1.
Det viste seg å være en dårlig dag. Det begynte med at jeg våknet opp i nye rekvisitter. Altså i de gamle, selvfølgelig, men de som ikke lenger var mine. Den røde krøllete pilen i hjørnet av grensesnittet blinket, og signaliserte at bevegelsen var fullført.
"Fy faen!"
Å bli migrant for andre gang på et år er litt mye, selvfølgelig. Ting går ikke min vei.
Det var imidlertid ingenting å gjøre: det var på tide å spole inn fiskestengene. Alt som skulle til var at eieren av leiligheten møtte opp - de kunne bli bøtelagt for å være i andres lokaler i overkant av fastsatt grense. Imidlertid hadde jeg en legitim halvtime.
Jeg hoppet ut av sengen, nå en fremmed for meg, og trakk på meg klærne. For sikkerhets skyld trakk jeg i håndtaket på kjøleskapet. Selvfølgelig åpnet den ikke. Den forventede inskripsjonen dukket opp på tavlen: "Bare med tillatelse fra eieren."
Ja, ja, jeg vet, nå er jeg ikke eieren. Vel, til helvete med deg, jeg hadde egentlig ikke lyst! Jeg skal spise frokost hjemme. Jeg håper den forrige eieren av mitt nye hjem vil være så snill å ikke la kjøleskapet stå tomt. Det var snålhet når man flyttet, men i dag er ikke smålig oppførsel på moten, i hvert fall blant anstendige mennesker. Hvis jeg hadde visst hva som ville skje den kvelden, ville jeg ha latt frokosten stå på bordet. Men for andre gang på et år - hvem kunne ha gjettet?! Nå må du vente til du kommer hjem. Du kan selvfølgelig spise frokost underveis.
I frustrasjon etter den uplanlagte flyttingen gadd jeg ikke engang å studere de nye detaljene, jeg satte bare jeepen på veien til det nye hjemmet. Jeg lurer på hvor langt det er?
"Gå ut døren, vær så snill."
Ja, jeg vet hva som står for døren, jeg vet!
Før han endelig forlot hytta, klappet han på lommene: å ta andres ting som suvenirer var strengt forbudt. Nei, det er ikke noe rart i lommene. Ett bankkort i skjortelommen, men det er greit. Innstillingene hennes endret seg under flyttingen, nesten samtidig. Bankteknologier, derimot!
Jeg sukket og smalt for alltid døren til leiligheten som hadde tjent meg det siste halvåret.
«Ring heisen og vent til den kommer,» blinket suffløren.
En nabo fra leiligheten overfor kom ut av heisen som åpnet. Hun er alltid opptatt av noe eget. Jeg har utviklet et ganske vennlig forhold til denne naboen. Vi sa i det minste hei og smilte til og med hverandre et par ganger. Denne gangen kjente hun meg selvfølgelig ikke igjen. Naboens visuelle var satt til det samme meg, men nå hadde jeg en annen identifikator. Faktisk ble jeg en annen person som ikke hadde noe til felles med det gamle meg. Visualiseringen min var satt opp på lignende måte - jeg ville aldri ha gjettet hva slags kvinne jeg møtte hvis hun ikke hadde låst opp naboens leilighet med nøkkel.
Tipseren var stille som om han var død: han skulle ikke ha hilst på sin tidligere bekjent. Hun gjettet tilsynelatende alt og sa heller ikke hei.
Jeg gikk inn i heisen, gikk ned i første etasje og gikk ut på gårdsplassen. Bilen skulle vært glemt – den tilhørte i likhet med leiligheten den rettmessige eieren. Mye av innvandrere er kollektivtransport, dette måtte vi innfinne oss med.
Jeepieen blinket og viste vei til bussholdeplassen. Ikke til t-banen, bemerket jeg med overraskelse. Dette betyr at min nye leilighet er i nærheten. Den første oppmuntrende nyheten siden dagens begynnelse - med mindre bussruten går gjennom hele byen, selvfølgelig.
"Buss stopp. Vent på buss nummer 252, sa tipseren.
Jeg lente meg mot en stang og begynte å vente på den angitte bussen. På dette tidspunktet lurte jeg på hvilke nye detaljer min skiftende skjebne hadde i vente for meg: en leilighet, en jobb, slektninger, bare bekjente. Det vanskeligste er selvfølgelig med pårørende. Jeg husker hvordan jeg som barn begynte å mistenke at min mor var byttet ut. Hun svarte på flere spørsmål upassende, og det var en følelse: foran meg var en fremmed. Laget en skandale for faren min. Foreldrene mine måtte roe meg ned, rekonfigurere det visuelle og forklare: Fra tid til annen utveksler folks kropper sjeler. Men siden sjelen er viktigere enn kroppen, er alt bra, kjære. Mors kropp er annerledes, men sjelen hennes er den samme, kjærlig. Her er min mors sjel-ID, se: 98634HD756BEW. Den samme som alltid har vært.
På den tiden var jeg veldig liten. Jeg måtte virkelig forstå hva RPD – tilfeldig overføring av sjeler – var på tidspunktet for min første overføring. Så, da jeg fant meg selv i en ny familie, gikk det endelig opp for meg...
Jeg klarte ikke å fullføre de nostalgiske minnene. Jeg hørte ikke engang tipserens skrik, bare i øyekroken så jeg en bilstøtfanger som fløy mot meg. Refleksivt lente jeg meg til siden, men bilen hadde allerede krasjet inn i stolpen der jeg nettopp hadde stått. Noe hardt og sløvt traff meg i siden - det så ikke ut til å gjøre vondt, men jeg besvimte umiddelbart.
2.
Da han våknet, åpnet han øynene og så et hvitt tak. Etter hvert begynte det å gå opp for meg hvor jeg var. På sykehuset, selvfølgelig.
Jeg myste ned øynene og prøvde å bevege lemmene mine. Takk Gud, de handlet. Imidlertid var brystet mitt bandasjert og verket sløvt; jeg kunne ikke føle høyresiden i det hele tatt. Jeg prøvde å sette meg opp på sengen. Kroppen ble gjennomboret av en sterk, men samtidig dempet smerte – tilsynelatende fra narkotikaen. Men jeg var i live. Derfor ordnet alt seg og du kan slappe av.
Tanken på at det verste var over var hyggelig, men den underliggende angsten forfulgte meg. Noe var tydeligvis ikke normalt, men hva?
Da slo det meg: det visuelle fungerer ikke! Vitalstatusgrafene var normale: de danset uvanlig, men jeg var ute etter en bilulykke - avvik fra normen var å forvente. Samtidig fungerte ikke ledeteksten, det vil si at det ikke en gang var et grønnaktig bakgrunnsbelysning. Vanligvis legger du ikke merke til bakgrunnsbelysningen på grunn av det faktum at den alltid er på i bakgrunnen, så jeg la ikke merke til det umiddelbart. Det samme gjaldt jeeper, underholdning, personlighetsskannere, infokanaler og informasjon om deg selv. Til og med grunninnstillingspanelet var nedtonet og utilgjengelig!
Med svake hender kjente jeg hodet mitt. Nei, det er ingen merkbar skade: glasset er intakt, plastdekselet sitter tett på huden. Dette betyr at intern svikt allerede er lettere. Kanskje det er en vanlig feil - bare start systemet på nytt og alt vil fungere. Vi trenger en biotekniker, sykehuset har sikkert en.
På en ren maskin prøvde jeg å slå på nødsignalet. Så skjønte jeg: det vil ikke fungere – det visuelle er ødelagt. Alt som gjensto var en slags middelalder, tenk bare! – høres et pip.
"Hei!" – Jeg ropte, og håpet egentlig ikke at de skulle høre i korridoren.
De ville ikke ha hørt det i korridoren, men de flyttet inn i neste seng og trykket på ringeknappen. Jeg visste ikke engang at slik relikvieteknologi hadde overlevd. På den annen side må det være en form for alarm ved tekniske skader på biologiske systemer. Alt er riktig.
Ringelyset over døren blinket innbydende.
En mann i hvit frakk kom inn i rommet. Han så seg rundt i rommet og satte umiskjennelig kurs mot den trengende, altså meg.
«Jeg er din behandlende lege Roman Albertovich. Hvordan har du det, tålmodig?
Jeg ble litt overrasket. Hvorfor sa legen navnet hans - fungerer ikke personlighetsskanneren min?! Og så skjønte jeg: det fungerer virkelig ikke, så legen måtte presentere seg.
Det luktet av det transcendentale, det eldgamle. Jeg kunne ikke fastslå identiteten til samtalepartneren ved hjelp av skanneren, så jeg snakket faktisk med en uidentifisert person. Av vane ble det skummelt. Nå forsto jeg hva ransofre føler når en ukjent person nærmer seg dem fra mørket. Nå er slike tilfeller sjeldne, men for tjue år siden fantes det tekniske midler for å deaktivere identifikatorer. Ulovlig, selvfølgelig. Det er bra at de ble fullstendig utryddet. I dag er det bare mulig å overleve slik redsel i tilfelle en teknisk feil. Altså i mitt tilfelle.
Disse triste tankene fløt gjennom hodet mitt på et øyeblikk. Jeg åpnet munnen for å svare, men festet blikket på det nedtonede ledetekstpanelet. Jammen, det fungerer ikke - jeg kommer aldri til å bli vant til det! Du må svare på det selv, live.
Det er uutviklede mennesker som ikke kan uttale en sammenhengende setning uten en sufflør, men jeg var ikke en av dem. Jeg kommuniserte ganske ofte på egenhånd: i barndommen - av ugagn, senere - innså at jeg var i stand til å formulere meg dypere og mer nøyaktig. Jeg likte det til og med, selv om jeg ikke gikk så langt som direkte misbruk.
"Min side gjør vondt," formulerte jeg følelsene jeg opplevde uten hjelp av automatisering.
«Du har et stykke hud revet av og flere ribbein ødelagt. Men det er ikke det som bekymrer meg.»
Legen svarte merkbart raskere enn meg. Hva mener du, enhver idiot kan lese undertekstene til en tipser.
Legen hadde et eldre ansikt med en altfor massiv nese. Hvis en visuell assistent hadde fungert, ville jeg ha justert legens nese nedover, glattet ut et par rynker og lysnet håret. Jeg liker ikke tykke neser, rynker og mørkt hår. Sannsynligvis gjorde ikke figuren vondt heller. Men det visuelle virket ikke - vi måtte observere virkeligheten i en uredigert form. Følelsen er fortsatt den samme, det skal bemerkes.
«Det er naturlig at dette ikke plager deg, Roman Albertovich. Knust ribbein plager meg. Synet mitt er forresten også ødelagt. De fleste av grensesnittelementene er nedtonet,» sa jeg nesten uten å anstrenge meg.
Intellektet til en mann som snakker fritt uten sufflør, kunne ikke annet enn å gjøre et positivt inntrykk på legen. Men Roman Albertovich beveget ikke en eneste ansiktsmuskel.
"Gi meg sjelens identifikasjonsnummer."
Vil være sikker på at jeg er tilregnelig. Er det ikke klart ennå?
"Jeg kan ikke."
"Husker du ham ikke?"
«Jeg hadde en ulykke en halvtime etter innflytting. Jeg hadde ikke tid til å huske. Hvis du trenger ID-nummeret mitt, skann det selv."
«Dette er dessverre ikke mulig. Det er ingen sjel-ID i kroppen din. Det kan antas at den på ulykkestidspunktet var i brystområdet, og den ble revet av sammen med huden.»
"Hva betyr det i brystområdet? Er ikke brikken implantert i hånden? Men hendene mine er intakte.»
Jeg løftet hendene over teppet og snurret dem.
"Britene er implantert i høyre hånd sammen med portene, ja. For tiden brukes imidlertid separate flytende strukturer. Etter installasjonen forblir portene i hånden, og identifikatorene begynner å bevege seg fritt rundt kroppen i samsvar med programmet som er innebygd i dem. Målet er å umuliggjøre ulovlige nedstengninger.»
«Men... jeg husker min gamle ID, før flyttingen. 52091TY901IOD, noter deg. Og jeg husker mitt forrige etternavn, fornavn og patronym. Zaitsev Vadim Nikolaevich."
Legen ristet på hodet.
«Nei, nei, det hjelper ikke. Hvis du flyttet, er Vadim Nikolaevich Zaitsev allerede en annen person, forstår du. Forresten, det er nettopp på grunn av mangelen på en dusjidentifikator at visualizeren din fungerer i begrenset tilgjengelighetsmodus. Selve enheten er i orden, vi sjekket den.»
"Hva å gjøre?" – Jeg hveste og hev de brukne ribbeina.
"Avdelingen for uidentifiserte sjeler vil avgjøre hvor sjelen din har flyttet til. Dette vil ta tid - omtrent en uke. Om morgenen vil du gå til bandasjer. Alt godt, tålmodig, bli frisk snart. Beklager at jeg ikke kaller deg ved navn. Dessverre er det ukjent for meg.»
Roman Albertovich dro, og jeg begynte å finne ut hva som foregikk. Jeg har mistet identifikatoren min, som et resultat av at jeg for øyeblikket er en uidentifisert sjel. Brrrrr! Bare å tenke på det fikk meg til å grøsse. Og det visuelle fungerer ikke. Det er ingenting å håpe på at den blir frisk - i hvert fall i neste uke. Det var virkelig en dårlig dag – det gikk ikke bra fra morgenen av!
Og så la jeg merke til mannen på neste seng.
3.
Naboen så på meg uten å si et ord.
Han var nesten en gammel mann, med rufsete hår og skjegg som stakk ut i forskjellige retninger i falmede tuer. Og naboen hadde ingen bilder, altså ingen i det hele tatt! I stedet for okularer så nakne, levende pupiller på meg. Mørkingen rundt øynene, der etuiet tidligere var festet, var merkbart, men ikke for merkbart. Det ser ikke ut som den gamle mannen nettopp har frigjort seg fra det visuelle - mest sannsynlig skjedde det for noen dager siden.
"Den ble ødelagt under en ulykke," innså jeg.
Etter en lang stillhet snakket naboen, ganske sarkastisk for begynnelsen av et bekjentskap.
«Hva er du redd for, min kjære? Du organiserte vel ikke ulykken selv? Mitt navn er onkel Lesha, forresten. Du vet ikke det nye navnet ditt, gjør du? Jeg kaller deg Vadik."
Jeg er enig. Han bestemte seg for å ignorere den velkjente pokingen og "blå"; tross alt var han en syk mann. Dessuten var jeg selv hjelpeløs i bandasjene: ikke engang noen timer hadde gått før jeg ble påkjørt av en bil. Og generelt er ribbeina mine brukket. Forresten begynte de å verke - tilsynelatende var effekten av smertestillende midler i ferd med å ta slutt.
«Hva er du redd for, Vadik?»
– Det er uvanlig å være uidentifisert.
"Tror du dette?"
"Hva?"
"Det faktum at sjeler flyr fra en kropp til en annen."
Jeg ble kvalt. Den gamle mannen, viser det seg, er gal. Etter utseendet å dømme var dette å forvente. Samtidig snakket onkel Lesha uten stans, nesten uten å tenke seg om, selv om han heller ikke brukte en prompt. Godt gjort, men.
"Dette er et etablert vitenskapelig faktum."
"Instituert av hvem?"
«Den strålende psykofysikeren Alfred Glazenap. Har du ikke hørt om ham?
Onkel Lesha lo deilig. I det øyeblikket presenterte jeg det berømte fotografiet der Glazenap gir horn til en annen kjent psykofysiker - Charles Du Preez. Hvis gamle Glazenap hadde sett på den eldre senile mannen som jeg observerer, ville han ha styrket sin forakt for menneskeheten.
"Og hva slo din geniale psykofysiker fast?" – Onkel Lesha kvalt av latter.
"At sjeler beveger seg fra kropp til kropp."
"Du vet hva jeg skal fortelle deg, Vadik..." - naboen lente seg fortrolig fra sengen i min retning.
"Hva?"
"Mennesket har ingen sjel."
Jeg fant ikke noe bedre enn å spørre:
"Hva beveger seg da mellom kroppene?"
«Hvem i helvete vet? - Onkel Lesha mumlet og ristet på geiteskjegget. – Hvordan vet jeg i det hele tatt om sjelen? Jeg vil ikke kunne se henne."
«Hvordan kan du ikke se det? Du ser det på grensesnittet, i dine egne data. Dette er din dusj-ID."
"Dusj-ID-en din er feil. Det er bare én identifikator. Det er meg! JEG! JEG!"
Onkel Lesha slo knyttneven på brystet.
"Alle identifikatorer kan ikke feile samtidig. Teknologi tross alt. Hvis en av identifikatorene løy, ville det dannes personer med identiske sjeler eller mennesker uten en bestemt kropp. Du forveksler rett og slett kroppen din med sjelen din. Men dette er forskjellige stoffer."
Vi fortsatte å snakke uten å spørre. Det vante blikket gled fortsatt over tomgangspanelet, men hjernen ventet ikke lenger på den nødvendige responsen, men genererte den på egen hånd. Det var definitivt en velsmak i dette - semi-forbudt, noe som gjorde det enda mer skarpt og søtt.
"Og bare tenk deg," sa onkel Lesha etter litt omtanke, "at identifikatorene feiler sammen."
"Hvordan er det?" - Jeg ble overrasket.
"Noen trykker på knappen."
"Det vil si at de ikke oppdager gjensidig bevegelse av sjeler ved hjelp av bølgeinterferens, men blir ganske enkelt omprogrammert?"
"Vi vil."
"En konspirasjon, eller hva?"
Poenget med at den gamle mannen ble snudd begynte å gå opp for meg.
"Nøyaktig!"
"Til hva?"
"Vadik, dette er gunstig for dem. Bytte plass til folk etter eget skjønn - jeg antar at det er ille?»
«Hva med moderne vitenskapsmenn? Hundretusenvis av artikler om RPD – tilfeldig overføring av sjeler? Er de alle sammensvorne?
"Ja, det er ingen sjel, kjære!" - ropte den gamle mannen, som mistet besinnelsen.
«Slutt å kall meg blå, onkel Lesha, ellers ber jeg deg flytte meg til en annen avdeling. Og mennesket har en sjel, la det bli kjent for deg. Til alle tider har diktere skrevet om sjelen – også før RPD ble oppdaget. Og du sier at det ikke er noen sjel."
Vi lente oss begge tilbake på putene og ble stille, mens vi nøt motstanderens idioti.
Jeg ønsket å jevne ut pausen som hadde fulgt - jeg måtte tross alt være på sykehuset med denne mannen i flere dager - vendte jeg samtalen til det som for meg virket tryggere:
"Har du også hatt en ulykke?"
"Hvorfor tror du det?"
"Vel, hva med det? Siden du ligger på et sykehusrom..."
Den gamle gliste.
«Nei, jeg nektet å ha på meg visuelle bilder. Og fyren som kom for å flytte inn i leiligheten min ble avvist fra porten. Og da de bandt ham, brøt han det visuelle, rett på politistasjonen. Nå vil de gjenopprette den, og deretter feste den godt til hodet, i en pansret budsjettversjon. Så det betyr at han ikke kunne ta av lenger."
"Så du er en maksimalist, onkel Lesha?"
"Ellers."
Jeg himlet med øynene. For maksimalisme i vår tid ga de opptil 8 år.
«Ikke skjelv, Vadik,» fortsatte den kriminelle gamle mannen. - Du kom inn i en vanlig ulykke, du satte ikke opp noe. Department of Unidentified Souls vil ikke holde deg lenge. De slipper deg ut."
Jeg snudde meg med vanskeligheter og så opp. Vinduet var dekket med metallsperrer. Onkel Lesha løy ikke: dette var ikke et vanlig distriktssykehus, men en sykehusavdeling ved Department of Unidentified Souls.
Godt gjort for meg!
4.
To dager senere informerte Roman Albertovich meg om at dusj-ID-en min var installert.
"Bricken ble produsert, vi har vårt eget utstyr. Alt som gjenstår er å implantere.»
Selve prosedyren tok ikke engang ti sekunder. Bioteknikeren tørket hudfolden mellom tommelen og pekefingeren med en bomullsdott dynket i alkohol og injiserte brikken. Etter det gikk han stille.
Det nedtonede grensesnittet blinket et par ganger og ble levende. I uken etter ulykken har jeg nesten mistet vanen med å bruke prompten og andre moderne bekvemmeligheter. Det var hyggelig å ha dem tilbake.
Når jeg husker den triste opplevelsen, var det første jeg gjorde å se på mine personlige data. Razuvaev Sergey Petrovich, dusj-ID 209718OG531LZM.
Jeg prøvde å huske.
"Jeg har en annen god nyhet til deg, Sergei Petrovitsj!" – sa Roman Albertovich.
For første gang siden vi møttes tillot han seg et lite smil.
Roman Albertovich åpnet døren, og en kvinne med sin fem år gamle datter kom inn i rommet.
"Pappa! Pappa!" – hylte jenta og kastet seg på halsen min.
"Vær forsiktig, Lenochka, pappa hadde en ulykke," klarte kvinnen å advare.
Skanneren viste at dette var min nye kone Razuvaeva Ksenia Anatolyevna, dusj-ID 80163UI800RWM og min nye datter Razuvaeva Elena Sergeevna, dusj-ID 89912OP721ESQ.
"Alt er bra. Hvor jeg savner dere, mine kjære,” sa tipseren.
"Alt er bra. Hvor jeg savner dere, mine kjære,» Jeg motsa verken tipseren eller sunn fornuft.
«Da du flyttet, Seryozha, var vi så bekymret,» begynte kona å fortelle med tårer i øynene. - Vi ventet, men du kom ikke. Helen spør hvor pappa er. Jeg svarer at han kommer snart. Jeg svarer, men selv skjelver jeg av frykt.»
Ved å bruke de gjenopprettede funksjonene til grensesnittet, justerte jeg, med små bevegelser av pupillene, Ksenias ansikt og figur i likhet med konene som hadde besøkt kroppen min før. Jeg laget ikke fullstendige kopier - det ble ansett som dårlig form, noe jeg var helt enig i - men jeg la til noen likheter. Dette gjør det lettere å bosette seg på et nytt sted.
Lenochka krevde ingen forbedring: selv uten noen justeringer var hun ung og frisk, som et rosa kronblad. Jeg endret bare frisyren hennes og fargen på sløyfen, og presset også ørene hennes nærmere skallen.
Velkommen tilbake til familien din, gutt.
"Hvem visste at bilens bremser ville svikte," sa tipseren.
"Hvem visste at bilens bremser ville svikte," sa jeg.
Lydig gutt.
«Jeg ble nesten gal, Seryozha. Jeg tok kontakt med nødetaten, de svarte: dette er ikke meldt, det er ingen informasjon. Vent, han må dukke opp."
Ksenia kunne fortsatt ikke fordra det og brast i gråt, og brukte deretter lang tid på å tørke det glade, tåreflekkede ansiktet med et lommetørkle.
Vi snakket i omtrent fem minutter. Tipseren mottok den nødvendige informasjonen ved å analysere oppførselen til sjelen min i det forrige kroppslige skallet ved hjelp av nevrale nettverk. Så ga han de nødvendige linjene, og jeg leste dem opp, uten å være redd for å gå glipp av. Sosial tilpasning i aksjon.
Det eneste avviket fra manuset under samtalen var min appell til Roman Albertovich.
«Hva med ribbeina?»
"De vil vokse sammen, det er ingenting å bekymre seg for," legen vinket med hånden. "Jeg går og henter et utdrag."
Min kone og datter kom også ut, og ga meg muligheten til å kle på meg. Stønnende reiste jeg meg og gjorde meg klar til å gå ut.
Hele denne tiden så onkel Lesha interessert på meg fra neste seng.
«Hva er du glad for, Vadik? Dette er første gang du har sett dem."
«Kroppen ser for første gang, men sjelen gjør det ikke. Hun føler en slektning, det er derfor hun er så rolig," sa tipseren.
"Tror du dette er første gang jeg har sett dem?" – Jeg ble egenrådig.
Onkel Lesha lo som vanlig.
"Hvorfor tror du at menns sjeler beveger seg utelukkende til menn, og kvinners sjeler til kvinner? Både alder og plassering er tilnærmet bevart. Eh, blå?"
"Fordi bølgeinterferens av menneskelige sjeler bare er mulig i kjønn, alder og romlige parametere," anbefalte tipseren.
"Så en manns sjel og en kvinnes sjel er forskjellige," sa jeg ettertenksomt.
«Vet du om eksistensen av mennesker som ikke flytter? Ingen steder i det hele tatt."
Jeg hørte slike rykter, men jeg svarte ikke.
Det var faktisk ingenting å snakke om – vi snakket om alt på en uke. Jeg lærte den gamle mannens enkle argumentasjon, men det var ingen måte å overbevise maksimalisten på. Det ser ut til at onkel Leshas kropp gjennom hele livet hans aldri har blitt gitt et professorat.
Imidlertid skiltes de i minnelighet. De lovet å levere det visuelle til den gamle mannen i morgen - derfor skal han i morgen eller i overmorgen ha en implantasjonsoperasjon. Jeg spesifiserte ikke om onkel Lesha ville bli sendt i fengsel etter operasjonen. Hvorfor skulle jeg bry meg om en tilfeldig nabo på et sykehusrom, selv om det ikke er et sykehus, men Department of Uidentified Souls?!
«Lykke til,» leste jeg tipserens siste bemerkning og gikk mot min kone og datter, som ventet utenfor døren.
5.
Fengsling i avdelingen for uidentifiserte sjeler er en saga blott. Ribbene hadde grodd, og etterlot seg et vridende arr på brystet. Jeg nøt et lykkelig familieliv med min kone Ksenia og datteren Lenochka.
Det eneste som forgiftet mitt nye liv var tvilens frø som den gamle maksimalisten onkel Lesha plantet i hjernen min for at han skulle være tom. Disse kornene forfulgte meg og sluttet aldri å plage meg. De måtte enten spires forsiktig eller rykkes opp med rot. Likevel ble jeg ofte flyttet rundt blant vitenskapsarbeidere – jeg ble vant til behovet for å løse personlige problemer gjennom logisk introspeksjon.
En dag kom jeg over en fil om historien til RPD: en gammel, i et eldgammelt format som nå ikke lenger brukes. Jeg unnlot ikke å sette meg inn i det. Filen inneholdt en vurderingsrapport levert av en bestemt tjenestemann til en høyere myndighet. Jeg undret meg over hvordan embetsmenn kunne skrive på den tiden – effektivt og grundig. Jeg hadde følelsen av at teksten var komponert uten hjelp av en sufflør, men dette var selvfølgelig umulig. Det er bare at stilen til rapporten ikke helt samsvarte med stilen som vanligvis produseres av språklig automatisering.
Informasjonen i filen var som følger.
I synkretismens tid måtte folk eksistere i mørke tider med uatskillelighet av sjelen fra kroppen. Det vil si at det ble antatt at separasjonen av sjelen fra kroppen bare er mulig i øyeblikket av kroppslig død.
Situasjonen endret seg på midten av det 21. århundre, da den østerrikske vitenskapsmannen Alfred Glazenap fremmet konseptet RPD. Konseptet var ikke bare uvanlig, men også utrolig komplekst: bare noen få mennesker i verden forsto det. Noe basert på bølgeinterferens - jeg savnet denne passasjen med matematiske formler, ute av stand til å forstå dem.
I tillegg til den teoretiske begrunnelsen presenterte Glazenap et diagram over et apparat for å identifisere sjelen - stigmatronen. Enheten var utrolig dyr. Likevel, 5 år etter åpningen av RPD, ble verdens første stigmatron bygget – med et stipend mottatt fra International Foundation for Innovation and Investment.
Eksperimenter med frivillige begynte. De bekreftet konseptet fremsatt av Glasenap: RPD-effekten finner sted.
Ved en ren tilfeldighet ble det første paret som utvekslet sjeler oppdaget: Erwin Grid og Kurt Stiegler. Begivenheten tordnet i verdenspressen: portretter av heltene forlot ikke forsidene til populære magasiner. Grid og Stiegler ble de mest kjente menneskene på planeten.
Snart bestemte stjerneparet seg for å gjenopprette dusjens status quo, og gjorde verdens første flytting av kropper etter sjeler. Å legge til pikantitet var det faktum at Grid var gift og Stiegler var singel. Sannsynligvis var drivkraften bak handlingen deres ikke gjenforeningen av sjeler, men en banal reklamekampanje, men snart spilte dette ingen rolle. Nybyggerne følte seg mye mer komfortable på de nye stedene enn på de forrige. Psykologer over hele verden er oppe i armene – bokstavelig talt stående på bakbena. Over natten kollapset den gamle psykologien for å bli erstattet av en ny progressiv psykologi – tatt i betraktning RPD.
Verdenspressen gjennomførte en ny informasjonskampanje, denne gangen til fordel for den terapeutiske effekten testet av Grid og Stiegler. Opprinnelig ble oppmerksomheten fokusert på de positive sidene ved gjenbosetting i fullstendig fravær av negative. Etter hvert begynte spørsmålet å bli stilt på et moralsk plan: er det riktig at bilateralt samtykke er nødvendig for gjenbosetting? Er ikke ønsket fra minst én side nok?
Filmskapere grep ideen. Det ble filmet flere komedieserier der morsomme situasjoner som oppstår under flytting ble spilt ut. Gjenbosetting har blitt en del av menneskehetens kulturelle kode.
Etterfølgende forskning avslørte mange sjelebyttepar. Karakteristiske bevegelsesmønstre er etablert:
- vanligvis skjedde bevegelsen under søvn;
- sjelepar som utvekslet var utelukkende mannlige eller kvinnelige, ingen blandede tilfeller av utveksling ble registrert;
- parene var omtrent like gamle, ikke mer enn et og et halvt år fra hverandre;
- Vanligvis var par plassert innenfor 2-10 kilometer, men det var tilfeller av fjernutvekslinger.
Kanskje på dette tidspunktet ville historien til RPD ha dødd ned, og deretter fullstendig endt som en vitenskapelig hendelse uten praktisk betydning. Men like etter det – et sted midt på 21-tallet – ble det utformet en visuell, i sin nesten moderne versjon.
Det visuelle endret bokstavelig talt alt.
Med dens fremkomst og påfølgende massespredning ble det klart at innvandrere kan tilpasses sosialt. Det visuelle hadde individuelle grensesnitt tilpasset individet, noe som gjorde at nybyggerne ikke kunne skilles fra andre borgere, som også leste opp merknader fra ledetekstpanelene. Ingen forskjell ble observert.
Takket være bruken av visuelle elementer har ulempene for fordrevne praktisk talt forsvunnet. Kroppene var i stand til å følge de fordrevne sjelene uten merkbar skade på sosialiseringen.
Lovverket – først i flere land, deretter internasjonalt – ble supplert med klausuler om obligatorisk sjeleidentifikasjon og obligatorisk gjenbosetting ved registrert RPD, og effekten ble oppnådd. Antallet psykoser blant den fornyede menneskeheten har gått ned. Hva slags psykose hvis livet ditt kan endre seg på en hvilken som helst natt - kanskje til det bedre?!
Dermed ble gjenbosetting en livsnødvendighet. Folk fant fred og håp. Og menneskeheten skyldte alt dette til den strålende oppdagelsen av Alfred Glasenap.
"Hva om onkel Lesha har rett?" – Jeg hadde en gal tanke.
Tipseren blunket, men sa ingenting. Sannsynligvis en tilfeldig feil. Grensesnittet fanger opp tanker som er rettet direkte til det og ignorerer andre. Det er i hvert fall hva spesifikasjonen sier.
Til tross for absurditeten i antakelsen som oppsto, burde den vært vurdert. Men jeg ville ikke tenke. Alt var så fint og avmålt: arbeid i arkivet, varm borsjtsj, som Ksenia ville mate meg når jeg kom tilbake...
6.
Om morgenen våknet jeg av en kvinnes hvin. En ukjent kvinne, pakket inn i et teppe, hylte og pekte fingeren mot meg:
"Hvem er du? Hva gjør du her?
Men hva betyr ukjent? Visuell justering fungerte ikke, men identitetsskanneren viste at dette var min kone Ksenia. Detaljene var de samme. Men nå så jeg Ksenia i den formen jeg først så henne: i det øyeblikket min kone åpnet døren til sykehusrommet mitt.
"Hva pokker?" – Jeg sverget, uten engang å se på ledetekstpanelet.
Da jeg så, lyste den samme frasen der.
Det er alltid sånn med koner. Er det virkelig vanskelig å gjette hva som rørte meg? De visuelle justeringene satt til min sjel-ID ble satt til standardverdiene, noe som gjorde det umulig å gjenkjenne meg på utseendet mitt. Med mindre, selvfølgelig, Ksenia brukte visuelle justeringer, men det visste jeg ikke. Men du kunne ha gjettet om bevegelsen min! Hvis du legger deg med en mann om kvelden og våkner med en annen, betyr det at mannen har flyttet. Er det ikke klart?! Dette er ikke første gang du våkner med en fordrevet ektemann, din tosk?!
Ksenia ga seg i mellomtiden ikke.
Jeg rullet meg ut av sengen og kledde meg raskt. På den tiden hadde min ekskone vekket min eks-datter med hennes skrik. Sammen dannet de et tostemmig kor som var i stand til å reise de døde opp fra graven.
Jeg pustet ut med en gang jeg var ute. Jeg ga jeepen adressen og den blinket.
"Gå til venstre langs plassen," blinket suffløren.
Hutrende av morgenkulden gikk jeg mot t-banen.
Å si at jeg ble kvalt av raseri ville være en underdrivelse. Hvis to trekk i løpet av et år virket som sjelden uflaks, så lå det tredje utenfor sannsynlighetsteoriens grenser. Det kunne ikke være en enkel tilfeldighet, det kunne det rett og slett ikke!
Har onkel Lesha rett, og RPD er kontrollerbar? Ideen var ikke ny, men den var overveldende med sin grunnleggende selvfølgelighet.
Hva motsier egentlig onkel Leshas uttalelser? Har en person ingen sjel? Hele min livserfaring, all min oppvekst tilsa: dette er ikke slik. Imidlertid forsto jeg: konseptet til onkel Lesha krevde ikke fravær av en sjel. Det var nok å akseptere de gamles synkretisme - tilnærmingen der sjelen var tett knyttet til en bestemt kropp.
La oss si. Klassisk konspirasjonsteori. Men til hvilket formål?
Jeg var fortsatt i det aktive tenkestadiet, men svaret var kjent. Selvfølgelig med det formål å administrere mennesker. Rett og inndragning av eiendom er en for lang og tyngende prosedyre for livseierne. Det er mye lettere å ganske enkelt flytte en person til et nytt habitat, som tilfeldig, uten ondsinnet hensikt, på grunnlag av fysisk lov. Alle sosiale bånd blir kuttet, materiell rikdom endres – bokstavelig talt endres alt. Ekstremt praktisk.
Hvorfor ble jeg flyttet for tredje gang på et år?
"For studiet av RPD. Med en viss mengde uflaks kan det føre til maksimalisme», blinket en tanke.
Tipseren blunket, men sa ingenting. Jeg ble forferdet og satte meg på en benk. Så trakk han det visuelle fra hodet og begynte å tørke av okularene forsiktig med et lommetørkle. Verden dukket opp foran meg igjen i en uredigert form. Denne gangen ga han meg ikke et forvrengt inntrykk, snarere tvert imot.
"Du føler deg dårlig?"
Jenta, klar til å hjelpe, så sympatisk på meg.
"Nei takk. Øynene mine gjorde vondt - sannsynligvis var innstillingene feil. Nå skal jeg sitte en stund, så tar jeg inn enheten til reparasjon.»
Jenta nikket og fortsatte på sin unge vei. Jeg bøyde hodet slik at fraværet av visuelle elementer ikke skulle være merkbart for forbipasserende.
Likevel, hvorfor denne tredje, klart uplanlagte flyttingen? Tenk, tenk, Seryozha... Eller Vadik?
Det visuelle var i mine hender, og jeg husket ikke det nye navnet mitt - og ville ikke huske denne gangen. Hva er forskjellen, Seryozha eller Vadik? Jeg er meg.
Jeg husket hvordan onkel Lesha slo seg selv i brystet med knyttneven og ropte:
"Det er meg! JEG! JEG!"
Og svaret kom umiddelbart. Jeg ble straffet! Migrantene er vant til at i hvert nytt liv er deres materielle rikdom forskjellig fra den forrige. Vanligvis var forskjellen ubetydelig, selv om polene eksisterte. Følgelig, i mitt nye liv, vil materiell rikdom reduseres.
Jeg kunne ha sjekket bankkontoen akkurat nå ved å ha på meg en visuell enhet, men i spenningen ved å tenke, gadd jeg ikke.
Jeg konsentrerte meg og tok på meg synshjelpen. Samtidig prøvde jeg å tenke på hvordan været ville bli neste uke. Det ville vært fint om det ikke regnet: Å gå under en paraply er upraktisk, og skoene dine er våte etterpå.
Etter jeepen nådde jeg, i en tilstand av kunstig retardasjon, mitt nye hjem.
Da jeg gikk inn i heisen, innså jeg plutselig: det spiller ingen rolle om min materielle formue går ned eller opp. Livets herrer vil ikke lykkes. Jeg vet ikke av hvilken grunn, men en dag vil RPD snu en uforutsigbar bakside mot dem. Da vil disse hemmelighetsfulle og hensynsløse skapningene bli utslettet fra planetens ansikt.
Dere vil tape, dere umenneskelige.
Heisdørene åpnet seg. Jeg gikk ut på avsatsen.
"Gå inn i leilighet nr. 215. Døren er til høyre," sa tipseren.
Jeepieen blinket og indikerte retningen.
Jeg snudde meg til høyre dør og plasserte håndflaten min mot identifikasjonsplaten. Låsen klikket konfidensielt.
Jeg dyttet på døren og gikk inn i et nytt liv.
Kilde: www.habr.com