Ilustracja Anatolija Sazanowa
Postanowiłem podzielić się z wami czterema opowieściami o "intrygujących" tytułach:
- Rzeczywistość rozszerzona
- Inteligentny dom
- A.I.
- Blockchain
Łączy je (jak już zauważyliście) wspomnienie różnych modnych terminów IT. Wszyscy wszędzie je wrzucają, więc dlaczego nie ja?
Trochę niepewnej (i nie zawsze naukowej) oraz ponurej fantastyki poniżej.
Rzeczywistość rozszerzona
Poranek 4421
Dwadzieścia trzy godziny dziennie spędzam, nie widząc i nie słysząc nic wokół. Jestem pozbawiony słuchu, widzenia, nie mogę się poruszać. Tylko myśleć, szaleć lub — jeśli mam szczęście — spać.
Takie jest moje jedyne ukaranie.
„Myślałeś, że wojna to spacer na piknik?” — mówili mi złośliwie, gdy ogłosili wyrok. Zupełnie zapominając, że to w to właśnie kazały mi wierzyć.
Próbuję poruszyć rękami i nogami. Na razie się ruszają, choć skrzypią okropnie. Kilka rzuceń do rzeki nie poprawiło stanu mojego egzoszkieletu. Otwieram oczy i widzę znajomy mrok, kolumnadę, a za nią przemykające z warkotem samochody. Wszystko jak zawsze.
Wychodzę z mojej kryjówki na ścieżkę prowadzącą wokół pomnika ku szerokim schodom. Wczesny poranek, a schody są puste. W kilku gigantycznych skokach wchodzę na górę. Kilka samochodów trąbi za mną. Może to jednak nie do mnie. Ale na głośne dźwięki instynktownie próbuję wciągnąć głowę w ramiona. Nie są ślepe i widzą piętno.
Piętno na ciele umieszczono w tej samej chwili, gdy odebrano mi głos.
Jestem na górze, na tarasie widokowym i zaczynam leniwie przeszukiwać śmietniki. Muszę być ostrożny, nie wolno wpaść żadnemu kawałkowi, ani odłamkowi. Nie można dawać powodów.
Stąd roztacza się widok na plac, który współczesnym architektom udało się uczynić podniosłym, naśladując antycznych mistrzów. Czy się pomylili, czy to marsjański kurz zniekształcił wykwintne fasady, ale plac zaczął przypominać grobowiec. Otaczały go martwe, szaro-mroczne budynki z wiecznie czarnymi oknami.
Oprócz jednego.
To było schronisko dla uchodźców z zarażonych stref i miało złą reputację. Uważano je za siedlisko zarazy i nazywano „Leprozorium”. Choć oczywiście zarażonych tam nie było i być nie mogło. Z zarażonych stref wypuszczano tylko po totalnej dezynfekcji.
Oczywiście tych, którzy przeżyli.
Na budynku wielkimi bazgrołami napisano „trędowaty=zdrajca”.
— Grzejesz się w blasku cudzej chwały? — wykrztusił ktoś mi nad uchem i kaszlnął. Wyciągnąłem ręce z kontenera na śmieci i dla pewności zrobiłem krok w bok, zanim się obróciłem. Facet z bliznami na pół twarzy patrzył na mnie nieprzyjaźnie, drżąc od zimnego porannego wiatru. Miał na sobie mundur Miejskiej Służby, w ręku tablet, a wokół kręciły się roboty-sprzątacze, zbierające niedopałki z popękanych płytek.
— Grzej się, póki możesz, — kontynuował facet, co chwilę kaszląc. — Wkrótce wyładują was w strefy zakażone. Tam jest wasza droga. — Podniósł głowę w górę, ku pomnikowi, i nagle rozpromienił się: — Ech, czemu nie urodziliście się dziesięć lat wcześniej…
Nieświadomie kontynuowałem jego spojrzenie. Na wysokim postumencie ogromny, lśniący egzoszkielet ledwo stał na nogach, pokonując, powstrzymując ognisty deszcz. Egzoszkielet był kopią mojego, tylko bez znamienia. Napis na cokole głosił: „Obrońcom z Czwartej Armady”.
Tak, oni obronili.
I Pierwsza Armada obroniła. I Druga.
A my — nie.
Trzecia fala dotarła na Ziemię. Tego nam nigdy nie wybaczą.
Stałem w pozycji na baczność i czekałem, aż pracownik odejdzie ze swoimi robotami. Wygląda na to, że nie zostawią mi ani grama aluminium i będę musiał zrobić ryzykowny wypad na podwórka. Ale pracownik wcale się nie spieszył, krążąc wokół pomnika i coś złośliwie mamrocząc pod nosem. Blizny na jego twarzy miały pozaziemskie pochodzenie. Pieczenie w jego gardle, zmuszające go do odkrztuszania co chwilę, również. Mógłbym go zrozumieć, gdyby on spróbował zrozumieć mnie.
Mam mało czasu na życie. Odważyłem się, zrobiłem kilka kroków i rzuciłem się w dół po schodach. Kiedy dotarłem do przejścia, czekałem na zielony sygnał i szybko przebiegłem przez jezdnię, znajdując się przy „Leprozorium”. Jeśli skręcić za róg i przemycić się wzdłuż ściany, można dotrzeć do podwórkowego śmietnika. Uchodźcy niewiele wyrzucają, ale zdarzają się okazje.
Moja uwaga skupia się na nadjeżdżającym do akademika samochodzie. Z niesmakiem zatrzymuje się kilkanaście metrów przed wejściem, nie dotykając oponami kałuży przy chodniku. Z auta wychodzi kobieta z ogromną torbą w ręce. Staje w samym środku kałuży, zapadając się po kostki, i wyciąga z tylnego siedzenia małe dziecko, które ma około trzech lat. Dziecko ma łyse włosy, więc nie mogę zgadnąć – to dziewczynka czy chłopiec. Kobieta zamyka drzwi i coś mówi kierowcy z uśmiechem, ale ten odjeżdża bez słuchania.
Idę po chodniku, przylegając do ściany budynku, a oni przechodzą obok mnie, trzymając się za ręce. Torba, wisząca na ramieniu kobiety, uderza mnie w żelazne kolano, odczuwam to tak mocno, że prawie ją upuszczam. Kobieta odwraca się do mnie i mówi, patrząc prosto na etykietę:
– Przepraszam.
Dziecko się zatrzymuje i również odwraca głowę w moją stronę. I… uśmiecha się?
Kobieta poprawia torbę na ramieniu i lekko ciągnie dziecko za rękę.
– Chodź, Molli.
Idą do wejścia do akademika. Dzwonią do drzwi i znikają za nimi. Na pożegnanie Molli jeszcze raz uśmiecha się do mnie.
Ten uśmiech sparaliżował mnie. Nie zauważam, jak inny przechodzień brutalnie pcha mnie na bok. Z pagórka nadal obserwuje mnie urzędnik miejski. Wskakuję w bramę i chowam się tam, dopóki on nie odejdzie. Potem wracam do mojej kryjówki. W dalekim, ciemnym kącie odsuwam kamienną zasłonę i widzę bladoróżowe światło.
Amanita martial.
Rozgniecione zebrane folie w proch, starannie posypuję grzybnię, a szczególnie starannie – kiełkujące grzybki. Takie można często spotkać w zainfekowanych strefach, w ciemnych zakątkach wysypisk. Jeśli ostrożnie wykopiemy grzybnię razem z ziemią, można uniknąć zakażenia. Jeśli zetknąć się z nimi niedbale, grzyby pękną, rozpylając miliony zarodników.
Kiedy jeszcze podrosną, zamierzam bardzo niedbale ich dotknąć.
Rozdeptać je na kawałki.
Z tą myślą usiadłem na swoim 'kamieniu do spania' i zwinięty kurczowo, odliczałem ostatnie minuty wolności.
Nie to, żebym za bardzo cieszył się z myśli o zemście. Wiedziałem, że to bezsensowne. Wiedziałem, że to profanacja. Wiedziałem, że to złe. Ojciec nie pochwaliłby mnie za to. Ale ojciec pierwszy odwrócił się ode mnie po porażce. W tym sensie nie miałem już nic do stracenia.
Ale jeśli nie myśleć o zemście, to będę musiał myśleć o tym, ile czasu pozostało do ponownego włączenia. A na końcu dwudziestego trzeciego godziny będę myślał tylko o jednym.
Czy w ogóle mnie włączą? Czy zostawią moją świadomość gnić w tej stalowej klatce?
Poranek 4422
Włączyli mnie.
To powinno symbolizować ogromną łaskę. To powinno oznaczać dany mi szansę na odkupienie.
Dla mnie to nie znaczy kompletnie nic.
„Już dwa razy wygraliśmy — mówili do nas. — Bądźcie godni Pierwszej i Drugiej Armady” — mówili do nas. O, tak. Byliśmy gotowi. Byliśmy gotowi wrócić jako zwycięzcy, jak oni. Byliśmy gotowi dumnie maszerować na paradach. Byliśmy gotowi przyjąć gratulacje, płakać za poległymi, oddając bezgraniczną cześć Ziemi. Oczywiście, byliśmy gotowi, my — dzieci, które dorastały na kronikach Pierwszej Armady, z zapartym tchem wpatrujące się w ekrany podczas uroczystości Drugiej Armady. Byliśmy gotowi na to, co widzieliśmy przez całe nasze życie.
Tylko że nie byliśmy gotowi do zabijania. Nie byliśmy gotowi na to, by widzieć, jak umierają. A ktoś tam, na górze, najwyraźniej nie był gotowy na to, że trzecia fala będzie znacznie większa od poprzednich.
Każda opuszczona kapsuła wbijała się w sumienie jak drzazga. Każdy z nas czuł się winny. Pewnie wydawało nam się to bardzo szlachetne, obwiniać tylko siebie za porażkę.
Innym wydawało się to bardzo wygodne.
Poranek mi o tym przypomniał. Na ciele, markerem, napisano „zdrajca”. Na pewno nastolatki, dorośli poważni ludzie nie kręcą się po takich podejrzanych ciemnych zakątkach. Przynajmniej nie wrzucono mnie do rzeki, jak ostatnim razem. Zlitowali się.
Zlitowali się…
Nie mam sobie nic do zarzucenia. Broniliśmy się jak mogliśmy. Pewnie nie byłem najszybszy, najsprytniejszy. Pewnie nie byłem nawet odważny. Ale każdy, kto powiedziałby mi wtedy, że nie starałem się, dostałby pięścią w twarz.
Teraz, oczywiście, mówią bezkarnie.
A kiedy wygonili nas na Ziemię, aby przechwycić pierwsze przebiłe się kapsuły — bezsensowny pomysł, bo potem przebijały się tysiącami! — pierwszy podbiegłem do jednej z nich. Podbiegłem, żeby zobaczyć wroga w twarz.
Poczułem zapach spalenizny. Nie, to nie w wspomnieniach, to na jawie. I zapach, oczywiście, mi się tylko wydawał — po prostu zobaczyłem dym i usłyszałem trzask płomieni.
Palił się „Leprozorium”.
Wyskoczywszy ze swojej kryjówki, zobaczyłem, jak z okien czwartego piętra wydobywa się dym. W oddali zawyła syrena, a po labiryncie ulic mknęły wozy strażackie. Przechodnie rzucali przelotne spojrzenia na szalejący ogień, a gdy zrozumieli, że budynek płonie, szli dalej swoimi sprawami. Samochody złośliwie szeptały między sobą, stojąc na światłach, i jechały dalej, gdy zapalało się zielone.
Zmrużyłem augmented eyes. Drzwi domu otworzyły się, a tłum ludzi wyleciał na zewnątrz. Wylecieli i zatrzymali się pod oknami, zadzierając głowy. Im nie było to obojętne.
Ostatnia w drzwiach pojawiła się kobieta — ta sama, która przyjechała wczoraj. Została brutalnie wyciągnięta i wrzucona na chodnik, a gdy próbowała wrócić, grubiańsko odepchnięto ją od drzwi.
— Podziwiasz, paskudna? — rozległ się znajomy kaszel obok. Śmieciowy admirał i jego śmieciowa flota minęli mnie, stojącego na schodach. Jego głos przywrócił mnie do rzeczywistości. Skoczyłem w dół, zostawiając przerażające pęknięcie na chodniku, i pobiegłem przez ulicę prosto pod koła samochodów. Samochody trąbiły, ale nawet nie pomyślały o zmniejszeniu prędkości.
Podbiegłem do „Leprozorium” i chwyciłem okropne zdobienia. Z za zakrętu z głośnym hukiem i piskiem wyjechała straż pożarna. Pewnie powiedzą mi, żebym zszedł na bok.
„Zejdź na bok, chłopcze”. To zabrzmiało wtedy prawie łagodnie. A potem starszy strzelił w kapsułę z strzelby i, nie dając mi czasu na reakcję, uderzył mnie kolbą.
Dlatego nie czekałem, tylko wspiąłem się do góry. Wspinałem się, chwytając się parapetów i ram. Łapiąc się szczelin w ścianach, wykwintnych przerostów, mocowań anten.
Na czwartym piętrze wybiłem szybę i wpadłem prosto w szalejący dym. Ustawiając wzrok na maksymalną ostrość, jak poszukujący właściciela pies biegałem od drzwi do drzwi, przyglądając się i nasłuchując.
Znalazłem Molly w łazience jednego z odległych mieszkań. Nie wiem, jak wpadła na pomysł, żeby się tam schować, zamykając drzwi na głucho, ale to uratowało jej życie. Wyważyłem drzwi, wziąłem ją na ręce i wypadłem z powrotem na korytarz. Wyłamałem drzwi do szybu windy, spojrzałem w dół i w górę: winda huśtała się na dole, ogarnięta ogniem. Rozhuśtawszy się, chwyciłem linę i wspiąłem się w górę, przyciskając dziewczynkę do siebie. Ta mocno trzymała się mnie, zamykając oczy ze strachu. Ona jeszcze nie wie, że my, dorośli, postępujemy dokładnie tak samo.
Po kilku skokach dotarłem na ostatnie, szóste piętro, wdrapałem się na techniczne piętro, a stamtąd — wybijając właz — wydostałem się na dach. Tam usiadłem, opierając się o ścianę wentylacji. Usiadłem, trzymając dziewczynkę na rękach.
Ona otworzyła oczy i spojrzała na mnie. Jej twarz była lekko ubrudzona sadzą. Miała na sobie szary kombinezon, większy od niej, założony na białą koszulkę. Zimny wiatr przeszywał ją na wskroś. Odsunąłem się, aby jej jeszcze bardziej nie wychłodzić.
— Gdzie mama? — zapytała.
Wyciągnąłem jedną rękę i pokazałem jej w dół. Dziewczynka odwróciła głowę w tamtą stronę, ale nic nie zobaczyła — na krawędź dachu było daleko. Z dołu dobiegał hałas, łomot i przekleństwa strażaków.
Molly wsunęła drżącą rękę do kieszeni, wyciągnęła pokruszony kawałek ciastka i natychmiast włożyła do ust. Wyglądało na to, że to trochę ją uspokoiło i poprosiła mnie:
— Zimno mi. Przytul mnie.
Nie czekając na odpowiedź, przytuliła się do zimnego metalu. Słabo lub mocno — nie poczułem. Egzoszkielet nie był stworzony do tego.
— Przytul mnie — powtórzyła.
Zakryłem ją swoimi rękami, delikatnie, starając się nie uszkodzić.
I przestała drżeć.
To było niewłaściwe. To było nielogiczne. To było wbrew wszystkim prawom fizyki. Powiedziałbym jej, gdybym tylko potrafił mówić, że najrozsądniej byłoby zwinięcie się w kłębek na samym dachu, osłaniając się przed wiatrem rurą wentylacyjną. Ale w żaden sposób nie powinna przytulać się do zimnej metalowej obudowy.
Ale ona przytuliła się i rozgrzała. I, wydychając równo, poprosiła jeszcze:
— Zaśpiewaj mi piosenkę.
Nie mogłem.
Oni odebrali mi głos. Czy przypomnę sobie ostatnie zdanie, które wypowiedziałem przed wyrokiem? Dlaczego je powiedziałem?
Ach tak.
W końcu w kapsule było żywe stworzenie. Oczywiście, nie wiedziałem tego na pewno... Ale i starszy nie wiedział. Widział to samo, co ja. Stworzenie, które wpełzło w kąt kapsuły, nie było mordercą. Nie było żołnierzem. Nie było fanatykiem. Było przestraszonym dzieckiem.
„Zejdź na bok, synku”, powiedział mi wtedy starszy. Strzał, huk — i oto wracamy, ja sparaliżowany i pozbawiony broni, a on nachylił się do mojego ucha: „Zlitowałeś się, skurwysynu? A nad naszymi dziećmi nie zlitowałeś się, co? Wiesz, jaką zarazę przywieźli?”
Miał rację. Miał monstralnie-logiczną rację. Czy specjalnie, czy przypadkowo, przywieźli ze sobą nam obcą florę i faunę. Co to było – ulubione doniczki z kaktusami? Chomiki w klatkach? Herbarium schowane między stronami książek? Żołędzie zebrane do kieszeni? Dla nas to była śmierć. Zainfekowane strefy pojawiały się tam, gdzie opadały pęknięte kapsuły.
Dlatego wtedy wrócono mnie do akcji i ponownie dano rozkaz zabijania. I zabijałem. Wykonałem wszystkie ich rozkazy, doskonale rozumiejąc, w kogo strzelam. I tak zostaliśmy uznani za winnych i tak nas osądzono.
Wtedy pozwoliłem sobie przyznać, że było mi ich szkoda.
„Zabijałem ich, ponieważ było to konieczne. Ale nie mogłem nie żałować ich, unoszących się przez przestrzeń ku pewnej śmierci. To byłoby nieludzkie.”
Te słowa kosztowały mnie głos.
Nagle uświadomiłem sobie, że, kołysząc Molly z boku na bok, mruczę sobie jakąś zapomnianą melodię.
Nagle uświadomiłem sobie, że Molly mi podśpiewuje.
Nie mogła mnie słyszeć. Nikt nie mógł mnie słyszeć. Nie miałem głosu!
Śpiewała mi przez jeszcze chwilę, a potem zmęczona zasnęła. Z kolei moje ciało również usnęło. Zniknął wzrok, zniknął dźwięk. Zastałem w bezruchu, siedząc na dachu, z nią w ramionach. Mogłem tylko mieć nadzieję, że ogień zostanie ugaszony i nas odnajdą. Dwadzieścia trzy godziny myślałem tylko o tym.
Byleby nie postanowili, że ona zginęła.
Byleby zdążyli, zanim płomień dotrze do dachu.
Byleby zdążyli, zanim dom się zawali.
Proszę.
Poranek 4423
Budząc się na dnie rzeki, wzdycham do siebie, przewracam się i pełznę na czworakach w stronę bulwaru. Chwytając się wybojów w betonie, które zrobiłem wcześniej, wyciągam się na powierzchnię. Łapię parkowy płot, przetaczam się przez niego i ląduję w rabatach kwiatowych. Nie czekając na ochroniarzy, natychmiast rzucam się w stronę wyjścia i chowam się w przejściu. Kręcąc się po podwórkach, po dwudziestu cennych minutach docieram na swoją rodzinną plac. Z daleka widzę świecący pomnik. Biegnę jeszcze trochę pod niechętnym pomrukiem samochodów — i widzę czarne, otwarte okna, martwe, spalone. Z okien co chwilę wystają ludzie w mundurach i coś bacznie obserwują. Radiowóz przy wejściu. Tłum mieszkańców otoczył kobietę z dzieckiem. Na widok dziewczynki czuję jednocześnie radość i smutek.
Cieszę się, że ona żyje.
Smutno mi z powodu świata, w którym musi żyć.
Nie słyszę słów, ale widzę, jak mieszkańcy krzyczą na kobietę. Na zmianę, wspierając się nawzajem przychylnym pomrukiem. Policjant stoi obok i wydaje się próbować przywołać ich do porządku. Z niesmakiem krzywi nos. Nie obchodzi go Molly i jej mama, wszyscy są mu równie nieprzyjemni. Patrzy na napis „trędowaty=zdrajca” i zamyślony kiwa głową.
Rozumiem, co się dzieje. Przyjechali, a na ich piętrze rozpoczął się pożar. To prosta logika przyczynowo-skutkowa. Polecieliśmy chronić Ziemię, a Ziemia okazała się zarażona. Nie trzeba zgadywać, kto jest winny.
Nie zauważam, jak obok mnie znowu pojawia się król śmieci i jego wasale. Kaszel powinien wydać go z kilometra. Wygląda na to, że długo się powstrzymywał specjalnie dla mnie.
– Znowu się gapić? Podoba ci się, gdy ludziom jest źle, prawda? Wszystko przez ciebie, ty kreaturo. Na nas, uchodźców, patrzą jak na bydło, przez ciebie.
Pewnie chciał na mnie napluć, ale zakaszlał, zginając się wpół.
Nie czekałem na niego.
Szybko skrywszy się pod kolumnadą, odsunąłem kamienie od mojej kryjówki. Ostrożnie podkopując grunt, wydobyłem grzybnię wraz z jeszcze niedojrzałymi grzybami. Wyszedłem z nią z powrotem na światło — a jeśli ktoś by mnie wtedy szturchnął, to mógłby obwiniać tylko siebie. Powoli dotarłem do najbliższego robota sprzątającego i kopnąłem go. Ten z zdziwienia otworzył paszczę, do której wtłoczyłem grzybnię wraz z kępami ziemi.
Była jeszcze zbyt słaba, by teraz rozkwitnąć sporami. Dalej to już nie moja troska. Zbyt mało czasu.
Tak jak wczoraj, rzuciłem się przez drogę, nie przejmując się przestrzeganiem przepisów. Tak jak wczoraj, otrzymałem wściekłe trąbienie za plecami. Może z wyjątkiem tego, że pożarna ciężarówka nie wyskoczyła za róg, jak wczoraj.
Było mi przykro, że nie mogę uścisnąć ręki temu, kto wyrwał Molly z moich ramion. Nawet jeśli potem wrzucił mnie do rzeki.
Tłum rozstąpił się przede mną. Weszłem, jak trędowaty, w krąg trędowatych. Policjant z powodu tej bezczelności stracił mowę i stał, otworzył usta, podczas gdy jego ręka sięgała do pistoletu.
Za to odzyskałem mowę.
Wskazałem palcem na spalone okna czwartego piętra, a potem pokazałem na siebie.
Tłum zagrzmiał.
„Zgadza się! On był tu cały czas!” — zawołał jakiś wysoki facet w dresach.
„I od samego przyjazdu obserwował dziewczynę!” — potwierdziła kobieta w kolorowym szaliku.
Zdołałem zobaczyć Molly, zanim mama zabrała ją w tłum, poddając się prastarym instynktom. Przytuliła się do mamy i patrzyła na mnie swoimi dużymi oczami. Nie uśmiechała się. Rozumiałem, dlaczego, ale było mi trochę przykro — odejść, nie widząc jej uśmiechu.
Mama się odwróciła. Była śmiertelnie przerażona. Była śmiertelnie zmęczona. Przeszła długą drogę, uciekając przed śmiercią, i straciła wszystko, co miała.
Nie mogłem jej zazdrościć.
Kiwnęła głową w moją stronę, a ja odczytałem w jej oczach: „Dziękuję”.
Policjant podszedł do mnie na koniec mojej jedynej godziny.
Uklęknąłem, aby przypadkiem nie spaść na kogoś, i zatonąłem w ciemności.
Poranek
Molly obudziła się w autobusie. Mama drzemała obok, opierając głowę o okno. Gdy autobus podskakiwał na wybojach, zmarszczyła brwi we śnie. Za oknem rozciągały się dojrzałe, złote pola. W środku było wielu ludzi, spali lub siedzieli, zanurzeni w telefonach. Kierowca żuł wykałaczkę i patrzył na drogę — widziałam go w lusterku. A potem nagle dostrzegł Molly i puścił jej oczko.
To wystarczyło, by zrozumiała: wszystko będzie w porządku. I zaczęła mruczeć piosenkę. Cichutko, prawie do siebie, aby nikt jej nie upomniał za hałas.
— Co to za piosenka? — spyta jej mama później. Molly sama nie wie. Pamięta tylko dach, przenikający wiatr. I człowieka, który ją ochronił.
Ukołysana własną piosenką, przytuliła się do matki i mocno zasnęła.
Inteligentny dom
Dom obudził się z letargu razem z Żenią. Otworzyła oczy — a dom łaskawie wpuścił do sypialni poranny chłód, zapach ziemi i jabłek oraz delikatne, niepewne światło słoneczne. Gdzieś za czubkami sosen wschodził świt.
Zawsze wstawała wcześniej, aby cieszyć się ciszą z kubkiem kawy. Jednak dzisiaj, sądząc po odgłosach telewizora z salonu i pustej połowie łóżka, ktoś ją uprzedził.
Żenia wstała i wzięła głęboki oddech. Dom jakby się ocknął i ostrożnie zamknął drzwi, żeby nie słychać było telewizora. Żenia zeszła na podwórze po schodach. Przesuwając dłonią po poręczy, czuła krople zaschniętej farby. Tam, gdzie słońce i deszcz obnażyły drewno, dobrze by było podmalować. Ale Żenii nie chciało się nic zmieniać.
Krocząc w stronę werandy po wybrukowanej ścieżce, obok trawnika z pękającym automatycznym podlewaniem, mimowolnie zajrzała przez okno do salonu. Kostia siedział na kanapie, plecami do okna, wpatrzony w ekran telewizora. Ugryzając się w wargę, Żenia weszła z werandy do kuchni, a po kilku minutach wróciła z filiżanką kawy. Na filiżance było niezdarnie napisane „mamo” niebieskimi literami.
Wdychając parzący dym i łyżkując mleczną piankę, zamknęła oczy — mocno, aż przed oczami pojawiły się kolorowe plamy — a potem usiadła w fotelu i zaczęła obserwować, jak wschodzi słońce. Gdy pojawi się całkowicie, Żenia przestanie patrzeć i wejdzie do domu. Wie, że potem słońce z uśmiechem przeskoczy nad domem i zniknie, pogrążając werandę w ciemności i zostawiając ją w samotności. Ta myśl ją przerażała, dlatego po południu nie zostawała na werandzie.
Ale to wszystko później. Na razie jej słońce jest z nią, nieśmiało wyglądając zza czubków świerków, jakby zza kołdry.
Zaskrzypiała drzwi. Na progu stanął Lonia, śpiący i zabawnie potargany. W piżamie w kotwice.
— Cześć, — zaspanym głosem mruknął, mrużąc oczy od słońca.
— Dzień dobry, króliczku, — powiedziała Żenia łagodnie. Stawiając kawę na stoliczku, wyciągnęła ręce, — chodź, przytulę cię.
Lonia posłusznie podszedł i pozwolił się przytulić. Po chwili zawahał się i sam objął ją rękami, wtulając nos w szyję. Czuła jego oddech.
Potem podniósł głowę i zapytał, wpatrując się gdzieś w dal.
— Czy mogę dzisiaj iść do lasu?
Żenia przycisnęła go mocniej do siebie.
— Chodźmy innym razem, maluchu, — odpowiedziała.
Lonia zmarszczył brwi i odsunął się, starając się wysunąć z jej ramion. Żenie bardzo nie chciało się go wypuszczać.
— Chcę iść do lasu.
— Wiem, — spokojnie i uspokajająco kontynuowała, — Na pewno pójdziemy, gdy trochę odpocznę. Przyjechaliśmy tutaj odpoczywać, pamiętasz?
— Mogę iść sam.
— Ale będę się o ciebie martwić. Nie chcesz, żebym się martwiła?
Pytanie nie było retoryczne. Żenia wnikliwie patrzyła na syna, czekając na odpowiedź. On miotał wzrokiem od lasu do matki. W końcu się poddał i, zaciskając wargę, pokręcił głową.
— No i dobrze, — uśmiechnęła się z uznaniem, — idź się przebrać i przyjdź na śniadanie.
On posłusznie skierował się ku drzwiom, a nagle niepewnie zatrzymał się w progu.
Żenia przyczaiła się. Odwróciła się, aby zapytać, co się stało, ale syn już zniknął za drzwiami.
Nieco później, po śniadaniu, wymieniając pusty talerz na szklankę soku, zapytała tak, jakby mimochodem:
— Dom mówi, że w nocy wychodziłeś z pokoju. Coś się stało?
Leonia spuścił głowę i nie od razu odpowiedział.
— Obudziłem się w nocy. Zobaczyłem księżyc i… przestraszyłem się. Był straszny.
Żenia usiadła obok na kolanach i objęła go.
— Dlaczego mnie nie zawołałeś? Nie przyszedłeś?
Milczenie.
— Nie chciałem cię martwić.
— Mój biedny, — głaszcze go po głowie, — z pewnością wołaj mnie, jeśli się coś stanie, dobrze?
Leonia ledwo widocznie skinął głową. Jakby niechętnie.
Jakby w rzeczywistości wcale nie chciał ją wzywać.
Żenia stłumiła drżenie w piersi i powiedziała tak łagodnie, jak potrafiła:
— No, idź się bawić. Niedługo do ciebie przyjdę.
Umywszy naczynia i zostawiając wskazówki dla domu dotyczące zakupów, Żenia poszła do salonu. Tam, oprócz bzyczącego telewizora i milczącego męża, stał także ogromny regał z książkami.
— Możesz by zrobić ciszej, — syknęła przez zęby do męża, ale ten nie odpowiedział. Bzykanie przeszkadzało jej się skupić.
„Dziecięce lęki… Psychologia dziecięca… było coś gdzieś…” Dom, jakby usłyszał jej myśli, grzecznie przeliczył półki regału i wystawił na wierzch ciężki tom z uroczym maluszkiem na okładce. Żenia wzięła książkę i niepewnie się zatrzymała. Spojrzała na fotel w salonie, przeniosła wzrok na telewizor. Potem z nadzieją spojrzała na zegar, a następnie, już bez nadziei, na werandę, która stopniowo zanikała w cieniu.
„Idę do niego”, — postanowiła.
Wspięła się po skrzypiących schodach na drugie piętro, weszła do pokoju Leonia i usiadła na fotelu bujanym. Leonia siedział przy swoim biurku i malował farbami. Zerknęła mu przez ramię. Las, ciemnoniebieskie niebo, ich domek, niedbało brązowy, i czarna plama na niebie.
— Wow, — powiedziała, — świetnie namalowane. A co to jest? — Wskazała na czerność.
— To księżyc, — odpowiedział Leń i się wzdrygnął.
— Ale księżyc jest żółty.
— A wczoraj był taki. Czarny.
Żenia spojrzała na syna z niedowierzaniem.
— Jestem pewna, że to tylko ci się przyśniło. Po prostu zły sen.
— A czy ty masz złe sny?
Żenia przygryzła wargę.
— Tak, synku. Miewam. Wszyscy je miewają.
Usiadła w fotelu, otworzyła książkę i zaczęła czytać, starając się wniknąć w każde słowo i nie przegapić nic ważnego. Gdy zapadł zmrok i dom zapalił elektryczne światło, w głowie Żenii była papka terminów, metod i nauk wszelkiego rodzaju. Patrząc przez okno, zobaczyła księżyc kryjący się za chmurami. Okrągły, żółty, wyglądał jakby unosił się w falach, jak ogromna błyszcząca ryba. Uśmiechnąwszy się, Żenia spojrzała na syna. On oglądał bajki, wpatrzony w ekran z otwartymi ustami. W blasku ekranu nieprzyjemnie przypominał swojego ojca.
— Leń, — zawołała, — Leń.
Syn opornie obrócił do niej głowę, wciąż zerkając w ekran.
— Podejdź, zobacz, jak pięknie, — zawołała go.
On wstrzymał film, wstał z podłogi i ciekawie podszedł do niej. Wskazała mu okno, a on posłusznie przeniósł wzrok tam, gdzie księżyc unosił się w chmurach.
Zamarł.
Jego oczy natychmiast zaszły mgłą. Jakby przestał oddychać, a serce, wydawało się, próbowało wydostać się z klatki piersiowej. Żenia to widziała, czuła, jakby to działo się z nią samą.
— Co… co się dzieje?
— Księżyc… czarny, — wyszeptał. — Widzisz?
Żenia spojrzała ponownie przez okno. Żółty księżyc. Wciąż żółty.
„Co… się dzieje.”
— Leń… Jest żółty. Widzisz?
Pierś Żenii skurczyła się z zimna. Coś takiego czytała dzisiaj.
Leń, odwracając się, niechętnie spojrzał z powrotem w okno.
— Czarny, — burknął i spuścił wzrok.
Wydało jej się, czy jemu… jest wstyd.
„Tak…”
— Leń, — siadła obok niego w kucki i cichutko zapytała: — dlaczego mnie oszukujesz? Księżyc jest żółty, widzę to doskonale.
Leń milczał.
— Myślałeś, że nie uwierzę, że miałeś wczoraj koszmar? Wierzę. Ale teraz nie śpisz, a księżyc jest zwyczajny, żółty, jak zawsze.
Leń milczał. W jego jasnych oczach lśniły łzy.
— Leń, nie milcz. Wyjaśnij, dlaczego mi kłamiesz.
— On jest czarny! — nagle wpadł w furię, — Czarny! Odejdź ode mnie!
Jego twarz wykrzywiła się i zczerwieniała. Wydostał się z jej rąk, wgramolił się do łóżka i przykrył głowę.
Zachowanie widocznego spokoju kosztowało ją wiele wysiłku. Wyprostowała się i obojętnie podeszła do drzwi. Chwytając za klamkę, powiedziała skąpią zdawkowo przez ramię:
— Ja odejdę. A ty usiądź tutaj i przemyśl swoje zachowanie. Sama.
Żenia wyszła i automatycznie zamknęła drzwi na klucz. Czy dom zrobił to za nią? Już tego nie pamiętała. Zasłona opadła z jej oczu dopiero w sypialni. Żenia usiadła na łóżku i przyglądała się własnym dłoniom. Na chwilę wydawało jej się, że widzi starcze zmarszczki i brzydkie, wybulone żyły oplatające kości.
„Kryzys nastolatków? — pytała sama siebie. — Separacja?” — Mieszały jej się terminy, wieki i metody. Myśli plątały się, jakby ktoś rzucał kamieniami w jej głowie, łamiąc wspaniałe rzędy kryształowych zamków.
— Jest… — postanowiła myśleć głośno, — są dwa warianty. — Jej głos drżał, nie rozpoznawała samej siebie. — Albo… albo on… oddala się ode mnie… celowo mi się sprzeciwia, albo… coś jest nie tak. — Nagle ożyła. — Tak… Oczywiście, coś jest nie tak.
Uratowawcza myśl przywróciła ją do rzeczywistości. Zdecydowanie wstała i szybko wyszła z sypialni. Na schodach przysłuchała się — w pokoju syna było cicho. Zeszła do salonu i zastała Kostka w tym samym miejscu. Telewizor wciąż wyrzucał światło i dźwięk.
Żenia usiadła obok męża i, patrząc na jego niewzruszony profil, stanowczo wyraziła.
— Kostka, potrzebna nam ewakuacja.
Te słowa nie zrobiły na jej mężu żadnego wrażenia. Powtórzyła je głośniej. Ze złości popchnęła go w ramię — i uraziła dłoń. Ból jakby otworzył jakiś kontakt w jej głowie, a ona nagle usłyszała swoje imię w głośnikach telewizora.
„Żenia”.
Odwróciła się do ekranu. Kostka patrzył na nią stamtąd i uśmiechał się.
„Nie sądzę, żebyś zauważyła, że mnie już nie ma. Nie winię cię, trudno dostrzec, jak płynie czas. Na wypadek, gdybyś zapomniała, w sypialni zostawiłem szczegółowe instrukcje dotyczące ewakuacji w kopercie na stoliku. Chciałbym, żeby wszystko wyglądało inaczej, ale tak się potoczyło. Żegnaj.”
Ekran migotał, a on znów się do niej uśmiechał.
„Żenia. Nie sądzę, żebyś zauważyła…”.
Klik. Ciemność i cisza. Salon zamienił się w grobowiec. A Żenia już biegła po schodach, potykając się o tak dobrze znane stopnie. Wpadła do sypialni, chciwie złapała kopertę. Otworzyła ją, rozdzierając na wszystkie strony, i wbiła wzrok w instrukcję.
A potem wyraźnie i głośno wypowiedziała Rozkaz.
Dom zgasł. Światło zgasło. Świat zgasł.
Drżącymi starczymi rękami zdjęła okulary z głowy i potrząsnęła siwą głową. Oczy na nowo przyzwyczajały się do półmroku rzeczywistości. Dom, przekształcając się w starego zgarbionego sługę, usłużnie otworzył przed nią drzwi - domyślił się, że sama sobie nie poradzi. Szara, matowa drzwi, bez śladu drewna. Ściany wyłożone plastikiem. Ciągnące się pod sufitem kable i migające wskaźniki setek urządzeń. Żenie wydawało się, że zastała dom nieprzygotowany, obudziła go z głębokiego i dobrego snu.
W sumie, tak to było.
Domowi było łatwiej. Bez trudu rozpoznał w staruszce swoją młodą gospodynię. Wierny sługa.
Żenia wstała i, chwiejąc się, opierając na podparciach, wyszła w stronę schodów. Jeszcze jedne drzwi otworzyły się przed nią, a ona weszła do pokoju Leńi.
Na łóżku - większym, niż była przyzwyczajona widzieć - siedział jej syn. Patrzył prosto przed siebie i niczego nie widział, ponieważ jego oczy zasłaniały elektroniczne okulary.
- Mamo, - zawołał chrapliwym głosem.
- Tutaj jestem, - szepnęła ledwo. Dokuśtykała do niego, głaskała go po głowie z nędznymi resztkami dawnych loków.
- Nic nie widzę, - drżał.
Żenia rozpięła zapięcie na szyi i zdjęła mu okulary. Księżycowe światło uderzyło w jego białe oczy, a on zakrył je ręką.
Żenia obejrzała okulary. Dom zapalił światło i włożył jej w ręce śrubokręt. Z trudem przypominając sobie, jak sama to wszystko ustawia, Żenia zdjęła pokrywę okularków. Błysnęły układy scalone, a tam, wśród miedzianych gwiazdozbiorów, zobaczyła przylepionego muszkę.
Ostrożnie podważając ją śrubokrętem, Żenia z niesmakiem zrzuciła ją na podłogę.
- Potrzebna jest pełna dezynsekcja, - mruknęła, przykręcając pokrywę z powrotem. Spojrzała na syna. Ten z zadziwieniem przyglądał się swoim rękom, pokrytym siwiejącymi włoskami.
- Mamo… Ile lat minęło?
- Nie wiem, synku, - odpowiedziała Żenia, kończąc pracę. - To nie jest ważne.
- Powiedziałaś, spróbujemy. Spróbujemy i wrócimy. Przecież wróciliśmy.
— Uspokój się. — Dotknęła jego głowy. Nie odwrócił się, nie oddalił się. Wręcz przeciwnie, przylgnął do niej, schował twarz w jej sukience, żeby nie widzieć tego, co dzieje się wokół.
— To… to zły sen?
— Tak, skarbie, — odpowiedziała spokojnie. Potem ostrożnie założyła synowi okulary i zapięła je na tył głowy. Następnie pomogła mu się położyć, prawie przewracając się pod ciężarem jego ciała — dziękuję domowi, że go podtrzymał.
Przykrywszy kocem, pocałowała Ljonę w czoło.
— Zasypiaj, — powiedziała łagodnie. — A kiedy się obudzisz, wszystko będzie po staremu.
— Boję się. Posiedzisz ze mną, proszę.
— Oczywiście, — usiadła obok i pogłaskała go po ręce. Na jej twarzy widać było spokój i ukojenie.
„Tylko usterka. Dzięki Bogu, tylko usterka.”
Mruczała pod nosem jedną ze swoich kołysanek i patrzyła przez okno. Tam, na falach chmur, płynęła żółta luna.
— Przygotujcie się na powrót, — cicho rozkazała domu.
A.I.
Ruslan siedział na wykładzie i usilnie udawał, że słucha i notuje wykładowcę. Jego przyjaciel Nikolaj myślał, że tak naprawdę Ruslan słucha jego, dlatego kontynuował szeptanie.
— „Dżin” to przełom. To taki sztuczny inteligent, jaki jeszcze nie istniał. Alexa z Siri będą piszczeć jak małe dziewczynki, kiedy to wprowadzą. Widziałem betę w działaniu — to coś niesamowitego. To prawdziwy przełom.
— W czym przełom? — rozkojarzenie zapytał Ruslan, — Kolejny asystent głosowy.
— „Kolejny”? — wzburzył się Nikolaj, — Czy wiesz w ogóle, na czym polega fajna sprawa?
— Nie, — odpowiedział Ruslan. Miał dość tej gadki — zarówno ze strony wykładowcy, jak i z sąsiedniej ławki — i znacząco spojrzał na zegar. Do pożegnania z Lindą została godzina, trzy minuty i czterdzieści sekund. Trzydzieści dziewięć sekund. Trzydzieści osiem…
— …to obliczenie planu życiowego, rozumiesz, głupku?
— Sam jesteś głupkiem, — odparł Ruslan, — wyjaśnij po ludzku.
— Patrz, — cierpliwie zaczął Nikolaj, — stawiasz sobie cel, — wskazał palcem na dłoń, — na przykład: „chcę Teslę za rok”. No albo botaniczna wersja dla ciebie — „chcę czerwony dyplom”. I „Dżin” opracowuje ci precyzyjny plan, sekwencję działań, rozumiesz? To nie jest taksówka zamówić i do mamy zadzwonić, to — twój osobisty anioł stróż. Dotarło w końcu?
Ruslan nie odpowiedział. Ruslan obserwował wskazówkę sekundową. Ta już dawno przekroczyła dozwolone granice wykładu.
Jego napięcie udzieliło się wykładowcy przy tablicy. Ten spojrzał na zegar, ze smutkiem spojrzał na myślnie już nieobecnych studentów — i machnął ręką.
— To wszystko na dzisiaj.
Ruslan szybko wrzucił tablet do torby i jak strzała wyleciał z sali. Nikolaj smutno spojrzał za nim, a potem cicho zwrócił się do telefonu:
— Dżin?
— Słucham i poddaję się, — odpowiedział wyraźnie wschodni głos.
— Przypomnij mi, ilu ludziom powinienem doradzić, by cię zainstalowali?
* * *
O godzinie trzynastej Ruslan dotarł na miejsce i stanął w umówionym miejscu naprzeciw dworca. Stamtąd widział stare zegary na wieży. Sprawdził swoje — spieszyły o trzy minuty.
Nie chciał sięgnąć po telefon i przegapić jej przybycia. A nie zauważyć jej było wyjątkowo łatwo — im bliżej wieczora, tym więcej ludzi na ulicy, a niebo ciemniejsze. Więc po prostu kręcił telefonem w dłoniach i zmagał się z silną pokusą, aby zadzwonić lub napisać do niej.
„Spokojnie. Umówiliśmy się — więc się umówiliśmy”, — myślał, — „Zawsze się spóźnia, ale przychodzi. Nie ma co panikować”.
O godzinie 15:17, kiedy Ruslan po raz setny sprawdził zegar, upewnił się, że telefon nie rozładował się nagle i przejrzał wzrokiem każdy z kilku tysięcy przechodniów, wyszła z podziemnego przejścia. W dżinsach, w przyjemnie lekkiej i krótkiej kurtce na tę porę roku, oraz z kolorowym szalem owiniętym wokół. Szła, trzymając przed sobą telefon i coś mówiąc do niego, a jej oczy przeszukiwały otoczenie. Potem zauważyła Ruslana i uśmiechnęła się. W jej oczach błyszczał inspirujący, figlarny ogień.
Ruslan poszedł jej naprzeciw. Spotkali się przy fontannie na placu, wokół której biegały hałaśliwe dzieci, i wzięli się za ręce — telefon Linda zdążyła już schować do torebki. Uśmiechnęła się do niego z udawanym zakłopotaniem i spojrzała na dworcowy zegar.
— O, chyba znowu się spóźniłam, — zdziwiła się, — Długo czekałeś?
— Wcale nie, — uśmiechnął się Ruslan.
— W takim razie idziemy!
* * *
Spacerowali wzdłuż nabrzeża, zatrzymali się na moście — objął ją, by było cieplej — a potem zanurzyli się w gąszcz starych domów i podniszczonych fabryk. Kiedyś z potężnych kominów wydobywały się kłębki gęstego dymu. Teraz wydawało się, że gnieździły się tam ptaki.
Na wąskich uliczkach było ciemno i romantycznie-strasznie. Ruslan i Linda rozmawiali o niczym, zbaczając z ostatnich wydarzeń na wspomnienia, które nazbierały się przez niecałe dwadzieścia lat. Ruslan był szczęśliwy. Jedynie niepokoiło go, że Linda co chwila spoglądała na ekran telefonu, jakby na coś czekała. Coś przypominającego zazdrość przyćmiewało jego radość. Gdyby nie stracił zdolności chłodnej oceny, zauważyłby, że ich trasa zmienia się za każdym razem po takim zerkaniu.
Wyszli na automatyczny bulwar, gdzie w trybie testowym poruszał się bezzałogowy transport — ogromne autobusy i małe robo-riksze — i ruszyli po nienaturalnie szerokim chodniku.
— To po to, żeby ludzie się przyzwyczaili, — wyjaśniał Ruslan, chociaż Linda nic go nie pytała, — Bo wielu boi się robotów.
— Czego się bać, — wzruszyła ramionami Linda, — po prostu maszyny.
— Jak to powiedzieć… Widzisz ten przejście dla pieszych?
Trudno było go nie zauważyć. Zjaśniał zebrą pośrodku bulwaru, a wzdłuż niego falami chodziła czerwona zasłona, przy której właśnie zatrzymał się ogromny robo-autobus.
— Widzę. Jaki jaskrawy…
— Samochody i tak widzą, nie potrzebują całego tego światła. To dla ludzi, żeby mniej się bali.
— Zgarnęli kogoś?
— W ogóle ani razu. Ani na przejściu, ani nigdzie indziej. One szybciej reagują niż człowiek.
Linda jeszcze raz zajrzała do torby, gdzie świecił ekran telefonu. I nim Ruslan zdążył zadać ostrożne pytanie, by rozwiązać wątpliwości, nagle puściła jego rękę i po prostu oznajmiła:
— Sprawdźmy!
Chwilę później już przechodziła przez płot. Ruslan ocknął się, gdy wychodziła na drogę — prosto pod światła nadjeżdżającej robo-riksz. Ta, zauważywszy przeszkodę, nagle włączyła długie światła, zmuszając Lindę do zmrużenia oczu.
Kto wie, co nią kierowało chwilę temu, ale teraz Ruslan widział — bała się. Jej kolana nagle zadrżały, wyciągnęła ręce w jego stronę, jakby chciała wrócić — ale ze strachu nie mogła się ruszyć.
Momentalnie — i przeskoczył przez płot. Robo-riksza szybko obróciła latarnię w jego stronę, gorączkowo obliczając, jak ominąć naruszających. Zacisnęły się hamulce, a koła ślizgały się po mokrym, zmrożonym lodzie. Ruslan odpychnął się nogami od asfaltu i wypchnął Lindę na zewnątrz.
Ona wpadła w ogrodzenie i złapała się go obiema rękami. Roboriksza zakręciła, desperacko odpierając matematykę przed fizyką realnego świata i niemal zwyciężyła. Przechodząc w centymetrach od nosa Lindy, przeleciała obok niej, nie dotykając jej, a tylko na wyjściu zahaczyła o bok Rusłana. Odbiło go to w bok i przewróciło na plecy. Lewa ręka uderzyła łokciem — i przeszywający ból poniżej ramienia pozbawił go przytomności.
* * *
Gdy odzyskał przytomność, deszcz padał mu na twarz. Słyszał syrenę i widział, jak drogę odgradza czerwone światło. "Awaryjne zamknięcie" — pomyślał Rusłan.
Linda siedziała obok, a Rusłanowi na początku wydawało się, że rozmawia z nim. Tylko że nie patrzyła na niego — patrzyła w telefon.
— Dżin, co do cholery jest nie tak?
— Proszę o sprecyzowanie pytania — zamruczał wschodni głos.
— Zrobiłam wszystko zgodnie z planem. Spóźnienie, spacery, uściski na moście, nieśmiertelna kontuzja. Nie czuję żadnego wzrostu szczęścia.
— Oszacowałem prawdopodobieństwo sukcesu na siedemdziesiąt procent. Nawet Allah nie przewidziałby lepiej.
— Pieprz swoją matematykę — wrzasnęła, — Co jeszcze mam zrobić?
— W tym scenariuszu nic, — odpowiedział telefon radośnie, — Mogę zagwarantować wynik tylko z pewnym…
Linda zamachnęła się i rzuciła telefon gdzieś w ciemność. W oddali zawyła, zbliżając się, syrena karetki.
— Linda… — szepnął Rusłan i próbował wstać, ale ból w ręce przykleił go do mokrego asfaltu. Linda spojrzała na niego gniewnie, obróciła się i szybkim krokiem zniknęła w zgromadzonej tłumie.
Blockchain
Nagranie: 4abbe6bc-ae28-42c8-9c84-c96548923f0d
Poprzednie nagranie: 4e792675-0ede-4bd8-a97e-ab3352608171
Podmiot: Swietłana Narzaewa, 12 lat
Status: martwa
Przyczyna: w trakcie ustalaniaNagranie: dd752b29-11db-43dc-945f-c22db3768368
Poprzednie nagranie: 4abbe6bc-ae28-42c8-9c84-c96548923f0d
Podmiot: Artiom Silow, 35 lat
Status: martwy
Przyczyna: w trakcie ustalania
* * *
Drzwi skrzypnęły. Ilya zadrżał i obrócił się. Instynktownie obrócił się, zdając sobie sprawę, że zdradza się swoim zachowaniem. Z tego zrozumienia jego ręka zadrżała i upuścił e-paszport na ladę.
Nikt po niego nie przyszedł. Po prostu mężczyzna, który siedział na ławce w kącie, wyszedł przez skrzypiące drzwi, zostawiając na podłodze brudno-mętne ślady. Naciągając kapelusz i opatulając się szarym, przemocznym płaszczem, szybko ruszył mokrą drogą.
Ilya odwrócił się z powrotem i spotkał spojrzenie blondynki za oknem. Przełknął. Ona służbowo uśmiechnęła się purpurowymi ustami, wzięła e-paszport, który wypuścił z rąk, i przeszła nim przez terminal. Gdy terminal myślał o czymś, migając diodami, ona zaczęła przyglądać się jego zdjęciu, zamyślając się i gryząc paznokieć.
— O, dokąd to cię zaniosło? — zasygnalizowała, rzucając okiem na adres. — Tak poważnie?
Ilya wzruszył ramionami i starał się odzyskać spokój.
— Idę do żony, — odpowiedział niepewnie.
— O, gratulacje. — Jej zainteresowanie trochę osłabło. — A nie szybciej pociągiem?
— Nie śpieszę się, — nerwowo uśmiechnął się Ilya.
„Chcę jeszcze żyć”.
Terminal pisnął i zaświecił się na czerwono. Blondynka skrzywiła purpurowe usta.
— Niestety, nie tym razem. Spróbuj jutro.
Ilya wziął od niej e-paszport i zapytał z trudnym do ukrycia rozczarowaniem:
— Mało pracy?
— Pracy? Dużo, — machnęła ręką dziewczyna. — Tu jest i budowa, i nowa autostrada. Po prostu nie miałaś szczęścia.
Ilya wsadził e-paszport do kieszeni, obrócił się i ruszył w stronę wyjścia. Prawa noga pulsowała bólem, jak zawsze w deszczu. A na lewej był protez Onejrobostroj, który działał równie źle niezależnie od pogody.
Dotarłszy do wyjścia, Ilya nagle uświadomił sobie, że nie podziękował i nie pożegnał się z dziewczyną. Poczuł wstyd, co wprowadziło go w zamieszanie. „Po tym, co zrobiłeś, wstydziłeś się tak błahostki?”
Obrócił głowę, ale dziewczyna już gdzieś wyszła. Ilya pokręcił głową, nacisnął na skrzypiące drzwi i wyszedł prosto w deszcz.
Nie miał kaptura, płaszcza ani parasola, tylko czarną teczkę na dokumenty, zapinaną na guziki. Tę podniósł wyżej, zasłaniając przed deszczem nie siebie, a telefon. Jedyną swoją słońce.
— Przepraszam, na chwilę się rozproszyłem, — napisał. Odpowiedź przyszła szybko:
— Nie martw się. Jesteś pewny? Przyjdziesz? — zapytała go Inga.
Ilya odwrócił wzrok od telefonu i spojrzał prosto przed siebie. Łańcuch betonowych bloków wyłonił się z lewej strony i ciągnął się daleko, aż po horyzont. Tam łączył się z intensywnie pachnącą linią kolejową, drżącą od przejeżdżających pociągów po prawej. Gdzieś tam, na końcu ziemi, czekała na niego.
— Przyjdę, — odpowiedział. — Już idę.
* * *
Inga musiała odłożyć telefon – prawie najechała wózkiem na malucha, który stał pośrodku przejścia. Dziecko zamyślone ssało smoczek i przyglądało się kolorowemu plakatu z napisem „Loteria prac społecznych – twoja szansa na odkupienie”. Zanim Inga wymyśliła, jak obejść dziecko, rozkojarzona mama wyskoczyła zza stoisk, chwyciła swoje dziecko i odeszła, rzucając pogardliwe spojrzenie. Maluch również spojrzał na Ingę i z jakiegoś powodu się uśmiechnął.
Poczuła się niezręcznie. „W ogóle ich nie rozumiem”, pomyślała.
Spojrzała na zakupy leżące w wózku. Łóżeczko – tanie, plastikowe. Wanienka. Duża rolka folii. Puszka farby. Wałek. Jeszcze z dziesięć drobiazgów. I… chyba zapomniała o czymś ważnym.
– Mogę ci w czymś pomóc? – Konsultant pojawił się znikąd, uśmiechając się zarówno twarzą, jak i błyszczącą identyfikacją.
– Em… Tak, – otrząsnęła się Inga, – potrzebuję środka do mycia ścian. Coś mocniejszego.
– Mocne zanieczyszczenie?
– Tak… Psy, rozumiesz? Wszystko brudzą.
– A, rozumiem, – uśmiechnął się konsultant i zaczął przeszukiwać towar. Inga pochwaliła się za pomysłowość. Zbyt odważnie się pochwaliła: w głębi jej umysłu obudził się lepki strach i zadał jej pytanie: „Co by on na to powiedział?”
I natychmiast wygłosił odpowiedź. Jego głosem, oczywiście:
– No proszę, jaka ty, okazuje się, mądra
Nogi jej się ugięły. Jak w zamroczeniu, nie pamiętając, jak zapłaciła, wyszła ze sklepu i niosła ciężkie zakupy do domu. Wiał zimny wiatr, pędząc z północny olbrzymią czarną chmurę burzową. Torby wciąż próbowały przeciąć jej palce swoimi skręconymi uchwytami.
„Co by on na to powiedział?”
– Jesteś taka silna. Całe dwa torby!
Strach popychał ją po nogach, napełniając serce krwią, powodując, że jej już i tak blada twarz zbledła. Automatycznie dotarła do domu, weszła na szósty piętro i dopiero tam, w mieszkaniu, rzucając zakupy na podłogę, pozwoliła sobie odetchnąć. Usiedli na stołku w przedpokoju i zaczęła pocierać zimne dłonie. Ślady po torbach paliły jej białą skórę.
Wspomnienia o jego ostatnim telefonie paliły jej pamięć.
– Wracam w piątek. Nie myślałaś, że rozstaniemy się na długo?
Inga spojrzała na kalendarz. Jeszcze środa.
Spojrzała na zakupy. Oparcie łóżeczka pękło. Ale teraz to nie miało żadnego znaczenia. Wzięła rulon z folią i zaciągnęła go do małego pomieszczenia. Na podłodze wciąż były widoczne ślady po nogach łóżka, które ledwo wyciągnęła stamtąd dzień wcześniej.
Zadzwonił telefon. Inga rzuciła folię na podłogę. Zamknęła oczy. Policzła do dziesięciu. Wyciągnęła telefon. Otworzyła oczy.
„Kto?”
Wiadomość od Ilji.
Wzięła głęboki oddech i usiadła, zsunęła się w linii z ścianą na kolana. Zanim odpowiedziała, kilka razy szklą trwała w zdesperowanej walce, głęboko odetchnęła. Dopiero kiedy zdołała się uśmiechnąć, otworzyła wiadomość.
— Jak myślisz, kto będzie — chłopiec czy dziewczynka?
Zaskoczona i wesoła odpowiedziała:
— Nie wiem. A kogo ty bardziej chcesz?
— Daj pomyśleć… Niech będzie chłopiec.
— Wy wszyscy tacy jesteście, podawajcie chłopców) A jakbyś go nazwał?
— Na I!
— Ha, dlaczego?
— Ilja + Inga = I… Ignat?
— Nie.
— Hipolit?
— W żadnym wypadku. Lepiej zmieńmy literę.
— Igor?
Milczenie. Długie, naciągane milczenie.
— Inga? Wszystko w porządku?
— Zmieńmy temat.
* * *
Wieczorem Ilja usiadł na ławce na dworcu kolejowym z dumną nazwą „Ozerna”. Większość pociągów przejeżdżała obok, nie zwalniając, więc na peronie było pusto. Pod ławką pod zadaszeniem brakowało desek, ale nie smuciło to Ilji zbytnio. Przynajmniej było sucho.
Otrzymał kilka listów z Oneżrobiostroju. Pierwszy z nich nosił tytuł „Rozkaz o zwolnieniu”. Ilja usunął całą paczkę, nie czytając. Nie było drogi powrotnej.
Wysunął do przodu nogę protetyczną, wystawiając metalową stopę na deszcz. Metalowi nie zależało.
Zmęczonym wzrokiem przyciągnął wyblakły plakat z czasów renowacji społeczeństwa obywatelskiego. Już przyzwyczajony zarys robota-„śledczego” i inspirujący napis.
„Maszyny obliczają przestępców. Kara — zadanie obywateli. Razem — w obronie sprawiedliwości.”
„Śledczymi” nazywali ich tylko spikerzy w wiadomościach. Zwykli ludzie mówili na nich „śledziki”, a jeszcze „grabarzami”. Roboty zabierały ciała na sekcję i uruchamiały analizę zdarzenia — skomplikowaną symulację, nazywaną „śledztwem”. Zwykli ludzie nazywali to „wróżeniem”.
„Typowe wróżby trwają trzy dni, — myślał Ilja. — Dam radę. Teraz na chwilę odpocznę i pójdę dalej.”
Na chwilę zamknął oczy i najwyraźniej przysnął, kiedy nagle zbyt głośny grzmot sprawił, że się wzdrygnął i obudził.
Okazało się, że to nie grzmot, lecz klątwa starca, który potknął się o wystający protez.
— Co ty tu wyprawiasz ze swoimi nartami! — oburzał się, wstając z mokrego asfaltu. — A ja teraz w ogóle jestem mokry.
Ilja pokręcił głową, aby się obudzić, i słabo się uśmiechnął.
— Przepraszam, ojcze, — powiedział przyjaźnie. — Usiądź, oschniesz.
„Tylko tego mi brakowało”, — pomyślał z irytacją.
Starzec mocno burknął, ale przyjął zaproszenie. Usiadł zgarbiony, jak wróbel, i również wyciągnął lewą nogę do przodu.
— Coś się stało? Noga nie zgina się? — zapytał.
Ilja z trudem zgiął nogę i stuknął piętą o asfalt.
— Zgina się. Tylko nierówno.
— Wytwór Ooneżrobostróju?
— Zgadłeś.
Starzec szybko podwinął nogawkę i odsłonił protez nogi. Zewnętrznie nie do odróżnienia, według standardowych wzorów Ooneżskiego zakładu. Tylko idealnie dopasowany. Starzec poruszył metalowymi palcami — i tłoki w goleńce posłusznie zaszurały, miękko, melodyjnie.
— Cóż ja dziwię się, — kontynuował starzec, — u kogo bym spotkał ooneżski protez — straszna fuszerka. A mnie, widzisz, — się udało. Mistrz od boga.
Ilja patrzył na starczy protez jak zahipnotyzowany. Myślał, jakby go rozkładał na części, czule smarował wzrokiem i znowu składał, krzywizna do krzywizny, linia do linii, jak kwiat. Rzadko zdarzało mu się widzieć własną pracę w akcji.
„Wszystko dobrze zrobiłem, — pomyślał z zadowoleniem, a potem od razu się zawstydził: — A wczoraj — też dobrze?”
— Moja babcia nie miała szczęścia, — powiedział starzec i wyciągnął z kieszeni zmiętą paczkę. — Chcesz?
— Nie palę, — potrząsnął głową Ilja.
Starzec włożył papierosa między zęby i kontynuował, zapominając go zapalić.
— Nogi mi odpadły, założono mi dwa protezy. Mówię jej, — czekaj, dokąd się tak spieszył, dajmy jeden wstawić, zobaczymy. A ona wciąż marzyła, że jej jak mnie się uda. A ja to statystyki znam, widzę, co ci darmozjady-mistrzowie zazwyczaj dają. Mało zabijać takich mistrzów…
Starzec mówił, mówił, podczas gdy deszcz bębnił po dachu, a jego obciążająca mowa kołysała Ilję.
— Dokładnie, — mruknął przez sen, — zabijać to mało.
Oparł się na obskurnej, szorstkiej ścianie przystanku i zamknął oczy. Chciał przestać myśleć o protezach i fabryce. W jego myślach pojawił się obraz Ingi. Bez ruchu, uśmiechająca się — po prostu zdjęcie, rysunek w ciemności. A ten rysunek rozmył się jak mgła, rozlał w kolorach pod deszczem.
Ilyę wciągnęło w zimny wir snu.
* * *
Pod wieczór Inga posprzątała pokój, zostawiając tylko ciężkie biurko przy oknie, i rozłożyła folię. Folia była przezroczysta, wciąż widać było ślady nóg łóżka na parkiecie. Te ślady denerwowały ją. Przypominały, że nie wszystko można zmyć nawet najsilniejszym środkiem.
Myśląc o śladach, mimowolnie spojrzała na ścianę, na pusty, nieblaknący prostokąt i samotnie wystający gwóźdź.
„Tę pustkę mogę wypełnić”, — powiedziała sobie i zdziwiła się własnej bezczelności. Wyszła do innego pokoju, otworzyła stary skrzypiący szafę i wydobyła na światło pudełko, którego nie wolno było dotykać.
Wszystko, co nie podobało się Igorowi, było w nim przechowywane.
Inga zatrzymała się w niezdecydowaniu. Podniosła kartonowy brzeg i natychmiast złapała niezadowolone spojrzenie ojca na zdjęciu. Jednocześnie wydawało jej się, że ktoś stoi za jej plecami i szarpie, jakby za sznurki, jej serce — tak nagle zamarło i tak mocno znowu zabiło.
Mogła łatwo wyobrazić sobie, co by jej powiedział. Wyobrażanie tego było przerażające.
— Zrobił mi krzywdę. Nie powinien był tego robić.
Oglądając się złowrogo, jakby weszła do cudzego domu i grzebała w cudzych rzeczach, następnie obiema rękami wyciągnęła zdjęcie w ramce i przycisnęła do piersi — żeby nikt nie zobaczył.
„Nie powinien był tego robić, — powtórzyła. — To go rozzłości. I nic z tego nie wyjdzie.”
Ale ktoś silniejszy, odważniejszy zaciągnął ją, opierającą się, z powrotem do pokoju. Jej ręce same podniosły portret ojca i zwróciły na właściwe miejsce.
— No proszę, — wyszeptała, cofnąwszy się o kilka kroków. — No proszę!
Nagle ogarnęła ją niewypowiedziana radość. Jak szczeniak, który ukradł kość śpiącemu psu, kręciła się w miejscu. Potem mrugnęła do ojca i poszła do łazienki — umyć się z kurzu i potu.
„To był pracowity dzień.”
Zanurzywszy twarz w zimnej wodzie, Inga spojrzała na swoje odbicie. Radość ustąpiła miejsca goryczy. Blada sylwetka, upiorne podobieństwo do tej Ingi, którą była jeszcze niedawno.
W klinice już nie wstydzili się mówić, że źle wygląda. Mówili, że dość smucić się po ojcu i samej się kopać do grobu.
„Przez cały ten czas, myślała Inga, oni tego nie widzieli? A może nie chcieli widzieć?”
Rozejrzała się. Dotknęła palcami chudych ramion. Potem, jakby po raz pierwszy, dostrzegła blizny i zarysowania na nadgarstkach i usiadła na brzegu wanny, przypatrując się im.
„Zawsze boleśnie się zarysowują, pomyślała. - U futrzaków jest patologiczny lęk przed ludźmi w białych fartuchach. Można ich zrozumieć.”
Inga zamknęła oczy i próbowała przypomnieć sobie siebie w dniu ukończenia weterynarii. „Wtedy marzyłam, że będę leczyć zwierzątka. Chciałam widzieć je szczęśliwe, chciałam widzieć uśmiechniętych ich właścicieli. Nie wiedziałam, że częściej będę musiała usypiać…”
Znowu spojrzała na zarysowania. Dawno już się zagoiły, zabliźniły. Zarysowane są te, które można wyleczyć. Skazani nie zadrapują się. Patrzą zakochanymi oczami i wierzą ci, aż do samego końca wierzą.
Pół roku temu, gdy Igora nagle wysłano do innego miasta, przynieśli Inge psa. Pięknego labradora o imieniu Druzio. Zbitego, słabo machał ogonem i pokornie czekał na swój los. Właściciele opłacili uśpienie i odeszli, nawet się nie obejrzawszy. To albo Inga była tamtego dnia roztargniona, albo pies okazał się szczęściarzem, bo przeżył zastrzyk. Nie czekając, aż zawiozą go na kremację, nagle się ocknął i po prostu odszedł. Dając sobie drugą szansę, mógł iść wszędzie. A wrócił do swoich właścicieli.
Od nich znów trafił do Ingi na stół. Ta długo głaskała jego biedną rozbitą głowę, a potem przerwała ten krąg.
* * *
Zapis: c64cc26a-6e5e-4788-b8cc-7e4c4103d871
Poprzedni zapis: dd752b29-11db-43dc-945f-c22db3768368
Podmiot: Artiom Silow, 35 lat
Wyjaśnienie przyczyny śmierci: zabójstwo z premedytacją
Wyrok nr 1
Oskarżony: Ilja Karpow, 31 lat
Zemsta: dopuszczalna
* * *
Tymek był lubiany w fabryce. Tymek lubił się bawić i rozweselać innych, organizując niewinne psoty. Jeszcze Tymek wierzył w sprawiedliwość. Jego zdaniem, Ilya dostawał wszystko za łatwo. Z powodu kalectwa przyjęto go do fabryki w ramach preferencyjnego programu, pozostawiając bez pracy „normalnego chłopaka”. Fabryka nawet podarowała mu protezę — tak po prostu. Okropnej jakości, przestarzałą, wykonaną „na odwal” przez tego samego Tymka. Ale jednak za darmo trafiła do Ilyi.
A skoro tak, to dla sprawiedliwości życie kaleki należało nieco skomplikować. Żeby było uczciwie.
Sto naciągniętych żyłek, oszlifowanych schodków i przypadkowo wyłączonych maszyn później sprawiedliwość nadal nie była uważana za przywróconą.
Pierwszy list, który otrzymał rano, był z fabryki i zaczynał się od słów „Jesteś trupem”. Ilya nie był zaskoczony. Nagle poczuł się jakoś dziecięco obrażony. „Gdyby to zrobił Tymek, chwaliliby go”.
Ale to drobne oburzenie zblakło w obliczu przerażającego strachu. Nadeszła wiadomość o statusie w jego sprawie. Zaledwie po półtorej dnia, a nie trzech, jak się spodziewał, maszyny wydały wyrok. Teraz nawet schorowany staruszek miał prawo bez skrupułów rozbić mu głowę.
„Gdybym tylko mógł iść szybciej”, — ponuro pomyślał Ilya, idąc wzdłuż torów kolejowych. Ulicami byłoby krócej, ale szanse na to, że ktoś go zobaczy, były wyższe. Wieczorem, pewnie dotrze do kolejnej poczty i znów spróbuje szczęścia w Loterii Prac Poprawczych.
„Muszę mieć szczęście”.
Chmurowe deszcze przeszły gdzieś na południe, ale niebo było pokryte szarym mglistym niebem. Ilia szedł, ciągnąc nieposłuszną nogę, a obok przejeżdżały kolejne pociągi. Towarowe, pasażerskie — w łańcuchu, jeden za drugim. Jechały ciężkie betonowe bloki, ogromny skład, czterysta wagonów — by budować nowe mieszkalne obiekty. Za nimi ciągnęły się wagony, załadowane ludźmi — ci obojętnie patrzyli w okna, w podłogę, w sufit. Ktoś trzymał w rękach telefony i, jeśli pociąg nie jechał zbyt szybko, Ilia zdążył poczuć ich drapieżne spojrzenia. Widząc go, zdążyli przeczytać w wiadomościach jego oskarżenie i wyrok, i chciwie wysuwali szyje, próbując zobaczyć. Przytłaczające nudę ich podróży rozpraszały jaskrawe marzenia o tym, jak łańcuch w ich rękach spada na głowę oskarżonego. Przytulali się do okien, zapamiętując jego zdezorientowaną twarz, aby jeszcze raz delektować się tym czarującym widokiem — w drodze od jednej szarej skrzynki do drugiej.
Ilia ukrył twarz za kołnierzem roboczej kurtki i kulejąc szedł dalej. Innego wyboru nie było.
W okolicach południa postanowił odpocząć, siadając na brzegu strumienia pod mostem kolejowym. Tam przynajmniej nikt go nie widział. Wyjął telefon i napisał Indze, że wszystko w porządku. Ona nie odpisała.
„Jeśli będę iść całą noc, — myślał Ilia, rzucając drobne kamyczki do rzeki, — jutro będę na miejscu”.
Nagle telefon rozbrzmiał dzwonkiem. Połączenie z nieznanego numeru.
Ilia miał zamiar odrzucić połączenie, ale nagle pomyślał: „A co, jeśli to od Indgi?”
Więc odebrał słuchawkę.
Milczenie.
— Tak? — zapytał nieśmiało.
— Hej, Ilia, — powiedział swobodnie żeński głos, — to Nadja. Z poczty, byłeś u nas wczoraj.
Ilia przypomniał sobie. Rzeczywiście, blondynka z fioletowymi ustami z poczty.
— Zapamiętałam twój numer, czułam, że się przyda. Widzę, że masz poważne problemy?
— Trochę tak, — odpowiedział Ilia powściągliwie.
— I ja mam… pewne trudności. — Głos zabrzmiał wieloznacznie. — Pomyślałam, że może moglibyśmy sobie nawzajem pomóc?
Ilia zaczął się domyślać, dokąd to zmierza.
— Przepraszam, ja…
— No, come on, — Nadya insisted, interrupting him, — I checked everything, you have a preliminary marriage. You haven't even seen each other face to face; you've just been chatting online for a couple of months. It's just nonsense, a marriage that's easy to annul. I work until three and can pick you up — you're not far, right? We'll quickly register, sleep together, and that's it — you’ll have a paternity deferment in your pocket. After all, this is what you're going to your Inga for, right?
Ilya felt as if he had been doused with cold water.
— No, — he almost shouted into the phone and hung up. — No, no, no, — he continued to convince someone in a whisper.
I really want to be with her, — he justified himself, — I didn’t know it would turn out this way. I didn’t want it to end up like this.
He shoved his phone into his pocket and started to crawl out from under the bridge. The prosthetic was treacherously slipping on the gravel, and Ilya had to almost crawl on all fours.
Nothing, — he thought, — the prices have dropped. The premiums for revenge are just pennies now. Not like in forty. And besides, the case could still be clarified. If the system classifies this as revenge — I’m off the hook. Revenge is everyone's right. Yes, the case will still be clarified,” — he encouraged himself.
A couple more kilometers along the railway — and it was time to turn into the matrix of concrete blocks. Residential areas. Equally dangerous at night and during the day.
“They don't hunt like they used to,” — Ilya thought, gazing at the half-empty streets. No one looked his way. No one was wrapping a chain around their fist. Already not bad.
Ilya struggled to turn away from the comforting railway and tentatively moved towards the houses. He walked, watching his feet, with his hands in his pockets. He walked, and the grinding of the prosthetic on the asphalt sounded deafeningly clattering to him.
“It's not enough to kill such masters,” — he bitterly repeated to himself and smiled sadly.
He stopped in front of the deserted highway and looked around. Empty, except for a speeding electric car.
“They drive like crazy,” — thought Ilya and decided to wait, nervously shifting from foot to foot.
The electric car stopped right next to him. The side window rolled down, and bright lilac lips firmly said:
— Maybe you want to get in? Or will you just keep loitering around?
Drzwi się otworzyły. Ilja był zakłopotany. Co robić - usiąść? Czy może dalej stać, przyciągając uwagę? Już pierwsze gapie zaczęli się na nich oglądać...
Ilja przeklął w myślach i usiadł na siedzeniu, wystawiając prawą nogę na drogę i trzymając się za drzwi.
— Może włożysz nogę? — zaproponowała Nadja, poprawiając włosy.
— Nie jedziemy nigdzie — powiedział Ilja jak najbardziej spokojnie. — Czego ode mnie chcesz?
— Już ci powiedziałam. Muszę cię namawiać, czy co? Jak na człowieka, który popełnił podwójne morderstwo, zbytnio się wzbramiasz.
Ilja poczuł, jak gulka podchodzi mu do gardła. Wyciągnął telefon z kieszeni i zobaczył jedno nieprzeczytane powiadomienie.
Wpis: 7eec7b1c-a130-455d-a76e-ea4064434e51
Poprzedni wpis: c64cc26a-6e5e-4788-b8cc-7e4c4103d871
Subiekt: Swietłana Narzaewa, 12 lat
Sprecyzowanie przyczyny śmierci: zabójstwo z niedbalstwa
Wyrok nr 1
Osoba oskarżona: Artiom Szilow, 35 lat
Zemsta: niemożliwa (oskarżony nie żyje)
Werdykt nr 2
Oskarżony: Ilja Karpow, 31 lat
Zemsta: zalecana
— Teraz jesteś numerem jeden na listach przebojów — zauważyła Nadja. — Jeśli ktoś potrzebuje premii, to można dobrać się do ciebie. Tym bardziej że jesteś kaleką, nawet ja sobie z tobą poradzę.
— To kłamstwo — wyszeptał Ilja. — Kłamstwo.
— Zadziwiające — wydęła usta blondynka i złapała się za kierownicę. — Każdego dnia dostajesz takie propozycje? Powiedz 'dziękuję' i jedźmy.
Ilja apatycznie wpatrywał się w telefon. 'Pamiętam jej oczy — pomyślał nagle. — Śmiała się. Wykonałem ten mały protez z jej śmiechu. Nie mogłem się pomylić.'
— Halo — Nadja szturchnęła go w ramię, a Ilja spojrzał na nią z przerażeniem — jedziemy? Czy mam wysiąść i zawołać tych chłopaków?
* * *
W piątek rano Inga obudziła się pełna determinacji.
'Wczoraj uśpiłam dwanaście niewinnych puchatków — powiedziała sobie. — A dzisiaj dam radę.'
Umyła i wysuszyła włosy. Znalazła w czeluściach łazienki półzapomnianą tubkę szminki. Rozwinęła nową czarną, bez zdobień, sukienkę.
Postarała się nie zapomnieć niczego, czego Igor nienawidził.
Przez następne dwie godziny czekała. Siedziała w kuchni, na stołku w korytarzu, na podłodze w pokoju. I wiele, wiele paliła. Telefon plątał się w rękach, więc schowała go do szuflady.
Co chwilę zerkała na portret ojca, co ją pocieszało.
Igor nigdy nie dzwonił, nigdy nie pukał. Doskonale to wiedziała.
Ale gdy klucz państwowy obrócił się w zamku, a klamka drzwi zatrzeszczała, zamarła z paraliżującym strachem.
Gdy drzwi skrzypnęły, jej serce ściśnięto ze strachu. W środku niej wył i drapał się nieżywy już Druzulek. Chciał wrócić do swoich ukochanych właścicieli.
Igor wszedł i zatrzymał się w progu, przyglądając się zmianom.
Uśmiechnął się, naciągając struny.
— Witaj, — powiedział łagodnie. — Tęskniłaś?
Nie czekając na odpowiedź, wszedł i zaczął chodzić po pokoju, rozglądając się jak na wycieczce.
— Dobrze wyglądasz, — zauważył. — Zawsze mówiłem, że czarny ci pasuje.
Inga zarumieniła się i spuściła wzrok.
— Widzę, że robiłaś remont? Czas najwyższy. — Obkręcił się na palcu, a folia plastikowa brzydko zaszurała. Od tego dźwięku przeszły ją dreszcze.
Igor zauważył portret na ścianie, podszedł i delikatnie podniósł rękę, chwytając dolną krawędź ramy — tak, jak zwykle chwytał ją za podbródek.
„Teraz zerwie i rzuci, — myślała Inga. — A wtedy… wtedy…”
— Stary znajomy. — uśmiechnął się Igor… — Prawie zapomniałem, jak wygląda. Dlaczego w ogóle ukrywałaś jego portret? — W jego głosie brzmiało wyrzucenie. Serce Ingi się ściśnie.
Igor okrążył pokój i podszedł do niej. Szłod milcząc, jakby nie zauważał, że siedzi mu na drodze. Coraz bliżej, bliżej i bliżej. Kiedy Inga pomyślała, że zaraz na nią nadepnie, Igor się zatrzymał. Spojrzał na nią z wysoka, a jego oczy błysnęły.
— Nie myślałaś, że rozstaniemy się na długo?
Inga nie mogła znieść jego wzroku. Odwróciła się, pochylając głowę. Jakby była w czymś winna.
W środku coś się tłukło. Tłukło i krzyczało. Tylko Inga tego nie słyszała.
Igor odstąpił od niej i obrócił się w stronę okna, wsuwając ręce w kieszenie.
— Dotarły do mnie plotki, — zaczął z wyraźnym naciskiem, — że ktoś namówił cię na wstępny związek.
Przerwa. Cisza. Tylko stukanie jego palców o szkło.
— To było trochę nierozsądne, musisz przyznać. — Nagle przycisnął ręką do szkła i wolno przesunął w dół — aż do irytującego skrzypienia. — Powinno się to najpierw ze mną omówić. Twoja wieczna tendencja do komplikowania wszystkiego.
Teraz był zirytowany. Krok przyspieszył, zrobił jeszcze jeden okrąg po pokoju i znowu stanął przed nią.
— Wygląda na to, że będę musiał zająć się tym problemem?
— Nie, — odpowiedziała cicho Inga.
— Co, przepraszam?
— Nie. — Podniosła głowę i powoli wstała. Zostawił jej za mało miejsca, musiała wstawać, wciskając się w ścianę.
— Dobrze zrozumiałem — idziesz teraz i naprawiasz swoją głupotę? — zapytał niepodważalnie.
— Tak, — odpowiedziała.
— Dobra dziewczynka, — powiedział gdzieś w bok i odszedł. Inga, jak w mgle, podeszła do stołu i wysunęła szufladę.
Kiedy Igor znów się do niej odwrócił, celował w niego błyszczący lufy. I dwa przerażone oczy patrzyły z góry.
Inga czekała na jego reakcję.
Igor nawet brwi nie ruszył.
— Ingo, — uśmiechnął się łagodnie. — Jestem drugą osobą w mieście. Nawet jeśli teraz pokaleczę twoją piękną buzię — nic mi nie będzie. Żadnych zapisów w blockchainie, żadnych konsekwencji, żadnej zemsty. Nic. A jeśli tylko pomyślisz o tym, aby…
Zabrzmiał strzał.
Inga ledwie utrzymała pistolet w dłoniach. W uszach jej zadzwoniło, prawie upadła, opierając się plecami o stolik. Otwierając ostrożnie zmrużone oczy, zobaczyła, jak Igor kręci się na podłodze, trzymając się za zakrwawioną nogę. W jego oczach nienawiść, szyderstwo, wściekłość — ale ani krzty strachu.
Inga przycisnęła się do stołu i skierowała pistolet na Igora. A ten, czerwony ze złości, wyciągał do niej rękę.
— Koniec z tobą! — ryknął. — Jeszcze jeden ruch i — koniec z tobą.
Inga zerknęła na portret ojca. Uśmiechał się do niej ze ściany.
— Jestem w ciąży, — skłamała.
Igor oniemiał.
— Teraz rozerwę twoją piękną buzię, — kontynuowała Inga, — i nic mi nie będzie. A przez rok znajdę sposób, aby się wydostać. Znajdę.
Strach.
W końcu zobaczyła.
Strach w jego szyderczych oczach.
— Ja… ciebie… — Pot strasznie zbrązowiał i znów wyciągnął rękę w jej stronę, chwytając za jej dawną uległość.
„Dziękuję ci, Przyjacielu”, — pomyślała Inga.
A potem przerwała ten krąg.
Dziesięć minut później siedziała na balkonie i paliła, patrząc to na szare chmury, to na krzątających się na dole ludzi. Widziała, jak dwa roboty-grabarze — cienkie jak patyki — przybiegły i wpadły do klatki schodowej. Słyszała, jak wjeżdżają przez niezamknięte drzwi i zaczynają krążyć po pokoju. Jeden z nich wjechał do niej na balkon, dokładnie przeskanował i odleciał. Drugi zapakował ciało do plastikowego worka, zawiesił nad sobą, jak na wieszaku, i sprawnie odciągnął.
Został pokój, plamy krwi na folii i chlapanie na ścianie. Te ślady znikną.
Inga bardzo chciała poczuć ulgę. Zaciągnęła się papierosem i wypuściła strugę dymu. Dym rozproszył się, zmieszał z szarym niebem. Ulga nigdy nie nadeszła.
„Nie myślałaś chyba, że rozstaniemy się na długo?” — zabrzmiało echo w jej głowie, a ona nawet nie zdziwiła się, jak jej serce skurczyło się ze strachu.
„Wygląda na to, że w ogóle się nie rozstaniemy”.
Spojrzała w dół. Grabarz z workiem właśnie skręcał za róg i niemal zderzył się z wychodzącym stamtąd człowiekiem. Ten cofnął się od robota jak od ducha i wcisnął się w ścianę domu. A potem, rozglądając się, powłóczył nogami w jej stronę.
Inga upuściła papierosa i oparła dłonie o poręcz.
W kalecie poznała Ilję.
* * *
Zapis: bb7ece22-3f5d-4739-a8dc-8125219f141d
Poprzedni zapis: 7eec7b1c-a130-455d-a76e-ea4064434e51
Osoba: Igor Lesnikow, 38 lat
Wyjaśnienie przyczyny śmierci: zabójstwo z premedytacją
Wyrok nr 1
Oskarżona: Inga Karpowa (Szepełowa), 28 lat
Zemsta: zalecana
* * *
Siedzieli na podłodze obok siebie, nie dotykając się wzrokami. Między nimi czarniał pistolet — leżał jak wierny pies stróżujący.
Inga paliła i słuchała ciężkiego oddechu Ilji. Ilję mdliło od niedospania i dymu papierosowego. Powietrze było wypełnione świadomością, że wciąż są sobie obcymi, obcymi dla siebie ludźmi.
Inga zgasiła papierosa o folię i głośno wypuściła powietrze. Ilja walczył ze snem i starał się nie zamykać oczu.
Zasnąć teraz byłoby zupełnie nie w porę. Lepiej rozmawiać.
— Ty… — odkaszlnął, — musisz wiedzieć, co się stało.
Inga nie odpowiedziała, wpatrując się w punkt przy swoich butach. Potem nagle ocknęła się, poczuwszy niezręczność, i krótko kiwnęła głową.
— Ta dziewczynka… Swieta. Widzialem ją tylko raz. Spotkałem ją na przejściu, gdy szedłem do warsztatu, a jej mama wywoziła ją na wózku. Coś powiedziała, a dziewczynka się zaśmiała. Nigdy wcześniej nie słyszałem takiego śmiechu. Pełnego radości, szczerego. Podszedłem do maszyny, a szef dał mi rysunek — mały protetyczny nogi. Nigdy nie pracowało mi się tak lekko. Przysięgam ci, to był majstersztyk. Wyobrażałem sobie, jak będzie biegać, śmiejąc się, i pracowałem, pracowałem… Pod koniec zmiany wszystko było gotowe, został tylko kalibracja. Tylko kalibracja. Przyszedł mój zmiennik — Tania. Choć się nie dogadywaliśmy, miałem nadzieję, że chociaż z tym sobie poradzi. Przynajmniej dobrze skalibruje.
Ilja zacisnął pięści z bezsilności.
— W każdym razie, po miesiącu w południe przyszedł szef i dał mi ten protetyk. Poprosił, żebym ostrożnie go rozebrał na części. A Swieta… Swieta umarła. Potknęła się, upadła i uderzyła się w skroń. Spędziłem pół dnia z tym protetykiem. Po prostu siedziałem i patrzyłem na niego. Na pół godziny przed końcem zmiany się ocknąłem i postanowiłem sprawdzić kalibrację. — Ilja chwilę milczał, zbierając myśli. — Chyba lepiej było mi tego nie robić. Lepiej byłoby rozebrać i zapomnieć. A gdy przyszedł Tania, ja… — Ilja zamilkł.
— Uderzyłeś go tym protetykiem? — wolno dokończyła za niego Inga.
— Tak, — odpowiedział Ilja bez siły.
— Rozumiem.
Podniosła z podłogi paczkę i zaczęła wyciągać następnego papierosa. Ilja zwrócił się do niej i dotknął jej dłoni. Inga ledwo powstrzymała się, żeby nie cofnąć ręki.
— A ty? Co się u ciebie stało?
— Przepraszam, — odpowiedziała bezbarwnie Inga, — dzisiaj nie mam nastroju na spowiedź.
— Jutro może już nas nie być.
Blady cień uśmiechu.
— Chyba masz rację. — Zwolniła rękę, włożyła papierosa w intensywnie pomalowane usta i podniosła zapalniczkę. — Był pewien człowiek, który bardzo obraził mojego ojca. O coś się pokłócili. Mieliśmy z tym człowiekiem… romans. To znaczy, to ja miałam romans, a on po prostu mścił się na ojcu przez mnie. Potem ojciec umarł, a człowiek przestał nawet udawać, że mnie kocha.
— Rozumiem, — powiedział Ilja, rozglądając się. Mały pokój, ciemny. I duszno, jak przed wielką burzą.
W ciszy zadzwonił telefon. Inga i Ilja zadrżeli i spojrzeli sobie w oczy. Potem Ilja klepnął się po kieszeni, wyjął telefon i przeczytał wiadomość.
— Co tam? — zapytała Inga bez większego zainteresowania.
— Piszą, że jesteśmy numerem jeden na liście przebojów. Rodzina z trzema morderstwami. Przyzwoite nagrody.
Inga cmoknęła.
— O tak... Co jeszcze piszą?
— Że na naszym miejscu pospieszyli by się z odroczeniem.
— Ciekawe, — Inga wciągnęła dymek z papierosa, czując jak coś zapala się w jej piersiach, — oto czego chcą... Ludzie.
Ilya wyłączył telefon i spojrzał na nią. Potem zebrał się na odwagę i zapytał.
— Powiedz... A nie chciałaś sama?
— Chciałam, — odpowiedziała Inga po namyśle. — I nawet wierzyłam — jeszcze kilka dni temu, — że wszystko będzie dobrze. Że naprawdę będziemy mieć… będziemy mieć dziecko. I we troje przeżyjemy, poradzimy sobie z tym wszystkim.
Ilya skinął głową. Sam to sobie wyobrażał. Coś jasnego, słonecznego… Dopóki wszystko nie zmyje deszcz i krew.
— A teraz… co myślisz?
Inga obróciła się do niego i odpowiedziała. Mocno, z gniewem — ale nie złościła się na niego, to Ilya czuł.
— Wciągać w ten świat jeszcze jednego człowieka… Żeby się nim zakryć? A potem odliczać dni do końca odroczenia. A oni, — skinęła na telefon, — będą liczyć. I jeśli nasze dziecko się urodzi, oni też o nim nie zapomną. Już oddaliśmy się na ofiarę. A teraz jeszcze jego oddamy?
Telefon znów zadzwonił, pragnąc opowiedzieć o czymś ważnym. Ważnym nie dla nich.
— Nie, — powoli pokręcił głową Ilya, — nie zrobimy tego.
Rzucił telefon przez otwarte drzwi na korytarz — nie z impetem, a jak się rzuca kamyki, aby odbijały się od wody. Ten głośno stuknął o coś i ucichł. Inga śledziła go wzrokiem, a potem zwróciła się ku Ilyi — ten opierał się o ścianę, zamknął oczy i uśmiechał się.
— Prawda, że wtedy nie mamy wielkiego wyboru, — powiedział sennością, — ale przynajmniej… przynajmniej mogę trochę pospać.
Inga przesunęła się bliżej niego, objęła go, a on położył głowę na jej kolanach.
— Obudzisz, kiedy przyjdą nas zabić?
— Śpij, — zmęczona powiedziała Inga i głaskała go po włosach. Prawą ręką mocno trzymała pistolet i zamyśliła się, wpatrując się w szare okno.
Kroki na schodach sprawiły, że Inga podciągnęła kolana i wyciągnęła rękę do przodu. Zaciągnęła kurek.
— Tylko spróbujcie wejść, — wyszeptała, — niech choćby ktoś spróbuje wejść.
Źródło: habr.com
