Hitta Zina

- Tyst! Tyst! – ropade ordföranden och sprang längs den smala, trasiga men asfalterade centralgatan i byn Makarovo. - Ta det bara lugnt! Mikhalich har anlänt!

Men publiken fortsatte att vråla. Masssamlingar hände sällan i byn, och folket saknade dem uppriktigt sagt. Till och med Village Day, som förr firades i så stor skala, har för länge sedan sjunkit i glömska. Men kan en händelse i en by med tusen invånare kallas "i stor skala"?

Plötsligt, på vägen nära folkmassan, bromsade plötsligt K-700, den en gång berömda gula "Kirovets", med hjul lika stora som en man. Så kraftigt att det gungade osäkert på de mäktiga främre fjädrarna och nickade. Dörren till hytten öppnades och en kort gubbe dök upp i den, iklädd en grå jacka, bekväma träningsbyxor med tre ränder på sidorna, galoscher med ullfoder och en gammal och fet keps. Insjunkna kinder täckta med grå stubb, yviga ögonbryn hänger över ögonen, men blicken från lätt förknutna ögon är fast och självsäker.

– Hittade du Zina? – ropade en djup röst från folkmassan.

- Ja. – farfadern vände sig om och ropade, redan på väg ner för trappan. – Jag ska berätta allt nu, låt mig hämta andan, Kolyunya körde honom till femtio.

"Så jag är..." samma Kolyunya, traktorföraren, lutade sig ut ur hytten på motsatt sida. "Folket har redan samlats, de kommer att trycka in honom i staden, förvänta dig problem då..."

Mikhalych stod redan på asfalten och tände en cigarett. Mina händer skakade lite, men den långvariga vanan gjorde sig påmind – det fungerade från första matchen, trots vinden. Folkmassan rörde sig lite närmare och bildade något som en halvcirkel, i mitten av vars Mikhalych och K-700. Kolyunya ville köra iväg, men barnen hängde redan på hjulen och det fanns inget annat att göra än att stänga av motorn.

- Nåväl, säg mig, plågas inte! – Ordföranden lade sin hand på Mikhalichs axel och skakade honom lätt. - Var är Zina? När kommer han tillbaka?

Mikhalych tog ett djupt andetag, tog ett par bloss till, kastade den långa cigarettfimpen på marken och gnuggade den försiktigt med foten. Från hans utseende stod det redan klart om Zina skulle återvända.

– Kommer inte tillbaka. – sa Mikhalych kort och tystnade.

Publiken blev ovanligt tyst. Blicken, som tidigare var fäst vid Mikhalich, vände sig mot marken, traktorn, den gamla lanthandeln, en rad stånd, mot bakhuvudet på den som stod framför. Jag ville inte lita på någon.

"Vänta, Mikhalych..." ordföranden tog ett steg tillbaka och tittade intensivt på sin farfar. - Berätta hur det gick till...

- Ja, Mikhalych, kom igen, säg mig, plåga dig inte! - skrek från folkmassan. - Vad gör hon där, i stan? Inom medicin eller vad?

- Inom medicin, ja. – Mikhalych nickade och sträckte sig efter nästa cigarett. – Jag ska berätta nu.

Så jag kom till staden. Var ska man annars leta - djävulen vet, men jag undrade lite - var skulle annars en landsbygdsläkare ta vägen, om inte till ett sjukhus? När allt kommer omkring är han inte en manager, eller hur? (Mikhalych sa "chef" och inte den vanliga "chefen").

Jag tror att vi måste gå till klinikerna. Jag började med distrikt ett – trots allt är Zina från distriktet? Jag kom, så jag går runt och letar, men jag kan inte hitta den. De har det här, en affisch hängande, det är som att våra läkare inte har det där heller. Medan jag stod och tittade kom en sköterska fram – så ung, vacker, i full krigsmålning. Han säger - vad tittar du på här, farfar? Affischen har hängt i tio år, precis som den hängdes upp inför landshövdingens ankomst, så vi torkar bara bort dammet till nyår.

Varför, frågar jag, kära, dök inte vår läkare upp här? Jag heter Zina. Hon säger - nej, det har inte varit på länge, jag skulle ha vetat - jag står på schemat. Så han gick därifrån, slurpande osaltad.

Sedan åkte jag till stadens sjukhus. Jag tänkte att jag också skulle stå vid affischen, kanske någon skulle komma och hjälpa till.

- Du kommer att få skit av stadsborna. – Kolyunyas röst kom från ovan. "Om du ska dö, kommer de inte att passa, de kommer till och med att lura dina fickor."

- Du har rätt. – Mikhalich nickade. – Det finns inte ens en affisch där – det finns en TV, med ett schema, alltså. Och som tur var lämnade jag mina glasögon hemma – jag har dem bara för tidningen. Så jag stod där och kikade, tills någon gammal kvinna kom fram. Vän, säger jag, hjälp mig - jag ser ingenting, läs för mig läkarnas namn. Tja, hon läste det - Zina var inte där.

Varför, frågar jag, är alla läkare här? Nej, säger han, bara de som är accepterade i dag. Hon gav mig råd - gå till informationsfönstret, de vet allt där. Bara detta, gör dig redo direkt, de säger att de kommer att vara oförskämda. Tja, säger jag, varför skulle jag vara rädd för att svära? Och gick.

Jag stod i kö i en halvtimme - vi var tre där, men sköterskan vid fönstret galopperade iväg någonstans, som en get. När jag kom tillbaka frågade jag: "Är det inte, min kära, du har läkaren Zina här?" Hon började skrika om någon sorts person... person...

- Personlig information? – föreslog ordföranden.

- Ja, precis där! – Mikhalych var förtjust. "Jag kommer inte att berätta för dig", säger han, även om du spricker! Jag höll på att ge upp, men jag bestämde mig för att ljuga - älskling, sa jag, Zina är min dotter, men jag tappade bort hennes telefonnummer, så jag kom för att träffa henne, hon sa att hon jobbar på sjukhuset, jag har sprungit runt i två dagar, jag kan inte hitta henne. Men den här geten är inte bra.

Han gick ut, satte sig på en bänk och tände en cigarett. Då springer någon kille fram, i svart uniform, med ett märke - som en säkerhetsvakt eller något. Och bravo kom verkligen in i mitt öra - rökning, säger de, du kan inte göra det här, farfar, nu får du betala böter. Jag kunde inte stå ut, jag hoppade upp och skrek åt honom - varför tjatar du på en gammal man? Finns det inget annat att göra? Gå du, arbeta med mig, böj ryggen mot landet, som då inte ens kommer ihåg ditt namn, då ska du lära mig!

Han blev röd och började kvävas - djävulen vet, antingen av rädsla, eller just nu kommer han att rengöra sitt ansikte. Han tog mig i jackan och när han drog hoppade jag upp. Jag slet nästan av mig ärmen, Herodes. Men den här tog tag i mig, släppte inte taget och skakade mig i ärmen. Nåväl, nu, säger han, farfar, kommer slutet för dig. Förbered din pension, betala böter eller ät sushi-kex - du går på hämndens gata. Jag tror att Mikhalych har försvunnit.

- Så jag skulle ge honom en melon, och det är slutet på det! – ropade någon från folkmassan. "Om han jobbar som säkerhetsvakt på ett sjukhus är han en idiot, det betyder att han är totalt nonsens!"

– Jo, det var vad jag tänkte! – fortsatte Mikhalich. - Varför tjänstgjorde jag förgäves i underrättelsetjänsten? Även om jag är chockad, varför slår jag inte ner den här feta killen? Ja, på den fyrtiotredje gången överförde jag en sådan flock över fronten och band dem i en kedja, som kameler!

Det var då jag precis vant mig vid att komma in i hans öra, och de ropade bakifrån – sluta! Vakten vände sig om och släppte mig – han var rädd, alltså. Jag ser den där lilla bocken springa från informationsfönstret. Mitt samvete har tydligen fastnat. Och ligg där, som jag gjorde nyss - gå, säger han, Seryozha, fortsätt att patrullera, det här är min farfar, från byn, han är lite dum, var inte arg.

Men den här stubben lugnar sig inte – nej, säger han, lagen är lika för alla, kom hit i mängder, sätt upp dina egna regler. Jag ska berätta för min farfar hur man dricker. Och jag bryr mig inte om att han är din släkting.

Jo, det är klart, jag bryr mig inte, säger tjejen. Du bryr dig inte om någon alls, precis som alla inte bryr sig om dig. Du är meningslös, säger han, en bit av något (ärligt talat, jag hörde inte). Det finns ett sjukhus, läkare, folk som går runt, varför behövs du här, hantlangare? Man är rädd från morgon till kväll, man låter inte mammor släpa in barnvagnar – det är ju trots allt inte meningen att de ska bli blöta i regnet. Du blir inte blöt själv, du gömmer dig inuti för att inte blöta din feta kropp.

I allmänhet blev flickan vild. Vakten skakade överallt, började gå mot henne och höjde händerna - här fungerade tydligen min gamla vana. Innan han visste ordet av slog han honom i örat och lyckades fånga honom innan hans kropp föll mot marken - ja, som om de tog tungor, tyst. Han satte honom på en bänk, drog ner kepsen över ansiktet och såg ut som om han sov.

Och den lilla flickan står där och ler, inte rädd – bra jobbat. Tja, du ger det, säger jag. Du ljuger och rodnar inte. Och du är inte rädd - när han vaknar, kommer han att springa för att klaga? Nej, säger han, han kommer inte att springa. Han är bara modig mot gamla människor, och mot sjuksköterskor, tills de skickar iväg honom. Det är okej, var inte rädd, farfar, allt kommer att bli bra.

Hon ler, vilket betyder att hon satte sig bredvid henne och viskar tyst. Jag kan inte förstå vad han viskar. Jag bad henne tala högre och hon upprepade det. Nej, säger hon, vi har inte Zina, hon kollade på datorn. Gå, säger morfar, till stadsdelskontoret, kanske dit. Tja, jag säger till henne, min dotter, att jag var i distriktet och att Zina inte var där.

Flickan blev fundersam, tog fram sin telefon, låt oss kika runt där. Jag trodde att jag skulle ringa någonstans, kanske från ingenstans, så att de skulle hämta mig – men nej, hon har något slags kort i sin telefon. Jag frågade vem Zinas specialitet var - jag sa, hon var en byläkare, hon behandlade hela byn, för alla sjukdomar, hon skar oss till och med och drog ut våra tänder. Hon tänkte lite mer och sa, ja, eftersom det inte finns något distrikts- eller stadskontor betyder det att det är ett betalt.

Nu, säger han, ska jag lära dig. Du där, farfar, tänker inte ens på att fråga om din Zina. De gillar i allmänhet inte äldre människor - du har inga pengar, om du kommer till ett betalt sjukhus är det för något slags nonsens. Säg att du vill få behandling. Har du pengar?

Hela byn, säger jag, samlade in två tusen för resan. Flickan blev sur och eftertänksam. Plötsligt hoppade hon upp och sa: "Sätt dig ner, jag kommer strax" och sprang till sjukhuset igen. Jag tände en cigarett igen - varför i helvete finns det ingen andra vakt här? Och den här sitter och snarkar, började till och med snarka, dregla. Jag torkade av den med hatten så att ingen skulle märka det – de skulle tro att jag var sjuk och ringa läkarna.

Flickan var borta i ungefär en kvart. Snart borde den här svaglingen vakna - han borde ha rullat in metspöna, men gudskelov sprang han ut med något papper. Hon kom fram, satte sig, stoppade den tyst i sin jackficka och sa: "Morfar, det här är en speciell riktning." Om du ger dem det på ett betalkontor, kommer du att säga att du kommer från en klinik, de kommer att läsa det och förstå. Det verkar som om vi har behandlat dig här, men vi förstod inte vad du var sjuk med, så vi skickar dig till ett betald sjukhus och vi betalar för behandlingen. Huvudsaken för dem är att någon betalar. Visa bara inte upp för mycket - säg att du behöver en undersökning först och behandling endast efter överenskommelse. Låt dem först skriva vad de har ordinerat, och, säger de, du kommer att tänka och bestämma. Förstått?

Jag förstår, säger jag. Wow, vad bra jag fick. Och han ler igen - åh, det är synd, gamla jag, sådan skönhet försvinner... Nåväl, han tackade honom, kramade honom hejdå och gick. Hon stoppade honom - hur länge sa han att han skulle sitta där? Ytterligare femton minuter och han kommer att vakna. Huvudet kommer att nynna lite, men ingenting. Antar att han inte kommer att klaga? Den lilla flickan log - var inte rädd, farfar, hon kommer att skämmas, för den gamle mannen, förlåt mig, slog mig i örat. Han kommer att vara tyst, som en fisk på is.

Så jag nådde den betalda kliniken - det var tvärs över vägen. Tydligen placerade de sig närmare så att alla som var trötta på att sitta i kö skulle springa till dem. Jag går in och det är som om jag är i rymden! Väggarna är vita, de lyser till och med, det finns soffor överallt, palmer växer och de häller inte upp vodka. Jag gick fram till tjejen, hon såg misstänksam ut på något sätt - hon trodde att hon var vid fel dörr.

Och jag hade inget emot det, jag satte mig ner med benen i kors, tog upp ett papper ur fickan och la det på bordet. Hon tog den med avsky, med två fingrar, drog ögonen genom den - och nonsensen försvann!

Hej, säger han, Foma Kuzmich! Först var jag förvirrad - varför kallar hon mig Thomas, jag är Nikifor. Jag bara undrade - sjuksköterskan visste inte vad jag hette när hon fyllde i papper. Nåväl, jag tror att nu kommer de att be om mitt pass, och gamla Mikhalits sista spaningsoperation kommer att misslyckas!

Nej, jag frågade inte. Hon sa åt mig att vänta en minut, tog telefonen, ringde någonstans, och snart galopperade en liten man upp - så fyllig, men polerad, i kostym, vilket betyder slips, hans skor lyste. Kom med, säger Foma Kuzmich.

Nåväl, jag gick upp, låt oss gå. Vi kom till kontoret, och det fanns ingen soffa för dig, ingen våg, inget skåp med piller. Det finns ett ekbord, läderstolar och mattor på golvet. Jag tittade på mina galoscher, jag skämdes så mycket. Han tog av den långsamt och lämnade den vid ingången. Mannen satte sig vid bordet, jag satt mitt emot.

Nåväl, säger han, vad kom du med? Och jag ser mig omkring, jag kan bara inte förstå – är han en läkare eller vad? Jag tror jag frågar direkt. Vad, säger jag, är din specialitet, kära du?

Han blinkade inte ens med ett öga – jag är chef, säger han. Jag rynkade pannan - varför, säger jag, pratar du med mig då? Jag behöver en doktor. Kom igen, ta mig till doktorn. Du är chef, jag är traktorförare, vilka problem ska vi prata om?

Och han skrattar, han brister redan i gråt - uppenbarligen sa jag något rent nonsens. ”Farfar”, säger han, ”har du varit på ett betalt sjukhus länge?” Nej, svarar jag, det var första gången jag stötte på det. Nåväl, säger chefen, lyssna sedan. Vi har olika rutiner här nu - först måste du prata med chefen och först sedan med läkarna. Och troligtvis behöver du inte prata med läkare. "Jag ska prata med dem själv", säger han, "jag ska hitta rätt specialist för dig - för huvudet, magen eller nerverna - vi har alla möjliga."

Sedan gick det upp för mig: tydligen är chefen istället för en terapeut. Jo, i stadsdelen var det så förr. Oavsett vad som gör ont, gå till en terapeut, han kommer redan att omdirigera dig. Som, hur kan du, gamla jävel, veta om du behöver en neurolog eller en proktolog om du har ont precis under ryggen när du sitter i sadeln.

Jag frågar direkt - vad är du, en terapeut? Han skrattar igen - farfar säger, du ställer för många frågor, spion, eller vad? Jag betedde mig som en idiot - som, varför skulle jag, jag är bara gammal, jag har inte varit på sjukhus på länge, jag vet inte hur allt fungerar här. Jag borde träffa en läkare.

Tydligen hade han redan börjat flippa - han var trött på att skratta. Kom igen, säger han, berätta vad som gör dig ont. Och jag ska ge dig en behandlingsplan, procedurer, tester, undersökningar. Och läkarna kommer att göra som jag skriver.

Jag släpper inte - hur kan du, säger jag, skriva en behandlingsplan till mig om du inte är läkare? I din yrkesskola lär de ut vilka piller för att behandla vad? Han har redan börjat rycka - han säger att de lär ut allt där. Chefen är liksom en generalist. Var du än lägger honom kommer han att stå på tassarna som en katt. Det är nödvändigt att upprätta en behandlingsplan. Han måste - han ska skissa upp en vägplan. Han kommer att skriva ner funktionskraven. Det blir en sådan dricksession och han kommer med en ungefärlig uppskattning för byggandet av kosmodromen.

Nu, säger han, är det så här överallt. Chefen tar bort uppgiften och överför den sedan till specialisterna. Och de gör det. Jo, de kan gnälla, naturligtvis, om det är helt nonsens, kommer chefen att rätta till det. Detta, säger han, kallas ett flexibelt förhållningssätt. Som maskar, eller vad?

Så kom igen, farfar, stör mig inte längre - berätta för mig vad du är sjuk med. Jag tänkte och bestämde mig - jag ska börja smått, jag vill ta reda på vad som är fel på dem. Jag hostar och säger. Chefen skrev ner något och tittar på mig igen. Jag är tyst. Är det allt han säger? Det är det – svarar jag.

Han suckade tungt, tänkte lite, reste sig och gick till dörren - inte den genom vilken de kom in, utan på andra sidan. Han stannade vid dörren och sa: "Känn dig som hemma, Foma Kuzmich, om du vill dricka, det finns vatten i korridoren." Och han gick.

Och jag följer honom, mus, mus. Han tittade ut och gick nerför korridoren utan att se sig om. Efter två dörrar stannade han och gick in i den till höger. Jag sprang upp och tittade - det stod "Residency". Och bredvid den står en soffa, och en dunk vatten insatt i kranen ovanpå - ja, precis som våra gatuhandfat. Du behöver bara trycka framifrån, inte botten, så att vattnet rinner.

Jag satte mig och lyssnade – de gnagde som hästar i personalrummet. Senya, de säger att du är en idiot. Vad betyder "hosta"? Tja, är det en torr hosta eller en blöt? På morgonen, eller före sänggåendet, eller på natten? Är det med blod, eller flyger snoppen bara ut? Senya babblar något och säger att en hosta är en hosta, och de skrattar ännu hårdare - de säger, om farfar är gammal, då ska han hosta upp det sista, och här tätar du våra hjärnor. Senya verkade fråga vad han skulle schemalägga, någon högljutt svarade honom - gå, boka en tomografi, du är en briljant säljare hos oss, bara för att få en provision. Speciellt om kliniken är upptagen.

Tja, jag tror att jag måste återgå till min ursprungliga position - jag sprang in på kontoret, stängde dörren, satte mig och satte mig. Senya kommer - hans kinder är rodnade, ögonen rinner, han sätter sig på en stol och hämtar andan. Han säger att specialister har fått ett par frågor för att klargöra min diagnos. Är hostan torr eller blöt? Och alla, säger jag, är blöta på morgonen och torra på kvällen. Senya frågade om blodet - nej, säger jag, det här har aldrig hänt i mitt liv.

Senya skrev ner något, pausade en stund och sa: det är det, Foma Kuzmich, jag har kommit på en behandlingsplan. Du behöver en tomografi, ett fullständigt blodprov, ett ultraljud av hjärtat, njurarna och urinblåsan, en röntgen av tänderna, en biopsi och vitaminer, säger han, jag kommer att skriva ut dem direkt. Min käke tappade, som tur var var den min, annars hade det varit jobbigt.

Jag säger, min kära, vem tar du mig för? Även om jag är gammal vet jag hur man behandlar en hosta. Titta, piller från det säljs för tjugo rubel. Senya rycktes med...

Så, säger han, alla tror att de vet bättre hur man behandlar sjukdomar. De börjar med hosta, men frågar inga kompetenta specialister och behandlas tills de inte kan ta ett steg. Det finns inget behov, säger han, att spara på din hälsa. Lyssna på smarta specialister, och om de säger att du behöver en MRT och vitaminer, ska du inte tjata, säger de, utan betala för det och gör det.

Jag släpper inte - du, säger jag, Senya, ursäkta mig, men låt mig åtminstone prata med läkarna! Du har mycket ont! Till och med jag vet mer! Vill du, säger jag, jag ska visa dig var du ska trycka på halspulsådern så att du kan sova en halvtimme? Senya blev tydligen lite rädd eller bestämde sig för att inte engagera sig - okej, säger han, jag frågar igen. Och du, farfar, berätta något om din hosta.

Jag funderade en minut på varför jag skulle säga något sådant, och sedan gick det upp för mig – jag behöver säga det på ett sådant sätt att om Zina var där så skulle hon förstå. Jag tänkte och tänkte, och jag sa Senya, säg att jag hostar som om jag hade svalt en shishabark. Vadå, frågar han igen? Shishabarku, säger jag och nickar. Läkare, säger de, kommer att förstå. Han ryckte på sina fylliga axlar och gick tillbaka till personalrummet och jag följde efter honom.

Han satt och satt och skrattade inte den här gången. Så jag hörde ingenting, jag missade till och med Senyas återkomst - jag var tvungen att snabbt ta ett glas och hälla upp lite vatten. Han ställde sig över mig och frågade - lyssna, farfar, är du från Makarovo, av någon slump? Jag nickar, ja.

Låt oss gå, säger han. En av specialisterna här vill prata med dig. Tja, jag visste redan vilken. Zina såklart.

Han tog mig till en vanlig läkarmottagning och när jag såg Zina började jag le så mycket att min mun nästan sprack. Men han visade det inte - han gick in, satte sig och höll tyst. Och Senya satte sig bredvid honom. Zina tittar på mig, ler tyst och skäller sedan mot Senya - varför satte han sig ner? Gå ut härifrån! Han började argumentera och sa att han var min chef, och utan honom var det omöjligt att prata med mig, så hon tyglade snabbt in honom - medicinsk sekretess, säger hon, har aldrig upphävts. Senya kunde inte hitta något att invända mot, så han gick.

Nåväl, vi kramades som förväntat. Hon är bara lite ledsen. Vi satte oss ner och pratade. Hon gick, säger hon, för att hon var trött. Det finns lite pengar i byn - det finns inget sjukhus där, det fungerade nästan på frivillig basis, och har varit det i nästan fyrtio år. Gift dig inte - med vem, i byn? Det finns bara en berusad, och de som inte dricker är alla upptagna.

Hon säger att hon tänkt länge. Hon ville rådgöra med folket, men vågade inte – hon visste att de skulle övertala henne, och hon skulle ge efter. Det var därför jag gick på natten, liftade och bytte omedelbart mitt telefonnummer så att de inte skulle börja ringa.

Jag fäller en tår - Zina, säger jag, vad gör vi utan dig? Vad ska vi göra? Ska jag åka till stan eller något? Så här ser du hur allt är - du väntar inte på kliniken, du kommer att dö innan de släpper in dig. Och i en betald - en chef, kommer du att ge en årslön för att bota en böld. Och du, Zina, ge honom lite kalendula, och om två dagar kommer allt att gå över. Vem i staden känner till ringblomma?

Här brast Zina ut i gråt. Hon ställde sig upp och låste dörren med nyckeln så att Senya inte skulle bryta sig in. "Förstå mig", säger han, Mikhalych. Tja, jag kan inte göra det längre! Jag förstår allt, ni mår alla bra i byn, ni trivs där, ni är i affärer, ni har rötter där, men vem har jag? Ingen. När jag kom, en gång i tiden, av dumhet, fortfarande på grund av uppdrag, tänkte jag – byn, luften, människorna är bra. Tja, låt oss säga att människorna är bra och att de behandlar mig som en familj och att luften lever. Det är allt?

Jag har trots allt vänner från medicinska institutet - de är alla i stan, en halv dag på kliniken, för att inte tappa kontakten, och skriver avhandlingar där, och en halv dag - på en betald klinik, där de gör många gånger mer pengar. Alla med lägenheter, bilar eller havet går regelbundet. Och de i norr har redan haft tvåhundratusen i månaden länge. Jag blev nästan kvävd - hela vår by får inte så mycket.

Jag vill, säger han, leva normalt, som en människa. Äntligen, som man säger. Jag har slutat bråka med henne – jag har liksom börjat förstå. Jag säger, vad gör du här? Zina log, viftade med handen, skrattade - var inte rädd, Mikhalych, där vår inte försvann.

Här, säger han, utsåg de mig till chefsdiagnostiker. Det gör att jag kan identifiera sår snabbare och bättre än någon annan. Tja, det är tydligt att i byn måste allt göras med ögat, till och med en förkylning, till och med en fraktur, till och med en vriden tarm. Jag har blivit så bra på det att jag inte ens behöver tester, speciellt eftersom det inte finns något sätt att ta dem.

Först var jag orolig - här, gissa vad, såg du hur allt var? Det finns tomografiska undersökningar, ultraljudsundersökningar, otaliga specialiteter - och jag är bara en läkare. När jag sökte jobb kunde jag inte ens namnge min specialitet - jag kallade mig själv terapeut, som i mitt diplom. Och vad gäller patienterna ställer jag omedelbart en diagnos, även utifrån den beskrivning som Senya kommer med.

Sedan kunde jag inte motstå - jag frågade vem Senya var. Han säger att detta är fullständigt nonsens, de kom på det nyligen. Deras direktör åkte någonstans till Moskva, lyssnade mycket där och bestämde sig för att träffa en läkare direkt var ett minne blott. Som att en läkare är som ett barn. En person med hosta kommer till honom, läkaren kommer att ordinera piller och skicka honom på väg med Gud. Patienten kommer bara att betala för mötet, han kommer inte ens köpa piller - de säger att det är dyrt här. Det finns nästan ingen försäljning - regissören sa "vi säljer bara vår tid." Men det verkar som att vi behöver sälja mer.

Och jag kom på idén att sätta en chef i fängelse. Den mannen är smart, han kommer inte att sälja bara det som behövs - han kommer definitivt att sälja, som han sa, relaterade produkter. Så han kallade till oss programmerare och marknadsförare, de satte upp något slags program, och de ville tvinga oss att skriva in alla möten under alla år – för att förstå vem som kan sälja vad till.

Vi blev så klart arga, hotade att gå - men det gick inte, vi anställde studenter från honung, de kostade nästan allt för bröd. Dessa marknadsförare tänkte på det och hittade på skyltar åt oss – Zina tog fram det och visade det för oss. Det betyder att det stod ett sår där, och det angavs vad som kunde läggas till.

Det finns också separata skrämselkort, även läkare tvingades lära sig dem. Som, om du har hosta, då måste du berätta för dem alla sjukdomar som orsakar hostan. Och cancer kommer att föras in, och hjärtat, säger de, enligt nya studier, kan orsaka hosta. Och det viktigaste är att sälja tomografi till alla som den senaste och bästa prestationen av världsmedicin. I allmänhet, sa Zina, är saken verkligen användbar, den kan hitta sår på egen hand, men den är smärtsamt dyr. Men regissören måste lämna tillbaka pengarna för apparaten, så han försöker.

Men det gick inte med läkarna. Tja, de kan inte förskriva en tomografi om en person har ett snitt på fingret som har tärnat eller utslag från jordgubbar i ansiktet. Så de skilde patienterna från läkarna och utsåg chefer. Senya verkar vara bäst. Tidigare, säger de, arbetade han med programmerare, känner till den här verksamheten - det är samma problem där. En bra programmerare, säger de, är som en läkare - han kan behandlingen snabbare än en person kan berätta vad som hände honom. Så han behandlar det billigt, och det är nästan ingen nytta för kontoret.

Å andra sidan, säger Zina, är det ännu lättare. Många läkare har blivit stumma inför våra ögon, men de nya, från institutet, är glada som barn. Du behöver inte tänka längre, bara gör det. Chefen utsåg en IV - var snäll, ställ inte frågor, le och stick i nålen. Vissa läkare har helt glömt hur man ställer en diagnos och förstår till och med något om behandling. Snart kommer de att bli som sjuksköterskor – så här jobbade de från födseln.

Tja, många började specialisera sig. Om det tidigare fanns en läkare, en kirurg, så var han en kirurg. Och han kunde skära och sätta ben och diagnostisera blindtarmsinflammation och bota ett bråck utan skalpell. Och nu - de skriver nästan till honom ett papper, var och vad som behöver klippas, hur man syr upp det senare och vad som behöver tvättas inuti, eller vilken enhet som ska sättas in. Tja, det är som arbetare i en stålverkstad som arbetar på ett löpande band – de använder inte sina hjärnor alls. Så, det är dåligt, hjärnan stängs av snabbt, när, än mindre sjukdomshistorien, du inte ens ser hela patienten. Bara området som chefen stack din näsa in i.

Jag är tillbaka på det igen - de säger, eftersom det är så illa, kom till oss igen! Nåväl, vi ska komma på något med pengarna. Jag ska prata med ordföranden, han kanske får dig mer lön, eller jag vet inte hur de ska betala mer till byläkaren. Nej inte alls.

Zina säger att hon ska spara lite mer och vill öppna ett eget sjukhus. Hon börjar med ett kontor och tar själv emot tiderna. Han säger att du inte är den enda, Mikhalych, som inte gillar den lokala ordningen. Många patienter klagar över att de inte kan komma till läkarna, men de betalar pengar som för motorreparationer. Det är lättare att lägga sig ner och dö.

Hon fann, säger hon, bland likasinnade läkare - de som är äldre, fortfarande minns Hippokratiska eden, och en oförglömlig känsla - ja, när en patient, som har lärt sig att han bara behöver ta piller, ler så uppriktigt, som, förmodligen, bara i barndomen log när han hittade en gåva under trädet. Detta, säger Zina, kan inte ersättas med några pengar.

Här avbröt jag igen - Zina, säger de, vi kommer att le mot dig så mycket i byn, du kommer att tröttna på att bli överraskad! ger sig inte. Jag fäller en tår igen - jag kan inte, det är allt. Jag vill tjäna pengar och hjälpa människor, för mitt liv.

Då kom jag på – Zina säger jag, vi kanske kan gå till dig på behandling då? Tja, när du öppnar ditt kontor. Eller kanske du kommer till oss? En gång i veckan där eller vad? A?

Tydligen tänkte hon inte på det - hennes ögon torkade omedelbart, hon log och nickade. Precis, säger han, Mikhalich! Varför tänkte jag inte på det! Bara det här... jag ska unna mig pengar, men i din by...

Åh, säger jag, var inte rädd! Du är en stadstjej nu, du har inte din egen potatis, inget kött, inga gröna saker, du kan inte ens få mos någonstans! Så vi kommer att försörja dig, Zinul - du känner oss, vi har det färskaste, utan kemikalier, från trädgården! Det finns inga pengar, så vi matar dig åtminstone tills du är mätt! Det kommer fortfarande finnas några kvar till försäljning.

Nej, säger han, ursäkta mig här - jag är en läkare, inte en handelsman. Men det är en bra idé. Speciellt om vi tillhandahåller transport - vi tar med det från staden, behandlar det för en dag och går tillbaka med presenter. Jag svor att jag skulle organisera allt. Det var vad de bestämde sig för.

Vi satt en stund, mindes gamla saker och drack te. Okej, säger han, du, Mikhalych, kom på något om shishabarka. Jag insåg direkt att någon var från Makarovo och definitivt kommer till mig. Var skulle annars pengarna för ett betalt sjukhus komma ifrån?

- Du vet resten. - Mikhalych avslutade historien. Han tog fram en annan cigarett, tände en cigarett och stirrade med en känsla av prestation på molnen som svävade över byn.

"Tja, Mikhalych, du är en bigot..." sa ordföranden med ett leende. – Kommer du som min ställföreträdare? Vi borde också reparera bron, komma och gå och gå till stan?

- Gud förbjude. – Mikhalich korsade sig själv pittoresk. - Jag har fått nog. Senast jag räddade mitt hemland.

- Bra gjort! Bra jobbat, Mikhalych! Wow! – det hördes rop från publiken. – Jag är utanför vågen! Jag är först med Zina!

Men Mikhalich lyssnade inte längre. Sakta tog han vägen förbi Kirovets och gick hem.

Endast registrerade användare kan delta i undersökningen. Logga in, Snälla du.

Som du säkert förstått handlar texten inte om medicin, utan om affärsautomation, modern utveckling och projekt. Så vad då?

• Något... Om det handlar om automation, så bör det placeras i specialiserade nav

• Någonting ingenting.

93 användare röstade. 23 användare avstod från att rösta.

Källa: will.com