Migrant

1.

Det visade sig vara en dålig dag. Det började med att jag vaknade i ny rekvisita. Det vill säga i de gamla förstås, men de som inte längre var mina. Den röda lockiga pilen i hörnet av gränssnittet blinkade, vilket signalerade att rörelsen var avslutad.

"Fy fan!"

Att bli migrant för andra gången på ett år är lite mycket förstås. Saker och ting går inte min väg.

Det fanns dock inget att göra: det var dags att rulla in fiskespöna. Allt som behövdes var att ägaren till lägenheten dök upp - de kunde få böter för att vara i någon annans lokaler över den fastställda gränsen. Jag hade dock en laglig halvtimme.

Jag hoppade upp ur sängen, nu en främling för mig, och drog på mig kläderna. För säkerhets skull drog jag i kylskåpets handtag. Naturligtvis öppnade den inte. Den förväntade inskriptionen dök upp på tavlan: "Endast med ägarens tillstånd."

Ja, ja, jag vet, nu är jag inte ägaren. Nåväl, åt helvete med dig, jag ville verkligen inte! Jag ska äta frukost hemma. Jag hoppas att den tidigare ägaren till mitt nya hem är vänlig nog att inte lämna kylskåpet tomt. Det var snålhet när man flyttade, men numera är småbeteende inte på modet, åtminstone bland anständiga människor. Om jag hade vetat vad som skulle hända den kvällen hade jag lämnat frukosten på bordet. Men för andra gången på ett år – vem kunde ha anat?! Nu får du vänta tills du kommer hem. Du kan äta frukost på vägen såklart.

I frustration över den oplanerade flytten brydde jag mig inte ens om att studera de nya detaljerna, jag satte bara jeepen på vägen till sitt nya hem. Jag undrar hur långt det är?

"Gå ut genom dörren, snälla."

Ja, jag vet vad som står för dörren, jag vet!

Innan han slutligen lämnade kojan klappade han sina fickor: att ta andras saker som souvenirer var strängt förbjudet. Nej, det är inget konstigt i fickorna. Ett bankkort i skjortfickan, men det är okej. Hennes inställningar ändrades under flytten, nästan samtidigt. Bankteknik, dock!

Jag suckade och slog för alltid igen dörren till lägenheten som hade tjänat mig det senaste halvåret.

"Ring hissen och vänta på att den ska komma", blinkade suffletten.

En granne från lägenheten mittemot kom ut ur hissen som öppnade. Hon är alltid upptagen av något eget. Jag har utvecklat en ganska vänskaplig relation med denna granne. Vi sa i alla fall hej och log till och med mot varandra ett par gånger. Naturligtvis kände hon inte igen mig den här gången. Grannens bild var inställd på samma jag, men nu hade jag en annan identifierare. Jag blev faktiskt en annan person som inte hade något gemensamt med det gamla jaget. Min bild var inställd på liknande sätt - jag skulle aldrig ha gissat vilken typ av kvinna jag träffade om hon inte hade låst upp grannens lägenhet med en nyckel.

Tipsaren teg som om han var död: han borde inte ha hälsat på sin tidigare bekant. Hon gissade tydligen allt och sa inte hej heller.

Jag steg in i hissen, gick ner till första våningen och gick ut på innergården. Bilen borde ha glömts bort - den, liksom lägenheten, tillhörde den rättmätige ägaren. Invandrarnas lott är kollektivtrafiken, vi var tvungna att förlika oss med detta.

Jeepien blinkade och pekade mot busshållplatsen. Inte till tunnelbanan, konstaterade jag med förvåning. Det betyder att min nya lägenhet är i närheten. Den första uppmuntrande nyheten sedan dagens början – om inte busslinjen går genom hela staden förstås.

"Busshållplats. Vänta på buss nummer 252”, sa tipsaren.

Jag lutade mig mot en stolpe och började vänta på den indikerade bussen. Vid den här tiden undrade jag vilka nya detaljer mitt föränderliga öde hade i beredskap för mig: en lägenhet, ett jobb, släktingar, bara bekanta. Det svåraste är förstås med anhöriga. Jag minns hur jag som barn började misstänka att min mamma hade blivit utbytt. Hon svarade olämpligt på flera frågor, och det fanns en känsla: framför mig stod en främling. Gjorde en skandal för min far. Mina föräldrar var tvungna att lugna mig, konfigurera om det visuella och förklara: då och då utbyter människors kroppar själar. Men eftersom själen är viktigare än kroppen är allt bra, älskling. Mammas kropp är annorlunda, men hennes själ är densamma, kärleksfull. Här är min mammas själs-ID, titta: 98634HD756BEW. Samma som alltid har varit.

På den tiden var jag väldigt liten. Jag var tvungen att verkligen förstå vad RPD – slumpmässig överföring av själar – var vid tidpunkten för min första överföring. Sedan, när jag befann mig i en ny familj, gick det äntligen upp för mig...

Jag kunde inte avsluta de nostalgiska minnena. Jag hörde inte ens tipsarens skrik, bara i ögonvrån såg jag en bilstötfångare som flög mot mig. Reflexmässigt lutade jag mig åt sidan, men bilen hade redan kört in i stolpen där jag precis hade stått. Något hårt och trubbigt slog mig i sidan - det verkade inte göra ont, men jag svimmade omedelbart.

2.

När han vaknade öppnade han ögonen och såg ett vitt tak. Så småningom började det gå upp för mig var jag var. På sjukhuset såklart.

Jag kisade ner ögonen och försökte röra mina lemmar. Tack gode gud, de agerade. Men mitt bröst var bandagerat och värkte matt, jag kunde inte känna min högra sida alls. Jag försökte sätta mig upp på sängen. Kroppen genomborrades av en stark, men samtidigt dämpad smärta – tydligen från drogerna. Men jag levde. Därför löste sig allt och du kan koppla av.

Tanken på att det värsta var över var trevlig, men den underliggande oron förföljde mig. Något var uppenbarligen inte normalt, men vad?

Då slog det mig: det visuella fungerar inte! Vitalstatusgraferna var normala: de dansade ovanligt, men jag var ute efter en bilolycka - avvikelser från normen var att vänta. Samtidigt fungerade inte uppmaningen, det vill säga det fanns inte ens en grönaktig bakgrundsbelysning. Vanligtvis märker du inte bakgrundsbelysningen på grund av att den alltid är på i bakgrunden, så jag uppmärksammade det inte direkt. Detsamma gällde jeepar, underhållning, personlighetsskannrar, infokanaler och information om dig själv. Till och med grundinställningspanelen var nedtonad och otillgänglig!

Med svaga händer kände jag på mitt huvud. Nej, det finns inga märkbara skador: glaset är intakt, plastfodralet sitter tätt mot huden. Detta innebär att internt fel redan är lättare. Kanske är det ett vanligt fel - starta bara om systemet och allt kommer att fungera. Vi behöver en biotekniker, sjukhuset har säkert en.

På en ren maskin försökte jag slå på nödljuset. Sedan insåg jag: det kommer inte att fungera – det visuella är trasigt. Allt som återstod var någon form av medeltid, tänk! – ljuder ett pip.

"Hallå!" – Jag skrek, och hoppades inte riktigt att de skulle höra i korridoren.

De skulle inte ha hört det i korridoren, men de flyttade in i nästa säng och tryckte på samtalsknappen. Jag visste inte ens att sådan relikteknologi hade överlevt. Däremot måste det finnas någon form av larm vid tekniska skador på biologiska system. Allt är korrekt.

Anropslampan ovanför dörren blinkade inbjudande.

En man i vit rock kom in i rummet. Han såg sig omkring i rummet och gick omisskännligt mot den behövande, det vill säga mig.

"Jag är din behandlande läkare Roman Albertovich. Hur mår du, tålmodig?

Jag blev lite förvånad. Varför sa läkaren hans namn - fungerar inte min personlighetsscanner?! Och då insåg jag: det fungerar verkligen inte, så läkaren var tvungen att presentera sig själv.

Det doftade av det transcendentala, det antika. Jag kunde inte fastställa identiteten på samtalspartnern med hjälp av skannern, så jag pratade faktiskt med en oidentifierad person. Av vana blev det läskigt. Nu förstod jag vad rånoffer känner när en okänd person närmar sig dem från mörkret. Nu är sådana fall sällsynta, men för tjugo år sedan fanns det tekniska sätt att inaktivera identifierare. Olagligt såklart. Det är bra att de blev helt utrotade. Nuförtiden är det bara möjligt att överleva sådan skräck i händelse av ett tekniskt fel. Det vill säga i mitt fall.

Dessa sorgsna tankar flöt genom mitt huvud på ett ögonblick. Jag öppnade munnen för att svara, men fäste blicken på den nedtonade promptpanelen. Fan, det fungerar inte – jag kommer aldrig att vänja mig vid det! Du måste svara på det själv, live.

Det finns outvecklade människor som inte kan uttala en sammanhängande mening utan en prompter, men jag var inte en av dem. Jag kommunicerade ganska ofta på egen hand: i barndomen - av bus, senare - insåg jag att jag kunde formulera mig djupare och mer exakt. Jag gillade det till och med, även om jag inte gick så långt som rent övergrepp.

"Min sida gör ont", formulerade jag känslorna jag upplevde utan hjälp av automatisering.

"Du har en bit av huden riven av och flera revben brutna. Men det är inte det som oroar mig."

Läkaren svarade märkbart snabbare än jag. Vad menar du, vilken dåre som helst kan läsa undertexterna till en tipsare.

Läkaren hade ett äldre ansikte med en alltför massiv näsa. Om en visuell assistent hade fungerat skulle jag ha justerat läkarens näsa nedåt, jämnat ut ett par rynkor och ljusnat upp håret. Jag gillar inte tjocka näsor, rynkor och mörkt hår. Förmodligen gjorde inte figuren ont heller. Men det visuella fungerade inte - vi var tvungna att observera verkligheten i en oredigerad form. Känslan är fortfarande densamma, bör noteras.

"Det är naturligt att det här inte stör dig, Roman Albertovich. Brutna revben stör mig. För övrigt är min visuella också trasig. De flesta av gränssnittselementen är nedtonade”, sa jag nästan utan att anstränga mig.

Intellektet hos en man som pratar fritt utan en sufflare kunde inte låta bli att göra ett positivt intryck på doktorn. Men Roman Albertovich rörde inte en enda ansiktsmuskel.

"Ge mig ditt själs identifieringsnummer."

Vill vara säker på att jag är frisk. Är det inte klart än?

"Jag kan inte."

"Kommer du inte ihåg honom?"

”Jag råkade ut för en olycka en halvtimme efter inflyttning. Jag hann inte komma ihåg. Om du behöver mitt ID-nummer, skanna det själv."

"Det här är tyvärr inte möjligt. Det finns inget själs-ID i din kropp. Man kan anta att den vid tidpunkten för olyckan befann sig i bröstområdet, och den slets av tillsammans med huden.”

"Vad betyder det i bröstområdet? Är inte chippet inopererat i handen? Men mina händer är hela."

Jag höjde händerna ovanför filten och snurrade på dem.

"Chips implanteras i höger hand tillsammans med portarna, ja. För närvarande används dock separata flytande strukturer. Efter installationen förblir portarna i handen och identifierarna börjar röra sig fritt runt kroppen i enlighet med programmet som är inbäddat i dem. Målet är att göra olagliga avstängningar omöjliga.”

”Men... jag minns mitt gamla ID, innan flytten. 52091TY901IOD, gör en anteckning. Och jag minns mitt tidigare efternamn, förnamn och patronym. Zaitsev Vadim Nikolaevich."

Läkaren skakade på huvudet.

"Nej, nej, det hjälper inte. Om du flyttade är Vadim Nikolaevich Zaitsev redan en annan person, förstår du. Förresten, det är just på grund av bristen på en duschidentifierare som din visualizer fungerar i begränsad tillgänglighetsläge. Själva enheten är bra, vi kontrollerade den.”

"Vad ska man göra?" – Jag väsnade och höjde mina brutna revben.

"Institutionen för oidentifierade själar kommer att avgöra var din själ har flyttat till. Detta kommer att ta tid - ungefär en vecka. På morgonen ska du gå till bandage. Allt gott, tålamod, bli frisk snart. Förlåt för att jag inte kallade dig vid namn. Tyvärr är det okänt för mig.”

Roman Albertovich gick och jag började ta reda på vad som pågick. Jag har tappat min identifierare, vilket gör att jag för närvarande är en oidentifierad själ. Brrrrr! Bara att tänka på det fick mig att rysa. Och det visuella fungerar inte. Det finns inget att hoppas på återhämtning - åtminstone under nästa vecka. Det var verkligen en dålig dag – det gick inte bra från morgonen!

Och så lade jag märke till mannen på nästa säng.

3.

Grannen tittade på mig utan att säga ett ord.

Han var nästan en gammal man, med rufsigt hår och ett skägg som stack ut åt olika håll i bleka tofsar. Och grannen hade inga bilder, det vill säga inga alls! Istället för okular tittade nakna, levande pupiller på mig. Mörkningen runt ögonen, där fodralet tidigare varit fäst, var påtaglig, men inte alltför påtaglig. Det ser inte ut som att den gamle mannen just befriat sig från det visuella - troligen hände det för några dagar sedan.

"Den var trasig under en olycka", insåg jag.

Efter en lång tystnad talade grannen, ganska sarkastiskt för början av en bekantskap.

"Vad är du rädd för, min kära? Du organiserade väl inte olyckan själv? Jag heter förresten farbror Lesha. Du vet inte ditt nya namn, eller hur? Jag kallar dig Vadik."

Jag kom överens. Han bestämde sig för att ignorera det välbekanta petandet och "blå"; trots allt var han en sjuk man. Dessutom var jag själv hjälplös i bandagen: det hade inte ens gått några timmar innan jag blev påkörd av en bil. Och i allmänhet är mina revben brutna. Förresten började de värka - tydligen var effekten av smärtstillande medel på väg att ta slut.

"Vad är du rädd för, Vadik?"

"Det är ovanligt att vara oidentifierad."

"Tror du på detta?"

"Vad?"

"Det faktum att själar flyger från en kropp till en annan."

Jag kvävdes. Den gamle mannen, visar det sig, är galen. Av hans utseende att döma var detta att vänta. Samtidigt talade farbror Lesha oavbrutet, nästan utan att tänka efter, även om han inte heller använde en prompt. Bra gjort, dock.

"Detta är ett etablerat vetenskapligt faktum."

"Instituerad av vem?"

”Den lysande psykofysikern Alfred Glazenap. Har du inte hört talas om honom?

Farbror Lesha skrattade gott. I det ögonblicket presenterade jag det berömda fotografiet där Glazenap ger horn till en annan berömd psykofysiker - Charles Du Preez. Om gamle Glazenap hade sett på den äldre senile man som jag observerar, skulle han ha stärkt sitt förakt för mänskligheten.

"Och vad slog din briljanta psykofysiker fast?" – Farbror Lesha kvävdes i skratt.

"Att själar rör sig från kropp till kropp."

"Du vet vad jag ska säga dig, Vadik..." - grannen lutade sig konfidentiellt från sängen i min riktning.

"Vad?"

"Människan har ingen själ."

Jag hittade inget bättre än att fråga:

"Vad rör sig då mellan kroppar?"

"Vem fan vet? - Morbror Lesha muttrade och skakade på sitt getskägg. - Hur vet jag ens om själen? Jag kommer inte att kunna se henne."

"Hur kan du inte se det? Du ser det på gränssnittet, i din egen data. Det här är ditt dusch-ID."

"Ditt dusch-ID är felaktigt. Det finns bara en identifierare. Det är jag! jag! jag!"

Farbror Lesha slog knytnäven mot hans bröst.

"Alla identifierare kan inte misslyckas samtidigt. Teknik trots allt. Om någon av identifierarna ljög skulle det bildas personer med identiska själar eller personer utan en specifik kropp. Du blandar helt enkelt ihop din kropp med din själ. Men det här är olika ämnen.”

Vi fortsatte att prata utan att uppmana. Den vana blicken gled fortfarande över tomgångspanelen, men hjärnan väntade inte längre på det nödvändiga svaret, utan genererade det på egen hand. Det fanns definitivt en njutning i detta - halvt förbjudet, vilket gjorde det ännu mer stickande och sött.

"Och tänk dig bara," sa farbror Lesha efter lite eftertänksamhet, "att identifierarna misslyckas samtidigt."

"Hur kommer det sig?" - Jag blev förvånad.

"Någon trycker på knappen."

"Det vill säga, de upptäcker inte själars ömsesidiga rörelser med hjälp av våginterferens, utan är helt enkelt omprogrammerade?"

"Väl."

"En konspiration, eller vad?"

Punkten att den gamle mannen vändes om började gå upp för mig.

"Exakt!"

"Varför då?"

"Vadik, det här är fördelaktigt för dem. Att byta plats för människor efter eget gottfinnande - jag antar att det är dåligt?"

"Hur är det med moderna vetenskapsmän? Hundratusentals artiklar om RPD – slumpmässig överföring av själar? Är de alla konspiratörer?

"Ja, det finns ingen själ, kära!" - skrek den gamle mannen, som tappade humöret.

"Sluta kalla mig blå, farbror Lesha, annars ber jag dig flytta mig till en annan avdelning. Och människan har en själ, låt det bli känt för dig. I alla tider har poeter skrivit om själen – även innan RPD upptäcktes. Och du säger att det inte finns någon själ."

Vi lutade oss båda tillbaka på kuddarna och tystnade och njöt av vår motståndares idioti.

Eftersom jag ville jämna ut pausen som hade uppstått - trots allt var jag tvungen att vara på sjukhuset med den här mannen i flera dagar - vände jag samtalet till vad som tycktes mig vara ett säkrare ämne:

"Har du också råkat ut för en olycka?"

"Varför tror du det?"

"Tja, vad sägs om det? Eftersom du ligger på ett sjukhusrum..."

Gubben flinade.

"Nej, jag vägrade bära min bild. Och killen som kom för att flytta in i min lägenhet blev avvisad från porten. Och när de band honom bröt han synen, precis vid polisstationen. Nu ska de återställa den, sedan fästa den ordentligt på huvudet, i en pansarbudgetversion. Så det betyder att han inte kunde ta fart längre."

"Så du är en maximalist, farbror Lesha?"

"Annat."

Jag himlade med ögonen. För maximalism i vår tid gav de upp till 8 år.

"Bäva inte, Vadik", fortsatte den kriminelle gubben. – Du råkade ut för en vanlig olycka, du ställde inte upp någonting. Department of Unidentified Souls kommer inte att hålla dig länge. De släpper ut dig."

Jag vände mig med möda och tittade upp. Fönstret var täckt med metallgaller. Farbror Lesha ljög inte: detta var inte ett vanligt distriktssjukhus, utan en sjukhusavdelning på avdelningen för oidentifierade själar.

Bra gjort för mig!

4.

Två dagar senare informerade Roman Albertovich mig om att mitt dusch-ID hade installerats.

”Chipet tillverkades, vi har vår egen utrustning. Allt som återstår är att implantera.”

Själva proceduren tog inte ens tio sekunder. Bioteknikern torkade hudvecket mellan tummen och pekfingret med en bomullstuss indränkt i alkohol och injicerade chipet. Efter det gick han tyst.

Det nedtonade gränssnittet blinkade ett par gånger och vaknade till liv. Under veckan efter olyckan har jag nästan tappat vanan att använda prompten och andra moderna bekvämligheter. Det var skönt att ha dem tillbaka.

När jag kom ihåg den sorgliga upplevelsen var det första jag gjorde att titta på mina personliga uppgifter. Razuvaev Sergey Petrovich, dusch-ID 209718OG531LZM.

Jag försökte komma ihåg.

"Jag har en annan god nyhet till dig, Sergei Petrovich!" – sa Roman Albertovich.

För första gången sedan vi träffades tillät han sig själv ett litet leende.

Roman Albertovich öppnade dörren och en kvinna med sin femåriga dotter kom in i rummet.

"Pappa! Pappa!" – skrek tjejen och kastade sig på min hals.

"Var försiktig, Lenochka, pappa råkade ut för en olycka," lyckades kvinnan varna.

Skannern visade att detta var min nya fru Razuvaeva Ksenia Anatolyevna, dusch-ID 80163UI800RWM och min nya dotter Razuvaeva Elena Sergeevna, dusch-ID 89912OP721ESQ.

"Allt är bra. Vad jag saknar er, mina kära”, sa tipsaren.

"Allt är bra. Vad jag saknar er, mina kära”, jag motsade varken tipsaren eller sunt förnuft.

"När du flyttade, Seryozha, vi var så oroliga", började hustrun berätta med tårar i ögonen. - Vi väntade, men du kom inte. Helen frågar var pappa är. Jag svarar att han kommer snart. Jag svarar, men själv skakar jag av rädsla.”

Med hjälp av de återställda funktionerna i gränssnittet, justerade jag, med lätta pupillrörelser, Ksenias ansikte och figur i likhet med fruarna som hade besökt min kropp tidigare. Jag gjorde inte kompletta kopior - det ansågs vara dåligt, vilket jag höll helt med om - men jag lade till några likheter. Detta gör det lättare att bosätta sig på en ny plats.

Lenochka krävde ingen förbättring: även utan några justeringar var hon ung och fräsch, som ett rosa kronblad. Jag ändrade bara hennes frisyr och färgen på hennes rosett, och tryckte även hennes öron närmare hennes skalle.

Välkommen tillbaka till din familj, pojke.

"Vem visste att bilens bromsar skulle misslyckas", sa tipsaren.

"Vem visste att bilens bromsar skulle misslyckas," sa jag.

Lydig pojke.

"Jag blev nästan galen, Seryozha. Jag kontaktade räddningstjänsten, de svarade: detta är inte anmält, det finns ingen information. Vänta, han måste dyka upp."

Ksenia kunde fortfarande inte stå ut och brast ut i gråt, och ägnade sedan lång tid åt att torka sitt glada, tårfyllda ansikte med en näsduk.

Vi pratade i ungefär fem minuter. Tipsaren fick den nödvändiga informationen genom att analysera min själs beteende i det tidigare kroppsskalet med hjälp av neurala nätverk. Sedan gav han de krävda raderna, och jag läste upp dem, utan att vara rädd att missa. Social anpassning i handling.

Den enda avvikelsen från manuset under samtalet var min vädjan till Roman Albertovich.

"Hur är det med revbenen?"

"De kommer att växa ihop, det finns inget att oroa sig för," läkaren viftade med handen. "Jag går och hämtar ett utdrag."

Min fru och dotter kom också ut och gav mig möjlighet att klä på mig. Stönande reste jag mig ur sängen och gjorde mig redo att gå ut.

Hela den här tiden tittade farbror Lesha intresserat på mig från nästa säng.

”Vad är du glad för, Vadik? Det här är första gången du har sett dem."

"Kroppen ser för första gången, men själen gör det inte. Hon känner en släkt, det är därför hon är så lugn, sa tipsaren.

"Tror du att det här är första gången jag ser dem?" – Jag blev egensinnig.

Farbror Lesha skrattade som vanligt.

"Varför tror du att mäns själar rör sig uteslutande till mäns och kvinnors själar till kvinnors? Både ålder och plats är ungefär bevarade. Eh, blå?"

"Eftersom våginterferens av mänskliga själar är möjlig endast i kön, ålder och rumsliga parametrar," rekommenderade tipsaren.

"Så en mans själ och en kvinnas själ är olika," anmärkte jag eftertänksamt.

”Känner du till om det finns människor som inte flyttar? Ingenstans alls."

Jag hörde sådana rykten, men jag svarade inte.

Det var faktiskt inget att prata om – vi pratade om allt på en vecka. Jag lärde mig den gamle mannens enkla argumentation, men det fanns inget sätt att övertyga maximalisten. Det verkar som om farbror Leshas kropp under hela sitt liv aldrig har fått en professur.

De skildes dock i godo. De lovade att leverera det visuella till den gamle mannen imorgon - därför ska han imorgon eller i övermorgon göra en implantationsoperation. Jag specificerade inte om farbror Lesha skulle skickas till fängelse efter operationen. Varför ska jag bry mig om en slumpmässig granne i ett sjukhusrum, även om det inte är ett sjukhus, utan Department of Unidentified Souls?!

"Lycka till", läste jag tipsarens sista kommentar och gick mot min fru och dotter, som väntade utanför dörren.

5.

Fängelse i avdelningen för oidentifierade själar är ett minne blott. Revbenen hade läkt och lämnade ett vridande ärr på bröstet. Jag njöt av ett lyckligt familjeliv med min fru Ksenia och dotter Lenochka.

Det enda som förgiftade mitt nya liv var de frön av tvivel som den gamle maximalisten farbror Lesha planterade i min hjärna för att han skulle vara tom. Dessa korn förföljde mig och slutade aldrig att plåga mig. De måste antingen groddas försiktigt eller ryckas upp med rötterna. Ändå flyttades jag ofta runt bland forskare - jag vande mig vid behovet av att lösa personliga problem genom logisk introspektion.

En dag stötte jag på en fil om RPD:s historia: en gammal, i ett gammalt, nu inte längre använt format. Jag misslyckades inte med att sätta mig in i det. Akten innehöll en granskningsrapport som en viss tjänsteman lämnat till högre myndighet. Jag förundrades över hur tjänstemän kunde skriva på den tiden – effektivt och grundligt. Jag hade en känsla av att texten var komponerad utan hjälp av en sufför, men detta var förstås omöjligt. Det är bara det att rapportens stil inte riktigt matchade den stil som vanligtvis produceras av språklig automatisering.

Informationen i filen var följande.

I synkretismens era var människor tvungna att existera i mörka tider av själens oskiljaktighet från kroppen. Det vill säga, man trodde att separationen av själen från kroppen endast är möjlig i ögonblicket av kroppslig död.

Situationen förändrades i mitten av 21-talet, när den österrikiske vetenskapsmannen Alfred Glazenap lade fram begreppet RPD. Konceptet var inte bara ovanligt, utan också otroligt komplext: bara ett fåtal människor i världen förstod det. Något baserat på våginterferens - jag missade det här avsnittet med matematiska formler, utan att kunna förstå dem.

Förutom den teoretiska motiveringen presenterade Glazenap ett diagram över en apparat för att identifiera själen - stigmatronen. Enheten var otroligt dyr. Ändå, 5 år efter öppnandet av RPD, byggdes världens första stigmatron - med ett anslag från International Foundation for Innovation and Investment.

Experiment med volontärer började. De bekräftade konceptet som lagts fram av Glasenap: RPD-effekten äger rum.

Av en ren slump upptäcktes det första paret som utbytte själar: Erwin Grid och Kurt Stiegler. Händelsen dundrade i världspressen: porträtt av hjältarna lämnade inte omslagen till populära tidningar. Grid och Stiegler blev de mest kända personerna på planeten.

Snart bestämde sig stjärnparet för att återställa duschens status quo, vilket gjorde världens första omplacering av kroppar efter själar. Att lägga till pikantitet var det faktum att Grid var gift och Stiegler var singel. Förmodligen var drivkraften bakom deras agerande inte återföreningen av själar, utan en banal reklamkampanj, men snart spelade det ingen roll. Nybyggarna kände sig mycket mer bekväma på de nya platserna än på de tidigare. Psykologer över hela världen är uppe i armarna – bokstavligen stående på bakbenen. Över en natt kollapsade den gamla psykologin för att ersättas av en ny progressiv psykologi – med hänsyn tagen till RPD.

Världspressen genomförde en ny informationskampanj, denna gång till förmån för den terapeutiska effekten som Grid och Stiegler testade. Inledningsvis fokuserades uppmärksamheten på de positiva aspekterna av vidarebosättning i fullständig frånvaro av negativa. Gradvis började frågan ställas på ett moraliskt plan: är det rätt att bilateralt samtycke är nödvändigt för vidarebosättning? Räcker inte önskan från åtminstone en sida?

Filmskapare tog till sig idén. Flera komedieserier filmades där roliga situationer som uppstår vid omplacering spelades upp. Vidarebosättning har blivit en del av mänsklighetens kulturella kod.

Efterföljande forskning avslöjade många själsbytande par. Karakteristiska rörelsemönster har fastställts:

1. vanligtvis inträffade rörelsen under sömnen;
2. par av själar som utbytte var uteslutande män eller kvinnor, inga blandade fall av utbyte registrerades;
3. paren var ungefär lika gamla, inte mer än ett och ett halvt år från varandra;
4. Vanligtvis befann sig par inom 2-10 kilometer, men det fanns fall av avlägsna utbyten.

Kanske skulle RPD:s historia vid denna tidpunkt ha dött ut, och sedan helt slutat som en vetenskaplig incident utan praktisk betydelse. Men strax efter det – någonstans i mitten av 21-talet – designades en visual, i sin närmast moderna version.
Det visuella förändrade bokstavligen allt.

Med dess tillkomst och efterföljande massspridning blev det tydligt att invandrare kan anpassas socialt. Det visuella hade individuella gränssnitt anpassade till individen, vilket gjorde att nybyggarna inte kunde särskiljas från andra medborgare, som också läste upp kommentarer från promptpanelerna. Ingen skillnad observerades.

Tack vare användningen av bilder har besvären för fördrivna personer praktiskt taget försvunnit. Kroppar kunde följa de fördrivna själarna utan märkbar skada på socialiseringen.

Lagstiftningen – först i flera länder, sedan internationellt – kompletterades med paragrafer om obligatorisk själsidentifikation och obligatorisk vidarebosättning vid en registrerad RPD, och effekten uppnåddes. Antalet psykoser bland den förnyade mänskligheten har minskat. Vilken typ av psykos om ditt liv någon natt kan förändras - kanske till det bättre?!

Därmed blev vidarebosättning en livsnödvändighet. Människor fann frid och hopp. Och mänskligheten var skyldig allt detta till den lysande upptäckten av Alfred Glasenap.

"Tänk om farbror Lesha har rätt?" – Jag hade en galen tanke.

Tipsaren blinkade, men sa ingenting. Förmodligen ett slumpmässigt fel. Gränssnittet tar upp tankar riktade direkt till det och ignorerar andra. Det är åtminstone vad specifikationen säger.

Trots det absurda i det antagande som uppstod borde det ha övervägts. Men jag ville inte tänka. Allt var så fint och mätt: arbete i arkivet, varm borsjtj, som Ksenia skulle mata mig när jag kom tillbaka...

6.

På morgonen vaknade jag av en kvinnas skrik. En obekant kvinna, insvept i en filt, tjöt och pekade med fingret mot mig:

"Vem är du? Vad gör du här?

Men vad betyder obekant? Visuell justering fungerade inte, men identitetsskannern visade att det här var min fru Ksenia. Detaljerna var desamma. Men nu såg jag Ksenia i den form som jag först såg henne: i det ögonblick då min fru öppnade dörren till mitt sjukhusrum.

"Vad i helvete?" – Jag svor, utan att ens titta på promptpanelen.

När jag tittade lyste samma fras där.

Det är alltid så med fruar. Är det verkligen svårt att gissa vad som rörde mig? De visuella justeringarna som ställts in på mitt själs-ID var inställda på sina standardvärden, vilket gjorde det omöjligt att känna igen mig på mitt utseende. Såvida inte, naturligtvis, Ksenia använde visuella justeringar, men det visste jag inte. Men du kunde ha gissat om min rörelse! Om du går och lägger dig med en man på kvällen och vaknar med en annan betyder det att mannen har flyttat. Är det inte klart?! Det är inte första gången du vaknar med en fördriven man, din idiot?!

Ksenia släppte under tiden inte.

Jag rullade upp ur sängen och klädde på mig snabbt. Vid den tiden hade min ex-fru väckt min ex-dotter med hennes skrik. Tillsammans bildade de en tvåstämmig kör som kunde lyfta de döda ur graven.

Jag andades ut så fort jag var ute. Jag gav jeepen adressen och den blinkade.

"Gå till vänster längs torget," blinkade suffletten.

Rysande av morgonkylan gick jag mot tunnelbanan.

Att säga att jag blev kvävd av ilska skulle vara en underdrift. Om två drag på ett år verkade vara sällsynt otur, så låg det tredje bortom sannolikhetsteorins gränser. Det kunde inte vara en enkel slump, det kunde det helt enkelt inte!

Har farbror Lesha rätt, och RPD är kontrollerbar? Idén var inte ny, men den var överväldigande med sin grundläggande självklarhet.

Vad motsäger egentligen farbror Leshas uttalanden? Har en person ingen själ? Hela min livserfarenhet, all min uppväxt antydde: det är inte så. Men jag förstod: konceptet med farbror Lesha krävde inte frånvaron av en själ. Det räckte för att acceptera de gamlas synkretism - tillvägagångssättet enligt vilket själen var hårt bunden till en specifik kropp.

Låt oss säga. Klassisk konspirationsteori. Men i vilket syfte?

Jag var fortfarande i det aktiva tänkandet, men svaret var känt. Naturligtvis i syfte att hantera människor. Domstol och förverkande av egendom är ett för långt och betungande förfarande för livsägarna. Det är mycket lättare att helt enkelt flytta en person till en ny livsmiljö, som om det var slumpmässigt, utan uppsåt, på grundval av fysisk lag. Alla sociala band bryts, den materiella rikedomen förändras – bokstavligen allt förändras. Extremt bekvämt.

Varför flyttades jag för tredje gången på ett år?

"För studiet av RPD. Med en viss otur kan det leda till maximalism”, blinkade en tanke.

Tipsaren blinkade, men sa ingenting. Jag blev förskräckt och satte mig på en bänk. Sedan drog han bilden från huvudet och började försiktigt torka av dess okular med en näsduk. Världen dök upp framför mig igen i oredigerad form. Den här gången gav han mig inget förvrängt intryck, snarare tvärtom.

"Du mår dåligt?"

Flickan, redo att hjälpa, tittade sympatiskt på mig.

"Nej tack. Jag fick ont ​​i ögonen - förmodligen var inställningarna fel. Nu ska jag sitta ett tag, sedan tar jag in enheten för reparation."

Flickan nickade och fortsatte på sin unga väg. Jag böjde huvudet så att frånvaron av bilder inte skulle märkas för förbipasserande.

Ändå, varför denna tredje, uppenbart oplanerade flytt? Tänk, tänk, Seryozha... Eller Vadik?

Det visuella var i mina händer, och jag kom inte ihåg mitt nya namn - och ville inte komma ihåg den här gången. Vad är skillnaden, Seryozha eller Vadik? Jag är jag.

Jag kom ihåg hur farbror Lesha slog sig själv i bröstet med knytnäven och skrek:

"Det är jag! jag! jag!"

Och svaret kom direkt. Jag blev straffad! Migranterna är vana vid att deras materiella rikedom i varje nytt liv skiljer sig från det tidigare. Vanligtvis var skillnaden försumbar, även om stolparna fanns. Följaktligen kommer den materiella rikedomen att minska i mitt nya liv.

Jag kunde ha kontrollerat bankkontot just nu genom att bära en visuell enhet, men i spänningen av att tänka, brydde jag mig inte.

Jag koncentrerade mig och tog på mig min synhjälp. Samtidigt försökte jag fundera på hur vädret skulle bli nästa vecka. Det skulle vara trevligt om det inte regnade: att gå under ett paraply är obekvämt, och dina skor är blöta efteråt.

Efter jeepen nådde jag, i ett tillstånd av artificiell retardation, mitt nya hem.

När jag gick in i hissen insåg jag plötsligt: ​​det spelar ingen roll om min materiella rikedom går ner eller upp. Livets herrar kommer inte att lyckas. Jag vet inte av vilken anledning, men en dag kommer RPD att vända en oförutsägbar baksida mot dem. Då kommer dessa hemlighetsfulla och hänsynslösa varelser att utplånas från planetens ansikte.

Ni kommer att förlora, ni omänskliga.

Hissdörrarna öppnades. Jag gick ut på trappavsatsen.

"Gå in i lägenhet nr 215. Dörren är till höger," sa tipsaren.

Jeepien blinkade och visade riktningen.

Jag vände mig mot den högra dörren och placerade handflatan mot identifikationsskylten. Låset klickade konfidentiellt.

Jag tryckte på dörren och klev in i ett nytt liv.

Källa: will.com