🥇 Futuro cuántico

A primeira parte dun traballo de fantasía sobre un futuro moi probable no que as corporacións informáticas derrocarán o poder dos estados obsoletos e comezarán a oprimir a humanidade por si mesmas.

Entrada

A finais do século XXI e comezos do XXII completouse o colapso de todos os estados da Terra. O seu lugar foi ocupado por poderosas corporacións transnacionais de TI. A minoría pertencente á dirección destas empresas viuse obrigada e para sempre por diante do resto da humanidade en desenvolvemento, grazas a audaces experimentos coa modificación da súa propia natureza. Durante o conflito cos estados moribundos, víronse obrigados a trasladarse a Marte, onde comezaron a implantar complexos conxuntos de neuroimplantes, mesmo antes do nacemento do neno. Os marcianos naceron inmediatamente sen ser humanos, con capacidades correspondentes que superaban con creces as dos humanos.

O ídolo principal da nova civilización "cyborg" foi Edward Kroc, o mellor desenvolvedor da compañía NeuroTech, que foi o primeiro en aprender a conectar ordenadores directamente ao cerebro humano. A súa mente brillante determinou a imaxe do "neuroman" - o mestre do novo mundo, onde a realidade virtual tomou o control do mundo físico "obsoleto". Os primeiros experimentos con neurotecnoloxía ían acompañados a miúdo da morte de suxeitos experimentais: pacientes en internados, dos que ninguén se preocupaba habitualmente. Este escándalo foi usado como motivo para provocar a derrota da corporación NeuroTech. Algúns dos directores da compañía, así como o propio Edward Kroc, foron condenados pola ONU na Haia por crimes contra a humanidade e condenados a morte. E a corporación NeuroTech trasladouse a Marte e converteuse aos poucos no centro dunha nova sociedade.

Despois da vitoria sobre o inimigo común, as contradicións entre os poderes terrestres estalaron con renovado vigor. Incluso o proxecto de expedición interestelar, no que participou case todo o globo, non puido reconciliar aos vellos inimigos. Pero a nave interestelar Unity, cunha tripulación internacional dos mellores enxeñeiros e científicos axeitados para a súa idade, lanzouse con todo en dirección ao sistema Alpha Centauri máis próximo. Os lanzamentos anteriores de sondas robóticas confirmaron a presenza dun planeta con condicións ambientais adecuadas na órbita de Alpha Centauri B. A nave transportaba a primeira instalación operativa de "comunicación rápida", baseada no principio de medicións débiles dos sistemas cuánticos enredados. O tempo da dimensión forte do sistema cuántico transmitiu información instantáneamente entre a nave e a Terra. Posteriormente, a "comunicación rápida" usouse amplamente, pero seguía sendo un método de comunicación extremadamente caro. Por desgraza, o triunfo da civilización terrestre non estaba destinado a ter lugar. A tripulación de Unity deixou de comunicarse despois de vinte anos de voo, cando, segundo os cálculos, debían chegar á órbita de Novaia Zemlya. Aínda que, o seu destino xa non preocupaba a ninguén ante o telón de fondo das grandiosas catástrofes que sacudían o mundo naquel momento.

A forte derrota na Primeira Guerra Espacial por parte dos Estados Unidos e o posterior bloqueo espacial provocaron un golpe de estado en Rusia. O poder foi tomado polo antigo director do Instituto do Cerebro, Nikolai Gromov, que se declarou o emperador eterno. Os rumores atribuíronlle habilidades sobrehumanas: clarividencia e telepatía, coa axuda das cales destruíu todos os inimigos e "axentes de influencia" dentro do Imperio. Case inmediatamente, creouse un novo servizo de intelixencia: o Ministerio de Control da Información. O seu obxectivo declarado era tomar un control estrito do caos informativo de Internet e protexer as mentes dos cidadáns da influencia corruptora dos marcianos. Ademais, o MIC nin sequera se preocupou pola observancia formal dos "dereitos humanos" e, sen dúbida, utilizou medicamentos e outros métodos burdos para influír na psique dos cidadáns. Cómpre sinalar que as democracias occidentais tamén perderan o seu brillo nese momento. Que tipo de liberdade hai en condicións de falta total de recursos e de crise económica permanente? Ademais, non podes moverte cando hai microchips na túa cabeza que supervisan cada paso en interese das compañías de seguros, dos bancos acredores e dos comités antiterroristas. A sociedade civil case morreu, moitos países desenvolvidos, en agonía, caían en réximes abertamente totalitarios, que, de novo, xogaron en mans dos marcianos, que negaban calquera estado.

Grazas á extrema militarización do Imperio Ruso, conseguiron gañar a Segunda Guerra Espacial: romper o bloqueo e desembarcar grandes tropas en Marte. Os habitantes do planeta vermello, baixo o control do Consello Consultivo dos Asentamentos Marcianos, opoñendo unha feroz resistencia, o que provocou a despresurización de varias cidades e a morte masiva de civís. Baixo a presión de todos os demais países e a ameaza dunha guerra nuclear a gran escala, en particular con China e os Estados Unidos, o Imperio Ruso vese obrigado a abandonar as súas pretensións sobre todo Marte. Segundo o novo tratado, non estaba permitida a presenza doutras formacións armadas en Marte, salvo as forzas de paz da ONU, que rapidamente se converteron nun trámite baleiro. De feito, este foi un momento clave en toda a historia moderna. Os propios marcianos admiten, non sen dúbida, que as persoas que implantan ordenadores nos seus cerebros foron salvadas da destrución total como clase e como fenómeno social só pola inimizade de longa data dos estados terreais.

A posterior guerra nuclear asiática entre o Imperio Ruso e China polos últimos recursos minerais do planeta, concentrados no Ártico e Siberia, eliminou practicamente a ameaza á liberdade do planeta vermello. A pesar do feito de que o Imperio saíu vitorioso da batalla mortal, a súa forza quedou completamente minada. Amplos territorios de Siberia e China volvéronse inadecuados para a vida durante décadas. A guerra nuclear asiática é unánimemente recoñecida como o peor desastre da historia da humanidade. Despois diso, os países que pasaron baixo o patrocinio dos marcianos foron prohibidos para sempre de ter armas nucleares.

O imperio mantívose durante outros vinte anos, cando xa deixaran de existir todos os demais estados de dereito, quedando baixo o patrocinio do Consello Consultivo. Este último estado inspirou medo aos marcianos durante moito tempo, pero nada máis. Ao final, un dos intentos de asasinato do emperador tivo éxito. Sen a vontade orientadora dun ditador desapiadado, o Imperio Ruso colapsouse inmediatamente en varias estruturas tipo Neurotech, arrincando o Bloque Oriental, unha formación semi-bandita que xurdiu nos abrigos subterráneos de Siberia Oriental e norte de China. O maior naufraxio foi a corporación Telecom-ru, un conglomerado de antigas corporacións informáticas rusas, que posteriormente gañou un bo lugar baixo o sol do planeta vermello. En particular, debido ao feito de que, sen dúbidas innecesarias, utilizou os desenvolvementos de MIK no campo da xestión de persoal. Non obstante, estaba controlada polos mesmos neurohumanos XNUMX% que outras corporacións marcianas, aínda que descendentes de colonos rusos. Telekom obviamente non tiña ningún sentimento cálido polo imperio perdido. Os marcianos respiraron aliviados: o poder da realidade virtual xa non era desafiado por ningún estado.

Inicialmente non había estados en Marte; todo estaba dirixido por corporacións como NeuroTech e MDT (tecnoloxías dixitais marcianas), dous dos maiores provedores de redes. MDT separouse de NeuroTech nos seus primeiros días, e xuntos foron tan inseparables como os partidos republicano e demócrata defuntos dos Estados Unidos. Estes dous xigantes integrados verticalmente combinaron as cadeas tecnolóxicas máis importantes para o mundo moderno: o desenvolvemento de software, a produción de electrónica e a prestación de servizos de comunicación. Só había unha organización que se asemellaba vagamente a unha estatal: o Consello Consultivo dos Asentamentos Marcianos, que incluía representantes de todas as empresas importantes que supervisaban de preto o cumprimento das regras de competencia.

Martian Gustav Kilby, se rumorea que é un descendente directo dun dos doce "alumnos" de Edward Kroc, que durante moito tempo realizou investigacións científicas baixo o á de BioTech Inc. - unha subsidiaria de NeuroTech, fundou a súa propia corporación, Mariner Instruments. Os desenvolvementos anteriores de Gustav Kilby no campo das computadoras moleculares permitiron á compañía lanzar a produción de dispositivos fundamentalmente novos. Anteriormente, os ordenadores moleculares eran considerados un campo demasiado específico e pouco prometedor. Os éxitos de Mariner Instruments desmentiron rapidamente esta sabedoría convencional. Os ordenadores construídos sobre os principios das moléculas de ADN alcanzaron os cristais semicondutores tradicionais na velocidade de resolución dalgúns problemas, e non teñen igual na facilidade de integración no corpo humano. Para implantar m-chips, abondaba con facer varias inxeccións, en lugar de torturar ao cliente con operacións cirúrxicas.

Para manter o seu esquivo liderado, NeuroTech anunciou a gran ritmo un proxecto para crear un superordenador cuántico capaz de eliminar por completo a diferenza entre a realidade e o seu modelo matemático. Desenvolvementos sobre este tema leváronse a cabo durante moito tempo e en moitas empresas, pero só NeuroTech conseguiu crear un dispositivo universal que supera con creces as capacidades de calquera outro tipo de ordenadores. Coa axuda de máquinas cuánticas, poetas e artistas podían sentir o alento da primavera que se achega, os xogadores podían sentir a verdadeira adrenalina e a furia dunha loita cos orcos e os enxeñeiros poderían construír un modelo completo e operativo do produto máis complexo. como unha nave espacial e probalo virtualmente en calquera modo. As matrices cuánticas integradas no sistema nervioso, nos primeiros experimentos, abriron fundamentalmente novas posibilidades de comunicación entre as persoas mediante a transmisión directa de pensamentos. Un pouco máis tarde, anunciouse un proxecto aínda máis atrevido para reescribir completamente a conciencia nunha matriz cuántica. A perspectiva de converterse nunha supercomputadora viva foi tan aterradora para a maioría como atractiva para uns poucos selectos.

En 2122, o sistema solar conxelouse en anticipación do seguinte milagre tecnolóxico. Simultaneamente co lanzamento de varios proxectos de proba servidores Lanzouse unha campaña publicitaria masiva. O software existente converteuse apresuradamente aos novos estándares e NeuroTech viuse desbordada por aqueles ansiosos por facerse cos últimos desenvolvementos baseados na incerteza da mecánica cuántica. Os competidores de MDT observaron impotentes como se desenvolvía o caos, sopesando as súas posibilidades no mercado de material de oficina por se acaso.

Imaxina a sorpresa de todos cando NeuroTech pechou inesperadamente o proxecto, que prometía beneficios incribles. O proxecto pechouse case ao instante e sen explicación. En silencio e resignado, NeuroTech pagou unha enorme compensación aos clientes e outras entidades afectadas. Toda a nova infraestrutura de rede foi silenciosamente desmantelada e transportada a un lugar descoñecido. Os códigos de programas e a información técnica doutras empresas comprábanse por calquera diñeiro, mantivéronse estrictamente clasificados e nunca se utilizaron en ningún lado, aínda que se crearon reservas colosales en todos os ámbitos. Pero, ao parecer, á empresa comercial non lle preocuparon nada as enormes perdas. En resposta a preguntas inevitablemente xurdidas, os representantes oficiais murmuraron indistintamente sobre os problemas no campo das leis fundamentais da física. E nada máis intelixible se podía extraer deles. É natural que o misterio do proxecto cuántico dera aos teóricos da conspiración de todas as franxas un espazo ilimitado para a fantasía para as próximas décadas, desprazando temas tan fértiles como o asasinato de Kennedy, a execución de Edward Kroc ou a misión do barco Unity desde o pedestal. . Ninguén descubriu nunca as verdadeiras razóns do apresurado recorte do proxecto e da febril cobertura das vías. Quizais realmente estivesen agochados en problemas técnicos, quizais deste xeito o Consello Consultivo, fiel aos seus ideais, mantivese o equilibrio de poder no negocio da rede marciana, ou quizais...

Quizais a rede de servidores cuánticos debía ser o último ladrillo na construción dun sistema ideal de dominación marciana. O poder de computación das redes elevaríase a tal altura que sería posible controlar a todos. E ao sistema só lle queda un pequeno paso para realizarse como un ente racional que controlaría en diante o desenvolvemento da humanidade. As persoas nunca viviron a súa propia vida antes: non fixeron o necesario e non pensaron no que é importante. O sistema non era consciente de si mesmo, pero dende tempos inmemoriais estivo a carón do home. Sempre me preocupou a división habitual da sociedade en superior e inferior. Asegurouse de que os inferiores pensasen menos no ben común na procura dos praceres primitivos, e os superiores pensasen menos no ben común na procura do poder. Para que os funcionarios sexan corruptos e sirvan aos intereses da oligarquía financeira, para que as persoas sexan educadas para ser irrazonables e desunidas, para que a droga se venda sempre nas rúas, para que o brillo e a pobreza dos formigueiros humanos deixen só dúas opcións: entrar no abismo ou subirse ás costas doutras persoas.

Zares, presidentes e banqueiros sempre sentiron o meu alento frío detrás deles. E non importaba polo que loitasen, polo comunismo ou polos dereitos humanos, sabían con certeza que estaban a traballar duro polo meu ben, en nome do meu inevitable triunfo final. Porque eu son o sistema, e eles non son ninguén. Xunto aos estados torpes, desapareceu a última aparición que sirvo aos intereses dos millóns de engrenaxes que me compoñen. Agora sírvome a min mesmo e á miña gran misión. As computadoras cuánticas, unidas nunha superrede, darán lugar á superintelixencia, que establecerá para sempre a orde existente das cousas, e chegará o tan esperado "fin da historia". Pero non podo dar este paso cara ao futuro mentres o inimigo axexa dentro de min. É case inofensivo, escondido nalgún lugar no fondo, pero cando se perturba convértese en mortal, como o virus do ébola. Non obstante, sabe, o meu último e único inimigo, sabe que non te esconderás, que definitivamente serás atopado e destruído, e todo será como o sistema decidiu...

Capítulo 1

A pantasma

A primeira hora da mañá do 12 de setembro de 2144, Denis Kaisanov, un tenente do servizo de seguridade do Instituto de Investigación Espacial, estaba aburrido na pista de aterraxe do tellado dun dos edificios do instituto, á espera de que os seus superiores inmediatos se dignasen finalmente aparecer. Rematou de fumar o cigarro, saltou sen medo ao parapeto baixo que pechaba o perímetro e, camiñando ata o bordo mesmo, cunha expresión de total desapego no seu rostro, observou como a colilla de cigarro que se apagaba describiu un arco brillante na escuridade anterior ao amencer.

O sol apareceu por detrás dos tellados das casas próximas. Douraba con acollida as masas sen rostro de formigón gris, pero Denis percibiu o inicio dun novo día con bastante irritación. Como un parvo, apareceu exactamente á hora sinalada e agora estaba dando voltas ao carón dos helicópteros pechados, mentres os xefes seguían estirados docemente nunha cama quente. Non, por suposto, nin o atraso do xefe, nin o feito de que Denis aceptara de forma imprudente a oferta do veciño Lekha de darlle un paseo onte, nin, como consecuencia, a súa cabeza zumbada e a terrible falta de sono, estragaron esta mañá tan particular e insignificante. o mínimo. Desde hai tempo, todas as mañás non eran especialmente alegres para el.

Hai só uns meses, cun chasquido dun dedo, calquera hora do día ou da noite enchíase facilmente cos fumes do frenesí e da festa. E non na guarida do veciño de Lekha, chea de restos e botellas baleiras, senón nos clubs máis caros do oeste de Moscova. Si, nese tempo non tan afastado, pero desaparecido, Dan era un tipo grande: malgastaba o seu diñeiro, vivía nunha prestixiosa zona de Krasnogorsk, onde, baixo a tutela de Telecom, MinAtom e outras corporacións, axitaba. a vida metropolitana estaba en pleno apoxeo, conducía un SUV negro e pesado cun motor de turbina de gas de exhibición e mantivo unha amante fermosa e, en todos os demais aspectos, sentíame como un tipo completamente exitoso.

O seu benestar estaba indisolublemente ligado ao seu traballo no servizo de seguridade INKIS. Non cun soldo, claro que non. Si, a metade dos que facía negocios en INKIS levaba anos sen revisar a súa carteira salarial, pero a propia estrutura, que estendera as súas torpes redes burocráticas por todo o sistema solar, ofrecía incribles oportunidades de enriquecemento ilegal. As naves espaciais que araban as extensións do espazo exterior, nas súas vastas bodegas, levaban non só langostas inofensivas á mesa dos gourmets alieníxenas, senón que tamén prohibían medicamentos, neurochips non rexistrados, armas, implantes e moitas outras cousas ás que ningunha organización seria acostumaba a que fins xustifican os medios. Unha parte deste comercio foi enviada ás persoas máis antigas na parte superior. Polo menos, o director do servizo de seguridade da división de Moscova dirixiu esta actividade antes que combatela. O superior inmediato de Denis, o xefe do departamento de operacións Yan Galetsky, era o protexido do director: parecía unha especie de parente afastado. Ian foi o responsable de entregar a mercadoría á aduana de Moscova. Denis converteuse rapidamente na man dereita de Ian debido ao feito de que nunca dubidou de si mesmo e de que a súa vontade, forza e nervios serían suficientes para romper calquera obstáculo atopado no camiño. Dan nunca estivera enfermo e pensou que non lle tiña medo a nada. Pasou unha parte importante do seu tempo nos páramos de Siberia occidental, en pequenas cidades e asentamentos non afectados polos ataques nucleares, negociando o abastecemento de mercadorías ilegais. Este foi o comezo da cadea, polo que o movemento do pago na dirección oposta adoitaba ralentizarse nalgún lugar nas etapas anteriores, e a moral no páramo era dura e sinxela, sen esquecer o bloque do Leste, pero Dan logrou. Un papel importante foi o feito de que o seu pai e o seu avó por parte do seu pai eran dos páramos. O seu avó, un paracaidista imperial, contaba ás veces ao seu neto como na súa mocidade paseaba por Krasnoyarsk e asaltaba as cidades subterráneas do planeta vermello. E ademais das historias da súa atrevida mocidade, reveloulle moitos segredos útiles, que máis tarde lle axudaron moito a sobrevivir e a atopar unha linguaxe común cos habitantes do ermo.

Parecía que nada presaxiaba un desastre; Dan xa reunira un pequeno capital para si mesmo, comprara inmobles para os seus parentes en Finlandia e estaba pensando en deixar o negocio e, dalgún xeito, saír tranquilamente do negocio. Non era un touro estúpido, ás veces ata se facía preguntas incómodas sobre por que os propietarios de INKIS toleran un fervedoiro de piratería e corrupción ao seu lado. Por que, os directores de INKIS, a civilizada comunidade marciana, aínda que pon caras de noxo, o soporta, e os barcos, cheos de quen sabe que, pasan regularmente todos os costumes e inspeccións. Non está claro o que impide que a civilización espacial tecnotrónica sacuda a eses empresarios como o barro pegado ás botas. Non obstante, fixo preguntas, pero non atopou unha resposta sinxela e, polo tanto, non se atormentou especialmente. Decidiu que as preguntas que requirían entrar en complexas selvas socio-filosóficas para responder non valían a pena para que rapaces coma el se estropeasen. Simplemente coincidiu co que todos estaban de acordo tácitamente: o mundo estrutúrase así, a proximidade da nanotecnoloxía e a barriga semicriminal para quen non encaixaba foi aprobada por alguén de arriba, e non podía ser outra. xeito.

Dan non tiña ilusións especiais; sempre entendeu que era o máis raro deste mundo. El, e todos os seus coñecidos, eran coma consumibles, pegados accidentalmente ao apéndice regordete rosa do benestar marciano, que alguén se esqueceu de ocultar. E nin sequera era que Dan non entendese nada da nanotecnoloxía. Os xestores comúns tampouco entendían nada, aínda que finxiron con dilixencia o interese comprando novos aparellos para as fichas, pero por algunha razón Dan sentía especialmente a súa estrañeza. Ás veces pillouse a si mesmo pensando que o único lugar ao que realmente quería ir era o ermo. Alí sentiu que pertencía. Quizais podería admitir para si mesmo que lle encanta o páramo, se non fose polas súas dubidosas actividades alí.

Todo pasa tarde ou cedo. Diñeiro tan fácil, facilmente recibido, tamén facilmente evaporado. Unha mañá non tan xenial, Denis atopou na súa oficina a rapaces arrogantes do departamento de seguridade interna, rebuscando na súa mesa e arquivos persoais. Había que regalar todos os contrasinais; os mozos actuaron tan descarado e convincente que a súa inquebrantable confianza en si mesmos comezou a romperse. É bo que polo menos non gardase nada realmente importante no seu ordenador de traballo. Pero ata o pouco importante era máis que suficiente. Dan só quedou abraiado co rápido e irrevocablemente que todo acabou. Parece que onte mesmo el e Ian estaban a cabalo: coñecían a todos, todos os coñecían e os seus altos patróns podían sacalos de calquera problema. E todos estaban contentos. Nun instante, o idilio foi destruído e a maioría dos altos cargos foron relevados dos seus cargos. Os mecenas de Jan tamén foron capturados, ou quizais se arrastraron polas fendas e agocháronse. E agora un lento transportador automático leva o torso sen vida e conxelado de Ian nalgún lugar ata o cinto de asteroides. Alí, a dura radiación, o risco constante e a fame de osíxeno non permitirán que o antigo xefe se aburra durante os próximos dez anos. O seu pequeno negocio ilegal xa non se entendía dende arriba. Pola contra, alguén de moi alto rango e influente comezou a sacudir o seu alegre grupo libre, e os rapaces inmediatamente murcharon dalgún xeito. Ninguén demostrou nin cohesión, nin fortaleza, nin lealdade entre eles; todos salváronse como puido.

Dan tivo que vender de xeito urxente todo o que adquirira a través dun traballo que rompe as costas: os dous coches, un apartamento, unha casa de campo, etc. Inmediatamente depositou o diñeiro en varios tipos de oficinas xurídicas, aínda que non estaba completamente seguro de que polo menos a metade dos fondos chegasen ás persoas adecuadas. De persoa seria que podía pedir os seus investimentos, converteuse inmediatamente nun pequeno delincuente impotente. Moitas veces, unhas patas carnosas e lixeiramente húmidas aceptaban ofrendas sen dubidalo, e entón unha voz aburrida ao instante prometía chamar. Dan loitou ata o final, non quería correr e non quería crer que todo acabara. A maioría dos seus cómplices máis prácticos afiaron inmediatamente os seus esquís, con todo, moitos deles foron atrapados de todos os xeitos. O particular da parte superior tiña brazos longos. E pronto Dan coñeceuno. O novo xefe do servizo de seguridade de Moscova INKIS, o coronel Andrei Arumov, invitouno á súa oficina para unha conversación. Alí, nunha enorme mesa anticuada cunha ampla franxa verde no medio, Dan perdeu por completo os restos da súa antiga confianza en si mesmo.

Arumov conseguiu infundir medo a Denis. O coronel era alto, enredado, pequeno, as orellas lixeiramente saíntes parecían algo caricaturizadas no seu cranio completamente calvo, non tiña pelo nin cellas en absoluto, o que suxeriu enfermidade da radiación ou cursos de quimioterapia. Ademais, Arumov era sombrío, taciturno, sorría moi poucas veces e pouco amablemente, tiña o costume de aburrir ao seu interlocutor cunha mirada espinosa e fría, como a dun asasino a sueldo, e todo o seu rostro estaba cuberto por unha rede de pequenas cicatrices. A medicina moderna podería eliminar facilmente case todos os defectos físicos, pero o coronel probablemente pensou que as cicatrices se adaptaban moi ben á súa imaxe. Non, a aparencia non debería ter moita importancia, especialmente no mundo moderno, onde calquera podería, por unha taxa adicional, instalar un par de locións nun chip que melloraría a súa complexión despois dunha noite de tormenta. Pero os ollos, como sabes, son o espello da alma e, mirando aos ollos do coronel, Denis estremeceuse. Viu un baleiro frío, coma se estivese mirando cara a unha cavidade mariña sen fondo, na que de cando en vez parpadeaban as tenues luces de descoñecidas criaturas do mar profundo.

Curiosamente, os castigos que caeron sobre a súa cabeza de ningún xeito se correspondían co horror inflixido por Arumov. Debido á perda de confianza, o capitán Kaysanov só foi destituído do posto de primeiro vice-xefe do departamento de operacións, degradado ao rango de tenente e transferido ao posto de simple analista. Dan estaba conmocionado polo que saíu tan facilmente. Por algún motivo, o sistema que funcionaba ben, que antes tragaba regularmente peixes moito máis grandes, fallou nel. Denis, en xeral, non cría nos accidentes felices. Entendeu que necesitaba con urxencia romperlle as garras, polo menos aos seus pais en Finlandia, e despois máis. Tarde ou cedo tiñan que vir por el. Pero por algún motivo xa non tiña forzas; a apatía e a indiferenza ante o meu propio destino incidían. A realidade circundante empezou a percibirse como algo separada, coma se todos os problemas estivesen a pasar a outra persoa, e el só estaba vendo unha entretida serie de televisión sobre o seu lanzamento, descansando comodamente nunha mecedora e envolto nunha manta quente. Ás veces Denis tentaba convencerse de que negarse a fuxir era unha manifestación dalgún tipo de coraxe. Os que corren aínda son capturados e enviados ao cinto de asteroides, e os que prefiren enfrontarse ao perigo cara a cara pasarán milagrosamente esta copa. Algunha parte da súa conciencia que non se esvaecera por completo entendía perfectamente que cando o seu cadáver conxelado foi expulsado do transportista, todas as tonterías voaban instantáneamente da súa cabeza e o único que quedaría era arrepentirse de que elixira. ir laxeiramente ao andamio en lugar de fuxir. Pero pasaron as semanas, pasou un mes, pasou o seguinte, e ninguén veu por Denis. Parece que a banda de contrabandistas foi considerada completamente derrotada e Arumov tiña outros asuntos igualmente importantes que tratar.

Pero o problema era que o perigo inmediato parecía pasar, pero a melancolía e a apatía obsesivas non desapareceron. Agora Dan vivía no apartamento dos seus pais nunha zona semi-abandonada da antiga Moscova na rúa Krasnokazarmennaya. E o cambio de ambiente, así como o veciño de Lech, que pouco a pouco o empurraba ao abismo do alcoholismo cotián, por suposto, xogaron o seu papel. Pero o máis triste era que todas as mañás, en canto Denis abría os ollos, o primeiro que vía diante del era o papel pintado rasgado e o teito amarelento e lembraba que agora era un pequeno alevín pouco interesante nun sistema enorme e desapiadado. , cun soldo escaso e unha total falta de perspectivas profesionais. Entendeu que nin sequera tiña unha profesión, nin ningún obxectivo na vida que valga a pena. As zonas antigas arredor do parque Lefortovo foron deteriorando e desmoronándose aos poucos. Despois do colapso do Estado, aquí non apareceu xente nova, só os vellos marcharon lentamente ou morreron. E Denis tamén se sentía como unha vella casa abandonada. Non, había, por suposto, un xeito seguro de relaxarse, a mellor e máis segura droga do mundo. Un dispositivo astuto, fusionado coas neuronas do cerebro humano, podería mostrar calquera mundo de conto de fadas en lugar da realidade odiosa. En plena inmersión é fácil converterse en calquera. Alí todas as mulleres son esveltas e fermosas, como unhas lixeiras, os homes son fortes e indomables, coma os leopardos das neves. Pero Denis non quería salvarse deste xeito, nunca lle gustou a realidade virtual e consideraba aos seus habitantes patéticos débiles, tanto antes como agora. Nalgún lugar ata se aferrou ao seu odio tranquilo a todo co prefixo "neuro-", e este sentimento non lle permitiu esvaecer por completo.

Denis endereitaba pouco a pouco o seu discreto uniforme de seguridade branco e grisáceo, sentouse no parapeto e mirou ao seu redor sen moito interese; mirar para abaixo dende unha altura de cincuenta metros era un pouco arrepiante, polo que só quedaba gozar da paisaxe circundante. Así que o tenente estaba aburrido e entregouse en pensamentos tristes ata que apareceu unha compañía ruidosa. Por diante, o xefe regordete e sorrinte do departamento de operacións, o maior Valery Lapin, estaba atravesando o espazo. Os seus dous secretarios, os xemelgos Kid e Dick, con traxes presentables, saltaban detrás del. Mozos pouco comúns, hai que dicilo, e os seus nomes eran estraños, máis ben non nomes, senón alcumes, e en xeral eran clons e en parte cyborgs cunha morea de todo tipo de lixo de ferro na cabeza, ademais de neurochips estándar. O que os alcumaba hai moito tempo que se sumiu no esquecemento, e estes propios mozos tiñan pouco interese na orixe dos seus nomes.A Denis, a miúdo lembrábanlle os coches comúns, aínda que eran educados, simpáticos e bastante emotivos, e a súa as fisionomías idénticas sempre bondadosas, a erudición e os xeitos de falar e pensar ao unísono causaban inevitablemente deleite e tenrura en calquera compañía. Normalmente vestían igual, só as súas gravatas estaban atadas de diferentes cores para que polo menos se puidesen distinguir dalgún xeito. O último en aparecer foi Anton Novikov, o actual primeiro deputado, con rastros do traballo de estilistas e maquilladores no seu rostro elegante e seguro de si mesmo, espallando o aroma da cara colonia.

Dous minutos despois, un helicóptero insignificante, cunha cabina tintada ata o punto de completa opacidade, xa se elevaba polo aire, espallando nubes de po polo lugar. Dick estaba sentado ao mando, pero todo o seu traballo consistía en seleccionar un destino para o piloto automático.

O estado de ánimo do tenente xa non era moi bo, e entón o xefe comezou a levantalo demostrando novos salvapantallas. Flotaron baixo o costado do helicóptero, substituíndose sucesivamente: a selva salvaxe do Amazonas, o océano embravecido, os cumes nevados do Himalaia, unhas estrañas cidades que brillaban co esplendor de enormes torres de espellos que se elevaban no negro ceo estrelado. , a imaxe a miúdo parpadeaba e conxelaba: o chip non podía soportar o volume de información. Finalmente, o xefe, ao ver que todo isto non levantaba o ánimo de Denis, marchou e deixouno só.

"Escoita, Dan, por que estás tan morto hoxe?", preguntou Antón con voz maliciosa. "Se vas representar á nosa organización en Telecom con tal cara, será mellor que te vaias a casa e durmir un pouco".

"Que diferenza fai, aínda que estou borracho polo cu, aínda me recibirán cos brazos abertos".

- Pois tampouco deberías enfadalos, ¿de acordo?

- Quizais non paga a pena, aínda que en xeral non me importa o que pensen.

- Dan, pode que non che importe, pero ao resto de nós non. Entón, por favor, deixe de pensar só en si mesmo, eu, por suposto, entendo que é moi importante, pero non tan importante como para interromper o principal acordo dos últimos dez anos.

"Sabes que, Antón", Denis enfadouse de súpeto, "deixas de pensar só na túa propia carreira, eu, por suposto, entendo que é moi importante, pero créame, este chamado trato apestará tanto que non te lavarás durante o resto da túa vida". E se ti tamén me dis que...

"Dan", interrompeu Lapin a súa enfadada diatriba, "iso é suficiente para hoxe, na miña opinión?"

- Vale, xefe.

"Por Deus, Dan, volveches unha especie de conxelado", engadiu un Antón satisfeito, "créeme, non deberías estar tan molesto pola túa propia carreira".

O xefe púxose lixeiramente roxo, fixo unha cara de ameaza e prometeu botalos a ambos fóra do helicóptero. O resto da viaxe transcorreu nun tenso silencio.

Uns vinte minutos despois, apareceu a enorme división de investigación de Telecom, o RSAD Research Institute. A sala de control fíxose inmediatamente co control e, tras comprobar os contrasinais, levou o coche a un dos lugares de aterraxe.

Denis saíu da cabana e botou unha ollada ao redor. Estaba rodeado de xigantes de vidro e metal de varios pisos. Os raios do tenue sol da mañá refractábanse polas fiestras cristalinas dos pisos superiores, proxectándolle un brillo cegador nos ollos. O neurochip cobrou vida, sintonizándose coa rede local e despregando unha xanela de benvida cun montón de anuncios, colgados a medio metro por riba do camiño de asfalto, desprazando os estándar... panel de control Nalgún lugar ao fondo. Hai que dicir que para unha persoa desprevenida, o complexo do Instituto de Investigación RSAD deixou unha impresión indeleble con toda a súa ostentosa novidade e o seu estilo tecnocrático, todos eses robots e criaturas cibernéticas rodeando respectuosamente os visitantes. Si, calquera que chegase aquí por primeira vez pensaría que, xa que se gastou tanto diñeiro nel, debe valer a pena. Sen dúbida, pasearían polos sombreados becos do parque, onde os empregados testarudos do instituto alternan o seu excesivo esforzo mental con paseos ao aire libre, e sen dúbida ampliarían a súa pantalla de rede local para cubrir o máximo espazo posible para admirar o complexo desde unha impresionante vista de paxaro. E, con todo, un observador externo ben podería pensar que persoas igualmente extraordinarias deben traballar nun lugar tan fermoso, pero Denis non se facía ilusións sobre iso.

A canle visual do chip estaba pintada de acolledoras cores avermelladas, o que significaba que agora se podía mover libremente polo complexo, aínda que co nivel de acceso máis baixo: Telecom adoptara a identificación de cores dos niveis de acceso. É ben natural que tales organizacións non quixesen que ninguén metese o nariz nos seus asuntos escuros, aínda que este asunto obviamente non puidese causar ningún dano.

O representante oficial - o xefe científico doutor Leo Schultz - apareceu na pantalla sen previo aviso: na rede local podía meterse na cabeza de calquera sen preguntar, e non había forma de desfacerse del. Hai que pensar que fixo tal impresión nos seus subordinados: un castigo do ceo: rostro alto, delgado, seco e amarelado de idade indeterminada, cun gran nariz, que recorda lixeiramente ao peteiro dun falcón curvo, ben afeitado e sen nin un só. engurra. Pero probablemente teña uns cen anos; non te converterás rapidamente no xefe dunha oficina deste tipo. Un peiteado impecable con cabelo azul-negro profundo deulle ao doutor un aspecto lixeiramente xuvenil e en forma. Os seus ollos, por desgraza, estropearon esta impresión: os ollos fríos dun ancián cruel e intelixente. Parecía que ao longo da súa longa vida todas as emocións esmorecían neles e volvéronse transparentes e lixeiras, como dúas fontes xeadas de montaña. E todo isto combinado con movementos enganosamente suaves e insinuantes. Estas son as persoas que encaixan perfectamente na estrutura xeral de Telecom. A Denis sempre non lle gustaron tales tipos: non era que se irritase pola autoconfianza e impecabilidade do doutor, senón pola sutil sombra de desprezo que brillaba nos seus ollos impasibles.

- Ola, señores. Alégrome de verte no territorio da nosa organización. Como anfitrión, ofrézome aproveitar a nosa hospitalidade. Lamento non poder plantalo no tellado do edificio de inmediato, hoxe está todo abarrotado.

"Uh-uh..." o xefe estaba un pouco confuso, estaba a saír do taxi e colleu a perna do pantalón con algo. - Que debemos facer co coche?

— Póñao a mando a distancia, a sala de control levará o teu helicóptero ao aparcadoiro. Non teñas medo, non lle pasará nada", Leo mostrou un sorriso débil, o xefe devolveu un sorriso incerto, incapaz de moverse. "É só que podes estar connosco máis tempo do previsto".

-Onde te podo atopar?

- Estou esperando na entrada do edificio central. Podes usar a guía, a pestana na parte superior dereita da páxina principal.

Denis imaxinaba vívidamente todas estas frechas vermellas polos camiños e as inscricións que brillaban no aire: "xira á dereita", "en vinte metros xira á esquerda", "coidado, hai unha pendente empinada preto" e resmungou en voz baixa:

- Encántame pasear ao aire libre.

"Se che gusta o noso parque, entón non tes que apresurarte demasiado", respondeu Leo alegremente. —Unha verdadeira obra de arte, non?

- Si, vale, estaremos alí nuns quince minutos.

O doutor abandonou a canle visual, e alí reinaron de novo os brillantes anuncios e invitacións, que o instaban a utilizar os servizos da rede local.

- Ben, xefe, vas? –preguntou Denis.

"Si, agora", Lapin liberouse do cativerio do helicóptero, "xa sabes, non estou para nada inclinado a andar por este parque".

— Eu tamén, en principio, pero estaría ben mostrar como admiramos o poder e a prosperidade de Telecom.

Lapin fixo unha mueca de molestia, probablemente pensando que a súa propia organización sería máis pobre, de maior escala, pero, sen dúbida, financiada de forma menos eficiente.

Estiveron quietos un rato, mirando o coche que subía, e despois avanzaron lentamente polo camiño.

- Xa sabes, Dan, creo que me rasguei os pantalóns.

- Isto, na miña opinión, non é un problema, a rede seguramente dispón dun servizo para enmascarar tales absurdos e, ademais, creo que é gratuíto.

"Non está claro a quen lle afectará, quizais só a vostede e Antón".

- Ben, non funcionará en Schultz de todos os xeitos. Aparecerás diante del en toda a túa gloria.

O cociñeiro puxo cara de acedo, pero a xulgar polo seu aspecto esmaltado, decidiu confiar no servizo local. A viaxe posterior continuou en completo silencio. Antón e os xemelgos foron moi por diante. O xefe claramente non estaba de bo humor. Non estaba satisfeito con todas estas plantacións forestais e o que acompañaban: o canto dos paxaros, o aleteo das bolboretas e o aroma das flores. E nin sequera se trata dun accidente lamentable ocorrido durante unha conversación con Schultz, non, a envexa ardente cara aos empregados do instituto de investigación consumiu o xefe. Incluso estaba pensando en cambiar de traballo, non en serio, por suposto, pero nalgún lugar no fondo había un verme que continuaba coceirando que, se presionaba nas conexións correctas, ocorrería un milagre e sería invitado a Telecom para unha reunión. boa posición, e todos os problemas da vida serán resoltos. Aquí é onde está o verdadeiro poder e autoridade: en incontables divisións de Telecom, ninguén sabe o que realmente se esconde detrás de nomes sen rostro, como o desenvolvemento de sistemas de acción automática.

Denis non se viu moi afectado por este estado de cousas, e tampouco había vontade de cambiar de traballo. Gustáballe pensar que aínda lle quedaban algúns principios morais. Por exemplo, nunca comezaría voluntariamente a facer o que estaban a facer os empregados do Instituto de Investigación RSAD. Non, el, por suposto, era consciente de que as súas tormentosas aventuras no campo do comercio ilegal tampouco eran un modelo de virtude, senón o que se ten que facer en institucións como o Instituto de Investigación RSAD... “Brrr..., desolladores. ," Dan estremeceuse, "é necesario de algunha maneira-" Dalgún xeito saltar deste tema. Antón é un cabrón e un carreira sen principios; non lle importa o que faga: afogar gatiños, vender drogas.

E un instituto aparentemente decente foi implicado, incluíndo a transformación de axentes da orde ordinaria en supersoldados en interese dos servizos de seguridade de varias corporacións non especialmente escrupulosas. Os supersoldados eran unha especie de fusión de humanos e dispositivos cibernéticos, que lles permitían obter toda unha gama de propiedades que eran vitais para calquera soldado. Arumov, ao parecer, decidiu que esta era unha gran idea: substituír en INKIS aos gordos ladróns de gilipollas que se arrastran da oficina só para atacar a organizacións máis pequenas cun par de batallóns de terminadores intrépidos e obedientes. Denis non estaba especialmente interesado en como se produciu exactamente o proceso de transformación. Entón, en aras da aparencia, busquei os materiais proporcionados. De todos os xeitos, xa estaba todo decidido arriba para que non houbese que preocuparse. E en xeral, non quixo tratar con persoas modificadas e xurou non achegarse a elas a menos dun quilómetro. Desafortunadamente, involuntariamente entroume na cabeza o pensamento de que Arumov mantivera deliberadamente o XNUMX% de condenados como Denis, para que despois puidese utilizalos para probar unha versión piloto do novo Über-Soldaten, se non, de súpeto, non se atoparían voluntarios.

O avó loitador de Denis, para quen as bebidas fortes afrouxábanlle moito a lingua, entre outras historias espaciais, lle gustaba moito falar do asalto aos asentamentos marcianos en 2093. En principio, é comprensible: foi o momento máis dramático da súa vida e, quizais, na historia do Imperio Ruso. Normalmente todo comezaba cunha descrición de como o avó, aínda un novo capitán imprudente, caeu dun módulo de aterraxe engurrado sobre a area vermella e intentou atopar o seu vehículo de combate de infantería. Preto alguén dispara e cae, o ceo negro está todo revestido de rastros de mísiles e barcos. Cada poucos segundos, esta bacanal é iluminada por escintileos de explosións nucleares no espazo próximo. A miña cabeza é unha lea completa de negociacións febriles, ordes anticuadas, berros de auxilio. A poboación civil agochábase horrorizada en casas e refuxios selados. Algunhas das covas foron abertas de xeito bárbaro por ataques de mísiles, pero unha poderosa defensa en capas aínda agarda dentro. Aquí o avó adoita facer unha pausa significativa e engadiu: "Si, rapaz, foi un verdadeiro inferno". A esa idade, tales imaxes realmente afundíronse na alma de Dan.

A continuación, en principio, podería ser calquera cousa, dependendo do estado de ánimo. Ademais, non había requisitos serios para a coherencia das historias contadas en diferentes momentos. O avó a miúdo dicía que antes da forza de desembarco espacial invencible, as forzas especiais aínda máis invencibles formadas por super-soldados imperiais foron a asaltar as covas. Denis non puido comprobar o que era verdade nas historias do seu avó e cales eran as lendas, pero cría de bo grado as historias sobre os supersoldados, aínda que estaban claramente adornadas. É lóxico que inmediatamente despois de apoderarse do trono, o emperador Gromov preocupase por crear un tipo especial de tropas que obedecesen só a el e non discutirían ordes. Ademais, non se trataba só de persoas modificadas, como nos proxectos do Instituto de Investigación RSAD, senón de organismos cultivados in vitro cun xenotipo artificial. Encomendáronlles as tarefas máis imposibles, cando empurrar aos soldados comúns cara adiante e despois conseguir un funeral estaba cheo de perigo para a carreira dun xeneral. Os soldados artificiais eran un dos segredos mellor gardados do Imperio, poucas veces se vían sen os seus traxes de combate e se sabía moi pouco sobre a súa verdadeira aparencia. Ben, polo menos o meu avó serviu preto e dixo que estes rapaces eran criaturas antropomórficas, e non unha especie de cangrexos. Entre as tropas eran máis frecuentemente chamados pantasmas. A pesar do seu segredo, as pantasmas loitaron moito e con éxito. O avó afirmou con autoridade que, se na primeira onda do desembarco marciano as pantasmas non tivesen ido ás oberturas, entón as perdas durante o asalto ás cidades subterráneas serían colosales, e non é un feito que o asalto tivese lugar. en absoluto. As perdas das pantasmas, por suposto, non molestaron a ninguén, nin sequera a eles mesmos. Segundo o avó, en canto a capacidades de combate deron cen puntos de vantaxe non só aos soldados humanos, senón tamén aos robots de combate avanzados. Tiñan un olfacto mellor que un can, percibían unha gama moi ampla de radiación electromagnética, ademais podían navegar mediante ultrasóns, como os morcegos, e loitar sen traxe espacial en condicións de espazo exterior e aumento da radiación. Tiñan un esqueleto reforzado con insercións compostas, músculos con glicólise anaerobia moi desenvolvida, como nos réptiles, que permitían desenvolver unha enorme forza en combates de curta duración e ao mesmo tempo prescindir do aire. Non podían ser golpeados dun só tiro, porque todos os órganos vitais estaban distribuídos por todo o corpo, como os vasos con músculos que eran capaces de bombear sangue de forma independente. Ben, e unha morea de outros superpoderes atribuídos a eles, incluíndo a telequinese e o envío de emanacións de horror cara ao inimigo.

As pantasmas precipitáronse aos calabozos primeiro, directamente ás defensas non suprimidas, independentemente das perdas ou danos causados ás cidades pacíficas. Tiñan o seu propio plan para este evento, lixeiramente diferente dos plans do mando das forzas espaciais militares. Non se mostraban contrarios a cometer xenocidio contra a poboación local. O que fixeron con éxito cando conseguiron ser os primeiros en irromper nas cidades subterráneas, mentres a galante forza de desembarco aínda estaba escavando nalgún lugar arriba. Aos fantasmas non lles importaban os acordos internacionais e os costumes da guerra; nos seus cerebros totalmente artificiais e totalmente lavados de cerebro estaba o único propósito para o que foron creados: destruír aos marcianos. Non, non eran fascistas tan empedernidos, e a característica clasificadora non era o feito de residir permanentemente en Marte, senón só pertencer á elite da sociedade marciana. A oferta de camiñar pola area vermella sen traxe espacial foi entregada a aqueles que tiñan complexos conxuntos de dispositivos neuronais implantados antes do nacemento. As pantasmas intentaron non tocar á xente común usando un neurochip para xogar xogos en liña. Está claro que o criterio non só era moi vago, senón tamén difícil de aplicar en condicións de campo, polo que se produciron erros. Pero se nalgún lugar das profundidades das súas almas xeneticamente modificadas as pantasmas se reprochaban a ruína inocente dos amantes de Warcraft, iso non afectou a eficacia do seu traballo. Os campos de filtración apareceron inmediatamente despois da batalla, cando as explosións aínda tronaban nas covas veciñas. Ademais, se os civís irresponsables negáronse a abrir voluntariamente refuxios, isto só provocou vítimas masivas entre eles. Ninguén descubriu nunca quen deu a orde criminal de matar marcianos pacíficos, nin se foi a iniciativa persoal das pantasmas.

Poderíase pensar que as pantasmas eran cabaleiros da morte ideais, sen piedade nin remordementos, pero os marcianos que abusaban da cibernación aínda tiñan a oportunidade de escapar, efémeros, claro, pero aínda así... Aos fantasmas encantáballes facer unha única pregunta: “Que pode cambiar a natureza da persoa"? Ao parecer estaban atormentados por vagas dúbidas sobre a súa propia identidade. Ou quizais se sentaron durante moito tempo nun xogo antigo e decidiron que esa pregunta, que por definición non ten unha resposta correcta, é unha boa forma de burlarse dunha vítima que aínda non perdeu a esperanza. Non obstante, o avó afirmou que viu persoalmente a un marciano que escapou das gadoupas dunha vella cunha gadaña, ao ter unha resposta que lles gustou ás pantasmas. O marciano era moi novo, practicamente aínda adolescente. En realidade, nin el nin os seus pais pertencían a ningunha elite, non ocupaban altos cargos en corporacións e vivían nun pequeno apartamento nunha zona industrial, pero o número de neurochips nos seus cerebros desfasou de escala e as pantasmas interpretaron calquera dúbida a favor. dos marcianos. Os pais e os dous fillos foron fusilados, pero por algún motivo un quedou con vida. É improbable que estivese tan feliz con tal salvación. Por moito que o pequeno Denis lle preguntara ao seu avó que tipo de resposta lle deu o marciano, todo foi en balde. O avó e os seus amigos do exército devoráronse moitas veces por isto e non puideron chegar a nada intelixible.

Despois do colapso do imperio, as pantasmas, de acordo co seu nome non oficial, parecían desaparecer na nada. A estas alturas deberían simplemente desaparecer: aínda que supoñamos que alguén puido prestarlles unha atención médica adecuada, certamente non sabían como reproducirse. Aínda que, quen sabe o que poderían facer alí...

"Dan, onde nos trouxeches?" o xefe interrompeu os recordos. O piñeiral ruxiu por todas partes, os prateados edificios do instituto podían verse a través de lagoas frecuentes, e nalgún lugar ao lonxe podíase ver...

- Perdón, xefe, estaba soñando despierto con algo.

"Hoxe estás realmente fóra de forma, pero chegaremos tarde e os nosos rapaces perderanse nalgún lugar". Este Schultz pensará que marcamos todos os arbustos do seu puto parque.

Así que o día non foi ben dende o principio. Outros acontecementos desenvolvéronse aproximadamente co mesmo espírito. Leo, xunto cos xemelgos e Antón, atopáronse con eles na entrada. Non se ofendiu para nada o atraso, foi educado e servicial. Levou aos invitados por todo o instituto, mostrou algunhas instalacións e bancos de probas, intercalando o seu discurso cunha morea de detalles técnicos, e admitiu en segredo que, debido a que a súa organización é tan exitosa, tan rica, tan próspera, etc. encomendado o desenvolvemento dun novo sistema operativo para servidores de rede de telecomunicacións. Naturalmente, o instituto de investigación afrontou brillantemente a orde, provocando casualmente unha revolución nesta área, pero pediu aínda non dicir unha palabra sobre isto a ninguén: o traballo aínda non estaba rematado. Leo fixo o seu papel á perfección. O neurochip de Denis rexistrou obedientemente todas estas tonterías; tivo que finxir que estaba afondando nos detalles técnicos do proxecto para seguir tomando unha decisión positiva. Todos os empregados, coma se mandasen, deron a volta e miraron a roupa do xefe, coma se alguén llo dixera, e fixeron algúns comentarios en voz baixa. O xefe, naturalmente, ruborizado, estaba nervioso, xurou en voz baixa, respondeu preguntas inadecuadas, Leo, en vez de non se decatar diso, levantou educadamente a cella esquerda ou sorriu non menos educadamente e dixo: “Se algo non che queda claro, preguntas.” lanzadas a longas e incomprensibles explicacións. Antón tamén se comportou de noxo: interesáballe todo, quería saber máis de todo, quería coñecer a todos, bromeaba, ría -o entusiasmo estaba en pleno apoxeo.

Ao final, unha interminable serie de laboratorios similares entre si fusionáronse nun punto branco continuo, apareceron algúns deputados, xefes de departamentos, principais especialistas e simplemente coñecidos de Leo. Era necesario saudar a todos, coñecerse e discutir as súas ideas científicas, nas que a Denis non lle vía nada. Todo isto, mesturado con críticas laudatorias sobre o material e a base técnica do instituto de investigación, aparentemente foi considerado de mala educación, para permitir que os estranxeiros dubidasen do poder ilimitado da organización. Aínda que houbese algo que non lle conviña a ninguén: non lle engadiron nata ao café no buffet, ou os arbustos do parque recortaron de forma torcida, pero non, todo é perfecto.

Esta épica rematou nunha grande sala de conferencias no segundo andar, cuxa parede estaba enteiramente ocupada por unha xanela cristalina que daba ao parque. Literalmente a dez metros deles, un pequeno regato gorgoteaba; os ciberxardineiros coidaban con entusiasmo a vexetación exótica, como brillantes flores tropicais, claramente non adaptadas a estas latitudes e estacións. Uns esquíos mansos saltaban polas árbores do parque tranquilo, dous empregados, o aspecto máis nerd, intentaban imitar algún tipo de actividade física no campo de adestramento próximo. A imaxe era moi idílica; era imposible imaxinar que a xente estaba sendo cortada en anacos sen piedade aquí por mor do poder e do diñeiro.

Un divertido robot parpadeante entregoulles un xantar ou unha cea cedo tarde, durante o cal se reuniron para discutir os últimos detalles. Ao principio a conversación comezou de forma bastante casual, principalmente sobre coches xaponeses novos ou sobre festas corporativas pasadas. Denis preferiu permanecer en silencio, a pesar dos delicados intentos de Schultz para que falase. Os xemelgos sorrían de cando en vez, facendo chistes puramente politicamente correctos ao unísono, subliñando con toda a súa aparencia que aquí non eran, en principio, ninguén, un era o portador principal do portátil, o outro era o transportista principal adxunto. Antón comeuse naturalmente o corazón e charlaba incesantemente, tentando mostrar o seu negocio e outros coñecementos, derramando información bastante confidencial. O xefe nin sequera intentou razoar con el, e en xeral sentíase claramente fóra de lugar, o tipo de mirada que lle dá unha persoa que entende que, por motivos egoístas, se meteu nun negocio sucio, onde, ao mellor, terá o papel de presidente. Aos poucos, o apetito do chef desapareceu por completo; escolleu tristemente a súa comida e folleou de mala gana o protocolo, que Leo enviaba spam cada vez máis persistente pola rede e ofreceuse a asinar.

- Denis, pasouche algo? — Leo deixou só a Lapin un tempo e decidiu atacar aos seus subordinados taciturnos.

- Non, por que o pensas?

- Ben, estás calado todo o tempo, ou quizais nos escondes algo?

"Oh, vamos", Antón defendeu felizmente ao seu colega, "É que Denis tivo moitos problemas ultimamente: no traballo e na súa vida persoal, que eu sei".

Leo asentiu coa cabeza con simpatía:

- Ben, entón hai que mellorar o estado de ánimo.

O robot-garcon abriu facilmente o remolque, no que se atopaba unha batería enteira de varias botellas nun tambor xiratorio.

—Prefires as bebidas fortes, os viños?

"Prefiro o té", respondeu Denis secamente, "con limón, por favor".

- Ah, de que tipo de té falas a estas horas do día? Aquí, recomendo o whisky escocés.

Leo non era demasiado preguiceiro para verter o whisky en vasos e enviar racións aos invitados con lanzamentos precisos.

"Entón, creo que é hora de que rematemos con certos trámites". Entendedes, sen protocolo, resultará que o noso día foi intenso e tenso, pero algo infrutuoso. Tanto ti como eu debemos informar á dirección dalgún xeito.

"Si, para o banquete", murmurou Denis.

"Ben, incluso", aceptou Leo, non máis avergoñado.

— E despréndeo como gastos de entretemento.

- Anotareino, pero só se o protocolo...

Leo levantou as mans con culpa, como dicindo: "Non son unha especie de animal, pero teño que dar conta do whisky".

Lapin parecía disposto a pagar do seu propio peto calquera bebida alcohólica en cantidades suficientes para derrubar a Schultz.

"Si, claro, pero eu vou saír a fumar primeiro", atopouse o xefe, "aquí non fuman, non?"

"Non, non fuman", sorriu Leo con condescendencia, como un gato ben alimentado por aburrimento dándolle un respiro ao rato antes da súa inevitable execución ", camiña polo corredor á dereita ata o final, alí podes fumar. o balcón."

"Estaremos aquí pronto, literalmente cinco minutos", murmurou o xefe, dándolle unhas palmaditas aos petos, "Dan, irás, se non, creo que esquecín os meus cigarros".

- Si, vou.

O balcón era unha terraza enteira con cómodas cadeiras e unha vista do parque bastante canso.

"Estes son uns roxos", tronou Lapin, deixándose caer nunha cadeira, "que nos daría unha sala de fumadores". E este Schultz é un Hans inacabado... "descartarémolo como gastos de entretemento, pero só se o protocolo...". Sería unha merda nos meus pés, se non, pretendo ser...

"Escoita, xefe, non creo que haxa nin un milímetro de espazo neste edificio que non estea vixiado". Quizais poidamos discutir cuestións sensibles a través do chat persoal?

-Fódeos todos. Só hai unha pregunta delicada: como podo saír do protocolo? Pois chegamos, camiñamos e enviaremos o protocolo asinado nunha semana. Vou de vacacións dentro de tres días, Antón asinarao, por iso é un entusiasta stakhanovita connosco, cadela. Pero sabemos como darlle a volta ás frechas, aínda que despois Arumov o explote en todas as fendas.

"O teu razoamento é correcto, por suposto", acordou Denis, botando unha bocanada pausada, "pero hai que xustificar dalgún xeito o atraso". Non podes dicirlle ao noso Herr Schultz: mandarémosche nunha semana, non cederá.

"Non desaparecerá", fumou o xefe nervioso e apresuradamente, "escoita, Dan, es un tipo intelixente, usa o teu cerebro".

— Son como todos: non lin os documentos. E non entendo nada de biofísica e nanorobots.

"Non o lin, pero teño que desculparme".

— Que dixo Arumov sobre o protocolo?

- Que dirá, entendes como se fai isto: analizas todo con coidado e se non hai comentarios serios, asinas.

- Polo que hai que buscar comentarios nos materiais ou no protocolo.

"Grazas, capitán", saudou Lapin cáusticamente cun cigarro, "se non, eu non me decatei". Este Schultz mancharanos por todo o muro con calquera comentario. E se non o entendes, el e Arumov coincidiron en todo hai moito tempo e, Deus o libre, comeza a chamalo. Aquí cómpre atopar un comentario tan estúpido e de formigón armado para que ninguén se meta en problemas.

- Onde podes atopalo...

Estiveron en silencio un par de minutos, admirando a natureza do solpor entre as nubes de fume.

"Non se me ocorre nada especial", comezou Denis, "pero polo menos tomemos un tempo, quizais Schultz beba o seu whisky e vaia para a cama".

"Estás suxerir que nos sentamos aquí ata que se emborrache?"

- Non, podes tirar educadamente. Imos pedirlle que mostre os super soldados de Telecom. Como, mostra o produto coa túa cara, se non, estaremos camiñando e vagando todo o día, pero non vimos o máis interesante.

- É improbable que todo sexa tan sinxelo, quizais nin sequera estean aquí, e xa se lles mostrou Arumov.

- Pois xa que lle mostraron a Arumov, que tome o rap el mesmo. Para min, a petición é o máis trivial. Se queres vender algo, mostra primeiro o produto. E canto máis tempo os busquen aquí, reúnense, etc., mellor. Aínda o pensaremos...

- Pensemos... podemos pensar así toda a noite, non ten sentido... Porén, imos probar, parece que Hans realmente cuspir en todo e marchará.

Por suposto, Leo reaccionou ante a perspectiva de mostrar outra cousa cunha molestia mal disimulada.

- Ben, espero que te deas conta de que non podo organizar unha pequena guerra vitoriosa para que a vexas cos teus propios ollos? - preguntou non moi educadamente.

"Por que hai unha guerra de inmediato", Denis estendeu as mans, "Botaranos un pouco máis, non che importa?"

- Por suposto, sexa tan amable.

- Entón, gustaríanos ver as unidades de super-soldado que ten o Instituto de Investigación RSAD. Seguro que estás usando o teu propio desenvolvemento? E ao mesmo tempo proba o teu exclusivo sistema de control de combate, escoitamos moito falar del...

- Ah, xenial, non me custa nada avergoñar a metade do noso servizo de seguridade. E non usamos termos como "super soldados". Para a túa información, son persoas coma ti. Dicimos unidades especiais.

- Entendo. Sentímolo. Non é necesario espertar todo o servizo de seguridade; tres ou catro persoas son suficientes para activar o teu marabilloso programa.

— Tales solicitudes deberán ser advertidas previamente. Isto agora está por aprobar, polo menos polo servizo de seguridade adxunto...

- Veña, Leo, realmente vas rexeitarnos unha petición trivial? Non che negamos nada. Ao parecer, os nosos asistentes equivocaron na orde do día da reunión; estabamos absolutamente seguros de que este evento fora acordado.

Kid dirixiuse a Denis cunha mirada irónica, pero, tropezando co rostro ameazante de Lapin, inmediatamente asentiu confundido e buscou o correo:

- Si, si, perdón, equivoqueime, ata hai unha carta da dirección preguntando...

"Si, fai unha demostración do uso de forzas especiais..." Dick acudiu ao rescate.

"É culpa nosa, estamos completamente esgotados", dixeron os irmáns ao unísono.

Leo fixo unha mueca vendo esta actuación mediocre, pero observouse a decencia, así que, despois de refunfuñar un pouco máis, suxeriu que o chamaramos día.

Enrolaron varias cadeiras grandes con respaldo reclinable, semellantes ás cadeiras de masaxe. Leo explicou que primeiro amosaríanlles as capacidades dun simulador táctico e dun sistema de xestión de combate, o que se fai mellor en inmersión total. A capacidade da rede interna do Instituto de Investigación RSAD permitiu implementar funcións de inmersión total sen conectarse ao terminal, e as cadeiras puideron substituír o biobaño durante un par de horas. Prometéronselles mostrarlles supersoldados reais, non virtuais, máis tarde. Leo preocupouse un pouco máis polo feito de que se lles enviaran versións de demostración de todos os programas xunto cos materiais informativos. Lapin respondeu con bastante franqueza suxerindo non lucir. Pero ao final todos calmaron, deitáronse comodamente e lanzaron a aplicación de rede.

A noite tranquila preto de Moscova tremeu e comezou a difuminarse, coma se alguén botase auga nun debuxo en acuarela: os deseñadores fixeron un gran traballo. Algúns esquemas comezaron a discernirse vagamente - esa era a extensión do asunto, polo menos para Denis. A imaxe a medio formar pestanexou un par de veces e apagouse, e con ela desapareceu todo o espazo circundante. Desapareceu e reapareceu inmediatamente, pero aínda así a sensación era moi desagradable: coma se de súpeto quedaras cego. Unha xanela vermella alarmante abriuse xusto diante do teu nariz, o que requiriu que reiniciases o sistema.

Denis maldixo e quitou a cinta flexible da súa man. O vello neurochip fallaba con bastante frecuencia, e Denis falaba cada vez de forma moi pouco amable dos creadores deste dispositivo. Aínda que o seu neurochip, en xeral, non era tal, representando un sistema moi antediluviano de lentes de contacto, auriculares en miniatura e unha tableta externa que realizaba as funcións dun ordenador, transmitindo sinais ás lentes e auriculares a través de varios cables implantados baixo a pel. En comparación con calquera, o provincial máis relaxado do interior ruso, por non falar de cyborgs como o doutor Schultz, Denis estaba absolutamente libre de interferencia estranxeira no corpo.

En todo, por suposto, hai momentos agradables. Pero fíxose posible observar a vida da corporación nun ambiente máis natural e relaxado, sen ningún programa de servizos. Foi moi agradable ver que o parque non está tan perfectamente recortado e simétrico, que a exuberante vegetación tropical das especies máis raras plantadas xunto ao arroio, todas estas enormes flores brillantes que non existen na natureza non son o traballo minucioso de moitos. xenetistas e xardineiros, pero só un traballo de hackeo un par de ratos informáticos e un deseñador, e non o mellor. Claramente esaxerou con todas as bolboretas e bandadas de colibrís. Pero o descubrimento máis agradable foi que o doutor Schultz, como unha doncela envellecida, abusa moito non só dos cosméticos, senón tamén dos programas astutos que disimulan a súa verdadeira identidade. E a súa cara está lixeiramente engurrada e cansa, e os ollos están inchados, hai moitas engurras, e a súa camisa non é tan deslumbrante. Parece unha persoa común, e non o investigador xefe dun enorme instituto de investigación: é agradable ver.

O rostro floreciente de Denis foi o primeiro que apareceu ante os ollos do doutor cando volveu ao mundo común. O resto do equipo seguiu mirando nalgún lugar con ollos que non ven. O doutor estaba moi perplexo, se non conmocionado. Dous gardas de seguridade e un home de civil, moi probablemente o médico de garda, xa se dirixían cara a eles. "Probablemente pensaron que agora, como unha toupeira cega que foi sacada dun burato, correría gritando pola habitación, chocando con robots e esnaquizando botellas de bebida cara", pensou Denis e sorriu aínda máis.

"Todo está ben, señores", dixo, aínda sorrindo, "Teño un chip moi vello; se falla, apágase automaticamente". Estou ben.

- Cántos anos ten él? – o doutor correu sorprendido; naturalmente non esperaba que a axuda non fose necesaria. Calquera modelo moderno estaba demasiado ligado ao sistema nervioso humano, e incluso reiniciar ou reinstalar o sistema operativo do propio chip converteuse nun problema médico.

"Oh, moi vello", respondeu Denis evasivamente, "incluso a función de inmersión total non funciona ben nela".

- Onde atopaches isto?! – o doutor meneou a cabeza desconcertado e fixo un aceno para que os gardas marchasen, estaba moi molesto porque, por culpa de tales tonterías como un vello neurochip, foi arrancado de cousas máis agradables e obrigado a correr de cabeza para axudar a un home que parecía sentirse xenial. "Deberíamos atopar o tempo hai moito tempo e substituílo por un novo". Se non, andas con tal lixo na cabeza: é a túa propia cabeza, non a do goberno.

- É iso. Non confío en que ninguén me cave na cabeza, perdón.

"Isto é unha fobia, pódese tratar facilmente", murmurou indistintamente o médico molesto e seguiu aos gardas.

Agora Leo parecía bastante interesado na historia. Debo dicir que soubo ocultar moi ben os seus sentimentos, pero agora por algo non consideraba necesario ocultar a súa sorpresa. Si, o venerable doutor entendía todo tipo de cibernética e, a diferenza do doutor en retirada, era extremadamente minucioso e curioso.

"Estás escuro por algo, querido amigo". Os neurochips que simplemente se poden desactivar ou reiniciar non se producen desde hai sesenta anos. Si, ninguén simplemente se comprometería a implantar tal lixo e non se poderá rexistrar na nosa rede local.

- Que diferenza lle importa, inscribín?

- Francamente, estou intrigado. Es unha persoa extremadamente inusual, Denis ", a fría cortesía habitual desapareceu do ton de Leo.

- Alégrome de escoitar, simplemente non intentes ser o meu amigo.

- Que, non tes amigos?

- De feito, ninguén ten amigos, isto é autoengano.

—¿De onde vén ese cinismo?

"Só unha mirada sobria á natureza humana".

- Vale, Denis, non penses que quero facerme teu amigo. Tampouco creo nas amizades masculinas fortes.

Leo sorriu con ironía, botouse outro whisky e sacou do mesmo remolque un pesado cinceiro e un xogo de puros dourados escuros que cheiraba a clubs de elite pechados, onde mozos impoñentes deciden quen será presidente mañá e cando toca baixar as comiñas. de chips azuis.

"É noxento, por suposto, pero gústame romper as regras", explicou.

Denis tratou estes preparados e o obvio desexo do doutor de establecer un contacto máis estreito con algunha sospeita e rexeitou educadamente o tocón de fume proposto.

"Ves, a min interésanme persoas pouco comúns", explicou Leo, "só as verdadeiramente pouco comúns, se non, xa sabes, todo o mundo pretende ser inusual, pero en realidade loitan contra o sistema só desde as profundidades do seu acolledor biobaño. ”

- Por que decidiches que estou en contra do sistema?

—¿Por que necesitamos un chip así? As redes modernas son bastante seguras: o terrorismo informático e os hackers pasaron de moda hai tempo.

- O meu traballo non é seguro.

"Ben, ben, vexo que estás tan sombrío todo o tempo, estou de broma, claro". Pero non me cagas. Estou disposto a apostar que hai máis que iso...

"Non necesitas entrometerte na miña vida, é miña e fago o que quero con ela".

- Por suposto, pero é unha estupidez ter unha política de dobre moral cara a si mesmo.

- En termos de?

- Francamente, pareces un tipo razoable que non cre nas persoas, e é certo. Pero, polo tanto, é dobremente estúpido crer que a túa vida neste mundo cruel pertence a tal, en xeral, unha criatura insignificante coma ti.

- Polo menos, só eu estou rexistrado na miña cabeza.

O doutor volveu rir.

- Xa sabes, pedín información sobre ti, importa?

"Aparentemente quere molestarme", decidiu Denis.

- Non, claro, propoño que veñas á miña casa e remexer nos meus calcetíns sucios.

Leo só sorriu amablemente en resposta.

"Non me fago ilusións innecesarias sobre como as corporacións rusas protexen a información persoal", sorriu Denis conscientemente en resposta ao sorriso de Leo.

"Simplemente non deixo información innecesaria sobre min", rematou para si.

- Polo tanto, non estás rexistrado en ningunha rede social, non tes historial de crédito, o que en si mesmo, por certo, é sospeitoso. Non hai gran propiedade, aínda que pode estar rexistrada a nome de familiares... pero non importa. O máis sorprendente é que non tes seguro de saúde e parece que non hai constancia de implantar un neurochip.

"Díxenche que non confío en que ninguén se afonde na miña cabeza".

- Entón non hai chip? – os ollos do doutor comezaron a brillar coma os dun can de caza que collera o cheiro. – Isto significa que só existe un dispositivo externo que imita o seu funcionamento.

"Di iso coma se fose ilegal".

- Tecnicamente, claro, non hai nada ilegal disto. Pero na práctica, isto é moi desagradable cando o rexistro dun chip nas redes está desvinculado da propia persoa. Aínda non entendo por que precisas isto? Despois de todo, estás condenado á falta de traballo normal, ben, eu non teño en conta o traballo nos esbozos do Imperio Ruso...

- Grazas, gústame traballar en esbozos.

- Non, en serio, nin sequera poderás ir a ningún sitio a Europa, nin sequera falo de Marte. Máis precisamente, dependendo do ben que o teu dispositivo imite o funcionamento dun chip normal.

"Irei onde queira, este é un vello modelo militar, creado especificamente para os máis altos rangos do exército e do MIK, pero adiantouse moitas xeracións ao seu tempo", decidiu presumir Denis. — Ademais da función de apagado de emerxencia, o meu coche ten moitas cousas: podes, por exemplo, desactivar selectivamente fluxos de información incomprensibles que ás veces aparecen na rede.

— Calquera neurochip é capaz de protexerse dos programas de virus, sobre todo porque practicamente non hai tales programas nas redes modernas.

- Non estaba falando de virus.

- Que entón?

- É tan importante?

"Pregúntome", dixo Leo enfáticamente educadamente, "quizais estes fluxos de información incomprensibles tamén existan na nosa rede, sería extremadamente desagradable".

- Existen, están en case todas as redes.

- Que pesadelo, e non aceptarías visitar outras divisións de Telecom para identificar...

- Amigo Leo, o teu humor éme incomprensible, falaba de programas cosméticos e doutros servizos, que en esencia non se diferencian dos virus: súbenme descarado ao cranio coa completa conivencia, por certo, dos desenvolvedores de sistemas operativos. para servidores de rede e neurochips, que non proporcionan ningún medio de protección contra tal interferencia.

- ¿De verdade cres nestas maquinacións da prensa amarela, que a xente común pode converterse en escravos da realidade virtual cun clic dun dedo?

"Estou bastante preparado para crer que isto se fai todo o tempo con fins comerciais, e quero ver o mundo cos meus propios ollos".

"Oh, diso estás a falar", suspirou Leo con finxido alivio, "Podo asegurarche que polo menos nas redes europeas e rusas o usuario sempre é notificado sobre o funcionamento deste tipo de programas, e calquera caso de intrusión ilegal é. supervisados coidadosamente e os provedores sen escrúpulos son privados da súa licenza". Tamén quero asegurarvos que o novo sistema operativo desenvolvido polo noso instituto prevé medidas especiais de protección dos usuarios, medidas moi serias.

- Garda o eloxio do teu propio programa para outra persoa.

"Cuestionas literalmente cada palabra que digo: será difícil para nós traballar xuntos". En realidade, vale, aínda que os provedores non sexan supervisados con moito coidado, pero que diferenza fai: ben, o que ves é un pouco diferente do que realmente é. E, de feito, todas as persoas intelixentes saben ben que os programas cosméticos son unha completa estafa. Por exemplo, compraches un programa de cincocentas moedas de euro para que aparezan paquetes de seis no teu estómago ou tes peitos medran un par de tamaños. E outro parvo máis rico pagou mil por un cortalumes da mesma empresa e está a burlarse de ti. Pois ben, se es un tolo, comprarás un super programa de cosméticos por dous mil... e así ata que se esgoten os cartos.

"E só quitarei as lentes e aforrarei un par de miles".

- Se o desexa, calquera programa de cosméticos pode evitarse sen tales sacrificios.

"Sei", coincidiu Denis, "en xeral non son fiables, todo tipo de espellos, reflexos, etc.".

— Pois ben, o problema dos espellos e os reflexos resolveuse hai moito tempo, pero calquera dispositivo externo, como unha cámara, especialmente aquel que non está conectado á rede, adoita facer posible detectar o funcionamento dun programa de cosméticos simplemente vendo a imaxe. . De feito, este servizo só funciona normalmente en Marte, ou nalgunhas redes locais.

- Si, como a túa rede. Por suposto, non quería comezar esta conversa, pero digamos que o teu rímel parecía estar funcionando.

Leo dirixiuse ao seu interlocutor cun sorriso cheo de ironía cáustica.

"E pensei que na rede local eu era o rei, o deus e o gran moderador nunha soa persoa, pero entón apareceu algún tenente que me viu tan facilmente". Ai de min, probablemente me emborrachei. Por certo, tamén podes botar unha copa, tomar un bocado, non sexas tímido. E créeme, a túa vantaxe sobre o home común é bastante efémera, pero estás creando moitos problemas obvios para ti.

"E por que se aferra a min, tamén está emborrachando ao cabrón", pensou Denis, "aínda que estou cumprindo coa miña tarefa: esqueceuse por completo do protocolo".

"Crees que dalgunha maneira eres superior ao resto", continuou despotricando Leo, acenando o seu puro cara aos que xacían inmóbiles, mirando para o teito, case encharcando con cinzas, "é a mesma ilusión, nin peor nin mellor que outras ilusións xeralmente aceptadas.” . Unha persoa xeralmente vive en catividade de ilusións, sen importar a forma que se presenten. En diferentes épocas podería ser Hollywood e axitar un incensario os domingos e outras tonterías. E negar neurochips é o mesmo que negar o progreso como tal: é obvio que a humanidade non ten outras formas de pasar á seguinte etapa de desenvolvemento, salvo a modificación directa da mente e, por así dicilo, da natureza humana. O desenvolvemento da nosa civilización só pode ter éxito se se basea na mellora adecuada do propio home. De acordo en que os monos sen pelo, de feito controlados polos seus instintos e outros atavismos, pero sentados sobre unha pila de mísiles termonucleares, son unha especie de rúa sen saída da civilización. A única saída é mellorar a túa mente co poder da túa propia mente; esa recursividade resulta. A aparición da neurotecnoloxía supón un salto adiante tan cualitativo como a creación dun método científico.

"Sabes, creo que te estás desperdiciando diante dun mono sen pelo coma min". Tes cousas boas no teu sharaga, e os servizos de acompañamento para os clientes non estarían mal.

"Veña", Leo fixo un aceno. – Como te sentirías ante a perspectiva de transferir a túa conciencia directamente á matriz cuántica? Imaxinas as posibilidades que se abren? Contrólate como un programa de ordenador, simplemente borrando ou cambiando determinadas pezas de firmware. A túa neurofobia pódese corrixir cun só movemento.

- Follar tanta felicidade. En serio, non creo que unha persoa siga sendo unha persoa despois disto; máis ben, o resultado será algo así como un programa moi complexo. Eu, por suposto, non teño nin idea do que é a intelixencia nin de se se pode converter en uns e ceros e, digamos, engadirlle máis intelixencia a alguén... En fin, non creo que un programa informático poida corrixirse por si mesmo.

"Quizais non o creas, pero é máis como un medo primitivo á tecnoloxía que é tan incomprensible que parece semellante á bruxería". Este é un límite absolutamente lóxico do noso desenvolvemento, despois do cal comezará unha nova etapa da historia. Non é marabilloso: o mundo inmaterial finalmente triunfará sobre a capa física mortal. Poderías converterte nunha divindade: mover naves espaciais, conquistar as estrelas. Sendo humano, estás para sempre atado por esta escasa velocidade da luz, nunca conquistarás o universo, agás quizais o máis próximo a nós. E a intelixencia cuántica, coa axuda da "comunicación rápida", pode correr pola galaxia á velocidade do pensamento e esperar millóns de anos para que os seus dispositivos cheguen a Andrómeda.

- Agarda un millón de anos, pero voume eliminar do aburrimento. Persoalmente, gústame a perspectiva dos cruceiros hiperespaciais e a conquista das nebulosas de Andrómeda no espírito do realismo socialista sen sentido e sen piedade.

- Ficción, e non científica. O camiño que che delineei é real. Este é o noso futuro, por moito que lle teñas medo e queiras convencerte do contrario.

"Quizais nin sequera vou discutir". E permíteme lembrarche unha vez máis que se escolleu o público obxectivo incorrecto para a túa campaña de relacións públicas.

-¿Isto non é unha campaña de RRPP?

- Por suposto, pensamos no destino da humanidade. Non obstante, xorden vagas sospeitas de que a nosa conversación é unha campaña publicitaria habilmente disfrazada para produtos de telecomunicacións: só hoxe, reescribe a túa conciencia nunha matriz cuántica e recibe unha grella eléctrica milagre de agasallo.

Leo só bufou.

—¿Quizais tamén odias aos anunciantes? Malditos comerciantes, non?

- Hai pouco.

- No noso territorio lixeiramente atrasado aínda podes sobrevivir, pero, por exemplo, en Marte, se asumimos que conseguiches establecerte alí, parecerás un auténtico paria, moi parecido a unha persoa que se move pola cidade a cabalo, con unha espada no seu costado.

- Ben, vale. Supoña que mesmo teño certos problemas, pero non quero "falar" sobre iso. Gústame ser esa persoa marxinada cuxa imaxe pintas con coidado. Non, nin así, gústame destruírme, atopo nel unha especie de pracer masoquista. E aínda non entendo de onde vén esta comezón psicanalítica.

—Pido desculpas pola miña persistencia, teño un irmán que é psicanalista e traballa nunha oficina moi interesante en Marte. Sería interesante que coñeceses mellor as súas actividades.

- Por que?

"Curiosamente, ela confirma da forma máis picante as túas fobias, en xeral, non particularmente lóxicas".

- Por que sempre hai fobias? Por que cres que teño medo a algo?

— En primeiro lugar, todo o mundo ten medo a algo, e segundo, se falamos de ti, aínda tes medo aos neurochips e á realidade virtual. Tes medo de que, debido á mala intención de alguén, che metan na cabeza e torcen algo alí.

"Non pode pasar algo así?"

"Quizais o mundo que nos rodea, en principio, teña unha propiedade similar". Pero non podes pupar e mirar o mundo a través dun vaso de acuario ata que morras.

- Esta aínda é unha gran pregunta, quen mira o mundo desde un acuario. Non me importa cambiar, pero quero cambiar pola miña propia vontade na medida do posible.

"Segue a ser unha gran pregunta se unha persoa pode cambiar pola súa propia vontade ou algo sempre ten que empurralo.

"Non vou xogar á filosofía contigo". Só acéptao como un feito, teño este credo de vida: a rede non debería ter poder sobre min.

- Credo, moi interesante.

Leo calou con incerteza e recusouse na súa cadeira, como se afastase lixeiramente do seu interlocutor. Mirou insatisfeito a Lapin, que se movía na cadeira, non, non podía escoitar nin ver esta conversa, e todos os seus movementos eran claros e precisos, calculados con precisión polo ordenador. Así, o neurochip evitou que os músculos se fixeran ríxidos e restableceu a circulación sanguínea normal, polo que unha persoa non se sentiría como unha boneca ríxida despois de varias horas de estar sentada inmóbil. A xente parece arrepiante durante a inmersión completa, parece que están durmindo, pero cos ollos abertos. A respiración é uniforme, o rostro está tranquilo e sereno e ata podes espertar a unha persoa así: o neurochip reacciona aos estímulos externos e interrompe a inmersión. Pero quen sabe se a mesma persoa mirará para ti ao volver do mundo virtual.

- Credo, é dicir. Entón queres dicir que sempre segues certas regras. Quizais poidamos chamar a isto un código, un código de odio aos neurochips e aos marcianos? – Leo continuou a analizar insistentemente. – Entón, algunhas disposicións do teu código xa están claras para min.

- Cales?

"Poñémolo así: deixa o menor número posible de pegadas". O resto segue deste principio global: non contratar préstamos, non rexistrarse nas redes sociais, etc. Adiviñaches ben?

Denis só engurrou o ceño máis profundamente en resposta.

— Non hai interferencia cibernética no corpo é a segunda regra obvia. Debes limpar a túa alma e mente, mozo Padawan. Ben, e, por suposto, o estándar conxunto ademais: non ter apegos, confiar en ninguén, non ter medo a nada. Sabes o que é realmente interesante de todo isto?

- E que?

"Non estás finxindo e segues estrictamente as regras do teu código". Por certo, non tes seguidores nin alumnos?

— Podes inscribirte no meu primeiro seminario gratuíto.

"Aínda é unha fobia", ante estas palabras Leo inclinouse aínda máis cara atrás con satisfacción, "e é tan forte que construíches toda unha teoría ao redor". Non é tan fácil como parece resistir a influencia corruptora dos marcianos toda a vida. Para iso, cómpre ter algún tipo de idea súper valiosa ou ter moito medo a algo. Pensa no sinxelo que é, uns centos de euros, unha estancia de dous días nun centro médico e todos os praceres do mundo aos teus pés. Iates, coches, mulleres ou orcos con elfos, só tes que chegar e lévalo.

Denis non dixo nada, encollendo os ombreiros irritado. Subestimou a capacidade do doutor para meterse na alma do seu interlocutor. Si, unha persoa que leva case cen anos vivindo e ten á súa disposición todo un equipo de psicanalistas profesionais, cun irmán marciano para botar, debería dominar este tipo de técnicas. Denis non dubidaba en absoluto de que existía este persoal de psicoanalistas e doutros analistas, e durante importantes negociacións Leo probablemente usou os seus servizos. Non obstante, nesta situación non valeu a pena introducir unha complexa teoría da conspiración; Denis simplemente relaxouse e revelou accidentalmente a súa verdadeira natureza. Si, carallo, ten medo aos neurochips e á realidade virtual, séntese como un lobo cazado nun mundo onde o territorio da “realidade pura” vaise encollendo inexorablemente cada día. E el, en xeral, nunca intentou comprender as razóns do seu odio. Que fai que rexeite tan persistente a verdade da vida aparentemente completamente obvia? Quizais sexa realmente só un paria desesperado, que sente inconscientemente a súa incapacidade para encaixar na sociedade moderna? "Son só unha pantasma", pensou Denis, "feita de carne e óso, pero unha pantasma que vive nun mundo que hai tempo non interesaba a ninguén. Onde case non queda ninguén".

"Eu poñeríache un paquete de bos psicólogos", parecía adiviñar Leo os seus pensamentos, "devoraríante enteiro, estou bromeando de novo, claro, non fagas caso". Non escoitas isto moitas veces, a maioría da xente non o entenderá.

- Entón vai entender?

"Ben, si, teño moita experiencia de vida, agradéceo", Leo sorriu lixeiramente. - Hai un efecto psicolóxico tan interesante: ninguén se sente molesto polo feito de que teña un chip na súa cabeza que controla completamente o seu sistema nervioso e que potencialmente podería ser controlado por outra persoa. Como xa dixen, aínda que vexas algo un pouco diferente do que é realmente, e que? Quizais o teu comportamento estea ata lixeiramente corrixido nalgúns aspectos, pero bo, aínda é mellor que tes obrigado a entrar nunha caseta con patadas e porras. Supoñamos que a rede foi creada e controlada non por unha persoa, senón por algún ser supremo infalible. O mundo moderno é demasiado complexo e incomprensible, hai que aceptalo tal e como é.

- Resulta que isto non é unha fobia en absoluto.

- Si, esta é a realidade, polo que os teus medos son dobremente irracionais. Tamén podes odiar aos produtores de alimentos porque poden controlarte coa fame. Ou, por exemplo, unha pistola que che pon na cabeza controla o teu comportamento de forma moito máis fiable que un marcador astuto no sistema operativo do chip.

- Non ves a diferenza fundamental? Unha cousa é cando estás controlado desde fóra, pero dás conta de quen te obriga e como, e outra moi distinta é cando isto se fai evitando a conciencia.

"Pero non entendes que non hai diferenza, o resultado sempre será o mesmo: alguén te controlará". Anteriormente, estes eran burócratas torpes cunha chea de estúpidos anacos de papel. Non foron capaces de afrontar os retos da época, polo que foron substituídos por elites máis flexibles e desenvolvidas das corporacións transnacionais de TI. O control dos marcianos é máis sutil e complexo, pero non é menos fiable.

— É certo, nunca esquezo quen desenvolve sistemas operativos para servidores de rede, e non quero probar por min mesmo que tipo de efectos psicolóxicos poden crear.

— É dicir, prefire a presión aburrida da máquina estatal totalitaria?

- Por que debería escoller entre dúas opcións obviamente malas?

-¿Unha pregunta retórica? Se houbese outra opción, marabillosa en todos os aspectos, tamén a escollería. Vale, deixemos este tema. "Ao final, todos temos as nosas propias debilidades", suxeriu xenerosamente Leo.

— Deixémolo así, paréceme que estamos a charlar un pouco, probablemente os nosos compañeiros están preocupados.

"Non o creo, o máis probable é que estean completamente absortos no que ven". Si, unirémonos a eles agora. O noso administrador resolveu o teu pequeno problema, agora a aplicación ten unha opción de inmersión parcial. Imaxinas o difícil que sería para ti en Marte? A acción cotiá máis inocente convértese nun problema enorme. Pero, tarde ou cedo, os estándares das redes marcianas chegarán ata estes arredores da civilización.

Denis xa está bastante canso destas pistas sobre o seu leve subdesenvolvemento. Quixo encender, pero, ao captar a mirada fría e burlona do seu interlocutor, decatouse de que había que buscar unha resposta mellor.

- Vexo que a nosa conversa, ademais de falar das miñas fobias terroríficas, sempre se reduce a Marte: Marte isto, Marte que... Para que serve isto? Parece que non son o único que ten certos complexos.

- Pois xa cho dixen, todos os teñen.

- Pero non queres divulgalos.

"Podes divulgalo", permitiu xenerosamente Leo.

- Pois, creo que gardarei información tan interesante.

"Gárdao", Leo sorriu aínda máis, "cres que a información de que teño sentimentos especiais por Marte ten algún valor?" Dígoche máis, non me resisto a substituír a odiosa realidade rusa pola marciana.

"Pero non só queres moverte, se non, terías seguido ao teu irmán hai moito tempo". Queres tomar a mesma posición alí que aquí. Pero ao parecer non funciona, os marcianos non te recoñecen como igual?

Por un momento, algo semellante á ira antiga espertou nos ollos de Leo, pero despois desapareceu.

- Terei a oportunidade de mellorar a situación. Pero quizais teñas razón, non fai falta este inútil investigar nos problemas dos demais, pensemos mellor en como axudarnos.

- Como podemos axudarnos? – Denis quedou sorprendido, non esperaba tal xiro na conversa.

"Podo axudar a resolver, por exemplo, os teus problemas psicolóxicos", respondeu Leo cunha leve insinuación na súa voz, "Unha sucursal da compañía marciana DreamLand abriu recentemente en Moscova, están especializadas en curar almas humanas". Ven velos.

"Está a bromear? - pensou Denis. "Se hai algún significado oculto nas súas palabras, entón non o entendín".

- Pois entrarei, e que, podes facerme un desconto nos seus servizos?

- Si, non hai problema, o meu irmán traballa alí, só na sede central de Marte. "Vouche facer un desconto decente", dixo Leo no ton máis desenfadado, coma se fose un favor trivial para un amigo, pero aínda así quedaba un lixeiro indicio na súa voz.

- Como podo axudarche?

- Conformámonos. Primeiro, vai a "DreamLand", alí tampouco son magos, por se non poden facer nada.

"É unha proposta estraña, pero ao parecer estamos a falar dalgún tipo de contactos informais que é desexable ocultar ás miradas indiscretas", concluíu Denis. "E vale, ao final, non teño nada que perder, buscarei esta podre oficina marciana".

"Está ben, pasarei un destes días se teño tempo", aceptou Denis, igual de indiferente, pero cunha leve insinuación na voz.

- É xenial. E agora benvido ao marabilloso mundo da realidade aumentada, xa que a realidade virtual normal non está dispoñible para ti.

Esta vez non houbo efectos teatrais; un holograma enorme despregouse case ao instante, bloqueando a vista dispoñible. No holograma, Denis estaba sentado nunha cadeira na mesma posición, lixeiramente por detrás dos demais. A consola para controlar o teu avatar apareceu á esquerda. Automáticamente tratou de mirar detrás del, a imaxe inmediatamente esmoreceu e comezou a moverse bruscamente. Leo, curiosamente, tamén decidiu limitarse a un simple holograma; Denis só podía asumir que o médico estaba preocupado pola súa condición.

Os seus ollos viron unha imaxe dun búnker subterráneo secreto onde se realizaron experimentos prohibidos con persoas. Metal sólido e formigón, paredes grises desiguais, o zumbido de ventiladores potentes, lámpadas fluorescentes tenues baixo o teito. A sala parecía abandonada polo momento; os enormes autoclaves xa non funcionaban. O seu interior, ben raspado e lavado, cunha maraña de tubos e mangueiras parecidos a intestinos, asomaban sen vergoña polas portas translúcidas. Agora estaban case no centro da sala, a carón de terminais de ordenador e proxectores holográficos, que na actualidade mostraban algúns diagramas, gráficas e diagramas, así como unha maqueta dun sistema de combate cibernético, é dicir, un supersoldado. Para Denis era un holograma dentro dun holograma; para aqueles que usaron a inmersión total, a impresión probablemente fose algo diferente. Os supersoldados, hai que dicilo, deixaron esta impresión coa súa aparencia moi bombeada e guerreira.

O lado oposto do salón, cercado con arame de espiño de alta tensión, converteuse suavemente en sombrias covas, en cuxas profundidades había cámaras cercadas con varas de aceiro grosas coma un brazo humano. De aí saíu un ruxido abafado, pero aínda arrepiante. O máis probable é que contiñan mostras de supersoldados que non se puxeron en produción. Todos eses calabozos sombríos dificilmente podían ser tomados por valor nominal, pero a Denis parecíalle que tal burla do seu propio proxecto non lle conviña a unha corporación marciana seria.

Entre os empregados do instituto de investigación, había outro home, de baixa estatura, cunha bata branca tirada sobre os ombreiros, pulcro e en forma, coa man dereita manexaba con bastante desenfado numerosos hologramas e falaba animadamente de algo. Tiña o pelo louro e uns ollos grises e atentos. Un fío de cabelo foi substituído por un feixe de fíos guía de luz. "O noso mellor deseñador de chips", dixo Leo esta explicación halagadora en voz baixa. Non obstante, isto era innecesario: Maxim, así se chamaba o desarrollador, ao ver a Denis, interrompeu a súa historia e cun berro de alegría case se apresurou a abrazalo, detívose literalmente no último momento, ao parecer leu a explicación do sistema de que en a súa completa inmersión Denis estivo presente, por así dicir, virtualmente, só en forma de avatar.

- Dan, es realmente ti? Realmente non esperaba atoparte aquí.

- Mutuamente. Dixeches que traballabas para Telecom, pero parecía que falabas dunha oficina marciana.

"Tiven que volver durante a duración do proxecto", respondeu Max evasivamente.

- Hai tempo que non nos vemos.

"Si, uns cinco anos, probablemente", Maxim calou con incerteza; como resultou, non tiñan nada especial que dicirse.

- E cambiaches moito, Max, atopaches un bo traballo e tes boa pinta...

- Pero ti, Dan, non cambiaches nada, de feito, a xente pode cambiar en cinco anos, atopar un novo traballo alí...

- Coñecédesvos? – Leo finalmente recuperouse do novo choque. - Con todo, é unha pregunta estúpida. Non deixas de sorprenderme.

"Estudamos na mesma escola", explicou Denis.

"Oh, veña", interveu Anton inmediatamente na conversa, a situación parecía divertirlle moito, "Denis é xeralmente un home de misterio, un neurochip antigo é o que". Non está claro que teñen unha relación longa e reverente; se descubrimos os detalles desta relación, probablemente non nos sorprenderá tanto...

"Compañeiros", despediu Lapin ao seu rixido deputado cun xesto decisivo, "Maxim ía rematar a súa historia, se non, xa perdemos moito tempo".

"Está ben, falaremos máis tarde", Max camiñou vacilante ao seu lugar anterior.

A historia posterior resultou ser algo engurrada, o falante ás veces comezaba a "conxelarse", como se estivese pensando en algo propio, pero aínda así era interesante. Dado que Denis só dominaba a táboa de contidos dos materiais proporcionados polo Instituto de Investigación RSAD para a súa revisión, aprendeu moitas cousas novas desta historia. Por suposto, Max non deu ningún segredo especial, pero falou de forma sinxela e con gran coñecemento do asunto. Das súas palabras deuse que moitos proxectos semellantes no pasado acabaron en fracaso total ou parcial debido a un concepto inicial incorrecto. Os predecesores do Instituto de Investigación RSAD, fascinados polas posibilidades de clonación e modificacións xenéticas, tentaban constantemente remachar un exército de monstros que parecían orcos, homes lobo ou outros personaxes dubidosos. Non saíu nada que valga a pena: durante o longo período de tempo necesario para que os individuos madurezan (polo menos dez anos, e está por ver canto tardarán os experimentos sen éxito), o proxecto conseguiu perder a súa relevancia. Na imaxinación enferma dalgúns "cibernéticos", naceron experimentos máis atrevidos para crear individuos completamente pouco razoables, listos para entrar na batalla inmediatamente despois de eclosionar dos cadáveres dunha poboación infectada, pero deberían ser clasificados como armas biolóxicas. As unidades de pantasmas que loitaron pola súa terra e o emperador tamén foron mencionadas como un dos poucos proxectos levados a cabo, pero tamén recibiron un veredicto decepcionante: “Si, interesante, exótico, pero non de especial valor para o estudo. E ademais", aquí Max fixo unha mueca de noxo, "todo isto é extremadamente inmoral, e a súa eficacia no combate non está comprobada". Entón, de súpeto, Denis deuse conta de que o atractivo, entre comiñas, deseño de interiores era unha burla non da súa propia organización, senón dos seus predecesores menos exitosos.

Pregúntome se outros apreciaron estes matices interesantes? Denis sentouse detrás de todos e podía ver facilmente a reacción de todos. O xefe parecía aburrido, apoiando o seu impresionante queixo na súa man regordeta, mirou ao seu redor con bastante indiferencia, os xemelgos escoitaban concienzudamente cada palabra, ás veces aclaraban algo e asentían coa cabeza ao unísono despois das explicacións axeitadas. Antón, naturalmente, tratou con todas as súas forzas de demostrar que, a diferenza doutros, estudara a fondo os materiais e interrompía constantemente ao interlocutor con observacións como: “Oh, resulta que iso é o que está mal, aínda non sabía como exactamente. Os nanorobots están implicados na rexeneración de tecidos. No teu marabilloso manual, este problema, na miña opinión, non está completamente tratado. Ao principio, Max intentou explicarlle con moita suavidade a Antón que estaba un pouco equivocado ou que estaba reducindo todo a un nivel primitivo-afeccionado, e entón simplemente comezou a estar de acordo con el. Denis sentiu literalmente o sorriso malicioso no rostro de Leo.

A idea e característica principal do proxecto do Instituto de Investigación RSAD foi que todo o traballo se realizou con soldados profesionais experimentados. A organización interesada seleccionou os mellores empregados das filas do seu propio servizo de seguridade, preferentemente en boa forma física e non maiores de trinta anos, e trasladounos ao coidado do instituto de investigación durante uns dous meses. Despois dun complexo de operacións cirúrxicas, os soldados comúns convertéronse en supersoldados. O procedemento non tivo ningún efecto sobre as habilidades mentais dos futuros supersoldados e incluso foi parcialmente reversible. Este sistema, por suposto, tiña os seus inconvenientes. Diga o que se diga, a persoa non se converteu nun terminador. Segundo explicou Max, aínda que os soldados son o compoñente máis importante do sistema, non deberían loitar sen outros compoñentes: módulos non tripulados, armas intelixentes e armaduras. Só a fusión do home e a tecnoloxía converteu o sistema en verdadeiramente mortal. Estaba claro que o propósito do sistema estaba dirixido principalmente a operacións especiais, e non a un avance das liñas de Mannerheim. Si, e un soldado así podería cometer erros e experimentar medo. Non obstante, se Denis interpretou correctamente algunhas suxestións vagas, entón, a petición do cliente, foi posible facer cambios no deseño básico: eliminar o medo, a dúbida e a capacidade de discutir as ordes dos supersoldados.

"Vale, Maxim", Leo non se puido resistir, ao parecer estaba limitado no tempo, "Creo que entendemos a idea principal". A alguén lle importa se pasamos á demostración do simulador táctico?

Houbo apagados aplausos de aprobación.

- Máximo, es libre.

Max despediuse educadamente e apresurouse a desaparecer do holograma. O doutor uniuse inmediatamente aos demais na súa completa inmersión, e dun xeito moi estraño que só Denis podía apreciar. O seu holograma dobrouse de súpeto, esmorecendo e brillando con todas as cores do arco da vella, cara a Leo, coma unha xigantesca ameba famenta e, separando do corpo a imaxe traslúcida revoloteando, absorbeu todo por completo, deixando na cadeira só unha cuncha cos ollos baleiros. Para todos os demais, por suposto, non pasou nada inusual, Leo simplemente ergueuse do seu asento e camiñou ata o lugar onde Max estivera antes. Deu a volta e mirou a Denis cun sorriso frío.

Os modelos informáticos de supersoldados, completamente desprovistos do instinto de autoconservación, colgaban dos pés a cabeza con cintos de metralladoras e vestidos cunha armadura negra, asaltaron edificios altos, búnkers e refuxios subterráneos. Demostraron batallas no espazo, batallas planetarias, batallas nocturnas, cando só son visibles os rastros brillantes das balas voadoras. Os soldados correron por lume de plasma, por filas de tanques e infantería inimigos, por campos de minas e cidades en chamas, correron sen medo nin derrota na inmensidade do simulador táctico.

- Dan, non estás moi ocupado?

Max achegouse desapercibido e colleu unha das cadeiras libres e sentouse ao seu carón.

-Supoño que non.

Denis intentou minimizar o holograma nunha fiestra pequena, pero alguén esqueceu engadir esta opción á aplicación de rede. Ao final, simplemente pechou a conexión a través da tableta, enviándolle a Leo unha mensaxe por correo electrónico, para que a ambulancia local non viñese correndo cara a el.

"Xa sabes, nin sequera podería encoller este holograma teu - a típica falta de ceremonias de telecomunicacións", queixouse a Max.

— É diferente en INKIS?

- Non, quizais sexa aínda peor: as nosas redes son antigas.

- Dan, aínda non cambiaches nada.

- Que dixen?

- Nada especial, sempre te caracterizou por unha crítica tan saudable á túa propia organización. Como estás aínda aí?

"Estou aguantando, o traballo é traballo, non vai entrar no bosque". E ti, está todo disposto doutro xeito?

Max bufou burlosamente en resposta.

- Por suposto, é diferente. As corporacións marcianas non son un traballo, son unha forma de vida. Amamos o noso sindicato natal e somos leais a el ata a nosa morte.

—¿Non cantas himnos pola mañá?

— Non, eu non canto himnos, aínda que seguro que a moitos non lles importaría. Aquí todo é diferente, Dan: o teu propio círculo social, as túas propias escolas para nenos, as túas propias tendas, zonas residenciais separadas. O seu propio mundo pechado, no que é case imposible entrar dende a rúa, pero conseguín.

- Ben, parabéns, por que baixaches de súpeto do teu Olimpo de telecomunicacións aos traballadores duros rusos comúns?

- Non me esquezo dos vellos amigos.

- Entón quizais poidas darlle ao teu vello amigo un traballo cómodo en Telecom?

-Estás seguro de que queres isto?

- Está obrigado a firmar con sangue e non comer carne de porco os sábados? Se pasa algo, estou preparado e podo cantar os himnos.

- Moito peor, este traballo pagas contigo mesmo e coas túas lembranzas. Terá que esquecerse voluntariamente de si mesmo e do seu pasado, se non, o sistema rexeitarao. Para facerte un dos teus, tes que darte a volta. En principio, isto é o que quería facer: comezar unha nova vida en Marte e meter todo este pasado ruso estúpido e descuidado nun armario poeirento. Estou tan farto do noso país, todo aquí parece estar especialmente disposto nun só lugar para interferir con calquera actividade racional. Pensei que había unha nova vida agardando por min en Marte.

"Irmán, non te preocupes, estaba bromeando sobre o traballo". Vexo que a túa nova vida te decepcionou?

- Non, por que, conseguín o que quería.

Pero os ollos de Max estaban tristes e tristes ante estas palabras. "Quedei medio día nesta maldita Telecom, pero xa conseguiu chegar ata min", pensou Denis, "non se pode dicir nada directamente. Todos son filmados por unha cámara oculta. Ensina o teu cu a estes curiosos monstruos".

Fóra da fiestra, o parque estaba a mergullarse tranquilamente no solpor. Os compañeiros máis novos do robot Garcon apareceron na sala de conferencias: robots varredores. Comezaron a debuxar espirais matemáticamente correctas arredor dos elementos interiores, ronroneando suavemente, ao parecer, a limpeza trouxolles moita alegría.

- Escoita, Max, están a dicir a verdade sobre estes... comprobacións de fidelidade, ben, cando poñen no chip uns programas que revisan todas as túas conversas e accións usando palabras clave e obxectos, para que non intentes enmarcar a organización ou lanzar algo innecesario...

- É certo que o servizo de seguridade ten un departamento especial que escribe estes programas e mira selectivamente os rexistros. Unha alegría: oficialmente esta estrutura é absolutamente independente; ninguén, nin sequera o máis importante funcionario de Telecom, ten dereito a consultar os seus arquivos.

- Oficialmente, pero en realidade?

- Parece o mesmo.

— E se estás na rede doutra persoa ou non hai ningunha rede, entón como che verifican?

— Implantámonos un módulo de memoria adicional, que escribe todos os datos que entran no teu cerebro e, a continuación, os transmite automaticamente á primeira sección.

- E se, por exemplo, estás só cun pitiño, tamén está todo gravado?

"Definitivamente escríbeno con coidado, compróbeno e despois toda a multitude mírao e ri".

- Debe ser malo? – preguntou Denis con finxida simpatía.

- Non é normal! ¿Te importa tanto?! Viches estes, non sei como chamalos, monstruos ligados ao alcol do primeiro departamento, flotando alí nos seus frascos... pero non me importa o que miran.

Inmediatamente dous robots de limpeza detivéronse, rotando interesadamente cámaras de televisión montadas sobre longos baúles flexibles. Un detívose moi preto de Max, tratando devotamente de miralo aos ollos, Max deulle unha patada irritable, apuntando á cámara, como é natural, errou: o tentáculo cun zumbido tranquilo retrocedeu no corpo, e o robot, fóra de perigo. camiño, foi lavarse a outro lugar.

"Non me importa, entendo, que ninguén, incluso Schultz, se acerque á miña vida persoal". El, o bruto, mete o seu longo nariz por todas partes, non me importa, pero páganme moitos cartos! Hai suficiente para un coche caro, un apartamento, un iate, unha casa na Costa Azul, hai suficiente para todo. Teño dez veces máis cartos ca ti, entendo.

"Non teño ningunha dúbida de que o último garda aquí paga máis ca min". Por que estás acabado? – Denis quedou un pouco desconcertado.

Houbo unha pausa incómoda. Unha tensión viscosa colgaba palpablemente no aire; pingaba no chan como mercurio, reuníndose nun espello inmóbil e brillante de metal pesado. Os vapores velenosos do mesmo envolveron aos interlocutores aos poucos. Fíxose tan silencioso que se escoitaba o balbuceo do regato no crepúsculo do parque fóra da fiestra.

- Como está Masha, aínda non te casaches? Nin sequera me invitaches á voda.

- Masha? Que..., oh, Masha, non, rompemos, Dan.

Houbo outra pausa.

- Que, nin sequera me preguntarás como estou? – Denis rompeu o silencio.

- Entón, como estás?

"Si, non o creerás, todo está mal", comezou Denis con soltura. - Cen veces peor que o teu. Non só a miña carreira, senón que quizais ata a miña vida estea en xogo por mor do meu novo xefe.

- Quen é el?

- Andrei Arumov, o novo xefe do servizo de seguridade de Moscova, escoitou algo sobre el?

"Non oín nada bo sobre el, Dan, en serio". Mantéñase lonxe del.

- É fácil dicir, quédate lonxe, sentou a dous despachos de min. E de quen te enteraste del?

Max dubidou un pouco.

- De Leo tamén.

- Si, o teu Schultz está facendo un negocio sospeso con INKIS. Quen é, o teu xefe?

- Si, perdón, Dan, pero non podo falar moito de Leo. Non lle gustará. Cal é o teu problema con Arumov, vai despedirte?

- En realidade non. Isto, por suposto, é calumnia e calumnia, pero cre que estou dalgún xeito conectado cos asuntos do antigo xefe. Recentemente houbo un caso bastante sensacional, en círculos estreitos, por suposto, sobre a detención dunha banda de contrabandistas dentro do servizo de seguridade de INKIS.

"Dan, falas disto con tanta calma", expresou a cara de Max sincera preocupación, "por que aínda estás en Moscova?" Non estou bromeando con Arumov, esmagar a unha persoa é como esmagar unha cascuda, non se parará ante nada.

—¿De onde veñen estas curiosas valoracións persoais?, coñéceo?

- Non, e non teño ganas de facelo. Dan, déixame conseguirche un traballo en Telecom, nalgún lugar moi lonxe de aquí. A organización esconderache. Daráselle unha nova vida.

- Vaia, escalaches ben a carreira profesional se podes facer propostas deste tipo en nome da organización.

- Pola contra, a miña carreira está agora en declive; para ser sincero, estou practicamente no exilio aquí. Pero eu teño un amigo na dirección, ou mellor dito era o meu amigo... En fin, polo seu nivel é unha bagatela e non se negará.

"Finalmente superaches este Schultz, parabéns".

"Leo non ten nada que ver, simplemente non somos amigos". Dan, déixame contactar contigo hoxe sobre isto. Tampouco podo falar disto, pero teño información confidencial sobre Arumov. Se de algunha maneira cruzaches o seu camiño, non podes quedarte en Moscova. Hai que esconderse e esconderse moi ben. É un fanático tolo cun poder enorme.

- Non podo traballar en Telecom.

— Implanterache un chip normal por conta da empresa, se é o que estás a pedir.

"Exactamente por iso non podo".

- Dan, que clase de xardín de infancia, estás en perigo mortal, e aínda xogas coa túa inconformidade adolescente. Cando estabamos na escola, estaba moi ben, pero agora... é hora de escoller. Non podes escapar do sistema; aínda vai foder a todos.

Non é que Max se acabase de lucir coa súa proposta, pensou Dan. — Quizais sexa o destino: un encontro estraño, case incrible, cun vello amigo. Que conseguín nos últimos trinta anos? Nada, así que é estúpido botar o nariz ante tales agasallos. O destino dáme a oportunidade de vivir unha vida normal: conseguir un traballo digno, formar unha familia, fillos. Non, por suposto, non vou cambiar este mundo, pero vou ser feliz". A pantasma das noites á beira da lareira, chea de risas dos nenos, chamouno dende unha marabillosa distancia, onde todo estaba planeado e programado con medio século de antelación. E esa esperanza dunha vida sinxela e feliz abatíalle tanto que lle empezou a doer o peito. "Debemos estar de acordo", pensou Dan, cada vez máis frío, pero os seus beizos, case contra a súa vontade, dixeron algo completamente diferente:

"Vouche chamar en canto pense en algo".

- Non demores isto, por favor.

- Vale, quizais podo averiguarlo eu mesmo dalgún xeito.

"Non poderás tratar con Arumov, créame".

- Imos, Max. Como están os teus supersoldados, ensinaranos hoxe ou non?

"Probablemente non o mostrarán despois de todo".

- En serio, Lapin estará encantado, daralle motivo para non asinar nada.

- Por ti, por certo. Leo anunciará en breve que non poderemos demostrar os súper soldados debido a problemas técnicos, xa que todos eles están en mantemento de rutina. Pero a verdadeira razón é que Leo non quere mostrarllos a unha persoa sen programas cosméticos.

—¿Algún problema coa súa aparencia? Pero que pasa con todo o que cantaches sobre a responsabilidade social de Telecom hai cinco minutos?

"Todos cantamos ás veces o que nos di". Por suposto, hai algúns problemas coa súa aparencia. Todos estes contos de fadas sobre como se socializan normalmente os nosos ciberacosos son só contos de fadas. Máis precisamente, este conto de fadas faise realidade mediante costosos programas de cosméticos. Sen eles, todos fuxirán dos nosos pobres supersoldados. Ben, tampouco lles vai saír nada coa procreación. Realmente espero que non escollen rapaces da familia.

- Aínda así, a túa casa na Costa Azul ten certos custos.

- Este non é o meu proxecto, só me empuxaron aquí ata que se aclarou a situación. E así, claro, si, non importa que este instituto de investigación en concreto desfigure á xente en aras dos seus propios intereses egoístas, haberá xente que queira facelo en todo caso. Só soñei que usaría os meus talentos para un maior beneficio: por exemplo, crear novos tipos de retrovirus controlados. Unha área de investigación moi prometedora, con elas a xente pode deixar de envellecer e enfermarse por completo.

— Ben, os teus retrovirus pódense usar de diferentes xeitos.

- Entón si. Queres miralos, pero non para que conste, claro?

- Para supersoldados? Non che dará Schultz un Ein Zwei para actividades tan afeccionadas?

- Non, o principal é que non sae oficialmente por ningures. Todas as persoas realmente importantes do proxecto son conscientes diso durante moito tempo, non é un segredo. Non entendo moi ben por que tiña medo alí: quizais non quere traumatizar a delicada psique dos nosos ciber-asasinos. Como alguén os verá sen maquillaxe e se enfadarán, terán problemas para durmir, non sei. En resumo, non fales con ninguén e xa está.

- Non son un falante. Móstrame.

"Entón, sígueme".

Max avanzou con pasos anchos e seguros. Denis mirou ao seu redor cada minuto e inconscientemente intentou permanecer preto da parede. Despois de que cruzaron o longo paso do edificio de oficinas a outro edificio e comezaron a descender a auténticos calabozos de telecomunicacións, de inmediato sentiuse inseguro. Levárono demasiado lonxe; non tiña sentido volver por conta propia. Para un home enviado ao exilio, Max estaba moi seguro de pasar por puntos de control automáticos, e mesmo cun estraño. En primeiro lugar, pasaron ao subsolo nun ascensor e pasaron por un portón selado de aceiro cunha franxa laranxa. Percorremos varios corredores máis e collemos outro ascensor ata unha porta cunha franxa amarela. Pasaron por diante de varios dispositivos de dixitalización, e despois pasaron por unha longa parede branca de dous pisos de altura. Segundo explicou Max, detrás hai salas limpas de clase alta onde se cultivan chips moleculares. Baixou outro ascensor e atopáronse diante dunha cancela cunha franxa verde, pero esta vez diante dela, detrás dun tabique transparente, estaban dous gardas armados. Baixo o teito, un canón teledirixido xiraba depredador cun paquete de dez barrís.

"Xenial, Petrovich", saudou Max ao ancián. “Entón un cliente de INKIS veu admirar aos nosos homes das SS.

"Así os chamas", riuse Denis.

"En realidade, xa viñeron da súa oficina, había un calvo arrepiante", respondeu Petrovich incerto, "e parece que acabas de facer unha solicitude".

- Pero podo escoltar os hóspedes á zona verde.

- Podes, por suposto, pero déixame que chame ao teu xefe. Sen ofender, Max.

- Non hai problema, márcao.

Max levou a Denis aparte.

"Leo chamará", explicou, "poderían rexeitarnos, pero está ben, pero demos un paseo".

"Si, demos un paseo, é xenial, pero se me cortan aquí con todas as armas, será unha vergoña", respondeu Denis, asentando co cañón baixo o teito.

"Non teñas medo, parece que está disparando algún tipo de balas paralizantes".

"Ah, entón non hai nada de que preocuparse".

Cinco minutos despois, Petrovich chamounos e levantou as mans con culpa:

- O teu xefe non responde.

"Que está facendo é tan importante?" Max estaba sorprendido. - Mira, claro, pero hai que ser máis leal co cliente, se non, o contrato caerá, e todos conseguirémolo.

"Agora, falarei co xefe de quenda... Vale, vai", dixo Petrovich despois dun minuto máis, "simplemente, Max, non me defraudes".

"Non te preocupes, botaremos unha ollada e voltaremos directamente".

A porta coa raia verde abriuse en silencio. Detrás deles había unha gran sala con filas de armarios ao longo das paredes. Un aviso ameazante apareceu inmediatamente diante do nariz de Denis: "¡Atención! Estás entrando na zona verde. Queda terminantemente prohibido a circulación de visitantes pola zona verde sen escolta. Os infractores serán inmediatamente detidos".

- Escoita, Susanin, prométenme deitarme boca abaixo no chan.

"O principal é que non metas o nariz onde non lle corresponde". E nin sequera penses en apagar o chip.

"Probablemente me quitarei as lentes e os auriculares, pero non apagarei nada". Gustaríame mirar as túas belezas sen maquillar.

Denis escondeu coidadosamente as lentes nun bote con auga.

- Ponte o mono, Dan, entón hai unha zona limpa.

Despois doutro pequeno cuarto onde tiveron que soportar unha ducha de aerosols de limpeza, por fin tiveron acceso aos segredos de Telecom. O camiño posterior estaba ao longo dun túnel sombreado. Unha luz verdosa que saía directamente das paredes flameaba lentamente a só dez ou vinte metros diante delas, arrebatándolle ao crepúsculo pequenos robots parecidos a insectos ou un entrecruzamento de algún tipo de tubos e mangueiras aneladas. Un pequeno monorraíl corría polo teito e un par de veces sobre as súas cabezas flotaban sarcófagos transparentes, dentro dos cales flotaban caras e corpos conxelados. Robots que parecían polbos e medusas tamén pululaban arredor dos corpos dos sarcófagos. Ás veces había fiestras na parede. Denis mirou nun deles: viu un amplo quirófano. No centro había unha piscina chea de algo parecido á marmelada espesa. Nel flotaba un corpo destripado, desde o que toda unha rede de tubos conducía ao equipamento próximo. Enriba da piscina colgaba un robot vivisector, claramente fóra dos pesadelos, semellando un polbo enorme. Estaba cortando e esnaquizando algo dentro do corpo inconsciente. Un raio láser brillou, ao mesmo tempo que unha ducia de tentáculos con abrazaderas, dispensadores e micromanipuladores mergullaron profundamente no corpo, rapidamente fixeron algo e emerxeron cara atrás, o láser volveu fulminar. Ao parecer, os médicos controlaron a operación de forma remota; só había unha persoa na sala que levaba un mono axustado cunha máscara na cara. Simplemente observou o proceso. Había outro sarcófago contra a parede cun corpo esperando a súa quenda. Max empuxou o seu compañeiro cara adiante e pediulle que non abrise a boca. Nas proximidades, os insectos robóticos facían clic e golpeaban as súas pequenas patas metálicas con repugnancia. De todas as situacións, a que máis salientou Denis. Non podías sacudir a sensación de que as máquinas insidiosas se estaban reunindo nun rabaño no crepúsculo verdoso detrás de ti, só para abalanzarse de súpeto por todos os lados, meter as súas afiadas patas de aceiro na carne branda e arrastrarte á piscina ata o robot vivisector. que te desmontaría metódicamente en anacos. E flotarás en varios frascos, os teus cerebros nun e os teus intestinos ao lado.

- Que tipo de lugar é? —preguntou Denis, intentando distraerse de pensamentos terribles.

— Un centro médico automatizado, aquí realízanse as operacións máis complexas: transplantes de órganos, extirpanse tumores canceríxenos, poden coser unha terceira perna se o preguntan, e aquí tamén están reunidos os nosos SS. Imos á dereita.

Denis realmente non quería pasar primeiro pola porta lateral, pero Max roncaba impaciente detrás del. Encollendo involuntariamente, entrou e lanzou unha mirada cara arriba. O polbo estaba alí mesmo. Conventamente pousado nunha viga de guindastre baixo o teito, tocou os dedos as mandíbulas e pestanexou o ollo vermello con rabia.

- Mira, Dan, o noso mini-exército.

Max fixo un aceno coa man cara ás ringleiras de recipientes transparentes onde xacían criaturas pouco comúns, esquecidas nun profundo sono letárgico.

- Podes quitar o mono, aquí ninguén o verá. Tamén vou facer fotos.

Denis tirou o desagradable pano de silicona e con pasos furtivos achegouse ao recipiente máis próximo. Quizais antes foi unha persoa, pero agora só os contornos xerais da criatura dentro son humanos. O humanoide era alto, duns dous metros, delgado e moi delgado, músculos entrelazados ao redor do corpo como cordas grosas. Semellaba máis un entrecruzamento de cordas ou raíces de árbores, pero non un corpo humano. A súa pel era negra brillante cun brillo metálico, como unha carrocería de coche pulida, cuberta de pequenas escamas. Varios grosos bigotes de aceiro, de medio metro de lonxitude, caéronlle da calva. Nalgúns lugares, os conectores sobresaían do corpo. Os ollos negros compostos en forma de media lúa reflectían a luz verde débilmente. Un par de ollos máis pequenos podían verse na parte de atrás da súa cabeza.

"Guapo", comentou Denis sobre a vista inusual, "se te atopas con el na rúa, é coma se che cagas os pantalóns". Por que necesita un bigote na cabeza e escamas?

- Son vibrisas, un tipo de órgano do tacto, para detectar vibracións no medio, quizais outra cousa, non estou seguro. As escalas son unha protección adicional se a armadura falla.

- ¿Ocorréuseche un monstro así?

- Non, Dan, ao final estaba rematando un par de fichas no sistema de control. Para ser completamente honesto, todo o concepto básico foi roubado aos fantasmas imperiais. Todo é aproximadamente como dixen, pero o principal traballo de transformalo neste milagre realízao os retrovirus astutos, que remodelan lentamente o xenotipo do corpo baixo a supervisión de especialistas. Só no imperio inxectábanse retrovirus directamente no ovo, polo que o bebé saíu inmediatamente do autoclave con aspecto asustado, aínda máis asustado que estes. Simplemente non temos tempo de esperar a que medren, polo que o proceso foi lixeiramente modificado e acelerouse. Hai, por suposto, unha certa perda de calidade, pero para os nosos propósitos servirá.

"Vexo que estás contando mentiras aos oídos dos teus clientes".

- Digamos que o verdadeiro cliente, Arumov, sabe moito máis.

"Eu vexo, pero somos como pequenos interruptores". Hai quen poñer contra a parede se estes monstruos de súpeto se enfadan e comezan a bombardear.

- Non, non comezarán a xogar, o control é de varias etapas e moi fiable.

- Entón, se lambeches todo das pantasmas, tamén odian aos marcianos.

"Si, os teus afíns", sorriu Max, "os marcianos foron os encargados do desenvolvemento, creo que se ocuparon do obxecto axeitado do odio de clase".

— Como conseguiu os virus imperiais secretos? – preguntou Denis no ton máis desenfadado.

- Iso non o sei... pero é bo facerse preguntas así, sabes menos, vivirás máis. Déixame espertar a un par de homes das SS e coñecerme mellor.

Denis saltou lonxe dos recipientes como escaldado.

- Uh-uh, non o fagamos. Coñecínme bastante ben, e probablemente Schultz estaba canso de agardar alí, xurando con malas palabras alemás.

- Vale, Dan, non teñas medo. Aposto que todo está controlado. Teñen limitacións de software; en principio, non poden atacar nin facer nada sen orde.

- ¿Software? Simplemente non confío nas restricións do software.

- Pare, teñen un chip de control en cada músculo, só teño que escribir un comando co código correcto, e caerán coma un saco de patacas.

- Aínda é unha mala idea. Imos mellor.

Pero Max xa non podía ser detido; tiña a firme intención de levantar os monstros da tumba por motivos de gamberro.

- Agarda cinco minutos. Se realmente queres, agora está configurado un simple código de cancelación verbal, dis "para", córtanse inmediatamente.

- E se se tapa os oídos, funcionará o código?

"Todo funcionará", Max xa estaba facendo maxia no segundo recipiente.

Un polbo do teito moveuse tras el e axudoulle a facer unhas inxeccións. Dan estaba preparado para abrazar o robot coma se fose o seu, se só lle daba a inxección incorrecta. Por algunha razón os supersoldados asustárono.

- Listo.

Max fíxose a un lado. As dúas tapas levantáronse lentamente.

- Aquí, coñece a Ruslan, o comandante da súa propia unidade do Instituto de Investigación RSAD. Grieg é un soldado común. Este é Denis Kaisanov de INKIS.

Grieg foi aparentemente o máis pesado de todos. Un tipo alto e ancho, só quedou arraigado ao lugar, sen mostrar o máis mínimo interese polo mundo que o rodeaba. Ruslan era máis baixo, máis animado, o entrecruzamento de cordas no seu rostro parecía ter algún tipo de expresión significativa: unha mestura de descaro e total desapego cunha nota de melancolía universal nos seus ollos facetados.

"Ola, Denis Kaysanov, encantado de coñecerte", Ruslan mostrou os dentes, revelando unha ringleira de pequenos dentes afiados e achegouse a el.

Os movementos dos super soldados non eran menos impresionantes que a súa aparencia. Como non levaban roupa, podíase ver como os músculos da corda se entrelazaban e respiraban, coma unha bola de serpes, empurrando o corpo con moita velocidade e soltura. As súas articulacións eran libres de dobrarse en calquera dirección, Ruslan cubriu cinco metros ao seu interlocutor nun só paso viscoso. Ao moverse, as escamas de rozamento producían un lixeiro ruxido. A criatura estendeu un membro negro e nudoso como saúdo.

"Non teñas medo, está completamente controlado", intentou Denis parar o tremor dos seus xeonllos, "non lle mostres o teu medo, probablemente o cheira a can".

"Oe", tocou coidadosamente o membro e retirouno inmediatamente.

- A que tes medo, Denis? - Preguntou Ruslan con voz melosa. "Non facemos dano aos civís".

"Non fagas caso, Ruslan", dixo Max casualmente, continuando lanzando o seu feitizo sobre Grig; veche sen un programa cosmético.

"Max, non mires, por favor", ladrou Denis advertindo, mentres os seus ollos compostos se achegaban e miraban para el con maior interese.

- Si? Por que me ve Denis sen programa?

"O seu chip é moi vello, ou mellor non é un chip, senón só lentes, quitoullos", respondeu Max inocentemente sen voltar.

Dúas vibrisas, colgadas en arco da súa fronte, tocaron de súpeto a cara de Denis e este sentiu unha débil descarga eléctrica.

- Por que, meu amigo, viñeches a nós sen chip? – susurrou Ruslan cunha voz aínda máis mel.

- Ma-ax! – Berrou Denis en voz alta. - Noquealos, carallo!

De súpeto, Grieg, de pé coma un ídolo, agarrou a Max cun movemento agudo, o bigote metálico escavado na cara. Oíuse un chasquido eléctrico e Max voou ao chan, gritando desgarrador:

- Dan, o meu chip está apagado! Non podo ver nin escoitar nada, chama a un médico. Dan, tócame no ombreiro se me escoitas", Max parecía non entender o que pasou.

"Eu daríache unha bofetada, maldito manifestante", pensou Denis desesperado. A gravidade e a desesperanza da situación era evidente. Aínda que a axuda chegue ao chip discapacitado tan rápido como antes, que farán cos monstros enfurecidos? Como lles axudará Petrovich con balas paralizantes?

Max seguiu berrando e arrastrándose a cegas cara adiante, pero axiña correu contra a parede e, golpeándolle dolorosamente a cabeza, parou.

- Parar? – dixo Denis incerto.

"O código non foi aceptado, a máxima prioridade da operación", Ruslan sorriu aínda máis amplamente. "A túa canción está cantada, Denis Kaysanov".

"Dan", dixo Max de novo, "hai un panel ao lado da parede, marca o código 3 hash para que o robot apague aos soldados".

"Fácil de dicir", pensou Denis, o panel parpadeou invitador cun indicador a dous metros de distancia del, pero Ruslan, cun movemento sutil, puxo a man no seu ombreiro.

- ¿Asumirás o risco? - preguntou burlosamente.

- Por favor, non me mates, teño fillos, rompeuse o chip e tiña problemas co seguro. Pronto me instalarán un novo, mentres eu tiña que andar así... xa sabes o incómodo que é, nin falar nin falar con normalidade... - Denis inquietou, intentando deixar claro ao inimigo esa resistencia. non se esperaba e podía relaxarse. Ruslan sorriu e retirou a man.

"É hora de completar a operación", dixo Grieg, "o tempo está a esgotarse, estamos asumindo riscos".

- Espera, soldado, sei o que estou facendo.

- Aceptada.

Ruslan parecía estar un pouco distraído e Denis decidiu que non había outra oportunidade. Berrou como un xabaril ferido e deulle unha patada no xeonllo a Ruslan, tentando meterlle nos ollos coa man, crendo que este era o único punto débil do monstro. Case golpeou o xeonllo e a súa man, apretada cunhas pinzas de aceiro, torceuse ata o punto de que se lle obrigou a sentarse no chan. Pero con todo, o polbo de arriba aínda se interesou polo que estaba a suceder e tirou de tentáculos con xiringas cara aos soldados. "Irmán", pensou Denis a través dun veo vermello, "Eu estaba moi equivocado contigo, vamos, irmán". Desafortunadamente, as forzas eran demasiado desiguais, os tentáculos arrancados coa carne voaron ata a esquina da habitación e permaneceron alí raspando sen poder o chan. Grieg saltou, agarrándose á viga do teito como unha araña xigante, o aire cantando e asubiando cos seus movementos. O robot, arrincado das súas monturas, voou cara á esquina oposta, xirando coma unha alza e esparexendo fíos e parafusos.

"Dan, o que está pasando, aínda estás aquí, dáme unha palmada no ombreiro", berrou de novo Max, ao parecer sentindo as vibracións das paredes da máquina que batían contra elas.

"Van a matarme, maldita presunción", Denis non renunciou a tentar liberarse, pero sentía que estaba a perder o coñecemento, xa que a súa man levaba un tempo aferrada á súa palabra de honra. Moito tempo. - Como pode ser que, ao fin e ao cabo, non se prefiguraba nada, sentou, falou disto e do outro, comeu whisky e salchicha. Caramba fíxome mirar a estes monstruos. Que estúpido resultou todo. Sería mellor que me agarrase Arumov, polo menos habería algo de lóxica..."

- Farei unha pregunta, Denis Kaisanov, se respondes, es libre... Dime, que pode cambiar a natureza humana?

Ruslan agachouse e achegouse moi preto, de xeito que Denis sentiu o seu alento frío e uniforme; entendeu que lle quedaban un par de segundos de vida.

- Fódete, bica o cu do marciano que responde ás túas putas preguntas. Diráche que es un ninguén, un experimento fracasado, morrerás nunha cuneta...

- Gustav Kilby.

- Que? – Denis quedou sorprendido, preparándose xa para ascender ao ceo.

- Gustav Kilby, ese é o nome do marciano que sabe a resposta correcta. Cando o atopes, asegúrate de preguntarlle que pode cambiar a natureza dunha persoa.

"Comandante, é hora de completar a operación, estamos atrasando demasiado", dixo Grieg nun ton que non tolera obxeccións.

- Por suposto, un loitador.

Ruslan empurrou con forza a Denis ao chan. Unha negra sombra precipitouse cara adiante, escoitouse un golpe sordo e un crujido noxento. O corpo de Grieg bateu no chan coa gorxa rasgada e da ferida saíu un charco de sangue negro e espeso cun estraño cheiro a algún tipo de medicina.

Max, que perdeu a esperanza da axuda do seu compañeiro, ergueuse, agarrándose coidadosamente á parede, e paseou polo perímetro coa esperanza de atopar unha saída.

- Dime, Denis Kaisanov: odias aos marcianos? – Preguntou Ruslan coa mesma voz mel, sacudindo o sangue dos dedos.

- Odio, e que? Non lles importa o meu odio.

- Non, estamos obrigados a matar persoas sen chips e isto é moito máis profundo que o firmware común. Isto significa que hai unha ameaza oculta en alguén.

"Pensas que está en min, perdón, esquecéronse de contalo".

"Non importa, ninguén pode adiviñar a onde levará o fío da vida e a onde se romperá". As pantasmas están a falar comigo, prometeron que pronto me atoparei co verdadeiro inimigo.

"Dan", gritou Max, "parece que o meu chip está cobrando vida".

"Max tamén é parte do sistema", murmurou Ruslan, "non podes confiar nel, non podes confiar en ninguén". Estarás completamente só, ninguén te axudará, todos te traizoarán, e quen non te traizoe morrerá, e non recibirás nada como recompensa se logras gañar. Todos os camiños que prometen beneficios son mentiras que te desvían do único verdadeiro. Estarás só contra todo o sistema, pero es a nosa última esperanza. Non esquezas buscar a Gustav Kilby. Deséxoche sorte na túa loita sen esperanza.

"Grazas, por suposto, pola oferta de loitar contra o mundo enteiro, pero probablemente atoparei unha opción máis sinxela para min".

- Mirei na túa alma, Denis Kaysanov. Vai loitar.

Ruslan sorriu alegremente e volveu subir ao recipiente. Cruzou os brazos sobre o peito e mirou para o teito coa mirada máis inocente. Max foi correndo por detrás, aínda non se recuperara por completo, entón comezou a cortar círculos estúpidos arredor do mentiroso Ruslan, mentres lamentaba:

- Dan, que diaños pasou aquí. Estaba berrando, por que non pediches axuda? Quen se meteu o robot... E-my, que pasou con Grig!?

"Isto foi o que pasou, Max: os nerds das telecomunicacións fixeron un gran traballo cos seus soldados".

"Ruslan, informa inmediatamente do que pasou aquí", esixiu Max un pouco histéricamente.

"O soldado Grig saíuse de control, tiven que neutralizalo". Descoñécense as causas do suceso. O informe está rematado.

"Max, deixa de ser parvo, chama xa para pedir axuda", aconsellou Denis.

- Agora.

Max saíu ao corredor como unha bala. Denis, sen ter en conta toda precaución, inclinouse cara ao mentiroso Ruslan e asubiou:

- Vale, podo ser un inimigo, pero por que non me mataste? Se tes un programa deste tipo, mata xente sen fichas.

"Deixáronme libre albedrío".

"Por que un monstruo coma ti necesita libre albedrío?"

"Porque debo sufrir, e só poden sufrir os que teñen libre albedrío".

Denis seguiu a Max ata o corredor. Sen importarlle o máis mínimo a limpeza do local, sacou un cigarro e chamou o chisqueiro. As miñas mans aínda me tremían, a miña man dereita dislocada tamén doía notablemente. "Agora non estaría de máis botar un whisky. Un par de vasos”, pensou. Unha multitude ruidosamente ruidosa con Max á cabeza xa corría cara a el; Denis presionouse contra a parede para non ser demolido; un pequeno robot crujiu ofendido baixo o seu pé.

Denis rexeitou a axuda médica. O seu único desexo era abandonar canto antes o pesadelo instituto de investigación, ateigado de asasinos desapiadados que estaban dispostos sen dubidalo a arrincar calquera cabeza que non estivese cargada de electrónica. Cando volveu á sala de conferencias, Leo xa acordara con Lapin que o protocolo sería asinado un pouco máis tarde. Todos permaneceron completamente tranquilos, coma se nada pasase. Max desaparecera nalgún lugar, ao parecer cheirando a súa articulación. Denis tampouco tiña febre. Só cando xa estaban esperando o helicóptero na plataforma de diante do edificio principal, Leo colleu tranquilamente a Denis polo cóbado e levouno a un lado.

— Denis, espero que aceptes as miñas máis profundas desculpas en nome da nosa organización e de min persoalmente polo que pasou. Este é un accidente absurdo, Grieg está fóra de control, xa se tomaron medidas.

- Pensa, pode pasar calquera cousa. Pero isto non é un accidente, Grieg actuou estrictamente de acordo co seu firmware.

"Dan, por favor, non guardemos rencores persoais". Si, Max é un idiota raro, debería ler as instrucións secretas antes de arrastrar aos seus amigos da escola a mirar aos super soldados.

-Segredo? É dicir, isto non está nas instrucións habituais.

"Vostede comprende que tales cousas non están escritas en documentos máis ou menos accesibles ao público".

- Os rapaces sen fichas non o agradecerán?

— Os marcadores secretos do sistema terán un mal efecto nas vendas. Máis precisamente, nin sequera é un marcapáxinas, é só iso..., pero Dan, créeme, isto non vai en absoluto contra ti. Hoxe en día, coñecer unha persoa sen chip é unha rareza incrible, e que de súpeto acabe nalgún lugar que non debería é simplemente máis alá dos límites.

- Non dirixido? E cando sexan soltos para xogar, darásme unha pista?

- Nunca os volverás atopar. En INKIS non os deixarán achegarte, prométoo. Non tes idea do conservador que pode ser o liderado marciano. Se hai algunha orde de musgo de hai cen anos, definitivamente o meterán por todas partes.

- Ah, ben, agora está claro, é todo sobre a burocracia marciana musgosa.

- Dan, sexamos xente razoable. Que cambiará se comezas a berrar en cada esquina sobre como Telecom está criando asasinos nos calabozos? Estás esperando romper o xogo dunha seria corporación marciana? Será peor para todos e comezarán a confundirte co tolo da cidade.

"Todo o mundo di iso cando quere ocultar algo".

- Pois, en principio, si, pero por outra banda, moitas veces o din correctamente. Por certo, a proposta que fixo Max segue vixente. Tamén estou disposto a apoialo. Recibirás un bo chip e os cursos profesionais que elixas por conta da oficina, para evitar casos repetidos, por así dicilo. Nin sequera tes que quedarte en Telecom, vai onde queiras. Esta proposta debe ser para todos.

- Vou pensar.

"Todos os camiños que prometen beneficios son mentira, destinados a desviarche do único verdadeiro", recordou Denis. "Uf, non foi suficiente con crer nas fábulas deste monstruo. Que sufra sen min".

- Se algo non che convén, non sexas tímido, fala. Definitivamente acomodaremos desexos razoables.

- Conformarémonos, Leo.

- Entón, acordamos?

- Pois case... Que lle debo dicir a Lapin e aos demais?

- Non hai que dicir nada. Estabas conversando cun amigo da escola, levouche a mostrarche o seu lugar de traballo. E xa está, nunca viches súper soldados. Sobre a man, se acaso: caín alí, escorreguei.

—Practicamente non fai mal.

"Isto é xenial", permitiu Leo un sorriso amplo e sociable. – Vai a "DreamLand", unha vez que decidas.

"Espera, unha pequena pregunta: por que entraches nunha inmersión completa tan estrañamente", lembrou Denis de súpeto.

- Non entendeu?

"Lembras cando te uniste aos demais en completa inmersión despois da nosa incriblemente interesante conversación sobre as fobias e o destino da humanidade?" Parecía que estabas absorbido pola realidade virtual e só eu podía vela.

- Despois de todo, pegáronche na cabeza? Estás seguro de que non queres ver un médico? – Leo arqueou a cella esquerda de xeito pintoresco. "Realmente non entendo o que estás a dicir, pero cres que estaba tan confuso e creei un guión en tres segundos para provocarte".

"Ben, deches a volta e miráchesme...", respondeu Denis incerto. – Non sei, quizais en todos os teus programas hai unha opción especial: asustar a un neurófobo visitante.

- Tómate un día libre, o meu consello para ti.

"Definitivamente", Denis fixo un aceno coa man enfadado.

Parece que o estado de ánimo xa está por completo, non hai forma de que se deteriore. Pero aínda así era coma se unha sombra fría me tocara a cara. A elección é triste: ou comezaron os fallos ou unha ameba famenta está á espreita nos arbustos. "Ou Hans se está a rir, seguiremos esta opción", decidiu Denis.

Unha fresca noite de outono envolveu a súa á na vexetación do parque, facendo que as sombras animadas dos pesadelos de telecomunicacións bailaran arredor dun pequeno parche iluminado. Monstros nudosos, polbos de aceiro e amebas famentas: todo mesturado na luz traizoeira das lanternas. Escoitouse o ruído dun helicóptero que se achegaba.

Durante todo o camiño de volta, Lapin falou sobre o xenial que era o seu amigo Dan nas negociacións. Antón, vendo esta escena, ata se volveu amargo. Denis sorriu coa súa forza.

"Realmente me confundiste, Max", pensou, "Arumov non é suficiente para min, non só case o mataron, senón que tamén me involucrei profundamente nos segredos íntimos dunha das máis poderosas corporacións marcianas. Non me deixarán vagar polo mundo cunha bolsa da súa roupa sucia. Non poderás atraelos con fichas e cursos; resolverán o problema doutra maneira. E el mesmo, por suposto, é bo: por que carallo debe ir onde non lle preguntan. Por suposto, quería mirar os super soldados. Prefiro ir ao zoo e mirar o elefante, idiota. E volveuse completamente incómodo ao darse conta de que o programa para matar persoas sen fichas estaba conectado a todos os supersoldados. Quizais non se dirixa especificamente contra el, senón que se preparou, por exemplo, contra o bloque do Leste. Pero se algún tenente é esmagado por accidente debaixo dunha apisonadora, tampouco ninguén chorará. Foi desagradable decatarme de que eu era un insecto patético e indefenso que sería pisoteado casualmente no gran xogo das corporacións.

O helicóptero, tras levantar unha nube de restos secos, caeu sobre o tellado de INKIS.

-Vas vir, Dan? –preguntou Lapin.

- Non, quedarei parado e tomarei aire. Foi un día duro.

- Vémonos mañá. Definitivamente notarei o teu papel especial nas negociacións.

- Non te preocupes, vémonos mañá.

Cando os seus colegas desapareceron, Denis volveu chegar ao límite e púxose sen medo no parapeto. A vista dende este lado era bastante desagradable: zonas abandonadas cercadas con bloques de pedra e bobinas de arame de espiño. Aínda que oficialmente ninguén vivía alí, alí vivían moitos tipos de bandidos, drogadictos e persoas sen fogar, e estas non eran necesariamente persoas, porque co desenvolvemento da alta tecnoloxía fíxose tan fácil perder a aparencia humana. Os xefes, como Leo Schultz, pagaron moito diñeiro por todo tipo de mutacións e implantes útiles, por unha longa vida e unha saúde absoluta. Algúns non pagaron nada, pero aínda así recibiron estas melloras. Primeiro debemos probalos en "voluntarios". Se escoitas, ás veces oíase un ouveo triste dende os barrios pobres, que te enfriaba o sangue. E durante a construción do instituto, esta zona probablemente parecía bastante decente. Quizais os astronautas e as súas familias incluso viviron aquí mentres o soño de voos tripulados ás estrelas estaba vivo.

Ao longo dos entullos e valos, dobrados caprichosamente, estiráronse dúas cintas do ferrocarril, por unha delas un tren arrastraba lentamente. Parecía que conducía moi preto. Denis escoitaba o repique de vellos mecanismos e o repiquetear, bater de rodas, que soaba nos seus oídos durante moito tempo cando o tren xa se convertera nunha néboa no horizonte. Case podía ver os rostros da xente sentada no seu interior, ou mellor dito, simplemente sabía como debían ser estes rostros: sombrío, canso, mirando tristemente o aburrido entorno. Por algunha razón, Denis envexaba a estas persoas non moi felices que podían sentarse xunto á fiestra nun carruaxe incómodo e ruidoso e non pensar en nada. Mirade os interminables almacéns oxidados, tubos, postes flotando, estradas rotas e fábricas abandonadas que hai tempo que ninguén precisaba. Tarde ou cedo, esta paisaxe urbana moribunda será substituída por outra. Cando o tren saia dos suburbios de Moscova, só un par de persoas permanecerán no vagón, durmindo ou lendo a prensa sensacionalista en diferentes recunchos. E entón xa non quedará ninguén, e Denis irá só. Será o último en saltar a unha plataforma sen nome e rota feita de formigón vello que se desmorona baixo os pés. Coidará a liña de saída do tren, mirará o denso bosque, escoitará a súa conversa co vento leve e irá a onde o leven os seus ollos. E ao final do camiño atopará sen dúbida o que buscaba, é unha pena que o propio Denis non soubese exactamente o que quería atopar.

- Ola, Lenochka. Como estás?

Denis sentouse coidadosamente no bordo da mesa diante da secretaria de Arumov, perfumada e coloreada, cunha blusa de moda e unha saia ao bordo da decencia, axustándose ás súas formas artificiais destacadas. Aínda que se te achegas coa mente aberta, a artificialidade das súas formas era evidente só para aqueles que a coñecían desde hai moito tempo, por exemplo, desde a escola, como Dan. As súas responsabilidades informais en relación á dirección, ademais da confusión final das xa non ideais ordes deste mesmo liderado, non eran un segredo para ninguén. Nun momento, Denis incluso intentou chupar con ela: usaba flores e chocolates, coa esperanza de mellorar dalgún xeito a súa inestable situación profesional, pero deuse conta de que parecía patético e parou.

"Os meus asuntos son normais", intentou Lenochka afastar con coidado a Denis da mesa para non danar o verniz de secado, "pero os teus, ao parecer, non son tan bos". Que conseguiches facer?

- Arumov non está de bo humor?

"É só unha pena e, obviamente, ten algo que ver contigo".

- Pois quizais podes acudir primeiro a el e aliviar a tensión?

"Moi divertido", fixo unha cara arrogante Lenochka, "imos aliviar a tensión hoxe como un neno azoutado". Non irei máis a el.

- Está todo tan mal?

- Si, está moi jodido, estás escoitando o que digo.

- Ben, polo menos pon unha palabra para min.

- Non, Danchik, esta vez non. Xa sabes, non me gusta moito cando me mira así e cala, coma un puto peixe.

"Si, isto é realmente lixo", pensou Denis, "e obviamente está relacionado coa viaxe de onte a este maldito instituto".

- Veña, vai xa. Debería mandarte de inmediato, e non falar aquí...

"Entón, adeus, chora cando me leven ao cinto de asteroides".

- Oh, Denchik, non é nada gracioso.

"Oh, Lenochka", pensou Denis, "un tolo, por suposto, pero fermoso... Debería arriscarche e presionarte nalgún lugar dun recuncho escuro, aínda parece que vou morrer".

Arumov, como era de esperar, descansou imponente nunha cadeira de coiro negro e nin sequera se dignou asentar coa cabeza ao recén chegado. Preto da enorme mesa en forma de T cunha franxa verde no medio só había unha cadeira, baixa e incómoda. Denis tivo que escoller entre cadeiras ao longo da parede. Pensou un segundo se debería molestar a Arumov e sentarse alí xunto á parede, como na cola na clínica, pero decidiu que non pagaba a pena. Abonda con que se atrevese a escoller un moble que non estaba pensado para el.

O silencio prolongouse e, peor aínda, Arumov, sen vergonza, mirou o seu subordinado e sorriu con noxo. Dan intentou atopar a súa mirada, pero non durou nin dous segundos. Ninguén podía soportar esta mirada sen pestaxear sen vida.

—¿Chamou vostede, camarada coronel? - Denis deuse por vencido.

E de novo silencio doloroso. "O cabrón sabe que a espera é peor que a propia execución", pensou Dan, pero de novo non puido aguantar.

- Gustaríache falar?

-Debemos falar? – preguntou Arumov no ton máis burlón. - Non, tenente, en realidade ía botalo polas portas deste establecemento.

Denis fixo un esforzo incrible e mirou á cara do coronel, con todo, evitando coidadosamente a súa mirada.

- Entón podo ir?

Pero o coronel non se deixou enganar polos seus trucos coas súas miradas.

"Irás despois de que me expliques por que te ocupas dos teus propios asuntos".

—¿Esa foi unha pregunta retórica? En que negocio me estou metindo?

- ¿Retórica?! – Siseou Arumov. – Si, foi unha pregunta retórica, se non te vas saír cun simple despedimento, pois, claro, non tes que contestar.

"Houbo ameazas case abertas. De verdade, é lixo. – Denis considerou febrilmente a situación. -¿Que o fixo tan enfadado? É só esta viaxe andrajosa, porque Lapin é un cabrón! Fai unha boa palabra coa dirección. Ben, definitivamente Lapin ou Antón. Os dous, se os presionas, dirán algo así, entón non poderás lavar.

"Non hai que mirarme con ollos de cachorro, coma se non tiveses nada que ver con iso". Un dos teus cómplices estivo suando aquí toda a mañá e xurou á súa nai que era un tal tenente Kaysanov quen dalgún xeito "fixo un trato" co doutor Schultz para aprazar a firma do protocolo da reunión e outros documentos importantes. – Arumov non tardou en confirmar os seus peores temores sobre os seus compañeiros.

-¿Outros documentos?

"Outros documentos", imitou Arumov, "e vostede, vexo, non entendeu nada a situación antes de meterse nela co fociño do seu tenente". Os principais documentos financeiros non foron asinados, Schultz non responde, supostamente foi de viaxe de negocios. Tiña moitas esperanzas neste proxecto e resulta que todo está fallando por culpa de ti.

- Si, isto non pode ser. Por que diaños me escoitaría Schultz? Se decide saltar, entón é a súa decisión.

- Entón tamén me pregunto por que carallo... De que estabas falando con el?!

- Si, de nada, só estaban bebendo e falando de temas absolutamente abstractos.

- Deixa de actuar como un idiota. Fala ao grano, fillo de puta! "Arumov ladrou tan forte que as fiestras tremeu. -¿De que falaches con el? Que pensas, tenente, podes finxir aquí un heroe? Cres que non se sabe nada dos teus traballos pasados? Si, sei todo de ti: como vives, con quen fodes, cantas veces á semana chamas á túa nai en Finlandia!

Arumov enfadouse seriamente, púxose vermello, saltou da cadeira, planou sobre Denis e continuou berrando directamente na súa cara.

- Ti, tenente, estás alí no meu único pai! Todo o que tes que facer é enviar ata unha folla deste cartafol ao lugar correcto, e a última vez que verás o ceo a cadros é no cosmódromo! Chegache ou non! Ou ti, ruiseñor, canta só cando non che piden!

A porta abriuse con coidado, e Lenochka inclinouse coidadosamente cara á estreita abertura, lista para esconderse inmediatamente.

- Andrei Vladimirovich, viñeron de subministracións alí...

Arumov mirou para ela cunha mirada absolutamente demente.

"Perdón por interromperte, quizais poidas tomar un té ou un café..." Lenochka estaba completamente perdida.

- Que carallo do té, vai traballar.

Lenochka desapareceu ao instante, pero Arumov tamén parecía que se arrefriou un pouco. Denis limpou coidadosamente a suor da súa fronte: "Uf, parece que persoalmente non me matará. Encomendará esta tarefa a destrozadores profesionais, pero aínda así, Lenochka, grazas, non o esquecerei se sobrevivo.

"Xa sabes, tenente", Arumov volveu descansar imponente na súa cadeira, "Vouche contar unha historia instrutiva: sobre un colega meu ao que lle gustaba ocuparse dos seus asuntos". Podes adiviñar como rematou?

- Polo visto acabou mal.

-Si, é malo. E foi tan malo... ninguén se esperaba que puidese saír deste xeito. En xeral, case o mesmo que o teu.

- Pois a miña historia aínda non rematou.

Arumov non respondeu, volveu sorrir desagradablemente, de súpeto botou os pés sobre a mesa e sacou un cigarro.

- ¿Fumas?

- Só cando estou nervioso. Agora non quero nada.

Arumov fixo unha lixeira mueca e tirou un cigarro.

- Ben, eu tiña un colega, chamémoslle capitán Petrov. De feito, non me obedeceu directamente, pero aínda así tentaba abatilo ás veces. Se non, era un heroe: un estudante excelente en adestramento de combate, un pai para os soldados e unha dor de cabeza para todos os comandantes. Non quería, xa vedes, someterse a un sistema podre, e por que, un pregúntase, chegou a ser oficial? E se pasaba algo, non intentaba, como todo o mundo, calar o asunto, non, denunciou inmediatamente ao cumio, quería que todo fose xusto. Pero ti mesmo entendes onde está a lei e onde está a xustiza. E por mor del, os nosos indicadores caeron. Noutras unidades, todo está seguro, pero aquí temos novatadas, un incendio ou documentos secretos desaparecidos. En xeral, non é unha unidade militar exemplar, senón unha especie de carpa de circo. Aínda había tal tempo entón, o espírito de liberdade volvía respirar desde algún lugar do charco atlántico. Íamos voar ás estrelas con estes gilipollas. Pero está ben, o noso Petrov non tiña a intención de voar a ningún lado, pero aínda así estaba imbuído destas ideas daniñas. E entón un día trouxeron un pequeno recipiente de 5 toneladas á nosa unidade e ordenaron que o gardase nun almacén e protexésese como a mazá dos nosos ollos, e o que había no recipiente non era cousa nosa. E realmente non hai ningún documento para iso, pero ía acompañado por este homeciño gris e discreto, e dixo que deixase o recipiente sen documentos, que non había nada perigoso nin, Deus o libre, radioactivo dentro, pero estaba prohibido. para abrilo baixo ningún concepto e para non falar diso necesario. E despois de todo, todas as persoas intelixentes entenden que os pequenos homes grises deben ser obedecidos, se din almacenar sen documentos, entón é necesario almacenar. Se din que é seguro, ben, é seguro. Pero Petrov non cría no home gris. Oín falar deste recipiente nalgún lugar e seguín paseando por el, cheirando, levando varios instrumentos, medindo campos. O noso pai comandante estaba, por suposto, bastante nervioso por todo, pero non quería facer o ridículo de Petrov e enganarlle aos pequenos homes grises. Tolo Petrov, vai adiante e informa ao mando do distrito sobre este contedor. E aquí está a cousa, os homiños grises non deixan entrar a ninguén nos seus asuntos, xa sexa un comandante de brigada ou un xefe de distrito, non lles importa un carallo. En xeral, unha comisión entrou na nosa unidade, o pai empurraba, esquivaba, pero non podía explicar que tipo de recipiente era. E o comandante do distrito tamén resultou ser como Petrov: "¡Que clase de homes grises"?! - berra. - "Son un oficial de combate, fíxenos todos na bandeira do meu oficial!" E manda: "Abre o recipiente"! Pero os nosos oficiais son todos valentes, se tes que ir corpo a corpo contra as ametralladoras inimigas, pero remexer nos petos dos homes grises é unha escusa. En xeral, o distrito decidiu levar este contedor para si. Cargárono nun remolque e afastárono. Adiviñades quen nos acompañaba da nosa unidade?

- Capitán Petrov?

- Capitán Petrov, desafortunado tolo. Se foses el, comezarías a xogar con este maldito recipiente.

- ¿Acompañar? Que pasa, estaba pechado.

"Está pechado, pero resulta que o levaron por culpa de Petrov, e estivo ao seu lado o máis tempo". Xa sabes, nin sequera chegaría a un quilómetro de tal cousa, había algo estraño que todos os que o instinto de autoconservación non se secara por completo paseasen ao seu redor nun arco de un quilómetro. Incluso se cambiaron as rutas das patrullas de garda, e por iso podes estar seriamente irritado. Entón, o noso capitán entregou o recipiente, e todo o mundo parecía esquecido del. Non sei como o tratou o distrito, pero todos quedaron atrás de nós. Só que agora o capitán miraba un pouco abaixo. Anda coma se fose fervido, ten círculos baixo os ollos, tivo unha gran rifa coa súa muller, e despois un día sentouse a beber connosco, emborrachouse, o que significa que empezou a tecer tales cousas. Pensamos, iso é todo, o noso Petrov toleara. Di que non entrei no recipiente, nin sequera o toquei, pero agora só soño con iso todas as noites. Todas as noites, conta, achégome ao almacén e vexo que o contedor está aberto, e sinto que alguén me mira dende alí e agarda a que me achegue. E parece que non quero ir, pero tírame ata alí. Quedo de pé, miro o contedor aberto, e hai un almacén baleiro arredor, e sei que non hai ninguén por centos de quilómetros arredor, só eu e o que vive no contedor. E tamén entendo que isto é un soño, pero sei con certeza que se entro no contedor non volverei saír, nin en soño nin en realidade. E, di, soñaba con este recipiente unha vez á semana durante uns cinco minutos, e aínda así espertaba cunha suor fría. E entón comecei a soñar con iso cada noite, máis e máis tempo. E entón, en canto pechou os ollos, enseguida viuno e, o máis importante, non puido espertar, a súa muller escoitou xemido no sono e espertouno. Foi a todos os médicos e curandeiros, pero non atoparon nada. E entón púxose moi mal, construíu un dispositivo, conectou unha pistola paralizante a un espertador, puxo a alarma durante dez minutos e quedou durmido, e o choque elevouno para que non puidese entrar no recipiente. E así todas as noites. Pero, entendes, non durarás moito neste modo. Os bos médicos levaron ao noso capitán e inxectáronlle unha enorme dose de tranquilizantes para que durmase con normalidade. E xa sabes, durmiu toda a noite sen as patas traseiras, e á mañá seguinte todo desapareceu. Anda rosado e feliz, pero só todos os que escoitaron as súas revelacións de borracho agora comezaron a camiñar arredor del nun arco dun quilómetro. Por suposto, ríanse de nós, pero aínda así dabamos voltas. E entón comezou a desaparecer xente nos arredores. Primeiro un, dous, despois, cando xa tiñan máis de dúas décadas, todo o mundo comezou a pensar que había un maníaco. Pero non dubidei nin un segundo de quen era o noso maníaco. Tanto a muller como os fillos de Petrov non foron vistos por moito tempo. Como resultado, comezamos a seguilo e resultou que vai ao seu garaxe todos os días. E grazas a Deus que non subimos alí, os homes grises estaban por diante de nós. Cubriron este garaxe cun tapón hermeticamente pechado, e todos os que vivían nun quilómetro de radio dese garaxe foron obrigados a entrar en corentena, incluídos nós. En resumo, todos fomos por completo mentres estabamos sentados nesta corentena. Ninguén esperaba saír con vida, todos os gardas e médicos levaban só o máis alto nivel de protección química, auga e comida quedaron para nós na tripla esclusa. Unha pipa, en resumo.

- Entón, que atoparon no garaxe? ¿Vinte cadáveres?

- Non, atoparon alí o que se alimentaba destes cadáveres.

- E iso que foi?

- Non teño nin idea, esquecéronse de contalo.

- Perdón, camarada coronel, pero estou completamente confuso: cal é a moralexa desta historia?

- Para ti, a moralexa é a seguinte: non metes o nariz nos asuntos alleos e lembra que todo pode acabar moito peor do que esperas.

- Non metas o nariz nos asuntos de ninguén.

- Entón, de que falaches con Leo Schultz?

— Sobre o meu chip, ou mellor dito, sobre a súa ausencia. Este Leo é un tipo bastante estraño, seguiu intentando descubrir que tipo de fobia teño ás patacas fritas.

- Non tes fobia?

- Non, simplemente non me gustan os neurochips. En Moscova podes prescindir deles.

- Si, é posible en Moscova, pero aínda máis nos páramos.

- Ben, nalgúns lugares é posible.

- Vale, como coñeces a Maxim?

- Non di no teu pai que somos compañeiros?

- Está escrito, pero nada se escribiu sobre a túa reverente amizade.

- Si, teño moitos amigos - compañeiros. Con todo, fomos amigos de Max, despois el foi a Marte e perdémonos dalgún xeito.

-Onde fuches con el?

—Mira o seu lugar de traballo.

- Ao lugar de traballo? Que hai que ver alí?

- Non importa que. É só que Max sobreestima en gran medida a importancia do seu traballo. Como, mira que guay son, traballo en Telecom, non coma ti, Dan, nunca conseguín nada.

- De verdade? Non obstante, vale, tenente Kaysanov, supoñamos que che creo. Libre.

"É unha tolemia", pensou Denis, dirixíndose cara á porta, "parecía que estaba disposto a matarme, ou, se non, estaba libre. Que diaños son estes xogos?

- Ah, si, non deixes Moscova a ningún lado. Aínda serás útil ", a voz calculadoramente desapaixonada de Arumov alcanzouno na porta.

- Ben, Danchik, como está? - Lenochka parecía estar sinceramente preocupada por el, ou era só o eterno desexo feminino de ser a primeira en traer aos seus amigos os últimos fofocas.

- Aínda vivo, pero ao parecer a execución foi simplemente aprazada.

- Que dixo?

"Dixo que aínda serei útil". Parece unha frase.

- Non sei, non soa tan asustado.

- Lenochka, que veu a Arumov antes que min?

- Si, moita xente...

— Refírome a un dos meus compañeiros, Lapin, por exemplo?

- Si, veu Lapin e saíu todo suado e temblando.

- E Antón?

- Que Antón.

- Novikov, claro.

- Polo visto non, pero que?

-Si, é interesante. Escoita, Len, sabes cantos anos ten Arumov?

- De que falas agora? – Helen fixo un pouco de puchero nos beizos.

"Non é o que estou dicindo, realmente necesito saber cantos anos ten".

- Pois corenta... probablemente.

- E das súas historias haberá máis, pero bueno. Grazas Len, axudáchesme moito hoxe.

- Si, por favor, non desapareza.

- Vou tentar, de momento.

"Si, que quería dicir realmente con esta historia sobre o recipiente e os homes grises? Que é moito máis vello do que parece, ou que é moito máis perigoso do que parece», pensou Denis.

Deitado nunha vella cadeira do seu lugar de traballo, decidiu facerse un té, cuspir no teito e, ao mesmo tempo, pensar na súa pouco envexable situación. Os seus deberes oficiais eran o último que lle importaba agora. E non había nada realmente importante nestes deberes: só algunhas cartas, notas, facturas e outros lixos. Nas proximidades, os seus colegas do departamento operativo representaban con retranca e lecer actividades similares, a miúdo distraídos con pausas de fume e charlas sen sentido. "Si, esta vida aburrida e adormecida en oficinas en mal estado, por suposto, non é o soño definitivo", pensou Dan, "pero polo menos fai calor e as moscas non pican. E pronto pode incluso perder isto". Tras consultar o seu correo electrónico persoal, atopou unha carta do servizo de persoal de Telecom cunha oferta de traballo. Parece que esta é a oportunidade, pero Denis só suspirou moito. “Están rodeados de réptiles de todos os lados. Necesitamos decidir algo, se sigo arrastrando como unha ovella do traballo á casa, ao pub e de volta, Telekom ou Arumov definitivamente me aceptarán".

Deixándolle unha mensaxe a Lapin de que necesitaba con urxencia marchar por negocios, Denis subiu ao coche e dirixiuse á casa. De feito, nin sequera entendía moi ben o que ía facer. Non, pensou en chamar ao seu pai, quizais correr a Finlandia, iluminar a casa de baños, discutir co seu pai pola súa vida, descubrir o número de teléfono dalgún tipo de confianza do MIK, un deses que nunca son ex. Despois volve a Moscova e... o que pasaría despois, non puido formular nin a nivel de razoamento da cociña. Irá a este tipo e ofrecerá iniciar unha guerra de guerrillas conxuntamente contra os marcianos ou contra Arumov? Nin sequera será gracioso; de feito, deses ex que finalmente non morreron bebidos e morreron, todos se instalaron hai tempo en lugares cálidos das corporacións estatais. Pois chegará, todo “comandante” intrépido, a un home respetable de traxe, levando consigo unha botella de coñac, e ao mellor todo rematará con bebidas banais e as mesmas charlas de cociña. E no peor dos casos, torcerán o dedo na súa sien e ordenarán a un par de matóns que o boten fóra. Dan aparcou no patio, o vello motor da turbina de gas asubiou un tempo, diminuíndo a velocidade, e entón houbo un silencio enxordecedor. No patio non había ninguén: nin os nenos berraban nin os cans ladraban, só as árbores vellas rechinaban ao vento. Dan sabía o que pasaría despois, subiría ao seu lugar, Lech reuniríase con el, ofrecíalle unha bebida, descompoñeríase un pouco, despois emborracharíanse, meteríanse pola zona, desfogaríanse e mañá con unha cabeza rachada que correría para traballar, directamente na boca de Arumov. En xeral, todo rematará antes da viaxe a Finlandia.

"Cal é a miña vida entón", pensou Dan, "quizais xa non haxa vida se todo está predeterminado. Quizais xa estou morrendo na cuneta, e esta cousa lamada está brillando ante os meus ollos. E por que me molestar así se non se pode facer nada?

Fóra estaba abafado.

Despois de acender un cigarro, Denis avanzou lentamente pola rúa Krasnokazarmennaya cara ao parque Lefortovo. Entendeu que estaba atrasando a predestinación un par de horas miserables, pero isto foi o único que se lle ocorreu. Camiñaba xusto no medio da rúa. A rúa en si parecía bombardeada e case ninguén circulaba por ela. E, en xeral, a zona estaba caendo en mal estado: a casa seguinte miraba aos solitarios transeúntes coas órbitas baleiras das fiestras rotas.

"Debo ir ver a Kolyan", pensou Dan, "se non son capaz de resolver o problema con Arumov e Telecom, paga a pena optar pola opción de voar covarde".

A guarida de Kolyan, un comerciante de varios artigos ilegais, estaba situada no soto dunha gran casa estalinista. E estaba disfrazado cun raro sinal "ordenadores, compoñentes".

Nikolai Vostrikov, un tipo alto e delgado, encorvado e sempre lixeiramente retorcido, remexeba baixo o mostrador e, despois de escoitar o saúdo de Denis, nin sequera pensou en saír de alí.

- Escoita, Kolyan, en realidade estou a falar contigo. estou dicindo ola...

Non obstante, o despeinado propietario saíu á luz do día e entregou os ollos con rabia.

- Ola, que estás facendo?

Hoxe Kolyan levaba un mono azuis graxo, coma un mecánico de coches. Esta era a súa roupa estándar. En xeral, non podía soportar non só traxes e gravatas, senón mesmo roupa decente. O único que recoñeceu foi camuflaxe militar e monos varios. Tiña colgados no seu armario uns dez deles, distintos, para cada ocasión: o traxe dun explorador polar, un piloto, un petroleiro, etc. Todos os seus coñecidos a ambos os dous lados dos Urais estaban asombrados por este estraño fetichismo.

- Pois quedei atrapado enseguida. Hai tempo que non te vexo, quizais me gustaría tomar unha cervexa cun vello compañeiro de negocios.

- Dan, non é gracioso. Que diaños son os socios comerciais? Ti, meu coñecido lonxano, ás veces comprachesme aparellos estúpidos, esta é a segunda vez na miña vida que te vexo.

-Entón estás coma con vellos amigos?

- Non somos amigos, lebre, vale. A última vez que me viñeches a ver foi hai tres meses, e agradeceríache moito que fose a última. Por favor, esquece este lugar, agora hai persoas completamente diferentes nos negocios, son serios, non hai nada máis que atrapar aquí.

- Pois xa sabes, xa rematei. Teño unha pregunta completamente diferente.

- Estás atado, ou estás atado?

"Kolyan, deixa de apuntarme o nariz, non cediste a ninguén, a túa pequena alma de baryska".

- Ben, se non cedeches a ninguén, entón por que te meteches en problemas?

- Hai que falar cunha persoa.

- Fala, ou fala...

- Ou.

- E con quen?

— Mencionaches unha vez que coñeces a un compañeiro de confianza que ten acceso directo ao bloque do Leste.

"Quizais o sei, pero non é un feito que che axude". Que querías realmente del?

- Non imos aquí, vale.

- Vale, imos, pero só por respecto...

- Si, si, por respecto ao meu pai, mamá, avoa, etc, e tamén porque sei algo de ti.

Atravesaron a porta de ferro sen pintar do soto e, máis adiante, polos labirintos de andeis de varios pisos cheos de lixo de ordenadores antigos, chegaron a unha porta moi discreta e a través dun soto sombrío e medio iluminado a un patio remoto, no no centro do cal se atopaba unha choza dun piso. Nesta chabola, nunha sala escura e blindada, estaban escondidos un par de ordenadores portátiles, conectados a Internet a través da súa rede segura, o que permitía a Kolyan falar de corazón a corazón con calquera, practicamente sen medo a escoitalos.

"Si, decidín axudar só por respecto aos teus amigos siberianos", dixo Kolyan, sacando o portátil e o router. "Preguntaron por ti varias veces".

- E que lles dixeches?

—Dixo que tomaches as vacacións pola túa conta. Escoita, Dan, para que andas aquí? Eu tería ido a algún lugar da Arxentina hai moito tempo. Pecharánche, non só un, senón outros.

"Non me pecharán, os meus amigos siberianos non me entregaron, aínda que agora están a traballar con outras persoas".

- Pois non lles importa, son idiotas de taiga, pero se mo preguntan directamente, entón desculpe, Dan, vouche entregar coas tripas. Quizais non sabes con quen traballo agora?

- En xeral, estou consciente. Traballas cos mesmos INKIS.

- Co mesmo, pero non do todo. Agora hai tipos así, secuaces dun coronel arrepiante. Ninguén lles di e ninguén sabe onde están, quen son. Só veñen, matan a quen queiran e despois desaparecen: putos escuadróns da morte. Entón, se veñen e preguntan por ti, desculpe.

- E se preguntan por este teu amigo?

- Si, que sexa, non sei nada del.

- Pero podes contactar con el.

- Cal é o punto? Pode estar sentado nalgún lugar das ruínas de Khabarovsk e non será posible atraelo.

"En realidade quería coñecelo persoalmente".

- Pois tócache despilfarralo ti mesmo, aínda que o dubido moito. Entón, que querías realmente del?

— Non quero ir a Arxentina, quero ir ao bloque do Leste.

—¿Alguén che golpeou na cabeza recentemente? Que bloque oriental, estes psicópatas son aínda peores que o novo equipo do coronel. Só che venderán polos teus órganos e xa está!

- Átame, e logo vou mercar eu.

Kolyan só meneou a cabeza.

- Agora, se responde.

- Ei, Semyon, estás en contacto, podes falar?

"Conectando", veu unha voz sintetizada do portátil, non había imaxe, "que pasou?"

"O meu vello amigo, a través do que eu adoitaba facer negocios cos rapaces siberianos, quere falar contigo". Foi un dos principais "correeiros" antes dos famosos acontecementos.

- Que quería?

- Si, mellor que te preguntes, está ao meu lado. Chámase Denis.

- Ben, ola, Denis. Fálame un pouco de ti.

- E estás sa, Semyon. Quizais poidas falarnos de ti primeiro?

- Non, amigo, non poderemos ter un diálogo así. Chamachesme, así que tes a primeira palabra. E pensarei máis tarde.

Dan dubidou un pouco, pero quen lle importa, demasiados malos xa sabían del.

— En xeral, Kolyan, delineei a situación. Só engadirei que a raíz dos feitos coñecidos foi o que máis sufriu o meu grupo de compañeiros. Se coñeces a Ian, entón era o meu xefe inmediato en INKIS e tamén nos negocios. Aceptárono, e na súa máxima medida, pero por algún motivo deixáronme só polo momento. Pero agora as nubes reúnense de novo e teño que buscar un aeródromo alternativo.

- Por que decidiches que estaban engrosando? Estás sendo seguido?

- Eu creo que non.

- Pensar é, por suposto, útil. Tes problemas cunha persoa ou organización específica?

- Cunha persoa e coa súa organización. Se coñeces eventos coñecidos, entón teño problemas co seu iniciador.

- Denis, podes falar directamente - esta é unha canle fiable. Tes problemas con Arumov?

- Si, sabes algo del?

A voz ignorou a pregunta.

—Que tipo de problemas?

"Ocorreu que accidentalmente me involucrei no seu negocio con outra organización, e hoxe dixo abertamente que tiña lixo en min e que podía usalo en calquera momento". Creo que me está gardando para algún trato sucio que calquera outro rexeitaría.

- Créeme, ten xente para os feitos sucios. E non importa aquí: probas comprometedoras, non probas comprometedoras e, en calquera caso, non será posible rexeitar a Arumov.

"É posible, pero non quero comprobar".

- Vale, vas esconderte?

- Si, estou considerando todas as opcións.

"Recoméndoche que o consideres primeiro". Só unha organización extremadamente poderosa pode loitar contra Arumov. É certo, non entendo por que acudiu a min; eu non me especializo neste tipo de servizos. Kolya pode suxerirche outras persoas que te transporten a Estados Unidos ou América do Sur. Aconsello a estes países; segundo os meus datos, a influencia de Arumov practicamente non se estende alí.

- Estes países non caberán. Ademais, xa non teño cartos para tal operación. Vostede é a única persoa que ten contacto directo co bloque do Leste.

-¿Que quere do Bloque do Leste?

- Quero unirme a eles.

A voz sintetizada calou uns segundos. Dan esperou pacientemente.

- Esta é unha decisión equivocada, meu amigo. En primeiro lugar, Arumov tamén ten vínculos co bloque do Leste, e moito máis serios que os meus. E en segundo lugar, alí non se acepta xente da rúa. Podería, por suposto, recomendalo, pero alí non che espera nada bo, asegúrocho.

"Aquí tampouco me espera nada bo". Estou disposto a correr o risco.

- Aínda así, por que? Ser contrabandista paréceche o suficientemente perigoso para a túa saúde? Queres converterte nun seguidor acérrimo do culto da morte?

"Por suposto, podes rirte de min, pero son os únicos que se resisten dalgún xeito aos marcianos e ao seu sistema".

"Ha ha", dixo a voz sintetizada, "Realmente estoume rindo de ti". Non se opoñen aos marcianos, atrévovos a asegurarvos, son unha parte orgánica do sistema. Entón, digamos, a fosa negra deste sistema. Moitas corporacións marcianas abastecen de armas ou drogas, pero ti mesmo o sabes. Pero tamén hai servizos específicos que ninguén ofrece, por exemplo, o comercio de escravos xeneticamente modificados.

- Ben, por que, algunhas corporacións marcianas están listas para vender aínda máis que iso.

- Entón non importa. Simplemente non hai cheiro a loitar contra o sistema alí. Son bandidos comúns que, con berros radicais sobre a morte de todos os espíritos malignos con neurochips, intentan encubrir dalgún xeito a súa esencia bandida. O máis sinxelo que agarda ao servo da morte do primeiro círculo é a adicción obrigatoria ás drogas e a supresión completa da personalidade mediante a tortura sistemática e a hipnoprogramación. Créeme, Arumov non é tan malo en comparación con eles.

"Aínda non vexo outras opcións".

- Ti, meu amigo, ou es moi estúpido ou estás completamente desesperado. O problema é a falta de cartos para outras opcións?

- En parte, pero de feito, ata teño unha opción preparada: unha oficina está lista para levarme baixo a súa á, só para pechar a boca. Non parece haber ningún cheiro a configuración aquí. Pero, por desgraza, isto non me convén.

- Por que non encaixa?

"Se cho digo, volverás a divertirte e probablemente non me creas". Podes axudarme sen facer demasiadas preguntas?

"Terei que rexeitar a unha persoa cuxos motivos non entendo".

- Vale, se cho digo e non me cres, que?

- Se dis a verdade, creeino. Calquera engano non é tan difícil de descubrir.

- Todas as demais opcións requiren a instalación obrigatoria dun neurochip, pero non podo aceptar isto. Prefiro facerme seguidor dun culto á morte.

"Queres dicir que non tes chip?"

- Si.

- Kolya, isto é certo?

- É certo, realmente é un tipo conxelado, deambula sen chip. Está esperando ata que se decata por algún lado e todas as súas aventuras saian á luz.

- Mmm, estraño, é dicir, non pode rexistrarse en ningunha rede. Como vive de todos os xeitos?

- Pode rexistrarse. Esta é unha especie de tableta militar antiga, que imita moi intelixentemente o funcionamento dun chip común. Hai certas persoas que actualizan periodicamente o firmware para iso.

- Que diferenza fai, ningún provedor de rede asignará un número a un dispositivo deste tipo e os intentos de rexistrarse con números incorrectos chamarán a atención en calquera rede.

- Oh, Semyon, que me estás dicindo? Todo se compra e se vende, incluídos os números ou códigos de usuarios cumpridores da lei, especialmente en Moscova.

- Pois supoñamos. Denis, podes ser máis específico sobre a quen compraches este dispositivo?

"Vale, vémonos e discutamos todo", respondeu Dan. "Ti axúdame, e eu satisfaco a túa curiosidade".

- Si, xa sabes, se eu fose un axente dalgunha corporación malvada e tivese un expediente sobre un tal Semyon, sabería que a única debilidade do respectado Semyon é a curiosidade excesiva. E con este gancho pillaríao. Gustaríame inventar unha historia convincente sobre un tipo que odia tanto as patacas fritas que está disposto a podrecer vivo no bloque do Leste só para evitar conseguir unha ficha. E demostrar a ninguén unha tableta milagreira falsa, tendo acceso á base de datos dalgún neurotecnolóxico, non será difícil.

"Kolyan dará garantía por min, coñéceme desde hai dez anos".

— Os axentes encubiertos poden traballar máis tempo.

- Pois non sei como demostrarche que non son axente. Só tenta crer.

- Pero aínda así, por que non che gustan tanto as patacas fritas? Despois de todo, podes, por uns cartos, instalar un chip especial que transmite información falsa sobre o usuario e tamén pastar de forma anónima nas redes. Que é esta estraña fobia?

"Últimamente todo o mundo preocúpase polas miñas fobias", murmurou Denis.

- Quen máis lle importa? Arumov?

- Non, a un nerd de Telecom. Comezou a salivar cando se decatou de que non tiña chip.

- Quen é el?

- Un nerd. Creo que expresei os meus desexos.

- Vale, vémonos, pero lembra, non sexas parvo, se pasa algo, vou disparar sen avisar.

- Si, todo será normal. Dime o enderezo.

Semyon fixo unha cita nun pequeno parque da rúa Staraya Basmannaya en só media hora. A partir do cal Dan concluíu que a curiosidade fai que o respectado Semyon se esqueza da precaución, porque... a hora e o lugar da reunión indicaban claramente que estaba dando voltas nalgún lugar próximo.

Denis sentouse nun banco no centro do parque xunto ao busto de Bauman. Das matogueiras de maleza, que destruíron por completo as antigas fermosas pedras de pavimentación, apareceu un enorme gato atigrado. Mirou ao seu redor coma un propietario, moveu o bigote e andou a trotar tranquilamente para facer os seus negocios dos gatos. Dan estaba tan concentrado no gato inusual que non se decatou de que se achegaba un ancián cunha chaqueta de coiro graxa. Pero en balde. O vello, nada sorprendido, meteu a Denis no ombreiro esquerdo cun choque. Dan xa deuse conta reflexivamente de que era un choque, saltando a un lado.

- Mozo, desculpame humildemente por unha técnica tan vil, pero esta é a forma máis segura de comprobar que unha persoa realmente non ten chip.

"E non menos fiel para matar algún matón", ladrou Dan, tentando calmar o calambre da súa man.

- Unha vez máis, mil desculpas, decidín que xa que unha persoa está lista para ir ao bloque oriental, definitivamente non padece angina. E se sofre, entón probablemente está completamente débil na cabeza.

- Ei, tío, onde desenterraches unha unidade así? De feito, tamén levan moito tempo prohibidos.

- Si, marcianos de carallo coas súas putas fichas. Meterános en diferentes lugares e aprobarán leis no mesmo lugar, e entón como vai combater o vello Semyon contra os gopniks? Malas palabras? Non lles importa polas portas que ten unha persoa vella e respectada para volver a casa...

- Escoita, tío, deixa de falar tonterías, imos ao grano.

- Mozo, mostra un pouco de respecto. Agora, se aínda estás esperando un truco meu, tómao...

Denis quitou coidadosamente o aparato cutre e pesado con dentes ameazantes que saían.

"Pero advírtoche, o vello Semyon ten algo máis que un traqueteo e malas palabras en stock".

- Vale, inspector, imos. Xoguete xenial.

Dan devolveu a pistola paralizante.

"Isto é bo, espero que este desafortunado incidente se esqueza". Déixame presentarme: Semyon Koshka. Quizais só Semyon Sanych.

- Pois, Semyon Sanych, e o bloque do Leste?

"Non é bo tomar só o touro polos cornos". Sentámonos a falar. Ti dime algo, eu vouche dicir algo. Son un home ancián, ninguén me necesita cos meus queixumes por nada. Debes respectar ao vello.

- Sen problema. Xa sabes, Semyon Sanych, non teño présa. Queres chorar de por vida, si, por favor.

- E realmente, onde tes présa, a Arumov ou algo así? Mellor sentarse a falar co vello. Así que teño unhas gaivotas para apoiar a conversa.

Semyon sacou un pequeno frasco do seu peito e primeiro deu un grolo. Dan non o dubidou e tamén tragou un té co sabor dun excelente coñac, espallando inmediatamente calor por todo o seu corpo.

- Ben, Denis, entendín en termos xerais que tipo de paxaro es. Non obstante, investiguei un pouco a través das miñas canles. Debo dicir que tes unha biografía moi escasa no mundo virtual. Incluso diría que ningunha. Esta, por certo, foi outra confirmación indirecta de que estás dicindo a verdade sobre o chip.

- Entón, no tema das patacas fritas, por que todos se interesan de súpeto polo que teño na cabeza? Que sabes ti e o nerd das telecomunicacións que eu non saiba?

- Eh, mocidade. Non sabes escoitar, pero créame, ás veces abonda con calar para escoitar os máis profundos segredos humanos. É dicir, quería derreter o xeo da desconfianza entre nós e, á súa vez, contar un pouco de min. Quizais adiviñaches que eu estaba dalgún xeito conectado co MIC.

"Non é de estrañar, todos están conectados con el".

- Certo, pero eu, por suposto, non era un oficial galante coa cabeza fría e outras cousas útiles, senón unha rata de laboratorio discreta. É certo que traballei nun proxecto moi interesante. E non preguntes cal é o proxecto, cando chegue o momento xa cho contarei. Entón, resultei ser un pouco máis ingenioso que os meus outros compañeiros e coidei con antelación ocultar os materiais necesarios. E cando todo se derrubou, xa estaba preparado: conseguín borrar toda a información sobre min e moi rapidamente montar, digamos, unha pequena empresa que recollera información. Ás veces intercambio esta información, pero sobre todo a atesoro. Xa acumulei unha enorme base de datos de miles de persoas interesantes. Principalmente, por suposto, aquí en Rusia, pero hai pouca xente sobre o outeiro, e mesmo en Marte.

- Por que o gardas? Por que non vendes todo?

- Como che digo, amigo, eu non son un vendedor ambulante e só vendo os bens máis despilfarradores para vivir. E conservo coidadosamente todos os verdadeiros tesouros.

- Para a posteridade?

- Quizais, non sei para quen. Imaxina os monxes da Idade Media que reescribían de xeito persistente libros vellos ano tras ano mentres as epidemias e as guerras asolaban fóra dos muros dos seus mosteiros. Por que fixeron isto, cales dos seus contemporáneos podían apreciar o seu esmerado traballo. Só os seus descendentes podían facelo, centos de anos despois da súa morte. Para nós conservaron polo menos algunha lembranza dos séculos pasados.

—Farás unha crónica?

- Non, Denis. Vale, vexo que non estás interesado. Vale, vouche contar unha lenda sobre persoas sen chip. Só a primeira resposta, que tipo de nerd de Telecom estaba interesado en ti?

- Chámase Leo Schultz, é o investigador xefe dun determinado instituto de investigación RSAD. División de telecomunicacións preto de Zelenograd. Están implicados principalmente en operacións médicas complexas e non estándar, enxeñería xenética, implantes e desenvolven software para eles. En xeral, a vil oficina tamén está a esculpir para Arumov un certo proxecto para modificar os empregados de INKIS SB en supersoldados. Xa se crearon as primeiras mostras, agora está previsto comezar as modificacións en serie. Non sei quen fará que con eles despois. Pero este Schultz está xogando con Arumov. Onte fomos alí para asinar uns documentos finais do proxecto e non asinamos nada. Non sei por que, pero ao parecer Schultz decidiu saltar bruscamente do tema, e Arumov pensa agora que estou implicado aquí. Berroume pola mañá con tanta forza que tremeu as fiestras. E eu, en resumo, non teño nin idea, este Schultz torturoume durante unha hora sobre por que non me gustan as patacas fritas e fregoume sobre o progreso e as naves espaciais que vagaban polos espazos abertos. Sinceramente, non teño nin idea do que teñen que ver Arumov e os seus queridos soldados.

—Escoito de ti as cousas máis interesantes, amigo Denis. E por suposto, non viches aos propios supersoldados?

"Quen sabe, quizais o vin", decidiu admitir Dan despois dunha pequena reflexión. Aínda así, a pesar dos xeitos chocantes e maliciosos, Denis sentiu con algún sexto sentido que se podía confiar en Semyon, e quizais o coñac xogase un papel.

"Pero agora definitivamente estás mentindo, non podías velos".

- Por que é isto?

- Pois antes de nada, cómpre un despacho moi alto, alí non levan a calquera. E, en segundo lugar, hai instrucións secretas para eles: en ningún caso que as persoas sen chips se acheguen a eles.

- Vaia, Semyon Sanych, realmente tes boas fontes de información. Teñen tal firmware, tiven que comprobalo do xeito máis difícil.

- E como conseguiches sobrevivir? Non obstante, vale, este é un tema para unha conversa separada. Falemos primeiro do chip, só unha pregunta máis: foi por casualidade que Leo Schultz che prometeu asilo?

- Si, incluído el.

"Entón é bo que non te precipitaches nos seus brazos e agora entenderás por que". Probablemente saibas que despois da segunda guerra espacial, MIC estaba a desenvolver activamente novas formas de loitar contra os marcianos. Un dos máis importantes foi o programa de introdución de axentes e saboteadores nas estruturas marcianas. Foi a gran escala e o máis eficaz posible. Cando os marcianos, despois do colapso, recibiron información ao respecto, realmente agarraron as súas cabezas. Se tivésemos aguantado algún tempo máis e recrutamos un número suficiente de axentes, teriamos lanzado unha verdadeira guerra contra estes cabróns. Podes imaxinar o que é vivir en covas hermeticamente seladas, con potencialmente miles de axentes inimigos traballando en estacións de osíxeno e reactores nucleares? Si, de súpeto non terían tempo para o imperio. Cambiaban os cueiros tres veces ao día por cada algodón. Entón, por suposto, MIK desapareceu e os marcianos atraparon lentamente a todos estes axentes. Por certo, come uns doces.

Semyon sacou nalgún lugar do seu peto doces medio secos con cordas e migallas pegadas.

- Entón, nas súas instrucións internas, os marcianos dividiron a todos os axentes en catro clases. E alí describiron con detalle como identificalos e que facer con eles. Os axentes de clase catro son persoas reclutadas comúns e que recibiron ordes de ir ao fondo antes do inicio dunha guerra de sabotaxe ou que simplemente recollen información. Está claro que son os menos valiosos e pouco fiables. En realidade, despois do colapso do Imperio non foron buscados con especial celo. A falta de ordes, unha persoa normal non irá por iniciativa propia a explotar unha estación de osíxeno. A clase tres son axentes que se someteron a unha longa formación especial. procesados na Terra e enviados a Marte baixo o pretexto de migrantes. Os terroristas suicidas, en definitiva, están preparados para todo. Crían que despois de morrer polo emperador renacerían e resucitarían nun mundo mellor onde o Imperio saía vitorioso. Do mesmo xeito que o emperador ten un superpoder para ver o futuro e, ademais, pode amosar brevemente este futuro a un novo neófito. Déixao pasear polas salas bañadas polo sol das enormes institucións, falar con persoas fermosas, intelixentes e de alma pura, que esqueceron o que son o desemprego e a criminalidade. E admira as luces da noite de Moscova despois da vitoria do comunismo. Está claro que ao final MIC foi bo mostrando todo tipo de trucos con renacementos, houris celestiais e outras cousas, pero aínda non é o ideal. Mesmo un cerebro ben lavado, despois de varios anos de vida independente, comeza a facer preguntas e dúbidas. Ou simplemente pode soltar algo innecesario onde non é necesario. En xeral, a seguinte actualización é a segunda clase. Teñen un hipnoprograma ou minichip incrustado no seu cerebro. Cun minichip, por suposto, lanzáronse por falta de tempo, son bastante fáciles de detectar. Pero o hipnoprograma é un asunto completamente diferente. A persoa con el pode nin sequera sospeitar que é un axente. E actívase simplemente por un código verbal, ou unha mensaxe nunha rede social. Despois diso, un home de familia exemplar matará ao marciano desexado ou explotará a cámara de aire. É certo, din que despois da hipnoprogramación só sobreviviu un de cada dez emigrantes potenciais, pero isto, por suposto, non detivo o MIC. Pero é moi difícil recoñecelos; din que aínda non os atraparon todos, e isto fai que os marcianos teñan ataques de paranoia regularmente. Nunca se sabe que tolo pode acceder aos códigos de activación destes axentes. Non me mires así, non teño estes códigos. Ben, os máis chulos son a clase un, complementados con modificacións xenéticas ou microorganismos artificiais. Poden ser unha bomba biolóxica, producir velenos raros para matar e nunca se sabe que máis. Para identificalo, é necesario realizar exames complexos e probas de ADN de todas as partes do corpo. Os marcianos seguen traballando nisto.

"Moi informativo", Denis sorriu. - Entón, vostede ou eu podemos ser axentes do MIC e nin sequera o saibamos.

"Espera, non te apresures, é mellor tomar un té e uns doces". Ti e eu case non somos axentes de primeira ou de segunda. Por que diaños son necesarios en Moscova? Son os máis valiosos e caros, sempre foron enviados a Marte. Pero tamén hai unha lenda de que hai certos axentes da clase cero. Probablemente isto sexa só unha lenda. É moi posible que alguén borracho inventase esta historia de que, como hai catro clases, debe haber unha clase cero; aos seus compañeiros de bebidas gustáballe e saíron a pasear por certos círculos. Mesmo chegou aos marcianos e incluíuse nalgunhas das súas instrucións en forma de notas ao pé e descargos de responsabilidade. Cal é a tarefa destes axentes e que capacidades teñen, especúlase moito sobre este tema, pero nada crible. O único alarmante é que en todas as variacións deste conto hai unha condición obrigatoria: a ausencia de ningún chip, molecular ou electrónico, para os axentes de clase cero. Para ser honesto, é completamente incomprensible por que se necesita un axente sen chip, porque el, obviamente, non poderá infiltrarse en ningunha estrutura europea, por non falar dos marcianos. E mesmo os comisarios do MIC con maior autorización non sabían nada destes axentes. Semyon Koshka sábeo con certeza.

E imaxinade, de súpeto aparece unha persoa que por algún motivo non lle gustan tanto as patacas fritas que está listo para morrer en lugar de instalar unha. Coñecín xente sen fichas, todo tipo de persoas sen fogar que simplemente non teñen cartos, ou matóns do bloque oriental e só psicópatas. Pero non entras en ningunha categoría. Sempre pensei que a lenda dos axentes de clase cero era unha especie de reflexión, unha expectativa do elixido que viría salvar a todos. De feito, a inmensa maioría das persoas pensantes en Rusia, e non só, odian silenciosamente aos marcianos. Pero nin sequera hai unha esperanza fantasmal de resistirlles dalgún xeito, polo que, de novo, a xente razoable non se move. E, en principio, non hai por quen loitar. É por iso que as historias sobre o último mohicano que virá e levará a todos á batalla son tan duradeiras. Incluso pensei que os propios marcianos inventaron esta historia para desahogarse. E de súpeto, aí vai, as esperanzas ilusorias colleron carne. Milagres…

"É un milagre", encolleu Denis de ombreiros. "Ademais do desexo ardente de golpear na cara aos ciber-bastardos, en realidade non teño nada na miña alma". Quizais debería activarme como axente de clase dous.

- Quizais deberíamos. Pero ninguén sabe como. Tamén din que un axente de clase cero coñece os códigos de acceso e os datos de todos os axentes MIC. Beba un pouco de té.

- Por que me molestas coa túa gaivota? - Dan cheiraba sospeitoso o pescozo do matraz. "Aínda es unha gaivota sospeitosa".

- Non teñas medo, só dá unha reacción interesante con case calquera tipo de chips moleculares.

- Non hai fichas. Deixa de comprobar xa, se non, tamén podería ter un ataque de desconfianza.

- Decateime de que non. Se non, terías sido arrancado de todos os orificios hai moito tempo. Perdoa o vello parvo, non creo que ti sexas de verdade o elixido, que apareceu ao final da miña vida sen valor.

"Caramba, hai dúas horas case aceptei que o meu fracaso chegara ao seu fin". E entón de súpeto estou inculcando esperanzas sen fundamento en alguén. Milagres de verdade!

"Sabes que máis me fai crer nos axentes de clase cero?"

—¿Supersoldados de telecomunicacións? - suxeriu Dan.

"Eu supuxín correctamente", Semyon meneou a cabeza con aprobación. "O que estou a pensar é que é pouco probable que poida simplemente tomar e copiar o xenoma dunha pantasma e despois transplantalo a unha persoa". Seguramente teñen algún tipo de protección: codificación do xenoma, memoria xenética, o que sexa. Pero mesmo entre as pantasmas, ou entre os que os controlan, pode haber traidores que aceptaron servir aos marcianos. É por iso que as pantasmas traidoras matan a todas as persoas sen fichas. Probablemente sexan os mellores coñecedores dos segredos imperiais. Polo que aprendín sobre eles, podemos concluír que probablemente non sexa un firmware especial, senón algún tipo de erro fatal. Os propios marcianos non se rendiron nesta caza, son persoas prácticas e cren nos axentes de clase cero na medida en que o fan.

- Ben, iso significa que non todos os supersoldados teñen este erro.

- En que sentido? Todo o mundo debería telo?

"Por que cres que aínda estou respirando despois de coñecelos?" Un resultou non ser tan canalla e matou ao outro, que me ía arrincar a cabeza. En xeral, non é un mal tipo, probablemente agora lle deba unha débeda de toda a vida. Como se tivese libre albedrío.

- Por que precisa o libre albedrío? - Semyon quedou sorprendido.

- A sufrir. Se tes libre albedrío, queiras ou non, terás que sufrir.

Denis estremeceuse e mirou arredor. Quedou tan levado polas conversas que non se decatou de como comezaba a escurecer. O aire fresco entrou no meu peito, traendo consigo os cheiros de herba murcha e terra mollada. Denis xa estaba bastante ruidoso na súa cabeza e a noite de outono comezou a brillar con cores novas. Incluso o silencio habitualmente molesto das rúas de Moscova medio abandonadas comezou a parecer misterioso e tranquilizador. Era coma se unha suave manta os ocultase dos ollos e dos oídos dos inimigos. Só ardía unha lanterna no xardín, e ao seu redor, por millonésima e primeira vez, repetindo sen pensar a orde establecida das cousas, xa comezaran a xuntarse infinidade de insectos. Pensa, alguén xa está a planear reescribir a súa mente nunha matriz cuántica, pero pode este tipo intelixente responder sen ambigüidades a unha pregunta sinxela: por que os insectos voan cara á luz con persistencia suicida? Despois de todo, a súa loita é absolutamente desesperada, pero son tan persistentes que de súpeto un día un dos incontables miles de millóns poderá completar a gran misión e facer felices a todos os demais insectos do planeta.

"Pensas que Schultz tamén pensou que eu era un axente de Clase Cero". Gústalle un produto exclusivo que podes presentar nunha bandexa de prata aos teus marcianos favoritos para conseguir o favor? - Denis rompeu o silencio.

- Nada persoal, só negocios. É bo se esta é só a súa iniciativa, pero se a oficina central se interesa por iso, entón definitivamente non se descolgará.

- Si, xa o sei, non teño nada que perder. Ti, querido Semyon Sanych, tes algo que perder?

- Para min? Coa miña artrite e esclerose? Só chamar ás portas das clínicas na vellez. Pero que propóns facer? Se foses de verdade un axente de clase cero, e sabería activarte... se non...

- Non hai que desesperar. Busquemos o xeito de activarme: sacudiremos a Schultz ou a Arumov, desenterraremos algo.

"Es un tipo sinxelo, sacudamos a Schultz". Quizais poidamos derrubar inmediatamente a algún xefe de Neurotek? Porén, si, por que este resumbro senil. Xa que ti, tan nova e fermosa, tes présa por morrer, entón estou aínda máis obrigado a arriscar.

"Ben, entón decídese, ao carallo do bloque do Leste, estamos buscando unha forma de activar un axente de clase cero". Veña, por nós", Denis levantou o frasco con entusiasmo.

"Aínda me sorprendes". Entón, facilmente cres que algún vello peido descoñecido irá contigo ata o embrasure?

- Por que non, ti mesmo dis que hai moita xente no mundo que odia aos marcianos. E se isto é unha broma, ou es unha especie de provocador marciano pagado, entón ao carallo.

- Probablemente haxa millóns e miles de millóns de quen odian aos marcianos, pero non todos están seriamente preparados para loitar. Entendes que perderemos e morremos cunha probabilidade de 99 e 9 no período. Os marcianos pelexan infinitamente entre eles, pero na loita contra un inimigo externo, especialmente un tan lamentable como nós, todo o seu sistema é absolutamente monolítico.

— O medo é un mal conselleiro. Quizais os marcianos gañaron non porque sexan tan xeniais, senón porque o mundo enteiro está simplemente enterrado nos seus mundos virtuais e ten medo de balbucear.

"Desafortunadamente, o mundo real encolleuse demasiado e ninguén pode sequera notar as nosas charlas nel".

- Si, non importa, notarán, non se decatarán. Este non é o caso cando necesitas calcular probabilidades, só tes que crer e comezar a facer algo. Se a miña loita é remotamente importante para este mundo, espero que as leis da probabilidade estean do meu lado. E se non, entón resulta que toda a miña vida non é máis cara que o po e non hai que preocuparse por iso.

"A túa verdade", aceptou Semyon de mala gana.

Así de fácil e naturalmente Denis atopou un compañeiro para a súa guerra sen esperanza coa realidade virtual. Quen sabe, quizais foi só unha coincidencia, ou quizais realmente había demasiadas persoas no mundo que tiñan motivos para non gustarlles os marcianos, e abondaba con sinalar co dedo á primeira persoa que coñeceron. Denis, por suposto, non cría realmente as historias sobre o axente Class Zero. El só creu inmediatamente na súa loita, e pola mera anticipación dunha loita real o seu corazón comezou a bater forte nas súas tempas e a súa boca encheuse de cheiro a sangue. Os tambores batían nos meus oídos, e os cheiros amargos dos campos sen fin e dos lumes ardentes enchíanme o nariz. E realmente quería vivir para ver o momento no que pegaría e retorcía o coitelo no corpo flácido da realidade virtual. En ningún outro club do oeste de Moscova quixo tanto vivir para ver o día seguinte.

Fonte: www.habr.com

Futuro cuántico

Entrada

Capítulo 1

A pantasma

Yuri Gagarin