Herre... Balladen om en programmerer

1.

Dagen går mot slutten. Jeg må refaktorisere den gamle koden, uansett hva. Men han insisterer: enhetstester blir ikke grønne.
Jeg reiser meg for å lage en kopp kaffe og fokuserer på nytt.
Jeg blir distrahert av en telefonsamtale. Dette er Marina.
"Hei, Marin," sier jeg, glad for at jeg kan holde meg uvirksom et par minutter til.
- Hva gjør du, Petya? – høres den lovende stemmen hennes ut.
- Jobber.
Vel, ja, jeg jobber. Hva annet kan jeg gjøre?!
– Vil du invitere meg et sted?
Fristende, til og med veldig fristende. Men faen, jeg må fullføre enhetstestene!
- Jeg vil, men jeg kan ikke. Utgivelse på mandag.
- Så kom til meg.
Flørter hun eller virkelig kjedelig?
"Marin, la oss gjøre det på tirsdag," svarer jeg med et sukk. - På tirsdag - feid bort.
"Da kommer jeg til deg," tilbyr Marina. - Over natten. Stemningen er romantisk. Vil du slippe meg inn?
Så jeg savnet deg.
Det er veldig kort tid igjen før fullstendig seier over enhetstester. Innen hun kommer dit, skal jeg gjøre det ferdig. Og du kan slappe av.
– Er det ikke farlig? – Jeg bekymrer meg for hennes unge liv.
– Du kan ikke sitte innenfor fire vegger i all evighet?! – Marina er indignert i den andre enden av samtalen.
Og det er sant.
– Vel, kom hvis du ikke er redd. Har du sett på situasjonen i Yandex?
– Jeg så og så. Shootouts er kun 4 poeng.
- Fint. Jeg vil fortsatt ikke kunne kode om natten, jeg har jobbet for hardt. Husker du adressen?
- Jeg husker.
- Jeg venter.
"Jeg er allerede på vei," sier Marina og legger på.
Hvor lang tid tar det før hun reiser? Minst en time. I løpet av denne tiden skal jeg klare det. Jeg har til og med litt tid i reserve, så jeg bestemmer meg for å forberede meg til møtet.
Jeg forlater datamaskinen og legger en ren duk på spisebordet. Etter å ha tenkt meg om setter jeg en flaske champagne ut av kjøleskapet og tar ut to glass fra skjenken. Forberedelsene til møtet er fullført, jeg går tilbake på jobb.

2.

Jeg blir distrahert fra enhetstestene, som fortsetter å rødme frekt, når det ringer på døren. Jeg er rådvill. Ringte Marina virkelig fra t-banen? For en jævla greie!
Men i stedet for Marina viser kameraet to mannsfigurer i uniform – det er umulig å se hvilken. Jeg er motløs.
Porttelefonen er koblet til systemet. Jeg trykker på aktiveringsknappen og sier i mikrofonen det mest trivielle i verden:
- Hvem er der?
«Bogder,» kommer over høyttalerne. - Åpne døren. Vi må gi deg beskjed.
Ja, åpne døren! Vi fant en tosk.
– Legg den i postkassen, nede.
– Innkallingen gis mot underskrift.
– Du klarer deg uten å male.
Fra bak døren, uten noen pause, roper de med kommanderende stemme:
- Åpne den umiddelbart.
"Nå har vi flyktet," svarer jeg med flammende sinne. – Slipp fremmede inn i leiligheten din?! Er dere hovne?
- Åpne opp, ellers bryter vi ned døren.
Vil de virkelig bryte den? Dødens rulett, etter å ha snurret litt, bestemte meg for meg? Hvor uventet alt ender.
Jeg vil ikke gi opp uten kamp, ​​selvfølgelig - det er ikke min oppvekst. Vi får også se hvem som tar bort hvem som er mage først.
Jeg skynder meg til metallskapet, låser det opp, tar tak i haglen med en boks med skjell og laster den i all hast. Jeg inntar en knelende stilling overfor døren og forbereder meg på å skyte.
Alt skjer som om ikke meg, men noen andre. Men det er ikke noe valg.
- Ødelegg det! – Jeg roper så hardt som mulig mot mikrofonen. "Jeg lover alle som krysser terskelen et blysennepsplaster i neseboret."
Det er en lett knitrende lyd i høyttalerne.
"Hvis du ikke åpner døren, ringer jeg spesialstyrkene."
Det vil si at lysten til å bryte inn døra har forsvunnet?! Det var det jeg tenkte - en svindel! Det er en banal svindel, og det kommer til å skremme meg! Jeg skjønte ikke med en gang at de ikke engang nevnte navnet mitt.
"Ring meg, nit," svarer jeg, nesten rolig.
Det er stille utenfor døren. Etter omtrent fem minutter blir det tydelig at de ubudne gjestene har dratt.
Jeg ligger på gulvet i knelende stilling, lener ryggen mot veggen og puster tungt. Jeg tørker svetten fra pannen og reiser meg. Jeg la hagla på databordet, ved siden av musen.
Så kneler jeg ned og holder meg fast i ryggen på arbeidsstolen med hendene og begynner å be.
- Å, Herre, frels meg! Jeg vender meg til deg, Skaperen av Skapere, Skaperen av Skapere. La alle slags problemer og ulykker gå forbi meg. Gi meg styrke og fasthet. Gi meg litt forståelse, Herre. Gi meg litt forståelse, Herre. Gi meg litt fornuft.
Uansett hva de sier, hjelper bønn. Det gir håp for fremtiden.
Fingrene mine vibrerer litt av spenningen jeg har opplevd, men jeg setter meg ned ved datamaskinen og prøver å konsentrere meg om refaktorisering. Jeg må fullføre arbeidet mitt før Marina kommer.

3.

Nesten umiddelbart blir jeg distrahert av en annen telefonsamtale. Nummeret er ukjent. Dette kan være en ny kunde, kanskje en ufarlig spammer, eller kanskje en erfaren svindler. Hvem vet?
"Snakk," sier jeg i telefonen.
Stemmen er kvinnelig.
– Hei, dette er mobiloperatøren din. Vil du bytte til den rimeligere Family Plus-tariffen?
- Jeg vil ikke.
– Denne tariffen er 20 rubler billigere enn den du bruker for øyeblikket.
– Hva er forskjellen da? - Jeg er overrasket.
"Family Plus-tariffen er 20 rubler billigere," gjentar kvinnen.
– Jeg spurte hva ledningen var.
– Vi ringer alle kunder og tilbyr dem en billigere pris.
Ja, hold lommen bredere!
Jeg begynner å bli litt irritert:
- Så fint! Ta vare på kundene dine! Kan du ikke bare sette ned prisen til forrige kurs? Kundene har ikke noe imot det.
– Så du vil ikke bytte til den nye «Family Plus»-tariffen? – presiserer kvinnen.
Hvor smart!
- Vil ikke.
- Ok, du har fortsatt samme tariff.
Helt klare pip.

4.

For femtende gang denne kvelden setter jeg meg ned ved datamaskinen og prøver å konsentrere meg. Men i dag er det ikke skjebnebestemt, som du kan se...
En annen samtale, og igjen fra et ukjent nummer.
- Snakk.
Denne gangen er stemmen mannlig.
– Hei, kan jeg snakke med Pyotr Nikolaevich?
Kjenner fornavnet og patronymet mitt. Er det kunden? Det ville vært fint.
- Jeg lytter.
– Det er fra sikkerhetstjenesten Sberbank de er bekymret. Et uautorisert forsøk på å gå inn på din personlige konto er oppdaget. Har du mistet kortet ditt? Regningen vær så snill.
- Bare ett minutt.
Jeg går til kleshengeren, tar frem lommeboken fra jakkelommen og ser inn. Alt dette tar ikke mer enn 15 sekunder.
- Jeg har kartet.
– Har du ikke gitt det videre til noen? – stemmen uttrykker bekymring.
Eller prøver han bare å uttrykke?
- Ingen.
- Så, uautorisert innreise. I slike tilfeller skal kontoen være sperret i to uker. Du vil ikke kunne bruke kontoen din på to uker. Men hvis du vil, kan jeg sette opp tofaktorautentisering. I dette tilfellet vil alt fungere i morgen.
"Installer," bestemmer jeg.
– Oppgi kortnummer og passord, som sendes via SMS. Jeg må logge på kontoen din for å sette opp tofaktorautentisering.
Ja, ja, en Sberbank-ansatt ringer en klient for å angi hans personlige konto. Alt blir klart som dagen.
– Er du sikker på at det er tofaktor? – Jeg begynner å spille narr.
– Det er mer pålitelig.
Det er utålmodighet i stemmen.
– Hva heter du, sikkerhetsspesialist? – Spør jeg uskyldig.
- Yuri.
"Dra til helvete, Yura," foreslår jeg med all mulig overbevisende. – Dere svindlere har en aktiv periode i dag, eller hva? Hvis det var mitt valg, ville jeg dyttet en sennepsplaster av bly inn i hver enkelt nesebor. Jeg ville drept alle.

5.

Jeg gjemmer iPhonen min i lommen. Jeg går rundt i rommet en stund og prøver å komme i stemning for enhetstester. Jeg tar et avgjørende skritt mot datamaskinen, men det ringer på døren.
Er de falske namsmennene tilbake?
Jeg løper opp til bordet, slår på intercomen, tar tak i den ladde haglen og inntar en knelende stilling.
"Jeg sa til deg, ikke kom hit igjen." Jeg skal drepe deg! – Jeg roper så bestemt som mulig mot mikrofonen.
Så bestemmer jeg meg for å se inn i kameraet. Dette er ikke namsmenn: det står en ukjent mann i sivile klær på døren.
"Du ringte meg," forklarer mannen.
«Jeg ringte ingen,» svarer jeg, uten å vite om jeg skal puste lettet ut eller forberede meg på nye utfordringer.
«Jeg er Herren,» sier de på den andre siden av døren.
- WHO??? – Jeg er overrasket.
- Herre.
– Wow, dette har aldri skjedd før!
Jeg er overrasket over originaliteten til oppsettet: fyren har mye fantasi.
– Du ba om litt forståelse. Dette må diskuteres personlig. Vil du slippe meg inn?
Opplysning? Nevnte han formaning? Vel, ja, jeg ba Herren om å opplyse meg...
Jeg prøver å finne ut hvor sannsynlig det er at:
1) en person ber,
2) ber samtidig om formaning.
La oss si at halvparten av dem ber. Hvor mange bedende mennesker ber om litt forståelse? Vanligvis ber de om frelse, helse, lykke... men formaning? La oss si 10 %. Vi får 5 % treff. Mye, men samtidig sparsomt. Hvorfor la mannen vekt på formaning når det er frelse? Da vil prosentandelen være rundt femti - alle ber. Alle ber om frelse: Jeg spurte også.
– Slippe en fremmed inn i leiligheten din?! Ler du? – Jeg sier mindre selvsikkert.
"Jeg er Herren," minner de deg bak døren.
– Og jeg er Ivan Susanin.
- Jeg kom for å snakke litt fornuftig til deg. Har du bedt om litt forståelse?
Jeg begynner å tvile. Ja, det høres dumt ut, men jeg begynner virkelig å tvile.
En stund lurte jeg febrilsk på hva jeg skulle gjøre. Plutselig går det opp for meg.
– Hvis du er Herre, gå gjennom den låste døren.
– Men jeg er i menneskelig form! - hørt i høyttalerne.
«Kom deg ut herfra, innovatør,» ler jeg muntert og returnerer hagla til bordet. – Jeg kjøper ikke billige ledninger.

6.

Jeg setter meg ned ved datamaskinen og jobber. Jeg har veldig kort tid igjen - jeg må finne ut enhetstestene. Marina kommer snart, og koding under en kjærlighetsdate er ikke comme il faut. Selv om jeg i en av reklamene så en fyr som hadde sex og programmerte samtidig.
Plutselig høres en politisirene utenfor vinduet, deretter en metallisk stemme forsterket av et bullhorn:
– OBS, terrorbekjempelse! Spesialstyrker er på jobb! Vi ber beboere i bygget om ikke å forlate leilighetene sine midlertidig. Og du, terrorist-jævel, kom ut med hendene opp! Jeg gir deg 30 sekunder til å tenke.
- Faen!
Jeg skjønner at jeg er lurt. Det blir ingen utgivelse, ingen date med kvinnen jeg elsker – ingenting. Først blir det skuddveksling, så kommer de til å ryke inn i leiligheten og dra det mystiske liket mitt ut på gaten. Eller kanskje de ikke vil dra deg ut, men vil forlate deg her – hva er forskjellen?
Jeg ruller ut av stolen med en hagle i hendene. Jeg ser ut av vinduet, gjennom sprekken mellom de fortrukket gardinene. Det stemmer: inngangen er sperret av, med maskingeværere kledd i pansrede drakter rundt. I dypet av gården kan jeg se en tank som peker snuten i min retning. Tanken rev opp plenen... eller ble plenen revet opp før? Jeg husker ikke.
Jeg bryr meg ikke lenger. Med de dansende hendene vipper jeg arbeidsstolen på siden, noe som er mye mer behagelig enn knestående. Hvis du ikke vil skyte fra vinduet, la dem bryte ned døren. På denne måten holder jeg ut lenger.
En truende lyd høres fra gaten:
– 30 sekunder for refleksjon er utløpt. Vi starter en kontraterroraksjon.
Kraftige slag høres - det er metalldøren som brytes ned.
Det er på tide å be. Det er praktisk at jeg allerede er på knærne - jeg trenger ikke å senke meg.
- Herre, frels meg! – Jeg ber inderlig. – Redd meg, skaper av skapere, skaper av skapere. Vær så snill å redde meg. Og ta med litt fornuft.
Kraftige slag fortsetter. Gips faller ned fra taket og lysekronen svaier. Gjennom støyen kan jeg høre en telefon som ringer.
"Ja," sier jeg inn i iPhonen min.
Dette er kunden - den som jeg fullfører utgivelsen for.
– Peter, hvordan går det? - han spør. – Kommer du i tide innen mandag?
- Oleg Viktorovich! – utbryter jeg glad.
- Det er vanskelig å høre deg, la meg ringe deg tilbake.
"Ikke nødvendig," svarer jeg, og innser at det ikke hjelper å ringe tilbake. – Huset er under oppussing, jeg hører ikke meg selv godt.
Bankene på døren fortsetter, veggene rister, lysekronen svaier.
– Jeg spør, hvordan går det? – roper kunden inn i telefonen.
"Det er visse vanskeligheter," roper jeg tilbake.
- Vanskeligheter? – roper den opprørte kunden.
«Nei, nei, ikke noe alvorlig», beroliger jeg den gode mannen. - Reparasjon. Det er ikke noe alvorlig, jeg skal klare det i tide.
Uenige skrik høres, deretter skudd. Med den ene hånden legger jeg iPhonen til øret, med den andre hånden retter jeg hagla mot døren.
– Definitivt en reparasjon, ikke en skuddveksling? – kunden tviler og endrer tonen fra bekymret til medfølende. – Yandex så ikke ut til å love.
"Drafthammeren ble slått på," lyver jeg.
– I så fall suksess!
– Jeg skal gjøre alt, Oleg Viktorovich.
Helt klare pip, men jeg fortsetter å gjenta automatisk:
"Jeg vil gjøre alt, Oleg Viktorovich. Jeg skal gjøre alt".
Deretter legger jeg iPhonen min i lommen, tar hagla i begge hender og forbereder meg på å dø.
Skuddene stopper imidlertid. De sier i en megafon – med samme metalliske stemme, men med et snev av velfortjent triumf:
– Takk alle sammen, terrorbekjempelsesoperasjonen er fullført. Forbryterne er ødelagt.
Har de brutt ned døren til naboleiligheten?
Jeg hopper til vinduet og ser ut gapet mellom gardinene. Maskingeværerne vandrer bort mot bussen som nærmer seg, stridsvognen snur for å gå.
Jeg slapper av, setter stolen tilbake til sin opprinnelige posisjon og kollapser utmattet ned i den.
- Takk Herre. Og gi meg litt mening. Gi meg forståelse, Skapere av Skapere, Skapere av Skapere! Gi meg litt fornuft.
Jeg har ikke tid til å knele, men han vil tilgi. Vi må ringe Marina tilbake og advare henne om ikke å være redd for den opprevne plenen. Hun burde komme snart.
Jeg tar opp iPhonen min og finner nummeret.
- Marin!
«Å, det er deg, Petya,» høres Marinas stemme.
- Hvor er du?
- Kommer hjem.
- Hjemme? – Jeg spør igjen, forvirret.
– Hør, jeg kom til deg, og det er et maskeshow. Alt er sperret av og de slipper deg ikke inn, rett ved inngangen din. Jeg klarte ikke å komme igjennom til deg, du var opptatt. Hva har skjedd?
– Terrorbekjempelse.
"Det var det jeg forsto," sier Marina trist. "Jeg sto der en stund og dro hjem, jeg beklager." Romantisk stemning i vasken.
"Ok," svarer jeg, for det er ikke mer å si.
- Ikke vær lei deg.
– Og du også, Marin. Til neste gang, antar jeg. Slipp på mandag, jeg ringer deg på tirsdag.
Jeg trykker på avslutningsknappen.

7.

Det er absolutt ingen hast. Jeg rydder sakte bordet: champagnen står i kjøleskapet, duken ligger i kommoden, glassene står i skjenken. Støv fra taket kom inn i glassene, men jeg hadde ikke lyst til å tørke dem. Da tørker jeg det.
Jeg setter meg ned ved datamaskinen og prøver å jobbe. Forgjeves - telefonen ringer. Vil de la meg være i fred i dag eller ikke?
Jeg tar frem iPhonen min og holder den på armlengdes avstand en stund. Nummeret er ukjent. Mobiltelefonen stopper ikke.
"Ja," sier jeg, jeg kan ikke tåle det.
– Kjære moskovitt! – boten slår seg på. – I samsvar med føderal lov 324-FZ har du rett til gratis juridisk rådgivning.
Jeg trykker på slutten, og strekker så ut hånden med iPhone igjen. Han ringer umiddelbart. Det er en merkelig kveld, veldig merkelig...
- Jeg lytter.
"Hei," høres en kvinnestemme.
Beregning av høflighet. Personen vil svare og samtalen starter.
"Hei," svarer jeg lydig.
Akk for meg, jeg er høflig.
– Har du 2 minutter på deg til å delta i en sosiologisk undersøkelse?
- Ikke.
Jeg la iPhonen min i lommen. Jeg kan ikke jobbe, jeg har ingen tanker om eldre kode - jeg sitter bare med hodet i hendene. Og jeg blir slett ikke overrasket når jeg hører ringeklokken. Noe måtte skje i dag - det kunne ikke annet enn å skje. I utgangspunktet gikk det mot dette.
Jeg legger hånden på hagla på bordet og ser sakte inn i kameraet. Herre igjen? De ba ham komme seg vekk. For en ukuelig en!
- Hva vil du? – sier jeg trøtt.
Fra høyttalerne kommer:
"Du ba om å bli frelst, og jeg reddet deg." De ba også om en avklaring. Jeg kom med en formaning. Vær så snill og lukk opp døra.
- Du er alene? – Jeg avklarer, uten å vite hvorfor.
«Jeg er treenig, men det tar lang tid å forklare,» svarer de bak døren. - Betrakt det som ett.
– Uansett, jeg slipper ikke fremmede inn i leiligheten.
– Jeg er ikke menneskelig.
Jeg er utslitt, deprimert og sint, men jeg har ingen krefter igjen. Jeg kan ikke lenger motstå skjebnen, som har bestemt alt for meg. Og jeg bryter sammen.
"Jeg åpner døren nå," sier jeg bestemt inn i mikrofonen. – Hvis du ikke er alene, Herre, vil du få blysennepsgips i neseboret. Hvis du gjør en plutselig bevegelse, det samme. Du går inn med armene hevet, håndflatene vendt mot meg. Hvis noe virker mistenkelig for meg, skyter jeg uten å nøle. Forstår du alt, kjerring?
"Jeg forstår," kommer gjennom høyttalerne.
- Så kom inn.

Kilde: www.habr.com