"Jevgenij Onegin": inversjon (n.-f. berättelse)

1.
– Vart ska ni? – frågade säkerhetsvakten likgiltigt.

– Företaget "Webb 1251".

– Det är till höger längs stigen. Det gula huset, andra våningen.

Besökaren – en kille med studentliknande utseende – gick in på den röriga området av det tidigare forskningsinstitutet, följde stigen till höger och, i enlighet med säkerhetsvaktens anvisningar, tog sig till andra våningen i det gula huset.

Korridoren var öde, de flesta dörrar hade inga skyltar. Besökaren måste gå genom en zickzackkorridor för att hitta det rätta rummet. Till slut upptäckte han en dörr med skylten "Webb 1251". Killen tryckte upp dörren och kom in i ett kontor som var något finare än omgivningen utanför fönstret.

Sekreteraren var borta, men genom en dörr i närheten tittade själva direktören fram:

– Hej. Är ni här för oss?

– Jag ringde angående annonseringen.

Efter en sekund blev killen eskorterad till direktörens kontor. Direktören var närmare fyrtio, han var lång, klumpig och lite impulsiv.

– Trevligt att se dig i mitt kontor, – sa direktören och räckte fram sitt visitkort. – Jag tror att du har kommit rätt. Företaget "Webb 1251" har fem års erfarenhet av webbutveckling. Vårt område är nyckelfärdiga webbplatser med garanti. Företagsidentitet. Optimering för marknadsföring i alla sökmotorer. Företagsmail. Utskick. Exklusiv design. Allt detta kan vi, och vi gör det utmärkt.

Killen tog emot visitkortet och läste: "Zaplatkin Sergey Evgenievich, direktör för företaget 'Webb 1251'."

– Det låter fantastiskt, – log killen välkomnande medan han stoppade visitkortet i fickan. – Jag har stor respekt för webbutveckling. Jag codar lite själv. Men just nu är jag intresserad av något annat. I annonsen står det: litterära mästerverk…

Sergey Evgenievich Zaplatkin stelnade.

– Är du intresserad av bra litteratur?

– Ohandlade mästerverk, – rättade killen. – Har ni lagt ut en sådan annons?

– Ja, det har jag. Men ohandlade mästerverk är mycket, mycket dyra, förstår du det? Det är billigare att beställa ett mästerverk av en bra författare.

– Och ändå?..

Det glimmade en gnista i Zaplatkins ögon.

– Får jag fråga, är du författare? Vill du få ett ohandlat mästerverk i din hand? Men saken är den att…

– Jag är inte författare.

– Representerar du ett förlag? Ett stort?

Ögonen på Zaplatkin hade nästan börjat glöda. Utifrån hans oförmåga att dölja känslor verkade direktören för "Webb 1251" vara en person med starka intressen.

– Jag representerar en privatperson.

– En privatperson, så klart. Din klient är intresserad av litteratur? Har han för avsikt att bli författare, skapa ett mästerverk, inleda en författarkarriär?

– Låt oss säga att han har för avsikter, – pojken log svagt. – Men först vill jag förstå varifrån ni får de icke-mänskligt skapade mästerverken. Har ni uppfunnit en artificiell intelligens som skriver litterära verk?

Zaplatkin skakade på huvudet.

– Ingen artificiell intelligens, nej. Vad är det för något, artificiell intelligens… Om du själv inte skriver, kommer det att vara svårt för dig att förstå var mästerverken kommer ifrån. Jag ska berätta, men du får helt enkelt tro mig på mitt ord. Saken är den att Homer, Shakespeare, Pusjkin faktiskt inte är författarna till sina verk.

– Vem är det då? – undrade pojken.

– Homer, Shakespeare, Pusjkin är bara de juridiska författarna, – förklarade Zaplatkin. – Men det är faktiskt inte de. I verkligheten är varje författare en mottagare, som avläser information från ett undermedvetet rum. Naturligtvis är detta känt bara för verkliga författare, inte grafomaner, – tillade direktören med en dämpad bitterhet. – Grafomaner sysslar med imitation, där de plockar upp tekniker från mer avancerade och framgångsrika kollegor. Och endast verkliga författare hämtar sina texter direkt från det undermedvetna.

– Vill du säga att det finns en databas i det undermedvetna?

– Just det.

– Vad är det undermedvetna?

– I vårt fall en metafor.

– Och var exakt i det undermedvetna lagras databasen?

– Fysiskt, menar du? Jag vet inte. När du besöker en webbplats bryr du dig inte om var den är belägen, serverfrån vilken man läser av data. Tillgången till data är det viktiga, inte platsen för deras fysiska förvaring.

– Så du har tillgång till universell information?

– Ja, – erkände Zaplatkin med ett brett leende. – Företaget "Webb 1251" har genomfört grundläggande forskning och har lärt sig att ladda ner konstverk från det undermedvetna direkt. Med sina, så att säga, egna krafter.

Pojken var tyst ett ögonblick och nickade som tecken på förståelse.

– Kan jag få ta del av produktprover?

– Här, – sa direktören och drog upp en tung bunt ur skrivbordet och räckte den till besökaren.

Killen öppnade den och skrattade av förvåning.

– Det är "Eugene Onegin"!

– Vänta, vänta, – skyndade sig Zaplatkin att säga. – Självklart, "Eugene Onegin". Pusjkin laddade ner "Eugene Onegin" från subrymden, så vi laddade ner den därifrån också, helt random. Men, författare gör ofta misstag. Jag menar, de idealiska versionerna av konstverk lagras i subrymden, medan författarversionerna, av olika skäl, är långt ifrån idealiska. Författarna saknar exakt utrustning, men vi på "Web 1251" har utvecklat sådan utrustning. Läs slutet, om du inte har bråttom – då kommer allt att bli klart för dig. Jag kan vänta.

Killen bläddrade framåt till de sista sidorna och försjönk i texten, då och då grymtande.

– Och vad hände tillslut med Tatjana? frågade han efter tjugo minuter, när han hade läst klart. – Överlevde hon våldtäkten eller föredrog hon att föda? Utmanade prinsen Onegin på duell? Men hur skulle han kunna utmana honom, Onegin har ju båda händerna amputerade.

– Jag vet inte, – förklarade Zaplatkin med hetta. – Men det är just den kanoniska avslutade historien om "Eugene Onegin"! Sådan som den lagras i subrymden. Vad Pusjkin hittade på själv, det är hans sak, som författare.

– Är "Eugene Onegin" verkligen lagrad i subrymden på ryska? Det är svårt att tro.

– Tror du att "Eugene Onegin" skulle kunna ha skrivits på kinesiska eller åtminstone engelska?

Killen grymtade:

– Jag förstår dig. Jag är redo att beställa en liten text, som prov. Låt oss säga, en dikt. Jag tror att några strof räcker. Accepterar ni beställningar baserade på genre och specifik volym?

Zaplatkin gjorde en sväljande rörelse, men sa:

– Jag måste varna om den befintliga risken. Jag vet i förväg inte vad som kommer att extraheras från subrymden. Jag kan bara garantera att texten är handgjord. Det är det jag garanterar, ja.

– Okej.

Efter en halvtimme, som krävdes för att fylla i och signera kontraktet, lämnade besökaren.

Zaplatkin tog fram sin smartphone ur fickan, tryckte på samtalsknappen och sade i luren:

– Nadja, kan du prata? Det verkar som om jag har nappat. Bara en liten text, några versrader, men det är bara början. Låt oss göra upp om i morgon. Kommer du att förbereda allt? Mår han bra?

2.
Efter att ha lämnat området vid det övergivna forskningsinstitutet, kom killen ut i staden. Till tunnelbanan fick han åka spårvagn, några hållplatser. Killen kände sig lite ensam, men leende när han mindes samtalet med Zaplatkin.

I tunnelbanan satte killen sig mot centrum, klev av vid en av de centrala stationerna och gick inom en minut in i en av de solidare byggnaderna med tre meter höga dörrar.

I korridoren stod två män i fina kostymer och pratade.

– Jag tog en "Gelandewagen", – sa den första. – På första dagen repade jag upp den, vad synd. Men den där snubben som körde om mig, han får sota för det. Försäkringen spelar ingen roll för mig. Så smutsig som den blev, kommer den aldrig att gå ren.

– Det gör du rätt i, – sa den andra. – Men med sådana här typer får man oftast inget utöver försäkringen. Även om du kontaktar åklagaren, vad är nyttan? Här var det ett tillfälle för mig…

När han kom fram till rätt kontor, kikade praktikanten in genom dörren och frågade:

– Får jag komma in, herr överste?

Vid inbjudan gick han in.

Trots sin officersgrad var ägaren av kontoret civilklädd. Han såg på den som kom in under ögonbryn som var sammanbitna och frågade:

– Har du varit där, Andryusha?

– Jag har varit där.

Andryusha överlämnade ett visitkort han fått av direktören för företaget "Web 1251".

– Vad tyker du? Våra klienter?

– Jag vet knappt vad jag ska säga. En komplicerad situation, även om företaget inte är något särskilt. Vanliga datatekniker. Jag spelade in samtalet, kommer att överföra det till en fil och skicka det.

– Berätta nu, Andryusha, – krävde översten med en lugn röst som inte tål invändningar.

– Till tjänst, herr överste. Så här är det. Det är inte artificiell intelligens. Direktören för det här lilla företaget, Zaplatkin, påstår att han har tillgång till en databas som lagras i en annan dimension. I databasen finns verk av skönlitteratur, det vill säga bokstavligen alla verk.

– Jaha? – utbrast översten förvånat.

– Jag ber om ursäkt, jag uttryckte mig otydligt. Inte allt. I databasen finns endast geniala verk. Allt som inte är geni, det är påhittat av människor. Icke-genialt skapas av icke-genier, det vill säga grafomaner, medan genialitet inte skapas av någon. Genier skapar inte, utan lånar verk från subrymden. Förstår du att jag just nu redogör för Zaplatkins åsikt, inte min egen?

– Jaha.

– Zaplatkin hävdar att den teknik som hans företag utvecklat möjliggör nedladdning av geniala verk från subrymden. Direkt, utan hinder, kan du tänka dig! Jag tycker han ljuger fräckt. Zaplatkin har inte ett sådant finansiellt läge att han kan finansiera något seriöst.

– Hör du, Andryusha, finns det filmer från studion "Miramax" i denna databas? Som ännu inte har filmats?

Andryusha såg ner.

– Jag glömde att fråga. Jag förberedde mig för frågor om artificiell intelligens. Jag ringer tillbaka, tar reda på allt och rapporterar.

– Nej, det behövs inte. Har du skrivit under kontraktet?

– Ja, självklart. Förlåt att jag inte överlämnade det tidigare. – Andryusha tog fram vikta papper ur sin väska. – Här är fakturan att betala.

– Bra. Jag ska säga till att de betalar.

– Får jag gå?

– Vänta, – insåg överste. – Men på vilket språk… är… verken? Som lagras i subrymden?

– På skaparspråket, det förflutna eller framtida. Här, måste jag erkänna, skar Zaplatkin av mig. Han säger: "Eugene Onegin" kunde inte ha skrivits på något annat språk än ryska. Mycket övertygande.

– "Eugene Onegin"?

Överstens röst fick en metallisk ton.

– Så precis. Zaplatkin visade mig ett påstått nedladdat exempel på "Eugene Onegin" med ett annat slut. Där är sådant…

– Nämn inte den boken i min närhet.

– Och ändå förstår jag inte, – ärligt, och nyttjande av det förtroendefulla förhållandet med översten, frågade Andryusha, – varför behövde ni denna Zaplatkin? Hans subrymd är antagligen falsk. Killen vill tjäna en slant. Vad är intresset med Zaplatkin?

Ägaren av kontoret log.

– Andryusha, our homeland is currently facing a difficult information situation. We do not control the literary flow. The enemies have completely lost their minds, their tentacles are spreading all over the internet. Google is not in our hands, Facebook is not in our hands, not even Amazon is in our hands. All this in the context of a shortage of professional writers. But we can control them! Just imagine, if it turns out: all the unwritten works are lying in subspace! All! Unwritten! Brilliant! And what if this good falls into the hands of the enemies of the homeland? How should the supervisory body in our face respond to this, in your opinion? Tell me, Andryusha…

Andryusha glanced sideways at the colonel and hid his gaze deep, deep down:

– No conversations about anything other than literary works were held with Zaplatkin. However, you are right: this question does not fall within his area of interest. Strategic reserves of unwritten literature must belong to our state.

– Or to no one, Andryusha, do you remember?

– That’s right, I remember. Either to our state or to no one.

– You’re free. Go.

Left alone, the colonel closed his eyes and relaxed, thinking about something of his own. Suddenly, his lips twitched and whispered:

– Bastard. What a bastard this your Eugene Onegin is!

It was absolutely impossible to determine whether the colonel pronounced the famous name in quotes or without quotes.

3.
The next day, Zaplatkin visited the city hospital and found the Deputy Chief Doctor, Nadezhda Vasilyevna – a woman of the same age as him.

– Nadya, hi, – said Zaplatkin, peeking into the doctor’s office. – Are you busy? I will wait.

Nadezhda Vasilyevna, surrounded by colleagues, broke away from the conversation:

– Seryozha, wait in the corridor, I’ll be right out.

He had to wait about fifteen minutes. During this time, Zaplatkin sat in a wheelchair positioned in the corridor, read warnings about preventing infectious diseases, and walked back and forth several times. Finally, the Deputy Chief Doctor appeared and signaled "follow me." However, Zaplatkin already knew where to follow.

– Du har inte mer än en timme, Serjoja, – sade Nadezjda Vasiljevna medan de gick nerför trappan. – Jag vet knappt varför jag gick med på detta. Det är ett unikt fall, ja, visst. Men jag hade inte rätt att låta dig närma dig patienten. Hjälp med det vetenskapliga arbetet är en bortförklaring för idioter. Och vad spelar det för roll att han är en klasskompis? En annan skulle ha skuffat bort dig, trots avhandlingen. Men jag kan inte neka dig, ödet är sådant.

– Vad säger du, Nadjenska?! – avbröt Zaplatkin mellan hennes repliker. – Jag rör knappt patienten, knappt. Han mår bättre av de här procedurerna, har du själv sagt. Men vet du hur mycket det kan kosta? Jag tog hundratusen för en dikt, hälften av dina minus skatter. Idag på morgonen kom det in på kontot. Du får det efter avslutat kontrakt. Om ett par år kan du köpa dig ett par sådana kliniker som denna, ännu bättre.

Detta par gick ner till första våningen, där de kom till källarnivåerna, där de stängda bås började.

– Hej, Nadezjda Vasiljevna, – hälsade vakten.

De gick förbi vakten och tittade in i ett av båsarna, där det hängde en skylt med texten "Semenok Matvej Petrovitj".

På sängen låg patienten. Hans lidande ansikte, ovårdat och avmagrande, med spetsiga drag, utstrålade en underbar, icke-världslig andlighet. Samtidigt uttryckte det ingenting – människan var medvetslös. Patientens bröst höjde sig jämnt under täcket, och händerna i sjukhuspyjamasen låg vilsamt längs kroppen.

– Här, ta och fånga, – kastade Nadezjda Vasiljevna med viss ilska.

– Nadjenska, – bad Zaplatkin. – Du har rätt till femtio tusen. Riktigt bra pengar, mellan oss tjejer. Jag kan inte hjälpa att icke-materiella verk inte efterfrågas av förlag. I slutändan var det du som bjöd in mig att avkoda hjärtljuden, för vetenskapliga ändamål.

– Jag bjöd in dig och ångrar fortfarande detta.

– Men detta är en sensation! Ett vetenskapligt genombrott!

– Kanske. Men inte inom medicin. För ett sådant genombrott skulle jag bli utskrattad. Dessutom är ämnet för avhandlingen godkänt, och dess titel är inte: "Avkodning av hjärtljud för litterära inkomster". Ska du koppla upp fonokardiografen själv eller behöver du hjälp?

– Jag kopplar upp den, Nadjenska. Du vet att jag har lärt mig…

Ett huvud stack in genom dörren:

– Ursäkta, var ligger registraturen?

Nadezhda Vasilievna höjde förvånat på huvudet.

– Det här är källarvåningen, registreringen är på första våningen. Hur kom du hit? Det finns ju en vakt...

– Förlåt, jag har gått vilse. Vakten har nog gått på toaletten, sa huvudet och blickade vaksamt runt i rummet, för att sedan försvinna.

Zaplatkin försökte under tiden att omfamna biträdande chefen runt axlarna.

– Nadezhda, håll ut lite till. Snart kommer jag att avsluta koden för den fria sökningen. Jag kommer att lämna datorn här. Det är självklart önskvärt med fjärråtkomst, men det finns tekniska problem, och det kommer att ta tid att lösa dem. Med tiden kommer vi att utvecklas...

Nadezhda Vasilievna drog sig med en suck tillbaka.

– Seryozha, du har inte mer än en timme. Jag måste gå. Jag kommer tillbaka om en timme och visar dig härifrån.

– Oroa dig inte, allt kommer att bli bra.

Nadezhda Vasilievna stängde den metalliska dörren bakom sig.

Zaplatkin satte sig på en stol och tog fram sin laptop från den medtagna väskan. Han tog fonokardiografen från bordet, lade den på sängen och kopplade in sladden i eluttaget. Han fäste en kabel med en klisterlapp på den orörliga Matvey Petrovich Semenoks handled. Han kopplade datorn till fonokardiografen med en sladd. Efter att ha tagit ett djupt andetag, som om han stod inför en avgörande prövning, tryckte han på strömbrytaren.

Över fonokardiografens skärm rörde sig färgglada kurvor, något pulserade ojämnt. Men Zaplatkin fäste ingen uppmärksamhet vid graferna: han lutade sig över datorn och knattrade på tangentbordet, försökte få fram önskad effekt.

Det tog lång tid. Zaplatkin stannade en stund upp i tankar och började knappa igen. Efter ungefär femton minuter skrek han av glädje:

– Ja, nu händer det! Kom igen, min vän!

Snart övergick den glada väntan i fullständig besvikelse.

– Inte "Den gyllene kalven"!

Zaplatkin läste en gång till texten som datorn visade, och brast ut i skratt. Han kunde inte slita sig, utan skummade igenom några fler sidor, utan att sluta fnissa. Därefter, med en synlig kraftansträngning, återvände han till det avbrutna arbetet.

Han arbetade ett tag till, och sedan drog han sig tillbaka från datorn och viskade för sig själv:

– Jag måste stimulera. Gud bevara mig...

Zaplatkin lutade sig över den sjuka personen och gjorde några svep med handen. Semenok blinkade knappt: han låg helt stilla, trots att han hade ögonen öppna. Zaplatkin tog ett djupt andetag och började recitera Pusjkin, ur minnet:

«Vid havet står en grön ek;
En gyllene kedja hänger i ekens grenar:
Dagen och natten går katten lärd
Allt går runt i kedjan;

Går till höger - sjunger en sång,
Till vänster - berättar en saga.
Där finns underverk: där går en luffare,
En sjöjungfru sitter i grenarna…»

När han avslutat inledningen till «Ruslan och Ludmila», vände sig Zaplatkin mot sin laptop och stannade upp i förväntan.

Plötsligt förändrades något, i alla fall skakade kurvorna på kardiografen och visade några toppar. Zaplatkin blev alert:

– Kom igen! Kom igen!

Efter ett par minuter var nedladdningen klar.

När Zaplatkin gick igenom den konstprodukt han fått från underdimensionen, började han nervöst trumma med fingrarna på bordet. Tittade på den igen och trummade nervöst igen.

Men, trots allt, var det dags att avsluta: tiden som Nadja hade tillåtits för nedladdningen höll på att gå ut.

– Okej, Matvej Petrovitj, – sa Zaplatkin till den sjuke. – Jag kunde ha tagit något mer anständigt från underdimensionen, men det vi har är vad vi har. Bra jobbat. Krya på dig.

Matvej Petrovitj Semjonok rörde inte en min på sitt upplysta ansikte.

Zaplatkin stängde sin laptop och la den i sitt fodral. Efter att ha kopplat loss kardborrebandet från den sjuke, flyttade han kardiografen från sängen tillbaka på sin plats. Han samlade sina saker och väntade på att Nadesjda Vasiljevna skulle leda honom ut ur boxen.

4.
Löjtnant med Andrysha nådde forskningsinstitutet med tjänstetransport. De passerade besökscenter och var efter fem minuter i kontoret på företaget «Web 1251».

Kunderna blev omedelbart inbjudna till direktörens kontor.

– Det här är min klient Aleksej Vitaljevitj, vars intressen jag representerade vid vårt förra möte, – sade Andrysha.

– Mycket trevligt! Te? Kaffe?

– Nej, tack. Närmare saken, – sa löjtnanten medan han satte sig i gästsessan.

– Okej, som du vill, – skyndade sig Zaplatkin. – Så, kontraktet stipulerade skapandet av ett odiputerat diktskapande på valfritt ämne, högst 8 stycken, enligt punkt… – Zaplatkin tittade i kontraktet, – …punkt 2.14. En sådan dikt har laddats ned, i full överensstämmelse med vår utvecklade teknik. Det är faktiskt odiputerat. Genre – absurdism. En mycket respekterad poetisk genre, förresten. I Ryssland representerades den av Oberiut-en, och för närvarande är den mest respekterade representanterna Levin…

– Kan vi, kan vi kolla? – föreslog översten.

– Vem, Levina?

– Nej. Det vi beställde.

– Ja, självklart, förlåt. Här är resultatet…

Zaplatkin räckte översten ett utskrivet blad. Han tog emot det och läste högt:

«Jag kravlar ur min lya:
Förra fredagen.
Jag ser på vägen
en galen gammal kvinna.

Under regnet cyklar hon
på en sportcykel.
Bladen faller från grenarna
i den gula granplantagen…»

Utan att läsa till och med hälften kastade Aleksej Vitaljevitj bort bladet och frågade mörkt:

– Vad är det här?

– Din beställning. Inte sämre än Kharm's, – peppade Zaplatkin sig själv.

– Genialt, eller?

– Genialitet är ett otydligt begrepp. Speciellt eftersom avtalet inte föreskrev genialitet för verket, det föreskrev dess icke-hantverksskap. Till skillnad från genialitet är icke-hantverksskap ett objektivt begrepp. Jag försäkrar dig, den här texten är icke-hantverksskap, som den är lagras i underrymden.

– Kan du bevisa det?

– Det kan jag inte. Men jag varnade din representant för möjliga risker, – Zaplatkin sneglade mot Andryusha. – Dessutom är detta ögonblick specificerat i avtalet. Här, i punkt 2.12 står det: Kunden kan inte kräva av Utföraren bevis för icke-hantverksskap av verket om inte direkt plagiat eller lån upptäcks.

– Och vad ska jag göra med det?

– Men ni avsåg ju att använda den här texten på något sätt, – svettades Zaplatkin. – Alla sju verserna. Jag vet inte… Jag tänkte, för vetenskapliga eller forskningsändamål. Vi är beredda att tillhandahålla er många texter från underrymden, både utan upphov och alltså ännu inte skrivna, och med upphov för jämförelse med kanoniska texter.

– Jag accepterar inte skiten.

Zaplatkin blev nedstämd.

– Ditt val. Enligt det ingångna avtalet, punkt 7.13, vid vägran att ta emot arbetet kvarstår 30 % av den överförda förskottsbetalningen hos Utföraren. Insisterar du på återbetalning?

– Var har du fått texten ifrån, frågar jag?

– Jag har redan förklarat för er kollega. Teknologin utvecklad av vårt företag möjliggör nedladdning av texter direkt från underrymden. Underrymden är ett begrepp i detta fall betingande. Vi vet inte var det finns. Men vi kan påstå…

– Finns det en licens?

– Vad? – blev Zaplatkin förvånad.

– Licens för att använda underrymden.

– Företaget "Web 1251" är registrerat...

– Finns det en licens? – mumlade överste.

– Jag vägrar att prata i den tonen, – sade Zaplatkin modigt. – Om ni inte vill upprätta en mottagningsakt får vi registrera avslag. Resten av förskottet kommer att återbetalas till er när som helst.

En magisk röd bok presenterades för företagets direktör "Web 1251".

– Låt oss göra så här, kompis, – sade översten fredligt. – Du berättar allt för oss, ärligt och utan nonsens. Då kommer jag att blunda för bristen på licens. Annars måste du åka med oss till sommarstugan.

Andryusha som satt bredvid log.

– Vilken sommarstuga? – förstod inte Zaplatkin.

– Till sommarstugan för vittnesmål. Vad trodde du? Det är en professionell humor, – förklarade översten. – Vilket alternativ föredrar du?

Zaplatkin blev blek och stängde in sig själv.

– Jag ser att du är en smart kille, du har kommit på det, – fortsatte översten. – Så, jag ställer första frågan. Vilka tekniska medel använder du för att ladda ner dessa... konstverk från subrymden?

Zaplatkin tveka.

– Jag vet allt, – meddelade översten. – Om den sjuke och sjuksköterskan. Jag är intresserad av något annat: var får du texterna ifrån? Drar du ut dem från den sjuke, eller?

– Från de fysiologiska tonerna i hjärtat, – bröt Zaplatkin samman.

– Hur upptäckte du det?

– Nadya… Det vill säga, Nadezhda Vasiljevna… Hon ringde en gång och sa: det finns en patient med konstiga hjärtslag som påminner om en kod, vill du ta en titt? Hon, Nadya alltså, skrev då en avhandling. Och nu skriver hon fortfarande, förstås... Jag var intresserad av kryptografi redan på institutet. Kort sagt, jag lyckades avkoda hjärtslagen med hjälp av vågletanalys, baserat på ett slutligt antal sfäriska manifestationer. Senare försvann de starka tonerna hos patienten, men vid den tiden hade jag lärt mig att fånga svaga signaler genom komplex dynamik.

– Och vad, – sa Aleksej Vitaljevitj föraktfullt, – laddade du ner en ny "Evgenij Onegin" därifrån eller skrev du den själv?

– Från subrymden.

– Vad hoppades du på, unge man, jag förstår inte? Låt oss säga att patienten inte har några släktingar. Men i slutändan kommer han att dö eller återhämta sig. Varifrån ska man då ladda ner?

– Förstår du, – inledde den avmagrade Zaplatkin sina förklaringar. – Hos andra patienter, som Nadya tillät mig att undersöka, har jag inte upptäckt något liknande. Men den här patienten, Semenok, är inte unik, uppenbarligen. Jag är säker på att andra patienter också har signaler, bara att de är instabila och svåra att dechiffrera. Just nu arbetar jag på mjukvara som skulle möjliggöra att dechiffrera signalerna hos vilken människa som helst, även en frisk. En enda person räcker, i princip. Jag är övertygad om att nedladdningen kommer från en och samma källa. Hastigheten är bara inte oändlig: ju fler mottagare, desto större är volymen som laddas ner.

– Varför gav du ut en annons?

– Först försökte jag med ett nytt slut på "Eugene Onegin" hos förlagen, försökte förklara. Jag blev hånad. Då bestämde jag mig för att ge ut en annons: vad vet man, kanske någon stor investerare blir intresserad. Det går trögt med webbutvecklingen. Jag behöver tid för att avsluta programmet. Det handlar om automatisk bestämning av signaler från underrymden, förstår du? Nu måste jag mata in parametrarna manuellt.

– Investerare är intresserade, – sa överste med ett grin. – Är ditt program klart att visa? Eller föredrar du en sommarstuga?

– Ta vad ni vill, – viskade Zaplatkin, krummande sig i direktörsstolen.

– Då är det klart. Och nu, var god och ring din bekanta på sjukhuset och ordna ett möte för imorgon. Jag vill vara med. Nämna inte mig, självklart. Vi ska överraska kvinnan.

5.
– Hej, Serjoga. Du ser lite avmagrad ut idag, – sa Nadezhda Vasilyevna till Zaplatkin. – Kom igen…

Översten och Andryusha väntade vid trappen, vid ingången till källarvåningen. När de väntat, blockerade de vägen. Översten visade upp en röd bok och sa:

– God dag, Nadezhda Vasilyevna. Litterär övervakning, överste Tregubov.

– Vad handlar det om? – utbrast ställföreträdande chefen för sjukhuset.

– Låt oss gå in i rummet. Det är väl inte på trappen vi ska samtala?! Han, – översten nickade mot Zaplatkin, – kommer att förklara.

Nadezhda Vasilyevna såg på Zaplatkin som gömde sina ögon och förstod.

– Låt oss gå.

De fyra passerade vakten och gick in i rummet med skylten "Semenok Matvey Petrovich."

Den sjuke låg på sängen utan några synliga förändringar. Hans ostubbade ansikte imponerade fortfarande med sin meningslösa andlighet, munnen var en aning på glänt.

– Äsch, är det den som är kopplad till underhållningen? – nickade Tregubov. – Genom honom laddade du ner "Eugene Onegin"? Vem frågar jag ens?

– Genom honom, – bekräftade Zaplatkin.

– Vilken idiot!

– Jag skulle nog be om…

Tregubov vände mot Nadezhda Vasilyevna motvilligt.

– Är det nödvändigt? Din medbrottsling – utveckling av underhållning utan licens, du – tjänstefel. Om ni inte börjar samarbeta. Annars, efter ett par år, blir du kassörska i en stormarknad. Hur kom du ens på att släppa in den här… dataskaparen till patienten?

– Dataskaparen sysslade med forskningsarbete, på min personliga begäran. Läkare behandlade honom.

– Vet ledningen om detta?

Nadezhda Vasilyevna förblev tyst.

– Kom igen, hur går processen till? Visa, – krävde Tregubov.

Zaplatkin tog fram sin laptop och fäste en klisterlapp med en kabel på den sjukes handled. Han slog på fono-kardiografen och visade arbetsprocessen.

– Ladda ner!

– Det går inte så snabbt. Vi måste fånga signalen.

– Vi har ingen brådska.

Zaplatkin, med laptopen på knäna, började justera parametrarna. Bakom honom följde Andryusha efter och ställde ibland frågor. Nadezhda Vasilyevna lutade sig mot väggen med armarna i kors. Tregubov betraktade avsmak den enkla miljön i sjukhusboxen. Endast Semyonok Matvey Petrovich svävade i sängen över den världsliga jäktet i sin änglalika lugn.

– Nedladdningen har startat, – log Zaplatkin.

– Vad laddar du ner?

– Jag vet inte, jag googlar just nu. Åh, jag förstår, något från Strugatsky.

– Inte "Eugene Onegin"?

– Nej, den laddade jag ner tidigare, – förklarade Zaplatkin. – Den ligger i filen. Vill du ha den?

– Ingen idé, – mumlade Tregubov mellan tänderna.

– Fortsätter vi? Nedladdningen kan ta ett tag.

– Ser ingen anledning. Andryusha, ta fram enheten.

Andryusha tog fram en medicinsk apparat ur väskan med två platta kontakter i storlek med en mans hand.

– Varför behöver ni en defibrillator? – frågade Nadezhda Vasilyevna hastigt. – Vad planerar ni att göra?

– Det är ingen sak för dig.

Nadezhda Vasilyevna drog sig bort från väggen och stod framför den sjuke.

– Jag förbjuder att använda defibrillatorn utan mitt samtycke.

– Det behövs inte, – muttrade Tregubov.

Nadezhda Vasilievna rusade mot utgången, men Andryusha höll henne i handen.

– Släpp eller jag kallar på vakten, – skrek biträdande chefen, medan hon försökte frigöra sig.

Tregubov bedömde både kvinnan och Zaplatkin som försökte komma till hennes hjälp.

– Vad är det, har du inte något arbete att göra?

– Jo, men patientens liv är värt mer.

– Ska vi döda honom? Med den här grejen istället för pistolen? Originalt, verkligen… Andryusha, släpp henne.

– Varför behöver ni defibrillatorn? – frågade Nadezhda Vasilievna medan hon justerade sin rock, men stannade på plats.

– Vill du ge honom en stöt, varför annars? En liten urladdning skadar inte.

– Varför???

– Jag vill påverka detta… underutrymme. Det vill säga genom hjärtat. Om man kan gå i en riktning så borde man kunna gå i den andra också, eller hur? Vad tycker du?

– Vad betyder påverka?

– Nadezhda Vasilievna, oroa dig inte så mycket, – avbröt Andryusha. – Från Sergey Evgenievich fick vi en kod som han använde för avkodning. Vi införde ett litet skript i koden. Och ställde in defibrillatorn på rätt sätt. Vi räknar med att ändringen av patientens hjärtfrekvens är vägen tillbaka till underutrymmet.

– Varför behöver ni en väg till underutrymmet? – skrek Nadezhda Vasilievna.

– Vi räknar med att invertera databasen i underutrymmet så att fiender inte kan utnyttja den. Vi byter ut ettor mot nollor och vice versa, det borde funka. Teoretiskt sett, så klart – ingen har gjort det innan oss. Om det fungerar, så kommer nyckeln till underutrymmet att endast tillhöra oss.

– Statliga intressen, – sammanfattade Tregubov strikt. – Monopol på alla informationsresurser på Ryska Federations territorium. Underutrymmet ska tillhöra moderlandet eller ingen.

Zaplatkin släppte sina händer från tinningarna och frågade:

– Har ni för avsikt att invertera den kanoniska texten av "Evgenij Onegin"?

– Den i första hand.

– Jag kan inte längre höra på detta, – var ställföreträdande chefen för läkarna på gränsen till hysteri. – Var kommer du ifrån, från Litteraturövervakningen? Jag är säker på att du kan ordna så att patienten flyttas till Kremlsjukhuset, till vilket annat sjukhus som helst, var som helst. Flytta honom och gör vad du vill med honom, det angår inte mig. Jag ber dig nu att lämna sjukboxen.

– Okej, – sa Tregubov. – Nu kommer jag att lämna sjukboxen. Men då slutar du arbeta på det här sjukhuset, det lovar jag. För olaglig utveckling av statligt underformat. Välj. Antingen får patienten en liten stöt, eller så går det ut över säljaren. Ditt val…

Zaplatkin skrattade nervöst:

– Nadya, låt dem göra vad de vill. Om det inte skadar patienten, förstås. Jag ber dig. Det kommer inte att fungera med inverteringen, det är en dum idé. Det finns någon slags skydd i underformatet – de var inte idioter som skapade det.

Nadezhda Vasilyevna tog mod till sig. Hon gick beslutsamt fram till sängen och kände på patientens puls. Hon tog defibrillatorn i handen och inspekterade den noggrant. Kontrollerade inställningarna. Hon vände på filten och knäppte upp sjukpyjamasen på patientens bröst. Hon satte på engångsplattor för defibrillering på den hårfria bröstkorgen på Semyonok.

– En stöt? – frågade hon Tregubov.

– Det räcker, – muttrade han.

Nadezhda Vasilyevna satte på apparaten och tryckte hårt in elektroderna i Semyonoks bröst, en högre upp, den andra lägre ner. Defibrillatorn avgav ett karaktäristiskt klickande ljud, patientens kropp ryckte lite, graferna började dansa på datorn, meddelandefönster började dyka upp.

Zaplatkin skyndade sig till datorn och började rensa bort högar:

– Ett ögonblick… Ett ögonblick…

– Jag har gjort det du bad om. Nu ber jag dig att lämna behandlingsrummet, – sade Nadezhda Vasilyevna hatiskt mot Tregubov.

– Vad är detta? Jag förstår inte, – undrade Zaplatkin, utan att titta bort från datorn.

– Vad är det du inte förstår? – frågade Tregubov.

– Något har spelats in. Mycket av allt, så länge disken räckte. Disken är full. Jag har aldrig sett en så kraftig utlösning. På bara några sekunder, dessutom, håller de fortfarande på att avkoda. Men nu – inget, tomt. Ingen signal. Titta på hur mycket som spelades in… Nåväl, det här är Dostojevskij… Och det här vet jag inte… Lermontov… Gogol… Oj, så intressant! En okänd poet från 1800-talet. Jag känner inte till honom, åtminstone. Det finns en dikt i underutrymmet, men ingen biografi… Och här är något mer, titta bara...

Bakom de böjda ryggen kände man en rörelse. Alla vände sig om.

Semenok Matvej Petrovitj satt på sängen som en ängel i kött, det fattades bara en regnbågsfärgad gloria ovanför huvudet. Hans öppna ögon, som förvånat stirrade på de närvarande, lyste med ett övernaturligt sken. Den sjuke sträckte ut sin mager hand mot de närvarande och yttrade med en svag röst efter att ha vaknat:

– Fan åtta på tolv. Finns det inget att äta, grabbar?

6.
Andryusha visade upp ett pass vid ingången och gick upp till andra våningen.

I korridoren stod två personer och pratade, klädda i kostymer.

– Jag läste om Tjutchev igår, – sa den första. – Vilken filosofisk underton! Ju mer jag läser, desto mer imponeras jag.

– Tjutchev är en kraftfull lyriker, – instämde den andra. – Men lite av en hobbyist, och det insåg han själv. Därför tolererade han inte offentliga diskussioner om sin poesi. Men alla stora poeter har varit lite av hobbyister…

Andryusha nådde fram till Tregubovs kontor och knackade på.

– Får jag komma in, kamerad general?

– Kom in, – hördes en röst.

Tregubov var uppenbarligen inte på humör.

– Har du varit på sjukhuset?

– Ja, det har jag. Semenok mår bättre, han skrivs snart ut.

– Jag pratade om anslutningen.

– Vi försökte koppla upp oss idag, tillsammans med Sergej… förlåt, med Zaplatkin. Vi kämpade i två timmar, men inget fungerade. Men Semenok är redo att delta i experimenten även efter utskrivningen. Efter skiftet, förstås: när han inte är i pannrummet.

– Varför fungerade det inte?

– Zaplatkin säger att underutrymmet är tomt. Det vill säga kanalen ansluter korrekt, men det finns inga texter i andra änden av anslutningen. De saknas. Zaplatkin anar: underutrymmet blev tomt efter den informationsutsläppet i vår verklighet, som ett resultat av defibrillatorns påverkan.

– Skälen?

– Märker ni inga konstigheter, kamerad general?

– Vad är det för konstigheter?

– I beteendet. Folk verkar ha förändrats under den senaste månaden.

– Du gräver på fel ställe, Andrusha. Folk är alltid lika. Om de bara kunde läsa en bra bok och besöka konservatoriet. Här är vad jag tänker. Om, som du säger, det har skett ett utsläpp av dessa... konstnärliga texter här från hyperrymden, så borde våra författare ha skrivit en massa oförfalskade böcker den senaste månaden, eller hur?

– Precis, kamrat general.

– Då är det enkelt. Kontrollera hur många författare som har skrivit oförfalskade verk den senaste månaden. Om det är många, så stämmer det med utsläppet, som Zaplatkin säger. Förstått? Gå och kolla efter oförfalskade verk den senaste månaden.

– Jag ska göra mitt bästa.

– Här är en annan sak. Andrusha, Moderlandet är i fara. Dan Brown har skrivit en ny roman, som är ännu värre än de tidigare. Romanen ska ges ut i Ryssland. Kan du föreställa dig upplagan? Föreställ dig hur många nya förvirrade själar som kommer att dyka upp på grafomanens konto? Detta får inte hända. Vi är här för att övervaka den litterära processen. När du är klar med de oförfalskade verken, fokusera på Dan Brown. Litterär gift får inte tränga in på vårt lands territorium. Låt hellre Edgar Allan Poe ges ut igen, så kan du även antyda detta till de där bufflarna.

– Förstått, kamrat general.

– Du är fri.

Andrusha vände sig om för att gå.

– Stanna.

Andrusha stannade.

– Har du gjort det jag bad om som en personlig tjänst?

– Självklart. Förlåt, kamrat general. Här, jag har tagit med det. Zaplatkin har skrivit ut en andra kopia till dig.

Andrusha tog fram den kanoniska texten "Eugene Onegin" ur påsen och gav den till Tretyakov.

– Du kan gå.

När Andrusha gick ut från kontoret skyndade han sig mot utgången. Han planerade att svänga förbi Leninka. Cherubina de Gabriak. Det gick inte att googla tidningen "Apollo" med hennes dikter, men i Leninka finns den säkert.

Källa: habr.com