvunget inn i en bås med spark og køller. La oss anta at nettverket ikke ble opprettet og kontrollert av en person, men av et ufeilbarlig øverste vesen. Den moderne verden er for kompleks og uforståelig, vi må akseptere den som den er.
– Det viser seg at dette ikke er en fobi i det hele tatt.
– Ja, dette er virkeligheten, så frykten din er dobbelt irrasjonell. Du kan like gjerne hate matprodusenter fordi de kan kontrollere deg med sult. Eller, for eksempel, en pistol som settes mot hodet styrer atferden din mye mer pålitelig enn et utspekulert bokmerke i brikkens operativsystem.
– Ser du ikke den grunnleggende forskjellen? Det er én ting når du blir kontrollert fra utsiden, men du innser hvem som tvinger deg og hvordan, og en helt annen når dette gjøres utenom bevisstheten.
"Men du forstår ikke at det ikke er noen forskjell, resultatet vil alltid være det samme: noen vil kontrollere deg." Tidligere var dette klønete byråkrater med en haug med dumme papirlapper. De klarte ikke å møte datidens utfordringer, så de ble erstattet av mer fleksible og utviklede eliter av transnasjonale IT-selskaper. Kontrollen til marsboerne er mer subtil og kompleks, men den er ikke mindre pålitelig.
— Det stemmer, jeg glemmer aldri hvem som utvikler operativsystemer for nettverksservere, og jeg vil ikke teste selv hva slags psykologiske effekter de kan skape.
— Det vil si at du foretrekker det kjedelige trykket fra den totalitære statsmaskinen?
– Hvorfor skal jeg velge mellom to åpenbart dårlige alternativer?
– Et retorisk spørsmål? Hvis det fantes et annet alternativ, fantastisk på alle måter, ville jeg også valgt det. Ok, la oss forlate dette emnet. "Til slutt har vi alle våre egne svakheter," foreslo Leo sjenerøst.
— La oss la det ligge, det virker på meg som vi prater litt, kollegene våre er nok bekymret.
"Jeg tror ikke det, mest sannsynlig er de fullstendig oppslukt av det de ser." Ja, vi blir med dem nå. Administratoren vår har løst ditt lille problem, nå har applikasjonen en delvis nedsenkingsmulighet. Kan du forestille deg hvor vanskelig det ville være for deg på Mars? Den mest uskyldige hverdagshandlingen blir til et stort problem. Men før eller siden vil nettverksstandarder fra Mars nå selv disse utkantene av sivilisasjonen.
Denis er allerede ganske lei av disse hintene om hans lette underutvikling. Han ville blusse opp, men da han fanget det kaldt hånende blikket til samtalepartneren sin, innså han at han måtte se etter et bedre svar.
– Jeg ser at samtalen vår, i tillegg til å diskutere mine skremmende fobier, alltid kommer ned til Mars: Mars dette, Mars som... Hva er dette for noe? Det virker som om jeg ikke er den eneste som har visse komplekser.
- Vel, jeg sa jo, alle har dem.
- Men du vil ikke røpe dem.
"Du kan røpe det," tillot Leo sjenerøst.
- Jeg tror jeg vil lagre så interessant informasjon.
"Ladd den," leo Leo enda bredere, "tror du at informasjonen om at jeg har spesielle følelser for Mars har noen verdi?" Jeg skal fortelle deg mer, jeg er ikke uvillig til å erstatte den hatefulle russiske virkeligheten med den Marsiske.
"Men du vil ikke bare flytte, ellers ville du ha fulgt broren din for lenge siden." Du ønsker å ta samme posisjon der som du gjør her. Men tilsynelatende går det ikke, marsboerne gjenkjenner deg ikke som likeverdig?
Et øyeblikk våknet noe som ligner gammelt sinne i Leos øyne, men forsvant så.
– Jeg skal ha en sjanse til å forbedre situasjonen. Men kanskje du har rett, det er ikke behov for denne meningsløse gravingen i andres problemer, la oss tenke bedre på hvordan vi kan hjelpe hverandre.
– Hvordan kan vi hjelpe hverandre? – Denis ble overrasket, han forventet slett ikke en slik vending i samtalen.
"Jeg kan hjelpe med å løse for eksempel dine psykologiske problemer," svarte Leo med et lite hint i stemmen, "En filial av Mars-selskapet DreamLand åpnet nylig i Moskva, de spesialiserer seg på å helbrede menneskesjeler." Kom og se dem.
«Tuller han meg? – tenkte Denis. "Hvis det er en skjult mening i ordene hans, så skjønte jeg det ikke."
- Vel, jeg kommer inn, og hva, kan du gi meg rabatt på tjenestene deres?
– Ja, ikke noe problem, broren min jobber der, bare på hovedkontoret på Mars. «Jeg skal gi deg en anstendig rabatt,» sa Leo dette i den mest uformell tone, som om det var en triviell tjeneste for en venn, men fortsatt et lite hint forble i stemmen hans.
- Hvordan kan jeg hjelpe deg?
- La oss gjøre opp. Først, gå til "DreamLand", de er ikke trollmenn der heller, i tilfelle de ikke kan gjøre noe.
"Det er et merkelig forslag, men tilsynelatende snakker vi om noen form for uformelle kontakter som det er ønskelig å skjule for nysgjerrige øyne," konkluderte Denis. "Og ok, til slutt har jeg ingenting å tape, jeg skal se nærmere på dette råtne Mars-kontoret."
«Ok, jeg kommer innom en av disse dagene hvis jeg har tid,» sa Denis enig, like ytre likegyldig, men med et lite hint i stemmen.
- Det er flott. Og nå vennligst velkommen til den fantastiske verden av utvidet virkelighet, siden normal virtuell virkelighet ikke er tilgjengelig for deg.
Denne gangen var det ingen teatralske effekter; et enormt hologram utfoldet seg nesten umiddelbart og blokkerte den tilgjengelige utsikten. I hologrammet satt Denis på en stol i samme stilling, litt bak alle andre. Konsollen for å kontrollere avataren din dukket opp til venstre. Han prøvde automatisk å se bak seg, bildet ble umiddelbart dempet og begynte å bevege seg rykkvis. Leo, merkelig nok, bestemte seg også for å begrense seg til et enkelt hologram; Denis kunne bare anta at legen var bekymret for tilstanden hans.
Øynene deres så et bilde av en hemmelig underjordisk bunker der forbudte eksperimenter ble utført på mennesker. Solid metall og betong, grå ujevne vegger, summingen av kraftige vifter, svake lysrør under taket. Rommet virket forlatt for øyeblikket; de enorme autoklavene fungerte ikke lenger. Innsiden deres, rent skrapet og vasket, med et virvar av tarmlignende rør og slanger, tittet skamløst gjennom de gjennomsiktige dørene. Nå var de nesten i midten av rommet, ved siden av dataterminaler og holografiske projektorer, som for tiden viste noen diagrammer, grafer og diagrammer, samt en modell av et kybernetisk kampsystem, det vil si en supersoldat. For Denis var det et hologram i et hologram, for de som brukte full nedsenking var nok inntrykket noe annerledes. Supersoldatene, skal det sies, gjorde nettopp dette inntrykket med sitt svært oppblåste og krigerske utseende.
Den motsatte siden av hallen, inngjerdet med høyspent piggtråd, ble jevnt forvandlet til dystre huler, i dypet av hvilke det var kamre inngjerdet med stålstenger så tykke som en menneskearm. Derfra kom et dempet, men fortsatt kjølig brøl. Mest sannsynlig inneholdt de prøver av supersoldater som ikke ble satt i produksjon. Alle disse dystre fangehullene kunne knapt tas for pålydende, men det virket for Denis at slik latterliggjøring av hans eget prosjekt ikke passet et seriøst Mars-selskap.
Blant de ansatte ved forskningsinstituttet var det en annen mann til stede, lav av vekst, i en hvit kappe slengt over skuldrene, pen og veltrent, med høyre hånd håndterte han ganske tilfeldig mange hologrammer og snakket livlig om noe. Han hadde blondt hår og grå, oppmerksomme øyne. En hårstrå ble erstattet med en bunt med lette ledetråder. "Vår beste brikkedesigner," sa Leo denne flatterende forklaringen med lav stemme. Dette var imidlertid unødvendig: Maxim, det var navnet på utvikleren, da han så Denis, avbrøt historien hans og hastet nesten med et gledesrop for å klemme ham, stoppet bokstavelig talt i siste øyeblikk, leste tilsynelatende systemets forklaring at i deres fullstendige fordypning Denis var til stede, så å si, praktisk talt , bare i form av en avatar.
- Dan, er det virkelig deg? Jeg hadde virkelig ikke forventet å møte deg her.
- Gjensidig. Du sa at du jobber for Telecom, men det virket som om du snakket om et Mars-kontor.
"Jeg måtte komme tilbake under prosjektets varighet," svarte Max unnvikende.
– Vi har ikke sett hverandre på lenge.
"Ja, omtrent fem år, sannsynligvis," Maxim ble usikker stille; det viste seg at de ikke hadde noe spesielt å si til hverandre.
- Og du har forandret deg mye, Max, du fant en god jobb og du ser bra ut...
- Men du, Dan, har ikke forandret seg i det hele tatt, faktisk kan folk endre seg på fem år, finne en ny jobb der...
- Kjenner dere hverandre? – Leo kom seg endelig etter det nye sjokket. – Men det er et dumt spørsmål. Du slutter ikke å overraske meg.
"Vi studerte på samme skole," forklarte Denis.
"Å, kom igjen," grep Anton umiddelbart inn i samtalen, situasjonen så ut til å underholde ham veldig, "Denis er generelt en mystikk mann, en antikk nevrochip er hva." Er det ikke klart at de har et langt og ærbødig forhold; hvis vi finner ut detaljene i dette forholdet, vil vi sannsynligvis ikke bli så overrasket...
«Kolleger,» avviste Lapin sin fnisende stedfortreder med en avgjørende gest, «Maxim skulle avslutte historien sin, ellers har vi allerede tapt mye tid.»
«Ok, vi snakkes senere,» gikk Max nølende til sin forrige plass.
Den videre historien viste seg å være noe krøllete, foredragsholderen begynte noen ganger å "fryse", som om han tenkte på noe eget, men det var fortsatt interessant. Siden Denis bare mestret innholdsfortegnelsen fra materialet levert av Research Institute RSAD for gjennomgang, lærte han mye nytt fra denne historien. Max ga selvfølgelig ikke bort noen spesielle hemmeligheter, men han snakket ganske enkelt og med stor kunnskap om saken. Fra hans ord fulgte det at mange lignende prosjekter tidligere endte i fullstendig eller delvis fiasko på grunn av et feil innledende konsept. Forgjengerne til Research Institute RSAD, fascinert av mulighetene for kloning og genetiske modifikasjoner, prøvde hele tiden å nagle en hær av monstre som så ut som orker, varulver eller noen andre tvilsomme karakterer. Det kom ikke noe verdt ut av det: I løpet av den ganske lange tidsperioden som kreves for at individene skal modnes (minst ti år, og det gjenstår å se hvor lang tid det vil ta før mislykkede eksperimenter), klarte prosjektet å miste sin relevans. I den syke fantasien til noen «kybernetikere» ble mer dristige eksperimenter født for å skape helt urimelige individer, klare til å gå i kamp umiddelbart etter klekking fra kadavret til en infisert befolkning, men de burde heller klassifiseres som biologiske våpen. Enhetene av spøkelser som kjempet for hjemlandet og keiseren ble også nevnt som et av få prosjekter som ble gjennomført, men de fikk også en skuffende dom: «Ja, interessant, eksotisk, men ikke av særlig verdi for studier. Og dessuten," her rystet Max av avsky, "er alt dette ekstremt umoralsk, og dets kampeffektivitet er ikke bevist." Så gikk det plutselig opp for Denis at den attraktive, i anførselstegn, interiørdesign ikke var en hån mot hans egen organisasjon, men av dens mindre vellykkede forgjengere.
Jeg lurer på om andre satte pris på disse interessante nyansene? Denis satt bak alle og kunne lett se alles reaksjon. Sjefen så ut til å kjede seg, la den imponerende haken sin på den lubne hånden, han så seg ganske likegyldig rundt, tvillingene lyttet samvittighetsfullt til hvert ord, noen ganger oppklarte noe og nikket unisont med hodet etter passende forklaringer. Anton prøvde naturligvis med all kraft å vise at han, i motsetning til noen, hadde studert materialene grundig og stadig avbrutt foredragsholderen med bemerkninger som: «Å, det viser seg at det er det som er galt, jeg kunne fortsatt ikke finne ut hvordan nøyaktig nanoroboter er involvert i vevsregenerering. I den fantastiske håndboken din er dette problemet, etter min mening, ikke dekket fullt nok.» Først prøvde Max veldig forsiktig å forklare Anton at han tok litt feil eller reduserte alt til et amatørmessig-primitivt nivå, og så begynte han rett og slett å være enig med ham. Denis kjente bokstavelig talt det ondsinnede gliset i ansiktet til Leo.
Hovedideen og trekk ved RSAD Research Institute-prosjektet var at alt arbeidet ble utført med erfarne profesjonelle soldater. Den interesserte organisasjonen valgte ut de beste ansatte fra rekken av egen sikkerhetstjeneste, helst i god fysisk form og ikke eldre enn tretti år, og overførte dem til forskningsinstituttets omsorg i ca. to måneder. Etter et kompleks av kirurgiske operasjoner ble vanlige soldater til supersoldater. Prosedyren hadde ingen effekt på de mentale evnene til fremtidige supersoldater og var til og med delvis reversibel. Dette systemet hadde selvfølgelig sine ulemper. Uansett hva man kan si, ble ikke personen til en terminator. Som Max forklarte, selv om soldater er den viktigste komponenten i systemet, bør de ikke kjempe uten andre komponenter: ubemannede moduler, smarte våpen og rustninger. Bare sammensmeltingen av menneske og teknologi gjorde systemet virkelig dødelig. Det var tydelig at formålet med systemet først og fremst var rettet mot spesialoperasjoner, og ikke et gjennombrudd av Mannerheim-banene. Ja, og en slik soldat kan gjøre feil og oppleve frykt. Imidlertid, hvis Denis tolket noen vage hint riktig, var det på klientens forespørsel mulig å gjøre endringer i den grunnleggende designen: å fjerne frykt, tvil og evnen til å diskutere ordre fra supersoldater.
"Ok, Maxim," Leo kunne ikke motstå, tilsynelatende var han begrenset i tid, "Jeg tror vi forstår hovedideen." Har noen noe imot at vi går videre til den taktiske simulatordemoen?
Det var dempet bifallsjubel.
- Maxim, du er fri.
Max sa høflig farvel og skyndte seg å forsvinne fra hologrammet. Legen sluttet seg umiddelbart til de andre i deres fullstendige fordypning, og på en veldig merkelig måte som bare Denis kunne sette pris på. Plutselig bøyde hologrammet hans, dimmende og skimrende av alle regnbuens farger, mot Løven, som en gigantisk sulten amøbe, og som skilte det flagrende gjennomskinnelige bildet fra kroppen, absorberte alt fullstendig, og etterlot bare et skall med tomme øyne i stolen. For alle andre skjedde det selvfølgelig ikke noe uvanlig, Leo reiste seg rett og slett fra setet og gikk til stedet der Max hadde stått før. Han snudde seg og så på Denis med et kaldt glis.
Datamodeller av supersoldater, fullstendig blottet for selvoppholdelsesinstinktet, hang fra topp til tå med maskingeværbelter og kledd i svart rustning, stormet høyhus, bunkere og underjordiske tilfluktsrom. De demonstrerte kamper i verdensrommet, planetariske kamper, nattslag, når bare de lyse sporene av flygende kuler er synlige. Soldatene løp gjennom plasmaild, gjennom rader av fiendtlige stridsvogner og infanteri, gjennom minefelt og brennende byer, de løp uten frykt eller nederlag i den taktiske simulatorens enorme omfang.
- Dan, er du ikke veldig opptatt?
Max nærmet seg ubemerket og grep en av de ledige stolene og satte seg ved siden av ham.
- Jeg antar ikke.
Denis prøvde å minimere hologrammet til et lite vindu, men noen glemte å legge til dette alternativet i nettverksapplikasjonen. Til slutt lukket han ganske enkelt forbindelsen gjennom nettbrettet, og sendte Leo en melding på e-post, slik at den lokale ambulansen ikke skulle komme løpende til ham igjen.
"Du vet, jeg kunne ikke engang krympe dette hologrammet ditt - typisk telekom-useremoni," klaget han til Max.
— Er det annerledes på INKIS?
– Nei, kanskje det er enda verre: nettverkene våre er gamle.
- Dan, du har fortsatt ikke forandret deg i det hele tatt.
- Hva sa jeg?
– Ikke noe spesielt, du har alltid vært preget av så sunn kritikk av din egen organisasjon. Hvordan henger du der fortsatt?
"Jeg holder på, arbeid er arbeid, det vil ikke løpe inn i skogen." Hva med deg, er alt ordnet annerledes?
Max fnyste hånende som svar.
– Selvfølgelig er det annerledes. Mars-selskaper er ikke en jobb, de er en livsstil. Vi elsker vårt innfødte syndikat og er lojale mot det til døden.
– Synger du ikke salmer om morgenen?
— Nei, jeg synger ikke salmer, selv om jeg er sikker på at mange ikke ville ha noe imot det. Alt er annerledes her, Dan: din egen omgangskrets, dine egne skoler for barn, dine egne butikker, egne boligområder. Sin egen lukkede verden, som er nesten umulig å komme inn i fra gaten, men jeg klarte det.
– Vel, gratulerer, hvorfor gikk du plutselig ned fra telekom Olympus til vanlige russiske hardarbeidere?
– Jeg glemmer ikke gamle venner.
– Da kan du kanskje gi din gamle venn en koselig jobb i Telecom?
-Er du sikker på at du vil ha dette?
– Blir du tvunget til å skrive under på blod og ikke spise svin på lørdager? Hvis noe skjer, er jeg klar og kan synge salmene.
– Mye verre, du betaler for dette arbeidet med deg selv og minnene dine. Du må frivillig glemme deg selv og fortiden din, ellers vil systemet avvise deg. For å bli en av dine egne, må du vende deg selv ut og inn. I prinsippet var det dette jeg ville gjøre: starte et nytt liv på Mars, og dytte bort all denne dumme, slurvete russiske fortiden inn i et støvete skap. Jeg er så lei av landet vårt, alt her ser ut til å være spesielt arrangert på ett sted for å forstyrre enhver rasjonell aktivitet. Jeg trodde det var et nytt liv som ventet på meg på Mars.
"Bror, ikke bekymre deg for det, jeg tullet med jobb." Jeg ser at ditt nye liv har skuffet deg?
– Nei, hvorfor, jeg fikk det jeg ville.
Men Max sine øyne var triste og triste av disse ordene. "Jeg ble i denne jævla Telecom i en halv dag, men det har allerede klart å komme til meg," tenkte Denis, "ingenting kan sies direkte. Alle blir filmet med skjult kamera. Vis rumpa di til disse nysgjerrige freaks.»
Utenfor vinduet stupte parken stille inn i skumringen. De yngre kameratene til Garcon-roboten dukket opp i konferanserommet - feierroboter. De begynte å tegne matematisk korrekte spiraler rundt interiørgjenstandene, spinnende mykt, tilsynelatende ga rengjøringen dem mye glede.
– Hør, Max, de forteller sannheten om disse... lojalitetssjekkene, vel, når de legger noen programmer på brikken som sjekker alle samtalene og handlingene dine ved hjelp av nøkkelord og objekter, slik at du ikke prøver å ramme organisasjonen, eller slenge ut noe unødvendig...
– Riktignok har sikkerhetstjenesten en egen avdeling som skriver slike programmer og ser selektivt på postene. En glede: offisielt er denne strukturen helt uavhengig; ingen, ikke engang den viktigste Telecom-tjenestemannen, har rett til å se på filene deres.
– Offisielt, men i virkeligheten?
– Det virker som det samme.
— Og hvis du er på andres nettverk, eller det ikke er noe nettverk i det hele tatt, hvordan sjekker de deg da?
— Vi er implantert med en ekstra minnemodul, som skriver all data som kommer inn i hjernen din, og deretter automatisk overfører den til den første delen.
– Og hvis du for eksempel er alene med en dama, blir alt registrert også?
"De skriver det definitivt ned nøye, sjekker det, og så ser hele mengden på det og ler."
– Må være dårlig? – spurte Denis med falsk sympati.
- Ikke normalt! Bryr du deg så mye?! Du så disse, jeg vet ikke hva jeg skal kalle dem, alkoholbundne freaks fra første avdeling, flytende der i glassene deres... men jeg bryr meg ikke om hva de ser på.
Umiddelbart stoppet to rengjøringsroboter, interessert roterende fjernsynskameraer montert på lange fleksible stammer. En stoppet veldig nær Max, og prøvde hengivent å se ham inn i øynene, Max sparket ham irritert, siktet mot kameraet, naturligvis bommet han: tentakelen med en stille summing trukket tilbake inn i kroppen, og roboten, ut av skade måte, gikk for å vaske seg et annet sted.
"Jeg bryr meg ikke, jeg forstår, la hvem som helst, til og med Schultz, lirke inn i mitt personlige liv." Han, råten, stikker den lange nesen inn overalt, jeg bryr meg ikke, men de betaler meg mye penger! Det er nok for en dyr bil, en leilighet, en yacht, et hus på Cote d'Azur, det er nok til alt. Jeg har ti ganger mer penger enn deg, forstår jeg.
"Jeg er ikke i tvil om at den siste vakten her får mer betalt enn meg." Hvorfor er du avviklet? – Denis ble litt overrasket.
Det ble en pinlig pause. En tyktflytende spenning hang følbart i luften, den dryppet ned på gulvet som kvikksølv og samlet seg til et ubevegelig, blankt speil av tungmetall. Giftige gasser fra den omsluttet gradvis samtalepartnerne. Det ble så stille at man kunne høre pludringen fra bekken i skumringen i parken utenfor vinduet.
– Hvordan går det med Masha, har du ikke giftet deg ennå? Du inviterte meg ikke til bryllupet engang.
- Masha? Hva..., oh, Masha, nei, vi slo opp, Dan.
Det ble en ny pause.
- Hva, du vil ikke engang spørre hvordan jeg har det? – Denis brøt stillheten.
- Så hvordan har du det?
"Ja, du vil ikke tro det, alt er dårlig," begynte Denis lett. - Hundre ganger verre enn din. Ikke bare karrieren min, men kanskje til og med livet mitt henger i en tynn tråd på grunn av min nye sjef.
- Hvem er han?
— Andrei Arumov, den nye sjefen for sikkerhetstjenesten i Moskva, har du hørt noe om ham?
"Jeg har ikke hørt noe godt om ham, Dan, seriøst." Hold deg unna ham.
- Det er lett å si, hold deg unna, satte han seg ned to kontorer fra meg. Og fra hvem fant du ut om ham?
Max nølte litt.
– Fra Leo også.
- Ja, din Schultz gjør noen lyssky forretninger med INKIS. Hvem er han, sjefen din?
- Ja, beklager, Dan, men jeg kan ikke snakke for mye om Leo. Han vil ikke like det. Hva er problemet ditt med Arumov, skal han sparke deg?
- Ikke egentlig. Dette er selvfølgelig bakvaskelse og bakvaskelse, men han mener at jeg på en eller annen måte er forbundet med den tidligere sjefens saker. Det var nylig en ganske oppsiktsvekkende sak, i trange kretser, selvfølgelig, om interneringen av en gjeng smuglere innenfor sikkerhetstjenesten INKIS.
"Dan, du snakker så rolig om dette," uttrykte Max sitt ansikt oppriktig bekymring, "hvorfor er du fortsatt i Moskva?" Jeg tuller ikke med Arumov, å knuse en person er som å knuse en kakerlakk, han stopper for ingenting.
— Hvor kommer disse nysgjerrige personlige vurderingene fra, kjenner du ham?
– Nei, og det har jeg ikke lyst til. Dan, la meg skaffe deg en jobb i Telecom, et sted langt unna her. Organisasjonen vil skjule deg. Du vil få et nytt liv.
– Jøss, du har klatret godt på karrierestigen hvis du kan komme med slike forslag på vegne av organisasjonen.
— Tvert imot, karrieren min er nå ganske i tilbakegang, for å være ærlig er jeg praktisk talt i eksil her. Men jeg har en venn i ledelsen, eller rettere sagt han var min venn... Kort sagt, for nivået hans er det en bagatell, og han vil ikke nekte.
"Du har endelig kommet over denne Schultz, gratulerer."
"Leo har ingenting med det å gjøre, vi er bare ikke venner." Dan, la meg kontakte deg i dag om dette. Jeg kan heller ikke snakke om dette, men jeg har noe konfidensiell informasjon om Arumov. Hvis du på en eller annen måte krysset veien hans, kan du ikke bli i Moskva. Du må gjemme deg og gjemme deg veldig godt. Han er en gal fanatiker med enorm makt.
— Jeg kan ikke jobbe i Telecom.
— Du vil bli implantert med en vanlig chip på selskapets regning, hvis det er det du spør om.
– Det er nettopp derfor jeg ikke kan.
- Dan, hva slags barnehage, du er i livsfare, og du leker fortsatt på tenåringsavviket ditt. Da vi gikk på skolen var det kult, men nå... er det på tide å ta et valg. Du kan ikke unnslippe systemet, det vil fortsatt knulle alle.
Det er ikke sånn at Max bare viser seg frem med frieriet sitt, tenkte Dan. — Kanskje det er skjebnen: et merkelig, nesten utrolig møte med en gammel venn. Hva har jeg oppnådd de siste tretti årene? Ingenting, så det er dumt å vende nesen opp over slike gaver. Skjebnen gir meg en sjanse til å leve et normalt liv: få en anstendig jobb, stifte familie, barn. Nei, selvfølgelig, jeg vil ikke forandre denne verden, men jeg vil være glad.» Kveldens spøkelse ved peisen, fylt av barnelatter, vinket ham fra en herlig avstand, hvor alt var planlagt og planlagt et halvt århundre i forveien. Og dette håpet om et enkelt, lykkelig liv overveldet ham så mye at det begynte å verke i brystet. «Vi må være enige,» tenkte Dan og ble kaldere, men leppene hans, nesten mot hans vilje, sa noe helt annet:
"Jeg ringer deg så snart jeg kommer på noe."
- Ikke utsett dette, vær så snill.
– Ok, kanskje jeg kan finne ut av det selv på en eller annen måte.
"Du vil ikke være i stand til å håndtere Arumov, tro meg."
- La oss gå, Max. Hvordan går det med supersoldatene dine, vil de vise dem til oss i dag eller ikke?
"De vil sannsynligvis ikke vise det likevel."
– Seriøst, Lapin vil bli henrykt, det vil gi ham en grunn til ikke å signere noe.
- På grunn av deg, forresten. Leo vil snart kunngjøre at vi ikke vil være i stand til å demonstrere supersoldatene på grunn av tekniske problemer, som at de alle gjennomgår rutinemessig vedlikehold. Men den virkelige grunnen er at Leo ikke ønsker å vise dem til en person uten kosmetiske programmer.
— Noen problemer med utseendet deres? Men hva med alt du sang om Telecoms samfunnsansvar for fem minutter siden?
"Vi synger alle noen ganger det vi blir fortalt." Selvfølgelig er det noen problemer med utseendet deres. Alle disse eventyrene om hvordan cyberfreakene våre sosialiserer seg normalt er bare eventyr. Mer presist er dette eventyret gjort til virkelighet av dyre kosmetiske programmer. Uten dem vil alle vike unna våre stakkars supersoldater. Vel, ingenting vil ordne seg for dem med forplantning heller. Jeg håper virkelig de ikke velger familiegutter.
– Likevel har huset ditt på Cote d'Azur visse kostnader.
– Dette er ikke mitt prosjekt, jeg ble bare dyttet hit til situasjonen var avklart. Og så, selvfølgelig, ja, det spiller ingen rolle at akkurat dette forskningsinstituttet vansirer folk på grunn av sine egne egoistiske interesser, det vil være folk som ønsker å gjøre dette i alle fall. Jeg drømte bare at jeg ville bruke talentene mine til større fordel: for eksempel lage nye typer kontrollerte retrovirus. Et veldig lovende forskningsområde, med dem kan folk slutte å eldes og bli syke helt.
— Vel, retrovirusene dine kan brukes på forskjellige måter.
- Så ja. Vil du se på dem, bare ikke for ordens skyld, selvfølgelig?
– For supersoldater? Vil ikke Schultz gi deg en Ein Zwei for slike amatøraktiviteter?
– Nei, hovedsaken er at det ikke kommer opp offisielt noe sted. Alle de virkelig viktige personene i prosjektet har vært klar over dette i lang tid, det er ikke så hemmelig. Jeg forstår egentlig ikke hvorfor han var redd der: kanskje han ikke ønsker å traumatisere den delikate psyken til nettmorderne våre. Som om noen vil se dem uten sminke og de vil bli opprørt, de vil ha problemer med å sove, jeg vet ikke. Kort sagt, ikke snakk med noen, og det er det.
- Jeg er ingen snakk. Vis meg.
"Så vær så snill å følg meg."
Max gikk frem med brede, trygge skritt. Denis så seg rundt hvert minutt og forsøkte ubevisst å holde seg nær veggen. Etter at de krysset den lange passasjen fra kontorbygningen til en annen bygning og begynte å gå ned i ekte telekomfangere, følte han seg umiddelbart usikker. Han var blitt tatt for langt, det var ingen vits i å komme tilbake på egenhånd. For en mann sendt i eksil, var Max veldig trygg på å passere gjennom automatiske sjekkpunkter, og til og med med en fremmed. Først gikk de under jorden i en heis og passerte en stålforseglet port med oransje stripe. Vi gikk gjennom noen flere korridorer og tok enda en heis ned til en dør med gul stripe. De passerte flere skanneenheter, og beveget seg deretter langs en lang hvit vegg i to etasjer høy. Som Max forklarte, bak er det rene rom av høy klasse hvor det dyrkes molekylær chips. Enda en heistur ned og de befant seg foran en port med en grønn stripe, men denne gangen foran den, bak en gjennomsiktig skillevegg, sto to bevæpnede vakter. Under taket roterte en fjernstyrt kanon rovdrift med en pakke på ti løp.
"Flott, Petrovitsj," hilste Max på den eldste. «Så kom en kunde fra INKIS for å beundre våre SS-menn.
"Det er det du kaller dem," humret Denis.
"De kom faktisk allerede fra kontoret deres, det var denne skumle skallet fyren," svarte Petrovich usikkert, "og det ser ut som du nettopp har laget en søknad."
– Men jeg kan eskortere gjester til den grønne sonen.
– Det kan du selvfølgelig, men la meg ringe sjefen din. Ikke fornærmet, Max.
- Ikke noe problem, ring den.
Max tok Denis til side.
"Leo vil ringe," forklarte han, "de kan avvise oss, men det er greit, men vi gikk en tur."
"Ja, vi hadde en tur - det er flott, men hvis de hugger meg opp her med alle våpnene, vil det være synd," svarte Denis og nikket mot kanonen under taket.
"Ikke vær redd, hun ser ut til å skyte en slags lammende kuler."
"Ah, da er det ingenting å bekymre seg for."
Fem minutter senere kalte Petrovich dem og kastet hendene skyldig:
– Sjefen din svarer ikke.
«Hva gjør han som er så viktig?» Max ble overrasket. – Se selvfølgelig, men du må være mer lojal med kunden, ellers faller kontrakten, og vi får det alle sammen.
"Nå skal jeg snakke med skiftlederen... OK, gå," sa Petrovich etter nok et minutt, "bare, Max, ikke svik meg."
"Ikke bekymre deg, vi tar ett blikk og går rett tilbake."
Porten med den grønne stripen svingte lydløst opp. Bak dem var et stort rom med skaprekker langs veggene. En truende advarsel dukket umiddelbart opp foran nesen til Denis: «Obs! Du går inn i den grønne sonen. Bevegelse av besøkende i den grønne sonen uten eskorte er strengt forbudt. Overtredere vil umiddelbart bli varetektsfengslet."
– Hør, Susanin, de lover å legge meg med ansiktet ned på gulvet.
"Det viktigste er ikke stikk nesen der den ikke hører hjemme." Og ikke engang tenk på å slå av brikken.
"Jeg tar sannsynligvis av meg linsene og hodetelefonene, men jeg vil ikke slå av noe." Jeg vil gjerne se på skjønnhetene dine uten sminke.
Denis gjemte forsiktig linsene i en krukke med vann.
– Ta på deg kjeledressen, Dan, så er det en ren sone.
Etter nok et lite rom hvor de måtte tåle en rensende aerosoldusj, fikk de endelig tilgang til Telecoms hemmeligheter. Den videre stien lå langs en skyggelagt tunnel. Et grønnaktig lys som kom rett fra veggene blusset sakte opp bare ti til tjue meter foran dem, og snappet fra skumringen enten små insektlignende roboter eller en sammenvevning av en slags ringede rør og slanger. En liten monorail løp langs taket, og et par ganger fløt gjennomsiktige sarkofager over hodene deres, inne i hvilke frosne ansikter og kropper fløt. Roboter som så ut som blekkspruter og maneter svermet også rundt kroppene i sarkofagene. Noen ganger var det vinduer i veggen. Denis så inn i en av dem: han så en romslig operasjonssal. I sentrum var det et basseng fylt med noe som ligner på tykk gelé. En kropp uten tarm fløt i den, hvorfra en hel vev av rør førte til utstyret i nærheten. Over bassenget hang en vivisektorrobot, tydelig ute av mareritt, som lignet en enorm blekksprut. Han holdt på å kutte og makulere noe inne i den bevisstløse kroppen. En laserstråle blinket, samtidig dykket et titalls tentakler med klemmer, dispensere og mikromanipulatorer dypt inn i kroppen, gjorde raskt noe og kom tilbake, laseren blinket igjen. Legene kontrollerte tilsynelatende operasjonen eksternt; det var bare én person i rommet iført en trang kjeledress med maske i ansiktet. Han så rett og slett på prosessen. Det var en annen sarkofag mot veggen med en kropp som ventet på sin tur. Max dyttet kameraten frem og ba ham om ikke å åpne munnen. I nærheten klikket robotinsekter og banket motbydelig på de små metallbeina. Av alle situasjonene stresset de Denis mest. Du kunne ikke rokke ved følelsen av at lumske maskiner samlet seg i en flokk i det grønnlige skumringen bak deg, bare for plutselig å kaste seg fra alle kanter, stikke de skarpe stålpotene inn i det myke kjøttet og dra deg inn i bassenget til vivisector-roboten, som metodisk ville demontere deg i stykker. Og du vil flyte i flere kolber, hjernen din i en, og tarmene ved siden av.
– Hva slags sted er det? – spurte Denis og prøvde å distrahere seg fra forferdelige tanker.
— Et automatisert legesenter, her utføres de mest komplekse operasjonene: organtransplantasjoner, kreftsvulster fjernes, de kan sy på et tredje ben hvis du spør, og her er også våre SS-menn samlet. Vi går til høyre.
Denis ville virkelig ikke gå gjennom sidedøren først, men Max snorket utålmodig bak ham. Ufrivillig krympende gikk han inn og stjal et blikk oppover. Blekkspruten var der. Beleilig plassert på en kranbjelke under taket, fingert han travelt med mandiblene og blunket sint med det røde øyet.
- Se, Dan, minihæren vår.
Max vinket med hånden mot rekkene av gjennomsiktige beholdere der uvanlige skapninger lå, glemt i en dyp sløv søvn.
– Du kan ta av deg kjeledressen, det vil ingen se her. Jeg skal også ta bilder.
Denis dro av seg den ekle silikonduken og nærmet seg den nærmeste containeren med snikende skritt. Kanskje det en gang var en person, men nå er det bare de generelle konturene av skapningen inni som er menneskelige. Humanoiden var høy, omtrent to meter, tynn og veldig mager, muskler flettet rundt kroppen som tykke tau. Det lignet mer på en sammenveving av tau eller trerøtter, men ikke en menneskekropp. Huden hans var blank svart med en metallisk glans, som en polert bilkarosseri, dekket med små skjell. Flere tykke stålbarter, en halv meter lange, falt fra hans skallede hode. Noen steder stakk koblinger ut fra kroppen. De svarte halvmåneformede sammensatte øynene reflekterte det grønne lyset svakt. Et par mindre øyne kunne sees på baksiden av hodet hans.
"Kjekk," kommenterte Denis om det uvanlige synet, "hvis du møter ham på gaten, er det som om du vil drite i buksene dine." Hvorfor trenger han bart på hodet og vekten?
– Dette er vibrissae, en type berøringsorgan, for å oppdage vibrasjoner i miljøet, kanskje noe annet, jeg er ikke sikker. Vekter er ekstra beskyttelse hvis rustningen svikter.
– Kom du på et slikt monster?
– Nei, Dan, helt på slutten holdt jeg på å gjøre ferdig et par sjetonger i kontrollsystemet. For å være helt ærlig, ble hele grunnkonseptet stjålet fra de keiserlige spøkelsene. Alt er omtrent som jeg sa, men hovedarbeidet med å transformere det til dette mirakelet utføres av utspekulerte retrovirus; de omformer langsomt kroppens genotype under tilsyn av spesialister. Bare i imperiet ble retrovirus injisert direkte inn i egget, så babyen kom umiddelbart ut av autoklaven og så skummel ut, enda skumlere enn disse. Vi har rett og slett ikke tid til å vente på at de skal vokse, så prosessen har blitt litt modifisert og fremskyndet. Det er selvfølgelig et visst tap av kvalitet, men for våre formål vil det gjøre det.
"Jeg ser at du lyver i ørene til kundene dine."
— La oss bare si at den virkelige kunden, Arumov, vet mye mer.
"Jeg skjønner, men vi er som små brytere." Det er noen å stille opp mot veggen hvis disse freakene plutselig blir sinte og begynner å skurre.
- Nei, de begynner ikke å rote, kontrollen er flertrinns og veldig pålitelig.
– Så, hvis du slikket alt fra spøkelsene, hater de også marsboere.
"Ja, dine likesinnede," gliste Max, "marsboerne var ansvarlige for utviklingen, jeg tror de tok seg av det rette objektet for klassehat."
— Hvordan fikk du tak i de hemmelige keiserlige virusene? – Denis spurte i den mest uformell tone.
- Jeg vet ikke om det... men det er godt å stille slike spørsmål, du vet mindre, du vil leve lenger. La meg vekke et par SS-menn og bli bedre kjent med hverandre.
Denis hoppet bort fra beholderne som om han var skoldet.
- Uh-uh, la oss ikke. Jeg ble ganske godt kjent med hverandre, og Schultz var nok lei av å vente der og banne med dårlige tyske ord.
- Ok, Dan, ikke vær redd. Jeg vedder på at alt er under kontroll. De har programvarebegrensninger; i prinsippet kan de ikke angripe eller gjøre noe uten en ordre.
- Programvare? Jeg stoler bare ikke på programvarerestriksjoner.
– Stopp det, de har en kontrollbrikke i hver muskel, alt jeg trenger å gjøre er å skrive en kommando med riktig kode, så faller de ned som en potetsekk.
– Det er fortsatt en dårlig idé. La oss gå bedre.
Men Max kunne ikke lenger stoppes; han hadde bestemt til hensikt å reise monstrene opp fra graven rent av hooligan-årsaker.
- Vent fem minutter. Hvis du virkelig vil, nå er en enkel verbal kanselleringskode satt opp, du sier "stopp", de kuttes umiddelbart.
– Og hvis han dekker for ørene, vil koden fungere?
"Alt vil fungere," Max jobbet allerede med magi på den andre containeren.
En blekksprut fra taket beveget seg etter ham og hjalp ham med å gi noen injeksjoner. Dan var klar til å klemme roboten som om den var hans egen, hvis bare den ville gi ham feil injeksjon. Av en eller annen grunn skremte supersoldatene ham fra vettet.
- Klar.
Max gikk til side. De to lokkene løftet seg sakte.
— Her møt Ruslan, sjefen for sin egen enhet ved RSAD Research Institute. Grieg er en vanlig soldat. Dette er Denis Kaisanov fra INKIS.
Grieg var visstnok den tyngste av alle. En høy, bred stor fyr, han bare sto rotfestet til stedet, og viste ikke den minste interesse for verden rundt seg. Ruslan var kortere, livligere, sammenvevingen av tau i ansiktet hans så ut til å ha en slags meningsfylt uttrykk: en blanding av frekkhet og fullstendig løsrivelse med en tone av universell melankoli i hans fasetterte øyne.
"Hei, Denis Kaysanov, hyggelig å møte deg," Ruslan blottet tenner, avslørte en rad med små skarpe tenner, og gikk nærmere ham.
Bevegelsene til supersoldatene var ikke mindre imponerende enn utseendet deres. Siden de ikke hadde på seg klær, kunne man se hvordan taumusklene flettet seg sammen og pustet, som en ball av slanger, og presset kroppen med stor fart og letthet. Leddene deres var frie til å bøye seg i alle retninger, Ruslan dekket fem meter til samtalepartneren i ett tyktflytende steghopp. Ved bevegelse ga gnidskjellene en lett raslende lyd. Skapningen forlenget et svart, knudrete lem i hilsen.
"Ikke vær redd, han er fullstendig under kontroll," Denis prøvde å stoppe skjelvingen i knærne, "ikke vis ham frykten din, han lukter det sannsynligvis som en hund."
"Hei," han berørte forsiktig lemmet og trakk det umiddelbart vekk.
– Hva er du redd for, Denis? – spurte Ruslan med honningstemt. «Vi skader ikke sivile.»
«Ikke ta hensyn, Ruslan,» sa Max tilfeldig, og fortsatte å trollbinde Grig; han ser deg uten et kosmetisk program.
«Max, ikke stirr, vær så snill,» bjeffet Denis advarende, mens de sammensatte øynene hans rykket nærmere og stirret på ham med økt interesse.
– Ja? Hvorfor ser Denis meg uten et program?
"Bricken hans er veldig gammel, eller rettere sagt ikke en chip, men bare linser, han tok dem av," svarte Max uskyldig uten å snu seg.
To vibrissae, som hang i en bue fra pannen hans, berørte plutselig ansiktet til Denis og han kjente et svakt elektrisk støt.
- Hvorfor, min venn, kom du til oss uten chip? – hvisket Ruslan med en enda mer honningstemt.
- Ma-øks! – Denis ropte høyt. - Slå dem ut, for helvete!
Plutselig grep Grieg, stående som et idol, tak i Max med en skarp bevegelse, metallbarten gravd inn i ansiktet hans. En elektrisk sprekk ble hørt og Max fløy til gulvet og skrek hjerteskjærende:
- Dan, brikken min er av! Jeg kan ikke se eller høre noe, ring en lege. Dan, bank meg på skulderen hvis du hører meg», så det ikke ut til at Max forsto hva som skjedde.
«Jeg ville slått deg, din jævla demonstrant,» tenkte Denis fortvilet. Alvoret og håpløsheten i situasjonen var åpenbar. Selv om hjelpen kommer til den funksjonshemmede brikken like raskt som før, hva vil de gjøre med de rasende monstrene? Hvordan vil Petrovitsj hjelpe dem med lammende kuler?
Max fortsatte å skrike og krype blindt fremover, men løp raskt inn i veggen og stanset smertefullt med hodet.
- Stoppe? – sa Denis usikkert.
"Koden ble ikke akseptert, operasjonens høyeste prioritet," gliste Ruslan enda bredere. "Sangen din er sunget, Denis Kaysanov."
"Dan," sa Max igjen, "det er et panel på siden av veggen, slå kode 3 hash så roboten slår av soldatene."
"Lett å si," tenkte Denis, panelet blinket innbydende med en indikator to meter unna ham, men Ruslan la hånden på skulderen med en subtil bevegelse.
– Vil du ta risikoen? – spurte han hånende.
- Ikke drep meg, jeg har barn, brikken gikk i stykker, og jeg hadde problemer med forsikringen. De skal snart installere en ny for meg, mens jeg måtte gå rundt slik... du vet hvor upraktisk det er, verken snakker eller snakker normalt... - Denis irriterte seg og prøvde å gjøre det klart for fienden at motstand var ikke forventet og han kunne slappe av. Ruslan gliste og fjernet hånden.
"Det er på tide å fullføre operasjonen," buldret Grieg, "tiden renner ut, vi tar risiko."
- Vent, soldat, jeg vet hva jeg gjør.
- Akseptert.
Ruslan så ut til å være litt distrahert og Denis bestemte seg for at det ikke ville være noen annen sjanse. Han hylte som et såret villsvin og sparket Ruslan i kneet og prøvde å stikke ham i øynene med hånden, og trodde at dette var monsterets eneste svake punkt. Han slo nesten kneet, og hånden hans, klemt med ståltang, ble vridd til et knekk, og tvang ham til å sitte på gulvet. Men likevel ble blekkspruten over fortsatt interessert i det som skjedde og trakk tentakler med sprøyter mot soldatene. "Bro," tenkte Denis gjennom et rødt slør, "jeg tok så feil om deg, kom igjen, bro." Dessverre var kreftene for ujevne, tentaklene revet ut med kjøtt fløy inn i hjørnet av rommet og ble liggende der maktesløst å skrape langs gulvet. Grieg hoppet, klamret seg til takbjelken som en gigantisk edderkopp, luften sang og plystret med bevegelsene hans. Roboten, revet fra festene, fløy til det motsatte hjørnet, snurret som en tumbleweed og spredte ledninger og skruer.
"Dan, hva skjer, du er fortsatt her, klapp meg på skulderen," ropte Max igjen, og kjente tilsynelatende vibrasjonene fra veggene fra maskinen som smalt i dem.
"De kommer til å drepe meg, din jævla show-off," Denis ga ikke opp å prøve å komme seg løs, men han følte at han var i ferd med å miste bevisstheten, siden hånden hans hadde holdt på hans æresord i en lang tid. – Hvordan kan det ha seg, det var tross alt ingenting som var forespeilet, han satt, snakket om ditt og dat, spiste whisky og pølse. Jammen det fikk meg til å se på disse freakene. Så dumt det hele ble. Det ville vært bedre om Arumov tok tak i meg, i det minste ville det være en viss logikk ..."
- Jeg skal stille ett spørsmål, Denis Kaisanov, hvis du svarer, er du fri... Fortell meg, hva kan forandre menneskets natur?
Ruslan satte seg på huk og beveget seg veldig nærme, slik at Denis kjente den jevne, kjølige pusten hans; han forsto at han hadde et par sekunder igjen å leve.
- Faen deg, kyss rumpa til marsmannen som svarer på dine jævla spørsmål. Han vil fortelle deg at du er en ingen, et mislykket eksperiment, du vil dø i en renne...
— Gustav Kilby.
- Hva? – Denis ble overrasket, og forberedte seg allerede på å stige opp til himmelen.
– Gustav Kilby, det er navnet på marsmannen som vet det rette svaret. Når du møter ham, sørg for å spørre hva som kan endre en persons natur.
"Kommandør, det er på tide å fullføre operasjonen, vi utsetter for mye," sa Grieg i en tone som ikke tolererer innvendinger.
- Selvfølgelig, en fighter.
Ruslan dyttet Denis kraftig i gulvet. En svart skygge stormet frem, et dumpt dunk og en motbydelig knase ble hørt. Griegs kropp banket i gulvet med halsen revet, og en pøl av tykt svart blod med en merkelig lukt av en slags medisin veltet ut av såret.
Max, som hadde mistet håpet om kameratens hjelp, reiste seg, holdt seg forsiktig i veggen og vandret langs omkretsen i håp om å finne en vei ut.
- Si meg, Denis Kaisanov: hater du marsboere? – spurte Ruslan med den samme honningstemmen og ristet av seg blodet fra fingrene.
- Jeg hater det, så hva? De bryr seg ikke om hatet mitt.
– Nei, vi er forpliktet til å drepe folk uten brikker og dette er mye dypere enn vanlig firmware. Dette betyr at det er en skjult trussel i noen.
"Du tror hun er i meg, beklager, de glemte å fortelle meg om det."
"Det spiller ingen rolle, ingen kan gjette hvor livets tråd vil føre og hvor den vil bryte." Spøkelsene snakker til meg, de lovet at snart skal jeg møte den sanne fienden.
"Dan," ropte Max, "det ser ut til at brikken min begynner å våkne."
"Max er også en del av systemet," hvisket Ruslan, "du kan ikke stole på ham, du kan ikke stole på noen." Du vil være helt alene, ingen vil hjelpe deg, alle vil forråde deg, og den som ikke forråder deg vil dø, og du vil ikke motta noe som belønning hvis du klarer å vinne. Alle veier som lover profitt er løgner for å lede deg bort fra den eneste sanne. Du vil være alene mot hele systemet, men du er vårt siste håp. Ikke glem å se etter Gustav Kilby. Jeg ønsker deg lykke til i din håpløse kamp.
"Takk, selvfølgelig, for tilbudet om å kjempe mot hele verden, men jeg vil sannsynligvis finne et enklere alternativ for meg selv."
- Jeg så inn i sjelen din, Denis Kaisanov. Du vil kjempe.
Ruslan gliste glad og klatret tilbake i containeren. Han foldet armene over brystet og stirret i taket med det mest uskyldige blikk. Max løp opp bakfra, han var ennå ikke helt kommet seg, så han begynte å kutte dumme sirkler rundt den liggende Ruslan mens han jamret:
- Dan, hva i helvete skjedde her. Jeg skrek, hvorfor ropte du ikke på hjelp? Hvem har rotet til roboten... E-my, hva skjedde med Grig!?
"Det var det som skjedde, Max: Dere telekomnerder gjorde en god jobb med soldatene deres."
"Ruslan, rapporter umiddelbart hva som skjedde her," krevde Max litt hysterisk.
"Private Grig kom ut av kontroll, jeg måtte nøytralisere ham." Årsakene til hendelsen er ukjente. Rapporten er ferdig.
"Max, slutt å være dum, ring allerede etter hjelp," rådet Denis.
- Nå.
Max stormet ut i korridoren som en kule. Denis, som ignorerte all forsiktighet, lente seg mot den løgnaktige Ruslan og hveste:
- Ok, jeg er kanskje en fiende, men hvorfor drepte du meg ikke? Hvis du har et slikt program - drep folk uten sjetonger.
"De etterlot meg fri vilje."
"Hvorfor trenger en freak som deg fri vilje?"
"Fordi jeg må lide, og bare de som har fri vilje kan lide."
Denis fulgte etter Max inn i korridoren. Han brydde seg ikke det minste om rensligheten i lokalene, tok frem en sigarett og flikk på lighteren. Hendene mine skalv fortsatt, høyre hånd som gikk av ledd var også merkbart vondt. «Nå ville det ikke skade å snuse litt whisky. Et par glass», tenkte han. En høylytt bråkete folkemengde med Max i spissen hastet allerede mot ham; Denis presset seg mot veggen for ikke å bli revet; en liten robot knuste fornærmet under foten hans.
Denis nektet medisinsk hjelp. Hans eneste ønske var å forlate det marerittaktige forskningsinstituttet så snart som mulig, proppet med hensynsløse mordere som uten å nøle var klare til å rive av ethvert hode som ikke var belastet med elektronikk. Da han kom tilbake til konferanserommet, hadde Leo allerede avtalt med Lapin at protokollen skulle undertegnes litt senere. Alle forble helt rolige, som om ingenting hadde skjedd. Max hadde forsvunnet et sted, og luktet tydeligvis jointen hans. Denis hadde heller ikke feber. Først da de allerede ventet på helikopteret på plattformen foran hovedbygningen, tok Leo stille Denis i albuen og tok ham til side.
— Denis, jeg håper du aksepterer mine dypeste unnskyldninger på vegne av organisasjonen vår og fra meg personlig for det som skjedde. Dette er en absurd ulykke, Grieg er ute av kontroll, tiltak er allerede iverksatt.
– Bare tenk, alt kan skje. Men dette er ingen tilfeldighet, Grieg handlet strengt i henhold til fastvaren din.
"Dan, vær så snill, la oss ikke nære noe personlig nag." Ja, Max er en sjelden idiot, han burde ha lest de hemmelige instruksjonene før han dro med seg skolevennene sine for å se på supersoldatene.
- Hemmelighet? Det vil si at dette ikke står i de vanlige instruksjonene.
"Du forstår at slike ting ikke er skrevet i mer eller mindre offentlig tilgjengelige dokumenter."
– Gutter uten chips vil ikke sette pris på det?
— Hemmelige bokmerker i systemet vil ha dårlig effekt på salget. Mer presist, det er ikke engang et bokmerke, det er bare det..., men Dan, tro meg, dette er ikke rettet mot deg i det hele tatt. Nå for tiden er det en utrolig sjeldenhet å møte en person uten chip, og det er rett og slett utenfor grensene for ham å plutselig havne et sted han ikke burde.
– Ikke regissert? Og når de slippes løs for å boltre seg, vil du gi meg et hint?
– Du vil aldri møte dem igjen. I INKIS vil de ikke la dem nær deg, jeg lover. Du aner ikke hvor konservativ ledelsen i Mars kan være. Hvis det er en moseaktig orden fra hundre år siden, vil de definitivt skyve den overalt.
– Å, vel, nå er det klart, alt handler om det mosete marsbyråkratiet.
- Dan, la oss være fornuftige mennesker. Hva vil endre seg hvis du begynner å skrike i hvert hjørne om hvordan Telecom oppdrar mordere i fangehullene? Håper du å bryte spillet til et seriøst Mars-selskap? Det vil være verre for alle, og de vil begynne å forveksle deg med byens galning.
"Alle sier det når de vil skjule noe."
– Vel, i prinsippet, ja, men på den annen side sier de det ofte riktig. Forslaget som Max la fram er forresten fortsatt gyldig. Jeg er også klar til å støtte ham. Du får en god chip og eventuelle faglige kurs etter eget valg på bekostning av kontoret, for å unngå gjentatte saker så å si. Du trenger ikke engang å bli i Telecom, gå hvor du vil. Dette forslaget bør passe alle.
- Jeg vil tenke.
«Alle veiene som lover profitt er løgn, ment å lede deg bort fra den eneste sanne,» husket Denis. «Ugh, det var ikke nok å tro på fabler til denne freaken. La ham lide uten meg.»
- Hvis noe ikke passer deg, ikke vær sjenert, si ifra. Vi vil definitivt imøtekomme rimelige ønsker.
- Vi avgjør, Leo.
- Så vi ble enige?
– Vel, nesten... Hva skal jeg si til Lapin og de andre?
– Det er ikke nødvendig å si noe. Du pratet med en skolekamerat, han tok deg med for å vise deg arbeidsplassen sin. Og det er det, du har aldri sett noen supersoldater. Om hånden, om noe: Jeg falt der, skled.
– Det skader praktisk talt ikke.
"Det er flott," Leo tillot seg et bredt, sosialt smil. – Gå til "DreamLand", når du har bestemt deg.
«Vent, et lite spørsmål: hvorfor gikk du så merkelig inn i fullstendig fordypning,» husket Denis plutselig.
- Forstod du ikke?
– Husker du da du ble sammen med de andre i fullstendig fordypning etter vår utrolig interessante samtale om fobier og menneskehetens skjebne. Det så ut som du ble sugd inn i virtuell virkelighet, og bare jeg kunne se det.
– De slo deg tross alt i hodet? Er du sikker på at du ikke vil oppsøke lege? – Leo bøyde det venstre øyenbrynet malerisk. "Jeg forstår egentlig ikke hva du prøver å si, men du tror jeg ble så forvirret og laget et manus på tre sekunder for å erte deg."
"Vel, du snudde deg og så på meg...," svarte Denis usikkert. – Jeg vet ikke, kanskje i alle programmene dine er det et spesielt alternativ: å skremme en besøkende nevrofobe.
– Ta en fridag, mitt råd til deg.
"Definitivt," Denis vinket irritert med hånden.
Det ser ut til at stemningen allerede er i full esel, det er ingen måte for det å forverres. Men det var fortsatt som om en kald skygge hadde berørt ansiktet mitt. Valget er trist: enten har feilene begynt, eller så lurer en sulten amøbe i buskene. "Enten så ler Hans av seg, vi holder oss til dette alternativet," bestemte Denis.
En kjølig høstkveld viklet vingen rundt parkvegetasjonen, og fikk de animerte skyggene av telekommareritt til å danse rundt en liten opplyst flekk. Knobbete monstre, stålblekkspruter og sultne amøber – alt blandet i lyktenes forræderske lys. Lyden av et helikopter som nærmet seg, ble hørt.
Hele veien tilbake fosset Lapin om hvor god vennen hans Dan var under forhandlingene. Anton, som så denne scenen, ble til og med sur. Denis smilte gjennom kreftene.
«Du satte meg virkelig i stand, Max,» tenkte han, «Arumov er ikke nok for meg, ikke bare ble han nesten drept, men jeg ble også dypt involvert i de intime hemmelighetene til et av de mektigste Mars-selskapene. De lar meg ikke bare vandre rundt i verden med en pose med skittentøyet deres. Du vil ikke være i stand til å lokke dem inn med chips og kurser; de vil løse problemet på en annen måte. Og han selv er selvfølgelig god: hvorfor i helvete skal han gå dit de ikke spør. Jeg ville selvfølgelig se på supersoldatene. Jeg vil heller gå til dyrehagen og se på elefanten, din idiot.» Og det ble helt ubehagelig av å innse at programmet for å drepe folk uten sjetonger var fastkoblet til alle supersoldater. Kanskje er det ikke rettet spesifikt mot ham, men ble forberedt for eksempel mot østblokken. Men hvis en løytnant ved et uhell blir knust under en damptrommel, er det heller ingen som gråter. Det var ubehagelig å innse at jeg var et patetisk, forsvarsløst insekt som ville bli tråkket tilfeldig i det store spillet med selskaper.
Helikopteret, etter å ha hevet en sky av tørt rusk, falt ned på taket til INKIS.
- Kommer du, Dan? – spurte Lapin.
– Nei, jeg står stille og får luft. Det var en hard dag.
- La oss se deg i morgen. Jeg vil definitivt merke deg din spesielle rolle i forhandlingene.
- Ikke bekymre deg, vi sees i morgen.
Da kollegene hans forsvant, gikk Denis igjen helt til kanten og sto fryktløst på brystningen. Utsikten fra denne siden var ganske ubehagelig: forlatte områder inngjerdet med steinblokker og kveiler av piggtråd. Selv om ingen offisielt bodde der, bodde det mange slags banditter, narkomane og hjemløse der, og dette var ikke nødvendigvis mennesker, for med utviklingen av høyteknologi ble det så lett å miste det menneskelige utseendet. Sjefer, som Leo Schultz, betalte mye penger for alle slags nyttige mutasjoner og implantater, for lang levetid og absolutt helse. Noen betalte ingenting, men fikk likevel disse forbedringene. Vi må først teste dem på "frivillige". Hvis du lytter, kunne noen ganger høres et trist hyl fra slummen, som fikk blodet til å løpe kaldt. Og under byggingen av instituttet så nok dette området ganske anstendig ut. Kanskje astronauter og deres familier bodde her mens drømmen om bemannede flyreiser til stjernene levde.
Langs ruinene og gjerdene, bøyde seg lunefullt, strakte to bånd av jernbanen, langs det ene krøp et tog sakte. Det virket som om hun kjørte veldig nærme. Denis kunne høre klingingen av gamle mekanismer og ringen, bankingen av hjul, som ringte i ørene hans lenge da toget allerede hadde forvandlet seg til en tåkete dis i horisonten. Han kunne nesten se ansiktene til menneskene som satt der inne, eller rettere sagt, han visste rett og slett hvordan disse ansiktene skulle være: dystre, slitne, ser trist på de kjedelige omgivelsene. Av en eller annen grunn misunnet Denis disse ikke veldig glade menneskene som bare kunne sitte ved vinduet i en ubehagelig, støyende vogn og ikke tenke på noe. Se på de endeløse rustne varehusene, rørene, stolpene som flyter forbi, ødelagte veier og forlatte fabrikker som ingen har trengt på lenge. Før eller siden vil dette døende bylandskapet bli erstattet av et annet. Innen toget forlater Moskva-forstedene, vil bare et par personer forbli i vognen, sove eller lese tabloidpressen i forskjellige hjørner. Og da vil det ikke være noen igjen i det hele tatt, og Denis vil gå alene. Han blir den siste som hopper opp på en navnløs, ødelagt plattform laget av gammel betong som smuldrer opp under føttene. Han vil passe på togets avgangslinje, se på den tette skogen, lytte til samtalen med den lette vinden og dra dit øynene fører ham. Og på slutten av veien vil han definitivt finne det han lette etter, det er bare synd at Denis selv ikke visste hva han ville finne.
- Hei, Lenochka. Hvordan har du det?
Denis satte seg forsiktig ned på kanten av bordet foran Arumovs sekretær, parfymert og røff, i en moteriktig bluse og skjørt på grensen til anstendighet, som passet til hennes enestående kunstige former. Selv om du nærmer deg med et åpent sinn, var kunstigheten til formene hennes åpenbar bare for de som hadde kjent henne veldig lenge, for eksempel fra skolen, som Dan. Hennes uformelle ansvar i forhold til ledelsen, i tillegg til den endelige forvirringen av de allerede ikke ideelle ordenene til nettopp denne ledelsen, var ingen hemmelighet for noen. På en gang prøvde Denis til og med å suge til seg henne: han hadde på seg blomster og sjokolade, i håp om å forbedre sin vaklende karrieresituasjon på en eller annen måte, men han innså at det så patetisk ut og stoppet.
"Mine saker er normale," Lenochka prøvde forsiktig å skyve Denis fra bordet for ikke å skade den tørkende lakken, "men din ser ikke ut til å være så bra." Hva har du klart å gjøre?
— Arumov er ikke i godt humør?
"Det er bare en bummer, og det har åpenbart noe med deg å gjøre."
– Tja, kanskje du kan gå til ham først og lette på spenningen?
"Veldig morsomt," Lenochka gjorde et arrogant ansikt, "la oss lindre spenningen i dag som en piskende gutt." Jeg vil ikke gå til ham lenger.
– Er alt så ille?
– Ja, det er skikkelig dritt, hører du på hva jeg sier.
– Vel, i det minste legg inn et ord for meg.
- Nei, Danchik, ikke denne gangen. Du vet, jeg liker egentlig ikke det når han ser på meg sånn og er stille, som en jævla fisk.
"Ja, dette er virkelig søppel," tenkte Denis, "og det er åpenbart knyttet til gårsdagens tur til dette jævla instituttet."
- Kom igjen, gå allerede. Jeg burde ha sendt deg med en gang, og ikke pratet her...
"Så farvel, gråt når de tar meg til asteroidebeltet."
- Å, Denchik, det er ikke morsomt i det hele tatt.
"Å, Lenochka," tenkte Denis, "en idiot, selvfølgelig, men vakker ... jeg burde ha tatt en risiko og presset deg et sted i et mørkt hjørne, det ser fortsatt ut som jeg kommer til å dø."
Arumov, som ventet, slengte imponerende i en svart skinnstol og likte ikke engang å nikke til nykommeren. I nærheten av det enorme T-formede bordet med en grønn stripe i midten var det bare en stol, lav og ukomfortabel. Denis måtte velge mellom stoler langs veggen. Han tenkte et sekund om han skulle irritere Arumov og sette seg der ved veggen, som i kø på klinikken, men bestemte seg for at det ikke var verdt det. Det er nok at han våget å velge et møbel som ikke var tiltenkt ham.
Stillheten trakk ut, og verre, Arumov, uten flauhet, stirret på sin underordnede og gliste ekkelt. Dan prøvde å møte blikket hans, men varte ikke engang i to sekunder. Ingen kunne tåle dette ublinkende livløse blikket.
- Ringte du, kamerat oberst? - Denis ga opp.
Og igjen smertefull stillhet. «Jævelen vet at det å vente er verre enn selve henrettelsen,» tenkte Dan, men igjen kunne han ikke tåle det.
- Vil du snakke?
– Skal vi snakke? – spurte Arumov i den mest hånende tone. - Nei, løytnant, jeg skulle faktisk kaste deg ut av portene til dette etablissementet.
Denis gjorde en utrolig innsats og så inn i oberstens ansikt, men unngikk blikket hans forsiktig.
- Så kan jeg gå?
Men obersten lot seg ikke lure av sine triks med blikkene.
"Du går etter at du har forklart meg hvorfor du bryr deg om dine egne saker."
– Var det et retorisk spørsmål? Hvilken virksomhet går jeg inn i?
- Retorisk?! – hvisket Arumov. – Ja, det var et retorisk spørsmål, hvis du ikke skal slippe med en enkel oppsigelse, så trenger du selvfølgelig ikke svare.
«Det var nesten åpne trusler. Virkelig, det er søppel. – Denis vurderte situasjonen febrilsk. -Hva gjorde ham så sint? Det er bare denne fillete turen, for Lapin er en jævel! Si et godt ord med ledelsen. Vel, definitivt Lapin eller Anton. Begge, hvis du trykker på dem, vil si noe sånt, da vil du ikke kunne vaske det av.»
"Det er ikke nødvendig å se på meg med hundevalpeøyne, som om du ikke hadde noe med det å gjøre." En av dine medskyldige har svettet her hele morgenen og sverget til sin mor at det var en viss løytnant Kaysanov som på en eller annen måte "gjorde en avtale" med Dr. Schultz for å utsette undertegningen av møteprotokollen og andre viktige dokumenter. – Arumov var ikke sen med å bekrefte sin verste frykt for kollegene.
- Andre dokumenter?
"Andre dokumenter," etterlignet Arumov, "og du, ser jeg, forsto ikke situasjonen i det hele tatt før du kom inn i den med løytnantens snute." De viktigste økonomiske dokumentene er ikke signert, Schultz svarer ikke, han skal ha vært på forretningsreise. Jeg hadde store forhåpninger til dette prosjektet, og det viser seg at alt faller igjennom på grunn av deg.
– Ja, dette kan ikke være det. Hvorfor i helvete skulle Schultz høre på meg?! Hvis han bestemmer seg for å hoppe av, så er det hans avgjørelse.
– Så jeg lurer også på hvorfor i helvete... Hva snakket du med ham om?!
– Ja, om ingenting, de bare drakk og snakket om absolutt abstrakte temaer.
- Slutt å oppføre deg som en idiot. Snakk til poenget, jævel! «Arumov bjeffet så høyt at vinduene ristet. – Hva snakket du med ham om? Hva tror du, løytnant, kan du late som du er en helt her?! Tror du ingenting er kjent om dine tidligere arbeider? Ja, jeg vet alt om deg: hvordan du bor, hvem du knuller med, hvor mange ganger i uken ringer du moren din i Finland!
Arumov ble alvorlig sint, han ble rød, hoppet ut av stolen, svevde over Denis og fortsatte å rope rett i ansiktet hans.
- Du, løytnant, er der i min eneste pappa! Alt du trenger å gjøre er å sende enda et blad fra denne mappen til rett sted, og siste gang du ser den rutete himmelen er på kosmodromen! Kommer det til deg eller ikke! Eller du, nattergal, synger bare når du ikke blir spurt!
Døren åpnet seg forsiktig, og Lenochka lente seg forsiktig ut i den trange åpningen, klar til å umiddelbart gjemme seg tilbake.
- Andrei Vladimirovich, de kom fra forsyninger der ...
Arumov stirret på henne med et helt sinnsykt blikk.
"Beklager at jeg avbryter deg, kanskje du kunne ha litt te eller kaffe..." Lenochka var helt rådvill.
- Hva faen med te, gå på jobb.
Lenochka forsvant øyeblikkelig, men Arumov så også ut til å ha kjølt seg noe ned. Denis tørket forsiktig svetten fra pannen: «Puff, det ser ut til at han personlig ikke vil drepe meg. Han vil overlate denne oppgaven til profesjonelle beinbrytere, men likevel, Lenochka, takk, jeg vil ikke glemme dette hvis jeg overlever.»
«Du vet, løytnant,» Arumov satt igjen imponerende i stolen, «jeg skal fortelle deg en lærerik historie: om en kollega av meg som likte å bry seg om sine egne saker.» Kan du gjette hvordan det endte?
– Det endte visstnok dårlig.
– Ja, det er ille. Og det var så ille... ingen forventet engang at det kunne bli slik. Generelt omtrent det samme som din.
– Vel, historien min er ikke over ennå.
Arumov svarte ikke, han gliste ekkelt igjen, kastet plutselig føttene opp på bordet og tok frem en sigarett.
- Røyker du?
– Bare når jeg er nervøs. Nå vil jeg ikke ha noe.
Arumov grimaserte litt og blåste på en sigarett.
- Vel, jeg hadde en kollega, la oss kalle ham kaptein Petrov. Faktisk adlød han meg ikke direkte, men jeg prøvde likevel å legge ham ned noen ganger. Ellers var han en slik helt: en utmerket student i kamptrening, en far for soldatene og en hodepine for alle befal. Han ønsket, skjønner du, ikke å underkaste seg et råttent system, og hvorfor, lurer man på, ble han offiser? Og hvis noe skjedde, prøvde han ikke, som alle andre, å stille opp i saken, nei, han rapporterte umiddelbart til toppen, han ville at alt skulle være rettferdig. Men du forstår selv hvor loven er og hvor rettferdigheten er. Og på grunn av ham falt indikatorene våre. I andre enheter er alt sikkert, men her har vi uklarhet, brann eller hemmelige dokumenter som er borte. Generelt sett ikke en eksemplarisk militær enhet, men et slags sirkustelt. Det var fortsatt en slik tid da, frihetens ånd ble igjen pustet fra et sted over Atlanterhavspytten. Vi skulle fly til stjernene med disse drittsekkene. Men det er greit, vår Petrov hadde ikke tenkt å fly noe sted, men han ble likevel gjennomsyret av disse skadelige ideene. Og så en dag brakte de en liten 5-tonns container til enheten vår og beordret at den skulle oppbevares på et lager og beskyttes som vårt øyensten, og det som var i containeren var ikke vår sak. Og det er egentlig ingen dokumenter for det, men han ble ledsaget av denne grå, lite iøynefallende lille mannen, og han sa at la containeren ligge uten dokumenter, det var ikke noe farlig eller, gud forby, radioaktivt inni, men det var forbudt å åpne den under noen omstendigheter og ikke snakke om det nødvendig. Og tross alt forstår alle smarte mennesker at de små grå mennene må adlydes, hvis de sier å lagre uten dokumenter, så er det nødvendig å lagre. Hvis de sier det er trygt, vel, det er trygt. Men Petrov trodde ikke på den grå mannen. Jeg hørte om denne beholderen fra et sted og fortsatte å gå rundt den, snuse, bære forskjellige instrumenter, måle felt. Vår far-kommandør var selvfølgelig ganske nervøs for alt, men han ville ikke gjøre Petrov til narr og tulle på ham til de små grå mennene. Lure Petrov, fortsett og informer distriktskommandoen om denne containeren. Og her er saken, de små grå mennene slipper ingen inn i sakene deres, enten han er brigadesjef eller distriktssjef, de bryr seg ikke om det. Generelt sett kom en kommisjon inn i enheten vår, far presset, unnviket, men kunne ikke forklare hva slags container det var. Og distriktssjefen viste seg også å være som Petrov: "Hva slags grå menn"?! - roper. - "Jeg er en stridsoffiser, jeg snurret dem alle på offiserens banner!" Og han beordrer: «Åpne beholderen»! Men offiserene våre er alle modige karer, hvis du må gå hånd-til-hånd mot fiendtlige maskingevær, men å rote gjennom lommene til små grå menn er en unnskyldning. Generelt bestemte distriktet seg for å ta denne containeren for seg selv. De lastet ham inn i en tilhenger og kjørte ham bort. Kan du gjette hvem som fulgte oss fra enheten vår?
— Kaptein Petrov?
- Kaptein Petrov, din uheldige tosk. Hvis du var ham, ville du begynt å fikle med denne jævla beholderen.
– Følge med? Hva er galt, den var stengt.
"Det er stengt, men det viser seg at de tok ham bort på grunn av Petrov, og han var ved siden av ham lengst." Du vet, jeg ville ikke engang komme innenfor en kilometer fra noe slikt, det var noe rart med det at alle hvis selvoppholdelsesinstinkt ikke hadde tørket helt opp, gikk rundt det i en kilometer lang bue. Til og med vaktpatruljerutene ble endret, og for dette kan du bli seriøst oppgitt. Så kapteinen vår leverte containeren, og alle så ut til å ha glemt det. Jeg vet ikke hvordan distriktet håndterte ham, men alle sakket etter oss. Først nå så kapteinen litt ned. Han går som om han var kokt, har sirkler under øynene, kranglet veldig med kona, og så en dag satte han seg ned for å drikke med oss, ble full, noe som betyr at han begynte å veve slike ting. Vi tenkte, det var det, vår Petrov hadde blitt gal. Han sier at jeg ikke gikk inn i beholderen, og jeg rørte den ikke engang, men nå drømmer jeg bare om den hver natt. Hver kveld, sier han, nærmer jeg meg lageret og ser at containeren er åpen, og jeg kjenner at noen ser på meg derfra og venter på at jeg skal nærme meg. Og jeg ser ikke ut til å ville dra, men det drar meg dit. Jeg står, ser på den åpne containeren, og det er et tomt lager rundt omkring, og jeg vet at det ikke er noen på hundrevis av kilometer rundt, bare meg og det som bor i containeren. Og jeg forstår også at dette er en drøm, men jeg vet med sikkerhet at hvis jeg går inn i containeren, kommer jeg ikke ut igjen, verken i en drøm eller i virkeligheten. Og, sier han, han pleide å drømme om denne beholderen en gang i uken i omtrent fem minutter, og fortsatt våknet han opp i kaldsvette. Og så begynte jeg å drømme om det hver natt, lenger og lenger. Og så, så snart han lukket øynene, så han ham umiddelbart, og viktigst av alt, han kunne ikke våkne, kona hørte ham stønne i søvne og vekket ham. Han gikk til alle legene og healerne, men de fant ingenting. Og så ble det virkelig ille, han bygde seg en enhet, koblet en strømpistol til en vekkerklokke, satte alarmen på ti minutter og sovnet, og sjokket hevet den slik at han ikke kunne gå inn i containeren. Og så hver kveld. Men du forstår, du vil ikke vare lenge i denne modusen. De flinke legene tok kapteinen vår og injiserte ham med en enorm dose beroligende midler slik at han kunne sove normalt. Og du vet, han sov hele natten uten bakbena, og neste morgen var alt borte. Han går rosenrød og glad, men bare alle som hørte fylleavsløringene hans begynte nå å gå rundt ham i en kilometer lang bue. Selvfølgelig lo de av oss, men vi gikk likevel rundt. Og så begynte folk å forsvinne i området rundt. Først en, to, så, da de allerede var over to tiår, begynte alle å tro at det fantes en galning. Men jeg tvilte ikke et sekund på hvem galningen vår var. Både Petrovs kone og barn har ikke blitt sett på lenge. Som et resultat begynte vi å følge ham, og det viste seg at han går til garasjen hver dag. Og takk Gud for at vi ikke klatret dit, de grå mennene var foran oss. De dekket denne garasjen med en hermetisk forseglet hette, og alle som bodde innenfor en radius på en kilometer fra den garasjen ble tvunget i karantene, inkludert oss. Kort sagt, vi har alle skrudd oss totalt mens vi satt i denne karantenen. Ingen håpet å komme seg ut i live, alle vaktene og legene hadde bare det høyeste nivået av kjemisk beskyttelse, vann og mat var igjen til oss i den trippel luftslusen.
– Så hva fant de i garasjen? Tjue lik?
– Nei, der fant de det han matet på disse likene.
– Og hva var det?
– Jeg aner ikke, de glemte å fortelle oss det.
- Beklager, kamerat oberst, men jeg er helt forvirret: hva er moralen i denne historien?
- For deg er moralen følgende: ikke stikk nesen inn i andres virksomhet og husk at alt kan ende mye verre enn du forventer.
- Ikke stikk nesen inn i noens virksomhet.
– Så hva snakket du om med Leo Schultz?
— Om brikken min, eller rettere sagt, om dens fravær. Denne Leo er en ganske merkelig fyr, han prøvde hele tiden å finne ut hva slags fobi jeg har mot chips.
– Har du ikke en fobi?
– Nei, jeg liker bare ikke nevrochips. I Moskva kan du klare deg uten dem.
– Ja, det er mulig i Moskva, men enda mer i ødemarkene.
– Vel, noen steder er det mulig.
- Ok, hvordan kjenner du Maxim?
– Står det ikke i faren din at vi er klassekamerater?
- Det er skrevet, men ingenting er skrevet om ditt ærbødige vennskap.
– Ja, jeg har mange venner – klassekamerater. Vi var venner med Max, men så dro han til Mars, og vi gikk oss vill.
-Hvor ble du med ham?
— Se på arbeidsplassen hans.
– Til arbeidsplassen? Hva er det å se der?
- Uansett hva. Det er bare det at Max på en eller annen måte overvurderer betydningen av arbeidet hans. Som, se hvor kul jeg er, jeg jobber i Telecom, ikke som du, Dan, aldri har oppnådd noe.
- Egentlig? Men ok, løytnant Kaysanov, la oss anta at jeg tror på deg. Gratis.
«Det er galskap», tenkte Denis og gikk mot døren, «det virket som om han var klar til å drepe meg, ellers var han fri. Hva i helvete er disse spillene?
- Å, ja, ikke forlat Moskva noe sted. Du vil fortsatt være nyttig», fanget Arumovs kalkulerende lidenskapsløse stemme ham ved døren.
- Vel, Danchik, hvordan er det? - Lenochka så ut til å være oppriktig bekymret for ham, eller det var bare det evige kvinnelige ønsket om å være den første som ga vennene sine den siste sladderen.
— Fremdeles i live, men tilsynelatende ble henrettelsen rett og slett utsatt.
- Hva sa han?
"Han sa at jeg fortsatt vil være nyttig." Høres ut som en setning.
– Jeg vet ikke, det høres ikke så skummelt ut.
- Lenochka, hvem kom til Arumov før meg?
- Ja, mange mennesker...
— Jeg mener en av kollegene mine, Lapin, for eksempel?
– Ja, Lapin kom og kom ut svett og skjelven.
– Og Anton?
- Hva Anton.
- Novikov, selvfølgelig.
– Tilsynelatende ikke, men hva?
– Ja, det er interessant. Hør, Len, vet du hvor gammel Arumov er?
– Hva snakker du om nå? – Helen strøk litt på leppene.
"Det er ikke det jeg sier, jeg trenger virkelig å vite hvor gammel han er."
- Vel, førti... sannsynligvis.
– Og fra historiene hans kommer det mer, men jammen. Takk Len, du hjalp meg mye i dag.
- Ja, vær så snill, ikke forsvinn.
- Jeg prøver foreløpig.
«Ja, hva ville han egentlig si med denne historien om containeren og de grå mennene? At han er mye eldre enn han ser ut til, eller at han er mye farligere enn han ser ut til,» tenkte Denis.
Han slappet av i en gammel stol på arbeidsplassen sin og bestemte seg for å lage seg te, spytte i taket og samtidig tenke på den lite misunnelsesverdige situasjonen. Hans offisielle plikter var det siste han brydde seg om nå. Og det var ingenting virkelig viktig i disse pliktene: bare noen brev, notater, regninger og andre slam. I nærheten skildret kollegene hans i den operative avdelingen motvillig og bedagelig lignende aktiviteter, og ble ofte distrahert av røykpauser og meningsløs prat. "Ja, dette kjedelige, søvnige livet på lurvede kontorer er selvfølgelig ikke den ultimate drømmen," tenkte Dan, "men det er i det minste varmt og fluene biter ikke. Og snart kan jeg til og med miste dette.» Etter å ha sjekket sin personlige e-post, fant han et brev fra Telecoms personaltjeneste med et jobbtilbud. Det ser ut til at dette er sjansen, men Denis sukket bare tungt. «De er omgitt av reptiler fra alle kanter. Vi må bestemme noe, hvis jeg fortsetter å dra som en sau fra jobb til hjem, til puben og tilbake, vil enten Telekom eller Arumov definitivt godta meg.»
Etter å ha lagt igjen en melding til Lapin om at han snarest måtte forlate på forretningsreise, satte Denis seg inn i bilen og dro hjem. Faktisk forsto han ikke engang hva han skulle gjøre. Nei, han tenkte å ringe faren sin, kanskje skynde seg til Finland, lyse opp badehuset, krangle med faren for livet hans, finne ut telefonnummeret til en pålitelig fyr fra MIK, en av dem som aldri er ekser. Så gå tilbake til Moskva og... hva som ville skje neste, kunne han ikke formulere selv på nivå med kjøkkenresonnement. Vil han gå til denne fyren og tilby å i fellesskap starte en geriljakrig mot marsboerne eller mot Arumov? Det vil ikke engang være morsomt; faktisk, av de eksene som til slutt ikke drakk seg i hjel og døde, har alle for lengst slått seg ned på varme steder i statlige selskaper. Vel, han kommer, helt fryktløs "comandante", til en respektabel mann i dress, og tar med seg en flaske konjakk, og i beste fall vil alt ende med banal drikking og den samme kjøkkenpraten. Og i verste fall vil de vri fingeren mot tinningen hans og beordre et par kjeltringer til å kaste ham ut. Dan parkerte på gården, den gamle gassturbinmotoren plystret en stund, sakte ned, og så ble det øredøvende stillhet. Det var ingen i gården: ingen barn skrek og ingen hunder bjeffet, bare gamle trær knirket i vinden. Dan visste hva som ville skje videre, han ville gå opp til plassen sin, Lech ville møte ham, tilby ham en drink, han ville bryte sammen litt, så ble de fulle, rotet rundt i området, kastet av seg damp, og i morgen med et knakende hode ville han skynde seg på jobb, rett inn i munnen til Arumov. Generelt vil alt ende før turen til Finland.
«Hva er livet mitt da,» tenkte Dan, «kanskje det ikke finnes noe liv lenger hvis alt er forhåndsbestemt. Kanskje jeg allerede dør i rennen, og denne gjørmete tingen blinker foran øynene mine. Og hvorfor plage meg sånn hvis ingenting kan gjøres?"
Det var tett ute.
Etter å ha tent en sigarett, beveget Denis seg sakte langs Krasnokazarmennaya-gaten mot Lefortovo-parken. Han forsto at han utsatte predestinasjonen i et par timer, men dette var det eneste som kom til å tenke på. Han gikk rett midt på gaten. Selve gaten så ut som den hadde blitt bombet, og nesten ingen kjørte langs den. Og generelt var området i ferd med å forfalle: Det neste huset stirret på ensomme forbipasserende med de tomme øyehulene fra knuste vinduer.
"Skal jeg besøke Kolyan," tenkte Dan, "hvis jeg ikke klarer å løse problemet med Arumov og Telecom, så er det verdt å forfølge alternativet med feig flukt."
Hulet til Kolyan, en forhandler av forskjellige ulovlige gjenstander, lå i kjelleren til et stort stalinistisk hus. Og den var forkledd med et sjeldent skilt "datamaskiner, komponenter."
Nikolai Vostrikov, en høy, tynn fyr, bøyd og alltid litt rykkete, rotet under disken og, etter å ha hørt Denis sin hilsen, tenkte han ikke engang på å komme seg ut derfra.
- Hør, Kolyan, jeg snakker faktisk til deg. jeg sier hei...
Den rufsete eieren dukket likevel opp i dagens lys og knipet opp øynene sint.
– Hei, hva holder du på med?
I dag hadde Kolyan på seg en fet blå kjeledress, som en bilmekaniker. Dette var standardantrekket hans. Han tålte generelt ikke bare dresser og slips, men til og med bare anstendige klær. Det eneste han kjente igjen var militær kamuflasje og diverse kjeledresser. Han hadde rundt ti av dem hengende i skapet, forskjellige, for enhver anledning: drakten til en polfarer, en pilot, en tankbil, etc. Alle hans bekjente på begge sider av Ural var i ærefrykt for denne merkelige fetisjismen.
– Vel, jeg ble sittende fast med en gang. Jeg har ikke sett deg på lenge, kanskje jeg vil ta en øl med en gammel forretningspartner.
- Dan, det er ikke morsomt. Hva i helvete er forretningspartnere? Du, min fjerne bekjent, kjøpte noen ganger dumme dingser av meg, dette er andre gang i mitt liv jeg har sett deg.
-Så du er som med gamle venner?
- Vi er ikke venner, hare, ok. Sist gang du kom for å se meg var for tre måneder siden, og jeg ville vært veldig takknemlig om det var siste gang. Vennligst glem dette stedet, det er helt andre mennesker i virksomheten nå, de er seriøse, det er ikke noe mer du kan fange her.
- Vel, du vet, jeg er ferdig. Jeg har et helt annet spørsmål.
– Er du bundet, eller er du bundet?
"Kolyan, slutt å peke nesen mot meg, du ga ikke etter for noen, din lille sjel av en baryska."
– Vel, hvis du ikke ga etter for noen, hvorfor havnet du i trøbbel?
- Du må snakke med én person.
- Snakk, eller snakk...
- Eller.
– Og med hvem?
— Du nevnte en gang at du kjenner en pålitelig kamerat som har direkte tilgang til østblokken.
"Kanskje jeg vet det, men det er ikke et faktum at han vil hjelpe deg." Hva ville du egentlig av ham?
- La oss ikke gå hit, ok.
- Ok, la oss gå, men bare av respekt...
– Ja, ja, av respekt for pappa, mamma, bestemor og så videre, og også fordi jeg vet noe om deg.
De gikk gjennom den umalte jerndøren til kjelleren og videre gjennom labyrintene av hyller i flere etasjer fulle av gammelt datasøppel, de kom til en svært lite iøynefallende dør og gjennom en dyster, halvopplyst kjeller inn i en avsidesliggende gårdsplass, i I midten sto det en enetasjes hytte. I denne hytten, i et mørkt, skjermet rom, var et par bærbare datamaskiner gjemt, koblet til Internett via deres sikre nettverk, noe som gjorde at Kolyan kunne snakke hjerte-til-hjerte med hvem som helst, nesten uten frykt for avlytting.
"Ja, jeg bestemte meg for å hjelpe bare av respekt for dine sibirske venner," sa Kolyan og tok frem den bærbare datamaskinen og ruteren. "De spurte om deg flere ganger."
– Og hva sa du til dem?
— Han sa at du tok ferie for egen regning. Hør, Dan, hva henger du her for? Jeg ville ha dratt et sted til Argentina for lenge siden. De vil stenge deg ned, ikke bare én, men andre.
"De vil ikke stenge meg, mine sibirske venner ga meg ikke inn, selv om de nå jobber med andre mennesker."
- Vel, de bryr seg ikke, de er taiga-idioter, men hvis de spør meg direkte, så unnskyld meg, Dan, jeg skal overlate deg med magefølelsen. Kanskje du ikke vet hvem jeg jobber med nå?
– Generelt sett er jeg klar over det. Du jobber med samme INKIS.
– Med det samme, men ikke helt. Det er nå slike karer der, håndlangere av en skumle oberst. Ingen forteller dem og ingen vet hvor de er, hvem de er. De bare kommer, dreper hvem de vil, og forsvinner så: jævla dødsskvadroner. Så hvis de kommer og spør om deg, så beklager jeg.
– Hva om de spør om denne vennen din?
– Ja, la det være, jeg vet ingenting om ham.
- Men du kan kontakte ham.
- Hva er poenget? Han kan sitte et sted i ruinene av Khabarovsk, og det vil ikke være mulig å lokke ham ut.
"Jeg ønsket faktisk å møte ham personlig."
- Vel, det er opp til deg å sløse bort det selv, selv om jeg tviler sterkt på det. Så hva ville du egentlig fra ham?
— Jeg vil ikke til Argentina, jeg vil til Østblokken.
— Har noen slått deg i hodet nylig? For en østblokk, disse psykosene er enda verre enn oberstens nye team. De vil bare selge deg for organene dine, og det er det!
- Du binder meg, og så skal jeg gå og handle selv.
Kolyan bare ristet på hodet.
- Nå, hvis han svarer.
- Hei, Semyon, er du i kontakt, kan du snakke?
"Kobler til," en syntetisert stemme kom fra den bærbare datamaskinen, det var ikke noe bilde, "hva skjedde?"
"Min gamle venn, som jeg pleide å gjøre forretninger med de sibirske gutta gjennom, vil snakke med deg." Han var en av de viktigste "kurerne" før de berømte begivenhetene.
– Hva ville han?
– Ja, du bør spørre deg selv, han er ved siden av meg. Han heter Denis.
- Hei, Denis. Fortell meg litt om deg selv.
- Og vær frisk, Semyon. Kanskje du kan fortelle oss om deg selv først?
– Nei, venn, vi vil ikke kunne ha en slik dialog. Du ringte meg, så du har det første ordet. Og jeg skal tenke på det senere.
Dan nølte litt, men hvem bryr seg, for mange dårlige ønsker visste allerede om ham.
— Generelt, Kolyan, jeg skisserte situasjonen. Jeg vil bare legge til at som følge av de kjente hendelsene, led kameratgjengen min mest. Hvis du kjenner Ian, så var han min nærmeste sjef i INKIS og i næringslivet også. De aksepterte ham, og det til fulle, men av en eller annen grunn lot de meg være i fred foreløpig. Men nå samler skyene seg igjen, og jeg må lete etter en alternativ flyplass.
– Hvorfor bestemte du deg for at de ble tykkere? Blir du fulgt?
- Jeg tror det.
– Å tenke er selvfølgelig nyttig. Har du problemer med en bestemt person eller organisasjon?
– Med en person og med hans organisasjon. Hvis du er klar over kjente hendelser, så har jeg problemer med initiativtakeren deres.
– Denis, du kan snakke direkte – dette er en pålitelig kanal. Har du problemer med Arumov?
– Ja, vet du noe om ham?
Stemmen ignorerte spørsmålet.
– Hva slags problemer?
"Det hendte at jeg ved et uhell ble involvert i hans virksomhet med en annen organisasjon, og i dag sa han åpent at han hadde skitt på meg og kunne bruke det når som helst." Jeg tror han sparer meg for en skitten avtale som noen andre ville avvist.
– Tro meg, han har folk for skitne gjerninger. Og det spiller ingen rolle her - kompromitterende bevis, ikke kompromitterende bevis, og i alle fall vil det ikke være mulig å nekte Arumov.
"Det er mulig, men jeg vil ikke sjekke."
– Ok, skal du gjemme deg?
– Ja, jeg vurderer alle alternativer.
"Jeg anbefaler deg å vurdere det først." Bare en ekstremt mektig organisasjon kan bekjempe Arumov. Riktignok forstår jeg ikke hvorfor du henvendte deg til meg; jeg spesialiserer meg ikke på denne typen tjenester. Kolya kan foreslå andre personer til deg som skal frakte deg til USA eller Sør-Amerika. Jeg gir råd til disse landene; i følge mine data strekker Arumovs innflytelse praktisk talt ikke seg dit.
— Disse landene vil ikke passe. Dessuten har jeg ikke lenger penger til en slik operasjon. Du er den eneste personen som har direkte kontakt med østblokken.
-Hva vil du ha fra østblokken?
– Jeg vil bli med dem.
Den syntetiserte stemmen ble stille i noen sekunder. Dan ventet tålmodig.
– Dette er en feil avgjørelse, min venn. For det første har Arumov også bånd til østblokken, og mye mer seriøst enn min. Og for det andre blir ikke folk fra gaten akseptert der. Jeg kan selvfølgelig anbefale det, men det er ikke noe godt som venter deg der, det kan jeg forsikre deg om.
«Ingenting godt venter meg her heller.» Jeg er villig til å ta risikoen.
– Likevel, hvorfor? Virker det å være smugler farlig nok for helsen din? Har du lyst til å bli en hardbarket dødskulttilhenger?
"Du kan selvfølgelig le av meg, men de er de eneste som på en eller annen måte motsetter seg marsboerne og deres system."
"Ha ha," sa den syntetiserte stemmen, "jeg ler virkelig av deg." De motarbeider ikke marsboerne, det tør jeg forsikre deg om, de er en organisk del av systemet. Så la oss si, kloakkbrønnen til dette systemet. Mange Mars-selskaper lager opp med våpen eller narkotika, men det vet du selv. Men det er også spesifikke tjenester som ingen andre tilbyr, for eksempel handel med genmodifiserte slaver.
- Vel, noen Mars-selskaper er klare til å selge enda mer enn det.
– Så det spiller ingen rolle. Det lukter rett og slett ingen kamp mot systemet der. De er vanlige banditter som, med radikale rop om døden til alle onde ånder med nevrochips, prøver å på en eller annen måte dekke over bandittessensen deres. Det enkleste som venter på dødstjeneren til den første sirkelen er obligatorisk narkotikaavhengighet og fullstendig undertrykkelse av personlighet gjennom systematisk tortur og hypnoprogrammering. Tro meg, Arumov er ikke så ille sammenlignet med dem.
"Jeg ser fortsatt ingen andre alternativer."
– Du, min venn, er enten veldig dum eller helt desperat. Problemet er mangelen på penger til andre alternativer?
– Delvis, men faktisk har jeg til og med et ferdig alternativ: ett kontor er klar til å ta meg under sine vinger, bare for å lukke munnen min. Det ser ikke ut til å være noen lukt av oppsett her. Men dette passer dessverre ikke meg.
– Hvorfor passer det ikke?
"Hvis jeg forteller deg det, vil du ha det gøy igjen og sannsynligvis ikke tro meg." Kan du hjelpe meg uten å stille for mange spørsmål?
"Jeg må nekte en person hvis motiver jeg ikke forstår."
- Ok, hvis jeg forteller deg det og du ikke tror meg, hva da?
– Hvis du forteller sannheten, vil jeg tro det. Ethvert bedrag er ikke så vanskelig å avdekke.
– Alle andre alternativer krever obligatorisk installasjon av en nevrochip, men jeg kan ikke gå med på dette. Jeg vil heller bli en tilhenger av en dødskult.
"Du mener at du ikke har en chip?"
- Ja.
- Kolya, er dette sant?
– Riktignok er han virkelig en så forfryst fyr, han vandrer rundt uten chip. Han venter til han blir lagt merke til et sted og alle eventyrene hans kommer frem i lyset.
– Hmm, merkelig, det vil si at han ikke kan registrere seg i noe nettverk. Hvordan lever han likevel?
– Han kan registrere seg. Dette er en slags gammel militært nettbrett, som veldig smart imiterer driften av en vanlig brikke. Det er visse personer som periodisk oppdaterer firmware for det.
– Hvilken forskjell gjør det, ikke en eneste nettleverandør vil tildele et nummer til en slik enhet, og forsøk på å registrere seg under feil nummer vil vekke oppmerksomhet på noe nettverk.
- Å, Semyon, hva forteller du meg? Alt kjøpes og selges, inkludert nummer eller koder for lovlydige brukere, spesielt i Moskva.
- Vel, la oss anta. Denis, kan du være mer spesifikk om hvem du kjøpte denne enheten fra?
"Ok, la oss møtes og diskutere alt," svarte Dan. "Du hjelper meg, og jeg tilfredsstiller din nysgjerrighet."
- Ja, du vet, hvis jeg var en agent for et ondt selskap og hadde en sak om en viss Semyon, ville jeg visst at den eneste svakheten til respekterte Semyon er overdreven nysgjerrighet. Og med denne kroken ville jeg fange ham. Jeg vil gjerne finne på en overbevisende historie om en fyr som hater sjetonger så mye at han er villig til å råtne levende i østblokken bare for å unngå å få sjetonger. Og å demonstrere et falskt mirakelnettbrett for hvem som helst, som har tilgang til databasen til noen nevroteknologi, vil ikke være vanskelig.
"Kolyan vil gå god for meg, han har kjent meg i ti år."
— Undercover-agenter kan jobbe lenger.
- Vel, jeg vet ikke hvordan jeg skal bevise for deg at jeg ikke er en agent. Bare prøv å tro.
– Men likevel, hvorfor liker du ikke chips så mye? Tross alt kan du, for noen penger, installere en spesiell brikke som overfører falsk informasjon om brukeren, og også beite anonymt på nettverkene. Hva er denne merkelige fobien?
«I det siste bryr alle seg om fobiene mine,» mumlet Denis.
– Hvem andre bryr seg om dem? Arumov?
– Nei, til en nerd fra Telecom. Han begynte å spytte da han fant ut at jeg ikke hadde en chip.
- Hvem er han?
- En nerd. Jeg tror jeg ga uttrykk for mine ønsker.
– Ok, la oss møtes, men husk, ikke vær dum, hvis noe skjer, skyter jeg uten forvarsel.
– Ja, alt blir normalt. Fortell meg adressen.
Semyon avtalte en avtale i en liten park på Staraya Basmannaya Street på bare en halvtime. Dan konkluderte med at nysgjerrighet virkelig får respekterte Semyon til å glemme forsiktighet, fordi... tid og sted for møtet indikerte tydelig at han hang rundt et sted i nærheten.
Denis satte seg på en benk i sentrum av parken ved siden av bysten av Bauman. Fra krattene av ugress, som fullstendig hadde ødelagt de en gang så pene belegningssteinene, dukket det opp en enorm tabby katt. Han så seg rundt som en eier, flyttet barten og gikk på en rolig joggetur for å drive med kattebransjen. Dan var så fokusert på den uvanlige katten at han helt klarte ikke å legge merke til en gammel mann i en fet skinnjakke som nærmet seg. Men til ingen nytte. Den gamle mannen, overhodet ikke overrasket, stakk Denis i venstre skulder med et sjokk. Dan innså allerede refleksivt at det var et sjokk, og hoppet til siden.
– Unge mann, jeg beklager ydmykt for en slik sjofel teknikk, men dette er den sikreste måten å sjekke at en person virkelig ikke har en chip.
«Og ikke mindre trofast til å drepe en kjerring,» bjeffet Dan og prøvde å roe krampen i hånden.
- Nok en gang, tusen unnskyldninger, bestemte jeg meg for at siden en person er klar til å gå til østblokken, så lider han definitivt ikke av angina. Og lider han, så er han nok helt svak i hodet.
– Hei, onkel, hvor gravde du opp en slik enhet? De har faktisk også vært forbudt i lang tid.
- Ja, jævla marsboere med sine jævla sjetonger. De vil stappe dem på forskjellige steder og vedta lover på samme sted, og hvordan skal gamle Semyon kjempe mot gopnikene? Dårlige ord? De bryr seg ikke om hvilke porter en gammel, respektert person har for å komme seg hjem ...
– Hør her, onkel, slutt å snakk tull, la oss komme til poenget.
– Ung mann, vis litt respekt. Nå, hvis du fortsatt venter på et triks fra meg, vennligst ta det...
Denis tok forsiktig bort den loslitte, tunge enheten med truende utstående tenner.
"Men jeg advarer deg, gamle Semyon har mer enn bare en rasling og stygge ord på lager."
- Ok, inspektør, la oss gå. Kult leketøy.
Dan ga tilbake elpistolen.
"Det er bra, jeg håper denne uheldige hendelsen er glemt." La meg presentere meg selv: Semyon Koshka. Kanskje bare Semyon Sanych.
– Ja da, Semyon Sanych, hva med østblokken?
"Det er ikke bra å bare ta oksen ved hornene." La oss sitte og snakke. Fortell meg noe, jeg skal fortelle deg noe. Jeg er en eldre mann, ingen trenger meg med knurringen min for ingenting. Du må respektere den gamle mannen.
- Ikke noe problem. Du vet, Semyon Sanych, jeg har ikke hastverk. Vil du gråte for livet, ja takk.
– Og egentlig, hvor har du det travelt, til Arumov eller noe? Bedre å sitte og prate med den gamle mannen. Så jeg har noen måker som støtter samtalen.
Semyon trakk frem en liten flaske fra barmen og tok en slurk først. Dan nølte ikke og slukte også litt te med smaken av utmerket konjakk, og spredte umiddelbart varme gjennom hele kroppen.
- Vel, Denis, jeg forsto generelt hva slags fugl du er. Jeg gjorde imidlertid litt research gjennom kanalene mine. Jeg må si at du har en veldig sparsom biografi i den virtuelle verden. Jeg vil til og med si ingen. Dette var forresten nok en indirekte bekreftelse på at du snakker sant om brikken.
- Så når det gjelder sjetonger, hvorfor er alle plutselig interessert i hva som er i hodet mitt? Hva vet du og telekomnerden at jeg ikke vet?
- Eh, ungdom. Du vet ikke hvordan du skal lytte, men tro meg, noen ganger er det nok bare å holde kjeft for å høre de dypeste menneskelige hemmeligheter. Jeg mener, jeg ville smelte isen av mistillit mellom oss og på sin side fortelle litt om meg selv. Kanskje du gjettet at jeg på en eller annen måte var forbundet med MIC.
"Det er ikke rart, alle er knyttet til ham."
– Riktignok, men jeg var selvfølgelig ikke en galant offiser med kaldt hode og andre nyttige ting, men heller en upåfallende laboratorierotte. Riktignok jobbet jeg med et veldig interessant prosjekt. Og ikke spør hva prosjektet er, når den tid kommer, skal jeg fortelle deg det. Så jeg viste seg å være litt mer ressurssterk enn mine andre kolleger og passet på forhånd for å skjule nødvendig materiale. Og da alt kollapset, var jeg allerede klar: Jeg klarte å slette all informasjon om meg selv og satte veldig raskt opp, la oss si, en liten bedrift som samler informasjon. Noen ganger handler jeg denne informasjonen, men for det meste lagrer jeg den. Jeg har allerede samlet en enorm database med tusenvis av interessante mennesker. Mest, selvfølgelig, her i Russland, men det er små mennesker over bakken, og til og med på Mars.
– Hvorfor lagrer du den? Hvorfor selger du ikke alt?
- Hvordan kan jeg fortelle deg, kompis, jeg er ikke en huckster, og jeg selger bare de mest bortkastede varene bare for å leve. Og jeg tar vare på alle de sanne skattene.
– For ettertiden?
- Kanskje, jeg vet ikke for hvem. Se for deg munker i middelalderen som iherdig skrev om gamle bøker år etter år mens epidemier og kriger raste utenfor murene til klostrene deres. Hvorfor gjorde de dette, hvem av deres samtidige kunne sette pris på deres møysommelige arbeid. Bare deres etterkommere kunne gjøre dette, hundrevis av år etter deres død. For oss har de bevart i det minste noe minne fra de siste århundrene.
— Vil du lage en kronikk?
- Nei, Denis. Ok, jeg ser at du ikke er interessert. Ok, jeg skal fortelle deg en legende om folk uten brikke. Bare første svar, hva slags nerd fra Telecom var interessert i deg?
— Han heter Leo Schultz, han er sjefsforsker ved et visst forskningsinstitutt RSAD. Telekomdivisjon nær Zelenograd. De er hovedsakelig involvert i komplekse og ikke-standardiserte medisinske operasjoner, genteknologi, implantater og utvikler programvare for dem. Generelt sett skulpturerer det sjofele kontoret også for Arumov et bestemt prosjekt for å endre INKIS SB-ansatte til supersoldater. De første prøvene er allerede opprettet, nå er det planlagt å begynne seriemodifikasjoner. Jeg vet ikke hvem som vil gjøre hva med dem senere. Men denne Schultz roter rundt med Arumov. I går dro vi dit for å signere noen sluttdokumenter for prosjektet og signerte ingenting. Jeg vet ikke hvorfor, men tilsynelatende bestemte Schultz seg for å brått hoppe av emnet, og Arumov tror nå at jeg på en eller annen måte er involvert her. Han kjeftet på meg om morgenen så hardt at vinduene ristet. Og jeg, kort sagt, har virkelig ingen anelse, denne Schultz torturerte meg i en time om hvorfor jeg ikke liker sjetonger og gned meg inn om fremgang og romskip som streifet rundt i de åpne plassene. Ærlig talt aner jeg ikke hva Arumov og hans elskede soldater har med det å gjøre.
— Jeg hører de mest interessante tingene fra deg, venn Denis. Og selvfølgelig, du har ikke sett supersoldatene selv?
"Hvem vet, kanskje jeg så det," bestemte Dan seg for å innrømme etter en kort tanke. Likevel, til tross for sjokkerende og ondsinnede oppførsel, følte Denis med en sjette sans at Semyon kunne stoles på, og kanskje konjakken spilte en rolle.
"Men nå lyver du definitivt, du kunne ikke se dem."
- Hvorfor er det sånn?
- Vel, først og fremst trenger du en veldig høy klaring, de tar ikke hvem som helst dit. Og for det andre er det hemmelige instruksjoner for dem: la under ingen omstendigheter folk uten sjetonger komme i nærheten av dem.
- Wow, Semyon Sanych, du har virkelig noen gode informasjonskilder. De har slik fastvare, jeg måtte sjekke det på den harde måten.
– Og hvordan klarte du å overleve? Men ok, dette er et emne for en egen samtale. La oss snakke om brikken først, bare ett spørsmål til: var det tilfeldig at Leo Schultz lovet deg asyl?
– Ja, inkludert ham.
"Da er det bra at du ikke skyndte deg inn i armene hans, og nå vil du forstå hvorfor." Du vet sikkert at etter den andre romkrigen utviklet MIC aktivt nye måter å bekjempe marsboerne. En av de viktigste var programmet for å introdusere agenter og sabotører i Mars-strukturer. Det var storstilt og så effektivt som mulig. Da marsboerne etter kollapsen fikk informasjon om det, tok de virkelig tak i hodet. Hvis vi hadde holdt ut en stund til og rekruttert et tilstrekkelig antall agenter, ville vi ha startet en skikkelig krig mot disse jævlene. Kan du forestille deg hvordan det er å bo i hermetisk lukkede huler, med potensielt tusenvis av fiendtlige agenter som jobber ved oksygenstasjoner og atomreaktorer? Ja, de ville plutselig ikke ha tid til imperiet. De byttet bleier tre ganger om dagen for hver bomull. Da var selvfølgelig MIK borte og marsboerne fanget sakte alle disse agentene. Spis forresten litt søtsaker.
Semyon trakk seg ut fra et sted i lommen halvtørkede godterier med snorer og smuler klistret til.
– Så i sine interne instruksjoner delte marsboerne alle agenter inn i fire klasser. Og der beskrev de i detalj hvordan de skulle identifisere dem og hva de skulle gjøre med dem. Klasse fire-agenter er vanlige rekrutterte personer som mottok ordre om å gå til bunnen før starten av en sabotasjekrig eller bare samler inn informasjon. Det er klart at de er minst verdifulle og upålitelige. Faktisk, etter imperiets sammenbrudd ble de ikke spesielt nidkjært sett etter. I mangel av pålegg vil en normal person ikke gå på eget initiativ for å sprenge en oksygenstasjon. Klasse tre er agenter som har gjennomgått en lang spesialutdanning. behandlet på jorden og sendt til Mars under dekke av migranter. Selvmordsbombere, kort sagt, er klare for alt. De trodde at etter å ha dødd for keiseren ville de bli gjenfødt og gjenoppstå i en bedre verden hvor imperiet vant. Som at keiseren har en supermakt til å se fremtiden, og dessuten kan han kort vise denne fremtiden til en ung neofytt. La ham vandre gjennom de solfylte rommene på enorme institusjoner, snakke med vakre, smarte mennesker med en ren sjel, som har glemt hva arbeidsledighet og kriminalitet er. Og beundre kveldslysene fra Moskva etter kommunismens seier. Det er klart at MIC til slutt ble flink til å vise alle slags triks med gjenfødsler, himmelske houris og andre ting, men det er fortsatt ikke ideelt. Selv en grundig vasket hjerne, etter flere år med selvstendig liv, begynner å stille spørsmål og tvile. Eller han kan rett og slett røpe ut noe unødvendig der det ikke er nødvendig. Generelt er neste oppgradering klasse to. De har et hypnoprogram eller minichip innebygd i hjernen. Med en minichip ble de selvfølgelig utgitt på grunn av mangel på tid, de er ganske enkle å oppdage. Men hypnoprogrammet er en helt annen sak. Personen med det har kanskje ikke engang mistanke om at han er en agent. Og den aktiveres ganske enkelt av en verbal kode, eller en melding på et sosialt nettverk. Deretter vil en eksemplarisk familiefar dra og drepe den ønskede marsmannen, eller sprenge luftslusen. Riktignok sier de at etter hypnoprogrammering overlevde bare én av ti potensielle migranter, men dette stoppet selvfølgelig ikke MIC. Men det er veldig vanskelig å gjenkjenne dem; de sier at de ikke har fanget dem alle ennå, og dette fører regelmessig til at marsboere får angrep av paranoia. Du vet aldri hvilken gal person som kan få tilgang til aktiveringskodene til disse agentene. Ikke se på meg slik, jeg har ikke disse kodene. Vel, de kuleste er klasse én, supplert med genetiske modifikasjoner eller kunstige mikroorganismer. De kan være en biologisk bombe, produsere sjeldne giftstoffer for å drepe, og du vet aldri hva annet. For å identifisere det er det nødvendig å gjennomføre komplekse undersøkelser og DNA-tester fra alle deler av kroppen. Martianerne jobber fortsatt med dette.
"Veldig informativ," gliste Denis. – Så, du eller jeg kan godt være MIC-agenter og ikke engang vite det.
"Vent, ikke skynd deg, det er bedre å ha litt te og litt godteri." Du og jeg er neppe første eller annenrangs agenter. Hvorfor i helvete trengs de i Moskva? De er de mest verdifulle og dyreste, de har alltid blitt sendt til Mars. Men det er også en legende om at det finnes visse agenter av klasse null. Dette er mest sannsynlig bare en legende. Det er godt mulig at noen i beruset tilstand har laget denne historien om at siden det er fire klasser, må det være en nullklasse; drikkevennene hennes likte det og gikk en tur i visse sirkler. Den nådde til og med marsboerne og ble inkludert i noen av instruksjonene deres i form av fotnoter og ansvarsfraskrivelser. Hva oppgaven til disse agentene er og hvilke evner de har, er det mye spekulasjoner om dette emnet, men ingenting troverdig. Det eneste som er alarmerende er at i alle varianter av denne historien er det en obligatorisk betingelse: fravær av brikker, molekylære eller elektroniske, for agenter i klasse null. For å være ærlig er det helt uforståelig hvorfor en agent uten chip er nødvendig, fordi han åpenbart ikke vil være i stand til å infiltrere noen europeisk struktur, for ikke å nevne marsboerne. Og selv kuratorene fra MIC med høyest godkjenning visste ingenting om disse agentene. Semyon Koshka vet dette sikkert.
Og bare forestill deg, plutselig dukker det opp en person som av en eller annen grunn ikke liker chips så mye at han er klar til å dø i stedet for å installere en. Jeg møtte folk uten chips, alle slags hjemløse som rett og slett ikke har penger, eller kjeltringer fra østblokken og bare psykopater. Men du passer ikke inn i noen kategori. Jeg har alltid trodd at legenden om klasse null-agenter var en slags refleksjon, en forventning om den utvalgte som ville komme og redde alle. Faktisk hater det overveldende flertallet av tenkende mennesker i Russland, og ikke bare, marsboere. Men det er ikke engang et spøkelsesaktig håp om å motstå dem på en eller annen måte, så igjen, fornuftige mennesker rocker ikke båten. Og i prinsippet er det ingen å kjempe for. Det er derfor historiene om den siste mohikaneren som vil komme og lede alle inn i kamp er så varige. Jeg trodde til og med at marsboerne selv oppfant denne historien for å slippe ut dampen. Og så plutselig - der du går, fikk illusoriske forhåpninger kjød. Mirakler…
"Det er et slikt mirakel," trakk Denis på skuldrene. "Foruten det brennende ønsket om å slå cyber-jævlene i ansiktet, har jeg faktisk ingenting i sjelen min." Kanskje jeg burde aktiveres som klasse to-agent.
- Kanskje vi burde. Men ingen vet hvordan. De sier også at en klasse null-agent kjenner tilgangskodene og dataene for alle MIC-agenter. Drikk litt te.
- Hvorfor plager du meg med måsen din? — Dan snuste mistenksomt på halsen på kolben. "Du er fortsatt en mistenkelig måke."
– Ikke vær redd, det gir bare en interessant reaksjon med nesten alle slags molekylære brikker.
- Det er ingen sjetonger. Slutt å sjekke allerede, ellers kan jeg også få et mistillitsanfall.
– Jeg skjønte at nei. Ellers ville du blitt revet ut av alle åpninger for lenge siden. Tilgi den gamle tosken, jeg tror ikke at du virkelig er den utvalgte, som dukket opp på slutten av mitt verdiløse liv.
"Herregud, for to timer siden aksepterte jeg nesten at det var slutt på floken min." Og plutselig gir jeg noen grunnløse forhåpninger. Mirakler virkelig!
"Vet du hva annet som får meg til å tro på klasse null-agenter?"
— Telekom-supersoldater? - foreslo Dan.
"Jeg gjettet riktig," Semyon ristet bifallende på hodet. "Det jeg tenker på er at det er usannsynlig at du bare kan ta og kopiere genomet til et spøkelse og deretter transplantere det inn i en person." De har sikkert en form for beskyttelse - genomkoding, genetisk hukommelse, hva som helst. Men selv blant spøkelsene, eller blant dem som kontrollerer dem, kan det være forrædere som gikk med på å tjene marsboerne. Det er derfor forræderske spøkelser dreper alle mennesker uten sjetonger. De er sannsynligvis de beste innsyn i keiserlige hemmeligheter. Fra det jeg lærte om dem, kan vi konkludere med at dette mest sannsynlig ikke er en spesiell firmware, men en slags fatal feil. Martianerne selv ga ikke opp denne jakten, de er praktiske mennesker og de tror på klasse null-agenter i den grad de gjør det.
- Vel, det betyr at ikke alle supersoldater har denne feilen.
– I hvilken forstand? Skal alle ha det?
"Hvorfor tror du jeg fortsatt puster etter å ha møtt dem?" Den ene viste seg å ikke være en slik skurk og drepte den andre, som skulle rive hodet av meg. Vanligvis ikke en dårlig fyr, jeg skylder ham sannsynligvis en livslang gjeld nå. Som om han har fri vilje.
– Hvorfor trenger han fri vilje? - Semyon ble overrasket.
- Å lide. Hvis du har fri vilje, må du lide enten du liker det eller ikke.
Denis skalv kjølig og så seg rundt. Han ble så revet med av samtaler at han ikke merket hvordan det begynte å bli mørkt. Kjølig luft strømmet inn i brystet mitt og førte med seg luktene av vissent gress og våt jord. Denis var allerede ganske bråkete i hodet og høstkvelden begynte å gnistre av nye farger. Selv den vanligvis irriterende stillheten i halvforlatte gater i Moskva begynte å virke mystisk og beroligende. Det var som om et mykt teppe skjulte dem for fiendens øyne og ører. Det var bare én lykt som brant i hagen, og rundt den, for millionte og første gang, som tankeløst gjentok tingenes etablerte orden, hadde myriader av insekter allerede begynt å samle seg. Bare tenk, noen planlegger allerede å omskrive tankene sine til en kvantematrise, men kan denne smarte fyren entydig svare på et enkelt spørsmål: hvorfor flyr insekter mot lyset med selvmordstanker? Tross alt er kampen deres absolutt håpløs, men de er så iherdige at plutselig en dag vil en av de utallige milliarder kunne fullføre det store oppdraget og gjøre alle de andre insektene på planeten glade.
"Du tror at Schultz også trodde jeg var en Class Zero-agent." Liker du et eksklusivt produkt som du kan presentere på et sølvfat til favorittmarsboerne dine for å få karri? — Denis brøt stillheten.
— Ikke noe personlig, bare forretninger. Det er bra hvis dette bare er hans initiativ, men hvis sentralkontoret blir interessert i dette, vil du definitivt ikke komme ut av kroken.
– Ja, jeg vet, jeg har ingenting å tape. Har du, kjære Semyon Sanych, noe å tape?
- Til meg? Med leddgikt og sklerose? Bare bank på dørstokken til klinikker i alderdommen. Men hva foreslår du å gjøre? Hvis bare du virkelig var en klasse null-agent, og jeg ville vite hvordan jeg skulle aktivere deg... ellers...
– Det er ingen grunn til å fortvile. La oss finne en måte å aktivere meg på: vi rister opp Schultz eller Arumov, vi skal grave opp noe.
"Du er en enkel fyr, la oss riste Schultz." Kanskje vi umiddelbart kan slå ned en sjef fra Neurotek? Men ja, hvorfor denne senile grumlingen. Siden du, så ung og vakker, har det travelt med å dø, da er jeg enda mer forpliktet til å ta en risiko.
"Vel da, det er bestemt, til helvete med østblokken, vi leter etter en måte å aktivere en klasse null-agent på." Kom igjen, for oss,» hevet Denis entusiastisk kolben.
"Du overrasker meg fortsatt." Så du har lett for å tro at en ukjent gammel fis vil bli med deg til fjæringen?
– Hvorfor ikke, sier du selv at det er mange mennesker i verden som hater marsboere. Og hvis dette er en spøk, eller du er en slags betalt Mars-provokatør, så til helvete med det.
— Det er sikkert millioner og milliarder av dem som hater marsboere, men ikke alle er seriøst klare til å kjempe. Du forstår at vi vil tape og dø med en sannsynlighet på 99 og 9 i perioden. Marsboerne krangler uendelig med hverandre, men i kampen mot en ytre fiende, spesielt en så ynkelig som oss, er hele systemet deres absolutt monolitisk.
— Frykt er en dårlig rådgiver. Kanskje marsboerne vant ikke fordi de er så kule, men fordi hele verden rett og slett er begravet i dens virtuelle verdener og er redd for å blatre.
"Dessverre har den virkelige verden krympet for mye, og ingen legger kanskje merke til at vi skravler i den."
- Ja, det spiller ingen rolle, de vil merke, de vil ikke legge merke til det. Dette er ikke tilfelle når du trenger å beregne sannsynligheter, du trenger bare å tro og begynne å gjøre noe. Hvis kampen min til og med er svært viktig for denne verden, håper jeg at sannsynlighetslovene vil være på min side. Og hvis ikke, så viser det seg at hele livet mitt ikke er dyrere enn støv, og det er ingen grunn til å bekymre seg for det.
"Din sannhet," sa Semyon motvillig enig.
Så enkelt og naturlig fant Denis en kamerat for sin håpløse krig med virtuell virkelighet. Hvem vet, kanskje det bare var en tilfeldighet, eller kanskje det virkelig var for mange mennesker i verden som hadde grunner til ikke å like marsboerne, og det var nok til å peke fingeren på den første personen de møtte. Denis trodde selvfølgelig ikke på historiene om Class Zero-agenten. Han trodde umiddelbart på kampen hans, og fra bare påvente av en ekte kamp begynte hjertet hans å banke høyt i tinningene, og munnen hans ble fylt med lukten av blod. Trommer banket i ørene mine, og den bitre lukten av endeløse åkrer og brennende bål fylte nesen min. Og jeg ønsket virkelig å leve for å se øyeblikket da han ville stikke og vri kniven inn i den slappe kroppen av virtuell virkelighet. I ingen annen klubb vest i Moskva ønsket han så mye å leve for å se neste dag.
Kilde: www.habr.com